Title: Aus grauen Mauern und grünen Weiten - Schauen und Sinnen auf Heimatwegen
Author: Rieß, Gustav
Language: German
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WEITEN ***



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    Aus grauen Mauern
    und grünen Weiten

    Schauen und Sinnen
    auf Heimatwegen

    Von

    Gustav Rieß

        »Nehmt die Wünschelrute deutschen Findergeistes
        in die Hand, durchwandert mit ihr die
        deutschen Städte, die deutschen Fluren, die deutschen
        Wälder, die deutschen Berge: und ihr werdet
        Quellen finden und erschließen, aus denen Tiefsinn
        und Schlichtheit, Schönheit, Großartigkeit und
        Anmut, Kraft und Milde, Erhabenheit und Einfachheit
        in Überfülle hervorsprudeln, als segenspendende
        Ströme für unser Volk und für die Welt.«

                Paul Graf v. Hoensbroech.

    5. Band der Heimatbücherei

    des Landesvereins Sächsischer Heimatschutz

    Dresden 1924



Otto Wigand’sche Buchdruckerei G. m. b. H., Leipzig.



Meiner Frau und Wandergenossin durch Heimat und Leben



Inhaltsverzeichnis.


                                                          Seite

1. Alt-Freibergs Romantik                                 5--19

2. Von festen Mauern und festen Herzen                   20--59

3. Gesichte und Geschichten vom Freiberger Rathaus      60--103

4. Was der Petriturmknopf erzählt                      104--125

5. Spruchweisheit in alter und neuer Zeit              126--170

6. Im Freiberger Dom                                   171--213

7. Vor der Goldenen Pforte                             214--229

8. Haldenwanderung                                     230--243

9. Das Tännichttal im Tharandter Wald                  244--272

10. Der Königstein                                     273--322

11. Eine Fahrt ins Weihnachtsland                      323--361

12. O du fröhliche, o du selige Weihnachtszeit         362--370



Alt-Freibergs Romantik.


Nicht lange vor dem Kriege hatte ich mit meinem Freunde Heinz eine
köstliche Wanderfahrt ins Blaue mit dem Rade unternommen. Die alten
lieben Städtchen am Main, wie Wertheim und Miltenberg, übten ihren
mittelalterlichen Zauber, die Landschaft und der Frankenwein ließ
unsere Herzen höher schlagen. Wie auf leichten Schwingen flogen
wir durchs liebliche Taubertal. Eines Tages war das alte herrliche
Rothenburg o. T. unser lockendes Ziel. Wir hatten das schöne
Weickersheim mit seinem mächtigen Hohenlohe-Schloß und vergessenem,
verwunschenem, verträumtem Park besucht und kamen gegen Sonnenuntergang
über die Höhen an den Rand des Taubertales. Wir traten aus dem Walde:
da lag plötzlich vor uns wie ein Märchen in rotglühendem Abendschein
aus duftigem Talgrunde aufsteigend die alte herrliche Stadt mit ihren
Mauern und Türmen, mit ihren Giebeln und Dächern und malerischen Toren
in wundervollem Umriß vor dem leuchtenden Abendhimmel. Wir konnten nur
stumm und atemlos schauen und schauen und haben den unvergeßlichen
Eindruck nie wieder aus dem Herzen verloren. -- Einige Jahre nach dem
Kriege kam ich mit der Bahn von Würzburg nach dem alten herrlichen
Rothenburg, um meiner Frau dieses Kleinod der Erinnerung zu zeigen.
Wehe -- ein nüchterner Bahnhof, eine langweilige Landstraße zur
Stadt -- -- nichts von Romantik bis wir in der Stadt waren und der
mittelalterliche Zauber unsere empfänglichen, zunächst so enttäuschten
und ernüchterten Herzen wieder umsponnen hatte. --

Freiberg ist kein Rothenburg, und Tausend mögen durch seine Gassen
wandern ohne je eine Spur von Romantik oder mittelalterlichem Zauber
zu finden. Tausend mögen kopfschüttelnd wieder davongehen mit
enttäuschtem, ernüchtertem Herzen, weil der karge, spröde, ernste Geist
und Charakter der Stadt kein Lächeln für sie fand, das ihre Seele
aufschloß und warm machte, wie jenes heitere, köstliche Stadtjuwel im
Süden so leicht es vermag.

Und doch kann Romantik in Freiberg lebendig noch werden, wenn auch die
grausame Gegenwart unendlich viel davon geraubt hat. Die rechte Stunde,
den rechten Ort, die rechte Art zu schauen und zu lauschen, muß man
haben, muß man suchen und finden, dann wird der Zauber lebendig und die
verschütteten Brunnen der Erinnerung fangen an zu strömen, verstummte
Glocken tönen, die Augen und Herzen werden sehend, das Verlorene ist
wieder da und lebt und füllt mit seinem wundersamen Leben und Weben
die Stätten, welche zuvor leer, öde, karg und nüchtern schienen.
Öffne dein Herz der Heimat, dann nimmt sie dich an ihr Herz und raunt
dir wundersame Kunde zu und stille Geheimnisse, die dich reich und
froh und stille machen. Heimat ist nicht Sache der verstandesmäßigen
Vorstellung, sondern der seelischen Empfindung. Die Heimat hat nur der,
welcher Heimatgefühl hat. Die Heimat liegt nicht draußen irgendwo,
wo der nüchterne Verstand und kritische Geist seine harten, kalten
Grenzsteine setzt, nein, wer sie sucht, der muß im eigenen Herzen
suchen, muß die Arme ausbreiten, wie das Kind der Mutter entgegen, er
muß glauben und lieben.

Willst du an das Herz und das innere Wesen der alten getreuen Bergstadt
herankommen, willst du willig den spröden Reiz ihrer Herbheit
kennenlernen und dir erobern, dann darfst du nicht mit der Bahn zu ihr
kommen und durch das geräuschvolle Gewühl des nüchternen Bahnhofs und
die Langweile der freudlosen Bahnhofstraße in die Altstadt wandern.

Stelle dich mit mir an den Hang des Muldentales oberhalb Halsbach
im Osten der Stadt. Tief im Grunde windet sich die Mulde zwischen
den grünen Abhängen. Hie und da tritt der nackte Fels schroff
zutage. Häuser und kleine Gehöfte sind da und dort wie ein Spielzeug
hingestellt. Birken leuchten mit ihren weißen Stämmen und winken mit
ihrem grünen, zarten Schleier. Und droben, gegenüber auf den Höhen,
die aus dem Talgrunde aufsteigen, türmt sich nicht ein malerisches
Stadtbild mit Zinnen, Mauern und Toren, es türmen sich riesenhafte
Halden mit ihren Werkbauten, Stätten der Arbeit vieler Jahrhunderte,
die der Landschaft ihren Stempel aufgedrückt hat. Die Romantik der
Arbeit, die Romantik, welche in die Tiefe der Erde, ins Dunkel
hinabsteigt, die Schrecken der Finsternis mit kühnem Wagemut und
raschem Erfindergeist besiegt, blinkende Schätze zutage fördert und
aus dem Gestein der Tiefe Berge zum Himmel türmt von gigantischer
Wucht und Denkmalsgröße, diese heroische Romantik der Arbeit schuf das
Landschaftsbild.

Stelle dich mit mir an den Hang des Muldentales am linken Ufer
gegenüber Muldenhütten. Wie ein schwarzer riesenhafter Kessel liegt
es vor dir im Grunde. Schwarz blinkend fließt die Mulde und trägt
weiße Schaumflocken, wie eine langsam gleitende gefleckte Schlange
der Unterwelt scheint sie in der Tiefe unheimlich zu schleichen. Und
es türmen sich bergaufwärts vom Grunde schwarze Schlackenmauern,
Dächer über Dächer, Häuser über Häuser, Giebel über Giebel, die Essen
rauchen und recken sich wie schlanke Türme dazwischen, und es ist
als zitterte und dröhnte eine ungeheure Spannung, eine unbändige
Lebenskraft und unzähmbare Arbeitswucht im Körper eines gefesselten
Riesen. Sein heißer Atem stößt empor und flockt in weißlichen Wolken in
den blauen Himmel hinein. Kahle mächtige Halden schieben sich hervor
mit steil abstürzenden Seiten in ihrer schwarzen Nacktheit wie aus der
Unterwelt und Nacht emporgehobene Felsenklippen mit trotziger Stirn
in die flimmernde Welt des Lichtes starrend. Und darüber die Talhänge
in goldgelber Farbe des herbstlichen rauhen langen Grases leuchten
wie ein ungeheurer goldener Reif über dem Haupte des arbeitenden
Giganten. Romantik der Arbeit schuf dieses Landschaftsbild als Ausdruck
heroischer Schönheit und Kraft der Industrie. -- Wandere mit mir durch
das Muldental, wo steil die Halden der Bergwerke ins Tal abstürzen.
Der Ludwigschacht mit seinen riesenhaften Sturzmassen schwarzer Blöcke
schiebt sich wie ein gewaltiger Felsriegel dunkel und drohend ins
Landschaftsbild. Aus finsterem Stollenmundloch strömt das Wasser des
Kunstgrabens hervor und eilt hellgrün schimmernd neben unserem Pfad.
Hie und da ein Häuslein am Wege oder dort auf grüner Halde unter
leuchtenden Birken zierlich ein freundliches Idyll. Die Mulde strömt
in raschem Flusse bald dicht an unserem Wege, bald in weitem Bogen
im breiteren Talgrunde. Bald lieblich und freundlich, bald ernst und
schwermütig oder gar finster ist diese Landschaft des Muldentales,
geworden und gestaltet durch die Arbeit der Jahrhunderte, durch das
Ringen starker Fäuste von tausend Geschlechtern im Bergmannskleid.
Die Romantik der Arbeit mit Schlägel und Eisen geht im Bergkittel und
mit dem Bergleder neben dir auf dem Weg durchs Muldental und raunt dir
ins Ohr und fragt dich stolz: Wo gibt es Täler, deren Eigenart und
Schönheit, deren landschaftlicher Charakter erst durch die industrielle
Arbeit zu solcher Größe und Bedeutung im Wandel der Zeiten emporgehoben
ist? --

Und dann komm und steige mit mir den steilen Weg der alten Dresdner
Straße am linken Muldenhang, den Hammerberg, aufwärts, vorbei an der
riesigen Halde des Abrahamschachtes, deren schwarze Steinmassen an der
Straße zu mächtigen Mauern gepackt sind und weiter hinauf in steiler
Böschung sich türmen. Wir gehen zu der etwa 100 ~m~ vom Wege rechts
liegenden Grube Elisabeth, zur »Alten Liese«, wie sie der Freiberger
Volksmund nennt. Ihre Grubengebäude über der mächtigen grau und weiß
und gelblich schimmernden Haldenböschung sind echte Charakterbauten des
Bergbaus mit ihren hohen, durch Fensterluken geteilten grauen Dächern
und niedrigen hellen Mauern. Als wären sie aus der Halde gewachsen und
geworden wie ein Naturgebilde, nicht wie gebaut oder hingestellt, sind
sie echt, wahr und bodenständig.

Da liegt die alte Bergstadt vor uns in malerischer Umrißlinie mit ihren
Türmen, Dächern und Giebeln, mit ihrer sturmerprobten, verwitterten
Stadtmauer und dem starken Donatsturm und dem buschigen Grün der
Wallpromenade im Vordergrunde. Die ruhende Masse des Domes, die beiden
Türme von Nikolai und als stolzragende Krönung die Türme von St. Petri
und Rathaus gliedern das Stadtbild in klarem, klingendem Rhythmus.
Lachende Felder und Fluren weitumher, dort die grünen Wogen des Waldes,
der bis in die Stadt seine harzduftigen Grüße schickt, und in der
Ferne die Linien der Berge und Höhen, die in dem leuchtenden Himmel
mit wundersamer Zartheit ferner und ferner, weicher und weicher sich
zeichnen. Zu unseren Füßen blühende Gärten, in denen Kinder lachen und
spielen, und dort drüben ein andrer großer Garten, wo stille Schläfer
ruhen von ihrer Arbeit, der ehrwürdige Donatsfriedhof.

Vergangenheit und zukunftsfrohe Gegenwart, Geschichte, Sage und
tausend Erinnerungen, das Leben, welches heute in den alten Gassen und
Häusern wirkt und drängt, die Gestalten, Herzen und Gedanken, welche
diese Giebel und Mauern, Türme und Straßenbilder einst schufen, darin
lebten, liebten und schließlich dort drüben ihre Ruhe fanden, alles
vereinigt sich zu einem geheimnisvollen Zauber, der verklärend über
dem Alltag des Lebens liegt und über Nüchternheit und kalte Prosa und
graue Sorge erhebt. Und mögen wir nichts wissen, was dort in jenen
winkligen Gassen und alten Häusern an Leid und Lust geschah, wir fühlen
es, daß sie viel erlebt haben und erzählen können, daß ihre heimlichen
Worte die Romantik uns erwecken könnten, die mit ihrem Lächeln das
Herz gewinnt und warm macht. Der Bergbau ist zur Rüste gegangen, aber
immer noch klingt seine Poesie über die Firste der alten Häuser, wenn
das Bergglöckchen noch läutet wie einst zur Schicht. Sie schreitet
durch die alten Gassen mit den schlichten Häusern und lugt um die
Ecken winkliger Straßen, die mit ihm jung waren, wo an Portalen hie
und da die Gestalt des Bergmanns oder das Bergmannszeichen in Stein
gehauen, Schlägel und Eisen, dich grüßt oder irgendein frommer Spruch
oder Gruß, wie ihn unsre Zeit nicht mehr kennt. Poesie wandert hinaus
zu den alten Schächten und Halden, die wie Hünenmale uralter Zeit die
Höhen rings um die Stadt krönen. Sie steigt hinab in die tiefen dunklen
Schächte, die jetzt so still und einsam sind. Wo einst des Fäustels
muntrer Schlag erklang, »und sie gruben das Silber und das Gold bei der
Nacht,« und wo das funkelnde Erz aus schwarzer Tiefe zur strahlenden
Sonne gleißend emporstieg, wo man die Grubenwässer murmeln und fließen
hört, und die Gänge und Stollen in schweigender Finsternis sich tief
unter der Stadt und weit darüber hinaus wie ein ungeheures Netz
meilenweit erstrecken, da lugt sie aus Spalten und Klüften, da huscht
sie um die Ecken und Winkel, da hörst du sie flüstern vom Berggeist,
von Gnomen und Kobolden, von den märchenhaften Schätzen der Berge, von
den »Walen«, den zauberkundigen Venetianern, die ihren Ort wußten, von
all den Wundern der Tiefe, die noch kein Menschenauge geschaut und
der Erlösung harren, von den Geheimnissen der Wünschelrute. Da werden
die Schatten lebendig, Vergangenheit wird Gegenwart, zeitlos und ohne
Stunde ist das Dasein. Du weißt nicht, ist es droben Tag oder Nacht,
Sommer oder Winter -- eine Poesie ganz eigener Art hat dich in ihr
Reich geführt, hält dich in ihrer Macht. --

Dort der alte Donatsfriedhof, ist er nicht auch Poesie? Seit 400 Jahren
fast schlafen im Ringe seiner altersgrauen Mauern Freiberger
Geschlechter. Sie zogen aus dem weiten Ringe der starken Mauern der
Stadt, aus ihren schönen steinernen Häusern in den engeren Mauerring
des alten Friedhofes, in die schmalen hölzernen Wohnungen aus sechs
Brettern. Über ihren alten Grüften rauschen hohe Bäume. Um ihre schönen
Denkmäler rankt sich der Efeu und Heckenrosen, duftet der Flieder und
jubeln die Singvögel das Lied des Lebens und der unvergänglichen Liebe.
-- Pestzeiten waren es, als Herzog Heinrich der Fromme 1531 diesen
Friedhof anzulegen befahl. Das Sterbeglöcklein stand nimmer still. Mit
immer neuer Furchtbarkeit erhob die Seuche ihr schreckliches Haupt
und erstickte mit ihrem giftigen Hauche das Leben, schonte weder jung
noch alt, nicht arm noch reich, nicht Mann noch Weib. Die Friedhöfe
an den Kirchen reichten nicht aus und aus den Grüften schien der Tod
allnächtlich aufzustehen und mit gespenstischer Faust an die Türen
von Hoch und Niedrig zu pochen, oder aus zahnlosem Knochenmunde seine
Opfer grinsend anzuhauchen. Da befahl der Herzog, daß »wegen der
Dünste, so sich in den gefährlichen und geschwinden Sterbensläuften aus
den Todtengräbern ziehen und erheben, und manchen Menschen tödtlich
vergiften mögen, daß ein gemeines Begräbniß außerhalb der Stadt zu
halten sei«. Wo die Kapelle des heiligen Donatus stand, dicht vor
dem Tor der Stadt, am Wege nach der Grube Himmelfahrt, zog man den
ovalen Mauerring um die neue Stadt der Toten. Sinnvolle Beziehungen
für gläubige Herzen mag man daraus erkennen: draußen der Weg der
Bergknappen zur Arbeitsschicht in das Dunkel der Grube Himmelfahrt,
drinnen der Gang zur letzten Schicht in das Dunkel einer Grube, deren
Rätsel noch kein Wissen erleuchtet hat, die der Glaube in den Sprüchen
auf Steinen und Kreuzen als »Himmelfahrt« deutet. Wie ist es doch auch
so sinnig und tief empfunden, den ernsten Baum, der so feierlich und
schön an den Gräbern steht, »Lebensbaum« zu nennen, und so in einem
Namen sinnbildlich eine ganze Lebens-, Welt- und Religionsauffassung
zusammenzufassen, nämlich, daß es keinen Tod gibt, sondern nur Wechsel
und Übergang, Himmelfahrt.

Auf dem ergreifenden Gefallenen-Gedächtnismal des Friedhofs stehen die
Worte: »Euer Tod soll Leben werden, deutscher Zukunft edle Saat.« Saat
ist Leben und Sterben, Saat ist Tun und Denken, Saat ist Anfang, Ernte
ist Vollendung. --

Eine tiefe, sinnige Poesie lebt so in den grünen Räumen des
alten Friedhofes, der Ruhestätte des alten Freibergs, heute der
stimmungsvolle Vorhof der neueren weiten Gräberfelder. -- --

Wo sollen wir noch die Poesie und Romantik in Freiberg suchen? Ach,
du brauchst sie nicht zu suchen, denn draußen, über das Friedhofstor
hinweg, siehst du den gewaltigen Donatsturm ragen und in den Friedhof
hineinschauen. Als Wahrzeichen der Stadt reckt sich seine wuchtige
Gestalt empor wie ein Bild echten Bürgertrotzes und kernhafter Treue.
Die Dohlen, die in den zahlreichen Mauerlöchern unzugänglich nisten,
gehören zum Turm, wie seine Gestalt ins Bild der Stadt. Da scharen sich
die schwarzen Gesellen zusammen zu einer Wolke, zu einem flatternden
Geschwader; schreiend beraten sie, wohin der Flug sie tragen soll. Zum
Spittelwald? Hin und her schwebt die Wolke, bald dicht zusammengeballt,
bald weit auseinandergezogen droben in der blauen Luft und entschwindet
schließlich in der Ferne am Saume des Waldes. Der Donatsturm, die
Stadtmauern mit ihren alten Verteidigungswerken und Türmen, mit den
Gräben, in denen jetzt die Bäume rauschen, wissen zu erzählen von
alter Zeit, und ihre Steine reden von Kampf und Blut und Not und dem
Heldentum schlichter Bürgertreue. Da klirrt es von Waffen, da kracht
es aus den groben Stücken und Kartaunen, da rühmt es von kühner Tat,
da raunt es aber auch von Verrat, da ist die Romantik der Geschichte
lebendig, deren Zeuge diese Mauern und Steine waren. --

Und mitten im Herzen der Stadt, wo der Puls des Lebens am kräftigsten,
am raschesten pocht, lacht oft die Poesie aus blanken jungen Augen, die
Poesie der Jugend und fröhlicher Burschenzeit trotz trüber schwerer
Gegenwart. Der Marktbrunnen rauscht und plätschert neben dir. Aus
breitem vierteiligem Granitbecken steigt die wuchtige Mittelsäule
auf, die vier kleinere Becken mit wasserspeienden Löwenköpfen trägt.
Die Bronzegestalt Ottos des Reichen, des Gründers der Stadt steht mit
wallendem Mantel in Panzer und Helm als Säulenheiliger oben auf dem
romanischen Schaft und hält die Gründungsurkunde in der Rechten, den
Griff des langen Schwertes in der Linken. Vier Bronzelöwen halten
am Sockel der Säule Wacht und speien im Bogen Wasser in die unteren
Granitschalen. Das unvermischte nasse Wasser, wie hier von allen Seiten
es den Wettiner wie einen Wassergott umsprüht, umrieselt, umplätschert,
und die von Löwen bewachte Säuleneinsamkeit dort oben mag nicht sein
besonderer fürstlicher Geschmack gewesen sein. Das empfinden die Herren
Studenten, denen anderer Stoff lieber ist als Wasser, mit unfehlbarem
Feingefühl und wie der Hanfried auf dem Markte zu Jena spürt auch der
reiche Otto flotten Burschengeist und kecken Übermut.

Nacht ist es. Der Vollmond leuchtet mit märchenhaftem Schein über die
alten Giebel. Wie Silber blinken die Dächer und Erker der ehrwürdigen
Häuser und blinzeln mit verschlafenen Augen in die Träume der Nacht.
Der Rathausturm ragt hoch in den schimmernden Glanz. Wie das große rote
Auge eines Zyklopen schaut seine Uhr auf den stillen Markt, als wollte
es spähen und wachen für die Sicherheit der Stadt, ob nicht in den
breiten schwarzen Schatten der Häuser oder in den engen Finsternissen
der Straßenmündungen sich Geheimnisse verbergen. Da regt es sich
gespensterhaft. Da klingt es wie heimliches Gemurmel. Ein Klappen, ein
Schleifen, ein Trappeln und Huschen. Im Gänsemarsch zieht es herbei
und bewegt sich im großen Kreise um den Brunnen, wie eine geisterhafte
Prozession. Ein Ruck, die Prozession erstarrt, ein leises Kommando und
ein kräftiger Salamander steigt auf dem granitenen Brunnenrand oder
auf dem schwarzen Stein, da Kunz von Kaufungen, der Prinzenräuber,
einst enthauptet wurde, eine Ansprache an den ehernen Brunnenfürsten
dort oben, der wahrhaftig sein hartes Gesicht zum Lächeln verzieht,
ein Prosit auf sein wässeriges Wohl in braunem Bier, das seine steifen
Lippen nicht erreicht, ein brausender Burschensang, der von den
Häuserwänden widerhallt, ein »Glückauf, Glückauf, der Steiger kommt«
und der Spuk ist spurlos verschwunden, als die Polizei erscheint. --
Ruhig grinsend spucken die Löwen ihr Wasser im plätschernden Bogen, ein
Philister schimpft zum Fenster heraus und Otto der Reiche guckt in den
Mond. --

O Mondnachtmärchen und Mitternachtszauber am Obermarkt!

O Romantik jugendfrischer Studentenzeit, wie steigst du auf und
lächelst dem Frohsinn ungebrochener Jugendlust und übermütiger
Studentenstreiche. Auch der Löwenritt zwischen sprudelnden Strahlen und
tiefem Wasserbecken zu mitternächtiger Stunde, unmittelbar angesichts
der Polizeiwache, hat gar manchem üppigen Füchslein zu unfreiwilligem
Bad oder Strafmandat, dem bronzenen Säulenheiligen dort oben aber
öfter zu einer »feuchtfröhlichen« Huldigung in seinem steifen Dasein
verholfen. Ja einstmals hielt dieser hochgestellte Erzheilige am Morgen
eine große Klingel in der Hand, welche am verborgenen Drahte gezogen,
frisch in den Morgen schellte, als wäre er der Ortsdiener und wollte
seinen getreuen Freibergern ausschellen, daß der alte Burschengeist
noch lebt. --

Was wallen die bunten Studentenfahnen aus den Fenstern, wo ein
flotter Bursche wohnt, und flattern fröhlich im zausenden Winde, wenn
irgendein Verbindungsfest oder ein Ehrentag der ehrwürdigen ~alma
mater~ im Reigen der Zeit uns grüßt! Sie werfen buntjubelnde Freude ins
Straßenbild. Der behäbige Bürger lächelt zu ihnen empor und freut sich,
wenn die schlanken Burschen durch die farbenfrohe Poesie ihrer Jugend
den grauen Alltag vergolden. Es lächeln aber auch lieblich verschämt
oder auch keck und bewußt, je nach Temperament, die jungen Damen, wenn
abends um 6 Uhr auf dem Bummel an der östlichen Marktseite die bunten
Farben sich zeigen und mancher Gruß und mancher Wink aus schönen Augen
spricht von Suchen und Finden, von Maienzeit und seligem Hoffen --
»denn du weißt, du weißt es ja!«

Wenn der neue Rektor der Bergakademie durch seine Studenten mit einem
Fackelzug begrüßt und der Scheidende zum Abschied geehrt wurde, was war
das für ein Leben in der alten Bergstadt! Der Ausschuß der Studierenden
in seiner eigenartigen kleidsamen bergmännischen Tracht voran, die
bunten Farben und Mützen, Pekeschen und Jacken in reichem lebendigen
Wechsel, der kräftige Sang froher Burschenlieder, die lodernden Fackeln
mit ihrer roten Glut in den alten Gassen, die jugendfrohe, frische
Begeisterung in lachenden, leuchtenden Augen, und herzudrängend
in froher Teilnahme alt und jung, die liebe Mädchenwelt und die
begeisterten Schüler, als wäre es ein Fest der ganzen Stadt, nicht bloß
der ~alma mater~: die Poesie des ganzen Studentenlebens schien sich in
einem lachenden Bilde zusammenzuschließen. -- Die harte Not der Zeit
hat dieses herrliche Bild in den letzten Jahren nicht wieder lebendig
werden lassen, hat die lodernden Fackeln ausgelöscht, hat aber nicht
den feurigen Mut löschen können, der in den jungen begeisterten Herzen
lebt, der auch das deutsche Leid überwinden wird.

»Frei ist der Bursch« klingt und singt es durch die Straßen nicht
minder als durch die Herzen in Alt-Freiberg, der einzigen sächsischen
Stadt, die noch den Zauber der Romantik studentischen Lebens bei allem
tiefgründigen Ernst der Arbeit trotz aller Lebensnot uns spüren läßt.
Wie klingen die alten Bergmannslieder, wie jauchzt das »Glückauf«
in begeistertem Zuruf in froher studentischer Runde und machen die
Romantik der bergmännischen Vergangenheit der Stadt und der eigenen
bergmännischen Zukunft den jungen Sängern voll Begeisterung lebendig:
»Glück auf! ihr Bergleut’, jung und alt!« Und wenn der Bursche
hinauszieht ins Philisterland, wie begleitet ihn noch die Poesie
bis in die rauchige Prosa der Bahnhofshalle, wenn das Abschiedslied
in mächtigem Chore klingt und die farbigen Mützen dem Scheidenden
winken: »Sing sang und kling klang, es zog ein Bursch hinaus in die
Welt. Sing sang und kling klang, es zog ein Bursch hinaus!« -- Die
Fahrgäste schauen und winken mit aus dem Zuge, der aus der Halle
schnaubend davonkeucht. Die Poesie Alt-Freiberger Romantik und frischen
Burschengeistes hat sie berührt und klingt in ihren Herzen noch, wenn
längst die Petritürme am Horizont versunken sind.

Ja die Romantik der Stadt! Wandere durch den Dom, tritt vor die goldene
Pforte oder vor die schwarze Rüstung des Kurfürsten Moritz aus der
Todesschlacht von Sievershausen, stelle dich unter die Torstensonlinde
und laß dir von ihren Blättern zuraunen, wie der podagrageplagte
Feldherr über das »Hexennest« Freiberg fluchte, oder steige hinab in
das Verließ des Kunz von Kaufungen, oder denke an Friederikus Rex,
wie er durch Freibergs Straßen ritt, oder an nächtliche Bergparaden
beim wuchtigen, ehernen Klange der russischen Hörner bei Fackelschein
und rhythmischer Bewegung der brennenden Froschlampen, denke an die
feierlichen Leichenbegängnisse in düsterer Pracht, wenn ein Fürst im
Dome beigesetzt wurde. Die Bilder drängen sich, Gestalten und Männer
treten vor dein Auge und Herz und füllen dich mit Heimatstolz, denn nun
erst hat die Stadt eine Seele bekommen, eine Seele, die mit dir wandert
und spricht; du hast die Seele der Heimat gefunden.

Ja die Romantik in Freibergs Mauern, das ist die Geschichte der Stadt,
die in ihr lebendig wird und in Erinnerungen redet. Ihrem ernsten
Gewande braucht man nicht den Flitterkram phantasievoller Erfindung
anzuhängen, um zu fesseln, zu packen und zum Sinnen und Denken und
innerlichen Schauen anzuregen, daß es uns nicht wieder losläßt.
Vieles ist vergessen, zerstört, hinabgesunken in das dunkle Reich des
Schweigens, aber schaut die alten Häuser und Mauern, die alten schönen
Portale, den herrlichen Dom mit seiner goldenen Pforte, den Kanzeln und
der Wettiner Gruft, die anderen Kirchen, die altertümliche »Thümerei«
mit ihren Museumsschätzen, das Rathaus mit dem, was diese Bauten in
sich bergen, blättert in den alten Chroniken, Urkunden oder Akten, dann
steigt es herauf und wird wieder lebendig, dann blüht ein verklärendes
Lächeln auf, das Lächeln, das wie ein geheimnisvoller Zauber die alte
getreue Bergstadt verschönt und die Herzen an sie fesselt. Verschüttete
Brunnen der Erinnerung fangen an zu strömen, verstummte Glocken tönen,
versunkene, verwunschene Schätze steigen empor, die Augen und Herzen
werden sehend, das Verlorene ist wieder da und lebt und füllt mit
seinem wundersamen Leben und Weben die Stätten, welche zuvor leer,
öde, karg, ernst und kalt und nüchtern schienen: Du hast die Seele der
Heimat gefunden.



Von festen Mauern und festen Herzen.


Drei trotzige Türme mit Zinnen und flachen Kegeldächern, und ein
zinnengekröntes Mauertor, in dem ein Herzschild mit wehrhaftem Löwen
den Zugang sperrt, das ist das Wappen des alten Vriberch, »~Sigillum
Burgensium in Vriberch~«, »das Siegel der Bürger in Vriberch«. An
einer der ältesten erhaltenen Freiberger Urkunden von 1227 hängt es
bedeutungsvoll, und man darf annehmen, daß seit der Stadtgründung, etwa
50 Jahre zuvor, dieses Wappen geführt wurde und den Stolz und trutzigen
Sinn der Stadt auf dem freien Berge, der deutschen Bergmannsstadt in
slavischer Wildnis, zum Ausdruck brachte. Dieses Siegel sagte Freund
und Feind, daß die junge Stadt eine ummauerte, wohlbefestigte sei,
an deren Toren der Freiberger Löwe Wache hält und seine Klauen zum
mächtigen Schlage dem Freunde zum Schutz, dem Feinde zum Trutz erhebt.
Ein »redendes« Wappen, dessen Rede im Lauf der Geschichte zu Taten
wurde.

Durch alle Jahrhunderte hat die Stadt dies Wappen mit den silbernen
Türmen geführt, festgegründet auf silberdurchwachsenem freiem
Felsengrunde.

Märchen gingen durch alle Lande von dem wunderbaren Reichtum der Stadt,
wo die Ziegel auf den Dächern von Silber wären, und Bürger und Bergmann
von Gold und Silber speisten. Wie ein Märchen aus Tausendundeiner
Nacht klingt es z. B., was uns der Chronist über das große Turnier
berichtet, welches im Jahre 1263 der Markgraf Heinrich der Erlauchte
von dem Freiberger Silber in Nordhausen ausrichtete: »Da er in der
Mitte der Bahn einen gantzen silbernen Baum aufrichten lassen von halb
gülden und halb silbern Blettern, auch einem jeden, welcher im rennen
seinen Speer gebrochen, und auf dem Rosse sitzen blieben, ein silbern
Blat, welcher aber den andern gar herabgestochen, ein gülden Blat
verehret; dabey denn eine solche kostbare Zubereitung in allen Sachen
gewesen, und gegenwärtige Fürsten, Graffen, Herren, Ritter und Adels
Personen 8 Tage nacheinander dermassen stadlich tractiret worden, daß
es, wie die alten ~historici~ berichten, einem Keyser schwer würde
gefallen seyn, solches nachzuthun.« Von diesem Markgraf sagte man, daß
er durch seinen »fürtrefflichen Reichthum gantz Böhmen mit baaren Gelde
hette bezahlen, auch sonst andere Länder an sich und seine Nachkommen
bringen können«. Auch die Chronik der Stadt Schneeberg, welche 1470
gegründet war, berichtet aus dem Jahre 1477: »Auch war in St. Georgen
die große Silber-Stuffe wie ein Tisch verstrosset, darauff Herzog
Albrecht Tafel gehalten und daraus hernachmals 400 Zentner Silber
geschmelzet worden.«

Solche reiche Silberausbeute mußte wohl märchenhaft erscheinen und die
Phantasie des Volkes mächtig anregen.

Hat man doch sogar in neuerer Zeit noch erstaunliche Funde gediegenen
Silbers gemacht, wie z. B. im Jahre 1847 auf der Grube Himmelfahrt
17 Zentner auf einem Gangkreuz, im Jahre 1857 auf der Grube Himmelfürst
sogar 91 Zentner plattenförmig auf einem Punkte beisammen. Da war es
kein Wunder, daß in der Zeit, als das Silber fast zu Tage lag und das
Erz mühelos gebrochen wurde, Markgraf Otto, der Gründer der Stadt,
der »Reiche« genannt wurde, daß er dieses Schatzkästlein mit festen
Mauern und Türmen umgab, und daß er die Wehrhaftigkeit durch Siegel
und Wappen besonders betonte. Reste dieser ersten Mauer darf man wohl
heute noch in den unteren Teilen der erhaltenen alten Stadtmauer am
Donatsring vermuten. Ein stolzes Bild hat durch die Jahrhunderte die
mauerumgürtete, turmgekrönte, zinnenumwehrte Stadt geboten, namentlich
nachdem im Laufe des Mittelalters alle Erfahrungen und Künste der
Befestigung und des Wehrbaues an ihre Wehrhaftmachung gesetzt waren.
Sie war mit doppelten Mauern, 44 Türmen, fünf starken Torbauten, mit
Gräben und breiten Teichen gesichert.

Der Chronist Möller schreibt im Jahre 1653:

»Die Ringmawern sind dick und stark, umb und umb zwiefächtig mit
einem Zwinger. Die eine ist sehr hoch, und mit vielen Außwerken und
Thürmen befestiget. Die andere, welche sonst die Zwinger Mawer genennet
wird, ist etwas niedriger, und hat auch etliche besondere Thürmlein
und Außwerke. Für den Ringmawern gehet umb die Stadt ein tieffer
gefütterter Graben, welcher zum theil voll Wasser, zum theil leer ist.
Man hat für diesen zur Lust etliche Stücke Wild drinnen gehalten und
vermehret, wie auch noch bei Mannes gedenken etliche weisse Hirsche,
sampt anderen Stücken, von der hohen Obrigkeit deßwegen dahin gesendet,
und der Stadt verehret worden.

In den Ringmawern seynd fünff Haupt Thore, welche alle mit
festen Thürmen, Brustwehren, Rondelen, hangenden Zugbrücken, und
drey unterschiedlichen grossen Pforten, theils auch mit starken
Schutzgattern, und anderen zur Defension und wider feindlichen Anlauff
gehörenden Stücken wol verwahret seynd.«

Möller erwähnt hier nicht die Befestigung durch die Teiche, obschon
sie bereits auf dem Stadtplan von 1554 vorhanden sind. Vom Peterstor
bis dicht zum Meißner Tor, zehn an der Zahl, waren sie mit ihren
senkrechten gemauerten Ufern oder Böschungen ein starkes Hindernis noch
vor der Stadtmauer. Auch heute noch bietet sich, namentlich im Winter,
dem Blicke, z. B. über den Schlüsselteich, auf die hohen Mauern und
Türme ein trotziges stolzes Bild der alten Wehrhaftigkeit.

Von den fünf starken Torbauten ist nichts erhalten geblieben als der
gewaltige Donatsturm im Osten der Stadt. Immer noch steht er, als
kraftvolles Wahrzeichen der Stadt, wie ein treuer Wächter und ragt
weit über Dächer und Giebel in die blaue Luft. Wie zu unzerstörbaren
Felsenmauern gefügt türmen sich seine braunen und schwarzen
Gneisquadern zu mächtigem Rundbau empor. 5 ~m~ stark sind seine Wände,
so daß er auch für die schwersten Geschütze der älteren Zeit als
unzerstörbar gelten mußte. Sein Umfang ist 44 ~m~, sein Durchmesser
14 ~m~ und seine Höhe 29 ~m~. So ragt er gen Himmel, über die Stadt und
die Jahrhunderte, wie ein trotziger Fels, an dem die Wogen der Zeit und
die Stürme des Schicksals sich brechen und zerstieben.

Die Rüstlöcher der fleißigen Werkleute sind in regelmäßigen Abständen
sein einziger Schmuck. Schießscharten mit Rundöffnung für die Rohre der
kleinen Feldschlangen, Geschütze, Doppelhaken und Falkonetlein und mit
Schlitzen für die Beobachtung und den Abzug der Pulvergase durchbrechen
im oberen Teil des Turmes 18 ~m~ über der Erde in drei Reihen
übereinander von je neun Stück das Mauerwerk und sind von innen durch
gewölbte, tunnelartige, ringförmige Umgänge im Mauerkerne zugänglich.
Oben öffnen sich im Ringe dicht unter dem spitzen Kegeldach die neun
Schießluken oder Scharten für die groben Stücke. Von hier brüllten sie
dem Feinde ihre rauhen Grüße zu. Die letzten Kanonen sollen erst 1796
herabgestürzt und von Hammerschmieden als altes Eisen gekauft worden
sein.

Im vorigen Jahrhundert erst wurde das eigentliche Tor mit dem
weitvorspringenden Rondell abgebrochen, und weit klaffte die große
Lücke zwischen dem mächtigen Turm und dem Reste der Stadtmauer. Erst
im Jahre 1922 wurde von mir ein Wohnhaus für die Stadt dort errichtet.
Durch weitgespannten Torbogen ist es mit dem Turm verbunden und zu
einer malerischen, geschlossenen Gruppe zusammengefaßt, welche das
Straßenbild abschließt. Am Tor ließ ich in Sandstein die Sprüche
meißeln: »Gemeinwohl geht über dein Wohl« und »Eintracht bricht Not,
Zwietracht bringt Tod«. Dafür ist der Turm selbst Zeuge und Mahnung
durch seine Entstehung und seine Geschichte.

Bergmannstreue soll ja diesen starken Schutz und Wächter der Stadt
geschaffen haben, indem jeder Bergmann für das Gemeinwohl sich von
seinem Schichtlohn einen Betrag kürzen ließ, und indem er selbst mit
Hand anlegte. So wuchs das Bollwerk empor, seiner Bestimmung entgegen
und hat in den Stürmen der Jahrhunderte unerschüttert und unzerstörbar,
wuchtig und stolz seinen Platz in der Mauer, im Stadtbilde und vor dem
Feinde ausgefüllt, denn Eintracht bricht Not, Zwietracht bringt Tod!

Er sah trotzig hernieder mit seiner Felsenstirn auf Sorben und
Hussiten, auf Wallensteins Söldner und schwedische Heerscharen, auf
die Füsiliere des Friderikus Rex, auf Napoleons Truppen und die Sieger
von 70. Wie brandete um seine Mauern die sturmbewegte Geschichte der
Stadt und der ganzen Heimat! Er hörte einst die dunkle bittere Kunde
von Sievershausen, da Herzog Moritz, die Hoffnung des evangelischen
Deutschlands, fiel, von Lützen, da Gustav Adolf starb, die Siegeskunde
von Leuthen und Leipzig, die Schmach von Jena, von Moskaus Brand
und von dem Fall von Paris, von Sedan, von Lüttich, Tannenberg und
Skagerrak. Das deutsche Leid sank lastend auf ihn nieder, und schwarze
Wolken deckten blühende Fluren.

An ihm rumpelte die gelbe Postkutsche mit hellem Hornruf vorbei, und
lustige Wagen mit Maien und lachenden Mädchen, und auch der dunkle
Wagen mit seinen schwarzen Rossen zum nahen Donatsfriedhof und seinem
grünen Frieden. So viele Bergmannsgeschlechter, die längst vergessen
dort der Ewigkeit entgegenschlummern, hat er gekannt, wie sie als
Kinder zu seinen Füßen spielten.

Johann Tetzel verkaufte zu seinen Füßen seine Ablaßzettel an die
Bergknappen und schleppte viel Geld mit fort, denn er predigte, daß
alle Schächte verfallen würden, wenn man nicht reichliche Spenden in
seinen Ablaßkasten werfen würde. Bruder Martinus, der Bergmannssohn
aus Wittenberg sah vielleicht mit seinen tiefen Augen dieses trotzige
Bollwerk der Stadt, den Psalm und sein Lied von der festen Burg im
Herzen. Er trug Seelen und Herzen mit sich fort und riß die Geister zu
höherem Fluge mit sich empor.

Des Alten Fritzen blaues Königsauge maß den alten Turmrecken mit
prüfendem Feldherrnblick, nachdem er schon sechs Jahre im Heldenkampfe
siegreich einer Welt von Feinden Trotz geboten und neuen Lorbeer um
seine kriegs- und siegesmüde Stirn geflochten.

Humboldt, der die Welt umwanderte und neu als Kosmos in seinen Werken
erstehen ließ, Goethe, der eine Welt in seinem Herzen trug, und neue
Geisteswelten schuf und deutschen Geistes stolze Stirn zu den Sternen
hob, sie schauten empor zum alten Turm, der wie etwas Zeitloses am Wege
steht und mit stummer Sprache raunt von ewigen Dingen.

Theodor Körner im Bergkittel sang zu ihm seine Burschen- und
Bergmannslieder empor und trug seine begeisterte Seele von hier wie
einen lodernden Opferbrand ins Morgenrot der Freiheit.

An ihm schritt der Handwerksbursche vorbei, die Wahrzeichen der Stadt
sich noch einmal bedenkend, hinaus, wo ihm das Leben und die Zukunft
lachte.

Der Bergmann zog vorüber mit Glückauf zur Schicht in schwarzer Tiefe,
zum Schacht anfahrend, dessen Glöckchen traulich herüberklang.

Die Wogen und Wellen der Zeit und der Menschen strömten dahin. Das
Tor und die Mauern fielen zum Teil. Der alte, graue, riesige Wächter
aber blieb und sah sinnend, wie zu seinen Füßen buntes Bürgerleben
hinausquoll über Wälle und Gräben, wie die frische neue Jugend
hinausdrängte in Gärten und Grün, in Wälder und Berge, zu Sport und
Spiel, in Sonnenglück und stählende Winterlust, wenn sie Gott oder
ihrer eignen Seele tiefste Sehnsucht fühlten im Wehen der Halme, im
Rauschen der Bäume, im weißen Glanz der Winterpracht, in den Wundern
der Weite, als sie die Heimat fanden und immer wieder suchten in
Sehnsucht und in der Heimat die Seele und die Kraft, welche sie gesund
und reich macht.

Goldene Volkslieder klingen empor zu ihm wie aus dem Zauberbrunnen
der Märchenzeit, die süßen Wunderweisen von Schubert und
Silcher. Sehnsuchtsklänge von Herrmann Löns und erzgebirgischer
Heimatsang von Anton Günther ranken sich mit Lautenklang um die
mondscheinumflimmerten Mauern des Turmes und der alten Stadt.

Der alte graue Landsknecht aber, mit seinen mächtigen breiten
Schultern, der alte getreue Ekkehard und Hüter der Stadt schaut
hernieder und lächelt über das bunte Getriebe, über das Lieben und
Leiden, das Eilen und Weilen, das Hasten und Rasten, das Jagen und
Plagen der Ameisen zu seinen Füßen.

Wie um seine Stirn die Dohlen schreien und flattern, abstreichen und
heranschweben, so eilen und ändern sich Geschichte, Geschlechter und
Geschicke; Seelen und Gedanken flattern und schweben. Warum? Wohin?

Der Donatsfriedhof, der Gottesacker mit seinen rätselhaften Schollen,
die Jahrhundert für Jahrhundert immer aufs neue umgestürzt werden,
ist so nah, in dem von Ewigkeit so viel gesprochen wird, und die
Vergänglichkeit so grausam uns ins Antlitz starrt, in dem die Blumen
der Hoffnung und die Dornen der Verzweiflung dicht nebeneinander
wachsen, welken und immer wieder sprießen, in dem die Fragen und die
Rätsel keimen, und die bangende Seele Antwort und Lösung pflücken will
und sucht, bis ihr hier draußen die Antwort wird, wenn einst hinter dem
dunklen Tor sich ihr die letzten Rätsel lösen.

Wohin rinnt der Strom des Lebens, der unaufhaltsam durch die
Jahrhunderte fließt, an dessen Ufer der alte Turm wie ein Felsen
unerschüttert steht? Über ihn spannt sich des Himmels unendliches
dunkles Gewölbe mit seinen Myriaden flimmernder Welten. Ein Stern
schießt seine leuchtende Bahn in weitem Bogen und ist verschwunden.
Warum? Wohin?

Weltall und Ewigkeit -- unfaßbare Gedanken nicht auszudenkender Gewalt!
Menschenseele! nicht faßbares Wunder von unerklärlicher Größe! Leben
und Vergänglichkeit, Menschenseele und Ewigkeit, die Rätselfragen alles
Seins, schweben empor über die mondscheinumflimmerten Dächer. Nie
gestillte, nie erfüllte dürstende Sehnsuchtsgedanken wandern in den
dunklen Abgrund des Weltalls, in die schweigenden dunkelblauen Fluren
der Unendlichkeit.

    Selig sind, die da Heimweh haben,
    Denn sie sollen nach Hause kommen.
    -- -- -- -- -- -- -- -- -- --

Die anderen Tore schienen wohl auch für die Ewigkeit gebaut zu sein.
Doch was durch Jahrhunderte feindlichen Stürmen Trotz geboten und der
Stadt und ihren Bürgern als Schutz und Hort gedient hatte, das mußte
unter der Spitzhacke dieser Bürger fallen.

So sank ein prächtiger, wehrhafter Torbau nach dem andern, ein
malerisches Bild alter Stadtherrlichkeit nach dem andern dahin. Wenn
man die alten Darstellungen der Tore betrachtet, so könnte man glauben,
jene Zeit der Spitzhacke, des Meißels und Brecheisens sei blind und
gefühllos gewesen gegen die reizvolle Schönheit und gegen den Zauber
der Geschichte, welcher die alten Türme und Mauern mit ihren Ranken
umsponnen hielt. 1846 fiel z. B. das Erbische Tor, das einen Ludwig
Richter zu einer entzückenden Kupferradierung begeistert hatte. Wie ein
Blick auf das Juwel mittelalterlicher Stadtschönheit, auf Rothenburg
ob d. Tauber, wirkt dieser Ausschnitt aus Alt-Freibergs verlorener
alter Herrlichkeit. Aus tiefem Wallgraben rauschen die Baumwipfel
empor, aber höher steigen die trotzigen Türme und Mauern, über welche
Giebel und Dächer schauen, und zwischen ihnen der Torturm des Erbischen
Tors, feingegliedert, auf vierkantigem Unterbau achteckig aufragend.
Acht große ovale Schießluken für die schweren Geschütze und darüber,
getrennt durch ein glattes Gesimsband, acht schmale horizontale
Schießschlitze sind der wirksame und zweckvolle Schmuck des wuchtigen
Bauwerkes. So friedlich und gar nicht kriegerisch mehr schaut das Tor
darein.

Die vier letzten, alten, eisernen Kanonen, welche einst grimmig von
hier oben hinabdrohten, wurden 1802 verkauft und der Erlös wurde
zur Stärkung der Laternenkasse verwendet, die zur Einrichtung einer
öffentlichen Beleuchtung gegründet war. -- Liegt nicht darin die ganze
Behaglichkeit des Spießbürgers, den Krieg und Kriegsgeschrei nicht
stört, weil er meint, ihm sei der Friede sicher und der Krieg dahinten
weit in der Türkei so fern, so fern, und doch stand Mars schon drohend
am Himmel und die apokalyptischen Reiter hatten ihre Rosse gezäumt zum
Ritte durch Deutschlands blühende Fluren und auch Freibergs Gassen in
der napoleonischen Zeit. Hier, auf unserem Bilde von Ludwig Richter,
sind diese schweren Tage vorübergebraust und das friedlich behagliche
Leben macht sich wieder breit und vergißt so gern die dunklen Tage.
Zum Turme staffeln sich auf, wie mächtige Stufen, die Mauern des
»Rondells«, des Vorhofes oder Vortores. Stolze Pappeln stehen wie
ragende Wächter daneben und breite Baumkronen lehnen sich an das alte
Mauerwerk. Im Vordergrunde aber bewegen sich die lieben Gestalten,
mit welchen Ludwig Richters sonniges Kinderherz in stets wechselnder
Fülle seine Werke zu beleben wußte. Der vornehme Bürger mit hohem Hut,
der seine zwei Damen im Reifrock auf dem Walle spazieren führt, zwei
Bergleute in ihrer altertümlichen, charakteristischen Tracht, die
Bauersfrau, welche ihren schweren Korb zu Markte trägt, das dralle
Mädchen mit einem wackeren Handwerksmeister, Hunde und Zicklein und
fernes Gewimmel. --

So friedlich und freundlich diese Bilder ausschauen, so bittere Not,
Wunden und Tod haben doch diese Mauern gesehen, wenn der Feind vor
ihnen lag, die Häuser der Vorstädte brannten und die Pest und der
Hunger durch die Gassen schlich und mit knöchernem Finger an die
Pforten pochte. Das waren die Notzeiten und Heldenzeiten der Stadt,
wenn Kriegsstürme diese starken Mauern und Türme umtobten und manch
wackeres Stücklein von trotzigem Bürgermut und unverzagter Treue aus
harter Faust und festem Herzen sprang. Not lehrt beten und Not macht
Helden! Eintracht bricht Not! Das Peterstor war es vor allem, dem
immer wieder die Wut der Feinde, die furchtbarsten Angriffe galten.
Seine stärkste Probe mußte dieses Bollwerk mit seinem gedrungenen
vierkantigen Turme und mächtigem Rondell im dreißigjährigen Kriege
aushalten. Doch was nützen Mauern und Türme, wenn nicht heldenmütige
Treue die Wache hält. Es ist ein Ruhmesblatt von höherem Werte als ein
Blatt von jenem silbernen Baum einst im Turnierhofe zu Nordhausen,
welches sich hier tapferer Soldatengeist und Bürgermut für alle Zeiten
errang.

Furchtbares hatte die Stadt bereits erlitten. Plünderungen und
Kontributionen von Freund und Feind, Einquartierungen, Seuchen und
Brandschatzungen.

Besonders schwer war das Jahr 1632. Bald waren churfürstliche Truppen,
bald Wallensteins Regimenter, bald die berüchtigten Horden des
Holck, bald kaiserliche »Krabaten«, bald Böhmen oder andere Völker
in der Stadt oder vor ihren Mauern. Dann kam der kaiserliche General
Feldmarschall Graf von Gallas auf Wallensteins Befehl Ende September
mit großer Übermacht und bombardierte die unglückliche Stadt. Granaten
bis zu 90 Pfund hämmerten auf das Peterstor mit furchtbaren Schlägen
und auf die Straßen, und Brandgeschosse »viel Fewerballen« fielen auf
der Petersgasse und Fischergasse auf die Dächer der Häuser immer und
immer wieder und bedrohten mit Feuersbrunst die Stadt. Den tapferen
Verteidigern, welche schon 300 feindliche Soldaten erschossen, ging
die Munition aus und an Lebensmitteln war Mangel, der Feind legte die
Sturmleitern an und hat »dannenhero hoher Beträwungen verlauten lassen,
alles ohne unterscheid nieder zu hawen, und die Stadt gäntzlicher
zu verderben, wo sie nicht ohne ferneren verzug auffgegeben würde,
ist der Schrecken in der Stadt bey den Einwohnern und Eingefleheten
desto grösser worden, und ist dieses eine recht ängstliche Nacht, und
die Stadt in grosser Gefahr gewesen.« Die Stadt mußte sich ergeben
und den übermütigen Feind in ihre Mauern lassen. Die kurfürstliche
Garnison mußte die Waffen ablegen und erhielt freien Abzug. Von den
Bürgern wurden aber 50000 Reichstaler verlangt als Ablösung für die
Plünderung innerhalb 3 Tagen aufzubringen. Auf inständiges Bitten
wurde durch Vermittlung des Feldmarschall-Leutnants Holck diese
Summe auf 30000 Taler ermäßigt. Da aber die Bürgerschaft schon zuvor
für die Garnison an Verpfleggeldern innerhalb 6 Wochen 45143 Taler,
5 Groschen, 3 Pfennige hatte aufbringen müssen, so war sie »dermassen
erschöpffet und verarmet, daß aller Vorrath hinweg, und bey vielen
mehr nicht als das liebe Leben übrig. Drumb gab es wegen Einbringung
dieser hohen Rantzion große ~difficulteten~, und mußte alles, was noch
etwan an güldenen Ketten, silbernen Bechern, Gürteln, Messerscheiden,
und dergleichen Geschmeide bey einem oder dem andern vorhanden,
herausgegeben werden.«

So wurde zwar die Stadt vor der Plünderung noch bewahrt, aber tief
und bitter war noch trotzdem der Leidenskelch, den die unglückliche
Bürgerschaft leeren mußte. Die Bürger mußten ihre Waffen und
Harnische abliefern und wehrlos gemacht, wurden sie durch übermütige
Einquartierung geschunden, gepeinigt und ausgesogen und »also
ausgezehret, daß der Vorrath an ~victualien~ und ~fourage~ aller gantz
dahin, und nicht ein bißlein Brods mehr bey den Becken, oder ein
trunck Biers, viel weniger etwas von Saltze, Gewürtze, und anderer
Nothdurfft zu bekommen, deßwegen auch etliche Personen auff den offnen
Gassen niedergefallen, verschmachtet und Hungers gestorben.« »Dessen
aber allen ungeachtet wurden bey manchen Bürger 10, 12, 15, 20 auch
wohl mehr Soldaten einquartiret, welche ihre volle verpflegung haben
wollten.« »Die arme Bürgerschafft wurde also geängstet, daß ihrer viel
mit Weib und Kindern aus den Häusern entwichen, und alles im Stiche
liessen, (wie man denn nach abzug des Feindes fünffhundert Häuser in
der Ringmauer befunden, welche gantz leer und wüste gelegen).« Über
dieses alles war kein Mensch in seinem eigenen Hause sicher, denn die
Soldaten »grossen Muthwillen und Frevel verübeten, zumal des Nachts,
da mit Gewalt in die Häuser, Gewölbe und Keller gebrochen, und alles
auffgeschlagen, durchsuchet und weggestolen war. Darzu fiel wegen
mangelung nothdürfftiger ~victualien~ viel und mancherley Krankheiten,
und endlichen eine geschwinde ~infection~ und Pest ein, welche
inkurtzen etliche tausend Menschen in und vor der Stadt hinrisse,
und fast den dritten Theil der Bürger mit wegraffete. Die meisten
wurden heimlichen begraben, öffentlichen hat man dreytausend Personen
gezehlet, die mit gewöhnlichen Ceremonien zur Erden bestattet worden.«

Wenn man bedenkt, daß diese Häufung von Elend und Jammer sich auf zwei
Monate, Oktober und November, zusammendrängte, daß die Stadt klein
und wahrscheinlich nicht mehr als 10000 Einwohner zählte, so gewinnt
diese Zahl an unheimlicher Bedeutung, denn heute beträgt die Zahl der
jährlichen Todesfälle 500 bei rund 35000 Einwohnern!

Wie ein Würgeengel ging die Pest durch die Häuser und klopfte fast
an jede Türe. Die Särge reichten nicht aus und viele wurden heimlich
verscharrt, weil die Not dazu zwang. Die lateinische Schule war zehn
Wochen lang geschlossen, und als sie wieder eröffnet wurde, fand sich
noch nicht die Hälfte der Schüler wieder ein. Die größere Hälfte dieser
blühenden Jugend war verloren, verdorben, verstorben.

Doch nicht genug »der außgestandenen so grossen Noth, Angst, Elendes
und Jammers, so sich diese zeit über bey der guten Stadt Freybergk
befunden!« Die Schlacht bei Lützen war geschlagen, der Schwede rückte
heran und trieb die kaiserliche Armee vor sich her. Da ließ »der
Commendant anfahen, und die schöne grosse Vorstadt mit allen Forwercken
fürm Meißnischen Thore, wie auch die eine Seite fürm Petersthore, sambt
der Viehgassen anzünden, und in die Asche legen. Was nicht brennen
wollte, ward niedergerissen, oder sonst durchlöchert und verwüstet,
und geschach diesen und hernachfolgende Tage mit abbrennen und
niederwerfung derer so alten wolgebawten und weitläufftigen Vorstädte,
und schönen Forwercken, Scheunen, Mühlen und anderen sowol gemeinen als
Privat-Gebäuden solcher Schade, der nicht genugsam zu schätzen.« Sogar
die Friedhöfe entgingen der Vernichtung nicht, indem »auch die schönen
Bogen und Mawren eingerissen, und alles schändlichen verwüstet« wurde.
Doch alle diese furchtbaren Leiden hatten den Mut und die Treue der
Bürger und des Rates nicht gebrochen. Die Hammerschläge des Schicksals
hatten ihre Herzen fest geschmiedet. Es leuchtet ein Wort aus jenen
dunklen Tagen wie ein silberner Turm herüber in unsre dunkle Zeit,
dessen strahlende Zinne echter Mannesmut und echte, in Schicksalsglut
gehärtete Treue ist. Der Schwede, mit dem der Kurfürst verbunden war,
rückte heran, der Feind in der Stadt richtete sich auf eine Belagerung
ein und wollte ihm trotzen.

Da rief der kaiserliche Kommandant Mohr vom Walde die Bürgermeister
der Stadt und etliche Ratsmitglieder zu sich, ob sie zu ihm halten und
die Stadt mit ihm verteidigen wollten: Er habe Befehl, sich, solange
er könnte, zu halten, hernach aber auf das Schloß sich zurückzuziehen
und die Stadt an 20 Orten in Brand zu stecken. Die tapfere Antwort
war, »daß sie wider ihren gnädigsten Landsfürsten, und ihm geleistete
Pflicht, derer sie noch nicht loßgezehlet weren, nicht thun könnten
noch wollten, hetten deßwegen einmütig beschlossen, wo sie mit
dergleichen Anmutungen nicht könnten verschonet werden, lieber die
Stadt und alles das ihrige zu verlassen, da sie auch gleich betteln
gehen solten, als wider Pflicht und Gewissen, auch wider die löblichen
~exempla~ ihrer in Trewe hochberühmten Vorfahren zu handeln. Bäten den
Herrn Commendanten, ihrer und der armen Bürgerschaft hierinnen gnädig
zu verschonen. Wo es aber nicht seyn könte, ihnen zu vergönstigen,
daß sie mit Weib und Kindern dürfften abziehen, und sich nach Dresden
begeben.« Es klingt der Trotz des Lutherliedes aus diesen Worten. Es
waren nicht leere Worte schlauer Berechnung, denn dazu war man zu
tief durch Blut, Brand und Greuel des Krieges gewatet. Man kannte den
Gegner nur zu gut und hatte am eigenen Leibe verspürt, was die Wut
und Zuchtlosigkeit des Feindes bedeutete. Nicht leere Worte, sondern
opferbereite, tatenmutige Entschlossenheit war das Wort:

    Nehmen sie den Leib
    Gut, Ehr, Kind und Weib,
    Laß fahren dahin
    Sie habens kein Gewinn
    Das Reich muß uns doch bleiben.

Doch es kam nicht zum Äußersten: der Kommandant bekam plötzlich Befehl
vom kaiserlichen Hauptquartier in Böhmen, die Stadt zu räumen. Das war
die Rettung vor dem angedrohten furchtbaren Schicksal. Nachdem noch die
wilde Soldateska Tag und Nacht geplündert und gebrandschatzt hatte und
man von der Stadt noch 900 Taler Kontribution erpreßt hatte, rückte
der Feind über das winterliche Gebirge nach Böhmen ab, die Wagen mit
gestohlenem Gute der Stadt und der Bürger gefüllt. Hinter ihm jagte
aber die Angst vor dem Schweden. Auf rauhen Wegen im tiefen Schnee, auf
steiler vereister Straße blieb manch Wagen mit reicher Beute stecken
und manches kostbare Stück aus Silber, Zinn oder Kupfer, welches beim
Rückzug hinderlich war, wurde auf die Straße geworfen. Manch Bäuerlein
oben im Gebirge mag da ein kostbares Stück heimlich auf einsamem Hofe
geborgen haben.

Die Stadt war frei nach einer furchtbaren Leidenszeit von zwei Monaten.
Tore, Mauern und Türme waren hart mitgenommen, aber die silbernen Türme
des Mutes und der Treue waren ungebrochen.

Immer wieder und wieder tobten die Stürme und Wetter des unseligen
Krieges um diese Türme und Zinnen der Stadt. Es war die Zeit, wo jeder
Soldat an sich schon Feind des Bürgers war, ob nun lutherisch oder
papistisch, ob kaiserlich oder sächsisch oder schwedisch. Der Feind von
heute konnte morgen der Freund sein, mit dem man Schulter an Schulter
kämpfte, der gemeinsame Feind der Soldaten war aber der Bürger und
Bauer, den zu schinden ein Teil der Soldatenfreude und des Lohnes war.

Die schweren Einquartierungen einer durch die langen Kriegszüge ganz
verwilderten rohen Soldateska, welche meist sich selbst versorgen
mußte, drückten als harte Last gleichviel ob Freund oder Feind. Jetzt
war der Schwede der Befreier von der Belagerung durch das kaiserliche
Heer. Zehn Jahre später war es der kaiserliche Graf Pikkolomini,
der als Befreier vom schwedischen Joch freudig begrüßt wurde. Und
zwischendurch wurden bald kaiserliche, bald schwedische Truppen
abgewiesen und erhielten keinen Einlaß in die feste alte Stadt, sondern
eine tapfre Antwort voll männlicher Energie.

Dem kaiserlichen Oberst Ulefeld, der 1633 mit starken Truppen vor der
Stadt erschien und drohend Einlaß begehrte, antwortete man, daß man
ihm, »so er die Stadt attakieren wolte, mit nichts als Kraut und Loth
begegnen wolle, wo er nicht Churfürstl. Befehl brächte, die Stadt zu
öffnen«.

Auch dem kaiserlichen Oberst Abraham Schönnickel, der aus Chemnitz
stammte, ist 1634 nur eine »schlechte Antwort und nichts als Kraut und
Loth gewilliget worden«. Der Bürgermeister Jonas Schönlebe verhandelte
mit ihm vor dem Tor und sagte auf seine Verheißungen des Schutzes
und seine Drohungen mit Plünderung und Brand, »daß man nechst Gott,
sonst keiner Beschützung von nöthen hette« und warf ihm vor, daß er
ein Landeskind sein wollte »und fürgebe, er were dem Lande und der
Stadt zum besten ankommen, und verderbete doch alles in grund, und
man jetzo für Augen sehe, wie der alte schöne Hospital für der Stadt
liechter Lohe brennete«. Das war dem Schönnickel zu viel! Nach vielen
Wortwechseln ist er im Zorn davongerannt mit wilden Drohungen und hat
die ganze Vorstadt und Scheunen vor dem Peterstor in Brand gesetzt,
so daß »letzlichen das an der Stadt gelegene große Glockengießhaus
ergrieffen, davon eine solche Brunst und flammende Hitze entstanden,
daß die Funken in und über die Stadt hauffenweise geflohen, auch schon
allbereit ein Hauß in der Ringmauer am Thore zu brennen angefangen«.
Dieses Gießhaus war die Werkstatt des berühmten Gießergeschlechts der
Hilliger vor dem Peterstor, aus welcher die herrlichen Grabplatten aus
Messing und die Bronzedenkmäler in der Begräbniskapelle der sächsischen
Fürsten am Dom, ferner die schönsten Glocken in Sachsen, heute noch
ein Stolz der Gemeinden, und weiter über seine Grenzen hinaus und
nicht zuletzt künstlerisch mit besonderem Reichtum und Geschmack
verzierten Bronzegeschütze in großer Zahl hervorgegangen waren. Das
Stammhaus der Hilliger stand in der Petersstraße, nicht weit vom
Tore. Ihr Familienwappen, ein Bär mit einem Zirkel oder Taster in den
Vorderpranken, ziert noch heute das alte Portal. Welcher Grimm und
Zorn mag Hilliger durchtobt haben, als wenige 100 Schritte von seinem
Hause die Stätte seiner Arbeit und Erfolge, seines Ruhmes und seiner
Existenz in Flammen aufging und der Funkenregen vom Westwinde über die
Stadt getragen wurde, als in Asche sank, woran sein Herz und seine
Kunst hing, und er ohnmächtig zuschauen mußte, ohne den Mordbrennern
heimzahlen zu können. -- Schönnickel zog ab, ohne sein eigentliches
Ziel zu erreichen.

Viele Stürme und Wetter brausten so im Laufe der Jahre noch über die
starken Tore, Mauern und Türme, wie über die trotzigen Häupter der
Bürger dahin. Kein Sturm aber war stärker, kein Wetter war furchtbarer
als das der Belagerung der Stadt durch den schwedischen Feldherrn
Torstensson. Vom 27. Dezember 1642 bis zum 17. Februar 1643, rund
50 Tage, dauerte diese furchtbare Zeit, in der die Bürgerschaft mit den
Bergleuten und der kleinen Garnison einen Heldenmut gegen gewaltige
Übermacht und Ausdauer in größter Not bewiesen hat, so daß diese Tat
sich würdig neben die größten Heldentaten der Geschichte stellt,
ein leuchtendes Beispiel in dem Jammer und Elend jener Tage, ein
leuchtendes Beispiel und Fackel auch im Dunkel unserer Zeit!

Auf einem der ältesten Freiberger Stadtpläne steht der Spruch: »~Salus
urbis est concordia civium!~« Das Heil der Stadt ist die Eintracht
der Bürger. Dies Wort stand nicht nur auf dem Stadtplan eingeprägt,
sondern stand auch im Herzen und im Hirn jedes Bürgers und Bewohners
festgeprägt, eingehämmert durch die jahrzehntelange gemeinsame Not.

Erst 1639, also 4 Jahre zuvor hatten sie zwei Belagerungen durch den
schwedischen General Banner ertragen und siegreich überstanden. Vom
2. März bis 20. März und dann zum zweiten Male vom 10. April bis
17. April hatte Banner versucht, die Stadt zu stürmen und manche
mannhafte Tat und mannhaftes Wort ist uns aus diesen schweren Tagen
überliefert.

Mit gewaltiger Übermacht war Banner vor die Stadt gerückt und stand
plötzlich vor den Toren, denn ein dicker, finsterer Nebel war
eingefallen und hatte sich über die Stadt und das Land gewälzt, so daß
man sich nicht hatte in der Nähe erkennen können. »Solches hat bey drey
Stunden gewehret, daß jedermann dafür gehalten, es sey dieser Nebel
von Finnen oder Lappländern gemacht.« Banner nahm im Freibergsdorfer
Rittergut Quartier und begann alsbald mit der Beschießung, Schanzen
und Laufgräben zu bauen und in der Vorstadt zu sengen und zu brennen.
Mit seinem schweren Geschütz hat er angefangen »auff das Peters und
Erbische Thor zu spielen, und an beyden Orten über hundert Schösse
anbracht, dadurch die Brustwehren durchlöchert«. Er drohte, falls
die Stadt nicht übergeben würde, »wollte er keines Menschen schonen,
sondern allen die Hälse brechen!« Der Kommandant von Haubitz gab die
unerschrockene Antwort, »daß er den vertrawten Platz, vermöge seiner
Pflicht und geleisteten Eids ~mainteniren~ müste, solches auch biß auff
den letzten Blutstropffen trewlich thun wolte.« Es erinnert dieses Wort
an das berühmte Telegramm des unverzagten Verteidigers von Tsingtau,
des Gouverneurs von Meyer-Waldeck, in den ersten großen Tagen des
Weltkrieges: »Einstehe für Pflichterfüllung bis zum Äußersten«. Durch
Ausfälle und tapfere Gegenwehr wurde dem Feinde viel Schaden zugefügt.
Am 9. März sollte das Peterstor erstürmt werden und alle feindliche
Macht richtete sich gegen das Bollwerk. Nach starker Beschießung
stand der Feind mit Sturmzeug und Leitern bereit und versuchte von
dem vor dem Tore stehenden Zollhaus aus das Rondell, den schützenden,
runden Mauerbau vor dem eigentlichen Torturm, zu ersteigen. Sie sind
aber tapfer empfangen und mit Verlust zurückgetrieben und es ist auch
»durch außgeworffenes Geströde, Pech und Fewerkugeln, das Zollhauß in
brand gerathen, daß ein groß Fewer auffgangen, und sich der Feind mit
schimpff ~reterieren~ müssen. Die Schösse, so beyderseits geschehen,
sind unzehlich gewesen«. Während hier am Peterstor so der wilde Kampf
tobte, machte der Hauptmann Thörmer am Meißner Tor einen Ausfall,
fand keinen Widerstand »indem alles zum Hauptwerke fürs Petersthor
gelauffen, und auff eingebildete Eroberung der Stadt gewartet, hat er
nicht allein des Feindes angefangene Baterien niedergerissen, sondern
auch so lange sichere Verweilung gehabet, daß er viel Hew und Stroh,
so wegen der Pferde und Viehes fast beynötig gewesen, in die Stadt
einbringen können.« Dieses Stücklein zeigt, welch kecker Mut die
Verteidigung beseelte.

Trotz dieses Mißerfolges schickte der Feind wieder einen Unterhändler,
dieses Mal einen ehemaligen Kriegskameraden des Kommandanten, der jetzt
im anderen Lager focht und nun die frühere Kameradschaft geltend machen
wollte. »Hat sich dabey beklaget, daß ihnen die weile gar lang für der
Stadt were.« »Dem der ~Commendant~ zur Antwort gegeben, die weile zu
vertreiben, wolte er ihm ein baar Spiel Charten liefern, inmassen er
auch dieselben hinauswerffen lassen.« Ein grimmiger Humor klingt aus
dieser Art der Verhandlung. Wort und Tat, Geist und Schwert werden von
_einem_ entschlossenen und geschlossenen Willen geführt!

Einer späteren Aufforderung, das arme Volk, Weib und Kinder aus der
Stadt zu schaffen, damit nicht unschuldig Blut vergossen würde, ferner
die Stadt in Güte auffzugeben, sonst sollten die Bergwerke eingefüllt
und alles verwüstet und verdorben werden, setzte Haubitz die Antwort
entgegen: »Er wüste von keinem armen Volcke, und hette man in der
Stadt genung zu leben, deßwegen er nicht einen Hund naußgeben wolte;
die gantze Stadt were unschuldig, und hette wider die Kron Schweden
nichts verbühret, wolte der General sich nicht mit unschuldigen Blute
beflecken, so solte er für sich selbst der Stadt und der unschuldigen
Einwohner schonen. Mit dem Bergwercke müste er geschehen lassen, was
der General nicht unterlassen könte.«

Nach diesen Abweisungen verdoppelte der Feind seine Anstrengungen, den
Trotz der Stadt zu brechen. Durch eine trommelfeuerartige Beschießung
wurde eine Bresche in die Mauer gelegt in der Nähe des sogenannten
Pestturmes, wo der Pestprediger, der ~pestilentialis~, während der
Seuche seinen vom Verkehr gesperrten Wohnsitz nehmen mußte, um
seinen Kranken mit Gefahr seines Lebens, aber ohne Gefahr für die
Allgemeinheit dienen zu können. Der Turm und die Mauer stehen heute
noch im städtischen Bauhofe an der Mönchsstraße. Der Turm ist jetzt
bis übers Dach mit Epheu umsponnen, ein rechter alter, sturmfester
Geselle mit grünem Wettermantel, und draußen auf der Feldseite zieht
sich am Fuße der starken Mauern der alte Stadtgraben entlang, und über
lauschige Promenadenwege rauschen hohe stolze Bäume. Wenn diese alten
grauen Quadern und Blöcke des Turmes und der Mauern erzählten könnten,
welch ein Heldenlied würde erstehen, wachsen und klingen von wuchtiger
Größe, von Tapferkeit im Kampfe, von todesmutigem Ausharren in Not
und Tod, von seelischer Größe und Opfermut im Ringen und Ausharren
gegen die furchtbare Seuche, welche als Geißel des Krieges die Seelen
und Körper des armen, mißhandelten, aus tausend Wunden blutenden,
hinsiechenden Volkes schlug! Doch die Steine schweigen. Ist es
vergessen und verklungen, daß Mannesmut und Opfergeist, daß zähe Treue
und Gottvertrauen den Sieg auch gegen Übermacht über Pest und Tod und
widriges Schicksal erzwingen können? -- --

Als der Sturm des Feindes gegen diese Bresche einsetzte, haben die
Verteidiger anfangs ein wenig zugesehen, »biß eine gute anzahl, und
wie man vermercket bey vierhundert im Graben, theils auch im Zwinger
und auff den Leitern gewesen, da dann die Trajoner und Bürger, so
im Zwinger hinter den Abschnitten im Fewer gelegen, eine grimmige
Salve unter sie gegeben, daß sie mit hauffen herunter gepurtzelt,
und bevoraus der Oberste Magnus Jahnsohn, welcher diese Völcker
angeführet, und sich hoch vermessen, er wollte und müste diesen
Tag in der Stadt seyn, nachdem er auff der Leiter kaum zur Bresche
hinein gegucket, geschwinde einen Schoß durch den Kopff bekommen und
abgestürtzet worden, welches, als es die andern, so hernach getrungen,
und den Sturm auch antreten wollen, ersehen, wie es noch außwendig
der Stadt so scharff hergangen und leicht erachten können, daß sie
inwendig der Mawren ein viel ärgeres zu erwarten hätten, haben sie
weiter nicht fortgewolt, ob sie schon von Officirern mit blossen Degen
hefftig angetrieben, auch etliche erstochen worden, sondern haben ihre
Mußqueten und ander Gewehre in Zwinger und Stadtgraben geworffen,
und sich ~reteriret~, denen die in der Stadt eilends nachgesetzet,
mit kurtzen Wehren, Schlachtschwerdten, Morgenstern und dergleichen
ihrer noch viel niedergemacht, und gute Beuten davon bekommen. Was
und wieviel vom Feinde diesen Tag umbkommen, hat man nicht eigentlich
wissen können, denn sie unterschiedene Personen der Beschädigten und
Toden weggeschleppet, auch unter andern einen Obersten Leutenant, laut
der Gefangenen Aussage, auff dem Rücken mit fortbracht. In Zwinger
und Graben sind etwan hundert Mann liegen blieben, darunter sich
ernenter Oberster Jahnsohn, ein Hauptmann, und etliche andere Officirer
mehr befunden, dabey zweene gequetzschte, die also fest und gefroren
gewesen, daß man ihnen auch mit Beilen die Köpffe nicht hat abhawen
können. Fünffe sind lebendig in die Stadt bracht, der Oberste, der so
gern in der Stadt seyn wolte, und der Hauptman beygesetzt, die andern
begraben worden. In der Stadt ist kein einiger Mensch umbs Leben
kommen, aber für dem Sturm über der Arbeit sind drey Bergmänner in
Schaden gerathen, darunter der eine verstorben.«

Der Oberst Jahnsohn »soll zwar ein statlicher Soldat, doch ein
sehr grimmiger und blutgieriger Mensch (wie auch das Gesichte fast
außgewiesen) und laut der Gefangenen Bericht des Banners Schwester
Sohn gewesen seyn, deßwegen er von selben sehr lieb gehalten und hoch
betawert worden«. Wie vom Kampf um Trojas Mauern und wie von der Trauer
des Achill um seinen gefallenen Freund Patroklos’ klingt es aus dieser
Schilderung des Zeitgenossen, der selbst diese schweren und großen Tage
in den Mauern Freibergs mit durchlebt hat.

Nach diesem Sturme war die Stoßkraft des Feindes erlahmt. Nach drei
Tagen kam der Stadt Hilfe von kaiserlichen und kurfürstlich sächsischen
Truppen. Banner zog sich zurück in der Richtung auf Chemnitz.

Er soll geklagt haben, daß er soviel Verlust gehabt und daß ihm das
Glück in allen zuwider gewesen wäre, »sonderlich, daß er für diesem
Rattenneste etliche hohe liebe Officirer und über tausend Mann hatte
einbüssen müssen«.

Banner dachte aber an Rache! Drei Wochen später stand er wieder mit
mächtigem Heere vor der Stadt. 20000 Mann und etliche 70 große und
kleine Stücke sollten die Stadt in seine Hand bringen und er dachte
mit Durst die trotzigen Bürger zu zwingen. Die Quell- und Röhrwässer,
deren Lage ihm Verräter gewiesen hatte, schnitt er ab und den Münzbach,
welcher die Stadt durchfließt, ließ er abstechen und in einen Schacht
leiten, so daß dadurch auch die Gruben überschwemmt, der Bergbau
zerstört und gefährdet und der heimliche unterirdische Verkehr der
eingeschlossenen Stadt mit der Außenwelt auf Gängen und Stollen
tief unter Tage behindert war. Gleichzeitig ließ er mit glühenden
Brandkugeln die Stadt beschießen. So glaubte er endlich den harten Mut
der Freiberger erschüttern zu können. Mit der Drohung, »daß keines
Menschen solte geschonet werden, so man sich ferner ~opponiren~ würde«,
schickte er seinen Generaladjutanten: »Er wüßte, daß nicht viel zu
leben und gantz kein Wasser in der Stadt sei« Die tapfere Antwort des
Kommandanten dagegen lautete, daß er seiner Pflicht genug tun und sich
wehren müste. »Es weren, Gottlob, bey der Stadt noch nirgends solche
~extrema~, daß man nichts solte zu leben haben. Was an Wasser abgienge,
were an Wein und Biere vorhanden, und dürffte ihm der General hier
keine andere Willfährigkeit als Kraut und Loth einbilden.« Nachdem er
noch einige Tage vergeblich vor der Stadt gelagert und manchen Schuß
in ihre Mauern gesandt, sah er wohl ein, daß nicht so leichten Kaufes
das »Rattennest« auszuheben sei. Nach einer Belagerungszeit von etwa
7 Tagen brach er auf und zog nach Böhmen. Die Stadt war frei! Vor den
Feinden draußen hatten die starken Mauern und Türme und der trotzige
Mut geschützt, doch wehe, wer schützt die Stadt vor den Freunden?
Starke Einquartierungen, Kontributionen, Steuern, Lieferungen drückten
die Bürger. Das ganze Land war unsicher. Feindliche Reiter schwärmten
überall umher und Marodebrüder folgten wie die Aasgeier den Spuren
der Truppen, sei es Freund oder Feind. Die Bestellung der Felder
konnte nur mangelhaft erfolgen und ȟber die grossen herumbstreifenden
vielfältigen Kriegsmäuse, hat es auch eine gewaltige Menge kleiner
Feldmäuse in Gärten, Äckern und Wiesen gegeben, welche nicht allein das
Getreide in Scheunen, sondern auch die Wintersaat im Felde durchfahren
und platzweise gefressen«. Wo noch etwas geblieben war, wurde es
gestohlen, obschon der Bürger kaum mehr das Brot zahlen konnte.

Drei Jahre gingen so in Not und Sorgen, Kriegsgefahr und drückenden
Ängsten und Leiden dahin, eine Zeit, geeignet auch den härtesten Sinn,
die stärksten Herzen zu beugen und mürbe zu machen. Da zog sich ein
neues Wetter unheildrohend, finster um die Stadt zusammen. Das war das
Wetter, aus welchem die schwersten Blitze zuckten und das so recht
eigentlich die Feuerprobe für die Türme, Mauern und Bollwerke der
Stadt, wie für die silbernen Türme unentwegter Treue der Bürgerschaft
werden sollte. Die Schweden rückten mit neuer furchtbarer Macht heran.
Tilli war bei Breitenfeld am 23. Oktober 1642 geschlagen und seine
fliehenden Truppen eilten raubend und sengend vor den Schweden her, an
Freiberg vorbei nach Böhmen. Leipzig war am 26. November gefallen und
in der Gewalt des schwedischen Feindes, dem nichts mehr widerstehen
konnte, der »das gantze Land in grosse zerrüttung und verderbnüs
versetzet«. Wehe dir, kleines Freiberg, du Städtchen, dessen Mauerring
nur 2700 ~m~ lang und in einem halben Stündchen leicht umschritten
ist, dessen Längsachse nur 1000 ~m~, dessen Querachse nur 700 ~m~
mißt, dessen Bürgerschaft durch Not und Teuerung, durch Pest und
Brandschatzung seit Jahren geschlagen und gepeinigt und mehr und mehr
vermindert und verarmt war, du willst mit deinen Mauern und Türmen
und deinen wenigen Männern dem Feinde trotzen, dem furchtbaren,
erbarmungslosen Torstensson, dem noch keine feste Stadt widerstanden,
der sieggewöhnt soeben erst in offener Feldschlacht auf dem blutigen
Plane von Breitenfeld 46 Stücke Geschütz eroberte!? Du Städtchen mit
deiner Besatzung von nur 290 Soldaten des Kurfürsten, wie willst du
der ganzen, von Sieg zu Sieg stürmenden schwedischen Armee trotzen,
8 Brigaden Infanterie, 104 großen und kleinen Stücken Geschütze,
5 Feuermörsern, 700--800 Reitern und noch 3 Reiterregimentern? Wie von
einer furchtbaren Lawine wirst du doch hinweggefegt werden, wie von
einer Sturmflut, die über dich zusammenschlägt, dich zerschmettert und
nur Trümmer hinterläßt! -- --

Und dennoch hat sie es gewagt! Sie sprachen trotzig ihr »Dennoch!« und
glaubten an das Wort: »Eine feste Burg ist unser Gott!« Täglich wurden
in jeder Kirche drei bis vier Betstunden abgehalten und als der Feind
Bresche geschossen hatte, hat der Vesper-Prediger Glaser jeden Tag
zweimal »und zwar offters mitten unter der Gefahr, und zunächst bey
den geschossenen ~brechen~, in mit anhörung der Feinde, die Betstunden
gehalten und verrichtet«. Das Gebet war ihr Harnisch, das Gebet war
ihre Mauer, die sie bauten, wo die Stadtmauer in Trümmer ging, im Gebet
überwanden sie die Schrecken und Verzagtheit, als strömten immer wieder
neue Kräfte ihnen zu und verzehnfachten die Zahl, die Kraft und den Mut
der Verteidiger. Die starken Kräfte der Seelen, die in unergründlichen
Tiefen des Glaubens wurzelten und daraus emporwuchsen, waren die
silbernen Türme der Stadt, welche keine feindliche Übermacht erstürmen
oder in Trümmer legen konnte. Wenn unser deutsches Volk im tiefsten
Innern seiner Seele sich solche silbernen Türme erst wieder baut,
dann hat noch heute die deutsche Not ihr Ende, denn stärker als das
Schicksal ist doch der Mut, der’s unerschüttert trägt. --

Die Führer in diesem Heldenkampf waren der tapfere Kommandant von
Schweinitz und der Bürgermeister Jonas Schönlebe. Als v. Schweinitz
zur Übergabe aufgefordert und gefragt wurde, ob er sich wehren wolle
angesichts der Übermacht, antwortete er, »der Feldmarschall solle
nicht fragen, er würde einen Soldaten an ihm finden.« Er hat dieses
Wort eingelöst und dem furchtbaren Ansturme des Feindes getrotzt.
Als schwedische Hauptstellung, die stark mit Geschützen besetzt war,
war die Johanniskirche und das alte Johannishospital mit seinem
Garten ausgebaut. Wo die alten Hospitaliten beteten oder ihre Ruhe
genießen wollten, brüllten die Kanonen, wieherten und stampften die
Pferde, heulten die glühenden Brandkugeln ihrer Vaterstadt entgegen
und donnerten an die Mauer des starken Petersturmes. Der Friedhof
um das alte Spittelkirchlein herum war von Schanzen und Laufgräben
durchwühlt. Den Toten war ihre Ruhe geraubt, um von dort Tod und
Verderben zu säen. Heute noch rauscht dort der grüne Wipfel der
mächtigen, ehrwürdigen Spittellinde, der Torstenssonlinde, unter der
Torstensson sein Zelt hatte, von wo er, durch die Gicht oft an den
Stuhl gefesselt, die Angriffe und wilden Sturmläufe auf das Peterstor
leitete, ein lebendiger Zeuge schwerster und großer Tage, ein Natur-
und Geschichtsdenkmal von besonderer heiliger Bedeutung.

50 Tage dauerte die Belagerung und Bestürmung, vom 27. Dezember 1642
bis zum 17. Februar 1643, während harter Winterkälte. Immer wieder
richtete sich der Sturm mit ungeheurer Wucht gegen das Peterstor.
Das Rondell, das starke, im Halbkreis vor den eigentlichen Torturm
vorgeschobene Mauerwerk, wurde von den Schweden erobert und bildete nur
noch einen Trümmerhaufen. Der Turm selbst war fast ganz zerschossen.
Von Stockwerk zu Stockwerk wurden die Geschütze tiefer gestellt,
weil Mauern und Gewölbe zusammenbrachen unter dem Gehämmer der aus
nächster Nähe feuernden Geschütze. Die vordere Hälfte des Turmes wurde
schließlich ganz in Trümmer gelegt, so daß nur noch die Rückwand als
zerschossene Ruine in die Lüfte ragte.

Neben dem Turm wurde die Mauer zerschmettert, so daß eine Bresche von
20 Ellen Breite offenen Eingang in die Stadt verhieß. Offenen Eingang
-- wenn nicht der Wall tapferer Männerherzen als eiserne Wehr die
Bresche geschlossen hätte, so daß kein Feind eindringen konnte!

    »Als zerbrochen war der Stein,
    Stellten Bürger sich zu Mauern.
    -- -- -- -- -- -- -- -- --
    Und aus allen offenen Lücken
    Tritt hervor manch Angesicht,
    Brust an Brust zusammenrücken,
    Und die Mauer selber ficht.«

In jenen Tagen war mancher Bürger vier, fünf oder mehr Tage und Nächte
auf seinem Posten mit der Waffe in der Hand, das Gesicht zum Feind.

Mit Laufgräben und Mörsern, mit Handgranaten und Minen und Gegenminen
wurde gekämpft. Wie ein Bericht aus dem Schützengrabenkriege im
Weltkrieg klingt es zuweilen in der Chronik, wenn man liest, wie die
Bergleute den Feind beim Bau seiner Laufgräben und Minen belauschten
und ihre Gänge dagegen trieben, Wasser hineinschlugen oder mit
Feuer und Pulver entgegenarbeiteten. Der Feind suchte den Mut der
Verteidiger, der tapferen Bürger, vor allem dadurch zu lähmen und zu
brechen, sie von den Mauern wegzulocken und die Verteidigungskraft zu
zersplittern, daß er ihre Straßen und Häuser immer wieder in Brand zu
schießen unternahm. Wenn ihre Häuser brennen und von ihren Dächern
die Brunst zum Himmel lodert, so war seine Rechnung, sucht jeder das
Seine zu retten. Die gierige Flamme im Rücken der Verteidiger sei der
Bundesgenosse. Feuerballen und Granaten wurden in die Stadt geworfen.
Pechkränze und brennende Lunten zusammengebunden, mit Schwefel
untermischt und dergleichen Mittel der Brandstiftung fielen auf Straßen
und Dächer tagaus tagein, fielen und entzündeten manche Feuersbrunst,
fielen auch und verlöschten. Was aber nicht fiel und verlöschte war
der Mut der Verteidiger. Da versuchte es der Feind mit Drohung und
mit Verheißung: Wenn die Stadt sich nicht ergeben wolle, ließ er dem
Woledlen, Vest- und Mannhaften Herrn Obrister Leutenant und Commandeur
und durch ihn der ganzen Bürgerschaft sagen, so habe sie »sich dieses
gäntzlich zu versehen, daß nicht allein die Stadt und Bürgerschaft mit
Fewer und Schwerd zu grund gerichtet, sondern auch Weib und Kind nicht
verschonet, und also verfahren werden, daß andere ~obstinate~ Örter
ein Exempel daran haben sollen«. Der Kommandant würde selbsten, »weil
er einig und allein ursache an dem unschuldigen Blut, so vergossen
werden möchte, und keine gütliche Offerten annehmen will, nicht als ein
~cavallier tractiret~ werden.«

Welche schwere Versuchung für ein schwaches, ängstliches Herz, für
friedliche, stille Gemüter, die nur in Ruhe ihrer Arbeit, ihrem stillen
Berufe leben und verdienen wollten, jetzt nachzugeben, schwach zu
werden, die Tore zu öffnen und den so freundlichen Feind, der so viel
versprach, einzulassen! Dem aussichtslosen Kampfe, dem doch keine
Märtyrerkrone winkte, diesem Schrecken ohne Ende, ein glimpfliches
Ende zu bereiten, ein glimpfliches, nicht ein schimpfliches, denn der
»Ehre« war schon genug getan, mehr als in andren deutschen Städten
mit stärkeren Mauern und Türmen! -- Doch nein, in Freiberg schlugen
Heldenherzen unter dem Bürgerrock wie unter der bunten Jacke des
Soldaten. Die Stadt hielt stand, weil kein Verräter sich fand. Die
Stadt hielt stand, weil in der Bresche Männer als lebendiger Wall
todesmutig den Angriffen wehrten, die Stadt hielt stand, denn ihr
Spruch lautete »~urbis salus est civium concordia~«, das Heil, die
Rettung der Stadt ist die Eintracht der Bürger! ~concordia~ bedeutete
hier mehr als nur Eintracht, es war das Zusammengeschmiedetsein der
Herzen, zusammengeschmiedet durch Not und Tod zur Einheit für Leben und
Sterben. Nur solche ~concordia~ konnte die Rettung sein.

