Title: Landesverein Sächsischer Heimatschutz — Mitteilungen Band XIV, Heft 1-2 : Monatsschrift für Heimatschutz, Volkskunde und Denkmalpflege
Author: - To be updated
Language: German
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[Illustration: Cover]



    Landesverein Sächsischer
    Heimatschutz
    Dresden

    Mitteilungen
    Heft
    1 bis 2

    Monatsschrift für Heimatschutz, Volkskunde und Denkmalpflege

    Band XIV

    _Inhalt_: Mutzschen, ein vergessenes (romantisches) Kleinstadtidyll
    – Die Kirche zu Straßberg im Vogtlande – Bauernland – Auf den
    deutschböhmischen Kammhochflächen des östlichen Erzgebirges –
    Vogelkundliches aus alten sächsischen Chroniken – Der Luchsstein bei
    Hinterhermsdorf – Die Farbe im Stadtbild – Ehrenfriedersdorf – Aus
    der Praxis des Pflanzenphotographen

    Einzelpreis dieses Heftes 2 Reichsmark

    Geschäftsstelle: Dresden-A., Schießgasse 24

    Postscheckkonto: Leipzig 13987, Dresden 15835
    Stadtbank Dresden 610

    Bankkonto: Commerz- und Privatbank, Abteilung Pirnaischer Platz,
        Dresden
    Bassenge & Fritzsche, Dresden

    Dresden 1925



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Am Anfang des Jahres günstigste Zeit


Einbanddecken

Band XIII (1924)

Mark 1.50

und 30 Pfg. Postgeld und Verpackung

Landesverein Sächsischer Heimatschutz

=Dresden-A.=, Schießgasse 24



    Band XIV Heft 1/2      1925

[Illustration: Landesverein Sächsischer Heimatschutz Dresden]

Die Mitteilungen des Vereins werden in Bänden zu 12 Nummern
herausgegeben

Abgeschlossen am 31. Januar 1925



Mutzschen, ein vergessenes (romantisches) Kleinstadtidyll

Von _Konrad Haumann_

Bilder aus dem Heimatschutz-Archiv durch Photograph Preuß


Abseits von der Heerstraße der Wanderer, zwischen Grimma und Oschatz,
südlich vom Wermsdorfer Forst, auf einem Bergrücken malerisch
aufgebaut, liegt das Ackerbaustädtchen Mutzschen. Wie sein Name
sagt, ein slawisches Besitzerdorf; Musitscin wird 1081 urkundlich
zuerst erwähnt. Der eherne Griffel der Geschichte vergaß, mit
goldenen Lettern Heldentaten in des Städtleins Chronika zu schreiben.
Das beklagenswerte Schicksal war ihm jedoch vorbehalten, von vier
Feuersbrünsten 1637, 1681, 1685 und 1724 heimgesucht zu werden, die
es dreimal bis auf den Grund einäscherten. Hieraus läßt sich auch des
Städtleins sorgenzerfurchtes Antlitz erklären, dessen mit allen Fasern
im Heimatboden wurzelnde Bewohner ihre Heimstätten immer wieder aus den
Brandüberresten aufbauten. »Aschenbrödel« sollte darum des Städtchens
deutscher _Ehrenname_ sein.

[Illustration: Abb. 1. =Mutzschen.= Gesamtansicht von Süden]

[Illustration: Abb. 2. =Kirche und Pfarre in Mutzschen=]

Überraschend umweht einen der Geist des achtzehnten Jahrhunderts, sowie
man nur den Fuß in den pittoresken, stillen Ort gesetzt hat. Da schaut
aus jeder grasbewachsenen Mauerritze, aus dem huckligen Pflaster der
aufkletternden Gassen, aus jedem der verhutzelten Häuserchen urtümliche
Heimatseligkeit und Heimatliebe, da liegt über spinnwebgrauen
Giebeln und alten Toren schlichte Treue am Althergebrachten, wie es
gleich echt nur selten in einer sächsischen Kleinstadt sich findet.
Geruhsames, fast dörfliches Kleinstadttreiben, da man an einem Ende
des Städtchens weiß, was in den Häuschen am anderen Ende zu Mittag
gekocht wird, da sich höflich jedermann grüßt und anredet, da man Zeit
findet über den gebrechlichen Zaun weg, zwischen zwei Arbeiten, noch
ein Schwätzchen mit der Nachbarin zu machen, wo traumverloren eines
Klaviers verwehte Klänge durch alte Gassen huschen und wo es sehr viele
Alte gibt – ja, so ist es auch in Mutzschen. Aber Mutzschens Romantik
haftet im Malerisch-Motivreichen, im Aschenbrödelgewand, und Meister
Spitzweg hätte helle Freude gehabt, wenn er sich hätte bescheiden
können, nicht so hoch in die Wolken hinein zu malen. – Da geht die
»Hauptstraße« krumm und kleinstadtselig an trauten, weinumgrünten
Giebelhäusern vorüber, wo samtpfötige Katzen hinter blitzblanken,
blumengeschmückten Fenstern behaglich spinnen, krumm, wie eben nur eine
Kleinstadtgasse laufen kann. Sie mündet in das winklige und verschobene
Marktplätzchen, wo die Häuser runde Torbogen haben. Eng wird’s dann in
den »Schloßhäusern«. Über die Brüstung einer altväterlichen Steinbrücke
blickt man in eine wilde, struppige Schlucht, auf deren Sohle ein fast
versiegendes Wässerlein rinnt. Drüber zwei schwere, mittelalterliche
Brückenbogen, die an einem trotzigen Achteck-Turm vorüber zum Schloß
führen, das über buntblühenden, von Freitreppen unterbrochenen
Gartenterrassen behäbig thront. Es ist ein schlichter Bau, Anfang
des achtzehnten Jahrhunderts errichtet (nachdem die mittelalterliche
Burganlage 1681 niedergebrannt war), inschriftlich verziert und mit
vornehmem Altan. Gegenüber ein bescheidenes, wunderlich angelegtes
Turmgebäude, des Schloßverwalters Wohnsitz. Alles atmet mitsamt dem
Park ganz den Geschmack jener Zeit. – Sprudelt ein Brünnlein ins
grünvermooste Steinbecken. Wer sollte sich wundern, wenn seideknisternd
ein galantes Reifrockdämchen mit kunstvoll gepudertem Perückenbau,
und in Kniehosen ein gleichfalls perückengeschmückter Kavalier mit
zierlichem Degen, naturschwärmend konversierend, auftauchen würden.
Auch beim Anblick der »Schloßhäuser« meint man noch Erbuntertänige
zu schauen, im zwilchenen Kittel, die Nacken demütig gebeugt vorm
vorüberreitenden Schloßherrn, aber ingrimmig vielleicht die Faust
heimlich geballt über Willkür und Fron. Und endlich könnte auch ein
Fähnlein pluderhosiger Landsknechte über die mittelalterliche Brücke
daherziehen, fluchend oder lustig ein Liedlein singend vom Buhlen
und von Frau Minne. Mag anno 1600 dort so ausgesehen haben und anno
1700 vorm letzten Brande, wie es heute wiederum aussieht. – Neben
dem stattlichen Rittergut die 1834 erneuerte Kirche, auf trutzhafte
Grundmauern gebaut, die durch Pfeiler gestützt sind – aber das Gebäude
verbaut und merkwürdig nüchtern in dieser altertümlich-traulichen
Umgebung. Im Tale die »Pfarrhäuser«, anmutig in Wiesengrün gebettete,
verwetterte Häuserchen, die Anfang 1700 von der Kirche erbaut, bis
Mitte 1800 dem Pfarrer als Erb-, Lehns- und Gerichtsherrn unterstellt
waren. Am »Schloßberg«, der Fundstätte der altberühmten »Mutzschener
Diamanten«, ruppiges Mauerwerk, im Grund eine romantische Mühle in der
Nachbarschaft baufälliger Hütten. Auch im Tale jenseits, an der nach
Grimma führenden Straße, allerorten winklige, engbrüstige Häuserchen,
durch Treppen und Gäßchen verbunden, an den grünenden Hängen
geschachteltes Fachwerk, verbaut, verklebt, wie eines Vögleins Nest
– zigeunerbunt, malerisch. Und das Alter wob ein ehrwürdiges Gewand
um diese Häuserchen zwischen Gartengrün, um altertümliche Durchgänge,
Mauern und Höfe.

[Illustration: Abb. 3. =Durchgang vom Kirchhof zum Markt in Mutzschen=]

[Illustration: Abb. 4. =Schloßbrücke in Mutzschen=]

[Illustration: Abb. 5. =Mutzschener Schloß vom Hofe aus=]

Und nun, Wanderer, der du Mutzschen besuchst, das Städtlein mit
dem »melodischen« Namen, der wie ein Kosename für Ehrwürdiges
und Schlichtes anmutet – kein Bild aus grauer Urzeit, aber ein
prächtig-altertümliches Landstädtchen wirst du finden, wo nur selten
ein unechter, nicht bodenständiger Klang mißtönend aufklingen wird.

[Illustration: Abb. 6. =Blick vom Schloßhof auf Rittergut und Kirche in
Mutzschen=]

[Illustration: Abb. 7. =Blick vom Süden auf Schloßbrücke und Schloß in
Mutzschen=]



Die Kirche zu Straßberg im Vogtlande

Von _Paul Apitzsch_, Oelsnitz i. V.

Mit photographischen Aufnahmen von Kurt Sippel, Plauen i. V.


Oberhalb der Kreisstadt Plauen liegen im breiten Wiesentale der Weißen
Elster zwei behäbige Bauerndörfer mit bemerkenswerten Gotteshäusern:
Kürbitz und Straßberg. Die von Urban Kaspar von Feilitzsch im Jahre
1624 gestiftete _Kirche zu Kürbitz_ gilt als die schönste Dorfkirche
des Vogtlandes. Von unbekannter Hand geschrieben, steht an der
Holzvertäfelung eines Betstübchens der Kürbitzer Kirche folgendes
Distichon:

    ~Pulchrius hoc in te non est, Voiglandia, templum,
    Hoc urbs, hoc vicus, pagus et omnis ait~, d. h.
    Schöner als diese Kirche gibt’s keine in dir, o Vogtland!
    Das sagt Stadt und Land; jedermann spricht es aus.

[Illustration: Abb. 1. =Kirche zu Straßberg= vom Wiesengrunde aus]

Weniger bekannt und geschätzt ist die weiter elsterabwärts auf dem
»Burgberg« gelegene _Kirche zu Straßberg_. Das Geschlecht derer von
Straßberg gehört zu den ältesten Adelsfamilien des Vogtlandes. Ein
~Henricius advocatus de Strasberg~ wird urkundlich 1209 genannt. Das
Stammschloß hinter der jetzigen Kirche wird bereits 1280 als zerstört
aufgeführt. Ein Edler von Straßberg war es auch, der zwischen 1232 und
1248 Schloß Vogtsberg bei Oelsnitz erbauen ließ (Dr. Kurt von Raab:
»Schloß und Amt Vogtsberg bis Mitte des sechzehnten Jahrhunderts«).
Die Kirche in ihrer jetzigen Gestalt hat indes mit dem Geschlechte
derer von Straßberg nichts zu tun. Sie ist an Stelle einer urkundlich
1284 genannten ~Capell zv Straszborgk~, die unter dem Orden der
Deutschritter stand, von _Joachim von Reibold_ auf Schloß Neundorf im
Jahre 1576 erbaut (Rich. Steche: Beschreibende Darstellung der älteren
Bau- und Kunstdenkmäler, Heft 11). Dieser Joachim von Reibold muß ein
sehr vermögender Herr gewesen sein; denn er besaß außer Neundorf und
Straßberg auch Netzschkau, Sachsgrün, Ebmath, Haselbrunn, Rößnitz,
Polenz, Gutenfürst, Kloschwitz und Thannhof. Nur einem so reich
begüterten Patronatsherren war es möglich, die für mittelalterlich
dörfliche Verhältnisse außergewöhnlich große dreijochige Hallenkirche
zu schaffen.

[Illustration: Abb. 2. =Straßberg im Winter=]

Wolkenlos und sengend heiß brütet ein stiller Sommernachmittag über
der weiten Elsteraue. Ich steige von der staubigen Landstraße den
kurzen, steilen Fußpfad zum Gotteshaus empor. Rechts des äußeren
Friedhofseinganges schattet breitkronig eine alte Linde, und ihr
Blütenduft, von keinem Windhauche verweht, versetzt urplötzlich ins
Märchenreich der Romantik. Der weißhaarige Totengräber öffnet die
Pforte, und – ich stehe gebannt von der Schönheit des Durchblicks, wie
ihn Meister Sippel mit ausgesuchter Kühnheit in Abbildung 4 auf die
Platte gebannt hat. Vom dunklen Vordergrund hebt sich lichtübergossen
der Vorplatz mit dem schmucklosen, romanischen Porphyrportal ab. Ich
trete ein in die kühle _Vorhalle_. Eine freudige Überraschung! An
den Wänden hängen drei alte Schnitzwerke. Zunächst der Mittelschrein
eines Flügelaltars mit der heiligen Anna selbdritt, Johannes dem Täufer
und einer heiligen Frau ohne Bezeichnung. Auf dem Kirchboden fand ich
später die dazu gehörigen beiden Seitenflügel, innen ohne Schnitzwerke,
außen mit Heiligenbildern bemalt. Das zweite, kleinere Schnitzwerk
in der Vorhalle, die Fußwaschung Christi durch Maria Magdalena
darstellend, scheint ein Innenfeld des einen Flügels ausgefüllt zu
haben. Das dritte und kleinste Schnitzwerk, stark beschädigt und ohne
Bemalung, stellt nach Steche die Geißelung Christi, nach Ansicht
anderer Kunstkenner die Geißelung Pauli dar. Es hat mit dem Flügelaltar
nichts zu tun und stammt, wie die beiden anderen Holzbildwerke, aus der
Zeit um 1500.

[Illustration: Abb. 3. =Kirche mit altem Friedhof=]

Von der Vorhalle im westlichen Turmbau führen zwei Wendeltreppen
nach den Emporen und nach der genau über der Vorhalle gelegenen
_herrschaftlichen Betstube_. An den Wänden verblichene Fresken
vom Jahre 1626, Geburt und Himmelfahrt des Herrn darstellend. Das
Kreuzgewölbe der Decke zeigt allerlei Stuckfiguren und plastische
Engelsgestalten. Jetzt einfach weiß getüncht, scheint diese Decke
ehedem bunt bemalt gewesen zu sein. Als weiteren Schmuck weist die
Kapelle die Wappen der Adelsgeschlechter von Reibold, von Feilitzsch,
von Thoß und von Ende auf. An der dem Schiffe zugewendeten äußeren
Brüstung ist das Bildnis des 1712 gestorbenen Hofmarschalls Philipp
Ferdinand von Reibold angebracht. –

[Illustration: Abb. 4. =Durchblick auf das Westportal=]

Etwas sehr Merkwürdiges zeigt sich uns, wenn wir nunmehr, von der
herrschaftlichen Betstube aus weiter aufwärts steigend, _die beiden
nächsthöheren Stockwerke des Westbaues_ in Augenschein nehmen. Diese
sind eigentümlicherweise als Wohnung eingerichtet. Das eine Stockwerk
enthält zwei stattliche Wohnräume, eine Küche mit Herd, eine Wandnische
zur Aufbewahrung von Speisen und einen Vorsaal. Von diesen Räumen
führen zwei sich entsprechende Treppen nach dem obersten Geschoß,
welches die ebenfalls schön gewölbten Schlafzimmer enthält. Steche
vermutet, daß mit diesem Wohnungseinbau die Herren von Reibold einen
Druck ausüben wollten, einen selbständigen Pfarrer zu erhalten; denn
Straßberg war lange Zeit Filial von Plauen. Ob die hochgelegene
Pfarrwohnung jemals als solche benutzt worden ist, läßt sich urkundlich
nicht nachweisen.

[Illustration: Abb. 5. =Sakristei mit Erbbegräbnis=]

Und nun steigen wir noch ein Stockwerk höher, hinauf zu den _Glocken_.
Die Kirche zu Straßberg gehört zu den wenigen vogtländischen
Gotteshäusern, denen es vergönnt war, ihr vollständiges Geläut, trotz
der Metallknappheit des letzten großen Krieges, behalten zu dürfen.
Die größte der drei Glocken außer einer kurzen Widmung die Inschrift:

    Durchs Feuer bin ich geflossen,
    Christoph Salomon Graulich von Hof hat mich gegossen.
                        1725.

Die mittlere ist die älteste. Sie stammt aus dem Jahre 1673, und der
Glockengießer heißt Hiob Breitinger.

Die kleine Glocke, gestiftet vom Kurfürstlichen Sächsischen Rittmeister
Adolph Hauboldt Reibold, hat Daniel Hendel aus Zwickau anno 1688
gegossen.

[Illustration: Abb. 6 =Straßberg mit Kirche=]

Statten wir zuletzt dem _alten Friedhofe_, der rings um die Kirche
sich breitet, einen Besuch ab. Ehrwürdige Lebensbäume verleihen ihm
ein düsteres Gepräge (Abb. 3). Eingesunkene Steinmale und rostkranke
schmiedeeiserne Grabkreuze ragen aus einer Wildnis von Blättern und
Blüten. Wundersam schmiegt sich aus dem Ostgiebel der Kirche die alte
_Sakristei_ an (Abb. 5). Unter den Steinfließen des kleinen Gebäudes
ruhen seit 1821 im _herrschaftlichen Erbbegräbnis_ die Gebeine der
Rittergutsfamilie Golle auf Neundorf. Später wurde eine Gruft an der
im Bilde sichtbaren Außenseite der Sakristei angelegt. Hier wurden
Rittergutsbesitzer Karl Bruno Golle (gestorben 1917), Hauptmann Bruno
Herbert Golle (gestorben 1917) und Rechtsanwalt Karl Hans Golle
(gestorben 1921), beigesetzt. Wilder Wein rankt am bröckelnden Gemäuer
empor, und von der Kalktünche des Ostgiebels rieselt an nebelfeuchten
Tagen Körnlein um Körnlein. Die seit 1832 nicht erneuerte Kirche zu
Straßberg bedarf, soll sie nicht völlig dem Verfall entgegengehen,
innen und außen einer gründlichen Erneuerung. Die Kirchgemeinde
hat keine Mittel hierzu. Es ist Pflicht der staatlichen Behörden,
des Landesvereins Sächsischer Heimatschutz, des Landesamtes für
Denkmalpflege und des Finanzministeriums, helfend einzugreifen und das
gefährdete Kunst- und Kulturdenkmal zu retten, ehe es zu spät ist.

Die Abendglocke hebt an zu klingen. Weich weht der Talwind um die
schlanken Pyramiden der Friedhofszypressen. Ich steige hinab ins
Getriebe des Alltags, und lang noch im Weiterwandern muß ich gedenken
des Schicksals der Kirche zu Straßberg.



Bauernland

Von _Gerhard Platz_, Weißer Hirsch


Das alte Meißen – eigentlich wollt’ ich ja stracks vom Bahnhof aus die
Landstraße gewinnen, die mich heute wieder einmal so unwiderstehlich
anzieht. Aber wie mich nun der Hauch Jahrhunderte alten Bürgertums
umwittert aus all den krummen und holprigen Gassen, da bring’ ich es
doch nicht fertig, so wie mit Scheuklappen durch die liebe Stadt zu
hasten. Und wie es so geht in dem alten Gemäuer, es kommt immer wieder
’was neues, noch nicht beachtetes hinzu, das auch dem eiligen Wanderer
noch zur freundlichen Gabe wird und den Schatz an Erinnerungen
vergrößert, den jeder echte Heimatfreund mit dem Namen Meißen
verbindet. So beschließe ich denn, einen Umweg zu machen und mich, wenn
auch kurz nur, an der Krone unserer obersächsischen Heimat zu freuen.

