Sämtliche Werke 9-10: Die Brüder Karamasoff

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Title: Sämtliche Werke 9-10: Die Brüder Karamasoff
Author: Dostoyevsky, Fyodor
Language: German
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BRÜDER KARAMASOFF ***

F. M. Dostojewski: Sämtliche Werke

Unter Mitarbeiterschaft von Dmitri Mereschkowski
herausgegeben von Moeller van den Bruck

Übertragen von E. K. Rahsin

Erste Abteilung: Neunter und zehnter Band

F. M. Dostojewski

Die Brüder Karamasoff

Roman

R. Piper & Co. Verlag, München

R. Piper & Co. Verlag, München, 1914
Vierte Auflage

[Illustration: F. M. Dostojewski]

Wahrlich, wahrlich, ich sage euch: Wenn das
Weizenkorn in die Erde fällt und nicht stirbt, so
bleibt es allein; stirbt es aber, so bringt es
viele Früchte.

Ev. Johannis, Kap. XII, 24.

Inhalt

Erstes Buch: Die Geschichte einer Familie
Seite
I. Kap. Fedor Pawlowitsch Karamasoff 1
II. „ Der erste Sohn 7
III. „ Die zweite Frau und deren Kinder 12
IV. „ Der dritte Sohn Aljoscha 23
V. „ Die Startzen 38

Zweites Buch: Die unschickliche Versammlung
I. Kap. Die Ankunft im Kloster 55
II. „ Der alte Narr 64
III. „ Die gläubigen Weiber 80
IV. „ Die kleingläubige Dame 94
V. „ Und es geschehe also 108
VI. „ Wozu lebt solch ein Mensch? 125
VII. „ Der Seminarist und Streber 144
VIII. „ Der Skandal 160

Drittes Buch: Die Wollüstlinge
I. Kap. In der Bedientenstube 176
II. „ Lisaweta Ssmerdjäschtschaja 186
III. „ Die Beichte eines heißen Herzens. In Versen 193
IV. „ Die Beichte eines heißen Herzens. In Prosa 208
V. „ Die Beichte des heißen Herzens. „Kopfüber hinab“ 222
VI. „ Ssmerdjäkoff 237
VII. „ Die Kontroverse 247
VIII. „ Beim Gläschen 257
IX. „ Die Wollüstlinge 271
X. „ Beide zusammen 281
XI. „ Noch ein verlorener Ruf 301

Viertes Buch: Ausbrüche
I. Kap. Pater Ferapont 316
II. „ Beim Vater 335
III. „ Die kleinen Schuljungen 344
IV. „ Bei Chochlakoffs 352
V. „ Im Empfangssalon 364
VI. „ In der Stube 385
VII. „ Und in frischer Luft 400

Fünftes Buch: Pro und Contra
I. Kap. Das Verlöbnis 420
II. „ Ssmerdjäkoff mit der Gitarre 440
III. „ Die beiden Brüder 452
IV. „ „Empörung“ 470
V. „ „Der Großinquisitor“ 492
VI. „ Ein vorläufig noch sehr unklares Gespräch 532
VII. „ „Mit einem klugen Menschen ist auch das Reden ein 553
Vergnügen“

Sechstes Buch: Ein russischer Mönch
I. Kap. Der Staretz Sossima und seine Gäste 569
II. „ Aufzeichnungen aus dem Leben des in Gott
verschiedenen Priestereinsiedlermönches, des
Staretz Sossima, zusammengestellt nach dessen
eigenen Worten von Alexei Fedorowitsch
Karamasoff. Biographische Aufzeichnungen
a) Vom jungen Bruder des Staretz Sossima 577
b) Von der Heiligen Schrift im Leben des Staretz 584
Sossima
c) Erinnerungen des Staretz Sossima aus den 594
Knaben- und Jugendjahren seines weltlichen
Lebens. Das Duell
d) Der geheimnisvolle Gast 607
III. „ Aus den Gesprächen und Predigten des Staretz
Sossima
e) Einiges über den russischen Mönch und seine 630
Bedeutung
f) Einiges über Herren und Diener: Kann es 635
zwischen Herr und Diener eine geistige
Bruderschaft geben?
g) Vom Gebet, von der Liebe und von der Berührung 642
mit anderen Welten
h) Kann man Richter über seinesgleichen sein? Vom 647
Glauben bis ans Ende
i) Von der Hölle und vom höllischen Feuer. Eine 651
mystische Betrachtung

Siebentes Buch: Aljoscha
I. Kap. Der Verwesungsgeruch 656
II. „ Solch ein Augenblick 678
III. „ Das Zwiebelchen 688
IV. „ Die Hochzeit zu Kana in Galiläa 722

Achtes Buch: Mitjä
I. Kap. Kusjma Ssamssonoff 731
II. „ Ljägawyj 750
III. „ Die Goldgruben 763
IV. „ In der Dunkelheit 784
V. „ Der plötzliche Entschluß 795
VI. „ „Ich fahre!“ 825
VII. „ Der Erste und Unbestrittene 840
VIII. „ Rausch 871

Neuntes Buch: Die Voruntersuchung
I. Kap. Der Anfang der Laufbahn des Beamten Perchotin 897
II. „ Der Alarm 910
III. „ Der Gang der Seele durch die Hölle. Das erste 922
Purgatorium
IV. „ Zweites Purgatorium 939
V. „ Das dritte Purgatorium 954
VI. „ Der Staatsanwalt 976
VII. „ Mitjäs großes Geheimnis 991
VIII. „ Die Aussagen der Zeugen. „Das Kindichen“ 1014
IX. „ Wie Mitjä fortgeführt wurde 1032

Zehntes Buch: Die Knaben
I. Kap. Koljä Krassotkin 1041
II. „ Die Gören 1051
III. Kap. Die Schüler 1062
IV. „ Shutschka 1077
V. „ An Iljuschas Bettchen 1092
VI. „ Frühe Entwicklung 1122
VII. „ Iljuscha 1135

Elftes Buch: Iwan Fedorowitsch
I. Kap. Bei Gruschenka 1143
II. „ Das kranke Füßchen 1162
III. „ Das Teufelchen 1182
IV. „ Die Hymne und das Geheimnis 1194
V. „ „Nicht du, nicht du!“ 1221
VI. „ Erstes Wiedersehen mit Ssmerdjäkoff 1233
VII. „ Der zweite Besuch bei Ssmerdjäkoff 1252
VIII. „ Der dritte und letzte Besuch bei Ssmerdjäkoff 1271
IX. „ Der Teufel. Iwan Fedorowitschs Alb 1303
X. „ „Das hat Er gesagt!“ 1341

Zwölftes Buch: Der Justizirrtum
I. Kap. Der verhängnisvolle Tag 1352
II. „ Die gefährlichen Zeugen 1366
III. „ Die ärztliche Expertise und die Geschichte von 1383
dem einen Pfund Nüsse
IV. „ Das Glück lächelt Mitjä 1393
V. „ Die Katastrophe 1410
VI. „ Die Rede des Staatsanwalts: Die Charakteristik 1428
VII. „ Der Überblick 1448
VIII. „ Über Ssmerdjäkoff 1459
IX. „ Der Schluß der Rede des Staatsanwalts: Der Gipfel 1479
der Psychologie. Die jagende Troika
X. „ Die Rede des Verteidigers. Ein Stock hat zwei 1503
Enden
XI. „ Kein Geld. Keine Beraubung 1512
XII. „ Und kein Mord 1524
XIII. Kap. Der Übertreter des Gebots 1539
XIV. „ Das Urteil der Bauern 1555

Epilog
I. Kap. Pläne zu Mitjäs Rettung 1569
II. „ Auf einen Augenblick ward die Lüge Wahrheit 1579
III. „ Iljuschas Beerdigung. Die Rede am großen Stein 1595

Zur Einführung.
Bemerkungen über Dostojewski

Zwanzig Jahre haben wir nach dem Tode Dostojewskis gebraucht, um zu
begreifen, daß wir heute keine zufällige „Degeneration“, keinen
zeitweiligen „Niedergang“, keine, wie man meint, aus dem Westen
herübergebrachte Dekadenz, sondern das lange vorbereitete, natürliche
und notwendige Ende der russischen Literatur erleben. Furchtbar ist es
uns, das einzugestehen. Vielleicht aber liegt in diesem Furchtbaren
zugleich auch Freudiges für uns, vielleicht ist die russische Literatur,
so groß sie auch sein mag, doch noch kleiner als das russische Leben?
Vielleicht ist das Ende der russischen Literatur d. h. unserer großen
russischen Anschauungsweise, der Anfang zu der großen russischen Tat?

Erst jetzt, da die russische Literatur ihr Ende erreicht hat, oder
wenigstens ein vollkommen bestimmter, unwiederholbarer Kreis ihrer
Entwicklung sich abschließt, erst jetzt fangen wir an zu verstehen, was
eigentlich von den dreißiger bis zu den achtziger Jahren des XIX.
Jahrhunderts in Rußland vor sich gegangen ist, von Puschkins „Onégin“
bis zu „Anna Karenina“ und den „Brüdern Karamasoff“. Um in der
Weltkultur etwas dieser plötzlichen Offenbarung, oder richtiger, etwas
diesem Ausbruch geistiger Kräfte Ähnliches zu finden, müßte man zur
Entwicklung der griechischen Tragödie von Äschylos’ „Prometheus“ bis zu
Euripides’ „Alkestis“ oder zur Geschichte der Malerei der italienischen
Renaissance zurückgreifen.

Acht Jahrhunderte lang, seit dem Anfang Rußlands bis zu Peter, schliefen
wir; in dem Jahrhundert von Peter bis Puschkin begannen wir zu erwachen;
und dann, in dem halben Jahrhundert von Puschkin bis Tolstoj und
Dostojewski, durchlebten wir nach dem plötzlichen Erwachen, das erfolgt
war, drei ganze Jahrtausende der westeuropäischen Menschheit. Der Atem
vergeht einem von dieser Schnelligkeit des Erwachens, die der
Schnelligkeit eines Steinfluges in den Abgrund gleichkommt. L. Tolstoj
und Dostojewski – diese beiden Gipfel der russischen Kultur – wurden vom
ersten Strahl der furchtbaren Sonne erleuchtet, wie bis jetzt noch kein
einziger aller Gipfel der westeuropäischen Kultur erleuchtet worden ist.
Diese furchtbare Sonne aber, das ist der Gedanke an das Ende der
Weltgeschichte.

Ich fühle die mir drohende Gefahr, das Heiligste lächerlich zu machen,
denn für die Kinder dieses Jahrhunderts, für die Menschen der ewigen
Mittelmäßigkeit, des endlosen „Fortschritts“, der Weiterentwicklung der
Welt, gibt es nichts Lächerlicheres, Dümmeres, Unwahrscheinlicheres,
Beleidigenderes als diesen Hauptgedanken des ganzen Christentums – der
Gedanke an das Ende der Welt. Doch ich beruhige mich damit, daß mich
jetzt ja doch niemand oder so gut wie niemand hören wird: meine Worte,
die uns wie Donnergetöse betäuben, werden den „Menschen dieses
Jahrhunderts“ kaum vernehmbares Geflüster scheinen.

„Allem ist das Ende nahe,“ „Kinder, es ist die letzte Stunde,“
wiederholte vor dem Tode der hundertjährige Greis, der geliebte Jünger
des Herrn, der an Seinem Herzen geruht und das Geheimnis dieses Herzens
gehört hatte – Johannes, „der Sohn der Gewitter“. Ja, je näher wir dem
Herzen des Herrn sind, um so verständiger wird dieser sein geheimer
Gedanke – der Gedanke an das Ende.

Fast zwei Jahrtausende sind seit der Zeit vergangen, als dieses Wort
gesagt ward: „Das Ende der Welt ist nahe“ – das Ende aber kommt nicht.
„Wo ist die Verheißung seiner Zukunft? Denn nachdem die Väter
entschlafen sind, bleibt alles, wie es von Anfang der Kreatur gewesen
ist“ (Zw. Sendschr. Petri III, 4). Und gerade jetzt glauben die Menschen
mehr denn je, daß es ein Ende überhaupt nicht geben werde, daß eher
seine Worte vergehen werden, als Himmel und Erde. Doch selbst wenn die
Zentripetalkraft unseres Planeten noch für ganze zwei Jahrtausende
ausreichte – für zwei Augenblicke vor dem Angesicht des Ewigen – was hat
das zu sagen? Ist es doch unmöglich, daß wir das _nicht_ sehen, was wir
erblickt haben.

Gleich denen, die, auf einer Höhe stehend, über die Köpfe der Menschen
hinweg das ihnen Nahende erblicken, während dieses der unter ihnen
stehenden Masse vorläufig noch unsichtbar ist, haben wir, über alle
kommenden Jahrhunderte und möglichen geschichtlichen Ereignisse hinweg,
das Ende der Weltgeschichte erblickt.

Das Anzeichen unserer neuen Annäherung an Christus ist dieser plötzlich
zu gleicher Zeit auf allen äußersten, höchsten Punkten des
Menschengeistes aufdämmernde Gedanke an das Ende. „Der Mensch ist etwas,
das überwunden werden muß,“ also spricht Zarathustra-Nietzsche. „Das
Menschengeschlecht muß erlöschen“ – stimmt L. Tolstoj Nietzsche bei.
„Das Ende der Welt kommt,“ gibt auch Dostojewski zu.

Alle drei haben sie sich auf diese für die zeitgenössischen Menschen des
unendlichen „Fortschritts“ lächerlichste und unwahrscheinlichste, für
uns furchtbarste und glaubwürdigste Prophezeiung gleichsam verschworen:
„Das Ende ist nahe“.

Nicht umsonst stimmt das, was auf den höchsten Gipfeln der russischen
und universalen Kultur aufgedämmert ist, mit dem überein, was in dem
tiefsten Elemente des russischen Volkes vor sich geht: nicht umsonst hat
in den letzten drei Jahrhunderten gerade das russische Volk so
hartnäckig und unablässig wie kein einziges der anderen westeuropäischen
Völker über das Ende der Welt nachgedacht.

Wir sind „Dekadente“, obgleich auch unsere „Dekadenz“ vielleicht etwas
Verwandtes, Volkliches, Russisches ist – das nicht von außen, sondern
von innen kommt, nicht aus Westeuropa, sondern aus der Tiefe, aus dem
blutverwandtesten Mutterschoß der russischen Erde (ist denn Dostojewski
vom Gesichtspunkte des klassischen, akademischen Puschkin nicht
„dekadenter“ als wir alle?); vielleicht ist auch unsere „Dekadenz“
gleichfalls etwas Historisch-Natürliches, etwas Notwendiges, denn was
sind wir anderes, als das natürliche und notwendige Ende der russischen
Literatur, die selbst das Ende von etwas noch Größerem ist? Mögen wir
die Schwächsten der Schwachen sein. „In der Schwäche vollendet sich
unsere Kraft.“ Unsere Kraft aber besteht darin, daß uns selbst der
Mächtigste aller Teufel mit keiner einzigen Verlockung der ewigen
Mittelmäßigkeit, des unendlichen „Fortschritts“ gewinnen kann. Wir
nehmen keine Durchschnittsphilosophie an, denn wir glauben an das Ende,
sehen das Ende, wollen das Ende, denn wir selbst – sind das Ende oder
wenigstens der Anfang vom Ende. In unseren Augen liegt ein Ausdruck, der
noch nie in Menschenaugen gelegen hat; in unseren Herzen ist ein Gefühl,
das kein einziger Mensch nun schon seit neunzehn Jahrhunderten mehr
empfunden hat, seit der Zeit, als dem Einsiedler von Pathmos die Vision
erschien: „Und der Geist und die Braut sagen: komm! und der es hört,
sage: komm! Es spricht, der solches zeuget: wahrlich, ich komme bald!
Amen. Wahrlich, komme, Herr Jesus Christus!“

Wir sind wie Gräser auf dem äußersten Rande eines steilen Abhanges, auf
einer Höhe, wo nichts mehr wächst. Dort unten in den Tälern reichen hohe
Eichenbäume mit ihren Wurzeln bis tief hinein in die Erde. Wir aber sind
die Schwachen, Kleinen, von der Erde aus kaum Sichtbaren, wir stehen
unbeschützt vor allen Winden und Stürmen, fast wurzellos, fast verwelkt.
Dafür stehen wir früh morgens, wenn die Wipfel der Eichen noch dunkel
sind, schon im Licht; wir sehen das, was noch niemand sieht; wir sind
die ersten, die die Sonne des großen Tages sehen; wir sind die ersten,
die zu Ihm sagen:

„Wahrlich, Herr, komme!“

Dmitri Mereschkowski.

Vorwort

Die „Brüder Karamasoff“ sind das Epos aller der dunklen Innenmächte, die
durch das Russentum drängen. In seinen anderen Romanen, vor allem in
„Rodion Raskolnikoff“ und in den „Dämonen“, hat sich Dostojewski mit
erklärt zeitlichen Werten, moralkritischen oder kritischpolitischen, auf
eine neue und großartige Weise auseinandergesetzt. In den „Karamasoffs“
dagegen ist Allgemein-Volkliches und im volklichen Sinne Ewiges
ausgedrückt. Deshalb wirken jene in ihrer Knappheit und Schärfe fast wie
Dramen, die „Brüder Karamasoff“ dagegen sind in der heiligen Schwere,
mit der ihr erregender und leidenschaftlicher Inhalt vorgetragen wird,
ein echtes Epos.

Zwar sollte noch ein großer Schlußteil das für alles Russentum geradezu
typische Geschlecht der Karamasoff unmittelbar einführen in
religiös-politische Gegenwartskonflikte. Ausdrücklich kündete
Dostojewski an: „Dieser Schlußteil wird die Tätigkeit meines Helden
(Aljoscha Karamasoff) in unserer Zeit bringen, gerade im gegenwärtigen
Augenblick.“ Aber dieser Schlußteil ist ungeschrieben geblieben. Warum?
Der äußere Grund lautet: Dostojewski starb über der Vollendung seines
Hauptwerkes. Etwa vom Jahre 1870 an hatte ihn die Idee der „Brüder
Karamasoff“ beschäftigt. Doch immer wieder schob sich zwischen die
Niederschrift anderes: die „Dämonen“ und die Hauptmasse seiner
kritischen Schriften, in denen er gleichfalls seine tiefsten und
notwendigsten russischen Gedanken ausdrücken konnte – bis er dann
endlich in den Jahren 1879 und 1880 sein Werk wenigstens zu der
vollendeten und doch unabgeschlossenen Form brachte, in der wir es heute
kennen. Das Jahr 1881 aber war dann, schon im Januar, das Todesjahr
Dostojewskis.

Doch die Beziehungen zwischen der Entwicklungsgeschichte der Werke eines
Genies und dem Leben des Genies pflegen niemals bloß äußerliche zu sein.
Diese inneren Gründe, die Dostojewski verwehrten, das Epos der
Karamasoff in einem Umkreise abzurunden, der alle russischen
Möglichkeiten in der Summe erfaßte und aussprach, hat zuerst
Mereschkowski klar erkannt: „Die ‚Brüder Karamasoff‘ zu Ende zu führen,
das war, wie sich zeigte, unmöglich für Dostojewski, denn dieses Ende
war im Leben noch nicht vorhanden; und als hätte er selbst gefühlt, daß
er alles getan, was möglich war, verließ er das Leben – er starb.“
Gleichwohl liegt in den „Brüdern Karamasoff“ das Russentum, so weit es
und so wie es sich bis heute entwickelt hat, in mächtiger Basis
aufgerollt. Und vielleicht ist gerade ihr Prototypisches, daß
Dostojewski wenigstens im Gedanken und in der Absicht den Versuch
machte, den zentralen Ausdruck allen Russentums der Gegenwart wie der
Zukunft aus dem Riesenplane zu heben. Das war nur möglich auf dem Wege
einer vorbildhaften russischen Einheldigkeit, die an die Stelle des
problematischen und nihilistischen Heldentums trat, das Dostojewski in
seinen früheren Romanen auf dem Hintergrunde des leidenden und doch so
wirklichen Heldentums in der russischen Volksbreite geschildert hatte.
Von den drei Brüdern Karamasoff war Mitjä, der Enthusiast, der
unendliche Lebensbejaher, die verkörperte Grundlage eines
volklich-russischen Heldentums, in dem sich Güte mit Gewaltsamkeit,
Empfindung mit Überschwang zu einer Einheit verband. Darüber hinaus
sollte Aljoscha Karamasoff in der Kraft seiner naiven Reinheit zum
russischen Einhelden auswachsen. Oder wäre nicht vielleicht doch Iwan
Karamasoff, der Ideologe, dieser Einheld geworden? Aber hier bricht das
Werk ab, wie hier das russische Leben abbricht, das nach außen als ein
so festes und schweres Massiv erscheint und doch in seinem Innern von
zersplitternden und zersetzenden Dualismen erfüllt ist, die sich nicht
selbst befruchten, sondern eher gegenseitig aufheben.

Moeller van den Bruck.

Erstes Buch. Die Geschichte einer Familie

I.
Fedor Pawlowitsch Karamasoff

Alexei Fedorowitsch Karamasoff war der dritte Sohn des Gutsbesitzers
unseres Gouvernements Fedor Pawlowitsch Karamasoff, der seinerzeit – vor
jetzt gerade dreizehn Jahren – durch sein tragisches und dunkles Ende,
auf das ich noch später zu sprechen kommen werde, so viel von sich reden
machte. Vorläufig will ich über diesen „Gutsbesitzer“, wie man ihn
gewöhnlich bei uns nannte, obgleich er in seinem ganzen Leben fast nie
auf seinem Gute wohnte, nur bemerken, daß er ein sehr eigenartiger
Mensch war, ein Typ, den man aber, genau genommen, nicht einmal so
selten antrifft: der Typ eines nichtsnutzigen und ausschweifenden
Menschen, der zu gleicher Zeit ganz auffallend närrisch ist, – jedoch zu
jener besonderen Art von Narren gehört, die ihre Geschäftchen immer
vorzüglich zu machen verstehen, und zwar scheint das das einzige zu
sein, was sie verstehen. Fedor Pawlowitsch, zum Beispiel, begann mit
fast nichts in der Tasche. Von den Gutsbesitzern war er einer der
ärmsten: er fuhr uneingeladen zu allen Bekannten zum Besuch und lebte so
als ewiger Gast auf Kosten fremder Menschen, aber nach seinem Tode
erwies es sich, daß er allein an barem Kapital runde hunderttausend
Rubel besaß. Und doch war er sein ganzes Leben lang einer der
einfältigsten Narren unseres Gouvernements. Ich will damit nicht sagen,
daß er etwa dumm gewesen wäre – größtenteils sind diese Narren sogar
sehr klug und schlau –, sondern gerade einfältig, und dazu war es bei
ihm noch eine ganz besondere Einfältigkeit, eine nationale.

Er war zweimal verheiratet gewesen und hatte drei Söhne, – den ältesten,
Dmitrij Fedorowitsch, von der ersten Frau; die beiden anderen, Iwan und
Alexei, von der zweiten. Die erste Gemahlin Fedor Pawlowitschs stammte
aus dem wohlhabenden und angesehenen Adelsgeschlecht der Miussoffs, –
gleichfalls Gutsbesitzer unseres Bezirks. Wie es kam, daß dieses reiche
Mädchen – das dazu noch hübsch war und zu den temperamentvollen,
intelligenten Frauen gehörte, die man in unserer Generation so häufig
antrifft, die aber auch schon in der vergangenen auftauchten –, solch
einen jämmerlichen Menschen heiraten konnte, will ich weiter nicht zu
erklären versuchen. Kannte ich doch ein junges Mädchen, allerdings war
es eines aus der vorigen „romantischen“ Generation, das sich nach
etlichen Jahren rätselhafter Liebe zu einem Mann, den es zu jeder Zeit
ruhig hätte heiraten können, schließlich die unüberwindlichsten
Hindernisse ausdachte, die eine Vereinigung unbedingt ausschlossen, und
die sich darauf in einer stürmischen Nacht von einem hohen Ufer, das
fast einem Felsen glich, in einen ziemlich tiefen und reißenden Strom
hinabstürzte und in ihm ertrank, – eigentlich doch nur deshalb, um der
Shakespeareschen Ophelia zu gleichen. Ja, es ist sogar anzunehmen, daß
sie, wenn an der Stelle des malerischen Felsens nur ein prosaisches,
flaches Flußufer gewesen wäre, an die phantastische Idee, aus Liebe in
den Tod zu gehen, überhaupt nicht gedacht hätte. Dieser Selbstmord ist
aber Tatsache, und ich glaube annehmen zu dürfen, daß sich in unseren
beiden letzten Generationen nicht selten Ähnliches zugetragen hat. Auch
die Heirat Adelaida Iwanowna Miussoffs war ein Schritt von derselben Art
und zweifellos auf fremde Einflüsse zurückzuführen. Vielleicht wollte
sie durch ihn ihre weibliche Selbständigkeit beweisen, gegen die
gesellschaftlichen Fesseln, gegen den Despotismus ihrer Eltern und
Verwandten auftreten, und vielleicht hatte ihr noch die bereitwillige
Phantasie die Überzeugung eingeflößt, wenn auch nur auf einen
Augenblick, daß Fedor Pawlowitsch trotz seiner Rolle als ewiger
Freischlucker einer der geistreichsten und eigenartigsten Spötter dieser
Übergangsepoche sei, die zweifellos zu Besserem führte, obgleich er in
Wirklichkeit doch nichts als ein boshafter Narr war. Das eigentlich
Reizvolle der Sache bestand jedoch darin, daß sie von ihm entführt wurde
– das aber war für sie ausschlaggebend. Hinzu kam, daß Fedor Pawlowitsch
damals unbedingt, gleichviel mit welchen Mitteln, Karriere machen
wollte, und so war er denn infolge seiner sozialen Lage geradezu
gezwungen, sie zu entführen: war doch die Aussicht auf eine Mitgift und
die Gelegenheit, zu einer reichen und angesehenen Familie in so nahe
Beziehung zu treten, gar zu verführerisch. Was nun die beiderseitige
Liebe anbelangt, so war die überhaupt nicht vorhanden, weder von seiten
der Braut, noch, trotz deren Schönheit, von seiten Fedor Pawlowitschs, –
eine Tatsache, die in ihrer Art denn auch den einzigen Ausnahmefall im
Leben Fedor Pawlowitschs bildete, dieses größten Lüstlings, der sein
Leben lang immer sofort bereit war, nach einerlei was für einem
Weiberrock zu langen, wenn er ihn nur anlockte. So war also diese Frau
die einzige, die, was seine Leidenschaft anbetraf, nicht den geringsten
Eindruck auf ihn gemacht hatte.