Die Antwort auf die Drohung und Verheißung des Feindes war, daß man dem
Kurfürsten die Treue halten müsse, und im übrigen »dahin es lassen muß,
was Gottes Allmacht schicken wolle«.

Ähnliche tapfere Worte klingen noch mehr herüber. Auch auf die
furchtbarsten Drohungen »es würde keines Menschen, auch des Kindes
im Mutterleibe nicht verschonet«, merkt man kein Schwanken in der
mannhaften Sprache, keine Übergabe: »Der Feind solle erfahren, daß so
viele redliche ehrliche Leute in der Stadt finden würde, die ihr Eyd
und Pflicht in acht haben, und biß auff den letzten Blutstropffen
ritterlich fechten, ja auch lieber sterben als zugeben würden, daß
diese freye Bergstadt und die ihrigen unter das schwedische Joch
gelangen solten«.

Torstensson war es jedoch Ernst mit seinen Drohungen. Er unternahm
den Generalsturm auf die unglückliche Stadt, indem er zunächst durch
eine furchtbare Beschießung sie sturmreif zu machen suchte. Zwei Tage
lang hat er sie bombardiert und 2500 Stück Schüsse in ihre Mauern
geschleudert. Dann kam der eigentliche Sturm »mit unaussprechlicher
furi und Geschrey« zugleich auf das Peterstor, Erbische Tor und Meißner
Tor. Der Hauptangriff galt dem Peterstor, »da zugleich mit und unter
den stürmen die Feuerwerker, theils aus Mörseln, große schreckliche
Hauffen Steine, Ballen und Granaten in die Stadt geworffen, theils aus
groben Stücken auf die ~breche~ gespielet, und sonsten Creutzweiß und
also hefftig durch die Häuser ~flanquiret~, daß alles erbebet, und ein
solcher lerm in der Stadt worden, als wenn Himmel und Erden ineinander
gingen«.

Während dieses furchtbaren Sturmes lag alles Volk, das nicht Waffen
führte, in den Kirchen betend auf den Knien und alle Glocken läuteten
und trugen mit ihrem Dröhnen den Notschrei der Stadt zum Himmel empor,
um schließlich mit dem Sange des ~Te Deum laudamus~ den Dank der
Erretteten emporzujubeln.

Auch dieser furchtbare Angriff wurde zurückgeschlagen, so daß die
Feinde unter großem Verlust sich zurückziehen mußten »in großer
~confusion~«, wobei »aus Stücken mit Hagel und Kardetzschen, wie auch
aus Doppelhacken, gezogenen Röhren und Musqueten, noch großen schaden
unter ihnen gethan, ohne was durch ihr eigenes hefftiges schiessen
wider die ~brechen~ und Thürme geschehen, dadurch sie selbst von zurück
schlagenden Stückkugeln nicht wenig verletzet, theils auch mit Steinen
verfallen, und übel beschädigt worden«. Bei diesem Kampfe hat jeder,
der kämpfen konnte, die Waffe geführt. Der Kommandant Georg Hermann
von Schweinitz an der Spitze, nicht nur in Worten tapfer, hat »sich
tapffer und rühmlich sehen lassen, indem er nicht allein in allen gute
anstellung gemacht, und stets bey der höchsten Gefahr sich funden,
sondern auch selbst aus einem Schießloch am Thurme, zeit wehrenden
Sturms, Fewer gegeben, und Granaten außgeworffen, daß er dadurch vom
Pulver im Gesichte verletzet, und ihm der eine Schenkel ~blaissiret~
worden«. Seinem Beispiele der persönlichen Tapferkeit folgten die
Offiziere, Soldaten, Ratsherrn und Beamten, Bürgerschaft und Bergleute.
»Ist auch jedermann darby unerschrocken, mutig und frewdig gewesen,
also daß etliche Mußquetirer, ungeschewet aller Gefahr, und des so
grimmigen Schiessens, auff die ~brechen~ gesprungen, mit Morgenstern
und Schlachtschwerdten ~agiret~ und Fewer auff den Feind im Graben
gegeben. Die eine Seite des Zwingers, da die ~breche~ am niedrigsten
und gefährlichsten gewesen, haben die Bürger, welche unter die
~Defension~ Fahne gehören, innen gehabt, und männlichen beschützt,
dabey sich der Stadt Leutenant Peter Schmol befunden, und tapffere
Gegenwehre gethan.«

An diesen wackeren Peter Schmohl erinnert uns heute noch der letzte
Rest des Stadtmauerturmes am Peterstor, der uns an jener Stadtseite
erhalten geblieben ist aus der Heldenzeit der Stadt. Es ist der
letzte Stumpf des alten Rotgießerturmes, den Schmohl verteidigte.
Wenig beachtet und kaum verstanden steht er im grünen Rasen und über
ihm rauschen die hohen Bäume. Was könnte er wohl erzählen aus jenen
Tagen des Sturmes, als die weiße und die blaue schwedische Brigade
heranrückte mit fliegenden Fahnen und vollem Spiel, mit Leitern und
Sturmgerät, und des kleinen Häufleins todesmutige Tapferkeit dennoch
den Sieg errang! Diese wenigen Steine, dieser schlichte Mauerrest
verkörpert Geschichte, die mit der stolzesten Heldensage aller Zeiten
sich messen kann. Noch ein anderes schlichtes Zeichen, das sich im
Altertumsmuseum befindet, erinnert an den tapferen Peter Schmohl. Es
ist der Ehering, den er einst seiner Gattin Catharina am 3. Februar
1635 in der Nikolaikirche an den Finger gesteckt. Sie mag in den Tagen
der Belagerung und des Krieges besonders schwer getragen und gelitten
haben, da sie ihren Helden kannte, der sich nicht schonte, den sie
stets an dem gefährlichsten Posten wußte. Sie mag durch Seelenstärke
ihm eine starke Stütze gewesen sein. Eine treue Gattin und Mutter
war sie, und ihre Ehe war ein glückliche und kinderreiche, denn es
entstammten ihr 7 Söhne und 7 Töchter. -- Beim Bau der 3. Bürgerschule
auf dem Gelände der alten Nonnen- oder Jakobikirche stieß man im Jahre
1902 auf die Schmohlsche Gruft und fand außer den Resten eines braunen
Sammetkleides den Trauring. Der künstlerisch schöne goldene Reif, wohl
eine Arbeit Samuel Klemms, zeigt äußerlich ein zierlich gestaltetes
Sternenmuster, innerlich die Inschrift: »~Peter Schmol~ den 3. Febru.
1635« auf schwarzer Emaille. Nicht ohne Rührung schaut man diesen
Ring, der für das Leben des alten Freiberger Helden von so großer
Bedeutung war, und damit vielleicht auch für das Schicksal der Stadt in
schweren Tagen wichtige innere Werte umschloß. Seine Sterne haben nicht
getrogen. -- Auch das Wappen Peter Schmohls erzählt von seiner Art und
entsprach seinem Leben und seinen Taten. Es zeigte einen bewehrten Arm
mit einem Säbel in der Faust, die Helmzierde trägt drei Straußenfedern.
Er war ja der tapfere Arm seiner Vaterstadt, ein Kriegsmann, der
schon in der Schlacht bei Lützen und bei Nördlingen unter den Schweden
gekämpft hatte, ehe er heimkam und der Heimat diente. Am alten
Zinnpokal der Freiberger Defensionerschaft im Museum mit der Jahreszahl
1639, der auf dem Deckel einen alten Defensioner in Eisenrüstung trägt,
ist dieses Wappen im Lorbeerkranz an bevorzugter Stelle angebracht mit
der Inschrift:

        ~PETTER SCHMAL. LEUTENAMPT.~

Er war der erste Vorsteher der Gesellschaft und hat vermutlich den
Pokal mit anderen Mitgliedern unmittelbar nach seiner Ernennung zum
Defensionerleutenant gestiftet. Die schöne Form des Pokals mit dem
Schmuck der angehängten Münzen und den Gravierungen zeugt ebenso
wie der künstlerisch feine Ring dafür, daß Schmohl nicht ein roher,
ungebildeter Kriegsmann war, sondern daß lebhaftes Schönheitsempfinden
in ihm lebendig war.

Drei Dinge erinnern so an Peter Schmohl, drei Dinge, die viel sagen
und zu deuten vermögen: Der Turm, der Ring, der Pokal, der mannhaft
erfüllte Beruf, die glückliche Ehe und die Geselligkeit mit wackeren
Männern, welche wie Sinnbilder die Summe seines Lebens, die Sinnesart
und die Taten dieses echt deutschen Mannes und Kämpfers für die Heimat
erklären, eines Mannes, dessen Freiberg dankbar gedenkt. Er stand
auf schwerstem Posten bei der Belagerung und mit wenigausgebildeten
Leuten, die sonst nur gewöhnt waren, ihren friedlichen Beschäftigungen
nachzugehen, denen er erst seinen Heldengeist einhauchen mußte durch
Wort und Beispiel und rücksichtsloses Einsetzen seiner Person. Seinem
Namen begegnen wir in den Berichten auf Schritt und Tritt und können
ihn noch zwischen den Zeilen vielfach lesen: Peter Schmohl einer der
besten Söhne Alt-Freibergs in schwerster Zeit!

50 Tage dauerte die Belagerung, 50 Tage, von denen jeder mit neuer
Not und Gefahr, mit neuen Leiden, Sorgen und Ängsten blutigrot am
Morgenhimmel emporstieg und blutig in der Nacht versank. Der Mut
der Verteidiger blieb unerschüttert. In immer neuen Ausfällen und
tapferster Gegenwehr taten sie dem Feinde Abbruch, wenn auch der
Entsatz und die Hilfe, welche der Kurfürst versprochen hatte, und das
kaiserliche Heer, welches sie von Böhmen erwarteten, länger und länger
auf sich warten ließen.

Die Not in der Stadt stieg immer höher, und sehnsuchtsvoll schaute
man von den Türmen in die Ferne nach Frauenstein, wo die Straße zu
den Höhen des Gebirges sich emporzieht, ob nicht die Kaiserlichen
nahten. Jede ungewöhnliche Bewegung bei den schwedischen Belagerern
wurde als hoffnungsreiches Zeichen nahender Hilfe gedeutet und brachte
doch immer wieder Enttäuschung. Am 23. Januar hatte ein wackerer
Bergmann, der sich bis zum Feldmarschall _Octavio Piccolomini_ nach
Böhmen durchgeschlagen und heimkehrend von den Schweden vor der Stadt
aufgefangen, ihnen aber wieder entwischt und in die Stadt zurückgelangt
war, Briefe des Feldmarschalls gebracht, daß er in wenig Tagen die
Stadt entsetzen werde und daß sie bis dahin, »wie bishero zu ihrem
unsterblichen Ruhm geschehen, dem Feinde noch mehrere gute Resistenz
erweisen, und zu keinem ~accord~ sich einlassen« solle. Dieses
Schreiben ist »der Stadt sehr tröstlichen gewesen«, aber 25 Tage lang
wurde jeder Tag eine neue Enttäuschung, denn das kaiserliche Heer
kam nicht. Immer wieder sandte man Botschaft an den Kurfürsten nach
Dresden und nach Böhmen an Piccolomini. Aus allerlei Zeichen des
Himmels suchte man Trost und Hoffnung zu gewinnen. Bald war es ein
schwarzes Kreuz, das am Himmel stand und sich zum Feinde hin bewegte,
bald war es brausender Sturm mit Donner gleich einem Erdbeben, ein
Ungewitter, das mit Feuer und Wasser den Feinden schadete, die Stadt
aber verschonte, bald waren es feurige Kugeln am nächtlichen Himmel,
welche rotfeurige Strahlen von sich gaben, bald hat es beim Feinde Blut
und Feuer geregnet, ohne daß die Stadt etwas davon verspürte, bald sind
Kinder und Bürger der Stadt in wunderbarer Weise vor Schüssen, die ihre
Umgebung zerschmetterten, unverletzt bewahrt geblieben, bald sind Minen
und Schüsse, welche der Stadt galten, den Feinden selbst verderblich
geworden. Alle diese tröstlich ausgelegten und empfundenen Zeichen
änderten aber nichts daran, daß täglich die Lage der Stadt schlimmer
wurde und der Grimm der Feinde, die Gewalt der Angriffe mit allen
Mitteln, namentlich mit Minen, Handgranaten und Feuer von Tag zu Tag
furchtbarer wurden. Am 9. Februar geriet das Peterstor in die Gewalt
der Schweden, und ihre Schüsse fegten von dort in die Petersgasse
und ihre Häuser, auf die Mauern und Türme, welche von dort im Rücken
oder Flanke beschossen werden konnten. Doch grimmig wehrte sich der
Freiberger Löwe: War auch das Tor gebrochen, die Straße, den Weg gab
er nicht frei. Eine starke Batterie wurde in der Petersstraße gebaut,
welche das jetzt feindliche Tor unter wirksames Feuer nahm, so daß der
Feind sich in die unteren Torgewölbe zurückziehen mußte. Alle Häuser
der Petersstraße wurden durchbrochen, so daß sie wie ein Wehrgang
untereinander verbunden und mit Musketieren stark besetzt zu feuer- und
verderbenspeienden Mauern werden konnten, falls der Feind hätte weiter
vordringen wollen. Der Schwede erkannte wohl, daß dieser Weg in die
Stadt, den nicht mehr Mauern, sondern eine eiserne Wehr von Männern
verriegelte, ein Todesweg für ihn sein würde und wagte sich nicht
weiter vor zwischen die grimmigen Tatzen des Löwen.

Der letzte wilde Verzweiflungskampf der Stadt schien heranzunahen.
Doch auch bei den Feinden machte sich Unruhe bemerkbar, da sie wohl
Kunde hatten vom Heranrücken des kaiserlichen Heeres. Am 10. Februar
langten Boten in der Stadt an, daß in längstens acht Tagen die
kaiserliche Armee Freiberg befreien werde und ihre Ankunft durch ein
oder zwei brennende Häuser in Lichtenberg und durch Kanonenschüsse
von der Höhe melden würde. Diese Frist war noch eine harte Probe für
die Verteidiger, denn der Feind setzte alles daran, die Stadt noch zu
gewinnen. Tag und Nacht dauerte das Schießen und das Granatenwerfen.
Granaten von 1 Zentner Gewicht fielen in die Straßen und auf den
Obermarkt, töteten Bürger und richteten manchen schweren Schaden an.
Mit Minen wurde ein unterirdischer Kampf geführt: »Abends sind des
Feinds Minirer und die Bergleute in der Stadt unter der Erden so nahe
zusammen kommen, daß die Bergleute den Feind hören reden.« Auch durch
Verhandlungen und Versprechungen suchte nochmals der Schwede die
Stadt zu gewinnen. Alles vergeblich, alle Versuche prallten an der
todesmutigen, stahlharten Treue wirkungslos ab.

Man glaubte mit allen Fasern des Herzens an die baldige Erlösung, und
als in der Nacht vom 15. zum 16. Februar die verabredeten Zeichen
die Nähe des kaiserlichen Heeres kündeten, konnten weder Drohungen
noch glatte Worte, noch alle Wut des Ansturmes den tapferen Mut mehr
erschüttern.

Das Morgenrot des 17. Februars 1643 brachte die Befreiung aus der
furchtbaren Not. Der Feind rückte ab, die Stadt war frei. Staunend
sahen die kaiserlichen Offiziere, an ihrer Spitze Oktavius
Piccolomini, was die Stadt geleistet, und man hat sich verwundert, »wie
man gegen einen dermaßen mächtigen und grimmigen Feind solchen Ort also
lange halten können; deßwegen auch die Standhafftigkeit, Fleiß und
tapffere Gegenwehr der redlichen Guarnison und trewen Bürgerschafft
hoch gerühmet«.

Der Feind aber hat die »Stadt Freybergk verwüntschet und verfluchet,
und das schöne Volk beklaget, so dafür sitzen blieben«. Man hätte
Nachricht, »daß über dreytausend Mann für der Stadt sich verlohren:
Man hette ingemein die Stadt nur die Hexenstadt genennet, und dafür
gehalten, es gienge mit zaubern zu, daß man bey so überaus grossem
Ernste eine Landstadt nicht gewinnen könte«. »Der General Torstensohn
were darüber so erzürnet gewesen und hette ihm gäntzlich fürgesetzet,
außzutawren, und die Stadt sambt aller Zubehör ohne Schonung einiges
Menschen in grund zu schleiffen«.

4500 Schüsse aus großen Kanonen, etliche hundert Würfe aus Mörsern,
14 Minen hat er angebracht und hat dennoch, trotzdem er »schon den
Stadtgraben, Zwinger, und das eine Thor, sambt den beygelegenen Thurm
in seiner Macht gehabet, und die Ringmawer auff etliche zwantzig Ellen
also niedergefüllet, daß er ebenes Fusses in die Stadt lauffen können,
sich doch derselben nicht vollends bemächtigen mögen«. Wohl nie zuvor
war das ~Te Deum laudamus~ so »mit hertzlicher Freude und Andacht«
gesungen und im jubelnden Dankgottesdienst das Jauchzen der Erlösten
zum Himmel gestiegen, und auch nach den Predigten so froh »mit allerley
~instrumenten~ lieblich ~musiciret~« worden, um den Dank emporzutragen,
als bei dem Dankfeste am 26. Februar 1643. Der Feind hatte gar übel
draußen gehaust. Die Hospitalkirche war verwüstet und entweiht,
Gestühl, Kanzel, Emporen, Bilder usw. verbrannt und zerstört. Häuser
waren abgebrochen, verbrannt und vernichtet, Balken ausgeschnitten,
Tür und Tore ausgerissen, die Obstbäume nah und fern abgehauen. In
den Bergwerken waren »die Fahrten verderbet, der Vorrath an Ertzen
verschüttet, die Wercke, Glethe, Herd und anders in Hütten weggenommen,
die Räder und Wellen zerhawen, die Öfen eingerissen, die Künste und
Zeuge verbrennet und solcher schade geschehen, der nicht genugsam kan
geschätzet noch beschrieben werden.«

Die festen Mauern, die festen Tore und Türen haben nicht dem Ansturm
des Feindes standgehalten, die festen Herzen blieben unerschüttert, sie
blieben stärker als das Schicksal! -- -- -- --

Im Albert-Museum zu Freiberg liegt im Kleinodienschranke eine
schimmernde, kunstvoll aus massivem, goldenem Bande geflochtene Kette.
Kaiser Ferdinand III. hat sie als Lohn und Dank für die tapfere
Verteidigung nach der Belagerung dem wackeren Bürgermeister Jonas
Schönlebe verliehen und ihm zugleich den Adel angeboten. Für die Stadt
hatte Schönlebe seine ganze Kraft und Leben, seine ganze Persönlichkeit
eingesetzt und mit ihm seine Freiberger bis zum letzten Mann. Wenn er
diesen goldenen Schmuck sich über die Schulter legte, so trug in ihm
die ganze Stadt gleichsam dieses Kleinod als Ehrung für ihren Mut, ihre
Treue und Tapferkeit, ein unschätzbares Sinnbild und redendes Zeichen
von der Treue wie Gold. Mit leuchtenden Worten singt es und sagt es
seit Jahrhunderten und in die kommenden Tage hinein von der Ehre der
Stadt, der alten, freien, getreuen Bergstadt, von der Stadt mit den
silbernen Türmen, den Türmen der Treue, von festen Mauern und festen
Herzen.



Gesichte und Geschichten vom Freiberger Rathaus.


Aus dem Stadtplan von Freiberg kann man auch die Entwicklungsgeschichte
der alten Stadt lesen, die in großen unverwischbaren Zügen ihr
aufgeprägt ist. Der Stadtplan ist gebaute Geschichte. Da ist
die erste dörfliche Siedlung des alten Christiansdorf in den
unregelmäßig und scheinbar willkürlich sich zusammenschließenden
Gassen der Sächsstadt erkennbar, da zeigt sich die Unterstadt mit
dem Untermarkt und Dom als weitere Stufe der Entwicklung zur Stadt
und endlich schließt das Gründungswerk Ottos des Reichen und seiner
Nachfolger die Stadtbildung ab. Die westliche Hälfte der Stadt mit dem
Rechtecksschema des Straßennetzes, das sich an die von Norden nach
Süden durchlaufende Hauptachse des Straßenzuges der Erbischen Straße
und Burgstraße anschließt, verrät deutlich und klar die ordnende Hand
des Städtebauers, der nach bestimmtem Plane Straßen und Plätze anlegt
und die Bauflächen absteckt und schließlich das Ganze mit starker,
wehrhafter Mauer umgibt. Im Herzen der ganzen Anlage, dort wo der
Hauptverkehr vom Peterstor und Erbischen Tor und von den anderen
Himmelsrichtungen her zusammenströmt, liegt der große, rechteckige
Obermarkt mit dem Rathause. Dort erhebt sich in unmittelbarer Nähe
am höchsten Punkte der Stadt mit dem höchsten Turme der Stadt die
Peterskirche als Hauptpfarrkirche der neuen Gründung und bereichert
durch ihre wirkungsvolle Baugruppe das Stadtbild. Der Obermarkt
selbst ist ein Meisterwerk geschlossener Raumbildung und wirkt mit
seinen harmonisch gebildeten Häuserwänden und hohen, altertümlichen
Dächern wie ein gewaltiger Saal unter freiem Himmel. Die Türen, welche
in diesen stolzen Saal hineinführen, die Straßenöffnungen, sind
so geschickt angelegt, daß nirgends die Geschlossenheit der Wände
unangenehm unterbrochen wird. Es sind keine Prachtgebäude mit üppigem
Beiwerk, mit sprudelndem Reichtum der Formen und Ornamentik, von
denen eins das andere wohl überbieten möchte, nein es sind einfache
schlichte Glieder einer großen Familie, die zusammengehören und
zusammenhalten, die ihr bescheidenes Gewand mit Würde tragen. Es sind
anständige, ehrenfeste Bürger, die dort um den Markt sich sammelten
und nun Schulter an Schulter stehen. Nur hie und da ein reicheres
Portal, ein Giebel, ein Erkerchen, ein Bildwerk, eine schöne Haustür
unterbricht die Schlichtheit und Ruhe der Fassaden ohne viel Gesimse,
Fensterumrahmungen und Ausladungen.

Und alle diese wackeren, wortkargen Bürger schauen hinüber zum
Rathause, dem Hause, in dem sie seit alters Rat geben, Rat nehmen, Rat
suchen und Rat finden, wo das Herz der Stadt liegt, das durch seine
Arbeit den Lebensorganismus der Stadt im Gange hält, das den Lebenssaft
des Blutes durch alle Adern, Nerven und Muskeln des Körpers treibt und
ihn lebendig und regsam erhält.

Das Rathaus paßt so recht in seiner behäbigen Ruhe und Schlichtheit
zu den Bürgerbauten des Obermarktes. Breit gelagert mit ragendem Turm
und zierlichem Erker aus alter Zeit, mit Giebeln und Dachaufbauten
aus neuer Zeit, ist es ein Ausdruck geschlossener Kraft und stolzen
Bürgertums, anspruchslos aber in ruhiger Sicherheit seinen Platz
behauptend. Seine Geschichte zu erzählen, hieße die Geschichte der
alten Bergstadt selber erzählen, denn auf dem Obermarkt und in den
Räumen des Rathauses pochte am lebendigsten das Wollen und Wirken, das
Leben und Weben aller geistigen und wirtschaftlichen Kräfte der Stadt,
und so wurde es zum Ort und Ausdruck allen Geschehens, zum Sinnbild des
Geistes und der Geschichte der Stadt.

Viele Jahrhunderte hat es den Stürmen schon Trotz geboten, hat es im
Krieg und Frieden, bei Belagerungen und allerlei Not, bei Seuchen,
Pestzeiten und Stadtbränden, aber auch bei rauschenden Festen der
Bergknappschaft, der Bürgerschaft, dem Rate, den Zünften, und ja, auch
Herzog, Kaiser, König und Fürsten ein schützendes Dach geboten. Von
Treue und von Bürgerstolz, von Tapferkeit und Aufopferung, von Blut
und Tod, von jauchzendem Leben und Kerkernacht flüstern und raunen die
mächtigen Quadern der Wände und alten Gewölbe, singt und stöhnt der
Wind, wenn er um Turm und Dach und Giebel saust und die Fledermäuse im
krachenden Gebälk über der Stundenglocke aufscheucht. Und tief drunten
in den unterirdischen Gewölben werden um Mitternacht unheimliche
Schatten lebendig, Schatten, vor denen dein Herz vor Grauen bebt wegen
der furchtbaren Taten, die sie getan, Schatten, vor denen dein Herz
vor Erbarmen zittert, wegen der furchtbaren Strafen, die sie erlitten,
erlitten wohl manchmal ohne Schuld.

Dieses unterirdische Rathaus mit seinen wuchtigen Tonnengewölben stammt
aus den ältesten Zeiten der Stadt und hat in seiner urtümlichen Gestalt
alle Stadtbrände und Zerstörungen, Umbauten und Neubauten unversehrt
überstanden.

Die etwa 1170 neugegründete Stadt war rasch emporgeblüht. Aus allen
Stämmen Deutschlands war die Bevölkerung gemischt. Abenteurer und
Glücksjäger, die rasch reich werden wollten und Gott und Teufel nicht
fürchteten, verwegene Gesellen aller Art mögen nicht selten gewesen
sein. Eine eiserne Rechtspflege und rasche schwere Sühne jedes
Verbrechens konnte da nur Rechtssicherheit schaffen und erhalten. Der
Obermarkt war das »~forum~«, die Dingstätte, wo unter freiem Himmel
Recht gesprochen, wo auch die Strafen an Leib und Leben vollzogen
wurden. Am Obermarkt wurde dann in der Mitte der Ostseite das
»Dinghaus«, vermutlich nur eine offene Halle, eine »Gerichtslaube«,
errichtet, zunächst nur, um eine geschützte Stätte für Recht und
Gericht, verbunden mit Gefängnis, zu haben, dann in weiterer
Entwicklung für Beratung und Verwaltung gemeinsamer Angelegenheiten.
Dieses uralte Dinghaus ist nach meinen Untersuchungen in seinen
Grundmauern oder besser Kellergeschoß noch wohl erkennbar und erhalten.
Es ist z. T. umschlossen von den Grundmauern und Kellerräumen der
späteren Erweiterungsbauten des Mittelalters und mag etwa 11 ~m~ Tiefe
bei 9 ~m~ Frontlänge am Markte gehabt haben. Vielleicht ist auch das
Erdgeschoß wenigstens z. T. in den Wänden noch erhalten in dem Raume,
der jetzt die Feuerwehrgeräte birgt und in früheren Jahrhunderten die
alte Wage, »die Ratswage für Kaufmannsgüter«, enthielt. Es ist ein
hallenartiger, rundgewölbter, nach dem Obermarkt offener Raum, der
sehr wohl als offene Halle zum Gerichthalten vor allem in frühester
Zeit gedient haben mochte, von wo aus der Verurteilte unmittelbar
hinaus zum Markte, zur Richtstätte, zum Tode geführt werden konnte.
Der schwarze Stein, der die Stätte der Enthauptung Kunzens von
Kauffungen bezeichnet, liegt grade gegenüber. Kunz mag nicht der erste
gewesen sein, der an jener Stelle gerichtet wurde. Offene Hallen, die
»Gerichtslauben« am Markte, sind noch in manchen mittelalterlichen
Städten in Verbindung mit dem Rathause erhalten.

Unter dieser Halle, ursprünglich nur durch einen Schacht mit Leiter
zugänglich, liegt der im Volksmunde mit »Marterkeller« bezeichnete
Raum, das wuchtige schwere Kellergewölbe des Dinghauses der ältesten
Zeit, Gerichtslaube, Marterkeller und Gefangenenzelle in engster
furchtbarer Verbindung. Nur sehr wenig Freiberger sind in diesem
schwerzugänglichen Raum gewesen, dessen Dasein nur noch wie eine dunkle
Kunde in der Öffentlichkeit hie und da bekannt oder halb vergessen
ist. Es ist ein Raum von etwa 4 ~m~ Breite und 8 ~m~ Länge mit einer
tiefen seitlichen Nische von 1,50 ~m~ Tiefe und 2,70 ~m~ Breite. Er ist
von schwerem Tonnengewölbe aus Bruchsteinen überdeckt und seine Wände
sind z. T. in Felsen gehauen. Kein Lichtstrahl fällt hier herab, kein
Schrei eines zermarterten und gefolterten armen Sünders oder auch nur
Verdächtigten drang aus dieser schwarzen grauenvollen Tiefe durch die
Felsenmauern und Gewölbe zur barmherzigen Oberwelt.

Eine winzige Zelle, z. T. aus dem Felsen gehauen, öffnet wie
ein schwarzes Grabgewölbe seine schmale, enge, niedrige Tür zum
Marterkeller. Nur zwei Schritt lang in der Länge und Breite ist dieses
furchtbare Verließ, so daß der, der hier sitzen mußte in Finsternis
und Dunkel, in Zwang und Eisen, gefesselt in Ketten, mit Gewichten
belastet, nicht einmal auf dem feuchten, harten Felsboden sich
ausstrecken konnte. Bei jeder Bewegung in dieser schwarzen Nacht der
Verzweiflung konnte er sich am harten Stein den Schädel einrennen. Der
Unglückliche, welcher hier der hochnotpeinlichen Frage entgegenbebte,
mochte glauben, in einen wahren Höllenabgrund gestürzt zu sein, aus
dem ihn wahre Teufel zu weiteren Höllenqualen führen sollten. Wie
Furchtbares mögen diese Wände und Gewölbe gehört und gesehen haben an
Qualen, Blut und Not an Leib und Seele, an Roheit, Grausamkeit und
unmenschlicher Verworfenheit, wovon ein Kind unserer Zeit sich schwer
einen Begriff zu machen vermag. Die jetzt im Freiberger Altertumsmuseum
befindlichen Marterwerkzeuge, die ehemals an diese Mauern geschmiedeten
Halseisen und Ketten, die Daumenschrauben, der »gespickte Hase«, das
Streckbett und wie diese Henkerswerkzeuge alle heißen mögen, die Haken
in der Decke, an denen die Opfer der Tortur zur Peinigung in die
Höhe gezogen wurden, sie legen Zeugnis ab von den blutigen Schrecken
und Entsetzen der »scharfen Frage«, die hier in verschiedenen Graden
gestellt wurde.

Der Chronist Möller berichtet einmal von den furchtbaren Strafen, die
hier vollzogen wurden. Ein Tagelöhner, Simon Kastner, hatte einen
Bürger und Kramer, Andreas Köhler, mit seinem Weibe, dem Sohne und der
Tochter in seinem Hause auf der Futtergasse mit der Holzaxt erschlagen
und das Haus, nachdem er es beraubt, in Brand gesteckt. Er wurde aber
ergriffen und man hat »weil er nicht allein diese, sondern mehr andere
grewliche Thaten bey der ~tortur~ bekennet, ihm seinen verdienten Lohn,
nach ergangenen Urtheil und Recht, wiederfahren lassen, also daß er
erstlich sechsmal mit glüenden Zangen zerfleischet, als einmal für dem
Rathhause, zweymal für der Erschlagenen Hause, zweymal auff dem Markte,
und einmal auff der Petersgasse, für dem Kramladen in Michael Pragers
Hause, daraus er den Sohn selbst abgeholet und heimkommen heissen,
ehe er ihn erschlagen. Hernach ist er auff dem Rabensteine, damit es
jederman sehen könne, von unten auff gerädert (da er denn, als er schon
sieben und zwantzig starke Stösse mit dem Rade auff die Schenkel, Arme
und Leib außgestanden, noch den Kopff auffgerichtet, und zu trincken
begehret) letzlichen auff ein hohes Rad geflochten, die Mordaxt über
ihn auffgestecket, und zu dessen Gedächtnis eine Schrifft auff ein
Täfflein an die Seule, darauff das Rad gestanden, angeheftet worden.«
Für die mittelalterliche Justiz ist bezeichnend, daß die Rechtsprechung
und Strafe in vollster Öffentlichkeit geschah und bei den Strafen vor
allem durch Abschreckung »zum Abschew und Exempel« gewirkt werden
sollte. Der Verbrecher wird durch die ganze Stadt geschleppt und dann
erst auf dem Rabenstein, »damit es jedermann sehen könne« langsam zu
Tode gemartert. Wir gehen jetzt mildere, vielleicht allzumilde Wege
in den Strafurteilen und der Strafdurchführung. Die Strafe soll zur
Besserung dienen. In jenen Zeiten mag durch solch blutiges, widerliches
Schauspiel zum Abscheu und Exempel wohl mehr die Roheit des gemeinen
Pöbels gesteigert als eine Steigerung der sittlichen Kräfte erreicht
worden sein.

Wieviele, auch unschuldige Menschen und adlige Seelen mögen hier im
Marterkeller unter blutigen Folterqualen zu furchtbaren, unmöglichen
Geständnissen gepreßt worden und zu einem qualvollen Verbrechertode
geschleppt worden sein! -- Gespenstisch zucken die Schatten im Raum,
den unsere Leuchte nur schwach erhellt. Hören wir nicht ächzen
und stöhnen hinter uns oder dort vor uns? Kam nicht ein schwerer,
todesbanger Seufzer, ein grauses Röcheln aus jenem dunklen Winkel?
Ist dort nicht Blut, Menschenblut an jenen Steinen der Wand? -- Es
schnürt uns die Kehle zu, als griffe jemand mit kalter, klammernder
Faust uns an die Gurgel, ein Schauer geht über den Rücken, als hauchte
uns der kalte, keuchende, gespenstische Atem Gefolterter an. Es ist
uns, als senkte sich das schwere Gewölbe mit seiner Last von Blut und
Schuld über uns hernieder, als rückten die Wände in ihrer schreckhaften
Finsternis näher und näher zusammen, um uns zu erdrücken, als kämen wir
nimmermehr aus dieser grauenhaften Nacht zum barmherzigen Lichte empor
-- -- -- -- hinaus! hinaus! Wir wenden unsere Schritte zum schmalen
Ausgang zur steilen Treppe, die in die Tiefe führt, die uns wieder zum
Lichte führen soll.

Draußen aber atmen wir tief und voll die köstliche Luft der goldenen
Freiheit. -- --

Wenn für die älteste Zeit und bei der raschen Rechtspflege, die nicht
viel Umstände machte, der Marterkeller mit der einen Einzelzelle
genügte, so brachte das Anwachsen der Bevölkerung, die erweiterte
Gerichtshoheit der Stadt und auch vielleicht der Stadtbrand von 1375
den Zwang und die Gelegenheit, Erweiterungswünschen und Neubauabsichten
nachzugehen. Ein regelrechtes unterirdisches Gefängnis wurde im neuen
Rathausbau angelegt mit drei nebeneinanderliegenden Zellen, die z.
T. in den Felsen gehauen sind und Mauern von 1½ ~m~ Stärke haben. Im
Erdgeschoß des Rathausturmes wird uns eine Falltür geöffnet und wir
steigen durch die viereckige Schachtöffnung auf einer Leiter in die
schwarze Tiefe hinab. Dumpfe Luft, wie aus einem Grabgewölbe, schlägt
uns entgegen. Am Ende eines 7 ~m~ langen, mit schwerem Tonnengewölbe
überdeckten, 2 ~m~ breiten Ganges befindet sich eine kleine,
schmale Türöffnung in der Seitenwand, welche wir nur tief gebückt
durchschreiten können, um zu den engen Vorplätzen der Einzelzellen
zu gelangen. Drei Vorplätze und drei Zellen reihen sich aneinander,
derart, daß jede Zelle besonders verschließbar ist und einen besonders
verschließbaren, engen Vorraum hat. Wie eine enge Spalte im Felsen
wirken die drei Vorräumchen, zu denen sich die winzigen Öffnungen
der dunklen Zellengräber wie schwarze Stollen unheimlich öffnen. Die
Türöffnungen oder besser Türschlitze in den meterdicken Mauern sind
nur 50 ~cm~ breit und so niedrig, daß nur ein Kind ohne tiefes Bücken
hindurchzuschlüpfen vermag. Kein Lichtstrahl fällt in diese Räume,
keine Lüftung ist vorhanden. Durch die Spalten im Felsen sickert das
Grundwasser und feuchtet den Boden und die Wände.

In der letzten dieser unheimlichen Zellen hat Kunz von Kaufungen, der
Prinzenräuber, seinem Spruche entgegengeharrt. Sechs Türen mußten
geschlossen werden ehe man bis zu diesem Gefangenen vordringen konnte.
Hier in diesem finsteren, unterirdischen Felsengrabe und dort oben an
der Stelle des schwarzen Steines auf dem Markte fand ein Schicksal
seinen Abschluß, das für ein Drama wirkungsvollen Stoff bieten könnte.

Wer war dieser Kunz von Kaufungen? Ein Michael Kohlhaas, der um
sein Recht bis zur Selbstvernichtung kämpft, oder ein gewöhnlicher
Raubritter, Verbrecher und gemeiner Verräter? Nein, nicht mit einem
Namen, Wort oder Etikett ist ein Charakter, ein Menschenschicksal
erschöpft und beurteilt. Verstehen ist mehr als richten! Kunz war
ein ganzer Mann, ein tapferer Ritter, der sich in vielen Schlachten
bewährt und den Herren, für welche er das Schwert gezogen, treue
Dienste geleistet hatte. Im sächsischen Bruderkriege, der fünf Jahre
dauerte, hatte er für den Kurfürsten Friedrich den Sanftmütigen
tapfer gekämpft, denselben Kurfürsten, gegen den er sich später
erhob und der sein Schicksal wurde. Seine Bildung scheint eine für
einen Edelmann des 15. Jahrhunderts nicht gewöhnliche gewesen zu
sein; er war nicht nur des Lesens und Schreibens kundig, sondern die
unter seinem Namen ausgegangenen Schriften zeugen auch von einer
gewissen Kraft und Gewandtheit des Ausdrucks. So wurde er Hauptmann
und Voigt auf dem Schlosse zu Altenburg und der Kurfürst sagte von
ihm _nach_ dem Prinzenraube: »Kunz sei ihm nie, kein Tag und keine
Stunde, unsicher gewesen und habe von ihm und den Seinen viel Gutes
empfangen, alles auf guten Glauben und Vertrauen, die er zu ihm vor
Andern gehabt habe.« Sollte dieses Urteil unverdient gewesen sein?
Später finden wir Kunz im Dienste der alten Reichsstadt Nürnberg im
Kampfe gegen den Markgrafen Albrecht Achilles. Er war der Hauptmann
der Armbrustschützen und hat mit großer Tapferkeit und Treue für die
Stadt gefochten und auch sein Blut vergossen. Die Nürnberger Chronik
sagt von einem Ausfall: »... auch ward Kuntz von Kauffungen auf den
Tag mit einem Pfeil durch den leib geschossen, doch ward er geheilt
und gesunt (der war der stat diener, ein Edelmann).« In einem anderen
Schlachtbericht heißt es: »Ein ander Hauf ward gemacht, der waren bei
50 gereisigen und des was ein Hauptmann der edel und menlich Conrat
von Kauffungen; be ihm waren die erbern (Patrizier) Gabriel Tezel,
Wilhelm Loffelholz und mere erbern auß der edeln stat Nürnberg.« Wenn
man bedenkt, wie selten in diesen Kriegsberichten die Anführer genannt
und die Taten Einzelner hervorgehoben werden und daß in seiner Schar
die stolzen Patrizier sich befanden, so kann man auf die hohe Achtung
schließen, welche Kunz sich erworben hatte. Das zeigt auch der
Bericht von der Schlacht am Pillenreuter See, durch welche der Krieg
gegen Albrecht siegreich für Nürnberg entschieden wurde: »Also ließ
der edel Herr von Blawen aufdrumeten und legt’ ein sein sper und rait
frischlich gegen den feinten. indem ward sich auch mengen der edel und
fest Conrat von Kauffungen mit seinen gesellen unter die feint. Indem
sich die mennlichen der spitzen von Nürnberg so hart hielten und so
keck und menlich gegen den feinten ritten gar in still und mit keinem
geschrei, da hub sich zu fliehen der Fürst« (Markgraf Albrecht). Ja,
auch im Liede wurde Kunz von Kauffungens Anteil an diesem stolzen Siege
gefeiert und der Rat zu Nürnberg erneuerte den Soldvertrag mit ihm
auf weitere drei Jahre unter Erhöhung seines Soldes und es heißt von
ihm: »er hielt sich gar redlich also, daz in meniglich liep hat.« Und
dieser tapfere, redliche Kriegsmann, den man in Nürnberg im Jahre 1452
»meniglich liep hat«, soll im Jahre 1455 nur ein Räuber sein? Nein,
nimmermehr! Ein Mann war er, der herrisch für das, was er für sein
Recht hielt, eintrat bis zum äußersten, und im trotzigen Vertrauen auf
seine Kraft, wenn ihm sein Recht nicht wurde, sein Recht sich selber
holte. Die mittelalterliche Auffassung vom Rechte und der Freiheit
eines Ritters, der nur dem gehorcht, dem er gerade seine Dienste
geweiht, und der auf eigne Hand Fehde führen darf, stieß hart zusammen
mit der stärker und stärker sich ausprägenden Macht des Landesfürsten
und dem Untertanenverhältnis und mit neueren Rechtsauffassungen und
Auslegungen, die ihm zuwider waren. Es ist das Drama des ausgehenden
Rittertums. Der Grund zu den Zwistigkeiten zwischen dem Kurfürsten
und Kunz war der Streit um das leidige Mein und Dein! Kunz fühlte
sich ungerecht behandelt; ein Gut, das ihm zustand, sei ihm trotz
treuer Dienste vorenthalten worden. Der Kurfürst beschuldigte ihn
verschiedener Raubrittertaten, feindseliger Gesinnung und des
Verrates mit Böhmen, das ihm feindlich gesinnt war. Eine Einigung kam
nicht zustande. Einen anscheinend stark vom Kurfürsten beeinflußten
Schiedsspruch eines Schiedsgerichtes erkannte er nicht an, und so griff
er denn trotzig zur Selbsthilfe. Vielleicht auch standen wirklich
weitergehende politische Absichten im Hintergrunde und dadurch, daß
er sich mit dem Raub der Prinzen vom Schlosse zu Altenburg Geiseln
und sichere Unterpfänder schaffte, diente er nicht nur seiner Rache,
indem er das Herz des Vaters traf, und seine Forderungen durchsetzen zu
können glaubte, sondern er hatte vielleicht einen Mächtigeren im Auge,
Georg Podiebrad von Böhmen! Dieser konnte die Geiseln wohl brauchen, um
seine ehrgeizigen Pläne auf sächsische Gebiete besser durchzusetzen,
und Kunz war verdächtig oft in Böhmen gewesen, wo er das Schloß
Eisenberg bei Brüx besaß.

So geschah in der Nacht vom 7. zum 8. Juli 1455 der Prinzenraub vom
Schlosse zu Altenburg, die Tat, welche weithin größtes Aufsehen
erregte. Kunz wurde bald ergriffen und samt einem Teil der Steigleiter
als handgreiflichem Merkmal der Tat -- ~corpus delicti~ -- nach
Freiberg gebracht, um dort sein Urteil zu empfangen. Warum nach
Freiberg? Freiberg war damals die größte Stadt Sachsens, die freie
stolze Stadt auf dem Berge! Das Freiberger Stadtrecht, dieses berühmte,
alte deutsche Rechtsbuch, hatte hier seine Stätte und Anwendung. Der
Rat zu Freiberg, die zwölf Geschworenen, hatte die Gerichtsbarkeit und
führte ein strenges und gerechtes Gericht. Er hatte vom Landesherrn das
alte Privilegium vom Jahre 1294 als Lohn für die vielfach bewiesene
Treue erhalten: wenn sich jemand gegen den Landesherrn vergehen
sollte, so solle die Entscheidung dieses Falles den Geschworenen zu
Freiberg überlassen werden. »Vorwirket sich eymand gen uns das wollen
wir rugen unde teidingen nach irme rate.« Der Kurfürst mag auch durch
kluge Rücksichten auf die öffentliche Meinung bestimmt worden sein,
über Kauffungens Tat durch einen Gerichtshof, der aus unabhängigen
Bürgern bestand und als völlig unparteilich gelten mußte, anstatt von
einem seiner eigenen Beamten oder durch einen von ihm eingesetzten
Sondergerichtshof entscheiden zu lassen.

Der Spruch lautete nach mündlicher Verhandlung, wie nicht anders zu
erwarten war, auf den Tod durch das Schwert. Am 14. Juli 1455 wurde
Kaufungen auf dem Markte hingerichtet. Vielleicht hat das uralte
Freiberger Richtschwert im Albert-Museum sein Blut getrunken. Das
Urteil mußte so fallen, wie geschehen, denn er war auf handhafter
Tat ergriffen, der Tat überführt und auch wohl geständig. Durch
weitverzweigte Verschwörung hatte er den Landfrieden gebrochen, er
war als »vridebrecher« »mit unrechter Gewalt und gewappneter Hand
und geruckter Wehre« in das Haus eingebrochen, und darauf stand das
Schwert! So wurde z. B. auch im Jahre 1493 zu Freiberg ein Herr v.
Carlowitz, welcher mit gespannter Armbrust durch die Stadt geritten war
und den Bürgermeister mit Erschießen bedroht hatte, gefangengesetzt und
enthauptet. Vielleicht hat Carlowitz auch in jener unterirdischen Zelle
seinen Spruch erwartet und hat droben auf dem Markt an gleicher Stelle
mit seinem Blute den Sand genetzt, wie Kaufungen 38 Jahre zuvor. Das
Freiberger Stadtrecht sagt: »Ist ir vire, sechse oder cehene derselben
vridebrecher oder wi vil ir ist da gewest an handhafter tat, man slet
in abe die Helse mit rechte.« Sie waren dem Freiberger Stadtrecht
verfallen! Das Schwert in jener Zeit war rasch und das Hälseabschlagen
eine glatte Sache, denn ein toter Hund kann nicht mehr beißen. Recht
und Vorteil mag öfter Hand in Hand gegangen sein und manchmal mag der
Richter auch unbewußt Partei zwischen Gerechtigkeit und Staatsklugheit
gewesen sein.

Wir blicken in das feuchte, enge Verließ, das viele Jahrhunderte als
Gefängnis gedient hat. Wenn diese Mauern erzählen könnten, welche
grauenhafte Reihe schauerlicher Taten, Reden, Gedanken, Flüche und
Seufzer, welcher Jammer, Elend, Schuld und Sünde, aber auch unschuldige
Leiden und Qualen, zertretene Hoffnungen, zerschmettertes Glück würde
uns da offenbar werden, so daß wir nimmermehr froh werden könnten unter
der Last der Geschichten und Gesichte aus der dunkelsten Nacht des
Lebens.

Dort sitzt der gefürchtete Kunz von Kaufungen, ein starker Mann mit
schwarzem Vollbarte und Haupthaare auf dem rohen Steinsitz seiner
Zelle, und hofft auf die Stunde der Freiheit, die doch nicht schlagen
sollte. Er grübelt und knirscht in verzweifelter Wut. Mächtige Freunde
hat er, die nicht dulden werden, daß einer ihres Standes dem Schwerte
verfallen soll, weil er sich selbst sein Recht gesucht. Den jungen
Prinzen ist kein Leid geschehen, das etwa mit Leib und Leben zu büßen
wäre. Das Fehderecht in seiner gerechten Sache gegen den Kurfürsten
ist gutes ritterliches Recht. Was gilt ihm das Freiberger Stadtrecht!
Die Tat geschah nicht im Banne des Freiberger Stadtrechtes! Kann
der Kurfürst als Kläger sich Recht und Richter selber wählen? Wird
der Kurfürst, welcher der Sanftmütige genannt wird, das Schwert
gebrauchen, obschon er einst sein treuer Diener war, will er die
Tat sühnen oder will er einen Feind vernichten? -- -- Er grübelt und
grübelt und dazu diese rabenschwarze Finsternis, diese Totenstille,
in welcher er lebendig begraben sich glaubt. Ist es Nacht, ist es
Tag, ist es Zeit oder ist es schon schaurige Ewigkeit? Er stöhnt in
verzweifeltem Grimm und schlägt die Faust sich blutig an den eichenen
Bohlen der schmalen Tür, doch nur die unbarmherzigen Ketten klirren. Er
brüllt wie ein verwundeter Bär, doch niemand hört ihn, niemand kommt,
ihn in die Freiheit zu führen. Vier Tage und Nächte vergehen so in
Nacht und Grauen, und als man ihn zum Lichte führt mit der Last seiner
Ketten, da führt man ihn zum Tode, da blitzt über seinem Nacken das
Schwert, sein Haupt rollt in den Sand. Die Tat hat ihre Strafe, die
Schuld ihre Sühne gefunden. Gerechtigkeit und Staatsklugheit reichen
sich die Hand und die Bänkelsänger ziehen durch die Märkte des Landes
und singen das Lied von Kaufungens Glück und Not und Ende, und später,
im Kasperletheater, erregt das Spiel vom Prinzenraub das Grauen und
Entzücken der Kinder. Ein altes Lied singt von ihm:

    »Was blast dich, Kunz für unlust an,
    daß du ins Schloß neinsteigest
    und stiehlst die zarten Herren raus,
    als der Kurfürst eben war net zu Haus,
    die zarten Förstenzweige?
    So geht’s, wer wider die öberkeit
    sich unbesonnen empöret.
    Wer es nicht meint, der schau an Kunzen
    sin Kop tut zu Freiberg noch herußen schmunzen
    und jedermann davon lernt.«

Ein schwarzer Stein mit verwischtem Kreuz liegt an der Stelle, wo sein
Haupt fiel, und ist seit Jahrhunderten eines der Wahrzeichen der
alten Bergstadt, die jeder wandernde Handwerksbursche und Zunftgenosse
als Ausweis seiner Ortskenntnis kennen und nennen mußte. Heute noch
speit auf den Stein jeder Schulbube, der vorübergeht: Er meint nach
alter Sage, es ginge ihm besonders in der Schule gut, wenn er zuvor
als braver Knabe dem Andenken des bösen schwarzen Raubritters und
Prinzenräubers seine Nichtachtung bezeigt hätte. 123 Jahre später, im
Jahre 1578, wurde das Rathaus von Andreas Lorentz »des Rats Steinmetz«,
mit einem Erker geziert. Aus dem Giebel schaut weit herausgereckt das
Haupt eines Geharnischten mit Eisenhaube mit trotzigen Mienen hernieder
auf den schwarzen Stein. Es soll Kunz von Kaufungen sein, der nach
seiner Richtstätte schaut und keine Ruhe findet, bis ihm Gerechtigkeit
nach seinem Sinne geworden.

Noch ein anderes Erinnerungsstück hält das Gedächtnis an Kunz
von Kaufungen den wechselnden Geschlechtern lebendig. Es ist die
Steigeleiter, welche er zur Tat benutzt hatte und welche seit jenen
Tagen im Rathause zu Freiberg aufbewahrt wird. Der untere kürzere Teil
befindet sich im Schlosse zu Altenburg. Die Beschaffenheit der Leiter
zeigt, daß es sich nicht um eine rasche Tat handelte, sondern mit
welcher kalten Überlegung und Sorgfalt lange vorher die Tat vorbereitet
und geplant war. In diesem Sinne mag sie in den Augen der Richter
besonders belastend und für das Urteil mit entscheidend gewesen sein.
Sie ist aus doppelt genähten, starken Ledergurten mit Holzsprossen
hergestellt und hat eine Länge von 7,50 ~m~ mit 30 Sprossen. Jede
Sprosse ist mit hölzerner Mutter sorgfältig von außen an den seitlichen
Gurten befestigt und gesichert. Mit jeder achten Sprosse sind fest zwei
Stützhölzer von etwa 20 ~cm~ Länge verbunden, durch welche die an der
Mauer hängende Leiter eine ziemliche Steifigkeit erhielt, so daß sie,
sich fest gegen die Wand stützend, genügend Abstand halten und auch ein
Hin- und Herschwanken und Pendeln vermeiden konnte. Drei Paare solcher
festen Sprossenstützen sind vorhanden.

Das obere Ende der Leiter ist durch ein Dreieck von Rundeisen an einem
eisernen Bügel oder Überwurf befestigt, der ähnlich einer festen
Klammer über die Fenstersohlbank des zu ersteigenden Fensters geworfen
wurde und sich dort fest einbiß. Dieser Klammerbügel ist jedoch lang
genug, daß das obere Leiterende entsprechend den Sprossenstützen im
Abstand von der Mauer gehalten wurde, um ein bequemes Steigen mit Hand
und Fuß zu ermöglichen. Es ist eine Arbeit raffinierter Überlegung und
Erfahrung, an welcher lange gearbeitet ist, um nur nicht etwa an einem
technischen Mangel den kühnen Plan scheitern zu lassen. -- --

An den gotischen Spitzbögen der oberen Ratsdiele befinden sich noch
zwei andere Zeichen mittelalterlicher Rechtspflege. Es sind zwei große,
schwärzliche Steine von halbkugeliger Form mit einem scharfkantigen
Eisenringe. Auf dem Stein ist das Bild zweier zänkischer Weiber zu
erkennen, die sich gegenseitig die Haare raufen. Sie stehen in steifer
Haltung mit erhobenem Arm nebeneinander in ihrer Renaissancetracht, --
roter, langer Rock, weißem Mieder und schwarzer Jacke mit Puffärmeln
-- und rollen mit den Augen. Im Bautzener Stadtmuseum befindet sich
ein ähnlicher Stein in Form einer runden Pilgerflasche und daher
»Büttelflasche« oder auch »Graue Suppe« genannt. Sie trägt die
Umschrift: »Mägde und Weiber, die sich schlagen, müssen diese Flasche
tragen.« Dieser Widmungsspruch erklärt auch unsere Steine dort oben.
Mit ihnen, den Prangersteinen, am Halse wurden vom Stockmeister
oder Büttel zänkische Weiber auf dem Markte an den Pranger gestellt.
Der eiserne Ring von 29 ~cm~ Durchmesser konnte bequem über den
Kopf gestreift werden. Der Stein ist aus Granit zurechtgehauen und
glatt bearbeitet. Auf der Rückseite ist eine Höhlung für den Busen
der Delinquentin herausgearbeitet. Das Gewicht beträgt 25 Pfund. In
der rückwärtigen Höhlung des einen Steines ist, von grünen Zweigen
eingerahmt, folgende Inschrift angebracht: Renoviret im Jahre Christi
1769 auf Anordnung Tit. Herrn Stadtr. Gottlob Hieron. Waegers durch
Joh. Gottlob Blöden. Stockmeister.

Dieser Stein war also schon vor mehr als 150 Jahren durch fleißigen
Gebrauch so abgenutzt im Laufe von vielleicht 200 Jahren, daß er im
Anstrich und Malerei neu aufgefrischt werden mußte. Der Stockmeister
hat sich mit großer Liebe und Sorgfalt, wie die saubere Inschrift
beweist, dieser Aufgabe unterzogen und sich selbst dabei mit verewigt.
Er glaubte wohl sicher, daß dieses drastische Erziehungsmittel
holder Weiblichkeit zur Friedfertigkeit, das zugleich eine derbe
Volksbelustigung von Rechtswegen war, noch lange sich seiner
Beliebtheit erfreuen würde. Abgesehen von der demütigenden Wirkung
und moralischen Pein, bedeutete diese Strafe auch körperlich eine
Qual, denn der Druck des scharfkantigen Ringes im Nacken und auf den
Schultern, dazu das schwere niederziehende Gewicht des Spottsteines,
mehrere Stunden hindurch die Roheit und Gehässigkeit und niederen
Leidenschaften des Pöbels dazu, mochten fast unerträglich gewesen sein.
Es mochte ein eigenartiges für unser heutiges Empfinden abstoßendes
Volksschauspiel abgegeben haben, wenn solche unholde Unglückliche
entweder allein oder paarweise sich gegenüberstehend, mit ihrem
schweren Halsschmuck geziert, mit Schimpf und Schmutz, faulen Eiern
und anderen übelriechenden Dingen beworfen wurden, und wenn sie dann
ihre losen, scharfen, schimpffertigen Zungen mit mittelalterlicher
Deutlichkeit und Schlagkraft gegeneinander und gegen ihre Angreifer
rücksichtslos gebrauchten, ein Wettkampf der Bosheit und giftiger
Leidenschaften, der wohl schwerlich zur Hebung und Läuterung des
sittlichen Empfindens beitragen konnte. Der derbe Volkswitz wird dabei
manche kräftige Blüte getrieben haben, die unserem heutigen Empfinden
vielleicht etwas zu urwüchsig erscheinen würde. Der erzieherische
Wert der Strafe für die Gestraften und das Volk mag nur gering
gewesen sein. Zweifellos sind diese echten alten Prangersteine im
Freiberger Rathause wichtige und interessante Zeugen alter Rechtspflege
und Strafauffassung. Was könnten diese Zeugen wohl berichten von
menschlicher Schuld, Tücke und innerer und äußerer Qual! -- --

Das Obergeschoß des Rathauses war einst eine einzige große Halle,
an deren Westende das Archiv und die alte Gerichtsstube, jetzt
Stadtverordnetensaal, am Ostende die frühere Kommissionsstube, jetzt
Ratssitzungszimmer sich befanden. Alle anderen Räume und Flure,
vierzehn an der Zahl, welche jetzt die alte Halle einnehmen, sind erst
später durch Einziehen von Wänden und Decken eingerichtet worden. Diese
einstige große Ratshalle hatte eine Breite von 16½ ~m~ und war von
der Marktseite und Burgstraßenseite her durch stattliche Fenster gut
beleuchtet. Die hohe, buntbemalte, hölzerne Balkendecke wurde durch
sechs gotische Spitzbögen auf fünf kräftigen, kurzen Pfeilern von
Grillenburger Sandstein getragen, so daß die mächtige Halle in zwei
gleich breite Schiffe getrennt wurde. Das Schiff an der Marktseite
zwischen Kommissionsstube und Gerichtsstube hatte 28½ ~m~ Länge,
während das nördliche Schiff an der Burgstraße die ganze Ausdehnung des
Rathauses mit 50 ~m~ Länge einnahm. Dieser gewaltige Saal, in dessen
Mitte die Spitzbögen mit ihren starken Pfeilern wie im wuchtigen Gange
einherschritten und den aufstrebenden elastischen Schwung ihrer Linien
zur Decke emportrugen, mit seinen bunten Farben, Gemälden und dem
Schmucke von Waffen, Schilden, Panzern, Sturmhauben, Harnischen, Fahnen
u. dgl. muß eine starke Raumwirkung gehabt haben, die anderen berühmten
Rathaussälen wohl gleich kam, oder sie vielleicht gar übertraf.

Hier vereinte sich das ganze festliche Leben der reichen Silberstadt
und brachte glanzvolle Tage und Nächte, deren malerische Wirkung und
derbe Fröhlichkeit wir uns nur schwer vorzustellen vermögen.

Hier hielt 1512 Herzog Heinrich seine Hochzeit und den Hochzeitstanz
ab. Welche Pracht der Gewänder, kostbarer Stoffe und herrlicher
Schmuckstücke mag da entfaltet worden sein. Hier gab der Rat den
Fürsten, die in Freiberg residierten oder zu Gaste waren, üppige
Prunkmähler, hier feierten die stolzen Patrizierfamilien ihre
Feste, weswegen der Saal auch das »Tanzhaus« hieß, hier fanden die
Bergknappschaftsfeste statt, welche alle Männer vom Leder, den
Oberberghauptmann mit Berggeschworenen und Knappen, den reichen
Silberherren und den armen Bergjungen zu gemeinsamer Feier bei reichem
Mahle, gutem Trunke und schließlich fröhlichem Tanze vereinten.
Hier fanden auch Theateraufführungen fahrender Künstler und die
Festspiele des Gymnasiums statt. Längst sind die Feste verklungen, die
Fröhlichkeit verrauscht, die Blumen verwelkt und Nelkenkränze verdorrt.
Andere Zeiten kamen, nüchtern, sachlich, kalt und sorgenschwer,
in denen die Fröhlichkeit andere Stätten suchte, der Sinn der
Zusammengehörigkeit auch in der Freude wie bei der Arbeit zersplitterte
und sich nach hie und da verkroch. Die Handwerker kamen, nahmen die
Waffen und allen Zierrat von den Wänden und bauten in den herrlichen
Saal Zimmer auf Zimmer ein, mauerten drei Bogenöffnungen zu, so daß aus
dem fröhlichen Tanzhaus, aus dem ernsten Rüsthaus mit seinen Waffen zu
Schutz und Trutz, ein nüchternes Geschäftshaus oder Verwaltungsgebäude
wurde. Nur die Feder und das Wort sind die Waffen, die hier noch
geführt werden. An die Stelle von Tanz und lauter Fröhlichkeit ist
stille Emsigkeit, treue Arbeit und unermüdliche Pflichterfüllung im
Dienste der Allgemeinheit getreten.

Nur die Ratsdiele ist vom alten fröhlichen Saale noch übrig geblieben.
Durch zwei Fenster wird sie beleuchtet mit tiefen Nischen der starken
Mauern, in denen Banksitze Platz gefunden haben. Eine schwere,
spätgotische Sandsteinbrüstung grenzt die Öffnung der von unten
aufsteigenden Treppe ab. Stumm schauen die Gestalten der sächsischen
Fürsten in Lebensgröße von den Wänden hernieder.

Mit Panzer oder seidenen Prachtgewändern bekleidet, mit Hermelinmantel,
mit Schwert oder Feldherrnstab in der Rechten, sind diese stolzen
Herren und Herrscher charakteristische Vertreter ihrer Zeit mit
allen ihren Vorzügen und Schwächen. Mag einzelnen Bildern die letzte
Meisterschaft fehlen, so sind sie doch ein künstlerisch und historisch
wertvoller Besitz und Schmuck des Rathauses, welchen die Jahrhunderte
seit Herzog Heinrich d. Frommen (1505 bis 1544) zusammengetragen und
sorgfältig bewahrt, gehegt und gepflegt haben. Vierzehn Fürstenbilder
hängen auf der Rathausdiele, sechs im Stadtverordnetensaale. Es ist
ein gutes Stück sächsischer und deutscher Geschichte, die an uns
vorüberzieht, wenn wir der Zeiten und Geschicke jener Männer und
Frauen gedenken. Dort Johann Georg I. und seine Gattin, die Kurfürstin
Sibylla Magdalena, haben die furchtbare Prüfung des dreißigjährigen
Krieges über ihr Land dahinbrausen sehen. In ganzer Figur am Tische
stehend trägt er ein grünseidenes Prachtgewand. Dunkel ist sein Haar
und Spitzbart. Drei Jahre vor Ausbruch des großen Krieges hat ihn
und auch seine Gattin, eine blonde anmutige Frau mit schönem weißem
Spitzenkragen, gleichfalls mit einem grünen, prachtvoll geschmückten
Seidengewand angetan, sein Hofmaler Johann Gerhardt, in voller
jugendlicher Kraft und Schönheit dargestellt.

Dort das Bild des Kurfürsten Johann Georg III., des Türkensiegers mit
rötlichblondem, lockigem Haar und Schnurrbart, der an der Befreiung
Wiens durch die Schlacht am Kahlenberge am 12. September 1683 so
ruhmreichen Anteil hatte. Zur großen Siegesbeute jener Schlacht
gehörten bekanntlich große Mengen Kaffee. Der Genuß des Kaffees, die
Entwicklung des »Wiener Kaffees« datiert aus jener Zeit, und auch die
besonderen engen Beziehungen des Sachsen zum Kaffee mögen in jenem
Siege ihres Kurfürsten ihren Ursprung gehabt haben. Er ist in Rüstung
mit malerisch zusammengefaßtem Hermelinmantel dargestellt und weist mit
dem Feldherrnstab auf den Feind. Eine Kanone mit dunklem, drohendem
Rohr spricht von seinen Schlachten.

Dort ist August der Starke in dunkler Rüstung mit blauem Samtmantel
und dem Bande des Weißen Adlerordens. Welche Fülle von Bildern,
Vorstellungen und Geschichten tritt uns vor das geistige Auge, wenn wir
seinen Namen hören und ihn im Bilde in seiner etwas theatralischen
Haltung betrachten. Mag er ein großer Egoist gewesen sein, ein
Genießer von besonderem Ausmaß, so ist doch seine Prachtliebe, sein
Sammlungseifer, seine Kunstfreude, seine Baulust für die Entwicklung
und Befruchtung der Kunst in Sachsen und insbesondere Dresden
von unschätzbarer Bedeutung gewesen. Durch ihn wurde Dresden zum
Elbflorenz. --

Dort fällt uns ein Bild ganz anderer Art durch seine Farbenpracht in
die Augen, das Bild des Königs Anton, der 1827--1836 regierte, ein
König der Biedermeierzeit. Er ist ein kleiner Mann mit gemütlichem
aber doch ernsthaftem Gesicht, dem man glaubt, daß er kein Feind des
Schnupftabaks und eines guten Rotspohns, aber mit Maßen und gehöriger
Würde und Herablassung ist. Er trägt einen scharlachroten Frack mit
schwefelgelber Weste und breitem, grünem Ordensband und dazu hübsche,
enge, mattblaue Hosen und hält in der Hand einen großen zweispitzigen
Federhut mit mächtiger Feder. Er sieht aus wie der König im Bilderbuch,
und, hätte er den schönen Federhut auf, würde er einem der schönsten
Papageien mit großem Schopfe im Zoo gleichen. -- Ist es erst wirklich
hundert Jahre her, daß sich ein König so verewigen ließ? oder ist es
nicht doch etwa ein König aus Biedermeiers buntem Bilderbuch? Das
fröhliche gemütliche Bild lacht als lustiger Farbenfleck in die ernste
Ratsdiele so leuchtend herunter, wo so viel Sorgen und schwere Gedanken
hin- und hergetragen werden, daß mancher mit Lächeln zu ihm aufsieht,
ihm zunickt und denkt: Du bunter Vogel, wie kamst du hierher aus dem
lustigen Märchenbuch. »Es war einmal ein König, der hatte einen ...?« --

Die wertvollsten Gemälde der Fürstengalerie hängen im
Stadtverordnetensaale. Es sind die Bilder Herzog Heinrichs des
Frommen, des Kurfürsten Moritz, des Kurfürsten August und seiner
Gemahlin Anna.

Herzog Heinrich der Fromme, der Freund und Gönner Freiberger Art und
Bürgertums, der Gründer Marienbergs, zeigt sich in seiner waffenfrohen,
ja waffenklirrenden Art. Es ist eine feste Mannesgestalt, der Herzog
Heinz, der da vor uns steht, mit braunem Vollbart und Haupthaar. Er
ist schwer gepanzert mit Kettenringkragen, Brust- und Beinharnisch.
Die Panzerschuh und Panzerschilde an den Knien sind vergoldet. Im
rechten Arm liegt ihm ein gewaltiges, bloßes, zweihändiges Schwert,
mit großem, goldenem Griff hoch an der Brust, das fast so groß wie der
Herzog selbst ist. Die linke Hand hält er am Griff eines zweiten, an
der linken Seite hängenden Schwertes, und an der rechten Seite trägt
er noch einen Dolch. Waffen und Kanonen waren seine Leidenschaft, und
im Zeughaus des Schlosses Freudenstein unter seinen schönen blanken
Bronzekanonen mit ihren Bildwerken und anzüglichen Sprüchen sein
liebster Aufenthalt. Einen kräftigen Trunk unter seinen ehrenfesten
Bürgern in der Ratstrinkstube, oder auch ein fröhliches Schützenfest
mit eigenhändigem Armbrustschießen nach der Scheibe, eine weidgerechte
Jagd in den Wäldern des Gebirges verschmähte er jedoch nicht. Sein
Mohr und sein großer englischer Windhund durften jedoch nicht fern
sein. Dafür hatte jedoch sein Kanzler Freydiger desto mehr Mühe, ihn
zum Schreiben zu bringen, und wenn es nur eine einfache Unterschrift
war. Lieber ein zweihändiger Riesenflamberg in beiden Händen, als einen
Gänsekiel zwischen den Fingern einer Hand! -- Heinrich hatte jedoch
mehr noch als kriegerischen Mut, er hatte Bekennermut und seelische
Kraft. Trotz des grimmigen Drohens und Schnaubens seines mächtigen
Bruders Georg schaffte er Luthers Lehre freie Bahn in Freiberg
und ließ sich auch durch Versuchungen nicht in seiner Treue und
Festigkeit erschüttern. Als Herzog Georg mit Zorn und Gewaltdrohungen
nichts bei ihm erreichte, versuchte er’s mit schlauer Überredung und
Bestechung: Er schickte Gesandte an Heinrich, um ihm sein Herzogtum
als Erbe anzubieten, falls er wieder zur alten päpstlichen Lehre
sich wenden wollte. Der Chronist sagt: »Die Gesandten wiesen auf
die Fürtrefflichkeit des Landes und großen vorhandenen Vorrates an
Silberkuchen, baren Gelde, Golde, Kleinodien und vielen köstlichen
Zierrathe hin ohne ihn bewegen zu können.« Heinrichs Antwort lautete:

»Es gemahne ihm ihr fürbringen nichts anders, als da der Satan dem
Herrn Christo alle Reichthume und Herrlichkeiten der Welt zeigete und
zu ihm sagete, dieses alles will ich dir geben, so du niederfällest und
mich anbetest, welches er nimmermehr thun, noch seinen Herrn Christum
um des Zeitlichen willen verraten würde, wenn er auch gleich mit seiner
Gemahlin an einem Stäblein betteln aus dem Lande gehen sollte!«

Er liebte sein Freiberg, in dem er seit 1506 fast 35 Jahre Hof gehalten
und ließ in sein Testament als letzten Willen schreiben, »er hette die
Freyberger in aller Trew und Gehorsam gegen Gott und ihm befunden,
drumb wolte er auch bey denselben ruhen und schlaffen«. Unter ihm und
seiner milden aber starken Hand hat Freiberg wohl seine glücklichste
Zeit erlebt.

Unruhige Jahre kamen unter der Herrschaft seines Sohnes, des Kurfürsten
Moritz, dem Sachsen viel zu enge war, der mit hochfliegenden Plänen
sich trug, und dem Religion mehr ein Mittel der Politik und hohen
Ehrgeizes war. Vielleicht wären seine Pläne zum Wohle des Reiches
gewesen, wäre er nicht zu früh, erst 32 Jahre alt, dahingerafft.
Welchen Lauf hätte wohl ohne den heimtückischen Schuß die
Weltgeschichte genommen? Vielleicht wäre Deutschland der dreißigjährige
Krieg erspart geblieben.

Dort aus dem Bilde neben seinem Vater schaut uns im Schmucke seines
rötlichen Vollbartes sein edler, ernster, länglicher Kopf mit klugem,
festem Blicke an. Man fühlt, daß hier ein Besonderer steht und den
Feldherrnstab in der Hand trägt. Er ist mit einem Panzer von dunkler
Farbe und gelber Feldbinde darüber gerüstet. Ist es derselbe schwarze
Panzer, den er in der Schlacht von Sievershausen trug, als ihn am
9. Juli 1553 der meuchlerische Schuß von hinten traf, der Panzer, der
nun schon Jahrhunderte im Dome zu Freiberg sich befindet? Die bei
Sievershausen erbeuteten Fahnen dort im Dom, von denen fast nur die
Schäfte noch mit wenig Resten, Fetzen und Fasern übrig sind, wissen
zu erzählen von jener Schlachtennot und frühem Schlachtentod, durch
den Deutschland seiner besten Hoffnung mit beraubt wurde. Der uralte
deutsche Mythos vom blinden Hödur, der den lichten Baldur durch
heimtückischen Schuß tötet, wird immer wieder neu und wahr bis in die
neueste Zeit. Dieser Mythos ist der Mythos von Deutschlands Schicksal
und Leid. --

Die Bilder des Kurfürsten August und seiner Gattin Anna stammen von
Lukas Cranach d. Jüngeren. Sie sind in schwarzer, spanischer Tracht
mit vollendeter Kunst gemalt. August trägt ein reiches, mit Gold
gesticktes Wams mit schwarzem, goldgesticktem Mantelkragen darüber
und enganliegende hohe, schwarze Strümpfe. Die Hand hält er links am
Degengriff. Nichts Kriegerisches liegt in dieser Erscheinung, sondern
mehr von einem eleganten Hofmann. Sein rötlichblonder Vollbart ist kurz
geschnitten und gepflegt. Auf seinem Haupte trägt er eine eigenartige
Kopfbedeckung, die etwa einer weichen, hohen Bergmannskappe gleicht.

Seine Gattin ist auch in Schwarz gekleidet. Das ganze untere Drittel
des Kleides, die Puffärmel und der Latz, sind reich in Gold gestickt.
Ihr helles, rötlichblondes Haar legt sich glatt gescheitelt über Haupt
und Schläfen und ein kleines Barettchen mit Feder deckt rechts den
Scheitel. Mit rührend schlichter, steifer Haltung steht sie da, hat die
Hände zusammengelegt und schaut mit blassem, kindlichem Blick auf den
Beschauer, wie eine Konfirmandin, die auf ihren Pfarrer lauscht.

Der Hintergrund beider Bilder, die als Gegenstücke gemalt sind, ist
ein großer hellgehaltener Fensterbogen, durch welchen der helle Himmel
hineinschaut, vor dem die schwarzen Gestalten stehen.

Das also ist »Vater August« und »Mutter Anna«, der kluge Volkswirt und
Haushalter seines Volkes und die treue Landesmutter neben ihm! Wie so
ganz anders stellt man sich dieses Fürstenpaar vor, als hier auf diesen
Cranachbildern! Nicht modisch elegant mit sattem, zufriedenem, geistig
unbedeutendem Antlitz wie er es zeigt, nicht geistig so unentwickelt
und schüchtern und leer, wie sie sich stellt, nein, als tatkräftige,
geistig bedeutende Persönlichkeiten, denen der geistige Adel und
das tüchtige Wollen und Können von der Stirne und aus den Augen
leuchtet. Nein, da sind die Bronzedenkmäler von Carlo de Cesare in der
Begräbniskapelle des Domes doch schöner, überzeugender und vielleicht
auch trotz aller Steigerung doch noch wahrer als hier, wo mehr der
körperliche als der geistige Mensch gegeben ist. --

Neben dem Stadtverordnetensaale, dessen alte Holzdecke von zwei
gewaltigen gotischen Unterzugbalken mit reicher Profilierung getragen
wird, liegt das alte gewölbte Urkundenarchiv. Durch einen gotischen
Türbogen mit tiefen Kehlen und Rundstäben, durch eine wuchtige
eiserne Plattentür mit schönen durchbrochenen Beschlägen und alter
kunstvoller, mehrfacher Verriegelung, die nur durch Drehung des
prachtvollen messingnen Löwenkopfes in der Mitte gelöst werden kann,
ein Meisterwerk der Schmiedekunst, und dann durch eine zweite, mit
Eisenplatten beschlagene Tür mit mächtigem, altem Kunstschloß treten
wir in diesen altertümlichen Raum, in dem wie in einer weltentrückten
Klause das Leben draußen schweigt und die Jahrhunderte zu uns zu
reden und lebendig zu werden scheinen. Eine andere Luft und anderer
Duft ist in diesem Raum wie in den übrigen Räumen des Rathauses. Ein
schönes Kreuzgewölbe spannt sich über uns. Der Boden ist mit roten
Ziegelplatten belegt, die dem Raume eine warme Farbstimmung geben.

Wir sind in der alten Silberkammer des Rathauses, dem feuer- und
diebessicheren Ort, wo die Kostbarkeiten und die Geldvorräte der Stadt
in schweren eisernen Truhen mit kunstreichen Schlössern und Riegeln
einst aufbewahrt wurden. Im dreißigjährigen Kriege 1632 brachte
man hier die städtischen Urkunden und kostbaren Stadtbücher unter.
Das große Fachwerk dort mit seinen vielen bunten Kästchen, das uns
anschaut wie die Wand einer altertümlichen Apotheke, wurde 1635 von
dem Tischler Georg Köhler hergestellt und nahm in seinen sogenannten
»Kammerkästchen« wohlgeordnet alle Urkunden, Verträge, Briefe usw. auf
bis auf den heutigen Tag, welche für die Stadt von besonderem Werte
und Wichtigkeit sind. Jedes Kästchen kann an einem hübschen, hängenden
Handgriff herausgezogen werden und ist mit fröhlichem Blattornament
in bunten Farben bemalt. Den Sockel dieser Kammerkästchenwand bilden
vorspringende Truhen, die für die Aufbewahrung von Bücherschätzen
ebenso wie als Sitze dienen können.

In der Mitte des ehrwürdigen Raumes steht ein uralter Tisch in der
Form des Tisches der Lutherstube auf der Wartburg und wohl aus
derselben Zeit stammend. Der Wurm hat eifrig schon sein Werk an ihm
getan. Verborgene Schubkästen sind unter seiner Platte. Ein Archivar
soll einst mit besonderer Begeisterung gerade an diesem Tische in den
alten Stadtbüchern geforscht haben. Ein feiner Duft stieg nämlich von
dem Tisch in seine Nase, denn hier im geheimen Schubfach hatte er
seinen besten Tabak heimlich geborgen, der ihn begeisterte wie einen
schwärmenden Jüngling das Veilchen, das im Verborgenen blüht. Freudig
schnuppernd graste er so auf den Feldern des Mittelalters und der
Stadtgeschichte.

Das Regal der zweiten Wand ist dicht mit Bänden aus allen
Jahrhunderten besetzt. Da sind vor allem die mächtigen Stadtbücher und
Ratsprotokolle in Schweinsleder gebunden, Bände von einer Größe und
einem Gewicht, daß sie nur schwer zu heben sind. Andere alte Bände
sind in Pergamentblätter mit gotischer Schrift gebunden, die aus alten
Klosterbüchern stammen. Kostbare Bände liegen auf dem alten Tisch. Wir
schlagen einen uralten Band auf mit schwerem Deckel aus Holz mit Spuren
eines roten abgeschabten Überzuges und mitgenommenen Messingbeschlägen
und fünf sehr starken, großen Messingnägeln auf beiden Deckeln. Es
ist das alte berühmte rote Freiberger Stadtrecht vom Jahre 1294, ein
kostbares, unersetzliches Werk, in prachtvoller gotischer Schrift auf
starkem Pergament geschrieben, mit vielen schönen Initialen. Das erste
herrliche Initial in Blau, Grün und Gold gehalten, über die ganze
Seite reichend, klingt noch in der Ornamentik an romanische Formen an
und umschließt in dem Buchstaben »~G~« das Wort »Got«. Die Einleitung
dieses ehrwürdigen, durch Jahrhunderte und weit über Sachsens Grenzen
anerkannten Gesetzbuches lautet:

    »Got der Himel und erde geschuf,
    der helfe uns volbrengen diz buch,
    des helfe uns got amen. Ich hebe an
    in gotis namen. Unde schribe
    vribersch recht. wer mir helfe
    der si gotis knecht.
            Diz ist von deme erbe«

womit dann bezeichnenderweise der erste Abschnitt beginnt.

Daneben liegt die berühmte Handschrift des Freiberger Bergrechts von
1324, ein Band von ähnlicher Art und Schrift. Markgraf Heinrich hatte
im Jahre 1255 den Bergschöppenstuhl errichtet mit der Befugnis, in
allen Bergsachen Recht zu sprechen. Bis 1856, also 600 Jahre bestand
dieser Berggerichtshof. Er hat das Bergrecht entwickelt, welches hier
auf diesen schönen Pergamentblättern seine erste Niederschrift fand
und für ganz Sachsen maßgebend war. Bereits im dreizehnten Jahrhundert
fand es im Ordensland Preußen, in Schlesien und Mähren, ferner in
Siebenbürgen und Serbien Eingang und übte einen bedeutenden Einfluß
auf die gesamte deutsche Berggesetzgebung aus. Im Jahre 1332 betrieben
schon sächsische Freiberger Bergleute in Serbien fünf Gold- und
Silbergruben und wendeten ihr heimisches Bergrecht an. --

Ein anderer schmaler, langer aber starker Band in Schweinsleder
gebunden und in mittelalterlicher Handschrift und Sprache geschrieben
erregt besonders unsere Aufmerksamkeit. »~Catalogus Truffatorum~ oder
Schwarze Register« steht auf seinem Rücken. Wir blättern darin und
fühlen uns versetzt in das alte Dinghaus am Markte vor die Schranken
des Gerichtes, um die sich Volk drängt. Der Angeklagte fehlt, aber
ein Ankläger schildert mit zorniger Stimme die Verbrechen des
Entwichenen und fordert seine Strafe, Verbannung bei Todesstrafe od.
dgl. Es ist das Verzellbuch oder Verzählbuch, das wir aufgeschlagen
haben, die schwarze Liste, in welcher seit der zweiten Hälfte des
14. Jahrhunderts bis 1518 über 2100 Übeltäter verzeichnet sind. Der
Verzählung, einer Art Verbannung und Ächtung, fiel anheim, wer wegen
eines Verbrechens flüchtig geworden war und auf Anklage nicht vor
den Schranken des Gerichtes erschien, um sein Urteil zu empfangen.
Wurde ein so Verzellter später ergriffen, so wurde ohne weitere
Verteidigung und Gerichtsverfahren das Urteil an ihm vollstreckt. Von
wieviel menschlichen Leidenschaften, Schuld und Sühne aus früheren
Jahrhunderten weiß dieser Schweinslederband zu berichten, und zu
erzählen von der straffen Strenge der Rechtspflege und der Sitten
und den harten Strafen alter Zeit. »Uff den Hals« verzählen, d.
h. Todesstrafe wird nicht selten verhängt, und mancher mag seinen
flüchtigen Feind, der sich nicht verteidigen konnte oder wollte, auf
diese Weise vernichtet haben. Da lesen wir z. B.: »Reinfried Große
hat lassin vortzeln Frantzen Hekeler uff sinen Hals darumb das er ym
gedreuwet hat er wolle im schaden am lybe und am gute.« Also auf eine
Drohung wurde Todesstrafe gesetzt!

»Die Burger lassen vertzeln uff synen hals Hans Ysenhut darumb daz er
in dem frauwenhuße gewest ist und dorinne geunfugit hat.« Unfug im
Frauenhause oder im Weinhause mit leichten Frauenzimmern fällt öfter
der Verzählung anheim. -- Als Kuntze Braun »eyner frauwe by nacht in
yr huß gelaufen und sie obil behandelt« hatte, wurde er »uff sinen
hals« verzählt und sie »lysen ym darumb seinen kopp abehawen«. -- Einem
anderen Übeltäter, der einen Beutel, worin das Erz gewaschen wurde,
»abegesnyden« hatte, hat man »laßin die oren absnyden« und verbannte
ihn »uff seynen hals« auf ewige Zeiten aus Stadt und Land. Ja sogar
darauf, daß fremdes Bier ausgeschenkt wurde, stand Verbannung: Meister
Nikols des Zimmermanns swester wurde bei Todesstrafe auf Jahr und
Tag verbannt »darumb das sy Kemnitzer bier geschenkt hat wider der
Burgergebot uff iren hals«.

Anfangs wendete man die Verzählung nur bei schweren Verbrechen an,
später, gegen Ende des 15. Jahrhunderts, wurden aber sogar geringe
Vergehen und Übertretungen damit gestraft. Es konnte jedoch zuweilen
die Strafe losgekauft werden. Thomas Strellers »Wyb« wurde verzählt,
weil sie gesagt hatte: »Nein -- die Burger allhie eßen nicht die
großen heringe sondern wenn dy von Zeydaw (Sayda) die großen guten
heringe eßen so müssen sie hie den dregk essen.« Zwei Burschen wurden
verzählt, weil sie »uff der Paucke geslagin habin«, ein anderer, weil
er Spottverse gedichtet und gesungen hat, Kaspar Kirchberger »darumb
das er an dem Tore gehüt hat und hat geslaven«. -- Herzog Heinrich der
Fromme verbot 1525 die Verzählungen, weil offenbar viel Mißbrauch damit
getrieben wurde und z. T. auch mündliches Verfahren üblich geworden war.

Wir schließen das ehrwürdige Buch, in dem sich uns wie in einem Spiegel
Alt-Freiberger Leben zeigte, ein Leben so tüchtig und ehrenfest in
festen Sitten und Gesetzen gehalten, daß wir nicht ohne Beschämung
darauf zurückschauen müssen.

Dort weiter lockt uns das alte mächtige Bürgerbuch, in ihm zu blättern.
Das älteste Bürgerbuch, welches 1404 begonnen ist und über längst
dahingesunkene Geschlechter Auskunft gibt, trägt auf seiner ersten
freien Seite spätere Einträge zum Lobe Freibergs z. T. in lateinischer
Sprache, etwa aus der ersten Hälfte des 16. Jahrhunderts, Aussprüche
Herzog Georgs:

    »Leipzig die beste, Freybergk die größte,
    Chemnitz die feste, Annabergk die liebste,«

    ferner »~Lipsia ter in anno, Friberga vero quater fructum
    refundit.~« Leipzig schüttet dreimal im Jahre, Freiberg aber
    viermal Frucht! --

Dieser Stolz auf die Stadt war wohl begründet, denn 1474 belief sich
die Zahl der Hausgrundstücke auf 579 in Freiberg, in Leipzig 519,
in Dresden 427. Bereits 1400 hatte Freiberg eine Wasserleitung und
dafür einen Röhrmeister angestellt. Eine unterirdische Beschleusung
hatte ihre Anfänge den Bergleuten zu verdanken. 1484 war bereits
eine Bauordnung erlassen, welche steinerne Häuser, harte Dachung und
massive Brandgiebel vorschrieb. 1490 hatten die Tuchmacher schon eine
Kranken- und Sterbekasse. Freibergs Handel und Privilegien reichten
über das ganze Erzgebirge. Manche der alten Bürgergeschlechter hatten
Besitzungen und Reichtümer wie kleine Könige und blühten durch
Jahrhunderte. Das Bürgerbuch war so ein Buch des Stolzes für sie.
Die Namen der Prager und Alnpeck, der Schönlebe und Schönberg, der
Lingke, Monhaupt und Molsdorf usw. waren weit berühmt im Lande. -- Wir
schauen auch in die bunten Kammerkästchen und nehmen von den kostbaren,
ehrwürdigen Urkunden einige zur Hand mit ihren mächtigen Siegeln in
Holzkapseln. Die älteste ist ein kleines Schreiben auf Pergament,
etwa 50 Jahre nach der Gründung Freibergs geschrieben, eine Bulle des
Papst Honorius III. vom Jahre 1224, in welcher er versichert, daß
er das zu Freiberg neu gestiftete Hospital St. Johannis in seinen
Schutz genommen habe. Ein bleiernes Siegel hängt daran in vorzüglicher
Prägung mit den Köpfen zweier Heiligen und einem Kreuz dazwischen.
Ehrfürchtig betrachten wir dies 700 Jahre alte Schreiben, welches das
heute noch blühende Hospital in seinem Geburtsjahr grüßt und bestätigt.
Honorius III., der Stifter des Dominikaner- und Franziskanerordens, der
den glänzenden Hohenstaufen Friedrich II. zum Kaiser krönte, sandte es
aus der Weltstadt Rom in das rauhe, unwirtliche Gebirge hoch im Norden,
wo eine junge Siedlung als neuer Kulturmittelpunkt in Urwäldern unter
heidnischen Sorben sich ausbreitete und aufblühte. Welch ein Gegensatz
echt deutscher Art und Schicksals wird uns bei dieser Urkunde lebendig:
Dort der deutsche Kaiser im sonnigen Sizilien, im schimmernden Palermo
seinen halb sarazenischen Hof haltend, der in sich alle Pracht des
Morgenlandes und des Abendlandes vereinigte, dem deutschen Lande und
deutscher Not fremd geworden und seine ganz große, staatsmännische
Begabung auf Kunst und Wissenschaft und die wirtschaftliche
Entwicklung, auf Handel, Rechtspflege und Heer in Italien und Sizilien
verwendend, seine deutsche Heimat vergessend und der Gesetzlosigkeit
und Raublust innerer und äußerer Feinde überlassend, hier dagegen
gleichzeitig im Norden ein hartes, eisernes, einfaches Geschlecht
von deutschen Bürgern, Bergleuten, Bauern in dunkler Waldwildnis und
rauhem Gebirge in unermüdlicher Arbeit die Heimat sich erobernd,
dem heimatlichen Boden Schätze abringend und aus eigener Kraft und
tiefster Seelenstärke eine Kulturblüte hervortreibend, die durch die
Jahrtausende leuchtet. Die goldene Pforte und die Kreuzigungsgruppe
des Domes, Werke erhabenster Kunst und deutschester Art, Gesetzbücher
und soziale Einrichtungen des Erzbergbau- und Hüttenwesens mit ihrer
glänzenden Entwicklung sind heute noch redende Zeugen dieser alten
schwer errungenen Kultur.