[Illustration: Abb. 1. =Meißen, Stadtkirche=]

Die Superintendentenstufen geht es hinauf und an der hohen Schule
vorbei, der Fürstenschule St. Afra. Hier bereits macht sich eine
Erinnerung auf, die ich wohl immer behalten werde. Im Maien war es
des vorigen Jahres, an einem kostbaren freien Werkeltag, da führte
mein Weg hier herauf. Feierlich schwieg es im Bannkreis der Schule;
es war, als hielten Bürgertum und Werktag respektvoll den Atem an vor
dem Wehen klassischen Geistes. Aus den offenen Fenstern hallten die
Stimmen der Professoren, die ihre Schüler auf die Höhen des Wissens
führten; aus dem Obergeschoß des linken Flügels sang eine Geige süß
und weltvergessen – da, ein Schrei, ein schier böotisches Jauchzen und
Jubeln! »Ich habb’se, hurra, zwee Maikäfer habb’ ich.« Ein kleiner
Barfüßler aus der Unterstadt hatte sich auf die Brüstung der Einfahrt
geschwungen und ein paar der gefräßigen Philister im braunen Bürgerrock
gefangen. Was galten ihm die Zauberin Kirke und Eos, die rosenfingrige?
Fest stand er auf seinen zwei braunen Beinchen im Tage.

[Illustration: Abb. 2. =Grubnitz=]

Ja, die Jugend in Meißen. Der alte Adrian Ludwig hat’s gewußt, daß
das junge Menschengewächs am holdesten in und vor altem Gemäuer
emporglänzt. Und als schlüg ich ein Blatt aus seiner Mappe auf,
so muten mich die vier Büblein und Mägdlein an, die kurz vor der
Zinnenbrücke unterm blühenden Kornelkirschbaum hocken und aus voller
Kehle singen: »Weißt du, wieviel Sternlein stehen an dem blauen
Himmelszelt?« Habt Dank ihr lieben Musikanten, ihr macht mir den Sinn
leicht und froh in aller Trauer der Zeit. Einmal schon ward mir hier
oben das Herze getröstet im Bannkreis des Domes. Das war in den letzten
Tagen des tottraurigen Jahres Achtzehn. Ich war im Dome gewesen und
hatte die Liebesoffenbarungen deutschen Geistes dort auf mich wirken
lassen. Als ich aber wieder heraustrat in den Tag, da fiel mich der
Kummer an wie ein reißender Wolf über des Vaterlandes Schande –
und dann sah ich ihn stehen. Schlank und hoch, die grüne Mütze des
Fürstenschülers auf dem blonden Haar, so stand er unterm haushohen
Fenster des fünften Joches am Langhaus, daran noch die glorreiche
Hohenstaufenzeit gearbeitet, und blickte hinauf nach dem Westturm,
ruhig und zukunftsfroh. Das feldgraue Gewand, aus dem Waffenrock
umgearbeitet zum Bürgerkleid, verriet den Kriegsprimaner, der vom
Schlachtfelde zurückgekehrt war für kurze Monate zur alten alma mater.
Ich aber konnte den Blick nicht von ihm wenden – nein, noch war das
Reich nicht erstorben. Hier stand die Jugend vor mir als Symbol – er
mußte ja wieder kommen, der Tag der Deutschen! Das ist die zweite
Erinnerung, um die mir der Burgberg so teuer.

[Illustration: Abb. 3. =Steuden=]

Einen anderen schon, einen Großen, hat ja deutsche Jugend hier in
Meißen gepackt, daß er der Grämlichkeit vergaß, in die er zum Leid
seines Volkes versunken war – Goethe. Im April 1813 traf er hier mit
einer Schar von Lützows schwarzen Jägern zusammen, als er sich auf der
Durchreise nach Teplitz befand. Jubelnd umringten sie ihn und baten
ihn, daß er ihre Waffen segne. Und siehe, der Mann, der mürrisch das
Wort sprach: »Rüttelt nur an euren Ketten – er ist euch zu groß«, der
wurde von all dem Jugendbrause doch schließlich gefaßt, daß er den
Gruß fand: »Zieht hin mit Gott, und alles Gute werd’ eurem frischen
deutschen Mute.«

Ein dritter Tag noch steigt vor mir herauf, wie ich mich der hohen
gotischen Pforte nähere. Ein Ostersamstag war es, so wie heute, und
ich schritt voll Ehrfurcht durch den Wald der Säulen, die dieses Domes
Dach tragen. Vom Orgelchor herab ergoß sich ein Lied voll Glaubens
und Jubelns – eine Frauenstimme probte noch einmal den Festgesang des
kommenden Tages. Was hatte deutscher Glaube, deutsches Können hier für
einen Tempel errichtet in Liebe und Kraft. Wie zog dies steinerne Gebet
das Herz hier empor! Rainer Maria Rilkes Worte der Anbetung kamen mir
in den Sinn, die also anheben:

    »Werkleute sind wir: Knappen, Jünger, Meister,
    und bauen Dich, Du hohes Mittelschiff –
    und manchmal kommt ein ernster Hergereister,
    geht wie ein Glanz durch unsre hundert Geister
    und zeigt uns zitternd einen neuen Griff.«

Dann blickte ich um mich. Stand er da nicht neben mir, die Stirne
gesenkt, das strahlende Auge auf den Boden geheftet, um die Lippen ein
Lächeln, solch ein Hergereister aus heiliger Ferne? »Diese Stunde ist
ein Geschenk,« flüsterte er mir zu, mein Freund, der Dresdner Maler
Bruno Heinz; der Nazarener, wie sie ihn später genannt haben. Er hatte
mich heute hierher geleitet und seine Seele tat sich auf, weit und
ahnungsvoll an dieser Stätte. Wenn einer, so verstand er den Geist der
Werkleute, die an diesem Tempel gebaut haben viele Jahrhunderte lang.
Hier weilte er gern. Verkannt und verspottet, von wenigen nur geliebt
und verstanden, ist er seine Straße gezogen. In viel äußerer Not und
Kränklichkeit, er, der doch ein König war und ein Dichter. Er, von dem
seine Getreuen bald darauf in schwarz geränderter Botschaft meldeten:
»Er ging hinüber in jene Regionen, die zur Zeit seines dornenvollen
Erdenwallens schon seine ureigene Heimat waren: er ging den Weg seiner
Sehnsucht.« All sein Wollen und Können hat er grade damals noch in
einer Ausstellung darlegen wollen, einer Rechenschaft über sein Leben.
Ach, es waren nicht viele, die in der Kuppelhalle vor seinen gewaltigen
Blättern verweilten – und war doch eine Stätte der Rast da für die
Seele, ein Gottesdienst in wahrer Bedeutung! »Die aber vorübergingen,
schüttelten ihre Köpfe« und schritten zum Nebensaal, wo ein tüchtiger
Tiermaler prächtige Ochsen und Pferde ausgestellt hatte.

Heute, hier war er glücklich! Mit einem schier fröhlichen Ruck warf er
sein Haar in den Nacken und schritt mit mir weiter durch all den Zauber
in Kreuzgang, Kapellen und Bildern. Dann aber standen wir unten am
Strome, sahen noch einmal hinauf nach dem Berg, und mein Freund fluchte
dem Zeitalter der Technik, das das Bild der reinen Magd über der Elbe
geschändet hat und der Menschen Seele verwüstet.

Doch nun ade heute, mein Meißen. Hinaus will ich ja in das Land, zu
dessen Schutz und Wehr du einstmals bestellt wardst, hinaus jetzt ins
Freie!

Möwengekreisch, Dohlengejauchz und rispelndes Stromrauschen
gehn mir zur Seite, wie ich jetzt flußabwärts den roten Klippen
entgegenschreite. Noch nie sah ich die Albrechtsburg so schön und
frei wie von hier aus. An der Schildmauer zwischen Bischofspfalz und
Marien-Magdalenenkapelle klettert der Efeu empor und an der Burg gar
strebt er hinauf in schwindelnde Höhe bis an die Fenster des zweiten
Stockwerkes mit ihren gewaltigen spätgotischen Vorhangbögen. Ein
Felsentor öffnet sich dann beim Gasthaus zur Knorre, und frei liegt der
Wasserweg vor mir. Gar lieblich fließen die österlich frohen Farben der
Landschaft ineinander über – das Junggrün der Saat und das Blaugrau des
Stromes, über dem allen das Rot des Steinbruchgewändes am hohen Ufer.
Will aber in all dem Sonnenglast das Auge dich schmerzen, so schau
dich nur um und lasse den Blick einmal rasten auf dem ruhevoll grauen
Altersgewande der Burg.

Wie der Steinbruch am Ufer nagt; nackt und kahl schießen gewaltige
Wände gen Himmel. Aber versöhnlich breiten sich auf dem abgeräumten
Gelände jetzt neue Weingärten mit frischem Gepfähl und jungem Rebwuchse
aus. Da – hoch in den Lüften ein Sperber – stockstill steht er jetzt
in dem brausenden Sturm, die Brust tief gesenkt, die Schwingen fast
senkrecht gehoben, den langen Stoß aufgebogen vom Winde. Lange kann ich
ihn durch das Glas so beobachten; dann geht ein elektrischer Ruck durch
den Vogel und wie ein Pfeil schießt er herab ins Buschwerk des Hanges.

Hier nehme ich Abschied vom Strom. Durch sprießenden Laubwald geht’s
einen Stufenpfad aufwärts, und unter festlichem Finkengeschmetter
betrete ich die gesegneten Fluren von Zadel. Noch einmal aber schweift
von hier aus der Blick zurück auf Fluß, Tal und Höhen, bis hinten im
Morgendunst der Burgberg die Aussicht verriegelt. Wie reich ist hier
wieder einmal unsere Heimat! Ich will nur hoffen, daß im kommenden
Mai, wenn der Kirschbaum im Blütenkleid erjauchzt, diese Stätte von
den Meißner Liebesleuten recht fleißig besucht werden wird; schöner
als hier kann sich’s nirgends wohl träumen lassen von Lebensglück und
Liebesdauer landaus und landein.

Zadel hat seine Bedeutung gehabt in der Geschichte der deutschen
Besiedlung unserer Heimat. Es war Burgward und geriet früh unter die
Klosterherrschaft von Zella. Unterm Krummstab ward die Rebe hier
eingeführt und sie gedieh trefflich durch all die Jahrhunderte bis
auf unsere Tage. Das alte Klostergut, seit der Reformation Staatsgut,
und die benachbarten Hufen waren bevorzugte Weinlagen, und auch jetzt
noch baut man hier einen Gutblau, Gutblank und Gutedel, der sich sehen
lassen kann. Es hat Jahre gegeben, da hier St. Urban, der Rebenpatron,
eine mächtige Segensfülle gespendet; so wurden 1652 hundertunddreißig
Faß hier gekeltert. Der Nutzen, der so aus dem Weinbau entsprang,
veranlaßte die Bauern, die Weingärten immer mehr auszudehnen, nicht nur
in den Hängen, sondern auch auf der Hochfläche, bis Johann Georg II. in
volkswirtschaftlicher Erkenntnis dem entgegentrat. »Wo der Pflug kann
gehen, soll kein Rebstock stehen,« ist ein richtiges Wort.

In früheren Zeiten bekam die Pfarre zu Zadel ein jährliches Mostdeputat
aus den landesherrlichen Bergen. Diese, später gegen Geld abgelöste
Gerechtsame hat sich und seinen Herren Amtsnachfolgern wohl der
gelahrte Magister Petrus Dietrich verdient. An ihn, heißt es, war
einst die Frau Kurfürstin während des öfters vorkommenden Hoflagers
auf dem Kammergut herangetreten mit der Bitte, ihren Eheherrn ob
seines mächtigen Durstes und dessen allzu bereitwilliger Löschung ein
wenig »zu schütteln«. Der Magister versprach, das Seine zu tun; wie er
am Sonntag aber den lieben Herrn in seiner ganzen behaglichen Fülle
unter der Kanzel sitzen sah, da bracht’ er es doch nicht übers Herz,
zu scharf mit ihm ins Gericht zu gehen. Immerhin soll er einige milde
Hinweise auf die bedenklichen Folgen allzu scharfen Zechens getan, dann
aber mit den Worten geschlossen haben: »Se. Kurfürstliche Gnaden hat’s,
es bekommt ihr, Gott segne’s ihr. Amen.« Ergebnis – die oben erwähnte
Jahresspende!

Überaus anmutig ist das Kernstück Zadels, das stattliche Kammergut, auf
dessen Hof von ferner Höhe her die dreizackige Kirche von Lommatzsch
hereingrüßt, und die Dorfkirche. Im Jahre 1842 ward dies Gotteshaus
errichtet an Stelle des alten Baus aus dem Mittelalter. Gurlitt nennt
die neue Kirche in ihrer noch tastenden Gotik ein nicht unwichtiges
Beispiel der auf die ländliche Kunst sich erstreckenden Romantik; und
in der Tat, sie ist lieblich.

Unter einer herrlichen Apfelbaumallee ziehe ich dann hinüber zum
Golkwald, der die Meißner Gegend von der Großenhainer Pflege trennt.
In der Wiese schnarren die Stare, hinter den Weiden am Gosebach
taumeln die Kiebitze hoch, und steif und lendenlahm hoppelt Meister
Osterhase über die blanke Sturze. Mit Gebraus fährt der Südwest durch
den Altgoldschopf der Eiche im Wiesengrunde; dann packt er mich in
Genick und Rücken und schiebt mich als lästigen Ausländer über die
Zadeler Grenze, hinein in den Golk. Das ist ein schmales, langes Stück
trefflich gepflegten Staatswaldes, in dessen Stangen und Schlägen
überall gewaltige Felsbrocken verstreut liegen. Sind’s wohl die Reste
der Riesensteine, der Geschosse, die jene zwei feindlichen Nachbarn
aus dem Geschlechte der Riesen einst gegeneinander geschleudert haben,
der eine beim deutschen Zadel, der andere beim slawischen Wantewitz
stehend? In noch anderen Strichen des Koloniallandes hier weiß das Volk
von solchen Gigantenkämpfen zu berichten. So stammt der Sockel des
Königdenkmals im Dresdner Zwinger und der Würfel des Moreaudenkmals von
den Riesensteinen in der Nassau. Man darf wohl annehmen, daß mit den
gewaltigen Streitern die beiden artfremden Völkerschaften, Germanen und
Slawen, gemeint sind, die hier erbittert um die Herrschaft gerungen.
Verschwunden ist wendische Art längst aus der Gegend, aber wenn die
Bäuerin hierzulande die Gänse lockt mit dem Ruf: »Biele, biele« oder
»husch-husch«, so sind das noch Überbleibsel aus der Sprache der Wenden.

[Illustration: Abb. 4. =Zadel=]

Nach kurzer Waldwanderung grüßt mich wieder lachendes Bauernland,
Laubach liegt vor mir. Über seine Fluren bin ich schon einmal
geschritten, an einem Dezembertag im Schützenkessel. Die vielen Hasen,
die allenthalben herumkobolzten, ließen mich damals nicht recht zur
Betrachtung der Landschaft kommen. Heute, als schlichter Wanderer,
habe ich mehr von ihr und kann mich ungestört an den roten Dächern
und stattlichen Obstgärten des freundlichen Ortes freuen. Das Revier
ist ja auch nicht mehr in Freundeshand; ich brauche also weiter nicht
achtzugeben auf die Zahl der Hasen und Paarhühner, die ich antreffe, um
daheim dem Revierherrn zu berichten. Knapp genug mag es übrigens selbst
hier im milden Niederland für den armen Löffelmann im diesmaligen
Winter zugegangen sein; jedes Weichholzgebüsch ist bis hoch hinauf
blitzblank abgeknappert. – Der Gasthof zu Laubach besitzt eine Sammlung
von überaus drolligen Öldruckbildern aus dem Jägerleben von Mitte des
vorigen Jahrhunderts. Ich habe sie gern, diese derbbunten Blätter,
die so lustig all die Verlegenheiten schildern, in die ein Jägersmann
geraten kann bei der Suche auf Hase und Huhn, bei der Pirsch auf
Hirsch, Reh und »Kittelwilpert«. Es ist das auch eine Art Volkskunst,
meine ich.

In träumerischer Frühnachmittagsstunde geht es dann weiter hinaus ins
stille Land mit seinen Windmühlen und schwarzen Pflaumenbaumalleen.
Kein brüllendes Auto, kein Fabriklärm stört den Frieden des stillen
Tages der Grabesruhe; reines, ehrfürchtiges Bauernland schaut hier
hinauf in den Himmel. Ganz selten einmal begegnet mir ein ländliches
Fuhrwerk, fast stets dann mit wundervollen, edlen Pferden bespannt.

[Illustration: Abb. 5. =Zehren – Zadel=]

Dort, wo das Land sich zur höchsten Erhöhung aufwellt, steht die neue
Kirche von Wantewitz, dem »Dorfe des Iwan«, des grimmigen Feindes
von Zadel. Einen erstaunlich weiten Blick tust du von hier aus ins
Land. Erdwälle sollen früher das hochgelegene Dorf umgeben haben,
noch 1840 sollen sie sichtbar gewesen sein. Damals stand auch noch
die alte Kirche hier oben, die so viel mehr für Herz und Gemüt dem
Heimatmenschen geboten haben muß mit ihrem wuchtigen, bodenständigen
Breitturm als der nüchterne Bau aus dem Jahre 1864. Aber so war es
ja damals fast überall im Lande – die alten Kirchen mußten weg.
»Baufälligkeit« war meist der Befund, und wenn es dann ans Abreißen
ging, da brachte man das ungeheure Mauerwerk oft gar nicht nieder, und
die Pioniere mußten kommen mit Pulver und Zündschnur. Manch herzliebes
Dorfbild hätte uns erhalten bleiben können; nur mit wirklicher Wehmut
kann man Vergleiche anstellen aus den Abbildungen der alten sächsischen
Kirchengalerie etwa, die um 1840 herauskam, und denen der neuen Auflage
dieses Werkes aus unseren Tagen. – Sauber und nüchtern liegt das Innere
der Wantewitzer Kirche vor mir; den schönsten Schmuck hat sie wohl in
den zwei Leuchtern auf dem Altar – Eisenguß in edler Hermenform mit
klassischer Lichtvase und ruhiger Ornamentik; ein beachtenswertes Werk
aus der Frühzeit von Lauchhammer offenbar.