Adelaida Iwanowna kam denn auch schon bald nach der Entführung zur
Überzeugung, daß sie für ihren Mann nur Verachtung empfinden konnte, und
so stellten sich die Folgen dieser Heirat unverzüglich ein. Ungeachtet
dessen, daß ihre Familie sich sehr bald darauf mit der Tatsache
aussöhnte und der Entlaufenen die Mitgift auszahlte, kam es zwischen den
Eheleuten doch zu unaufhörlichen Szenen. Später erzählte man, daß die
junge Frau unvergleichlich mehr Anstand und Vornehmheit bewiesen habe
als Fedor Pawlowitsch, der sich, wie man es jetzt genau weiß, fast ihr
ganzes Geld, an fünfundzwanzigtausend Rubel, sofort einsteckte, so daß
sie von diesen Tausenden nichts mehr zu sehen bekam. Das Gütchen jedoch
und das Haus in der Stadt, die gleichfalls zu ihrer Mitgift gehörten,
wollte er lange Zeit unbedingt auf seinen Namen überführen, und er würde
auch bestimmt erreicht haben, was er wollte, da sein unaufhörliches
Betteln und seine unverschämten Erpressungsversuche in ihr nur
Verachtung und Ekel hervorriefen, und sie vielleicht aus seelischer
Ermüdung, und um ihn los zu werden, schließlich eingewilligt hätte. Zum
Glück aber trat ihre Familie für sie ein und machte diesen
Erpressungsversuchen ein Ende. Wahr ist gleichfalls, daß zwischen ihnen
nicht selten Prügeleien stattfanden, doch war es nach der Überlieferung
nicht Fedor Pawlowitsch, der schlug, sondern Adelaida Iwanowna, die eine
heißblütige, kühne, ungeduldige Dame von bräunlicher Gesichtsfarbe und
nicht geringer körperlicher Kraft war. Schließlich aber hielt sie es
doch nicht mehr aus und lief Fedor Pawlowitsch mit einem in Armut
verkommenen Seminaristen, der übrigens Lehrer war, einfach davon, und
überließ ihm außer ihrem Kapital noch ihren dreijährigen Sohn Mitjä.[1]
Fedor Pawlowitsch machte aus seinem Hause sofort einen Harem und ein
Lokal für die wüstesten Gelage, von Zeit zu Zeit aber fuhr er zu allen
Bekannten, also fast durch das ganze Gouvernement, und beklagte sich mit
Tränen in den Augen über Adelaida Iwanowna, wobei er so ausführlich von
seinem Eheleben erzählte, wie es ein anderer Ehemann schon allein aus
Schamgefühl nie getan haben würde. Es schien ihm beinahe angenehm und
womöglich noch schmeichelhaft zu sein, diese lächerliche Rolle des
gekränkten Gatten zu spielen und anderen sein Leid in allen Farben
auszumalen. „Man könnte ja wirklich glauben, Fedor Pawlowitsch, daß Sie
einen höheren Rang erhalten haben, so zufrieden scheinen Sie trotz Ihres
vermeintlichen Kummers zu sein,“ sagten ihm denn auch manche, denen er
sein Leid klagte, nicht ohne spöttische Verachtung. Viele fügten sogar
noch hinzu, er solle sich doch nicht verstellen, da er ja im Grunde nur
froh sei, eine neue Narrenrolle spielen zu können, und sich bloß, um die
Komik zu erhöhen, den Anschein gäbe, als bemerke er die eigene
Lächerlichkeit nicht. Wer aber kann es wissen, vielleicht war das alles
wirklich ganz naiv von ihm? Endlich gelang es ihm, seiner Flüchtigen auf
die Spur zu kommen. Die Arme befand sich in Petersburg, wohin sie mit
ihrem Seminaristen gefahren war, und wo sie in der größten
Ungebundenheit lebte. Fedor Pawlowitsch traf sofort große Anstalten zur
Reise nach Petersburg – warum aber und wozu dorthin? – das wußte er
natürlich selbst nicht. Vielleicht wäre er damals auch wirklich
abgefahren, doch nachdem er einen so großen Entschluß gefaßt hatte,
fühlte er sich sofort vollkommen berechtigt, sich zur Stärkung auf einen
so weiten und schweren Weg vorher noch dem uferlosesten Trunk zu
ergeben. Inzwischen aber erhielt die Familie seiner Frau die Nachricht
von deren Tode. Sie war ganz plötzlich gestorben, irgendwo in einer
Dachkammer, am Typhus, wie die einen behaupteten, oder wie die anderen
meinten – vor Hunger. Als der gerade betrunkene Fedor Pawlowitsch die
Nachricht vom Tode seiner Frau erhielt, soll er auf die Straße
hinausgelaufen sein, die Hände wie zum Dank zum Himmel emporgehoben und
laut ausgerufen haben: „Herr, nun lässest du mich in Frieden fahren!“ –
Andere aber sagen, er habe wie ein kleines Kind geweint, und zwar so
sehr, daß man für ihn trotz der Verachtung Mitleid habe empfinden
können. Es ist sehr leicht möglich, daß sowohl das eine wie das andere
wahr ist, daß er sich über seine Befreiung von ihr gefreut, und zu
gleicher Zeit über ihren Tod geweint hat – beides zusammen. In den
meisten Fällen sind die Menschen, und sogar Bösewichte, viel naiver und
aufrichtiger, als wir es von ihnen voraussetzen. Ja, und wir selbst sind
es doch gleichfalls. –

II.
Der erste Sohn

Man kann sich natürlich denken, welch ein Erzieher oder Vater solch ein
Mensch sein konnte. Fedor Pawlowitsch vergaß das Kind vollständig, doch
nicht etwa aus Bosheit oder aus irgendwelchen beleidigten
Gattengefühlen, sondern ganz einfach, weil er es eben vollkommen vergaß.
Solange er noch trauerte, klagte und weinte und sein Haus dabei in eine
unzüchtige Höhle verwandelte, nahm sich des kleinen, dreijährigen Knaben
Grigorij, der treue Diener seines Hauses, an – wenn dieser es nicht
getan hätte, so würde der Kleine kaum ein Hemdchen zum Wechseln gehabt
haben, da auch die Familie seiner Mutter ihn in der ersten Zeit
gleichfalls ganz vergaß. Sein Großvater Miussoff, der Vater Adelaida
Iwanownas, war schon gestorben, und dessen Witwe, Mitjäs Großmutter, war
nach Moskau übergesiedelt und dort erkrankt; ihre jüngeren Töchter
heirateten gerade, und so blieb denn Mitjä ein ganzes Jahr beim Diener
Grigorij und lebte in dessen Wohnung auf dem Hofe. Übrigens, wenn sich
der Vater seiner auch erinnert hätte (denn er konnte doch unmöglich von
seiner Existenz überhaupt nichts wissen), so würde er ihn doch selbst
wieder in die Leutewohnung auf den Hof geschickt haben, da das Kind ihm
bei diesem Völlerleben nur im Wege gewesen wäre. Doch da kehrte eines
schönen Tages der Vetter der Verstorbenen, Pjotr Alexandrowitsch
Miussoff, aus Paris zurück, wo er viele Jahre hindurch gelebt hatte. Er
war damals noch ein ganz junger Mann, der sich aber unter den Miussoffs
doch schon als aufgeklärter Großstädter und Ausländer auszeichnete; er
fühlte sich von jeher als Europäer, und am Ende seines Lebens konnte er
zu den Liberalen der vierziger und fünfziger Jahre gezählt werden.
Natürlich stand er mit allen liberalen Größen seiner Epoche in Rußland
wie im Auslande in Verbindung, kannte persönlich Proudhon und Bakunin,
und liebte zum Schluß seiner Wanderschaft ganz besonders, sich der drei
Tage der Pariser Februarrevolution zu erinnern und anzudeuten, daß er
selbst beinahe auf den Barrikaden gestanden hätte. Das waren für ihn die
schönsten Erinnerungen seiner Jugendjahre. Er besaß ein ansehnliches
Vermögen – nach den früheren Verhältnissen gerechnet, ungefähr tausend
Seelen. Sein wundervolles Gut lag ganz in der Nähe unsres Städtchens und
grenzte an die Ländereien des berühmten Klosters, mit dem Miussoff
sofort, nachdem er sein Erbe angetreten hatte, einen Prozeß begann
(wegen irgendwelcher Rechte auf den Fischfang im Fluß oder auf das
Holzfällen in einem Walde, ich weiß es nicht mehr ganz genau), da er als
aufgeklärter Mensch selbstverständlich für seine bürgerliche Pflicht
hielt, mit den „Klerikalen“ Prozeß zu führen. Als er nun das Schicksal
Adelaida Iwanownas, deren er sich natürlich noch sehr gut erinnerte und
für die er sich früher sogar interessiert hatte, erfuhr, und von ihrem
Sohn Mitjä hörte, beschloß er sofort, sich trotz seines heftigen
Unwillens über Fedor Pawlowitsch, in die Sache einzumischen. Bei der
Gelegenheit war es denn, daß er Fedor Pawlowitsch zum erstenmal sah und
kennen lernte. Er erklärte sich bereit, die Erziehung Mitjäs auf sich zu
nehmen. Noch lange nachher erzählte er, gewissermaßen zur
Charakterisierung Fedor Pawlowitschs, daß dieser, als er ihm von Mitjä
gesprochen, ein Gesicht gemacht habe, als ob er überhaupt nicht
verstehen könne, von welch einem Kinde die Rede sei und ersichtlich
sogar sehr erstaunt gewesen wäre, zu hören, daß bei ihm im Hause
irgendwo ein kleiner Sohn lebte. Wenn Pjotr Alexandrowitsch in seiner
Erzählung auch etwas übertrieben haben mag, so muß doch immerhin etwas
Wahres daran gewesen sein. Außerdem aber liebte es Fedor Pawlowitsch
tatsächlich, sich plötzlich zu verstellen, oder eine ganz unerwartete
Rolle zu spielen, und zwar, was die Hauptsache dabei schien, ohne daß
die geringste Notwendigkeit dazu vorhanden gewesen wäre, mitunter sogar
zu seinem eigenen Nachteil, wie z. B. in diesem Falle. Dieser Zug ist
übrigens vielen Leuten eigen, und sogar sehr klugen Leuten, nicht nur
solchen wie Fedor Pawlowitsch. Miussoff führte also die Sache durch und
wurde sogar als Vormund des Knaben eingesetzt (zusammen mit Fedor
Pawlowitsch natürlich), da doch dem Kleinen nach dem Tode der Mutter
immerhin das Gütchen und das Haus verblieben. Mitjä wurde denn auch
wirklich in das Haus Pjotr Alexandrowitschs gebracht; der aber hatte
keine Familie, und da er selbst, nachdem er seine Wirtschafts- und
Geldangelegenheiten auf dem Gute geordnet hatte, so schnell als möglich
und auf lange Zeit wieder nach Paris eilte, so wurde das Kind einer
Tante, einer älteren Dame, die in Moskau wohnte, anvertraut. Und so kam
es denn, daß auch Miussoff in Paris den Knaben vollständig vergaß,
besonders als diese Februarrevolution ausbrach, die ihm so imponierte,
daß er sie sein Lebtag nicht vergessen konnte. Die Moskauer Dame aber
starb bald darauf, und Mitjä kam zu einer ihrer verheirateten Töchter.
Ich glaube, er hat dann noch einmal, zum viertenmal, das Nest
gewechselt. Doch darüber werde ich mich weiter nicht verbreiten, da ich
noch viel über diesen Erstling Fedor Pawlowitschs zu erzählen habe; ich
will mich jetzt nur auf die notwendigsten Mitteilungen beschränken, ohne
die ich den Roman nicht beginnen kann.

Dieser Dmitrij Fedorowitsch war der einzige von den drei Söhnen Fedor
Pawlowitschs, der mit dem Bewußtsein aufwuchs, daß er immerhin über
einige Mittel verfügte und, wenn er mündig geworden, unabhängig sein
werde. Seine Kinder- und Jugendjahre verlebte er ziemlich unordentlich:
das Gymnasium beendete er nicht, darauf kam er auf eine Kriegsschule,
diente dann im Kaukasus, hatte dort ein Duell, wurde deswegen
degradiert, diente sich aber wieder in die Höhe, führte ein wildes Leben
und gab verhältnismäßig viel Geld aus. Vor seiner Mündigkeit bekam er
von Fedor Pawlowitsch kein Geld, lebte daher bis dahin von Schulden.
Fedor Pawlowitsch, seinen Vater, lernte er erst nach seiner Mündigkeit
kennen; er kam damals zum erstenmal in unsere Stadt, um sich mit ihm
über seine Vermögensverhältnisse auszusprechen. Wie es schien, gefiel
ihm sein Vater nicht, denn er verließ ihn sofort wieder, als er eine
gewisse Summe erhalten und mit ihm über die weiteren Einnahmen seines
Gutes verhandelt hatte; doch konnte er weder die Einkünfte, noch den
Wert des Gutes jemals von seinem Vater erfahren. (Bitte das wohl zu
beachten.) Fedor Pawlowitsch aber bemerkte damals sofort (und auch dies
bitte nicht zu vergessen), daß Mitjä sich von seinem Vermögen eine
unrichtige und übertriebene Vorstellung machte, womit Fedor Pawlowitsch
jedoch sehr zufrieden war, denn er hatte dabei seine eigenen
Berechnungen. Er sagte sich, daß der junge Mann leichtsinnig, stürmisch,
leidenschaftlich, ungeduldig war und wild lebte, daß man ihn aber, wenn
man ihm immer wieder etwas schickte, sehr wohl beruhigen könnte, wenn
auch natürlich immer nur auf kurze Zeit. So begann dann Fedor
Pawlowitsch seinen Sohn zu exploitieren, d. h. er speiste ihn mit
kleinen Almosen und zufälligen Sendungen ab, und zum Schluß, als Mitjä
nach vier Jahren seine Geduld endlich verlor und zum zweitenmal in unser
Städtchen kam, um noch einmal mit seinem Vater die Angelegenheit zu
besprechen, da erwies sich plötzlich zu seinem größten Erstaunen, daß er
überhaupt nichts mehr zu verlangen hatte, daß er mit dem erhaltenen
Gelde schon der Schuldner seines Vaters geworden war, daß er nach der
und der Abmachung, die er selbst einmal, dann und dann, gewünscht, kein
Recht mehr hatte, noch irgendetwas zu verlangen usw. Der junge Mann war
sehr betroffen, witterte einen Betrug, geriet außer sich und schien fast
den Verstand zu verlieren. Dieser Umstand führte dann zu der
Katastrophe, deren Wiedergabe der Gegenstand meines ersten, einführenden
Romanes, oder besser gesagt, sein äußerer Anlaß ist. Doch bevor ich zu
dem Roman übergehe, muß ich noch von den beiden anderen Söhnen Fedor
Pawlowitschs, Mitjäs Brüdern, erzählen, und erklären, wie er zu diesen
beiden gekommen war.

III.
Die zweite Frau und deren Kinder

Nachdem Fedor Pawlowitsch sich des vierjährigen Mitjä entledigt hatte,
heiratete er kurz darauf zum zweitenmal. Diese Ehe dauerte acht Jahre.
Ssofja Iwanowna, seine zweite Frau, war gleichfalls noch sehr jung, als
er sie heiratete. Er lernte sie in einem andern Gouvernement kennen,
wohin er in „Geschäftchen“ mit einem Juden gefahren war, denn wenn Fedor
Pawlowitsch auch unsolide und ausschweifend lebte und viel trank, so
hörte er doch nie auf, für die vorteilhafte Umsetzung seines Kapitals zu
sorgen und überall gute Geschäftchen zu machen, wenn auch immer auf
betrügerische Weise. Ssofja Iwanowna war als Tochter eines kleinen
Diakons und als Ganzwaise in dem reichen Hause ihrer Wohltäterin,
Erzieherin und Peinigerin, der angesehenen alten Witwe des Generals
Worochoff, aufgewachsen. Ausführlicheres über sie weiß ich nicht, nur
hörte ich, daß man die bescheidene, demütige Kleine einmal in der
Kleiderkammer aus einer Schlinge gezogen hatte – so schwer war es ihr
gewesen, die Launen und ewigen Vorwürfe dieser anscheinend bösen Alten
zu ertragen, die aber eigentlich nur vom Nichtstun und der Langeweile zu
diesem unerträglichen, launischen Parasit geworden war. Fedor
Pawlowitsch warb um ihre Hand; man zog Erkundigungen über ihn ein und
setzte ihn vor die Tür – da schlug er dann der Waise, wie bei seiner
ersten Heirat, eine Entführung vor. Es ist sehr möglich, daß auch sie
ihn um nichts in der Welt geheiratet haben würde, wenn sie etwas mehr
über ihn erfahren hätte. Aber sie lebte ja in einem andern Gouvernement,
und was hätte denn auch ein sechzehnjähriges Mädchen von allem dem
verstanden, ganz abgesehen davon, daß sie vorgezogen hätte, in den Fluß
zu gehen, als noch länger bei ihrer Wohltäterin zu bleiben. So
vertauschte denn die Ärmste ihre Wohltäterin mit einem Wohltäter. Fedor
Pawlowitsch, oder vielmehr seine Frau, bekam diesmal keine Kopeke
Mitgift, da die Generalin über die Entführung in Wut geriet und nichts
gab und sie obendrein noch beide verfluchte; er rechnete aber auch nicht
darauf, sondern berauschte sich an der eigenartigen Schönheit dieses
zarten Mädchens und vor allem an ihrem unschuldigen Ausdruck, der ihn,
den Lüstling, der bis dahin nur der lasterhafte Liebhaber gemeiner
Frauenschönheit gewesen war, ganz betroffen gemacht hatte. „Diese
unschuldigen Äuglein fuhren mir wie ein Rasiermesser übers Herz!“
erzählte er später mit seinem gemeinen Lachen. Aber auch das konnte für
solch einen Menschen, wie Fedor Pawlowitsch, nur einen sinnlichen Reiz
haben. Da sie also gar keine Mitgift bekam, machte er mit ihr weiter
keine Zeremonien und benutzte es, daß sie vor ihm, wie er sagte,
„schuldig“ war und er sie „aus der Schlinge gezogen“ hatte, benutzte
außerdem noch ihre phänomenale Güte und Unselbständigkeit, und trat
jeglichen ehelichen Anstand einfach mit Füßen. So führte er nach wie vor
die berüchtigsten Weibsbilder in sein Haus und feierte ungestört seine
Orgien mit ihnen. Als charakteristischen Zug will ich hier noch
anführen, daß der Diener Grigorij, ein finsterer, eigensinniger und
dummrechthaberischer Mensch, der seine frühere Herrin, Adelaida
Iwanowna, geradezu gehaßt hatte, nun aber entschieden zur neuen Herrin
hielt, diese immer verteidigte, Fedor Pawlowitsch auf eine für einen
Diener fast unerhörte Weise ihretwegen durchschimpfte, und einmal sogar,
als wieder eine Orgie gefeiert wurde, alle Weiber mit Gewalt aus dem
Hause jagte. Die unglückliche, von Kindheit an so verschüchterte junge
Frau bekam späterhin ein nervöses Frauenleiden, das man sonst wohl am
häufigsten im Volke antrifft, bei den Bäuerinnen, die dann
„Klikuschi“[2] genannt werden. Durch die schrecklichen, hysterischen
Anfälle dieser Krankheit verlor die Arme zeitweilig sogar ihren
Verstand. Sie gebar aber Fedor Pawlowitsch doch zwei Söhne, Iwan und
Alexei, den älteren im ersten Jahr ihrer Ehe und drei Jahre danach den
jüngeren. Als sie starb, war der kleine Alexei kaum vier Jahre alt, doch
jedenfalls war Eines Tatsache, wie unglaublich es klingen mag: er konnte
sich, wie ich genau weiß, seiner Mutter noch sein ganzes Leben lang
erinnern, wenn diese Erinnerung auch etwas verschwommen, wie ein halber
Traum war. Nach ihrem Tode geschah mit ihren beiden Söhnen genau
dasselbe, was mit dem ersten, Mitjä, geschehen war: sie wurden vom Vater
vollkommen vergessen und kamen zu demselben Grigorij in dieselbe Stube.
In dieser Stube fand sie denn auch die alte Generalin, die Wohltäterin
und Erzieherin ihrer Mutter. Sie lebte noch und konnte selbst nach acht
Jahren die ihr zugefügte Beleidigung nicht vergessen. Vom Leben und
Treiben ihrer Ssofja war sie alle diese acht Jahre hindurch unter der
Hand ganz genau unterrichtet worden, und als sie gehört hatte, wie krank
diese war und welche Scheußlichkeiten sie umgaben, hatte sie sich zwei
oder dreimal ihren Bedienten gegenüber geäußert, es geschehe ihr ganz
recht, so strafe Gott sie für ihre Undankbarkeit.

Genau drei Monate nach dem Tode Ssofja Iwanownas erschien nun plötzlich
die Generalin persönlich in der Stadt und fuhr geradenwegs zu Fedor
Pawlowitsch, blieb im ganzen nur eine halbe Stunde in der Stadt,
richtete aber in dieser kurzen Zeit sehr viel aus. Es war zur Abendzeit.
Fedor Pawlowitsch, der sie acht Jahre lang nicht gesehen hatte, empfing
sie in betrunkenem Zustande. Man sagt, daß sie ihm sofort ohne jegliche
vorhergehende Erklärung zwei tüchtige, lautschallende Ohrfeigen gegeben
und ihn dann noch dreimal kräftig an den Haaren gezogen habe. Darauf –
das ist Tatsache – begab sie sich, ohne ein Wort zu verlieren,
geradenwegs in die Leutewohnung auf den Hof zu den beiden Knaben. Sie
überzeugte sich auf den ersten Blick, daß sie ungewaschen waren und
schmutzige Wäsche anhatten, verabfolgte daher dem Diener Grigorij
gleichfalls eine Ohrfeige und erklärte ihm darauf kurz und bündig, daß
sie die beiden Kinder mitnehmen werde. Sie wickelte sie so wie sie waren
in ein Plaid ein, setzte sie auf den Wagen und fuhr mit ihnen davon.
Grigorij ertrug diese Ohrfeige wie ein ergebener Sklave, wurde nicht
grob und sagte kein Wort, und als er die alte Dame zum Wagen begleitete,
verneigte er sich noch tief vor ihr und sagte nur ernst und ehrerbietig,
daß Gott es ihr für die Waisen lohnen werde, wofür ihm aber die
Generalin im Fortfahren zurief: „Du aber bist und bleibst doch ein alter
Esel.“ Fedor Pawlowitsch überlegte sich die Sache und fand, daß es sehr
gut war, so wie es gekommen war, und widersetzte sich der Generalin, der
er sogar die formelle Erlaubnis gab, seine Kinder zu erziehen, in keinem
einzigen Punkte. Von den erhaltenen Ohrfeigen aber erzählte er sofort
selbst in der ganzen Stadt.

Die Generalin starb jedoch schon bald darauf und vermachte in ihrem
Testament jedem der Kleinen tausend Rubel – „Zu ihrer Bildung zu
verwenden, und daß dieses Geld unbedingt für sie verausgabt wird, aber
so, daß es bis zu ihrer Mündigkeit ausreicht, denn diese Gabe muß für
solche Kinder genügen; wenn es aber jemandem gefällt, so mag er seinen
eigenen Beutel öffnen“ usw. Ich habe das Testament nicht selbst gelesen,
aber ich hörte, daß es in dieser Art und jedenfalls in recht sonderbarem
Tone abgefaßt gewesen sei. Der Haupterbe der Alten erwies sich indessen
als sehr ehrenwerter Mensch: es war das der Adelsmarschall eines Kreises
in jenem Gouvernement, Jefim Petrowitsch Polenoff. Er verhandelte mit
Fedor Pawlowitsch brieflich über die Erziehung der Kinder, erriet
sofort, daß Geld von diesem Vater nicht zu bekommen war – obgleich
dieser nie geradezu absagte, sondern in solchen Fällen die Sache nur
hinzog und dabei sogar in Gefühlsduselei verfiel – und nahm sich der
Waisen persönlich an; er gewann namentlich den jüngeren Bruder Alexei
sehr lieb und so wurde denn dieser lange Zeit ganz in seiner Familie
erzogen. Wenn diese Jungen für ihre Erziehung und Bildung jemandem zu
Dank verpflichtet waren, so waren sie es ausschließlich Polenoff, diesem
ehrenwertesten und humansten Menschen, den man sich nur denken kann. Er
bewahrte den Kleinen ihre tausend Rubel auf, die ihnen die Generalin
hinterlassen hatte, so daß sie bis zu deren Mündigkeit mit den Prozenten
auf je Zweitausend anwuchsen, bestritt die Erziehungskosten aus seiner
eigenen Tasche, und verausgabte natürlich für jeden von ihnen viel mehr
als tausend Rubel. Auf eine ausführliche Erzählung ihrer Kinder- und
Jugendjahre kann ich mich wiederum nicht einlassen, daher werde ich nur
die springenden Punkte aus ihrem Leben angeben. Über den älteren, Iwan,
teile ich nur mit, daß er als düsterer und verschlossener Knabe
aufwuchs, weit entfernt davon, schüchtern zu sein, aber es war – als ob
er von Kindheit an gefühlt hätte, daß er in einer fremden Familie
erzogen wurde und von fremder Barmherzigkeit lebte, und daß ihr Vater
ein Mensch war, von dem zu sprechen man sich schämen mußte. Dieser Knabe
bewies schon seit der frühesten Kindheit (so erzählte man wenigstens)
eine außergewöhnliche und glänzende Begabung. Wie es geschah, daß er
schon mit dreizehn Jahren die Familie Jefim Petrowitschs verließ und in
ein Moskauer Gymnasium eintrat und bei der Gelegenheit zu einem
erfahrenen und berühmten Pädagogen in Pension kam, zu einem
Jugendfreunde Polenoffs, weiß ich nicht genau. Wie Iwan später selbst
erzählte, war es sozusagen aus Jefim Petrowitschs „begeisterter Liebe zu
guten Taten“ geschehen: Jefim Petrowitsch hätte sich nämlich für die
Idee begeistert, daß die genialen Fähigkeiten des Knaben auch von einem
genialen Pädagogen ausgebildet werden müßten. Übrigens waren beide schon
tot, sowohl Polenoff wie auch der geniale Pädagoge, als Iwan das
Gymnasium beendete und auf die Universität ging. Da aber Jefim
Petrowitsch das von der Generalin den Kindern hinterlassene Geld
schlecht angelegt hatte, so verzögerte sich infolge der bei uns
unvermeidlichen Formalitäten die Auszahlung des Geldes dermaßen, daß der
junge Mann in den zwei ersten Jahren auf der Universität gezwungen war,
seinen Lebensunterhalt und das Studium sich selbst zu verdienen. Ich muß
hier bemerken, daß er damals nicht einmal den Versuch machte, sich mit
seinem Vater brieflich über eine Unterstützung zu verständigen –
vielleicht aus persönlichem Stolz oder auch aus Verachtung, vielleicht
aber auch aus kühler, gesunder Einsicht, da er sich wohl sagen konnte,
daß von Papachen eine Unterstützung nicht zu erwarten war. Wie dem aber
auch sein mochte, jedenfalls wußte sich der junge Mann sofort zu helfen
und sich durch Arbeit das nötige Geld zu beschaffen: zuerst durch
Stunden für zwanzig Kopeken, und darauf durch Zeitungsberichte von zehn
Zeilen über Straßenvorfälle, mit der Unterschrift „Ein Augenzeuge“.
Diese Berichte, sagt man, sollen stets so eigenartig und geistreich
verfaßt gewesen sein, daß sie bald vorzüglich bezahlt wurden; so bewies
er allein schon dadurch seine praktische und geistige Überlegenheit im
Vergleich zu jenem großen Teil unserer unglücklichen und notleidenden
studierenden Jugend beiderlei Geschlechts, die in den Großstädten
gewöhnlich vom Morgen bis zum Abend die Türschwellen der Redaktionen
abläuft, und sich nichts Besseres ausdenken kann, als ewig ein und
dieselbe Bitte um Übersetzung aus dem Französischen oder um Kopierarbeit
zu wiederholen. Iwan Fedorowitsch gab auch später seine Verbindungen mit
den Redaktionen nie ganz auf, und in den letzten Jahren auf der
Universität veröffentlichte er dann sehr talentvolle Abhandlungen über
Bücher und Spezialfragen, die ihn sogar in den literarischen Kreisen
bekannt machten. Doch erst in der allerletzten Zeit lenkte er plötzlich
die Aufmerksamkeit eines weit größeren Kreises von Lesern auf sich: kurz
nachdem er die Universität verlassen hatte und sich gerade anschickte,
für seine zweitausend Rubel ins Ausland zu reisen, veröffentlichte er in
einer der großen Tageszeitungen einen ganz besonderen Artikel, der
geradezu Aufsehen erregte und sogar die Aufmerksamkeit der Spezialisten
auf ihn lenkte. Es war das ein Artikel über eine Frage, die ihm, wie man
meinen sollte, ganz fern liegen mußte, denn er hatte Naturwissenschaft
studiert. Der Artikel behandelte die damals überall besprochene Frage
„Kirchenjustiz“. Er untersuchte zuerst etliche schon geäußerte Meinungen
und kam dann auf seine persönliche Anschauung der Sache. Besonders fiel
der Ton auf und das Unerwartete seiner Schlüsse. Viele Geistliche
hielten den Autor entschieden für einen von den Ihrigen. Und plötzlich
begannen nicht nur die Anhänger der Staatspartei, sondern sogar die
Atheisten ihm immer lebhafter ihren Beifall zu zollen. Schließlich aber
behaupteten einige kluge Leute, die eine etwas feinere Nase hatten, daß
der ganze Artikel nur eine freche Farce und eine Verhöhnung sei. Ich
erwähne die Geschichte nur darum, weil dieser Artikel auch in dem bei
unserer Stadt gelegenen berühmten Kloster bekannt wurde und die Mönche,
die sich sehr für die aufgeworfene Kirchengerichtsfrage interessierten,
einfach vor den Kopf stieß. Wie groß war die Verwunderung, als man auch
den Namen des Autors erfuhr und somit, daß er ein Kind unserer Stadt und
der Sohn „dieses selben Fedor Pawlowitsch“ sei! Da aber erschien der
Autor selbst in unserer Stadt.