Eine andere Urkunde fällt uns besonders durch ihre zwei köstlichen,
großen Wachssiegel in Holzkapseln auf, wahre Meisterwerke der
Kleinkunst. Sie haben 11 ~cm~ Durchmesser und stellen in feiner
gotischer Zeichnung einen Ritter auf anreitendem, gepanzertem
Turnierroß dar mit Fahne im Arm und einzelnen wunderbar zart
durchgeführten Wappen in der freien Fläche. Es ist die Urkunde, in
welcher Bischof Johannes zu Meißen am 25. August des Jahres 1480 die
Kirche unsrer lieben Frau zu Freiberg zu einer Stiftskirche erhob
und das Domkapitel daselbst einrichtete. Vor unserem Auge steigt die
Zeit der ausgehenden Spätgotik auf, als im deutschen Boden tausend
neue Keime sich regten und Altes fallen und sterben sollte, als ein
Suchen und Fragen durch die Lande ging und neue Welten aus dem Dunkel
emporstiegen. Wir sehen Freiberg in Flammen stehen, den alten Dom
stürzen und wieder aufsteigen aus den Trümmern mit schlanken Schäften
und kunstvollen Netzgewölben, während eine neue Kunst mit belebendem
Hauche neue frische Blüten sprießen läßt. -- Dort der Ablaßbrief
mit seinen bunten Heiligenbildern aus jener Zeit erinnert uns an
Johann Tetzel, der auch in Freiberg seinen einträglichen Handel
trieb. Freilich erkannte der gerade ehrliche Sinn gar bald, wie hohl
und unwürdig dies Treiben war. Luthers Hammerschläge am Tor der
Schloßkirche von Wittenberg hatten auch in Freiberg kräftigen Widerhall
gefunden. Als Tetzel kurz nach dem weltgeschichtlichen 31. Oktober
1517 nach Freiberg mit seinem Ablaßhandel kam, »hat es ihm so wol als
zuvor nicht glücken wollen, also gar, daß mehr allein wenig Personen
seiner geachtet, sondern auch die Bergleute ihn zu beschimpffen sich
unterstanden und verlauten lassen, das gesamlete Ablaßgeld ihm gar
abzunehmen, deßwegen er bald fortgewandert ...«

Aus den Kammerkästchen im alten ehrwürdigen Archiv, aus den Urkunden
und pergamentenen Handschriften, aus den mächtigen Foliobänden längst
vergangener Tage steigt so altes deutsches Leben, großes Geschehen, das
Gedenken großer Taten und Männer auf. Luther und Melanchthon, Johann
Sebastian Bach und Bismarck wandeln an uns vorüber, werden lebendig,
wenn wir ihre Handschriften sehen und in der Hand halten. Wir sind
nicht mehr im Urkundenarchiv zwischen engen Mauern abgeschlossen
vom Leben, von dem kaum ein Laut hereindringt, nein, wir stehen wie
auf einer hohen Warte und schauen hinein in das flutende Leben, wie
es durch die Jahrhunderte strömt und seine Wellen aufwirft, und in
seinem Vorwärtsdrängen die Geschlechter durcheinanderwirbelt und
treibt, aneinanderreibt, emporträgt und niederreißt, aus dem Ursprung
ferner Vergangenheit her aus dem Zeitenwandel Geschichte schaffend;
das Schauen wird uns Erlebnis, Erlebnis der Heimat, Erlebnis ihrer
ringenden, kämpfenden Seele; das Leben der Heimat rauscht uns, und die
Liebe zur Heimat ist die aus dem inneren Erlebnis emporwachsende Frucht.

Aus dem Urkundenarchiv, wo vergangene Zeiten eindringlich zu uns
sprechen, gehen wir hinüber zum Ratssitzungszimmer, wo mit den
Forderungen, Leiden und Nöten der Gegenwart gerungen wird und ernste
Männer raten und taten, sich mühen und sorgen um das Wohl der Stadt.
Wir schreiten durch eine altertümliche doppelflüglige Eisentür, die
aus geschmiedeten Platten zusammengenietet und mit durchbrochenen
Auflagen und Bändern reich verziert ist, ähnlich der schönen Eisentür
am Archiv. Ein mächtiges Kunstschloß dient zur besonderen Zierde und
Sicherung. Eine zweite Tür aus starkem Holze in eingelegter Arbeit
mit reicher Profilierung liegt hinter der Eisentür und wird umrahmt
von einem reichen Renaissanceportal im Ratszimmer. Der Raum ist
7,50 × 9 ~m~ groß und ist mit einem flach gespannten Netzgewölbe
mit aufgeputzten Rippen überspannt, in das die Stichkappen über den
Fenstern tief hineinschneiden. Die Stimmung des Raumes, ein sattes
Grün der Wände mit leuchtendem Goldgelb der Wölbung, mit dem großen
länglichrunden Ratstisch und den hochlehnigen, geschnitzten Stühlen
ist ungemein behaglich. Dazu trägt nicht zum mindesten bei die den
ganzen Raum beherrschende kostbare Vertäfelung der Ostseite mit ihren
Gesimsen, Pilastern, Füllungen aus edlen Hölzern in eingelegter Arbeit
und reichen Profilierungen. Beim näheren Zuschauen finden wir, daß
diese hoch bis an den Gewölbekämpfer hinaufgehende Vertäfelung ein
wunderbares Schranksystem ist, das in tiefen Wandnischen mit vielen
Fächern eingebaut ist. Die Türen dieser Wandschränke haben zierliche
durchbrochene Beschläge, welche von demselben geschickten Schlosser
stammen, der die Türen zum Archiv und zum Ratszimmer schuf, dem
Ratsschlosser Paul Winkler, der 1630 acht Gulden für seine Arbeit
erhielt. Die Kunst der Schlosser und Schmiede stand in Freiberg in
hoher Blüte, und gar manches prächtige Werk zeugt heute noch von ihrer
geschickten Hand. Da sind vor allem die köstlichen geschmiedeten Tore
und Einfriedigungen am grünen Friedhof am Dom aus der Hand Gabriel
Mehners (1653--1705) mit ihrer reichen, materialgerechten Ornamentik,
Spiralen, üppigen Blumen und Rankenzügen, zu nennen, ferner die
schönen Gitter in der Begräbniskapelle und in der Annenkapelle am Dom,
geschmiedete Grabkreuze, Vorhangträger, Schlosserzeichen, Türbänder,
Fenstergitter usw. im Altertumsmuseum. Der Rat der Stadt wußte den
Wert solcher kunstvollen Handwerksarbeit wohl zu schätzen nicht nur
dadurch, daß er die tüchtigsten Meister zur Arbeit heranzog, sondern
auch dadurch, daß er schön gearbeitete Meisterstücke ankaufte und
gelegentlich verwendete. Durch diese Art praktischer Kunstpflege wurde
das Handwerk gestärkt, der Wetteifer geweckt und die Leistungsfähigkeit
erhöht, so daß der Ruf der Freiberger Arbeit sich weit verbreitete.

Der Wandschmuck des Ratszimmers ist sonst schlichter Art. Zwei mächtige
Geweihe, Zwölfender aus den Rehefelder Waldrevieren stammend, mit blank
gefegten, weißen Enden bringen einen Hauch von Harzduft, frischer
Bergluft und der grünen Freiheit der Berge in den gestrengen Raum
städtischer Verwaltung und Sorgen. Ein Ölbild des früh verstorbenen
trefflichen Malers Mißbach an der anderen Wand führt in die heimische
Landschaft, in ein grünes Wiesental, über dem blauduftiger Waldhang
sich erhebt. Im Wiesengrün leuchten blaue Blumen als hätte der blaue
Frühlingshimmel seine Pracht mit vollen Händen darin ausgestreut, und
ein Busch glänzt mitten im Grün im funkelnden Sonnenglanz als sollten
Wiese und Wald, Himmel und Sonne nur seiner Schönheit dienen.

Gar manchmal, wenn in schwerer Beratung die Geister sich erhitzen, oder
im Redefluß die Stunden zähe sich dehnen, mag ein Auge in diesen grünen
Frühling sich flüchten, sich erfrischen und den Geist zurücklenken von
trocknem Aktenstaub und grauer Theorie, zum grünenden frischen Leben
freier Entschlüsse.

Noch ein anderes Bild erregt unsere Aufmerksamkeit, der alte
Kupferstich von F. B. Werner »Freyberg in Meißen«, etwa aus der Zeit
um 1710, aus welchem man so recht die stolze Wehrhaftigkeit der alten
Stadt erkennen kann. Mit peinlicher Genauigkeit und Schärfe und großem
malerischen Reize sind die Türme und Mauern, die Wälle, Gräben und
Teiche der Befestigung dargestellt und über sie hinausragend das
bunte Gewirr der Dächer und Häuser und hoch in die Lüfte steigend die
Türme der Kirchen und des Rathauses. Ja, wenn einst ein Stadtkind
von außen sich dieser seiner Heimatstadt näherte, oder von einer der
hochgetürmten Halden hinabsah auf dieses stolze wehrhafte Stadtbild, so
mochte ihm mit Recht sein Herz höher schlagen, denn kaum eine andere in
weiten Gauen mochte ihm gleichen an Schönheit, Eigenart und trotziger,
auf sich selbst gestellter und bewährter Kraft. Die Stadt ist die
Krone der Landschaft und damit der künstlerisch vollendete Ausdruck,
die echte Ausprägung ihrer Geschichte und ihrer inneren Bedeutung und
Kraft. --

Hier im Ratszimmer, wo die Geschicke der Stadt seit Jahrhunderten
sich flechten und lösen und die Gedanken und Sorgen um ihr Wohl und
Wehe seit Jahrhunderten sich kreuzten, aufwuchsen und wieder zur Ruhe
gingen, hier spricht eine Stimmung voller Eigenart zu dir, wenn du es
hören und fühlen willst, als wäre dort das Herzpochen eines lebendigen
Wesens, das groß und heilig ist, viel erfuhr und viel erfühlte, viel
erlitt, doch nie erlahmte, als wären wir in einer der Herzkammern der
Heimat, durchpulst von warmem, lebendigen Blute und Geiste, voll des
Großen und Schönen, voll von Erinnerungen und Geschichte, voll von
Drang, Arbeit, Hoffnung, Zukunft. --

Noch einen Raum müssen wir betreten, ehe wir das alte Rathaus
verlassen, den Raum, in dem Einzelgeschicke sich flechten, in dem
Gedanken sich kreuzen und binden, in dem Herzen pochen ganz anders,
als wie sonst im Leben, Herzen voll von Entschlüssen, Plänen, Drang,
Hoffnung, Zukunft -- es ist das Eheschließungszimmer, die alte
Lorenzkapelle im Rathausturme.

Der Turm, die beherrschende Zierde des Rathauses und Marktes, ist von
dem Bürgermeister Nikol Weller von Molsdorf auf seine eigenen Kosten
erbaut worden, »der Stadt Freyberg zu Ehren, weil ihn Gott der Herr
durch das Bergwerck und geführte Handlungen reichlichen gesegnet«.
Schon von außen sieht man, daß das Geschoß der Lorenzkapelle seine
besondere Bedeutung hat, denn an den Außenkanten des Turmes sind zwei
Nischen ausgespart mit schlichtem, kleinen Baldachin, in welchen einst
die Gestalten der Mutter Gottes und des heiligen Lorenz, als der
Schutzheiligen des Rathauses, sich befanden.

Von der großen Ratsdiele her betreten wir durch einen halbdunklen
Vorraum die alte gotische Lorenzkapelle. Es ist ein neckischer Zufall,
daß gerade der heilige Lorenz der Schutzheilige des jetzigen Raumes für
die bürgerlichen Eheschließungen mit den beiden feierlichen Stühlen vor
dem grünen Tisch ist, denn dieser Märtyrer wurde auf dem Rost gebraten.
Hoffentlich bleiben derartige Märtyrergefühle allen erspart, die zum
Lebensbunde sich auf die entscheidenden Stühle niederlassen.

Zwei andere Schmuckstücke aus der Zeit der Erbauung passen sich in
sinnig symbolischer Weise dem jetzigen späten Zweck der alten Kapelle
an, die in Stein gehauenen Wappen ihrer Erbauer, der Bürgermeister
Weller von Molsdorf und Jobst Krohe. Das Molsdorfsche Wappenzeichen
stellt zwei Schwanenhälse dar, die in den Schnäbeln einen goldenen
Ring halten, das Symbol der Treue, welche zwei Seelen bindet, das
Krohesche Wappen, eine Krähe, welche sich die Brust aufreißt, das
Symbol der Aufopferung, welche das eigene Herzblut hingibt.

Diese redenden Wappen alter Freiberger Geschlechter, die heute noch
so ganz besonders zur Zweckbestimmung des Raumes sprechen, sind
über dem herrlichen Eingangsportale zur Kapelle angebracht. Dieses
reiche gotische Portal ist das prächtigste Stück gotischer Kunst,
-- wenn man die unvergleichliche Tulpenkanzel im Dome ausnimmt, --
welches in Freiberg erhalten ist. Reiches Stabwerk von Rundstäben,
tiefen Hohlkehlen und scharfen gratartigen Profilen mit kräftiger
Schattenwirkung schließt sich in schräger Laibung von 1 ~m~ Tiefe in
kühnem Schwung zum edlen Spitzbogen zusammen. Die schlanken Rundstäbe
haben schöne senkrecht oder schraubenförmig geriefte Sockel. Der
äußerste Stab rechts und links blüht zu einer schlanken Säule auf
mit schönem, spätgotischem Blattkapitell, das auf einem glatten
Kämpferblock je eine schlanke Fiale trägt mit zierlichen Kantenblättern
und Kreuzblume als Abschluß. Zwischen den Fialen ist ein schwungvoller
Kielbogen, wie ihn die spätere Gotik liebte, eingespannt, aus dem reich
und stark modellierte Blätter hervorwachsen und der schließlich zu
einer stolzen Kreuzblume mit doppeltem Blätterkranz bis fast an das
Gewölbe oben aufschießt. Überrascht stehen wir vor diesem Meisterwerke
der Steinmetzkunst, das etwa um 1440 von Freiberger Handwerkern
geschaffen, ein Beweis für den großzügigen, künstlerischen Sinn der
Erbauer und das Können jener Zeit ist. Ein schönes, hochgeschwungenes
Sterngewölbe mit edel profilierten Rippen überdeckt den etwa 12 ~qm~
großen, quadratischen Raum. 3 große, farbig verglaste Fenster mit
tiefen Nischen in den starken Turmwänden, die als Rosenlauben zart
bemalt sind, spenden eine Fülle von Licht und geben dem Raume eine
festlich feierliche Wirkung.

Zierliche symbolische Malerei an den Türen der eingebauten Schränke
ist wie eine liebliche Begleitmelodie zu dem Rhythmus und der
klangvollen Harmonie des ganzen Raumes. Die alte Lorenzkapelle, das
Eheschließungszimmer, ist als ganzer Raum und in ihren Teilen wie ein
Symbol ihrer Bestimmung, ein Symbol des tiefen Sinnes und Zweckes des
Ehebundes, daß Treue und Hingebung, Klarheit und Harmonie erst die
rechte Vollendung geben, daß das Einzelne dem Ganzen dienen muß, um
seine Bestimmung zu erfüllen, und daß das Ganze erst durch die Harmonie
der einzelnen Teile lebt und gewinnt. -- -- -- --

Sollen wir noch weiter durch das Rathaus wandern und uns erzählen
von Räumen und neuen Dingen, die noch keine Geschichte haben? Gar
manches wäre noch der Beachtung wert. Da hängt in der großen Diele
ein mächtiger Kronleuchter aus Holz von der bunten Balkendecke
herab, der in eigenartiger Zusammenfügung und Gestaltung schlichter
erzgebirgischer Volkskunst dem Raume einen volkstümlichen Heimatklang
verleiht. Da steht in der kleinen Stadthausdiele auf der Treppensäule
frei im Raume die Gestalt eines Bergmanns mit dem Wappen der Stadt und
einem großen Hammer über der Schulter, der Sohn der alten Bergstadt,
der über ihr Wohl und Wehe, über Recht und Ehre Wacht hält. Da hängt an
der Wand das eiserne Kreuz, welches 1915 opferbereite Hände nagelten.

    »Dies Denkmal eisenharter Zeit,
    gehüllt in schlichtes Eisenkleid
    künde der Heimat Dankbarkeit«

ist sein Widmungsspruch.

Welche Gedanken und Erinnerungen werden da lebendig. Dinge, die keine
Geschichte haben? Ach, wir haben Geschichte erlebt, daß uns das Herz
stolz und groß und doch wieder weh und wund wie von sieben Schwertern
wird. --

Ein großes Schlachtenbild von 1870 hängt dort an der Wand, wo stolz der
Kommandeur mit seinen Offizieren hoch zu Roß auf der Höhe hält; die
besiegten und gefangenen Franzosen ziehen ab, und Sieg klingt es wie
mit jubelnden Fanfaren aus dem Bilde. Wir haben Geschichte erlebt!

Einst hing dieses Bild im Kasino der Offiziere des Freiberger
Jägerbataillons Nr. 12, das ruhmbedeckt aus dem Weltkriege heimkehrte.
Das Offizierkasino ist nicht mehr. Das Rathaus nahm das Bild als Zeugen
ruhmreicher Tage des der Stadt so eng verbundenen Bataillons in treue
Verwahrung. Unser Herz ist stolz und wund!

Unten im Rathausflur ist die große Ehrentafel mit den Namen derer,
die treu im Dienste der Stadt gestanden, ihr Leben dem Vaterland
geopfert haben. Lang sind die Reihen, zahlreich die Namen, welche
uns die Treue bis in den Tod für Vaterland und Heimat predigen. Eine
trauernde Mutter mit ihrem Säugling im Arm als Sinnbild der verlassenen
Familie, ein bärtiger Krieger mit Stahlhelm in der Hand, das Sinnbild
des treuen Kameraden, stehen links und rechts von den Namen der
dreiteiligen Tafel. Unser Herz ist wund, wenn wir ihrer gedenken, und
an das deutsche Leid, die dunkle Zeit seit jenen Tagen, doch wenn wir
zurückschauen in unsere Geschichte, die Geschichte der Heimat, deren
stummer Prediger auch das alte Freiberger Rathaus ist, dann spüren wir
die Gewißheit, daß aus dem Heimatboden und der Heimatliebe neue Kraft
emporwachsen wird.

Die Freiheit und das Glück der Heimaterde kann nur aus dem Heimatgeist
geboren werden. O Heimat, Heimat, wann wirst du erwachen, wann wird
dein Tag kommen und neuer Heimatstolz deinem Morgen lachen?

Wir stehen wieder auf dem Obermarkt und um uns hastet, lärmt und eilt
das tägliche Leben. Da hebt das Häuerglöckchen vom Petriturm, der hoch
in den Markt hereinschaut, zu rufen und zu klingen an, so wie seit
Jahrhunderten seine helle Stimme mahnend über die Straßen, die Dächer
und Giebel ging. Mitten im lärmenden Leben drängender Gegenwart faßt
uns der Zauber der Vergangenheit, der Zauber der alten Stadt, welcher
Geschichte und Kunst, Bergmannsleben und Bürgerkraft einen besonderen,
eigenartigen Charakter gegeben hat.

Glück auf! Glück auf! Du alte getreue Bergstadt! Hüte deine
Vergangenheit, dann blüht dir der Segen der Zukunft!



Was der Petriturmknopf erzählt.


Eines Tages schaute aus der obersten Turmluke hoch über den Glocken des
hohen Petersturmes ein Mann heraus. Das war ein seltener Besuch dort
oben in luftiger Höhe, und erregt flatterten und kreischten die Dohlen
um den funkelnden goldenen Turmknopf und die knarrende Wetterfahne.
Was wollte dieser Eindringling dort oben im Reiche der Dohlen, der
Schwalben und Fledermäuse, hoch über den Glocken, wohin nicht Treppe
noch Leiter führt, sondern nur gefährliche Kletterkünste über den
Bronzeleib der Glocken, durch Streben, Stiele, Sparren und Gebälk?

Im Sturme hatte die Spitze des Turmes geschwankt, und die Wetterfahne
mit dem eisernen Gestänge hatte sich geneigt. Heute fand der
Zimmerpolier Dietrich, daß das Holzwerk des »Kaiserstils«, welcher
die eiserne Spille der Wetterfahne und des Turmknopfes trägt,
morsch geworden und ihr Absturz möglich war. Da galt es denn, die
Turmspitze über den Glocken zu erneuern, denn auch Streben und Sparren
hatten gelitten. In schwindelnder Höhe schoben sich nun Balken und
Streben, Stiele und Zangen heraus und fügten sich zu kühner, luftiger
Konstruktion, anzuschauen von unten wie ein zierliches, feines
Gespinst, das die Konturen der schlanken Spitze umhüllte und in dem die
Männer wie kleine Spinnen kaum sichtbar umherstiegen.

O wie weit und wie frei ist von dort oben der Blick! Auf dem Turmknopf
hab ich gestanden und über die Wetterfahne weggeschaut in blaue,
unendliche Fernen, in schimmernde Sehnsuchtsweiten, wo Erde und Himmel
eins sind, und habe jäh hinabgeblickt in die Tiefe unten, in die
Straßen und Höfe der Stadt, wie in dunkle Gräben und Schächte, so eng
und so klein, in denen geschäftiges Ameisenleben wimmelt, so fern und
so fremd uns und so sonderbar und zwecklos uns scheinend, als wären wir
in einer anderen Welt, als schauten wir von einem Stern, als ein von
Erdendruck und Zwang befreiter Geist.

O ihr Ameisen dort unten im Schatten, was rennt und eilt ihr hin und
her, der eine hier sein Ziel, der andere dort seinen Weg suchend,
ruhelos hier im Gewühl sich drängend und stoßend, rennend dort den
Nachbar überholend, mit den Augen gebannt auf die niedrige Enge, die
dumpfen Gassen und selten einer den Blick in die Höhe, zum Lichte,
das über jeder Dunkelheit und Enge wartet. O, ihr Ameisen dort unten
im Schatten, jede ein Menschenschicksal, jede mit dem Verlangen nach
Glück und jede mit der Saat der Schmerzen und des Leides in der
Seele, jede mit hundert Banden an die Erde gefesselt, und jede doch
mit heimlicher, oft unbewußter stummer Sehnsucht, über dies Dunkel
sich zu erheben: Des Himmels blaue Kuppel steht über euch! Er ist das
hohe Dach der engen Gassen, er ist das hohe Dach auch für das engste
Leben! Hebt nur die Augen empor aus dem Zwang der dumpfen Höfe eures
Schicksals, und eure stumme Sehnsucht wird Flügel gewinnen, die euch
emportragen. Greift nur zu und packt mit den Armen eurer Seele und
drückt an die Brust, was euch, ja jedem von euch, die Heimat und der
Himmel der Heimat bietet und geben kann an tiefem Erleben von Schönheit
und innerem Glücksbewußtsein: Alles ist dein, was dein Herz sich zu
eigen macht, dann fühlst du es: Der Wald rauscht nur für dich allein,
die Wiese lacht nur dir mit ihrem leuchtenden Grün und bunten Blumen,
dir schmettert der Vogel sein Lied, dir raunt der Bach mit seinem
Plaudermund seine trauliche Melodie, für dich segeln am Himmel die
Schiffe der Sehnsucht mit schimmernden Segeln, die ziehenden Wolken,
für dich wandern die funkelnden Sterne durch die schwarzen Abgründe des
Weltalls von Ewigkeiten zu Ewigkeiten, für dich baut sich Berg und Tal
und blauende Ferne, das goldene Ährenfeld und die purpurne duftende
Kleebreite, die Pracht des Winters mit seinen stillen, reinen Wundern
und kristallenem Zauber an Halmen und Zweigen, dein, dein ist die
Heimat, dein alle ihre Herrlichkeit, und dich macht sie reich, deine
Augen helle, dein Herz froh und stolz und deine Seele rein und edel.
Laßt nur durch enge Gassen und dumpfe Mauern die Seele nicht enge und
dumpf, nicht dunkel und klein werden. Vergeßt nicht im Ameisengewimmel
und Tagesgewühl von den köstlichen Einsamkeiten der Heimat zu schmecken
und ihre heilige reinigende Kraft in euch zu trinken. Auch über dunklen
Gassen steht der blaue Himmel und er ist dein, wenn du mit deiner Seele
dich zu ihm erhebst. --

Es saust der Wind in starken Stößen, als wollte er den einsamen Träumer
von seinem Stern, von seinem luftigen Standpunkt, dem höchsten Punkte
der alten Bergstadt, herunterwehen, und Schwalben schießen sirrend und
schwirrend vorüber, wie stahlblaue und silberne Pfeile. Wollen sie
necken und spotten, daß der Träumer doch keine Flügel hat?

Aber unsere Blicke trinken die Ferne. Dort die blauen Linien der
Bergzüge duftiger und duftiger in fernen Himmeln versinkend,
ertrinkend, dort die dunkleren Wogen des Tharandter Waldes. Dort,
wie ein ungeheures, buntes Tuch über die steigenden und fallenden
Wellen des Landes gezogen, wie lebend, mit leisem Atem sich hebend und
senkend, die Felder und Wiesen, die Äcker und Fluren in allen Tönen
von Grün zum Braun, von Blau, Violett und Gelb, Wälder und Bäume,
darin Hügel und Halden, Häuser und Höfe und Dörfer wie wunderfeines
Spielzeug eingestreut, Teichspiegel blitzend wie Silberfunken,
schimmernde Straßen wie leuchtende Bänder mit dem dunklen Perlensaum
der Bäume, Wolkenschatten fliegen, bald leuchtend und lächelnd, bald
ernst und trübe, bald hell in Freude, bald dunkel in Schwermut. Über
alles gespannt so hoch und licht und weit des Himmels blauseidenes
Zelt in dem die silbernen Wolken wie selige Gestalten einherziehen.
Die blaue Erdenferne, die blaue Himmelsferne hat mich verzaubert.
Ich stehe auf dem goldnen Knopf, auf meinem Stern im Mittelpunkt der
Welt, außerhalb der armen Erde hoch im Licht, und um mich dreht sich
Himmelsferne wie eine leuchtende Glocke von schimmerndem Opal und der
schwebende Reigen träumender Wolken hebt über alles Irdische empor, und
die blaue Erdenferne grüßt im ungeheuren Rund von aller Erdenschwere
befreit in einer leuchtenden Schönheit, die sich in Sehnsucht wandelt
und die Flügel der Seele spannt zur Unendlichkeit. Ich schaue nur
empor in die blaue Gottesferne und grüße die Wolken, die stillen
Gefährten der Höhengedanken, die schwebenden Wandrer des Lichtes. Ihr
Wolken dort oben, wie nahe bin ich euch, als schwebte ich mit leise
tragender Schwinge in eurer schimmernden Schar, wie seid ihr das Bild
menschlicher Sehnsucht, menschlicher Träume! Aufsteigend, schwebend,
dahinziehend in ziellose Ferne, zur Sonne sich erhebend und selig
zerfließend im Licht, neu sich schließend zu leuchtenden Gestalten,
zwischen Himmel und Erde wandernd. In Farben sich wandelnd, zu Purpur
und Gold, zu Silber und Schwarz, zu blauem Sammet und rosenfarbener
und blaßblauer Seide, vom Lichte strahlend durchwirkt, von Goldfäden
zart durchsponnen. Ruhelos und ewig wechselnd, bald dunkel und schwer
wie ein lauerndes Schicksal, bald silbern und glänzend wie strahlende
Erfüllung, bald zart und schimmernd wie träumende Erwartung, bald
jagend und eilend wie trotziges Begehren, bald stille rastend wie
wunschloses Glück, bald sich ballend und türmend zu goldenen Gipfeln
mit sehnsuchtsblauen Tälern, bald wandernd wie zarter Schaum ziehender
Wogen, die aus dem tiefen Blau der Unendlichkeit quellen und wallen,
wie weichen Nebels Spitzengeriesel fließend und fallend, immer neu
und nimmer Ruhe, immer wechselnd und nimmer bleibend, zwischen Himmel
und Erde wandernd, steigend und sinkend, werdend und vergehend, --
menschlicher Seelen, menschlicher Sehnsucht Gleichnis und Abbild seid
ihr dort oben, ihr Wolken des Himmels, ihr Wolken der Erde, euch fühle
ich mich nahe, ihr schwebenden Wandrer des Lichts.

    »Kein Herz kann sie verstehen,
    Dem nicht auf langer Fahrt
    Ein Wissen von allen Wehen
    Und Freuden des Wanderns ward.

    Ich liebe die Weißen, Losen
    Wie Sonne, Meer und Wind,
    Weil sie der Heimatlosen
    Schwestern und Engel sind.«

            Hermann Hesse.

Aus der Stadt dort unten dringt kaum ein Laut herauf zu meinem Stern.
Nur ein fernes Summen und Sausen eint sich mit der großen Harmonie der
Schöpfungsmelodie, welche aus den tausend Stimmen des Lebens und der
Natur emporrauscht und mich umflutet. -- -- -- --

Wie lustig sind die Dächer in der alten Stadt in der Tiefe zu unseren
Füßen, welche der grüne Ring der Promenaden auf dem Gelände der alten
Gräben und Wälle umgibt. Rot und braun, schwarz verräuchert und violett
getönt, bei aller Buntheit eine fröhliche Harmonie in Ziegelfarben
auf steilen Dächern. Hie und da ein Treppenturm dazwischen mit
geschwungener Haube oder Kegeldach, oder dort ein kecker Giebel. Dort
wieder stehen wie schweigende Hirten inmitten wimmelnder Herde die
großen Gestalten der ragenden Türme von St. Nikolai, der Donatsturm,
der Rathausturm und in breiter Masse gelagert des ehrwürdigen Doms
mächtiger Bau und dort die klotzigen Mauern, breiten Dächer und der
Rundturm des Schlosses Freudenstein mit spitzem Kegeldach. Blau
kräuselt sich der Rauch empor und zerfließt in der klaren flimmernden
Luft. Weiße Taubenschwärme flattern über die Dächer dahin. Ein
aufgeschlagenes Buch ist uns die Stadt, in dem die Züge der Straßen
hier so gerade und rechtwinklig sich schneidend, dort in unregelmäßiger
Krümmung scheinbar regellos sich windend die Zeilen sind, aus denen
wir Geschichte lesen. Das eine ist die Stadt, welche Otto der Reiche
baute, dessen Denkmal wie ein Tafelaufsatz mitten auf blanker
Tischplatte dort unten auf dem rechteckigen Obermarkt steht, das andere
ist die Sächsstadt, die Stätte des alten Christiansdorf, der alten
Siedlung, aus welcher die freie Bergstadt emporwuchs. Was der grüne
Promenadenring umschließt, das ist die alte, freie, getreue Bergstadt,
von deren Glück und Leid, Geist und Leben, Kraft und Treue in alter
Zeit uns Andreas Möllers Chronik von 1653 so stolze, ruhmreiche Dinge
zu berichten weiß.

Über den Dächern, Giebeln und Türmen, über den alten Wällen, Gräben
und Mauern liegt der Zauber der Geschichte und der Sage, liegt der
träumerische, anheimelnde Reiz der alten Stadt, welche Jahrhunderte
kennt, welche Geist und Schicksal hat, welche sicher auf heimatlichem
Grunde ruht, wie eine steinerne Riesenblume aus Jahrhunderten
herangeblüht und in weitere Jahrhunderte hineinwachsend aus
Felsengrunde dem Lichte entgegen.

Es ist mir, wie ich auf die alte Stadt herniederschaue, als blickte
ich tief hinein in ihre Seele und hinab auf ihre Geschicke und sähe
Geschlechter kommen und gehen, schaffen und leiden für ihre alte
Heimatstadt, die Stadt, die heute noch der Ausdruck ihrer Seele ist und
bleiben soll. -- -- --

Die Turmspitze ist nun erneuert und verspricht wieder 100 Jahre
und mehr unter dem Schutze der neuen kupfernen Dachhaut Sturm und
Wetter zu trotzen. Der goldene Turmknopf funkelt hell und blitzend im
Sonnenschein. Er scheint ein schweigsamer Geselle zu sein und nicht
ohne weiteres zur Zwiesprache aufgelegt, wenn die Schwalben um ihn her
schwirren oder die Dohlen ihn umschreien. Er will auch nicht mit jedem
sprechen, den nur die Neugier juckt. Seine Höhengedanken sind schwer
zugänglich für den, der nicht in die Tiefe dringen will, oder nicht
Welt, Leben und Seele aus der Höhe beschauen will.

Die Wetterfahne ist schon lebendiger und gesprächiger. Wenn der Wind
sie dreht, dann klingt wohl das Sprüchlein, das auf ihr angebracht ist
und mit dem Hugo Meeser bei seiner kühnen Turmknopfbesteigung ohne
Gerüst zur Fahnenreparatur sich einst verewigte:

    »Mußt durch die Zeit du sehr auch leiden
    Mit Gott hab ich dich jung gemacht.
    Drum drehe dich der Stadt zur Freude
    Sei stets auf guten Wind bedacht.«

            _Hugo Meeser_,
            Mechaniker, Freiberg.

Gesprächiger sind auch die Glocken tiefer unten, deren hallender Mund
über die Stadt täglich eherne Klänge dröhnen läßt. Die Läuteglocke von
1570 ruft zum Kirchgang mit dem Spruch:

    »Mein Klang ruft dich zum Kirchgang, merks Wort,
    Gott dank, sing Lobgesang.«

Das Bergglöcklein aber ruft zur Arbeit mit vertrautem Klingen:

    »Auf auf zur Grube ruf ich euch,
    Ich, die ich oben steh,
    So oft ihr in die Tiefe fahrt,
    So denket in die Höh!«

»In die Höhe denken« tut uns allen heute mehr denn je not, und dem,
was die Glocken uns sagen und erzählen können, sollte man wohl gerne
lauschen, denn Leben und Dasein des einzelnen Menschen, wie von Stadt
und Volk, sind von ihnen durchklungen und sind begleitet von ihren
ehernen schwingenden Schritten hin und her.

Der Turmknopf dagegen, so hoch erhaben über den Glocken, besitzt den
Stolz und die Verschlossenheit der Einsamen und ist ein schweigsamer
Geselle. Er schaut sich still die närrische Welt von oben an, und
selten, selten öffnet er den schweigsamen Mund. Doch als ich bei ihm
oben war, hat er doch manches mir ins Ohr geraunt. Manches, was ich da
erlauschte hoch über dem Brausen der geschäftigen und ach so kleinen
Welt da unten, und was er so lange schweigend bei sich bewahrte,
gibt einen Höhenblick über Zeit und Menschen, als stünden wir bei ihm
auf der Spitze oben an der Wetterfahne und sähen den Geist der alten
Stadt an seinem Schicksal weben, als sähen wir die Geschlechter kommen
und gehen, schaffen und leiden. Wie manche Menschen scheint zwar der
brave Knopf zu sein: »Außen blank und blendend, innen nichts, hohl und
leer!« Doch nein, »er hat es in sich!« Wenn er auch nur vielleicht alle
hundert Jahre einmal spricht, und man ihm dazu erst recht energisch auf
seinen runden Leib rücken muß, um ihn zum Reden zu bringen, so ist doch
das, was er dann sagt, um so bemerkenswerter, denn Stimmen und Geister
von Männern und Geschlechtern früherer Jahrhunderte werden lebendig und
steigen empor aus enger Haft und reden von dem, was Ihnen einst wichtig
war. -- -- --

Eine alte gute Sitte ist es, in Grundsteine, Schlußsteine, Turmknöpfe
bemerkenswerter Gebäude, Urkunden einzulegen und mit ihnen Zeugnisse
über die Zeitverhältnisse, Proben von Geldmünzen und was etwa besonders
bemerkenswert erscheint. Diese Dinge müssen gut verwahrt sein, denn bei
dem Wechsel von Frost und Hitze und der Möglichkeit von Zutritt von
Feuchtigkeit z. B. als Schweißwasser würden die Urkunden sonst bald
zerstört sein. Man verwahrt sie darum in besonderen metallnen Kapseln,
die verlötet oder verfalzt und dann dem Turmknopf einverleibt werden.
Im Jahre 1580, als die ersten Urkunden in unseren Turmknopf eingelegt
wurden, beachtete man dies nicht. Die Urkunden sind daher fast ganz
zerstört und nur dadurch z. T. erhalten, daß sie im Jahre 1803 in die
Kapsel mit aufgenommen wurden.

Der Turmknopf des hohen Petersturmes ist eine Hohlkugel aus Kupferblech
von 70 ~cm~ Durchmesser, d. h. von einer Größe, daß zwei Knaben von
10 Jahren darin zusammengekauert Platz fanden, als bei der Erneuerung
sein goldenes Kleid neuen Glanz erhalten sollte und er auf die
profane Erde dazu herniederstieg. Zwei kupferne Kapseln zylindrischer
Gestalt von etwa 35 ~cm~ Länge waren sein Inhalt, welche Urkunden auf
Pergament, Drucksachen und in besonderen kleinen Behältern Geldmünzen
enthielten. Die Urkunden stammen aus den Jahren 1822, 1803, 1731
und 1580. Der Inhalt der Urkunden ist einander ziemlich ähnlich. Er
behandelt zunächst die Gründe der Ausbesserungsarbeiten, dann die
Zusammensetzung des Rates und schließlich die Preise von Lebensmitteln
und einige Zeitereignisse, die besonders bemerkenswert erschienen.
Die älteste Urkunde von 1580 auf Pergament ist stark beschädigt und
nur schwer noch leserlich. Diese Urkunde beginnt: »Anno Domini.
Tausendfünfhundertundachtzig, als man die Spize auf den runten Thurm zu
St. Peter renoviret, den Knopff neu vergoldet, und gewahr wurde, daß
die Spize uf den andern und höchsten Thurm auch wandelbar ward, hat man
die aus Noth anderthalben Ellen oben herab abschneiden müssen, denn
die Spille so hoch uf der einen Seiten gar verfaulet war, so lang hat
man Nikol Schmiden einen Bergschmid, uf der Peterstraßen, so allerhand
künstlich Schmiedewerk machen können, wiederumb einen eisernen Schuch
und Stange machen lassen.« Der wackere Bergschmied bewährte seinen
Ruf. Er schmiedete einen Engel mit einer Armbrust und brachte ihn über
dem Knopfe an. Leider fing dieses Schmiedewerk zu viel Wind, so daß
es 1589 herabgenommen und durch die Fahne mit dem Stadtwappen ersetzt
wurde. Es war die Zeit des Kurfürsten August, des »Vater« August und
der »Mutter« Anna, aber doch wird in der Urkunde über die Zeit geklagt:
»zu dieser Zeit waren diese Lande, sowohl die Bischoffthümer harte
betränget, mit dem Wildpret von Hirschen und wilden Schweinen, deren
in großer Anzahl in diesen Landen gehegt waren. Man mußte auch von
jeden Fasse Freybergischen Biere 22 gr. Tranksteuer und 27½ gr. Ungeld
geben, dadurch die Leute gar verarmeten und große Wehklagen unter dem
Volke war, denn man muste von jedes Kandel Wein über die Tranksteuer
2 Pf. Ungeld, und von einer Kandel Bier 1 Pf. geben. War hierzu große
Theurung, man muste um Pfingsten einen Scheffel umb 5 alte Schock
bezahlen usw.«

Dieser Stoßseufzer aus schweren Herzen, der dem verschwiegenen Innern
des höchstgestellten Knopfes der Stadt anvertraut wurde, zeigt, daß die
Landes»kinder« doch wohl nicht mit ihrem Landes-»Vater« und -»Mutter«
ganz einverstanden waren, sondern auch die Faust in der Tasche oder
im stillen Turmknopf ballten. Es wirft diese Klage auch ein helles
Licht auf die Jagdleidenschaft des Kurfürsten, dem das Wohl des Wildes
bei weitem höher stand als das Wohl des Bauern. Die Jagdstrecken der
alten weidwerksfrohen Wettiner waren ja so ungeheuerlich groß, daß
man ebenso staunen muß über den Wildreichtum des Landes wie über die
Zeit und das Geld, welche die Fürsten dieser Leidenschaft opferten. Wo
gar einem hohen Gaste eine Jagd geboten wurde, scheute man nicht vor
verschwenderischem Aufwand zurück, um durch glanzvolles Schauspiel zu
blenden. August I. hielt in Lichtenburg eine Jagd mit dem Könige von
Preußen im Jahre 1730 ab: Alle Jäger erhielten dazu neue Uniformen und
silberne Hifthörner, auch sogar die Treiber grüne Westen und Schärpen
aus »Silberlahn«. Für die höchsten Herrschaften war ein hölzernes
Jagdschloß mit vergoldeten Simsen und Fensterrahmen erbaut. Man erlegte
an diesem Tage an 600 Hirsche und Rehe und über 400 Keiler, Bachen und
Frischlinge. Es fällt uns hierbei die ungeheure Zahl des Schwarzwildes
auf, das aus sächsischen Forsten jetzt wohl fast ganz verschwunden ist.
Welchen Schaden mögen diese Wühler den Feldern der Bauern zugefügt
haben!

Der Jagdgast in Lichtenburg war der strenge, sparsame Vater Friedrichs
des Großen, Friedrich Wilhelm I. Es war das für Vater und Sohn so
furchtbar tragische Jahr, in welchem Friedrich in Küstrin gefangen saß
und sein Freund Katte zum Tode geführt wurde, der Riß zwischen Vater
und Sohn am tiefsten und schmerzlichsten war, ja unheilbar schien. In
dieser düsteren Tragik die silbernen Hifthörner von Lichtenburg und
der leichtsinnige Tand und die wilde Genußsucht Augusts des Starken,
ein seltsamer Gegensatz, so scharf wie der Unterschied zwischen der
Auffassung von Königsberuf und Herrscherpflicht bei diesen beiden
Männern. --

Aus dieser Jagdleidenschaft, welche alle alten Wettiner mehr oder
weniger beherrschte, und der rücksichtslosen Pflege des Wildes, läßt
sich ermessen, wie »harte betränget« namentlich der Bauer und gemeine
Mann gewesen sein mußte. Und dazu das Bier und der Wein so hoch
besteuert, daß man nicht mal seine stille Wut ertränken konnte! Da war
die heimliche Faust in der Tasche oder im stillen Turmknopf der letzte
Ausdruck nicht sehr untertäniger Gefühle sogar zur Zeit und im Lande
des »Vater« August und der »Mutter« Anna, und nach heutigen Begriffen
nicht ganz unberechtigt!

Als bemerkenswertes Ereignis wird in unserer Urkunde weiter noch
folgendes erzählt: »Im Junio diss Jahr, stach Hanss Harrer, Churfürstl.
Kammermeister zu Dresden im Schlosse, ihme mit des Churfürsten Taffel
Messer, selbst die Gurgel dreymahl entzwey, ward vermutet, er hätte
helffen das Ungeld aufbringen, hat aber den Pfeffer Handel in diese
Lande bracht, und viel Rotte von Augspurg, der ihn darauf geführt,
aufgestanden und Pankrott gemacht, hat er Ihme in die 70 bis 80 tausend
Gulden mitgenommen.«

Bei der Aufzählung der Ratsmitglieder fällt auf, daß eine Reihe von
ihnen nicht aus Freiberg stammte. Da ist der Bürgermeister Kilian
Steck, von St. Gallen, der Kamerer Ludewig Budewitz von Erfurt, Hanß
Pocksch von Pauzen, Jakob Heindel von Lengefeld, Adam Bellmann, der
gelehrte Stadtschreiber, welcher die Urkunden verfaßt hat, stammt von
Sayda. Er setzt seinem Namen den Sinnspruch bei: ~Virtuti fortuna
comes~, auf deutsch »Das Glück begleitet die Tüchtigkeit« oder »Jeder
ist seines Glückes Schmied«. Er war also anscheinend von seiner
Tüchtigkeit und seinen Erfolgen sehr überzeugt. Seinem Ratskollegen
Christoph Rudolf von Leisnig gibt er auch ein paar lateinische Worte
mit: »Dieser war so arm, ~ut hostiatim quereret eleemosinar~«, d.
h., daß er um Almosenopfer bat. Soll diese Bemerkung für Christoph
Rudolf eine Auszeichnung sein oder einen Makel bedeuten? -- Im Bergamt
regierte »Herr Wolff von Schönberg, uf Reinsberg« als Berghauptmann.
Oberbergmeister war Martin Planer. Martin Planer war ein berühmter
Mann, ein hervorragender Techniker, der durch seine Tüchtigkeit dem
Bergbau großen Nutzen bis auf den heutigen Tag gebracht hat. Er hat
die großen Teiche im Hospitalwalde, den Hüttenteich, Erzengler und
Rotbächer Teich angelegt, in welchen er das Wasser für bergbauliche
Zwecke als Kraft aufstaute. Die Planersche (Kannegießer) Wasserleitung,
die aus dem Hospitalwalde kommt, führt heute noch seinen Namen. Er
führte im Bergbau die Wasserhaltung durch Kunstgezeuge ein, während
bis zu seiner Zeit das Wasser durch Göpel und Haspel, Pferde und
Knechte mit Kübeln bewältigt wurde. 38 Zeuge hat er so eingerichtet,
und er rechnet in einer Aufstellung aus, daß er dadurch jährlich
102400 fl. 8 gr., das sind rund 650000 Mark an Betriebskosten erspart
hat. In Posern bei Weißensee und in Artern hat er Salzwerke angelegt.
Der berühmte Brunnen auf der Augustusburg, 170 ~m~ tief in den
Felsen getrieben, ist von ihm erbaut. Auch am Ausbau des Schlosses
Freudenstein in Freiberg, das als prächtiger Renaissanceneubau unter
Hans Irmischs Leitung der Fertigstellung entgegenging, mag er nicht
unbeteiligt gewesen sein.

Noch andere bekannte Namen aus der Freiberger Geschichte werden
in unserer Urkunde genannt. Michael Schönleben der Ältere,
Oberhüttenverwalter, und Michael Schönleben der Jüngere, Hüttenreuther.
Sie sind die Vorfahren des Bürgermeisters Jonas Schönlebe, der Freiberg
gegen die Schweden verteidigte und die Bergmannskanzel im Dom stiftete,
und dessen Wappen heute noch an ihrem ehemaligen Hause, Obermarkt,
Ecke Erbische Straße von dem alten Geschlecht redet, das dort für
Freiberg lebte und arbeitete. -- Schließlich erwähnt die alte Urkunde
das, was in dieser Zeit gesteigerten religiösen Lebens und religiöser
Kämpfe alle Gemüter besonders bewegte, die Einigung auf die sogenannte
Konkordienformel: »Diese Zeit war die reine heilsame Lehre, wie der Hr.
D. Martin Luther seel. durch den heil Geist ans Tage Licht bracht, sehr
gefälschet, dadurch Churfürst Augustus, der Gottes Wort lieb hatte,
geursacht, uf Wege zu denken, damit die Verführer ausgerottet, und
das Göttl. Wort lauter und klar, rein erhalten würde, ließ die alte
Augspurgische Confession ufs neue drucken und ward ein Buch gemacht,
welches man die Concordiam nennete, welches viel Chur- und Fürsten im
Reiche unterschrieben, und alle Vornehme Theologen im Lande. Gott helf,
daß es wohl gerathe, und das Göttliche Wortt bis an der Welt Ende bey
uns bleibe.« -- -- --

Doch wir wollen uns nun der Erneuerung von 1731 und ihrer Urkunde
zuwenden. 150 Jahre stand die Peterskirche stolz und sicher. Die
Stürme des Dreißigjährigen Krieges und die zweimalige Belagerung und
Beschießung Freibergs hatte sie ohne Schaden überstanden, da traf sie
ein furchtbares Geschick. Unsere Urkunde berichtet: »Anno Christi.
Ein Tausend Sieben Hundert und Acht- und Zwanzig den 1. May an einem
Sonnabend, ist allhier in der Stadt Freyberg auf der Petersgasse
in Johann Jakob Schossens, eines Böttgers Hause (No. 6) vermutlich
durch Fahrlässigkeit eine Feuersbrunst entstanden, welche jähling
um sich gegriffen, und überhand genommen, daß nebst 16 in die Asche
gelegten Bürgerhäusern auch die Kirche zu St. Petri mit dem höhesten
Turm und den runden sogenannten Hahnsturme in den Brand geraten und
gänzlich verdorben, darbey aber der Glockenthurm noch unverletzet
stehen blieben.« Wie an anderer Stelle berichtet wird, löschte man
zwar von außen her ein paar mal von den Türmen, aber leider war in
der Kirche aller Rat und Hilfe vergebens. Der damalige Superintendent
D. Wilisch, welcher vor dem Altar auf den Knien betend lag, mußte
samt den übrigen Anwesenden der Gefahr wegen, sich zurückziehen, und
diese so schöne Kirche ward »mit allen ihren inwendigen Gemählden und
Denkmählern ein Morgenopfer der wüthenden Flammen«. »Um Mittag brach
das helle Feuer bey dem hohen Thurme heraus und nach etlichen Stunden
zerschmolz die Saigerschelle; der Knopf aber samt seiner Spindel fiel
in die Frühpredigerwohnnung durch das Dach, jedoch ohne zu schaden.«
Außer den stark zerstörten Umfassungsmauern und dem Glockenturm
blieb nicht viel von der Kirche übrig. Sie mußte fast völlig neu
aufgebaut werden. Unsere Urkunde sagt dazu: »E. E. Rath hat sobald
zu Wiederaufbauung der abgebranden Peterskirche sorgfältige Anstalt
gemachet, daß die äuserlichen Mauern um in den Schiffe, in der Höhe
mehreren Plaz zu gewinnen, annoch in besagten 1728ten Jahre erhöhet,
das Sparrwerk darauf gesezet, Ao. 1729, im Chore das alte Gewölbe,
welches nach der zwar anfangs gemachten Hoffnung, nicht zu erhalten
gewesen, abgetragen, und ein neues geschlossen, ferner ao. 1730 im
Schiffe das alte Gewölbe gleichfals abgetragen, Vier neue steinerne
Pfeiler von Grund aus, aufgeführet, und ein neues Gewölbe verferttiget,
auch die Fenster allenthalben adaptiret, in diesen 1731 Jahr aber,
die Kirche inwendig abgepuzet worden. Hiernechst hat man bey dem
eingeäscherten großen Peters Thurme zu Erhaltung des Mauerwerks anno
1728 nur einen Schauer aufgesezet, anno 1730 das Mauerwerk am Gesimsse
ausgebessert, mit großen neuen Ankern befestiget, und die hölzerne
Haube glücklich gehoben, solche auch ao. 1731 vollends ausgebauet, und
mit Kupffer gedecket, worauf heute den 6. July ao. 1731. Der große
Knopff aufgestecket, und diese Nachricht vor die liebe Posteritaet mit
eingeleget worden.«

In dem Berichte unserer Urkunde folgen nun die Namen von Kaiser,
König und Prinzen, von den Ratsmitgliedern, Stadtgeistlichen und den
Beamten des Bergamtes mit ihren alten schönen Titeln. Dann wird über
das kirchliche Leben berichtet und daran erinnert, daß im Jahre zuvor
(1730) das zweihundertjährige Jubiläum der Augsburgischen Konfession
gefeiert sei: Hierüber ist von diesem Jahre anzumerken gewesen: »In
Ecclesiasticis, daß man Gott sey gepreiset alhier zu Freyberg mit der
Protestantischen Kirche das Wort Gottes, rein und lauter prediget,
die beyden heil. Sacramente nach ihrer Einsetzung administriret, und
von andern Gottes Dienst, oder Religion nichts weiß, vielmehr bey der
unveränderten Augspurgischen Confession in völliger Gewissens-Freyheit
geblieben, auch in abgewichenen 1730 Jahre, das andere Evangelische
Jubileum hochfeyerlich begangen habe.«

Kurz wird über die Bergwerke u. a. berichtet: »Das Bergwerk ist unter
Göttl. Seegen aniezo in guten Flor und Aufnehmen.

In was vor Werth die Kuxe stehen, solches besagen die beygefügten
Ausbeuth-Zeddul.« Zum Schluß der Urkunde wird über den Holzmangel
bei den Bergwerken geklagt: »indem der Preiß desselben bey dem
gemeinen Einkauf gegen eine Zeit von 10 bis 12 Jahren noch einmal
so hoch gestiegen, daß man deswegen auf Künfftigen Zeiten sich
allerhand Besorgniß machet. Jedoch auch hierbey Göttlicher Providenz
vertrauet.« --

72 Jahre bis zum Jahre 1803 blieb der Turmknopf unberührt. Da meldete
der Türmer auf dem hohen Petersturme, Johann Gottfried Drese, »daß ihm
bey Zerstörung eines Dolennestes in der obersten Kuppel dieses Turmes
faules Holz in die Hände gefallen sey«. Die nähere Untersuchung ergab
zwar keine Einsturzgefahr, jedoch mußten größere Erneuerungsarbeiten
vorgenommen werden. Als die Kapseln für die alten Urkunden geöffnet
wurden, ergab sich, daß Feuchtigkeit eingedrungen war, obschon sie
fest verlötet schienen, und den Inhalt beschädigt hatte. »Auch eine
steckende Dunst verbreitete sich, wovon die Schriften und selbst die
beygelegten Münz Sorten einen sehr heftigen Gestank angenommen hatten;
da hingegen die im Knopfe ohne besondere Verwahrung aufgefundenen
Druckschriften fast ganz verfault befunden wurden.« Auch hier wird
über Teuerung geklagt. Es wird »bey den immer höher steigenden Preisen
aller Lebensmittel, ein zunehmender Verfall der bürgerlichen Nahrung
bemerket, so, daß für die Zukunft, wenn nicht dem städtischen Gewerbe
durch kräftige Maasregeln aufgeholfen wird, sehr traurige Zeiten zu
befürchten sind«.

Freiberg hatte 1802 eine Einwohnerzahl von 8299 Personen.

Nach kurzer Zeit, nach nur 17 Jahren, bereits im Jahre 1820, mußte die
Spitze des hohen Petriturmes aufs neue einer Ausbesserung unterzogen
werden. Es stellte sich heraus, daß das Gebälk stark verfault war
und Einsturz drohte. Es wurde daher »die Thurmspitze über dem
Durchsichtigen mit langen hölzernen Schienen belegt, mit eisernen
Ketten und starken Seilen zusammengeschnürt, und nun mit größter
Behutsamkeit, aber auch mit unaussprechlicher Gefahr die Fahne, der
Knopf und die eiserne Spindel abgenommen«. »Der Thurm wurde dazu vom
Durchsichtigen aus, äußerlich fünfmal übereinander, in 26 Ellen Höhe
berüstet.« In dieser Urkunde werden auch einige historische Notizen
gegeben. War doch die Zeit der Fremdherrschaft und der Befreiungskriege
noch frisch im Gedächtnis. Nachdem die Jahre 1803--1809 kurz behandelt
sind, heißt es weiter: »Nur wenig Jahre genoß Sachsen Ruhe; denn
im Jahre 1813 wurde dieses Land aufs neue von Franzosen, Russen,
Preußen und Österreichern mit Krieg überzogen und unaussprechlich hart
mitgenommen. Freybergs Einwohner insbesondere hatten, was schon bey
den im vorhergegangenen Jahre 1812, und in den Jahren 1806, 1807,
1808 und 1809 stattgefundenen Durchmärschen zahlreicher Heerschaaren
ausländischer Kriegvölker in fast unerträglicher Masse auch der Fall
gewesen, durch kostspielige Verpflegung dieser Soldaten nicht nur,
sondern auch durch andere, ihnen von den Heerführern und ausländischen
Behörden, welche nach der Völkerschlacht bey Leipzig im Oktober 1813,
und nachdem Sachsens ehrwürdiger König in fremde Gewalt gerathen
war, unter dem Namen General-Gouvernement dieses Land beherrschten,
aufgebürdete Leistungen unendlich viel zu dulden und die ganze hiesige
Commun kam noch überdies in Gefolg dieser anhaltenden, bis in Jahr
1815 fortgedauerten Kriegsunruhen in eine Schuldenlast von nahe an
200000 Thlr. Der 18. September 1813 war insbesondere für Freyberg ein
schrecklicher Tag, indem in den frühesten Morgenstunden dieses Tags
der österreichische General Scheiter mit Freyjägern und Dragonern
hiesige Stadt, in welcher französische und westphälische Truppen sich
eingeschlossen hatten, überfiel, wobey im Rathause ein Wachtmeister
erschossen ward.«

Die Einwohnerzahl Freibergs betrug 8320 Personen, also fast genau
derselbe Stand wie 1803.

Berghauptmann war zu jener Zeit Siegmund August Wolfgang Freiherr von
Herder, der letzte große ungekrönte König des Bergbaues, der Sohn des
Dichters Herder, der seinen Vornamen Wolfgang von seinem Paten Goethe
erhalten hatte. Goethe war mehrmals bei ihm in Freiberg zu Gaste und
holte sich hier Anregungen für seine mineralogischen Studien.

Den Kapseln waren auch alte Ausbeutebogen beigefügt, aus welchen die
Namen längst verschwundener Schächte mit seltsamem altertümlichem
Klange uns grüßen, ferner ein Stadt-, Land- und Bergkalender vom Jahre
1822 und andere Schriften.

Ein gewisser Humor liegt in der Form, in welcher der Bauschreiber
des Jahres 1803 seinen Namen dem Gedächtnis zu überliefern suchte.
Auf einem Pergamentblatt von Besuchskartengröße schreibt er in
schöner Druckschrift: »Bauschreiber E. E. Raths war im Jahr 1803 Hr.
Johann Christian Friedrich Herrmann 51 Jahre alt, mittlerer Statur,
belebten Temperaments.« Dies Blättchen hat er offenbar heimlich mit
eingeschmuggelt und so seine Verewigung im Turmknopf erreicht.

Besonders interessant sind die Beigaben von Münzen. Im Jahre 1803
wurden die aufgefundenen Münzen der Beigaben von 1580 und 1731 und neue
Münzen in einer sehr schönen, aus Serpentin gedrehten Dose gesammelt,
zusammen 26 Münzen. Sie haben zum Teil noch Stempelglanz.

Die ältesten Silbermünzen sind vom Jahre 1559 und 1580. Sie zeigen in
sehr schöner Prägung, mit der sich unsere jetzigen Münzen bei weitem
nicht messen können, auf der Vorderseite das Bild des Kurfürsten
August mit dem Kurhut auf dem bärtigen Haupte und dem Kurschwert über
der hermelingeschmückten Schulter, auf der Rückseite das einfache
sächsische Wappen mit den Kurschwertern. Unter den Münzen von 1731
ist besonders bemerkenswert ein Speziesthaler von 46 ~mm~ Durchmesser
mit dem Bilde des Königs Friedrich August mit lang herabwallendem
Lockenhaar mit einem Lorbeerkranz. Die Rückseite zeigt das sächsische
und das polnische Wappen unter der Königskrone. Die Münzen des
Jahres 1822 sind in einer stark verzinnten Blechdose verwahrt. Es
sind 13 Stück und sie zeigen fast alle noch Stempelglanz. Auf der
Vorderseite das Bild König Friedrich Augusts, auf der Rückseite das
sächsische Wappen. Drei dieser Münzen sind für Freiberg besonders
bemerkenswert. 1. Ein Ausbeutethaler mit der Umschrift auf der
Rückseite »Der Segen des Bergbaus«. 2. Ein Speziesthaler von 46 ~mm~
Durchmesser. Auf der Vorderseite das Bild des Königs in starkem Relief,
matt gehalten auf poliertem Grund, auf der Rückseite das Bild der
Grube Bescheert Glück mit der umgebenden Landschaft und der Umschrift:
»Beschert Glück Fdgr. Ohnweit Freiberg« und der Unterschrift: »Kam
in Ausbeuth im Quartal Crucis 1786 ¹/₅ Mark Fein Silber.« 3. Eine
Denkmünze von 67 ~mm~ Durchmesser vom Jahre 1818 mit dem Bilde des
Königs Friedrich August matt auf blankem Grund in starkem Relief mit
der Umschrift: »Friedrich August König von Sachsen seit 50 Jahren
Vater seines Volks und Beschützer des Bergbaus«. Unter dem Kopf des
Königs im ovalen Ring einer Schlange, die sich in den Schwanz beißt,
das Datum »Am 15. Sept. 1818«. Am erhabenen Rande darunter stehen die
Worte: »Gott seegne Sachsen«. Die Rückseite zeigt das Bild der Grube
Himmelsfürst, matt gehalten auf blankem Grund, das mit seinen Fichten
und Häusern sehr reizvoll wirkt. Die Umschrift lautet: »Himmelsfürst
Fundgrube hinter Erbisdorf gab seit 50 Jahren 1100458 Thlr. 16 Gr. --
Ausbeute.« Unter dem Relief ist Schlägel und Eisen angebracht und auf
dem erhabenen Rande darunter die Worte: »Gott erhalte den Bergbau.«

Hundert Jahre sind vorübergezogen, seitdem diese Münzen dort oben im
Turmknopf ihren Platz gefunden. Auch unsere Zeit hat in ähnlicher
Art der Nachwelt kurzen Bericht überliefert und mit den Urkunden von
1822 und 1803 im Turmknopf geborgen, während die stark beschädigten
Urkunden von 1580 und 1731 im Urkundenarchiv des Stadtrates aufbewahrt
werden. Jedoch nicht blankes, hartes Geld nahm dieses Mal die Kapsel
auf, sondern als echten Ausdruck unserer Notzeit unser Notgeld von
Papier, unsere Nahrungsmittelkarten und Bezugsscheine.

Die neue Urkunde schließt mit den Worten: »Mögen, wenn einst diese
Kapsel wieder geöffnet und diese Urkunde gelesen wird, glücklichere
Zeiten in unserem Vaterlande sein. Möge in einem neuen stolzen Reiche
ein kräftiges, tüchtiges, junges, selbstbewußtes deutsches Geschlecht
in Frieden den Segen und die Früchte seiner Arbeit genießen zu eigenem
Glück und des deutschen Namens Ehre!

        Das walte Gott!«

Nun ist der Mund des einsilbigen Knopfes da oben wieder geschlossen,
und ob die Sonne ihn mit heißem Strahl durchglüht, ob der Mondenschein
mit silbernem Glanz ihn umhüllt, ob knisternd oder krachend elektrische
Ströme und Funken ihn umzucken, oder ob geschwätzige Regentropfen auf
seiner blanken Schädelwölbung trommeln, er wird schweigend in die
Ferne schauen, einsam der Einsamkeiten tiefste schauend unter seinem
Fuß, denn er ist älter als alles Leben um ihn, er sah und hörte mehr
als irgend ein Auge und Ohr der vergänglichen Wesen dort unten, er muß
allein sein, ein Einsamer bleiben, um von Höhengedanken beseelt seines
Daseins Hochziel zu erfüllen. --

Oh, hätten wir recht viele solche Knöpfe, hoch geartet, alles
überschauend, viel Inhalt, aber wenig redend!



Spruchweisheit in alter und neuer Zeit.


Unser Volk, das Volk der Denker und Dichter, hat immer seiner Seele
tiefstes Fühlen in feste Formen gebannt. Nicht nur in Heldenlied und
Sage, sondern auch im wuchtigen Hünengrabe, im stolzen steinernen
Male, um das die Vergangenheit märchenhaft rauscht und raunt, im
rheinischen Dome mit der anmutigen Zier der Zwerggalerien und
Säulchen, im gotischen Münster mit himmelstürmenden Türmen und zur
Andacht geheimnisvoll zwingenden Hallen, schaut uns die Seele unserer
Vorfahren, die ja auch unsere Seele ist, aus tiefen, mächtigen Augen an.

Manche Sitte, manches Wort aus uralter, nebelgrauer Zeit klingt
noch heute in unser Kulturleben hinein, und in Volksbrauch, Festen,
Aberglauben, Namen und Zeichen sehen wir die Spuren des Geistes
germanischer Urahnen und mittelalterlicher Gedankenwelt.

Das gefundene Hufeisen, welches das Schulkind als glückbringend
heimträgt, verbindet es wie mit einer eisernen Brücke über den
Strom der Zeit und vieler Jahrhunderte hinweg mit dem blonden
Germanenkinde im deutschen Urwalde, das im Sausen des Sturmes in den
Wipfeln der Eichen den Götterkönig von Walhall, Wodan, auf seinem
schwarzen Rosse daherbrausen sah. -- Das uralte heilige germanische
Zeichen des Hakenkreuzes und das Symbol des Sonnenrades kehrt in den
Kunstäußerungen der ganzen deutschen Vergangenheit bis auf die neueste
Zeit immer wieder.

Wie der alte Germane mit Runen und heiligem glückbringenden Zeichen das
Gebälk oder die Tür seines Hauses schmückte und jedes Gerät, jede Waffe
vor allem, mit seiner Hausmarke versah, wie er in seinen Schnitzereien
in wundersamen Rankenzügen und Verschlingungen geheimnisvolle Dinge
rätselhafter Symbolik erzählte, so ist auch in den Steinbauten des
Mittelalters das Steinmetzzeichen Rune und Hausmarke zugleich,
so spricht aus den alten Fachwerkbauten mit ihren eigenartigen
Balkenstellungen und Holzverteilungen eine tiefe Symbolik, die allerlei
menschliche und übersinnliche Beziehungen auszudrücken vermochte.

Die bunten Schnitzereien der Holzhäuser in unseren mittelalterlichen
Städten sind nicht nur lustiger, sinnloser Zierrat. Nein, sie sollen
auch etwas sagen und erzählen und dadurch dem Hause einen besonderen
Charakter und geistiges Antlitz geben. Das geistige Leben und das, was
die Erbauer besonders erfüllte und beschäftigte, wird darin offenbar
und lebendig.

Sinnvolle Beziehungen zwischen dem Hause und seinen Bewohnern, zwischen
Gerät und dem Besitzer fanden ihren Ausdruck und drängten sich zusammen
in einem Bildwerk oder einer Tafel oder einem Hausspruch oder einem
Schmuckstück eigenwilliger Art.

Persönliche Erlebnisse und Anschauungen und die großen Zeitereignisse
spiegeln sich oft darin wieder, und es ist darum die Sammlung und
Erforschung solcher Haussprüche und Gerätesprüche, wie sie z. B. die
Vereine für Volkskunde betreiben, ein wichtiger Beitrag zum Lebens-,
Kultur- und Geistesbilde unseres Volkes.

Während in früheren Zeiten der Städte wohl jedes Haus seinen besonderen
Namen trug, ist dies auch in kleinen Städten heute fast nur noch bei
den Wirtshäusern, Gasthöfen und Apotheken erhalten geblieben.

Wie anheimelnd klingen Namen von Bürgerhäusern wie z. B. »Das Haus zur
weißen Tür«, der Löwe, der grüne Sittich, das goldene Schiffchen, zum
Läubchen, der Lindwurm, usw. Ein Haus in Würzburg hieß »Zum großen
Schmied Wieland«. Das Haus hatte einst wohl einem Schmied gehört, der
sein Haus nach dem alten deutschen Patron der Grobschmiede nannte.
Der Lindwurm und der Schmied Wieland führen uns so aus lebendiger
Gegenwart zur deutschen Sagenwelt, zu den frischen Quellen der Jugend
unseres Volkstums zurück, das Haus »Silberschmied zum gekrönten Hecht«
an den Märchenborn sonniger Kinderträume. Manche solcher kleinen
Namenskleinodien sind noch hier und da zu finden und zu erlauschen.

Die Erhaltung solcher Namen und charakteristischer Hauszeichen,
wo man sie nur finden mag, ihr Schutz vor Entstellungen oder ihre
künstlerische Ausgestaltung in wirksamster Weise sollte eine besondere
Sorge ihrer Besitzer und aller Heimatfreunde sein.

Eine Sammlung aller Hauszeichen, Hausmarken, Spruchbilder,
Innungszeichen u. dgl. würde uns manche ungeahnten Schätze deutscher
Kunstübung und deutschen Wesens vor Augen führen und zeigen, woran wir
lernen können, wie in früheren Jahrhunderten Reklame mit Kunst und
kerniger Volksweisheit, tiefes Empfinden mit praktischem Wollen und
Können Hand in Hand gingen.

Schauen wir uns nur um in den alten Städten und forschen wir in dem
Erbe, welches unsere Väter in den Straßen und Plätzen, in Kirchen und
Häusern, in Akten und Archiven hinterlassen haben, reicher und reicher
werden die Quellen fließen. Für uns selbst und für unsere Zeit und
Zukunft werden wir gewinnen! Paul Graf von Hoensbroech sagt in seiner
Schrift »Wenn die Toten erwachen«:

»Nehmet die Wünschelrute deutschen Findergeistes in die Hand,
durchwandert mit ihr die deutschen Städte, die deutschen Fluren, die
deutschen Wälder, die deutschen Berge: und ihr werdet Quellen finden
und erschließen, aus denen Tiefsinn und Schlichtheit, Schönheit,
Großartigkeit und Anmut, Kraft und Milde, Erhabenheit und Einfachheit
in Überfülle hervorsprudeln als segenspendende Ströme für unser Volk
und für die Welt.« --

Der alten Berghauptstadt Freiberg hat in älterer Zeit nicht nur der
Silberbergbau, der seine kulturfördernde Kraft für das ganze Land
segensreich erwies, sondern auch die sich herausbildende Eigenart des
echt deutschen Volkslebens und blühender bergmännischer Sitten und
Gebräuche ein besonderes Gepräge gegeben.

Der Bergbau ist freilich zur Rüste gegangen, und die alten
charaktervollen Bergmannsgestalten sind verschwunden. 1913 wurde die
letzte Schicht verfahren. Aber in tausend Erinnerungen lebt sein Wesen
und der Ausdruck seiner besonderen Art in Freibergs Mauern noch weiter.
Versetzen wir uns einmal in die noch nicht gar lange entschwundene Zeit
zurück, um manches Gewordene und Erhaltene zu verstehen, nehmen wir die
Wünschelrute deutschen Findergeistes, mit welcher gerade der Bergmann
so häufig nach verborgenem Erze forschte, zur Hand, und wir werden
wertvolle Aufschlüsse finden.

Der Bergmann, welcher in der stummen, geheimnisvollen Tiefe seiner
dunklen Schächte sein Berufsleben abgeschlossen verbringt, erhält eine
ganz besondere Ausprägung des Charakters. Sein geistiges und seelisches
Leben wird dort unten wunderbar berührt und angeregt. Bei den
gefahrdrohenden Mächten der Tiefe, die nur spärlich sein Grubenlicht
erhellt, streckt sich und sehnt sich sein Inneres zum Licht: In der
Weltentrücktheit baut er sich in seinem Inneren eine neue Welt auf,
in der auch bunte Kristalle der Phantasie und Silberadern geistiger,
höherer Werte schimmern.

Fromm und gottesfürchtig, arbeitsam, zufrieden und genügsam, dabei auch
oft voll kecken Übermutes und Freude an Scherz und Neckerei, steckt
er voller Spruchweisheit. Er drückt gern sein Empfinden in Reimen und
Verszeilen aus. Die Bergsänger mit ihren »Bergreyhen« erinnern an die
Barden, die einst das Heldenlied pflegten, oder an die Bänkelsänger,
welche von Ort zu Ort zogen. Die Bergmusikanten mit ihren Liedern und
eigenartigen Instrumenten waren überall im ganzen Lande gern gesehene
frohe Gäste. So ist es denn nicht wunderbar, daß gerade in Freiberg
eine Fülle von Reimen und Zeilen alter Spruchweisheit erhalten und
durch die Überlieferung bewahrt geblieben ist, daß auch heute noch in
Freiberg so mancher ehrwürdige Hausspruch und bergmännischer Zierrat
uns grüßt, und daß diese echt deutsche, uralte Sitte, durch Sinnbild
und Sinnspruch zum Denken und sinniger Betrachtung anzuregen, oder
durch Sprichwort oder Neckwort zu mahnen, zu reizen oder zu spotten,
auch in weiteren Kreisen heimisch wurde und sich auf allerlei Geräte
und Stellen ausdehnte, an denen sonst ein Spruch nicht gesucht wird.

Ein besonders reimfreudiges, verslustiges Völkchen scheinen auch die
Ziegelstreichergesellen gewesen zu sein, die oft mit großem Geschick
ihre Einfälle den Dachziegeln anvertrauten. Von der Rechnung des
Wirtes im schwarzen Walfisch zu Askalon, die für den seßhaften Gast
in Keilschrift auf sechs Ziegelsteinen eingegraben stand, war ihnen
sicher nichts bekannt, denn viele Jahre später erst sang Scheffel sein
feuchtfröhliches Lied. Auch die beschriebenen Tontafeln von Babylon und
Ninive waren ihnen fremd, denn sie harrten noch tief unter Schutt und
Lehm der Ausgrabung, Auferstehung und Deutung. Aus sich selbst heraus
fanden die Ziegelstreicher den naheliegenden Zeitvertreib, sich ihre
einförmige Arbeit durch eingeritzte Inschriften auf den Dachziegeln zu
verkürzen. In den bildsamen, lufttrockenen, weichen Dachziegel ist mit
einem spitzen Werkzeug oder eisernem Griffel die Schrift und Verzierung
ziemlich tief eingegraben. Dann sind die Ziegel kräftig gebrannt und
beliebig auf diesem oder jenem steilen Dache, manchmal sogar mehrere
zugleich, mit den anderen weniger ausgezeichneten Ziegelgenossen
verlegt worden. Der älteste dieser Ziegel trägt die Inschrift »Anno
1692. J. W.«, der jüngste stammt aus dem Jahre 1839.

Es mag für die Ziegelstreicher ein lustiger, lockender Gedanke und
vielleicht manchmal nicht ohne gewisse Anzüglichkeit gewesen sein, daß
ihre Einfälle und Inschriften hoch über der Straße den Augen der Menge
entzogen waren, aber doch ein heimliches Dasein und Leben hatten, und
zwar nur vielleicht einmal einem Essenkehrer oder Ziegeldecker, den
Wolken und Vögeln sichtbar wurden, aber doch einem späteren Geschlechte
von ihnen künden konnten, wenn vielleicht längst ihr Leib in Staub
zerfallen war. Denn nur durch Zufall beim Umdecken alter Dächer kommen
auch heute noch ab und zu solche Ziegel zum Vorschein. Auf manchen
alten Dächern in Freiberg mögen noch hie und da solche bemerkenswerte
Ziegel ruhen, aber die meisten mögen verwittert, zerbrochen, mit
Kalk verschmiert, verrußt, unleserlich und unkenntlich geworden oder
verlorengegangen sein. Einzelne dieser seltsamen Ziegel sind in
Privatbesitz gelangt. Eine größere Anzahl befindet sich im Museum des
Freiberger Altertumsvereins, dem König-Albert-Museum. Die Schrift
ist klar und leserlich in schönem Schwunge und Verteilung meist in
lateinischen Druckbuchstaben scharf in den Ziegel geritzt und am Rande
des Ziegels durch Zierlinien in Bogenzügen schmückend eingerahmt und
abgegrenzt. Bei manchen dieser Ziegel fühlt man es, mit welcher Freude
und Stolz der Schriftkünstler sein kleines bescheidenes Meisterwerk so
schön wie nur möglich gestaltete und seine Geschicklichkeit zeigte.

Was schrieben nun jene einfachen Menschen auf die Dachziegel? -- Das,
wovon ihr Herz gerade voll war!

Da standen z. B. ein paar Gesellen im Ziegelschuppen, hatten
Frühstückspause, neckten sich, und sprachen von ihren Mädchen oder
Frauen: der brummige Alte dort hatte wohl öfter über sein Hauskreuz
geklagt. Ihm schreibt der Schriftkundige das steinerne Stammbuchblatt,
das er selbst dann rasch in den Brennofen schafft:

    Ein altes Weib, ein Tudelsack,
    das sumpt und brummt den gantzen Tag.
            1822.

Wenn nur nicht seine Alte etwas davon erfährt! Jener Schwarze dort mit
den funkelnden Augen hat viel Glück bei den Mädchen. Sie laufen ihm
nach, er küßt sie und lacht und sagt zu seinen Gesellen:

    »Alle Mätchen auf der Erden
    wollen gern geweibet werden.«

Er denkt natürlich von ihm selbst geweibet und meint wohl: »Da habe ich
noch lange Zeit und große Auswahl für die »Heurath«, sonst gehts mir
wie unserem Alten dort mit seinem Stammbuchblatt.« Flugs schreibt man
dem Schwarzen sein Verschen von den »Mätchen« auf den Dachziegel und
setzt den Tag, »den 9. Juni 1822« darunter.

Ob er sein Glück gefunden hat?

Es klingt nicht gar so glücksgewiß von einem Ziegel von 1834:

    »Es ist kalt, es ist kalt,
    Und ist doch kein Winter.
    Liebt mich mein Schatzgen nicht
    Hol sie der Schinder.
          den 28. Juni 1834.«

Ein anderer Ziegel, mit dem Datum »d. 9. Juli 1835« und einem Monogramm
gezeichnet, sagt schmachtend:

    »Wenn ein hübsch Weibchen
      kommt zu mir
    Da mein ich es recht gut
      mit ihr.«

Vielleicht ist der Schwarze doch noch sitzengeblieben und vertraut
seine Sehnsucht, Anschluß zu finden, dem nicht gar so redseligen Ziegel
an. Der steinerne Liebesruf oder Liebesbrief hoch auf dem Dache wird
kaum ein weibliches Herz erweichen.

Ein anderer Ziegelstreicher, namens Oehlschlegel, hat eine höhere
Auffassung von seiner Zukünftigen und vertraut seine Wünsche im Jahre
1832 in folgenden Zeilen dem Ziegel an.

    »O Liebe willst du mich erfreun,
    so laß mein Weib einst also sein,
    recht schön damit sie mir gefällt,
    klug, daß sie mich beständig hält,
    und endlich wünsch ich sie auch reich
    Doch ist sie nicht getreu zugleich
    so sey sie englisch von Gesicht
    und klug und reich, ich mag sie
    nicht.«
          _Oehlschlegel_
              1832.

Er mag sein Ideal gefunden haben.

Wir wollen ihm wenigstens die Inschrift des Ziegels gönnen, aus welcher
das ersehnte und erfüllte Glück strahlt:

    »Dich besten Engel, schönes Weib,
    Dich lieben ist mein Zeitvertreib.
          den 16 July 1836.«

Das Verhältnis zu dem anderen Geschlecht behandeln die Inschriften
öfter, denn offen wird eingestanden:

    »Auf den Walltersdorffer
      Ritterguth sind die
    Mädgen den Bürschgen gut
      den 8 Sept. 1810.«

Das steht auf einem Firstziegel und scheint in Waltersdorf gute
Tradition zu sein, denn 1838 heißt es:

    »Der Ziegeldecker dreht sich
      wie ein Rädchen,
    Er liebet auch die hübschen Mädchen.
          Waltersd. Zieg.
            den 22 Mai
              1838«

Es wird auch der Weg zur Gunst der Schönen gewiesen:

    »Wer bey Jungfern will gut stehn,
    muß wissen mit ihn umzugehn.
        Freybergische Hochedle
          Rats Ziegelscheune
            d. 22 Juni
              1810.«

Sie mögen es wohl öfter ausprobiert haben in lustigen Stunden:

    »Alte Thaler und junge Weiber
    sind die besten Zeitvertreiber.«
            ~F. C. Z.~ 1835.

Oder aus dem Jahre 1813 kurz und bündig:

    Vivat es lebe Wein und Liebe
              1813
            ~F. H. R. Z.~

Doch die leichte Ware dieser Gattung scheint doch nicht so ganz nach
ihrem Geschmack zu sein:

    »Jungfern, die des Nachts auslaufen
    sind um leichtes Geld zu kaufen.«

und mit Spott singt er dann, wenn die Folgen sich herausstellen, das
Verschen:

    »Ey Mutter, kocht Ludeln, thut Gundeman nan,
    mein Freyer wird kommen, wird Stiefeln anham,
    ach wenn er nur käm, und das er mich nähm
    und das der Spektakel von Leuten wegkäm.«
              E. z. F.

Ja, es tauchen in dieser Beziehung Verse auf so derber Art, daß man
nicht bedauern kann, daß sie oben auf dem Dache so wenige, seltene
Leser fanden. Vielleicht ist mancher dieser Ziegel mit heimlicher
Anspielung auf einen Bewohner oder Bewohnerin auf diesem oder jenem
Dache verlegt worden.

Andere Verse reden von dem, was gut schmeckt:

    »Fische, Vögel und Forellen
    essen gern die Ziegelmachergesellen.
        Waltersdorffer Ziegelscheine
          den 28 May 1805.«

Von den Vögeln wird der Martinsvogel am wenigsten verachtet:

    »Im Sommer mögen sich die Gänse baden,
    Um desto schöner schmeckt uns dann ihr Braten.
            den 7 July 1810 J. J. W.«

Dieser J. J. W. ist ein Arbeiter, namens Wolf, der in der »hochedlen
Ratsziegelscheune« tätig war und in manchem Verslein sich verewigt, so
manchen raschen Einfall nicht zu Papier, sondern zu Ziegel, Brand und
Dach gebracht hat:

    »Man gebe auf die Trescher acht,
    damit das Stroh wird rein gemacht.
          den 11 Sept. 1819
            J. J. W.«

oder:

    »Nun kömmt die kalte Winterszeit, man sorge
      für ein warmes Kleid.
    Freybergische Hochedl. Raths Ziegelscheine, den 15
    Okt. 1812. J. J. Wolf. Ein sehr kalter Wind.«

oder:

    »Wenn Schnee und kalte Winde blasen,
    verfolgt der Reuter und sein Hund die Haasen.
        Freybergische Ziegelscheine. 1811.«

Eine Hasenjagd im Schneetreiben zu Pferde scheint nach heutigem
weidmännischem Brauch etwas eigenartig zu sein. Oder wurde der arme
Meister Lampe vor hundert Jahren gehetzt, wie man heute noch hie und
da, namentlich in England, den Fuchs hetzt?

In einem inneren Zusammenhang stehen drei Ziegel, die von der Liebe und
Freude des schlichten Ziegelstreichers an der Natur erzählen:

    »Der Landmann streut mit allem Fleiß
    den Saamen in die Erde aus.
          d. 2 May 1839.«

In jenem Jahre muß die Saat recht spät in den Boden gekommen sein! Aber
14 Tage später macht er einen schönen Waldspaziergang und denkt dann
beim eintönigen Ziegelstreichen seiner grünen Freude:

    »Geh ich in den grünen Wald,
    sing die Vöglein jung und alt.
        Waltersdorffer Ziegelscheune
            den 15 Mai 1839.«

Fünf Wochen später freut er sich des wogenden Ährenfeldes:

    »Begrüßt das schöne Saatenfeld,
    wo schlank der Halm die Aehre hält.
              W. Z.
          den 21 Juni 1839.«

W. Z. bedeutet »Waltersdorffer Ziegelscheune«.

Ziegelinschriften politischer Art oder mit Anspielungen auf
Zeitereignisse kommen kaum vor. Der Gesichtskreis der Leute war eng,
und was außer diesem engen Kreise lag, berührte ihr Herz wenig. Nur
in einer Inschrift eines Ziegels aus der Burgstraße klingt es wie ein
Nachhall der napoleonischen Zeit:

      »Trompet und Trommelschall ruft oft zum
      Krieg und Tod. Nie freue uns der Krieg,
      um Frieden bitte Gott!
    Freybergische Hochedl. Raths-Ziegelscheune
            Wolf. 1817«

Seit den fröhlichen Verslein von 1810, 1812 und 1813 waren die
Befreiungskriege an unserem wackeren Wolf vorübergebraust, und da
findet sein Griffel ernstere Worte. Doch eine bittere, ernste Inschrift
dürfen wir unserem Ratsziegeldichter Wolf noch zuschreiben, welche auch
in der heutigen Zeit von vielen Dächern als Klageschrei in unsre Ohren
schallen könnte. Der Ziegel stammt bezeichnender- und sinniger Weise
von einem alten, abgetragenen Grufthause des Donatsfriedhofes, als ob
dort die letzte Ruhestätte für Glaube, Liebe, Treu und Recht zu finden
wäre. Die Inschrift lautet:

    »Glaube, Liebe, Treu und Recht haben sich alle vier
    schlafen gelegt und wenn sie werden wieder
    auferstehn, wirds besser in der Welt aussehn.
            ~F. H. R. Z.~ d. 21 Juni 1811.«

Die Buchstaben bedeuten: =F=reybergische =H=ochedle
=R=aths-=Z=iegelscheune.

Wir schauen in unsere Zeit und fühlen die Bitterkeit, den Schmerz und
doch wieder Glaube und Hoffnung auf eine bessere Zukunft, wie Wolf es
in seiner Inschrift ausgesprochen. Notzeit ist heute, da uns dieser
Ziegel vor Augen liegt. Notzeit war, als er geschrieben wurde. Eine
eigenartige Fügung will es, daß ein Ziegel mit ähnlicher Inschrift aus
ähnlicher Notzeit in diesen Tagen in Mecklenburg zufällig beim Umdecken
der Kirche in Lübz gefunden wurde:

    »Globen, Leiw, Tru und Recht
    Hebben sick all 4 slopenlegt.
    Un wenn sei weder uperstahn,
    Ward beter in dei Welt hergahn! Lübz 1628.«

Die Zeit des dreißigjährigen Krieges, in der diese Zeilen in den Ziegel
gebrannt wurden, hat mit der Zeit von 1811 und mit der Gegenwart, an
die der Spruch nun seine Weisheit richtet, vieles gemeinsam. Sorge
jeder, daß Glaube, Liebe, Treu und Recht auferstehen mögen!

Ganz andrer Art als die Ziegelstreichersprüche, welche nicht für
die breite, sondern nur für die »höchste« Öffentlichkeit bestimmt
waren, sind freilich die Sprüche, welche uns von den Portalen grüßen.
Verdanken die Sprüche auf den Dächern wohl meist nur einer scherzhaften
oder verliebten Laune oder einem Zeitvertreib ihr Dasein, so sind die
Sprüche an den Portalen Haussprüche, welche uns tief in die Seele
derer schauen lassen, die sie einst anbringen ließen, Sprüche, die
jedem Vorübergehenden etwas sagen sollten.

Die ältesten stammen aus einer Zeit, da das Innere der Menschen
und Völker aufgewühlt war durch die Fragen der Religion, durch
Glaubenskämpfe und Gewissensnot, da eine neue Weltanschauung sich Bahn
brach.

In der Petersstraße, dicht am ehemaligen Peterstor, steht ein
schlichtes Bürgerhaus mit gotischem, reichem Portal, einfachen
Fensterwänden aus Sandstein mit Stabwerk. Im Erdgeschoß befinden
sich reichgewölbte Räume mit Sterngewölben von besonderer Pracht und
Wucht. Der Bürgermeister Nikolaus Monhaupt erhielt 1469 vom Papste
die Erlaubnis zum Bau einer Hauskapelle. Hier baute er sich diese
Kapelle in seinem Hause und überspannte sie mit diesen kunstvollen
Gewölbebildungen, deren Rippen zu reichgegliederten Mustern sich
zusammenschließen. 60 Jahre später, im Jahre 1529, wurde hier, der
Überlieferung nach von Martin Luther persönlich, zum ersten Male das
heilige Abendmahl in beiderlei Gestalt gereicht, an welchem auch die
Herzogin Katharina, Herzog Heinrich des Frommen Frau Käthe, heimlich
teilgenommen haben mag. Die Schauseite des Hauses ziert eine alte
Schrifttafel aus Sandstein, welche auf diesen Vorgang hinweist. Die
Inschrift besteht aus lauter anscheinend zusammenhanglosen einzelnen
Buchstaben. Es sind die Anfangsbuchstaben der Einsetzungsworte des
heiligen Abendmahles. Die Überschrift bilden die Buchstaben: ~V · D · M
· I · Æ ·~, d. h. ~verbum domini manet in aeternum~, oder zu deutsch:
Gottes Wort bleibet ewig. In der untersten Zeile findet sich die
Jahreszahl 1529, aus welchem Jahre auch offenbar die Tafel stammt.

Dieser Reformationsspruch, ein Kampfruf und Wort des mutigen
Bekenntnisses, findet sich und war auch noch an anderen Freiberger
Häusern angebracht, sei es auch nur in Anfangsbuchstaben, sei es in der
deutschen Form, wie am Hause Pfarrgasse 18: »Gottes Wort Bleibet Ewik.«
mit der Jahreszahl 1528. Sechs Jahre also nach Luthers Übersetzung des
neuen Testamentes wurde einer seiner Kernsprüche an einem schlichten
kleinen Bürgerhause zu Freiberg in Stein gehauen.

Luthers Lehre war damals verboten, ihre Anhänger wurden verfolgt.
Die Häuser mit diesem Spruch waren die Stätten, an denen sich die
Bekenner der neuen Lehre trotz Not und Verfolgung zusammenfanden, um
in der Gemeinschaft Kraft und neue Erkenntnis zu suchen. Ein tapferer
Mut gehörte dazu und ein festes Herz, sein Haus unter dieses Zeichen
zu stellen. Bald freilich schwand unter Herzog Heinrichs milder Hand
die Gefahr, und er selbst ließ u. a. an besonders eigenartiger Stelle
diesen Spruch anbringen: ~Verbum domini manet in aeternum~ findet sich
nämlich mit der Jahreszahl 1538 und dem Sächsischen und Freiberger
Wappen sogar auf einer Bronzekanone, die der Gießer Hilger in Freiberg
für den Herzog goß. Die Kanone sollte als Glaubenskünderin so ihre
Stimme nach seiner Meinung besonders wirksam und überzeugend zur
Geltung bringen. Das ganze Denken war damals von diesen Fragen bewegt
und suchte überall Ausdruck zu finden.

Auf zahlreichen Glocken des Erzgebirges aus der Gießhütte der Hilliger
ist dieses Wort in Erz geprägt und ruft sein Bekenntnis mit eherner
Stimme in die Enge der Herzen und Häuser und in die Weite der Welt.
Auch in der Johanniskirche zu Leipzig trug die größte Glocke, welche
Wolf Hilliger 1553 goß, die Bekennerinschrift: ~Verbum domini manet in
aeternum.~

Auch auf einem der »Kleinodien« der Freiberger Bergknappenschaft, auf
dem silbernen Sinnbilde des Bergbaues »Schlägel und Eisen«, findet
sich dieser Reformationswahlspruch in lateinischer Sprache mit der
Jahreszahl 1534. Es ist dies ein Beweis, wie gerade auch die Bergleute
sich mit Feuereifer der neuen Lehre annahmen und in den Mittelpunkt
ihres Daseins stellten. Wird doch auch überliefert, daß die Bergleute
1517 den Ablaßmönch Tetzel vertrieben, verprügelt und um seine Gelder
erleichtert hätten.