[Illustration: Abb. 6. =In der Großenhainer Pflege=]

Wild fegt der Westwind jetzt über das Land, die Sonne ist hinter grauen
Wolken verschwunden und der bunte Sonnenweiser am Halbhüfnerhaus von
Wistauda kann seines Amtes nicht walten. Dorf Porschütz liegt hinter
mir, und in der Ferne taucht Großenhain auf in einer auenartigen
Landschaft, trotz aller Fabrikessenunzier noch ein trauliches Stadtbild
mit seiner hohen graziösen Marienkirche. Fröstelnd blick ich mich um
am Wegekreuz, etwas Melancholisches liegt über der Landschaft, und
fürwahr, es ist eine traurige Stätte, an der ich jetzt stehe. Vor
hundertundeinem Jahre hat sich hier eines jener Nachtstücke aus dem
menschlichen Leben abgespielt. Ein junges Mädchen, eine Bürgerstochter
aus Großenhain, ist hier einem Wüstling zum Opfer gefallen und unter
seinen Fäusten verröchelt. Ins Elternhaus wollte sie heimkehren vom
Besuch bei Verwandten über der Elbe, und als sie in den Abendstunden
an diese Stätte hier kam, da früher ein Wäldchen gestanden, da brach
aus den Büschen der Mörder hervor. Verzweifelt muß sie um ihr Leben
gekämpft haben; ein Stück Tuch, aus dem Mantel des Mörders gerissen,
verriet diesen später. Dabei ist ihr Hilfegeschrei nicht einmal
ungehört verklungen; Landleute auf den benachbarten Feldern haben
es gehört, haben es aber »nicht weiter beachtet« – ein bitterer
Beitrag zur Geschichte menschlicher Trägheit und Torheit. So mußte
dieses »schöne, allgeliebte und gute Mädchen«, wie das Großenhainer
Wochenblättchen im Nachruf sie nennt, hier im Angesicht der Vaterstadt
sterben. Auf dem Friedhof zu Strießen liegt sie begraben; auf ihrem
Leichenstein, zu dessen Füßen ein paar Veilchen hervorsprießen, find’
ich die rührenden Worte: »Groll und Rache sei vergessen, unserm Todt
Feind sei verziehn.« Der Vater war ein ehrsamer Buchbindermeister
und kannte seinen Schiller. Den kleinen Denkstein an der Mordstätte
aber, der im Laufe des Jahrhunderts halb ins Erdreich versunken war,
hat der durch zahlreiche Veröffentlichungen um die Heimatgeschichte
des Kirchspiels wohlverdiente Pfarrer Hasche zu Strießen wieder heben
lassen.

[Illustration: Abb. 7. =Meißen=]

Dieses Strießen mit seiner umfangreichen Geschichte darf wohl als
typisches Dorf der Großenhainer Pflege gelten. Viel Beachtliches
aus altsächsisch dörflicher Vergangenheit bieten seine Annalen. Da
sind die »neuen Rügen«, die der Justizamtmann von Großenhain im
achtzehnten Jahrhundert für das eingepfarrte Medessen festsetzte. Ein
Paragraph aus ihnen gefällt mir besonders. »Auf jedem Hof,« heißt
es da, »sollen zwei Samengänse gehalten werden und ein Gänsch. Der
Zuwachs an dem Bestand aber soll zu Martini in jedem Jahr bei Strafe
von einem Groschen gänzlich abgeschafft sein.« Ist das nicht eine gar
fürsorgliche Anhaltung, den Genuß des edlen Gänsebratens bei denen
Untertanen nach Kräften zu verbreiten? Gemeint wird die Vorschrift
ja haben, den übermäßigen Weidegang der Martinsvögel einzuschränken.
Von Interesse dürfte auch der Gutsübergabevertrag sein, der im Jahre
1740 hierzulande abgeschlossen ward und der einen beachtlichen
wirtschaftsgeschichtlichen Beitrag liefert.

Da wird der Sohn verpflichtet, der das Gut an ihn abtretenden Mutter
jährlich sechs Scheffel Getreide zu liefern und mahlen zu lassen. Beim
Backen hat er ihr immer von ihrem Mehl zwei Brote und einen Kuchen
in die mittelste Reihe des Backofens zu setzen. Er muß für sie eine
Metze Lein aussäen, ihr einige Beete im Grätzegärtchen überlassen,
dazu ein anderthalbjähriges Schwein und einen »tüchtigen« Stall, auch
zwölf Kannen Butter, sechs Kannen Mai-, sechs Kannen Herbstbutter, ein
Schock Käse, ein Schock Eier, den vierten Teil von allem Obst, freies
Getränke »soweit er es selbst hat,« alle Sonntage eine Kanne Milch für
sie bereitstellen. Der Mutter steht die Mitbenutzung des Kirchenstuhls
zu, die der Mandelkammer, und der nötige Raum in der Stube, besonders
die Hölle am Ofen. Sie darf bei des Sohnes Feuer kochen; wird sie
krank, darf sie ihr Bett in die Stube stellen lassen, auch muß ihr eine
Wärterin gehalten werden. – Ein guter Rückversicherungsvertrag wahrlich.

Im Jahre 1813 litt das Dorf besonders stark unter den Kriegslasten.
Als Napoleon sich endlich am 27. September über die Elbe zurückziehen
mußte, gab er den Befehl, das Land nach Möglichkeit zu verwüsten, alle
Obstbäume niederzuhauen, sämtliches Vieh fortzutreiben, die Wälder
zu verbrennen und alle Nahrungsmittel zu zerstören. Glücklicherweise
verhinderte das rasche Vordringen der Verbündeten die Ausführung dieses
Befehls. Die sächsischen Truppen aber sollen über die harte Behandlung
ihrer Heimat so erbittert gewesen sein, daß sie bei einer großen Parade
trotz des brausenden ~vive l’empereur~ der französischen Regimenter
beim Vorüberreiten des Kaisers in völliger Lautlosigkeit verharrten,
obwohl sie Napoleon sogar mit einer Ansprache beehrte.

Gar viel haben wir zwei Heimatfreunde, der Herr pastor loci und meine
Wenigkeit, im traulichen Studierzimmer der Strießner Pfarre noch zu
erörtern vor uns, da tritt das Pfarrtöchterchen herein: »In zwölf
Minuten geht der Zug in Priestewitz ab.« Und so würdelos der Abschied
wirken mag – wie ein gehetzter Bösewicht sause ich die Dorfstraße
hinunter, und muß das liebe Dorf, das mir mit seinen gemütlichen
Bauernhöfen und ummauerten Grasvorgärten beim Einmarsch so wohl gefiel,
unbesehen lassen. »Ein und ein halb Kilometer bis zum Bahnhof« steht
am Wegestein – und rund zehn Minuten nur Zeit! Da heißt es hergeben,
was an Wanderlust noch in den Gliedern geblieben! Aber ich schaff’
es, querfeldein über Wiesen und Äcker; doch erst in Dresden komme ich
wieder richtig zu Atem.



Auf den deutschböhmischen Kammhochflächen des östlichen Erzgebirges

Von _A. Eichhorn_, Glashütte

Aufnahmen: _Max Nowak_, Dresden


Abseits von den belebten Fremdenorten auf der Nordabdachung des
östlichen Erzgebirges liegt unser heutiges Wandergebiet. Noch vor zwei
Jahrzehnten ruhte über diesem und jenem Dörflein und Städtlein der
genannten Landschaft die Bergeinsamkeit. Da erwachte in den Menschen
der Großstadt die Sehnsucht, aus Lärm und stauberfüllter Luft für
Wochen in reine Luft und Stille zu fliehen, einmal in einfacheren
Lebensverhältnissen zu sein. Das war ein edles und wertvolles
Vorhaben. So mancher Häusler kam durch seine Sommergäste zu einem
Sparpfennig. Aber bald brachten die »Fremden« das, wovor sie flohen,
in die Abgeschiedenheit mit, und manches Stück Bodenständigkeit der
Einheimischen in Sprache, Kleidung, Wohnungseinrichtung und Volkssitte
schwand dahin.

[Illustration: Abb. 1. =Blick vom Fleyberg über die Hochflächen von
Motzdorf, Grünwald, Willersdorf, Ullersdorf=]

Abseits von den vielbegangenen Wanderstraßen, die über Nollendorf, das
Mückentürmchen und durch den Seegrund führen, dehnen sich die weiten
Hochflächen im deutschböhmischen Teil des östlichen Erzgebirges. Nur
eine kleine Zahl vom großen Heere der Bergwanderer zieht auf dem
Kammwege dahin, der über sie hinwegführt. Und die hier oben wandern,
haben nur zu oft ihre vorwärtsdrängende Hast nicht daheim gelassen
und können auf der dehnenden Weite nicht zur Ruhe kommen. Wer aber
beharrenden Geist mitführt und im beschaulichen Verweilen mitunter den
Kammweg verläßt, dem rinnt der Quell der Entdeckerfreuden, dem wird das
»Neuland« zum Erlebnis. Nur der flüchtig schauende Wanderer kann diese
Landschaft, die sich von Peterswalde an über Streckenwalde, Adolfsgrün,
Vorderzinnwald, Hinterzinnwald, Neustadt, Willersdorf, Ullersdorf,
Grünwald, Motzdorf, Fleyh bis Georgendorf breitet, »öde« nennen. Dem
Kenner bleibt sie ein liebes Wandergebiet.

Dies Hochland trägt noch den Wintermantel, wenn die Menschen im
Tiefland unter blühenden Bäumen den Frühling einatmen. Es ist eine
erstorbene Landschaft um die Zeit, wenn die schweren Spätherbstnebel
wochenlang darüber liegen. Es ist ein ergreifend Stück Heimaterde zur
Mittsommerzeit, da alles seine Farben trägt und über die breitenden
Hochwiesen sich ein weiter blauer Himmel spannt.

Zu solcher Stunde tritt einmal an den Rand der Hochfläche, vielleicht
auf den Keilberg bei Neustadt, auf den Stürmer, die basaltne Strobnitz
oder gar auf den zerblockten wegfernen Wieselstein. Jäh verstürzt sich
der gewulstete Rand in eine weite Ebene, darüber sich viele gewaltige
Basalt- und Klingsteinkegel türmen. Dein Gedankenlauf geht zurück in
graue Zeitferne, da der Steinteig feuerflüssig aus der Erde quoll und
zum drohenden Donnersberg, Kletschen, Schladnig, Borschen, Sellnitzer
und Radelstein erstarrte, wie Wasser, Eis, Sonne und Wind an ihren
Körpern nagten und mit umgestaltender Kraft um ihre Füße ein reiches
Pflugland breiteten. Du schaust hinab auf eine einzige, riesige,
verdunstete Werkstatt, daraus hunderte von Schloten starren, denen
der Rauch in hoher Säule entsteigt und sich im Steigen zur breiten
Wolke lockert oder breiig träge über den Rand quillt. Und all die
wechselnden hellen und dunklen Qualmmengen fließen zum drückenden
Dunstmeer zusammen. In der dunstschwangeren Ebene kriechen viele
schwarze Schlangen mit qualmspeienden Köpfen. Das sind die langen
Kohlenzüge, die aus dem Kohlenbecken die verkohlten Baumgestalten
tertiärer Wälder zu den Dampfkesseln der Werkorte fahren, darinnen mit
nervenzerrüttendem Lärm rastloser Menschenfleiß schafft.

Nach solchem Blick in die gärende Tiefe betritt wieder die Hochfläche.
Verschwunden sind die aufgeregten Formen. Wie ein Greis in seiner
wohltuenden Ausgeglichenheit begegnet dir die Landschaft, wo Wald,
Wiese und Moor sich dehnen, die Ebereschenstraße zieht, die Berge sich
als sanfte Hügel wölben und dazwischen in der flachen Wiesenmulde,
bachentlang, sich das Hochdorf duckt oder verstreut auf freiem Plane
hockt.

Du wirst diesen Gang tun mit dem Gefühl, einem erstickend machenden
Dunst entronnen zu sein. Deine Atemzüge gehen tiefer. Oh, hier
streicht reine Höhenluft, hier scheint die Sonne heller! Das Hehre der
Einsamkeit wird dir nun erst bewußt.


Kampf und Entsagung

Ja, hier oben atmet sichs leichter. Aber es ist eine karge Heimat.
Kampf und Entsagung spricht aus ihrem Antlitz. Kämpfen und entsagen
müssen Pflanze, Tier und Mensch. Durch alle Monde hindurch währt der
Kampf mit den Wetterkräften.

[Illustration: Abb. 2. =Blick vom Keilberg über Niklasberg und die
Teplitzer Ebene nach dem böhmischen Mittelgebirge=]

Reißender Sturm und Nebel führen miteinander einen zerzausenden Kampf.
Vorbei jagt das weiße Gebrodel, und hinter dem Tarnschleier ahnt der
Nebelwanderer die weite Wiese, den Wald. Immer währt ein Kommen und
Gehen von weißem Geschiebe. Es ist Erregung in diesem Treiben. Aus
der nebelverwischten Landschaft kommt nahes Wasserrauschen. Doch wenige
Schritte vorwärts, und das Auge sagt, dem getäuschten Ohr, daß der
Sturm mit dem Bergwald ringt. Aber nichts Körperhaftes ist am Walde:
Ein schwingender, rauschender Schatten.

Drinnen im Wald wird der Nebel ziehend, wälzend, schleichend. Schwermut
liegt im Nebelwald. Ein zeitloses Versinnen überkommt den Wanderer beim
Gehen durch das graue Dämmer, das zwischen den Stämmen träge zieht,
zuweilen regungslos zu schweben scheint.

[Illustration: Abb. 3. =Wetterwolken über Unterwillersdorf und
Motzdorf=]

Da plötzlich schlägt der Bergfink im Nebelwald. Aber nur mit Mühe
vermag das Ohr die Richtung des Schalles zu bestimmen. Es ist, als
litte das Ohr, wenn das Auge im Blick zum bunten Sänger gehemmt wird.
Dann ruht der Bergwald wieder in seiner erschauernden Schwermut.

Und mit der nebelschwangeren Bergluft atmet der Wanderer die Schwermut
ein. Im Versunkensein wird der hastende Geist zur Ruhe gebracht, wird
manch Samenkörnlein für kommendes Schaffen erworben.

Ein erschauernder Zauber liegt im nebeltriefenden, sturmzerkämpften
Wald. Millionen Tröpfchen hängen am Waldgras, am Nadelgehänge der
Fichten. Mit dem Bergwald trieft des Wanderers Mantel, an dessen
Saum sich der zu Tropfen gewordene Nebel speicherte. Vom Licht- und
Schattenspiel ruht der Wald. Ausgelöscht sind die Waldfarben. Als
drohende Gestalten geistern die Überhaltstämme auf der Lichtung.

Aus dem Nebel löst sich eine Menschengestalt, schreitet mit kargem Gruß
vorüber, um sogleich wieder zu Nebel zu werden. Nebelverwischt zieht
der Berghirsch über den Weg von Waldwand zu Waldwand.

Unmerklich endete der Wald. Hier lag an Sonnentagen das Hochdorf so
wundersam verloren auf seinen Wiesen. Und heute? Doch nah, recht
nah muß es sein, denn immer sind Dorfgeräusche vernehmbar, und der
Zwitscherlaut der Schwalbe schrillt ans Ohr, die nahrungsuchend durch
das Dämmer jagt. Ja, ein harter Kampf ist es für ein Schwalbenpaar,
die Kinder zu erhalten, wenn selbst um des Jahres Hochzeit tagelang
die mückenleere Nebelluft über den Hochflächen lagert. Wie schreien
die kleinen Vogelkinder, wenn die wärmenden Eltern einmal für wenige
Augenblicke nestfern sind. Auch die Stare gehören im Hochdorf zu
liebgewordenen Sommergästen. Im Starkasten auf der sturmgerüttelten
Eberesche wohnen sie. Wohl macht ihnen der Nahrungserwerb nicht so
viel Mühe wie den Schwalben, aber kalte Tage bedeuten auch für sie
karge Tage, weil das Gewürm im Boden bleibt. Auch jeglichem Haar- und
Federwild sind die langwährende Nässe und Kühle zwei schlimme Feinde.

Aus durchwärmter Stube schaut das Auge in das weißgraue Dämmern, das
kaum bis zum Nachbarhaus sich öffnet. Da verstärkt sich das Gefühl
größter Abgeschiedenheit. Aber sollte heute, an des Jahres längstem
Tage, der Nebel sich nicht lockern, nicht weggeblasen werden vom
reißenden Luftstrom? Sie geben keine Hoffnung, die nebelkundigen
Siedler. Mit tagelanger Nebelhülle auch zur Jahreshöhe sind sie
vertraut. Und die bettelnde, wettertrotzende Zigeunerin schreitet
barfuß mit ihrem Säugling im Rückentuch in den ziehenden Nebel, dessen
nasser Hauch keinen wärmenden Sonnenstrahl zur Erde läßt.

Um die Mitternachtsstunde verglimmen die letzten dampfenden Glühaugen
aus regungslos hockenden Gestalten. Totenstill ruht das Hochdorf in
seinem Nebelsarge. –

Zerkämpfte Gestalten stehen im Wald und an den Straßen. Windgeschert
sind Buche, Fichte, Eberesche. Der Bergwind stellte sie schief am
Straßenrande und die Seite, die ihm zugekehrt, schor er ab. Nun
gleicht die Baumkrone einem nach hinten zu wehenden Schopf. All die
Zweige, die dem dauernd streichenden Winde zugekehrt sind, leiden an
übergroßer Verdunstung, denn die wehende Luft wirkt aussaugend auf die
Zwischenzellräume in den Blättern, ausgetrocknet wird der Boden und
er vermag der übermäßigen Verdunstungsseite des Baumes nicht genug
an Lebenssaft zuzuführen. Die Zweige verkümmern, sterben ab. Durch
die monatelang gleichgerichtete Zugkraft zwingt der Wind die Äste der
Gegenseite in seiner Streichrichtung zu wachsen. In einem so langen,
ununterbrochenen Kampfe verlieren die Holz- und Bastzellen ihre
Schnellkraft, die Fähigkeit, nach dem Anprall des Luftstromes wieder in
ihre alte Lage zurückzuweichen. Die Baumkrone wird windschief.

[Illustration: Abb. 4. =Oberwillersdorf in flacher Wiesenmulde=]

Feuchtende Nebel, zerzausende Wetterschauer und lastende Eismantel
schufen die zerkämpften, zum Teil erstorbenen und wie blitzgetroffen
anzuschauenden Baumgestalten auf dem Wieselstein. Trümmerholz
in maßloser Menge, entrindet, gebleicht, vereint sich mit dem
Blockgewirr zum fußhemmenden Kampffeld. Von jahrtausendelangem Kampfe
mit den nagenden Wetterkräften zeugen die zerschundenen Felsmassen, um
die sich das Haufwerk von Blöcken schart.

Stürmer! Es mag wohl sein, daß ihm seine Lage an einer der
sturmreichsten Randaufwölbung der Kammhochflächen diesen Namen eintrug.
Noch nirgends auf dem ganzen Erzgebirge sah ich einen so zerstürmten
_Buchen_wald wie an des Stürmers sanft geneigter Westseite.

Moos- und flechtenüberkrustet sind Baum und Stein im feuchten
Hochflächenwald. An den Wurzeln hocken die Becherflechten mit ihren
roten Fruchtkörperchen. Unzählbar gelbe Schüsselchen vereinen sich
zum leuchtenden Farbenpolster. Auf glatten Buchenstämmen zeichnet
die Schriftflechte ihre Runen. Im Verein mit den Flechten haben sich
die Moose in den Klüften der zerfurchten Fichtenrinden eingenistet.
Hier rinnt das Wasser nicht so schnell herab, da können die winzigen
Geschöpfe trinken nach Herzenslust. Gar verschieden sind sie an Farbe,
vom hellgelblichen Grün durch alle Grüntöne hindurch wechselnd bis
zum dunklen Samtgrün. Der Bergwanderer muß sein Leben schon nach dem
Stifterschen Moossucher gestalten, wenn er den Artenreichtum dieses
Pflanzengeschlechts ergründen will, das seine volle Farbenpracht im
Regen leuchten läßt und mit seiner Schwellung ein Stück Regenschönheit
von eigenem Zauber wird droben in der Einsamkeit. –

Es ist eine ernste Zeit für die Siedler, wenn das Heimsen auf den
Hochwiesen anhebt. Mit erstem Dämmerschein zischen die Sensen durchs
taugenäßte Gras, und wenn das Frühglöckel im Dorfe schwingt, dann eilt
Weib und Kind hinaus und hilft mit streuen, wenden, laden. Selbst
die kleinste Kraft muß dienen und sei es, daß sie die Heubüschel
wiederholt, die der frische Bergwind wegblies, der die perlenden
Stirnen kühlt. Mit dem Bergwind streicht würziger Heuruch über die
Weiten. Dängelhammergeklirr verhallt sich im Walde.