Warum Iwan Fedorowitsch zu uns kam, das fragte ich mich auch damals
schon mit einer gewissen Unruhe. Diese so verhängnisvolle Ankunft, die
den Anfang so vieler Ereignisse bildete, blieb für mich noch lange
nachher unaufgeklärt und ist es teilweise vielleicht auch jetzt noch.
Überhaupt war es sonderbar, daß dieser junge Mann, der so stolz, so
gelehrt und dem Anschein nach gleichzeitig so vorsichtig war, plötzlich
in dieses berüchtigte Haus kam, zu diesem Vater, der ihn bis dahin
völlig ignoriert hatte, der ihn nicht einmal kannte, sich kaum seiner
erinnerte und ihm natürlich auf keinen Fall und unter keinen Bedingungen
Geld gegeben hätte, selbst wenn der Sohn ihn um welches gebeten haben
würde, der sich aber trotzdem beständig fürchtete, daß seine Söhne Iwan
und Alexei doch auch einmal kommen und ihn dann um Geld bitten könnten.
Und siehe da, plötzlich kommt der junge Mann in das Haus solch eines
Vaters, lebt mit ihm einen Monat und dann noch einen, und beide leben
miteinander, wie man es sich besser nicht wünschen könnte. Wahrlich, das
setzte nicht nur mich in Erstaunen, sondern auch noch viele andere.

Pjotr Alexandrowitsch Miussoff, der Vetter der ersten Frau Fedor
Pawlowitschs, war kurz vorher aus Paris, wo er sich endgültig
niedergelassen hatte, auf einige Zeit wieder in die Heimat gekommen und
wohnte damals auf seinem Gute. Ich erinnere mich noch, daß gerade er
mehr als alle anderen über dieses gute Einvernehmen erstaunt war, als er
diesen ihn sehr interessierenden jungen Mann kennen lernte, dem er,
nebenbei bemerkt nicht ganz ohne Neid, Kenntnisse zugestehen mußte, die
die seinigen weit überstiegen. „Er ist sehr stolz,“ sagte er damals von
Iwan Karamasoff, „wird sich immer sein Geld selbst verdienen und besitzt
bereits so viel, daß er ins Ausland reisen kann – was also sucht er noch
hier? Es ist doch allen klar, daß er nicht zum Vater gekommen ist, um
Geld zu holen, ganz abgesehen davon, daß der Vater ihm doch auf keinen
Fall welches geben würde. Zu trinken und ausschweifend zu leben, liebt
er auch nicht, und doch kann der Alte ohne ihn kaum noch auskommen,
dermaßen gut vertragen sich die beiden!“

Und so war es auch. Der junge Mann hatte ersichtlich einen großen
Einfluß auf den Vater; der schien ihm sogar zu gehorchen, wenn er auch
bisweilen unglaublich und geradezu heimtückisch eigensinnig sein konnte;
ja, er fing sogar an sich anständiger aufzuführen.

Erst später stellte sich heraus, daß Iwan Fedorowitsch zum Teil auf die
Bitte seines älteren Bruders Dmitrij Fedorowitsch gekommen war, den er
kurz vorher zum erstenmal gesehen und kennen gelernt hatte, doch mit dem
er schon längere Zeit vor seiner Fahrt hierher in einer wichtigen
Angelegenheit, die wiederum nur Dmitrij Fedorowitsch anging, im
Briefwechsel gestanden hatte. Was das für eine Angelegenheit war,
wird der Leser späterhin bis in alle Einzelheiten erfahren.
Nichtsdestoweniger schien mir Iwan Fedorowitsch auch dann noch
rätselhaft, als ich schon alles, selbst diesen sonderbaren Umstand,
wußte, und sein Aufenthalt bei uns immerhin unerklärlich.

Ich füge noch hinzu, daß Iwan Fedorowitsch zwischen dem Vater und dem
älteren Bruder Dmitrij Fedorowitsch, der gegen den Vater eine
gerichtliche Klage einzureichen beabsichtigte, der Vermittler und
Friedensstifter zu sein schien.

Die Familie war damals, wie ich schon erwähnte, zum erstenmal vollzählig
versammelt, und so sahen sich denn auch einige ihrer Glieder zum
erstenmal im Leben. Nur der jüngste Sohn, Alexei Fedorowitsch, lebte
schon seit fast einem Jahr bei uns; ihn hatten wir von den drei Brüdern
zuerst kennen gelernt. Über ihn bereits in meiner Einleitung etwas zu
sagen, ist mir aber am schwersten. Nur kann ich das eine, wie ich sehe,
nicht umgehen, da es eine sehr sonderbare Tatsache zu erklären gilt,
nämlich: warum ich meinen Helden schon in der ersten Szene seines Romans
in der Kutte eines Klosternovizen vorführen muß. Denn fast seit einem
Jahr lebte er schon in unserem Kloster und beabsichtigte, wie es schien,
sich für sein ganzes Leben in ihm einzuschließen.

IV.
Der dritte Sohn Aljoscha[3]

Er zählte erst zwanzig Jahre (sein Bruder Iwan war vierundzwanzig und
der älteste Bruder Dmitrij achtundzwanzig Jahre alt). Vor allem möchte
ich bemerken, daß dieser Jüngling durchaus kein Fanatiker war und,
wenigstens meines Erachtens, auch kein Mystiker. Ich glaube mich nicht
zu täuschen, wenn ich in ihm einfach einen jugendlichen Menschenfreund
sehe. Wenn er aber ins Kloster ging, so tat er das nur, weil das
Klosterleben einen tiefen Eindruck auf ihn machte und ihm als Ideal
eines Ausgangs seiner sich aus dem Dunkel des Bösen dieser Welt zum
Licht der Liebe sehnenden Seele erschien. Und einen so tiefen Eindruck
machte dieses Leben auf ihn wohl nur, weil er dort im Kloster einen so
ungewöhnlichen Menschen antraf: unseren berühmten Staretz[4] Sossima, an
den er sich sofort mit der ganzen großen ersten Liebe seines heißen,
sehnsüchtigen Herzens hing. Übrigens will ich nicht bestreiten, daß er
schon damals sehr sonderbar war; ja, er war es eigentlich schon seit
seiner frühesten Kindheit. Als seine Mutter starb, hatte er kaum das
vierte Jahr erreicht, und doch erinnerte er sich, wie ich schon
erwähnte, ihres Gesichts, ihrer Liebkosungen, „ganz, als ob sie lebend
vor mir stände“. Solche Erinnerungen kann man bekanntlich aus noch
jüngeren Jahren haben, schon aus dem zweiten Lebensjahre, doch treten
sie im späteren Leben nur wie helle Punkte aus der Dunkelheit hervor,
wie ein hellgebliebenes Eckchen eines riesigen Bildes, das bis zur
Unkenntlichkeit nachgedunkelt und verloschen ist – bis auf diesen einen
begrenzten Fleck. So war es auch mit seiner Erinnerung. Er entsann sich
eines stillen Sommerabends: durch das offene Fenster fallen die schrägen
Strahlen der untergehenden Sonne in das Zimmer und in die Ecke auf das
Heiligenbild, vor dem das Lämpchen brennt (der schrägen Sonnenstrahlen
erinnerte er sich am besten), vor dem Heiligenbild kniet seine Mutter,
die „Klikuscha“, die hysterisch weint, schluchzt und Schmerzensschreie
ausstößt; sie zieht ihn zu sich heran, umarmt ihn so fest, daß es ihm
weh tut, und während sie die Muttergottes um Schutz für ihn anfleht,
hebt sie ihn zum schimmernden Heiligenbild empor, als ob sie ihn unter
den Schutz der Muttergottes stellen wollte ... und plötzlich kommt die
Kinderfrau ins Zimmer hereingestürzt und reißt ihn ganz erschrocken aus
den Händen der Mutter. Das war das Bild. Er erinnerte sich auch noch des
Gesichtes der Mutter in jenem Augenblick; er sagte: „Es muß wie
wahnsinnig, wie verzückt gewesen sein und doch wunderbar schön,
wenigstens darnach zu urteilen, wie ich es noch vor mir sehe“. Doch
liebte er es nicht, davon zu sprechen. Als Knabe, und auch späterhin als
Jüngling, war er wenig mitteilsam und gar nicht gesprächig, doch war er
es nicht etwa aus Schüchternheit, sondern aus ganz anderen Gründen, aus
gleichsam unbewußten, innerlichen Empfindungen, die eigentlich nur ihn
persönlich angingen und mit anderen Menschen nichts zu tun hatten, die
aber für ihn so wichtig waren, daß er seine Umgebung darüber ganz zu
vergessen schien. Doch er liebte die Menschen: er glaubte an sie sein
ganzes Leben hindurch und doch hielt ihn niemand für beschränkt oder
naiv. Es war etwas in ihm, was ihm die Menschen zu richten verbot, und
ihm immer zuflüsterte, daß er nicht der Richter der Menschen sein, nicht
das Verurteilen auf sich nehmen wolle und darum auch unter keiner
Bedingung verurteilen werde. Es schien sogar, daß er alles zugab und
nichts verurteilte, wenn er auch oftmals selbst schwer darunter litt.
Ja, schließlich konnte ihn nichts und niemand mehr weder in Erstaunen
setzen noch erschrecken, und das war eigentlich schon von seiner
frühesten Jugend an der Fall. Als er mit zwanzig Jahren rein und keusch
zu seinem Vater kam, in diese Höhle schmutzigen Lasters, entfernte er
sich nur schweigend, wenn er es nicht mehr mit ansehen konnte; doch tat
er das ohne den geringsten Ausdruck von Verachtung und Verurteilung,
einerlei wessen. Sein Vater, der als ehemaliger Freischlucker gegen
solche Beleidigungen ungemein feinfühlig und mißtrauisch war, und ihn
denn auch sehr voreingenommen empfing („Er schweigt zu viel und denkt
mir viel zu viel,“ sagte er), kam schon nach kurzer Zeit, nach kaum zwei
Wochen, immer häufiger zu ihm, um ihn zu umarmen und zu küssen,
allerdings mit trunkenen Tränen und in berauschter Rührseligkeit, doch
ersichtlich auch, weil er ihn aufrichtig immer mehr lieb gewann, so, wie
er vielleicht noch nie jemanden geliebt hatte.

Ja, alle Menschen liebten diesen Jüngling, überall brachte man ihm, wo
er auch erschien, schon von Kindheit an sofort Liebe entgegen. Im Hause
seines Wohltäters und Erziehers Jefim Petrowitsch Polenoff hatten ihn
alle so lieb, daß man ihn wirklich wie einen leiblichen Sohn behandelte.
Und doch kam er in dieses Haus in so jungen Jahren, daß es unmöglich ist
anzunehmen, er habe durch Schlauheit oder die Kunst zu gefallen oder
sich einzuschmeicheln, die allgemeine Liebe erworben. So trug er denn
diese Gabe, in allen Liebe zu erwecken, ganz unbewußt in sich, sie lag
sozusagen schon in seiner Natur. Dasselbe geschah mit ihm auch in der
Schule, während man doch hätte glauben können, daß er gerade zu jenen
Kindern gehörte, die in den Kameraden gewöhnlich Spott hervorrufen,
nicht selten aber Mißtrauen und sogar Haß. Er war zum Beispiel immer
nachdenklich und schien sich gern von allen abzusondern. Er liebte es
schon von Kindheit an, sich in einen Winkel zurückzuziehen und Bücher zu
lesen. Und doch liebten ihn auch seine Schulkameraden sogar so
auffallend, daß man ihn tatsächlich während seiner ganzen Schulzeit den
allgemeinen Liebling nennen konnte. Er war selten ausgelassen, selten
auch nur lustig; aber ein jeder, der ihn ansah, wußte sofort, daß er
nicht finster oder mürrisch war, sondern heiter und gutmütig. Unter
seinen Altersgenossen suchte er nie sich hervorzutun. Vielleicht kam
dies daher, daß er niemanden und nichts fürchtete, und doch begriffen
die Knaben sofort, daß seine Unerschrockenheit keine Prahlerei sein
konnte und er selbst nicht einmal wußte, daß er kühn und furchtlos war.
Beleidigungen trug er nie nach. Es kam vor, daß er nach einer Stunde dem
Beleidiger antwortete oder mit ihm selbst so heiter und zutraulich ein
Gespräch begann, als ob niemals etwas zwischen ihnen vorgefallen wäre.
Und nie hatte es dabei den Anschein, daß er absichtlich vergessen oder
dem Beleidiger verzeihen wollte, sondern es geschah immer ganz harmlos
von ihm, als ob er es gar nicht für eine Beleidigung gehalten hätte –
und das war es, was die Kinder bestrickte und sie ihm unterwarf. Nur
eine Eigenschaft hatte er, die in allen Klassen des Gymnasiums, von der
niedrigsten bis zur höchsten, in den Kameraden immerwährend den Wunsch
erweckte, ihn zu necken, nicht etwa aus Bosheit, sondern einfach, weil
es ihnen Spaß machte. Das waren seine Scham und seine Keuschheit. Er
konnte gewisse Worte und gewisse Gespräche über Frauen nicht ertragen.
Diese „gewissen“ Worte und Gespräche sind zum Unglück in den Schulen
unausrottbar. In der Seele und im Herzen reine Jungen, fast noch Kinder,
lieben es zuweilen, in den Klassen unter sich und auch laut von solchen
Sachen, Bildern und Vorstellungen zu sprechen, über die selbst einfache
Soldaten nicht sprechen würden, denn Soldaten wissen und verstehen
vieles nicht von dem, was ganz jungen Kindern unserer höheren
Gesellschaft schon bekannt ist. Eine Sittenverderbnis kann man das nicht
gut nennen, ein wirklicher innerer Zynismus ist es auch nicht, wohl aber
ist es ein äußerer Zynismus, den man oft für vornehm, „schneidig“ und
womöglich noch für nachahmungswürdig hält. Als man nun bemerkte, daß
„Aljoschka Karamasoff“, wenn man „davon“ sprach, seine Finger in die
Ohren steckte, so versammelte man sich um ihn und riß ihm mit Gewalt die
Hände fort und schrie ihm dann Gemeinheiten in beide Ohren: er jedoch
riß sich los, wälzte sich auf dem Fußboden herum, versuchte sich zu
verstecken und zu bedecken, ertrug aber, ohne ihnen ein Wort zu
erwidern, ohne zu schreien, schweigend die Beleidigung. Zu guter Letzt
ließen sie ihn denn auch in Ruh und neckten ihn nicht mehr als „das
Mädchen“, sahen aber in der Beziehung doch mit Bedauern auf ihn herab.
Als Schüler war er einer von den besseren, doch niemals war er der
erste.

Als Polenoff starb, blieb Aljoscha noch zwei Jahre im Kreisgymnasium.
Die untröstliche Gemahlin Jefim Petrowitschs begab sich sofort nach
seinem Tode, und zwar auf lange Zeit, mit ihrer ganzen Familie, die nur
aus Wesen weiblichen Geschlechts bestand, nach Italien. Aljoscha kam zu
zwei Damen, die er früher niemals gesehen hatte, zu entfernten
Verwandten Jefim Petrowitschs; unter welchen Bedingungen, das wußte er
selbst nicht. Charakteristisch, und das sogar im höchsten Grade, war
diese eine Eigenschaft an ihm, daß er sich niemals darum bekümmerte, auf
wessen Kosten er lebte. Darin war er der größte Gegensatz seines älteren
Bruders Iwan Fedorowitsch, der die zwei ersten Jahre auf der Universität
Not litt und sich durch seine eigene Arbeit ernährte, und es von
Kindheit an immer bitter empfunden hatte, daß er auf fremde Kosten,
auf die seines Wohltäters, leben mußte. Diese sonderbare
Charaktereigenschaft Aljoschas konnte man indessen nicht streng
verurteilen, denn ein jeder, der ihn nur etwas näher kennen lernte,
überzeugte sich alsbald, daß Aljoscha in der Beziehung zu dem Typ der
gleichsam einfältigen Jünglinge gehörte, die, wenn man ihnen ein ganzes
Kapital gäbe, es bei der ersten Gelegenheit fortgeben würden, sei es zu
einem guten Zweck oder einfach einem gewandten Menschen, wenn er sie
darum bäte. Ja, und überhaupt kannte er nicht den Wert des Geldes –
versteht sich, nicht im buchstäblichen Sinne gesprochen. Aber wenn man
ihm Taschengeld gab, um das er niemals selbst bat, so wußte er
wochenlang nicht, was er mit ihm anfangen sollte, oder er gab es sofort,
und ohne zu berechnen, aus. Pjotr Alexandrowitsch Miussoff, ein Mensch,
der in Geldsachen und bourgeoisen Ehrbegriffen sehr empfindlich war,
sprach über Alexei einmal folgenden Aphorismus aus: „Er ist vielleicht
der einzige Mensch auf der Welt, der, wenn man ihn plötzlich allein und
ohne Geld auf einem Platze einer ihm unbekannten Millionenstadt ließe,
weder verloren gehen würde, noch vor Kälte oder Hunger sterben, denn man
würde ihm sofort zu essen geben, ihm sofort alles verschaffen, ohne daß
er sich auch nur anzustrengen brauchte oder sich erniedrigen müßte, und
ohne daß er dem Gönner zur Last fiele, im Gegenteil, man würde es sich
noch zur Ehre anrechnen.“

Das Gymnasium beendete er nicht; er hatte noch ein ganzes Jahr vor sich,
als er plötzlich seinen Damen erklärte, daß er wegen einer Sache, die
sich in seinem Kopf festgesetzt hatte, zu seinem Vater fahren müsse. Die
Damen waren sehr betrübt und erschrocken darüber und wollten es ihm
zuerst nicht gestatten. Die Fahrt kostete nicht viel, doch die Damen
erlaubten ihm nicht, seine Uhr zu dem Zwecke zu versetzen – ein
Geschenk, das er zur Erinnerung von der Familie seines Wohltäters
erhalten hatte, als diese ins Ausland abgereist war – und statteten ihn
selbst nicht nur mit reichen Mitteln, sondern auch noch mit neuen
Kleidern und guter Wäsche aus. Er gab ihnen aber die Hälfte des Geldes
zurück und erklärte ihnen, daß er durchaus in der dritten Klasse fahren
wolle. Als er dann in unserem Städtchen ankam, antwortete er auf die
ersten Fragen seines Vaters: „Warum hast du dich denn hierher begeben,
ohne deinen Kursus beendet zu haben?“ einfach überhaupt nichts, sondern
war, wie man sich allgemein erzählte, in sich gekehrt und nachdenklich.
Bald darauf brachte man heraus, daß er das Grab seiner Mutter suchte. Er
sagte später sogar selbst, daß er nur darum gekommen sei. Aber es ist
wohl kaum anzunehmen, daß dies allein der Grund seiner Reise war. Viel
wahrscheinlicher ist, daß er sich damals selbst nicht erklären konnte,
was er wollte: irgend etwas hatte sich in seiner Brust erhoben, etwas,
das ihn schon auf einen neuen, unbekannten und unvermeidlichen Weg zog.
Fedor Pawlowitsch konnte ihm übrigens den Platz, wo er seine zweite Frau
begraben hatte, nicht zeigen, da er nach der Beerdigung niemals mehr an
ihrem Grabe gewesen war, und daher im Laufe der Jahre ganz vergessen
hatte, wo sie eigentlich beerdigt lag ...

Noch ein Wort über Fedor Pawlowitsch. Er hatte längere Zeit über nicht
in unserem Städtchen gelebt. Im dritten oder vierten Jahre nach dem Tode
seiner Frau war er in den Süden Rußlands gereist und zu guter Letzt in
Odessa angekommen, wo er einige Jahre verlebte. Nach seinen eigenen
Worten hatte er sich dort mit vielen „Juden und Jüdchen der
verschiedensten Sorten“ angefreundet, und war zum Schluß sogar „bei
richtigen Hebräern“ empfangen worden. Es ist wohl anzunehmen, daß er in
dieser Periode seines Lebens die besondere Kunst entwickelt hatte, aus
allem Geld herauszuschlagen und so sein Kapital beträchtlich zu
vergrößern. Er kehrte erst drei Jahre vor der Ankunft Aljoschas
endgültig in unser Städtchen zurück. Seine früheren Bekannten fanden ihn
sehr gealtert, obgleich er noch längst kein Greis war; auch hielt er
sich nicht etwa anständiger, sondern womöglich noch unanständiger. Vor
allem tat sich in dem alten Narren das Bedürfnis kund, jetzt auch andere
zu Narren zu machen. Mit Frauen verkehrte er nicht nur wie früher,
sondern tat es noch gemeiner, noch widerlicher. In kurzer Zeit gründete
er viele neue Schenken in unserem Gouvernement. Es war klar, daß er
mindestens hunderttausend Rubel Kapital besitzen mußte. Viele von den
Stadteinwohnern, aber auch viele vom Lande, wurden denn auch alsbald
seine Schuldner, doch natürlich nur unter den sichersten Garantieen.
Äußerlich veränderte er sich in der letzten Zeit ganz ansehnlich: er
bekam etwas Aufgedunsenes, das er früher nicht gehabt hatte, schien sich
auch von seinen Handlungen nicht mehr Rechenschaft ablegen zu können,
bekundete einen gewissen Leichtsinn, begann mit dem einen und endete mit
etwas ganz anderem, wurde auffallend unruhig und betrank sich immer
öfter, und wenn ihn nicht zuweilen sein treuer Diener Grigorij, der in
der Zwischenzeit gleichfalls recht gealtert war, fast wie seinen Zögling
bewacht und beschützt hätte, so würde er sich vielleicht durch seine
Lebensweise ernste Unannehmlichkeiten zugezogen haben. Die Ankunft
Aljoschas machte aber in moralischer Beziehung doch einen gewissen
Eindruck auf ihn: es schien, als ob in diesem verderbten Alten etwas von
dem wiedererwachte, was in seiner Seele schon längst verstummt war.

„Weißt du auch, Alexei,“ sagte er oftmals, wenn er ihn betrachtete, „daß
du ihr sehr ähnlich bist, ich meine der Klikuscha?“ So nannte er stets
seine verstorbene Frau, die Mutter Iwans und Aljoschas. Das Grab der
„Klikuscha“ zeigte dem Jungen schließlich der Diener Grigorij. Er führte
ihn auf unseren Friedhof, und dort zeigte er ihm in einer entlegenen
Ecke eine kleine, nicht gerade teuere, doch immerhin sauber gearbeitete
gußeiserne Platte, auf der sogar eine Inschrift stand: der Name, das
Geburts- und Todesjahr der Verstorbenen, und darunter war noch ein
vierstrophiger Spruch eingraviert, einer von den allgemein
gebräuchlichen auf den Gräbern des Mittelstandes. Diese Platte erwies
sich zu Aljoschas nicht geringer Verwunderung als ein Liebeswerk
Grigorijs. Er hatte sie selbst auf dem Grabe der armen „Klikuscha“
errichten lassen, auf seine Kosten, nachdem Fedor Pawlowitsch, den er
mehrmals mit der Erinnerung an dieses Grab geärgert hatte, schließlich
nach Odessa gefahren war und hinfort nicht nur von Gräbern, sondern auch
von allem Gewesenen nichts mehr wissen wollte. Aljoscha äußerte am
kleinen Grabe seiner Mutter keinerlei besondere Rührung; er hörte nur
der wichtig und ernst vorgetragenen Erzählung Grigorijs von der
Errichtung der Grabplatte zu, stand mit gesenktem Kopf, und sprach die
ganze Zeit über kein Wort. Seit jenem Tage war er vielleicht im ganzen
Jahr kein einziges Mal wieder auf den Kirchhof gegangen. Doch auf Fedor
Pawlowitsch machte auch diese kleine Episode einen gewissen Eindruck,
was sich in einer sehr originellen Weise äußerte. Er nahm plötzlich
tausend Rubel und brachte dieses Tausend in unser Kloster, um
Seelenmessen für seine verstorbene Frau lesen zu lassen, doch nicht für
die zweite, die Mutter Aljoschas, die „Klikuscha“, sondern für die
erste, Adelaida Iwanowna, die ihn geprügelt hatte. Am Abend dieses Tages
betrank er sich, und schimpfte dann in Aljoschas Gegenwart gewaltig über
die Mönche. Selbst war er nichts weniger als ein religiöser Mensch; er
hatte vielleicht kein einziges Mal im Leben ein Fünfkopekenlicht vor ein
Heiligenbild gestellt. Aber gerade solche Burschen können zuweilen ganz
sonderbare Ausbrüche plötzlicher Gefühle und plötzlicher Gedanken haben.

Ich sagte schon, daß sein Gesicht aufgedunsen war. Seine Züge drückten
damals etwas aus, das scharf die Charakteristik und das Wesentliche
seines durchlebten Lebens kennzeichnete. Außer den langen und
fleischigen Säcken unter seinen kleinen, ewig unverschämten,
mißtrauischen und spöttischen Äuglein, außer einer Menge kleiner, tiefer
Runzeln in seinem kleinen, doch fetten Gesicht, hing sich an sein
spitzes Kinn noch ein großes, fleischiges und sackartig längliches
Doppelkinn, das ihm ein ganz besonders widerlich-lüsternes Aussehen
verlieh. Hinzu füge man jetzt noch einen großen, sinnlichen Mund mit
fleischigen Lippen, hinter denen man die kleinen Stummel schwarz
gewordener, fast verfaulter Zähne sah. Wenn er zu sprechen begann,
spritzte jedesmal Speichel von seinen Lippen. Übrigens liebte er selbst,
über sein Gesicht zu scherzen, obgleich er, wie es schien, ganz
zufrieden mit ihm war. Besonders wies er auf seine Nase hin, die nicht
sehr groß, doch sehr schmal und stark gebogen war: „Echt römisch,“
pflegte er zu sagen, „zusammen mit dem Doppelkinn die echte Physiognomie
eines alten römischen Patriziers aus der Verfallszeit.“ Darauf, glaube
ich, war er sogar ziemlich stolz.

Eines Tages nun, bald nachdem Aljoscha das Grab seiner Mutter besucht
hatte, erklärte dieser plötzlich seinem Vater, daß er in das Kloster
eintreten wolle, und daß die Mönche bereit seien, ihn als Novizen
aufzunehmen. Er fügte noch hinzu, daß es sein heißer Wunsch sei, und daß
er jetzt von ihm, seinem Vater, die feierliche Erlaubnis dazu erbäte.
Der Alte wußte schon, daß der Staretz Sossima, der in der Einsiedelei
des Klosters lebte, auf seinen „sanften, stillen Jungen“ einen tiefen
Eindruck gemacht hatte.