Auf einem Spruchband dieses Kleinodes von 1534 findet sich noch der
Spruch: »Die Heier, die sind hochgenant, sie ritzen uf manche feste
band mit ihren klugen Sinnen, darmid sie es gebinen.«

Tiefer religiöser Sinn spricht noch aus vielen anderen dieser alten
Sprüche: Donatsgasse Nr. 23 schmückt das Haus eine Tafel mit dem Bilde
eines Bergmannes, der einen Barren Erz trägt, und mit dem Spruche:

    Ich · Weis · das · Mein · Erlöser · lebt · 1 · 5 · 6 · 1 ·

Das Gedächtnis der Reformation wird gefeiert im Jahre 1617 durch einen
lateinischen Spruch, der an der alten Löwenapotheke angebracht ist:

    ~Sunt iubilo D. Mart. Luth.
    magna huius pars est extructa
    habitaculi in anno quo vox in
    caetu est iubila laeta canens.~

D. h.: »Ein großer Teil dieser Häuser ist an dem Jubelfeste ~Dr.~
Martin Luthers errichtet worden, in dem Jahre, in welchem die Gemeinde
frohe Jubellieder anstimmte.«

Zur Zeit dieser Jubellieder ahnte man nicht, daß das deutsche Land
vor dem unermeßlichen Elend des dreißigjährigen Krieges stand, so
wenig wie man 1913 bei der hundertjährigen Jubelfeier der Schlacht bei
Leipzig ahnte, daß der Weltkrieg mit all seinem Elend und furchtbarem
Ausgang vor der Türe stand.

Luthers Geist und kernige Art spricht auch aus dem kurzen Hausspruch
von Burgstraße Nr. 10, der auf das stärkste Fundament für inneren und
äußeren Aufbau weist:

    »Ich bau auf Gott« 1736.

Inniger Glaube, Gottvertrauen und Frömmigkeit klingt aus der Inschrift
eines Hauses der Erbischen Straße:

    »1669. Der Hüter israel kann durch der Engelscharen
          Diß Hauses Thür und Pfost für immer uns bewahren,
          Hilf, daß ein jeder Christ, o Jesu, Lebensthür,
          Der diese Schwell betrit Dich tieff in Hertze führ.«

Ein Haussegen ähnlicher Art ist der Spruch des Hauses Erbische Straße 9:

    »Die Engel des Herrn behüten, bewahren dieses Haus,
    Alle, so bei Tag und Nacht hier gehen ein und aus.«

Dieser Gedanke, das Haus unter den Schutz der Engel Gottes zu stellen,
findet auch in symbolischer Form seinen Ausdruck. Das schöne Portal
am Obermarkt, welches mit seinen reichen Formen dem Meister des
Georgentores in Dresden, Schickentanz zugeschrieben wird, eines der
frühesten Werke der Renaissance in Sachsen, schmücken im innersten
Türbogen drei Engelsköpfe. Nach dem mittelsten Kopf züngeln zwei
delphinartige Ungeheuer. In künstlerischer Form sagt hier der Erbauer,
daß die Engel Hüter vor den züngelnden Mächten des Bösen und des
Unheils an »des Hauses Tür und Pfost« sein sollen.

Gottvertrauen und Lebensmut spricht auch aus einer Haustafel aus
neuerer Zeit mit folgenden Worten:

    »Im Jahre 1846 d. 23 Juli Nachts ¼ auf 12 Uhr
    Wurde dieses Haus durch den Blitz ein Raub.
    Der Jahre 1846--47 wurde es neu erbaut.
    Wird Gottes heiliger Schild uns decken,
    Wird auf uns ruhen Seine Hand,
    Dann kann der Donner uns nicht schrecken
    Und nicht des Blitzes schneller Brand:
    Denn Treu wird Tag und Nacht
    Dann unser Haus bewacht.

            Johann Gottfriedt Kunadt.«

Dasselbe treuherzige Gottvertrauen, wie aus diesen Versen klingt
auch aus einem alten Wirtshausschild, das der ehrwürdige Gasthof zum
Goldenen Löwen zugleich als Sinnbild und Haussegen an seiner Schauseite
zeigt:

    »Diß gast Hof Stehet in Gottes Handt
    Zum Gülden Löwen wird es genant.«

An einem anderen Hause Alt-Freibergs ist sogar der seltene Fall zu
verzeichnen, daß sich der Bauherr und der Baumeister verewigt haben.
Es ist dies das kleine freundliche Stadttheater, welches 1790 aus
einem alten, stattlichen Bürgerhause, gegenüber der Nikolaikirche,
und benachbarten Gebäuden zum Theater umgebaut wurde und allmählich
sich zu seiner jetzigen Gestalt entwickelt hat. 1880 fand der letzte
größere Umbau statt, bei dem noch schöne Schmuckteile gefunden wurden.
-- Dieses Bürgerhaus erbaute sich einst der ehrwürdige Magister
Caspar Neander, Prediger an St. Nikolai, der dort im Anfange des
17. Jahrhunderts seines Amtes waltete. Er schmückte sein Haus mit
einem reichen Renaissanceportal mit ornamentierten Tragsteinen für die
profilierten Balken, mit reich gemalten Holzdecken, die er mit schönen
Profilen und vergoldeten Holzknöpfen besonders verzieren ließ. -- Es
ist bemerkenswert, daß dieser wackere Prediger auch die Schätze dieser
Welt durchaus nicht verschmähte, sondern glücklich mit Bergwerkswerten
spekulierte und gute Kuxe hatte, so daß er sich davon dieses stattliche
Haus bauen konnte, wie er in seiner Inschrift mit dankbarem Gemüt
mitteilt:

    »Dis Haus Und all mein Fähr und Haab
    Der Reiche Gott Aus milder Gab
    Mir Bscheret hat durch Ausbeuth guth
    Der halts auch stets in seiner Huth.
          ~M. C. N. C.~ 1623.«

1623, als der große Krieg schon fünf Jahre im Lande war, blühte also
der Bergbau noch ruhig fort, brachte Geld und Gut, »Fähr und Haab«
und ließ dieses stattliche Haus erstehen. -- Vielleicht hat aber der
würdige Amtsprediger Neander doch zuviel nach unwürdigem Irdischen
getrachtet, denn wie überliefert wird, ist er schon 1626 seines Amtes
entsetzt worden. Bei der Belagerung Freibergs durch die Schweden unter
Torstensson 1643 war er aber wieder Garnisonfeldprediger und stand
seinen Mann in schwerer Zeit.

Sein Baumeister, der »Mewrer« Michael Kästner ist nicht bei der
Errichtung des Hauses mit der Welt so zufrieden wie Neander, denn ihm
hat man beim Bau und nachher offenbar das Leben schwer gemacht, die
Besserwisser und Alleskönner, die Pflastertreter und Bierbankweisen
müssen ihn recht gekränkt haben, denn er läßt in den Sandstein hauen
und ruft uns über 300 Jahre zu und in das bunte Marktgewühl hinein:

    »Man sagt wer baun Thut an die Gassen
    Muß manchem Eine Feder lassen
    Wenn ich es dann also wil han
    Lieber was geht es dich doch an.
            Michael Kästner Mewrer m 1623.«

Michael Kästner war offenbar ein Mann mit selbstsicherem Wesen, der
sich nicht das Reden und den Spott übler Zeitgenossen viel anfechten
ließ.

Hier über diesen Platz am Stadttheater, den Buttermarkt, raunt noch
ein anderer Spruch, freilich nicht in Stein gehauen, aber im Volksmund
lebendig: »Himmel, Hölle, Teufelskapelle.« Es liegt dort nämlich dem
Theater gegenüber die Nikolaikirche, und zwischen beiden am Platz die
alte Gastwirtschaft »Zur Hölle!« »Es hatten drei Gesellen ein fein
Kollegium.« Ein Reim oder Verslein ist auch heute noch in Freiberg sehr
bald gefunden und lebendig wie in früheren Jahrhunderten.

Die ehrwürdige Freiberger Schützengilde, welche die tüchtigen Bürger
zu kriegerischem, unabhängigem Geiste erzog, der sich nachmals in
der Schwedenbelagerung unter Torstensson so glänzend bewährte, hatte
sehr reimfrohe Mitglieder, denn ihre sogenannte Königstafel ist eine
ganze Sammlung von volkstümlicher Spruchweisheit. Sie ist ein flaches
bemaltes Schränkchen für Kleinodien und Urkunden der Schützengilde
und enthält die Namen sämtlicher Schützenkönige vom Anfange des
16. Jahrhunderts an nebst vielen Sprüchen und Reimen. Ein Spruch aus
dem Jahre 1626, d. h. also als der Dreißigjährige Krieg schon acht
Jahre tobte und Wallenstein, Tilly und Mansfeld mit ihren Heerscharen
durch die deutschen Lande zogen und Verwüstung und Verderben mit sich
trugen, hat folgenden Wortlaut:

    »Wer ein Sohn hat, der gerne spihlt,
    Eine Tochter die ihm heimlich stihlt,
    Ein Knecht so schwatzet aus dem Haus’,
    Ein Katz so nimmer fengt ein Mauß,
    Ein Henn, die ihm kein Eyer legt,
    Ein Schwein das nimmer Junge tregt,
    Ein Weib so gantz geneigt zum Wein
    Und stettig Herr im Hauß will sein,
    Ein Dienstmaagd so geht mit ein Kindt,
    Der man hat ein böß Haußgesind.«

Das Gegenstück zu diesem bedauernswerten »man« wird in folgenden Reimen
ebenda geschildert:

    »Welcher hat ein Muht als ein Held,
    Ein beuttel gut nimmer ohn geldt,
    Einen hundt der deß nachts wol hutt,
    Ein frommes Weib die allezeit gutt,
    Ein kleineß Hauß und fröhlichen Mutt,
    Rein gewissen und messig Gut,
    Ein schönes Weib und wenig borg,
    Kann allzeit lebenn ohne sorg,
    Ein gesunden Leib der allzeit steht,
    Der man hatt ein gutt Hausgereht.«

Der wackere Dichter dieser echt volkstümlichen Reime ist völlig im
Rechte, wenn er weiter singt und sagt:

    »Eine Kunst die man verborgen held
    Und nicht gebraucht zu nutz der Weld
    Die gildt so viel, allß wer sie nit,
    Drum wer was kan; dien andern mit.«

Er diente mit seiner Verskunst den anderen und ergötzte damit nicht nur
seine Zeitgenossen, sondern auch die wackeren Schützenbrüder späterer
Jahrhunderte.

Die Freude am Sinnspruch steckt den alten Freibergern, die ja alle mehr
oder weniger mit dem Bergbau verbunden und bergmännischen Geistes voll
waren, im Blute. Der Bergmann schmückt seine Geräte, insbesondere seine
Barte, die aus der Streitaxt entwickelte eigenartige Ehrenwaffe, mit
Bildern seiner Tätigkeit und Sprüchen von allerlei Prägung. Nur einige
Proben mögen dafür zeugen:

    »Gib Zubus, arbeit, wart dein Zeit
    Es folgt Ausbeuth, die dich erfreut.«

    (Abbildung vor Ort arbeitender Bergleute.)

    »Ich geh’ und fahre meine Schicht,
    Ohn’ Arbeit ist nichts ausgericht.«

    (Abbildung einfahrender Bergleute.)

    »Halt Jesum, laß ihn nicht herauß,
    Hilf ziehen, so schont Gott dein Hauß,«

(Abbildung stellt Jesus in der Grube dar, die Hand auf die Fahrt
legend. Ein Bergknappe will ihn zurückhalten. Ferner sind haspelnde
Bergleute und ein Haus mit brennenden Kerzen dargestellt.)

    »Rechnung recht halt, Treu’s Ampt verwalt.«

(Abbildung von Bergbeamten und Bergleuten an der Tafel.)

    »Bergwerk will haben Verstand
    und eine getreue Hand.«

steht im Eingangsflur des Revierhauses.

Auch die Kleinodien der Freiberger Bergknappschaft sind mit
bergmännischen Darstellungen und Sprüchen geschmückt.

Der prächtige, kunstvoll gearbeitete Weinhumpen aus dem Jahre 1679
trägt reichen bergmännischen Bildschmuck und die Inschrift:

    »Such, schärffe, fahre ein,
    Zerstuffe fest Gestein
    So nimmstu Ausbeuth ein.«

Nicht nur bei der täglichen Arbeit und bei fröhlichem Fest sind so die
Denksprüche ein gedankenreicher Schmuck des Daseins. Auch in die Kirche
begleitete den alten Freiberger die aus Beruf und innerem Erleben
geschöpfte Spruchweisheit.

So hängen z. B. im Dom, den die Bergmannskanzel und noch andere
Darstellungen bergmännischer Art schmücken, zwei messingene
Kronleuchter aus dem 16. Jahrhundert mit der Inschrift:

    »Wer will Bergwerk bauen, der muß Gott vertrauen«

und

    »An Gottes Segen ist Alles gelegen.«

In der Petrikirche war auch, wie der alte Chronist Möller überliefert,
in einem Fenster eine Bergmannsfigur dargestellt mit dem Spruche:

    »Bawst tu Viel Ertz, gib Gott die ehr
    Brauchs recht, bis fromm, so beschert Gott mehr.«

In einem anderen Fenster daselbst findet sich heute noch das alte
Innungswappen der Leineweberinnung, das Weberschiffchen mit Spulen von
zwei schwarzen Löwen gehalten und mit der Inschrift:

    »Das allertheuerste Pfandt in der Erden
    Muste in Reine Leinwandt gewickelt werden.«

Hoch oben aber auf dem Turme der Petrikirche hängt das alte
Bergglöckchen, das früher viermal am Tage zur Schicht rief und heute
noch mittags um 12 Uhr und abends um 7 Uhr je eine Viertelstunde
geläutet wird. Wenn seine traute Stimme über die hohen Giebel und
steilen Dächer der alten Häuser und Gassen dahinklingt, dann wird eine
ganz besondere Stimmung lebendig und für die alten Kinder der Stadt ist
es die redende und mahnende, lockende und rufende Stimme der Heimat
und Jugend, die da laut wird und anders noch ins Herz ruft als andere
Glocken auf fremden Türmen:

    »Auf, auf! Zur Grube ruf ich euch,
    Ich, die ich oben steh,
    So oft ihr in die Tiefe fahrt,
    So denket in die Höh!«

ist der sinnige Spruch, den sie mit ihrem ehernen Klang über die
Häuser der Menschen bis zu dem Kranz der Gruben und Schächte draußen
hinausruft.

Die Läuteglocke von 1570 neben ihr im niedrigeren »faulen« Turme
hängend, ruft nicht zur Arbeit wie sie, sondern zum Kirchgang mit dem
Spruch:

    »Mein Klang dich ruft zum Kirchengang,
    merks Wort, Gott dank, sing Lobgesang.«

Wie schön ist hier bei beiden Glocken in kurzem deutschen Wort ihre
Bestimmung gesagt. Es ist nicht nötig, immer zur lateinischen Sprache
zu greifen. Deutscher Geist und deutsche Kraft kann und muß auch für
solche Zwecke in deutsche Kernsprüche gebannt werden. Freilich werden
auf die Glockensprüche wohl meist die gelehrten Herrn Geistlichen
Einfluß genommen haben und neben lateinischem Bibelspruch gern einen
lateinischen Vers geformt haben, der ihnen dann vielleicht monumentaler
klang als das ungefüge Deutsch. Kirchliches Herkommen, Handwerksbrauch
und Bequemlichkeit stellte oft das gelenke Latein über das ungelenke
Deutsch der alten Zeit.

Die Glocken auf den Petritürmen entstammen der Werkstätte des berühmten
Gießergeschlechtes der »Hilger« zu Freiberg, welches während des
15. bis 17. Jahrhunderts in Freiberg blühte, und nicht nur für ganz
Sachsen, sondern weiter hinaus im Reiche bedeutsame Werke schuf. Kaum
ein größeres Dorf oder Stadt ist im Erzgebirge, wo nicht im Turm eine
Hilgerglocke hängt und ihre Stimme tönen läßt. Lauschen wir einmal den
Klängen ihres ehernen Mundes und den Worten, die sie zu uns sprechen:

Auf der Jakobikirche zu Freiberg ruft uns die größte der Glocken,
welche 1684 Gabriel Hilliger goß und mit schönem Fries und dem
Hilligerschen Wappen schmückte, in lateinischen Reimen und Worten zu,
was ihre Lebensaufgabe ist:

    ~»Laudo deum _verum_, plebem voco, congrego _clerum_, mortales
    _ploro_ defunctos festa _decoro_.«~

    Ich lobe den wahren Gott, ich rufe das Volk, ich sammle die
    Geistlichkeit, die Toten beweine ich, festliche Tage schmücke
    ich.

Dieser lateinische Reimspruch aus dem Jahre 1684 ist ein alter
Glockenspruch, den wir auch auf der großen Glocke der Kreuzkirche
in Dresden von 1503 namens ~Scholastica~ finden. Sie hatte einen
Durchmesser von 1,82 ~m~ und war von Heinrich Kannengießer gegossen.
Diese Glocke in Dresden von 1503 versprach aber noch etwas mehr als
die von 1684 in Freiberg: »~pestem fugo~« stand noch im Glockenspruch:
»Ich verjage die Pest!« -- Es steckt im Kern darin der uralte
mittelalterliche Glaube, daß vor dem Glockenklang die Schlangen fliehn.
1684 hatte man in Freiberg entweder diesen Glauben nicht mehr, oder man
kannte die Furchtbarkeit der Pest nicht mehr, die im Mittelalter und
im Kriege als Würgengel die Städte und Dörfer durchschritt, während
unaufhörlich wimmernde Glockenklänge die Toten beklagten und die
furchtbare Seuche durch ihren heiligen Klang wie eine böse Teufelsmacht
verjagen wollten und jammernd zum erbarmungslosen Himmel ihre Hilfe-
und Gebetsrufe sandten. 1503 ist dieses »~pestem fugo~« noch ein
Glockenklang aus tiefstem Grunde der Zeit und des Volkes.

Die kleine Glocke in Hilbersdorf von Zacharias Hilliger gegossen und
mit seinem Wappen geschmückt ist auch solch ein Denkmal aus schwerer
Zeit, das mit eherner Zunge sein Schicksal kündet aus den Jahren des
Dreißigjährigen Krieges, als Freiberg und seine Umgebung bald von den
Kaiserlichen, bald von den Schweden, bald von Freund, bald von Feind
mißhandelt, geschunden und gemartert wurde. Die Umschrift der Glocke
lautet:

    »Feuer durch Krieg nam Weck mein Hall Anno 1639
    Gott gab mir wieder nawen Schall Anno 1641. ~Z. H.~«

Gar manche Glocken in Sachsen sind durch Krieg und Brand zerstört und
umgegossen worden und erzählen in kurzem Wort so ihr Schicksal. Die
Glocke der Liebfrauenkirche (Gottesackerkirche) in Zschopau wurde 1748
durch Brand vernichtet und meldet nun, was ihr geschah und was ihre
Aufgabe ist, mit folgenden Worten:

        Für dem Brande dient ich Leichen,
        Itzo da die andern schweigen
        Ruf ich euch zu Gottes Wort
        Laßt es seyn der Seelen Hort.
    Anno 1751 goß mich Johann Christoph Hose.

Von den Glocken aus dem Reformationsjahrhundert, welche der Gießhütte
unsers Hilger entstammen, seien besonders zwei große Glocken der
Thomaskirche in Leipzig genannt. Wie oft mag ihr voller Klang das Ohr
des großen Thomaskantors Johann Sebastian Bach berührt und ihre tönende
Seele seinen Geist über die Niederungen des Lebens zu seinen ewigen,
gewaltigen Harmonien emporgetragen haben. Die Schlagglocke, 1,55 ~m~
breit, wurde 1539 auf Kosten des Rats von »Martin Hillger, Kannen- und
Glockengießer von Freyberg«, an Stelle einer zerbrochenen alten für
123 Schock 17 Gr. 3 Pf. gegossen. Zur Beschaffung der Glockenspeise
kaufte man eine alte Glocke von »eynem pfaffen«. Sie trägt außer der
Jahreszahl den Spruch aus dem 127. Psalm:

    ~»Nisi dominus custodierit civitatem frustra vigilat qui
    custodet eam.«~

»Wenn der Herr nicht die Stadt behütet, wachen ihre Wächter umsonst«.
Der gleiche Spruch findet sich auf der Stundenglocke des Freiberger
Domes von 1540, die Martin Hillger nahezu gleichzeitig mit er
Leipziger Thomasglocke gegossen hat.

Die andere Thomasglocke von 1,72 ~m~ Durchmesser hat 1574 Wolff
Hilliger gegossen und mit seinem Wappen geschmückt. Die Rüstung für die
Glocke machte Hieronymus Freiberger und 21 Männer mußten die Glocke
zu ihrem luftigen Stuhle emporziehen, damit sie ihre Stimme erheben
konnte, wie ihre Inschrift sagt:

    ~In laudem aeterni dei, cui soli sempiterna gloria.~

    »Zum Lobe des ewigen Gottes, dem allein ewiger Ruhm gebührt.«

203 fl. erhielt Wolff Hilliger für sein Werk.

Auch auf dem Turme der Stadtkirche zu Pirna, der so malerisch im
Stadtbilde steht, hängt eine Glocke von Wolff Hilliger aus dem Jahre
1561 mit lateinischem Spruche:

    »~Ordine bis senas lux quaelibet exit in horas
    hora sed in curas crescere quaeque solet.~
        Wolf Hilger czu Freibergk gos mich.«

    »Der Regel nach schwindet das Tageslicht binnen 12 Stunden.
        In Sorgen pflegt aber jede Stunde zu wachsen!«

Es ist kein sonderlich froher Spruch, der hier auf der Stundenglocke
von Pirna seine Sorgenweisheit kundgibt: Jeder Schlag dieser
Sorgenglocke Ende einer Sorgenstunde? Anfang einer Sorgenstunde? --
Nein, die Sorgenglocke will vor unnützen Sorgen warnen, weil auch die
Sorgenstunden vergehen und auch die Sonne eines Sorgentages sich nach
12 Stunden neigen muß, so lang seine Stunden auch scheinen.

Nicht weit von Pirna, im Schlosse von Groß-Sedlitz ist eine Glocke von
Michael Weinhold in Dresden erhalten mit der Inschrift: »~Scias, qui
audis me admetiri partes vitae.~« Wisse, der du hörst, daß ich die
Teile des Lebens zumesse. Ein ähnlicher Gedanke ist es wie in Pirna,
zum Ernste mahnend, auf die Vergänglichkeit weisend, wie so manche
alte Sprüche an Sonnenuhren, z. B. »~Una ex hisce morieris~«. In einer
von diesen (Stunden) wirst du sterben, oder noch kürzer in zwei Worten
gesagt: »~Una ultima~«. Eine ist die Letzte.

Das Jahrhundert der Sorgen war in Deutschland vor allem das des
unheilvollen Dreißigjährigen Krieges. Im Jahre 1617, ein Jahr vor
Beginn des Krieges, wurde in Hennersdorf eine Glocke von Andreas Herold
auf den Turm gezogen, welche den Spruch verkündete:

    »Ich melde Beten an, Sturm, Feuer, Leuchen, Pracht
        Andreas Herold mich hat gemacht. 1617.«

Ist es nicht wie ein Sturmsignal, wie eine düstere Prophezeiung der
kommenden Not und Drangsale? Wenige Jahre nach Beginn des Krieges,
1621, klingt ergreifend der Glockenton von Röhrsdorf bei Pirna über die
Dächer ins Land hinaus als Gebetsruf zum Himmel sich schwingend:

    ~Da pacem domine in diebus nostris~
        Jo. Hilliger ~F. anno MDCXXI.~

    »Herr gib Frieden in unseren Tagen!«

Die Glocke von Lauter aus jenen schweren Zeiten, von Gabriel und
Zacharias Hilliger gegossen, weist aus dem Elend der Zeit auf die
künftige Herrlichkeit, im sinnigen Wortspiele den Namen des Ortes in
den Spruch aufnehmend:

    »_Lauter_ Freud und Herrlichkeit
    Ist den Frommen dort bereit.«

Das Jenseits als Ort der Zuflucht aus der Not des täglichen Lebens.

Das Glockengießen mag bald in jener Leidenszeit aufgehört haben und
die Stückgießerei mehr Anklang gefunden haben, ganz wie in unseren
schweren Weltkriegstagen. Mit Tausenden von Dörfern und Kirchen, die
in Asche sanken, schmolzen Glocken dahin, um nie wieder zum klingenden
Leben zu erwachen. Viele mögen auch zu Geschützen geworden sein!
Und wo noch Glocken in Dörfern auf den Türmen hingen, da schwiegen
sie, um nicht den Feind, der wie Wolfsrudel durch das Land strich,
herbeizurufen, und wenn eine Glockenstimme klang, dann kündete sie
Sturm, Mord, Brand, Elend und Tod. Neue Glocken aus dieser Zeit sind
kaum vorhanden. Sie hätten ja nur eine Stimme für Klagerufe, eine
Stimme mit Tränen haben können. In Lichtenberg bei Freiberg hängt auf
dem Turme eine Glocke von Gabriel Hilliger aus dem Jahre 1648, dem
Endjahre des großen Krieges, als seine stürmischen Wogen sich schon
sänftigten. Sie trägt Hilligers Wappen und die Umschrift: »~Si deus pro
nobis quis contra. anno 1648.~« Ist Gott für uns, wer wider uns! Man
spürt aus diesem Wort, wie neue Hoffnung und neues Leben mit starkem
Gottvertrauen sich regt, und doch ein gewisser kriegerischer Unterton
noch mitklingt, voller Luthertrotz. Die Kriegszeit stand noch zu frisch
vor Augen und Erinnerung und schwingt noch mit im Glockenklang.

Fünf Jahre später, 1653, wird in Niederpretzschendorf eine Glocke
desselben Gabriel Hilliger aufgehängt. Die weiß nichts mehr von den
Kriegsnöten zu berichten.

    Libe Gott sag ich Lob, Preis und Dank
    Mein Klang dich rufft zum Kirchengang.
      Gabriel Hilliger zu Freibergk goß mich.
              1653.

Wie das Läuten zum Sommertag einer behaglichen, friedlichen, ländlichen
Gemeinde scheint dieser Spruch dahinzuwallen über satte, saubere Höfe,
über wogende Felder, über rauschenden Wald. Dieser Spruch wäre zehn
oder zwanzig Jahre früher wohl kaum auf einer neuen Glocke denkbar
gewesen.

Das Leben nach dem großen Kriege mag freilich oft noch übergesprudelt
sein, und die leere Kirche mag manchem Pfarrherrn Gewissensnöte
gebracht haben, wenn die räudigen Schäflein seitab getrabt waren.
Ist es zu verwundern, wenn der Pfarrer von Markersbach sich 1660 bei
Gabriel Hilliger eine Glocke bestellt mit dem lateinischen Hexameter:
»~Campana vult populum sonans ad sacra venire~«. Die klingende Glocke
will, daß das Volk zur Kirche komme. Es ist freilich nicht überliefert,
ob die Markersbacher diesem Notruf ihres Pfarrers und ihrer Glocke
besser gefolgt sind als zuvor. Auch heute noch klingt ihre mahnende und
rufende Stimme über Dach und Dorf.

Noch zwei Glocken aus dem Jahrhundert des großen Krieges sollen uns
ihre Weisheit künden: Die große Glocke von Kreischa aus dem Jahre 1672,
von Herold gegossen, ruft uns ein musikalisch Gleichnis und Mahnung
zu, aus welcher auch ein gewisser Stolz des Gießers auf sein Werk
mitklingt: »Gleichwie die Glocken fein zusammenstimmen, also soll auch
unser Leben mit Gottes Wort übereinstimmen und ein feine Harmoniam
mit demselben machen.« Nichts von Krieg und Sorgen und Nöten, alles
Stimmung und Harmonie, als ob man in ein freundliches altes Pfarrhaus
schaut, wo Friede wohnt und gespendet wird und alle bitteren Gegensätze
sich aufzulösen scheinen, wo ein milder, musikliebender Pfarrer in
stiller Studierstube sich dieses zarte Mahnwort für seine neue Glocke
erdenkt -- und doch sieht das Leben so ganz anders aus; nicht die
Harmonien, sondern die Dissonanzen sind darin so oft bestimmend und
wirksam und machen die Menschen so oft elend! --

Die andere Glocke in Gersdorf bei Döbeln von 1696 kennt das
Leben besser. Im Westen verheerten schon wieder französische
Mordbrennerbanden das Land und im Süden bebten die Völker vor der neuen
Türkengefahr. Ihr Spruch lautet:

    1696 Goß mich Johann Jakob Hoffmann von Halle.
    »Zum Gottesdienst ich rufe zur Freud und auch zum Leid.
    Ach Gott behüt für Feind und Feuers Noth Allzeit.«

Das ist schon wieder der Notschrei, wie er so oft durch unser deutsches
Land erklang und von den Türmen ins Land hinausrief, und der wie ein
bitteres Wehe durch unser deutsches Schicksal klagt!

Der Notschrei klingt auch aus der Stimme der kleinen Glocke von
Oberwiesa aus dem folgenden Jahrhundert:

    »O Got las dir befohlen sein die Glocke und auch die Kirche
    dein.

            ~Soli Deo gloria anno 1708~«

Der nordische Krieg mit dem kühnen Schwedenkönig Karl XII. hatte
seine blutigen Schatten bis ins Sachsenland geworfen. Vielleicht war
die Glocke der schwererrungene Ersatz für eine im Dreißigjährigen
Kriege verlorene. Ein volles Jahr lang, bis kurz ehe sie gegossen
wurde, hatte ein großes Schwedenheer im unglücklichen Sachsenlande
gelegen und nicht weniger als 23 Millionen Taler, ungerechnet die
Naturallieferungen herausgepreßt, sodaß unter diesem Drucke und unter
der ungeheuren Steuerlast, welche die teuere Hofhaltung August des
Starken und seine Leidenschaften erforderten, die Bauern kaum den
notdürftigsten Lebensunterhalt hatten. Die Zeiten des großen Krieges
schienen wiedergekehrt zu sein. Da wurde jedes Glockenläuten schon von
selbst ein Angstruf um Schutz für die Glocke und Kirche und damit für
die ganze Gemeinde, und wurde ihr Spruch so recht ein Ausdruck seiner
Zeit und ihrer Not und ganz besonderen Seelenstimmung.

Wenige Jahre später, im Jahre 1712, ließ in Crandorf eine Glocke von
Michael Weinhold zum ersten Male ihren ehernen Klang über die Dächer
dahinschallen mit lateinischen Worten: »~ignes festa. deum, stata
tempora, funera, plebem, nuncio, honoro, cano, denoto, ploro, voco.~«
»Feuer, Feste, Gott, bestimmte Zeiten, Begräbnisse, das Volk, melde
ich, ehre ich, lobsinge ich, bezeichne ich, beklage ich, rufe ich.« Man
hört es aus diesem Spruche schon, daß die Zeiten ruhiger geworden sind,
daß ein lateinsicherer Pfarrer sich heiß um diesen etwas holperigen
lateinischen Vers bemüht hat und gewiß sehr stolz auf ihn war. Wie
viele aber seiner Schäflein verstanden haben, was er in gut Deutsch
hätte sagen können, das mag ihn nicht sonderlich berührt haben. Er
kannte wohl seine Leute! Der feierliche Klang der fremden Worte macht
ja unverstanden oft tieferen Eindruck von geheimnisvoller Kraft auf
schlichte Gemüter als einfaches Deutsch. Man denke an Zauberformeln
u. dgl., deren Wunderkräfte meist nur in ihrer Unverstandenheit und
dem daraus entstehenden blinden Glauben an ihre Gewalt beruhen.
Immerhin ist es bei diesem Glockenspruche bezeichnend, daß ~ignes~,
die Feuersbrunst, und ihre Meldung als erste Aufgabe der Glocke an
der Spitze steht. Es mag doch nicht so ganz selten der Feuerruf nötig
gewesen sein.

Wem klingen dabei nicht Schillers wundervolle Verse durch Herz und
Ohr, in denen er die Feuersbrunst schildert und die Glocke als ihre
Künderin: »Hört ihrs wimmern hoch vom Turm? Das ist Sturm!« Wer denkt
nicht an den Spruch dieser unsterblichsten, ja ewigen Glocke: »~Vivos
voco. Mortuos plango. Fulgura frango~«? »Die Lebendigen rufe ich, die
Toten beklage ich, die Blitze breche ich«?

Dieser weltbekannte Glockenspruch Schillers findet sich fast wörtlich
auf einer Glocke in Reinhardtsgrimma aus dem 15. Jahrhundert: »~vivos
voco, fulgura frango, defunctos plango~«. Ob der Dichter diesen Spruch
gekannt und von dieser Glocke die Worte entnommen hat, welche er seinem
unsterblichen Gedichte vorangestellt? --

Daß die Metallmassen der Glocken einen Einfluß auf elektrische
Spannungen, d. h. die Blitzgefahr, haben und ihr Unheil abzuwenden
vermögen, ist eine Beobachtung und Erkenntnis, welche man im
15. Jahrhundert nicht vermutet. Erst in Schillers Tagen ist ja durch
Benjamin Franklin durch die Erfindung des Blitzableiters diese
Wirkung des Metalls technisch ausgenutzt worden, und unsere Zeit
erst faßt wieder alle Metallmassen an Dach und Haus zum gesammelten,
geschlossenen Blitzschutz zusammen, ein Gedanke, der im Kerne schon im
Glockenspruche von Reinhardtsgrimma aus dem 15. Jahrhundert liegt.

Doch kehren wir nun zur Gießhütte der Hilliger in Freiberg zurück.
Nicht bloß zahlreiche vielgerühmte Glocken mit trefflichem Klang und
Spruch und von schöner Form gingen daraus hervor, sondern auch die
köstlichen messingenen und bronzenen Grabplatten in der kurfürstlichen
Grabkapelle am Dome zu Freiberg, diesem herrlichen Mausoleum
sächsischer Kunst und Geschichte, und so manche Platte hie und da im
weiten deutschen Reich, die Stolz und Zierde ihrer Stätte ist. Aus
ihrer Hütte stammen auch zahlreiche figurengeschmückte, künstlerisch
durchgebildete Kanonen in reichen Renaissanceformen. Auch bei diesen
Geschützrohren zeigt sich die Lust am Sinnbild und Sinnspruch, am
derben Witz und kräftigen, treffenden Reimspiel. Wie während des
Krieges die 42 ~cm~-Mörser den Namen »Dicke Bertha« führten, so trug in
jenen Zeiten jedes Geschütz seinen Namen, der durch den künstlerischen
Schmuck und Denkspruch erklärt wird.

Aus der großen Reihe dieser Werke des Freiberger Gießergeschlechtes
seien nur einige ihrer Sprüche wegen hervorgehoben. Diese Sprüche sind
ausnahmslos deutsch und manchmal in recht grober, ungefüger Sprache
verfaßt, wie sie vielleicht zum rauhen Handwerk und den groben Stücken
am besten stimmte.

Der »Rautenkranz« vom Jahre 1557 war verziert mit Wappen und einem
Rautengewinde, das sich spiralförmig um das Rohr legte. Sein Sinnspruch
lautete:

    »Ich bin genant der Rawtenkrantz,
    mein Feind ich bin ein bitter Tranc.«

Der »Wilde Mann« trug als Schmuck zwei kniende, sich packende wilde
Männer mit den sich kreuzenden Kurschwertern und den Spruch:

    »Halt fest, wilder Man
    Was dw hast, las nicht gan.«

Die »Sachsenländerin« mit dem Spruche:

    »Ich heis die Sachsenlenderin.
    Wenn du meinst ich sei weit von dan,
    so bin ich bei dir dinne«

Das »Krokodil« von 1574 verschoß Kugeln von 42 Pfund Eisen und brüllte
ins Feld seinen Spruch:

    »Churfürst Augustus lies uns nennen
    Die Crocodyl. Man wird uns kennen
    In gantz Europa. Wo wir krachen
    Muß man uns Thür und Thor aufmachen.«

Namen von Tieren waren besonders beliebt.

Das »Rhinozeros« trägt den schönen sinnigen Spruch:

    »Renocerus thv mich nennen,
    thvren vnd mavren ich thv trennen.«

Der »Wolf« oder »Isegrimm« mit einem Schaf im Rachen dargestellt, ruft
drohend den Spruch:

    »Her Eisegrei bin ich genant
    ich werf nider Maver und Wandt.«

Die »Sirene« vom Jahre 1635 trägt den in den ersten beiden Zeilen ganz
neuzeitlich klingenden Spruch:

    »Dem Vaterland zv Schvtz
    Dessen Feinden zvm Trvtz
    Seind wir Sirenen Nvtz.«

Eine metallene Feldschlange von 1538, die auf dem Donatsturm stand,
wurde, wie die Beschreibung sagt, geschmückt »mit einem ›~Cupido~‹, der
mit seinem Pfeil auf einen vor sich auf dem Bauch liegenden geflügelten
Knaben nach dem Hintern zielet«, ferner mit einer »nackenden
Weibes-Person, spielt auf einer Violine ›ich bi de fitlerines‹«. Die
Melodie, welche diese fitlerine vom Donatsturme hören ließ, mag oft
nicht angenehm geklungen haben.

Der »Drache« vom Jahre 1637 droht mit folgendem Spruch:

    »Ich bin auch als der Trachn
    Spei Feier und Hagel aus mein Rachn
    All mein Feinde toth zu machn.«

Und der »Drache« von 1573:

    »Der Drach ists Teufels Bursgesel,
    Bringt manchen blutig fur die Hell.«

Der »Bär« von 1607 warnt seine Feinde:

    »Christian der Ander hat befohln
    Uns Behrn zu gissen das wir soln
    Sein Feind verfolgen mit Gewalt.
    Hut dich. Mit Sachsen Fride halt.«

Der »Staar« vom Jahre 1572 läßt seine Stimme wie folgt vernehmen:

    »Ich heis der Sprenclige Schwarze Staar
    Mit dem Ich Red: Der Wirts Gewahr«

und der »Kauz« vom Jahre 1572 ruft mit derbem Humor:

    »Ich bin genant der kleine Kauz
    Hau manchem sehr hart vor die Schnauz.«

Solche kräftige Sprache gehört wirklich zum groben Geschütz! Ein
artiger Zufall ist es, daß 1914 eine im Gebrauch befindliche
französische Bronzekanone aus dem 17. Jahrhundert erbeutet und
im Lichthofe des Berliner Zeughauses ausgestellt war, in welche
nachträglich die Züge eingearbeitet sind. Sie ist mit schöner
Renaissanceform und Zierrat geschmückt und führt den Namen:
»~L’Hirondelle~«, »Die Schwalbe«! Ihr Spruch lautet:

    »~Ultima ratio regis.~«

Es zeigt sich im Gegensatz zu den vorigen Kanonen darin der Unterschied
des deutschen und französischen Geistes: Der Deutsche bringt Spruch,
Namen und Sinnbild und den Zweck des Geschützes in einen inneren
geistigen Zusammenhang und zu kräftigem Ausdruck, er sucht in jedem
Ding den tiefen inneren Sinn. Der welsche Geist ist mit dem schönen
Namen und der Form zufrieden, der sinnige Zusammenhang ist ihm
gleichgültig. Daß »Die Schwalbe« des alten französischen Königs der
Bote für die Grüße der uns feindlichen Republik war und als ~ultima
ratio regis~ von den Feldgrauen des deutschen Kaisers eingefangen
wurde, das war ein besonders sinniges Spiel des Schicksals.

Diesen echt deutschen Zusammenhang zwischen Namen, Spruch, Bild und
innerer Bedeutung kann man auch an den deutschen Wappensprüchen
kennenlernen. Auch hier hatten die alten Freiberger Bürgergeschlechter
ihre eigenartige Prägung gefunden.

So zeigt das Wappen des alten Bürgermeisters Lorenz Fleischer, † 1584,
einen Mann mit Fleischerbeil und mit gewissem Bürgerstolz den Spruch:

    »Es sind nicht alle Fleischhacker,
    Die das Fleischbeil tragen so wacker.
    Es steckt offt was darhinter mehr
    Jedoch haben Handwerge auch ihr Ehr.«

Seine Gattin war eine Tochter des alten Geschlechtes der Alnpeck, das
einen Adlerkopf auf schwarzem Grund im Wappen führte mit dem Spruch:

    »Hoho, du werther Geyers-halß
    Frisch dran und thu ja fressen allß
    Was falsch und übermutigk ist,
    Bestreidt meine Feind zu aller Frist.«

Das Wappen des wackeren Bürgers Lorentz Beyer führt einen Turm im roten
Feld und den Spruch:

    »Wer Gott dem Herrn vertrauet fest,
    Thut besser, alß der sich verleßt
    Auf Thurm, oder ander gewaldt
    So oftmals betreugt mannigfalt.«

    Darunter: »~Nomen domini turris fortissima.~«
    »Der Name des Herrn ist der stärkste Turm.«

Klingt dieser Wappenspruch nicht wie Luthers machtvolles »Eine feste
Burg ist unser Gott!«, das im Felde und daheim so oft seine alte,
eherne und Erz in Blut und Herzen strömende Kraft bewiesen hat?!

Wie die wahren überwindenden Kräfte nicht in äußeren, materiellen
Dingen liegen, sondern im tiefsten Urgrund der Seele wurzeln und von
dort wirken und wachsen und Werte schaffen, das sagen uns noch andere
Sprüche.

An der alten Ochsenbastion in Görlitz, welche unmittelbar an der Neiße
liegt, als ein wuchtiger, malerischer Rest der alten Befestigung, steht
ein lateinisches Wort aus dem Jahre 1530: »~Civitatem melius tutatur
amor civium quae alta propugnacula~«. »Eine Stadt schützt besser die
Liebe der Bürger als hohe Bollwerke.«

Auf einem der ältesten Freiberger Stadtpläne wird das Stadtbild
unter einen ähnlichen Gedanken gestellt: »~Urbis salus est civium
concordia~«. »Das Heil der Stadt ist die Eintracht der Bürger«. Es wird
damit hingewiesen auf die ruhmvolle Verteidigung gegen die Schweden,
wo sich die Wahrheit dieses Satzes so herrlich erwies. Und doch wieder
klingt mit ernstem Glockenton dazwischen die Warnung vor zu stolzem
Selbstvertrauen: An der Stundenglocke im Dachreiter des Domes zu
Freiberg steht im Erz der Spruch von 1540: »~Nisi dominus custodierit
civitatem, frustra vigilat qui custodierit eam.~« »Wenn der Herr nicht
die Stadt behütet, so wachen ihre Wächter umsonst.« Vaterlandsliebe
und Gottvertrauen werden in diesen Sprüchen als starke Wehr und Waffen
gepriesen. Sie sagen uns das, was Fichte in schwerer Zeit seiner
deutschen Nation zugerufen und was auch heute noch gilt: »Nicht die
Gewalt der Arme, noch die Tüchtigkeit der Waffen, sondern die Kraft des
Gemüts ist es, welche Siege erkämpft.« Wir sind zwar waffenlos, aber
nicht wehrlos, nicht ehrlos, nicht sieglos, wenn diese Gemütskräfte
unser Volk zusammenschließen zur Einheit und Tat.

Auch unseren Tagen, unserem Volksleben, unserer Kunst täte es not, nach
dem Beispiel unserer Väter in kraftvollem Wort, Sinnbild oder Spruch an
Haus und Gerät die Erinnerung an Männer und Taten und große Ereignisse
zu pflegen und den Geist und das Herz zu stählen, wie es einst die
Männer des Reformationszeitalters taten, denen die Buchstaben ~V. D. M.
I. AE.~ am Tore des Hauses ein Bekenntnis und ein Schwur, ein Halt und
eine Tat war und bedeutete. In kernigem, gehaltreichem Sinnspruch oder
tiefdeutigem Segenswunsch, mitten im flutenden, wirbelnden Strom des
Lebens und der Arbeit, je nach Ort und Art und Zweck in künstlerischer
Form soll diese alte schöne deutsche Sitte mehr und mehr lebendig
werden und wirken.

Das alte ehrwürdige Rathaus, das so viel Freud und Leid gesehen, so
viel Sturm und Drang erlebt hat, in dem so viel starke, tapfere, treue
Herzen geschlagen haben, trägt mancherlei Sprüche, die auf seine
Bestimmung hinweisen und den, der eines Amtes dort zu walten hat,
mahnen und lehren und die besten Kräfte des Gemütes wecken wollen. Von
dem neuen Eingang an der Burgstraße klingt jedem Vorübergehenden, jedem
Eintretenden das Wort entgegen:

    »Du bist ein Nichts im Ganzen,
    wenn du ihm nicht dienst!«

Ein Führer im Wirtschaftsleben hat dieses Wort für falsch erklärt, weil
der Zeitgeist jetzt umgekehrt sage: »Das Ganze ist mir ein Nichts, Wenn
es mir nicht dient!« Ehe dieser Geist nicht überwunden ist und der
echte Spruch nicht wahre Geltung gewinnt, kann nichts Ganzes sich bei
uns gestalten. Hat der Mann Recht? --

Diese ernste Mahnung, die unsrer Zeit so besonders not tut, tönt auch
vom neuen Torbogen am alten Donatsturm ins Straßenleben hinein mit den
Worten:

    »Gemeinwohl geht über dein Wohl!«

und mit dem anderen Spruche:

    »Eintracht bricht Not, Zwietracht bringt Tod!«

Im Rathause selbst ist im Ratszimmer eine alte quadratische Tafel von
30 ~cm~ Seitenlänge mit vergoldetem Barockrahmen und Stadtwappen
geziert erhalten, welche aus der alten Gerichtsstube stammt und in
schöner Reliefschrift in lateinischen Großbuchstaben sich mahnend an
die Ratsherrn, die ja zugleich Richter waren, wendet:

    ~Quiquis senator officii causa curiam ingrederis, ante hoc
    ostium privatos affectus omnes abiicito: Iram, vim, odium,
    amicitiam, adulationem, reipublicae personam et curam
    subiicito. Nam ut aliis aequus aut iniquus fueris, itaquoque
    iudicium dei expectabis et sustinebis.~

Der Chronist Andreas Möller nennt diese Tafel bereits in seinem
~Theatrum Freibergense~ von 1653 und übersetzt die auch im Rathaus zu
Regensburg befindliche Inschrift:

    »Ein jeder, der als ein Raths Herr Amptwegen auffs Rath Hauß
    gehet, lege für dieser Thür ab alte ~Privat Affecten~, als da
    sind der Zorn, Gewalt, Haß, Freundschafft, Schmeuchlerey ~etc.~
    und unterwerffe seine Person und Sorge dem Gemeinen besten.
    Denn wie er gegen andere der Gerechtigkeit oder Ungerechtigkeit
    sich befleissigen wird, also hat er auch das Gericht Gottes zu
    gewarten und außzustehen.«

Dieselbe Mahnung zur Gerechtigkeit finden wir auch auf einer anderen
Tafel, welche über dem Eingang zum Ratszimmer hängt und mit goldener
Schrift auf schwarzem Grunde die schönen Renaissanceformen ihrer
Ursprungszeit 1582 zeigt:

    Gleich und Recht theil mit menniglich
    Und nicht nach Gunst das Urtheil bieg.
    Den Armen hör, sein notturft betracht
    So wirst du von Gott und der Welt geacht.
    Denn wo du helst unrecht Gericht
    Wirds dir Gott widerumb schenken nicht.
              1582 Peter Zorn.

Die älteste Inschrift im Rathause jedoch ist der Spruch über der
gotischen Spitzbogentür, welche in den jetzigen Stadtverordnetensaal,
die frühere Rats- und Gerichtsstube, führt. In diesem Raum wurde dem
mächtigen Kunz von Kaufungen das Todesurteil im Juli 1445 gesprochen.
Die Inschrift mag aus dem Jahre 1416 stammen, als die Ratssitzungen in
diesem neuentstandenen Raume aufgenommen wurden, und lautet:

»Auch sol eyn ytzlicher zcüchtigen seynn wort, der hyrinne zcu schicken
hat.« Es fehlt der erste Teil des Spruches, den Möller überliefert mit
dem bekannten Satze:

    Halb ist eynes manes Rede
    Darumb soll man hören beede.

Das sind goldene Worte für alle Stätten und Stellen, wo man zu rechten,
zu raten und zu taten hat: Sein Wort züchtigen, d. h. in Zucht zu
halten, ist eine passende Mahnung auch für die jetzige Bestimmung des
Saales, für die Stadtverordnetensitzungen.

An Sprüchen und Schildereien hatten die alten Freiberger viel Freude,
und manches Sprüchlein auch im Rathause ist längst dahingeschwunden.
So stand mit feinem Humor über einem Schreiberstüblein, in dem auch
»etliche besondere Acta ordentlichen verwahret« wurden, der Satz:
»~Nunquam recte regetur Respublica nisi ordine regatur.~« Niemals wird
ein Staat richtig regiert werden, wenn er nicht durch Ordnung regiert
wird. Wie mögen die in der Kopistenstube regierenden Schreiberlein da
Ordnung in ihrem Aktenstaate gehalten haben! --

Der obere Rathaussaal war im Mittelalter zugleich die Rüstkammer, in
der die Armbrüste, lederne Schilde und andere Waffen hingen.

Es waren dies die Waffen gegen äußere Feinde, welche stets zur Hand und
gebrauchsfertig sein mußten.

Im unteren Rathausflur hingen die Waffen gegen einen anderen grimmigen
Feind, der öfter die Stadt zerstörte und vielen einzelnen Bürgern
schweren Schaden zufügte, das Feuer. Zu Hunderten hingen Feuereimer aus
Leder an der schweren Balkendecke, viele mit Zeichen und Malereien oder
Verschen geschmückt. Aus dem Spittel wird uns solch Feuereimerverslein
überliefert:

    »Im Fall der Noth, da Gott vor sei,
    muß jeder haben ihrer zwei
    oder einen rechten großen.«

Daß auch in neuerer Zeit die Freude an Spruch und Reim nicht ganz
erstorben ist und hie und da auch heute noch am Haus oder Tür ihren
Ausdruck findet, ist nur zu begrüßen. Wer mag sich nicht freuen über
die sinnigen, fein empfundenen Verse, die über einer Gartenpforte
stehen, die man als Inschrift über jede Kleingartenanlage setzen könnte:

    »Mein Garten dünkt mich kindisch klein,
    Schau ich nur von ohngefähr hinein;
    Doch fang ich an, ihn umzugraben,
    Mein’ ich ein Königreich zu haben.«

Von der Türe zum stillen Reiche derer, die müde geworden von der
Arbeit des Lebens, Feierabend machen durften, vom Haupteingange des
Johannishospitals grüßt das Wort der Jünger von Emmaus:

    »Herr bleibe bei uns, denn es will Abend werden.«

und von der Tür des Siechenhauses, vom Bartholomäushospital tröstet den
matten Erdenpilger, der hier seine letzte Zuflucht und Pflege sucht,
der Spruch:

    »Ich will euch tragen bis ins Alter, bis daß ihr grau werdet.«

Das Gedächtnis des Weltkrieges aus einer Zeit, da die deutsche Kraft
innen und außen, die deutschen Waffen noch unüberwindlich schienen,
bewahrt der Neubau der alten Kreuzmühle.

Nicht lange vor dem Kriege ging der alte malerische, von wildem Wein
dicht umsponnene Bau mit dem mächtigen Mansardendach in Flammen auf und
wurde 1914 bis 1915 in verwandter Form dem neuen Wohnzwecke angepaßt,
nach meinen Plänen wieder aufgebaut. Eine Schrifttafel über der Haustür
und ein wuchtiges Schwert mit Lorbeer und den Jahreszahlen 1914--1915
als Sinnbild neben der Haustür geben der Stimmung der Zeit Ausdruck
und sind damit ein Hauszeichen und Zeitdenkmal von besonderem Werte
und Eigenart geworden, das sicher unseren Enkeln und Urenkeln viel zu
sagen hat und besonders ehrwürdig sein wird. Der Hausspruch, in schönen
deutschen Buchstaben in Marmor gehauen, lautet:

    »Das alte Haus in Flammen stand
    Kurz vor dem großen Weltenbrand,
    Da deutsche Art und deutsches Schwert
    In Not und Tod sich neu bewährt.
    Das neue ward im Krieg geschaffen,
    Gott segne Dach und Volk und Waffen!«

Sinnend schauen wir zur grünumrankten Tafel hinauf und auf das
lorbeergeschmückte Schwert und denken daran, wie es war, wie es wurde
und was noch werden mag. Auch unser alter Reichsbau ging in Flammen
auf. Das neue Dach, das neue Haus ward im Krieg geschaffen und wird
von Stürmen umtobt, von Feinden bedroht: »Gott segne Dach und Volk und
Waffen!« Ja, auch die Waffen! -- --

Worin soll die Spruchweisheit unsrer Tage bestehen? Nicht in lockerem
Scherz und leichten Reimen! Ausdruck der Zeit ist not. Heute liegt
uns vor allem die Not des Vaterlandes, die Not der Heimat, das
deutsche Leid am Herzen, das auch unser eigen Leid und Not ist. Wir
spüren den inneren Zwang, in unserer eigenen Seele und in der Seele
unseres Volkes und aller einzelnen Volksgenossen neue lautere Ströme
der Kraft zu gewinnen, um rein und stark, fest und unüberwindlich
zu werden im schweren Druck, in aller Kampfesnot des täglichen
Lebens, in aller Sorge und Friedlosigkeit innen und außen. »Not brach
Eisen, Eisen breche Not« steht auf dem Gefallenengedächtnismal des
Jäger-Bataillons 12 und Infanterie-Regiments 182 in Freiberg. Eisen,
nicht Gold braucht unser Volk, um seine Not zu überwinden. Gold macht
schwach, Eisen macht stark, macht stark die Seele und den Willen, Gold
bringt Not, Eisen bricht Not! Gold macht gemein, Eisen macht rein!

Der alte deutsche Trotz, wie er durch unsere alten und neuen
Heldenlieder klingt, der auf sich selber steht auch gegen die ganze
feindliche Welt, und doch ein Kind ist, wo ihm Treue und Gerechtigkeit
begegnen, muß vor allem sich wiederfinden und wiederklingen. Solche
Spruchweisheit sollte keimen und wachsen wie Samenkörner, die der
Wind ausstreut, daß das öde, verwüstete Land wieder grün wird, die
zertretenen Fluren der deutschen Seele wieder hoffnungsvoll aufblühen.

Manches köstliche Wort ist in der Dichtkunst früherer Zeiten und
unserer Tage aus der Tiefe der Heimatliebe wie schimmerndes Edelmetall
zum Lichte gebracht worden. Diese Schätze müssen dem täglichen Leben
nahegebracht werden und hineinstrahlen in den Alltag, der heute so
dunkel und schwer geworden ist, damit sie wirken können zur neuen
inneren Erhebung als Ausdruck deutschen Wollens und Sollens, Wissens
und Müssens.

Jedes stolze, trotzige deutsche Manneswort aus tiefer heißer Seele, das
wie Schwertschlag durch die Seele geht, wie mit eiserner Pflugschar
tiefe Gründe aufreißt und den Geist seiner Zeit offenbart, mag es auch
vor Jahrhunderten einem starken deutschen Herzen entsprungen sein, ist
geeignet zur Wiedergeburt im deutschen Sinne zu wirken und uns zu Kraft
und deutschem Stolz zu wecken und zu erziehen und heute wie in späteren
Tagen Zeuge und Mahner zu sein zu deutscher Art und deutschem Geist
und Wesen und deutscher Tat. Wie unsere Väter ihr Wesen und ihr Wollen
in Haussprüchen und Denkversen zeigten, so gilt es für uns in und nach
dem Kampfe für die Heimat Heimatkultur und planmäßige Erziehung zum
Deutschtum zu treiben mit allen Mitteln und Formen, um unseres Volkes
beste Art zu stärken und zu stählen, sein tiefstes Wesen in Treue zu
klären, zu erklären und in Schönheit zu verklären.

Wo deutsch die Steine reden und deutsche Art uns künden, muß deutsches
Wesen und deutscher Geist wie Felsen fest im Heimatgrunde stehen und
stark allen Stürmen und Wettern trotzen! Aus heiliger Saat steigt die
kommende, die stahlblanke Zeit:

    Deutschland muß leben und wenn wir sterben müssen!



Im Freiberger Dom.


Bist du schon einmal im Freiberger Dom gewesen und hat deine Seele
Zwiesprache gehalten mit den Gedanken der Ewigkeit, die dort in Stein
gebannt sind? Hat einmal dein Herz es erlauscht, und ist es dir tief
in dein Inneres gedrungen, daß hier nicht ein totes, steinernes
Gefüge seine Blöcke zu Säulen und Wänden türmt und seine Gewölbe
in kunstvollen Rippen und Kappen schließt, sondern daß das Ganze
ein beseeltes Wesen ist, welches gewachsen ist, sich entwickelt zu
einem höheren Dasein und lebt? In welchem Gedanken wirken und weben,
schwingen und klingen, die aus dem tiefsten Innern des Volkes geboren,
sich emporgerungen haben als Ausdruck der Sehnsucht und des Sinnens,
wägender Weisheit, wähnenden Wollens und Waltens, ahnenden Schauens
der Volksseele selbst? Komm mit mir und lausche, was die alten Wände
raunen: Heimat, Heimat wird dich segnen und reich machen, erheben über
die Zerrissenheit, Leere und Armut dieser Zeit, wird dich lohnen mit
dem heiligen Gefühl des Heimatstolzes, daß was aus echt deutscher Seele
geboren ist, unsterblich, unzerstörbar, ewig ist, weil es Keime immer
neuen Werdens trägt, Keime der Auferstehung und des Emporringens aus
der Tiefe zum Licht, zu heiliger Frucht, die wieder Samen streut auf
Hoffnung und auf Erfüllung verheißende Zukunft!

Wir wollen heute nicht vor der goldenen Pforte, diesem Wunderwerke der
Kunst aus der ersten Blütezeit der Stadt verweilen, sondern uns still
an die Stufen des Altars setzen und schauen und hören, was an Stimmen
und Stimmungen in uns und um uns laut und leise klingend wird, was aus
fernen Tagen und Taten lebendig wird und Gestalt gewinnt. --

Leise singt die Orgel, sanft mit weichen Stimmen als streichele dir
liebe Kinderhand die Sorgenstirne und nähme dir alles, was dich
niederzieht, von der Seele und trüge dich weg von allem, was da
draußen so grau und zwieträchtig dein Herz bedrängte. Dann braust sie
gewaltiger empor mit mächtigem Klange jubelnd und jauchzend. Der ganze
Raum wird ein himmelstürmender Jubel von eherner Wucht und unendlicher
Reinheit und Schönheit, in dem deine Seele ergriffen und emporgerissen
wird über Zeit und Ort als hätte sie Flügel, im Sturme zu eilen, zu
schweben über Welten und Zeiten in strahlender Klarheit sieghaften
Lichtes, Klarblick zu gewinnen über Weltweiten und Wesen der Dinge.
Die schlanken Säulen scheinen zu beben als wollten sie sich lösen und
emporwachsen und aufblühen zu höherer Schönheit. Die Kappen der reichen
Gewölbe mit ihren Rippen, die wie die Maschen eines kunstvollen Netzes
sich verschlingen, erzittern, als wollten sie zum Leben erwachen wie
ein singender, klingender Vogel, der seine Fittiche spannt der Sonne
entgegen.

Und auf den Wogen der Töne, die dahin quellen und schwellen, in
wallender Flut sich drängen, überstürzen, eilen, sich suchen und
fliehen und dann voll und breit dahinströmen, da kommen herbei die
Gestalten, welche im Laufe der Jahrhunderte ihre Not und ihr Leid, ihre
Freude und Hoffnung, ihre Sorgen und Pläne, ihre Schmerzen und ihr
Lieben an diesen heiligen Ort getragen. Unendlich unübersehbar ist die
Schar. Ihrer aller Seele Sehnen suchte einst an dieser Stätte Frieden
und Erfüllung und hat ihr eine unsichtbare Weihe gegeben, die Weihe,
welche nur das höchste Denken und tiefste Fühlen inniger Gemeinschaft
vor tiefsten Rätselfragen suchender Seelen zahlloser Geschlechter geben
kann.

       *       *       *       *       *

Was kommt dort für eine Büßerschar? Mit nackten Füßen paarweise mit
zerrissenen Gewändern, die den nackten Körper nur wenig verhüllen,
einen offenen roten spanischen Mantel mit Kreuzen an Hüten und
Kleidern vorn und hinten tragend? Geißler sind es, auf der Wallfahrt
zur schönen Marie von Freiberg, jenem wundertätigen, lebensgroßen
Marienbilde von Wachs, um hier ihrer Sünden und ihrer Schmerzen
ledig zu werden. Schaurig klingen ihre Bußgesänge, die sie singen,
um die Pest zu bannen, und klatschend fallen auf den nackten Körper
die Geißelhiebe, unter denen aus blutigen Striemen die roten Tropfen
spritzen. Doch wende ab den Blick vom traurigen Zuge. Dort schreiten
gar würdige Gestalten einher. Die Männer der Freiberger Treue, an ihrer
Spitze der Bürgermeister Nikolaus Weller von Molsdorf und neben ihm
Nikolaus Monhaupt und die Ratsherren, welche anno 1446 im sächsischen
Bruderkrieg einst auf offenem Markte im Sterbehemd lieber ihr Haupt
dem Richtschwerte boten als den Schwur der Treue ihrem Herrn brachen:
»Wir sind dessen entschlossen, daß wir lieber, wenn es je anders nicht
sein könnte, den Tod erwählen und sterben, denn unsere Treu und Seelen
also hintan setzen wollen.« »Ehe ich soll meinen gnädigen Fürsten
und Herrn, deme ich gehuldet und geschworen, verraten, lieber soll
und will ich mir jetzund alsbald meinen alten grauen Kopf abhauen
lassen«, so klangen fest ihre Worte dem grimmigen Feinde ins trotzige
Gesicht und überwanden ihn durch die adlige Kraft unbeugsamer Treue.
»Nicht Kopf weg, Alter, nicht Kopf weg, wir bedürfen solcher ehrlichen
Leute ferner, die ihr Eid und Pflicht also beherzigen«, war die
Antwort des feindlichen, ritterlich denkenden Fürsten und dazu die
Versicherung, nichts gegen Eid und Gewissen zu verlangen. So wahrten
sie durch todesmutige Treue ihre Ehre und die Wohlfahrt der Stadt.
Weller von Molsdorf, ihr Führer und Sprecher, war der Erbauer des
Rathausturmes, den er der Stadt zum Geschenk machte, und sein Wappen,
zwei Schwanenhälse, die einen Ring im Schnabel tragen, ziert in Stein
gehauen noch heute die wundervolle gotische Lorenzkapelle im Turme mit
ihrem schönen, reichen Portale. Wer hatte wohl mehr Recht als er in
seinem Wappen das Symbol der Treue, den Ring, zu führen und das Wappen
an heiliger Stelle anzubringen?

Nikolaus Monhaupt dort neben ihm war ein treuer und eifriger Sohn
der Kirche. In seinem Hause auf der Petersstraße ließ er sich eine
Kapelle bauen und vom Papste besonders begnaden. Herrliche gotische
Sterngewölbe auf Rundpfeilern überdecken den Raum, in welchem er seine
Gottesdienste hielt, diesen Raum, der später der kleinen Schar der
Anhänger des Wittenberger Bruder Martinus als Zuflucht und Ort der
Gemeinschaft in schwerer Zeit diente. Hier ward von ihnen das heilige
Abendmahl in beiderlei Gestalt nach Luthers Lehre zum ersten Male
begangen und die Herzogin Katharina, die Gemahlin Herzog Heinrichs des
Frommen, die treue Bekennerin, mag heimlich zu dieser Feier in der
Gemeinschaft ihrer Glaubensfreunde geschlüpft sein und neue Kraft und
Erhebung gesucht haben. Noch heute erinnert die steinerne Tafel am
Hause an diesen Tag. Schon vor dem Bau dieser Kapelle hatte Monhaupt
seine Frömmigkeit bewiesen durch die Stiftung einer steinernen, farbig
bemalten Figur der Gottesmutter mit dem Kinde, die heute noch in der
Annenkapelle am Dom mit ihrer milden Schönheit herniederschaut. Ein
Englein trägt die mit seinem Wappen geschmückte Konsole, auf der so
ruhevoll die Gestalt der Maria steht. Vierzig Tage Ablaß waren dem
verheißen, der vor ihr ein Vaterunser und einige ~Ave Maria~ gebetet.
Wieviele Tausende mögen vor ihr gekniet haben! In welche trüben
Fluten von Leid und Not, von Sorge und Sünde, von Schmerzen, Tränen,
Wünschen und Hoffnungen mögen ihre milden Augen geschaut haben. Wie
Wallfahrtslieder klingt es uns, wie Weinen und Schluchzen zerbrochener
Seelen, dann wie Jubeln und Jauchzen erfüllten Sehnens, befreiter
Herzen.

Vorüber ihr Gestalten, die ihr dort drängt, ihr Fürsten und Reichen,
ihr Stolzen und Frohen! Das Leid heiligt eine Stätte mehr als die
Freude. Der Strom der Leidgeprüften ist breiter, ist tiefer als der Zug
der Freude. Ein Weinen ging durch diese Kirche als Nikolaus Hausmann,
der in ruhiger Würde dort schreitet und zur Tulpenkanzel hinüberschaut,
während der Predigt vom Schlage getroffen auf dieser seiner Kanzel
niedersank. Dieser Schlag traf auch das Herz der jungen Luthergemeinde
mit schmerzlicher Gewalt. Die Gemeinde war durch den Eigenwillen und
Übereifer des früheren Pfarrers Schenk in Angst, Not und Zwietracht
versetzt worden, so daß das reine evangelische Feuer, welches hell
aufgelodert war, zu erlöschen drohte. Da sandte Luther selbst seinen
lieben Freund, den Superintendenten Nikolaus Hausmann, um Abhilfe
zu schaffen und selbst das Amt zu übernehmen, und nun? wo waren alle
Hoffnungen?

Luther schloß sich in sein Zimmer ein bei der Todesnachricht und weinte
bitterlich um ihn: »~Quod nos docemus, ille vivit~« hatte er rühmend
einst von ihm gesagt: »Was wir lehren, lebt er.« Ist dieses Lutherwort
nicht die herrlichste Grabpredigt, die einem treuen Seelsorger
nachgerufen werden kann? Seit Hausmanns raschem Tode, am 1. September
1538 ist die Kanzel, auf der er hinsank, nicht wieder zur Predigt
betreten worden. Die »Teufelskanzel« wurde sie vom Volke genannt.

Dort steht sie in ihrer bizarren Schönheit mit der sprühenden
Lebendigkeit und sprudelnden Phantasie ihrer Formen und dem krausen
Spiele aller Linien. Als wäre ein gewaltiger Blumenkelch emporgeblüht
aus weißem, steinernen, felsigen Grunde. Aus der Wurzelrosette schießt
der mittlere, palmenartige Schaft empor, der die seltsame Wunderblume
auf einem Blätterkelche und Kranze von Weintrauben trägt. Lange
Blütenstengel wachsen aus dem Blätterkranze am Grunde empor und sind
mit Seilen zweimal an den Pflanzenschaft gebunden. Ihre Spitzen tragen
große Knospen, deren Kelchblätter sich untereinander verschlingen.
Schau, wie zwischen den Blütenstengeln auf Nebenblättern rings um den
Schaft vier Englein sich tummeln und die Flüglein heben, als wollten
sie sich haschen, im frohen Spiel rundherum springend im Kreise
mit kindlichem Jubel. Der Blumenkelch oben ist von freibewegten,
distelblattartigen Ranken umsponnen, wie von blühendem Steinfiligran
in reichstem, zierlichen Linienspiel. Hier hat der Meister den starren
Stein bezwungen mit seinem Meißel, die Ranken frei vom Untergrunde
gelöst, als wären sie biegsames Edelmetall, das unter dem Hammer sich
schmiegt und windet, wie der Goldschmied es will, und zu höchster
Feinheit und Zierlichkeit in wundersamen Formen und Linien sich
bildet. Die vier Kirchenväter schauen ernst aus dem Geranke hervor,
Bischof Augustinus, Papst Gregorius, Erzbischof Ambrosius und der als
Kardinal dargestellte Hieronymus. Es sind die Helden des Glaubens,
der Verkündigung des Wortes und des Bekenntnisses aus den Sturm-
und Kampfzeiten der jungen christlichen Kirche. Edle charaktervolle
Männerköpfe sind es, voll individuellen Lebens und persönlichen
Ausdrucks. Sind es hier die Bildnisse edler Männer Alt-Freibergs aus
jener Zeit? Fast will es uns scheinen! Geist und Wille und persönliche
Bedeutung lebt in ihren Zügen und jeder einzelne ist ein selbständiges
Werk ausgereifter frei schaffender Bildhauerkunst, fern von den
Gebundenheiten und Starrheiten der späten gotischen Kunst, voller
Eigenart und selbständigen Schöpferdranges einer aus deutschem Urgrunde
heraufblühenden neuen Kunst.

Wer war der Meister? Zwei rätselhafte Buchstaben ~H. W.~ an seinem
Werke verbergen seinen Namen. Es sprechen für ihn seine Werke in
ihrer herben Kunst und gehaltvollen Schönheit. Dort sitzt der große
namenlose Meister ~H. W.~ selbst in Stein gehauen, im schlichten
Arbeitskittel bescheiden am Fuße der Kanzel neben der untersten
Treppenstufe. Andächtig lauscht er empor zu den Worten der Schrift von
der Kanzel. Ganz deutsch ist sein ehrliches Gesicht mit dem kurzen
Vollbart, sprechend die Bewegung des Mundes, der Hände und des ganzen
Körpers, so daß man es spürt, wie ihn so ganz das Wort mit Andacht
erfüllt und in ihm lebendig ist. Neben ihm spielen die Engel zu seiner
Rechten, sie sind das frohe, jauchzende Leben und zu seiner Linken
schreiten grimmige Löwen mit offenem Rachen um den Fuß der Kanzel.
Sind sie die Versuchung, dunkle Leidenschaften oder die Sünde, »der
Teufel«, der umhergeht wie ein brüllender Löwe, um zu suchen, wen er
verschlinge? Stellt der Meister gar sich selbst nur als ein Sinnbild
der andächtig lauschenden Gemeinde dar, welche unter der Kanzel alles,
was aus der Andacht reißt und vom Gotteswort abzieht, draußen lassen
und Gott allein dienend vergessen soll? -- Die alten deutschen Künstler
haben in ihren Werken die Sprache tiefer Symbolik ohne abgebrauchte
symbolistische Zeichen besonders geliebt und ihre Zeit verstand die
innigen Zusammenhänge dieser geheimnisvollen Sprache mit dem Leben und
Wollen ihrer Tage. Das ganze Rechtsleben und kirchliche Leben war ja
von Symbolen und sinnbildlichen Handlungen erfüllt, die jedem geläufig
waren. Was uns zunächst vielleicht als ein willkürliches Spiel bizarrer
Phantasie ohne inneren Zusammenhang erscheint, als Künstlerlaune oder
Einfall ohne tiefere Bedeutung, das gewinnt in diesem Lichte vielleicht
wunderbare Geschlossenheit und ist Ausdruck tiefster Gedanken, welche
in jener Zeit lebten und von jedem verstanden wurden. -- Das Hündchen
des Meisters sitzt auf der als Baumstamm gebildeten Säule, um welche
die Kanzeltreppe sich windet. Es war sicher der Liebling des Meisters,
sein ständiger Begleiter und sollte auch hier bei ihm sein, und ist in
köstlicher Naturwahrheit dargestellt. Bei der Arbeit ist es vielleicht
einmal auf die Spille gesprungen. Der Meister hielt dies Bild fest und
nun sitzt das Hündchen als das Sinnbild der Treue, als Wächter erhöht
und schaut keck in die Welt. Nichts entgeht seiner Wachsamkeit und er
wird eifrig melden jeden, der naht. Will er nicht auch der Gemeinde
etwas sagen? »Seid wachsam, denn dunkle Gewalten und Leidenschaften
bedrohen ständig den Aufstieg zur Höhe?« Dieser Aufstieg ist hier durch
die Kanzeltreppe dargestellt, deren Stufen auf starken Baumstämmen und
Ästen ruhn. Ächzend unter der Last trägt sie eine Jünglingsgestalt
auf ihrem Rücken, die rittlings auf einem Baumstumpf hockt. Er trägt
schwer unter dem Joch der selbst auferlegten Last. Ist er ein Sinnbild
der Menschenseele, die oft unter selbstgeschaffener Last oder schwerem
Schicksal seufzt, während dies Schicksal doch nur einen Weg, Stufen zur
Höhe bedeutet? Man glaubt das Stöhnen aus des Jünglings tiefster Brust
zu hören, so schmerzlich verzogen ist sein Mund. Die ganze Gestalt ist
so naturwahr und lebendig in Ausdruck und Bewegung geschaffen, ist so
aus dem Leben unmittelbar gegriffen und dem Leben mit starker Kraft und
Sicherheit nachgebildet, daß man nicht glaubt, ein Werk der sterbenden
Spätgotik vor sich zu haben, sondern es fühlt, daß hier eine neue Kunst
geboren ist, die Kunst einer deutschen Ur- oder Vorrenaissance aus
deutschem Grunde, deutschem Fühlen voll eigenwüchsiger Selbständigkeit
ohne südländisch italienische Muster. Ganz deutsch ist ja das ganze
Werk, Wesen und innerer Gehalt der Kanzel mit ihrem Beiwerk, in dem
der Künstler soviel erzählt und von seinem Denken und Fühlen, von der
Traumwelt seiner Seele hineinlegt. Nur eines Deutschen, eines großen
Künstlers suchende schöpferische Seele kann soviel geben und über die
formale Schönheit hinaus die tiefe innige Welt seiner Seelengedanken
in seinem Werke offenbaren, den eigentlichen geistigen Inhalt über
Stoff und Form hinauszuheben. Nur ein Deutscher kann das Leben dieser
Seele im Werke recht verstehen und würdigen. Die deutsche Phantasie hat
diesen »hohen steinernen Predigtstuhl« daher auch mit ihren Sagenranken
umsponnen, wie dort die steinernen Ranken den Blumenkelch der Kanzel.
Die Sage raunt, der sinnende Meister dort habe seinen jungen Gesellen
erstochen, weil dieser einen besseren Entwurf zur Kanzel gefertigt und
das Wunderwerk ausgeführt habe, dessen er nicht fähig gewesen wäre.
So sei der Geselle als Träger des Werkes dargestellt, während der
Meister klagend daneben sitzt und dem Werke des Nebenbuhlers den Rücken
kehrt. --

Auf dem schwebenden Kanzeldeckel über dem Predigtstuhl sind die Zeichen
der vier Evangelisten angebracht und über ihnen erhebt sich aus einem
Blattkelch die rührende Gestalt der gekrönten Maria mit dem Jesuskinde.
Das Kind hat eine Weintraube in der Rechten und eine saftige Beere in
der Linken. Es scheint vor Freude darüber zu zappeln, so daß Maria,
die sorgliche Mutter, mit der Hand fest das Füßchen faßt, damit das
Knäblein in seiner jauchzenden Daseins- und Lebensfreude nicht vom Arme
hüpfe. Das Ganze eine rein menschliche, liebliche Szene vom holden
Mutterglück, die auf jedes Gemüt wirken muß, und doch auch hier tiefe
symbolische Bedeutung, die das Werk über das rein Menschliche weit
emporhebt: »Ich bin der Weinstock, ihr seid die Reben« und »Dieser
Kelch, den ihr trinket, ist mein Blut, für euch vergossen«. Auf
diese Worte deutet die Traube und die Beere in der Kinderhand hin.
Das fröhliche Kind hält in seinen spielenden Händen sein schweres,
gewaltiges Schicksal, seine heilige Aufgabe, das Schicksal der Welt und
jeder einzelnen Seele. Über der Kanzel erhebt und schwebt das liebliche
Werk als Symbol dafür, daß über jeder Predigt als Kern und Leitgedanke
das Evangelium und das Wort von der Erlösungstat stehen soll. »Gehet
hin in alle Welt und predigt das Evangelium« steht in lateinischer
Sprache auf der Unterseite des Kanzeldeckels über dem Haupte des
Predigers schwebend und mahnend.

Wie bei der goldenen Pforte ein tiefer Reichtum von symbolischen
Gedanken die Fülle der Gestalten miteinander verbindet und der geistige
und künstlerische Gehalt sich in wunderbarem Rhythmus zu ebenbürtiger
Hoheit erhebt, zu einem Lobgesang auf die Jungfrau Maria, so ist
die Tulpenkanzel eine steinerne Predigt, deren tiefer Inhalt in
Verbindung mit der vollendeten Kunst die Herzen ergreifen und erheben
muß. Sie steht mitten im Gotteshause, das als Predigtkirche, als
freiräumige Halle mit steinernen Emporen errichtet ist, und verkörpert
in sich lange vor der Reformation rein evangelische Gedanken, ein
Predigtstuhl des Evangeliums inmitten der lauschenden Gemeinde, wie es
seinesgleichen wohl kaum in deutschen oder fremden Landen gibt oder
geschaffen ward.

Sinnend lassen wir die Kanzel auf uns wirken, suchen zu enträtseln
und zu begreifen, und im Rauschen der Rhythmen der Orgel ist es
uns, als bekäme sie selbst Zunge zu reden und zu hohen und weiten
Gedanken zu erheben. Sie sah Fürsten und Gewaltige in ihrer Pracht und
Herrlichkeit vorüberziehen, sie sah ihre sterbliche Hülle, ein Nichts,
vorübertragen, Staub zu Staube werden. Die Hoffnung und der Stolz der
evangelischen Christenheit, Kurfürst Moritz, der Löwe der evangelischen
Sache, in der Blüte seiner Jahre von meuchlerischer Kugel hingerafft,
wurde hier vorbei getragen, und düstere Pracht ehrte den toten Helden,
mehr noch ehrten ihn die Tränen seines Volkes.

Es drängt die Fülle der Gesichte und Gestalten einer vergangenen Zeit
und Welt, ohne deren Sein, Wesen und Wirken wir selbst ein Nichts
wohl wären. Keine Gegenwart ohne Vergangenheit, und doch denkt die
Gegenwart so wenig der Vergangenheit, aus der sie selber stammt, zu
der sie selber wird. Welche Vergangenheit war wohl furchtbarer für
die Stadt, wie für Land und Reich, als die Jahre des Dreißigjährigen
Krieges, als blutiger Tod, Hunger und Pest ihre grausigen Geißeln
über unser unglückliches Vaterland schwangen. Wie kniet in zitternder
Angst und Sorge um das armselige Leben und tägliche Brot hier das Volk
auf den steinernen Platten des Fußbodens, unter denen schon viele
Geschlechter schlummern, sucht Trost und Stärke im heißen Notschrei
der Seele. Wie oft tobte Plünderung, Brand und Mord durch die Gassen,
und Rat und Bürgermeister waren machtlos. Für Freund und Feind war
die Stadt nur ein Ziel der Beutegier. Jonas Schönlebe, dessen Wappen
heute noch sein Stammhaus an der Ecke des Obermarktes und der Erbischen
Straße ziert, war in den schwersten Tagen Bürgermeister der Stadt.
Schweres Schicksal hat er für seine Stadt auf sich genommen und
erduldet: Am 29. November 1632 wurden er, der Superintendent Gensreff
und der Ratskämmerer Lindener als Geiseln über das winterliche, fast
weglose Gebirge durch Eis und Schnee nach Böhmen geschleppt und kehrten
erst am 31. Dezember nach schwerer Drangsal glücklich wieder heim.
In jenen furchtbaren Tagen der Not mag er, vielleicht angeregt durch
seinen geistlichen Leidensgefährten Gensreff, gelobt haben, wenn er
glücklich errettet würde, an Stelle des alten unscheinbaren hölzernen
Predigtstuhles eine neue Kanzel zu stiften, eine Kanzel für Luthers
reine Lehre, nachdem er unter der grausamen Faust der papistischen
Soldateska des Kaisers geseufzt und in Luthers Lehre seinen Trost und
seine Hoffnung gefunden.

Entsetzliche Jahre der Not und Angst folgten. Unsägliches hat die
Stadt und ihre Umgebung gelitten unter den Besetzungen, Belagerungen,
Durchzügen, Kontributionen und Peinigungen von Freund und Feind. Der
friedliche Bürger wurde heute von Schweden, morgen von Kaiserlichen
oder den Soldaten des eigenen Landesherrn mißhandelt und ausgepreßt.
Handel und Wandel war durch die Unsicherheit unmöglich gemacht. Wer
sich vor die Tore der Stadt wagte, lief Gefahr, ausgeraubt oder
gar ermordet zu werden. Wurden doch bei einem Begräbnis auf dem
Donatsfriedhof dicht vor dem Tor das ganze Trauergefolge ausgeplündert.
Die Zufuhren blieben aus, und weder Getreide noch andere Nahrungsmittel
kamen zu Markte.

Häuser und Scheunen vor der Mauer wurden geplündert und verbrannt, und
was nicht brennen wollte, ward niedergerissen oder sonst durchlöchert
und verwüstet. Auch innerhalb der Mauer war die Unsicherheit groß
und der ruhige Bürger gar oft der wilden Willkür, Habsucht und Wut
fremden Volkes preisgegeben. Ständig waren Mauern und Türme von den
Bürgern besetzt, und jeder rüstige Mann mußte Waffendienst bei Tage
oder Nacht für seine Stadt leisten. Bald waren die »Blauröcke« Herren
in der Stadt, bald bedrohte Oberst Ulefeld, bald Generalfeldmarschall
Holk, bald »Krabatenoberst« Beygott, bald Oberst Taube, bald General
Arnim die Stadt mit Plünderung und Brandschatzung. Im September 1634
bedrohten die Schweden unter Banner die Stadt mit Mord und Brand, im
Oktober die Kaiserlichen unter Oberstleutnant Schütze und Schönickel
und verbrannten alle Vorstädte, Freibergsdorf und Johannishospital
und das vor dem Peterstor liegende große Glockengießhaus, »davon
eine solche Brunst und flammende Hitze entstanden, daß die Funken
in und über die Stadt haufenweiße geflohen und die Stadt in höchste
Feuersgefahr geraten«. Viele Jahre kein Tag ohne Angst, Mord und
Brand! Seuchen und Pest wüteten in der Stadt. Im Jahre 1633 z. B. sind
1632 Personen öffentlich bestattet worden außer denen, die heimlich
begraben wurden. Diese furchtbare Zahl wird recht deutlich, wenn
man vergleicht, daß heute bei etwa der doppelten Bevölkerungsziffer
jährlich rund 500 Todesfälle zu verzeichnen sind. Die Zahl der
Todesfälle in jener Zeit beträgt also das Sechsfache bis Achtfache der
normalen Sterblichkeit.

Welche Bergeslasten von Sorge, Not und Angst für sich, die Seinen
und vor allem für die ihm anvertraute Stadt mögen auf dem Herzen des
tapferen Bürgermeisters Schönlebe gelegen haben! Und doch, das Werk
seiner Kanzel fördert und treibt er »aus besonderer Andacht und zu
Beförderung des Gottesdienstes und Zierde der Kirchen« trotz aller Nöte
und Unruhen, so daß es im Jahre 1638 im Dome am mittelsten Pfeiler
aufgestellt werden konnte. Hans Fritzsche, »der lange Bildenhauer«,
scheint der Meister dieser Kanzel gewesen zu sein. Wie mag in der
Werkstatt des Künstlers in seltener, ruhiger Stunde der tapfere
Bürgermeister dem Werden des Werkes zugeschaut, Anregungen, Vorschläge
und Wünsche gebracht haben, während draußen schon die Sorgen lauerten
und mit knöchernem Finger an die Türe pochten. Ein Friedensdenkmal aus
Freibergs schwerster, furchtbarster Zeit, aus grimmiger Kriegsnot, wo
das Sterbeglöcklein nicht stille stand und täglich der rote Hahn seine
feurigen Flügel schlug, wo blutiger Mord durch die Gassen schlich oder
des Todes eiserne Würfel vor den Mauern rollten, ein Denkmal innigen
Glaubens aus einer Zeit, wo Leidenschaften und Laster regierten, alles
Heilige nur ein Spott war, und das wilde Leben der Begierden die kurze
Spanne der zugemessenen Zeit genießen wollte in Saus und Braus, wo
zwischen Blut und Pest das üppige Leben leidenschaftlichen Genusses
in um so wilderen Strudeln schäumte. Ein stilles Denkmal der Kunst
aus einer Zeit, wo alle Musen schwiegen und in glücklichere Lande
entflohen schienen, wo Zerstörung und Vernichtung alles Schönen, der
Untergang aller Kunst und edleren Kultur unter den eisernen Schritten
des unersättlichen Krieges gewiß schien, wo tausend Kirchen und Altäre,
Schlösser und stolze Häuser mit ihren Kunstschätzen in Staub und Asche
sanken, geplündert und vernichtet wurden, und alle Keime und Blüten
der Kunst und höheren Schaffens und Denkens zertreten und zermalmt
schienen, ein heiliges Werk, emporgeblüht wie eine stille, edle Blume
aus blutgetränktem Boden, eine Blume, an derem Werden und Wachsen sich
in jener wilden Zeit vielleicht alle edlen und feinen Geister, alle
sehnsüchtigen Herzen der Stadt erfreuten und aufrichteten wie an einem
Symbol, daß einmal doch noch Friede und bessere Tage kommen müssen, ein
Werk, das vielleicht heimlich an verborgener Stätte, von der kein Feind
oder Verräter wußte, Gestalt gewann, und gerade dadurch den Treuen und
Starken, den Trägern einer besseren Zukunft, um so teurer und heiliger,
um so bedeutungsvoller und erhebender war.

Betrachten wir uns das Werk jener wilden blutigen Zeit, so fühlen wir
es heute noch, wie hier die Stürme schwiegen und die Innigkeit des
Glaubens, der Sehnsucht nach einem höheren Frieden seinen Ausdruck
suchte. Vielleicht könnte im Leidenswege des Heilandes, der in den
Feldern der Brüstung der Kanzeltreppe dargestellt ist, etwa ein
Gleichnis, ein heiliger Widerklang der eigenen Leidenszeit, des
schweren Kreuzes, das die treue Gemeinde selbst zu tragen hatte,
angedeutet sein und gefunden werden. An der Kanzelbrüstung selbst
ist der Gekreuzigte in Alabaster angebracht. Links und rechts davor
knien anbetend die Freifiguren des Stifters Jonas Schönlebe und seiner
Gattin Anna geb. Horn aus edlem Marmor gefertigt. Sie wollten selbst
an heiliger Stätte mit betend emporgehobenen Händen verewigt sein.
Sie, die so viel gesorgt, geschaffen und gelitten, wollen ihre Demut
bezeugen, daß mit eigener Kraft nichts getan ist und nur der Glaube
in schwerer Zeit aufrecht erhalten kann und die Kraft zum Durchhalten
bei aller Not gibt. Wie oft mag so dieses Ehepaar gekniet haben in der
Angst und unter der Verantwortungslast für die ihnen anvertrauten Leben
und Güter der alten Stadt während der furchtbaren Tage der Belagerungen
und blutigen Kämpfe, unter feindlicher Faust und giftigen Seuchen.

Den Kanzeldeckel ziert der aus dem Grabe auferstehende Erlöser. Ein
Bergmann mit Fahrkappe, Kniebügeln und Barte ist einer der Wächter am
Grabe. Dieser oberste Abschluß des Kanzelbaues war dem Stifter und
Künstler wohl ein Sinnbild der Hoffnung und heiligen Glaubens auch
daran, daß es aus der Grabluft, dem Blut und Tod der furchtbaren Zeit
doch eine Auferstehung und Erlösung geben müsse.

Die Kanzeltreppe wird getragen von einem kauernden Bergknappen mit
starkem Nacken und muskulösen Armen. Er ist ein Sinnbild der breiten
Masse des Volkes der Arbeit, auf dessen Hingabe zur Sache, auf dessen
fester Treue das Wort ruhen und sich stützen soll, in dem es fest
wurzeln muß, wenn es Frucht bringen soll.

Den Rumpf der Kanzel selbst trägt auch ein Bergmann, ein Steiger,
auf seinem Haupte und stützt sie mit seinen Händen in geschlossener
ruhiger Haltung. Sein Kopf mit langem, lockigem Barte ist fein
geschnitten, geadelt durch geistige Arbeit und mit gedankenreicher
Stirn. Ist es der Künstler selbst, der sich hier dargestellt hat? --
ein Künstlerkopf könnte es wohl sein -- oder ist diese Gestalt das
Sinnbild der geistigen Macht, des geistigen Erlebens, des Forschens und
Denkens, des geistigen Ringens, aus welchem die Verkündigung des Wortes
hervorwachsen muß, soll sie nicht verflachen, inhaltlos, leer und kalt
werden? Das Bergmannskleid mag sagen, daß du wie ein Bergmann in die
Tiefe schürfen und in die Höhe denken mußt, in unablässiger Arbeit, in
Arbeitssüßigkeit und Arbeitsqual, du und jeder, der edle Erze fördern
und die Tiefe des göttlichen Wortes ausschöpfen, erleben und dem Herzen
nahebringen will. --

Welch eine lange Reihe von geistesgewaltigen Predigern und Seelsorgern
hat auf dieser Kanzel gestanden und ist durch die reizvolle,
künstlerisch geschnitzte Renaissancetür geschritten, welche die
Kanzeltreppe abschließt. Der Schwung und die Anmut des Linienspiels
dieser Tür ist wie eine künstlich verschlungene liebliche Melodie,
welche vor der Predigt in hellen Akkorden sich aufwärts schwingt.

Die Bilder der alten Pfarrherrn und Superintendenten hängen oben auf
der Orgelempore im Vorsaal zum Orgelraum am großen Wendelstein und
schauen aus ihren dunklen Rahmen so ehrwürdig und ernst hernieder.

Sie, die Redner der Bergmannskanzel, ruhen zum Teil draußen auf dem
»grünen« Friedhof, dessen Baumwipfel durch die Fenster des Domes
schauen und mit Zweigspitzen wie mit zarten Fingern an die runden
bleigefaßten Scheiben pochen. Sind die Wurzeln der Bäume tief im Grunde
durch ihre Herzen gegangen und steigen nun ihre Herzensgedanken sehnend
empor zum Licht und begehren Einlaß in das Heiligtum, welchem sie ihr
Leben geweiht? -- Andere schlummern hier unter den Fliesen im Dom, im
Bereiche ihrer alten Kanzel, der Auferstehung entgegen als Ausklang
und Ziel ihrer Predigt und ihres Lebens, wo die Kanzel selbst mit
steinernem Munde predigt: Aus dunklem Grunde aufwärts auf Leidenswegen
durch Not und bitteren Tod zur Auferstehung, zu einem schöneren Licht.