[Illustration: Abb. 5. =Blick vom Wieselstein= (956 Meter) =über
das bewaldete Kammland nach Osten. Auf der freien Fläche Häuser von
Langewiese=]

Heuzeit, heilige Zeit! In diesen Tagen bedeutet die Wiese für den
Häusler die Kirche. Gar selten wird von den Heumachern ein Wörtlein
laut. Es ist ein schweigsames Heimsen unter dem Sonnensegen, als gelte
es, einen Schatz zu bergen, der verlorengeht, wenn Menschenlaut das
Bergen stört. So ist es auch. Dem Häusler bedeutet sein Heu den größten
Schatz und jede Stunde, ungenützt im verweilenden Gespräch, kann ihm
sein Kleinod entwerten, wenn tückisch schnell sich nasser Nebel naht
und tagelang nicht wieder weicht.

[Illustration: Abb. 6. =Neustädter Häusergruppe im Nebel=]

Hat die Kuh ihr kräftig Heu, dann gibts auch Nahrung und von der Milch
bescheidenen Erlös, erworben im stillen Heldentum der Arbeit. Der
Bergwanderer nimmt das Mühen wahr, wenn er zu früher Morgenstunde am
Steilhang weilt. Wägelchen auf Wägelchen, beladen mit zwei, drei und
vier Milchkannen, rollt hinab in die Kurstadt und ihre Vororte. Dem
Verkauf folgt die dreistündige, kraftfordernde Heimfahrt. Täglich wird
der sechsstündige Lauf vollbracht neben aller Häuslerarbeit, auch wenn
die Wiese höchste Kraft verlangt zu ernster Heuzeit.

[Illustration: Abb. 7. =Nebel im Wald bei Willersdorf=]

Erst wenn die knisternde Ernte unters hohe Schindeldach gezwängt
ist, dürfen sich die müden, schmerzenden Glieder in gewohnter Arbeit
erholen. Dann folgt dem stillen Belebtsein auf den Hochwiesen
durch die Heumacher ein ander Leben. Glöckelnd grasendes Milchvieh
schreitet darüber und verwischt mit geräuschvollem Grasen die bogigen
Sensenspuren. Des Hüters greller Ruf schreckt das Bergschweigen.

[Illustration: Abb. 8. =Ebereschen im Nebelsturm bei Neustadt=]

Nur wenige Wochen genießen des Häuslers Kuh und Ziege den freien
Weidegang. Während ihre Artgenossen im Tieflande sonnige Gilbhardtstage
im Freien verbringen, hocken sie schon wieder im engen Stalle. Und
draußen streicht feuchtender Nebel. Draußen heult der Sturm. Im Reif
frösteln die Hochwiesen.

Ist die Heuernte geborgen, dann werden die Krüge mit Blaubeeren
gefüllt, auf dem Moore die Rauschbeeren gestreift. Einen guten
Korn gießt der Vater darüber, dann gibts nach einigen Wochen einen
wohltuenden Trunkelbeerschnaps für Magen und Unwohlsein. Und weit
habens die Häuslerkinder in ihrer Kunst gebracht, »Schwämme«
aufzustöbern. Es muß auch ein großer Vorrat sein, wenn im Winter oft
das Schwammlmahl auf dem Tische stehen soll. Der Winter ist ja so lang,
so lang.

[Illustration: Abb. 9. =Stube in Neustadt. Im Hintergrund der
weißgetünchte Backofen.= Anfeuern geschieht von der Hausflur aus]

Entsagen müssen die Häusler jeglicher Obstfrucht, kein bunter
Apfel, keine Birne reift da droben. Nur in der Ferne schauen sie
unten ein üppiges Obstland. Grünen Bändern gleich dehnen sich die
Fruchtbaumreihen in gelben Weizenflächen und an Straßen. Dort liegt
gebender Boden. Dort scheint die Sonne wärmer. Entsagen muß auf
der Kammweite das Auge dem Anblick von manneshohem, windgewelltem
Halmenmeer, darinnen Rot und Blau und Weiß mit Ährengelb zum
Farbeneinklange sich schart.

[Illustration: Abb. 10. =Grenzgraben in der Kiefernweiche=]

Der Siedler kann zuweilen nur kniehoch den Brothalm sensen. Erst spät
im Herbste reift mit Müh der Hafer. Zum seltnen Klang im Dorfe wird des
Flegels Polterschlag. Abgerungen will der Boden seine karge Gabe haben.
Bodentreue Herzen gebiert dies Hochland, zufrieden in ihrem Entsagen.
Und lieb, lieb gewinnen sie ihr Fleckchen Heimaterde im werbenden
Schweiße. –

Ein tüchtig Holz gilts auch immer bereit zu halten, denn keine Kohle
kocht das Mahl, und der Backofen will ein kernig Scheit haben, wenn
das Brot geraten soll. Zwei, drei und zuzeiten auch mehr behäbige
Holztürme aus Stockholz und Scheiten stehen ums Häusl, hoch bis zum
Schindelgiebel. Die besten Mitkämpfer sinds gegen des Winters Tücken,
für die Zeit, da aus schneeträchtigen Wolken vom Abend zum Morgen,
vom Morgen zum Abend ein begrabend Niederschütten anhebt. Langsam,
unaufhaltsam versinken Weg, Brücke und Strauch im Schnee. Im Wald
schart sich das weiße Flocken zur drückenden Last, knickt Ästchen,
bricht Äste, senkt Wipfel, verzaubert Baum und Bäumchen zu bittenden,
drohenden, fliehenden Menschen- und Tiergestalten.

Am Wetterhäusl vor der Haustür schaufeln die Leute den Weg frei zum
Brunnenhäusl, schaufeln und schaufeln, es schneit und schneit, bald
wird die Haustür am Giebel zum Ausgang.

[Illustration: Abb. 11. =Drei Meter hohe Abstichwand im Seemoor=]

Kein Holz kann aus dem Wald in die Werkorte geführt werden. Die
Brettmühlen im Dorfe feiern. Aber auch Schnee gibt Brot. Das Herdfeuer
in der Schmiede kommt nimmer zur Ruhe. Gleitschiene um Gleitschiene muß
es für die Schlitten hitzen. Ungeduldig verlangen die Zuggäule nach
den Wintereisen an ihre Hornschuhe. Dann kommen Männer, vermummt gegen
Kälte und Schneesturm, und holen Hacken und Schaufeln, die der Schmied
angriffsfest schuf zum Kampf gegen Wächten, Wehen und Eis. Auf der
Bezirksstraße schaffen sie um ihren Tagelohn. Über der regsamen Schar
streicht der »Schneevogel« (Goldammer) hin und wieder.

In den stockholzdurchwärmten Stuben schleißen Frauen und Kinder die
Federn der mühsam gezogenen Gans, binden die gesammelten Reiser zu
Besen, vollenden manch kunstvoll Bast- und Strohgeflecht, schnitzen
die Väter Stiele für Hämmer, Rechen und Karst, biegen den Sensenwurf,
schärfen Axt und Säge für kommende Waldarbeit.

Und draußen dehnt sich die verschneite Weite, glitzert in müder
Wintersonne, schattenbemustert in vollmondheller Frostnacht.
Schneegeborgen träumt der verschüttete Jungwald. Ruhe liegt über dem
Kammland und die Einsamkeit hält Wacht.


Wiegender Boden

In weiten, flachen Mulden, am Grunde mit wasserstauendem Ton und Lehm
gedichtet, sammelten sich die Wasser von Regen und Schneeschmelze zu
kleinen und großen Seen. Sie waren die Augen der Hochflächen, darinnen
gewaltiger Wolkenflug und blauer Berghimmel ihr Widerbild fanden.
Millionen kleinster Lebewesen schwammen oder schwebten darin, deren
verwesende Leiber den Grund mit Faulschlamm deckten. Da fanden die
Wassergräser nährenden Boden. Bald nisteten die Torfmoose unter ihnen.
Brüderlich verschlangen sie sich zu einem einzigen, unzerreißbaren
Filze. Langsam, unaufhaltsam erblindeten die hellen Augen der
Hochflächen.

[Illustration: Abb. 12. =Seemoor mit Nebelflug=]

Ein Stück Eigenart der Kammlandschaft sind die Hochmoore. Über ihnen
schwebt Wehmut. Den Hochsiedlern sind sie vertraute Fleckchen.
Jedes bekam seinen besonderen Namen. Der Bergwanderer durchquert
die »Bildwiese« bei Jungferndorf, verweilt »in den Nässen« von
Obervoitsdorf, steigt in die »Moorbodengrube« bei Hinterzinnwald,
erinnert sich der Sage vom »Gräfinsbad«, schaut vom Hochstand über
die »Kiefernweiche« bei Georgenfeld, erschauert vor den Spukgestalten
der Sumpfkiefern auf dem »Seemoor« am Bornhauberg, verweilt »in der
Klietsch« bei Ullersdorf, schreitet hier auch über »die Quieke« und
»Moosbeerpresse«, rastet in der »Moorlislheede« bei Willersdorf.

[Illustration: Abb. 13. =Schiefgesunkene Sumpfkiefern im Seemoor=]

In den Mooren werden die Flüsse geboren, die zur Elbe rinnen oder in
kurzem Lauf den Südsteilhang hinabspringen. Oft nur wenige Minuten
voneinander getrennt sind die Quellböden zweier Wasseradern, die
von hier in entgegengesetzter Talfahrt die Tiefe suchen. Aus den
benachbarten Moorgründen am Keiblerberg fließt nach Nordwesten die
Gottleuba, nach Südosten der Leichengrundbach ab. Ja, mitunter laufen
die Wässer aus _gleichem_ Quelland nach Norden und Süden fort. Dies
geschieht beim Moor östlich von Streckenwalde, das vom Nitschgrundbach
nach Norden, vom Tellnitzbach nach Süden entwässert wird, und der
Moorboden nordöstlich von Ebersdorf schickt sowohl zur Elbe wie zur
Eger einen Sernitzbach. Aus den Moorgründen zwischen Neustadt und
Willersdorf sickern die Wilde Weißeritz und die Flöha. Unzählbar
namenlose Gräben füllen die Moorwässer.

Urland sind die Kammoore. Aber selten blieb eines von ihnen unberührt
von Menschenhand. Hacke und Spaten haben schon arg gehaust. Ein
Fuder schwarzbrauner Boden wird täglich aus der »Moorbodengrube« ins
Theresienbad nach Eichwald gefahren, und täglich kommen zwei Fuhrwerke
zum »Seemoor«, um dies Urland zum heilkräftigen Bad nach Teplitz zu
holen. Drei Meter hoch ragt die Abstichwand, ohne damit die ganze
Mächtigkeit des Moores anzudeuten.

Um kargen Lohn steht die Mutter aus dem entfernten Hochdorf auf dem
nassen Grund. Vom Morgen bis zum Spätnachmittag hackt sie an der
Moorwand. Acht Kronen, sind zehn Groschen, bringt das mühevolle
Tagewerk.

Zu Torfstreu wandelten die Neustädter ihren Moorboden. Seit Jahreslauf
ruhen sie von dieser Arbeit. Der Sturm stürzte die leeren Horden,
darauf Tausende und Abertausende Moorziegeln im Winde vertrockneten.

[Illustration: Abb. 14. =Schiefgesunkene Sumpfkiefern im Seemoor=]

Auf dem Torfstich von Fleyh trocknen auch noch heute die Torfziegel zu
Brennstoff für die Siedler.

Jeder Hackenhieb, jeder Spatenstich hilft einem Stück Urlandschaft
zum Vergehen, die einen Wesenszug von ernster Schönheit für die
Kammhochflächen bedeutet. Mag wirtschaftlich der Moorabbau begründet
erscheinen, größer wird der Schaden, den die Wirtschaft trifft,
wenn nicht weitschauender Geist in letzter Stunde die natürlichen
Wasserspeicher für unantastbar erklärt.

Polsterförmig überzieht das Torfmoos den Boden, bleichgrün bei
Trockenheit, hellgrün an Regentagen. Und nimmst du vom Urgrund ein
Pflänzchen zwischen deine Finger, so wird dirs schwer zu glauben,
daß dies bescheidene Geschöpflein mit seinem Vergehen und seiner
wunderbaren Verjüngung zum gewaltigsten Wasserverwahrer werden kann.
Nur das Mikroskop vermag dies Rätsel zu lösen. Zwei Zellenarten
wechseln im Querschnitt des Blattes miteinander, farblose und grüne.
Die grünen bergen Blattgrün, die farblosen bei Trockenheit nur Luft,
und die luftgefüllten Räume mit den durchscheinenden Wänden schimmern
im auffallenden Licht weiß. Kommt Regen, dann füllen sich die farblosen
Zellen, deren Wände kreisrunde Löcher haben, sofort mit Wasser. Das
Blatt beginnt zu schimmern. Millionen Pflänzchen vereint schaffen die
grünleuchtenden Kissen.

Hast du schon einmal die gigantische Trinkkraft des Torfmooses geprüft?

[Illustration: Abb. 15. =Im Sumpfkieferndickicht des Seemoors=]

Lege zwei Gramm wochenlang ohne Wasser gewesenes Torfmoos fünf Minuten
lang wieder in das belebende Element. Dann wiege die vollgetrunkenen
Pflänzchen. Achtundzwanzig Gramm sinds geworden, das vierzehnfache
ihres ursprünglichen Gewichtes. Und das bedeutet für dich: Wiegst
du angenommen sechzig Kilogramm, dann mußt du in fünf Minuten eine
Wassermenge von achthundertundvierzig Kilogramm schlucken, wenn
deine Leistung dem Können des Torfmooses nicht nachstehen soll.
Achthundertvierzig Kilogramm Wasser sind achthundertvierzig Liter, zu
trinken in fünf Minuten!

[Illustration: Abb. 16. =Häuslerhütte mit sehr hohem Dach am Wege von
Neustadt nach Willersdorf Nebeltag=]

Nur an feuchten Orten vermag das Torfmoos zu leben, trägt es ja doch
nur in seiner Jugend Haftfasern gleich Würzelchen. Wenn es später
wurzellos wird, dann müssen ihm Tau und Regen helfen, dann zieht es
den Nebel ein, der hier oben seine Heimat hat und über manches Kammdorf
hundertfünfzig sonnenlose Jahrestage breitet.

[Illustration: Abb. 17. =Schindelgiebelmuster in Oberwillersdorf=]

Hebst du ein Stück Polster in die Höhe, so kommt dir ein Gewirr
blätterloser brauner Stengel vors Auge. Eine noch dunkler gefärbte
Masse lagert darunter. Das ist Torf, aus den Stengeln geworden, die
aus Mangel an Luft und Licht abstarben. Das saure Moorwasser ließ
sie nicht vollkommen verwesen. An der Spitze wächst das Torfmoos
unaufhörlich weiter. Jungwerden am Spitzentrieb, Sterben in den unteren
Teilen, das ist sein Lebenslauf. Und nach jedem vierten Blättchen an
jedem seitlichen Ästchen setzt sich ein neues Zweigbüschel an. Dessen
Sprossen gabeln sich wieder. So breitet sich in endlosem Fortgang
Geschlecht neben Geschlecht.

Einen Heidestreifen durchschreitest du beim Gang zum Moor, durchzogen
von Rinnsalen, die das Moor entwässern. Dann betrittst du den Boden,
den noch keine Menschenhand bändigte, kein schollenstürzender Pflug
wendete.

Wenn Wochen hindurch die Mittsommersonne über dem Urboden scheint, dann
gibt er dem Fuße sicheren Grund. All die kleinen, flachen Wassertümpel
verdunsten: Überall schwarze, rissige, brüchige Erdflecken. Dann
strecke dich zur Rast auf das Heidekraut, pflücke mit lässiger Bewegung
die Trunkelbeere, beschaue die purpurnen Moosbeerblütchen und die
zierlichen Blättchen der Krähenbeere.

Im »Seemoor« verträume die Mittagsstunde zwischen den niederkauernden,
sich bückenden, knienden, schleichenden Gestalten. Im weichen Grund
sanken die Sumpfkiefern schief. Ihre Lichtstrebigkeit half die krummen
Stämme formen. Ja, wenn du im Südteil dieses Moores weilst, darfst
du getrost sagen: Hier schaue ich das _urhafteste_ Krummholzmoor vom
östlichen Erzgebirge.

[Illustration: Abb. 18. =Fünf verschiedene Schindelgiebel in Fleyh=]

Im Mittagswinde schwingen die weißen Schöpfe vom Scheiden- und
Binsenwollgras, schwanken die langen Halme der Fadensimse. Kein
Vogellaut klingt.

Eine Spur im teigigen Boden verrät des Hochwildes Wechsel. Und nachts
schreckt das Moor auf, wenn vom hohen Stand der Kugeltod darübersaust.

Über die »Kiefernweiche« mußt du wandern, wenn das Moor tagelang das
Regenwasser trank und die Krummholzkiefern wie tückische Gespenster im
Bergnebel lauern. Dann ruhen neben den großen Tümpeln noch viele, viele
kleine, trügerisch überdeckt vom Heidekraut. Mit jedem Schritt wird das
Moor laut unter den lastenden Füßen, strahlt das braunrote Moorblut
empor.

Da, schnell auf dies feste Büschel! Im Augenblick schon sinkt der Fuß
in Schlamm. Wie rettende Arme ergreifst du die Äste der Moorkiefern,
tastest nach sichrem Boden. Auf und nieder geht der Körper. Im Schuh
kluckst das Moorwasser. O, das macht müd, übers satte Moor zu gehn.
Schwankender Boden macht heiß. Und gewinnst du ein festes Eiland zur
Rast, dann wird dir bang vor dem tiefen Moorschweigen.

[Illustration: Abb. 19. =Forsthaus in Fleyh=]

Im Moornebel geistern die Kiefern. Mit spannenden Sinnen wagst du das
Weitertasten über den wiegenden Boden.


Kunst, Brauch und Glaube

Wo der Kornbau seltner wird, und die Wiese die Haupternte schenkt, dort
bedarf es keiner großen Scheuern, da vermag des Hauses Dachraum den
Wintervorrat zu bergen. Freilich, gar hoch ist das Dach, ein Stockwerk
für sich, höher als der steinerne Unterbau. Das ganze »Häusl« zeigt,
daß es besonders in Wintermonden im harten Kampfe mit den Wetterkräften
steht. Steil sitzen die Dachflächen auf dem Unterbau, ein hoher
»Wetterhut«, von dem der Schnee abrutscht. Schindelgepanzert trotzen
die Giebel. Mit ihrer dunklen Wetterfarbe sind sie wohltuend der
Landschaft eingefügt. Ruhe veratmet Dach und Giebel mit Wald und Wiese.
Kein Farbenschrei schreckt unser Auge. Aber die weißgetünchten Mauern
überall? Nein! Schreiend und leuchtend muß wohl geschieden werden.
Freundliche Gesichter sinds, darinnen glänzende Augen stecken und
darüber ein verwetterter, dunkler Kampfhut sitzt. Dunkles Wettergrau,
leuchtend Weiß und helles Wiesengrün, umrahmt vom schwarzgrünen Wald,
überwölbt vom blauen Himmel: Ein wundersamer Farbenbund. Kunst sind die
Kammhäusel, als Ganzes geschaut, echte bodenständige Volkskunst.

Volkskunst offenbart sich auch in ihren Teilen. Selten sind die
Schindeln am Giebel in einfacher Reihung zusammengefügt. Mannigfache
Anordnungen zu formenschönen Mustern zeugen von des Dorfhandwerkers
Kunstsinn. Alle Schindelformen, vom einfachen rechteckigen Brettchen
bis zum sorgsam zugespitzten, gerundeten, gelockten und verzierten,
weiß er beim Fügen zu meistern. Dem Freunde dieser Volkskunst wird es
wenig Mühe bereiten, in den Kammorten Neustadt, Willersdorf, Fleyh
fünfzig _verschiedene_ Muster zu suchen. Fünf voneinander abweichende
Schindelgiebel schauen wir auf unserem Bilde von Fleyh, dies auf
kleinstem Raume. Und beim Forsthausgiebel bekommt jedes Fenster noch
seinen besonderen Kopfschmuck.