„Dieser Staretz ist bei ihnen noch der ehrlichste von allen,“ brummte er
vor sich hin, nachdem er Aljoschas Bitte, über die er sich weiter gar
nicht wunderte, angehört hatte. „Hm ... sieh mal einer an, wohin du
willst ... Also dorthin willst du, mein sanfter Junge!“ Er war
halbtrunken, und plötzlich verzog sich sein Gesicht zu einem langen,
stumpfen Grinsen, das aber doch nicht einer gewissen Schlauheit und
Hinterlist entbehrte: „Hm ... weißt du, ich ahnte es ja, daß du gerade
mit irgend so etwas enden würdest, kannst du dir das vorstellen? Gerade
darauf hattest du’s doch abgesehen. Nun, was, meinetwegen ... Du hast
doch deine Zweitausend, das wäre denn die Aussteuer. Ich aber werde
dich, mein Liebling, nie verlassen, und auch jetzt werde ich dir alles
geben, was du zum Eintritt nötig hast, wenn sie’s verlangen. Nun, und
wenn sie’s nicht verlangen, warum dann aufdrängen, nicht wahr? Geld
gibst du ja nur wie’n Kanarienvogel aus, kaum zwei Körnchen in einer
Woche ... Hm ... weißt du, bei einem bekannten Kloster gibt’s so eine
kleine Vorstadt, und alle wissen dort schon, daß in ihr nur die
‚Klosterweiber‘ leben, so werden sie dort allgemein genannt, etwa
dreißig an der Zahl, glaube ich ... Ich war dort mal, nicht
uninteressant, natürlich in ihrer Art, so als Abwechslung einmal. Gemein
war nur der furchtbare Russizismus, nicht eine einzige Französin war
dabei, könnten aber sein, denn die Mittel sind bedeutend. Nun, werden’s
schon bald riechen und angeflogen kommen. Hier aber, alle Achtung, hier
gibt’s keine Klosterweiber, Mönche an zweihundert Stück. Alle ehrsam,
nichts zu sagen. Fasten bloß. Ich muß gestehen ... Hm! Also du willst zu
den Mönchen gehen? Aber du tust mir doch leid, Aljoscha, wirklich, glaub
mir, ich habe dich liebgewonnen! ... Übrigens, das wäre eine günstige
Gelegenheit: Du kannst dort auch für uns Sünder beten, haben wir doch
hier schon gar zu viel gesündigt. Ich habe immer daran gedacht: wer wird
einmal für mich beten? Gibt es in der Welt auch nur einen einzigen
Menschen, der für mich beten wird? Du mein lieber Junge, ich bin doch in
dieser Beziehung ganz furchtbar dumm, du glaubst es nicht, wie dumm!
Ganz furchtbar. Siehst du: wie dumm ich aber nun auch bin, an dieses
denke ich doch ununterbrochen, ununterbrochen, d. h. versteht sich, so
mitunter, aber ich denke doch immerhin daran! Es kann doch nicht sein,
denke ich, daß die Teufel vergessen sollten, mich mit Ofenkrücken oder
spitzen Haken zu sich hinabzuziehen, wenn ich gestorben bin? Nun, und da
denke ich denn so: Haken? Woher nehmen sie die? Schön, – Haken! – aber
was für welche? Etwa eiserne? Wo werden sie denn dort geschmiedet? Oder
haben sie dort womöglich so ’ne ganze Fabrik? Im Kloster glauben doch
die Mönche sicherlich, daß es in der Hölle, zum Beispiel, einen Plafond,
eine Decke gibt. Ich aber, siehst du, bin bereit, an die Hölle zu
glauben, nur muß sie ohne Decke sein; das ist gewissermaßen delikater,
aufgeklärter – das heißt lutherischer. Im Grunde aber sollte man meinen,
– ist’s denn nicht einerlei: mit ’ner Decke oder ohne Decke? Das aber
ist ja die verflixte Frage! Nun, sage doch selbst: wenn es keine Decke
gibt, so gibt es folglich auch keine Haken. Gibt’s aber keine Haken, so
geht ja die ganze Hölle flöten, dann ist ja das Ganze nur ’ne Fabel;
also – wiederum unwahrscheinlich: wer wird mich dann noch mit Ofengabeln
hinunterziehen, denn wenn man nicht einmal mich hinunterzieht, wer soll
dann überhaupt noch gezogen werden, und wo ist dann die Gerechtigkeit in
der Welt? _Il faudrait les inventer_, diese Ofengabeln, speziell für
mich, für mich allein, denn, ach Aljoscha! – wenn du wüßtest, was ich
für ein Schandkerl bin! ...“

„Aber dort gibt es doch gar keine Ofengabeln,“ sagte still und ruhig
Aljoscha, der ernst den Vater betrachtete.

„Stimmt, nur Schatten von Ofengabeln. Ich weiß, ich weiß. Das ist, wie
ein Franzose die Hölle beschreibt: _J’ai vu l’ombre d’un cocher qui avec
l’ombre d’une brosse frottait l’ombre d’une carrosse._ Aber woher weißt
du denn, mein Täubchen, daß es dort keine Ofengabeln gibt? Bleib mal
erst ein bißchen bei den Mönchen, dann wirst du schon was andres
anstimmen, wirst piepen, wie die Alten singen. Doch, übrigens, gehe hin,
wenn du willst, trachte, bis zur Wahrheit vorzudringen und komm dann her
erzählen: es wird doch immerhin leichter sein, ins Jenseits abzugehen,
wenn man genau weiß, wie’s dort eigentlich zugeht. Und dort bei den
Mönchen ist’s auch anständiger für dich als hier bei mir, dem alten
Trinker und den Mädels ... wenn auch dich, wie einen Engel, nichts
berührt. Nun, vielleicht wird dich auch dort nichts berühren, nur darum
erlaube ich dir alles, weil ich eben darauf hoffe. Deinen Verstand hat
doch nicht der Teufel aufgefressen. Wirst entflammen und erlöschen,
gesund werden und zurückkommen. Ich aber werde dich erwarten. Fühle ich
doch, daß du der einzige Mensch auf der ganzen Welt bist, der mich nicht
verurteilt hat, du mein lieber Junge, das fühle ich doch, wie soll ich
denn das nicht fühlen! ...“

Und er fing sogar an zu flennen. Er war ein sentimentaler Mensch. Er war
gemein und sentimental zugleich.

V.
Die Startzen

Vielleicht werden meine Leser denken, Aljoscha Karamasoff sei ein
kränklicher, ekstatischer, dürftig entwickelter Jüngling gewesen, ein
bleicher Träumer, ein blutarmer, kraft- und saftloser Mensch. Im
Gegenteil: Aljoscha war schon ein stattlicher, neunzehnjähriger junger
Mann mit einem hellen, offenen Blick und strotzte fast vor Gesundheit.
Er war sogar sehr hübsch, prächtig gewachsen, dabei von mittelhohem
Wuchs, dunkelblond, das Gesicht von einem regelmäßigen, etwas länglichen
Oval, in dem die glänzenden, dunkelgrauen Augen weit auseinanderstanden,
war sehr nachdenklich und – wenigstens schien es so – sehr ruhig. Man
wird vielleicht sagen, daß rote Wangen weder Fanatismus noch Mystizismus
ausschließen; ich aber glaube, daß Aljoscha mehr als sonst jemand
Realist war. O, versteht sich, im Kloster glaubte er vollkommen an
Wunder, doch meiner Meinung nach machen Wunder einen Realisten niemals
irre. Nicht die Wunder führen den Realisten zum Glauben. Wenn der echte
Realist ungläubig ist, wird er immer die Kraft und die Fähigkeit in sich
finden, dem Wunder nicht zu glauben, wenn aber das Wunder vor ihm zur
unabweisbaren Tatsache wird, so wird er eher seinen Sinnen nicht trauen,
als daß er die Tatsache zugäbe. Oder gibt er sie auch einmal zu, so wird
er sie doch nur als ganz natürlichen Vorgang zugeben, der ihm nur bis
dahin noch unbekannt war. Im Realisten wird der Glaube nicht durch das
Wunder hervorgerufen, sondern das Wunder durch den Glauben. Wenn der
Realist einmal glaubt, so muß er gerade infolge seines Realismus
unbedingt auch das Wunder zugeben. Der Apostel Thomas sagte, daß er
nicht eher glauben werde, als bis er selbst sähe, als er aber sah, da
rief er: „Mein Herr und mein Gott!“ Machte ihn das Wunder glauben?
Wahrscheinlich nicht, sondern er glaubte ausschließlich darum, weil er
glauben wollte, und vielleicht glaubte er in seinem Innersten schon
damals vollkommen, als er sagte, er werde nicht eher glauben, als bis er
selbst sähe.

Oder vielleicht wird man sagen, Aljoscha sei stumpf gewesen,
unentwickelt, habe das Gymnasium nicht beendet usw. Letzteres ist
allerdings wahr, doch wäre es eine große Ungerechtigkeit, zu sagen, daß
er dumm gewesen sei. Ich wiederhole, was ich schon einmal gesagt habe:
Der einzige Grund, warum er diesen Weg einschlug, war der, daß nur
dieser Weg allein auf ihn damals einen tiefen Eindruck machte und ihm
mit einemmal das ganze Ideal der Erlösung seiner leidenschaftlich aus
der Finsternis zum Licht strebenden Seele zeigte. Jetzt bedenke man
noch, daß er seinem Alter nach teilweise schon unserer neuen Zeit
angehörte, also schon von Natur ehrlich war, nach Wahrheit verlangte,
sie suchte, an sie glaubte und mit der ganzen Kraft seiner Seele der
Wahrheit unmittelbar teilhaftig werden wollte, sich nach einer Heldentat
sehnte, und zwar mit dem bedingungslosen Wunsch, für diese Tat womöglich
alles, selbst das Leben zu opfern. Nur sehen es diese Jünglinge leider
nicht ein, daß das Opfer des Lebens in den meisten Fällen vielleicht das
leichteste von allen Opfern ist, und daß, zum Beispiel, von seinem in
Jugend schäumenden Leben fünf oder sechs Jahre schwerem, mühsamem
Studium der Wissenschaft zu opfern – und wenn auch nur, um in sich die
Kraft zur Förderung dieser selben Wahrheit und zur Ausführung derselben
Heldentat, für die man schwärmt, und die zu erfüllen man sich
vorgenommen hat, zu verzehnfachen – daß solch ein Opfer vielen von ihnen
weit über ihre Kräfte geht. Aljoscha erwählte bloß den Weg, der allen
anderen entgegengesetzt war, doch tat er es mit demselben heißen
Verlangen nach einer schnellen Heldentat. Kaum war er in ernstem
Nachdenken von der Überzeugung, daß es Unsterblichkeit und Gott gibt,
ergriffen worden, als er sich natürlicherweise sofort sagte: „Ich will
für die Unsterblichkeit leben, auf einen Kompromiß aber gehe ich nicht
ein.“ Ebenso wäre er, wenn er sich überzeugt hätte, daß es
Unsterblichkeit und Gott nicht gibt, sofort zu den Atheisten und
Sozialisten übergegangen (denn der Sozialismus ist nicht nur eine
Arbeiterfrage oder eine Frage des sog. vierten Standes, sondern
hauptsächlich eine atheistische Frage, die Frage der gegenwärtigen
Inkarnation des Atheismus, die Frage des „Turmes zu Babel“, der gerade
ohne Gott gebaut wird, nicht zur Erreichung des Himmels von der Erde
aus, sondern zur Niederführung des Himmels auf die Erde). Es schien
Aljoscha sogar sonderbar und unmöglich, so weiter zu leben. Es steht
geschrieben: „Verteile dein Gut und folge mir nach, wenn du vollkommen
sein willst.“ Und so sagte sich denn auch Aljoscha: „Ich kann doch nicht
an Stelle meines ganzen Gutes nur zwei Rubel geben, und anstatt des
‚folge mir nach‘ nur zur Kirche gehen.“ Von den Eindrücken seiner
Kinderjahre erinnerte er sich vielleicht noch einiger aus unserem
Kloster, wohin ihn die Mutter oftmals mitgenommen hatte. Vielleicht
waren auch die schrägen Strahlen der Abendsonne, die auf das schimmernde
Heiligenbild fielen, als ihn seine Mutter, die Klikuscha, zu jenem
hingehalten hatte, auf ewig in seine Seele gefallen. Nachdenklich und
still war er damals, als er herkam, vielleicht nur, um zu sehen: Ist
hier alles, oder sind auch hier nur zwei Rubel? – Da traf er im Kloster
diesen Staretz ...

Dieser Staretz war, wie ich schon früher sagte, der Staretz Sossima.
Doch hier sehe ich mich gezwungen, zunächst ein wenig zu erläutern, wer
und was diese „Startzen“ in unseren Klöstern eigentlich sind. Es tut mir
nur leid, daß ich mich in dieser Frage nicht ganz maßgebend fühle; ich
werde mich daher mit einer kurzen, mehr oberflächlichen Erklärung
begnügen. Viele Sachkundige behaupten, daß das Startzentum bei uns in
unseren russischen Klöstern erst seit sehr kurzer Zeit eingeführt sei,
kaum seit hundert Jahren, während es im ganzen orthodoxen Osten,
besonders auf dem Sinai und dem Athos, schon seit mehr denn tausend
Jahren vorkomme. Es wird zwar behauptet, daß das Startzentum auch bei
uns früher, schon in den ältesten Zeiten, bestanden habe, dann aber
infolge der vielen Heimsuchungen Rußlands, infolge des Tatarenjochs, der
inneren Unruhen, der Unterbrechung unserer früheren Verbindungen mit dem
Westen und schließlich der Eroberung Konstantinopels durch die Türken
vergessen worden sei. Aufgekommen aber wäre es jetzt wieder seit dem
Ende des vorigen Jahrhunderts durch einen der großen Eiferer, Paissij
Welitschkowskij und seine Schüler, doch ist es noch heute, also selbst
nach fast hundert Jahren, nur in sehr wenigen Klöstern eingeführt, und
nicht selten ist es sogar als in Rußland unerhörte Neuerung nahezu
Verfolgungen ausgesetzt gewesen. Zu besonderer Blüte kam es bei uns in
Rußland in der berühmten Einsiedelei der Koselskischen Optina. Wann und
durch wen es auch in unserem, ganz nahe bei der Stadt gelegenen Kloster
eingeführt worden ist, weiß ich nicht; doch sind dort schon drei
Startzen gewesen, von denen der Staretz Sossima der dritte und der
letzte Nachfolger war. Auch er siechte schon in Krankheit und Schwäche
dahin. Durch wen man ihn aber ersetzen sollte, das wußte man noch nicht
einmal. Für unser Kloster war das eine wichtige Frage, da es sich bis
dahin eigentlich noch durch nichts ausgezeichnet hatte: Es gab in ihm
weder Gebeine Heiliger noch „wunderbar erschienene,[5] wundertätige
Heiligenbilder“, und nicht einmal alte Sagen, die es mit unserer
Geschichte verknüpft oder von ihm Großes, um das Vaterland
Verdienstvolles zu berichten gewußt hätten. Aufgeblüht aber und in ganz
Rußland bekannt geworden war es gerade durch seine Startzen, die zu
sehen und zu hören Pilger in Scharen von weitem herkamen und oft
Tausende von Werst zu Fuß zurücklegten. Doch was ist nun solch ein
Staretz? Der Staretz ist einer, der eines Menschen Seele und Willen in
seine Seele und seinen Willen aufnimmt. Wenn man einen Staretz gewählt
hat, sagt man sich von dem eigenen Willen los und gibt ihn dem Staretz
zu vollem Gehorsam mit vollständiger Selbstverleugnung. Diese Prüfung,
diese furchtbare Lebensüberwindung nimmt der sich dem Staretz Ergebende
freiwillig auf sich: in der Hoffnung, nach langer Prüfung sich selbst
überwinden zu können, sich seiner selbst dermaßen zu bemächtigen, daß er
endlich durch lebenslänglichen Gehorsam die volle Freiheit erlange, –
das heißt, um vor sich selbst frei zu sein, auf daß er dem Los derer
entgehe, die das ganze Leben verleben und doch ewig ihr eigener Knecht
bleiben. Diese Einrichtung, ich meine das Startzentum, ist nicht
theoretisch entstanden, sondern hat sich im Osten aus der Praxis ergeben
und ist heutzutage schon tausendjährig. Die Verpflichtungen dem Staretz
gegenüber sind nicht etwa der gewöhnliche „Gehorsam“ (oder „Dienst“),
der in unseren russischen Klöstern seit jeher üblich ist; nein, hier
handelt es sich um die ewige Beichte aller sich dem Staretz Ergebenden
und die unlösbare Verbindung zwischen dem Gebundenen und dem Bindenden.
Man erzählt sich zum Beispiel, daß einmal in den ältesten Zeiten des
Christentums ein derart Gebundener eine Buße, die ihm von seinem Staretz
auferlegt worden war, nicht erfüllt und das Kloster verlassen hatte, und
in ein anderes Land, ich glaube aus Syrien nach Ägypten, gezogen war.
Dort hatte er lange Zeit Großes vollbracht, und schließlich war er für
seinen Glauben den Märtyrertod gestorben. Als aber die Kirche ihn, den
sie fast schon als Heiligen ehrte, bestatten wollte, da war der Sarg
plötzlich bei den Worten des Diakonus: „Katechumenen, geht hinaus“, mit
der in ihm liegenden Leiche des Märtyrers von der Stelle gerückt und zur
Kirche hinausgeworfen worden, und also war es dreimal geschehen. Erst
später hatte man erfahren, daß der heilige Dulder den Gehorsam gebrochen
und seinen Staretz verlassen hatte, und darum konnte ihm ohne die
Erlaubnis dieses Staretz, selbst trotz seiner großen Taten, nicht
verziehen werden. Und seine Bestattung konnte erst stattfinden, als sein
Staretz ihn der Buße enthoben hatte. Natürlich ist das nur eine alte
Legende, doch will ich noch eine andere Begebenheit aus unserer Zeit
erzählen: Einer unserer zeitgenössischen Mönche hatte sich in das
Kloster des Athos zurückgezogen, und plötzlich befiehlt ihm sein
Staretz, Athos zu verlassen – Athos, das er bis in die tiefste Tiefe
seiner Seele in Liebe eingeschlossen hatte! – und zuerst nach Jerusalem
und dann zurück nach Rußland, in den Norden, nach Sibirien zu gehen:
„Dort ist dein Platz, nicht hier.“ Der erschrockene und vor Leid
niedergedrückte Mönch ging nach Konstantinopel zum Ökumenischen
Patriarchen und flehte ihn an, ihn des Gehorsams zu entbinden; da aber
antwortete ihm der Ökumenische Machthaber, daß nicht nur er, der
Ökumenische Patriarch, ihn nicht befreien könne, sondern daß es auf der
ganzen Erde keine Macht gäbe, die ihn von dem, was ihm einmal sein
Staretz auferlegt hätte, entbinden könnte, abgesehen natürlich von dem
Staretz selbst. So haben denn die Startzen in gewissen Fällen eine
grenzenlose und unvergleichliche Macht. Das ist auch der Grund, warum
bei uns das Startzentum in vielen Klöstern auf solche Feindseligkeit
stieß. Indessen aber wurden die Startzen im Volk alsbald sehr geachtet
und verehrt. Zu den Startzen unseres Klosters kamen sowohl die
einfachsten als die vornehmsten Leute, um ihnen kniend ihre Zweifel,
Sünden und Leiden zu beichten und sie um Rat und Leitung zu bitten.
Dagegen führten dann die Gegner der Startzen unter anderen
Beschuldigungen aus, daß hierbei das Mysterium der Beichte eigenmächtig
und leichtsinnig profaniert werde – obgleich in diesem Falle das
ununterbrochene Beichten des sich ihm ergebenden Klosterbruders oder
Weltlichen keineswegs als Mysterium aufgefaßt wurde. Es endete
schließlich damit, daß das Startzentum sich doch behauptete und
allmählich in den Klöstern verbreitete. Allerdings ist auch das wahr,
daß dieses erprobte und schon tausendjährige Mittel zur sittlichen
Auferstehung des Menschen von der Sklaverei zur Freiheit und zur
moralischen Vervollkommnung sich in ein zweischneidiges Schwert
verwandeln kann, so daß es manchen vielleicht, statt zur Demut und
endgültigen Selbstüberwindung, zu satanischem Stolz, also zu Ketten,
nicht aber zur Freiheit führt.

Der Staretz Sossima war fünfundsechzig Jahre alt; er stammte aus einer
Gutsbesitzerfamilie, war als Junge Kadett gewesen und hatte im Kaukasus
als Oberleutnant gedient. Zweifellos hatte er auf Aljoscha durch
irgendeine ganz besondere Eigenschaft seiner Seele einen so tiefen
Eindruck gemacht. Aljoscha lebte in seiner unmittelbaren Nähe, in seiner
Zelle, da der Staretz ihn sehr liebgewonnen hatte. Ich muß noch
bemerken, daß Aljoscha, als er damals im Kloster lebte, noch durch
nichts gebunden war, zu jeder Zeit aus dem Kloster gehen und ganze Tage
lang fortbleiben konnte, und wenn er die Kutte trug, so geschah es von
ihm freiwillig, um nicht unter den anderen im Kloster aufzufallen, und
natürlich gefiel es ihm auch selbst, die Kutte zu tragen. Vielleicht
wirkten auf seine jugendliche Phantasie auch die Macht und der Ruhm, die
seinen Staretz ununterbrochen umgaben. Von dem Staretz Sossima sagte
man, er hätte in all den Jahren dermaßen viel Geständnisse und
Geheimnisse in seine Seele aufgenommen, daß er schließlich schon auf den
ersten Blick in das Gesicht des Unbekannten erraten könne, womit jemand
zu ihm kam, was er suchte, und sogar, welch eine Qual sein Gewissen
peinigte, und ihn, noch bevor der Andere ein Wort gesprochen, durch
diese Kenntnis seines Geheimnisses in Erstaunen setzte, verwirrte und
nicht selten erschreckte. Dabei fiel es Aljoscha besonders auf, daß
viele, wenn nicht alle, die das erstemal zum Staretz zu einem Gespräch
unter vier Augen kamen, ängstlich und unruhig bei ihm eintraten, dafür
aber beinahe immer heiter und glücklich wieder fortgingen, daß selbst
das finsterste Gesicht sich in ein fröhliches verwandelte. Auch wunderte
es ihn sehr, daß der Staretz keineswegs streng war; im Gegenteil, er war
stets heiter. Die Mönche sagten von ihm, daß er mit seiner Seele am
meisten an denen hinge, die sündiger wären, und den am meisten liebte,
der am sündigsten war. Unter den Mönchen gab es selbst bis zu seinem
Lebensende noch manche, die ihn haßten und beneideten, doch war ihre
Zahl schon recht klein geworden, und auch sie schwiegen, obgleich zu
ihnen sogar sehr bekannte und im Kloster hochangesehene Mönche gehörten,
wie zum Beispiel einer der ältesten Einsiedler, Pater Ferapont, der ein
großer Schweiger und außergewöhnlicher Faster war. Doch immerhin hielt
schon die übergroße Mehrzahl unbedingt zum Staretz Sossima, und von
ihnen liebten ihn viele von ganzem Herzen; einige aber hingen geradezu
fanatisch an ihm. Letztere sagten sogar – übrigens sagten sie es doch
nicht ganz laut –, daß er ein Heiliger sei, daß darüber kein Zweifel
bestehen könne, und da sie seinen nahen Tod voraussahen, so erwarteten
sie sogar Wunder und schon in nächster Zukunft von dem Verscheidenden
großen Ruhm fürs Kloster. Auch Aljoscha glaubte widerspruchslos an die
wundertätige Kraft des Staretz, ganz wie er widerspruchslos auch an die
Geschichte von dem dreimal aus der Kirche hinausgeflogenen Sarge
glaubte. Er sah es, wie viele, die mit kranken Kindern oder erwachsenen
Kranken hinkamen und den Staretz baten, seine Hände auf sie zu legen und
ein Gebet über ihnen zu sprechen, alsbald wiederkehrten – viele sogar
schon am nächsten Tage – und weinend vor dem Staretz niederfielen, um
ihm für die Heilung ihrer Kranken zu danken. War’s nun wirklich Heilung,
oder war’s nur eine natürliche Erleichterung – das konnte für Aljoscha
weiter keine Frage sein, denn er glaubte bedingungslos an die geistige
Kraft seines Lehrers, dessen Ruhm für ihn gleichsam sein eigener Triumph
war. Besonders jedoch erbebte sein Herz und verklärte sich sein ganzes
Gesicht, wenn der Staretz zu dem Volke, das ihn an der Pforte der
Einsiedelei erwartete, hinausging. Diese Pilger kamen von weit her, von
allen Gauen Rußlands, um den Staretz zu sehen und seinen Segen zu
empfangen. Sie knieten vor ihm nieder, weinten, küßten seine Füße,
küßten die Erde, auf der er stand, und die Weiber hielten ihm ihre
Kinder hin oder führten ihm eine kranke Klikuscha zu.

Der Staretz redete mit ihnen, sprach über ihnen ein kurzes Gebet und
segnete sie dann. In der letzten Zeit war er durch seine Krankheit so
schwach geworden, daß er nicht mehr die Zelle verlassen konnte, und dann
warteten die Pilger im Kloster oft tagelang auf sein Erscheinen. Niemals
fragte sich Aljoscha, warum das Volk den Staretz so liebte, warum die
Leute vor ihm niederfielen und vor Rührung weinten, sobald sie nur sein
Antlitz sahen. O, er begriff vorzüglich, daß es für die demütige Seele
des einfachen Russen, die von Leid und Arbeit zerquält ist, und vor
allem durch die immerwährende Ungerechtigkeit und die Sünde – wie durch
die eigene, so auch durch die Sünde der ganzen Welt –, keinen größeren
Trost und kein größeres Verlangen gibt, als ein Heiligtum oder einen
Heiligen zu finden, vor ihm niederzufallen und ihn anzubeten: „Wenn es
auch bei uns Sünde, Unwahrheit und Versuchung gibt, so gibt es dort
irgendwo auf Erden doch einen Heiligen und Höheren; dafür hat er die
Wahrheit, dafür kennt er die Wahrheit: also ist sie auf Erden noch nicht
gestorben, also wird sie einmal auch zu uns kommen und sich über die
ganze Erde verbreiten, wie es verheißen ist.“

Aljoscha wußte, daß nur das Volk so fühlt und so denkt – das begriff er
wohl; doch daran, daß gerade der Staretz dieser Heilige, dieser Hüter
der Gotteswahrheit in den Augen des Volkes war – daran zweifelte er auch
keinen Augenblick, gleich diesen weinenden Bauern und ihren kranken
Weibern, die ihre Kinder dem Staretz entgegenbrachten. Die Überzeugung,
daß der Staretz sterbend oder erst durch seinen Tod dem Kloster
ungewöhnlichen Ruhm verschaffen werde, herrschte in Aljoschas Seele
vielleicht sogar noch stärker als in allen anderen Anhängern des
Staretz. Und überhaupt erhob sich und entbrannte in dieser ganzen
letzten Zeit eine unbestimmbare, tiefe, flammende Begeisterung immer
stärker und stärker in seinem Herzen. Es verwirrte ihn nicht im
geringsten, daß dieser Staretz doch immerhin als ein einzelner vor ihm
stand: „Gleichviel, er ist heilig, in seinem Herzen liegt das Geheimnis
der Erneuerung aller, jene Kraft, die endlich die Wahrheit auf der Erde
aufrichten wird, und alle werden heilig sein, und alle werden einander
lieben, und es wird weder Reiche noch Arme, weder sich Überhebende noch
Erniedrigte mehr geben, sondern es werden alle wie Kinder Gottes sein,
und es wird das wahre Reich Christi beginnen.“ Das war es, wovon
Aljoschas Herz träumte.