Ihre Worte sind verklungen, ihre Gedanken sind verschwunden, die einst
geistesmächtig den Raum füllten und die Gemeinde stille machten. Die
Gedanken und die Stimme eines anderen sind aber geblieben. Wir hören
die Stimme in zarten weihevollen Tönen, in flutender Harmonie und im
Brausen der mächtigen Akkorde, es ist die Orgel, die Stimme Gottfried
Silbermanns, die Jahrhunderte nun schon zu den Herzen spricht, sie
erbaut und ergreift und auch heute uns in geheimnisvolle Zauber
spinnt, uns Vergangenheit und Gegenwart lebendig macht, verbindet
und verschmilzt zu einer wunderbaren Einheit. Dort im alten Hause
am Schloßplatz, das die Tafel mit seinem Namen trägt, hat er vor
200 Jahren seine Meisterwerke geschaffen. 54 Orgeln gingen aus seiner
Werkstatt hervor, eine immer die andere übertreffend, so daß auch
neidische Gegner ihre Bewunderung nicht verhehlen konnten. Er selbst
stellte die höchsten Anforderungen an sich und sein Werk und war ein
so eigensinniger Künstler, daß er im künstlerischen Jähzorn gleich
ganze Instrumente zertrümmerte, wenn sie ihm nicht Genüge leisteten
und seinen Erwartungen nicht entsprachen. Sein größtes und letztes
Werk, mit 2896 klingenden Stimmen, ist die Orgel in der katholischen
Hofkirche in Dresden, die er in besonderem Auftrage August III. schuf.
»So wie diese Orgel gebaut ist, wird keine mehr gebaut«, sagte voller
Begeisterung der Dresdner Orgelkönig Johann Schneider von ihr.

Unsere Freiberger Domorgel gibt ihr nichts nach mit ihren
2674 klingenden Stimmen, welche allen Jubel und alles Leid des
Menschenherzens singen und tönen können. Im Vertrage erklärt er,
es solle »das Hauptmanual einen gravitätischen Klang bekommen, das
Oberwerk scharf und etwas spitzig, die Brust recht delikat und lieblich
intoniert werden, in Summa das ganze Werk soll also beschaffen sein,
daß es, wenngleich die ganze Gemeinde beisammen ist, dennoch seinen
rechten Effekt zeugen kann und kapabel ist durchzudringen.« Zwei Jahre
arbeitete er mit seinen zehn Gesellen daran, so daß das Werk 1714
vollendet ist. Mit dem bescheidenen Preis von 1500 Talern ist der
schlichte, redliche »Orgelmacher«, wie er sich nannte, zufrieden. Ihm
war der größte Lohn, daß sein Werk der Gemeinde und der Kunst dient,
wie noch keine Orgel zuvor. Ein Kantor aus Leipzig und ein Hoforganist
aus Altenburg übernehmen die Prüfung der neuen Orgel und kommen
zu dem Schlusse, daß zu solchem Werke nur von Herzen Glückwünsche
auszusprechen seien.

Ist auch der Klang das Wichtigste, gleichsam die Seele und das Leben
der Orgel, so ist doch auch ihre äußere Form für den Kirchenraum von
größter Bedeutung. Bewundernswert ist es, wie der Meister Silbermann
die Orgel in den Raum hineinpaßt, so daß sie eine künstlerische
Steigerung der Raumwirkung von großer Schönheit bedeutet. Wie sind die
Scharen der mattschimmernden Zinnpfeifen zu gewaltigem Eindruck und
mächtig schwungvollem Abschluß des Kirchenschiffes zusammengefaßt, von
reich bewegter Schnitzerei umschlossen und seitwärts von musizierenden
Engelsgestalten begleitet. Die Wirkung des Kirchenraumes erfährt hier
eine Steigerung, in welcher Musik, Architektur und Plastik zu einem
rauschenden Psalm zusammenklingen, ein Psalm, der erhebt und erbaut
und aus dem Zusammenwirken der Künste einen heiligschönen Gottesdienst
macht. Was für ein herrliches Bild mag die stolze Halle des Domes
gegeben haben, als die Orgel zum ersten Male vor der versammelten
festlichen Gemeinde erbrauste und wie in Engelchören alle ihre
Stimmen und Register jubelten und sangen und wiederum im dröhnenden
Fortissimo die Pfeiler und Wände zu erbeben schienen. Niemals vorher
war ein Orgelwerk von gleicher Tonfülle, Macht und Harmonie geschaffen
worden. Dort saßen alle die stolzen Bürger und Ratsherren, der
Oberberghauptmann mit seinen Beamten in ihren bunten Uniformen und
kleidsamen Trachten der Barockzeit. Das Haupt deckte die gewaltige
Lockenperrücke, welche den Köpfen jener Zeit eine so besondere Würde
und Bedeutung verleiht. Dazu die Reihen der Bergleute in ihren dunklen
Bergkitteln mit blitzenden Barten über die Schulter, die den ernsten
Hintergrund für das buntfarbige Bild abgeben. Noch lebte überall an
Wänden und Pfeilern die Fülle der künstlerischen Bildwerke, mit denen
Jahrhunderte das Innere des Domes geschmückt hatten, durch welche ein
natürliches Kunstempfinden und tiefes religiöses Gefühl den Dom zu
einer Weihestätte vieler Geschlechter, zu einem Heiligtum und Denkmal
Alt-Freiberger Kunst und Pietät gemacht hatte. Einer späteren Zeit
blieb es vorbehalten, viele dieser Kunstdenkmäler in Museen zu schaffen
und dort einzusargen, oder zu zerstören und den Dom in engherzig
beschränkter, nüchterner Auffassung zu stilreiner Gotik zu »reinigen«.
Da stand noch über dem Altar das gewaltige romanische Kunstwerk aus
Freibergs Frühzeit, die in Eichenholz geschnitzte Kreuzigungsgruppe,
der Heiland am Kreuz mit Maria und Johannes zur Seite. Der Heiland
breitet sterbend die Arme aus mit ergreifendem Ausdruck der Milde und
Hingabe an die Menschheit: »Es ist vollbracht.« Maria ist wie eine
edle römische Matrone gestaltet, mit antikem Faltenwurf des Gewandes,
aber mit echt deutschem Gesicht, in dem Schmerz und Hoheit wunderbaren
innigen Ausdruck finden. Es ist eine Frau unseres Blutes und Stammes,
der dort sieben Schwerter des Schmerzes das Herz durchbohren. Sie preßt
die Hand in bitterem Weh mit tiefbeseelter Bewegung an das zuckende
Herz. Johannes steht wie ein römischer Senator, der mit der Linken die
reichen Falten seines Gewandes rafft, die Rechte aber wie beschwörend
oder gelobend erhebt. Das verklärende Licht der Antike scheint noch aus
diesen Werken zu leuchten in unbesieglicher Schönheit, jedoch inniger
christlicher Beseelung. Das ganze Werk gehört zum Höchsten, was die
deutsche romanische Kunst des Mittelalters geschaffen hat.

An den Pfeilern der Emporen leuchten die zwölf Apostel in Gold und
bunter Farbenpracht, und an den freien Pfeilern des Schiffes sind die
Gestalten der fünf törichten und fünf klugen Jungfrauen angebracht. Sie
sind in der reichen Tracht der Zeit um 1500 wie deutsche Edelfrauen
dargestellt, deutsche Mädchengestalten im deutschen Dom, um die Lehren
und tiefen Gedanken des Evangeliums der Gemeinde nahezubringen.
Köstlich ist der frohe Gesichtsausdruck der klugen, mit Kronen
geschmückten und der verdrossene, träge der törichten Jungfrauen
getroffen.

Weiter glänzen überall an Pfeilern, Wänden und Gewölben die bunten
Wappen der alten edlen Freiberger Geschlechter, reich geschnitzte
Epitaphien in Gold und Weiß und bunten Farben, und die kapellenartigen
Nischen zwischen den Pfeilern unter den Emporen sind durch
Holzeinbauten mit üppigen Schnitzereien von Rankenzügen und Blattwerk
in schwungvollen Windungen und Verschlingungen abgeschlossen.

Fürwahr, die Gemeinde, über welche die Wohllautströme der neuen großen
Orgel des großen Meisters Silbermann sich ergossen, der herrliche
Raum des Domes, in welchem echt deutsche Kunst von Jahrhunderten sich
zusammendrängte wie in einem geschliffenen Kristall, alles schloß sich
zusammen in ehrfürchtigem Erschauern mit der gewaltigen ~musica sacra~
zu einer Einheit, in der nichts Fremdes, Unharmonisches war, zu einem
Gesamtkunstwerk, wie es nur in besonders leuchtenden Stunden sich für
sehnende und schauende Seelen gestalten kann. -- Nicht einer kann es
gestalten, nicht Geschlechter könnens schaffen, nicht der Künstler
allein kann es aus den Tiefen seiner Seele emporheben, nein, du selbst
mußt mit der Schöpfer des Gesamtkunstwerkes sein; denn die Kunst ist
nur da, wo sie erlebt, erfühlt und mit dem Herzen ergriffen wird.
Ohne dieses Erleben und Ergriffenwerden, ohne dich ist keine Kunst
für dich vorhanden, und mag sie noch so herrlich leuchten und anderen
Offenbarung und tiefes Glückserlebnis bedeuten. --

Die spätgotische Halle des Domes mit ihren Kunstwerken ist eine
Schöpfung des Bürgertumes der alten getreuen Bergstadt. Sie diente
der Gemeinde und ihrem Leben als heiliger Raum, in dem ihre
innere Gemeinschaft und ganze Innigkeit zum Ausdruck kam und ihre
Anschauungen und Gefühle Form und Gestalt gewannen. Dort hinter dem
Altar aber, wo eiserne Gitter den langen Chor mit der Vierung vom
Kirchenschiff abschließen, dient der Raum nicht den Lebenden, sondern
den Toten. Nicht das freischaffende Bürgertum, sondern fürstlicher
Wille, Reichtum, Prachtliebe und Kunstfreude und nicht zuletzt der
Stolz auf die Ahnen und edles altes Geschlecht hat dort einen Raum
geschaffen, wie es nur wenige seinesgleichen gibt in weiten Landen, die
Fürstengruft der evangelischen Wettiner.

Wie eine rauschende, strahlende Melodie steigen von den Wänden in
leuchtendem, edlem, farbigem Marmor die Säulen und Pilasterstellungen
zu tabernakelartigen Aufbauten empor, mit Kapitälen und Gesimsen,
mit Nischen und reichgegliedertem Gebälk in zwei Geschossen
übereinander, mit reichem Schmuck von Ornamenten, von Maskenwerk,
Frucht- und Laubgewinden, farbigen Wappen und anderen Verzierungen in
Marmor, Alabaster, Gold und Bronze in kunstvollen, feinempfundenen
Renaissanceformen. In der unteren Reihe der Nischen die knieenden
Bronzegestalten der Fürsten und Fürstinnen zwischen korinthischen
Säulenpaaren, zwischen den Pilasterstellungen der oberen Ordnung acht
Propheten und oben auf den Gesimsen eine lustige Schar musizierender
Engel, 34 an der Zahl, mit allen möglichen echten Instrumenten, die
heute noch benutzt werden könnten, wie z. B. Mandoline, Geige, Harfe
mit echten Saiten, Flöte, Posaune, Cymbal, Triangel usw., und über
den ganzen Raum eine Decke gespannt, in der im blauen Himmel mit
hängenden Wolken das Nahen des Jüngsten Gerichts durch die Posaunen
der Engel, durch den Erzengel Michael mit Schwert und Wage und den
Weltheiland mit der Erlöserfahne, umgeben von wimmelnder Engelschar
in malerisch-plastischer Buntheit dargestellt ist, -- ein Drängen von
Gestalten, Formen und Farben, daß das Auge nur schauen und schauen kann
und von der Fülle der Eindrücke überwältigt wird.

Zu den Füßen im marmorbelegten Fußboden liegen die großen Grabplatten
aus Messing mit den Bildnissen der Fürstlichkeiten, welche hier ihre
letzte Ruhe fanden. Die Bildnisse sind nach der Art des Kupferstiches
mit Meißeln in das Metall eingegraben. 28 solche kostbare Platten
mit wundervoller Zeichnung und Ornamentik, zumeist aus der Werkstatt
der Hilliger stammend und von sächsischen Hofkünstlern entworfen,
bilden so ein gewaltiges, ehernes Bilderbuch, wie es seinesgleichen
kaum sonst zu schauen ist. Da ist die herrliche Grabplatte Herzog
Heinrichs des Frommen, welche diesen mannhaften, waffenfrohen Fürsten
in ähnlicher Darstellung wie auf dem Bilde im Rathause zeigt, im Panzer
mit Arm- und Beinschienen, mit langem zweihändigen Schwert in den
Händen, mit Schwert an der Linken und Dolch an der Rechten. Ein reich
ornamentierter Rahmen mit Wappen auf üppigen Akanthusranken, in denen
Genien herumklettern, umschließt das plastisch wirkende charaktervolle
Bild des Fürsten. Er war es ja, der die kurfürstliche Begräbniskapelle
gestiftet hat und 1537 testamentarisch bestimmte:

»Und wann wir dann nach dem wyllen des Herrn verstorben und
entschloffenn sein, und uns der Allmechtige Gott aus diesem
Jammerthal gefordert hatt, So wollenn wir das unnser Corper in unnser
Stiefftkirchenn zu Freybergs soll bestattiget und begrabenn werdenn,
und kain erhohet grab, Sondern ain schlechter (schlichter) Leichstein
mit einem messingenn Pleche, darauf ein biltnuß mit umbschrieft unnsers
titels gemacht werden soll.«

Da sind die Bilder fürstlicher Damen in kostbarer Kleidung mit reichem
Spitzenschmuck angetan. So fein und zart ist die Zeichnung der
Spitzen durchgeführt, daß kunstgeübte Hände nach diesen herrlichen
Mustern diese zarten Wunderwerke neu schaffen könnten. Da sind die
Bilder fürstlicher Kinder, welche, früh verstorben, nur durch diese
künstlerischen Darstellungen der ewigen Vergessenheit entrissen sind.
Eine solche Platte zeugt besonders von tiefem, echtem, unter Tränen
lächelndem Humor: Das kleine frühverstorbene Söhnlein des Kurfürsten
Johann Georgs I. in steifem Röckchen und mit dicken Pausbäckchen trägt
eine Blume in der Hand und hört recht mißvergnügt, verdrießlich und
mißtrauisch auf die überredenden Worte eines köstlichen Engelbuben,
der ihn mit listiger Miene mit einem Apfel in das Paradies locken
will. »Paradies, Paradies, wie ist deine Frucht so süß«, dieser
Sehnsuchtsvers aus einem Kirchenliede ist dem kleinen Kerl oder
vielmehr Prinzlein anscheinend nicht recht geheuer. Er wäre offenbar
lieber bei der lieben Mutter geblieben und hätte mit den Geschwistern
getollt, als daß er mit fremden Engeln Äpfel äße! -- Ein echtes,
tiefes, kindliches Künstlerherz kann nur so Leben und Tod, Leid und
Hoffnung verbinden und versöhnen durch die überwindende künstlerische
Empfindung und Kraft der Seele. Wie der wehmütige Klang eines alten
Volksliedes, in dem von Jugend, von Liebe, von Rosen, Lilien und Tod
gesungen wird, rührt dieses Bild auf der Grabplatte an das Herz. Wir
denken an jene Grabplatte an der Nikolaikirche von Dippoldiswalde
vom Jahre 1628, auf der ein Mägdelein dargestellt ist, das einen
Blumenstrauß an sich drückt. Sie trägt den wehmütigen Vers:

    »Begrabn Ligt ein Roselein hie,
    Welchs abgebrochen etwas früh
    Durch Todes Hand, der nicht ansiht
    Obs Reiff sey oder hab verblüht.«

Der Tod in blühender Jugend, brechende Knospen, der Reif in der
Frühlingsnacht wirken besonders tief auf das menschliche Gemüt und
haben in der Dichtung ergreifenden Ausdruck gefunden:

    »Es ist ein Schnitter, heißt der Tod,
    Hat Gwalt vom großen Gott.
    Heut wetzt er das Messer, es schneidt schon viel besser,
    Bald wird er drein schneiden, wir müssens nur leiden:
        Hüt dich, schöns Blümelein!«

In der Begräbniskapelle jedoch, wo alles von des Todes Gewalt predigt,
von dem grausamen Schnitter, der kein Blümlein, Narzissen nicht
noch Kaiserkronen verschont, ist dennoch bei allem Ernst und aller
Feierlichkeit nichts Düsteres, Schweres, was das Herz niederdrücken
oder traurig stimmen könnte. Nicht Trauer, nicht Grab und Verwesung
und Hoffnungslosigkeit sind die Raumgedanken, sondern Überwindung und
Erlösung, ja ein gewisses Rauschen festlicher Pracht, und darüber
hinaus ein Aufsteigen zu himmlischer Klarheit nach einem Leben voll
Kampf und Arbeit.

Doch immer wieder gehen unsere Blicke zu den knieenden Bronzegestalten
dort in den Nischen, die Carlo de Cesare’s Meisterhand schuf, zu der
prachtvollen Mannesgestalt Herzog Heinrichs des Frommen mit breitem
Vollbart, der die Linke auf die gepanzerte Brust legt und die Rechte
beteuernd erhebt, als wollte er sein tapferes, glaubensmutiges Wort
wiederholen, daß er lieber am Stabe bettelnd sein Land verlassen,
als das Evangelium verleugnen wolle, dort Kurfürst August mit dem
Zweihänder über die rechte Schulter gelegt, und ihnen gegenüber die
edlen Frauen, die Herzogin Katharina und die Kurfürstin Anna in
fürstlichem Gewande, anbetend knieend mit andächtig edlem, mütterlichem
Gesichtsausdruck. Neben diesen vier Gestalten vermag die Gestalt
Christians I. von Cesare und Johann Georg I. von dem Venetianer Pietro
Boselli nicht in gleichem Maße zu fesseln.

Carlo de Cesare war ein Schüler des Giovanni da Bologna (1524--1608)
und stammte aus Florenz. Um den rechten Künstler für die
Bronzegestalten seines Werkes zu gewinnen, reiste Nosseni zu Pferde
nach Italien und durch Vermittlung Giovanni’s holte er sich als
Mitarbeiter den begabten Cesare vom glänzenden Hofe der Mediceer
nach dem rauhen Freiberg. Im Oktober 1590 kam Cesare mit einigen
Gehilfen hier an und hat 2 Jahre 8 Monate hier gewirkt, »Epitaphia
von metallischen und andere Bilder von Sculpturn possirt, formirt und
gegossen«. Von seiner Hand stammen an Gußwerken außer den Gestalten
der fünf Fürstlichkeiten, die Figuren Johannes des Täufers und des
Apostels Petrus, sowie das Kruzifix auf dem Altar, die Bildnisse der
Gerechtigkeit und Liebe, der Hoffnung und des Glaubens am Chorschlusse
und acht als Schildhalter verwendete Engel, ferner eine Reihe von in
Stuck gebildeten Figuren.

Während des Baues der Kapelle mag Freiberg an eine der großen
italienischen Kunststätten der Renaissance erinnert haben. Da wurde
kostbarer Marmor in mächtigen Blöcken herbeigefahren, und in den
Werkstätten der Steinmetzen arbeiteten kunstfertige Hände. Hieronymus
Eckhart, Michael und Jonas Grünberger, Peter Beseler, Tobias Lindner,
die Meister aus Freiberg, beschäftigten eine Fülle von Gesellen aus
allen deutschen Gauen. Aus Straßburg, Metz, Heidelberg, Bamberg,
Budweis, Dresden, Leipzig, aus Westfalen und anderen Gegenden des
Reiches kamen sie herbei, um bei dem für Deutschland unerhörten Werke
Lohn und Arbeit zu finden und vielleicht auch von der Kunst der
Italiener zu lernen. Italienische Sprache und Laute klangen auf den
Straßen der Stadt und die stolzen Südländer gingen keck einher und ihre
Dolche saßen locker in den Scheiden. Ohne Eifersucht und Reibereien
ging es unter den italienischen und deutschen Bildhauern nicht ab, denn
Künstlerstolz und Künstlerblut ist rasch und heiß. Am 27. Dezember
1590 z. B. schrieb der Stadtschreiber in das Protokoll der Ratssitzung:
»Die Steinmetzen, die welschen, richten allerhand Unlust an, haben
ihre Dölche und Wehren.« Auch manche Freiberger Mädchen, denen schon
damals ein schwarzhaariger, fremder Geselle oft besser gefiel, als ein
ehrlicher deutscher Bursche, mögen an manchem Griff nach dem Dolche
nicht schuldlos gewesen sein.

Fürsten, Edelleute, Bildhauer, Maler, Baumeister, Kunstgießer,
Goldschmiede, vornehme Kunstfreunde, Reisende aller Art aus Deutschland
und Italien kamen herbei, um diese neue glänzende Kunststätte zu
sehen und ließen sich vom Baumeister Nosseni selbst oder vom Meister
Hieronymus Eckhart, dem Steinmetzen und Pfleger der Fürstengruft
führen, um dann den Ruhm des neuen großen Werkes weiterzutragen, denn
wo gab es sonst in deutschen Landen ein ähnliches Zusammenwirken der
Künste und Künstler zu großem, fürstlichem Werk und künstlerischer Tat
wie hier?

Nosseni war auf sein Werk sehr stolz und eifersüchtig auf seine Rechte
bedacht. Gleichwohl aber war er nicht zu stolz, bei fröhlichen Taufen
und Hochzeiten in der Bürgerschaft mitzufeiern, Pate zu stehen und
Trauzeuge zu sein. Als Bürgermeister Löser am 19. September 1594
Hochzeit hielt, waren Johann Maria Nosseni und der Baumeister Hans
Irmisch unter den fröhlichen Gästen. Hans Irmisch war vielbeschäftigter
kurfürstlicher Baumeister und hatte den Bau des Schlosses Freudenstein
geleitet, auf dem Königstein, in Frauenstein, Torgau, Dresden und an
anderen Orten größere Bauten ausgeführt und nun am Chor des Freiberger
Doms die Vorbereitungen und Arbeiten zur Umwandlung zur kurfürstlichen
Begräbniskapelle geführt. Die Buchstaben ~H(ans) I(rmisch)
B(aumeister)~ und der Spruch: »Wer Gott vertraut, hat wohlgebaut« an
der nördlichen, äußeren Chorseite sind die bescheidenen Zeichen, durch
welche er an sich und seine Tätigkeit beim Umbau erinnert.

Wie sehr unterscheidet sich diese echt deutsche schlichte Sachlichkeit,
die die Person hinter das Werk zurückstellt, von der Ruhmredigkeit
des eitlen Italieners Nosseni, der hinter dem Altar der Kapelle auf
weißem Marmor in lateinischer Sprache sich und sein Werk mit folgenden
anmaßenden Worten preist:

    Fremder, steh und lies! Was ich sage, ist nur wenig. Dies
    köstliche Begräbnis, das du siehst, ist in fünf Jahren mit
    wunderbarer Kunst, vieler Arbeit und wirklich sehr großem
    Aufwand errichtet worden. Bei seinem Bau war ich nicht nur
    zugegen, sondern ich habe ihn auch immer geleitet, ich,
    Johannes Maria Nosseni aus Lugano, ein Italiener. Doch nicht
    nur die Form allein dieses prächtigen Werkes ist von mir, als
    Architekten, geschaffen, sondern ich habe selbst das Material
    in diesem Lande in eigener Person ausgeforscht, gefunden und
    künstlerisch nutzbar gemacht. Dies habe ich geglaubt mitteilen
    zu müssen, damit du Leser nicht unwissend bleibst, zum
    ehrenvollen Gedächtnis nicht so sehr von mir als dieses Landes,
    in welchem jederlei Art von Marmor gebrochen wird, dann vor
    allem der tapferen Fürsten Sachsens, welche über dieses reiche
    Land glücklich und ruhmvoll herrschen. Ich habe gesprochen,
    gehe weiter, lebe wohl und verkünde den Ruhm des Künstlers,
    wenn du überhaupt Kunstgefühl genug hast, um dieses herrliche
    Kunstwerk zu würdigen.

            1603.

Mit keinem Worte erwähnt in dieser geschmacklosen Prahlerei Nosseni
seine Mitarbeiter, einen Carlo de Cesare oder gar die wackeren
deutschen Meister, welche so hohen Anteil am Gelingen des Werkes
hatten. Im Gegenteil rühmt er sich gar fremder Verdienste, denn die
Marmorbrüche, welche er benutzte, waren meist schon vorher gefunden
und bei seinen Untersuchungen waren ihm sachkundige Meister zur Hand.
Gleichwohl ist die künstlerische Verwendung der edlen Materialien,
womit ihn Kurfürst August beauftragte, seine besondere Stärke. Der
Kurfürst drängte ihn immer wieder, kostbares Gestein ausfindig zu
machen, teils aus Prachtliebe, teils der wirtschaftlichen Bedeutung
wegen, und daraus Kunstgegenstände zu schaffen. Alabaster aus
Weißensee, rotweißen Dolomit von Schwarzenberg, Serpentin aus Zöblitz,
bunten Marmor von Lengefeld, Rauenstein, Kalkgrüna, Wildenfels und
Crottendorf, Kristalle, Amethysten, Topase, Achat, Jaspis und andere
Halbedelsteine verarbeitete er. Ja, er erhielt sogar das Privilegium,
einige dieser wertvollen Brüche für sich abzubauen, zu brechen und
zu verkaufen und errichtete vor dem Wilsdruffer Tore zu Dresden eine
Marmorschneidemühle an der Weißeritz, die auch für das Schleifen und
Polieren von Halbedelsteinen eingerichtet war.

Heute noch können wir im Dresdner historischen Museum einige dieser
kostbaren Marmormosaikwerke bewundern und uns an dem Glanz und der
Fülle der Farben und Äderungen des heimatlichen Marmors erfreuen.
Steinerne Tische »von Bildwerk und andern Ornamenten«, zwölf Stühle
»mit mancherlei Steinwerk aufs höchste« geziert und andere kostbaren
Werke sind vorhanden. Handbecken, Kannen, Leuchter, Schüsseln, Teller,
Schalen, Löffel, Messerhefte, Büsten römischer Kaiser, Marmorfußböden
für fürstliche Gemächer gingen aus seiner Hand hervor. Nicht immer ist
der Kurfürst mit ihm zufrieden, sondern er erteilt ihm gelegentlich
einen kräftigen Wischer: »Wir spüren aber daraus, das du nicht fast
große lust zur arbeit hast und dein Besoldung lieber mit müßig gehen
verdienen wollest.« --

Alle diese mehr kunstgewerbliche Verwendung des sächsischen Marmors war
mehr vorbereitende und begleitende Arbeit zu dem Hauptwerke Nossenis,
der Begräbniskapelle, wo in unübertrefflicher künstlerischer Weise das
edle Material verwendet und in seiner Farbenpracht im matten Glanz der
Polituren sich gegenseitig steigernd zu vollendeter Wirkung gebracht
ist.

Durch dieses großartige Werk und Nossenis kunstgewerbliche Leistungen
wurde der sächsische Marmor weithin berühmt und Proben dieser Kunst
gingen auch ins Ausland und kündeten den Ruhm des sächsischen edlen
Gesteins und der Kunstfertigkeit sächsischer Marmorbildhauer und
Dreher. -- -- Wenn wir heute diese Werke schauen, so fragen wir uns,
warum diese Edelindustrie untergegangen ist? Sind die Brüche erschöpft?
Sind die Stätten verlorengegangen, wo »so herrliche, schöne Steine
gefunden werden«, wie Nosseni 1580 dem Kurfürsten August mitteilt;
sind sie vergessen, verschüttet? -- Nur die Serpentinsteinindustrie
von Zöblitz hat ihre bescheidene Blüte und erweckt größere Hoffnungen,
nachdem der Geist modernen Kunstempfindens mehr und mehr die
Erzeugnisse formt und adelt. Aber wo sind die anderen Stätten und
Fundorte edlen Materials? Wie Kurfürst August sein Land durchforschen
ließ, um fremdes Material zu vermeiden und im eigenen Heimatboden
diese Schätze an kostbarem Gestein sich zu erschließen, so sollte man
auch heutzutage »die Rute deutschen Findergeistes« zur Hand nehmen
und forschen, bis man findet, was vergessen oder unentdeckt und
unerschlossen im heimatlichen Boden ruht und zum Aufbau und neuer Blüte
der Heimat beitragen und helfen mag. --

Doch wenden wir uns nun zu dem Werke, dem nach dem Plane und der
Absicht des Kurfürsten August in erster Linie der Umbau des Domchores
gelten sollte, dem Grabdenkmale des Bruders des Kurfürsten, dem
Moritz-Monumente in der Vierung des Chores. Wie das gewaltige Modell
einer Gralsburg aus Marmorgestein türmt es sich auf, auf deren
höchster Zinne die Marmorgestalt des Kurfürsten in Panzer mit dem
geschulterten Schwerte barhäuptig anbetend vor dem Gekreuzigten kniet.
Helm, Streithammer und Pistole und das farbige Kurwappen sind vor
dem Kreuzesstamme niedergelegt. Panzer und Waffen sind den Stücken
nachgebildet, die der Kurfürst in der Schlacht bei Sievershausen
trug. In feiner, sinniger Weise sagt so dieses Grabdenkmal, daß der
Fürst seine Waffen und sein Leben seinem Glauben geweiht, und sich
und sein Land im Leben und im Tode unter das Kreuz gestellt haben
wollte. Dreigeschossig erhebt sich diese Marmorburg auf drei schwarzen
Marmorstufen, auf denen zwölf weibliche Figuren aus Alabaster sitzen,
die Musen der Geschichte, Künste und Wissenschaften. Bunte rote,
gekuppelte Marmorsäulchen tragen das reiche rotbraune, vielverkröpfte
Marmorgebälk des unteren Geschosses und auf ihm die Gruppen der vor dem
oberen Geschosse Wache haltenden Krieger mit den farbigen Wappen der
Länder des Kurfürsten. Das oberste Geschoß ist ein sarkophagartiger
Aufbau, der von zehn in Messing gegossenen Greifen getragen wird.
Engelsfiguren mit Sanduhr, Helm, Wappen und ähnlichen Sinnbildern
sitzen am Rande der Deckplatte, auf welcher der Kurfürst kniet.

Reicher Schmuck an Reliefplatten aus Alabaster, symbolische
Darstellungen aus Krieg und Frieden, Kunst und Wissenschaft, Handel und
Gewerbe und andere köstliche Ornamente und Figuren beleben die Flächen
des gewaltigen Unterbaues in künstlerischer Vollendung und reden im
Sinnbilde von dem, was der Kurfürst geleistet und gewollt hat.

Auf 20 Inschrifttafeln aus schwarzem Marmor am Denkmal sind sein
Leben und seine Taten im Frieden und Kriege in goldenen Buchstaben in
lateinischer Sprache rühmend geschildert. Diese Inschriften sollte
ursprünglich Melanchthon verfassen, der aber darüber hinstarb. Nach
anderen Versuchen übernahm es schließlich der Kanzler ~Dr.~ Ulrich
Mordeisen, die Aufgabe mit anderen gelehrten Männern zu lösen. Auf
seinem Gute Kleinwaltersdorf bei Freiberg, das er sich erworben und
umgebaut hatte und dessen Eingangstür heute noch sein Wappen mit der
Jahreszahl 1560 schmückt, versammelte er vier Leuchten der Wissenschaft
zu diesem Zwecke. Fünf der gelehrtesten Männer ihrer Zeit spitzten
dort ihre Federn und schärften ihre Gedanken, um das Lebenswerk eines
Zweiunddreißigjährigen in würdiger Form zu feiern -- und wahrlich
das Leben des Kurfürsten Moritz war kurz, aber voll von sprühender
Tatkraft, von Taten, Gedanken und großen Plänen: Vielleicht war das,
was an Hoffnungen mit seinem Tode ins Grab sank, viel größer und
bedeutungsvoller als das, was er getan und erreicht hatte. -- Ulrich
Mordeisen, der drei Kurfürsten treu gedient, starb am 5. Juni 1572 und
liegt unter dem Altar in der Kirche von Kleinwaltersdorf begraben.
Das Altarwerk dort ist zugleich das Epitaphium für den Kanzler und
zeigt ihn mit seiner Familie vor dem Gekreuzigten knieend dargestellt.
In lateinischen Worten dort wird seine Treue und sein kluger Rat
gerühmt. Auch hier bei dem Moritz-Monument hat sich sein kluger Rat
bewährt, denn er war offenbar der Vertrauensmann des Kurfürsten, der
mancherlei Aufträge zu erledigen und Verhandlungen wohl zu führen
wußte. Das Moritzdenkmal ist das erste monumentale Freigrab Sachsens,
das in Renaissanceformen ausgeführt ist. Es könnte auch in irgendeiner
italienischen Stadt, einer Kirche von Florenz z. B. stehen, so
italienisch ist seine Art. Nicht deutsche Hände haben dem deutschen
Fürsten das Kunstwerk geschaffen.

Gabriel und Benedikt v. Thola aus Brescia »die welschen maler«
am Hofe zu Dresden -- es war Mode, italienische Künstler sich zu
halten --, hatten die Entwürfe gemacht, nach denen erst ein Modell des
Denkmals hergestellt wurde. »Vater« August war nun aber ein sparsamer
Landesvater, der den Daumen auf seinen Beutel hielt und oft lieber
seine lieben Landeskinder huldvollst für seine Passionen zahlen ließ,
statt in die eigene Tasche zu greifen. So befahl er hier einfach dem
Rate zu Freiberg, seine Domsakristei aufzugeben und ihm zur Verfügung
zu stellen und die Allerheiligenkapelle am Chore, wo Freiberger
Bürger der ersten Geschlechter begraben lagen, und heilige Ehrfurcht
ihnen ewige Ruhe gelobt hatte, rücksichtslos zu räumen, die Grabmäler
herauszubrechen und unter peinlichster Schonung der Gruft seines
Bruders Moritz für seine Zwecke umzubauen, zu erweitern, den Domaltar
in das Schiff hineinzurücken und Weiteres zu verändern. Er zwang sie
sogar gnädigst noch die Fundamente zum Denkmal auf Stadtkosten zu
errichten und die Abschlußgitter herzustellen. So ehrte er pietätvoll
das Andenken seines tapferen Bruders aus der Tasche der Stadt Freiberg
in landesväterlicher Huld. Wo die Gebeine der alten Freiberger blieben,
kümmerte ihn wenig. Diese huldreiche, väterliche Sparsamkeit und
Fürsorge bewies er auch weiter bei der Ausführung des Denkmals. Zwei
Dresdner Bildhauer, Melchior Barthel und Christoph Walther forderten
für die Ausführung des gewaltigen Marmorwerkes 6000 Taler. Bei dieser
Summe versanken alle schönen Grundsätze von der Kunst, Arbeit,
Verdienst im eigenen Lande, von landesväterlicher Fürsorge zur Hebung
von Gewerbe, Handwerk und Steuerkraft, denn das ging schmerzhaft an den
eigenen Beutel! August übertrug die Arbeit an Hans Wessel in Lübeck
und dieser verdingte sie weiter für 2800 Taler an Meister Antonius
von Zerun zu Antwerpen. Dieser ist später erst durch Klagedrohung zu
der Restsumme von 613 Talern gekommen, welche weder der Kurfürst noch
Hans Wessel bezahlen wollte! Aus belgischem Marmor von Dinant ist das
Moritzdenkmal gefertigt. Dinant ist die Stadt, um welche zu Beginn des
Weltkrieges das Blut der Freiberger Jäger besonders geflossen ist bei
der Eroberung und durch Verrat und Hinterhalt im Straßenkampf. Diese
belgische Stadt hat einen blutigen Namen für Freiberg voller Tränen und
wehen Stolzes.

Von Antwerpen wurde das Marmorwerk in einzelnen Teilen zu Schiff über
Hamburg elbaufwärts nach Torgau, wo der Kurfürst Hof hielt, und von
dort nach Dresden und mit Wagen nach Freiberg geschafft und von Zerun
und seinen Gesellen aufgestellt. So kam es, daß deutsches Geld, aber
nicht deutsche Kunst und deutsche Hände dieses italienische Werk
mitten im Herzen Deutschlands für den deutschen Fürsten geschaffen
haben. Fremd ist es auch unserem Empfinden und fern von der innigen
Gemütstiefe z. B. der Tulpenkanzel.

Der Kurfürst war sehr stolz auf das Werk und besorgt um den kostbaren
Marmor und Alabaster, daß er zur rechten Wirkung käme und nicht durch
Farbe übermalt würde. Er schreibt: »das man an den bildern nur die
augenn und meuler mit ihren natürlichen farben anstreichen und sonst
gar nichts mit farben daran schmieren solle außerhalb was vorguldet
werden mus«, weil sonst »das gantze werck vorstellt und verunadelt
würde«.

In diesen wenigen Worten kennzeichnet sich ein grundsätzlicher
Unterschied fremdländischer gegenüber der deutschen mittelalterlichen
Kunstauffassung, wie sie sich bis in die Renaissancezeit hinein
erhalten hatte, die in der kräftigen Farbengebung und in der Steigerung
des Materiales und der Formen durch Malerei große, feierliche und
charaktervolle Wirkungen erzielt hatte.

Tilman Riemenschneider (1460--1531), der berühmte süddeutsche Meister,
hat z. B. seine köstlichen Marmorwerke im Dome zu Würzburg farbig
bemalt, ohne daß »das gantze Werck vorstellt und verunadelt« worden
wäre, sondern nur an lebendiger künstlerischer Wirkung erhöht und
gesteigert worden ist. Wir denken ferner an die goldene Pforte unseres
Domes mit ihrer wunderbaren, uns kaum mehr faßbaren und erreichbaren
Farbenpracht. Unsere ganze mittelalterliche, so echt deutsche, tiefe
Kunst lebt und ist stark durch die Farbe. Das wundersame Leben in
den köstlichen Altarwerken auch in den kleinsten Dorfkirchen ist
auf die Farbe abgestellt. Diese Werke sind aus dem Seelenleben und
tiefstem Empfinden und oft unbewußtem, künstlerischem Wollen unseres
Volkes geboren und auf diesem Grunde hat sich echt deutsche Kunst zu
eigenartiger, schöner Blüte entfaltet.

Die Farbe in der Baukunst und plastischen Kunst unserem Volke
wiederzugewinnen und damit wieder zu den Quellen und Urgründen
deutscher, starker, stolzer, nackensteifer Eigenart und Kunstauffassung
zurückzukehren nach jahrhundertelanger undeutsch und falsch
empfindender Fremdtümelei »mit dem Hute in der Hand«, wäre auch eine
Arbeit an unserem Volk und unserer Heimat auf dem steinigen Wege zur
Selbstbesinnung, Selbstbehauptung, zur Höhe. --

Im nördlichen Teile des Querschiffes, das durch ein köstliches Gitter
reicher, alter Freiberger Schmiedearbeit abgetrennt ist, steht auf
einer Konsole die schwarze Rüstung des Kurfürsten Moritz, welche er in
der Schlacht bei Sievershausen 1553 getragen hat. Seinen Sieg in jener
Schlacht hat er mit dem Tode bezahlt. Die breite Öffnung links unten
am Brustharnisch zeigt den Weg, den die tückische Bleikugel gesucht
hatte. Schwarze Straußenfedern nicken vom Helm herab und die gepanzerte
Rechte hält den Rennspieß des Kurfürsten. Sein Schwert und der Dolch
mit dreischneidiger Klinge sind vortreffliche Arbeiten mit zum Teil
kunstvoll in Eisen geschnittenen Gefäßen mit silbernen Auflagen.

Acht Reiter- und vierzehn Fußfahnen, die in der Schlacht bei
Sievershausen erbeutet sind, an denen kaum ein Rest von altem
Fahnentuch mehr ist, sind als eindrucksvolle Ruhmeszeichen und Zeugen
jener Schlacht an den Seitenwänden angebracht.

Diese schlichte, schwarze Rüstung und diese erbeuteten Fahnen sind
nicht laut und ruhmredig wie dort die Marmorburg, auf der der Kurfürst
kniet, aber sie reden eindringlicher und wirken tiefer, denn sie
erzählen als echte, treue Zeugen von großen Dingen, von Sieg und Tod,
von Mannesmut und Opfer. Sie sind Leben und Geschichte, während jenes
Denkmal von Kleinlichkeit erzählt, klein ist, weil es prahlt, arm an
innerem Gehalt, trotzdem es viel redet und rühmt, fremd uns bleibt,
weil unser Herz nicht dabei warm wird, wenn wir auch seine Kunst
bewundern.

Zu Füßen dieser Rüstung stehen die Zinnsärge der Fürsten und Fürstinnen
der evangelischen Wettiner, die älteren Särge in einfacher Truhenform,
mit ebenem, glatten Deckel, die jüngeren mit hochgewölbtem Deckel,
reich profiliert und zum Teil vergoldet. Auf den Särgen der Frauen ein
Kruzifix, auf den Särgen der Männer ein Schwert. Wir blicken über diese
Reihe von Särgen dahin und lesen die Täfelchen mit ihren Namen. Welche
Fülle einst von Glanz und Macht, von Stolz und Kraft im Leben, über
Tausende gebietend und heute nur noch ein Name, ein Nichts, im Dunkel
der Vergangenheit versunken. Wie wenig sagen uns ihre Namen und hohen
Titel, wenn nicht ihre Taten für Volk und Land für sie zeugen. Nur das,
was sie zum Segen ihres Landes geschaffen, geleistet und gewollt, hielt
ihren Namen lebendig. Durch Opfer haben sie sich das Leben gewonnen.

Diese Särge standen bis vor kurzem in der unterirdischen Gruft, wo
ihr Zerfall durch die Zinnpest und andere Zerstörungen im feuchten,
dunklen Raum immer stärkere Fortschritte machte. So wurden sie denn
hier zu würdiger, vor Zerstörung, Feuchtigkeit und Moder gesicherter
Aufstellung gebracht. Sarg auf Sarg wurde die enge, steile Grufttreppe
mühevoll mit Flaschenzügen heraufgezogen und, wenn die Mittagsglocke
oder Feierabend schlug, blieb auch wohl ruhig der Sarg in den Seilen
hängen, bis wieder die Arbeit begann: Einst ein mächtiger Fürst, jetzt
nur ein schweres Laststück, von dem rasch und gleichgültig die Hand des
Arbeiters sinkt, wenn die Mittagsglocke schlägt oder gar mehrtägige
Arbeitsunterbrechung ihn fortruft. Für die Vergänglichkeit irdischer
Größe, äußeren Glanzes und Ruhmes ist dieses Hängen des verlassenen
Fürstensarges im Flaschenzug ein bitteres, mahnendes Zeichen und
Gleichnis:

    Erde gleißt auf Erden
    In Gold und in Pracht;
    Erde wird Erde
    Bevor es gedacht;
    Erde türmt auf Erden
    Schloß, Burg, Stein;
    Erde spricht zur Erde:
    Alles wird mein.

            (Fontane.)

In tiefen Gedanken schreiten wir dem Ausgange der kurfürstlichen
Begräbniskapelle zu. Wo die Großen, die Fürsten und Gewaltigen dieser
Erde ruhen, prägt sich der Eindruck des Allbezwingers Tod besonders
tief in die Seele:

    »Siehst du nicht, wie schön von Gestalt, wie stattlich Achilleus?
    Dennoch harrt auch seiner der Tod und das dunkle Verhängnis!«

So singt der blinde Sänger Homer seine Jahrtausende alte Klage!

Am Ausgange, in der ehemaligen Allerheiligenkapelle mit ihrem schönen,
wappengeschmückten, sternartigen Rippengewölbe, fesselt uns noch das
Grabdenkmal zweier edler, fürstlicher Frauen, der Kurfürstin Anna
Sophie, der Gemahlin Johann Georgs III. und ihrer Schwester, der
Kurfürstin Wilhelmine Ernestine von der Pfalz, die hier im Tode vereint
ihren letzten Schlummer tun. Hundert Jahre ungefähr hat dieses Denkmal
mit den Särgen der edlen Frauen im Schlosse Lichtenburg nördlich von
Torgau bei Prettin gestanden.

Lichtenburg hatte die Kurfürstin Anna, Mutter Anna, als Schloß
sich ausbauen lassen. Nosseni hatte die Ausstattung mit Alabaster-
und Serpentinarbeiten übernommen und durch »etliche erfahrene
und wohlgeübte welsche Gesellen« ausführen lassen. Auch bei
Deckenmalereien und Friesen mit Wappen und Sprüchen hat Nosseni dort
seine Kunst walten lassen. Doch war das Schloß später ein stiller
Witwensitz geworden. Kurfürstin Hedwig, die Gemahlin Christian II.,
hatte 28 Jahre, von 1613--1642, dort gewohnt und viel Wohltätigkeit
geübt. Als sie hier in Freiberg beigesetzt wurde, folgten 22 Prediger
und vier Superintendenten aus freiem Antriebe dankbar ihrem Sarge, weil
sie namentlich für Kirchen und Schulen reiche Stiftungen hinterlassen
hatte.

Anna Sophie und Wilhelmine Ernestine wirkten in ihrem Geiste in ihren
Landen und auf dem stillen Schloß bis an ihren Tod. Ihr Grabdenkmal
erzählt in stiller Symbolik von ihren edlen Frauenherzen, wie einst
in Lichtenburg, so seit 1811 hier im Freiberger Dom. Als 1811 das
Zuchthaus von Torgau nach Lichtenburg verlegt wurde, ließ König
Friedrich August das Grabmal mit den Särgen an die Stätte, wo die Ahnen
ruhen, bringen und hier neu erstehen.

In den Jahren 1703--1704 hatte im Auftrage des Königs August I. der
Bildhauer Balthasar Permoser (1650--1732) dieses Denkmal geschaffen.
Das Denkmal stellt ein schlichtes ernstes Grufthaus in strengen
Barockformen aus schwarzem, weißgeflecktem Marmor dar, das in seinem
dunklen Raum die schwarzen Marmorsärge der Fürstinnen birgt. Rechts
und links von der dunklen Pforte, die in den Raum der Ruhe und des
Todes führt, stehen zwei wundervolle weibliche Gestalten aus weißem,
graugemasertem herrlichem Marmor von des Künstlers Meisterhand als
der innige Ausdruck der mütterlichen Liebe und fürstlicher Güte und
Wohltätigkeit. Die eine Frauengestalt, welche ein sich zärtlich
anschmiegendes Kind auf dem Arm trägt, ein anderes liebevoll an der
Hand führt, trägt die Züge von Anna Sophia, die andere mit dem reichen
Füllhorn, aus dem sie spenden will, das Antlitz der wohltätigen
Wilhelmine Ernestine von der Pfalz, welche kinderlos war.

Über der dunklen Tür ist als Bekrönung und Sinnbild der ernsten
Bestimmung des Raumes ein Sarkophag mit Urne angebracht, an den sich
die Gestalten des Glaubens und der Buße lehnen. Hoch hält der Glaube
das Kreuz über den Sarg als Zeichen, daß der Glaube den Tod überwindet.
Im Giebeldreieck des Grufthauses dient das in einer Kartusche
vereinigte Doppelwappen der beiden Fürstinnen unter einer Krone
als bedeutsamer Schmuck und Sinnbild der innigen Verbundenheit der
Schwestern im Leben und im Tode. Der Totenkopf unter den Wappen weist
auf die äußerliche leibliche Trennung im Tode, der Engelskopf darüber
aber auf die Erlösung und das Wiedersehen in himmlischer Klarheit.
Kindergestalten umgeben die Wappen, welche Himmel und Hölle, Tod und
Gericht versinnbildlichen.

Schlicht und edel, von tiefem Ernst und strenger Wucht und Auffassung
ist dieses Denkmal der beiden im Tode vereinten edlen Schwestern, so
ganz anders als drüben Nossenis reiches buntes Werk oder dort das
Denkmal des Kurfürsten Moritz. Es spricht nicht von Ruhm und Glanz,
nicht von Macht und hohem Rang, nicht von Prachtlust und Reichtum, es
spricht als echtes Grabdenkmal von der Vergänglichkeit und von dem,
was über die Vergänglichkeit siegt und den wahren, echten Ruhm des
Menschen ausmacht, von den inneren Werten, von der wahren, höheren
Menschlichkeit edler Herzen und Geister. Durch diese zeitlose Sprache,
welche uns berührt wie ein schöner echter Klang, der auch Jahrhunderte
durchtönt, wird dieses Denkmal unserem heutigen Denken und Fühlen
besonders nahe gerückt, als wäre es ein Werk unserer Zeit und nicht
schon über 200 Jahre alt.

Wir sind am Ausgange, und hart klirrt die eiserne Tür ins Schloß,
welche dieses Mausoleum sächsischer Kunst und Geschichte hinter uns
wieder verschließt. Welche ungeheure Fülle hoher und schwungvoller
Gedanken und tiefer reicher Empfindungen, von starkem Wollen und
Können, von edler reifer Künstlerschaft, von Schuld und Schicksal, von
buntem, vielgestaltigem Leben der Vergangenheit, von Wagen und Wirken
und auch von bitterem Leid und dunklem Tod hält dieser hohe lichte Raum
umschlossen. Ein Denkmalsraum ist es von eindringlichster Kraft und
Wirkung, doch wer kennt ihn wirklich in Sachsen oder gar im Reiche? Wer
hat diesen Raum, den alten Dom, die goldene Pforte wirklich erlebt? --

Wenn man die Räume im Geiste werden und wachsen sieht und in die
Jahrhunderte blickt, welche ihnen den Wert und die Weihe gaben, wenn
wir mit inneren Augen schauen, wie die Väter ihre Werke hier wollten
und mit sinniger Seele schufen, wenn ihres Geistes Wehen und Wirken
unser Herz berührt, daß seine Saiten miterklingen in verwandter
Harmonie, wenn ihr künstlerisches Wesen und Wollen uns gefangen
nimmt, wie etwas, das uns wesensgleich im höchsten Sinne ist, dann
erst erleben wir recht solchen Denkmalsraum, den Kunst und Geschichte
geweiht haben. Die Heimat und ihre Kunst, so vielen unbekannt und
fremd, von so vielen vergessen, verachtet, wird dir ein Erlebnis
sein, reiner und reicher als viele gepriesene Wunder der Fremde und
Ferne! -- -- --

Geh einmal in den Freiberger Dom und lasse deine Seele Zwiesprache
halten mit den Gedanken der Ewigkeit, die dort in Stein und Erz
gebannt sind, mit den Gedanken und Träumen, mit dem Wollen und Wirken,
dem Schaffen und Leiden der alten Geschlechter, die einst Erhebung hier
gesucht, dann wirst du Antwort erhalten, die in deinem Herzen klingen
wird, dann wird wie leiser Orgelton in deiner Seele das Erlebnis der
Heimat sein. Und wenn du hinausschreitest nach stiller Weihestunde auf
den grünen Friedhof und über dir dröhnen die alten Bronzeglocken der
Hilliger, die große Susanna summt ihre wundertiefen weichen Akkorde,
und das Silberglöckchen singt ihre helle Melodie dazu, -- weit über
die Dächer und Giebel schwingen und dringen, wogen und wandern sie in
die blaue Ferne wie die Stimmen der Heimat und rufen wie die Sehnsucht
stilleuchtender Stunden ganzer Geschlechter -- dann rauscht es dir im
Blute, denn du fühlst die Seele der Heimat, und du bist eins mit ihr.



Vor der Goldenen Pforte.


Die Westfassade des Domes türmt sich in wuchtiger Einfachheit empor wie
ein breitschultriger steinerner Riese, der den Himmel stürmen will.
Doch dort, wo die Vollendung den Bau in der Höhe krönen soll, bricht er
plötzlich unvermittelt ab, als wäre dem Riesen das Haupt abgeschlagen,
und starr und tot ragen die eckigen Schultern über die Dächer. Schaust
du zu diesen Baumassen empor und lässest deine Blicke über dieses
Gefüge von starken Blöcken aus dem Gneisgefels des heimischen Bodens
schweifen, das ohne jeden Schmuck in schlichter Größe und zwingender
Gewalt kantig vor dir aufsteigt, so mußt du vor der Baugesinnung und
dem monumentalen Bauwillen seiner Erbauer staunen.

Nach ihrem Willen sollte der Westbau als riesenhafter monumentaler
Abschluß den ganzen Dombau krönen und als selbständiger, gewaltiger
Bauteil neben dem Hallenbau den Ruhm, den Stolz und die Macht des
jungen Domkapitels zur höheren Ehre der heiligen Jungfrau verkündigen.
Die Breite des Schiffes genügte nicht für diesen stolzen Gedanken.
Weit springt über die Schiffsmauern der Westbau nach Süden vor und
setzt seinen Fuß tief in den grünen Friedhof hinein, äußerlich
scheinbar ein breiter Riesenbau für sich, aber doch innerlich innig
mit dem Schiffsbau verbunden und verwachsen. -- Wir wissen es nicht,
wie der Meister des Baues sich den oberen Abschluß dachte, aber
wir können aus der ganzen Anlage des Westbaus schließen, daß er als
gewaltiger Schlußakkord in geschlossener Wucht in die Höhe strahlen
sollte, so daß vor ihm in seiner monumentalen Größe und Ruhe im Verein
mit den mächtigen Flächen des Domdaches alle anderen Bauten sich
beugten. -- Neue Zeiten stiegen herauf, ehe die Westfront vollendet
war. Die Stürme der Reformation umbrausten die langsam wachsenden
Mauern, bis schließlich der letzte Maurer herabstieg und Notdächer
dem unvollendeten Werke einen Abschluß gaben, Abschluß, aber nicht
Vollendung! -- Wann wird die Vollendung kommen? -- --

Jahrhunderte gingen hin. Da griff ein Meister unserer Zeit zum Griffel,
ein Meister, der Massen zu türmen verstand, der in der Wucht der
Gedanken und Massen, in der kraftvollen Einfachheit die Schönheit
suchte und aus der monumentalen Baugesinnung der alten Zeit heraus die
Vollendung im Geiste neuer Zeit suchte, Bruno Schmitz.

Doch als das, was er im Geiste überragender Künstlerschaft geschaut
und gebaut, zu Stein gewordener Geistestat emporwachsen sollte, da
brachen die Stürme des Weltkrieges hervor. Wie vor 400 Jahren -- o
rätselhafter Doppelfall des Schicksals! -- mußten die Künste schweigen,
und der Meister legte sich selbst zum letzten Schlaf. -- Wann wird die
Vollendung kommen?

Sinnend stehen wir in der grünen Stille des Domfriedhofes, schauen
die alten mächtigen, grauen Mauern und türmen in der Phantasie die
Baumassen empor nach den Plänen des Meisters zur Vollendung in ruhiger
monumentaler Wucht. Eine Amsel flötet im grünen Wipfel ihr Lied. Um
uns schweigen die alten stillen Gräber, aber ihre schlichten, schönen
Denkmäler reden eindringlich von einer verlorenen Kultur. Eine neue
Zeit ist heraufgestiegen, wird eine neue Kultur heraufsteigen? Sind
es Frühlingsstürme, welche uns umbrausen, oder sind es Herbststürme,
die noch das Letzte rauben vor der Ruhe des Todes und winterlicher
Unfruchtbarkeit? Tausend Hoffnungen sind geknickt, tausend Pläne sind
zerflattert in diesen Stürmen! Werden diese Stürme auch Knospen wecken,
daß sie aufbrechen und einmal Frucht tragen für eine neue Kultur echt
deutscher Art? -- Die Amsel singt ihr fröhliches Lied so jauchzend
in die Frühlingssonne hinein und schwingt sich auf den First des
Kreuzganges. Frühling und Wachstum, Knospen und Vogelsang über Gräbern!
Die Hoffnung bleibt lebendig, und das Leben ist stärker als der Tod!
Sei stille, das Leben wird neue Knospen ansetzen und Blüten und Frucht
bringen, und es wird gesegnet sein aus den tiefen Quellen, welche die
Jahrhunderte durchströmen und unversieglich sind, den Quellen deutscher
Tiefe und inniger seelischer Kraft, die manchmal freilich verschüttet
scheinen, aber in der Tiefe weiterströmen und dann plötzlich
hervorbrechen mit neuer Frische, Kraft und Reinheit.

Wir schreiten zur Goldenen Pforte herüber und hören vor ihrer
göttlichen Ruhe das Rauschen dieser Quellen deutscher Tiefe und
inniger, seelischer Kraft. Mit schlichtem Worte preist sie der Chronist
von 1653:

»Die Pforten dieser Kirchen seynd auch wohl außgearbeitet, sonderlich
ist an der einen, welche seitwärts gegen Morgen nicht weit von Altar
lieget, großer Fleiß und Kunst bewiesen worden, welche auch daher, und
weil sie gantz übergüldet gewesen, die güldene Pforte genennet wird.«

Vor der Goldenen Pforte mußt du allein sein, oder ganz stille mit
einer engverbundenen, hochgestimmten Seele. »Auf leisen Sohlen wandeln
die Schönheit, das wahre Glück und das echte Heldentum«, sagt Wilhelm
Raabe. Sei stille drum, wenn du hier nahe trittst. Aus dem Dome muß
dazu die Orgel klingen in feierlichen Akkorden, oder droben müssen
die Glocken ihr ehernes Lied summen, weit über die Dächer empor zu
den Wolken, und dein Herz muß offen sein, offen für Klänge aus einer
reinen, hohen, heiligen Welt, für Klänge aus der Höhe. Ganz stille dann
und schauen und schauen. Dann wird es in dir anfangen zu schwingen und
zu klingen, und auf leisen Sohlen kommt die Schönheit und das Glück,
und du hörst ferne Stimmen, die mit dir reden, und Gedanken gehen wie
strahlende Wolken über den weiter und weiter sich spannenden Himmel
deiner Seele.

Der Dichter des Nibelungenliedes, der Dichter des Gudrunliedes, der
größten Lieder deutschen Heldenmutes und deutscher Treue, sind uns
unbekannt geblieben, aber in ihrem Heldensang zittert und bebt und
lebt unser Blut, unser Geist, unser Herz und Seele. Sie schufen ihr
Werk fast zu gleicher Zeit als unsere Goldene Pforte aus gleicher
Seelentiefe, Herzensreinheit und Geistesfülle erstand. Vor 700 Jahren
hat ein tiefer deutscher Künstlergeist dieses Wunderwerk geschaffen.
Niemand kennt seinen Namen, aber sein Genius ist heute noch lebendig
und schlägt dich in seinen Bann und nimmt dich im Fluge empor zu den
neun Himmeln der Verheißung und Erfüllung, die er in tiefer Symbolik
hier gestaltete. Sein Werk ist heute noch frisch und jung, als habe
der Künstler eben erst den Meißel weggelegt, so klar, daß es jedem
Kinde etwas sagt, so rätselhaft, daß seine restlose Deutung tiefster
seelischer Zusammenhänge und Erklärung vielfach verschlungener Symbolik
und kunstwissenschaftlicher Rätsel noch keinem Denker gelang. Wenn man
einem tiefen Eindruck nachsinnt, bleibt immer etwas Unergründliches,
Unerklärliches, was unter der Schwelle des Erkennens ruhend den
tiefen göttlichen Urgrund ahnen läßt. Soll man sagen, warum etwas
von Beethoven z. B. ergreift, so muß man zuletzt verstummen. Vor der
Goldenen Pforte kann man das letzte nicht sagen, man muß stille sein
und in der Seele die Unergründlichkeit spüren.

So jung ist das Werk, als wolle der Meister den weggelegten Meißel
wieder aufnehmen, um die letzten unvollendeten Teile, die er vor
700 Jahren verließ, fertigzustellen, dort den Flügel des Engels im
Tympanon, dort die Konsolen in den gewaltigen Rundbögen. Das Fehlen
dieser letzten Meißelhiebe gibt den sinnenden Gedanken neue Rätsel auf
und webt einen feinen Schimmer der Romantik und spürenden Phantasie um
Künstlerhände, die zu frühe müde wurden, um Künstlerschicksal, das sich
zu früh erfüllte, um Künstlernamen, der im Dunkel versank, während er
unter den hellsten Sternen der deutschen Kunst leuchten müßte. Doch was
soll uns der Name, wenn das lebendige Werk laut seinen Meister durch
die Jahrhunderte preist?

Durch Feuersnöte und Einsturzgefahren, durch Kriegsstürme und
Belagerungen, durch Abbrüche und Umbauten, durch Glaubenskämpfe,
Fanatismus und Bildersturm, durch Empörung, Aufruhr, Bubenspott und
wilden Übermut, durch Regen, Frost, Blitz und Wetter, durch Roheiten
und Zerstörungslust, durch Aberglauben, Gleichgültigkeit und tausend
andere Gefahren von sieben Jahrhunderten steht die Goldene Pforte in
wunderbarer Erhaltung bis auf unsere Zeit.

Das Gotteshaus, zu dem sie gehört, hat öfter seine Gestalt gewandelt,
sie ist in ihrer Herrlichkeit geblieben und zeugt in ihrer strahlenden
Schönheit von dem Geist und der Kunst der alten Zeit, uns so nahe
verwandt und verbunden und doch so fern, so still erhaben in seiner
stillen Hoheit und Geschlossenheit über der lärmvollen Zerrissenheit
unsrer Tage.

Es ist, als ob ihre Schönheit, wie einst die Klänge des Arion wilde
Tiere besänftigten, so alle Zerstörungslust und wilden Übermut
gebändigt habe, daß sie stille wurden und vor ihr in scheue Bewunderung
und heilige Ehrfurcht sich wandelten. Die Macht der Schönheit hat sich
selbst behütet und bewahrt.

Und doch ist es nicht nur die Schönheit, die hier zu uns spricht, es
ist das tiefste Fühlen und Denken eines ganzen Zeitalters hier in
Stein gebannt und wie ein gewaltiges Glaubenslied, wie der Schrei der
verlangenden Seele eines ganzen Volkes nach dem, was göttlich ist und
über die Nichtigkeit zur Ewigkeit erhebt, klingt es empor.

Du fühlst es, denn du bist Blut von ihrem Blut, und das wird dir
unaussprechlich klar, daß die Kunst arm ist, wenn sie nur diesseitig
ist. Du spürst in dir das Erkennen, daß die Kunst die Sprache der
Seele zu der Gottheit ist, daß in ihr das Göttliche in uns seinen
sehnsuchtsvollen Ausdruck sucht. --

Das Volk jener fernen Tage konnte nicht lesen, aber es konnte deuten
und die Sprache der Symbole, sinnbildlicher Bewegungen, Stellungen und
Gestalten verstehen, wie es unsrer Zeit ganz verlorengegangen ist. So
war ihm ein reiches Bildwerk symbolischer Art wie ein Buch, das mit
ihm redete in stummer, lebendiger Sprache und sich einprägte wie eine
gewaltige Predigt oder wie wuchtige Glaubenssätze. Es erkannte in ihm
das, was es im Innersten erfüllte und wonach ihre Herzen verlangten. Es
war ihm ein Ausdruck des eigenen besten Seins, Fühlens, Verlangens und
Glaubens. Es war ihm eine gewaltige Predigt, welche ihre Seelen von der
Geburt des Weltheilands, den die Könige anbeten, bis zu den Donnern
des Jüngsten Gerichts, da die Gräber springen, von den Verheißungen des
alten Testaments zu der Erfüllung des neuen Bundes trug.

Solch ein Werk wie die Goldene Pforte konnte nur geboren werden
aus einer Zeit höchster religiöser Empfindung und gesteigerten
kirchlichen Lebens, als die Macht der Kirche und ihrer Lehren und
Auslegungen besondere Gewalt über die Seelen und Gedanken hatte. Es
war die Zeit der Kreuzzüge, in welchen so viel religiöse Inbrunst
verloderte und deutsche Kraft verblutete für weltenferne Träume und
wirklichkeitsentrückte Gedanken. Es war die Zeit der Gründung des
Franziskaner- und Dominikanerordens, die mehr als andere im Volke ihre
Wurzeln schlugen und ausbreiteten, dadurch, daß sie in den breiten
Massen wirkten und nicht sich abschlossen wie die anderen Orden, die
bald auch in Freiberg ihre Klöster gründeten und bauten.

Die geistigen Strömungen wirkten sich in kirchlichen Gedanken aus.
Da blühte dieser Gedanke in der jungen Bergmannsgemeinde auf, ihren
Reichtum und ihren kirchlichen Sinn zu zeigen. Statt der schlichten,
alten romanischen Pforte aus der ersten Bauzeit in der Gründungszeit
der Stadt, deren Reste noch auf uns gekommen sind, sollte ein großes,
stolzes Marienportal das Gotteshaus schmücken, schöner und reicher als
irgendein anderes in deutschen Landen! Nach einem tüchtigen Meister
hielt man Umschau. Man mag im Kloster Altzella bei den feingebildeten,
kunstverständigen Benediktinermönchen, ferner in Wechselburg und auch
in anderen Städten herumgehorcht haben. Die Ordensbeziehungen der
Klosterleute und die Handelsbeziehungen der Bürger reichten ja weit und
machten nicht vor den Landesgrenzen halt. Die bunt aus allen Stämmen
gemischte, zum Teil auch weitgewanderte, geistig regsame Bevölkerung
hatte manchen klugen und gebildeten Kopf, und der den Verkehr
anziehende Segen des Bergbaues und die uralten Handelswege mögen auch
manchen Welt-, Menschen- und Kunstkenner herbeigeführt und sein Wort
und Ratschlag zur Geltung gebracht haben.

Den rechten Meister zum Werke zu finden, das war jedoch ein Glücksgriff
besonderer Art, und wie ein Meteor taucht der Künstler aus dem Dunkel
auf, helleuchtend mit seiner Schöpfung, und verschwindet wieder im
Dunkel. Wir können nur vermuten und ahnen, auf welchem Wege er gefunden
wurde und aus welchen Einflüssen heraus der Meister dieses herrliche
Werk schuf. Keine Urkunde und keine Chronik meldet seinen Namen, aber
aus dem Werke seiner Hand können wir fühlen, wie seine Künstlerschaft
zu dieser Vollendung reifte und Anregungen aus Jugend, Heimat und
Fremde verarbeitete und mit schöpferischer Kraft gestaltete. Er
stammte vielleicht aus Magdeburg, wo in der alten Bischofsstadt ein
neuer Dom entstehen sollte. Dort in der Dombauhütte war er wohl als
junger Künstler tätig, der sich schon ausgezeichnet hatte, weit durch
Deutschland gewandert war und vielleicht in Regensburg, wahrscheinlich
aber auch in Halberstadt gearbeitet hatte und dort den Dom und die
Liebfrauenkirche genau kannte, ihre Formen, Bildwerke und Malereien
mit ihrem Gedankenreichtum in sich aufgenommen, gezeichnet und
verarbeitet hatte, dessen Künstlerschaft an diesen Werken gewachsen
war. Sein Meister in der Dombauwerkstatt von Magdeburg war aber auch
in Frankreich gewesen. Ihn hatte der Erzbischof Kardinal Albrecht II.
dorthin geschickt, um Anregungen für den neuen Bau zu schöpfen, aus
den gewaltigen Kathedralen von Paris, Chartres und Laon, die der
Kardinal in seiner Jugend gesehen hatte.

Dieser Meister hatte den Kopf und das Herz voll sprudelnder neuer
Gedanken und Bilder mitgebracht und ein Skizzenbuch voll Zeichnungen
von Portalen und Figuren und allerlei Einzelheiten, Notizen und
Motiven, um, befruchtet durch fremdes, neuartiges, künstlerisches
Schaffen und Gestalten sein eigenes Können und seine künstlerische
Phantasie zur höchsten Blüte zu entwickeln. In diesem Skizzenbuche
seines Meisters mag nun mit feuriger Seele unser Künstler studiert
haben, um das, was an alter deutscher Kunst ihm herrlich schien,
nach Form und Inhalt mit diesen neuen Gedanken zu verbinden und zur
Vollendung zu führen.

Die junge Kunst der aufblühenden Gotik, wie sie in Frankreich
emporwuchs, mit ihren neuen Konstruktionsgedanken lag ihm fern.
Er fühlte mehr als Bildhauer und wendete seine Neigung dem
bildnerischen Schmucke zu. Er zeichnete eifrig und entwickelte sich
seine Gedanken und ließ sich von seinem Meister erzählen, wie an
den französischen großen Kathedralen die Portale geschmückt waren:
Ein Marienportal mit der Darstellung der Erhebung Marias zum Himmel
und Krönung, ein Christusportal mit dem Heiland in der Glorie, mit
den Evangelistensymbolen und der Königsreihe seiner Vorfahren, und
schließlich ein Portal mit der Darstellung des Jüngsten Gerichtes. Wie
mag der Künstler mit der Fülle der neuen Gesichte und Vorstellungen und
Anregungen und Formen gerungen haben, mit denen die junge Gotik seine
Feuerseele bedrängte. Das Neue, das ihm entgegenblühte, zu verstehen
und aufzunehmen, und neue Gedanken mit der klaren, einfachen, alten,
lieben Sprache der Heimat auszudrücken, das wurde das Ziel seines
Ringens. Im benachbarten Halberstadt zeichnete und studierte er viel an
den neuen Werken der kirchlichen Baukunst und Bildnerei. Auch manches
Werk der Antike in edler Einfalt und stiller Größe mochte ihm bekannt
geworden und von ihm in seiner Schönheit im heißen Glück empfunden
und gezeichnet worden sein und ihn emporgehoben haben zu reifer,
abgeklärter Kunst.

Es erging vielleicht durch Vermittlung seines Meisters in Magdeburg
an ihn der Ruf von Freiberg, ein Prachtportal zu bilden zur Ehre der
Jungfrau Maria und zum Schmucke der jungen, stolzen Silberstadt, deren
Ruhm weithin durch das alte Sachsenland erklang. --

In welcher bewundernswerten Weise er diese Aufgabe anpackte und löste
und eines der größten Meisterwerke deutscher romanischer Kunst schuf,
wie er unter meisterhafter Beherrschung aller romanischen Schmuckmittel
und künstlerischen Möglichkeiten und Formenreichtums alle Tiefen
inniger Glaubensgewißheit und kirchlicher Lehre durchmaß und in seinem
Werke ihnen Sprache und Leben gab, wie er mit der Glut seiner deutschen
Seele die Klänge ferner, fremder Kunst in die göttliche Harmonie und
Reinheit seiner heimischen Kunst voll ursprünglicher, selbständiger
künstlerischer Eigenart einordnete, das ist Zeugnis für den Himmelsflug
seines Geistes, die Tiefe seiner Seele und seine schöpferische Kraft.
Und sehen wir vom geistigen Inhalt des gewaltigen Werkes ab, so ist
schon die rein bildnerische, künstlerische Schönheit des Ganzen und
aller einzelnen Teile so vollendet und ergreifend, daß es weit über
alle Werke jener Zeit emporragt.

Die Goldene Pforte ist noch ganz romanisch, ein stufenförmig
gestaffeltes Portal mit Säulen in den Winkeln der Stufen von
reinromanischer Kapitälbildung. In der Ornamentik der mächtigen
Rundbögen finden wir die kräftigen Zickzacklinien, wie sie besonders
gern und häufig irische Mönche verwendeten, welche als Missionare
Deutschland und Frankreich durchzogen und ihre einheimischen Formen zur
Geltung brachten. Diese »Schottenmönche« hatten z. B. in Regensburg
zwei Kirchen nach ihrer Art gebaut und geschmückt, und es ist wohl
möglich, daß auch bei der Goldenen Pforte mit ihren Zickzackornamenten,
die sich bis in die Schäfte der Ecksäulen zart fortsetzen, solche
irische Einflüsse, sei es über Regensburg, sei es über andere Studien
und Skizzen des Meisters wirksam gewesen sind. Alle Gebundenheit und
Steifheit der Ornamentik und namentlich des Figürlichen, in der die
mittelalterliche Kunst noch gefesselt lag und die mittelalterliche
Figuren neuzeitlichem Empfinden oft so schwer verständlich macht, ist
aufgehoben. Die Gestalten leben und sprechen und sind erfüllt von
innerer geistiger Spannung je nach ihrer Bedeutung und Bestimmung. Sie
sind mit einer plastischen Sicherheit und Kenntnis des menschlichen
Körpers und seiner Bewegung hingestellt, als wären sie vom
Frühlingshauche der jungen Renaissance, die doch erst 300 Jahre später
nach Freiberg kam, berührt und erweckt, von formaler Schönheit erfüllt
und über ihre Zeit hinausgehoben worden.

So ist die Goldene Pforte zu dem strahlenden Juwel geworden, das durch
die Jahrhunderte leuchtet und auch heute noch jeden Beschauer zur
Andacht zwingt, daß er empfindet: Hier stehst du an heiliger Stätte,
an einer Stätte der Offenbarung deutscher Seele, deutscher Kunst und
deutscher Gedankentiefe. Die Kunst erhebt sich hier in der Tat zu einer
so ergreifenden Großartigkeit, sagt Richard Freiherr von Mansberg, ihr
geistvoller Erklärer, dem wir hier folgen wollen, daß in dem ganzen
Gebiete der Erzeugnisse dichtender und bildender Kunst außer dem
gigantischen Werk eines Dante wohl keines zu nennen ist, welches an
tiefer Durchdringung des geistigen schwer zu bewältigenden Stoffes bei
gleicher Formvollendung dem unsrigen ebenbürtig zur Seite gestellt
werden könnte. »Noch einmal,« sagt er, »verschmelzen hier antiker
Schönheitssinn und deutsche Empfindung, getragen von einem Naturgefühl,
das bis ins kleinste der Gesichtszüge, der Hände und Füße, voll Adel
und Lebenswahrheit ist«.

Neun Bogen schließen sich so zusammen zu einem gewaltigen Halbrund,
das als Symbol des Weltalls gilt mit den neun Himmeln, in welchen die
beim Jüngsten Gericht aus ihren Gräbern auferstehenden Märtyrer, die
Apostel und die Scharen der Erzengel, Cherubinen und Seraphinen Gott in
seiner Dreieinigkeit in den Scheiteln der Bögen thronend schauen und
in feierlicher Würde verehren. Die Figuren sind wie die Juwelen eines
Diadems in köstlicher Vollendung dem reichen Rahmenwerk eingefügt.

Dieses gewaltige Diadem umspannt das Bogenfeld (Tympanon) als Herz der
ganzen Komposition. Die Jungfrau Maria mit dem Jesusknaben ist hier
thronend dargestellt, wie die drei Weisen aus dem Morgenlande, als
Vertreter der Völker der Erde, ihre Gaben bringen und huldigen. Sie ist
der Mittelpunkt des Weltalls, als die reine Jungfrau, die Gottesmutter,
die Himmelskönigin, die Mutter der Gnaden in nahezu vollkommener Weise
dargestellt. Hoheit und Demut und eine überirdische Verklärung spricht
sich in den ernsten und doch weichen Zügen aus, die immer stärker
fesseln, je länger man sie aus der Nähe betrachtet.

»Die Gottesmutter, die Himmelsfrouwe und der Engel Kuniginne«, wie der
alte Dichter sagt, ist selten wieder in gleicher Tiefe, Innigkeit und
Vollendung dargestellt worden.

Über ihrem Haupt runden sich die Himmelsbögen, in denen Engel,
Apostel und Auferstehende die Erfüllung und Vollendung des göttlichen
Erlösungswerkes symbolisieren. Zu ihren Füßen aber stehen Gestalten des
alten Bundes, als Verkünder, Vorläufer und Ahnen des Heilandskindes,
das sie in den Armen hält. Zugleich aber sind diese Gestalten als
Sinnbilder zu deuten, die Maria feiern als eine Jungfrau, Gottesmutter,
Himmelskönigin und Mutter der Gnaden. Zwischen den herrlichen Säulen
mit ihren köstlichen Kapitälen, welche die Himmelsbögen tragen, stehen
so auf kleineren Zwergsäulen sich gegenüber die Gestalten des Propheten
Daniel und des Aron, der Königin von Saba und der Bathseba, des Königs
Salomo und des Königs David, Johannes des Täufers und des Propheten
Nahum.

Doch noch tiefer und weiter greift die Symbolik: Die neue Pforte
zum Gotteshause sollte für die Freiberger Bergmannsgemeinde eine
Bergmannspforte sein! Nicht ohne Absicht steht darum Aron auf der
ersten steinernen Säule des Gewändes. Im Orient haben Namen ihre
besondere Bedeutung. Der Name steht für das, was der Mensch selbst ist.
Aron, das arabische Harun, von dem Märchenkalifen Harun als Raschid
bekannt, bedeutet »Bergmann«! Aron, der Bergmann, steht als erster an
der stolzen Pforte der Pfarrkirche der jungen Berggemeinde und weist so
auf die Bergstadt hin.

Über der zweiten Säule ist die Stadt Freiberg, das alte »Vriberch«
selbst dargestellt durch einen weiblichen Kopf mit Mauerkrone. Das
Symbol der Mauerkrone kennzeichnete ja bereits in der Antike die
Stadtgöttinnen.

Den ersten der neun Bogen tragen Löwen als Wächter des Heiligtumes, den
dritten trägt die Stadt Freiberg als der Ort, der das Heiligtum baut,
erhält und trägt, den fünften Bogen trägt links ein Bergmann in der
alten Fahrhaube und rechts ein Mönch mit Fischen, der Bergmannsstand,
der die Gemeinde bildet, und der Mönch, der die Gemeinde sammelt und
pflegt nach dem Wort des Herrn: »Ich will euch zu Menschenfischern
machen«.

Über 80 figürliche Darstellungen schmücken die Pforte in unerhörtem
Reichtum aber ohne Überladung in köstlichem Rhythmus der künstlerischen
Formen und der tiefen Gedanken. Die stets wechselnde Fülle der
Ornamentik und aller Schmuckbildungen an Kapitälen, Gesimsen, Säulen
und Bögen, in welchen Menschen- und Tiergestalten in echt deutscher
Phantasie mit verflochten sind, ist staunenswert.

Hier zum ersten Male werden in Deutschland sitzende Figuren in den
Nischen der Bögen verwendet, das einzige Mal im romanischen Stil, was
später der gotische Stil häufiger zeigt.

Hier zum ersten Male in Deutschland wird eine Krönung Mariä dargestellt
im untersten Bogen über dem Tympanon, die zwei bis drei Jahrhunderte
später ein so beliebtes Motiv der Plastik und namentlich der Malerei
wurde.

Hier zum ersten Male wird in der deutschen Kunstsymbolik das Jesuskind
mit dem Apfel als Sinnbild der Welt dargestellt.

Eine Fülle von neuen Gedanken sind hier zum ersten Male ausgedrückt,
die für Jahrhunderte die Kunst befruchteten und anregten. Hier ist
die Kunst nicht nur ein Können voll Schönheit und nur der äußeren
Form, welche die Augen beglückt, nein, sie ist eine Stein gewordene
Weltanschauung von unendlicher, echt deutscher Seelentiefe, innerem
Gehalt und unwiderstehlicher Gemütskraft. Sie ergreift das Innerste,
weil hier eine gottbegnadete Künstlerseele ihr künstlerisches und
seelisches Bekenntnis ausströmte und in wundervoller tiefer Einheit
formte zu einem Werke voll leuchtender Klarheit, Schönheit und heiliger
Innigkeit, einem Werke, in welchem das edelste Wollen und Fühlen seines
ganzen Volkes und seines Zeitalters erhabenen Ausdruck fand.

Um die Wirkung seines gewaltigen Werkes auf das höchste zu steigern,
hatte der Künstler dann das Ganze vergoldet und in reine leuchtende
Farben, in strahlendes Rot, tiefes Blau und sattes Grün gehüllt. Das
Gold und die Farben sind im Laufe der Jahrhunderte geschwunden, doch
noch heute lassen sich Farbenspuren hie und da an versteckter Stelle
finden und aus älteren Berichten kann die Farbengebung der einzelnen
Teile mit einiger Sicherheit festgestellt werden. Die unverbildete
Farbenfreude des Mittelalters, welche sich ja auch in der Tracht
ausspricht, liebte es, architektonisch ausgezeichnete Bauteile, wie
Portale, Erker, Giebel u. dgl. als besondere Schmuckstücke farbig zu
bemalen und auch breite Wandflächen innen und außen mit Gemälden zu
schmücken. Kaum ein mittelalterliches Bauwerk höheren Ranges wird auf
die kräftige, belebende Wirkung reiner leuchtender Farben verzichtet
haben. Das Erbe dieser Farbenfreude hat ja nur unsere Volkskunst in
schlichtester Weise festgehalten, vermehrt und zu mancher neuen Blüte
gefördert. Diese Farbenfreude, welche durch die mißverstandene Antike
und Klassizismus verlorengegangen zu sein scheint, ist ein inneres
Bedürfnis unseres Volkes und müßte wieder ihren Platz sich erobern im
Leben des Volkes und im Straßenbilde.

Die alten Beispiele und die alte Volkskunst könnte da anregend und
befruchtend wirken im Sinne einer farbigen, malerischen Bereicherung
unserer so nüchternen, modernen, Grau in Grau gehaltenen und Grau in
Grau die Seelen stimmenden Straßen und Plätze.

Wie ein Märchen voll Schönheit, Glanz und Farbe muß dagegen die
»Goldene Pforte« einst gewirkt haben, und so manchen schlichten, rauhen
Besucher aus harter, unwirtlicher Wald- oder Bergeinsamkeit überwältigt
haben, als stünde er vor der Pforte des Himmels, wo alle Schönheit und
aller Glanz vereinigt ist, so daß er geblendet die Augen schließen muß,
nein, tief in die Seele die Herrlichkeit hineintrinken möchte und an
dem Trunk genesen muß von dem, was schwer und trüb und dunkel seine
Seele bedrückt und bedrängt, daß er alles vergißt, was dahinten ist und
seine Sehnsucht nach dem ewigen Lichte strebt, und die Arme hebt dem
leuchtenden Glanze entgegen. -- -- -- --

Doch wir müssen scheiden. Die Glocken droben sind längst verklungen,
aber im Herzen klingen lauter und lauter die Glocken, welche das Lied
von deutscher Seele und deutscher Kunst, von deutscher Kraft und
Schönheit singen, welche nach 700 Jahren noch jung ist und jung bleiben
wird, solange noch eine deutsche Seele dem Lichte entgegenringt und
goldene Pforten sich baut, leuchtend im Grau der Tage, hoch über dem
Schmutz der Straße, hoch über den dunklen Tiefen des eigenen Herzens,
die ihre goldenen Bögen öffnen der Erfüllung und Vollendung entgegen.



Haldenwanderung.


Ja freilich ist es über die Maßen herrlich, unterzutauchen in die
Tiefen des grünen Meeres der Wälder, wo die Wipfel wie Wogen rauschen
und wallen, und dort in kraftspendender Einsamkeit aus der Unruhe und
den Irrungen und Wirrungen zurechtzufinden.

    »Da mag vergehn, verwehen
    Das trübe Erdenleid,
    Da sollst du auferstehen
    In junger Herrlichkeit!«

Einsamkeitsgänge sind oft Genesungsgänge, Gänge der Erhebung, des
Aufrichtens und Abschüttelns von allerlei Last und Leid. Meister
Eckhart (1260--1327) sagt: »Ein auferhobenes Gemüt sollst du haben,
nicht ein niederhangendes, ein brennendes Gemüt -- in dem doch eine
ungetrübte schweigende Stille herrscht.« Stunden der Stille sind
Stunden der Kraft, wenn du der Stille die Tiefen deiner Seele öffnest,
damit sie stille wird.

    »Da draußen, stets betrogen, saust die geschäft’ge Welt!«

Doch da drinnen kann auch das Herz betrogen werden und leer bleiben
trotz der Stille, wenn es nicht den Stimmen der Stille recht lauscht
und aufnimmt, was sie sagen und geben wollen.

Wer diesen Stimmen recht zu lauschen vermag, der findet Reichtümer
und Schätze, wo den andern alles arm und öde ist, dem blüht Leben und
Freude, wo dem andern alles tot und leer ist, der gewinnt Kraft und
neuen Schwung, wo der andere müde und stumpf wird. »Auf leisen Sohlen
wandeln die Schönheit, das wahre Glück und das echte Heldentum«, sagt
Wilhelm Raabe.

    In der Stille wachsen große Gedanken,
    Aus der Stille reifen wahrhafte Taten,
    Aus der Stille blüht die Stärke der Seelen!

Sagt doch schon der Prophet Jesajas: »Wenn ihr stille bliebet, so würde
euch geholfen«.

Was vermag aber am meisten die Seelen zu erheben und still zu machen?
Großes Gotteswerk und großes Menschenwerk, die Ewigkeit und die
Vergänglichkeit!

Aus der Stille heraus erst vermagst du oft die Heimat zu verstehen und
ihre Wunder zu erkennen, ihre Werte zu finden und dir zu gewinnen,
die sie dem Lärm verborgen und verschlossen hält, in der Stille erst
vermagst du für dich in der Heimat das große Gotteswerk und das große
Menschenwerk, die Ewigkeit und die Vergänglichkeit mit deiner Seele zu
suchen und zu erkennen. In der Stille erst vermagst du dich selber zu
finden und dein Bestes zu verstehen.

    »Und meine Seele spannte
    weit ihre Flügel aus,
    flog durch die _stillen_ Lande,
    als flöge sie nach Haus.« -- -- --

Wir wollen einmal wandern, dort, wo es stille ist, dort, wo großes
Menschenwerk, wo die Vergänglichkeit in stummer Größe uns anschauen und
uns erzählen von vieler Geschlechter Mühe und Arbeit und von ringenden
Kräften ferner Tage. Eine Wanderung über die alten Bergwerkshalden in
der Umgebung der alten Bergstadt vermag uns gar stille und nachdenklich
zu machen. Gar oft ist die Romantik der alten Burgen und Schlösser und
ihrer trotzigen Ruinen besungen worden. Sagen und Geschichten umranken
die Trümmer mit stimmungsvollem Zauber und beflügeln die Phantasie
sogar auch manches nüchternen Spötters zu höherem, reinerem Flug.

Wir sind stolz auf diese Herrlichkeiten der Heimat, die uns vom Glanz,
von urwüchsiger Kraft und kriegerischem Tatenmut unsrer Vergangenheit
erzählen, und empfinden sie froh und tief. Doch hier unsere Halden und
schlichten Bergwerkshäuser sind von gleichem Werte und gleicher oder
tieferer Wirkung auf die sinnende Seele, wenn sie nur in ihr stilles,
schicksaldurchfurchtes Antlitz schaut. Wir wollen sie suchen und
lieben, wir wollen stolz auf sie sein und von ihrem stimmungsvollen
Zauber in der Stille uns umfangen lassen und von ihnen reden und sagen,
nicht wie von etwas, das der Menge und dem Geschrei gefallen muß oder
etwas geben könnte, sondern wie von etwas, das den feinen Seelen, den
stillen Herzen unendlichen Stimmungszauber gibt. Auch die alten Halden
erzählen, wie jene stolzen Burgen, von untergegangener Herrlichkeit,
und der silberne, mit bunten Blumen durchwirkte Mantel der Romantik
liegt über ihnen. Es ist nicht die Romantik klirrender Waffen von Blut
und Streit, sondern die Romantik klirrenden Werkzeugs, ringender Arbeit
und sauren Schweißes von tausend Geschlechtern, welche in unermüdlicher
Treue mit den Geistern der Tiefe den täglichen Kampf der Arbeit und
Pflicht durchkämpften und in den dunklen Schächten die blutenden
Silberadern der Felsen durchforschten. Es ist die Romantik, welche
nicht Wunden schlug, sondern aus den Felsen die edlen Erze schlug und
sie zum Zauberstabe machte, daß aus dem Lande ein Garten wurde, in
welchem die Kultur und edelste Kunst erblühte.

Diese Arbeit von Jahrhunderten hat die Landschaft gestaltet und ihr so
charaktervolle Formen gegeben, daß die Landschaft selbst dadurch ein
Riesendenkmal des untergegangenen Bergbaues geworden ist. Die Kräfte,
welche sie zu ihrer Eigenart herausgestaltet haben und in ihr wirksam
waren, werden deutlich sichtbar, und jede Halde, jeder Hügel, jede
Binge erzählt uns von dem Ringen, den Siegen und dem Segen zäher Arbeit
zahlloser namenloser Geschlechter. Die Halden sind die Riesendenkmäler
der Namenlosen der Arbeit! So trägt die Landschaft die tiefe geistige
Schönheit eines durchgearbeiteten Charaktergesichts, und dies ist
schöner und packt mehr die Seele und forschende Gedanken, als die leere
Schönheit der äußeren Form, in der kein geistiges oder seelisches
Erleben, kein Schicksal und kein Kampf sich ausprägt und uns mitleiden
und mitfühlen läßt. Wie gewaltige Hünenmale des alten Bergbaues türmen
sich rings die Halden mit ihren mächtigen Steinmassen. Blaue und
violette Schatten auf dem schwarzen, braunen, gelben und roten Gestein
und wieder der rote Glast der Sonne verleihen ihnen ein eigenartiges
Leben und wundersame Stimmung. Bald im Sturze in natürlicher Böschung
übereinandergerollt und durcheinander gekollert, bald wieder mit
steiler Steinpackung wie in Felsenmauern gefügt, schwarz vom Wetter und
finster-gewaltig in den mächtigen starren Linien des Umrisses gegen den
blauen Himmel mit den schwebenden weißen Wolken stehend, liegen die
Steinmassen nackt und ohne Grün da, gekrönt von den hellschimmernden,
zusammengedrängten Häusern der Grube mit ihren grauen Dächern, die
in feiner Massenabstufung dem Bilde den harmonischen Abschluß geben.
Finster-dämonisch wirkt das Bild zu manchen Zeiten und Stimmungen. Ja,
im Grauen des Gewitters, wenn Sturm und Wetter auf ihren blauschwarzen
Wolkenrossen durch die bebenden Lüfte sausen, dann steigert sich die
Wirkung ins Heroische. Die Wucht und Schönheit der einfachen Linie, der
kantigen Form und Masse hält uns in ihrem Bann.

Ja, wie mächtige Festungsmauern, steil und unersteiglich, finster
und wuchtig wirken manche dieser Riesenmale, welche der Bergbau sich
gesetzt. Wie Titanenwerke ragen sie auf und beherrschen die Landschaft.
Bedeckt doch z. B. die Halde des Davidsschachtes bei 27 ~m~ Höhe
eine Fläche von fast 40000 ~qm~, und ihre Steinmassen betragen etwa
1 Million ~cbm~.