Der Blick zum kunstvoll beschindelten Forsthausgiebel, wo aus weißer
Umrahmung ein sonnenbeschienener Farbenquell quoll, da der alte Förster
von echter deutscher Art im Sonntagsrock durchs Pförtlein schreitet,
das war ein Schauen mit Feierstimmung.

Am Fenster hat der Häusler dort oben sein Blumengärtlein. Der
allzukurze Sommer vermag draußen ums Häusl die Buntheit nicht zu
schaffen. Drum wird die Fensternische zum Blumenheim, das Winterglück
des Häuslers in rauhen Wintermonden. Seine Blumen beobachtet er gar
sorgsam, pflegt sie wie liebgewonnene Menschen, wenn sie kränkeln.

Wieviel scharfe Beobachtung, poetischen Sinn und tiefes Gemüt verraten
die Blumennamen! Gottesauge, Jesuauge, Leiden Christi, Brautschleier,
Annl, stinkende Liese sind ihm vertraute Klänge.

Häuslerglück und Häuslerkunst sind die Blumen am Fenster.

Schlichte Volkskunst begegnet dem Wanderer in den vielen religiösen
Malen am Wege. Freilich sind mitunter die Farben gar hart und unpassend
nebeneinander gesetzt, und manche ungelenke Stellung und allzusehr
verzerrte Gebärde hat der Dorfhandwerker beim »Heiligen« geschnitzt
oder gemeißelt.

Hier stimmt die Gemeinde beim Bittgang durch die Felder ihren Betruf
an: »Vor Blitz und Ungewitter befreie uns Herr Jesu Christi.« Aber auch
mancher stille Beter sucht hier seelische Zuflucht. Der Kleinbauer
kniet in stiller Andacht davor, daß Gott ihm Vieh und Feldfrucht
beschirme vor den argen Wettern, die erbarmungslos ihre halmknickenden
Eiskörner über die Kornfrucht schleudern, die mühsam gebaute, und
schwere Sorge ums Brot mit niederschütten. Manch Häuslerheim ward
auf der schutzlosen Hochfläche zur Wüstung, wenn aus dem brüllenden
Wolkenballen der vernichtende Strahl zuckte.

[Illustration: Abb. 20. =Häuslerstube in Neustadt.= An der Tür stehen
die Anfangsbuchstaben der »heiligen drei Könige« ~K M B~]

Überschattet wird der stille Beter vom Ebereschenbaum, umträumt von
seinem Feldfrieden.

Manch Andachtsmal schuf dieser Glaube am Waldrande, wo die Bergfichten
weit übers dürftige Haferfeld ästen, mitten im Wald, wo lebende Säule
neben lebender Säule ragt und ungezählte Wipfel zum Dämmerlicht
gebenden Dach sich schließen. Gesundheit und gute Wegfahrt erfleht
das alte Mütterlein. Wer wollte leugnen, daß solch baumgeborgne Stätte
auch den Andersgläubigen andachtsvoll stimmen könnte?

[Illustration: Abb. 21. =Kirchgänger aus Willersdorf im Kirchdorf
Fleyh=]

Sonntag ist’s. Im Kirchdorf wird das Hochamt eingeläutet. Da kommen die
Häusler aus den eingepfarrten Orten durch ihren sommerlichen Feldsegen
zum alten Holzkirchlein gezogen, im buntgeblumten Kopftuch Großmutter,
Mutter und Kind.

Und wenn der eherne Betruf verklungen, dann träumt die Landschaft nach
der bunten Bewegung in ihrem Feiertagsfrieden.

[Illustration: Abb. 22. =Inneres der Johanniskirche in Fleyh.= 1653
unter dem Richter Kaspar Panzer von den Einwohnern aus Holz erbaut]

Nach der Andacht belebt sich der schmucklose, kreuzüberfüllte Friedhof.
Vor den Kreuzen aus Holz und Eisen weilen die Kirchgänger, entblößten
Hauptes die Männer, und ein murmelnd Bittgebet für des Verstorbenen
Seele geht über ihre Lippen. Sich bekreuzend gehen sie hinweg. Auch zur
Winterszeit, wenn nur des Kreuzes Spitze das Grab verrät, kommen die
Beter an die verborgene Ruhestatt ihrer Lieben.

Im Plaudern kürzt sich der Heimweg. Mitteilsam wird immer der Heimgang
vom Erntedank. Das macht die Vorfreude auf den farbenbunten Ernteumzug
am Nachmittag. Auf dem Erntewagen stehen Hafergarben. Wohlgeschüttet
lagern die Kartoffeln. In gelbem Blattgefieder hängen schwer der
Eberesche rote Trauben. Marschmusik strafft den Gang bei alt und
jung. Und abends gibts Erntetanz in des Dorfes »Schanknahrung«, wo
der Baßgeiger ohne baumelnde Pfeife streicht, die bei der Übung am
Samstagabend immer im Munde hing, wo der kleine »Schlagwerker« mit
Händen und Füßen Töne schafft und mit dem Kinn den Takt zuckt.

Wenn nebelverhüllt das Kammland düstert, der Eberesche Blätter
verwesend unterm kahlen Baum liegen, dann kommt ein ernster Tag. Jeder
Grabhügel hat seinen Schmuck, auf jedem brennt ein Flämmlein, zuweilen
in einer Nische, und durch des Türleins Scheibe quillt aus farbigem
Glase ein milder Schein. Lautlos wandeln die Menschen. Versonnene Beter
knien ungestört.

Wieder ist der Heimgang plaudersam. Doch viel wird heute erzählt vom
kurzen Leben und raschen Tod, vom frühverschiedenen Kind, das vor wenig
Wochen erst dem Knospenschlaf entsprungen, vom rastlos schaffenden
Vater, von der liebegebenden Mutter, von Bruder und Schwester, von
Greis und Greisin.

Am irdischen Vergehen hängt der Gedankenlauf.

Und einmal im Jahre wirds auf dem schneeverschütteten Hochland
beim Sternenglanz lebendig. Schwarze Gestalten, vermummt gegen den
schneidenden Nachtwind, schreiten dem Scheine des wegstampfenden
Lichtträgers nach. »Heilige Weihnacht« wollen die Hochsiedler feiern um
diese Stunde im kerzenerleuchteten Gotteshaus.

Im dämmervollen Winkel belauscht der Fremde das mitternächtliche
Hochamt.


Sehnend Erinnern

Immer wieder ziehts mich hin auf die Kammweiten, wo der Wetterkräfte
Spuren jedem Blicke eigen sind, wo dürftig Ackerland mit jungfräulichem
Boden raint, wo stille Kämpfer um deutsche Art, ausgesöhnt mit ihrer
kargen Heimat, wurzelfest die väterliche Scholle hüten, wo kleiner
Leute Kunst und Glaube herbe Einsamkeit beseelt.



Vogelkundliches aus alten sächsischen Chroniken

Von Prof. Dr. _Bernh. Hoffmann_


Eine der hervorragendsten Chroniken unseres engeren Vaterlandes ist das
_Leipziger Geschichts-Buch_ (von M. Joh. Vogeln in Leipzig), das 1714
erschienen ist und »in welchem die meisten merckwürdigsten Geschichte
und geschehene Veränderungen, die in und bey belobter Stadt und Gegend
– – – von Anno 661 nach Christi Geburth an, biß in das 1714. Jahr, von
Tage zu Tage sich begeben haben, enthalten sind«. Es heißt da u. a.:
»Umb Philippi Jacobi 1517[1] sind seltzame Vögel / so unbekandt / umb
Leipzig gesehen und gefangen worden / an der Grösse wie die Schwalben
/ mit langen Schnäbeln / der Obertheil am Kopff / Hals und Rücken war
dunkelbraun / die Flügel dunkelblau / der Leib schwartz / die Kehle
gelbe / hatten kurtze Füsse / und thäten denen Bienen und Fischen
grossen Schaden.« Es kann kein Zweifel darüber herrschen, daß wir es
hier – obgleich die Beschreibung besonders betreffs der Unterseite
nicht ganz stimmt – mit sogenannten _Europäischen Bienenfressern_
(~Merops apiaster L~) zu tun haben. Auch in ihren Lebensgewohnheiten
ähneln diese Vögel den Schwalben, sofern sie wie diese andauernd in
den Lüften herumjagen und Insekten fangen. Mit Vorliebe vertilgen sie
freilich Wespen, Hummeln, Bienen usw., die sie mitsamt dem Stachel
hinunterschlucken[2]. Meist halten sie in kleinen oder größeren Scharen
zusammen und bauen ihre Nester in steile Flußufer oder andere erdige
Wände in Gestalt langer Röhren oft ein bis zwei Meter weit in das
Erdreich hinein, wodurch sie an Uferschwalben und Eisvögel erinnern.
Die Bienenfresser bewohnen hauptsächlich Süd-Europa, Nordafrika, sowie
Mittel- und Südasien; auf dem Herbstzuge wandern sie bis ins Kapland.
In Sachsen ist diese Vogelart nur gelegentlich und verhältnismäßig
selten zu Gaste. Vielleicht, daß besonders günstiges Wetter
(Föhnstimmung über Mitteleuropa) sie dann und wann einmal veranlaßt, im
Frühjahr die Rückwanderung aus dem fernen Süden über die Alpen bis zu
uns herein auszudehnen. Auf alle Fälle hat das mehrzählige plötzliche
Erscheinen von Bienenfressern in der Umgegend von Leipzig verdient, daß
es in obiger Chronik verzeichnet wurde[3].

In einer _Frankenberger Chronik_ vom Archidiakono C. A. Bahn,
erschienen im Jahre 1755, ist weiterhin folgendes zu lesen: »Anno
1679, den 9. Dezember, haben sich in Frankenberg zwei frembde und
unbekannte Vögel auf die Kirche, hernach aufs Rathhaus und dann auf
den Markt gesetzet. Sie hatten die Gestalt einer Endten, schneeweise
Köpffe und weise Flügel; auf dem Rücken, am Halse und Bauche waren
sie schwartz, und hatten lange grüne Schwäntze. Später sind sie auf
und davongeflogen.« Diese Mitteilung ist deshalb von Bedeutung, weil
es sich darin, trotz der etwas unzutreffenden Beschreibung der Vögel,
höchstwahrscheinlich um _Eisenten_ (~Nyroca hyemalis L~) handelt,
welche bei uns nur als sehr seltene Wintergäste bekannt sind. Ihre
Heimat ist der hohe Norden beider Erdhälften. Sie wandern (nach
Reichenow) im Winter bis nach Süd-Europa und dem Kaspischen Meere, in
Amerika bis Florida und Kalifornien. Jedenfalls sind die erwähnten
Stücke sehr ermüdet gewesen und haben erst nach einiger Zeit des
Ausruhens, wozu sie sich freilich recht ungewohnte Plätze ausgesucht
haben, die Wanderung fortgesetzt, die sie übrigens an sich schon sehr
spät angetreten zu haben scheinen[4].

An einer anderen Stelle derselben Chronik heißt es: »In diesem Jahre
(1706) im Monat Oktober entstund in Dittersbach des Nachts eine
große Feuersbrunst. Bey derselbigen versammelten sich wilde Enten,
wilde Gänse, wilde Tauben, Fischreiher, Schnepffen, Zippen, Droßeln,
Finken, Quäcker[5], Kybitzen, Sperber, Eulen, Lerchen, Rothkehlchen;
darzu kamen gegen Morgen Raben und Krähen und führten ein gräßliches
Geschrey. Diese Vögel flogen ums Feuer herum, viele verbrannten,
viele wurden von den Leuten gefangen,« usw. – Wir können mit großer
Sicherheit annehmen, daß die meisten der genannten Vögel auf ihrem
Herbstzuge nach dem warmen Süden waren und zwar hauptsächlich wohl
als Nachtwanderer. Ferner ersehen wir aus vorstehender Meldung,
daß gewaltige Brände auf die Vögel ähnlich einwirken wie unsere
neuzeitlichen großen Leuchttürme, an denen ja auch in gewissen
Zugnächten Hunderte, ja Tausende von Wandervögeln zugrunde gehen oder
schwer verletzt herabstürzen, so daß sie »von den Leuten gefangen«
werden. Daß auch Raben und Krähen, die wir heute artlich nicht mehr
auseinanderhalten, dazu gekommen sind, hängt wohl damit zusammen, daß
in jener Zeit die Schweden von Polen aus nach Sachsen eingerückt waren,
und in dem obenerwähnten Jahre 1706 hier Winterquartier bezogen hatten.
Wie im letzten großen Völkerringen sind wahrscheinlich auch damals die
Raben und Krähen den kämpfenden Massen in großen Scharen gefolgt. Sie
sind erst am Morgen an der Brandstelle eingetroffen, weil sie ihre
Schlafplätze in der Regel nicht vor Tagesanbruch zu verlassen pflegen.


Fußnoten:

    [1] d. h. um den 1. Mai.

    [2] Daß die Bienenfresser den Fischen schaden sollen, ist ein
        Irrtum, der daher kommt, daß diese Vögel sich auf der Suche
        nach Insekten auch an und über Gewässern herumtreiben,
        wobei sie möglicherweise einmal ein Insekt von der
        Wasseroberfläche aufnehmen.

    [3] Sehr unwahrscheinlich erscheint dagegen ein neuerdings
        gemeldetes Auftreten von zwölf bis fünfzehn Bienenfressern
        im Jahre 1914 im Tale der Biela, die – von den Thyssaer
        Wänden kommend – sich bei Königstein in die Elbe ergießt.
        Leider mangelt es an jedweder Bestätigung dieses Vorkommens
        von fachmännischer Seite. Immerhin sei bei dieser
        Gelegenheit die Aufmerksamkeit der Vogelkenner und -freunde
        auf die Bienenfresser gelenkt. Vielleicht glückt es doch
        einem oder dem anderen, derartige seltene Vögel einmal an
        geeigneter Stelle aufzufinden. Aber es sei davor gewarnt,
        die etwaige Beobachtung gleich an eine zu große Glocke zu
        hängen, da sonst die Vögel der auffälligen Schönheit des
        Gefieders wegen, leicht Naturschändern zum Opfer fallen
        könnten!

    [4] Es ist übrigens auch möglich, daß unsere Eisenten auf der
        Zschopau überwintert sind und daß sie von hier aus einen
        allerdings etwas eigenartigen »Ausflug« unternommen haben.

    [5] Das sind nordische Bergfinken, die obigen Namen wegen ihrer
        Rufe quäk, quäk erhalten haben.



Der Luchsstein bei Hinterhermsdorf

Forstmeister i. R. _Sinz_ in Naunhof


In Abteilung 49 des Staatsforstrevieres Hinterhermsdorf, unweit des
Raumberges und der Thorwalder Wände, und zwar in dem die Landesgrenze
zwischen Sachsen und Böhmen haltenden Ziegengrunde, abseits der Wege
und Straßen, welche der gewöhnliche »Schweizwanderer« benützt, befindet
sich der sogenannte Luchsstein. Er besteht aus einem im Waldesdunkel
am schmalen Ziegengrundwege gelegenen, nur wenige Meter von der
Landesgrenze entfernten Sandsteinblock mit Inschrift und eingehauener
Luchsfigur. Die Inschrift lautet: Allhier habe ich Joh. Gottfried
Puttrich, Königlicher Förster aus Hinterhermsdorf einen Luchs mit einem
Selbstschuß erlegt. Anno 1743. Puttrich war kurfürstlicher Beamter.
Der damaligen Gepflogenheit entsprechend bezeichnete er sich jedoch
als königlicher Förster, weil der Kurfürst von Sachsen gleichzeitig
König von Polen war. Inschrift und Luchs waren Ende des vorigen
Jahrhunderts stark verwittert. Der Unterzeichnete, damals Verwalter des
Hinterhermsdorfer Staatsforstrevieres, ließ sie, so gut es ging, wieder
herstellen. Gegenwärtig ist die Inschrift noch ziemlich gut leserlich.
Bubenhände haben leider den Luchs stark beschädigt und mit üblen Farben
beschmiert. Nach Überlieferungen sollen die letzten Luchse im Innern
Deutschlands 1817 und 1818 im Harz zur Strecke gebracht worden sein.
Ob unser Luchs hier der letzte gewesen ist, der in der Sächsischen
Schweiz erlegt wurde, läßt sich nicht nachweisen. Jedenfalls gibt
uns das Denkmal aber davon Kunde, daß dieses bei uns nun längst
ausgestorbene Raubwild, dem aus jagdlichen Gründen seinerzeit eifrig
nachgestellt wurde, bis zum Jahre 1743 in dem damals noch mehr wie
heute unzugänglichen Gelände noch hauste.

[Illustration: =Der Luchsstein bei Hinterhermsdorf=]



Die Farbe im Stadtbild


Seit Kriegsende sind vielerorts farbige Übermalungen von
Gebäudeaußenseiten in Aufnahme gekommen und in einer Weise
durchgeführt, die den »Landesverein Sächsischer Heimatschutz« zur
Stellungnahme zwingt.

Den äußeren Anlaß dazu bot die Absicht der alten schönen Stadt Kamenz,
alle Markthäuser durchgehend neu zu übermalen, eine Absicht, die
inzwischen bereits großenteils durchgeführt wurde.

In dem Bemühen, für die hierhergehörigen Fragen, die in jüngster Zeit
eine immer größere Bedeutung erhielten oder zu erhalten scheinen,
eine tunlichst maßgebliche Beantwortung zu erwirken, bildete der
»Landesverein Sächsischer Heimatschutz« einen Gutachter-Ausschuß,
bestehend aus den Herren

    Regierungsbaurat Dr. Goldhardt,
    Geheimrat Professor Gußmann,
    Ministerialrat Dr. Kramer,
    Professor Rößler und
    Professor Dr. Tessenow.

Dieser Ausschuß war am 15. Dezember in Kamenz und hat dann nach
eingehenden Beratungen Herrn Professor Dr. Tessenow beauftragt, die
Meinungen und Gesichtspunkte aller Ausschußmitglieder – besonders auch
soweit es sich um die hierhergehörigen Fragen allgemeiner Natur handelt
– zusammenfassend niederzuschreiben.

Diese Niederschrift, der alle obengenannten Herren zustimmen, sei
hiermit auch der Öffentlichkeit mitgeteilt:

Die Farbe hat als Gestaltungsmittel wohl ungefähr die gleiche
Kraft, die gleiche Bedeutung, gleiche Geltung oder Wichtigkeit wie
die Form. Jeder Mensch, soweit er sich mit der Gestaltung unserer
Erscheinungswelt besonders beschäftigt, wird neben der Form immer auch
wie ganz selbstverständlich – wenn auch vielleicht sehr unwissentlich
– die Farbe berücksichtigen; und man kann mit vielem Rechte behaupten
etwa: Soweit die Form mehr gilt als die Farbe oder – umgekehrt – die
Farbe mehr gilt als die Form, hat das Ganze nicht seine Richtigkeit,
und dies heißt ungefähr auch: Viel Form will viel Farbe, und wenig
Farbe will wenig Form.

Große Farbenfreudigkeit ist nie ohne große Formenfreudigkeit; die
eine wie die andere ist etwas sehr Natürliches oder Naturhaftes oder
hat sehr viel mit dem natürlichen Triebleben zu tun, oder unsere
betonte Liebe zu reichen Formen und starken Farben beweist immer, daß
wir sehr nahe mit der Natur verbunden sind; so z. B. liebt der sehr
eingewurzelte Landbewohner – sagen wir der Bauer – nirgends einfache
oder ärmliche Formen oder stille, zurücktretende »dezente« Farben,
sondern immer reiche Formen und viele und kräftigste Farben.