Ich glaube, die Ankunft seiner beiden Brüder, die er bis dahin überhaupt
noch nicht gekannt hatte, machte einen ungewöhnlich starken Eindruck auf
ihn. Mit seinem ältesten Bruder, Dmitrij Fedorowitsch, freundete er sich
schneller und näher an, obgleich jener erst später ankam, als mit dem
zweiten, seinem leiblichen Bruder Iwan Fedorowitsch. Es reizte ihn
heftig, seinen Bruder Iwan näher kennen zu lernen; doch dieser lebte
schon ganze zwei Monate beim Vater, sie aber waren sich noch immer nicht
nähergetreten, was um so auffallender war, als sie sich sogar ziemlich
oft sahen: Aljoscha war selbst schweigsam und schien etwas zu erwarten,
schien sich irgendeiner Sache zu schämen; sein Bruder Iwan jedoch hörte,
wie es schien, bald gänzlich auf, an ihn auch nur zu denken, obgleich
Aljoscha zu Anfang sehr wohl seine langen, fragenden Blicke auf sich
ruhen gefühlt und auch bemerkt hatte. Aljoscha schrieb diese
Gleichgültigkeit seines Bruders, die ihn nicht wenig befangen machte,
ihrem Alters- und besonders Bildungsunterschied zu. Doch machte sich
Aljoscha auch noch andere Gedanken: ein so geringes Interesse für ihn
und so wenig Teilnahme konnte bei Iwan vielleicht von etwas ganz anderem
herrühren, das ihm, Aljoscha, völlig unbekannt blieb. Aus irgendeinem
Grunde schien es ihm immer, daß Iwan mit etwas Besonderem beschäftigt
war, mit etwas Innerlichem und Ungeheurem, daß er zu einem bestimmten
Ziele strebte, vielleicht zu einem sehr schweren, so daß es ihm jetzt
nicht um Brüder zu tun war, und daß dies also der einzige Grund sein
konnte, warum er auf ihn, Aljoscha, so zerstreut blickte. Auch dachte
Aljoscha noch darüber nach, ob sich darin nicht eine gewisse Verachtung
des klugen Atheisten für ihn, den dummen Novizen, verbarg. Er wußte es,
daß sein Bruder Atheist war. Diese Verachtung aber, selbst wenn sie
vorhanden gewesen wäre, hätte ihn nicht kränken können; doch trotz allem
erwartete er mit einer ihm selbst unerklärlichen, ihn verwirrenden
Unruhe, wann denn der Bruder ihm endlich würde nähertreten wollen.
Dmitrij Fedorowitsch äußerte sich über Iwan stets mit der größten
Hochachtung und sprach überhaupt immer ganz besonders durchdrungen und
begeistert von ihm. Durch ihn erfuhr denn auch Aljoscha alle
Einzelheiten jener wichtigen Angelegenheit, die in der letzten Zeit
seine beiden älteren Brüder so sonderbar und eng verbunden hatte. Diese
begeisterten Äußerungen Dmitrijs über seinen Bruder Iwan waren in
Aljoschas Augen um so auffallender, als Dmitrij im Vergleich zu Iwan so
gut wie ganz ungebildet war und sie beide, wenn man sie als
Persönlichkeiten und Charaktere verglich, einen so schroffen Gegensatz
bildeten, wie man ihn sich größer nicht hätte vorstellen können.

Zu dieser Zeit fand dann die Zusammenkunft in der Zelle des Staretz
statt, oder richtiger, die Familienversammlung aller Glieder dieser
uneinigen Familie, die einen so ungewöhnlichen Eindruck auf Aljoscha
machte. Der Vorwand, unter dem man zusammenkam, war natürlich erlogen.
Gerade damals hatten die Uneinigkeiten zwischen Dmitrij Fedorowitsch und
seinem Vater wegen der Vermögensabrechnungen einen Punkt erreicht, an
dem jede Verständigung ausgeschlossen schien. Ihr Verhältnis zueinander
spitzte sich immer mehr zu und wurde unerträglich. Ich glaube, Fedor
Pawlowitsch war der erste, der scherzend vorschlug, sich doch in der
Zelle des Staretz zu versammeln, und wenn auch nicht gerade seine
Vermittlerschaft zu suchen, so sich doch immerhin etwas anständiger zu
besprechen, wobei die Würde und die Person des Staretz natürlich einen
gewissen Einfluß in gutem Sinne haben könnte. Dmitrij Fedorowitsch, der
nie beim Staretz gewesen war und ihn nie gesehen hatte, glaubte
natürlich, daß man ihn mit dem Staretz schrecken wollte; schließlich
aber nahm er den Vorschlag an, besonders deshalb, weil er sich im Herzen
für viele, gar zu heftige Ausfälle gegen den Vater heimlich ernste
Vorwürfe machte. Bei der Gelegenheit will ich noch bemerken, daß er
nicht im Hause seines Vaters lebte, wie Iwan Fedorowitsch, sondern ganz
am anderen Ende der Stadt eine Wohnung gemietet hatte.

Hinzu kam jetzt noch, daß Pjotr Alexandrowitsch Miussoff, der zu jener
Zeit gerade auf seinem Gute lebte, ganz besonders diese Idee Fedor
Pawlowitschs gefiel. Als Liberaler der vierziger und fünfziger Jahre,
Freigeist und Atheist, nahm er mehr aus Langeweile oder aus
leichtsinniger Zerstreuungssucht an dieser ganzen Angelegenheit
lebhaften Anteil. Er wollte plötzlich ungeheuer gern das Kloster und den
„Heiligen“ sehen, und da sich sein alter Prozeß mit dem Kloster wegen
der Grenze ihrer Güter und irgendwelcher Rechte auf das Holzfällen im
Walde und den Fischfang im Fluß immer noch hinzog, so beeilte er sich
jetzt, diesen Umstand zur Einwilligung des Staretz auszunutzen, unter
dem Vorwande, daß er selbst mündlich mit dem Prior besprechen wollte, ob
sich der Streit nicht irgendwie gütlich beilegen ließ. Einen Gast, der
mit so wohlgesinnten Absichten kam, mußte man im Kloster
selbstverständlich aufmerksamer und zuvorkommender empfangen als einen
gewöhnlichen Neugierigen. Und infolge aller dieser Kombinationen konnte
man dann einen gewissen Einfluß vom Kloster aus auf den kranken Staretz
erwarten, denn sonst war die Hoffnung, vom Staretz empfangen zu werden,
ziemlich gering: er verließ in letzter Zeit fast überhaupt nicht mehr
seine Zelle und empfing selbst nicht einmal außergewöhnlichen Besuch.
Nun, und so endete es denn auch damit, daß der Staretz seine
Einwilligung gab und Tag und Stunde bestimmt wurde. „Wer hat mich
berufen, ihr Richter zu sein?“ sagte er nur lächelnd zu Aljoscha.

Als Aljoscha von dieser Zusammenkunft erfuhr, erschrak er. Der einzige
von allen, der diesen Besuch ernst nehmen konnte, war sein Bruder
Dmitrij; die anderen jedoch würden alle aus leichtsinnigen und für den
Staretz vielleicht sogar beleidigenden Gründen kommen – das war es, was
Aljoscha sich sagte. Sein Bruder Iwan und Miussoff würden aus Neugier
kommen, vielleicht sogar aus einer sehr rohen, sein Vater aber, um als
Narr irgendeine dumme Szene zu machen. O, wenn Aljoscha auch schwieg, so
kannte er seinen Vater doch schon zur Genüge. Ich wiederhole es: Dieser
Jüngling war keineswegs so naiv einfältig, wie alle glaubten. Mit
schweren Gefühlen erwartete er den festgesetzten Tag. Zweifellos sorgte
er sich im Herzen viel darum, daß alle diese Familienzwistigkeiten sich
nicht beilegen ließen. Doch trotzdem galt seine größte Sorge dem
Staretz: er zitterte für ihn, fürchtete, daß sie ihn beleidigen könnten,
fürchtete besonders den feinen, immer höflichen Spott Miussoffs und das
stolze Schweigen seines intelligenten Bruders Iwan. Er wollte es sogar
wagen, dem Staretz etwas davon zu sagen, ihn vorzubereiten, bedachte
sich aber und sagte nichts. Nur ließ er am Vorabend seinem Bruder
Dmitrij durch einen Bekannten sagen, daß er ihn sehr liebe und von ihm
die Erfüllung des Versprechens erwarte. Dmitrij wurde nachdenklich, denn
er konnte sich auf keine Weise erinnern, was er ihm versprochen haben
sollte, und antwortete nur mit einem Brief, in dem er schrieb, daß er
sich aus allen Kräften „von einer Niedrigkeit“ zurückhalten werde, und
wenn er auch den Staretz und ihren Bruder Iwan sehr hoch achte, so sei
er doch überzeugt, daß es sich um eine Falle für ihn oder um eine
unwürdige Komödie handele. „Nichtsdestoweniger werde ich eher meine
Zunge hinunterschlucken, als daß ich den Respekt vor dem heiligen Manne,
den Du so verehrst, irgendwie vergessen sollte,“ schloß Dmitrij seinen
kurzen Brief. Aljoscha fühlte sich aber durch ihn nicht sonderlich
beruhigt.

Zweites Buch. Die unschickliche Versammlung

I.
Die Ankunft im Kloster

Es war ein schöner, warmer und klarer Augusttag. Der September stand
schon vor der Tür. Man hatte verabredet, daß sich alle gleich nach dem
zweiten Hochamt, also ungefähr um halb zwölf Uhr, beim Staretz
versammeln sollten. Unsere Klostergäste geruhten aber nicht, zum
Gottesdienst zu kommen, sondern erschienen erst, als er gerade beendet
war. Sie kamen in zwei Wagen angefahren: im ersten, einem eleganten
kleineren Gefährt, das mit zwei teuren Pferden bespannt war, Pjotr
Alexandrowitsch Miussoff mit seinem entfernten Verwandten Pjotr Fomitsch
Kalganoff. Das war ein junger Mann von zwanzig Jahren, der sich
vorbereitete, eine russische Universität zu besuchen, doch wußte er noch
immer nicht, welche; Miussoff dagegen, bei dem er augenblicklich wohnte,
beredete seinen jungen Verwandten, mit ihm nach Zürich oder Jena zu
fahren, um dort die Universität zu besuchen und sein Studium zu beenden.
Der junge Mann aber konnte sich noch immer nicht recht entscheiden. Er
war nachdenklich und schien meist zerstreut zu sein. Er hatte ein
angenehmes Gesicht, war stark gebaut und ziemlich hoch von Wuchs. Sein
Blick konnte mitunter ganz auffallend unbeweglich sein: wie alle
zerstreuten Menschen blickte er einen dann lange und starr an, ohne aber
dabei etwas zu sehen. Er war schweigsam und ein wenig ungeschickt, doch
kam es vor – übrigens nur, wenn er mit jemandem unter vier Augen war –,
daß er plötzlich äußerst gesprächig, scherzhaft, heftig oder heiter
sein, und herzlich, doch Gott weiß, über was eigentlich, lachen konnte.
Aber seine Lebhaftigkeit verging gewöhnlich ebenso schnell, wie sie kam.
Gekleidet war er immer gut, wenn nicht gar gesucht. Er besaß schon ein
gewisses Vermögen und hatte die besten Aussichten, noch viel mehr zu
erben. Mit Aljoscha war er befreundet.

Im zweiten Wagen, in einer äußerst alten, stöhnenden, doch recht
umfangreichen Kutsche, vor der zwei alte Schimmel trabten, die aber
hinter Miussoffs leichtem Gefährt beträchtlich zurückblieben, kam Fedor
Pawlowitsch Karamasoff mit seinem zweiten Sohn Iwan Fedorowitsch
angefahren. Dmitrij Fedorowitsch hatte man schon am vorhergehenden Tage
die Stunde angesagt, doch trotzdem war er nicht zu sehen. Man ließ die
Wagen außerhalb der Klostermauer bei der Herberge halten, stieg aus und
trat zu Fuß durch das Klostertor ein. Außer dem alten Karamasoff hatte
von den übrigen drei, wie es schien, kein einziger je ein Kloster von
innen gesehen; Miussoff aber war vielleicht schon seit dreißig Jahren
nicht mehr in einer Kirche gewesen. Er blickte mit einer Neugier um
sich, die nicht ganz ohne eine gewisse gemachte Ungezwungenheit war.
Doch leider gab es für seinen ausschauenden Verstand im Innern der
Klostermauern außer den übrigens sehr einfachen Kirchen- und
Wirtschaftsgebäuden nichts Besonderes zu entdecken. Aus der Kirche
strömte sich bekreuzend das Volk, die Mützen in der Hand. Unter dem
einfachen Volk fielen zwei oder drei Damen der höheren Gesellschaft
sowie ein alter General auf: alle standen sie im großen Zimmer der
Herberge. Bettler umringten alsbald die Neuangekommenen, doch keiner von
ihnen gab etwas. Nur Petruscha Kalganoff nahm aus seiner Börse ein
Zehnkopekenstück, das er verlegen einem Weibe zusteckte, wobei er hastig
hervorstieß: „Richtig verteilen.“ Die anderen sagten ihm nichts darauf,
so daß er ganz grundlos verwirrt wurde; trotzdem wurde er, als er
bemerkte, daß die anderen dies schweigend übersahen, noch verlegener.

Etwas war aber sehr sonderbar: man sollte meinen, daß Gäste, wie sie,
ganz anders empfangen werden müßten; Karamasoff hatte vor noch nicht
langer Zeit tausend Rubel geschenkt, und Miussoff war der reichste
Gutsbesitzer und der sozusagen gebildetste Mensch, von dem man hier im
Kloster teilweise geradezu abhing, da der Prozeß, den man mit ihm wegen
des Fischrechts im Fluß führte, noch nicht beendet war. Und siehe da:
keine einzige der offiziellen Persönlichkeiten des Klosters war zu ihrem
Empfang erschienen. Miussoff blickte zerstreut auf die Grabsteine an der
Kirche und wollte schon bemerken, daß das Recht, an einem so „heiligen“
Ort begraben zu liegen, den Leidtragenden nicht wenig aus der Tasche
gezogen haben müsse, schwieg aber und sagte nichts: die gewöhnliche
liberale Ironie verwandelte sich in ihm fast in Zorn.

„Teufel, wo gibt es denn hier bei dieser blödsinnigen Einrichtung so
etwas, wo man sich erkundigen kann ... Das muß man doch endlich
feststellen, sonst verlieren wir hier bloß unsere kostbare Zeit,“
brummte er leise, als wollte er es nur so vor sich hinsagen.

Da trat ein älterer, kahlköpfiger Herr dienstbereit auf sie zu, ein Herr
mit ungemein freundlich blickenden und etwas hervorstehenden Augen, der
einen weiten Sommermantel trug. Er zog den Hut und stellte sich mit
wahrhaft honigsüßer Stimme als Tulascher Gutsbesitzer Maximoff vor.

„Der Staretz Sossima lebt in der Einsiedelei, hermetisch verschlossen,
hermetisch, vierhundert Schritt vom Kloster, durch das Wäldchen, durch
das Wäldchen ...“

„Das weiß ich selbst, daß man durch das Wäldchen zu ihm gehen muß,“
unterbrach ihn Fedor Pawlowitsch Karamasoff, „aber den Weg dorthin hab
ich total vergessen, bin lange nicht mehr hier gewesen.“

„Hier, hier, gleich durch diese Pforte und dann gerade durch das
Wäldchen ... durch das Wäldchen. Wenn gefällig ... ich muß selbst ...
ich werde selbst ... Hier, sehen Sie, hier ...“

Sie traten aus dem Torgang und schritten auf den Wald zu. Der
Gutsbesitzer Maximoff, ein Mann von sechzig Jahren, ging nicht
eigentlich, sondern lief geradezu neben ihnen her, während er sie dabei
mit einer krampfhaften, schier unglaublichen Neugier betrachtete, wobei
seine Glotzäugigkeit noch unangenehmer auffiel.

„Wir sind in einer besonderen Angelegenheit zum Staretz gekommen,“
bemerkte mit strenger Miene Miussoff. „Diese ‚Persönlichkeit‘ hat uns
sozusagen eine Audienz gewährt, und daher müssen wir Sie bitten,
obgleich wir Ihnen für das Wegweisen sehr dankbar sind, doch nicht mit
uns zusammen einzutreten.“

„Ich war ja schon, ich war ja schon ... _Un chevalier parfait!_“
versicherte sofort der Gutsbesitzer und knipste mit den Fingern vor
Begeisterung.

„Wer ist ein Chevalier?“ fragte Miussoff.

„Der Staretz, der prachtvolle Staretz, der Staretz! ... Die Ehre und der
Ruhm des ganzen Klosters! Sossima! Das ist solch ein Staretz ...“

Seine krause Rede wurde unterbrochen: Ein kleiner, bleicher, magerer
Mönch in einer Kutte kam ihnen nachgelaufen. Karamasoff und Miussoff
blieben stehen. Der Mönch verbeugte sich tief und sagte höflich:

„Seine Hochehrwürden, der Prior, läßt Sie alle, meine Herren, bitten,
nach Ihrem Besuch in der Einsiedelei zu ihm zum Mittagsmahl zu kommen.
Und Sie gleichfalls,“ fügte er, sich an Maximoff wendend, hinzu.

„Das werde ich unbedingt!“ rief der alte Karamasoff, ungemein erfreut
über die Einladung, „unbedingt! Und wissen Sie, wir haben uns alle das
Wort gegeben, uns hier anständig aufzuführen ... Und Sie, Miussoff,
werden Sie auch kommen?“

„Warum sollte ich denn nicht? Wozu bin ich denn sonst hergekommen, wenn
nicht, um hier alle diese Bräuche kennen zu lernen. Nur eines macht mir
Bedenken, und das ist gerade, was ich jetzt mit Ihnen, Fedor Pawlowitsch
...“

„Ja, meinen Sohn Dmitrij Fedorowitsch gibt’s aber vorläufig noch nicht.“

„Und er täte gut, überhaupt nicht zu kommen; ist mir denn diese Ihre
ganze schmutzige Geschichte etwa angenehm, und zudem noch mit Ihnen als
Zugabe! – Wir werden gern der freundlichen Einladung Folge leisten,
überbringen Sie Seiner Hochehrwürden unseren besten Dank,“ sagte er
darauf zum Mönch.

„Ich soll Sie zum Staretz führen,“ antwortete der Mönch.

„Dann werde ich jetzt solange zum Prior gehen!“ sagte eilig der
Gutsbesitzer Maximoff.

„Der Prior ist augenblicklich in Anspruch genommen ... aber ... wie Sie
wollen ...“ meinte etwas unentschlossen der Mönch.

„Ein äußerst zudringlicher Kauz,“ bemerkte Miussoff laut, als Maximoff
zum Kloster zurückeilte.

„Gleicht ungemein dem berühmten Herrn von Sohn,“ sagte plötzlich der
alte Karamasoff.

„Das scheint das einzige zu sein, was Sie sagen können ... Warum soll er
denn Herrn von Sohn gleichen? Haben Sie überhaupt jemals Herrn von Sohn
gesehen?“

„Selbstverständlich: auf der Photographie. Er gleicht ihm fabelhaft, sag
ich Ihnen, wenn auch nicht in den Gesichtszügen, sondern in etwas ganz
Unerklärlichem. Von Sohns Doppelgänger, mit einem Wort. Das sehe ich ihm
sofort an der Physiognomie an.“

„Nun, meinetwegen,“ bemerkte Miussoff gereizt, „Sie sind ja Kenner in
solchen Sachen. Nur noch eines, Fedor Pawlowitsch: Sie geruhten soeben
selbst daran zu erinnern, daß wir uns das Wort gegeben haben, uns
anständig aufzuführen, wie Sie sich wohl noch entsinnen werden. Ich sage
Ihnen: Vergessen Sie das nicht! Sollten Sie aber wieder anfangen, den
Narren zu spielen, so werde ich es, glauben Sie mir, nicht dulden, daß
man mich hier mit Ihnen auf eine Stufe stellt! ... Sehen Sie, was das
für ein Mensch ist,“ fügte er darauf, zum Mönch gewandt, hinzu, „ich
fürchte mich geradezu, mit ihm bei anständigen Menschen einzutreten.“

Auf den blassen, blutleeren Lippen des kleinen Mönches erschien ein
feines, verschwiegenes Lächeln, das in seiner Art doch eine gewisse
Geriebenheit verriet, aber er antwortete nicht, und es war nur zu
augenscheinlich, daß er aus dem Gefühl der eigenen Würde heraus schwieg.
Miussoff runzelte die Stirn.

„Ach, der Teufel hole sie allesamt; das ist ja doch bloß eine in
Jahrhunderten ausgearbeitete Äußerlichkeit; in Wirklichkeit ist es nur
Scharlatanerie und Blödsinn.“

„Ah, da sind wir also glücklich angelangt: da ist die Einsiedelei!“ rief
Fedor Pawlowitsch. „Die Mauer und die Pforte sind aber geschlossen, wie
ich sehe.“

Und er begann, sich eifrig vor den Heiligenbildern zu bekreuzen, die
über und zu beiden Seiten der Pforte gemalt waren.

„In ein fremdes Kloster soll man nicht mit seinem Reglement eintreten,“
bemerkte er. „Im ganzen suchen hier in dieser Einsiedelei fünfundzwanzig
Heilige ihr Seelenheil, beobachten einander und vertilgen Sauerkohl. Und
kein einziges Frauenzimmerchen darf hier durch diese Pforte treten, das
ist das Bemerkenswerteste dabei, und das ist wirklich so. Aber, mein
Lieber, wie kommt es – ich habe nämlich trotzdem gehört, daß der Staretz
auch Damen empfängt?“ damit wandte er sich plötzlich an den Mönch.

„Aus dem Volk sind auch jetzt Weiber hier; sehen Sie dort, sie warten an
der Galerie. Für die höheren Damen aber sind hier bei der Galerie,
außerhalb der Einfriedung, zwei Zimmerchen angebaut, diese Fenster dort,
und der Staretz kommt dann zu ihnen durch den inneren Gang, wenn er
gesund ist, also immer außerhalb der Einfriedung. Auch jetzt ist dort
eine vornehme Dame, eine Gutsbesitzerin aus dem Charkoffschen, Frau
Chochlakoff; sie erwartet ihn mit ihrer gelähmten Tochter.
Wahrscheinlich hat er versprochen, zu ihnen hinauszukommen, obgleich er
in letzter Zeit so schwach geworden ist, daß er sich kaum noch dem Volk
zeigen kann.“

„Also gibt es immerhin doch noch ein Schlupfloch, das aus der
Einsiedelei zu den Weibern führt? Das heißt, heiliger Vater, glauben Sie
um Gottes willen nicht, daß ich irgend etwas! – ich meinte ja nur so.
Wissen Sie, auf dem Athos, Sie haben es vielleicht schon gehört, ist
nicht nur der Besuch von Frauen verboten, sondern überhaupt jede
Gotteskreatur weiblichen Geschlechts; weder werden dort Hühnchen
geduldet, noch Putchen, noch Kälbchen ...“

„Fedor Pawlowitsch, ich werde sofort zurückgehen und Sie allein
eintreten lassen! Man wird Sie hier sowieso hinausschmeißen, das
prophezeie ich Ihnen!“

„Aber was tue ich Ihnen denn, Pjotr Alexandrowitsch? Sehen Sie doch
mal,“ rief er plötzlich, da er durch die Pforte trat, „sehen Sie doch,
in welch einem Rosental sie hier leben!“

Tatsächlich waren dort, wenn auch keine Rosen, so doch überall, wo man
sie nur hatte pflanzen können, eine Menge seltener und schöner
Herbstblumen. Augenscheinlich pflegte sie eine geübte Hand. Blumenbeete
lagen zwischen Gräbern, und Blumen wuchsen als Spalier an der Mauer. Das
einstöckige Holzhäuschen, in dem sich die Zelle des Staretz befand, war
mit seiner Galerie vor dem Eingang gleichfalls von Blumen umgeben.

„War denn das auch beim früheren Staretz Warssonofij so? Der soll ja,
wie man sagt, Schönheit überhaupt nicht geliebt haben, soll sogar das
schöne Geschlecht mit dem Stock geschlagen haben,“ bemerkte Fedor
Pawlowitsch, als er die Stufen hinanstieg.

„Der Staretz Warssonofij war zuweilen allerdings etwas wunderlich, aber
auch viel Unwahres wird von ihm erzählt. Mit dem Stock hat er niemanden
geschlagen,“ antwortete der Mönch. „Bitte sich hier einen Augenblick zu
gedulden, ich werde Sie anmelden.“

„Fedor Pawlowitsch, zum letztenmal die Bedingung, hören Sie! Führen Sie
sich gut auf, sonst haben Sie es mit mir zu tun,“ gelang es Miussoff,
ihm noch schnell zuzuflüstern.

„’s ist wirklich unbegreiflich, warum Sie dermaßen erregt sind,“
bemerkte spöttisch Fedor Pawlowitsch, „oder fürchten Sie sich wegen
Ihrer Sünden? Man sagt ja, daß er es an den Augen erkenne, womit man zu
ihm kommt. Und wie hoch Sie plötzlich seine Meinung schätzen, Sie, solch
ein Pariser und Fortschrittler! Sie setzen mich ja heute wahrhaftig in
Erstaunen.“

Doch Miussoff konnte nichts mehr auf diesen Sarkasmus entgegnen: man bat
sie einzutreten.

„Wie ich mich kenne, werde ich jetzt zu streiten anfangen, wie immer,
wenn ich gereizt bin, ... werde heftig werden – und mich und die Idee
erniedrigen, das weiß ich schon im voraus,“ fuhr es Miussoff noch durch
den Kopf, als er ins andere Zimmer trat.

II.
Der alte Narr

Sie betraten das Zimmer fast zu gleicher Zeit mit dem Staretz, der bei
ihrem Erscheinen sofort seinen kleinen Schlafraum verlassen hatte. Sein
Erscheinen erwarteten in der Zelle schon seit längerer Zeit zwei
Priestermönche der Einsiedelei, der Pater Bibliothekar und der Pater
Paissij, ein kranker, noch nicht alter, jedenfalls aber sehr gelehrter
Mann, wie es hieß. Außerdem erwartete ihn noch stehend in einem Winkel
ein junger, etwa zweiundzwanzigjähriger Bursche in einem Zivilrock, ein
Seminarist und zukünftiger Theologe, der, unbekannt warum, von der
ganzen Klosterbrüderschaft gönnerhaft beschützt wurde. Er war ziemlich
groß von Wuchs, hatte ein frisches Gesicht mit breiten Kinnbacken, kluge
und aufmerksame, schmale, braune Augen. Auf seinem Gesicht drückte sich
vollkommene Ehrerbietung aus, doch war es eine anständige Ehrerbietung,
d. h. ohne sichtbares sich Einschmeichelnwollen. Die eingetretenen Gäste
begrüßte er nicht einmal mit einer Verbeugung, wie eine ihnen nicht
gleichstehende, sondern untergeordnete oder gar von ihnen abhängige
Person.

Der Staretz Sossima erschien in Begleitung Aljoschas und eines Novizen.
Die Priestermönche erhoben sich und verneigten sich tief vor ihm, wobei
sie mit den Fingern den Boden berührten, und küßten ihm darauf, nachdem
sie sich bekreuzt hatten, ehrfürchtig die Hand. Der Staretz erteilte
ihnen seinen Segen, verneigte sich vor einem jeden von ihnen ebenso
tief, wobei er gleichfalls den Fußboden mit den Fingern berührte und
auch von ihnen ihren Segen erbat. Die ganze Zeremonie ging sehr ernst
vor sich, durchaus nicht wie irgendein alltäglicher Brauch, sondern fast
mit einem tiefen Gefühl. Miussoff aber argwöhnte plötzlich, daß alles
ihretwegen absichtlich so ernst und feierlich gemacht werde. Er stand,
da er als erster eingetreten war, vor den anderen. Nun hätte er, ganz
abgesehen von seinen Ideen, einfach aus gewöhnlicher Höflichkeit (da
hier nun einmal solche Bräuche waren), auf den Staretz zutreten, und,
wenn ihm auch nicht gerade die Hand küssen, so ihn doch wenigstens um
seinen Segen bitten müssen. Das hatte er sich am Abend vorher sogar
schon vorgenommen. Als er aber jetzt alle diese Verbeugungen sah,
änderte er im Augenblick seinen Entschluß: wichtig und ernst machte er
eine tiefe, gesellschaftliche Verbeugung und trat darauf zurück. Genau
dasselbe tat auch Fedor Pawlowitsch, der diesmal wie ein Affe Miussoff
auf ein Haar kopierte. Iwan Fedorowitsch machte ernst und höflich seine
Verbeugung, doch gleichfalls „Hände an den Nähten“, Kalganoff dagegen
verwirrte sich dermaßen, daß er überhaupt nicht grüßte. Der Staretz ließ
seine zum Segen erhobene Hand wieder sinken, und bat sie, indem er sich
zum zweitenmal vor ihnen verneigte, Platz zu nehmen. Aljoscha stieg das
Blut ins Gesicht; er schämte sich – seine schlechten Ahnungen hatten ihn
also nicht getäuscht!