In der Nähe aber wird das Einzelne lebendig. Farben leuchten auf in
allen Schattierungen, von Schwarz und Grau und Weiß, vom Braun bis
zum leuchtenden Gelb und Rot und Zinnober, Grün, Rosa und Violett,
und suchst du mit dem scharfen Blicke des Sammlers und wendest oder
zerschlägst du gar die Steine hier und dort, so blitzt bald hier ein
Kristall, Quarz oder Feldspat, bald schimmert dort eine Ader von
Bleiglanz oder Schwefelkies oder es fesselt dich das feine Geäder
baumartiger Zeichnung auf einer bunten Fläche. Und richtest du dich
auf, so schweift dein Blick über die malerische Umrißlinie der Stadt
im grünen Grunde unter dir mit ihren Türmen und Mauern, mit ihren sich
drängenden steilen, roten, grauen und schwarzen Dächern. Dicht vor
dir der mächtige Donatsturm mit seinem spitzen Kegeldach, um welches
die Dohlen flattern und schreien. Die altersgraue Stadtmauer schaut
durch grüne Wipfel. Dort die beiden stumpfen Türme von St. Nikolai,
die mit ihrer schlichten Wucht so recht in die alte Bergstadt passen,
dort der hohe schlanke Petriturm, der über alle Dächer, Giebel und
Türme weit hinausschaut ins grüne Land, der Rathausturm dicht dabei
mit seiner barock geschwungenen Haube und endlich das mächtige Dach
des altehrwürdigen Domes, das wie eine Henne weit seine Flügel breitet
über die Schar der anvertrauten Küchlein, und dazwischen hinein das
lustige Gewimmel von Giebeln und Dächern und Schornsteinen wie die
Heerschar, welche sich um die hohen stolzen Führer freudig drängt und
zu ihnen vertrauend aufschaut. Blauer Rauch wirbelt aus den Essen
empor und ein Glockenklingen grüßt uns von den Türmen wie Stimmen
aus den Seelentiefen der Stadt. Und wendest du dich um und schaust
du weit ins Land hinaus, da sind die blauen Wogen des Waldes in der
Ferne und vor dir in der Nähe und in der Weite im gewaltigen Ringe
umher, die Halden, die schweigenden Beherrscher der weiten, stillen
Landschaft. Bald träumen sie einsam im Felde wie ein gewaltiges Grab
der Vergessenheit, der Vergänglichkeit entgegen, bald wandern sie in
langen Zügen wie sagenhafte urweltliche Ungeheuer mit ihren Rücken und
Kuppen durch das Zwielicht in geheimnisvolle Dämmerung hinein, bald
türmen sie sich zu riesenhaften Kegeln empor, als sollten Pyramiden auf
eines Pharao Geheiß zum Himmel emporgeschichtet werden, bald strecken
sie sich lang und flach mit kurzem Steilhang wie vom Winde geformte,
vom Sturm zerrissene Dünen, bald bäumen sie sich kurz, steil und
trotzig empor wie eine vom Riesenpflug emporgeworfene Scholle. Bald
weißschimmernd wie märkischer Sand, bald rot leuchtend, als bluteten
alte, schmerzhafte Wunden, bald grünumwuchert, bald laubüberdacht,
bald tot und nackt und kahl, stets wechselnd und doch immer dieselben
schweigsamen und doch so vielsagenden Gestalten, sind diese Halden
gewaltige und klingende Akkorde in der Landschaft Freibergs, welche
die jahrhundertelange Arbeit des Bergbaues schufen und fügten zu einer
heroischen Symphonie der Arbeit.

Die Bauten, welche die Halden hie und da krönen, klingen in dieser
Symphonie mit und stimmen zur Ruhe und Macht der stillen Massen,
als könnte es gar nicht anders sein. Wie träumend in weltenweiter
Vergessenheit schaut uns so manche alte Kaue, so manches alte
Grubengebäude an wie aus Märchenaugen aus der Zeit »Es war einmal«! Des
Fäustels munterer Schlag ist längst verklungen, die fleißigen Häuer,
die frischen Bergjungen, der bedächtige Hutmann sind davongezogen, und
es ist still, ganz still geworden, wo einst des Bergmannes herzhaftes
Glückauf erklang. --

Kein Haus, kein Dach in der Nähe, kein menschlicher Laut! Verlassen,
vergessen steht die alte Kaue auf der Halde, ohne Fenster, ein Dach
auf vier verwitterten Wänden, von denen der Putz herunterrieselt.
Die Bruchsteine schauen braun und grau hervor, und die gelblichen
Fugen sind ausgewittert vom Sturm und Regen, von Frost und Hitze,
die hier auf einsamer Halde um das einsame Haus ihr Wesen treiben.
Gestrüpp, langes, graues raschelndes Gras und Binsenbüschel haben
sich angesiedelt. Nacktes Geröll und Sand in bunten Farben, gelb,
grau, braun und rot und weißlich tritt überall in unfruchtbaren, toten
Flächen zutage. Eidechsen huschen umher, ein bunter Schmetterling
gaukelt müde und träge vorüber, hängt sich dort an die langgestielte
Blüte der Skapiose, als wäre er verzaubert, der Schrei einer ziehenden
Krähe, ein Rascheln in den spröden, langen Halmen und darüber des
Himmels unendliche blaue Glocke, in der es summt wie geheimnisvolle
Stimme, wie die Stimme der Einsamkeit.

    »Auf den Halden schläft der Wind.
    Leise Schmetterlinge fliegen.
    Wege weiß ich, still verschwiegen,
    Nur die kleine Grille singt.
    Duft von Heu schwimmt überm Grunde,
    Und wo froh die Sichel klingt,
    Geht des Tages müde Stunde.«

So breitet sich schwermütiger Zauber über viele der alten Halden, der
dich gefangennimmt, wenn du dich stille zur rechten Stunde ihnen nahst.

       *       *       *       *       *

Doch in manche der alten Berggebäude ist neues Leben eingezogen,
arbeitet und kämpft mit vorwärts gerichtetem Blick und greift auf
jahrhundertealtem Arbeitsgrunde kühn in die Zukunft und in die Welt,
das Alte mit neuem Geiste erfüllend. Auf der riesigen Halde des
David-Richtschachtes wachsen mächtige Bauten empor, in welchen zur
Flachsbereitung zahlreiche fleißige Hände sich regen. Wie eine stolze
Burg der Industrie auf riesenhaftem Sockel reckt sie sich auf. Auf dem
Abraham- und auf dem Turmhofschachte regen Maschinen die stählernen
Gelenke. Und dort auf der Reichen Zeche, die hoch und beherrschend die
Landschaft krönt, regt sich in den alten Gebäuden das frische Leben
der Wissenschaft, wächst und schafft sich neue Bauten und Stätten der
Arbeit. Die Bergakademie hat hier für Arbeit und Forschung, Lehre und
Übung fest ihren Fuß auf alten bergmännischen Boden gesetzt, aus dessen
Berührung ihr immer neue Kräfte zuwachsen. Das modernste Wissen von
der Braunkohle und der Maschine, der Glaube an die Zukunft und das
Hoffen haben ihre Fundamente gelegt auf den festen Grund bergmännischer
Vergangenheit, Treue und Tüchtigkeit.

Und auf dem Dreibrüderschacht und auf dem Konstantinschacht sind aus
den alten Grubengebäuden Kraftwerke geworden. Unten in der Tiefe
des Schachtes im mächtigen, gewölbten, unterirdischen Felsensaal von
20 ~m~ Länge und 12,5 ~m~ Breite sausen die Turbinen 230 ~m~ unter
Tage, getrieben von den auf diese Tiefe verfällten Aufschlagwässern,
welche früher dem Bergbau dienten. Wie eherne Sehnen und Nerven ziehen
sich die Drähte vom Schachte als Kraftmittelpunkt durch das Land und
spenden Kraft und Leben tausend surrenden Rädern und Maschinen, tausend
fleißigen Händen, Licht in tausend Dunkelheiten.

Braust hier auf diesen Halden das Leben modernster Arbeit und schmückt
sie mit neuem Reiz und einer Wirkung von besonders eigenartiger Kraft,
so liegt über anderen Stätten des Bergbaues, wo neues Leben eingezogen
ist, ein inniger poetischer Hauch wie aus Märchenzeiten.

Durch den Hochwald, den duftenden, grünen Freiwald wanderst du dahin.
Ein eigener Gedanke ist es, daß hier tief unter den Wurzeln der ragende
Fichten einst das Silber wuchs, daß hier, wo jetzt der Wald seine
grünen Geheimnisse rauscht, vor fernen Tagen der Knappe sein Glück
suchte, in dunklen Schächten und Gängen das Silber grub, Halden türmte
und seine Mauern und Giebel schichtete und richtete.

Die Meisen flattern zirpend von Zweig zu Zweig. Von ferne klingt
die Holzaxt durch die grüne Einsamkeit und harzduftige Stille. Da
leuchtet es hell durch die schlanken, goldbraunen Stämme, eine weiße
Wand, braune Holzverschläge, grüne Fensterladen und ein graues
Schindeldach, »das Schindelhaus« auf grüner Lichtung wie in einen
Saal mit weichem, grünem Teppich gestellt, einst für bergmännische
Zwecke erbaut. Wir tauchen weiter in die grünen Tiefen des Waldes
und folgen dem schmalen Pfad, der uns hineinlockt, das Flüstern und
Rauschen der Wipfel zu hören und ihren köstlichen Duft zu trinken.
Da tritt heimlich aus tiefer Einsamkeit ein graues Dach hervor. Auf
einer Halde, das taube Gestein ganz überwuchert von Grün, liegt dort
ein altes Scheidehaus, jetzt das Heim anspruchsloser Waldarbeiter,
»das Silberschnurer Scheidehaus«. Mächtige Fichten im grünen Kreise
schauen hernieder wie hütende Wächter. Die Könige dieser grünen Riesen
sind zwei Hängefichten, deren Äste mit langen hängenden Zweigen
wuchten, als wären sie von den Feen der Waldeinsamkeit und deutscher
Waldherrlichkeit mit Prachtgehängen geschmückt.

Wie zwei Türme wachsen sie empor in den blauen Himmel, zwei Türme, die
die grüne Gotik des Waldes mit zartestem Astfiligran geziert, zwei
Türme, die leben und duften, die eine Seele und eine Stimme haben zu
singen und zu sagen. Leise, leise wiegen und rauschen ihre Zweige, als
webten darin die Klänge von deutscher Sehnsucht und deutschem Leid,
von alter Heldenzeit und jungem Trotz. Vorn im Gärtchen leuchtet es
von Blumen im bunten Flor. Da stehen steif gravitätisch die hohen
Malven mit ihren zarten Farben, die Kresse mit feurigen Blüten schlingt
sich am niedrigen Gitter, Rittersporn und Eisenhut, Rosen und Nelken
duften. Die Bienen des nahen Bienenstandes summen durch den Wohlgeruch
und die Farbenpracht und sammeln ihre süßen Schätze ein. Kinderlachen
klingt um das Haus, Windeln und bunte Lappen flattern am Seile. Im
wärmenden Sonnenstrahl sitzt Großmutter am Klöppelstock. Auf Stufen
führt gewunden ein schmaler Pfad hinauf auf die Halde, deren altes
verlassenes Scheidehaus nun frisches, junges Leben birgt, Leben,
Zukunft, Behagen und Zufriedenheit, eine Heimat tief im grünen Walde,
eine Heimat aus Waldmärchenland auf uraltem, bergmännischem Grunde. --

Doch auch die letzte Heimat hat ein Großer des Bergbaues einst in einer
Halde gesucht und dort seine Ruhe gefunden. Dicht bei Freiberg auf der
Höhe liegt die Halde der alten Grube zu den heiligen drei Königen.
Inmitten eines kleinen Haines von im Winde rauschenden Laubbäumen, grün
umwuchert und laubüberdacht ist diese Halde ein Grab und ein Grabmal,
wie es sinniger und stimmungsvoller kein Bergmannsherz finden kann.
Hier auf freier Höhe angesichts der alten Bergstadt, die unten gleich
einer malerischen dunklen Silhouette auf goldenem Grunde erscheint,
inmitten der Freiberger Gruben, Halden und Hüttenwerke verfuhr der
Oberberghauptmann Freiherr von Herder, ein Sohn des Dichters und
Patenkind von Goethe und Matthias Claudius nach seinem eigenen letzten
Wunsche seine letzte Schicht.

    »Und sink ich einst in jenes dunkle Reich der Nacht,
    aus dem auf seine Berge keiner wiederkehrt,
    erhebt dann hoch, ihr treuen Knappen, mir das Grab;
    nur aufgehäufte Erd und graue Stein,
    ein Zeichen eurer Liebe, Knappen! --
    Sitzt dann ermüdet an dem grünen Hügel einst der Wandrer
    und gedenkt der Tag entflohener Zeit:
    ›Hier‹, sagt er ›ruht der Knappen treuster Freund! --
    ihr Erster einst -- ihr Erster auch in Wort und That,
    galt es der Berge und der Knappen Ruhm und Wohl.‹
    Erhebet hoch, ihr Knappen, mir mein Grab,
    und denkt des treuen Freundes liebend nach,
    wenn längst das enge Haus ihn deckt.«

Das sind seine Worte!

Ein kalter Wintertag war zur Rüste gegangen, Ende Januar 1838,
tief lag die Stadt und draußen das Feld verschneit, da wurde er
auf den Schultern seiner treuen Knappen den letzten Weg zu seiner
Lieblingsstätte, die nun seine Grabstätte werden sollte, nachts
bei Fackelschein emporgetragen. Durch den tiefen unwegsamen Schnee
hatte man tags zuvor erst den Weg ausgeschaufelt und gebahnt und
dann durch Hin- und Herreiten von Reitern der Garnison feststampfen
lassen. Nun dröhnte das feierliche Trauergeläute von allen Türmen
der Stadt herüber. Die letzte Bergparade zur letzten Schicht des
toten ungekrönten Königs der Bergwerke entwickelte sich in düsterer
Trauerpracht. Die schwere Seide der altehrwürdigen Knappschaftsfahnen
knisterte, und schwer wallte der schwarze Trauerflor hernieder.
Blank und rot blitzten im Lichte der Fackeln die Barten und das
Gezähe der Knappen auf, so kriegerisch als zöge die dunkle Schar
auf geheimnisvolle Heerfahrt. Ihre brennenden Froschlampen trugen
sie in der Hand und leuchteten so ihrem Herrn zur letzten Fahrt
zum dunklen Schacht des Grabes, aus dem noch kein »Glückauf« den
Bergmann wiedergrüßte. Die altertümlichen russischen Hörner dröhnten
mit mächtigem Klange ihre wuchtigen ernsten Weisen und steigerten
die Wirkung zu einem gewaltigen, erschütternden Erlebnis. Wie die
Beisetzung eines alten germanischen Heerkönigs im gewaltigen Hünengrabe
auf windumbrauster beherrschender Höhe mutet dieses nächtliche Bild an.

Diese Stimmung klingt heraus aus zeitgenössischen Berichten und
Gedichten:

    »Beim Fackelschein sie trugen
    den Sarg durchs Tor bei Nacht,
    Ein Hüttenmann hält zur Linken,
    ein Bergmann zur Rechten Wacht.«

Ja, wie Kaiser Karl im Untersberg und Barbarossa im Kyffhäuser schläft
er nur und wird einst wiederkehren:

    »Doch schwieg rings auf den Bergen
    das Grubenglöckelein
    und fuhr kein Knapp am Morgen
    zur Tagesschicht mehr ein,
    dann wirst du aus dem Schlaf dich
    wie Barbarossa ringen
    und deinem Freiberg wieder
    die alten Tage bringen!«

Sinnend stehen wir und schauen auf die große Bronzetafel, welche
den Namen und das Wappen des letzten großen Berghauptmanns alter,
versunkener Bergherrlichkeit trägt, schauen auf die in Stein gehauene
Grabschrift: »Hier ruht der Knappen treuster Freund« neben der rechts
und links ein Bergmann und Hüttenmann das Berg- und Hüttenwappen hält.
75 Jahre nachdem Herder hier seine letzte Schicht verfuhr, verfuhr der
Freiberger Bergbau selbst seine letzte Schicht, das Grubenglöcklein
schwieg rings auf den Bergen, und wie eine Sage klingt nur noch das
Wort von der Berge und der Knappen Ruhm. Über uns rauschen die Wipfel
der hohen Bäume, rauschen und flüstern von alter Zeit. In Barbarossas
Tagen, als Ströme teuren deutschen Blutes im heiligen Lande und im
falschen schönen Welschland so nutzlos für die Heimat vergossen wurden,
blühte der junge Bergbau auf als eine der schönsten Blüten deutscher
Kultur und Tatkraft von größerem Werte für Volk und Heimat, als alle
Kreuzzüge und Römerzüge, und nun, nach siebenhundertjährigem Glück und
Glanz, wo der Bergbau zur Rüste gegangen, soll der stille Schläfer
dort in der Halde der Barbarossa sein, welcher die alte Herrlichkeit
wiederbringt! -- O ihr Träume, ihr Gedanken und geheimnisvollen Triebe,
ihr silbernen starken Flügel der deutschen Seele! Ihr habt unser Volk
über vieles hinweggetragen, was andere vielleicht zerbrochen hätte. Ihr
habt unser Volk in Begeisterung stark gemacht und schwach und elend
in manchem leeren Wahn. Ihr habt unserem Volke, unsrer Heimat manches
Schicksal bereitet, dem andre vielleicht entgangen wären. Ihr habt
hier, wo die Halden jetzt ragen, in dunklen Schächten Schätze geschürft
und das Land reich gemacht an Kunst und Kultur und edlen Gütern aller
Art, ihr habt aus der eigenen Seele Schätze gespendet an alle Welt und
Haß und Dornen sind eure Ernte. Auch Träume können Tat und Schicksal
werden. Träume blühen in der Stille. Die Stille ist ein Spiegel, in
dem Welt, Zeit und Ewigkeit sich dir spiegeln, wenn du nur zu schauen
verstehst.

In der Stille wachsen große Gedanken, aus der Stille reifen wahrhafte
Taten, aus der Stille steigt die Stärke der Seelen.

Wir wollen der Stille lauschen und in ihren klaren Spiegel schauen. Die
stillen Halden um Freiberg mögen dir da vieles sagen und geben, da mag
großes Gotteswerk und großes Menschenwerk, Ewigkeit und Vergänglichkeit
zur fruchtbaren Stille führen.

Hünenmäler der Arbeit vergangener Tage, tot und doch lebendig, stumm
und doch mit gewaltiger Sprache künden sie weit über das Land, daß
Arbeit Schicksal, daß Träume Schicksal sind, daß aus Arbeit und Träumen
die deutsche Seele sich ihre Zukunft formt, wenn sie nur erst starke,
silberne Flügel zur Höhe emporhebt.

Vergiß nicht, Seele, daß du Flügel hast!



Das Tännichttal im Tharandter Wald.


Lange hatte mein treues Rad gerastet! Was bindet oft die Pflicht so
fest und umschnürt die Seele und das Wollen mit bitteren Fesseln und
nimmt sie in enge Haft, daß sie sich kaum mehr hervorwagen, Fesseln
abzuschütteln, frei zu sein, vogelfrei in ziellosem Fluge der Sehnsucht
hinaus! -- Heute lacht so frisch der Sonnenstrahl des taufrischen
Sommermorgens und lockt hinaus und es treibt und drängt ein inneres
Müssen, daß ich nicht widerstehen kann. Hinaus aus den alten Mauern
und drückender Enge, hineinfliegen auf flüchtigem Rade in die blaue
Sonnenwelt, als wäre ich ein Vogel mit jungen Schwingen, der sein Lied
jubelnd zur strahlenden Höhe trägt.

Die wuchtige Stadtmauer Alt-Freibergs mit ihren Türmen und der Graben
mit seinen grünen Bäumen, das alte, mächtige Bollwerk des Donatsturmes
gleiten an mir vorüber. Leb wohl, du alter, fester Kumpan, mit deinem
spitzen Kegeldach, heute treibts in die Ferne mich mächtig hinaus. Und
ihr Dohlen dort oben in euren schwarzblauen Röcken so vornehm angetan,
die ihr dort flattert und schwebt und mit hellem Rufe freudig im
Schwarme in den blauen Äther euch schwingt, heute neide ich euch nicht,
heute bin ich mein eigen, heute bin ich mein selbst, ein freier, wilder
Vogel! Meine Seele ist ein Vogel, der über allen Tiefen schwebt, dessen
Flügel in alle Weiten strebt, der tief das Glück und die Sehnsucht
eines freien Sonnentages spürt. --

Die Straße ins Muldental hinab fliegt das Rad, daß ein Jauchzen aus
der Brust wie ein lachender, springender Brunnen emporsteigt. Halli
und Hallo! Die Sommerwelt ist mein, die rechts und links an mir
vorüberstürmt, die grünen Hänge, die saftigen Wiesen und dort der
rauschende Fluß im tiefen Grunde, mit seinen weißen Schaumflocken auf
dunklem, sprudelndem Wasser. Die Heimat ist mein, denn meine Seele ist
ihr offen, sie ist mein, denn sie gibt sich mir, weil ihrem Zauber
und ihrer Wesensinnigkeit sich meine Seele gibt. Jenseits geht es
steil bergauf. Steinig und heiß ist der Pfad, das Geröll rutscht unter
dem Fuß, und die glimmerblinkenden Gneisplatten flimmern wie Silber.
Auf dieser jähen Straße zogen schon die wilden Haufen der Schweden
und Kaiserlichen einher, die Grenadiere des Alten Fritz und das Heer
Napoleons. Kanonen und Packwagen sind unter Fluchen der Soldaten und
Keuchen und Schnauben der Rosse mit vielfachem Vorspann, mit Seilen und
Hebeln den steilen Hang mit seinen glatten Felsplatten hinaufgezogen.
Manch wilde Verwünschung und grimmiges Wort, manch sauren Schweiß hat
dieser Weg gekostet. -- Wie stille ist es heute hier! Es knistert
leise das Rad. Geröll löst sich unter dem Fuß. Rötlich blüht schon das
Heidekraut in dichten Polstern am Wege.

Auf der Höhe schöpft die Brust tief Atem und dann wandern die Augen
hinab ins tiefe grüne Tal, wo die Mulde schäumt, und dort nach den
Höhen, wo die Halden und Bergwerke, Alt-Freibergs Wahrzeichen und
Hünenmale des Bergbaues, sich türmen, und weit in die blaue Ferne,
wo die duftigen Linien der Berge in unendlicher Zartheit sich am
Horizonte dehnen. Doch nun wieder vorwärts, dem Walde entgegen, in
dessen grünem Meere ich untertauchen will. Über breiten Höhenrücken
geht die Fahrt. Die Felder reifen der Ernte entgegen. Wie lange noch,
dann klingt die Sense und die Pracht sinkt vor dem Schnitter dahin. --
Hast du Frucht gebracht? -- --

Die Vogelbeerbäume schmücken sich schon mit roten Beeren. Wie lange
noch, und die Drosseln ziehen, die Beeren fallen und liegen wie
Blutstropfen am Straßenrande. -- Blutstropfen! -- Wieviel Blut mag
auf dieser Heeresstraße sächsischen Schicksals geflossen, am Wegrande
versickert, vom Regen verwaschen sein? Tropfen am Wege, verronnen,
vergessen, vom Baume des Lebens blutrot geschüttelt, zertreten,
verloren im Staube -- Menschenschicksal, wie dunkel ist dein Lauf, aus
Dunkel kommend, im Dunkel vergehend, rote Beeren nur hie und da im
Staube deiner Straße! -- --

Drüben am Höhenrande des Horizontes steigen die Häuser von Konradsdorf
bergaufwärts, und der Kirchturm ragt spitz über die gelagerten
niedrigen Dächer, weithin als Landmarke die Gegend beherrschend. Wie
friedlich und still das Bild, der Blick über die fruchtbaren Breiten,
und doch, wieviel Stürme sind darüber hingebraust. Alte Kunde erzählt
von Konradsdorf aus dem Jahre 1632: »Den 16. April eben dieses Jahrs,
morgens um 5 Uhr, da Kaiserliche Völker eingefallen, ist Nikol Kirbach
von zwei Kroaten niedergesäbelt worden. Um eben diese Zeit haben auch
die Kaiserlichen Kroaten die Kirche allhier erbrochen, was darein
geflüchtet ermordet, den silbern Kelch und 100 Fl. mitgenommen, wobey
Pfarr und Schulmeister beynahe das Leben eingebüßt, davon man die
Spuren in der Kirchthüre noch findet.«

Die Kirche zu Hilbersdorf dort drüben, dessen Flur an unsere Straße
grenzt, wurde 1639 von den Schweden unter Banner eingeäschert und Mord
und Blut war in seiner stillen Dorfstraße.

Menschenschicksal, Völkerschicksal, wie geht ihre Straße über lichte
Höhe und dunkle Täler, durch Sonne und tiefe Schatten! Rote Beeren am
Straßenrand, deuten sie Freude, deuten sie Leid? --

Herbstmahnung, Schicksalsmahnung, Sommerwende leuchten uns die roten
Beeren am Wege, am Baume im Laube, das hie und da leise vergilbt, im
Staube, der ihr brennendes Leben mit Asche bestreut. Wie lange noch,
dann klirrt der Frost, dann schnaubt der Schnee in mächtigen Wehen und
Wirbeln gleich wilden weißen Rossen über die starren Felder und kahlen
Höhen und hinter ihnen der eisige Ost mit scharfen Peitschenschlägen. --

Wohl dem, der eine Heimat hat! --

Doch heute weht ein süßer Duft wie Honig herüber. Ein blühendes
Kleefeld strömt des Sommers ganze Lieblichkeit in Duft und Farbe in die
blaue Luft. Ich steige vom Rade und lausche dem Liede des glühenden,
blühenden Klees. Millionen von Bienen und anderen Insekten singen und
summen in dem purpurnen Blütenmeer ihr Lebenslied und taumeln von Kelch
zu Kelch. Als klänge ein seliger Harfenton dem Sommer und der Sonne
entgegen, voll gesättigt vom süßen Drange des Lebens und Blühens.
Schwer und wonnig steigt der Duft des Feldes empor, und ich trinke ihn
mit tiefen Zügen, als wäre es ein alter, köstlicher Wein. Ein purpurner
Teppich aus Duft und Licht, Farbe und Leben gewoben, auf dem nur die
Sonnenstrahlen mit leichten, schwebenden Füßen dahingleiten dürfen. Ein
Teppich, wie ein dunkler purpurner Orgelton, den der Sommerwind leise
dahinträgt, daß die Herzen stille werden. Als ob das heilige Herz der
Mutter Erde unter ihnen schlägt, so geht geheimnisvolles Leben durch
die Millionen Blütenköpfe, ein Beben, ein Atmen auf und nieder -- o du
Heimatflur! --

Und dort das Ährenfeld neigt schon die Halme. Der Wind geht drüber hin
in flüsternden Wellen. Die Lerchen steigen empor in die flimmernde Luft
und taumeln selig der Sonne entgegen als gäbe es keine Erdenschwere und
hätte ihre singende Seele dort oben den Weg zur Heimat gefunden. --

Dort drüben grüßt in breiten Wogen das grüne Meer des Tharandter
Waldes. Mein Rad fliegt wie ein Vogel hinab ins Bobritzschtal. Sanfter
sind die Hänge hier als im Muldentale. Malerische Höfe und Häuschen
klimmen auf und ab, drängen sich am Bach und drücken sich in die
Talwinkel. Naundorf ist es, dessen Kirchturm auf der Höhe wie ein Hirte
über seine Herde wacht. Die Straße führt talaufwärts am Bach entlang.
Die Wellen hüpfen mit Murmeln und Plaudern über die runden Steine, und
flinke Forellen schießen blitzschnell daher. Einst war dieser köstliche
Fisch so häufig hier, wie ein altes Naundorfer Kind erzählt, daß für
wenige Groschen eine ganze Schüssel voll im Fuhrmannsgasthof an der
Straße geliefert wurde. Heute mag wohl kaum ein Fuhrmann mehr Forellen
dort essen wie in der alten, stillen, einfältigen Zeit, als es noch
zufriedene Menschen gab.

Ein Seitenweg führt von der Dorfstraße am Hange aufwärts zur Kirche,
die seit Jahrhunderten inmitten des Gottesackers von hier über die
Dächer und Höfe der Gemeinde herniederschaut. Eine Mauer umschließt
den Friedhof, und hohe Bäume überschatten den Eingang. Vogellied
aus den dichten grünen, lichtdurchfunkelten Zweigen, Choralgesang
und Orgelklang aus der Kirche vereinen sich zu einer stimmungsvollen
Sonntagsharmonie, als ginge leise mit uns über die stillen, grünen
Gräber mit schwebendem Schritte der Frieden suchender, findender,
erlöster Seelen und segnete uns. Ein Gottesdienst in Einsamkeit still
neben der Kirche kann feierlicher, kann tiefer und gehaltvoller wirken
als in der Gemeinschaft einer gefüllten, aber doch »leeren« Kirche. Die
einsam grüne Stätte mit ihrem Lobgesang aus der Höhe und aus der Nähe
war uns ein Gotteswinkel stiller, tiefer Andachts- und Feiergedanken
von weltfreier Entrücktheit. -- -- --

An der Friedhofsmauer stehen ein paar alte verwitterte Grabsteine in
barocken Formen mit verwischten, fast unleserlichen Schriftzügen,
grünlich angeflogen und von grauen Flechten hie und da betupft. Die
Urenkel derer, die sie nennen, sind längst zu Staub geworden. Wie
stumme Prediger der Vergänglichkeit lehnen die alten Steine dort an
der Mauer und fragen dich: Wer bist denn du?! -- Der Staub zu deinen
Füßen, auf dem du stehst, atmete einst, liebte einst, lachte einst wie
du! Wer bist denn du?! -- Sinnend betrachten wir den schlichten, etwas
nüchternen Kirchenbau aus dem Jahre 1783 mit seinem holzbeschlagenen
Turmaufbau, gekrönt von spitzer achteckiger Haube. Wievielen werden die
Glocken dort oben noch zum letzten Gange läuten? --

An der Südseite der Kirche ist ein alter Grabstein eingemauert, der
ein Denkmal ganz eigener Art ist, und ein schönes Zeugnis dafür, daß
die Gedanken des Heimatschutzes und der Denkmalpflege nicht etwa
etwas künstlich Gezüchtetes, Literarisches, sentimental ins Volk
Hineingetragenes sind, sondern aus dem Verlangen und der Seele unseres
Volkes mit ursprünglicher Gewalt hervorgegangen sind und seinem
tiefsten Empfinden entsprechen.

Der Stein ist über 200 Jahre älter als die jetzige Kirche und wurde
beim Neubau der Kirche 1783 in die Mauer an geschützter Stelle
eingelassen, um ihn vor Vernichtung zu bewahren. Dem wackeren Fuhrmann
Melchior Heber, der im Jahre 1580 starb, ist er gewidmet. Seine
Ururenkel haben den Stein erneuert, ein späterer Enkel hat ihn in die
Wand der neuen Kirche gesetzt, und heute liegen die Urenkel jenes
Nachfahren in Gräbern unter jenem Stein des alten Melchior Heber, und
ein junges Geschlecht des alten Namens und Blutes wirkt im Heimatdorfe
seiner bäuerlichen Ahnen heute noch, festgewurzelt im heimischen Boden
seit Jahrhunderten.

Der Stein stellt in seinem oberen Teil den alten Melchior dar in der
Tracht seiner Zeit betend vor dem Bilde des Gekreuzigten knieend. Als
unterer Abschluß der Platte ist der starke Fuhrmannsfrachtwagen im
Relief abgebildet, mit hochgespanntem, rundem Plane überdeckt und sechs
starken Pferden als Bespannung. Die Inschrift lautet:

    »Im Leben hatte ich an fahren mein Vergnügen
    Und fuhr an diesen bald und bald an jenen Ort,
    Im Tode spannt ich aus und ließ alles fahren liegen
    Und fuhr andern Seelen nach in sichren Himmelsport.

Anno 1580. Den 11. Tagk Aprillis um 6 Uhr Nachmitt, den Montag ~Quasi
modo geniti~ ist der Ehrsame Melchior Heber in Gott selig entschlafen.
D. G. G. Seines Alters 60 Jahr.« Auf dem Stein finden sich noch
folgende Nachrichten eingemeißelt: »Diesen Stein hat Georg Heber
seinem Groß-Groß-Väter zum Andenken renoviren lassen den 10. Juli
1743.« Und weiter: »Dies Denkmahl lüß bei dem neuen Kirchenbau seinem
Ur-Ur-Großvater zu Ehren abermals erneuern Karl Gottlob Heber 1783.«
Treuer Familiensinn hat so ein Denkmal von kulturgeschichtlichem Werte
bewahrt in seiner treuherzigen Schlichtheit und biederen Berufsfreude,
wie es wohl einzigartig ist, namentlich wenn man bedenkt, daß heute
noch nach rd. 350 Jahren die bäuerlichen Enkel seine Denkmalpfleger auf
dem kleinen Dorffriedhofe sind.

Wir nehmen Abschied und lenken wieder der Dorfstraße zu. Die
zahlreichen Gänse, Enten und Hühner auf der Straße sind dem Rade
nicht gewogen. Mit Flattern, Fauchen und Geschrei entrüsten
sie sich oder suchen durch ängstliches Hin- und Herlaufen dem
allzuraschen, gefürchteten Feinde zu entkommen. Heil uns, daß wir
ohne unfreiwillige Tötung eines »Rassehuhnes« -- überfahrene Hühner
sind immer »Rassehühner« -- am Ausgange des Dorfes anlangen. Dort
macht die Bobritzsch eine starke Krümmung, fast im rechten Winkel. Ein
stattlicher Hof liegt im Winkel und mächtige, alte Bäume beschatten
den Platz. Dort mündet der Colmnitzbach, und eine Brücke führt über
die Bobritzsch, von der aus du in das Strudeln der klaren Wasser
hinabschauen kannst, die goldbraunen und grünen Steine siehst, an denen
die Forellen stehen oder blitzschnell vorbeihuschen, wo du die ganze
Lieblichkeit dieses stillen Winkels mit seinem Wasserrauschen und
Vogelsang unter grünem Blätterdach empfinden kannst. Wie Sonntag, durch
den leise der Glockenton der Andacht klingt, liegt es immer hier unter
sonnenstrahlendurchflochtener Laubkuppel. --

Auf schmalem Wege über dem breiten Wiesengrunde des Colmnitzbaches geht
es aufwärts. Wie ein leuchtend grüner Teppich ist der Grund zwischen
die Hänge eingespannt. Doch bald verwahren uns hohe, dichte Hecken den
Blick auf diese grüne Herrlichkeit. Zwei Höfe am Hange liegen vor uns,
die Gippenhäuser. Das Gebell des wackeren Spitz an der Hütte und sein
wildes Umherrasen an rasselnder Kette zeigt, unter wie guter Hut die
stillen, einsamen Häuser stehen. Eine bleiche Dame sitzt dort drüben
am Wiesenrande, ein Kind spielt in der Nähe und trägt ihr duftende
Blumen herzu. Sommerfrischler! Ja, hier könnt ihr gesunden und wie
Joseph Viktor von Scheffel, der leider Halbvergessene und doch so echt
deutsche Mann, in seinen Bergpsalmen singen und sagen:

    »Du hast eine Ruhe, ein Obdach gefunden,
    Hier magst du gesunden,
    Hier magst du die ehrlich empfangenen Wunden
    Ausheilen in friedsamer Stille.«

Zwischen duftendem, rauschendem Wald und saftgrüner, blumiger Wiese,
in der die Margareten mit weißen Sternen leuchten, fern vom Staub der
Straßen der Welt, den Blick auf sanft geschwungene edle Höhenlinien,
abgeschlossen doch nicht eingeschlossen, so recht ein Ort friedsamer
Stille! --

Friedsame Stille? -- Ich denke eines kalten stürmischen Herbstes im
Jahre 1697. Der Schnee hatte schon kalt und naß über die Stoppeln
gefegt. Es war ein Wetter, wo man näher an den Ofen rückt, in dem die
Scheite knacken und knistern. Ein Wetter, bei dem im Felde nicht viel
zu tun ist, und Großmutter vielleicht die Bibel vom Bortbrett nimmt,
die große Hornbrille aufsetzt und langsam liest die Geschichte vom
barmherzigen Samariter: Wie der Mensch unter die Mörder fiel, und sie
schlugen ihn und gingen davon und ließen ihn halbtot liegen. Und da der
Priester ihn sah, ging er vorüber, desgleichen auch ein Levit, sah ihn
und ging vorüber. Da der Samariter ihn sah, »jammerte ihn sein, ging
zu ihm, verband ihm seine Wunden und goß drein Öl und Wein und hob ihn
auf sein Tier und führte ihn in die Herberge und pflegte sein.«

Sie las just diesen Vers, da kam der Sohn herein, schüttelte den nassen
Schnee ab, stampfte mit den schmutzigen Schuhen und rief: »Draußen
auf dem Acker oben am Walde steht ein fremder, mit Stroh belegter
Leiterschlitten und drinnen liegt verlassen ein armer, todkranker
Mann! Er kann kaum mehr sprechen. Ich habe es gleich dem Gutsherrn
und dem Pfarrer gemeldet. Sie werden schon sorgen, mich gehts nichts
weiter an. Gib mir meine warme Suppe, es ist ein Wetter, um keinen Hund
hinauszujagen.« -- »Ach der arme Mann! Nur gut, daß du so gescheit
warst, das gleich zu melden, sonst hätten wir am Ende noch allerlei
Umstände bei dem schlimmen Wetter. Man weiß doch nie, was das für Leute
sind! Es ist schon besser, das macht der Pfarrer!« --

Der Gutsherr und Pfarrer waren nicht sehr erbaut gewesen von der
Nachricht. Und dazu das schlechte Wetter! Was tun? -- Sie riefen
den Ortsdiener und schickten ihn zum Kranken auf dem Acker oben am
Walde, um zu eruieren und zu konstatieren, wer er sei, wie er dorthin
komme, wer ihn dorthin gebracht, und ob sie vielleicht gar nicht etwa
zuständig seien, in dieser Sache etwas zu befinden. -- Der Kranke
konnte nicht mehr sprechen, so die Nachricht des Ortsdieners! Das war
ein schwieriger Fall! Verlegen saßen das geistliche und weltliche Haupt
des Dorfes und kratzten sich bei dieser Nachricht hinter den Ohren:
»Vielleicht würde dieser fremde, ganz unbekannte, nicht ortsansässige
Mensch gar auf der Gemeindeflur sterben wollen! Das wäre ein höchst
unangenehmes Vorhaben und gegen die Gemeinde wenig rücksichtvoll, denn
sie hätte davon Kosten und Scherereien! Ihn ins Dorf holen? Nein! Wer
soll ihn aufnehmen?« Sie grübelten über diesen Fall, bis die frühe
Finsternis kam, und hatten dann einen bauernschlauen Einfall. Sie
schickten zwei Wächter zum verlassenen Sterbenden hinauf, »daß ihm kein
Unheil zustieße«, die ihre eigentliche Aufgabe aber verständnisinnig
wohl erfaßt hatten und bei Sturm und Regen den Schlitten mit dem
Todkranken von der Gemeindeflur fort in den Tharandter Wald, auf
kurfürstl. Grund und Boden, brachten. Um Mitternacht starb der arme
Mensch 12 Ellen von der Grenze entfernt auf kurfürstlichem Gebiete.
Am nächsten Tage, den 22. September, wurde Bericht an das Amt in
Grillenburg erstattet, daß auf kurfürstlichem Gebiete ein Mensch
verstorben sei, und um Bescheid gebeten. Dieser fiel zunächst dahin
aus, daß ihnen bedeutet wurde, »wie ihnen aus christlicher Liebe wohl
zugestanden hätte, den todtkranken Mann, welcher ihrem Anführen nach
wenig oder gar nichts am Leibe habe, in eine warme Stube zu bringen
und sein zu pflegen, nicht aber ihn in der Kälte liegen zu lassen und
auf seinen Tod zu warten. Die Leiche sei einstweilen zu bewahren.«
Bei den weiteren Nachforschungen des Amtes wollte zunächst niemand
davon wissen, wie der Kranke auf das Feld gekommen. Durch Peter Henker
zu Fördergersdorf stellte sich indes heraus, wie ihm Jakob Kirsten
zu Herzogswalde berichtet, daß am 19. September die Colmnitzer einen
halbtoten Mann auf einem Schlitten vor ihre Kirche gebracht und
daselbst stehengelassen haben; die Herzogswalder hätten ihn darauf
wieder nach Colmnitz gebracht. Der Colmnitzer Richter gestand nun zu,
daß die Niederbobritzscher den Mann mittelst Fuhre zu ihm, dem Richter
gebracht; da er aber abwesend gewesen, so habe, ohne sein Geheiß,
Andreas Bormann daselbst ihn nach Herzogswalde weggeführt.

Es war ein armer Schuster aus Naumburg, der kurz vorher in Tharandt in
Arbeit gestanden hatte. -- Regierung zu Dresden und Amt zu Grillenburg
ordneten nun unter Ermahnungen zu mehr christlicher Liebe an, daß der
Körper des Verstorbenen auf Colmnitzer Flur gebracht, ein Sarg von den
Colmnitzern angefertigt werde und die Beerdigung in Colmnitz erfolgen
solle. So hatte endlich ein armer, müder Erdenpilger, dem in drei
Dörfern keine Stätte zum Sterben in friedsamer Stille gegönnt wurde,
seine letzte Ruhe gefunden. -- --

Wie heißt es doch im Gleichnis? »und gingen davon und ließen ihn
halbtot liegen. Und da der Priester ihn sah, ging er vorüber,
desgleichen auch ein Levit, sah ihn und ging vorüber!« Jawohl, die
harten Herzen aus dem Gleichnis waren hier in der Wirklichkeit alle da,
wo aber war der barmherzige Samariter? Drei Dörfer am Tharandter Walde
und kein barmherziger Samariter darin! -- Über 200 Jahre ist diese
Geschichte her. Ob es heute mehr Barmherzigkeit an der Straße gibt?
Ach, unserem Volke ist Liebe so bitter not! -- »Friedsame Stille!« Wo
findet man sie, wenn man nicht Raum dafür im eigenen Herzen hat? Wir
schauen noch einmal zurück in das weite, weiche, von Sommer gesegnete
Land, wo soviel Unfriede und Unbarmherzigkeit wohnt, und tauchen dann
ein in den herrlichen Wald, dies grüne Kleinod zwischen Freiberg und
Dresden, den Tharandter Wald. Wie viele Stunden tiefster Freude danke
ich dir, du deutscher Wald und deinen stillen Wundern, wenn draußen das
Leben trübe und schwer und drinnen das Herz trübe und schwer ward.

    »Wer einmal diesen Jungbrunn’ fand,
    Der schöpft aus keinem andern!
    Denn das ist deutschen Waldes Kraft,
    Daß er kein Siechtum leidet,
    Und alles, was gebrestenhaft,
    Aus Leib und Seele scheidet.
    Daß ich wieder singen und jauchzen kann,
    Daß alle Lieder geraten,
    Verdank ich nur dem Streifen im Tann,
    Den stillen Hochwaldpfaden.«

            (Scheffel, Aventiure.)

Solch ein stiller Hochwaldpfad, über den die knorrigen Wurzeln laufen,
führt mich in die harzduftige grüne Tiefe, und ein Singen und Jauchzen
geht mir durch die Seele, doch es schweigen meine Lippen, und leise
ist mein Gang. Es ist mir, als ob meine Seele in dem Vogel wäre dort
oben auf der höchsten Spitze jener stolzen Fichte. Sein Lied steigt
jubelnd empor, da leuchtet der Himmel noch blauer, der grüne Tann wird
hundertmal grüner als sonst, die Luft wird luftiger, klarer, der Duft
des Waldes wird stärker, herbsüßer und, was von Schleiern und Düsternis
in mir war, sinkt hernieder, als wären alle Rätsel und Fragen in Licht
und Klarheit gelöst und überwunden. Es schweigen meine Lippen und leise
ist mein Gang. Nur ab und zu knistern die Nadeln oder ein Ästlein unter
den Reifen des Rades, welches ich führe.

»Willst du dein Herz mir schenken, so fang es heimlich an,« das
gilt auch vom Walde, dessen Seele man nur findet, wenn leise unsere
Seele sich an seine schmiegt. Dann öffnen sich uns seine grüngoldnen
Augen und schauen uns an voll unergründlicher Tiefe, dann spricht
sein Mund im geheimnisvollen Raunen, und wir hören im stundenlangen
leisen Wipfelrauschen, wie des Waldes Seele mit uns spricht und
ihre Wunder uns offenbart. Und wenn der Sturm in den Zweigen und
Ästen wühlt und sein urgewaltiges brausendes Lied durch die bebenden
Wipfel wie Meereswogen sich stürzt und schäumt, dann fühlen wir unser
tiefstes Inneres mit gepackt, geschüttelt, erschüttert, und alles
Kleine schwindet, alles Welke wird abgerissen, alles Dürre wird
geknickt. Willst du des Waldes Wunder lernen, dann darfst du nur
lauschen, schauen und vergessen, was draußen ist, mußt du deiner selbst
vergessen. Was er dir zeigt und sagt, was er dann deiner Seele gibt,
das wird dich reich und froh machen. Der Wald ist dein geworden, weil
er dir seine tiefsten Geheimnisse gab und du seiner wundersamen Kräfte
kund wurdest. --

Eine im Sonnenschein flimmernde Blöße öffnet sich. Ein kräftiger,
warmer Harzduft steigt empor und füllt die Brust, als sollten die
Lungen besonders in Waldeskraft gebadet werden, und in tiefen Zügen
atmen wir den starken Duft wie einen köstlichen Trank. Die Grillen
zirpen ihr heißes Sonnenlied, und über den Halmen und Spitzen der
Schonung zittert die Luft, als wäre sie durch das schwirrende, wie in
Wellen flirrende unendliche Grillenlied zum Schwingen gebracht. --
Ein Blick in die Weite auf blauferne Höhenlinien, dann ein dunkler,
grüner, kurzer Waldpfad, und plötzlich gibt es mir einen Riß durch
die Seele. Wie eine ungeheure rote, offene Wunde in der Felsenflanke
des Berghanges liegt es vor mir, von rauher, rücksichtsloser Hand
geschlagen, dort eine Schutthalde von kleingeschlagenem Porphyrgestein,
daß aus dem Abhange herausgeschlagen und gesprengt ist. Hier hatte ein
Steinbrecher mit gierigen Zähnen gearbeitet. Und weiter strecken sich
Schienen eines Bahnneubaues, der sich mitten durch eine Felsengruppe
voll malerischer Wucht eine klaffende Lücke gebrochen hat.

Bitterkeit steigt dir auf, daß Schönheit und Friede nicht mehr heilig
sind, sondern wehrlos -- das Zarte und Edle, das Tiefe und Heilige ist
ja immer wehrlos -- der Rücksichtslosigkeit und ehernen Notwendigkeit
unterliegen müssen! Schillers Nänie klingt schmerzvoll durch die Seele:

    »Auch das Schöne muß sterben.
    Siehe, da weinen die Götter,
    Es weinen die Göttinnen alle,
    Daß das Schöne vergeht,
    Daß das Vollkommene stirbt.«

Der Blick senkt sich rechts durch die Stämme und über schwankende
Wipfel und wiegende Fichtenspitzen hinab in einen Talgrund wie in
einen Trostgrund, der noch als ein stilles Märchenland des Friedens
und der Schönheit grün heraufleuchtet. Es ist das Tännichttal.
Wir blicken mit frohem, innerem Glücksgefühl hinab, denn durch
die Arbeit des Heimatschutzes wird es uns in seiner unberührten
taufrischen Lieblichkeit erhalten bleiben und noch viele stille
Wanderer entzücken. Die tiefmelodischen Stimmen der wilden Tauben,
des Pirols Flötenrufe und der Finken schmetternder Schlag, und alle
die anderen tausend Stimmen des Waldes werden nicht verstummen vor
lärmender Industriearbeit, Kreischen von Maschinen und Knirschen und
Rasseln der Steinbrecher. Die malerischen Felsklippen, die wie Türme
und Mauern aus den grünen Wipfeln und Wogen des Waldes emporsteigen,
sollen noch länger ihre trotzigen Stirnen dem Wind und der Sonne stolz
entgegenheben.

Dort unten blitzen die Wellen des Colmnitzbaches aus dem Smaragdgrün
des Wiesenbodens herauf. Er kommt weit von draußen her, aus der
waldarmen Gegend, um hier zwischen Wald und Felsen seines Daseins
schönste Strecke zu durchlaufen. Wie die anderen Bäche der Freiberger
Gegend hat er sich schon draußen ein tiefes Bett gegraben und
windet sich in vielen Krümmungen durch die hügelige Landschaft.
Die begleitenden Höhenkuppen des Gneismassivs von breitgelagerter
rundlicher Art, welche mit ihren langen, schöngeschwungenen Linien
ungeheuren Wogen gleichen, haben an der Quelle 500 Meter, an der
Mündung in die Bobritzsch rund 400 Meter Höhe. Draußen im freien
Lande haben sich im Colmnitzbachtale in der langgestreckten, dem
Wasserlaufe folgenden Siedlungsweise des Kolonistendorfes die
Dörfer Pretzschendorf, Ober- und Niedercolmnitz angesiedelt. Ihre
Wiesen und Felder mit ihren besonderen Reizen von Saat, Ernte und
Wiesenduft geben der ganzen weiten Gegend draußen einen ausgesprochen
landwirtschaftlichen Charakter, aber auch mit ihrer ausgesprochenen
Kahlheit, welche außer den Bäumen an den Straßen, am murmelnden Bach
und in den Gärten des Dorfes kaum einen Baum duldet, der nur der
Schönheit, nicht aber besonders dem Nutzen dient. Nur hie und da
krönt irgendeine ferne Kuppe ein einzelner Baum mit mächtigem Wipfel
und verstärkt das Gefühl der Weite und Freiheit, der Ruhe und Größe
der Landschaft. Fünf Sechstel seines Laufes hat so der Colmnitzbach
kahles Gelände durchströmt, bis er hier im waldigen, engen, malerischen
Tännichttal sich heimfindet zu Bergeshang mit dunklen Fichten, zu
Wiesengründen mit leuchtendem Grün. Der schluchtartige Charakter
dieses Tales mit seinen steilen, bewaldeten Abhängen im Gegensatz zu
den sanfteren Hügelwogen des freien Landes, ist überraschend und gibt
malerische Bilder, gleichviel, ob man von oben hineinschaut in die
saftigen Gründe einer stillen smaragdenen Märchenwelt, oder ob man
von unten zu den Höhen hinaufschaut, die mit ihren Wänden einzelne
Kessel abschließen und bei einer neuen Krümmung neue Bilder friedsamer
Stille öffnen. Der Talboden hat nur fünfzig bis sechzig Meter Breite.
Die anschließenden steilen Hänge steigen rund 100 Meter auf, zum
Teil mit hohen Felswänden, Zacken und ragenden roten Porphyrklippen,
die wie zinnengekrönte Burgmauern aufsteigen. Dieser schluchtartige
Charakter des Tales im Gegensatze zur breiten Landschaft draußen, ist
das Ergebnis urgewaltiger Kräfte aus der Werdezeit unserer Erde und
des Wirkens von Jahrmillionen der Arbeit des Wassers und des Wetters,
und ist insofern ein Naturdenkmal von besonderer Bedeutung für die
Freiberger Gegend.

Das flachgeschichtete, im Laufe der Jahrmillionen rundlich
abgeschliffene Urgebirge des Gneises der Freiberger Landschaft ist hier
mit ungeheurer vulkanischer Gewalt vom Porphyr durchbrochen. Durch
die Gneisüberlagerungen und das harte Porphyrmassiv hat sich der Bach
hindurchgenagt und die schmale Talenge hineingefressen. Dort drüben,
mitten in dieser malerischen Talenge, an ihrem schönsten Punkte, ragen
die zackigen Spitzen und Kämme der gewaltigen roten Porphyrklippen
in den blauen Himmel vom grünen Waldhange empor, die Diebskammer.
Diese Felsgruppe ist die Krönung der Schönheit des ganzen Tales, das
urgewaltige, zu Stein erstarrte Denkmal gigantischer, aus der Tiefe
emporglutender Naturkräfte. Wir stellen das Rad in das Dickicht und
klettern näher heran durch Fichtengezweig und Ginstergestrüpp, die
trotzigen Zacken zu betrachten. Da sehen wir und erleben es fast an
der eigenartigen Faltung und Schichtung des Gesteins, wie einst in
ungeheuren Wehen und Ringen lebendiger Kräfte die Massen emporstiegen,
sich zusammenpreßten und neigten, sich kristallisierten und zu
besonderer Lagerung und Schichtung versteinten.

Das Tännichttal streicht von Osten nach Westen. Die Strahlen der
Morgensonne und das rote Licht des untergehenden Tagesgestirnes läßt
die roten Klippen in feuriger Glut aufleuchten, als wären sie von
innerem Feuer durchglüht und wollten zu neuem vulkanischem Leben
erwachen. Ein Naturdenkmal ist dieses Tal mit seiner Felsengruppe,
das im geologischen Anschauungsunterricht für jedermann von der Natur
selbst unübertrefflich dargeboten ist und zu uns redet vom Werden
unserer Erde, Heimat und Landschaft mit deutlicherer Zunge als Bücher,
die das Volk nicht liest, als Gelehrte, die das Volk nicht hört,
als Weisheit, die in den Hörsälen oder bei den Spezialisten bleibt.
Es tut einen Dienst an der deutschen Seele, wer für diese Werte der
deutschen Natur und Heimat kämpft, ein Kampf für die deutsche Seele und
ihre Rechte an der Heimat, ein Kampf für die Seele der Heimat gegen
kalte, harte Seelenlosigkeit der Ausbeutung. Unser Volk hat ein Recht
darauf, daß diese Naturdenkmäler, die Eigenart und besondere Schönheit
der Heimat geschützt und ihm und der Nachwelt ungeschmälert erhalten
bleiben und nicht der Ausbeutung einiger Nurgeldmänner überlassen
werden. Das was der Allgemeinheit und der Heimat dienen kann und im
höchsten Sinne zur geistigen und seelischen Förderung dient, darf
niemals käuflich sein, darf niemals nur dem Interesse eines Einzelnen
um materiellen Gewinnes willen ausgeliefert werden, sondern muß
unbedingt als Besitz der Allgemeinheit, als ein Denkmal gehütet und
gepflegt werden.

Solches unverletzliches, der Allgemeinheit, dem Volke gehöriges
_Naturdenkmal_ wird auch diese Felsengruppe mit dem ganzen Tale sein
und bleiben, bei dessen Anblick und sinnender Betrachtung Tausenden das
Herz aufgehen muß für die Schönheit der Heimat, und das Verständnis und
die Freude wachsen soll an ihrer Seele, an ihrem Leben, Sein und Werden.

Freibergs Umgebung ist nicht reich an solchen Punkten, wo Wissenschaft
und beseelte Schönheit sich in gleicher Weise vereinen, um den Ort
reizvoll zu machen, und wo als Drittes noch die Sage hinzukommt,
um mit den krausen Ranken der Phantasie und der Erinnerung den Ort
geheimnisvoll zu schmücken.

Der Lips-Tullian-Felsen dort drüben im Tale ist in unmittelbarer Nähe,
der Felsen, wo der große verruchte Räuber einst hauste. Auch die
Diebskammer hier mag ihm und seinen dunklen Zwecken gedient haben. Die
echte Räuberromantik spinnt ihre bunten Fäden um die zackigen Zinnen
dieser aus grünen Fichten ragenden Räuberburg, die bald wie Blut,
bald wie Gold in der Sonne leuchten, bald wie von Rauch geschwärzt
und Krähen umflogen im Schatten liegen. Lips Tullian, den jeder
im Freiberger Bezirk kennt, denn im mittelalterlichen, grausigen
unterirdischen Gefängnisse des Freiberger Rathauses, wo auch Kunz
von Kaufungen, der Prinzenräuber, schmachtete, mußte er 1715 sein
Todesurteil erwarten. Seine in den Felsen gehauene Zelle, Ketten und
Handschellen werden heute noch gezeigt.

Lips Tullian war weit und breit gefürchtet, und wenn auch die Sage
manches angedichtet hat, so mag seine »Schreibfeder«, die schwere
Brechstange, manche blutige Seite in seinem Lebensbuch geschrieben
haben.

Es war zur Fastnacht 1710, da klopfte es um die Mitternachtsstunde beim
Branntweinbrenner Jakob Hähnel in Tuttendorf an die Türe. Eine fremde
Männerstimme bat um etwas Branntwein, um einer unwohl gewordenen Frau
beispringen zu können. Der gutmütige, vertrauensselige Mann öffnete die
Tür. Aber sofort fielen über ihn und sein Weib drei Raubgesellen her,
banden und knebelten sie und mißhandelten sie so hart, daß die Frau ein
Auge einbüßte. Außer anderen Dingen, die ihnen gefielen, raubten sie
42 Taler bar Geld, die der Mann im Keller verwahrt hatte. --

Lips Tullian war zu Besuch gewesen. -- --

Die unter Georg dem Bärtigen im Jahre 1532 gegründete Schützengilde
in Glashütte besaß, ähnlich wie die Freiberger Schützengilde heute
noch, ehemals einen reichen Kleinodienschatz, den sie in einer großen
schöngeschnitzten Truhe mit kunstreich gearbeitetem Schlosse in der
Sakristei der Stadtkirche aufbewahrte. Das Hauptstück bildete ein
silberner, auf einem Aste ruhender Adler mit Rubinenaugen, der Stolz
der Gilde und Königsschmuck. Eines Tages im Jahre 1710 fand man die
Sakristei und die Truhe erbrochen. Das Kleinod war gestohlen. --

Lips Tullian war zu Besuch gewesen. -- --

Ein Anschlag auf den Freiberger Silberwagen, der mit den Schätzen
der Münze zwischen Freiberg und Dresden verkehrte, sollte wohl
ein Hauptschlag seines tatenreichen Lebens sein. Im Dickicht des
Tharandter Waldes, vielleicht nicht weit von seinem Schlupfwinkel
hier im Tännicht, wollte er mit seinen Raubgesellen in der Nacht dem
Wagen auflauern. Er hatte eine Schmiede erbrochen und als geeignetes
Werkzeug sich große Hämmer und Bohreisen gestohlen und beim Hinterhalte
vergraben. Vorspringen, den Widerstand niederschlagen, den Wagen
erbrechen und mit dem geraubten Gelde auf den vier schönen Pferden
des Wagens auf und davon, vielleicht ins nahe Böhmerland, das war der
verwegene Plan der Spießgesellen. Doch einer war unter ihnen, dem sie
nicht trauten, den sie fernhalten wollten und der dann aus Rache durch
einen noch erhaltenen Brief ohne Unterschrift den Anschlag verriet.
Auf der Münze hatte er den Brief eingeworfen mit folgendem Wortlaut:
»Lüeber Herr mintzmester ich gebe nachricht das man erfahren hat das
sich reber gesamlet haben in dem walt bey der Hutte bey der nacht den
sielber wagen wolten angreiffen so er mit dem gelte hin wartz füere die
angebung ist von einen Knecht der zuvor bei den silber wagen gewest
ist welcher sich in Freiberg auffhelt die reber halten sich auch in
Freiberg auff sie können in den wertzheusern nachforschen lassen waß
vor fremde sich da aufhalten diese Nachricht ist gewißlich war sie
mugen wol den wagen ohne koeinfoie bey der nacht nicht lassen durch
den walt gen sonst moechten sie alles köbbut machen ich wolte mir wol
selber melten ich kan es nicht recht er weilen ich habe es hinder
wartlich gehoirt und moechte mich auch gefar trohen,

        den 5 Nofemmer 1704.«

Der Verräter hatte vielleicht selbst den ersten Gedanken dazu gegeben
und den Plan geschmiedet, denn er war, wie er schreibt, als Knecht
»zuvor bei den silber wagen gewest« und kannte daher jede Gewohnheit
und Gelegenheit am besten.

Man handelte nach dem Ratschlag des Briefes. Durch Stollenarbeiter,
welche dem Wagen weit entgegengeschickt wurden, durch den Förster und
schließlich durch einige Mann Kavallerie wurde der Weg des kostbaren
Silberwagens so stark gesichert, daß der verwegene Lips Tullian seinen
Plan aufgeben mußte.

Doch auch eines Lips Tullian Verwegenheit und Raubsucht fand ihr
Ende und wohlverdiente Strafe. Er, der starke Räuberhauptmann und
Führer tollkühner wilder Verbrecher, wurde von einem Schneidergesellen
überwunden. Zu Freiberg wars, am 19. September 1710, als Lips Tullian
im Jägerkleide das Erbische Tor durchschritt. Der Torschreiber,
Stadtkorporal Wilde, hielt den fremden, finsteren Gesellen an und
fragte ihn nach seinem Passe. Lips ging frech vorbei und trat in
das große Eckhaus mit den Worten: »Warum die Frage? Alle Wochen
bringe ich Wildbret in die Stadt. Ich bin der Förster des Herrn von
Hartenstein und brauche keinen Paß!« Der Torschreiber eilte ihm in
den dunklen Hausflur nach, doch der Räuber packte ihn und stieß ihm
den Hirschfänger in die Brust, ehe jener noch viel Lärm schlagen
konnte. Doch ein Weber hatte die Untat gesehen und schrie Mord, ein
Schneidergeselle sprang den riesenstarken Mann von hinten an und riß
ihn zu Boden. Nach kurzem, wildem Kampfe war er gebunden und gefangen.
»Freibergs armselige Spießbürger haben Lips Tullian überwältigt!«
brüllte er wie ein Tier in ohnmächtiger, schäumender Wut. Mehr als ein
Jahr saß er dann gefangen in der unterirdischen Zelle des Rathauses,
aus der es kein Entrinnen gab, den stärksten Graden der Folter trotzte
er hier, bis er am 14. November 1711 nach Dresden geschafft und im
Gefängnisse »die Mohrenkammer« angeschmiedet wurde. Drei Fluchtversuche
mißlangen ihm, ehe sein Mut gebrochen war und er seine Schandtaten alle
eingestand. Zwei Tage und eine Nacht dauerten diese Geständnisse voller
Blut und Grauen. Am 8. März 1715 wurde Lips Tullian dann mit seinen
inzwischen auch ergriffenen Spießgesellen Sawberg, Eckold, Schöneck,
Lehmann und Hentzschel in Dresden enthauptet. Ihre Körper wurden aufs
Rad geflochten. --

Die Räuberromantik im grünen Walde, die wilden Raubfahrten durch
Nacht und Gebirge, der Schrecken der Dörfer hatten ihr grausiges
Ende gefunden, aber noch immer sind die Stätten seines unheimlichen
Wirkens von einem unbestimmten Grauen umwittert, ein Grauen, daß ein
furchtbares, unheimliches Geschehen ahnt und der geschäftigen Phantasie
so weiten Spielraum gibt.

Was das Wandern im _Thüringer_ Land so unvergleichlich genußreich und
poetisch macht, ist, daß überall die Gestalten der Sage und Geschichte,
von Poesie und Märchen mit uns wandern und das, was wir schauen,
beleben und verklären. _Sachsen_ ist nicht reich an solchen Stätten,
aus denen uns Sage oder Märchen mit verträumten Augen anschaut und die
Romantik uns grüßt. Sorgfältig müssen wir die wenigen Stätten solcher
Romantik schonen, und wäre es auch nur Räuberromantik, und müssen wir
pflegen, was durch die Phantasie und die Erinnerung des Volkes oder
durch irgendeine halbverschollene Sage sein besonderes Gepräge, seine
besondere Weihe erhielt. Jedes alte Sühne- oder Mordkreuz, um welches
irgendeine dunkle Kunde wie ein Ton aus einem alten, verlorenen,
vergessenen Liede klingt, hat so die Denkmalsweihe erhalten. Das
Gedenken des Volkes schafft erst die rechten Denkmäler. Hier, dem
lieblichen Tännichttal, das durch seine landschaftliche Schönheit
und seine geologische Eigenart schon seine Weihe als Naturdenkmal in
sich trägt, hat das Volk im gesunden, tiefen Empfinden noch diese
besondere geistige Denkmalsweihe der Phantasie gegeben, den Schimmer
der Räuberromantik. -- Eine andere Romantik, die Jugendromantik, vermag
auch das dürftigste Stückchen Erde zu verklären. Von einem ehrwürdigen
Freunde des Heimatschutzes, der hier vor siebzig Jahren jung war, liegt
ein Brief vor, aus dem diese Romantik herausklingt über das Tal wie
das Rauschen von Bach und Bäumen, und die leisen wehmütigen Töne des
Liedes: »Aus der Jugendzeit, aus der Jugendzeit klingt ein Lied mir
immerdar.« Er schreibt:

»An dieses liebliche Stückchen Erde, im besonderen an die über der
›Diebskammer‹ sich aufbauenden Felsenpartien knüpfen sich für mich
die angenehmsten Erinnerungen aus meiner Jugend. Als Naundorfer
Pfarrerssohn habe ich dort von meiner Tertianerzeit an bis in meine
ersten akademischen Semester (1855--1861), in welch letzterem Jahre
nach des Vaters Tode unsere Familie den Ort verlassen mußte, in den
Ferienzeiten zahlreiche glückliche Stunden verlebt. Mit Hilfe eines
mir befreundeten, jungen, für Romantik empfänglichen Lehrers hatte
ich hier in etwa halber Höhe des Felsens ein Plätzchen für längeren
Aufenthalt hergerichtet, einen Felsblock als Tisch, einen anderen
moosbedeckten als Sessel, und in diese durch keine Straße gestörte
Weltabgeschiedenheit flüchtete ich mich so oft wie möglich mit meinen
Freunden aus dem altklassischen Altertume, Homer, Sophokles, Horaz
usw. oder mit unseren deutschen Dichterheroen. Hier beschäftigte ich
mich mit ersten poetischen (richtiger wohl›gereimten‹) Versuchen,
übersetzte ich in das Deutsche einen Teil von Ovids Metamorphosen,
und ich hatte immer die Empfindung, daß mir hier alles leichter von
statten ging. Auch verträumte ich manche Stunde unter dem Rauschen
der Tannen, dem Gesange der damals noch zahlreichen Vogelwelt,
unter dem Murmeln des zwischen saftig grünen Wiesen durch den Grund
fließenden, kristallhellen, von Forellen und Krebsen dicht bevölkerten
Colmnitzbaches. Der Felsen senkte sich winkelförmig in die Erde und
schien in eine Höhle zu führen, die von Steinen verschüttet war, in
deren Geheimnis ich aber nie eingedrungen bin. Ob der berüchtigte, 1715
in Dresden hingerichtete Lips Tullian auch hier sein Wesen getrieben
hat, weiß ich nicht, wäre aber bei der versteckten Lage der Diebskammer
nicht unmöglich. Es wurde zu meiner Zeit von diesem Tale nur mit einer
gewissen Scheu von den Dorfbewohnern gesprochen. Ich habe seinerzeit
bei den Freiberger Gymnasialspaziergängen, die gewöhnlich über
Niederbobritzsch nach Naundorf führten, nie versäumt, meine Freunde
an diesen meinen Lieblingsort zu führen, ihn auch später ab und zu
aufgesucht.«

O Klang der Jugendromantik und echter deutscher Träumerei aus dieser
lieblichen Taleinsamkeit heraus, der wie von fernen süßen Glocken noch
durch das Greisenalter tönt! Es klingt wie ein Vers von Mörike:

    »Dämonischer Stille unergründlicher Ruh’
    lauschte mein innerer Sinn.
    Eingeschlossen mit dir in diesem sonnigen
    Zaubergürtel, o Einsamkeit, fühlt ich
    und dachte nur dich!«

Und dieser Felsen, dieser Ort, die so noch klingen und Tausenden noch
klingen mögen, sollten dem Steinknacker ausgeliefert werden!? Damit
einige geschickte Geschäftemacher gute »Geschäfte tätigen«, sollten die
Felsen zu Straßenschotter verarbeitet werden und allmählich Meißel,
Bohrer und Brechstange sich hineinfressen in die Talwände, bis alles
weggefressen ist, was an Schönheit und höheren Werten Tausenden zur
Freude, Erquickung und inneren Bereicherung diente.

Wir freuen uns mit dankbarem Herzen, daß diese drohende Gefahr gebannt
ist und schauen mit besonderer Liebe der stillen Stätte des Friedens in
die tiefen Augen und versenken uns ganz in die »Stille unergründlicher
Ruh« der Einsamkeit, des Alleinseins, Geborgenseins vor dem Tosen und
Staub der Welt da draußen.

    »Selig wer im stillen Lauschen
    Einsam hier die Waldrast hält,
    Wer beim flüsternd stillen Rauschen
    Das Getös vergißt der Welt.«

            (Scheffel.)

Langsam steigen wir nun die Straße in den grünen Talgrund hinab. Hier
ist es zu schön, um auf flüchtigem Rade vorbeizufliegen, hier möchte
man weilen und träumen und warten, ob nicht irgendein liebliches Wunder
geschehen möchte, daß drüben aus dem Waldesdunkel die Elfen auf die
leuchtende Wiese schweben oder daß die Elfenkönigin auf schlankem
weißen Reh aus dem Dickicht kommt, an dir vorüberstreift und aus
wundersamen Märchenaugen dir tief in die Seele schaut, daß du es nimmer
vergessen kannst.

Dort steht der Fels wie ein Wächter am Wege, dicht am Bach, wo die
Brücke in die Wiese führt. Will er hüten, daß kein Unberufener, kein
Feind hier eindringe? Ist er der Riegel, der die Welt und den Lärm
abschließt vom stillen Lande der Poesie?

    Den Wipfel hoch die Tanne hebt,
    Im Winde schwankt die Birke,
    Und Gottes goldne Sonne schwebt
    Still über dem Bezirke.
    Ein harziges Gedüfte
    Durchwogt die warmen Lüfte.

            (Scheffel.)

Wie ein silberner Steg für überirdische Füße schimmert der Bach im Grün
und windet sich durch die saftige Aue, als wollte er diese Stätte nicht
verlassen, sondern immer noch einmal umkehren und bleiben. Einzelne
Baumgruppen von herrlicher Gestalt stehen hier und da mitten in der
Wiese und flüstern ihm zu, und im weichen blauen Dufte dämmern die
fernen Abhänge des Tales.

Dann fliegt unser Blick noch einmal hinauf zu den Felsschroffen, die
dort oben rot in der Sonne leuchten, aus dem Waldesdunkel schimmernd
emporsteigen. Wir schreiten dann weiter am Wiesenrand im smaragdenen
Grund. Weiß glänzen die Stämme der Birken, jung und frisch, am Wege.
Die Felsen dort oben entwickeln sich beim Rückschauen zu einer langen,
gewaltigen Mauer, die mit schroffen Seiten, scharfen Spitzen und
Kanten, nackt und kahl, nur mit dem bunten Gewande der Farbe bekleidet,
aus dem Walde aufragt. Der Reichtum der Farben, die je nach Beleuchtung
wechseln, je nachdem die Schatten der Wolken den Wald, die Wiese oder
die ernsten Felsenstirnen streifen, gibt dem Bilde einen besonderen
überraschenden Reiz. Wie ein tiefes, tiefes weiches, buntgesticktes
Kissen ist die Wiese mit ihrem Duft und ihren Blumen, in das man sich
hineinschmiegen möchte. Es plaudert der Bach unermüdlich an unserer
Seite mit melodischer Stimme. Birken und Erlen streuen ihren Schatten
mit den zarten Sonnenringeln auf Weg und Wiese und flüstern im weichen
Sommerwinde leise von den alten Geschichten, die hier geschehen, denn
dort drüben ragt aus dem Walde der Lips-Tullian-Felsen, der noch viel
mehr davon weiß und erzählen könnte, daß -- --! Der ist aber ein
rauher, schweigsamer Geselle, der seine Geheimnisse wohl hütet und
das junge Volk der Pflanzen und Bäume raunen und flüstern läßt. In
seine Felsenstirne zogen die Jahrhunderte und Jahrtausende ihre tiefen
Runen. Was ist ihm da noch kurzlebiges Werden und Wachsen, Menschenleid
und Menschentat, was sind da die Geschlechter der Menschen, die hier
vorüberschritten, was ist da Jugend und Alter? Gras, das zu seinen
Füßen wächst, Bäume die an ihm wurzeln und abgehauen werden, wieder
kommen und wieder vergehen in unendlicher Folge! Er schweigt und
läßt die Sagen und Geschichten, welche aus Dickicht und Höhlen und
Löchern hervorkriechen, welche mit geraubtem Golde funkeln und rotes
Blut am Wege zeigen, wie Spukgestalten ihres Weges ziehen, schweben
und zerflattern in Wind und Nebel und dem Rauschen des Waldes, daß
niemand sie fassen mag, sondern die Angst scheu umschaut und nur ein
unnennbares, unbestimmbares Grausen unheimlich um den Felsen mit dem
Namen des Verruchten schleicht.

Wir wandern weiter und nähern uns dem oberen Ausgange des Tales. Der
Weg steigt wieder an und löst sich vom Talgrund. Unter schönen, alten
Fichten, aus dunklem Schatten hervor, blicken wir weit über die grünen
Gründe, die im Sonnenlichte flimmern, hinaus in die duftige Ferne,
wo blauende Höhenzüge sich zart vom Himmel abzeichnen. Der Bach ist
ein silberner Spiegel im Vordergrunde, in dem sich Wolken und Bäume
spiegeln.

    »Ich steh im Waldesschatten,
    Wie an des Lebens Rand,
    Die Länder wie dämmernde Matten,
    Der Strom wie ein silbern Band.«

Ein langer Blick dann zurück in das stille Tal Eden, das wir nun
verlassen, und es geht uns durch die Seele ein Klang der Sehnsucht:

    »Du bist Orplid, mein Land,
    Das ferne leuchtet!«

Bald treten wir aus dem Walde auf kahle Höhe mit weitem Fernblick.
Die Sonne brütet heiß, und die Grillen zirpen am Feldrain, wo die
Grasnelken nicken. Dann fliegt das Rad hinab durch steilen, krummen
Hohlweg, zwischen Wiese und Feld in das Dorf Colmnitz, dessen Höfe
sich rechts und links von Bach und Straße, unter Eschen und Birken,
oft in malerischer Lage und Gruppe siedeln. Doch wir sind noch wie
im Traume. Wir achten nicht viel, nicht so wie sonst, auf jedes Haus
und jede Gruppe von Bäumen und Bauten, auf jede Eigenheit der Bauart
oder neckischer Laune, auf Vogel und Blume und die blitzenden Wellen
im Bach. Wir sind im geschäftigen Leben draußen, aber unsere Seele
weilt noch dort drüben im stillen Tale, wo die Welt schweigt; sie
wandert noch auf dem silbernen Steg in den smaragdenen Elfenwiesen, an
derem Rand die dunklen Fichten Märchen träumen, und wo um die Felsen
geheimnisvoll die Sage raunt.

Colmnitz liegt hinter uns. Von der Höhe schauen wir noch einmal lange
über den weiten Acker, über das Dorf hinweg, das sich mit seinen
Häusern fast versteckt und tief in das Tal duckt. Dort drüben liegt der
Wald in langgestreckten, feierlichen Wogen im blauen Dufte, dort drüben
das Tal, dort drüben -- dort drüben --

       *       *       *       *       *

    »Und meine Seele spannte
    Weit ihre Flügel aus!«



Der Königstein.


Eugen Bracht, der große Meister der Farbe und Stimmung, hat ein kleines
Gemälde vom Königstein geschaffen, in welchem mit poetischer Gewalt
die Wucht dieses Felsblockes dargestellt ist. Wie ein ungeheurer Altar
eines überweltlichen Riesengeschlechtes steigt er aus dunkelblauen
Tales- und Waldestiefen in einen wolkenlastenden Gewitterhimmel empor.
Gleich dem Rauch unermeßlicher Opfer ballen sich die Wetterwolken
und ziehen in dunklen Geschwadern am Himmel über ihm. Will Asathor
ausfahren, um Blitze über die Erde zu säen und seinen Donnerhammer
gegen den Felsaltar zu schleudern? Ist es ein Riesendenkmal, in welchem
sich ungeheures Geschehen, eines ganzen Volkes Schicksal, sein Jubel
und sein Jammer, in wuchtiger Form ausprägt?

Es ist heroische Stimmung, welche uns der Maler in seiner Leidenschaft
der Farbe und Stimmung hier im Bilde erleben läßt, Stimmung, wie er
sie selbst einmal in besonderer Stunde empfunden und mit tiefer Seele
aufgenommen hat.

Schildern und Emporheben, das Suchen nach der äußeren und das nach
der inneren Wahrheit verschmilzt sich in ihm, wird ihm zum Bild, zum
einheitlichen Ausdruck künstlerischen Erlebens.

Ja, der Königstein will belauscht, will erlebt sein. In Gewittertagen
und im wonnigen Mai, wenn die Buchen leuchten in seligem Grün, im
weißen Prachtgewande des Winters, der silbernes Geschmeide um die
Herrscherstirne legt, und im goldenen Königsmantel des Herbstes, dessen
schimmernde Schleppe in die Fluten der unaufhaltsam strömenden Elbe
taucht, im Abendrot, wenn in feurigen Gluten Himmel und Erde, Nähe und
Ferne brennen und langsam verglühen, im Nebelgewoge, das die Täler und
Gründe mit weicher, geisterhafter Flut erfüllt, auf dem die Kuppen
und Gipfel schwimmen wie blaue, mit blassen Opalen geschmückte Inseln
auf märchenhaftem unwirklichem, milchweißem Meere, in dunkler weicher
Nacht, wenn droben die unzähligen Sterne ihren schimmernden, ewigen
Reigen durch die Unendlichkeit wandern und im Gebüsch die Leuchtkäfer
als grüne Funken leise ihren kurzen nächtlichen Lebens-, Liebes- und
Sternenreigen ziehen und schweben, während im Walde der Ruf der Eulen
geisterhaft tönt, wie die Klage und der Sehnsuchtsruf armer, verlorener
Seelen nach Erlösung, nach Erhebung aus bitterer Not und Leid. --

Um diesen Stein ist es etwas ganz Besonderes. Es ist als ob er eine
Seele hätte, die vieles erlebt und empfunden, gelitten und genossen
hat, davon zu schweigen weiß, die aber auch dem, der sie sucht, sich zu
offenbaren weiß. --

Wir wollen diese Seele suchen gehen. Vielleicht wird sie sich finden
lassen. -- -- --

Durch grünen Buchenwald steigen wir an der Flanke des Berges auf dem
alten, mit Sandsteinblöcken gepflasterten Kanonenweg zur Festung
empor. Weite Ausblicke ins Elbtal und auf die gegenüberliegenden
Abhänge des rechten Ufers und drüben auf die dunklen Schroffen des
Liliensteines, des stolzen Bruders des Königsteins, wechseln mit
dichtem Wald und grünen Wänden von Buchen, Fichten und Gebüsch von
Farnkraut, Heidelbeeren und Brombeergerank. Wuchtige Felsblöcke
recken sich links am Wege hoch aus dem Dickicht, deren einer in einer
Inschrift den Erbauer dieser Straße rühmt. Vom steilen Fahrweg windet
sich dann ein steilerer Fußweg links zur Höhe. Da tauchen graue Mauern
zwischen den Stämmen des Waldes über uns auf. Es sind die Mauern der
»Flesche«, welche als niedrigeres mächtiges Außenwerk wie ein Sporn
weit hervorspringt und das Tor, die Zugangsstraße und die Flanke der
Festung schützt.

Vor uns leuchtet auf der Höhe des Weges beim Austritt aus dem Walde,
wie ein Saal mit weichem, grünem Teppich die ebene Lichtung einer
köstlichen Wiese, der Louisenwiese, zur Linken von steiler Mauer
umfaßt. Darüber türmen sich wandsteile Felsen und schroffe Quaderwände
zu unersteiglicher Höhe mit Vorsprüngen und Zinnen bewehrt und mit
keckem Turm auf weitausladender Bastion, die Georgenbastion. Und
droben, auf diesem gewaltigen Sockel thront die stolze Georgenburg,
vier Geschosse hoch in die Lüfte ragend, welche die ältesten Teile der
Burganlage umfaßt. Auf breiterer Straße stehen wir dann unmittelbar am
Fuße der senkrechten Felsenmauern, aus denen das Quaderwerk der von
Menschenhand geschichteten Sandsteinblöcke aufwächst. Weit springt
im Rechteck ein gewaltiger Vorbau auf seinem Felsenunterbau hervor,
das Horn, von dem die Seiten und die Zugangsstraßen wie von einem
riesenhaften Turm vom Geschützfeuer bestrichen werden können. Ein
rundes Türmchen mit Kuppeldach, Laterne und spitzem Helme klemmt sich
malerisch in den Winkel des Vorsprunges. Es ist der kleine Seigerturm
mit seiner Stundenglocke von Hans Hilliger in Freiberg aus dem Jahre
1603, welche das kursächsische Wappen und Widmungsinschrift trägt.
Von dort oben schaute einst im Jahre 1698 der Zar Peter der Große
in das wonnige, blühende Land mit seinen Feldern und Dörfern und
reichen Kultur und dachte an sein fernes, wildes Rußland. Er nahm
den Meißel zur Hand und ritzte seinen Namenszug in die innere Wand
des Seigertürmchens zum Gedächtnis dieser Stunde, da er als Gast und
Freund deutscher Art und Kultur hier geweilt. Der junge Goethe ritzte
in begeisterter Stunde so seinen Namen in den Stein des Straßburger
Münsterturmes, ehe er sein Werk begann, eine neue Welt des Geistes zu
schaffen und zu beherrschen, seinem Volke und der Welt zu schenken. Des
jungen Goethe Namen an der Stätte höchster geistiger und künstlerischer
Kraft. Peters Name am Turm der Festung, wo Kraft und Herrschaft sich in
wuchtiger Erscheinung zusammenballen, geritzt, ehe er sein Werk begann,
seinem Rußland neue Welten der Bildung und Kraft zu erschließen, um so
äußere Macht und Herrschaft in wuchtiger Form zusammenzuballen. -- --

216 Jahre vergingen. Hindenburg hatte Tannenberg geschlagen. Da zogen
die gefangenen Offiziere der russischen kaiserlichen Eliteregimenter
hier ein und mußten Wohnung nehmen, unfreiwillig, vier Jahre lang und
schauten sehnsüchtig in das wonnige, weite Land und dachten an Freiheit
und das ferne Mütterchen Rußland und standen oft sinnend vor dem
Namenszuge ihres großen Zaren.

Der große erste Zar, ein Freund der deutschen Kultur, führte sein Land
aufwärts zur Höhe, der kleine, schwache, letzte Zar ein Feind der
deutschen Art, führte sein Land in den Abgrund. Er wollte zermalmen und
wurde zermalmt.

Die Straße am Fuße der Felsenmauer führt uns über eine Zugbrücke, die
rote Brücke, durch ein offenes Vortor zum eigentlichen Festungstor.
Gut ist die Straße durch Erdwälle geschützt, und einige stolze Pappeln
stehen am Rande wie gewaltige Wächter oder eine königliche Leibgarde.
Durch ein klirrendes, starkes, eisernes Gittertor treten wir auf
einen kleinen Vorhof, von dem unsere Blicke aufwärts fliegen zu den
mächtigen Felsen und Wänden, die uns fast im Halbkreis, wie in einem
Kessel, umschließen. Felsen, aus denen wieder himmelansteigende Gebäude
emporwachsen, die Georgenburg, Streichwehrgebäude und Kommandantenhaus
mit funkelnden Fenstern. Vor uns liegt ein anderes Tor in wuchtigen
Renaissanceformen, mit einem Gorgonenhaupt als Schlußstein, gekrönt
von einer Wappenkartusche mit Königskrone und Waffentrophäen. Der
Festungskommandant und Architekt des Königs August II., des Starken,
Johann von Bodt (1670--1745) hat den Entwurf dazu gezeichnet, der noch
erhalten ist mit dem Handzeichen des Königs und auf dem Architrav die
nicht ausgeführte Inschrift trägt:

    »Konistein bin ich genant
    Ein Konig bracht mich in Stand.«

Wir durchschreiten den gewölbten Torweg und stehen im zweiten,
feuchten, finsteren, engen Hofe, unmittelbar am Fuße der ungeheuren
Mauern. Bedrückend wirken diese aufgetürmten Massen über diesem engen,
verließartigen Kessel, auf dessen Grund kaum ein Sonnenstrahl gelangt.
Eine steile Bohlenrampe steigt aus ihm aufwärts zu dem hochliegenden
Tore einer schwarz gähnenden Tunnelmündung, in der ein starkes
Fallgatter aus eisenbewehrten, spitzigen Pfählen drohend herniederhängt.

Über diesem Tor mit Dreiecksgiebel und Rüstungstrophäen über den
Eckpilastern ist das Reliefbild Augusts des Starken angebracht, dessen
königliche Baulust auch hier auf dem Königstein sich betätigte.

In dem finsteren Tunnel, der »Appareille«, geht es steil aufwärts.
Feuchte, kalte Kellerluft weht uns an, als müßten wir in ein
unheimliches Felsverließ hinein. Unsere Schritte hallen wieder von den
gewachsenen Felsenwänden, aus denen dieser Aufgang herausgehauen ist,
hallen wieder von dem schweren Gewölbe, das schwarz über uns lastet.
Als hier die gefangenen Russen 1914 aus lichtem, warmem Tage diesen
unheimlichen schwarzen Gang aufwärts geführt wurden, da wurde auch
mancher tapfere Mann bleich, denn sie glaubten, sie müßten für immer
vom Sonnenlichte scheiden.

An einem Knickpunkt des Aufganges ist eine mächtige Winde angebracht,
durch welche die Wagen die schiefe Ebene aufwärts gewunden oder
vorsichtig herabgelassen werden. Mag heute auch meistens der
elektrische Aufzug an der Außenwand der Festung diesem Zwecke dienen,
so ist doch diese altertümliche, gewaltige Wagenwinde noch keineswegs
ganz außer Dienst gestellt. Unter der Decke des Aufgangs gewahren wir
hier Schießscharten, von welchen der Aufgang mit Feuer bestrichen
werden kann, so daß dieser Aufgang geradezu zu einer Blut- und
Todesgasse für den Angreifer werden müßte, der hier zu stürmen wagte.

Da leuchtet uns endlich wieder das Tageslicht, und zwischen den
Felsmauern ansteigend führt uns der gehauene Gang unter freiem Himmel
das letzte Stück aufwärts. Wir sehen grüne Baumkronen hoch über uns im
Winde sich bewegen, hören den jubelnden Sang der Vögel und über die
Mauer hängt ein Fliederbaum seine duftenden Dolden in die kalte, enge
Felsengasse, wie einen Gruß aus Sonnenwärme und Licht. Tief atmen
wir auf und unsere Brust hebt sich dem goldenen Tage entgegen. Die
Hochfläche des Steines, des königlichen Felsens betritt nun unser Fuß,
und es ist uns, als wären wir in einer anderen Welt und Zeit, fern vom
Alltage, über dem Tagesgetriebe und näher der Vergangenheit.

Im Herzen der Festung befinden wir uns, auf dem Königsplatz, um den
sich die Hauptgebäude gruppieren, Kommandantur und Brunnenhaus,
Magdalenenburg, Kirche, neues Zeughaus und Kommandantenhaus. Kunstreich
gezierte bronzene Kanonenrohre mit Kurwappen und Medaillons, die Monate
darstellend, aus dem Jahre 1686 und andere ähnlich geschmückte aus dem
18. Jahrhundert liegen im Kreise unter den hohen rauschenden Bäumen des
Platzes.

Unser Weg führt uns dann rings auf dem Wall an den Zinnen und
Brüstungsmauern der Festung entlang, um unsere Wimper erst mal satt
trinken zu lassen von dem goldenen Überfluß der Welt, die sich zu
unseren Füßen breitet, und Erinnerungen steigen auf an Stunden, die
vorüber sind, an Zeiten, Männer und Schicksale ferner Vergangenheit.
Die Steine fangen an zu leben, zu flüstern, und ihr heimliches
Raunen eint sich mit den großen Linien und Rhythmen der Landschaft
ebenso wie mit ihrer wonnigen Lieblichkeit zu unsern Füßen zu einer
einzigartigen Symphonie, der auch dunkle Untertöne und Mißtöne nicht
fehlen. Es mag im Sachsenlande wohl kaum eine Stätte geben, wo die
umfassende Herrlichkeit der Landschaft sich mit Sage und Geschichte zu
so eindringlicher Wirkung verbindet. Es mag kaum eine Stätte geben,
wo neben rauschenden Festen, königlichem Prunk und übersprudelnder
Genußfreude soviel Elend, Verzweiflung, Wut und Schmerzen ihren Weg
zum Himmel suchten, wie hier auf dem Königstein, ein Stein des Fluches
einst für viele und doch ein königlicher Stein.

Wir stehen an der Friedrichsburg, ursprünglich Christiansburg genannt,
welche 1589--1591 Kurfürst Christian I. durch seinen Architekten
Paul Puchner aus Nürnberg und Hans Irmisch aus Freiberg auf einem
Felsenvorsprung der Nordseite hoch über der Elbe errichten ließ.
Christian I. war es ja, der den Felsen eigentlich erst zu einer
Festung ausbauen ließ. Er ließ 1589 rings den Felsenrand mit starker
Brustwehrmauer versehen und schuf den neuen, sicheren Aufgang, durch
den wir auch heute den Felsen betreten haben, unter Benutzung einer
natürlichen Kluft, die er überbaute und befestigte, so, daß »die seite
des ganzen Berges sampt des Weges und Porten mit 10 oder 12 Soldaten
verwarrt werden« konnte. Er legte auch eine ständige Besatzung auf
die Festung, und baute für sie eine Kaserne, die heute noch erhalten
ist, und in ihrer charakteristischen Anlage wohl eines der ältesten
Beispiele derartiger militärischer Bauten ist.