Die einfachen oder stillen Formen ganz ebenso wie die stillen,
zurücktretenden Farben sind immer etwas wesentlich Städtisches oder
sind – wenn man so will – immer etwas sehr Soziales; unsere Liebe
zu ihnen setzt immer voraus, daß wir die Welt nicht nur als etwas
sehr einfach Natürliches, sondern auch als etwas sehr kompliziert
Unnatürliches begreifen, oder setzt immer voraus, daß uns nicht nur der
urwüchsige Naturwille, sondern daß uns auch die allgemein-menschlichen
Willensrichtungen sehr interessieren, die dem einfach Natürlichen
immer insofern entgegen sind als sie auf eine Beherrschung der Natur
hinzielen.

Dieser menschliche Herrscherwille der Natur gegenüber ist die
stärkste Triebkraft dafür, daß wir Menschen uns immer wieder
großgesellschaftlich verbinden und Städte bauen, oder ist letzten Endes
die einzige Rechtfertigung für unseren Glauben an das Städtische oder
an das menschlich Großgemeinschaftliche, das uns immer zwingt, unseren
natürlich persönlichen oder individualistischen Willen zugunsten des
Großgemeinschaftlichen zurückzudrängen, oder uns immer wieder zwingt,
mit unseren natürlichen Triebkräften, sehr persönlichen Meinungen,
Geschmacksrichtungen usw. zurückzuhalten oder in das Uneigenartige oder
Allgemeine hinein zu entwickeln oder hinein zu neutralisieren.

So hat der Bauer allermeistens viel mehr als der Städter mit
Eigenbrödelei zu tun, die für den Städter und besonders für die
städtische breite Öffentlichkeit immer eigentlich unerlaubt ist;
für ihr Gedeihen ist es hervorragend wichtig, daß alles Natürliche,
Persönlich-Eigenartige zurücktrete.

Und so werden auch die Formen wie die Farben, die wir innerhalb
der großen Gemeinschaften oder innerhalb der menschlichen breiten
Öffentlichkeit zeigen, notwendig um so unauffälliger, bekannter oder
neutraler sein, je mehr wir das Städtische lieben oder je besser unsere
menschlichen großmassigen Gemeinschaften funktionieren.

Und wenn wir in jüngster Zeit sehr oft die städtischen Häuser mit sehr
auffälligen Farben anpinseln, so kann das als ein guter Beweis dafür
gelten, daß unser Gemeinschaftsleben sehr krank ist.

Die Gesundheit unseres Lebens und Treibens ist immer dann in besonders
großer Gefahr, wenn wir soeben einen großen Gewinn oder einen großen
Verlust hatten. Jeder große Sieg, ganz ebenso wie jede starke
Niederlage, die wir haben, heißt auch, daß unser Leben und Treiben
sehr verändert wurde oder daß wir vor neuen großen Aufgaben stehen; je
größer und vielfacher aber unsere Aufgaben sind und je plötzlicher sie
sich vor uns hinstellen, um so natürlicher oder häufiger ist es, daß
wir zunächst viele und große Dummheiten machen.

Und so steht z. B. die dumme, unbeholfene oder unkünstlerische
Art unserer deutschen nachsiebziger Häuser ebenso unmittelbar in
Beziehung zu unserem siebziger Siege wie die vielen neugeschichtlichen
Mißgestaltungen in aller modernen Welt so etwas wie eine sehr
natürliche Frucht unserer neugeschichtlichen großen Erfolge sind,
die wir in aller Welt auf zivilisatorischem Gebiete haben, und
genau ebenso stehen unsere neuesten auffälligen Hausanstriche in
unmittelbarer Beziehung zu der starken politischen Niederlage, die
unser Gemeinschaftsleben in eine große Unordnung gebracht hat, so daß
wir uns plötzlich vor großgesellschaftliche Fragen gestellt sehen, die
innerhalb des gesunden Gemeinschaftslebens so gut wie überhaupt nicht
als besondere Fragen auftreten und die sich als solche kaum beantworten
lassen.

Die großgesellschaftliche Frage, ob wir viel Form oder viel Farbe oder
wenig Form oder wenig Farbe nehmen sollen, ist eine sehr unglückliche
oder sehr unheimliche oder sehr drohende Frage; sie beweist, daß
unser sogenannter schöpferischer Instinkt sehr gelitten hat oder daß
uns großgesellschaftlich ein Übermaß unserer arbeitlichen Aufgaben
beschreit, so daß wir sehr allgemein nicht mehr gut verstehen können,
was unsere »innere Stimme« uns zuflüstert.

Man behauptet gelegentlich wohl:

Größte, vorbildlichste Menschenwerke seien immer auch etwas
Still-Einfaches; man kann – ganz anders herum – ebensogut wohl
behaupten, größte Menschenwerke seien immer außerordentlich formen-
und farbenreich; und also letzten Endes kann man viel Form und viel
Farbe wohl ebensogut rechtfertigen, wie man wenig Form und wenig Farbe
rechtfertigen kann; aber ganz sicher ist viel Form und viel Farbe, ohne
daß ein besonders großes gestaltendes Können oder ohne daß eine hohe
gesellschaftliche Kultur dahinter steht, immer wie des Teufels.

Die auffallenden, hier besonders interessierenden städtischen
Hausanstriche bedeuten betontermaßen eine Abwehr gegen eine gewisse
stumpfsinnige Unfarbigkeit, in die unsere Straßenbilder mehr und mehr
hinein geraten sind.

Man kann sehr vernünftigerweise die Meinung betonen: wir hätten
innerhalb der jüngeren Baugeschichte bei der Gestaltung unserer
Hausansichten die Farbe vernachlässigt; aber wenn wir hier nun aus
vielem nichtssagendem Grau heraus plötzlich alles mit Farbe zu
überschreien suchen, so rennen wir damit von einem Extrem ins andere;
ein solches Hin und Her ist sicher eine sehr moderne Bewegung, aber
gehört zu der Modernität, die heute die ganze Welt zu zermürben sucht.

Was jeder Wichtigtuer gerne tut und leicht tun kann, ist immer übel;
und unsere gelegentlichen allerneuesten Hausanstriche sind so, als
seien sie ganz extra für die Gesellschaft der Wichtigtuer bestimmt.

Wir Menschen alle glauben gern an ein Leben und Treiben, das
überall auch voller reichster Formen und stärkster Farben sei, und
gewissermaßen, um diesen Glauben immer wieder zu bekennen, hängen
wir unsere Festtage voller Fahnen und Girlanden und können wir
im Karneval die Formen kaum wild und die Farben kaum stark genug
bekommen und opponieren wir gelegentlich überhaupt gern gegen
alles, was grau oder neutral oder mürrisch ist, und es ist wohl sehr
schön, wenn die Farbigkeit unsere seltenen Festtage auch in das
unvermeidlich viele Grau unseres Alltags hinüberstrahlt. Es gehört
zu den selbstverständlichsten Liebenswürdigkeiten, wenn wir suchen,
unserer Hausansicht eine gewisse lächelnde Freundlichkeit zu geben; es
ist immer wie eine stille Hilfe oder wie ein stiller Trost, wenn in
vielen grauen alltäglichen Mühen und Sorgen die Menschen oder Dinge
uns freundlich grüßen; und solches Grüßen hat hinsichtlich unserer
Hausbilder sehr viel auch mit einer gewissen Farbigkeit, aber hat hier
ebensoviel auch mit einer gewissen stillen verbindlichen Zurückhaltung
zu tun.

So wie in hundert Fällen etwa neunundneunzigmal der Grundton des
städtischen alltäglichen Straßenbildes oder überhaupt des öffentlichen
Alltags wie naturnotwendig ein grauer Ton ist, so können wir mit
unserer städtischen Hausansicht ausgesprochen farbig eigentlich nur
sein, indem wir mit der Farbe spektakeln.

Die _Kultur_ der städtischen Hausfarbe ergibt fast ausnahmslos ein
sehr _gedämpftes_ Farbenklingen oder _wehrt_ sich nie besonders gegen
das dämpfende neutralisierende Grau, das im städtischen Alltag immer
überlegen stark ist. Die graue Farbe ist vielleicht nicht ohne weiteres
die allerbeste, ist aber ganz gewiß die selbstverständlichste Hausfarbe
oder ist der besten Hausfarbe immer ganz nahe verwandt.

Die graue Farbe ist neben allen sonstigen Farben ungefähr das gleiche,
was innerhalb der gesamten Formenwelt die sogenannten Architekturformen
sind, deren Wesen oder Vornehmheit darin besteht, daß sie eine starke
Allerweltsneutralität haben, oder daß sie – was hier ungefähr dasselbe
ist – einen ganz großen einzieligen Gemeinschaftswillen zeigen.
Deswegen ist unsere Architektur oder sind unsere Hausformen um so
minderwertiger, je wichtiger uns das sehr Persönlich-Eigenartige
oder je wichtiger uns überhaupt das Eigenartige ist. In Gesellschaft
mit vielen Eigenartigkeiten und neben deren Verherrlichung ist die
Architektur immer etwas sehr Uninteressantes und ist sie notwendig
um so uninteressanter, je nobler sie ist, genau so wie in einer
solchen Gesellschaft der Eigenartigkeiten die graue Farbe als die
uneigenartigste oder alltäglichste Farbe notwendig in Verruf kommen muß.

Die graue Farbe ist nicht die Farbe der großen Freude oder die Farbe
der tiefen Trauer oder der heißesten Liebe oder des wildesten Krieges
oder des schlafmützigsten Friedens, sondern ist die Farbe, die alles
still verbindet oder ins Verbindliche neutralisiert, ist die Farbe der
großen Arbeit, ist die Lieblingsfarbe der Architektur oder der Baukunst
oder die Lieblingsfarbe jeder stark aufbauenden großen Gemeinschaft.

Je mehr wir großgesellschaftlich niederreißen, je bissiger wir
kritisieren, je kriegerischer oder revolutionärer wir sind, oder je
unsicherer wir dem großen Ganzen gegenüberstehen, je fragwürdiger uns
ringsumher alles zu sein scheint, um so mehr »reklamieren« wir, machen
wir Reklame und um so auffälliger bepinseln wir unsere Häuser und um
so ferner liegt uns die graue Farbe und ihre Kultur oder um so mehr
fehlt uns das Baumeisterliche, ganz gleich, an welchen besonderen
Wirkungskreis wir hierbei denken mögen.

Jedes gedeihliche großgemeinschaftliche Leben und Treiben erwirkt für
alles Alltägliche und besonders für alles alltäglich Straßenseitige
ohne weiteres eine starke Uniform oder einen »durchgehenden Stil«, so
daß dort dann – besonders wieder an der Straße – jedes einzelne im
Allgemeinen wie etwas sehr Selbstverständliches, Unauffälliges oder wie
etwas sehr allgemein Anerkanntes erscheint.

Das Selbstverständliche, Unauffällige, Neutrale usw. wie auch das
Graufarbige ist zwar nicht der einzige Beweis für ein starkes
Gemeinschaftsleben, aber ist dort in dem großen Ganzen der
Erscheinungswelt das Allersichtbarste.

Ein krankes oder schwächliches, minderwertiges Städtisches wird gewiß
nicht dadurch sogleich gesund und stark und hochwertig, daß wir in ihm
irgendwie zwangsmäßig alle Häuser straßenseitig grau anpinseln, aber
ganz sicher werden alle stabil-förderlichen Maßnahmen, die getroffen
werden können, daß ein krankes Gemeinschaftsleben gesunde, auf eine
starke Neutralität oder Unauffälligkeit der einzelnen Hausbilder oder
Hausfarben hinziele; dort werden die einzelnen Häuser sehr eigenartige
oder sehr individualistische Formen und Farbigkeiten schließlich nur
zeigen, soweit es sich um gewisse kleinmassige Hausteile – etwa um
Haustüren, Firmenschilder, einzelne Schmuckteile, Fensterumrahmungen
oder ähnliches handelt.

Der Städter, der sein Haus in der hellen Straße von unten bis oben,
über die ganze Hausfläche hinweg mit irgendwelchen heftigen Farben
und möglicherweise noch mit blitzenden Ölfarben anpinseln läßt, ist
allermeistens ganz zuverlässig ein ausgemachter Querkopf mit sehr
geringem Gemeinschaftssinn oder ist eigentlich überhaupt kein Städter,
sondern gehört eigentlich in die wildeste, einsamste Natur hinaus.

Und soweit wir sehr empfänglich für den Ausdruck oder für die Gesichter
der Dinge sind, können uns die vollfarbigen städtischen Hausanstriche,
die uns in neuester Zeit mehr und mehr begegnen, etwas sehr Furchtbares
bedeuten.

Diese Hausanstriche sind wie ein letzter Trumpf, den der Zerfall der
Architektur auszuspielen hat oder auszuspielen beginnt, und den er
nur ausspielen kann, weil uns im allgemeinen die Architektur oder ihr
Zerfall immer gleichgültiger geworden ist.

Wenn uns aber großgesellschaftlich die Architektur oder höchste
Baumeisterlichkeit nicht weiter besonders interessiert, dann haben
wir ernsteste Ursache, für die Zukunft unseres Gemeinschaftslebens zu
fürchten; sie wird dort eben so gewiß sehr kriegerisch durcheinander
zerstörend sein, wie es sicher ist, daß die Baukunst die blühenden
großgesellschaftlichen Kulturen am treuesten begleitet.

Vielleicht sind die Hausanstriche, um die es sich hier besonders
handelt, so etwas wie die sichtbarsten Vorläufer einer
großgesellschaftlichen Zersetzung, die überhaupt nicht mehr
zurückgedrängt werden kann, und so ist es dann vielleicht sehr viel
vernünftiger, zu suchen, solche Zersetzung zu beschleunigen oder zu
fördern, als zu suchen, sie zu verhüten; aber so furchtbar wie es ist,
ganz vorsätzlich planmäßig ein bestehendes Großgesellschaftliches
zu zerstören, oder so natürlich, wie es für uns Menschen ist, neben
allerlei Zerstörungswut doch immer wieder an das zuverlässig Aufbauende
oder Baumeisterliche zu glauben, so vernünftig ist es auch, daß wir
immer wieder suchen, innerhalb der großen städtischen Gemeinschaft, an
der Straße, in erster Linie männlich-ruhig oder unauffällig zu sein und
daß wir als Städter immer wieder suchen, alles das, was betontermaßen
mit unserem persönlichen Geschmack, mit unseren besonderen
Lieblingsfarben, überhaupt mit unseren ganz persönlichen Eigenheiten zu
tun hat, möglichst nur dort zu betonen, wo die Welt uns sehr persönlich
zugehört. Und das ist hier – im besonderen Hinblick auf unsere Häuser –
das Haus_innere_.

Je eigenartiger und stärker die Farben sind, mit denen wir irgend
etwas gestalten, um so komplizierter werden im allgemeinen auch die
Formen sein, die wir wählen und um so eifriger werden wir für das Ganze
einen starken Rahmen suchen und umgekehrt: je weniger wir ein Ganzes
einrahmen oder für sich abschließen können, oder je unmittelbarer wir
ein Ganzes mit andern Ganzheiten verbinden oder zu verbinden suchen,
um so selbstverständlicher ist es, daß wir uns um Verbindlichkeit, um
Friedlichkeit, um Neutralität usw. bemühen oder daß wir mit unsern
Formen und Farben eine gewisse stille Zurückhaltung üben.

Für das Fassadenbild eines städtischen Reihenhauses ist ein besonderer
Rahmen so gut wie überhaupt nicht möglich; in der Reihe der städtischen
Häuser erscheint das einzelne Haus immer nur als ein Teil eines viel
größeren, und dies allein ist eigentlich Grund genug, jede städtische –
und besonders jede städtische eingebaute – Hausansicht abzulehnen, die
sich als etwas sehr Selbstherrliches zu spreizen sucht.

Das _Innere_ eines jeden Hauses aber ist immer etwas stark Rahmendes
oder Einrahmendes und ist darum immer noch ohne weiteres ein bester
oder paßlichster Tummelplatz für unsere Selbstherrlichkeiten.

Sehr ähnlich so, wie unser _persönliches_ Innere, etwa unsere eigenen
Gedanken »frei« sind und still in uns die tollsten Sprünge machen
dürfen, ist auch unser _Haus_inneres eine Welt, in der wir sehr nach
unserm persönlichsten Belieben tun und lassen können, was wir wollen;
sobald wir aber diese stark abgeschlossene, stark eingerahmte Welt
verlassen und auf die Straße, in die große städtische Gemeinschaft,
hinaustreten, handelt es sich um einen bestimmten Komment, dessen
Wesentliches etwas Männliches, Sicheinordnendes, Verschwiegenes oder
auch Graufarbiges ist.

So wie das sehr Eigenartige, sehr Auffällige, sehr Reizvolle usw.
allermeistens etwas sehr Unmännliches ist, so ist es allermeistens auch
etwas sehr Unstraßiges.

Das betont Eigenartige kann der breiten Öffentlichkeit gegenüber nur
durch eine außerordentlich große gestaltende Kraft gerechtfertigt
werden, und so selten wie solche Kraft ist, so häufig ist alles betont
Eigenartige etwas Schwächliches, Schutzbedürftiges, Frauenhaftes,
etwas, das für seine beste Wirkung eines starken Rahmens bedarf oder
etwas, das wir am besten in das Innere einzuschließen suchen oder am
besten nur _innerhalb_ unserer »vier Wände« zur Geltung bringen.

Innerlich können wir kaum eigenartig und äußerlich kaum allgemein genug
sein.

»Wes das Herz voll ist, des fließt der Mund über.« Sind wir innerlich
leer, so ist es leicht für uns, still oder nichtssagend zu sein; aber
so wie der flüssige Schwatz nicht immer ein volles Herz erweist, so ist
das äußerliche Stillesein noch kein Beweis für eine innerliche Leere,
sondern es kann eine männlichste, großartigste Disziplin bedeuten.
Sicher ist, daß jeder innerliche Reichtum auch sehr nach außen hin
drängt, aber ebenso sicher ist, daß die menschliche Kultur nicht
einfach laufen läßt, was laufen will.

Je innerlicher oder inniger oder tiefer oder unantastbarer oder edler,
um so mehr Hemmendes, Schutzwandliches, Toriges oder Verschleierndes
ist zu passieren, bevor das Innere sich zeigt oder begreiflich ist;
und so hat jede Äußerung, die auf tiefster, wertvollster Innerlichkeit
beruht, nicht nur immer etwas sehr Filtriertes oder sehr Abgeklärtes,
sondern dort ist es immer auch deutlich so, als liege hinter dem
Begreiflichen, hinter der sichtbaren Form und Farbe etwas sehr
Unbegreifliches oder etwas viel Formen- und viel Farbenreicheres.

Sind die Formen sehr reich und die Farben sehr stark, und haben wir
dann – davorstehend – noch das deutliche Gefühl, daß sozusagen hinter
ihnen, unsichtbar, noch viel reichere und viel stärkere Formen und
Farben sind, so stehen wir vor allerhöchsten Werken.

Sind aber die Formen und Farben, die »dahinter sind«, z. B. – um es
hier grob praktisch zu nehmen – die hinter der Hausansicht, im Innern
des Hauses, sind, schwächer oder uninteressanter oder ärmlicher usw.
als die Formen und Farben, die wir ganz obenauf oder ganz oberflächlich
sehen, so haben wir es mit Formen und Farben zu tun, »hinter denen
nichts Rechtes steckt«, oder die das gleiche sind, was wir auch meinen,
wenn wir von »leeren Worten« sprechen, die in aller Welt um so übler
sind, je wichtiger sie tun.