Der Staretz setzte sich auf ein kleines, altmodisches Ledersofa aus
rotem Holz, den Gästen aber wies er an der entgegengesetzten Wand vier
Stühle an, die alle in einer Reihe standen, gleichfalls aus rotem Holz
waren und einen stark abgenutzten Lederbezug hatten. Die Priestermönche
setzten sich etwas abseits, der eine bei der Tür, der andere am Fenster.
Der Seminarist, Aljoscha und der Novize blieben stehen. Die Zelle war
nicht gerade groß und hatte so ein, fast möchte man sagen, welkes
Aussehen. Die Sachen und die Möbel, nur die notwendigsten, waren von
ganz einfacher Arbeit, fast ärmlich. Zwei Blumentöpfe auf dem
Fensterbrett und in der Ecke viele Heiligenbilder – darunter ein sehr
großes der Muttergottes, das wahrscheinlich schon lange vor der
Kirchenspaltung[6] gemalt worden war. Vor ihm brannte ein Lämpchen.
Daneben hingen zwei andere Heiligenbilder mit reicher Verzierung, etwas
weiter zwei kleine Cherubim, Ostereier aus Porzellan, ein katholisches
Kreuz aus Elfenbein mit einer es umarmenden _Mater dolorosa_, und dann
hingen an den Wänden noch einige ausländische Gravüren großer
italienischer Meister der vergangenen Jahrhunderte. Neben diesen schönen
und teuren Gravüren hingen aber die allereinfachsten russischen
Buntdrucke verschiedener Heiliger, Märtyrer, Erzbischöfe usw., kurz,
Bilder, wie sie zu einer Kopeke das Stück auf allen Jahrmärkten verkauft
werden. Ebenso hingen an den anderen Wänden noch mehrere Bilder lebender
wie verstorbener Geistlicher. Miussoff streifte mit seinem Blick nur
flüchtig diesen ganzen „Heiligenkram“ und richtete ihn dann fest auf das
Gesicht des Staretz. Er schätzte seinen Blick sehr hoch: er hatte diese
an ihm jedenfalls verzeihliche Schwäche, verzeihlich, wenn man bedenkt,
daß er ein Mann von fünfzig Jahren war, also schon ein Alter erreicht
hatte, in dem ein kluger, wohlsituierter Weltmann zu seiner eigenen
Person immer ehrerbietiger wird – und wäre es unwillkürlich.

Im ersten Augenblick gefiel ihm der Staretz nicht. Allerdings war in
dessen Gesicht etwas, das vielen, auch außer Miussoff, nicht gefallen
hätte. Er war ein mittelgroßer, gebeugter Mann mit sehr schwachen Füßen,
erst fünfundsechzig Jahre alt, doch erschien er infolge seiner Krankheit
wenigstens um zehn Jahre älter. Sein mageres Gesicht war von kleinen,
feinen Runzeln übersät, besonders um die Augen herum. Diese Augen waren
nicht groß, wohl aber hell und glänzend wie zwei leuchtende Punkte. Nur
an den Schläfen hatte er noch ein wenig graues Haar, das Bärtchen war
spitz und klein und spärlich, die Lippen aber, die häufig lächelten,
waren so schmal wie zwei dünne Schnürchen. Die Nase war nicht gerade
lang, dafür aber fast so spitz wie ein Vogelschnabel.

„Allem Anschein nach ein boshaftes und kleinlich-anmaßendes Männchen,“
zuckte es Miussoff durch den Kopf. Er war sehr unzufrieden mit sich.

Da schlug die Uhr und half somit, ein Gespräch zu beginnen. Es schlug
von einer billigen Wanduhr mit Gewichten in schnellen Schlägen gerade
zwölf.

„Genau die festgesetzte Stunde!“ rief Fedor Pawlowitsch, „mein Sohn
Dmitrij Fedorowitsch ist aber noch immer nicht erschienen. Ich bitte für
ihn um Entschuldigung, heiliger Staretz!“ (Aljoscha fuhr zusammen, als
er das „heiliger Staretz“ hörte.) „Ich selbst dagegen bin immer
pünktlich auf die Minute, da ich weiß, daß Pünktlichkeit die Höflichkeit
der Könige ist.“

„Soviel ich weiß, sind Sie nichts weniger als ein König,“ brummte
Miussoff, der sich schon nicht mehr recht in der Gewalt hatte.

„Stimmt! Nichts weniger als ’n König. Und denken Sie nur, Pjotr
Alexandrowitsch, das wußte ich ja selbst, bei Gott! Und sehen Sie, immer
muß ich alles so _mal à propos_ sagen! Ehrwürden!“ rief er darauf mit
einem ganz plötzlichen, unerwarteten Pathos aus: „Sie sehen vor sich
einen leibhaftigen Narren! Habe die Ehre, mich Ihnen als solchen
vorzustellen. Alte Angewohnheit – leider! Daß ich aber am unrechten Ort
und zur unrechten Zeit zuweilen etwas lüge, o, das geschieht sogar mit
Absicht von mir, um andere zu erheitern und ihnen angenehm zu sein. Denn
das muß man doch, nicht wahr? Wissen Sie, einmal, so vor etwa sieben
Jahren, kam ich in ein Städtchen, es gab Geschäftchen abzuwickeln,
wollte dort mit ein paar Kaufleuten eine Kompanie gründen. Kurz, wir
gehen zum Kreispolizeichef – man mußte ihn doch um dies und jenes bitten
–, um ihn zu einem Schmaus einzuladen. Er kommt heraus, groß, dick,
blond und mürrisch, – eines der gefährlichsten Subjekte in solchen
Fällen: ‚Herr Isprawnik,‘[7] sage ich zu ihm, ‚seien Sie unser
Naprawnik!‘ – ‚Was soll ich sein?‘ fragte er. Ich sehe schon in der
ersten Viertelsekunde, daß die Sache schief gegangen ist, er steht
steif, fixiert mich: ‚Ich erlaubte mir, nur zu scherzen,‘ sage ich,
‚bloß so zur allgemeinen Heiterkeit, da Herr Naprawnik unser bekannter
russischer Dirigent und Kapellmeister der kaiserlichen Oper ist, wir
aber zur Harmonie unseres Unternehmens gleichfalls so etwas wie einen
Kapellmeister brauchen‘ ... Kurz und gut, ich erkläre ihm vernünftig den
ganzen Vergleich, nicht wahr, er aber sagt: ‚Ich bin der Isprawnik und
verbitte mir unpassende Witzchen mit meinem Titel,‘ – kehrt sich um und
geht! Ich ihm nach, rufe: ‚Ah, selbstverständlich sind Sie nur Isprawnik
und kein Naprawnik!‘ – Er aber sagt nichts darauf und geht, geht
wahrhaftig! Und was glauben Sie wohl: unsere ganze Geschichte ging aus
dem Leim! Und immer bin ich so, immer verpfusche ich mir alles selbst
mit meiner Liebenswürdigkeit! – Einmal, das ist jetzt schon viele Jahre
her, sagte ich zu einer angesehenen, sogar einflußreichen
Persönlichkeit: ‚Ihre Frau Gemahlin ist etwas sehr kitzlich,‘ – in dem
Sinne, meine ich, was die Ehre anbetrifft, ich meine – in moralischer
Hinsicht; er aber fragt mich: ‚Haben Sie sie denn gekitzelt?‘ Wart,
denke ich, werde mir ein Witzchen erlauben: ‚Versteht sich,‘ sage ich.
Nun, darauf hat er mich aber etwas anders gekitzelt ... Doch das ist
schon so lange her, daß man sich weiter nicht mehr schämt, es zu
erzählen. Und immer schade ich mir selbst auf diese Weise.“

„Das tun Sie ja auch jetzt wieder,“ brummte Miussoff mit Verachtung.

Der Staretz betrachtete sie beide stumm.

„Und ob! Stellen Sie es sich nur vor, Pjotr Alexandrowitsch, ich wußte
das ja selbst, ich ahnte es bereits, als ich den Mund auftat und, wissen
Sie, ich wußte sogar, daß Sie zu mir als erster diese Bemerkung machen
würden. In diesen Sekunden, Ehrwürden, wenn ich sehe, daß der Spaß mir
nicht gelingt, trocknen mir allmählich beide Wangen an das Zahnfleisch
der unteren Kinnbacken an, und es kommt so etwas wie ein Krampf über
mich: Das habe ich von Jugend auf, als ich noch bei den Edelleuten aus
Gnade und Barmherzigkeit aufgenommen wurde und mir auf diese Weise, also
dafür, daß ich bei ihnen lustiger Gast war, mein Brot verdiente. Ich bin
ein eingefleischter Narr, bin’s von Kindesbeinen an, bin so geboren,
Ehrwürden, ’s ist angeborene Blödsinnigkeit, wie gesagt! Oder möglich,
daß sich ein unreiner Geist in mir verbirgt, will’s nicht verreden,
übrigens, keines großen Kalibers, denn ein bedeutenderer würde sich ein
anderes Quartier mieten, nur ist damit nicht gesagt, daß er dabei das
Ihrige, Pjotr Alexandrowitsch, wählen würde, denn, nicht wahr, auch Sie
sind ja kein bedeutendes Quartier. Dafür aber bin ich gläubig, glaube an
Gott! Nur in der letzten Zeit habe ich so einige Bedenken gekriegt,
dafür aber sitze ich jetzt hier in Erwartung heiliger Worte. Ich,
Ehrwürden, bin wie Diderot. Kennen Sie die Geschichte, wie der Philosoph
Diderot zum Metropoliten Platon kam? – zur Zeit der Kaiserin Katharina?
Er kommt herein und sagt direkt, ganz ohne jegliche Einleitung: ‚Es gibt
keinen Gott.‘ Worauf der große Kirchenvater seine Hand erhebt und sagt:
‚Rede nur, Sinnloser, in deinem Herzen trägst du Gott!‘ Diderot ihm
sofort zu Füßen: ‚Ich glaube,‘ ruft er aus, ‚und empfange die Taufe.‘
Und so wurde er denn auch sofort getauft. Fürstin Daschkowa hob ihn aus
der Taufe, und Potemkin war sein Pate ...“

„Fedor Pawlowitsch, das ist unerträglich! Sie wissen es ja selbst, daß
Sie lügen, daß diese dumme Anekdote nichts weniger als wahr ist, wozu
machen Sie denn diese Faxen?“ unterbrach ihn mit zitternder Stimme
Miussoff, der sich nicht länger beherrschen konnte.

„Mein ganzes Leben lang habe ich’s ja geahnt, daß sie nicht wahr ist!“
bestätigte sofort und gleichsam in heller Begeisterung Fedor
Pawlowitsch. „Meine Herren, ich werde Ihnen dafür die ganze Wahrheit
sagen! Großer Staretz! Verzeihen Sie mir: das letzte, dieses von der
Taufe Diderots, habe ich mir selbst soeben ausgedacht, erst jetzt,
genau, als ich es erzählte, früher ist es mir nie in den Kopf gekommen.
Hab’s mir nur so zur Pikanterie ausgedacht. Darum mache ich ja nur diese
Faxen, Pjotr Alexandrowitsch, um sympathischer zu sein. Zuweilen weiß
ich übrigens selbst nicht, warum. Und was den Diderot betrifft, so habe
ich dieses: ‚rede nur, Sinnloser,‘ etwa zwanzigmal von den hiesigen
Gutsbesitzern erzählen gehört, hab’s bereits als halbes Kind gehört, als
ich bei ihnen lebte; auch von Ihrer lieben Tante, Pjotr Alexandrowitsch,
von Mawra Fominitschna, habe ich’s gehört. Alle sind sie durch die Bank,
bis auf den heutigen Tag, noch überzeugt, daß der gottlose Diderot zum
Metropoliten Platon über Gott disputieren gegangen ist ...“

Miussoff erhob sich, nicht nur, weil er die Geduld verloren hatte,
sondern er tat es offenbar, weil er im Augenblick in seiner Erregung
nichts anderes zu tun wußte. Er war empört und sagte sich, daß er
dadurch selbst lächerlich werde. Ja, in der Zelle ging wirklich etwas
ganz Unmögliches vor sich. Diese Zelle, in der vielleicht schon seit
vierzig oder fünfzig Jahren, noch bei den früheren Startzen, die Fremden
empfangen wurden, hatte nur tiefste Ehrfurcht gesehen. Alle, die in ihr
empfangen worden waren, hatten gewußt, daß man ihnen damit eine große
Gnade erwies. Viele sanken auf die Knie und erhoben sich erst, wenn sie
fortgehen mußten. Viele sogar von den „höheren“ Persönlichkeiten, sogar
viele Gelehrte, ja, selbst viele Freigeister, die entweder aus Neugierde
oder aus sonst einem Grunde gekommen waren, machten es sich alle, bis
auf den letzten, beim Eintritt in die Zelle zur ersten Pflicht, sich
während des Besuchs tief ehrerbietig, tadellos zu benehmen, um so mehr,
als man nicht für Geld empfangen wurde, sondern aus Liebe und Mitleid.
Und die hinkamen, waren entweder Reuige, die Trost suchten, oder
Menschen, die einer schweren Frage ihrer Seele eine Antwort suchen
wollten, oder einen schweren Augenblick im Leben des eigenen Herzens zu
überwinden hatten, und die dann um Beistand, Rat und Hilfe baten. So
riefen denn solche Possen, wie sie plötzlich Fedor Pawlowitsch an diesem
Ort trieb, bei den übrigen Anwesenden oder wenigstens bei einigen von
ihnen stumme Verwunderung und erstauntes Nichtverstehenkönnen hervor.
Die Priestermönche, die übrigens ihren Gesichtsausdruck nicht im
geringsten veränderten, warteten ernst und aufmerksam, was der Staretz
sagen werde, doch bereiteten auch sie sich schon vor, wie Miussoff,
aufzustehen. Aljoscha war dem Weinen nahe und stand stumm mit gesenktem
Kopf. Am sonderbarsten schien ihm, daß sein Bruder Iwan Fedorowitsch,
der einzige, auf den er gehofft hatte, und der allein solch einen
Einfluß auf seinen Vater besaß, daß er ihn hätte zügeln können, jetzt
vollkommen unbeweglich auf seinem Stuhl saß, den Blick zu Boden gesenkt
hielt, und, wie es schien, mit einer geradezu wißbegierigen Neugier
abwartete, womit das enden werde, ganz als ob er selbst nur eine fremde
Nebenperson wäre. Auf Rakitin, den Seminaristen, wagte Aljoscha nicht
einmal einen Blick zu werfen, obgleich er ihn gut kannte, und ihm fast
nahe stand: oh, er kannte dessen Gedanken nur zu gut (vielleicht er
allein im ganzen Kloster).

„Entschuldigen Sie mich ...,“ begann Miussoff zum Staretz gewandt, „wenn
ich Ihnen vielleicht gleichfalls als Teilnehmer an diesem unwürdigen
Scherz erscheine. Meine Schuld besteht bloß darin, daß ich geglaubt
habe, selbst so einer, wie Fedor Pawlowitsch, würde, wenn er an solch
einem Ort ist, seine Pflichten begreifen ... Ich hätte es nicht gedacht,
daß man dafür noch um Verzeihung werde bitten müssen, daß man mit ihm
zusammen eintritt ...“

Miussoff sprach seinen Satz nicht zu Ende und wollte schon ganz verwirrt
hinausgehen.

„Beunruhigen Sie sich nicht, ich bitte Sie darum,“ sagte der Staretz und
erhob sich plötzlich, trotz seiner kranken Füße, von seinem Platz,
ergriff Miussoff an beiden Händen und nötigte ihn, sich wieder auf den
Stuhl zu setzen. „Beruhigen Sie sich, ich bitte Sie darum, und besonders
bitte ich Sie, mein Gast zu sein;“ und nachdem er sich nochmals verbeugt
hatte, setzte er sich wieder auf sein kleines Sofa.

„Großer Staretz, sprechen Sie es aus: beleidige ich Sie durch meine
Lebhaftigkeit oder nicht?“ rief plötzlich Fedor Pawlowitsch, wobei er
auf dem Stuhl nach vorn rückte und mit den Händen schon die Armlehnen
seines Stuhles ergriff, als ob er mit der Antwort zugleich aufspringen
wollte.

„Und auch Sie bitte ich aufrichtig, sich nicht zu beunruhigen und sich
keinen Zwang anzutun,“ sagte ihm eindringlich der Staretz. „Seien Sie
ganz wie zu Haus. Und vor allem, schämen Sie sich nicht so sehr Ihrer
selbst, denn nur daher kommt bei Ihnen alles.“

„Ganz wie zu Haus? Das heißt wohl so recht natürlich? O, das ist viel,
viel zu viel, doch – nehme es in Rührung an! Wissen Sie, gesegneter
Vater, beschwören Sie mich nicht auf das Natürliche, riskieren Sie es
lieber nicht ... Bis zur Natürlichkeit komme ich ja noch nicht einmal
bei mir selbst. Ich warne Sie nur, um Sie vor Schlimmem zu bewahren. Na
ja, und was das übrige anbetrifft, so liegt das noch in der Finsternis
der Unbekanntheit, obgleich mich gewisse Leute gern anschwärzen wollen.
Das ist an Ihre Adresse gesagt, Pjotr Alexandrowitsch. Ihnen aber,
heiligstes Wesen, Ihnen sage ich folgendes: ‚Ich spreche meine
Begeisterung aus!‘“ Er erhob sich, erhob die Hände und rief: „‚Selig der
Schoß, der dich getragen, und die Brüste, die dich genährt,‘ besonders
die Brüste! Sie haben mich soeben mit Ihrer Bemerkung: ‚Schämen Sie sich
nicht so sehr Ihrer selbst, denn nur daher kommt alles,‘ mit dieser
Bemerkung haben Sie mich einfach durchbohrt und mir gezeigt, daß Sie in
meinem Innersten lesen. Das ist es ja, daß es mir immer scheint, wenn
ich zu Leuten hineingehe, daß ich gemeiner als alle bin, und daß mich
alle für einen Narren halten, und darum denke ich: ‚wart, werde
meinetwegen den Narren spielen, fürchte eure Meinung nicht, denn ihr
seid doch alle, bis auf den letzten, gemeiner als ich!‘ Sehen Sie, und
darum bin ich denn Narr, bin vor Scham Narr, großer Staretz, nur vor
Scham! Nur aus Argwohn bin ich frech, mache ich sofort Skandal. Denn
wäre ich überzeugt, wenn ich eintrete, daß mich alle sofort für den
liebenswürdigsten und klügsten Menschen halten, – Herrgott, was würde
ich dann für ein guter Mensch sein! Mein Lehrer!“ rief er aus und sank
ganz plötzlich auf die Knie nieder, „was soll ich tun, um das ewige
Leben zu erwerben?“

Selbst jetzt war es schwer, zu sagen, ob er scherzte, oder ob er
tatsächlich so begeistert war?

Der Staretz blickte ihn an und sagte lächelnd:

„Das wissen Sie selbst schon längst, was man dazu tun muß, Verstand
haben Sie genug: Ergeben Sie sich nicht dem Trunk, mäßigen Sie sich in
Ihren Worten, ergeben Sie sich nicht der Sinnenlust und vor allem nicht
der Vergötterung des Geldes, und schließen Sie Ihre Trinkstuben, wenn
nicht alle, falls Ihnen das unmöglich ist, so doch wenigstens zwei oder
drei. Und die Hauptsache, das allerwichtigste – lügen Sie nicht.“

„Das geht wohl auf das von dem Diderot?“

„Nein, nicht nur auf die Geschichte vom Diderot. Die Hauptsache ist,
belügen Sie sich nicht selbst. Wer sich selbst belügt und auf seine
eigene Lüge hört, kommt schließlich dazu, daß er keine einzige Wahrheit
mehr, weder in sich noch um sich, unterscheidet, das aber führt zu
Nichtachtung sowohl seiner selbst als der anderen. Wer aber niemanden
achtet, der hört auch auf zu lieben; um sich aber ohne Liebe zu
beschäftigen und zu zerstreuen, ergibt er sich den Leidenschaften und
rohen Ausschweifungen und steigt in seinen Lastern hinab bis zum
Viehischen; und also geschieht das nur durch seine fortwährende Lüge,
den Menschen wie sich selbst gegenüber. Wer sich selbst belügt, kann
sich auch am ehesten beleidigt fühlen. Ist es doch mitunter sogar sehr
angenehm, sich gekränkt zu fühlen, ist’s nicht so? Und der Mensch weiß
es doch selbst, daß ihn niemand gekränkt hat, daß er sich selbst die
Kränkung ausgedacht und vorgelogen hat zur vermeintlichen Zierde, daß er
es selbst vergrößert hat, daß er aus einer Erbse einen Berg macht, – er
weiß es selbst nur zu gut, und doch fühlt er sich gekränkt, fühlt er
sich bis zum Wohlbehagen gekränkt, bis zur Empfindung eines Genusses,
und das bringt ihn dann bis zur wahren Feindschaft gegen die Menschen
... Aber so stehen Sie doch auf, setzen Sie sich doch, ich bitte Sie
darum; das sind doch gleichfalls nur erlogene Gebärden.“

„Heiligster Mensch! Lassen Sie mich Ihre Hand küssen,“ rief aufspringend
Fedor Pawlowitsch begeistert aus, beugte sich geschwind und drückte
schmatzend einen Kuß auf die magere Hand des Staretz. „Das ist es ja,
das ist’s: jawohl, geradezu angenehm ist es, sich gekränkt zu fühlen!
Das haben Sie so schön gesagt, wie ich es überhaupt noch nicht gehört
habe. Das ist es ja, mein Lebelang habe ich mich bis zum Genuß gekränkt
gefühlt, habe mich nur um der Ästhetik willen gekränkt gefühlt, denn es
ist nicht nur angenehm, sondern zuweilen sogar hübsch, gekränkt zu sein;
– das haben Sie vergessen, hinzuzufügen, großer Staretz: wirklich
hübsch. Das werde ich mir ins Notizbuch schreiben! Aber gelogen habe ich
entschieden mein ganzes Leben, an jedem Herrgottstag, in jeder Stunde
und Minute; bin die leibhaftige Lüge, bin der Vater der Lüge! Übrigens
verhaue ich mich wahrscheinlich wieder im Text, sagen wir lieber, der
Sohn der Lüge, das dürfte ja auch schon genügen. Nur ... hören Sie, mein
Engel ... so etwas wie das vom Diderot kann man zuweilen doch erfinden!
Diderot schadet weiter nicht, aber so gewisse Wörtchen können mitunter
schaden. Ach, bei der Gelegenheit, großer Staretz, hätt’s beinahe total
vergessen, und hab’s mir doch schon seit drei Jahren fest vorgenommen,
mich hier danach zu erkundigen, gerade hier anzufragen und es positiv zu
erfahren – wollten Sie aber nicht vorher Pjotr Alexandrowitsch sagen,
daß er mich nicht unterbricht! – also, ich wollte sagen: ist es wahr,
großer Mann, was in der Vita Sanctorum irgendwo geschrieben steht, von
irgendeinem heiligen Wundertäter, den man um seines Glaubens willen
gemartert hat? Es heißt dort nämlich, daß er, nachdem man ihn
schließlich enthauptet hatte, aufgestanden sei, seinen Kopf aufgehoben
und ihn ‚liebevoll geküßt‘ habe, und lange so mit ihm in den Armen
herumgegangen sei, das Haupt immer ‚liebevoll küssend‘. Ist das nun wahr
oder nicht, meine ehrenwerten Väter?“

„Nein, das ist nicht wahr,“ sagte der Staretz.

„So etwas steht überhaupt nicht in der Vita Sanctorum. Von welch einem
Heiligen soll denn das geschrieben stehen?“ fragte der eine
Priestermönch, der Pater Bibliothekar.

„Das weiß ich selbst nicht, von welch einem. Weiß es nicht und ahne es
nicht einmal. Hab’s nur so reden hören, bin aber betrogen worden. Und
wissen Sie, wer es erzählt hat? Nun, dieser selbe Pjotr Alexandrowitsch
Miussoff, der sich soeben dermaßen über den Diderot zu entrüsten
geruhte; er selbst ist es, der es erzählt hat!“

„Niemals habe ich Ihnen das erzählt! Mit Ihnen spreche ich überhaupt
nicht!“

„Stimmt, Sie haben es nicht mir erzählt; aber Sie haben es in einer
Gesellschaft erzählt, in der auch ich mich befand, und das war so vor
ungefähr vier Jahren. Ich erwähne es ja nur aus dem einen Grunde, weil
Sie, Pjotr Alexandrowitsch, durch diese spaßige Geschichte meinen
Glauben erschütterten. Sie wußten es nicht und ahnten es nicht; ich aber
kehrte mit erschüttertem Glauben heim, und seit der Zeit wird er immer
noch mehr erschüttert. Ja, Pjotr Alexandrowitsch, Sie waren die Ursache
eines großen Falles! Das ist nicht bloß so ein Geschichtchen von
Diderot!“

Der alte Karamasoff geriet bereits in Pathos, doch war allen vollkommen
klar, daß er sich wieder nur verstellte. Miussoff aber war doch tief
verletzt.

„Welch ein Unsinn,“ sagte er gekränkt. „Ich habe es vielleicht wirklich
einmal gesagt ... nur nicht Ihnen. Ich habe es selbst von anderen
gehört. Man hat es mir in Paris erzählt; es war ein sehr gelehrter
Franzose, der sich speziell mit russischer Theologie beschäftigte ...
hatte lange in Rußland gelebt ... er sagte, es werde bei uns nach der
Frühmesse in der Vita Sanctorum gelesen ... Ich habe es zwar selbst
nicht gelesen ... und werde es auch nicht ... als ob man wenig bei Tisch
spricht? ... Wir tafelten damals gerade ...“

„Ja, Sie tafelten damals gerade; ich aber verlor dabei meinen Glauben!“
neckte der alte Karamasoff geflissentlich weiter.

„Was geht mich Ihr Glaube an!“ fuhr Miussoff auf, bezwang sich aber
plötzlich und fügte nur mit Verachtung hinzu: „Sie machen wirklich alles
gemein, womit Sie in Berührung kommen.“

Der Staretz erhob sich von seinem Platz.

„Entschuldigen Sie mich, meine Herren, ich muß Sie auf wenige Minuten
verlassen,“ sagte er, sich an alle wendend, „ich werde von Leuten
erwartet, die noch vor Ihnen gekommen sind. Sie aber, lügen Sie ein für
allemal nicht mehr,“ fügte er mit heiterem Gesicht zu Fedor Pawlowitsch
gewendet hinzu.