Die Christiansburg auf ihrer sturmfreien, unersteiglichen Höhe an einem
der schönsten Punkte des Sachsenlandes galt aber nicht der Befestigung,
sondern ist ein Lustschlößchen mit wunderbarer Aussicht elbaufwärts
und elbabwärts und auf die malerischen Felsen der sächsischen Schweiz
im Basteigebiet und drüben auf den stolzen Lilienstein. Tief unten
im Grunde zieht der Strom majestätisch in großer Windung dahin und
trägt die Kähne und die Flöße aus dem Böhmerland vorbei und aus dem
Walde zu den Füßen steigt der Duft der Buchen empor, klingt das
Lied der Singvögel und das Kichern des Spechtes. Ein uneinnehmbarer
Festungsklotz, ein unzerbrechlicher Felsenriegel für das Elbtal und
doch ein Ort für jauchzende Lebenslust und jubelnder Daseinsfreude in
seiner landschaftlichen Schönheit. Da ist es kein Wunder, daß Sachsens
Fürsten immer wieder hierher geeilt sind zur Freude und auch in der
Stunde der Gefahr, und daß sie auch ihre Gäste hierherführten. 1652
weilte hier der große Kurfürst, 1698 Peter der Große, 1728 Friedrich
Wilhelm I. von Preußen, der Soldatenkönig mit seinem Sohn, dem großen
Friedrich, der später hier wieder ein freilich unwillkommener Gast
war, 1813 Napoleon I., der Franzosenkaiser kurz vor seinem Sturz. Hier
in der Friedrichsburg, hoch über der Landschaft königlich thronend,
fanden die frohen Feste und Gastereien statt. Es ist ein äußerlich
schlichter, achteckiger Pavillonbau von 11,4 ~m~ Durchmesser von zwei
Geschossen mit gebrochenem Mansardendach. Ursprünglich führte nur ein
rundes Treppentürmchen zum oberen Spiegelsaal mit seinen Deckengemälden
und den zehn großen Aussichtsfenstern, durch welche sich nach jeder
Richtung ein neues, reizvolles Landschaftsbild bietet.

August der Starke ließ jedoch an Stelle des Türmchens 1721 eine
zweiarmige Freitreppe mit reicher Balusterbrüstung und Vasenschmuck
anlegen. Seine Absicht, auch noch durch Flügelbauten und Bogengänge
dieses architektonische Schmuckstück noch weiter auszubilden, die in
noch erhaltenen Zeichnungen festgelegt ist, ist nicht zur Durchführung
gekommen.

Im unteren Saale der Friedrichsburg feierte am 12. August 1675 der
Kurfürst Johann Georg II. ein Hoffest. Sein Page Karl Heinrich von
Grunau hatte dabei dem guten Meißner Wein, der im großen Fasse der
Magdalenenburg ja unerschöpflich schien, zu ergiebig zugesprochen im
Hochgefühl der Stunde auf dem königlichen Stein. Die Umtrunkhumpen
jener trunkfesten Zeit hatten auch noch etwas anderes Format als unsere
Gläschen heutzutage. Bunte Gläser von 2--3 Liter Inhalt sind heute noch
in der Friedrichsburg zu sehen. Im Rausche stieg Grunau aus dem Fenster
auf einen schmalen, etwa 60 ~cm~ breiten Felsenvorsprung herunter und
legte sich mit der Sicherheit eines Nachtwandlers am Rande des Abgrunds
nieder auf dem harten Stein und schlief, in der Meinung daheim im Bette
zu sein, fest und sorglos ein. Nur der geringsten Wendung bedurfte
es, und er stürzte in die Tiefe hinunter. Glücklicherweise wurde er
zeitig entdeckt. Als man dem Kurfürsten das halsbrechende Ruheplätzchen
zeigte, ließ er den Schlummernden erst anbinden und dann mit Trompeten
und Pauken wecken. Grunau mag in seinem Leben dieses gefährliche Lager,
das man heute noch »das Pagenbett« nennt und zeigt, nicht vergessen
haben, obschon er 106 Jahre alt wurde und erst beinahe 70 Jahre später,
am 9. Dezember 1744 starb. Er war kein unreifer Jüngling mehr, obschon
er Page war, als er dieses steinerne Bett am Abgrund sich suchte,
sondern ein Mann von 37 Jahren. Als Greis von 102 Jahren machte er noch
in Bischofswerda 1740 August dem Starken auf seiner Reise nach Polen
seine Aufwartung.

Im Jahre 1756 stand hier ein anderer sächsischer Fürst, August III.,
mit seinen beiden Söhnen, den Prinzen Xaver und Karl, und mit seinem
mächtigen, unheilvollen Minister Brühl an der Friedrichsburg und
schaute schweren Herzens in ohnmächtigem Zorn hinüber nach dem
Lilienstein, nach der Ebenheit, aus welcher sich der Felskoloß dort
drüben erhebt, und sah den Untergang seines Heeres. Das sächsische
Heer, 18000 Mann stark, hatte nicht vom Lager in Pirna her rechtzeitig
die Verbindung mit den Österreichern unter Brown aufgenommen, der bei
Schandau stand und mit 9000 Mann auf die Sachsen vom 11.--14. Oktober
wartete. Diese waren, nachdem sie das letzte Brot gegessen hatten, erst
in der Nacht auf den 13. Oktober auf einer Schiffbrücke über die Elbe
gegangen und standen nun dort am Fuße des Liliensteins bei strömendem
Regen in einem ungangbaren Gelände, und konnten nicht vorwärts und
rückwärts. Von allen Seiten rückten die Preußen heran, wie in einem
Kesseltreiben. Ein Durchbrechen ihrer Reihen war nicht möglich. Am
14. Oktober erteilte August, der von dort oben mit eigenen Augen
voller Grimm zusehen mußte, wie Friedrich die Schlinge zusammenzog,
seinem Halbbruder Rutowski die Vollmacht zum Abschluß der Kapitulation
mit Friedrich. Die ganze sächsische Armee wurde kriegsgefangen,
die Mannschaften durch einen erzwungenen Fahneneid dem preußischen
Heere einverleibt, den Offizieren die Wahl zwischen Gefangenschaft
oder Übertritt in den preußischen Dienst gelassen. Doch die Ehre
wurde gewahrt: 568 Offiziere gingen lieber in Kriegsgefangenschaft,
nur 53 Offiziere in preußischen Dienst. Die Mannschaften entflohen
später zum großen Teil und flüchteten sich nach Polen und Österreich.
Der König selbst verließ am 20. Oktober 1756 früh 5 Uhr mit seinem
Gefolge den Königstein in 33 Wagen, um nach Polen zu eilen und traf am
27. Oktober in Warschau ein.

Der siegreiche Feind im Land, der König und sein allmächtiger Minister
auf eiliger Flucht, das Volk und Land in seinem Elend und Not
verlassend, um sich in bequeme Sicherheit zu bringen. -- -- Wie stimmte
das zu seinen stolzen Worten in der Schicksalsstunde seiner Armee, als
er vor ihrer Kapitulation vom sicheren Königstein ihr zurief: »Der
König zieht es vor zu sterben, mit seinen Offizieren zu sterben, als
solch eine Schmach zu überleben!« Worte, denen keine Taten folgten! Er
war kein Held. Die von Brühl geflissentlich genährte Bequemlichkeit
war sogar stärker als das einfache Pflichtgefühl. Das erste Jahr des
siebenjährigen Krieges hatte hier unter den Felsen des unüberwindlichen
Königsteins unter den Augen eines energielosen, mißleiteten Königs eine
für Sachsen verhängnisvolle Wendung genommen. -- Heute noch werden
hie und da Kanonenkugeln aus jenen schicksalsschweren Tagen auf der
Ebenheit aus dem Ackerboden gepflügt.

Auch Napoleon suchte vergebens 1813 auf der Ebenheit sich einen
Stützpunkt am Fuße des Liliensteines zu schaffen durch Errichtung eines
befestigten Lagers, als Mittelpunkt einer starken Verteidigungslinie
gegen die Österreicher von Stolpen über den Lilienstein bis an die
böhmische Grenze bei Peterswalde. Reste der Schanzen sind noch
vorhanden. Doch Napoleons Stern war erblichen. Auf Leipzigs Fluren sank
er in den Staub. -- -- --

Als 1914 nach dem großen Kesseltreiben Hindenburgs bei Tannenberg
die russischen Offiziere auf dem Königstein unfreiwilliges Quartier
fanden, wurde ihnen der obere Saal der Friedrichsburg zunächst für ihre
Gottesdienste zur Verfügung gestellt. --

Wunderbarer Wandel der Geschicke! Der Raum ausgelassenster Weltfreude
eines August des Starken und seiner Nachfolger wird Stätte des
mystischen, fremdartigen, russischen Gottesdienstes. Der Pope mit
schwarzem Bart und langen schwarzen Locken aus dem Innern Rußlands
steht im bunten, reichgestickten, langwallenden Ornat vor dem Altar
mit der großen Bilderwand, die einer der gefangenen Offiziere gemalt
hat. Daneben der Männerchor, aus allerlei Stämmen Rußlands, der
die Orgel ersetzt, mit seinen tiefen, weichen, dunklen Stimmen
und den eigenartig schwermütigen, einförmigen Gesängen, welche die
Molltonarten und Tonfolgen in halben Tönen so bevorzugen. Von oben
schauen verwundert die Köpfe der Zwölf- und Sechzehnender mit ihren
gewaltigen Geweihen hernieder auf dieses seltsame Tun und Treiben, das
zu dem deutschen Königsfelsen hoch über deutschem Wald und Strom, zu
diesem Raum, in dem noch das Lachen derber Weidmannslust, das Jauchzen
lebensfroher Trinkgesellen aus zwei Jahrhunderten zu hängen scheint, so
gar nicht recht passen und stimmen will. --

Einer der gefangenen Generäle, General von Dehn, aus deutschem Blut
und baltischem Geschlecht, sah oft gedankenvoll von hier nach dem
Basteifelsen hinüber. Ein Jahr zuvor hatte er die Bastei mit seiner
Gattin auf einer Deutschlandreise besucht. Hatte dort drüben gestanden,
zum Königstein mit ihr hinübergeschaut und ihr diesen berühmten Felsen
gewiesen. Damals hatte er nicht gedacht, daß er sobald diesen Felsen
wiederschauen und unfreiwillig so eingehend kennenlernen würde, daß
er, der Mann aus der Umgebung des Zaren, sobald wieder eine Reise aus
dem fernen Rußland, jedoch ohne Gattin, aber mit Kameraden, in die
Sächsische Schweiz machen würde!

Er schüttelt tiefsinnig sein bartloses Haupt und wandert mit gesenktem
Blick über den Wall mit raschem, kurzem Schritt. Gefangensein,
tatenlos, ist schweres Soldatenlos! Wunderbarer Wandel der Geschicke! --

Diesen Wandel der Geschicke, und daß das Glück eine feile Dirne ist,
haben manche erfahren müssen, die hier auf dem Königstein geweilt
haben. Fürstengunst war manchmal ein Strick, der aus dem Dunkel,
aus der Tiefe aufwärts zog -- -- aber manchmal viel höher, als es
einem gesunden, ehrlichen Hals lieb sein konnte: Gleich neben
der Friedrichsburg stand ein Baum, der einen Ast weit über die
Brüstungsmauer gerade hinausreckte über den tiefen Abgrund. Am 7. Juli
1610 trug er eine absonderliche Frucht. Es war der bisherige Kommandant
der Festung selbst, von Beon, der nach Kriegsrecht über die Festung
hinausgehangen wurde, weil er angeblich Holz, Bretter, Schanzzeug usw.
veruntreut hatte. Seinem Halse mag die Schlinge der Fürstengunst bald
zu eng geworden sein. Ein Kreuz in der alten Brüstungsmauer zeigt
die Stelle, wo er auf Wunsch seines Fürsten so aussichtsreich sein
Leben aus Luftmangel schloß angesichts der großen, stillen, weiten
Elblandschaft. --

Noch ein andrer mag in mitternächtlicher Stunde zur Johannisnacht, wenn
geheimnisvolle Kräfte sich regen und, was stumm und tot ist, Sprache
und Leben gewinnt, über den Wandel der Geschicke sich wundern. Es ist
der riesige Bacchus mit seinem Satyrgefolge, der in das Erdgeschoß
der Friedrichsburg wie in ein enges Gefängnis verbannt ist. Wie gern
würde er wohl in geisterhaft schöner Vollmondnacht hinüberwandern
nach der Magdalenenburg, in die ungeheuren Felsengewölbe hinabsteigen
und sehen, ob nicht vom großen Faß ein Zug zu schlürfen wäre, von dem
Fasse, dessen Schutzgott, Schmuck und am engsten verbundener Freund er
einst war, einen langen Zug und Schlurf zu tun, der für 100 Jahre der
Trockenheit und des Staubes vorhält. Der Kelch in seiner hocherhobenen
Hand ist trocken und leer und die Gewinde von Weintrauben geben keinen
perlenden Saft. Wenn er aufspringen würde, so würde er die Decke
durchstoßen, und das Haus auf seinen Schultern davon tragen. Ja, die
Zeiten sind nüchtern und trocken geworden, der Sang ist verschollen,
der Wein ist verraucht, das große Faß ist zerschlagen, all der bunte
Zauber ist verstoben und zu Asche geworden.

Was mögen das für feuchtfröhliche Kellerfeste gewesen sein dort drüben
in der Magdalenenburg. Im Grundstein war 1620 ein mit edlem Wein
gefülltes Glas versenkt worden und nun lebte der fröhliche Geist des
Weines in den mächtigen Gewölben. 1624 wurde ein Faß mit 2222 Eimer
Inhalt aufgestellt und diente 50 Jahre etwa seinem Zweck. Dann folgte
1680 ein Faß mit 3319 Eimer Inhalt. 16 Wochen dauerte seine Füllung mit
Meißner Wein! Doch August dem Starken genügte das nicht. Von seinem
berühmten Architekten Pöppelmann ließ er Zeichnungen machen und dann
ein Faß bauen, das seinesgleichen nicht hatte. Die Schauseite war reich
geschmückt mit Holzschnitzerei. Oben das reiche sächsisch-polnische
Wappen mit der Königskrone darüber, Weingehänge und rechts und links
zwei am Rande emporkletternde Satyrn und auf dem unteren Rande sitzend
unser prächtig modellierter Bacchus. Auf acht gewaltigen Lagerböcken
ruhte der Riesenleib des Fasses. In halber Höhe umschloß ihn wie
ein ungeheurer Gurt die die Böcke zu einem festen Lager verbindende
Riesenzarge, auf der zum Schmucke die Reihen der mächtigen Humpen
und allerlei Schaustücke standen. Da stand ein großer, hölzerner
Becher, den Kurfürst August gedreht, dort ein silbernes Fäßchen mit 14
immer kleineren, eingesetzten silbernen Bechern, dort ein silberner
Ziehbrunnen mit Säulen und Dach von Silber, dort eine silberne und
vergoldete, 18 Zoll lange und an der Mündung 2¾ Zoll weite, auf einer
Ebenholzlafette ruhende Kanone, dort ein silberner, vergoldeter, 6 Zoll
hoher und an der Mündung 3 Zoll weiter Mörser (beide als Becher zu
gebrauchen), dort ein venetianisches Glas, das 6 Maß hält und einen
Deckel von 3 Maß Weite hat, dort noch andere Trinkgefäße von besonderen
Maßen und Formen und für urweltlichen Durst. 30 eiserne Reifen
umspannten den Riesenleib des Fasses, von denen jeder 7 Zentner wog.
10 ~m~ Länge und 7 ~m~ Durchmesser hatte das Ungeheuer und 3709 Eimer
schluckte sein unersättlicher Bauch, das sind 2500 ~hl~, 376 ~hl~ mehr
als das große Heidelberger Faß. Sein Rücken trug einen geräumigen Boden
von zierlicher, vasengeschmückter Brüstung umgeben, auf dem große Tafel
und Tanz stattfinden und dem Gotte des Weines in bacchantischer Lust
geopfert werden konnte.

Wie das Weinfaß und die Trinkgefäße von besonderen Maßen waren,
so war auch der Durst und die Trinkfähigkeit in jenen früheren
Jahrhunderten von manchmal erstaunlichem Ausmaß. Der Meistertrunk
von Rothenburg o. d. T., den der Alt-Bürgermeister Georg Nusch am
30. Oktober 1631 tat, um seine alte, gute Stadt vor der Verwüstung
durch Tillys Scharen zu retten, ist bekannt. Noch heute erscheint ja
seine Gestalt, wenn mittags die Uhr zwölf schlägt, oben am Fenster der
ehemaligen Reichstrinkstube am Markt in Rothenburg mit dem Schweden,
setzt den gewaltigen Humpen an und leert ihn (über 3 Liter Inhalt) im
langen Zuge zum Erstaunen seines Feindes. Ein andrer solcher Kämpe
mit dem Humpen war Veit von Bassenheim, der ein silbernes Becken,
das 8 Weinflaschen faßte, dreimal hintereinander leerte und sich so
von dem Ordensmeister Winrich von Kniprode die Schloßhauptmannschaft
der Marienburg erkneipte. Ein großer Held im Wettrinken war auch der
kurbrandenburgische Oberkämmerer Kurt von Burgsdorf, der bei jeder
Mahlzeit 18 Maß Wein vertilgte, und sich im Trinkkampf manches Schloß
und Dorf gewann, anders als der Herr von Rodenstein, der alle seine
Dörfer zu Heidelberg im Hirschen vertrank. Von den Mengen, die in jenen
trunkfesten Zeiten täglich getrunken wurden, gibt eine Hoftrinkordnung
Kunde, die 1648 an dem für besonders mäßig geltenden Hofe des Herzogs
Ernst des Frommen zu Sachsen-Gotha erlassen wurde. Danach wurden »die
gräflichen und adligen Frauenzimmer« auf vier Maß Bier am Tage und drei
Maß des Abends gesetzt.

Hier, im Keller der Magdalenenburg, wo wohl seltener »gräfliche und
adlige Frauenzimmer« als vielmehr Kriegsmänner, alte »Kriegsgurgeln«
mit ausgepichten Kehlen die Runde bildeten, mag manches scharfe
Trinkturnier ausgefochten sein, da ja der edle Stoff unerschöpflich
war. »Ich hab ein Igel im Bauch, der muß geschwummen haben«, hat
mancher da gedacht.

Wild mag es auch manchmal hergegangen sein, wenn der starke König dort
seiner Kraftnatur die Zügel schießen ließ, und sein Kommandant, der
Generalleutnant Freiherr von Kyau, mit seinen lustigen Einfällen und
derben Späßen die Runde der übermütigen Zecher erheiterte, daß das
Gewölbe vom Lachen der rauhen Kehlen erdröhnte. -- --

    »Iz rinnit nich ein tropho mêr,
    Der wîn ist vortgehupfit ...
    Ou wê mîn grôzaz vaz stât lêr,
    Sie hâ’nt mirz ûz gesupfit!«

Das Faß wurde 1819 zerschlagen. Das Lachen in der Magdalenenburg
ist längst verstummt, schwarz und finster liegen die mächtigen
Kellergewölbe wie ein Grab vergangener Größe. Nur der Bacchus sitzt mit
den Satyrn trocken und verstaubt im engen Raum der Friedrichsburg. Wenn
er reden könnte, was würde er erzählen, wovon kein Buch mehr weiß! Geh
hin in der Johannisnacht, wenn der Vollmond scheint. Fülle ihm seinen
Becher mit edlem Wein und trinke ihm dann zu, erzähle ihm vom deutschen
Rhein und deutschem Wein, von deutschem Glück und deutschem Leid, von
deutscher Not und deutscher Rache, vielleicht erwacht er vom Duft der
Reben und redet dann, was er erfuhr in tollen Nächten, was er erlauscht
in mehr als 100 Jahren, was keiner mehr sonst weiß, vielleicht von
deutscher Seele und deutscher Tat, vielleicht ein Wort, das stark macht
und Begeisterung schafft, wie edler Wein -- -- vielleicht!? --

Ja, sonderbare Geister gehen auf dem Königstein um! Da sitzt der
Goldkoch Baron von Klettenberg über seine Tinkturen gebeugt. Er wollte
dem König, der soviel Gold brauchte und für seine kostspieligen
Neigungen durch seine Hände rollen ließ, eine Universaltinktur zum
Goldmachen liefern, die überdies durch gewisse Handgriffe einer
unendlichen Vervielfältigung fähig sei. Das gefiel August dem Starken,
aber als seine Vorschüsse verbraucht waren, ohne das ersehnte Gold
zu schaffen, setzte ihn August aus dem fröhlichen, üppigen Dresden
auf den ernsten, knappen Königstein, um hier die Goldtinktur zu
finden. Mehrere Fluchtversuche des Abenteurers mißlangen. Mit einem
Federmesser, das er heimlich in den Schuhen trug, arbeitete er sich in
der siebenten Woche seiner Gefangenschaft in der Walpurgisnacht 1719
durch den Fußboden seines Zimmers in der Georgenburg hindurch und ließ
sich dann in tollkühnem Wagemut an einem aus seinem zerschnittenen
Mantel gefertigten Seil glücklich über den turmhohen Felsen hinab.
Glücklich erreichte er die Nähe des Pfaffensteins, da verriet ihn seine
Eitelkeit. Im Busche von Gorisch begegneten ihm die Bauern Blumentritt
und Roschig, denen er verdächtig vorkam, so daß sie ihn ergriffen und
ein scharfes Verhör mit ihm anstellten. Er sei der Hauslehrer eines
Pfarrers der Gegend, behauptete er keck. Fast hätten sie ihn wieder
laufen lassen, doch halt, da sahen die schlauen Bauern seine schönen
rotseidenen Strümpfe mit silbernen Zwickeln, wie kein solch armer
Schlucker von Hauslehrer besitzen konnte. Blumentritt und Roschig
nahmen ihn in die Mitte, und er mußte den unfreiwilligen, bitteren Weg
zur Festung zurück antreten.

Er wurde nun in ein festeres Zimmer im Erdgeschoß der Georgenburg
gebracht, brach aber am 10. Januar 1720 auch aus diesem aus und wäre
fast entkommen, als er plötzlich abrutschte und 20 ~m~ herab in einen
mit Schnee gefüllten Graben immerhin noch glücklich stürzte. Er wurde
von der durch das Geräusch aufmerksam gewordenen Wache entdeckt und
zurückgebracht. Er hatte ja allerlei auf dem Kerbholz und wurde auch
wegen eines Duells vom Magistrat seiner Vaterstadt Frankfurt a. M.
verfolgt. Seine Auslieferung oder Hinrichtung wurde von dort beantragt.
Es wurde ihm nach so hartnäckig wiederholten Fluchtversuchen der Prozeß
gemacht und das Todesurteil gesprochen. Als Kyau ihm diese Nachricht
brachte, hielt er es für einen Scherz. Aber Kyaus, des sonst so
übermütigen, humorvollen Spötters Ernst war nur zu echt. Klettenberg,
der so oft sich aus den heikelsten Lagen seines Abenteurerlebens
herausgewunden hatte, gab die Hoffnung nicht auf und fragte noch auf
dem Wege zum Richtplatz am 1. März 1721 den Henker mit bedenklicher
Miene, ob er denn nun wirklich den letzten Gang tun müsse. Seine
Eitelkeit, oder war es Stolz und Todesverachtung, verließ ihn auch
nicht in der letzten Stunde: Er ließ sich in einem reich mit Silber
gestickten Scharlachrocke enthaupten und bat sich als letzte Gnade aus,
ihm, da er nicht mehr könne, im Sarge die große Allongeperrücke wieder
aufzusetzen, die er beim Köpfen natürlich ablegen mußte. Seelengröße
und Lächerlichkeit stehen hier nahe beieinander.

Sinnend stehen wir vor dem kleinen Steinkreuz, das auf seinem
Richtplatz errichtet wurde und jetzt auf einem der Wälle in der
Nähe der Königsnase noch erhalten ist, und denken dieses kühnen,
abenteuerlichen und merkwürdigen Mannes, der so recht ein Kind seiner
Zeit war, emporgetragen aus dem Dunkel in ein glänzendes Leben, bald
oben, bald unten in der Sonne der Fürstengunst, im Kerker, schließlich
Schaffot und dann im Sarg im silbergestickten Scharlachrock und mit
Allongeperrücke, im Tode noch den Grandseigneur spielend, obschon der
Kopf vom Rumpf getrennt war.

Dem anderen Goldmacher des Königsteins ging es besser, Johann Friedrich
Böttcher, der Porzellanerfinder, der durch seine Erfindung mehr als
Gold dem Sachsenlande erschloß, nämlich eine Quelle der Arbeit, der
Kunst und durch die Jahrhunderte strömenden Segens. Auch auf dem
Wege über die geheimen Künste kam er im Jahre 1704 ganz zufällig auf
die Erfindung eines braunroten Porzellans, welches alle bisherigen
Leistungen dieser Art an Dauer und Schönheit weit übertraf. Man
erkannte die Wichtigkeit seiner Erfindung, überhäufte ihn mit Ehren
und Schätzen, aber war auch ängstlich besorgt, daß er eines Tages so
plötzlich, wie er aufgetaucht war, auch verschwinden könnte. Er mußte
sein Laboratorium von Dresden auf die Albrechtsburg in Meißen verlegen,
wo er zwar Tafel und Equipage, aber zugleich einen Leutnant zum
beständigen Gesellschafter erhielt.

Aber diese Herrlichkeit war von nur kurzer Dauer. Als 1706 die Schweden
unter Karl XII. in Sachsen einfielen, wurde er wie ein kostbares
Wertstück mit drei seiner eingeweihtesten Gehilfen auf den Königstein
geschafft, weil man ihn in Meißen nicht sicher glaubte, auch wohl ihm
nicht traute, und ihn und seine Kunst den Schweden nicht gönnte. Es war
dies der wirksame Patentschutz jener Zeit, daß man den Erfinder einfach
einsperrte. Böttcher kam, für einen unbekannten Arrestanten geltend,
mit seinen drei Arbeitern am 26. August 1706 auf der Georgenburg an,
wurde zwar aufs beste behandelt, zugleich aber auch auf das schärfste
bewacht. Sein Zimmer war sogar mit einem starken Vorlegschlosse
versehen. Es lag im Obergeschoß der Georgenburg, deren Zimmer sich nach
offenen, loggiaartigen Bogengängen zum Hofe hinaus öffneten. Hier blies
der scharfe Wind quer durch das Zimmer, durch Fenster zur Tür, und der
Schnee lag im Bogengang vor seiner Schwelle. Er klagte über sein rauhes
Quartier und wärmte sich auch wohl an seinem kleinen Brennofen in den
Gewölben des Erdgeschosses, wo die ältesten Teile der Burg des alten
Kaiserschlosses mit gotischen Türgewänden und Bögen heute noch erhalten
sind. Er war noch jung, erst 20 Jahr, und ließ sich die Heiterkeit
nicht lange stören, vertrieb sich die Zeit, so gut es ging, schrieb
Gedichte, unter andern ein Lehrgedicht auf die Eitelkeit der Dinge und
schmiedete heimlich Fluchtpläne, die aber nicht zur Ausführung kamen.
Nach 1 Jahr und 9 Wochen wurde er wieder nach Dresden geschafft, wo er
dann seine Erfindung weiter vervollkommnete. Über sein Laboratorium
schrieb er dort den Vers:

        »Gott unser Schöpfer
    hat gemacht aus einem Goldmacher einen Töpfer.«

Als »Töpfer« war er jedenfalls besser als wie als Dichter!

Auch in Dresden hatte er zwar alle Bequemlichkeiten und Ehren, nur
keine Freiheit. Überall, wohin er sich begab, begleitete ihn ein
wachthabender Offizier. Der König schätzte ihn ungemein, wohnte öfters
seinen Versuchen bei, machte ihm mehrere Geschenke, schoß mit ihm nach
der Scheibe, nahm ihn mit auf die Jagd und erwies ihm andere Ehren.

Böttcher verstand sich aber aufs Geldeinteilen schlecht. Er war
umlagert von Leuten, die seine offene Hand mißbrauchten und an ihm
zogen. Seine Familie kostete beträchtliche Summen und von schlechten
Menschen wurde er hintergangen und betrogen. Er selbst liebte unmäßig
starke Getränke, hielt in Meißen, wohin 1710 die Fabrik wieder auf die
Albrechtsburg verlegt war, beständig offene Tafel für viele Personen,
schaffte sich 20 und mehr Hunde an, kaufte die seltensten und teuersten
Gewächse usw. Nachdem er durch unmäßigen Gebrauch von Branntwein und
Tabak usw. seinen Körper geschädigt, seine Lebenskraft vergeudet
hatte, starb er nach kurzer Krankheit in Dresden am 13. März 1719 erst
33 Jahre alt und hinterließ dem Lande sein großes Werk mit seiner
reichen Zukunft, für seine Person aber nur Schulden. -- --

Noch mehr Geister abenteuerlicher Gestalten wandeln in heimlichen oder
unheimlichen Stunden auf dem Wallgang des Königsteins umher. Da ist der
Livländer Patkul, welcher in den Kämpfen und Verhandlungen zwischen
Schweden, Rußland und Sachsen eine hervorragende Rolle spielte, und,
sei es durch Schuld sei es durch Schicksal, schließlich von den Herren
aller drei Länder, von Karl XII., Peter dem Großen und August dem
Starken als Verräter angesehen wurde und eines furchtbaren Todes starb.
Er wurde von Karl XII. gefangen nach Polen geschleppt und endlich am
30. September 1707 auf eine scheußliche Art gerädert, denn der Henker
gab ihm 15 Stöße mit dem Rade, ohne ihn zu töten, so daß Patkul endlich
mit zerschmettertem Körper nach dem Block sich wand, und um »Kopf ab«
mit gebrochener Stimme bat. Mit vier Hieben wurde dann dieser Wunsch
erfüllt. -- In der Zeit der Sonnenkönige, überfeinerter Genußsucht und
Kultur ein Bild grausamster Folter aus dem finstersten Mittelalter!
1706--1707 hatte Patkul auf dem Königstein gesessen. --

Da ist auch der Schatten des Kanzlers Christians I., Doct. Nicol.
Crell, der, beinahe allmächtig unter diesem seinem Gönner, sich
viele Feinde unter Adel und Geistlichkeit gemacht hatte und nach des
Kurfürsten frühem Tode am 25. September 1591 gestürzt wurde. Zehn
Jahre dauerte sein Prozeß, und war er auf dem Königstein gefangen.
Er bewohnte den heute noch nach ihm benannten Crellturm, der an die
Georgenburg anschließt. Das Todesurteil wurde an ihm in Dresden auf dem
Jüdenhofe vollzogen. Crell mußte zum Schaffot von zwei Henkersknechten
getragen werden, weil er seiner geschwollenen Beine wegen nicht zu
gehen vermochte. Die Witwe des Kurfürsten, dessen vertrauter Diener
und Staatsmann er so lange gewesen war, sicher eine feingebildete
Dame, schaute aus einem Fenster des Stallgebäudes diesem furchtbaren
und traurigen Schauspiele zu. Er hatte vielleicht oft an ihrem Tische
gespeist, ihr den Hof gemacht und in geistsprühender Unterhaltung
die Zeit verkürzt. Das Haupt, das dort blutig vom Blocke fiel, hatte
vielleicht ihre Hand geküßt, für sie und ihren Gatten gedacht, gesorgt
und gearbeitet. -- Und nun? --

Welche Seelenvorgänge mögen sich im Gemüte dieser Frau gekreuzt haben?
Lüsternes Grausen? Innere Anteilnahme und Erbarmen? Blutdürstige
Schaulust und Herzenskälte? Etwa befriedigte Rachsucht, wohl
aufgespart aus früheren Zeiten? O Rätsel des Menschenherzens, wer
mag deine verborgenen, geheimnisvollen Tiefen und Klippen ausdeuten
und ermessen? Wer mag sein eignes Herz verstehen und wissen, welche
Abgründe dort vielleicht schlummern, die nicht geahnt werden, bis man
vielleicht in einer dunklen Stunde erschauernd sie erkennt. -- --

Ja, so wandern dunkle Schatten mit schleppenden Schritten in langen
Reihen über den Königstein von Männern in Ketten, die in namenloser
Qual ihre Strafen, ihre Leiden oft jahrzehntelang trugen. Der
Geheimsekretär Friedr. Wilh. Menzel z. B., der durch den Verrat
geheimer Depeschen an Friedrich d. Großen die Mitschuld am Ausbruch des
Siebenjährigen Krieges trug, lebte mit einer eisernen Stange an den
Füßen als Gefangener 33 Jahre hier. Er durfte sich nicht barbieren und
sein Bart wuchs ihm bis über die Brust herab. 1796 erlöste ihn der Tod
im 70. Jahre.

Königstein, ein Altar, von dem nicht so sehr Gebete als Flüche und
Schreie der Verzweiflung, Rache und Hoffnungslosigkeit, der Angst
und Wut zu den dunklen ziehenden Wolken und in das Sausen des Windes
tönten. So mancher, der unbequem wurde, verschwand auf dem Königstein
und schanzte mit Schaufel und Hacke an Mauern und Wällen in Frohnarbeit
neben dem Verbrecher, den sein Urteil ereilt hatte, eine bloße Nummer
nur wie er. -- Friedemann Bach, dem genialen Sohne Johann Sebastians,
zerbrach hier in kurzen Stunden der Verzweiflung Leben und Zukunft.

Königstein, ein Stein des Fluches für Unzählige, ein Fels der Zuflucht
aber auch in Stunden der Not.

Seine bombensicheren Kasematten nahmen öfter die gefährdeten Schätze
Dresdens aus den Archiven, Sammlungen und dem Grünen Gewölbe auf. Ein
Fels der Zuflucht auch für die Landesfürsten, wenn Gefahr drohte.

Als am 3. Mai 1849 das Schloß in Dresden von Freischaren und Bürgerwehr
angegriffen wurde, floh der König Friedrich August II. mit Familie
und den Ministern nachts auf den Königstein und wartete dort ab, daß
die zur Hilfe gerufenen preußischen Truppen ihm seine Hauptstadt
wiedereroberten. Der Führer des Aufstandes, der russische Flüchtling
Bakunin wurde gefangen und fand sein Schicksal auf dem Königstein. --

Doch hinweg ihr Gestalten mit euren schmerzgezeichneten Gesichtern,
denen auch der hellste Tag dunkel ist, deren Blicke so trostlos in
die Weite wandern auf den hellen Straßen der Freiheit, die sie nimmer
betreten werden, nach den Bergzügen in blauer Ferne, die sich nimmer
vor ihnen auftun wird. Hinweg, ihr schwarzen Schatten alter Tage, ihr
Schatten von Schicksal und Schuld, von Willkür und Weh, von Trübsal und
Tod, ihr sollt uns den leuchtenden Tag nicht trüben und die helle Sonne
nicht dunkel machen, das wonnige Lachen des Landes zu unseren Füßen
nicht verscheuchen.

Wir stehen auf der Rosenkasematte und schauen hinüber auf die lachenden
Fluren von Thürmsdorf und die blanken Häuser, die zierlich und fein
über die grünen Hänge gestreut sind. Wie ein goldener leuchtender
Schild, der Schild des Frühlingsgottes Baldur, liegt ein blühendes
Rapsfeld darüber. Es ist, als strömte von ihm alles Licht und alle
Wärme aus, und immer wieder tauchen unsere Blicke in dieses reine
königliche Gelb, dem alle Farben des Sommers und der Landschaft dienen.
Wir schauen hernieder auf die wogenden, rauschenden Wipfel des Waldes
unter uns, auf den breiten silbernen Strom, auf dem ein Floß im langen
Zuge stromabwärts gleitet. Wie Ameisen klein bewegen sich die wenigen
Menschlein darauf hin und her. Das Bellen eines Hündchens klingt
herauf. Wie klein ist doch aus der Höhe betrachtet der Menschen Tun
und Treiben, und wie wichtig nimmt doch jeder sich selbst dabei! Sie
glauben etwas zu schaffen, und doch trägt der Strom das Floß dahin,
welches sie sich fügten. Ein wenig Lenken, ein wenig Steuern ist alles,
was sie vermögen, von oben betrachtet ein Nichts!

Wie lernt man bescheiden sein, wenn man aus der Höhe das Leben
betrachtet und sieht, wie ein Strom uns alle dahinträgt. -- -- -- --

Über uns breitet eine mächtige Eiche ihr Laubdach. Hier huschten im
Herbste die Häher durch die dichten Zweige und die Blaufedern der
Flügel schimmerten durch das Grün, wenn sie ihre Nahrung suchten.
Doch nicht nur Häher fanden Wohlgefallen an den Eicheln, sondern
auch Festungsbewohner. Eigenhändig gesammelt, geröstet und gemahlen
schuf diese Frucht des »Kaffeebaumes« auf der Rosenkasematte manchem
deutschen Offizier einen strenge duftenden »deutschen Mokka« während
der trüben Ersatzzeiten des Krieges!

Wie lernt man bescheiden sein, wenn man aus der Höhe das Leben
betrachtet und erkennt, daß alle Werte nur bedingt sind und daß
den meisten Dingen erst der Glaube ihren Geschmack und ihren Wert
verleiht. -- -- -- --

Wir wandern an der Brüstungsmauer weiter und können nicht genug schauen
in der Nähe und in der Ferne, um uns und unter uns. Senkrecht fallen
die Felsenwände des Sandsteins ab, zerklüftet und zerspalten, an der
Oberfläche hie und da von zahllosen Rillen durchkämmt, als hätte ein
Steinmetz mit ungeheurem Scharriereisen die Blöcke bearbeitet und Wind
und Wetter hätten sein Werk benagt. Wilde Tauben nisten hie und da in
den Löchern und ihr melodisches Rufen und Locken läßt sich hören.

Im Osten der Festung springt ein riesiger Felsenturm fast rechteckig
aus dem Block des Königsteins heraus, die Königsnase. Willst du
einen Freund ins Herz sächsischer Heimatschönheit schauen lassen,
daß er des Eindrucks nicht wieder vergessen mag, dann lasse ihn hier
von diesem Söller in die lachende Gotteswelt schauen. Tief unten zu
Füßen im Tale die roten und grauen Dächer des Städtchens hier am
blinkenden Elbstrome hingestreckt, dort in das Tal des Bielabaches,
der dort mündet, hineinwandernd und dort drüben die Abhänge des
Pladerberges hinaufkletternd. Mitten darin die Kirche mit ihrem Turm,
mit Kuppeldach und Spitze, wie ein preußischer Helm dem vierkantigen
Gesellen aufgestülpt. Wenn an einem goldenen Sommerabend von diesem
Turm unsere lieben Volkslieder geblasen werden, und du lauschst von
oben, wie die Klänge durch das Tal ziehen, den Strom entlang tönen
und Wald und Berg und grüne Hänge mit Wohllaut füllen als würde ihre
Seele und süßheimliches Träumen im Liede offenbar, dann magst du tief
empfinden, was deutsche Heimat ist und wie sie so zart und innig dir
an das Herz rührt, daß es antworten muß: »Ja, du bist mein, ich bin
dein Kind, und mein Bestes öffnet sich dir, wenn ich meine Seele ganz
in dich und deine Art und Herrlichkeit versenken darf.« Deine Augen
wandern in die blauende Ferne. Die Sehnsucht, das Fernweh und das
Heimatfühlen stehen Hand in Hand in deiner Seele und schauen hinaus in
die Wunder der Heimat und ahnen in beseligender Weihe, daß die Heimat
dich segnet, dir eine ihrer Höhestunden schenkt, um dich über dich
selbst emporzutragen. Dort stehen all die Felsaltäre, der Pfaffenstein,
der Gohrisch, der Papststein, der Hennersdorfer Stein, die leuchtenden
Felswände der Schrammsteine, der Falkenstein, wie ein gewaltiges
Gigantendenkmal von heroischer Wucht und Größe, und links der stolze
Lilienstein auf dem buntdurchwirkten Gottesteppich von weiten Feldern,
Wiesen und Waldessäumen. Es sind stille Altäre, still und groß, und
stehen darum so feierlich, so erhaben, so heilig über der flachen Ebene
mit ihrem Geräusche der Arbeit, die vom Schweiße dampft, über den
verworrenen Lauten des Tages, über dem Staub der Straßen, auf denen die
Alltäglichkeit hastet und keucht.

Und weiter hinaus der hohe Schneeberg mit seinem langgestreckten Rücken
in blauem Dunst, die Zschirnsteine, der Winterberg und dazwischen die
Spitzen und Kuppen der Berge Böhmens, in feinem Dufte verschwimmend,
deutsche Berge im deutschen Land, gegrüßt von deutschem Herzen: Mag
auch die Landesgrenze einen Strich ziehen, auch sie Altäre der Treue zu
deutscher Art und deutscher Seele, still und groß und feierlich.

Ganz in silberner Ferne ragt dort die stolze Spitze des Kleis bei
Haida wie eine steile Pyramide, als reckte sich aus böhmischem Gau der
Schwurfinger deutscher Erde aufwärts zum Himmel mit dem Treueschwure,
der Blut an Blut, Art an Art, Stamm an Stamm, Ehre an Ehre bindet. --

Was soll ich sie nennen, alle die Berge und Spitzen nah und fern,
über die die Wolken fliegen und die Farben wandern, die hier lebendig
werden, als höben sie ihre Häupter höher, wenn die Sonne sie trifft,
dort in blaue Schatten und Erstarrung zurücksinken und ihre Formen zu
verlieren scheinen, immer neu und immer wechselnd, unendlich reich im
lebendigen Spiel und doch voll himmlischer Ruhe, ein ungeheures Rund,
in dem das Kleine verschwindet. -- Fernweh und Heimatfühlen sind die
Kräfte, welche dir in solchen Weihestunden die Heimat zu eigen geben
und deiner Seele Flügel geben über das Kleine zur großen Ruhe. -- --

Wir müssen unsere Blicke losreißen, wennschon sie immer wieder in
die Ferne fliegen und immer wieder Sehnsuchtsblaues finden und
erschauen mögen. Der Felsen, an dessen Rand wir gehen, hat hier
besonders zerrissene und zerklüftete Formen mit vortretenden Ecken
und senkrechten Kanten und pfeilerartigen Vorsprüngen angenommen. Wie
die Zähne einer Säge springen zickzackförmig die scharfen Ecken der
Wehrmauer hervor, hie und da von einem spitzen Rundturm gekrönt. Ein
wildmalerisches Bild bietet diese vielfach gespaltene, trotzige, z. T.
überhängende, unersteiglich scheinende Felswand, zu der die schlanken
Fichten im Grunde emporrauschen. Und doch hat schon vor der Zeit
modernen Klettersportes ein wagemutiger Schornsteinfegermeister aus der
Stadt dort unten, namens Abratzky, heimlich die Ersteigung versucht.
Er wußte mit Wänden und Gesimsen, mit Kanten und Kaminen Bescheid
und arbeitete sich mit Knieen und Ellbogen, mit festem Griff und
griffigen Zehen in einer Spalte und über Vorsprünge empor. Aber auf dem
letzten Felsabsatz unterhalb der Wehrmauer verließen ihn die Kräfte,
er wurde von Posten bemerkt und mußte auf sein Rufen heraufgezogen
werden. Abratzkyfelsen heißt seitdem nach diesem einzigen beinahe
geglückten Versuche der Ersteigung der Felsvorsprung. Die nie erstürmte
unbezwungene jungfräuliche Festung durfte ihren Jungfernkranz, der hoch
oben an steiler Mauer in Stein gehauen an der Südseite sich findet, in
Ehren weiter tragen. Die Amsel, welche im Sommer 1917 jeden Abend vom
Dachfirste der Georgenburg das Lied »Wir winden dir den Jungfernkranz«
in das leuchtende Abendrot mit süßen Tönen flötete, hat Recht mit
diesem Sang auf das Magdtum der Festung behalten.

Die Flucht über die steilen Wände herab aus den harten, allzu fest
ihn haltenden Armen der jungfräulichen Feste hat freilich mancher
versucht und sie ist auch manchem geglückt. Die »Franzosenspalte«
erinnert heute noch mit ihrem Namen an die tollkühne Flucht gefangener
Franzosen im Jahre 1870. Auch die gefangenen Russen des Weltkrieges
haben diesen verwegenen Abstieg wiederholt versucht. Entflohen sind
manche. Wiedergekehrt sind alle nach kurzen Stunden der Freiheit auf
den verhaßten Stein! Da hatten einmal zwei Offiziere sich ein Seil zu
gemeinsamer Flucht zu verschaffen gewußt und zu glücklich abgepaßter
Zeit glitten sie an ihm auf schwankendem, gefährlichem Pfad an rauhen
Vorsprüngen und scharfen Kanten vorbei, von den Kameraden durch
Postenkette gegen Überraschung gesichert, in die schreckende und doch
so lockende Tiefe der heiß begehrten Freiheit entgegen. Doch, o weh,
das Seil war zu kurz! Über der Tiefe schwebte der erste noch weit vom
Boden. Sollte er das haltende Seil fahren lassen und den Absprung
wagen? Sollte er in die Gefangenschaft zurückkehren? Konnten seine
nachlassenden Kräfte den gefährlichen Wiederaufstieg am pendelnden
Seil, an schneidenden, überhängenden Felsgesimsen vorbei noch leisten?
-- Furchtbarer Augenblick innerer Spannung einer Entscheidung auf Tod
und Leben! -- Er sprang ab und erreichte glücklich den Boden. Sein
Kamerad folgte. Doch wehe, als er sich vom Sturze erheben wollte,
versagte ihm der Fuß den Dienst und auch die Schulter schmerzte und
war verletzt. -- Was tun? Es galt, nicht lange zu zögern! Fort, nur
fort, diesen verhaßten Mauern entrinnen, fort ins Dickicht oder eine
der Höhlen im Gestein, bis die Nacht die heimlichen Wege deckt! Der
Verletzte schleppt sich mühsam weiter, gestützt vom Kameraden, die
Freiheit winkt ja!

Doch da lagen am Abhang zwei Soldaten der Besatzung im Waldesgrün,
naschten Beeren und guckten in den blauen Himmel. Tiefer
Sonntagsfriede! Vogelsang und Wipfelrauschen die einzigen Laute nah und
fern. -- Horch, sind das nicht Menschenstimmen? Nicht Schritte? Nicht
heimlich raunende russische Laute? Sie springen hinter dem Felsblock
auf, der sie deckte, und stehen vor den entsetzten Flüchtlingen wie aus
dem Boden gewachsen! Ade, du goldene Freiheit, die eben noch winkte!
Nutzlos jeder Widerstand! Zu niederschmetternd war der Sturz aus der
Hoffnung in die Verzweiflung! Zurück ins alte Elend! --

Andere Kletterer gab es auf der Festung, denen die Blicke der
Gefangenen oft sehnsüchtig folgten, so voller Sehnsucht, wie den
Vögeln, die mit leichten Flügeln in das Himmelsblau sich schwangen.
Könnten sie von ihnen lernen, wie man diesen steilen Mauern entrinnt,
könnten sie ihnen die hurtigen, verwegenen Künste absehen!

Diese tolldreisten Kletterer waren die Eichhörnchen, die unten im Walde
von Wipfel zu Wipfel sprangen, an den Felsen senkrecht emporliefen,
denen keine Wand zu steil, kein Band zu schmal, keine Kante zu scharf
war, denen ohne Seil und Leiter die glatten Wände offene Straßen
waren, auf denen sie dahineilten. Unten der Wald, oben der Park und
die Obstgärten und dazwischen die Felsenwände, das war ihr fröhliches
Reich der Vertikalen, in welchem die blitzschnelle Bewegung von unten
nach oben oder kopfüber von oben nach unten zugleich lustiges Spiel
und Lebensaufgabe, zugleich Inhalt und Zweck des Daseins bildet.
Namentlich, wenn die Birnen auf der Festung reiften, dann waren die
flinken Gesellen im roten oder dunklen Pelz bei der Hand, um ungeladen,
ohne sich lange bitten zu lassen, bei der Ernte recht fleißig zu
helfen. Feinschmecker, wie solche in der Baumkrone hochgeborenen Herren
sind, und, gründlich erzogen, gingen sie stets auf den Kern jeder
Sache, d. h. sie zerbissen die Frucht, nagten und naschten die Kerne
und griffen zur nächsten Birne, verschwanden aber blitzschnell kopfüber
die Wände herab, wenn Gefahr drohte, in die rauschenden Fichtenwipfel
hinein wie eine zuckende, aufblitzende und erlöschende, rote Flamme.
Das Spiel und das kecke Treiben dieser reizenden Affen des deutschen
Waldes gab mancherlei Unterhaltung, Beobachtungen und Ablenkung.

Dem Stabsarzt vom Lazarett gaben sie sogar öfter einen leckeren Braten,
den er nicht genug zu rühmen wußte. Doch möge unser rascher, roter
Waldkobold noch lange als Wildpret unentdeckt bleiben, damit nicht noch
mehr unser deutscher Wald veröde und seiner geheimnisvollen Reize und
seines märchentiefen Waldwebens und Waldlebens beraubt werde. --

Drüben an der Ecke am Lazarett, wo der Umgang sich wieder nach Osten
wendet, machen wir noch einmal Halt und schauen von einem erkerartigen
Austritt hinunter in das grüne Bielatal und in den Hüttengrund und
drüben auf den Quirl mit seinem waldumrauschten Felsenhaupt, den
Nachbarfelsklotz des Königsteins, der auch einmal als Zwillingsfestung
zur Flankendeckung des Königsteins ausgebaut werden sollte, aber seinen
Waldfrieden dort oben behalten durfte.

Wir hören das Rauschen der Biela, die dort unten im Grunde über ein
Wehr stürzt, bis zu uns herauf. Die Häuser und Höfe des Dorfes Hütten
liegen am Bach und leuchten hell im Grün des engen Waldtales. Einst
stand hier im Grunde eine Gießhütte, die dem Orte den Namen gegeben,
aber bereits im 17. Jahrhundert eingegangen ist.

Wir wandern jetzt auf breitem, mit starken Steinplatten gedecktem Wege,
auf den mächtigen Gewölben der Kasematten, die z. T. in den Felsen
gehauen, z. T. aus gewaltigen Felsquadern aufgeschichtet sind. Dort
ist der Bärenzwinger, ein enger Felsenkessel, durch welchen einst
der älteste Aufgang zum Königstein geführt hat, dessen vermauertes
Tor an der Quadermauer heute noch von außen sichtbar ist. Dort sind
die anderen tiefen, finsteren, z. T. schluchtartigen feuchten Höfe
der Kasematten, in denen die Sonne nicht gerne weilt und der nackte,
finstere Fels erbarmungslos aus nächster Nähe in vergitterte Fenster
starrt. Viel lieber wandern die Augen hinaus ins grüne Land, nach der
kecken Felskanzel des Spankhornes, welches dort drüben aus dem Walde
ragt, nach den Felsen der Nikolsdorfer Wände, nach der »Hirschstange«,
dem Wege mit dem schönen, sinnigen, deutschen Namen voller Waldpoesie
und Nadelduft, der in halber Höhe des Berges wie ein schimmerndes
Band aus dem dunklen Waldesgrün leuchtet. Was für lachende Wanderwege
sind dort drüben, von denen der laute Schwarm nichts weiß, auf denen
man still und froh sein darf und nur sich selbst und die Heimat im
Zauber unberührter Herrlichkeit hat. Dort liegt im Walde versteckt der
Schüsselgrund, dort ist der Teufelsgrund mit seinen wilden Felsen, dort
ist so mancher stille Platz, wo im grünen Frieden die Romantik träumt,
wo du das Wild belauschen kannst, wo der Schwarzspecht mit seiner
roten Haube wie der Vogel des Märchens geheimnisvoll durch die Wipfel
streicht und mit klagendem Rufe lockt, ihm zu folgen, weiter und
weiter in die grünen Tiefen des Waldes. --

Dort liegt am Walde eine Wiese, in deren grünem Teppich die Margariten
wie tausend silberne Sterne gestickt sind. Ein klares Wässerlein
rieselt durch die Halme, und das Wollgras hebt auf zartem Stengel
seine Flöckchen wie schimmernde Seide zum Lichte empor. Ist es der
Tanzplatz der Elfen, wenn draußen der laute Tag zur Ruhe ging, kein
fremdes Ohr neugierig lauscht und nur der Wind und Mondenschein mit
leisen, leichten Füßen über die weichen Gräser wandert? -- Dort ist
mitten im Fichtendickicht ein Platz, eine Blöße mit langem Waldgras von
dunklen Nadelwänden hoch umgeben, auf deren zackigen Spitzen der blaue
Himmel ruht. Hundert Pilze stehen dort in bunten Farben, leuchtendrot
mit weißen Punkten, violett und gelb und braun und weiß. Keines
Menschen Fuß kam noch hierher und hat an diese Pracht gerührt. Oben auf
höchster Tannenspitze jubelt die Singdrossel ihr köstliches Lied in das
Abendrot. -- Ja, dort, dort drüben kann jeder Waldgang die Seele frei
machen vom Staub des Alltags und zur Freude erheben. -- -- --

War es ausgesuchte Grausamkeit und Hohn, wenn so die ganze Herrlichkeit
deutscher Wald- und Berglandschaft den Gefangenen des Königsteins
täglich vor Augen stand, die ihnen unerreichbar war und doch den Drang
nach der Freiheit schmerzhaft steigern mußte zu unerträglicher Pein
und seelischer Marter? -- Nein, es war Erbarmen, Wohltat und Tröstung,
ihnen den Blick auf das lachende Bild zu gönnen, auf den weiten Himmel,
die rauschenden Wälder und grünenden Hänge, Trost, der den Geist erhebt
aus den engen Mauern und dunkler Felsengruft zum Fluge in freie Höhen,
zum Schwunge über das traurige Heute, zur Hoffnung auf Freiheit und
Erlösung! Der Körper in Haft, die Seele aber in Freiheit und täglich
neu die Flügel reckend über das weite Land hinein in eine bessere
Zukunft!

Gar mancher Gefangene dort im alten Zeughaus mag doch seine Seele an
diesen Fragen wund gestoßen haben. Mit charaktervoller Schlichtheit,
mit steilem Dach und Giebel, fast gotisch im Aufbau wirkend, obwohl
es 1594 erbaut ist, schaut dieser Bau helle leuchtend weit in das
Land hinaus. Im Erdgeschoß ist eine zweischiffige Halle von schweren
Kreuzgewölben überdeckt, die auf drei mächtigen, toskanischen Säulen
von gedrungener Wucht aufruhen. Nachdem die Friedrichsburg für die
Gottesdienste der gefangenen Russen nicht mehr zur Verfügung stand, war
dieser kryptaartige Raum die würdige und monumental wirkende Stätte
ihrer kirchlichen Feiern und Andacht. Unvergeßlich wird jedem, der
es erlebt hat, die russische Osterfeier zu mitternächtiger Stunde in
jenem Raume sein. Draußen dunkle Nacht und die große, heilige Stille
der Ostererwartung. Nur die Wälder hört man ferne rauschen und die
Wasser der Biela im Grunde. Droben am unendlichen, schwarzblauen,
samtenen Firmament flimmern die Sternenheere und wandern ihre Bahnen.
Da tönt aus dem Tore der Kapelle der orgelähnliche Sang tiefer, voller
Männerstimmen in feierlichen Rhythmen, anschwellend und abklingend,
dazwischen die volle Einzelstimme des Popen in dunklen fremdartigen
Lauten. Im hellen Schimmer von vielen hundert Lichtern leuchtet der
Raum. Jeder der Teilnehmer trägt eine brennende Kerze in der Hand. Hier
in Gruppen zusammengedrängt stehend, dort knieend, dort an Wand und
Pfeiler sich lehnend, feiern sie das Fest in der Weise der Heimat und
ihre Gedanken eilen zu den fernen Stätten, an denen ihr Herz hängt, zu
fernen Stunden, die nicht mehr sind, zu kommenden Tagen der Hoffnung
auf Freiheit, der Sehnsucht nach Heimat und Frieden. Phantastische
Schatten huschen über die Gewölbe und Wände, hier leuchten Farben
auf, dort ein blinkender Orden oder schimmerndes Rangabzeichen.
Eine seltsame, mystische Wirkung geht von der Feier aus, deren mehr
geahnte, als bewußte Gefühlswelt so ganz abweicht von dem, was unseres
Geistes ist, aber doch an eigenes tiefstes Empfinden zu rühren vermag.
Ehrwürdig und heilig ist ja alles, was Menschenseelen erschauern macht,
wenn sie sich von irdischem Staube erheben empor zum Lichte, zu dem,
was man göttlich und ewig nennt, in welcher Sprache und Bekenntnis es
auch sein mag, wenn nur die Sehnsucht der Seele echt und wahr ist.

Ehrwürdig ist es auch, wenn mit dem Gruße »Christ ist erstanden«,
und der Antwort »er ist wahrhaftig auferstanden« die Teilnehmer am
Gottesdienste nach alter russischer Sitte sich dreimal küssen auf
Wangen und Stirn und in diesem Augenblick jeder Unterschied von Rang
und Stand, von Alter, Bildung und Besitz verschwindet. Der alte Oberst
küßte den jungen Leutnant und der hohe General, welcher als Gouverneur
von Turkestan über ein Reich, größer als Deutschland, gebot, küßte
seinen Burschen, den armen Bauernjungen aus dem Innern Rußlands.
Der Gesunde küßte den Kranken, denn in dieser heiligen Stunde beim
österlichen Bruderkuß hat, wie frommer Glaube lehrt, Ansteckung keine
Macht, mag sonst auch Krankheit oder Tod der Lohn solchen Kusses sein.

Ehrwürdig und seltsam, unserem Empfinden widerstrebend, vielleicht
aus der mystischen Stimmung der Stunde jedesmal neu herausgeborener
Glaube, vielleicht aus der Zeit des Urchristentumes durch Jahrtausende
bewahrte Sitte, vielleicht aus uraltem, russischem Heidentum
stammender Brauch und darum in christlichem Gewande so fest von der
Volksseele bewahrt, wer will es sagen? -- Zu den seltsamsten Stunden
des Königsteines mag dieses russische Ostern zählen, als um Mitternacht
unter deutschem Sternenhimmel gefangene Söhne aus allen Landschaften
Rußlands von Sibirien bis zur Krim und zur Weichsel den dreifachen
Osterkuß tauschten, als wäre man tief im Innern des ungeheuren, uns so
fremden Reiches. -- --

Wieviele mögen von ihnen die Heimat erreicht haben, nachdem der Friede
geschlossen war? Eine dunkle Kunde meldet, sie seien alle erschossen
worden, nachdem sie die russische Grenze überschritten hatten. Den
Bolschewisten seien diese Offiziere der besten, vornehmsten Truppen
des Zaren zu verdächtig oder zu gefährlich erschienen. Nur wer der
Heimat entsagt hatte und im Auslande Zuflucht fand, soll vor diesem
furchtbaren Schicksal, vor diesem schnöden Dank des »Mütterchens«
Rußland bewahrt geblieben sein.

Wie friedlich schlummern dagegen die wenigen während der Gefangenschaft
trotz sorgsamster Pflege und ärztlicher Behandlung verstorbenen Russen
auf dem dort unten auf lachender Flur am Waldrand liegenden Friedhofe
der Festung, sanft gebettet im Schoße der barmherzigen deutschen Erde.
Deutsche ärztliche Kunst und Pflege, die nicht Feind und Freund kennt,
sondern nur den leidenden Kranken, treue Teilnahme der Kameraden haben
nicht zu retten vermocht.

Da lag z. B. ein junger, lungenkranker, russischer Offizier im
Lazarett, das außerhalb des eigentlichen Gefangenenlagers stand. Bei
gutem Wetter war sein Lager draußen im Garten unter blühenden Rosen
und duftenden Blumen inmitten leuchtender Sommerpracht. Er empfing
täglich den freien unbewachten Besuch seiner gesunden Kameraden, die
zu diesem Zwecke frei die abgeschlossenen, durch Drahtzäune gesicherten
Grenzen des Lagers verlassen durften. Jeder erfüllbare Wunsch wurde
erfüllt. Er wurde jedoch ein Opfer der unheimlichen Krankheit. Ein
langes, würdiges Trauergefolge geleitete ihn zum Grabe in fremder Erde.
Voran schritt der Kreuzträger und der Männerchor, der in feierlichen,
klagenden Rhythmen Sterbelieder in kurzen abgerissenen Strophen bald
leise, bald mit anschwellender Stimme sang. Kränze wurden getragen. Es
folgte der Sarg mit dem Bahrtuch, der Pope im prunkenden Ornat, wie
ein Bild aus einem byzantinischen Mosaik herausgenommen, das große
Trauergefolge der Kameraden, die deutschen Lageroffiziere mit dem
Kommandanten an der Spitze und die deutschen Mannschaften. Langsam
schwebte der Sarg im Fahrgestell des elektrischen Aufzuges außen an
der Festungsmauer hernieder und wurde unter den schwermütigen, ernsten
Gesängen zum kleinen Garnisonfriedhof durch das Waldesgrün und wogende
Saatfeld zur letzten Ruhe geleitet. Von oben schauten über den Rand der
Mauerbrüstung die zurückbleibenden russischen Offiziere ernst hernieder
auf den letzten Gang ihres so fern der Heimat verstorbenen Kameraden
und lauschten den abgerissen emporklingenden Rhythmen der Totenklage
ihres Volkes. --

Der Friedhof der Festung ist ein Platz von besonders eindrucksvoller
Wirkung und ergreifender Stimmung. Sein Rechteck von nur 33 × 74 ~m~
Größe ist von einer wuchtigen Quadermauer umschlossen, an welcher der
Efeu emporklettert und Wiesenblumen blühen. Der Wald ist bis nahe
an die Mauer getreten, als wolle er diese Stätte des Friedens noch
besonders hüten und abschließen vom Lärm der Welt, von der Unruhe des
Tages da draußen, die so fern, so tief unter uns liegt. Zwei mächtige
Eichen stehen wie treue Wächter neben der Friedhofspforte und hoch
über den Gräbern wölbt sich das Laubdach stolzer Bäume, breiten sich
auch die Zweige von immergrünen Fichten und Kiefern. Alte, hohe
Lebensbäume stehen wie dunkle Trauergestalten zwischen den stillen,
grünen Hügeln. Hier finden wir die Gräber französischer Gefangener aus
dem Jahre 1870/71. Ein Marmorkreuz ist ihnen gewidmet und neuerdings
ein Gedenkstein, den ihnen französische Gefangene des Weltkrieges hier
setzten. Hier finden wir einige Kreuze russischer Form auf Gräbern
russischer Gefangener, hier auch Gräber deutscher Soldaten, die ihr
Leben der Heimat nach Schmerzen, Leiden und Wunden hier opfern mußten.

Im dichten Efeu unter Lebensbäumen liegen hier auch die Gräber alter
Festungskommandanten, die nach langer militärischer Laufbahn hier
Frieden fanden. Eine mächtige Steinplatte mit Inschrift deckt das Grab
des Kommandanten von Nostitz. Wir entziffern die Inschrift, aus welcher
uns der Geist und die Gefühlsstimmung einer längst versunkenen Zeit
aus Urgroßvätertagen entgegentritt und uns mit feuchten Augen wehmütig
anschaut:

    »Als ich am Tag der Geburt die Welt anweinte, da nickten
    Vater und Mutter und Freund lächelnd dem Weinenden zu.
    Nun ich ihn ausgekämpft, den Ihr noch kämpfet, den Weltkampf
    Lächl’ ich am Ziel, und Ihr weinet dem Lächelnden nach!«

    Diese Worte bestimmte sich zur Grabschrift der hier ruhende
    Königl. Sächs. Generalleutnant und Commandant der Festung
    Königstein, Ritter des Militär St. Heinrichsordens

        Karl Friedrich Ernst von Nostitz,
        geb. den 18. Juni 1767, gest. d. 17. April 1838.
        Sein Andenken segnen, die ihn erkannten!

Es ist zwar nicht eine soldatische Inschrift etwa für einen alten
Haudegen, aber eine Inschrift, die zu denken gibt, die in der stillen
Bescheidung und rückschauenden Lebenswertung des Greisenalters
kennzeichnend für den Verstorbenen und seine Zeit und darum wertvoll
ist. -- Wie leer und kalt lassen oft die tausendfach gedankenlos
wiederholten Worte auf modernen Friedhöfen an prunkenden Steinen, denen
die Seele fehlt. Hier aus der schlichten, wuchtigen, moosigen Platte
spricht eine Seele.

»Sein Andenken segnen, die ihn _er_kannten!« Wie fein und wie maßvoll
wird hier dem Toten Ehre gezollt. Wir wissen nicht, ob der Kreis derer,
die ihn erkannten, groß oder klein, hoch oder niedrig war, ob ihn
nicht auch viele verkannten, wir hören nur, daß er Menschen zum Segen
war. Ist dies nicht mehr als mancher tönende Nachruf, manche rühmende
Gedächtnisrede, so viele übertriebene Lobsprüche und vergoldete Lügen
auf Grabsteinen? --

Der kleine Friedhof der Festung birgt tiefe Lehren in sich. --

In seiner schweigenden Abgeschiedenheit weit vom Alltag, hoch über
Staub und Unrast des Lebens da draußen ist er eine stille Stätte für
die letzte Ruhe, von so ergreifender Stimmung wie wenige im Lande.
Mögen sorgende Hände und sinnige Herzen mit innigem Verständnis für
seine Worte stets diesen weihevollen Totengarten hüten und seiner
warten. --

Doch kehren wir in die Festung zurück. Den Park mit seinen mächtigen
Baumriesen, den alten Buchen, Eichen und Ahornbäumen wollen wir
durchwandern. Hier wird kein Stamm gefällt, weil er gerade schlagreif
ist. Wie ein heiliger Hain, ungestört, in weihevoller Stille, ragen die
Bäume mit stolzen Stämmen und schirmenden Kronen. Efeu und Immergrün
ranken am Boden und tausend Blumen blühen im Gras, die kein Gärtner
pflanzte und doch schöner sind an ihrem Platze und in ihrer Entfaltung,
als Gärtnerkunst es zu schaffen vermag.

Es rauschen die grünen Wipfel. Wir hören den hellen, schmetternden
Schlag der Finken und in tiefen, melodischen Tönen das zärtliche
Gurren der wilden Tauben. Von unten, aus dem Walde, tönt bald näher,
bald ferner der Ruf des Kuckucks. Ein Specht trommelt unermüdlich
hoch oben an dem dürren Ast der alten, vom Wetter zerzausten Eiche
dort. Ein Eichhörnchen huscht flink an jenem glatten Buchenstamm
entlang, hält inne und schaut uns verschmitzt aus seinen dunklen
blitzenden Augen an. Wir ruhen an der Böschung des Walles im Gras
und duftenden Thymianpolstern. Bienen summen um die Skapiosen und
Grasnelken, die sich auf schlanken Stengeln wiegen. Wir träumen und
sinnen in die grüne Stille hinein, während bunte, kleine Falter uns
umgaukeln, als wären wir selbst ein Kind der Natur geworden, das
unbekümmert im Arm und am Herzen der Mutter ruht und ihren warmen Atem
und ihr Herzpochen fühlt. Wieviele mögen unter diesem Blätterdach
schon gewandelt sein und zu den fliegenden Wolken emporgeschaut haben
und mitten im tiefen Frieden der Natur und aller ihrer Herrlichkeit
diesem Felsen, diesem Hain, dieser Herrlichkeit geflucht, um Erlösung
von dieser Stätte geseufzt haben, die uns so lieblich scheint mit
allem Sonnenglück geschmückt und die Hunderten schon eine Stätte der
Freude und übermütigen Lebensgenusses war. Die harten Gegensätze,
welche hier immer wieder aufeinanderprallen, fesseln mit besonderer
Gewalt die Gedanken und geben einen eigenartig anziehenden Reiz allem
Geschehen und allem Schauen. -- Unter diesen Zweigen schritten 1870/71
gefangene Franzosen hin und her und träumten von ihrer ~gloire~ und
berauschten sich am Rachegedanken, an der ~revanche~. Da griff einer
von ihnen zum Messer und schnitt in die glatte Rinde jener alten Buche
dort unter sein Namenszeichen die Worte: »~un chasseur français,
qui reviendra vainqueur~.« »Ein französischer Jäger, der als Sieger
wiederkehren wird.« -- Er ist nicht wiedergekommen! -- 44 Jahre später
lasen aber seine gefangenen Landsleute mit ihren russischen Freunden
und Bundesbrüdern jene Worte in der grauen, rissig gewordenen Rinde,
die jetzt ihnen wie ein Hohn auf ihr eigenes, unfreiwilliges Kommen
wirkten. Der Gegensatz zwischen Gewolltem und Gewordenem war bitter und
schmerzlich für sie.

Doch auf unser Herz auch fällt dieser Gegensatz mit schmerzlicher
Wucht: Versailles 1871 und Versailles 1918/19! Wann wird der Ausgleich
kommen im Pendelschlag der Weltgeschichte? Wann wird Lüge als Lüge,
Schandtat als Schandtat erkannt sein und gelten? Wann wird Friede sein,
und Recht und Freiheit wieder unter Völkern und Menschen wohnen und
daheim sein? Der sonnige Sommertag will uns dunkel werden, wenn wir
mit diesen Fragen an Heimat und Vaterland denken und an Tod, Tränen,
Wunden, Schmerzen und Niederbruch, an Wollen und Werden! Doch nein,
nicht trübe und mutlos! Aus innerer Erneuerung müssen Kraftströme
fließen. Wollen muß dann das Werden zwingen, wenn es echt und stark,
einig und zielbewußt ist!

Dort steht zwischen den alten Stämmen des Parkes die Baracke, in
welcher die Helden der Emden nach Überwindung von Not und Tod, von
Wüstenglut und meuchlerischem Verrat, nach Heldentum in Taten und
Dulden zuerst auf heimatlichem, deutschem Boden eine Ruhestätte fanden.

Der deutsche Geist, die deutsche Kraft, der Mut, der stärker ist als
das Schicksal, lebt noch und schafft an der neuen, der kommenden, der
stahlblanken Zeit! Wenn eine Welt uns niederrang, wir schaffen uns aus
neuem Geiste eine neue Welt. Wer für die Heimat und ihre wahren inneren
Werte sich einsetzt, der schafft und wirkt mit am Bau dieser neuen
Welt. -- --

Hier oben, auf der Fläche der Festung, wollte ein königlicher
Baumeister, Friedrich August II., der Starke, sich selbst eine neue
Welt anderer Art schaffen. Johann von Bodt, Festungskommandant und
Architekt mußte immer wieder neue Pläne für ihn zeichnen. Der König,
den die Baulust gepackt hatte, änderte und verwarf und suchte mit immer
neuen Gedanken und Wünschen eine Bauanlage als großartiges Schloß von
114 ~m~ Frontlänge mit weit vorgezogenen Flügelbauten und Ehrenhöfen
und Terrassen an einer groß durchgeführten Längsachse von der
Appareille bis zur Königsnase in symmetrischer Durchbildung angelegt,
wahrhaft königlich aufzubauen. Acht Kasernen, vier Magazine, Bäckerei
und Brauhaus sollten wie eine starke Wächterschar vor und neben der
stolzen Schloßanlage stehen, die als Zeughaus und für die »Logementer«
des Kommandanten bestimmt war.

Alle bestehenden Gebäude sollten dieser großen Planung weichen und
fallen, die Georgenburg, das Kommandantenhaus, die Magdalenenburg
und wie die alten Bauten heißen, welche uns heute noch erfreuen.
Nur das alte Zeughaus auf dem Wall, welches außerhalb der
großen Symmetrielinien lag, sollte erhalten bleiben. Dem großen
Symmetriegedanken wurde alles untergeordnet. Sogar im Park waren die
geschwungenen Wege und die kleineren Rundplätze rechts und links von
der großen Hauptachse des Mittelweges trotz scheinbarer Regellosigkeit
doch nahezu symmetrisch geplant.

Aus diesen Planungen spricht die großartige Baugesinnung, welche am
Zwinger in Dresden ihre größte Entfaltung fand. Ähnliches mag hier dem
königlichen Bauherrn vorgeschwebt haben. Über zehn Jahre beschäftigte
er sich mit diesen Plänen, die gleichzeitig mit dem Bau des Zwingers
und der Anlage von Groß-Sedlitz in seinem phantasievollen Geiste
emporwuchsen und Gestalt gewannen.

Sollen wir bedauern, daß sie nicht durchgeführt wurden? Vielleicht!
Vielleicht hätte diese Verbindung von fürstlicher Schloßanlage mit dem
militärischen Werk eine Gesamtanlage von besonders reizvoller Eigenart
ergeben. Vielleicht hätte hier wie bei keinem anderen seiner Bauten das
Schloß im Gesamtbilde der Landschaft und großen Natur mitgewirkt als
großartiger Abschluß und Krönung eines einzigartigen Landschaftsbildes.
Hoch über der Elbe sollte die stolze Schloßfront sich auf dem
gewaltigen Felsensockel des Königsteins aufbauen, so daß man weit über
Strom und Land, über Berge und Täler schauen könnte und seine Fenster
leuchteten bis weit ins Böhmerland. Wie das herrliche Klosterschloß
Banz bei Lichtenfels hoch über dem Main, das weit ins Frankenland
scheint und schaut, oder gleich der Akropolis in Athen, die weit übers
Meer schaut, so mag in der Phantasie das Schloß gestanden haben und
dem König in seinen Architekturträumen immer wieder aufgeleuchtet
sein, so oft er von Dresden elbaufwärts kommend zur Felsenstirn des
königlichen Steins emporschaute, zur Felsenstirne, der noch die Krone
eines königlichen Bauwerks fehlte. Er hat dem Stein diese Krone nicht
aufsetzen können. Baumwipfel rauschen und legen sich als grüner Kranz
statt der geplanten ragenden, steinernen Krone um die Felsenstirn. --
Die alten Bauten sind erhalten geblieben. Die königlichen Bauphantasien
sind vorüber und schlummern in Mappen und Archiven, um nur hie und
da bei einem seltenen Beschauer Architekturträume vom Königstein zu
wecken und das nachempfinden zu lassen, was der König genial und groß
innerlich schaute und schuf, was ihm ein Kunstwerk und ein Glück war,
ohne daß je sein Wollen zum Werden, zur Tat wurde.

       *       *       *       *       *

Wir wandern durch den Park zurück. Die Kirche mit ihrem schlanken
viereckigen Glockenturm, der wie ein italienischer Kampanile neben
dem Gotteshause steht, grüßt uns durch das Laub der Bäume. Ihr
schlichter, einschiffiger Bau ist in Abmessung und Ausstattung von
großer Bescheidenheit und Zurückhaltung, so sachlich und nüchtern auch
im Innern, wie es für eine Soldatengemeinde sich geziemt. Kurfürst
Johann Georg II. ließ die Kirche 1675/76 erbauen. Nur der Altar ist mit
größerer Kunst und Zierde bedacht. Zwei Säulen aus buntem italienischen
Marmor schmücken ihn, die Papst Klemens dem Kurfürsten geschenkt hat,
und ein schönes Altarbild, welches die Bergpredigt darstellt und als
Landschaft den Königstein zeigt. -- An der Stelle dieses Gotteshauses
mag schon in früher Zeit, in der ersten Hälfte des 13. Jahrhunderts,
eine Kirche gestanden haben, deren erhaltene Teile, der gewölbte Chor
mit dem Triumphbogen und den altertümlich romanischen Kämpfersteinen
allen Zeiten, Stürmen und Umbauten standhielten und sie überdauerten.
Herzog Georg der Bärtige errichtete 1515 hier eine Kapelle dem
heiligen Georg, seinem Schutzpatron, und gedachte aus dem Königstein
eine Art Mönchsburg zu machen. Er stiftete 1516 »aus christlicher
Andacht und mit groser Müe, auch, wie es in der Urkunde heißt: ›unser
hertzlieben Gemal Fraw Barbara und unser erben nachkommen heil und
seligkeit zu erwerben‹, ein Cölestiner Kloster des Lobes der Wunder
Marie uff dem Königesteyn«, und besetzte es mit 12 Mönchen aus dem
Kloster Oybin bei Zittau. Trotz der nunmehr geistlichen Bestimmung
des Königsteins, wurde seine militärische Bedeutung jedoch nicht
verkannt und ganz aufgegeben. Die Mönche, welche zugleich Burgmänner
und Burgwarte waren, durften keinen neuen Weg nach dem Felsen anlegen
und mußten, sowie ein Krieg ausbrach, die Schlüssel zur Festung einem
fürstlichen Hauptmann ausliefern. Das Vertrauen zur Kriegstüchtigkeit
der Mönche scheint also nicht sehr groß gewesen zu sein. Der Bischof
von Meißen, Johann von Salhausen, sah diese Neugründung sehr skeptisch
an und meinte, »es werde das Kloster dort von den böhmischen Winden
und der starken Luft der böhmischen Ketzer bald umgeworfen werden und
zergehen«. Aber ein stärkerer Sturm als die böhmische Hussitenluft ging
durch Deutschland, die Reformation, dem das Kloster nicht standhielt.
Der Prior selbst ging, unter dem Vorwand einer Reise, gerade nach
Wittenberg zu Luther, und »heurathete« schon im Jahre 1525. Die übrigen
Mönche liefen, aller Vorstellungen des Herzogs ungeachtet, auch auf
und davon, bis auf zwei, welche der Herzog wieder auf den Oybin
zurückschickte, wo man sie aber nicht annahm, trotz des Handschreibens,
das der Herzog ihnen mitgab. Daß diese Mönche so rasch das Kloster
auf dem Königstein wieder aufgaben, beweist, daß sie dort sich nicht
besonders wohlgefühlt haben konnten. Kein Wunder, denn Schmalhans
war dort oben Küchenmeister und der Durst war der Kellermeister, denn
es lag noch kein großes Faß im Keller, kein tiefer, kühler Brunnen
war vorhanden, sondern in Zisternen wurde das wenig lockende Wasser
gefangen. Wildbret und Fisch war seltene Kost. Der Herzog hatte nicht
genügend für Einkünfte gesorgt und milde Gaben aus der Hand treuer
Kinder der Kirche wurden immer weniger, magerer und dürftiger. Das Volk
fühlte, daß etwas Neues, Großes im Werden war, und das Alte sterben
müsse, daß die Gnadengaben, welche für fromme Stiftungen und Gaben
vom Kloster und den Heiligen verheißen wurden, in der neuen Zeit, die
der kühne Wittenberger Mönch heraufführen sollte, vielleicht doch
ihren Zweck verfehlen und verlieren könnten. -- Das Kloster mußte
geschlossen werden und ingrimmig enttäuscht berichtete Georg diesen
höchst ärgerlichen Mißerfolg dem General des Cölestinerordens nach
Italien. Aus seinem Briefe ersieht man, wie unangenehm und peinlich
dem Fürsten die Sache war, und daß er sich nicht wenig fürchtete, in
Rom wohl gar für ein gegen die Klerisei lauer Mann gehalten zu werden.
Man sieht, wie die Fäden Roms wie ein festes, starkes Netz Deutschland
umspannten mit ungeheurer Macht, so daß sogar solch unbedeutendes
Ereignis, wie der mißglückte Klosterversuch auf dem Königstein einem
mächtigen deutschen Fürsten Veranlassung bieten mußte, in Rom um gutes
Wetter zu bitten. Georg war bekanntlich ein fanatischer Gegner Luthers
und hat seine Lehre und Anhänger hart und streng verfolgt, bis an sein
Lebensende.

Vielleicht stand die auf dem Königstein erlebte Enttäuschung in
innerem, seelischem, ursächlichem Zusammenhange mit der Strenge und
rücksichtslosen Härte und dem bitteren Haß, mit denen er sein ganzes
Volk, ja seinen Bruder und Schwäger in seine eigene Glaubensrichtung
wider Willen zwingen wollte. Erst unter seinem Bruder und Nachfolger
Herzog Heinrich dem Frommen konnte sich die neue Lehre freier entfalten.

Herzog Heinrich machte auch den Stein erst wieder zu einer Festung, die
dann von seinen Nachfolgern mehr und mehr ausgebaut wurde. --

Wir gehen zum Brunnenhause hinüber mit dem tiefen Brunnen, den Kurfürst
August durch Konrad König 152,5 ~m~ tief mit einem Durchmesser von
4 ~m~ Länge in den Sandstein sprengen und meißeln ließ. 1553 wurde er
begonnen und erst nach 40 Jahren fand man reines Quellwasser. 40 Jahre
harter Felsenarbeit und einer bewundernswerten Zähigkeit, Tatkraft
und Hoffnungsfreudigkeit, 40 Jahre durch die Wüste, wie einst die
Kinder Israels, ehe sie zu den kühlen Wasserbächen des gelobten Landes
kamen! -- Ist dieser Brunnen nicht wie ein Symbol? Ist der Fels auch
noch so hart und werden tausend Meißel stumpf und werden tausend Arme
müde, es gibt ein _Dennoch_ und ein Hindurch, das tief im Felsengrunde
das erquickende, wohlschmeckende, kühle Naß nach zäher Arbeit findet
und aufschließt. Dieses Dennoch und dieses Hindurch wird auch das
deutsche Volk neue Quellen finden und erschließen lassen, wenn es harte
Felsarbeit leisten will und der Stunde geduldig entgegenarbeitet, da
die frischen Wasserquellen entgegenspringen und sprudeln.

Zwei Tonnen gehen abwechselnd auf und nieder und ergießen ihren Inhalt
in einen Behälter, dessen Zuflußrinnen unmittelbar vom Brunnenrand
abführen. Heute ist Kraft und Antrieb für die Wasserförderung
elektrisch. Früher diente diesem Zweck im Nebenraum ein ungeheures
Tretrad, welches durch Menschenkraft in mühevoller Sklavenfron
unseliger Gefangener bewegt, die Seile auf mächtiger Trommel auf- und
abwickelte.

Der Brunnenmeister zeigt gern die kleinen Scherze, welche auch
anderwärts geübt werden. Er gießt Wasser in mehreren Absätzen in die
schwarze, gähnende Tiefe. Atemlos lauscht man gespannt, bis von unten
nach fast ½ Minute in gleichen Abständen die Aufschläge klatschend
herauftönen. Da merkt man, was für ein ungeheurer Zeitraum eine halbe
Minute sein kann! Er läßt Lichter hinab am langen Seil, bis wir im
Bodenlosen den blanken Wasserspiegel aufblitzen sehen. Er zeigt,
wie er durch geschickte Stellung von Spiegeln den Sonnenstrahl an
der Türe draußen einfängt und ihn hinabschickt in den schwarzen,
feuchten Schacht, daß er dem Wasser in der dunklen Tiefe Botschaft
vom Himmelslichte bringt. Er erzählt, wie der Brunnen zur Reinigung
manchmal befahren wird, und daß der Wasserstand 15 ~m~ normal ist
und auch in heißen Jahren sich in dieser Höhe hält. Er berichtet
auch, daß der Brunnen sein untrügliches Barometer sei, daß ihm die
kommende Witterung sicher vermelde durch einen Nebelschleier über dem
Wasserspiegel bei kommendem guten Wetter, durch blanken Spiegel, wenn
draußen das Wetter sich trübt. Er zeigt, wie meisterhaft die alten
Brunnenbauer gearbeitet haben, wie glatt die inneren Wände geschrotet
sind und in genau lotrechter Führung der Schacht abgeteuft ist, eine
bewundernswerte Bergmannsarbeit. Hier ist die Lebensquelle, die
Herzader der Festung, für welche Vater August, der große Volkswirt
auf dem sächsischen Throne, sorgte, wichtiger als das große Faß, für
welches August der Starke, der große Egoist auf dem sächsischen Throne
sorgte. -- --

Wir treten aus dem kühlen, dunklen Brunnenhaus wieder hinaus in den
lichten, prangenden Sommertag. Es wölben sich über uns die hohen,
grünen Wipfel des Königsplatzes, und es flüstern ihre Blätter im Winde.

Unsere Gedanken umfassen noch einmal, was wir erlebt, was wir geschaut,
was wir empfunden haben. Wo gibt es im Sachsenlande eine Stätte,
die soviel zu sagen, soviel zu geben und zu schauen hat, wie dieser
königliche Stein?

Ja, um diesen Stein ist es etwas ganz Besonderes! Es ist, als ob
er eine Seele hätte, die vieles erlebt und empfunden, gelitten und
genossen hat, davon zu schweigen weiß, die aber auch dem, der sie
sucht, sich zu offenbaren weiß!

Sei mir gegrüßt du ~lapis regis~!



Eine Fahrt ins Weihnachtsland.


Vor dem Hauch des milden Westwindes war der Weihnachtsschnee zwar
leider fast zerronnen, aber doch lag es noch wie Weihnachtsstimmung
und Nadelduft in der Luft. Der Rucksack war wohlgepackt. Auch er gab
weihnachtlichen Duft nach Stollen und anderen guten Dingen. Eine
Weihnachtsfahrt sollte es werden in das Land der Kinderträume und
lustiger Spielzeugherrlichkeit, wo Nußknacker und Räuchermännlein,
Lichterengel und Bergmänner das große Wort führen, wo die Krippen
in seliger Einfalt sich aufbauen und die Weihnachtspyramiden ihr
buntgeschnitztes Leben zeigen. Im Morgendämmer lag der Garten mit
seinen wenigen leuchtenden Schneeflecken. Die schöne grüne Tür mit dem
kunstreichen Schloß fiel hinter mir und meinem wanderfrohen Weibe zu,
da kam zur verabredeten Minute der Freund, der Maler mit seiner blonden
Frau und grüßte mit frohem Glückauf. Am Bahnhof stieß zu uns der
Ingenieur mit seiner Braut, der an der Bagdadbahn einst baute, und nun,
nach Krieg und Wunden, mit uns das Weihnachtsmärchen suchen wollte. --
Nun ging es hinaus in die nebelverhangene Welt mit fauchendem Züglein.
Nur an den Nordabhängen der Böschungen lag dort noch der Schnee und die
dunklen Halden des alten Bergbaus waren noch weiß betupft. Die Fläche
des Berthelsdorfer Hüttenteiches war mit Eis bedeckt und blinkte
wie matter Stahl in den ersten schrägen Strahlen der mit dem Gewölk
ringenden Sonne.

Die Hänge des Muldentales mit ihren dunklen Wäldern und braunen Feldern
und den schön geschwungenen Höhenlinien glitten an uns vorüber. Von
Mulda führte uns dann das Nebenbähnchen mit Schnaufen und Pusten
und gelegentlichem, wichtigtuendem Bimbim, Bimbim durch das enge,
malerische Chemnitzbachtal empor nach Sayda.

Schön bewaldete Höhen treten rechts und links an die Bahn heran. Rechts
öffnet sich bald ein Wiesengrund, in dem ein Bächlein herniedereilt,
während neben ihm die Straße gemächlich zum Haltepunkt abwärts steigt.
Wolfsgrund ist der romantische Name, der zu der Lieblichkeit nicht mehr
zu passen scheint.

Einst war es anders: Am Eingang und Ausgang des Tales standen am
Wege Hütten zum Aufbewahren von Waffen, besonders Keulen, die beim
Durchgehen des dunkelen Waldes jeder mitgenommen, um sich gegen die
Wölfe zu verteidigen, welche hier in den Dickichten der Talschlucht
gehauset. Längst sind diese Tage vorüber und statt Urwaldschrecken
grüßt uns die sonnige Lieblichkeit von Wiesen und Wald in freundlichem
Wechsel.

Ein reizvolles Wiesental ist es, in dem die Bahn sich hinschlängelt.
In seinem leuchtenden Grün mag im Sommer das Auge sich satt trinken
können und sich der tausend Blumen freuen in ihren starken Farben und
würzigem Duft und Kräfte gewinnen, um freudig ins Grau des Alltags
zu schauen. Heute war die Fläche zart rehbraun getönt und mit dem
schimmernden Silbergrau des Reifes angehaucht. Der Maulwurf war munter
gewesen und hatte kräftige, schwarze Tupfen durch die zahlreichen
frisch aufgeworfenen Haufen in die zarte Farbenstimmung gesetzt. Der
Chemnitzbach schlängelt sich mit hurtigem Laufe in vielen Windungen
durch das Tal.

Man sollte es dem harmlosen Bächlein dort nicht zutrauen, daß es
auch recht bösartig sein kann und durch Überschwemmungen schon
manchen schlimmen Schaden angerichtet hat. Das Kirchenbuch von
Dorfchemnitz weiß davon zu erzählen: »Am 17. Mai 1622 sind 7 Personen
begraben worden, welche in der großen erschrecklichen Wasserfluth
ertrunken. Denn das Wasser und große Schloßen 3 Häußer ganz und gar
weggerißen, daß nicht ein Stecken mehr stehengeblieben. Auch sonsten
erschrecklichen Schaden gethan, indem es die Gärten gäntzlichen
verschwemmet und alle Zäune hinweggenommen. Denn das Wasser über die
ganze Gemeinde, so breit sie gewesen (70--80 Schritt!) etliche Ellen
hoch gegangen, an der Schulbehausung zum Stubenfenster hineingegangen,
Stub und Haus voll Schloßen geführt, welche zum Theil sehr groß
gewesen. Gott wolle vor solchen Wasserfluthen hinfür und auch anderm
Unglück aus Gnaden behüten!«

Das breite Wiesental liegt so freundlich in seinem silbergrauen
Atlasgewande, als trüge es immer nur ein Feierkleid und lernte nie des
Lebens Not und Kampf kennen.

Auf den Hängen liegen einzelne Höfe. Fest geschlossen wie Burgen
schauen sie wie Herren ins Tal, nicht gar trotzig, aber breit und
behäbig voll Selbstbewußtsein und einer gewissen Unnahbarkeit. Dort das
Rittergut von Dorfchemnitz mit seinen festen Mauern liegt auf der Höhe
hinter dem Filigran der entlaubten Wipfel, mit der Kirche zusammen eine
Baugruppe von besonderem malerischen Reiz.