Das, was wir innerhalb des besten gestaltenden Arbeitens oder innerhalb
der Kunst ablehnend als »Äußerliches« bezeichnen, ist immer etwas, das
sozusagen stabil auf der Oberfläche sitzt, während das hohe Kunstwerk
immer ist, als habe es die _Oberfläche_ überhaupt nicht gestaltet,
sondern als habe es eine vorhandene neutrale Oberfläche durchscheinend
gemacht; und es ist beinahe richtig, hier zu folgern: jede gute Plastik
ist immer so, als habe man sie aus ihrem Innern heraus geformt, oder
jedes gute Bild ist immer so, als sei es von der Bildrückseite her
durch die Leinewand hindurchgemalt, oder jede gute Musik ist immer so,
als sitze der eigentlich Musizierende im Instrumenten-Innern, oder
jede gute städtische Hausfarbe ist immer so, als habe man sie aus dem
Hausinnern heraus durch die Mauer hindurch nach außen hin filtriert in
die vorhandene graue Straßenschicht hinein, während jeder Hausanstrich,
der uns sehr sozusagen an Maler und Farbentopf und Pinsel denken läßt,
im Sinne des Gestaltens immer minderwertig ist.

Streng genommen dürften die Hausfarben nie angepinselt werden, sondern
müßten sie – wenigstens größtenteils – die natürlichen Farben der
gewählten Baustoffe sein. Besondere großflächige Hausanstriche sind
immer nur soweit nötig, wie – nach baumeisterlicher Beurteilung
– unsolide gebaut wird; so gehört besonders auch jeder äußere
Kalkmörtelverputz zu den hausbaulichen Minderwertigkeiten; er wird
innerhalb des gesamten Baulebens wohl immer eine gewisse Wertschätzung
oder immer seine Verdienste behalten, aber jedenfalls ist auf seine
eigentliche Minderwertigkeit um so dringlicher hinzuweisen, je mehr
man ihn sozusagen zu verherrlichen sucht oder je notwendiger es ist,
überall in der Welt nachzusehen, was hinter den äußersten Oberflächen
los ist oder je mehr unsere Oberflächlichkeiten uns bedrohen, wichtiger
zu werden als unsere Innerlichkeiten sind.

       *       *       *       *       *

Die Kamenzer Hausanstriche, die den besonderen Anlaß zu den
vorstehenden Ausführungen bilden, widersprechen diesen in betonter
Weise. Der Marktplatz dort ist viel mehr kunterbunt als farbig
geworden, die einzelnen Häuser sind größtenteils – wie ohne jedes
Bedenken – mit eigenartigsten schreienden Farben gestrichen, und
es ist, als hätte man dort im Eifer die große hellgraue Fläche der
Marktplatzpflasterung und die großen sehr gleichfarbigen alten
Dachflächen als gegebene Farbenmassen überhaupt nicht empfunden;
jedenfalls sieht es dort nicht so aus, als ob man sich bemüht hätte,
diese großen sehr bestimmten Farbtöne in einen Zusammenklang mit den
neuen Hausanstrichen zu bringen.

Nur einige wenige Häuser dort, besonders

        das Haus     Markt 11
        und das Haus Markt 12
        und das Haus Kurzestraße 2

haben in ihren neuen Anstrichen etwas still-freundlich Liebenswürdiges
oder haben neben all’ ihrer besonderen Farbigkeit doch auch durchaus
etwas bescheiden Zurücktretendes.

Jeder arbeitliche Mensch weiß, daß es leicht ist, ein fertiges Werk zu
bemängeln und außerordentlich schwer ist, heute etwas zu gestalten,
das einer ernsten Kritik gegenüber bestehen kann, und so soll hier
das Kritisieren nicht weiter ausgesponnen werden; im Gegenteil, es
sei hier betont, daß wir es schließlich für sehr viel respektabler
halten, daß man – wie man es in Kamenz mit den Hausanstrichen getan
hat – bestehende schwierige Probleme überhaupt anpackt als daß man –
wie man es vielerorts tut – in die Weltgeschichte hinein – schläft.
– Aber je mehr wir uns mit der Bearbeitung unserer Probleme in die
breite Öffentlichkeit hinein stellen, um so nötiger ist es auch, daß
unsere Arbeit öffentlich auf ihre Richtigkeiten und Unrichtigkeiten
hin untersucht werde, besonders auch, damit das als unrichtig Erkannte
nicht »fortzeugend Unrichtiges gebäre.«

Im übrigen möge unser Respekt, den wir vor den hier in Betracht
stehenden Kamenzer Bemühungen haben, damit erwiesen sein, daß wir hier
– wir nehmen an, sehr offensichtlich – in ernstester Weise suchten, die
vielen (gewiß nicht immer leichten) Fragen behilflich zu beantworten,
um die es sich mit unseren neuesten städtischen Hausanstrichen handelt.

       *       *       *       *       *

Schließlich sei hier gleich noch bemerkt, daß der »Landesverein
Sächsischer Heimatschutz« im Verfolg dieser Kamenzer Hausanstriche
beschlossen hat, unter der Leitung des Herrn Geheimrat Professor
Gußmann und des Herrn Professor Rößler, Dresden, einzelne Farbtöne
und Tonzusammenstellungen zu bestimmen, die im allgemeinen für neue
Hausanstriche als empfehlenswert gelten können; es ist hierbei
besonders daran gedacht, daß innerhalb der kleineren und kleinsten
Ortschaften in den allermeisten Fällen ohne weiteres kaum die
Möglichkeit besteht, sich für die Ausführung geplanter Hausanstriche
sehr gut beraten zu lassen; und so wird nun von nächster Zeit ab die
»Bauberatungsstelle des Sächsischen Heimatschutzes« mit den genannten
Farbentönen in neuer Weise praktisch behilflich sein können, was hier
besonders auch den Gemeindeämtern mitgeteilt sein möge.



Ehrenfriedersdorf

Von _Edgar Hahnewald_


Über die halbdunklen Bahnsteige des Dresdner Hauptbahnhofes strömten
schweigsame Arbeiterscharen hinaus in den schlüpfrigen Tauschmutz
des Januarmorgens, den die Gaslaternen verdrießlich und übernächtig
beleuchteten.

Fünf Stunden später, nach langsam steigender Fahrt durch weißen
Winterglanz liegt die kleine erzgebirgische Stadt vor uns. Wir
stehen über ihren Dächern. Jenseits steigt der Sauberg auf. Über
seiner weißen Fläche schweben die Halden der verlassenen Bergwerke
beschneit und blaubeschattet wie blumenblaue Wolken am helleren Himmel.
Schachtanlagen sind schwarz in das Schattengewölk eingezeichnet.

Dort oben begab sich die »lange Schicht« von Ehrenfriedersdorf. Ein
junger Bergmann Oswald Barthel wurde im Jahre 1508, nach andrer
Lesart 1507 verschüttet. Sechzig Jahre später fand man ihn wieder,
unversehrt und mit allen Kleidern. Der Pfarrer, der ihm die Grabrede
hielt, begann sie: Es ist groß zu verwundern, daß ein Pfarrer einem die
Leichenpredigt tun soll, welcher fünfunddreißig Jahre eher, als der
Pfarrer geboren, gestorben ist. Die Legende erzählt, daß der Bergmann
so jung und blühend, wie er gewesen, als der Berg ihn in sich begrub,
wiedergefunden worden sei, und sie dichtete nach einer ähnlichen viel
späteren Begebenheit im Bergwerk zu Falun, die von Friedrich Rückert,
Johann Peter Hebel und E. T. A. Hoffmann dichterisch bearbeitet worden
ist, auch die treue Braut hinzu, die als zitternde Greisin an der
Bahre des Wiedergefundenen die späte Brautmyrte sich ins weiße Haar
flicht und sterbend niedersinkt. So erlebten wir als Kinder die lange
Schicht zu Ehrenfriedersdorf in Apels Marionettentheater und so hat
sie Widar Ziehnert in den sächsischen Volkssagen in einem Gedicht von
vierundvierzig Strophen besungen.

Der Bergbau ist erloschen. Da und dort steht in Museen noch ein Gerät
aus Ehrenfriedersdorfer Zinn. Während des Weltkrieges wurden die
Halden und Schächte noch einmal nach Wolfram und letzten Zinnresten
durchwühlt. Nun ist auch das vorbei, und »Ehrndorf« begnügt sich wieder
wie vordem damit, Schuhe, Spielbälle, Posamenten und Strümpfe zu
fabrizieren.

       *       *       *       *       *

Ehrenfriedersdorf ist ein echt erzgebirgisches Städtchen, lang
hingestreckt in eine Talsohle eingebettet, rings vom Walde umgeben.
Brände haben die Stadt zuletzt 1802 und 1866 verheert und die alten
vordem errichteten niedrigen Häuser sind nur noch vereinzelt zu finden.
Das Städtchen macht auf den Fremdling einen freundlichen, sauberen und
geräumigen Eindruck, die Straßen sind tadellos instand gehalten, der
Markt nimmt die ganze Breite der Talsohle ein, hüben und drüben müssen
die Straßen steigen.

       *       *       *       *       *

Eine der steilen Straßen steigt zur Kirche hinauf, die seit fünfhundert
Jahren wie eine kleine kantige Burg am Hang die Stadt bewacht.

Im weißen Schiff unter gotischen Gewölben steht ein Kunstwerk, das
die Besucher von weither in das entlegene Städtchen lockt: der
Ehrenfriedersdorfer Altar.

Fünf Jahre lang, von 1916 bis 1921 war er nach vollzogener Ausbesserung
kleiner Schäden in der Dresdner Gemäldegalerie untergebracht. Dresden
wollte ihn behalten, aber die Ehrenfriedersdorfer ließen nicht locker
und haben ihn nun wieder.

In der Galerie stand er im deutschen Pavillon, in der Gesellschaft
Cranachs. Ein glanzvolles Museumsstück, vor dem die Kunstfreunde
verweilten. Aber ein Museumsstück unter tausend Bildern, von der
Sixtina, von Dürer, Holbein, Rembrandt, Rubens, Correggio, Giorgione,
Tizian, von allen großen Sternen überstrahlt.

Nun steht er wieder in der kleinen weißgetünchten Kirche, in die er
gehört. Orgelklang rauscht wieder über das alte vergoldete Holz. Beim
Eintritt sieht man ihn im Durchblick unter einem Mauerbogen zwischen
schweren Pfeilern leuchten. Im weißen Raum, in dessen Gewinkel an
diesem Tage Schneelicht und Sonnenschein durch klare Fenster fiel.

Tritt man, des Blickes über die weiten winterlichen Flächen, über das
weiße Tal mit der kleinen blaugedächerten Stadt noch gewärtig, in die
weiße Halle der Kirche ein, so leuchtet der edle Goldglanz des Altars
wie eine milde Sonne über den weißen Höhen der herben erzgebirgischen
Landschaft.

       *       *       *       *       *

[Illustration: Abb. 1. =Wandelbarer Flügelaltar der St. Nikolaskirche
zu Ehrenfriedersdorf=, von einem unbekannten süddeutschen Meister, um
1510]

Wie ein torflügelhohes Bilderbuch erhebt sich der Schrein über dem
geschnitzten und vergoldeten Sockel. Auf die vier Flügel sind Heilige
und Apostel gemalt: Wolfgang, Andreas, Bartholomäus, Martin. Von
der würdevollen Ruhe der Heiligen in reicher Bischofstracht und der
märtyrerhaften Ergebung des graubärtigen Apostels Andreas hebt sich
Bartholomäus seltsam ab. Sein rötlichgelbes, grün gemustertes Gewand
ist mit derselben peinlichen Sorgfalt gemalt, die der Künstler auf
die prächtigen Bischofsgewänder Wolfgangs und Martins verwendete.
Aber darüber hängt, das Gewand fast verdeckend, der weiße, rötlich
überhauchte Mantel in flauen flatternden Falten, die an Grünewalds
geisterhafte Heilandsgewänder denken lassen. Und über dem weißen
Mantel, leicht geneigt wie lauschend, fast lauernd, von der goldnen
Glorie umleuchtet, blickt das Gesicht des Apostels aus der schwarzen
Fülle des Haares und Bartes. Auf Mund, Nase und linke Wange fällt
Glorienschein, und in diesem erhellten Apostelgesicht glüht das Auge
in dunkler Leidenschaft, die auch in der mit dem Messer spielenden
Hand zuckt. Es ist, als glimme in diesem schwarzen Auge ein Funke
vom Fanatismus jener Nacht, die des Apostels Namen trägt, in der die
Pariser Hugenotten um des Glaubens willen geschunden wurden wie er in
Armenien. Es ist ein Kalenderzufall, der die Pariser Bartholomäusnacht
mit dem Namen des Apostels verknüpft, aber man findet Beziehungen, wenn
man dieses verhalten glühende Auge sieht, das dreiviertel Jahrhundert
vor jener Blutnacht von einer unbekannten Hand gemalt wurde.

[Illustration: Abb. 2. =Mittlere Ölgemälde des Ehrenfriedersdorfer
Altars=]

       *       *       *       *       *

Der Küster schlägt die Flügel wie Flügel eines schweren Tores auf
und vier andere Bilder erscheinen: das Abendmahl, Christus im Garten
Gethsemane, Christi Gefangennahme, Christus vor Kaiphas. Der Maler hat
mit Erschütterungen gerungen, die die große Ruhe des Werkes erregt
durchzittern. Und wieder liegt ein von innen heraus leuchtendes
Zwielicht über den Farben, über dem vergeistigten Graurosa des
Heilandgewandes, über dem Fahlgrün des Rockes Ischariots, das an
Grünewald denken läßt. Dieses, man könnte sagen: zweideutige Grün,
in das Judas gekleidet ist, kennzeichnet den Verräter unleugbarer
als das Teufelchen, das ihm beim Abendmahl aus dem Munde schlüpft,
als die Geste des heftigen, vom Schauder vor der eigenen Tat schon
gejagten Kusses. Schon beim Abendmahl trägt Judas das zwiespältige
Gelb-Grün. Es hebt ihn heraus aus der Runde der Jünger, die mit
verschiedener Anteilnahme an der Szene zwischen Christus und Judas
vor ihren viereckigen Holztellern und den merkwürdig kubistisch
geformten Brotstücken sitzen. Christus blickt zur Seite, auf ein nahes,
schmerzliches, unabwendbares Schicksal. Er ist schon nicht mehr bei
den Jüngern in diesem Augenblick, in dem seine Hand dem Verräter den
Bissen Brot reicht und seine Linke den von schmerzlichen Ahnungen
erschütterten Johannes umarmt. Zwei schwarze Streifen des weißen
Tischtuches laufen wie weisende Male auf Ischariot zu und trennen ihn
aus der Runde der andern, vor denen sich Gerät und Speise des Mahles,
Brot, Fleisch und roter Wein, das Frühstück mittelalterlicher Bürger
ausbreitet. Das alles ist mit geduldiger Sorgfalt, mit liebevoller
Hingabe an das spielende Glanzlicht auf einem Glase in der Hand eines
unbekümmerten Trinkers zu Ischariots Rechten gemalt. Nur über den zwei
Hauptgestalten der Szene, über Christus und Judas, über dem zarten
Graurosa und dem Fahlgrün ihrer Gewänder liegt ein Schein, der an
Grünewald erinnert.

[Illustration: Abb. 3. =Unterer Teil des Ehrenfriedersdorfer Altars=]

Auf dem zweiten Bilde schlafen die drei Jünger zu Füßen des
betenden Heilands. Petrus hält den weißhaarigen Bauernschädel
zwanghaft gewendet, die Hände krampfen über Kreuz ins Gewand, als
ob Traumgesichte den Schlafenden quälten. Und wieder, wie auf dem
Abendmahlsbilde bei Johannes spricht die Haltung eines Jüngers aus, was
der Herr durchlebt. Noch in der gestreckten Starre des Beines, dessen
nackter Fuß mitzubeten scheint, kommt die Inbrunst des Mit-sich-Ringens
ergreifend zum Ausdruck.

[Illustration: Abb. 4. =Kopfstück des Ehrenfriedersdorfer Altars=]

In erduldender Ergebung läßt dann Christus die Gefangennahme und
die Mißhandlungen vor Kaiphas über sich ergehen, während die
leidenschaftlich verzerrten Gebärden seiner Widersacher die
schimmernde Gestalt umgeben. In der Szene vor Kaiphas bellt ein
springendes, löwenartig frisiertes Schoßhündchen den einen der Häscher
an. Jünger sind nicht mehr um Christus – in rührender Besorgnis trug
der unbekannte Maler einer ohnmächtigen Kreatur auf, Anteil an der Qual
des Gepeinigten auszudrücken, wo niemand mehr sich seiner erbarmt.

       *       *       *       *       *

Der Maler des Ehrenfriedersdorfer Altars ist unbekannt. Niemand
kann sagen, wie er hieß und woher er kam. Die Forscher haben
herausgefunden, daß der Altar um 1510, frühestens 1507 entstanden ist.
Um 1510 schuf Grünewald in Frankfurt am Main. Kannte der Maler des
Ehrenfriedersdorfer Altars die Werke des Meisters von Isenheim als ein
Kleinerer, Strebender, ein Könner, der zum Meister lernend aufsah? Wo
schuf er? Und wie kam das kostbare Werk in die kleine erzgebirgische
Stadt? Niemand weiß es. Das große Bilderbuch des Altars erzählt viel –
über seinen Schöpfer schweigt es.

[Illustration: Abb. 5. =St. Nikolaskirche zu Ehrenfriedersdorf=, erbaut
um 1300]

Die Überlieferung verbindet den Namen eines Meisters Hans von Köln
mit dem Werke. Flechsig hat festgestellt, daß ein Hans von Köln 1508
in Chemnitz Steuern bezahlt und nach 1515 in Annaberg gewohnt hat.
Steche dagegen bezeichnet den mutmaßlichen Meister dieses Namens als
eine mystische Persönlichkeit der Kunstgeschichte, für deren Existenz
jeder stichhaltige Beweis fehle. Seiner Ansicht nach gehört die Malerei
des Ehrenfriedersdorfer Altars der fränkischen Schule um die Wende des
fünfzehnten zum sechzehnten Jahrhundert an. Flechsig dagegen meint,
fränkisch sei diese Kunst nicht, am allerwenigsten nürnbergisch. Eher
sei ein niederländischer Einfluß zu spüren.

[Illustration: Abb. 6. =Neujahrsläuten mit der »Großen Glocke« in der
Ehrenfriedersdorfer Kirche.= Die Glocke ist fünfundsiebzig Zentner
schwer und stammt aus dem sechzehnten Jahrhundert (1543)]

Also: wir wissen nichts und können nur bewundern.

       *       *       *       *       *

Die alten Angeln knarren zum zweiten Male. Das zweite Flügelpaar öffnet
sich und der Schrein tut sich auf, der die köstliche Schnitzerei birgt.

Zwei winzige Engel tragen mit kindlicher Anstrengung, als hätten sie
das von Zimmerleuten beim Gebälkrichten abgeguckt, einen Halbmond,
in dessen Bogen Maria in holder, himmelfahrtsbereiter Ruhe tritt.
Sie rafft das schwergoldene, blaudurchwirkte Gewand mit zarter Hand,
den kleinen Finger damenhaft abspreizend. Schwere magdliche Flechten
fallen über die Schultern auf den Mantel. Durchbrochene Baldachine
aus verschlungenem Rankenwerk wölben sich über ihr, aus denen wie aus
Taubenschlägen die Dreieinigkeit schwebt, um die Himmelskönigin zu
krönen. Unter den Baldachinen dunkelt tiefes, tuchweiches Blau – es ist
bemaltes Holz.