Er verließ die Zelle. Aljoscha und der Novize gingen ihm sofort nach, um
ihn die Treppe hinunterzugeleiten. Aljoscha war fast atemlos, war froh,
fortgehen zu können, doch freute es ihn besonders, daß der Staretz nicht
gekränkt, sondern heiter zu sein schien. Der Staretz wollte zur kleinen
Galerie gehen, um die ihn Erwartenden zu segnen. Aber Fedor Pawlowitsch
hielt ihn noch an der Zellentür auf:

„Gesegneter Mensch!“ rief er gefühlvoll, „erlauben Sie mir, noch einmal
Ihre Hände zu küssen! Nein, mit Ihnen kann man doch reden! Sie glauben,
daß ich immer so dumm bin und so den Narren spiele? So sage ich Ihnen
denn, daß ich es die ganze Zeit mit Absicht getan habe, um Sie zu
erproben. Die ganze Zeit befühle ich Sie ja doch nur, ob man mit Ihnen
auch leben kann? Hat denn meine Wenigkeit Platz neben Eurer Hoheit!?
Stelle Ihnen einen Belobigungsschein aus: man kann wahrhaftig mit Ihnen
leben! Jetzt aber verstumme ich, verstumme für die ganze Zeit. Werde
mich auf meinen Lehnstuhl setzen und verstummen! Jetzt ist die Reihe an
Ihnen, Pjotr Alexandrowitsch, zu sprechen; jetzt sind Sie als
Hauptperson zurückgeblieben ... auf zehn Minuten.“

III.
Die gläubigen Weiber

Diesmal warteten unten an der kleinen Holzgalerie, die an der Außenseite
der Einfriedigungsmauer angebaut war, nur Frauen, etwa zwanzig Weiber
aus dem Volk. Man hatte sie benachrichtigt, daß der Staretz endlich
käme, und alle hatten sich daraufhin erwartungsvoll herangedrängt. Auf
die Galerie war auch Frau Chochlakoff mit ihrer Tochter gekommen, doch
blieb sie in der anderen, für vornehme Gäste reservierten Hälfte. Frau
Chochlakoff, eine reiche und stets geschmackvoll gekleidete Dame, war
noch ziemlich jung, an sich sehr nett, etwas bleich vielleicht, mit sehr
lebhaften, fast ganz schwarzen Augen. Sie war erst dreiunddreißig Jahre
alt und seit fünf Jahren Witwe. Ihre vierzehnjährige Tochter hatte
gelähmte Füße, und so wurde denn das arme Ding, das seit einem halben
Jahr nicht gehen konnte, in einem langen Rollstuhl auf Gummirädern
geschoben. Sie hatte ein ganz reizendes Gesichtchen, von der Krankheit
sah es allerdings etwas abgezehrt aus, doch war es nichtsdestoweniger
stets lustig. Etwas Schalkhaftes spielte in ihren großen, dunklen Augen
mit den langen Wimpern. Die Mutter beabsichtigte schon seit dem
Frühling, mit ihr ins Ausland zu reisen, hatte aber im Sommer ihr Gut
nicht verlassen können. In unserer Stadt wohnte sie bereits seit einer
Woche, wohl mehr aus geschäftlichen Gründen, als um hier zu beten; doch
hatte sie vor drei Tagen schon einmal den Staretz besucht. Jetzt aber
waren sie plötzlich wiedergekommen, obgleich sie wußten, daß er so gut
wie niemanden mehr empfangen konnte, und hatten unentwegt um das „Glück,
dem großen Arzt danken zu können“, gebeten. Inzwischen warteten sie auf
ihn. Die Mutter saß auf einem Stuhl neben dem Rollstuhl ihrer Tochter.
Zwei Schritt von ihnen stand ein alter Mönch, der aus einem fernen,
unbekannten Kloster im Norden gekommen war. Er wartete gleichfalls auf
den Segen des Staretz. Doch dieser schritt, als er auf die Galerie trat,
geradenwegs zum Volk. Man drängte sich sofort zur kleinen, dreistufigen
Treppe, die von der niedrigen Galerie auf den Rasen hinabführte. Der
Staretz blieb auf der obersten Stufe stehen, nahm das Epitrachelion um
und begann die sich zu ihm drängenden Frauen zu segnen. Man zog auch
eine „Klikuscha“ an beiden Händen zu ihm heran. Kaum aber hatte diese
den Staretz erblickt, als sie plötzlich ganz absonderlich zu kreischen,
zu schnucken und am ganzen Körper zu zittern begann, so, wie kleine
Kinder zittern, wenn sie Krämpfe haben. Der Staretz breitete sein
Epitrachelion mit einer Handbewegung über ihren Kopf, sprach ein kurzes
Gebet – und sie verstummte und beruhigte sich sofort. Ich weiß nicht,
wie es jetzt ist, doch in meiner Kindheit habe ich häufig auf dem Lande
und in Klöstern solche „Klikuschi“ gesehen und gehört. Sie wurden zum
Gottesdienst geführt; sie kreischten oder bellten wie Hunde durch die
ganze Kirche, doch wenn die geweihten Gaben des heiligen Abendmahles
herausgetragen und sie dann zu ihnen geführt wurden, so hörte die
„Besessenheit“ sofort auf, und die Kranken beruhigten sich stets auf
einige Zeit. Mir fiel das als Kind ungemein auf, und ich wunderte mich
nicht wenig darüber. Doch schon damals erfuhr ich auf meine Fragen von
verschiedenen benachbarten Gutsbesitzern und besonders in der Stadt von
meinen Lehrern, daß alles nur Verstellung sei, um nicht arbeiten zu
müssen, und daß diese Krankheit mit der gehörigen Strenge stets
auszurotten sei, wobei es dann noch zur Bekräftigung dieser Behauptung
verschiedene Anekdoten gab. Späterhin aber erfuhr ich zu meinem
Erstaunen von Medizinern, von Spezialisten, daß hierbei von Verstellung
überhaupt nicht die Rede sein könne, daß das ganz einfach eine
furchtbare Frauenkrankheit sei, die, wie es scheint, am häufigsten hier
bei uns in Rußland vorkommt und von dem schweren Los unserer
Bauernweiber zeugt, eine Krankheit, die von der allzu früh begonnenen,
anstrengenden Arbeit nach einer schweren, unnormalen Entbindung ohne
jede ärztliche Hilfe herrührt, oder auch von aussichtslosem Leid, von
Schlägen usw., was gewisse Frauennaturen denn doch nicht ertragen
können. Was aber die sonderbare und sofortige Heilung des „besessenen“
und tobenden Weibes anbetrifft, die man mir als Verstellung erklärt
hatte oder als eine Posse, die womöglich von dem „Klerus“ selbst
arrangiert werde, so ging sie wahrscheinlich gleichfalls auf ganz
natürliche Weise vor sich: Sowohl die Kranke als die Weiber, die sie zur
Hostie führten, glaubten daran, wie an eine allbekannte Wahrheit, daß
der unreine Geist, der sich der Kranken bemächtigt hatte, diese einfach
verlassen müsse, weil er es nicht ertragen könne, wenn man sie zum Altar
bringt und sie vor der Hostie niederkniet. Darum aber ging dann in dem
nervösen und natürlich auch psychisch kranken Weibe gewissermaßen eine
Erschütterung des ganzen Organismus vor sich, die selbstverständlich
durch die Erwartung des unbedingten Wunders hervorgerufen wurde, ja,
infolge des unerschütterlichen Glaubens daran, daß es geschehen werde,
hervorgerufen werden mußte. Und so geschah es denn auch, wenn auch nur
auf eine Minute. Und so geschah es denn auch diesmal, kaum daß der
Staretz die Kranke mit dem Epitrachelion bedeckt hatte.

Viele von den sich zu ihm drängenden Weibern brachen unter dem Eindruck
des Augenblicks in Tränen der Rührung und der Begeisterung aus; andere
wiederum drängten sich zu ihm, um wenigstens den Saum seines Gewandes zu
küssen; wieder andere murmelten Gebete oder Segenssprüche vor sich hin.
Er segnete sie alle, und mit einigen von ihnen sprach er auch. Die
„Klikuscha“ kannte er schon von früher, sie wurde aus einem Dorfe, das
nur sechs Werst vom Kloster entfernt war, zu ihm gebracht, und zwar
hatte man das schon des öfteren getan.

„Du dort, du bist von fern hergekommen!“ sagte er zu einem noch ziemlich
jungen Weibe, das aber sehr mager und im Gesicht nicht etwa bloß
sonnverbrannt, sondern geradezu schwarz war. Sie lag auf den Knien und
sah mit unbeweglichem Blick auf den Staretz. In ihrem Blick lag etwas
wie Verzückung.

„Von weitem, Vater, von weitem, dreihundert Werst von hier. Von weitem,
Vater, von weitem,“ sagte das Weib, die Worte fast singend, wobei es den
Kopf langsam hin und her wiegte und die Hand an die Wange legte. Und
ihre ganze Sprache war wie ein Klagegesang.

Es gibt im Volk stummes und vielgeduldiges Leid: es zieht sich in sich
selbst zurück und schweigt. Doch gibt es auch anderes Leid: das bricht
einmal in Tränen aus, und von dem Augenblicke an geht es dann in Klage
oder Gebet über. Dies kommt besonders bei den Frauen vor. Doch ist es
nicht leichter als das schweigende Leid. Die Klage lindert nur dadurch
das Leid, daß sie das Herz zerreißt. Solch ein Leid verlangt nicht
einmal nach Trost, es nährt sich am Gefühl seiner Unstillbarkeit, an
seiner Trostlosigkeit. Die Klage aber ist nur das Bedürfnis, die
schmerzende Wunde immer wieder zu berühren.

„Du bist wohl vom Kleinbürgerstande?“ fragte der Staretz, der sich
aufmerksam in ihr Gesicht hineinsah.

„Aus der Stadt sind wir, Vater, aus der Stadt, sind einfache Leute, sind
vom Bauernstande, wohnen aber in der Stadt, Vater, in der Stadt. Bin
gekommen, um dich zu sehen. Wir haben von dir gehört, Vater, viel
gehört. Habe mein Söhnchen, mein Kleines, beerdigt, bin gegangen, um zu
Gott zu beten. Bin in drei Klöstern gewesen, doch alle sagen sie mir:
‚Gehe hin, Nastassjuschka, gehe hin, zu ihm,‘ zu dir, mein Liebling,
soll ich gehen. So bin ich gekommen, war gestern im nächtlichen
Gottesdienst, und heute bin ich zu dir gekommen.“

„Worüber weinst du?“

„Über mein Söhnchen, Vater, ein dreijähriges Kindchen war’s, nur noch
drei Monate fehlten, und es wäre drei Jahre alt gewesen. Um mein
Söhnchen quäle ich mich, Vater, um mein Söhnchen. Es war das letzte, das
mir blieb, vier hatten wir, vier, Nikituschka und ich. Aber die
Kinderchen bleiben nicht bei uns, du Guter, sie bleiben nicht. Die drei
ersten begrub ich, begrub sie, und es tat mir nicht gar so weh; diesen
letzten aber begrub ich, und nun kann ich ihn nicht mehr vergessen. Es
ist mir, als ob er hier vor mir steht und nicht fortgeht. Hat mir die
Seele ausgesogen. Betrachte ich seine Sächelchen, seine Hemdchen oder
seine kleinen Stiefelchen, da stöhne ich und heule auf. Breite alles
aus, was von ihm übriggeblieben ist, jedes kleine Sächelchen, sehe und
heule. Sage Nikituschka, meinem Manne: Laß du mich, Lieber, beten gehen.
Droschkenkutscher ist er, nicht arm sind wir, Vater, nicht arm, er ist
sein eigener Herr, alles gehört uns selbst, die Pferde und auch die
Wagen. Aber wozu nützt uns jetzt unser Besitz? Wieder wird er jetzt
fehlgehen, mein Nikituschka, das ist schon so, ohne mich, und ist auch
immer so gewesen: Wenn ich mich nur von ihm abwende, wird er sofort
wieder schwach. Aber jetzt denke ich gar nicht mehr an ihn. Bin jetzt
schon drei Monate fort von Hause. Habe vergessen, alles vergessen, und
will auch nichts wissen; was soll ich jetzt mit ihm? Es ist aus mit ihm,
habe mit allem abgeschlossen, mit allem. Würde ich doch jetzt nicht mein
Haus sehen wollen und all mein Hab und Gut, und würde ich doch auch
nichts mehr sehen!“

„Höre mich, Mutter,“ sagte der Staretz, „einstmals erblickte ein alter
Heiliger im Tempel eine weinende Mutter, wie du, und sie weinte
gleichfalls über ihr kleines Kind, um ihr einziges, das Gott von ihr zu
sich genommen hatte. ‚Oder weißt du nicht,‘ sprach der Heilige zur
Mutter, ‚wie kühn diese Kindlein vor dem Throne Gottes sind? Gibt es
doch niemanden, der im Himmelreiche kühner wäre, denn sie. Du, Herr,
hast uns das Leben geschenkt, sagen sie zu Gott, und kaum, daß wir es
erschauten, da nahmst du es wieder von uns. Und so kühn bitten und
flehen sie, daß der Herr sie alsbald zu Engeln macht. Und darum,‘ sprach
der Heilige, ‚freue du dich, Weib, und weine nicht, denn dein Kind ist
bei Gott und weilet in seiner Engelschar.‘ Also sprach in alten Zeiten
der Heilige zum weinenden Weibe. War aber ein großer Heiliger, wie also
hätte er ihr Unwahrheit sagen können? So wisse denn auch du, Mutter, daß
auch dein Kind vor dem Throne Gottes steht und fröhlich und selig ist,
und Gott für dich bittet. Und darum weine auch du nicht, sondern freue
dich.“

Das Weib hörte ihn an, die Wange in die Hand gestützt. Sie seufzte tief.

„Damit hat mich auch Nikituschka getröstet, Wort für Wort, wie du es
sagst: ‚Was weinst du,‘ sagt er, ‚unser Söhnchen ist jetzt bestimmt beim
lieben Herrgott und singt dort mit den Engelein.‘ Das sagt er mir, weint
aber dabei selbst, ich sehe es ja, weint, wie ich weine. ‚Das weiß ich,
Nikituschka,‘ sage ich, ‚wo sollte er denn sonst sein, wenn nicht beim
lieben Herrgott, nur ist er nicht bei uns, Nikituschka, sitzt nicht mehr
hier neben uns, wie er früher saß!‘ Wenn ich nur ein einziges Mal ihn
wiedersehen könnte, nur ein einziges Mal, würde ja nicht zu ihm gehen,
würde kein Wörtchen sagen, würde mich in der Ecke verstecken, nur ein
Minutchen, nur ein einziges, ihn sehen, ihn hören, wie er auf dem Hof
spielt, oder hereinkommt und mit seinem Stimmchen ruft: ‚Mammi, wo bist
du?‘ Nur einmal noch will ich hören, wie er im Zimmer herumtrippelt, nur
ein einziges Mal, mit seinen Beinchen, tipp tapp, und so schnell,
schnell geht’s, ich weiß noch, wie er zuweilen so zu mir gestrampelt
kam, schrie und lachte dabei ... wenn ich nur einmal noch seine
Schrittchen hören könnte, nur einmal, ich würde ihn gleich
wiedererkennen! Aber er ist nicht mehr, Vater, er ist nicht mehr, und
niemals mehr werde ich ihn hören. Sieh, hier ist sein Gürtelchen, er
aber ist nicht mehr da, und niemals mehr, niemals mehr werde ich ihn
sehen noch hören! ...“

Sie zog einen kleinen mit Borten bestickten Gürtel hervor, den sie in
den Busen gesteckt hatte, doch kaum sah sie ihn an, da brach sie auch
schon in Tränen aus; ihr ganzer Körper wurde vom Schluchzen erschüttert,
sie bedeckte die Augen mit den Händen, doch die Tränen flossen durch die
Finger über die Hände herab.

„So hat auch Rachel über ihre Kinder geweint und sich nicht trösten
können; das sind die Schranken, die euch Müttern hier auf Erden gezogen
worden sind. Und so gib dich denn nicht damit zufrieden, Weib, tröste
dich nicht, und laß dich nicht trösten, sondern weine, nur wisse in
jeder Stunde, in der du weinst, daß dein Sohn einer der Engel Gottes
ist, daß er von dort auf dich niederschaut, dich sieht, und sich deiner
Tränen freut, und sie Gott dem Herrn zeigt. Und lange noch, Mutter,
wirst du die Tränen deines großen Schmerzes weinen, doch schließlich
werden sie sich in eine stille Freude verwandeln, und deine bitteren
Tränen werden dann nur Tränen einer stillen Rührung sein, eine
Herzensläuterung, die vor allen Sünden bewahrt. Deines Sohnes aber werde
ich im Gebete gedenken. Wie hieß er mit Namen?“

„Alexei, Vater.“

„Ein lieber Name. Nach dem Gottesknecht Alexei?“

„Nach dem Gottesknecht, Vater, ja, nach dem Gottesknecht, nach dem
Gottesknecht Alexei.“

„Das war ein heiliger Mann! Ich werde seiner gedenken, Mutter, und auch
deiner Trauer in meinem Gebet, und auch deines Mannes werde ich
gedenken, auf daß es ihm wohl ergehe, und er gesund bleibe. Nur ist es
Sünde von dir, ihn so allein zu lassen. Kehre zurück zu deinem Manne und
beschütze ihn. Sonst sieht es dein Sohn von droben, daß du seinen Vater
verlassen hast, und er wird über euch weinen: Warum störst du also seine
Seligkeit? Denn er lebt doch, er lebt, denn die Seele ist ewig lebendig,
und wenn du ihn auch nicht im Hause siehst, so ist er doch unsichtbar
bei euch. Wie soll er nun in euer Haus kommen, wenn dir dein Haus, wie
du sagst, nicht mehr lieb ist? Und zu wem soll er kommen, wenn er nicht
euch beide, Vater und Mutter, beisammen findet? Sieh, jetzt träumst du
von ihm, und das quält dich, dann aber wird er dir sanfte Träume
schicken. Geh zu deinem Manne, Weib, kehre noch heutigen Tages zu ihm
zurück, Mutter.“

„Ich werde gehen, du mein Lieber, werde gehen, wie du sagst. Hast mir
mein Herz erleichtert! ... Nikituschka, du mein Nikituschka, erwartest
mich wohl, mein Täubchen,“ begann sie vor sich hinzusagen, doch der
Staretz wandte sich schon zu einem alten Mütterchen, das städtisch, aber
ganz sonderbar und altmodisch gekleidet war. An ihren Augen konnte man
sehen, daß sie etwas Besonderes auf dem Herzen hatte und gekommen war,
um es mitzuteilen. Sie war die Witwe eines Unteroffiziers aus unserem
Städtchen. Ihr Sohn Wassenjka hatte irgendwo im Kommissariat gedient,
war aber dann nach Sibirien, nach Irkutsk, gefahren. Zweimal hatte er
ihr von dort geschrieben, dann aber hatte sie ein ganzes Jahr lang keine
Nachricht mehr von ihm erhalten. Sie hatte sich darauf wohl nach ihm
erkundigt, doch genau genommen, wußte sie nicht recht, wo man sich
eigentlich erkundigen sollte.

„Nun sagte mir noch neulich Stepanida Iljinitschna Bedrjägina, die
Kaufmannsfrau, sie ist sehr reich – sie sagte mir, laß doch,
Prochorowna, für deinen Sohn eine Seelenmesse lesen. Dann wird seine
Seele Heimweh bekommen, und er wird dir sofort einen Brief schreiben.
Das ist schon mehrmals erprobt worden und hat sich immer als richtig
erwiesen, sagt Stepanida Iljinitschna. Nur denke ich so bei mir ... weiß
nicht, was ich tun soll ... Sage du mir, unser Augenlicht, was soll ich
tun, soll ich die Messe für seine Seele lesen lassen?“

„Du solltest an so etwas überhaupt nicht denken. Es ist schon eine
Schande, solches auch nur zu fragen. Und wie wäre denn das möglich, daß
man für eine lebende Seele die Totenmesse lesen läßt, und dazu noch die
leibliche Mutter. Das wäre eine große Sünde, wäre wie Zauberei, und nur
wegen deiner Unwissenheit sei es dir verziehen. Bete lieber zur
Muttergottes für seine Gesundheit und auf daß sie dir deine unrechten
Gedanken verzeihe. Und höre, was ich dir noch sagen werde, Prochorowna:
Dein Sohn wird bald entweder selbst zu dir zurückkehren, oder er wird
dir einen Brief schicken. Das wisse. Gehe jetzt und sei ruhig. Dein Sohn
lebt, das sage ich dir.“

„Unser Lieber, du unser Augenlicht, Gott schütze dich, unser Wohltäter,
weiß ich doch, daß du für uns alle betest und für alle unsere Sünden!“

Der Staretz aber hatte schon zwei brennende Augen bemerkt, mit denen ihn
eine magere, dem Anscheine nach schwindsüchtige, doch noch junge Bäuerin
unverwandt ansah. Sie blickte ihn stumm an, ihre Augen baten um etwas,
doch schien sie Angst zu haben, näher zu kommen.

„Womit bist du gekommen, mein Kind?“

„Erlöse meine Seele, Vater,“ sagte sie leise und unübereilt, kniete
nieder und verbeugte sich vor ihm bis zur Erde.

„Ich habe gefehlt, mein Vater, ich fürchte meine Sünde.“

Der Staretz setzte sich auf die unterste Stufe, die Bäuerin näherte sich
ihm, ohne sich dabei von den Knien zu erheben.

„Ich bin Witwe, schon das dritte Jahr,“ begann sie halb flüsternd, wobei
sie fast zusammenschauerte. „Schwer hatte ich es in der Ehe, alt war er,
und schmerzhaft schlug er mich. Dann wurde er krank und lag zu Bett; und
so denke ich, wie ich ihn so sehe, wenn er aber gesund wird und wieder
aufsteht, was dann? Und da kam mir dieser selbe Gedanke! ...“

„Wart,“ sagte der Staretz und näherte sein Ohr ganz dicht ihren Lippen.
Sie fuhr mit leisem Flüstern in ihrer Beichte fort, doch konnte man
nichts mehr verstehen. Sie war bald zu Ende damit.

„Das dritte Jahr?“ fragte der Staretz.

„Das dritte. Zuerst dachte ich nicht daran, jetzt aber ist das Kränkeln
gekommen und damit auch die Seelenangst.“

„Bist du von weitem hergekommen?“

„Über fünfhundert Werst von hier.“

„Hast du es in der Beichte gestanden?“

„Habe gestanden, habe es zweimal gestanden.“

„Hat man dich zum Abendmahl zugelassen?“

„Ja, man ließ mich zu. Ich fürchte mich, fürchte mich, zu sterben.“

„Fürchte nichts, und fürchte dich niemals, und ängstige deine Seele
nicht. Wenn nur die Reue in dir nicht verarmt – wird Gott dir alles
verzeihen. Gibt es doch keine Sünde, kann es doch auf der ganzen Welt
keine so große Sünde geben, die Gott der Herr dem wahrhaft reuigen
Sünder nicht verziehe. Und kann doch der Mensch nie und nimmer eine so
große Sünde begehen, daß sie die endlose Liebe Gottes ganz erschöpfte.
Oder glaubst du, daß es eine Sünde gäbe, die größer wäre als die Liebe
Gottes? Trage nur Sorge um die Reue, sei unermüdlich im Bereuen, doch
die Angst sollst du von dir scheuchen. Glaube daran, daß Gott dich so
liebt, wie du es dir gar nicht denken kannst, daß er dich zusammen mit
deiner Sünde und dich in deiner Sünde liebt. Weißt du nicht, daß es
geschrieben steht: Über einen reuigen Sünder wird im Himmel mehr Freude
sein, als über zehn Gerechte? So geh denn hin und fürchte dich nicht.
Laß dich von den Menschen nicht erbittern und ärgere dich nicht über
Kränkungen. Dem Verstorbenen vergib im Herzen alles, söhne dich aus mit
ihm in Wahrheit. Wenn du bußfertig bist, so liebst du, liebst du aber,
so bist du schon Gottes Kind ... Liebe erkauft alles, Liebe rettet
alles. Wenn du schon mich, der ich doch ein ebenso sündiger Mensch bin
wie du, gerührt hast und ich Mitleid mit dir empfinde, um wieviel mehr
wird es dann Gott tun. Die Liebe ist ein so unschätzbarer Schatz, daß du
mit ihr die ganze Welt kaufen kannst und nicht nur deine, sondern auch
fremde Sünden auskaufst. So gehe jetzt hin in Frieden und fürchte dich
nicht.“

Dreimal schlug er das Kreuz über sie, nahm dann von seinem Halse ein
kleines Heiligenbild und legte es um ihren Hals. Schweigend neigte sie
sich vor ihm bis zur Erde. Er erhob sich, und blickte heiter auf ein
gesundes Bauernweib, das ein Brustkind auf den Armen trug.

„Bin aus Wyschegorje, Liebster.“

„Immerhin sechs Werst von hier, hast noch dazu das Kindchen getragen.
Was wolltest du?“

„Dich sehen wollte ich; ich bin doch schon früher bei dir gewesen, oder
hast du’s vergessen? Dann hast du wohl kein großes Gedächtnis, wenn du
mich schon vergessen hast! Die Leute sprachen dort bei uns, daß du krank
sein sollst; da dachte ich, wart, werde ich selbst hingehen, sehen, was
er macht. Und da sehe ich dich nun; was bist du denn für ein Kranker?
Wirst noch zwanzig Jahre leben, wirklich! Gott mit dir! Und als ob du
wenig Fürbitter hättest! Wie sollst du denn krank sein?“

„Ich danke dir für alles, Liebe.“

„Wart, ich habe noch eine kleine Bitte an dich, sie ist nicht groß: Hier
sind sechzig Kopeken, gib sie, Liebster, einer, die ärmer ist als ich.
Als ich herkam, dachte ich so bei mir: Besser, ich gebe es durch ihn; er
wird schon wissen, wer es nötig hat.“

„Ich danke dir, Liebste, danke, meine Gute. Ich habe dich lieb, du Gute;
ich werde unbedingt so handeln, wie du wünscht. – Ist es ein Mädchen?“

„Ein Mädchen, Liebster, Lisaweta.“

„Der Herr segne euch beide, dich wie die kleine Lisaweta. Mein Herz hast
du mir erheitert, Mutter. Lebt wohl, meine Lieben, lebt wohl, meine
teuren Lieben!“

Er segnete alle und verneigte sich tief vor ihnen.

IV.
Die kleingläubige Dame

Die zugereiste Gutsbesitzerin, die dem ganzen Gespräch des Staretz mit
dem einfachen Volk zugehört hatte, vergoß stille Tränen und tupfte sie
mit ihrem Batisttüchlein ab. Sie war eine gefühlvolle Weltdame mit in
gar manchen Dingen wahrhaft guten Neigungen. Als der Staretz endlich
auch zu ihr trat, begrüßte sie ihn ganz begeistert.

„Ich habe soviel, soviel empfunden beim Anblick dieser rührenden Szene
...“ Vor Erregung stockte sie im Sprechen. „O, ich verstehe nur zu gut,
daß das Volk Sie liebt, ich liebe es auch selbst, ich will es lieben,
und wie sollte man es auch nicht lieben, dieses prachtvolle, in seiner
Größe so treuherzige, russische Volk!“

„Wie steht es mit der Gesundheit Ihrer Tochter? Man sagte mir, daß Sie
mit mir sprechen wollten?“

„O, ich habe darum gebeten, gefleht! ich war bereit, auf die Knie zu
fallen und meinetwegen drei Tage lang vor Ihren Fenstern zu knien, bis
Sie mich dann endlich empfangen hätten! Wir sind zu Ihnen gekommen,
großer Arzt, um Ihnen unseren heißen, heißen Dank auszusprechen! Sie
haben doch meine Lisa ganz gesund gemacht, aber ganz, und wodurch? –
Durch Ihr Gebet am Donnerstag, dadurch daß Sie Ihre Hände beim Gebet auf
sie gelegt haben! Wir sind hergekommen, um diese Hände zu küssen, um
unsere Gefühle, unsere Ehrfurcht auszudrücken!“

„Wieso habe ich sie geheilt? Sie liegt doch noch im Rollstuhl?“

„Aber sie fiebert jetzt in der Nacht überhaupt nicht mehr, zwei Nächte
nicht mehr, seit Donnerstag!“ sagte nervös erregt die Dame. „Und nicht
nur das allein, auch ihre Füße sind erstarkt. Heute morgen stand sie
ganz gesund auf, sie hat die ganze Nacht geschlafen; sehen Sie doch, wie
rosig sie heute ist, wie ihre Augen glänzen! Sonst weinte sie immer,
jetzt aber lacht sie, ist lustig und fröhlich. Heute wollte sie
unbedingt, daß man sie auf die Füße stelle, und so stand sie eine ganze
Minute ohne jede Stütze. Sie hat mit mir gewettet, daß sie nach zwei
Wochen Walzer tanzen werde. Ich ließ den hiesigen Doktor Herzenstube zu
mir bitten; er aber zuckte bloß mit den Achseln und sagte: ‚Das
überrascht mich, ist mir unverständlich!‘ Und Sie verlangen, daß wir Sie
nicht mehr beunruhigen sollen, daß wir nicht danken? _Lise_, bedank dich
doch, aber so bedanke dich doch!“

Lisas reizendes, lachendes Gesichtchen wurde plötzlich ganz ernst; sie
erhob sich im Stuhl, soweit sie es konnte, blickte ernst den Staretz an
und legte ihre Händchen vor ihm zusammen, doch konnte sie sich nicht
bezwingen und fing von neuem an zu lachen ...

„Über ihn, ach, ich lache ja nur über ihn!“ rief sie, auf Aljoscha
weisend, in kindlichem Unwillen über sich selbst, weil sie nicht ernst
geblieben war und gelacht hatte. Wer Aljoscha, der einen Schritt hinter
dem Staretz stand, betrachtet hätte, der würde die Röte bemerkt haben,
die auf einen Augenblick in sein Gesicht stieg. Seine Augen blitzten
auf, und er senkte den Blick zu Boden.