Der Rauch unseres Zügleins weht in langer, silberweißer, wallender
Fahne durch das Tal. Duftiges Blau, zartes Sepia, dunkles Grün, Weiß,
und Silbergrau sind die Töne, welche das liebliche Landschaftsbild
beherrschen und alles in unendlich weicher Harmonie vereinen. Die
Fenster im Wagen sind beschlagen. So stehe ich draußen mit dem Maler
und male im Geiste die zartesten Aquarelle mit ihm, wo die Farben nur
wie ein Duft auf dem leuchtenden Weiß stehen und so unendlich wohltun
in ihrer keuschen Reinheit, Zurückhaltung und Vornehmheit. Jeder
Ausschnitt wird uns so zum Bilde reiner Winterherrlichkeit, daß unser
Herz froh wird und unsre Lungen immer tiefer die klare, kalte Luft der
Höhen atmen. In Sayda wandern wir dann durchs Städtchen.

»Das vollständige Staats-, Post- und Zeitungs-Lexikon von Sachsen« von
August Schumann aus dem Jahre 1823 sagt von ihm:

»Die Lage von Sayda ist, da es auch an Bäumen fehlt, unfreundlich und
rauh, und hat zwei große Unbequemlichkeiten, nämlich einen langen
Winter und sehr viel Schnee und im Sommer oft solchen Wassermangel,
daß Wachen an die Brunnen gestellt werden, um nicht zu viel Wasser in
eine Haushaltung kommen zu lassen; auch gibt es im Frühling und Herbst
immer viel Nebel. Dagegen wird das Korn doch in der Regel reif, und nur
selten begräbt der Schnee den Hafer.«

Ein schlichtes Landstädtchen ist es mit einfachen, nüchternen Häusern
in gerader Straßenzeile. Diese Straße war einst ein tiefer Hohlweg,
welcher die beiden Haupttore, das Freiberger nördlich und das böhmische
südlich, verband, so daß man in einem Tore stehend, durch das andere
hindurchsehen konnte. Im Jahre 1554 füllte man den 6 Ellen tiefen
Hohlweg aus und pflasterte ihn, ein Fortschritt, der für jene Zeit eine
besondere Kulturleistung war. Von der uralten Grenzburg Seydowe ist
nichts mehr erhalten.

Dort, wo die Kirche mit ihrem kräftigem Turme sich erhebt und hohe
Linden ihren jetzt so kahlen Wipfel breiten, scheint der letzte Rest
alter, malerischer und behaglicher Kleinstadtschönheit zu sein und im
Sommer mag es gar traulich und schön zu weilen sein unter dem dichten
Blätterdach und duftendem Grün.

Harte Schicksale waren es, welche der Stadt ihre heutige Gestalt gaben.
Feuersbrünste, Kriegsdrangsale und Seuchen gingen durch die Straßen und
Häuser und zäher Bürgersinn baute immer wieder auf, was des Schicksals
erbarmungslose Faust zerschlagen. So ist das heutige Stadtbild zugleich
eine Folge und ein Denkmal schwerer Vergangenheit. 1465, 1599, 1634,
1702, 1842 sind die Jahre der zerstörenden Feuersbrünste, welche große
Teile der Stadt in Asche legten. Das obengenannte Staats-, Post- und
Zeitungslexikon sagt treuherzig: »Nach all diesen Unglücksfällen ist es
kein Wunder, daß der Ort jetzt zu den ärmeren des Landes gehört, und
_ohne einigen Paschhandel_ nach Böhmen würde er es noch mehr seyn!«
Im Jahre 1842 verloren durch den Brand 289 Familien mit 1100 Köpfen
ihr friedliches Obdach. Auch die Kirche hatte damals stark gelitten,
doch blieb das Netzgewölbe mit seinen acht schlanken Pfeilern und
die schönen Epitaphien der Familie von Schoenberg in ihren reichen
Renaissanceformen erhalten. Besonders das Grabmal des 1605 verstorbenen
Caspar von Schoenberg mit seinem reichen Figurenschmuck und üppiger,
kunstvoller Ornamentik in edlem Material, aus der Schule des Nosseni
stammend, nach einem Entwurfe vielleicht von seiner Hand, ist der
Hauptkunstbesitz der Kirche und der Stadt geblieben und mag sich
getrost mit den schönsten Werken dieser Art im Lande messen.

Der Turm, der sich so gut ins Stadtbild fügt und weithin ins Land über
Wälder und Berge leuchtet, mußte nach dem Brande von Grund auf neu
errichtet werden. Unter den Pfarrern, welche hier ihres Amtes walteten,
war gar mancher wackere Mann, den Zeit und Schicksal besonders
eigenartig formte. Victorinus Rothe, 1564 in Leisnig geboren und in
Freiberg erzogen, verlor seinen Vater durch Gift, welches ihm seine
Gegner, die Calvinisten reichten. Nach seinem Studium in Wittenberg
war er erst Schulmeister an verschiedenen Orten und dann zehn Jahre
Mittagsprediger am Dom zu Freiberg, wo er infolge seiner hellen und
durchdringenden Stimme großen Zulauf hatte. 22 Jahre war er dann in
Sayda tätig und mag dort viel mit Sorgen zu kämpfen gehabt haben,
denn um seinen Tisch reihte sich eine Kinderschar, für die wohl bald
das Brot zu schmal, die Räume zu eng, der Betten zu wenig gewesen
sein mochten. Bei Gelegenheit der Kirchenvisitation 1617 legt er das
Bekenntnis ab, »er habe keinen gänzlichen Commentarium über die Bibel,
aus mangel und weil ihm viel auff die kinder gienge, deren ihm Gott 22
bescheret und noch 16 am leben«.

Eine andere Charaktergestalt ist Johann Reinhard Jakobeer, der Sohn
des Apothekers Theophilus Jakobeer in Pirna, der seine Vaterstadt im
Jahre 1639 durch kühne Tat vor der Einäscherung durch den schwedischen
General Banner bewahrte. Unser Johann Reinhard war der echte Sohn
seines Vaters und ein Kind des Dreißigjährigen Krieges. Er erfuhr
alle Schrecken dieser furchtbaren Zeit. Mit seinen Mitschülern wurde
er zweimal durch schwedische Soldaten aus der Fürstenschule zu Pforta
verjagt und verlor alle seine Bücher. Von 1638 an hat er in Wittenberg
in Not und Armut drei Studienjahre durchgehungert, wurde dann Lehrer
der Söhne eines erst kaiserlichen, dann schwedischen hohen Offiziers,
mit denen er durch Böhmen und Sachsen zog und dabei alle Beschwerden
eines Wanderlebens und Kriegslebens in jener zuchtlosen, wilden Zeit
voller Abenteuer, Gefahren, Straßenraub und Gewalttaten ertrug. Dann
wurde er Feldprediger und mag im bunten rauhen Soldatenleben manche
wilde Tat verhütet, manchem verlorenen Sohn die Todeswunde verbunden,
die Todesstunde erhellt haben. Als endlich Friede eingekehrt war,
wurde er 1653 Pfarrer in Sayda, wo er zehn Jahre seines Amtes waltete,
um dann in seine Vaterstadt Pirna als Diakonus heimzukehren. Sein
Nachfolger Christoph Knorr ist auch eine Charaktergestalt jener
furchtbaren 30 Jahre. Als 72jähriger Greis trat er 1663 das Pfarramt
in Sayda an und hat ihm noch drei Jahre gedient. Er war 1591 in Plauen
geboren, kam nach vollendeten Studien in Wittenberg im Jahre 1616
nach Brüx als Rektor an die evangelische Schule, wurde Pfarrer in
Wielenz in Böhmen und geriet so mitten in die ausbrechenden Stürme des
furchtbaren Krieges. 1624 wurde er vertrieben und lebte sechs Jahre
ohne Amt in Sayda, bis er 1630 Pfarrer in Neuhausen wurde. 33 Jahre
waltete er hier seines Amtes als Vater und Schützer der vertriebenen
und verfolgten Glaubensgenossen, welche aus dem nahen Böhmen Zuflucht
und Hilfe suchten. Ihre Kinder hat er im Walde auf Baumstöcken als
Tauftisch oft unter Lebensgefahr getauft. Mitten im dichten Walde ist
damals nach dem Kirchenbuche von Neuhausen Kaspar Kadens uffn Seuffen
Söhnlein Kaspar »in schwedischen Einfall in Böhmen Jung worden, und
uf der deutschen seyden vorn Gohrn übern Wasser bey einem großen
faulen stock geteufft«. Im Purschensteiner Walde liegt bei Dittersbach
ein großer tischähnlicher Stein, welcher im Volksmunde der Taufstein
heißt. Er trägt die Jahreszahl 1635 und mag als Altar und Taufstein im
sicheren Schutze des Waldes bei heimlichen Gottesdiensten der vor den
Feinden geflüchteten Gemeinde oder böhmischen Exulanten gedient haben.
In der Char- und Osterwoche 1638 hat von Neuhausen, wie oft vorher und
nachher, »menniglich sich wieder in walt salvieren müssen«.

Aus dem benachbarten Dörnthal wird berichtet, daß im Jahre 1639
»solcher Hunger gewesen, daß die Leute meistens Kleie, Leinkuchen,
Gesäme und gekochtes Gras müssen essen, und sein viel Hunger
gestorben«. Die zahlreichen Leichen wurden zumeist »ohne Sarg, Klang
und Sang« heimlich begraben. Ja in den Pestjahren, welche immer wieder
die Orte heimsuchten, blieben die Leichen oft tagelang unbeerdigt, weil
sich keine Totengräber fanden.

Im Kirchenbuche von Neuhausen hat der wackere Pfarrer Knorr von diesen
Notzeiten einiges berichtet, von Mord und Plünderung, Schändung,
Brandschatzung und anderen Untaten, vor denen sie öfter in die Wälder
fliehen mußten. 1634 schreibt er: »unterm 22 Marty ist eine Partey
Churfl. Krieges Volk in Böhmen auf die Plünderung gezogen; im raußziehn
haben sie sich allhier eingelegt, und futtern wollen, es hat ihn aber
der feind uf der ferschen nachgezogen, sie unversehens, weil sie keine
Wache gehalten, überfallen, der Churfl. ihrer Drey niedergehauen undt
angezundet: Hans Steffens Hauß sambt der Scheune, Hans Müllers, des
Schneiders Hauß, Nikol Fleischers Hauß uf der Brücken, darinnen seine
Schwieger die alte Kochin verbrand, der Paul Schullerin Hauß mit der
Scheunen, und darbey ihr Neben-Hauß darinnen ein Kneblein von 4 Jahren
verbrand, das Lehngericht, welches damals Kaspar Drechsels Erben
gewesen, zu grund abgebrand und Hans Fritzschens darneben und sind also
dismahl ihrer 5 Thodt blieben.«

Allein zwölf vertriebenen Pfarrern außer vielen anderen Flüchtlingen
wurden aus den Kirchenvermögen Beihilfen gegeben, obschon Neuhausen
selbst vierzehnmal in jener Zeit geplündert wurde; und obschon das
Pfarrhaus 1638 verbrannt und zerstört war und wieder aufgebaut
werden mußte, »weil in den vielfeltigen feindseligen Ausfellen alles
darinnen zerschmettert und zu nichte worden«. Die Vertriebenen haben
größtenteils nichts mehr als einen Exulantenstab in ihren Händen
gehabt, oder, wenn es hoch gekommen, auf einem Schiebebock ihre
kleinen, öfters noch an der Mutterbrust liegenden Kinder hinübergeführt.

Trotz des furchtbaren Ernstes der Zeit hatte aber Knorr noch mit der
Zuchtlosigkeit und Verwilderung der Sitten in seiner Gemeinde zu
kämpfen.

Er beschuldigt 1644 sogar den herrschaftlichen Schösser in
Purschenstein, daß er Verwirrung stifte und die Unsittlichkeit fördere,
»er habe Nacht- und Lobetänze biß zu Tage ausgeheget, deßwegen das
gesindte, Knechte und Magde zugelauffen und allerlei Uppigkeit, wie
leicht zuermessen, getrieben. Es war kein Herr seines gesindtes
mächtig.« Sogar der Schulmeister mußte wegen Vernachlässigung des Amtes
und Unsittlichkeit abgesetzt werden.

In seinem späteren Amte in Sayda fand er nicht die Ruhe, welche er wohl
gesucht hatte. Ja, sein Leichenstein sagt »Den Abend seines Lebens
trübte er sich durch die Annahme des Pfarramtes zu Sayda«, und bitter
klingt der Spruch, den er sich selbst als Grabspruch gesetzt:

    »Ade du falsche Welt, die du mich hast geplagt,
    Auch Tag und Nacht an mir nach Würmer-Art genagt.
        Mich decket dieser Stein,
        Biß Gott wird Richter seyn.«

Er, der in schwerster Zeit, 33 Jahre lang, der geistige und seelische
Halt in dem gefährdeten Grenzbezirk gewesen und alle Nöte und Ängste
des Krieges treu mit seiner Gemeinde geteilt, hätte einen besseren Dank
als diesen bitteren Ausklang und Nachklang seines Lebens verdient.

Einer seiner Nachfolger in Sayda, Friedrich Ziegler, Pfarrer
1692--1720, hatte sich als Wahlspruch das Wort gesetzt: »~ride et
vicisti~«, »Lache und du hast gesiegt!« Dieser lachende, vielleicht
auch ironisch lachende Philosoph -- Optimist oder Skeptiker? --
mag leichter das Leben überwunden haben, aber freilich ist diese
Philosophie nicht durch solche furchtbaren Proben versucht worden,
wie Knorr sie bestehen mußte, bei denen man das Lachen wohl verlernen
mag! Ziegler hat eine Schrift verfaßt, »Die Seelen-Vergnügung im
Grünen«. Es lächelt uns aus dem Titel das frohe Behagen eines
freundlichen Pfarrherrn entgegen, dem das Lachen leicht ist. Knorr mag
bei seinen heimlichen, gefährlichen Waldgottesdiensten nicht an eine
»Seelenvergnügung im Grünen« gedacht haben, weil er zu viel Blut und
rote Flammen gesehen, zu viel Seelennot im Grünen gefunden.

Gedankenvoll schreiten wir die lange Straße zurück, verlassen das
Städtchen und wandern dann hinaus in die sonnige Winterwelt. Da liegt
vor dem Städtchen das alte Johannes-Spittel hinter alten Bäumen. Bunt
leuchtet das Wappen der Herren von Schönberg mit Inschrift über der
Tür, durch welches das ganze schlichte Haus eine besondere Zierde und
Charakter erhält. Bernhard von Schönberg hat das Hospital gestiftet,
als er 1476 auf der Heimfahrt von Jerusalem auf der Insel Rhodos
auf dem Sterbelager lag und seiner fernen grünen Heimatberge und
harzduftenden Wälder gedachte. --

Grüß Gott du altes Weiblein dort am Fenster in deinem warmen Stüblein,
du neidest uns nicht unseren Gang in den Winter hinaus. Der warme Ofen
ist dir Erfüllung deiner Wünsche. Uns sollen noch Wind und Wald und
Schnee Lieder der Sehnsucht und der Wünsche Gewalt und Erfüllung finden
lassen.

Und ihr Schläfer hinter der schlichten Mauer unter den weißen Hügeln
dort drüben, eure Herzen gingen zur Ruhe, aber was ihr gedacht und
gelebt, es lebt und wirkt in ungeahnten Kräften. Vielleicht ist es
im Wind lebendig, der dort vom Walde herüberweht, den ihr vielleicht
gepflanzt habt, vielleicht klingt es aus dem Jauchzen der Kinder, die
dort mit Schneeballen werfen, Kinder eures Blutes, vielleicht liegt
es keimend im Acker, an dessen Rand wir dahinschreiten und dessen
Frucht vielleicht dem Fleiß der nimmermüden Hände vieler Geschlechter,
eurer Geschlechter, die dort ruhen, zu danken ist, vielleicht sind die
Gedanken und Stimmungen, die uns hier überkommen, Spuren unsichtbaren
Lebens, das hier daheim ist, Spuren eures Lebens, das ihr ganz an
eure Heimat gewendet habt, und das uns nun eure Heimat lebendig und
beseelt macht. Mit uns wandern alter ferner Zeiten stille Gestalten,
nicht als dunkle Schatten, nein als Leben von unserem Blut, die das
Leben gelitten und durchkämpft und bestanden haben und mit uns gehen
als Freunde, um vom Schicksal zu reden, vom Schicksal der Seelen, vom
Schicksal der Heimat, von Vergangenheit und Zukunft.

Sinnend schreiten wir in den Weihnachtswald, in dem die Schneeflecke
aus dem dunklen Grün leuchten. Rechts schimmert die vereiste Fahrstraße
durch die Stämme und der breite Streifen eines Kahlschlages. Was geht
es sich so weich in dem harzduftigen Walde, als schritten wir in den
Sonntag hinein, wo es so kirchenstill ist, als hätte eine heilige
Feierstunde begonnen, in der alles fernen, fernen leisen Klängen
lauscht wie geheimnisvollem Läuten sehnsuchtsweiter Glocken, dem Harfen
des Windes in den Wipfeln oder dem Rieseln und Sickern des schmelzenden
Schnees im Waldboden.

Ein dünner blauer Rauch steigt aus der Schneise empor und füllt die
Luft mit starkem Harzgeruch. Wie Weihrauch und stilles Opfer zu
geheimnisvoller Weihe zerfließt er über den Wipfeln. Der Wald duftet
stärker als zuvor.

Wir treten auf eine weite Lichtung hinaus. Wie ein schimmernder Saal
mit silbernem Teppich liegt sie da rings vom schweigenden Walde wie von
dunklen Wänden umschlossen. Dicht am Walde liegt »das kleine Vorwerk«
mit weißem Schneepelz auf dem Dache. Alles ist still und fügt sich
einfach und schlicht in die große heilige Ruhe. Ein mächtiger Baum in
der Nähe, herrlich nach allen Seiten gleichmäßig entwickelt, steht da
wie der stille Wächter der Einsamkeit. Die leere schneefeuchte Bank
an seinem Stamm unter den schimmernden Zweigen ist heute ein starkes
Sinnbild der Verlassenheit oder Vergessenheit. Wie mag im Sommer unter
seinem grünen Dach das Leben eine Stätte haben. Dort rastet der einsame
Wanderer, dort ruht der Schnitter und genießt sein einfaches Mahl. Dort
lacht und spielt fröhliche Jugend und die wandernde Horde lustiger
Vögel, dort klingt ein altes Lied von Liebe und Leid zur Laute. Dort
sitzt im sinkenden Tagesschein das Liebespaar und lauscht dem Flöten
der Singdrossel hoch oben im Gezweig: Ein Baum, um den alle Poesie von
Wald und Wiese und stillen Wegen wirkt und webt. --

Der Wald nimmt uns wieder auf und nach kurzer Wanderung zwischen
seinen schneebehangenen Zweigen öffnet sich eine neue Lichtung, der
Mörtelgrund. Wie ein breites silbernes Band liegt er zwischen den
dunklen Fichten, quer den Wald durchschneidend und einen weiten Blick
aufwärts und abwärts gewährend. Oberhalb zieht sich die Staatsstraße
mit einem Brückenbogen den Bach überspringend. Nach unten schweift der
Blick in die Ferne. An der Straße hier liegt aber ein stiller Teich,
auf dessen Damm gewaltige Fichten wie stolze Türme sich erheben. Weit
breiten sich die untersten Zweige fast dicht über den Boden hin.
Ebenmäßig bauen sich die Prachtgestalten auf und ein Flüstern geht
durch ihre dichten Nadeln, als raunten sie Geheimnisse aus alter
kühner Heldenzeit, als wüßten sie Kunde von seltsamen Abenteuern und
Märchen des Waldes oder von der schönen verwunschenen Fee im kühlen
Wasser dort unter dem grünlichen Eis, verwunschen und verzaubert im
gläsernen Sarge. An den Nadelspitzen hängen Tausende funkelnder Tropfen
wie Perlen, als hätte ein Weihnachtswunder den köstlichen Schmuck
gezaubert. Da regen sich sachte die Zweige und wie schimmernde Tränen
fallen die Tropfen nieder mit leisem, feinem Klingen.

Die Wasserfei lauscht, denn es klang an der gläsernen Decke, als pochte
schon der Frühling an, um den Zauberbann zu lösen, der sie verschlossen
hält. -- Ach lausche nur, der Frühling ist noch weit und ferne die
Zeit, dich auf der duftigen Wiese im Mondschein im Tanze zu wiegen und
Blumenkränze in deine fliegenden Locken zu flechten. -- --

Durch Wald geht es weiter, und dann treten wir auf freie Höhe hinaus.
Entzückt schweifen die Blicke über die reinen edlen Linien der Berge,
welche sich in langen Zügen in den Himmel schwingen, zarter und zarter,
bis sie in weiter Ferne verblauen. Dicht vor uns ist der Schwartenberg
mit breitem Rücken. Rehbraun und weiß ist das Gewand gescheckt, das
er über seine breiten Schultern gelegt hat, und in unendlich feinem
Tone mischt sich ein zartes Veil und Blau hinein. Ja, du trägst nicht
Sorge um moderne Farbenstellung deines Kleides, und was die kleine
Welt dort unten zu deinem Gesicht und deinem Wesen und Kleid sagt. Ob
Sonnenstrahlen um dein Haupt klingen und singen, ob der Sturm dir seine
wilden Weisen schnaubt und heult, du lächelst im fröhlichen Gewand
dem Frühling, du schaust im rechten Feierkleide dem Winter ernst und
versonnen ins grimme Gesicht. -- Wie still und weit wird doch das
Herz, wenn es fern vom lauten Troß und Trieb der Niederung so in die
schweigende Bergwelt des Winters schaut. Wie fühlt man so tief, daß
echte Werte nicht im Lärm, sondern nur in der großen Stille sein und
werden können. Schweigen ist Kraft. Schweigen ist Tiefe. In dieser
heiligen Stille fällt alles Äußere ab und der Kern, Wesenheit und Wert
der Dinge wird offenbar. Wohl dir, wenn du ohne Lüge bestehst, der
Stille ins tiefe Auge sehen kannst, wenn die Stille dir noch etwas sein
und geben kann.

    »Das Ewige ist stille,
    laut die Vergänglichkeit;
    schweigend geht Gottes Wille
    über den Erdenstreit.«

            (Wilhelm Raabe.)

       *       *       *       *       *

Der Weg senkt sich allmählich. Aus dem Talgrunde steigen Türme und
Mauern in malerischer Gruppe auf: Schloß Purschenstein und zu seinen
Füßen die Dächer und Giebel von Neuhausen. Der Weg ist stark vereist
und nicht ohne manches Ausgleiten und heiteren Fall führt er uns ins
Dorf hinab.

Wie stolz liegt die malerische Baugruppe der alten Burg nun jetzt über
uns, mit ihren spitzen Türmen über die Bäume des Parkes am Berghang
hinwegschauend.

Als Grenzburg hat sie durch viele Jahrhunderte Feinden Trutz
geboten und war zugleich auch eine Zufluchtsstätte in der Zeit der
Glaubenskämpfe für zahlreiche aus ihrer böhmischen Heimat vertriebene
lutherische Exulanten. Mehr als ein halbes Jahrtausend sitzt hier
das Geschlecht der Herren von Schoenberg bis auf den heutigen Tag.
Freilich ist die Zeit jener Herrschaftsgewalt vorüber, als zu Beginn
des Dreißigjährigen Krieges die Purschensteiner Schönberge neben
den weitausgedehnten Waldungen 5 feste Schlösser, 4 Rittergüter,
2 Städte, 1 Marktflecken und 39 Dörfer ihr eigen nannten und über
einen Besitz von rund 500 Quadratkilometer -- ein kleines Fürstentum
-- als Herren geboten. Der Ruhm dieses Geschlechtes, der zugleich
seine Blüte bedingt, ist die Arbeit, der weitschauende Blick, welcher
in der wirtschaftlichen Entwicklung und zielbewußter Siedelung und
Aufbautätigkeit die Wohlfahrt seiner weiten Gebiete förderte.

Die Aufnahme der böhmischen Exulanten war nicht nur eine Tat
lutherischen Geistes und menschlichen Mitgefühls, sondern auch
klügster wirtschaftspolitischer Überlegung. In zahlreichen
Dörfern und industriellen Unternehmungen erblühte neues Leben und
neue wirtschaftliche Kraft für die Ansiedler ebenso wie für den
weitschauenden Grundherren. Deutscheinsiedel, Deutschneudorf,
Niederseiffenbach, Heidelberg, Oberseiffenbach, Deutschkatharinenberg,
Brüderwiese, Eisenzeche, Lässigherd, Oberlochmühle, Frauenbach,
Deutschgeorgenthal, Neuwernsdorf, Oberneuschönberg,
Niederneuschönberg, Kleinneuschönberg u. a. sind Orte, die solcher
bewußten Siedlungstätigkeit ihre Entstehung verdanken.

Damals schaute das Schloß nach einem Bilde von 1735 noch bei
weitem stattlicher ins Land. Fünf hohe schlanke Türme mit offener,
durchsichtiger Laterne und geschwungenen Haubendächern, ähnlich wie der
Freiberger Rathausturm, ragten in die blauen Lüfte und bezeichneten
die von starken Mauern umgürtete und durch tiefen Wallgraben und
steilen Absturz geschützte Hauptburg, die wie eine stolze Krone auf
der Bergeshöhe leuchtete. Wie mag so mancher Flüchtling, der vom
Feinde gehetzt aus den dunkelen Tiefen der Dickichte der Grenzwälder
emportauchte, diese leuchtenden Türme auf dem Berge mit Jubel gegrüßt
haben. Wie mag so mancher Feind begehrlich nach diesen festen
Mauern und hellen Fenstern geblickt haben. Feindlichen Angriffen,
Plünderungen und Zerstörungen ist dieser stolze Sitz jedoch nicht
entgangen. 1643 z. B. war das Schloß von Schweden besetzt. Da rückte
der Rittmeister Sporr von der kaiserlichen Armeeabteilung des Grafen
Brey mit 200 Reitern aus Böhmen heran, um die Schweden aufzuheben und
das Schloß in Brand zu stecken. Schon hatten die Kaiserlichen viel
Leitern und Stroh herbeigetragen, um letzteres zu ersteigen. »Es haben
sich aber die darinnen gelegenen 46 Mann Schwedischer Reuther mit
Schüßen und Steinwerffen so ritterlich gehalten, daß die Keyßerlichen
200 Mann unverrichteter Sache wieder abziehen müssen.« Sporr rächte
sich dadurch, daß er die außerhalb der Mauern liegenden Stallgebäude in
Brand steckte. Die Schweden hielten aber das Schloß noch acht Wochen
besetzt und brandschatzten ihrerseits die Umgegend nach Herzenslust.

Auch 1646 haben hier noch einmal die Schweden gehaust. 2000 Mann
plünderten die Kirchgemeinde Neuhausen, trieben von hier und aus
Dittersbach und Seiffen sämtliches Vieh hinweg, raubten das Schloß
aus und zündeten den oberen Teil desselben an. »Die Schweden kommen«
war der Schreckensruf, der noch nach langen Friedensjahren den
Bauer mit Entsetzen füllte. Es hatte sich zu tief eingeprägt, was
die Pfarrchronik sagt: »weil wier damals, wie noch alle stund und
augenblick in großer kriegesnot und gefahr geschwebet«, und »weil
die Kriegesnot und gefahr noch so groß ja größer ist, als sie iemals
gewesen, sintemal uns der Feind mit rauben, plündern und anderen
grausamen thaten, ie länger ie mehr kömmt, ... große Tyranney verubet,
... ausgeplündert« usw.

       *       *       *       *       *

Doch hinweg mit den Bildern aus blutiger, schwerer Zeit. Wir wollen
heute hier nicht rasten, so lockend auch der alte malerische Bau auf
der Höhe und dort das behäbige Gasthaus an der Straße winken. Wir
wollen ja hinüber ins Weihnachtsland, das jenseits des Berges liegt.
Auf steilem Wege geht es weiter und an der Flanke des Schwartenberges,
»an der Schwarte« empor. Hei, das war ein lustiges Klettern, Steigen
und Rutschen auf dem blanken Eis des schmalen Weges, wo oft nur der
feste Wanderstab vor jähem Sturz und Abgleiten bewahrte und manchesmal
nur ein rascher Griff in das Gestrüpp oder nach einem Baumstamm
eine unfreiwillige rasche Talfahrt ohne Schlitten auf den eigenen
gewachsenen Rodelkufen verhütete.

Diese Bergflanken oberhalb Neuhausens senden in schneereichen Wintern
auch ihre Lawinen zu Tal, die manchmal nicht ungefährlich sind. Wer
den erzgebirgischen Winter kennt und erlebt hat, wie in tagelangem
Schneetreiben oft die Schneemassen sich türmen und Schneewehen zu
Bergen sich emporbäumen, wie in den Wäldern viele Hunderte stolzer
Wipfel unter der kalten, drückenden Faust des Schnees niederbrechen,
wer einmal in solchem Schneesturm gewandert ist oder vielmehr
sich durchgekämpft hat, der wird die unheimliche Gewalt solcher
Naturereignisse ermessen.

Im Winter 1835 löste sich vom hohen Gassenberge eine Schneelawine und
zerstörte gänzlich das Haus des Korbmachers Hengst, der sich mit den
Seinen jedoch noch rechtzeitig retten konnte. 1862 verschüttete eine
Schneelawine das Heinrichsche Haus in der Treibe derartig, daß seine
Bewohner erst nach langem Schaufeln durch ein Dachfenster des obersten
Bodens mit Lebensgefahr in Sicherheit gebracht werden konnten.

Heute liegt jedoch der Schnee hier oben nicht so dicht in geschlossenen
Flächen. Locker, weich und leuchtend wirkt er in den einzelnen
Flecken und Bändern wie ein schimmernder Schmuck, den der Berg zur
Weihnachtszeit sich angelegt.

Wir erreichen einige einsame Höfe und gehen dann über eine Schneefläche
wie auf weichem, kostbarem Teppich auf ebenerem Höhenweg dahin. Wie
liegt die Welt so fern und klein unter uns. In weiter Ferne der
Kirchturm von Sayda. Davor der Wald, den wir durchschritten. Im Tale
einige Dächer und Häuser wie vergessen und verloren. Die Dinge der
Niederung sind klein geworden, das Große, Erhabene zieht den Blick an.
Die Augen schweifen in die Runde und können sich nicht satt trinken an
all der keuschen Herrlichkeit der Berglinien und dem Dufte der Farben
vom leuchtenden Weiß zum tiefen Blau und Grün, vom zartesten Braun bis
zum satten Veil dort in den tiefen Gründen der Täler und Wälder.

Höhenluft! -- Wie atmen wir darin auf, wie atmen wir so tief und frei
und unsre Seele atmet mit, denn um uns und in uns ist das große, stille
Leuchten, das man erlebt, wenn man Höhenwege wandert hoch über dem
Alltag. Staubige Pfade liegen fern in der Tiefe, in reiner Höhenluft
wird das Blut und die Seele frei, frei für Höhengedanken frei von
dunklen Tiefen.

Oben über uns reckt sich eine Felsengruppe in die Luft, als wäre
sie der Stuhl eines Gewaltigen, der von hier aus sein weites Reich
überschaut, dem die Wälder Teppiche und die Berge und Täler Stufen
seiner Herrlichkeit sind.

Unter einer alten, knorrigen Buche am Wege stehen wir. Sie ist vom
Sturm zerzaust, und die Äste recken sich trotzig, wie feste Arme mit
starken Muskeln und Gelenken dem Wetter entgegen, als wollten sie mit
dem ungestümen Gesellen raufen. Der Schnee liegt in weißen Wuchten
im struppigen Gezweig, und es fällt ab und zu ein nasser Klumpen
hernieder. Wir aber stehen und schauen in das große stille Leuchten
hinaus.

    »Kein irdscher Laut mehr reichte durch die Lüfte,
    Mir wars, als stände ich mit Gott alleine,
    So einsam, weit und helle wars da oben.«

Um die Felsblöcke dort oben saust der Wind. Frau Sage sitzt dort und
raunt ihm ihre Geheimnisse zu. Zauberkundige Venetianer, »die Walen«,
sollen dort Gold gefunden und aus unterirdischen Höhlen geborgen haben.
Als 1874 moderne Goldgräber hier ihren Schacht in die Tiefe trieben,
da floh das Gold und wurde taubes Gestein und arm an Beutel mußte die
Habgier heimkehren. Frau Sage sitzt wieder dort und schaut mit tiefen
Augen ins Land und dir in die Seele, wenn du ein Sonntagskind bist, d.
h. wenn du Höhengedanken in dir trägst. Sie erzählt dir von den Wundern
der Heimat, die ewig sind und ewig jung.

Durch tiefen Schnee ging es dann weiter und schließlich abwärts ins
Seiffener Tal, zuletzt auf steilem Fußwege hinunter. Tiefe Schneewehen
boten hier willkommenen Halt auf dem vereisten steilen Pfad gegen
den Absturz. Watend und springend, rutschend und fest den Wanderstab
einsetzend gelangten wir glücklich zu den ersten Häusern am Hange,
wo der Weg ebener und sicherer wurde und uns bald an winzigen
Erzgebirgshäuseln vorbei auf die Talstraße führte.

Nur wenige Schritte noch und unser Ziel ist erreicht, das Erbgericht,
das bunte Haus. Helle leuchten uns seine blanken Mauern und Fenster
entgegen. Ein Querhaus und zwei Flügel umschließen einen offenen Hof,
als breiteten sich uns offene Arme entgegen: »Seid willkommen, hie ist
gut sein, hier magst du rasten und weilen und mag es dir wohl werden.«
Dort über den Fenstern grüßt gar vertraut Alt-Freibergs Bergparade
vom langen, gemalten, bunten Holzschild. Ja wahrlich, es ist recht,
hier der alten Berghauptstadt des Landes und ihrer Bergherrlichkeit
zu gedenken in so sinniger und sinnfälliger Weise, denn von ihr ging
die Kultur des Landes aus, ward die Wildnis des Miriquidi gerodet und
besiedelt, wurden die Erzgruben des Gebirges erschlossen. Der Name
Erzgebirge wurde erst im sechzehnten Jahrhundert üblich, als an vielen
Stellen Erz entdeckt und die Bergstädte mit den Namen der heiligen
Familie wie Joachimsthal, Annaberg, Marienberg, Jöhstadt usw. gegründet
wurden.

Vorher hieß es nach den Worten eines alten Dichters:

    »Sehr wild und felsicht wars in diesen Waldesöden,
    Da hauste Wolf und Bär mehr als ein Menschenkind.
    Man sahe nichts von Feld, von Handelschaft und Städten,
    Die Luft war angestrengt mit Nebel, Frost und Wind.«

Auch Seiffen dankt ja seinen Namen und Entstehung dem Bergbau, dem
Zinnbergbau. Ausseiffen bedeutet auswaschen der Erzkörner aus Sand
und Geröll. Längst ist er zwar zur Rüste gegangen, aber überall hat
er seine unverwischbaren Spuren hinterlassen. Man sieht es, daß der
Bergbau nicht unbedeutend gewesen sein kann und dies bestätigen alte
Berichte: 1686 wurden rund 200 Zentner »Zien« ~à~ 22--23 Thaler
gewonnen. 1730 waren in Seiffen vier, im benachbarten Heidelberg zehn
Zechen im Betrieb. Die Ausbeute betrug 508 Zentner Zinn ~à~ 22 Thaler.
Doch allmählich ließ die Ergiebigkeit der Gruben nach, der Bergbau kam
in Verfall. Schon im 16. Jahrhundert gab es Holzdrechsler, welche mehr
dem Holzreichtum der Wälder als dem Erzreichtum der Tiefe trauten.
Der Bergmann ist ja auch immer ein Basteler gewesen. So ist es kein
Wunder, daß oft aus dem Zeitvertreib ein Beruf wurde, und daß, als
der Bergbau seinen Mann nicht mehr nährte, statt Schlägel und Eisen
das Schnitzmesser den Lebensunterhalt verdienen mußte. Seiffen wurde
allmählich der Mittelpunkt und Hauptort der Spielwarenindustrie. Es
wurde aus einem alten Bergmannsdorf der Typus des erzgebirgischen
Schnitzer- und Industriedorfes, wo eigenartige Gegensätze sich berühren.

Hier das »Bunte Haus« ist so recht das Heim und der Ausdruck dieser
erzgebirgischen Volkskunst und Volksindustrie geworden, einer
Weihnachtskunst, bei der man fröhlich und ein Kind wird wie zu
Weihnachten, in der man sich heimisch und wohlfühlt, als erzählte
Großmutter ein Märchen aus der Zeit »Es war einmal«. Vom hübsch
geschmiedeten Arm an der Hausecke grüßt uns der Spruch:

    »Erst die Erde, dann die Sterne,
    Erst die Heimat, dann die Ferne.«

Jawohl, viele suchen die Heimat und können doch nie heimfinden,
viele haben die Heimat und halten sie nicht. Heimat ist kein leerer
Ortsbegriff, Heimat ist eine Herzenssache. Wer kein Herz hat, wie will
der die Heimat finden oder halten?

Möge die Kunst der Heimat der Heimat eine Seele geben, welche jene
Vielen wieder zu rechten Heimatfreunden, Heimatkindern mit Herzen voll
heimwehen Heimatstolzes macht. --

Hier im Bunten Hause ist der wohlgelungene Versuch gemacht, durch die
Heimatkunst des Ortes ein echt erzgebirgisches Heimathaus zu machen,
in welchem man das Herz der Heimat pochen fühlt und hört. Was der
Hausspruch sagt und wünscht, das mag wohl sicher in Erfüllung gehen:

    »Die Vorzeit grüßt Euch, daß Ihr wißt,
    wie schön sie einst gewesen ist.
    Gott gebe, daß die Nachwelt spat
    an uns dieselbe Freude hat.«

Doch nein, nicht nur für die Nachwelt, nein, für das bunte, freudige
Leben des Tages und seiner Gäste ist das Haus geschaffen.

Ein frohes Behagen umfängt uns, treten wir unter sein Dach. Der
Hauptschmuck des geräumigen Hausflures ist die Gestalt eines Freiberger
Bergmannes, der auf einer Konsole kniet bei der Arbeit vor Ort mit
Schlägel und Eisen. Der Bergmann, der Erzsucher und Erzfinder, ist --
oder leider vielmehr war -- ja die Charaktergestalt des Erzgebirges.
Bergleute sind Wappenhalter bei erzgebirgischen Städtewappen, Bergleute
sind die Träger erzgebirgischer Kanzeln, Bergleute sind in den alten
Bergstädten Schmuckfiguren an Bürgerhaus und Portalen, in Kirchen und
an Geräten. Der bergmännische Gruß »Glückauf« klingt dir oft noch
treuherzig entgegen. Bergleute sind das Spielzeug großer und kleiner
erzgebirgischer Kinder. So mag auch hier, wie nirgends, der Bergmann an
seinem Platze sein.

Wir treten in die Gaststube ein und fühlen uns wie zu Hause in warmer
Behaglichkeit. Die Wände sind dunkelbraun getäfelt und rings von
den Simsen klingt es uns wie Kinderlachen und Weihnachtsjubel aus
frohen Kinderherzen entgegen. Da ist sie aufmarschiert die ganze
bunte, lustige Gesellschaft, ohne die Weihnachten im Erzgebirge nicht
denkbar ist: die Bergleute und Weihnachtsengel mit ihren Lichtern,
die Nußknacker im buntesten Wechsel, die Räuchermännlein in allerlei
abenteuerlichen Gestalten. Pferdchen, Kühe und Schafe und der getreue
Spitz dürfen nicht fehlen. Über den bunt mit Blumen bemalten Türen, wie
wir sie von den alten Bauernschränken kennen, ist hier der Frachtwagen
auf die Wand gemalt mit seinen vier starken Pferden, wie er einst auf
den Straßen des Gebirges verkehrte, um Salz nach Böhmen oder das gute
Freiberger Bier ins Gebirge zu schaffen. Dort ist der Postschlitten in
voller Fahrt dargestellt. Kein Plakat, wie sonst in Gaststuben, stört
mit aufdringlicher Reklame die Harmonie des Raumes.

Einfach gerahmte Bilder aus der erzgebirgischen Heimat von Künstlerhand
schmücken die Wände, deren oberen Abschluß ein starkes farbiges
Friesband -- Ähren mit bunten Feldblumen -- bildet. Durch die Fenster
strömt das volle Licht herein, denn sie sind frei von unnützen
Gardinen und Stoffgehängen. Dafür schmückt ein starker, farbiger Fries
von Blumen die tiefen Fensterlaibungen und vor den Scheiben hängen
gute Glasbilder in farbiger Bleiverglasung mit Darstellungen eines
drolligen Musikantenvolkes voll köstlichen Humors. Eine wohltuende,
satte, tiefe harmonische Farbigkeit erfüllt den Raum wie ein voller,
echter Klang, der von allen Sinnen aufgenommen wird und warm zum Herzen
dringt. Die kräftigen, gut geformten Holzstühle und Tische laden ein
zu behaglicher Rast und helfen das Gefühl des Daheimseins steigern,
weil sie sich ganz in die Raumstimmung fügen. Die Teller, von denen
du speisest, die Tassen, aus denen du trinkst, sind bunt bemaltes
Bauerngeschirr, wie wir es aus der Verkaufsstelle des Heimatschutzes
in Dresden kennen und lieben. Welche Freude ist es, hier im täglichen
Gebrauch einer Gastwirtschaft dieses reizvolle Geschirr in passender
Umgebung zu sehen und die Lust an seiner echt volkstümlichen Art zu
empfinden. Durch dieses Hineinstellen der Ergebnisse liebevoller
heimatlicher, künstlerischer Arbeit, Forschung und Begeisterung mitten
in den Gebrauch des praktischen Lebens ist eine Tat getan, durch welche
die hohen Gedanken des Heimatschutzes und volkstümlicher Kunstpflege,
Kunstschaffens und Kunstfreude mächtig gefördert werden, um so mehr,
als es an einem Orte geschieht, in dem die Erziehung zum guten
Geschmack sich unmittelbar in der täglichen Arbeit auszuwirken vermag.

Mit wie einfachen Mitteln auch schwierigere Fragen gelöst werden
können, das zeigt die elektrische Beleuchtung. Sie hätte leicht die
Raumstimmung stören können, wenn die Birnen mit den Glasschalen im
Raume pendelten oder irgendeine Dutzendware als Beleuchtungskörper
diente. Wie half sich der Künstler? Er bemalte den Glasschirm der
Pendellampe in kräftiger Stilisierung mit bunten Bauernblumen. Auf
den Glasschirm legte er einen bemalten Holzreifen, wie man sie in
Seiffen dreht, und ließ von ihm bunte Bänder herabhängen. Auf dem
Holzreifen aber ist allerlei Seiffener Spielzeug lebendig. Da sitzen
allerlei Vögelchen und schauen mit drolliger Kopfbewegung keck
herunter. Da jagt der Hirsch durch den Wald, verfolgt vom Jäger mit
seinem Hund. Kein Beleuchtungskörper ist wie der andere und doch
alle einheitlich und ein Schmuck des Raumes von echt volkstümlicher
Seiffener Heimatart. Der Hauptschmuck ist ein großer Kronleuchter, nach
Art von Kristallkronleuchtern gestaltet, jedoch aus weißen Holzperlen
zusammengesetzt mit sparsamer Vergoldung, ein mühsames, eigenartiges
Stück Seiffens Kunsthandarbeit.

In einem Glasschranke sind allerlei Musterstücke der Seiffener Kunst
ausgestellt, um die Kauflust anzuregen und damit dem Orte zu dienen.
Der Schrank wirkt freilich in seiner Form des oberen Abschlusses mit
den geschwungenen Linien und krausen Schnitzerei und Spitzchen hier
etwas fremdartig, als habe er sich hierher verlaufen und verirrt aus
einer anderen Welt. Das hat der Künstler wohl empfunden und hat ihm,
ohne helfen zu können, ein paar Bauernblumen auf die Stirn und unten
an den Schubkasten gemalt. So wirkt er in der echten einheitlichen
Raumstimmung gekünstelt und falsch, wie der Salontiroler in der
Dorfschenke. Auch das Klavier dort an der Wand wird dadurch, daß auf
die schwarze Politur ein paar kecke Bauernblumen gemalt werden, nicht
»echt«, wird nicht aus einem Salonwesen zu einem erzgebirgischen
Bauernkind. -- Gerade auf diesem Gebiete liegen noch viele ungelöste
Aufgaben, würdig der Mühe tüchtiger Künstlerhände. Die Gewohnheit läßt
oft Mängel auf diesem Gebiete übersehen, die in einer neuen, fein
abgestimmten, echten Umgebung plötzlich auffallen und das Verlangen
nach Neubildung und neuem Leben und Schaffen hervorrufen. In neuem
Lichte sieht man alte Formen und klarer sieht man, was not tut; den
falschen Ton einer Saite hört man schärfer, wenn alle anderen Saiten
und Instrumente gut gestimmt sind, wie hier. Doch diese kleinen
Unstimmigkeiten sollen uns die herzliche Freude und das Behagen an dem
stimmungsvollen, echt erzgebirgischen Raum nicht stören. Der Alltag
liegt weit hinter uns und fröhliche Weihnachtsgeister lachen durch
den Raum. Nicht in Lärm und jagendem Witz und Scherz, nein, in jener
tiefen, freudigen Stimmung sind wir beieinander, in der einer den
anderen versteht, und freudig aus seinem Innern gibt, weil er fühlt,
nur so kann eine gute Stunde ihren Wert als wahrhaft frohe Stunde
bringen. -- Wir betrachten dann den Nebenraum, der im Gegensatz oder
auch Ergänzung zu der echt volkstümlichen Seiffener Stimmung der
Gaststube mehr auf hohe Kunst erzgebirgischer Art und Landschaft und
als »Herrenstube« gestimmt ist. Er wird beherrscht von den Gemälden
mehrerer Künstler, welche hier das hohe Lied der Schönheit heimatlicher
Landschaft singen. E. Buchwald, Zinnwald, Alfred Hofmann, Stollberg,
Alfred Kunze, Chemnitz, Prof. Seifert, Seiffen, der Neubeleber und
Anreger der Seiffener Kunst und Gerhard Dreßler, der Künstler, dem die
stimmungsvolle Einrichtung des Hauses hier zu danken ist, sie alle
reden dort mit stummer eindringlicher Sprache von der Heimat, wie sie
ihnen dort durch die Seele gegangen ist, und ihre Bilder beseelen
den Raum. Ein Gasthauszimmer, ein Kneipenraum, und doch geweiht und
frohmachend durch die Kunst.

Man muß dem mutigen Unternehmer danken, diese Lösung der Frage »Kunst
und Kunsterziehung« für das Volk, so fest angepackt und durchgeführt zu
haben hier oben im erzgebirgischen Dorfe, während in den Großstädten
auch in den besten Gaststätten oft nur Plakate oder minderwertige
Kunst oder Kitsch zu finden ist. Wenn nur in jeder besseren Gaststätte
im Lande nur ein oder zwei Originalkunstwerke hingen, angeschafft
für das Geld, das anderweitig für die Augen- und Ohrenmarter der
Gäste hinausgeworfen wird und besser erspart bliebe so wäre unserer
notleidenden Kunst geholfen und durch die Erziehung und Freude,
welche jedes echte Kunstwerk schafft, würde reicher Segen geschaffen.
Könnten nicht die vornehmeren Gaststätten zugleich stimmungsvolle
Ausstellungsräume sein für Kunstwerke, die sich hier dem Käufer in
jeder Beleuchtung zur ruhigen Betrachtung darbieten können und für
sich und den Künstler unaufdringlich werben können in Räumen, die der
heimischen Wohnung ähnlich sind. Alle Teile, der Wirt, der Gast, die
Kunst und der Künstler hätten ihren Vorteil dabei.

Solche Betrachtungen und Lehren regt die Herrenstube hier im Seiffener
Erbgericht an, während die Sonne durch die bunten Scheiben blinkt
und leuchtende Farbenflecken auf die blankgescheuerten Tische wirft.
In den Fenstern sind buntfarbige Wappen und Tierbilder wie Elster,
Eichhörnchen, Fuchs, Hase angebracht und oben im Laubwerk und
Nadelgezweig des breiten Wandfrieses tummelt sich fröhlich allerlei
Getier des deutschen Waldes, frisch und keck ohne ängstliche Schablone
hingemalt, wie es der Phantasie des Künstlers entsprang. So regt es
auch wieder die Phantasie an und macht die Gedanken fröhlich.

Eine besondere Zierde des Raumes sind neben dem Holzleuchter an der
Decke mit einem Bergmann in der Mitte noch die geschnitzten dreiarmigen
Holzleuchter auf den Tischen, welche in ihrer leuchtenden Farbigkeit
und mit ihren fröhlichen Motiven das Auge anziehen. Als Mittelstück
zwischen den drei Armen sprengt dort z. B. ein Reiter im leuchtend
roten Rock mit einem Jagdhorn auf einem Apfelschimmel über ein
Fichtenbäumchen hinweg, dort ist es ein stolzer, springender Hirsch,
dort wieder der Kopf des Hubertushirsches mit dem Kreuz zwischen den
mächtigen Stangen. Das ist Volkskunst, welche erzählt, welche Seele und
Gedanken hinausführt aus dem grauen Alltag in Wald und Heide und das
Herz fröhlich macht.

So geht es dir im ganzen Hause! Schaust du in die Gastzimmer, so
findest du keine Hotelschablone. Nein, Bett und Leuchter, Tür, Stuhl
und Spiegel sind dem Geiste des Ganzen angepaßt. Kleine Originalgemälde
schmücken die Wand, die du, wenn sie dir besonders gefallen, sogar für
mäßigen Preis erwerben kannst. Manch launiger Vers grüßt dich. An der
Kammer der Magd steht warnend der Vers:

    »Die Wirtin thut aufwecken
    die faule, faule Magd,
    sie thut sich erst recht strecken
    und schlaft dann bis es tagt.«

Auf dem Treppenplatz im Dachgeschoß füllt die Ecke gewichtig ein
bunter, alter Bauernschrank aus dem Jahre 1704 und eine eigenartige,
buntgemalte Wiege steht daneben, welche auf dem Kasten den bedeutsamen
Spruch trägt:

    Salomo der Weise spricht
    Weib erfülle deine Pflicht. -- --

In einem Zimmer des Obergeschosses ist eine erzgebirgische Bauernstube
eingerichtet mit allerlei echtem Geräte bis ins kleinste liebevoll
und mit großem Verständnis ausgestattet. Dieser für die Volkskunde
belangreiche Raum ist so recht ein Zeugnis für den Sammeleifer und die
liebevolle Art, mit der die großen und die vielen kleinen, doch oft
so wichtigen Dinge des täglichen Lebens und untergehender Sitten und
Gebräuche erfaßt und bewahrt werden. Er ist zugleich auch ein Zeugnis
für den Geist der durch das bunte Haus geht, der alles aus Liebe zur
Sache mit großen Opfern geschaffen und nicht der Reklame und des
bloßen Gewinnes wegen, obschon auch hier die alte Wahrheit sich wieder
erweist, daß das Echte und Schöne und Gute seinen Lohn sich selbst
bereitet.

Das Haus dient dem Orte und der erzgebirgischen Volkskunst und
Industrie in unaufdringlicher, vornehmer Weise, dadurch, daß es durch
die lebendige Anschauung Freude daran zwanglos bei jedem Gaste erweckt
und die Lust am Besitze solcher lustigen Dinge.

Dieser Absicht dient auch die Spielwarenausstellung im Erdgeschoß des
Seitenflügels, wo man an der Fülle alter und neuer Stücke der Seiffener
Industrie und Kunstfertigkeit seine Freude hat und nach Herzenslust
wählen darf, was man sich oder anderen zur Freude erwerben mag. --

Doch draußen lacht die Sonne! Es hält uns nicht mehr im Zimmer.
Wir steigen zur Kirche aufwärts, welche als achteckiger Zentralbau
mit hohem Zeltdach und stolz daraus hervorschießendem Glockenturm
charaktervoll in die Landschaft der Höhenlinien und Hänge sich
hineinpaßt, wie aus dem Boden gewachsen und doch eigenartiges Leben
für sich behauptend. Über dem Haupteingange befindet sich eine Platte
mit der Inschrift: »Zur Ehre Gottes und zum Heil der Menschen geweihet
1779. Ps. 24. 7 -- Pred. 4. 17.« Links unten ist die Höhenmarke
640,462 ~m~ eingelassen. Im Innern ist man überrascht über die
geschlossene feierliche einheitliche Wirkung des zentralen Raumes, in
dem zwei Emporen übereinander äußerste Raumausnutzung bei günstiger
Anlage der Plätze zeigen. Im Sinne des großen Meisters der Frauenkirche
in Dresden, Georg Bähr, ist hier ein echt evangelischer Predigtraum für
viele Hörer in packendem Zusammenschluß geschaffen.

Auf dem Friedhof draußen stehen wir dann am Grabe des Pfarrers Härtel,
der ein rechter Pfarrer für seine Gemeinde war, ein treuer Berater für
die Seelen seiner Gemeinde, Helfer und Anreger auch in allen Dingen,
die zur Blüte seiner Gemeinde in wirtschaftlicher, heimatkundlicher und
kunstgewerblicher Hinsicht beitragen konnten, ein Freund der Heimat,
festgewurzelt im Boden seiner geliebten Gemeinde.

Draußen im Walde hatte er sein Lieblingsplätzchen, wo er von moosig
bewachsener Felsbank ins Tal schaute. Dieser Stein aus heimischem Grund
sollte sein Grabstein werden, hatte er einst gewünscht.

Als ein rascher Tod ihn seiner Gemeinde nach beinahe dreißigjähriger
treuer Arbeit entriß, da dachte man seiner Worte. Er konnte nicht mehr
zum Stein im Walde draußen gehen. So kam der Stein aus dem Walde zu
ihm und deckt nun als mächtige, rauhe Platte sein Grab und schützt
es wie der Deckstein das Grab eines germanischen Edelings. Eine
schlichte Inschrift nennt seinen Namen. Ein grüner Kranz aus ernsten
Fichtenzweigen ist sein Schmuck.

Eine weihevolle, ernste Stimmung liegt über dem Grabe. »Der ist in
tiefster Seele treu, der die Heimat liebt wie du!« --

Wir schreiten weiter unter der Traueresche hindurch, welche wie ein
mächtiger Torbogen die Straße überwölbt, und als ein eigenartiges
Naturdenkmal von besonderem Reiz zu hegen ist.

Die Binge ist unser Ziel. Zwei Kessel sind es, aus denen einst das Erz
gebrochen wurde. Eine Halde und steiler Felsgrat liegt zwischen ihnen
und trennt sie. In die kleinere kann man hineingehen. Sie wirkt wie ein
ungeheurer Steinbruch mit steilen Wänden, auf deren Vorsprüngen und
Kanten heute der leuchtende Schnee liegt und die Farben des Gesteines
besonders hervorhebt. Oben von der Höhe zwischen den Bingen haben wir
einen weiten Blick ins Land und auf den Ort zu unseren Füßen. Wie auf
einer gewaltigen Kanzel stehen wir hoch über der Geschäftigkeit des
Tages, die verworren zu uns heraufklingt. Dann steigen wir zur großen
Binge herab auf vereistem Wege, der glatt und nicht ungefährlich uns
dicht am Rande dieses ungeheuren, wildromantischen Kraters entlang
führt. Ein Wasser stürzt jenseits rauschend in die Tiefe und Eiszapfen
hängen von dem Gestein wie schimmernder Spitzenbehang. Aus dem Grunde
ragen Bäume auf und drüben am Rande stehen echt erzgebirgische,
niedrige Bergmannshäuser. Längst ist der Bergbau hier erloschen, aber
sein unverwischbares Gepräge hat er dem Orte gegeben. -- Doch jetzt
wollen wir noch Seiffen bei der Arbeit und bei der Kunst -- Kunst der
kleinen Leute suchen!

Unser Weg und unsere Wißbegierde führt uns in die Fachschule, die ein
Jungbrunnen für die Seiffener Industrie zu werden bestimmt ist. Eine
reiche Sammlung von Seiffener Spielzeug von ältester Zeit her zeigt
wie die Entwicklung von einstiger Höhe zur Tiefe abwärts und in der
neueren Zeit wieder zur Höhe aufwärts ging. Neben den alten guten
Sachen fesseln uns vor allen die Dinge der Gegenwart und Zukunft, die
Dinge der Hoffnung, neuzeitliche Arbeiten, die in echt erzgebirgischer
Art die fröhliche Farbenbuntheit mit immer wieder neuen Formgedanken
in materialgerechter Bildung und Herstellung verbinden. Über vielen
Arbeiten liegt ein frischer Humor, der uns unwillkürlich lächeln läßt,
wie bei jener Familie bunter Vögel, die mit ihren drehbaren Köpfchen
sich um ihren gravitätischen Vogelkönig mit dem großen Schnabel und
goldenem Krönchen scharen und mit aufgehobenen Schwänzchen bald keck,
bald dummdreist, bald fröhlich in die Welt gucken. Kindeseinfalt,
Märchensinn und Schelmerei sind mit scharfer, künstlerischer
Naturbeobachtung verbunden, um in einfachster Form und Technik
echte Vogelcharaktere zu geben und echtes kinderseliges Spielzeug
zu schaffen. Und doch ist es so schwer, wie man uns sagt, diesen
köstlichen Dingen Eingang ins Volk zu schaffen! Zur Anfertigung z. B.
dieser Vögel hatte sich nur eine Fabrik seinerzeit bereit gefunden,
welche inzwischen den Betrieb eingestellt hat. Diese Dinge werden also
aus dem Handel völlig verschwinden, wenn nicht ein anderer Betrieb
sie wieder aufnimmt und für den Vertrieb sorgt. Wir sehen in der
Ausstellung z. B. auch das köstliche Gespann eines Ochsen und Pferdes
vor einem Wagen mit Holzstämmen von einer verblüffenden Naturwahrheit
und Echtheit in der Bewegung bei aller packenden Einfachheit der
Form und Technik, daß man seine helle Freude daran hat. Auch dieses
prächtige Werk echt deutschen Kindersinnes wird in deutschen
Spielzeughandlungen wenig gekannt, geführt und gekauft. England und
Amerika sind die Abnehmer. Und doch sind gerade diese Dinge, welche
die künstlerische Leitung der Fachschule schafft und mustergültig
durcharbeitet, die Hoffnungen für einen neuen Aufschwung in
künstlerischem und wirtschaftlichem Sinne für die Seiffener Industrie.
Sie sind die gesunden Keime einer kräftigen, zukunftssicheren
Entwicklung und einer reichen kommenden Ernte.

Wenn die erstarrten und veralteten, z. T. unnatürlichen und unschönen
oder gekünstelten Formen, welche noch vielfach den Spielzeugmarkt und
die Musterläger beherrschen, diesen schönen Dingen weichen würden und
den reichen Anregungen der Fachschule mehr nachgegangen würde, so wäre
eine neue Blüte erzgebirgischer Kunstindustrie zu erhoffen. Das Schöne
muß Massenartikel werden.

Da hängen z. B. in der Ausstellung eine Reihe von reizvollen,
bunten Leuchtern aus Holz in einfacheren und reicheren Formen und
Ausgestaltungen nach Motiven der alten erzgebirgischen, sogenannten
Bergspinnen, gefertigt und belebt mit allerlei lustigen Figuren.
Wer kennt diese köstlichen Dinge? Sprudelndes Leben, volkstümliche
Kraft und bunte Farbenfreude spricht aus jedem Stück. Wie geschaffen
sind sie, um im Kinderzimmer, im Herrenzimmer, auf der Diele oder in
traulichen Gaststuben einen frohen Klang erzgebirgischer Heimatkunst,
Heimatlust und Freude zu tragen. Sie haben sprühende, lebendige
Ursprünglichkeit und farbenreiche Musik in allen Gliedern, wie ein
Volkslied, das durch alle Stimmungen reißt, innig empfunden und frisch
aus dem Herzen gesungen.

Sie sind wahre Volkskunst eigener echter Prägung und Art, durch
welche das Erzgebirge seinen Ruf in ungeahnte Fernen zu tragen
vermag. Denn nicht die Schablone, nicht die Allerweltsartikel,
nicht die Überalldinge, nicht die Billigkeit begründen den Ruf und
Erfolg, sondern die Eigenkunst, die Eigenkraft, der Eigenwert,
die volkstümliche Eigenart, welche lebendig aus dem tiefsten
Empfinden der Volksseele herausgewachsen ist. Wenn sich mit dieser
volkstümlichen Eigenkunst der echte Unternehmergeist im Betrieb und
Vertrieb verbündet, so wird er auch die wirtschaftlichen Erfolge für
die erzgebirgische Heimatkunst herbeizuführen wissen. Trotz vieler
köstlicher Dinge, die aus der Fachschule noch zu berichten wären,
z. B. die Christmetten mit der Kirche in Seiffen in wunderbarer
Lebendigkeit figurenreich hingestellt, müssen wir scheiden. Wir
gehen noch durch mancherlei Häuser und Fabriken, um einerseits die
Heimarbeit, andrerseits die Reifendreherei und die bis ins äußerste
getriebene Arbeitsteilung der Seiffener Industrie kennenzulernen, wo
mancherlei bemerkenswerte Beobachtungen, Bilder und Gespräche uns
lohnten. Geht nur mit offenen Augen und Herzen in die Arbeitsstätten
und ihr werdet stets reicher daraus wiederkehren. -- Durch bis ins
kleinste durchgeführte Arbeitsteilung werden in der Heimarbeit oft
mit großer Geschwindigkeit große Mengen des einfachen Spielzeuges
hergestellt. Da sitzt die ganze Familie oder mehrere Familien in einer
Stube beieinander, und das kleine Werk eilt von Hand zu Hand der
Vollendung entgegen. Die Männer an der Drehbank, den Reifen drehend,
von welchem wie schimmernde lustige Bänder die feinen Drehspäne
fliegen. Wie die Scheiben vom Kuchen, so werden vom Reifen die Profile
der Spielgestalten abgespalten, geschnitzt, zusammengesetzt, geleimt,
gemalt. Frauen und Kinder sind emsig tätig, singen auch wohl ein
Heimatlied von Anton Günther, während der Krinitz im Bauer dazu pfeift.

Aus der Heimarbeit mit ihrer Traulichkeit, die die Familienglieder oder
Nachbarschaft zu gemeinsamer Tätigkeit zusammenschließt, entwickelt
sich durch die Arbeitsteilung die Fabrikarbeit, wo die Hand die
Maschine bedient oder in einförmiger, immer wieder geübter Bewegung zur
Maschine wird. An langen Tischen sitzen sie und schaffen und reichen
sich die Arbeitsteile zu; nur der Arbeitsvorgang verbindet sie noch
äußerlich. Das innere Verhältnis zur Arbeit, das innere Band, welches
die Familie daheim um die gemeinsame Schöpfung eines Spielzeuges
zusammenschloß, ist verlorengegangen, das was den Heimatfreund so
fesselte, ist nicht mehr. Freilich mag diese Industrie mehr Leute und
besser nähren, wir wollen sie nicht drum schelten, aber die Seele ist
doch verloren gegangen und die Innigkeit des schlichten Empfindens, die
Poesie der Schöpferfreude ist in den Fabriksälen nicht zu finden! --

Von sausenden Rädern und Transmissionen aus Sälen, durch deren mächtige
Fenster hart, kalt und helle der nüchterne Tag hineinschien, traten wir
in ein schlichtes Haus und stiegen auf hölzerner Treppe mit knarrenden
Stufen aufwärts zu einem alten Mütterchen von mehr als 70 Jahren,
Auguste Müller, welche als letzte wohl noch die urtümliche Herstellung
einzelner Originalstücke nach eigener Erfindung in mühevoller
Handarbeit von rohem Holze bis zum letzten Pinselstrich in köstlicher
Naivität übt und in ihren Figuren ihre Phantasie mit munterem Blick
durch die ganze Gotteswelt spazieren läßt.

Mit gebeugtem Rücken, sitzt sie im engen Stübchen, das Küche,
Schlafzimmer, Wohnzimmer und Arbeitsraum, Himmel, Erde und Weltall
zugleich ist, wo die Katze schnurrend umherstreicht. In malerischer
oder vielmehr schnitzerischer Unordnung liegen auf dem Tisch
Arbeitsgeräte, gekochte Kartoffeln, Nähzeug, Kaffeetopf und allerlei
Dinge verschiedenster Bestimmung. Eifrig holt sie einen Kasten
herbei mit einzelnen fertigen Arbeiten und erzählt von ihren Plänen.
Für einen feinen Herrn hat sie die Figuren der Söhne geschnitzt in
Matrosenanzügen, und ein feines Fräulein mit Täschchen und Federhut. Im
Walde lebt der »Nusser« (Häher) sagt sie, und diesen packt der Habicht.
Da verliert er seine kleinen blauen Federn. Diese sammelt sie sich und
schmückt damit den Federhut des feinen Fräuleins. Für Kleid und Tasche
sucht sie in der Modenzeitung ihre Muster in Schnitt und Farbe. Für das
Dienstmädchen wählt sie ein flottes Dirndlkleid. Frisch ist der Typus
der feinen Dame und des drallen Dienstmädchens getroffen. Dort hat
sie eine ganze Tiroler Sängergesellschaft humorvoll zusammengestellt.
Jetzt wolle sie einen Tempel bauen mit einer Krone oben, um den die
Engel schweben. So geht ihre Phantasie und ihr Plaudern mit einer
erstaunlichen Lebendigkeit. Was sie sich zusammensinniert mit ihrer
kindlichen Phantasie, das führt sie mit großer Sicherheit durch, wofür
viele eigenartige und reizvolle Stücke in der Sammlung der Fachschule
und im Bunten Haus Zeugnis ablegen. Unter manches dieser Stücke klebt
sie einen Zettel, auf dem irgendeine Schnurre oder scherzhafter
Einfall notiert ist, der ihr vielleicht gerade Anlaß zu dieser Arbeit
und ihrem Humor gegeben hat. So läßt sie ihre kleinen Personen reden
und macht sie sich selbst lebendig. Sie lebt mit ihnen, sie sind
kindlicher Ausdruck ihrer Stimmung. Auch ihr Name darf nicht fehlen.
Ein stark abgeschliffenes Schnitzmesser ist ihr Handwerkszeug bei der
Schnitzarbeit.

Das ist echte Volkskunst in ihrer ganzen naiven Kindlichkeit, die noch
in diesem alten Mütterchen lebt und webt, sie ausfüllt und geistig
lebendig, zufrieden und rüstig erhält, trotz aller Kärglichkeit und
Sorge, welche der mühsame Erwerb bereitet; Volkskunst, wo in jedem
einzelnen Stück die ganze Liebe und Freude des Herstellers an der
Arbeit steckt und es wertvoll macht als Originalwerk, das aus der Seele
des Volkes geboren ist. Volkskunst freilich auch, die nicht für den
Massenexport und als Lebensberuf geeignet ist. --

Wir scheiden von der Alten mit dem Wunsche, daß sie noch lange ihr
Schnitzmesser führen möge als letzte Schnitzerin echt volkstümlicher
Seiffener Kleinkunst. Ihre kleinen Arbeiten werden wohl bald in
Sammlungen solcher Dinge gesucht sein.

Bei dieser Wanderung durch die Seiffener Arbeitsstätten haben wir
immer stärker und stärker empfunden, daß nur die Pflege der Eigenart
uns stark machen kann. Nur in ihr schlummert die urwüchsige Kraft,
welche sich durchzusetzen und zu behaupten vermag. Nur durch kraftvolle
Eigenart und schlichte, einfache, volkstümliche, kindhafte Gestaltung
muß diese Volkskunst wirken, sich abheben, herausheben von dem
Gleichgültigen, aus der stumpfen Masse, aus tödlicher Schablone. Wie
unsere Berge ihren Charakter tragen, der auch in den echten Kindern der
Berge sich ausprägt, so muß die Kunst des Gebirges zu immer größerer
Echtheit und Eigenart, zum Charakter sich durchringen und emporsteigen,
mehr und mehr echt erzgebirgische Weihnachts- und Kinderkunst werden.
Der innere Gehalt und äußere Wert können und werden dadurch wachsen und
eine neue Blüte der alten erzgebirgischen Volkskunst gewinnen.

Hebt euch, ihr Künstlerhände, zum Werke und zur Tat, wache auf, du
deutsche Phantasie mit Kindesaugen und Kinderherzen und schaffe neues
Kinderglück, greife ins Land der Träume und trag’ die Erfüllung ins
Land der Wirklichkeit, raffe dich auf, Unternehmergeist, zu frischem
Wagen auf neuen Wegen und zu neuer Unternehmung für alte und neue
Weihnachtskunst und Kinderkunst.

       *       *       *       *       *

Unsere Abschiedsstunde von Seiffen hat geschlagen. Wir setzen den
Stab heimwärts aus dem Lande der Kinderträume, Weihnachtsseligkeit
und Spielzeugherrlichkeit, in dem uns wohl war wie am Heiligen
Abend. Das Tageslicht ist erloschen, die bunten Farben der Welt sind
in schweigende, schwarze Täler, in traumhafte Tiefen versunken.
Auf einsamer, stiller Höhe schreiten unsere Füße. Unsere Gedanken
wandern über die Täler, über die Höhen, durch Dunkel und durch Hell
zur Unendlichkeit. Tief dunkelblau hatte sich der Himmel über die
schlummernde Erde gespannt. Millionen silberne Funken blitzten aus
den unendlichen Tiefen des Weltalls, mit rätselhaften, tiefsinnigen
Fragen unser Herz bedrängend. Als die Menschheit noch ein Kind war,
fragte sie danach, und wenn der letzte Enkel seine Stirn zu Sternen
erhebt, wird diese Frage an sein Herz und sein Hirn pochen, die Frage
nach dem Ich und Du, dem Warum, Woher und Wohin. »Wer trägt der Himmel
unzählbare Sterne?« Je tiefer wir in die dunklen Zweige und Gründe
des schimmernden Weltenweihnachtsbaumes dort oben schauten, desto
feierlicher, desto ehrfürchtiger wurde uns zumute, desto kleiner wurden
wir, Kinder, denen ein unerklärliches Leuchten und Sehnen die Seele
hebt, alles Fragen stille macht und den Mund schweigen läßt. Durch
die schwarzen Wälder rauscht es wie ferner Orgelton, durch dunkle
Gründe ging das Schweigen auf leisen Sohlen, und die weite Welt mit
ihren Bergen und Tälern lag stumm unter dem dunklen, sterngestickten
Mantel der Nacht, stumm unter den leuchtenden Rätseln der Ewigkeit.
Weihnachten ist es. Wir sind Kinder, die heimlich einen Blick auf noch
versagte Seligkeit werfen wollen, denen nicht das Wissen, sondern
das Ahnen Weisheit ist, deren Herz voller Erwartung ist. Was wird,
du Seele, die Antwort auf dein Fragen, die Lösung aller Rätsel sein?
Steh’ unter Sternen auf dunkler Höhe und hebe dein Herz empor zu den
leuchtenden stillen Wanderern der Unendlichkeit, und dein Herz wird
stille werden, weihnachtsfroh und weihnachtsstill. Das Fragen nach dem
Ich und Du, dem Warum, dem Woher und Wohin wird in den Sternenströmen
der Ewigkeit seine Ruhe, sein Ziel und Erfüllung finden. Das Fragen und
Ahnen wird zum Schauen werden, zum Schauen und Lauschen auf das heilige
Rauschen der Sternenwogen der Unendlichkeit, unter deren leuchtendem
Schaum von Weltkörpern die dunkle Erde wie ein Staubkorn dahinwirbelt,
ein Staubkorn und doch ein Gottesgedanke von unergründlicher Tiefe,
Weisheit und Schicksalsgewalt, ein Gottesgedanke, von dem ein
Sternenfunken in jeder Menschenseele, in jedem Menschenschicksal liegt.

    »Denn die Ewigkeit ist nur
    Hin und her ein tönendes Weben;
    Vorwärts, rückwärts wird die Spur
    Deiner Schritte klingend erbeben,
    Deiner Schritte durch das All,
    Bis, wie eine singende Schlange,
    Einst dein Leben den vollen Schall
    Findet im Zusammenhange.«

            (Gottfried Keller.)



O du fröhliche, o du selige Weihnachtszeit!


Schon tagelang waren die weißen Flocken gefallen und hatten die
weiten Felder und die alten, mächtigen Halden in ihr weiches Gewand
gehüllt. Im Spittelwalde draußen neigten sich die Wipfel der schlanken
Fichten, und die Zweige hingen tief zum Boden hernieder, beschwert
von den Wuchten und Lasten des Schnees. Nur die starken und stolzen,
welche so gern allein stehen, ragten wie silberne Türme mit wunderbar
ziseliertem, gotischem Filigran spitzengleich übersponnen. Sie
streckten sich und reckten sich hoch über die Jugend, welche sich unter
der Schneelast duckte und beugte. In abenteuerlichen Gestalten, wie
Schneemännlein oder Eisbären, wie Zuckerhüte oder weißbärtige Gnomen
in weißen Kappen, bald dicht gedrängt in großer Schar oder in kleinen
Trupps oder einzeln verstreut, standen die jungen Bäumchen und harrten
der seligen Weihnachtszeit entgegen. Im Sonnenschein funkelten und
flimmerten die Millionen Kristalle, als gäbe es nur Glanz und Reinheit
auf der Welt, als wäre aller Staub und alles Graue und Trübe vergangen,
als wäre diese Erde eine silberne, schimmernde Märchenwelt. Ja, auch
der Schatten in diesem Glanz war noch ein blaues Licht, das weich und
geheimnisvoll leuchtete und glitzerte, als wäre es nicht von dieser
Welt, sondern aus unendlicher, ewiger Ferne seliger Sternenträume.

So stille ist es, so heilig still. Nur ein paar Meisen zirpen mit
leisem Laut und klettern kopfüber, kopfunter an den Spitzen der
zarten Nadelzweige. Was mögen sie sich zurufen und plaudern in ihrer
immergrünen, duftenden Heimat, die gar viel herrlicher ist als alle
Pracht und Wohnung der anspruchsvollen Menschen!

Da hebt ein Läuten an von ferner Glocke und schwingt sich durch den
Glanz und Sonnenschein über die beschneiten Wipfel und weißen Felder,
durch die blauen Schatten mit so vertrautem Klingen. Das Bergglöckchen
vom Petriturme ruft. Jahrhundertelang rief es hinaus zu den Halden
und Schächten, hinein in die Bergmannshäuser, kündete den Wechsel der
Schicht, mahnte zur Arbeit und rief zum Feierabend.

Feierabend hat der Bergbau gemacht, aber das traute Klingen des
Bergglöckchens ist geblieben und ruft uns heute hinein in die Stadt,
in die alte Bergstadt voller Weihnachtsstimmung, Weihnachtsschimmer
und Weihnachtstraumseligkeit. Was machen die alten Häuser ein so
freundliches Gesicht. Die hohen steilen Ziegeldächer sind weiß
verschneit. Auf allen Simsen und Kanten von Mauern, Fenstern und
Ecken, auf allen Ästen der Bäume liegt der schimmernde Schnee. Wie zu
silbernen Stickmustern verflochten ist das zierliche Gitterwerk der
Zweige, als wollten sie in einem schimmernden Netz die Weihnachtsfreude
der verzauberten Stadt fangen und halten. Lustig klingen die Schellen
der Schlitten, welche von den Dörfern hereinkommen, um für den
Heiligabend noch Gaben heimzubringen. Weißbereift sind die Mähnen und
die langen Zottelhaare an Brust und Flanken der schnaubenden Gäule.
Das war ein lustiges Fahren draußen auf der glatten Bahn, wo man weit
über die verschneiten Felder schaut oder durch den Wald gleitet mit
lustigem Klingklang, wo so viele duftende, grüne Nadelbäume still und
feierlich ihrem Weihnachten entgegenharren.

Nadelduft und grüne Weihnachtsherrlichkeit üben auch ihren Zauber hier
in der Stadt. Auf dem alten Obermarkt stehen in Reihen und Gruppen die
Weihnachtsbäume, die Fichten und Tannen. Ihre waldfrische Pracht, der
kräftige Harzgeruch machen den Markt zu einer großen Weihnachtsstube,
in der sich fröhlich große und kleine Kinder tummeln. Otto der Reiche
auf seinem hohen Sockel hat einen Schneepelz auf die Schultern und über
die Arme gelegt und über den Ritterhelm hat er gar eine weiße Pelzmütze
gezogen. Er möchte wohl gar heute der Knecht Rupprecht sein in seiner
alten, getreuen Bergstadt! Seine vier Löwen blinzeln recht gemütlich
mit gravitätischem Humor unter ihrer weißen Schneekappe hervor und
drängen sich mit eingeklemmten Schwänzen wie vier weiße, brave Pudel
um die Säule ihres Herrn. Die Tatze, welche das Wappen hält, hat einen
dicken, weißen Schneehandschuh und wird so freundlich hochgehoben, als
wollten sie »Pfötchen« geben. Heute dürfen sie auch freundlich grinsen,
denn es ist ja Weihnachten und die übermütigen Herrn Studenten sind
fort, in die Ferien, und können heut’ nicht durch kecken, respektlosen
»Löwenritt« um Mitternacht auf ihrem stolzen Rücken ihre königliche
Ruhe stören.

Ringsum am Rande des Marktspiegels stehen die fröhlichen
Weihnachtsbuden mit all den süßen Herrlichkeiten an Zuckerwerk,
Marzipan, Schokolade, Makronen, Pfeffernüssen und Honigkuchen, welche
Weihnachten erst zum rechten Fest der Kinder machen. Da leuchtet all
der bunte Flimmer in Farben, Silber und Gold, in Kugeln und Fäden,
in Ketten und Sternen und strahlendem Flitter, der den Baum zum
Märchenbaum seliger Kindheitsträume machen soll. Da ist all das liebe
Spielzeug ausgebreitet, wie es droben im Gebirge gefertigt wird, vor
dem die Kinder sich drängen und die Kinderherzen rascher schlagen
im Wünschen und Wählen, vor dem die Kinderaugen heller leuchten. Da
stehen die steifen gravitätischen Bergmänner, groß und klein in langen
Reihen, die Räuchermännlein mit ihrem offenen Munde schauen so putzig
in den Abend hinein, und die ganze Tierwelt, Soldaten und Hampelmänner
warten darauf, unter dem Weihnachtsbaume vom Kinderjubel gepackt und
mitgerissen zu werden.

Wenn dann die Dämmerung herniedersinkt, dann leuchtet es und strahlt
es blitzend auf in den Buden, und jede wird für die Kinderherzen
ein Märchenschloß, ein Feensaal, in dem alle Herrlichkeit und
Wunschseligkeit schimmert und flimmert. Da schießen die blitzenden
Strahlen der Wunderkerzen auf, zucken im blendenden Glanze weißer Glut,
als wäre aus den unendlichen Tiefen der blauen Wundernacht Stern um
Stern uns näher und näher gerückt. --

Da horch! Es erhebt sich ein wunderbar gewaltiges Dröhnen über unserem
Haupte, mächtiger und mächtiger schwillt es an:

    »Ein Rufen und Locken
    in all dem Schwingen,
    Summen und Klingen
    dem Leiseverhallen
    dem Wiedereinfallen,
    dem Sinken und Steigen,
    dem Schweben und Neigen
    faßt meine Seele, trägt sie empor.«

Die Glocken haben ihren ehernen Mund aufgetan und läuten nun das Fest
aller Feste, die heilige Weihnacht, ein. Das sind die Glocken der
Hilliger, der berühmten Freiberger Gießerfamilie, aus deren Gießhütte
vorm Peterstore so herrliche Werke der Bronzeplastik, an Kanonen und
Glocken hervorgingen. Seit Jahrhunderten hängen die Glocken auf den
Türmen und singen ihr urewiges Lied mit mächtigen dröhnenden Akkorden
über die alte Stadt hinweg, in die alten Gassen hinein und empor in den
weiten Himmelsraum. Wievielen Herzen haben sie schon geklungen. Wieviel
Leid und Trauer, wieviel Not, Glück und Sehnsucht, wieviel Fernweh,
wieviel Heimweh haben sie auf ihren singenden Schwingen getragen!

    »Es kommt auf weichen Wogen
    mein Heimwehtag im Festgeläut
    der Glocken hergezogen.«

Wie oft haben sie umsonst gerufen, und wie oft trugen sie mit ihrer
singenden Seele empor den Aufschrei der Seele, der Gemeinde aus dem
dunklen Grunde tiefster Gefühle.

Es ist etwas Besonderes, Ehrwürdiges, ans Herz Greifendes, wenn
die Glocken von den Türmen dröhnen, die seit Jahrhunderten mit den
Wolken und den Blitzen, mit den Stürmen und den Wettern Zwiesprache
halten, deren Stimmen wir heute lauschen, wie die Urahnen ihnen die
Herzen öffneten und ihnen ihre Herzensgedanken vertrauten, um sie
hinauszurufen in Jubel und Freude, in Angst und Not, in Dank und Gebet.
Dieselben Stimmen, die mit uns sprechen und für uns rufen, wie vor
längst verschollener Zeit zu längst vergangenen Geschlechtern!

Wieviel Hände sind längst zu Staub zerfallen, die dort schon vor
Jahrhunderten die Glockenstränge zogen, um des ehernen Mundes Singen
und Rufen ins Leben tönen zu lassen!

Wieviel unruhige Herzen sind stille geworden, denen ihr Klang etwas
Besonderes zu sagen hatte!

Ja, eine geheimnisvolle, unergründliche, tiefe Seele lebt in der alten
Glocke, die mit dir reden will, sich offenbaren und dich emportragen
will, aus der Enge der Gassen, aus dem Dunkel der Stuben und Häuser,
vor allem aus der Enge und Beklommenheit deines Herzens und dem Dunkel
deiner Seele, emportragen zum Licht und einer Fülle aller inneren
Akkorde.

    »Hebt meine Seele ins Abendrot
    aus Erdendämmerung, aus Erdennot.«

Ist es nicht etwas Wunderbares um eine Glocke? Eine Glocke kennt nur
einen Ton, ob der Sturm sie schüttelt oder der zarte Finger eines
Kindes sie rührt, ob sie die glückliche Braut zum Altare geleitet oder
die trauernde Witwe auf dem Gange zum Grabe, ob sie die Gemeinde zum
Gottesdienst ladet oder das Sturmsignal bei Feuersbrünsten gibt: Nur
einen Ton gibt die Glocke, aber Untertöne schwingen mit, und dein Herz
klingt wider von ihren Tönen, und du weißt, was dieses Tönen sagen will
und wie tausend Zungen daraus sprechen in Freud und Leid, in Sturm und
Stille, im Leben und Sterben. Wenn die Glocken dröhnen, dann lausche,
ob dein Herz mitschwingt, ob dein Herz auf den rechten Ton gestimmt
ist. -- -- -- --

Heute ist es ein ganz besonderes Klingen, das durch die gewaltigen
Stimmen der Glocken schüttert und bebt. Die hohen Dächer und Giebel
scheinen zu lauschen. Leise, leise fallen die Flocken wie zartes
silbernes Spitzengeriesel! Der Wind scheint zu schweigen und stille,
ganz stille zu ruhn, wie so von den Türmen die erhabenen Stimmen sich
hinausschwingen und weit über die Mauern der Stadt, über Halden und
schweigende Felder und die tiefverschneiten ruhenden Wälder rufen und
künden mit unendlichem Wohlklang: »Ehre sei Gott in der Höhe und Friede
auf Erden und den Menschen ein Wohlgefallen«, jene Kunde, deren selige
Verheißung noch von keinem anderen Worte übertroffen worden ist.

Zur Christvesper rufen ja heute die Glocken. Durch die enge Kirchgasse
mit den malerisch gestaffelten Dächern der alten kleinen Häuser, hinter
denen die wuchtigen Massen des altersgrauen Domes um so gewaltiger in
das Nachtdunkel emporwachsen, eilen vermummte Gestalten dem Eingange
zu. Wie mächtige Wogen ehernen Klanges dröhnen die Stimmen der Glocken
vom Turme dir entgegen, füllen die Gasse, überfluten die engen Wände
der Häuser und strömen hinaus in die stille, heilige Wundernacht.

Aus dem Eingange zum Dom tönt weich und süß der Klang der Orgel,
schimmert der Glanz ferner Weihnachtslichter vom Altar her aus
dunkelgrünem Nadelgezweig. Heute hat es so manchen in das Gotteshaus
gezogen, der sonst ein gar seltener Gast hier ist. Heute will er hier
das wilde Hasten und Treiben da draußen ganz vergessen, will zur
Kindheit sich zurücktasten und in das Herz aufnehmen einen Klang von
dem »Friede auf Erden«. Dicht sind alle Reihen und Plätze besetzt. Wie
ein stilles freudiges Warten liegt es über der Gemeinde. Heute sind
mehr denn je die Herzen aufgetan, und wie die Alten in weicher Stimmung
in das selige Kinderland der Erinnerung zurückschauen, so pochen
die Herzen der Jungen, der Kinder zumal, kommenden seligen Stunden
entgegen. Freudig und voll jauchzen die Akkorde der alten herrlichen
Silbermannorgel, jubelt der Gesang der Gemeinde dazu: »Welt ging
verloren, Christ ward geboren, freue dich, freue dich o Christenheit!«
Ein Kinderchor auf der Empore über dem Altar gegenüber der Orgel
singt die alte süße herrliche Weise »Es ist ein Ros’ entsprungen« mit
der Innigkeit, wie nur Kinder vor der Christbescheerung aus ihrem
erwartungsvollen, wunderseligen Kinderherzen ausströmen können. Dann
ist es, als ob der Engel der Verkündigung herniederstiege: »Vom Himmel
hoch, da komm ich her« singt eine wunderholde Frauenstimme aus der Höhe
und füllt mit ihren reinen, weichen, süßen Tönen die Halle des Domes
und dringt in die Herzen der lauschenden Gemeinde. Die hohen stolzen
Gewölbe öffnen sich, die Mauern sinken nieder, über uns wölbt sich
der dunkelblaue Nachthimmel, an dem der Stern von Bethlehem strahlt.
Wir sind die Hirten und schauen empor in diese Nacht der Wunder und
Geheimnisse, aus der so unbegreiflich selige Verheißungen in lichten
goldenen Klängen herniederströmen. Ganz leise singen die Stimmen der
Orgel dazu, als tönten aus himmlischer Ferne die Harfen der Engel und
als spielte der Nachtwind durch die flüsternden Halme des Feldes bei
Bethlehem und durch die Kronen träumender Palmen. -- Heimwehklänge nach
einer unbekannten Heimat, nach einer versunkenen Stadt der Seele, deren
Glockengeläute und Orgelsang der Sehnsucht geheimnisvoll aus fernen
Tiefen deiner Seele ruft. Ergriffen lauschen wir den wunderbaren,
uralten, heiligschönen und doch so kindlich reinen einfachen Worten
der Weihnachtsgeschichte. Was die Gemeinde in dieser Stunde so am
Herzen packt und über sich hinaushebt, hinausträgt über alle Unruhe
draußen im Leben und drinnen im Herzen, das klingt dann empor in dem
wundersamen »Stille Nacht, heilige Nacht!« Was in den vielen hundert
Herzen hier lebendig geworden ist in dieser Stunde, erwachte und
sich rührte an Lust und Leid, an Glaube und Liebe, an tiefer Andacht
und Friedeverlangen, an Herzensnot und tiefer Seelensehnsucht, das
drängt sich zusammen im Gesange dieses Liedes. Das tiefe Gefühl des
Augenblicks, welches die Gemeinde wie mit einem goldenen Reif zu
inniger Andachtseinheit und Gemeinschaft zusammenschmiedet, gibt dem
Gesange eine wunderbare heilige Fülle und Ausdruckstiefe, als ob
tausend goldene Halme emporsprießen, zur vollen Garbe sich einen, deren
schwere Ähren sich tief neigen in Demut vor dem Unbegreiflichen und
doch so tief Ergreifenden!

    »O daß mein Sinn ein Abgrund wär
    und meine Seel’ ein weites Meer,
    dies Wunder zu erfassen!«

Ja, versunken ist alles, was draußen so unruhig ist, und die stille
heilige Nacht hat ihren Einzug gehalten. Friede auf Erden und den
Menschen ein Wohlgefallen. Es ist Weihnachten geworden! Wie die hohen
Weihnachtsbäume neben dem Altare mit ihren Kerzen schimmern und
flimmern, so leuchten nun in den Häusern die Bäume auf. Draußen fallen
die Flocken weich und still vom dunklen Himmel hernieder, Flocke auf
Flocke, eine weiche zarte Decke, die hüllt und deckt mit weißem Flaum,
was dunkel und häßlich ist. So hüllen die Weihnachtsgedanken auch
manches Dunkle in den Herzen ein. Es ist Weihnachten geworden auch in
den Herzen. Es hallen die Glocken ihr Halleluja über die Dächer und in
die Straßen:

    »Süßer die Glocken nie klingen
    als zu der Weihnachtszeit,
    ist’s als ob Engelein singen
    wieder von Frieden und Freud!«

»Fröhliche Weihnachten« rufen sich die Kirchgänger zu, auf deren
Gesichtern noch ein Leuchten liegt vom Lichte aus Bethlehem, das in
ihre Seele seine Strahlen geworfen. Und drinnen jubelt noch die Orgel
mit jauchzenden Stimmen:

    O du fröhliche, o du selige,
    gnadenbringende Weihnachtszeit!



Literatur.


    ~Andr. Molleri Pegavii.~

    ~Theatrum Freibergense Chronicum 1652.~

    Mitteilungen des Freiberger Altertumsvereins.

    Neue sächsische Kirchengalerie. Ephorie Freiberg.

    Daz hohe liet von der maget von Richard Freiherr von Mansberg.

    Vollständiges Staats-, Post- und Zeitungs-Lexikon von Sachsen
        von August Schumann 1823.

    Bau- und Kunstdenkmäler des Königreichs Sachsen bearbeitet von
        Steche-Gurlitt.



    Weitere Anmerkungen zur Transkription


    Offensichtliche Fehler wurden stillschweigend korrigiert. Außer
    bei offensichtlichen Setzfehlern wurde die unterschiedliche
    Schreibweise von Personennamen beibehalten. Lange Reihen von
    Gedankenstrichen wurden verkürzt. Das Inhaltsverzeichnis wurde nach
    vorn verschoben.

    Korrekturen:

    S. 152: 1,72 → 1,72 m
      Thomasglocke von {1,72 ~m~} Durchmesser



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