[Illustration: Abb. 7. =Teilansicht der Krippen- und
Pyramidenausstellung des Krippenvereins zu Ehrenfriedersdorf im Januar
1924=]

Neben Maria stehen die heilige Katharina mit dem Schwert und Sankt
Nikolaus, dem die Kirche geweiht war, und auf den Seitenflügeln die
heilige Barbara mit dem Kelch und Sankt Erasmus mit der Winde, auf die
der Legende nach seine Gedärme bei lebendigem Leibe gewunden wurden.

Über dem Schrein in Gold und tiefen Leuchtfarben wächst bis zu den
steinernen Gewölberippen hinauf ein zartes Geflecht von Gittern,
Ranken und Fialen um geschnitzte Darstellungen des ~Ecce homo~, der
Handwaschung und der Kreuzigung. Das feingliedrige Schnitzwerk rankt
im seitlich einfallenden Licht in pflanzenhafter Leichtigkeit. Es ist
wie ein heiteres auflösendes Spielen, an dem die Hände des Meisters
nach getanem Werke Gefallen fanden. Die Fialen biegen sich in launigen
Windungen, als ob sie der lange geübten Strenge ausweichen wollten, als
ob die Renaissance in die gotische Formenwelt schon lockernd eingriffe.

Der ganze Schrein ist übersponnen. Auf den Flächen des Sockels, über
der beschatteten Laube der Predella um Christi Grab, an den Konsolen
zu Füßen Marias und der Heiligen, an den Umrahmungen des Schreins
und der Flügel, auf den teppichartigen Flächen hinter den Figuren,
an den Baldachinen über ihren Häuptern, in den Gittern, Baldachinen
und Fialen der Bekrönung, überall rankt und spinnt pflanzenhaft,
blumenlicht das goldene Schnitzwerk. An Schmach und Pein und Tod mahnen
die Darstellungen, aber darüber, in freudiger Vermählung von Gold und
Licht, in jubelnder Leichtigkeit, blüht es wie ein himmlischer Garten,
zu dem die jugendliche schöne Göttin im Goldgewand aufschwebt. Von der
inbrünstigen Streckung der kindlichen Körper der kleinen Engel, die mit
vor Anstrengung gespreizten Flügeln der ruhevoll schwebenden Göttin den
Halbmond unter den Fuß halten, der sich von der Erde schon löste, bis
zur zierlichen Kreuzblume der höchsten im Lichte flirrenden Fiale geht
dieser aufstrebende Zug durch das ganze Werk wie ein Jauchzer durch
einen goldenen Garten.

       *       *       *       *       *

Auch den Schnitzer kennt die Kunstgeschichte nicht. Dehio schließt auf
den unbekannten Annaberger Meister ~WZ~ von 1512, während Steche die
Hand des Meisters ~HW~ zu erkennen glaubt, von dem Werke in Annaberg
und Borna erhalten geblieben sind und in dem Steche auch den Meister
der Freiberger Tulpenkanzel vermutet. Wiederum: wir wissen nicht, wer
dieses Werk schuf, und können nur bewundern.

[Illustration: Abb. 8. =Greifensteine der Stadt Ehrenfriedersdorf=,
sieben bis einunddreißig Meter hohe Granitfelsen, mitten im Walde
gelegen, mit Berggasthäusern. In der Nähe Stülpner- und Ritterhöhle aus
den Zeiten des Bergbaues]

Mit einem letzten Blick umfaßt man das hohe Goldgeleucht des Schreins,
wenn der Küster die Bilderbuchflügel wieder schließt und nun Wolfgang
und Andreas, Bartholomäus und Martin wie Wächter am Tore stehen. Und
man gönnt diesen Schatz der kleinen Stadt, die in ihm den schönsten
Altar Sachsens besitzt und deren einziger Kunstbesitz er ist.

[Illustration: Abb. 9. =Wintersport an den Greifensteinen=,
vorzügliches Skigelände, fünfzehnhundert Meter lange Rodelbahn,
Sprungschanze]

Eine Merkwürdigkeit gibt es in der weißhellen Kirche noch: zwei alte
kupferne Kesselpauken, die an hohen Festen donnernd zur Orgel dröhnen.
Sie hängen an der Empore. Der Pfarrer machte ein einziges Mal den
Versuch, den Paukendonner durch Chorgesang zu ersetzen. Aber den
Ehrenfriedersdorfer Kirchgängern gefiel das nicht. Sie wollen, daß
zwiegestimmter Paukendonner über sie hindräut, wenn sie vorm Goldaltar
zur Orgel singen.

Sie haben das Turmblasen in weihnachtlichen Nächten, wenn der Glöckner
seine Mansarde illuminiert und sie auf verschneitem Markt nächtlich
promenieren, sie haben den Gesang der Bergleute aus der Grabestiefe
des Schachtes hoch über der Stadt am Morgen des Weihnachtstages, sie
basteln an Weihnachtskrippen und Pyramiden, stellen Bergmannsleuchter
mit brennenden Lichtern und nach der Bescherung die Weihnachtsgeschenke
der Kinder in alle Fenster, sie halten so viele Bräuche in schönen
Ehren – warum sollen nicht auch die Kesselpauken donnern, wenn sie
ihrem Gotte dienen? Also wird weitergepaukt, und der verwunderte Gast,
der die Pauken in der Kirche hängen sieht, möchte das kriegerische
Weltgerichtsgedröhn im Orgelbrausen gern einmal hören, weil es das –
Orgel und Pauken ohne Orchester – sonst nirgends gibt.

       *       *       *       *       *

Dann stiegen wir zum Glöckner hinauf. Der Weg führt über hochstufige
glitzernde Gneistreppen, dann auf hölzerner Laufbahn unterm Dachstuhl
hin und im weiten viereckigen Turmschacht, den das Geläut der Glocke
von oben durchdröhnt, auf hölzernen Treppen aufwärts. Unverhofft,
weil der Turm gar nicht hoch und eigentlich gar kein Turm ist, steht
man in einem kleinen bewohnten Vorraum. Hinter einer schmalen offenen
Tür schwingt und dröhnt die Glocke dicht über den Dielen. Eine junge
Frau greift jedesmal, wenn die Glocke kommt, mit beiden Händen hemmend
nach dem Klöppel, damit er schneller ausschwingt. Das junge Weib ist
schlank, fast mager. Unter ihren leichten blauen Röcken errät man
die Formen eines wohlgebauten Körpers in der Bewegung der Arbeit.
Der Gegensatz zwischen der schweren lallenden Last der schwingenden
Glocke und der mädchenhaften Biegsamkeit der weiblichen Gestalt ist
von eigenartigem Reiz. Aus dem Dröhnen lacht die Frau uns zu. Sie
hat ein angenehmes erzgebirgisches Gesicht. Nun ergreift sie einen
ledernen Zügel. Es sieht aus, als spiele sie Pferdchen mit der Glocke.
Dann, nach einem letzten Schlag, schlingt sie die Lederschlaufe rasch
um den Klöppel, der nun den Anschlag nicht mehr erreichen kann. Dann
hängt die Glocke leise verklingend. Darüber aus einer Lücke gucken
die Männer. Die Glocke wird nicht am Seil gezogen, sie wird von einem
schaukelartigen Brett am Glockenlager aus stehend »getreten«, wobei
sich die Männer an quer angebrachten Handstangen anhalten.

Wir schmiegen uns an der Glocke vorbei, die fast die ganze Breite des
hölzernen Kämmerchens ausfüllt und deren glatter Bronzeleib sich wie
belebte kühle Haut anfühlt. Das offene Schallfenster rahmt die frische
weiße Landschaft ein. Unter uns liegt die blaugedächerte Stadt weich in
weiße Höhen eingebettet. Wir sehen das weiße sonnige Tal, durch das wir
dann nach der nächsten Bahnstation wandern werden.

Und vor dieser hellen weißen Landschaft unter blauem Himmel, in der die
Schneeschatten wie blumenblaue Gewölbe schweben, ersteht noch einmal
das Bild der schlichten weißen, von Sonne durchgossenen Kirche, in der
der strenge erzgebirgische Winter seine weißen Flächen ausgebreitet
zu haben scheint und in der der Goldaltar wie eine goldene Sonne über
diesen winterlichen Höhen leuchtet.



Aus der Praxis des Pflanzenphotographen

Von _Georg Marschner_, Dresden

I.


Es ist nicht meine Absicht, Ratschläge zu geben, wie man Pflanzen
photographiert, das alles steht in vielen Büchern. Aber weil ich
einmal gelesen habe, zum photographieren von Pflanzen seien botanische
Kenntnisse nicht erforderlich, und weil dies an sich richtig ist, will
ich einiges erzählen von der Pflanzenphotographie, als Teilgebiet
jenes unerschöpflichen Arbeitsfeldes photographischer Kunst, das man
allgemein mit Naturphotographie bezeichnet.

Vorher aber möchte ich erwähnen, daß mit der bildlichen Darstellung
von Naturobjekten die Naturphotographie nicht erschöpft ist. Auch die
photographisch einwandfreieste Wiedergabe eines Naturobjektes ist
durchaus nicht bestimmend für den dokumentarischen Wert eines Bildes
und darauf kommt es an, sondern das Objekt selber, seine Beziehungen
zur umgebenden Natur und seine Stellung zum großen Naturganzen sind die
Wertmesser photographischer Naturaufnahmen.

Die freundliche Wissenschaft hatte es mir angetan von Kindesbeinen
an. Und von den Pflanzen der Heimat waren es die Farne, die meine
ersten naturphotographischen Anstrengungen sahen. Gerade die häufig
vorkommenden Arten dieser großen Pflanzenfamilie bilden oft Gruppen
von außerordentlicher Schönheit, deren bildliche Wiedergabe keine
besonderen Schwierigkeiten macht. Aber aus der Literatur kannte ich
auch die anderen, die vornehmen und ganz vornehmen und auch ihre
Standorte. Ich hatte mir damals vorgenommen, von allen im Sachsenlande
noch vorkommenden Farnen Bilder zu schaffen. Eine Aufgabe, die ich
zu jener Zeit sehr unterschätzt habe. Aber dieser Irrtum gleich im
Anfange, ist meinem Vorhaben nur förderlich gewesen. Die Sache wurde
schwierig, als ich anfing, den weniger häufigen und den nur sehr
vereinzelt vorkommenden zu Leibe zu gehen. Das heißt, nicht etwa schon
mit der Kamera, so einfach war das nicht. Ich mußte ja die einzelnen
Nummern meiner langen Liste erst suchen und das dauerte manchmal sehr
lange. Hier schon erkannte ich, wie das rein photographische oft ganz
zurücktreten mußte, zugunsten des botanischen Spürsinnes, und auch der
versagte zuweilen. Fast zwanzig Jahre bin ich älter geworden und meine
Liste zeigt noch immer einige bedeutungsvolle Lücken.

Da war z. B. der grünstielige Streifenfarn, ~Asplenium viride~, dessen
braunstieliger Vetter ~A. Trichomanes~ durchaus nicht selten die
Felswände unserer Gebirgstäler schmückt. »Im Kirnitzschtale« sollte
er nach einem 1878 erschienenen Standortsverzeichnisse vorkommen.
Nun, wer das Kirnitzschtal in seiner ganzen geschlängelten Länge von
Schandau bis zur böhmischen Grenze bei Hinterdittersbach kennt, der
wird ermessen, was es zu bedeuten hat, in diesem stundenlangen Tale,
und bei den gewiß mehr als dürftigen Angaben, den etwa fingerlangen,
zierlichen Farn zu suchen, um von ihm eine photographische Aufnahme zu
machen. Freunden und langjährigen Wandergenossen, denen ich in einer
schwachen Stunde meine Absicht entwickelte und im stillen auf ihre
tatkräftige Unterstützung hoffte, hatten für mein naturfreundliches
Vorhaben nur ein mitleidiges Lächeln. Ich habe seit dieser Zeit
niemals wieder versucht, Helfer zu finden, und von selber ist bis
heute auch keiner gekommen. Viele Sonntage sah mich das stille Tal
und sein munterer Bach, und manche naturfrohe Stunde war mir hier im
waldumrauschten Wiesengrunde beschert. Ich lernte es gründlich kennen,
entdeckte viel verborgene Schönheit und schaffte die Vorbedingungen
für so manchen Erfolg späterer photobotanischer Streifzüge. Es war
mir bekannt, daß der Gesuchte, gleich seinem Vetter an Felswänden
wächst. Ich wußte auch, daß der Standort in der Nähe der Talstraße sein
mußte. War doch in dem bewußten Standortsverzeichnisse erwähnt, daß
sein Standort infolge des Straßenbaues sehr vermindert sei. Aber das
war alles sehr lange her und es gab so viele Wände an der Straße. Da
erinnerte ich mich, daß ich weit hinten im Tale, bei der Lichtenhainer
Mühle, einen guten, alten Bekannten hatte. Es war der langjährige
Straßenwart Wagner im Ottendorfer Chausseehause. Nach langem
vergeblichen Suchen sollte die Auffrischung dieser vor Jahren gemachten
Bekanntschaft entscheidend für das Gelingen meines Vorhabens sein. Ich
gedenke gern dieses alten, biederen Mannes, der mir noch oft Mitteilung
von wertvollen Naturbeobachtungen aus seinem, von der Natur so herrlich
ausgestatteten Wirkungskreise machte. Er erzählte mir damals, daß
vor etwa zwanzig Jahren auch jemand dagewesen und nach einem Farn
gesucht habe, aber ohne Erfolg. Nannte mir auch Namen und Wohnort des
Betreffenden. Es war der Verfasser des Standortverzeichnisses, dessen
Angaben auch mich hierher führten.

Für mich eine ganz besonders wertvolle Kunde. Mein Gewährsmann hat
mir dann die Felswände, an denen mein Vorgänger vergeblich suchte,
beschrieben. Und ich hatte mehr Glück. An einem der nächsten Sonntage
suchte ich mit Hilfe einer von Freund Wagner entliehenen fünfundzwanzig
Sprossen langen Leiter die zerklüfteten Wände ab und fand den lange
Gesuchten in einigen schönen Exemplaren vor. Die Aufnahme, etwa sechs
Meter über der Straße, das Stativ mit einem Beine auf der schwankenden
Leiter, mit zwei Beinen an der Felswand, machte einige Schwierigkeiten
und kostete manchen Schweißtropfen. Von Bemerkungen Vorübergehender
will ich schweigen. In Erwartung des so heiß ersehnten Bildes wurde
alles leicht überwunden. (Abb. 1.)

Dann waren noch zwei andere Farne, der Mondrautenfarn, ~Botrychium
Lunaria~, und der Natterzungenfarn, ~Ophioglossum vulgatum~. Beides
kaum spannenhohe, in ihrem Äußeren ganz farnunähnliche Pflänzchen,
die mich jahrelang im Schwunge gehalten haben. Ihnen zuliebe bin ich
manchen Kilometer mit schwerem Rucksack gewandert, bin manche nasse
Wiese auf den Knien durchrutscht. Dabei immer auf dem Sprunge, falls
der Besitzer mein ihm gänzlich unverständliches Treiben mit einem
Machtworte zu unterbrechen drohte. Es hat lange gedauert, ehe mir ein
Erfolg beschieden war, und ich habe mehrmals zehn lange Monate warten
müssen, ehe ich wieder im Mai und Juni des folgenden Jahres mein Suchen
fortsetzen konnte. Endlich kam mir der Zufall zuhilfe und brachte mir
in einem Jahre beide so sehnsüchtig Gesuchte vor die Platte.

[Illustration: Abb. 1. =Grünstieliger Streifenfarn, ~Asplenium viride~,
rechts=

=Braunstieliger Streifenfarn, ~A. Trichomanes~, links=]

Der Mai des Jahres 1911 fand mich auf einer Bergwiese im
Sattelberggebiete. Auf halber Höhe der ziemlich steil ansteigenden
Wiese entdeckte ich da einen roten Flecken, der sich beim Näherkommen
als eine wundervolle Gruppe der schwarz-purpurn blühenden Brandorchis,
~Orchis ustulata~, entpuppte. Eine hochwillkommene Gelegenheit zu
einer wertvollen Naturaufnahme. Als ich bei niedrig gestelltem Stativ
unter das Einstelltuch kroch, fiel mein Blick naturnotwendig auf das
Stückchen Wiese unter der Kamera. Und was erblickte ich dort? Gleich
mehrere, noch im Jugendstadium befindliche Mondrautenfarne. Ich mußte
sie befühlen, ehe ich es glauben konnte, daß die so lange Ersehnten
endlich vor mir standen. Es ist dies einer der schönsten Augenblicke
gewesen, die mir in meiner langen, an so vielen unvergessenen Stunden
reichen naturphotographischen Tätigkeit beschert gewesen sind.
Vierzehn Tage später war ich wieder zur Stelle und konnte nun die
vollentwickelten Pflanzen für immer im Bilde festhalten. (Abb. 2.)
Der Bann war damit gebrochen, mit dem sich der Allermannsharnisch gern
umkleidet. Ich habe ihn später oft an anderer Stelle gefunden, auch in
der Nähe von Dresden.

[Illustration: Abb. 2. =Mondrautenfarn, ~Botrychium Lunaria~=]

Vom andern, dem Natterzungenfarn, besagt das erwähnte
Standortsverzeichnis: Gemein bei Ölsen. Eine recht einfache Angabe,
welche dem botanischen Spürsinn wieder einen recht großen Spielraum
läßt. Fünfzehn Jahre habe ich in dieser Gegend zur rechten Zeit
gesucht. Ein einzelnes, kümmerliches Wedelblatt war bis heute alles,
was ich fand. Vielleicht ist ein anderer glücklicher gewesen, ich weiß
aber auch davon nichts.

Im ungewöhnlich trockenen Sommer 1911 war ich auch wieder einmal im
Kirnitzschtal. Am frühen Sonntagmorgen wanderte ich talaufwärts. Da
erregten auf der Sohle des im Jahre zuvor ausgeräumten Straßengrabens
kleine Pflänzchen meine Aufmerksamkeit. Es war der Natterzungenfarn.
In die helle Entdeckerfreude mischte sich hier aber leises Bedauern.
Umgefallen, verschmachtet, verdurstet, lagen alle auf der steinhart
getrockneten Grabensohle. Guter Rat war teuer. Endlich hatte ein
glücklicher Zufall mir die Ersehnten in den Weg geführt und nun war
ein photographieren unmöglich. Ich habe dann mein Frühstück ausgepackt
und im Feldkessel klares Kirnitzschwasser geholt und die Durstigen
fein säuberlich wie Gartenpflanzen gegossen, gefrühstückt – es hat
selten so gut geschmeckt – und noch einmal gegossen. Als ich dann am
Nachmittag wiederkam, da standen alle zum Danke für den Liebesdienst
erfrischt und gestärkt schön aufrecht da. Freilich machte die Aufnahme
im Straßengraben einige Schwierigkeiten, weil die Pflänzchen alle
die Grabenböschung ansahen. Aber es ist gegangen. (Abb. 3.) Dieser
Standort besteht nicht mehr. Durch Wasser hergetragene Sporen hatten
hier Wurzel geschlagen. Die Pflanzen gingen wieder zugrunde, weil die
Lebensbedingungen im Straßengraben doch zu ungünstig waren. Wie oft mag
wanderlustigen Pflanzen das gleiche Schicksal beschieden sein – und
doch umwanderten viele den ganzen Erdball.

[Illustration: Abb. 3. =Natterzungenfarn, ~Ophioglossum vulgatum~=]

Wo aber kamen die Sporen her? Vielleicht finde ich auch den
Hauptstandort noch einmal. –


    Für die Schriftleitung des Textes verantwortlich: Werner Schmidt –
    Druck: Lehmannsche Buchdruckerei
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