„Sie hat einen Auftrag an Sie, Alexei Fedorowitsch ... Wie geht es
Ihnen?“ wandte sich die Mama an Aljoscha und streckte ihm ihr reizendes
behandschuhtes Händchen entgegen. Der Staretz sah sich hastig nach
Aljoscha um und betrachtete ihn lange Zeit sehr aufmerksam. Jener
näherte sich Lisa und reichte ihr ein wenig ungeschickt lächelnd die
Hand. _Lise_ machte ein wichtiges Gesichtchen.

„Katerina Iwanowna schickt Ihnen durch mich diesen Brief,“ sagte sie und
überreichte ihm ein kleines Schreiben. „Sie läßt Sie sehr, sehr bitten,
zu ihr zu kommen und so schnell als möglich, und nicht nur zu
versprechen, sondern bestimmt zu kommen.“

„Sie bittet mich, zu ihr zu kommen? Zu ihr, mich ... Warum denn?“
stotterte Aljoscha höchst verwundert. Er sah plötzlich ganz besorgt aus.

„O, es handelt sich natürlich um Dmitrij Fedorowitsch und ... um alle
diese jüngsten Begebenheiten,“ erklärte flüchtig die Mama. „Katerina
Iwanowna hat sich jetzt zu etwas entschlossen ... zu diesem Zweck aber
muß sie Sie sehen – warum? Das weiß ich natürlich nicht; aber sie läßt
Sie bitten, sobald als möglich zu kommen. Und Sie kommen doch, nicht
wahr? Kommen Sie unbedingt, hier gebietet es sogar die Christenpflicht.“

„Ich habe sie nur ein einziges Mal gesehen,“ sagte Aljoscha immer noch
ganz verwundert.

„O, das ist ein so edles, ein so unerreichbar edles Mädchen! ... Schon
allein, was sie gelitten hat ... Bedenken Sie doch nur, was sie ertragen
hat, und was sie jetzt ertragen muß, und bedenken Sie nur, was sie noch
erwartet! ... Es ist schrecklich, wirklich schrecklich, wenn man das
bedenkt!“

„Gut, ich werde hingehen,“ beschloß Aljoscha, nachdem er das kurze,
rätselhafte Schreiben überflogen hatte, das außer der dringenden Bitte,
zu ihr zu kommen, weiter nichts, keine einzige Erklärung enthielt.

„Ach, wie nett das von Ihnen ist, und es wird herrlich sein!“ rief Lisa
ganz entzückt aus. „Ich habe Mama immer gesagt: Er wird bestimmt nicht
kommen, um keinen Preis wird er kommen! Wie nett, wie reizend Sie sind!
Ich habe mir immer gedacht, daß Sie reizend sind, und es ist mir
angenehm, Ihnen das jetzt sagen zu können.“

„_Lise!_“ rief ernst die Mama, doch lächelte auch sie gleich wieder.

„Sie haben uns ganz vergessen, Alexei Fedorowitsch; Sie kommen ja gar
nicht mehr zu uns! _Lise_ aber hat mir schon zweimal gesagt, daß sie
sich nur in Ihrer Gesellschaft wohl fühle.“

Aljoscha erhob den gesenkten Blick, wurde plötzlich wieder über und über
rot und lachte abermals, ohne selbst zu wissen, warum. Der Staretz aber
beobachtete ihn nicht mehr; er unterhielt sich bereits mit dem Mönch,
der, wie schon erwähnt, neben Lisas Rollstuhl auf sein Erscheinen
gewartet hatte. Es war dem Aussehen nach ein ganz einfacher Mönch, ein
Mensch mit einer kleinen, doch unzerstörbaren Weltanschauung, dabei aber
gläubig und in seiner Art ungemein starrköpfig. Er sagte, daß er aus dem
fernen Norden gekommen sei, aus Obdorsk vom heiligen Silvester, – aus
einem armen, kleinen Kloster, in dem nur neun Mönche lebten. Der Staretz
segnete ihn und forderte ihn auf, einerlei wann, zu ihm in die Zelle zu
kommen.

„Wie können Sie so was erreichen?“ fragte plötzlich der Mönch, wobei er
ernst und feierlich auf Lisa hinwies. Er fragte es in betreff ihrer
„Heilung“.

„Davon zu sprechen, ist natürlich noch zu früh. Erleichterung ist nicht
völlige Heilung und kann auch durch andere Ursachen hervorgerufen worden
sein. Und selbst das wird nicht anders als nach Gottes Wunsch und durch
Gottes Kraft geschehen sein. Alles kommt von Gott. Besuchen Sie mich
bald, Pater,“ fügte er nochmals hinzu, „denn nicht zu jeder Zeit kann
ich aufstehen; ich bin krank und weiß, daß meine Tage gezählt sind.“

„O nein, nein, Gott wird Sie nicht von uns nehmen; Sie werden noch
lange, lange leben!“ fiel die Mama ihm ins Wort. „Und woran sind Sie
denn erkrankt? Sie sehen so gesund aus, so fröhlich und glücklich!“

„Heute fühle ich mich auch viel besser, aber ich weiß, daß es nur eine
Erleichterung auf eine Minute ist. Ich kenne jetzt meine Krankheit und
kann mich nicht mehr darüber täuschen. Wenn ich Ihnen aber so fröhlich
und glücklich scheine, so hätten Sie mich mit nichts so erfreuen können
wie durch diese Bemerkung. Denn zum Glück sind die Menschen geschaffen,
und wer vollkommen glücklich ist, der darf sich selbst sagen: ‚Ich habe
das Gebot Gottes auf dieser Welt erfüllt.‘ Alle Heiligen, alle heiligen
Märtyrer sind glücklich gewesen.“

„O wie schön Sie reden, welch große und hohe Worte Sie gebrauchen,“
sagte begeistert die Mama. „Wenn Sie etwas sagen, so durchdringen Sie
einen gleichsam. Und doch! ... das Glück, ja, das Glück – wo ist es? Wer
kann von sich sagen, daß er glücklich sei? O, wenn Sie schon so gut
gewesen sind, heute nochmals zu uns zu kommen, so hören Sie denn auch
alles, was ich Ihnen das vorige Mal nicht sagen konnte, was ich nicht zu
sagen wagte, alles, worunter ich so lange, so lange schon leide! Ich
leide, verzeihen Sie mir, ich leide ...“ Und sie faltete in einem
plötzlich sie überkommenden heißen Gefühl die Hände vor ihm.

„Worunter denn so besonders?“

„Ich leide ... unter meinem Unglauben ...“

„Unglauben an Gott?“

„O nein, nein, daran wage ich nicht einmal zu denken: aber das Leben im
Jenseits – das ist solch ein Rätsel! Und niemand, niemand kann genau auf
die Frage antworten! Hören Sie mich an, Sie tiefer Kenner der
Menschenseele; ich habe natürlich keine Ansprüche darauf, daß Sie meinen
Worten vollen Glauben schenken, aber ich versichere Ihnen, daß ich jetzt
nicht aus Leichtsinn rede: Der Gedanke an das Leben nach dem Tode regt
mich Unglückliche auf, bis zur Beängstigung, bis zum Entsetzen bringt er
mich! Und ich weiß nicht, an wen ich mich wenden soll, niemals habe ich
gewagt ... Und sehen Sie, jetzt habe ich gewagt, mich an Sie zu wenden
... O Gott, für was werden Sie mich nun halten!“ Und sie bedeckte ihr
Gesicht mit den Händen.

„Beunruhigen Sie sich nicht wegen meiner Meinung,“ entgegnete der
Staretz. „Ich glaube vollkommen an die Aufrichtigkeit Ihres Kummers.“

„O, ich danke Ihnen dafür! Sehen Sie, ich schließe die Augen und denke:
Wenn alle glauben, so – woher kommt das? Jetzt aber versichert man, das
sei zuerst nur aus der Furcht vor den Schrecken einflößenden
Naturerscheinungen gekommen, und daß es alles das überhaupt nicht gäbe.
Wie nun, denke ich, ich habe geglaubt so lange ich lebe – und da sterbe
ich nun, und plötzlich ist nichts da, und nur ‚Kletten wachsen auf
meinem Grabe‘, wie ich vor kurzem bei einem Schriftsteller las. Das ist
doch entsetzlich! Wodurch den Glauben wiedergewinnen, wodurch? Und
wissen Sie, ich habe eigentlich nur als ganz kleines Mädchen geglaubt,
mechanisch, ohne etwas dabei zu denken ... Wodurch sich nun überzeugen?
Ich bin zu Ihnen gekommen, um vor Ihnen niederzuknien und Sie zu fragen;
denn wenn ich jetzt diese Gelegenheit unbenutzt vorübergehen lasse, so
wird mir doch in meinem ganzen Leben niemand mehr darauf Antwort geben.
Womit nun beweisen, wodurch sich überzeugen? O, das ist ein zu großes
Unglück! Ich stehe und sehe, daß allen alles einerlei ist, oder fast
allen, niemand denkt jetzt daran, nur ich allein kann das nicht mehr
ertragen. Das ist ja entsetzlich, ganz entsetzlich, einfach tötend!“

„Zweifellos tötend. Doch beweisen läßt sich hierbei nichts, wohl aber
kann man sich überzeugen.“

„Wie? Wodurch?“

„Durch die Erfahrung der werktätigen Liebe. Bemühen Sie sich, Ihre
Nächsten tätig und unermüdlich zu lieben. In dem Maße, wie Sie in der
Liebe fortschreiten, werden Sie sich auch vom Sein Gottes und von der
Unsterblichkeit Ihrer Seele überzeugen. Wenn Sie aber in Ihrer Liebe zum
Nächsten bis zur vollen Selbstverleugnung gekommen sind, dann werden Sie
auch den vollen Glauben errungen haben, und kein Zweifel wird sich dann
mehr in Ihre Seele einschleichen können. Das ist eine alterprobte
Wahrheit.“

„Durch werktätige Liebe? Aber da erhebt sich die andere Frage, und was
das für eine Frage ist! Sehen Sie: ich liebe die Menschheit dermaßen,
daß ich – werden Sie es mir glauben? – zuweilen daran denke, alles zu
verlassen, alles, was ich habe, _Lise_ und alles, alles, und barmherzige
Schwester zu werden. Ich schließe die Augen, denke und träume, und in
diesen Augenblicken fühle ich eine unüberwindliche Kraft in mir. Keine
Wunden, keine eiternden Beulen könnten mich abschrecken, ich würde sie
mit meinen eigenen Händen waschen und verbinden; ich möchte die Wärterin
dieser Leidenden sein und wäre bereit, diese Schwären zu küssen ...“

„Und selbst das ist schon viel und gut, daß Ihre Gedanken davon träumen
und nicht von anderem. Bestimmt werden Sie doch noch eine gute Tat tun,
wenn auch vielleicht nur aus Versehen ...“

„Ja, aber wie lange könnte ich denn dieses Leben aushalten?“ fragte
erregt, fast außer sich, die Dame. „Das ist ja die Hauptfrage! Das ist
die allerquälendste Frage! Ich schließe die Augen und frage mich: Wie
lange würdest du auf diesem Wege gehen können? Und wenn der Kranke,
dessen Wunden du wäschst, dir nicht sofort seine ganze Dankbarkeit
schenkt, dich im Gegenteil womöglich noch mit Launen quält, ohne deine
menschenfreundliche Aufopferung zu schätzen oder auch nur zu beachten,
dich anschreit, sogar roh von dir verlangt, was du doch freiwillig
gibst, sich sogar bei den Vorgesetzten über dich beklagt – wie das doch
häufig Schwerleidende tun –, was dann? Wird dann deine Liebe noch
fortdauern oder nicht? Und denken Sie sich, ich habe mir selbst sofort
angstvoll eingestanden: wenn es etwas gibt, was meine ‚tätige‘ Liebe zur
Menschheit sofort erkalten machen könnte, so ist das einzige die
Undankbarkeit. Mit einem Wort, ich bin eine Arbeiterin um Lohn, ich
verlange den Lohn sofort; ich meine, daß man mich lobt, ich verlange
Gegenliebe als Lohn für meine Liebe. Anders bin ich überhaupt nicht
fähig, jemanden zu lieben!“

Es schien ein Anfall der aufrichtigsten Selbstgeißelung über sie
gekommen zu sein. Als sie geendet hatte, blickte sie mit einer geradezu
herausfordernden Entschlossenheit auf den Staretz.

„Was Sie mir sagen, hat mir fast Wort für Wort einmal, es ist schon
lange her, ein Arzt gesagt,“ bemerkte dieser. „Es war ein bereits
bejahrter und zweifellos kluger Mensch. Er sprach ebenso aufrichtig wie
Sie, wenn auch halb scherzend, jedenfalls aber traurig scherzend. Ich
liebe die Menschheit, sagte er, doch wundere ich mich über mich selbst:
je mehr ich die Menschheit im allgemeinen liebe, desto weniger liebe ich
die Menschen im einzelnen, das heißt, als einzelne Personen genommen. In
Gedanken, sagte er, bin ich nicht selten zu ganz sonderbaren Absichten,
der Menschheit zu dienen, gekommen, und vielleicht wäre ich wirklich
fähig gewesen, mich für die Menschen kreuzigen zu lassen, wenn das,
sagen wir, irgendwie unbedingt vonnöten gewesen wäre; indessen aber
könnte ich nicht einmal zwei Tage lang mit irgend jemandem in einem
Zimmer leben, was ich aus mehrfacher Erfahrung weiß. Kaum daß jemand bei
mir ist, so verletzt er schon meine Persönlichkeit, meine Eigenliebe und
beeinträchtigt meine Freiheit. In vierundzwanzig Stunden kann ich den
besten Menschen hassen: den einen, weil er langsam ißt bei Tisch, den
anderen, weil er Schnupfen hat und sich immer schnauben muß. Und so
werde ich, sagte er, sofort ein Menschenfeind, sobald ich nur mit
Menschen in Berührung komme. Dafür aber wurde, je mehr ich die Menschen
im einzelnen haßte, meine Liebe zur Menschheit im allgemeinen immer
größer und leidenschaftlicher.“

„Aber was soll man denn tun? Was soll man denn in diesem Falle tun? Das
ist doch zum Verzweifeln!“

„Nein, denn auch das genügt, daß Sie sich darum grämen. Tun Sie, was in
Ihren Kräften steht, und auch das wird Ihnen angerechnet werden. Sie
haben schon vieles getan, denn Sie haben sich so tief und aufrichtig
selbst erkannt! Wenn Sie aber auch mit mir nur deswegen so aufrichtig
gesprochen haben, um von mir nur ein Lob zu hören für Ihre
Aufrichtigkeit, so werden Sie natürlich mit Ihrer werktätigen Liebe
nichts erreichen, so wird alles nur in Ihren Gedanken bleiben, und das
ganze Leben wird wie ein Phantom vorüberfliehen. Dann werden Sie
natürlich auch das jenseitige Leben vergessen und sich schließlich
vielleicht irgendwie beruhigen.“

„Sie haben mich vernichtet! Erst jetzt, erst in diesem Augenblick, da
Sie sprachen, begriff ich, daß ich wirklich nur Ihr Lob für meine
Aufrichtigkeit erwartete, als ich Ihnen sagte, ich würde Undankbarkeit
nicht ertragen können. Sie haben mich ganz begriffen, und Sie haben mich
mir selbst erklärt!“

„Sagen Sie das jetzt wirklich ganz aufrichtig? Nun, dann kann ich Ihnen
sagen: Jetzt, nach solch einem Bekenntnis, glaube ich, daß Sie
aufrichtig und im Herzen ein guter Mensch sind. Wenn Sie auch das Glück
nicht erreichen sollten, so denken Sie daran, daß Sie auf einem guten
Wege sind, und bemühen Sie sich, nicht von ihm abzugehen. Die erste
Bedingung ist: vermeiden Sie die Lüge, jede Lüge, die Lüge vor sich
selbst ganz besonders. Geben Sie acht auf Ihre Lüge und beobachten Sie
sie in jeder Stunde, in jeder Minute. Desgleichen vermeiden Sie
Launenhaftigkeit, sich selbst sowohl als anderen gegenüber. Das, was
Ihnen im Herzen schlecht erscheint, wird schon allein dadurch, daß Sie
es in sich bemerken, geläutert. Meiden Sie die Furcht, obgleich Furcht
nur die Folge jeder Lüge ist. Lassen Sie sich niemals durch Ihren
eigenen Kleinmut vom Werben um Liebe abschrecken, sogar Ihre eigenen,
schlechten Handlungen in der Beziehung brauchen Sie nicht so sehr zu
fürchten. Es tut mir leid, daß ich Ihnen nichts Beruhigenderes sagen
kann, denn die werktätige Liebe ist im Vergleich zur schwärmerischen
Liebe etwas Grausames und Abschreckendes. Die schwärmerische Liebe
lechzt nach einer schnellen Heldentat, die man in kurzer Zeit
vollbringen kann, und zwar unbedingt so, daß alle sie beachten. Dabei
kommt es wirklich so weit, daß man bereit ist, das Leben hinzugeben,
wenn es nur nicht lange dauert, sondern schnell vollbracht ist, wie auf
der Bühne, und alle es sehen und loben. Die werktätige Liebe dagegen,
die ist Arbeit und Ausdauer, für einige sogar eine ganze Wissenschaft.
Ich aber sage Ihnen, in derselben Minute, in der Sie sich mit Entsetzen
gestehen, daß Sie sich trotz all Ihrer Bestrebungen nicht nur dem Ziele
nicht genähert, sondern sich von ihm scheinbar noch entfernt haben – in
diesem Augenblick, das sage ich Ihnen, werden Sie mit einemmal das Ziel
erreichen und über sich klar die wundertätige Kraft des Herrn fühlen,
die Kraft Gottes, der Sie immer geliebt hat und Sie die ganze Zeit
unsichtbar lenkt. Verzeihen Sie, aber ich muß jetzt gehen, man erwartet
mich. Auf Wiedersehen.“

Die Dame weinte.

„_Lise, Lise_, o segnen Sie sie, segnen Sie sie!“ bat sie erregt.

„Nun, Ihr Töchterchen zu lieben, lohnt sich gar nicht. Ich habe sehr
wohl gesehen, wie unartig sie die ganze Zeit gewesen ist,“ sagte
scherzend der Staretz. „Warum haben Sie die ganze Zeit über Alexei
gelacht?“

_Lise_ hatte sich tatsächlich die ganze Zeit nur mit dieser kleinen
Spitzbüberei beschäftigt. Sie hatte es schon längst bemerkt, daß
Aljoscha verlegen wurde, wenn sie ihn ansah, und daß er sich immer
bemühte, sie nicht anzusehen; nun, und das fand sie ungeheuer
interessant. Aufmerksam wartete sie und suchte sie, seinen Blick zu
erhaschen. Aljoscha aber, der den unverwandt auf ihn gerichteten Blick
nicht ertragen konnte, bezwang sich, bezwang sich wieder, und plötzlich,
– plötzlich blickte er doch selbst, von einer unbezwingbaren Kraft
angezogen, zu ihr hin, worauf _Lise_ ihm natürlich sofort triumphierend
ins Gesicht lachte. Aljoscha wurde immer verlegener und ärgerte sich
immer mehr über sich selbst. Zu guter Letzt wandte er sich ganz von ihr
ab und versteckte sich halbwegs hinter dem Rücken des Staretz. Doch
schon nach kurzer Zeit wandte er sich, wieder von dieser unbezwingbaren
Kraft angezogen, vorsichtig ein wenig zur Seite, um zu sehen, ob er
betrachtet werde oder nicht, und da sah er denn, daß _Lise_, die sich
ganz über die Armlehne ihres Stuhles bog, ihn von der Seite betrachtete
und krampfhaft den Augenblick erwartete, da er sich nach ihr umsehen
werde; als sie aber dann seinen Blick auffing, lachte sie so lustig auf,
daß selbst der Staretz nicht ernst bleiben konnte.

„Sie Unart Sie, warum machen Sie ihn denn so verlegen?“

_Lise_ wurde plötzlich ganz unerwarteterweise feuerrot, ihre Augen
blitzten auf, ihr Gesichtchen aber wurde furchtbar ernst, und dann kam
es in heißer, unwilliger Klage hastig, erregt aus ihr heraus:

„Ja, aber warum hat er alles vergessen? Er hat mich auf den Armen
getragen, als ich klein war, und wir haben zusammen gespielt! Und später
hat er mich lesen gelehrt, ist deswegen zu uns gekommen, wissen Sie das
auch? Und als er vor zwei Jahren fortfuhr, sagte er noch, er würde nie
vergessen, daß wir ewige Freunde sind, ewige, ewige Freunde! Und jetzt
fürchtet er mich auf einmal! Werde ich ihn denn beißen oder aufessen?
Warum will er nicht zu mir kommen, warum spricht er nicht mit mir? Warum
will er nicht zu uns kommen? Oder erlauben Sie es ihm nicht? Wir wissen
doch, daß er sonst überall hingeht. Ich kann ihn doch nicht dazu
zwingen, er muß von selbst kommen; er hätte selbst daran denken müssen,
wenn er es nicht vergessen hat. Nein, er kommt nicht, er sucht jetzt
hier sein Seelenheil! Wozu haben Sie ihm diesen langschößigen Lappen
angezogen? ... Er wird ja fallen, wenn er läuft ...“

Und plötzlich bedeckte sie das Gesicht mit der Hand und lachte, lachte
unbezwingbar, unaufhörlich ihr gezogenes, nervöses, schüttelndes und
unhörbares Lachen.

Der Staretz hatte sie lächelnd angehört, und zärtlich segnete er sie;
als sie aber darauf seine Hand küssen wollte, preßte sie diese plötzlich
an ihre Augen und brach in Tränen aus:

„Seien Sie nicht böse auf mich, ich bin so dumm, bin überhaupt nichts
wert ... Aljoscha hat vielleicht recht, ganz recht, wenn er zu einer so
Dummen nicht kommen will.“

„Ich werde ihn ganz bestimmt zu Ihnen schicken,“ versprach ihr lächelnd
der Staretz.

V.
Und es geschehe also

Die Abwesenheit des Staretz aus der Zelle dauerte im ganzen vielleicht
nur fünfundzwanzig Minuten. Es war schon halb eins, doch Dmitrij
Fedorowitsch war noch immer nicht gekommen, obgleich sich alle nur
seinetwegen versammelt hatten. Trotzdem schien man ihn fast ganz
vergessen zu haben, und als der Staretz wieder in die Zelle trat, fand
er seine Gäste in lebhaftem Gespräch vor. An diesem Gespräch beteiligten
sich vor allen anderen Iwan Fedorowitsch und die beiden Priestermönche.
Auch Miussoff mischte sich in das Gespräch ein, dem Anscheine nach sogar
sehr hitzig, doch hatte er wieder kein Glück: er blieb ersichtlich
zweitrangig, und man antwortete ihm nur wenig, so daß dieser neue
Umstand seine ganze sich anstauende Reizbarkeit nur noch verstärkte. Es
gab aber noch einen anderen Grund, warum er so reizbar war; er hatte
nämlich auch früher schon Iwan Fedorowitsch im Wissen zu überbieten
gesucht; doch da es ihm immer mißlungen war, konnte er dessen gewisse
Nachlässigkeit ihm gegenüber um so weniger kaltblütig ertragen:

„Bis jetzt wenigstens bin ich auf der Höhe alles dessen gewesen, was in
Europa das Fortgeschrittenste war; diese neue Generation aber will uns
einfach ignorieren,“ dachte er empört bei sich. Fedor Pawlowitsch, der
doch freiwillig sein Wort gegeben hatte, sich auf den Stuhl zu setzen
und hinfort zu schweigen, schwieg tatsächlich eine gewisse Zeitlang,
beobachtete aber mit einem kleinen, maliziös-spöttischen Lächeln seinen
Nachbar Miussoff, dessen Reizbarkeit ihn augenscheinlich freute. Er
hatte sich schon längst vorgenommen, diesem gewisse Dinge heimzuzahlen,
und wollte jetzt die Gelegenheit nicht unbenutzt vorübergehen lassen.
Schließlich hielt er es nicht mehr aus, beugte sich zum Ohr seines
Stuhlnachbars und neckte ihn, halblaut flüsternd, geflissentlich noch
einmal:

„Warum gingen Sie denn vorhin nach dem ‚küßte es liebend‘ nicht fort,
und warum ließen Sie sich dazu herab, in so unanständiger Gesellschaft
zu bleiben? Ich werd’s Ihnen sagen, warum: Weil Sie sich erniedrigt und
beleidigt fühlten, und so blieben Sie denn, um zur Rache Ihren Verstand
leuchten zu lassen. Und jetzt werden Sie für keinen Preis früher
fortgehen, als bis Sie Ihren Verstand gezeigt haben.“

„So fangen Sie schon wieder an? Ich gehe sofort!“

„Als letzter, als letzter werden Sie fortgehen, Pjotr Alexandrowitsch!“
neckte noch einmal Fedor Pawlowitsch. Das war fast im selben Augenblick,
als der Staretz wieder eintrat.

Das Gespräch verstummte sofort; doch der Staretz, der wieder seinen
alten Platz einnahm, blickte alle so freundlich an, als wolle er sie mit
dem Blick auffordern, doch fortzufahren. Aljoscha aber, der jeden
Ausdruck seines Gesichtes kannte, sah deutlich, daß er furchtbar müde
und überanstrengt war. In der letzten Zeit seiner Krankheit war er schon
mehrere Male vor Erschöpfung in Ohnmacht gefallen. Sein Gesicht war fast
ebenso bleich wie vor einer Ohnmacht, und seine Lippen wurden ganz blaß.
Doch augenscheinlich wollte er die Versammelten nicht fortschicken, und
zwar schien er dabei noch ein besonderes Ziel zu haben – welch eines
nur? Aljoscha beobachtete ihn gespannt.

„Wir sprechen über seinen ungemein interessanten Artikel,“ sagte der
Priestermönch Pater Jossiff, der Bibliothekar, zum Staretz, und wies
dabei auf Iwan Fedorowitsch. „Er bringt in diesem Artikel viel Neues
vor, doch kommt es, glaube ich, auf dasselbe hinaus. Bei Gelegenheit der
Erörterung der kirchlich-zivilen Justizfrage, und des Umfanges ihrer
Berechtigung, hat er mit einem kleinen Zeitungsartikel dem Geistlichen
geantwortet, der über diese Frage ein ganzes Buch geschrieben hat.“

„Leider habe ich Ihren Artikel nicht gelesen, aber ich habe von ihm
gehört,“ sagte der Staretz, der Iwan Fedorowitsch aufmerksam anblickte.

„Er nimmt einen interessanten Standpunkt ein,“ fuhr der
Pater-Bibliothekar fort. „Wie es scheint, verneint er in der Frage der
kirchlichen Ziviljustiz die Trennung von Kirche und Staat.“

„Das ist sehr interessant; aber in welchem Sinne meinen Sie das?“ fragte
der Staretz Iwan Fedorowitsch.

Der antwortete ihm; doch tat er es nicht etwa mit einer herablassenden
Höflichkeit, wie Aljoscha noch vor kurzem befürchtet hatte, sondern
bescheiden und zurückhaltend, mit augenscheinlicher Zuvorkommenheit und
offenbar ohne jeden Hintergedanken:

„Ich gehe von der Überzeugung aus, daß diese Verwechselung der Elemente,
d. h. des Wesens der Kirche mit dem Wesen des Staates, beide als
einzelne Begriffe genommen, natürlich ewig sein wird, obgleich sie
überhaupt nicht sein dürfte, und man die beiden niemals nicht nur in ein
normales, sondern selbst nicht einmal in ein einigermaßen befriedigendes
Verhältnis wird bringen können, da die ganze Sache sich auf einer Lüge
aufbaut. Ein Kompromiß zwischen dem Staate und der Kirche in Fragen, wie
zum Beispiel der des Gerichts, ist meines Erachtens schon allein ihrem
Wesen nach unmöglich. Der Geistliche, dem ich in meinem Artikel
entgegnet habe, behauptet, daß die Kirche im Staat eine ganz genaue und
bestimmte Stellung einnehme. Ich aber antwortete ihm, daß die Kirche im
Gegenteil den ganzen Staat in sich einschließen müßte, nicht aber in ihm
nur eine bestimmte Ecke einnehmen sollte, und daß dies, wenn es jetzt
aus bestimmten Gründen unmöglich ist, dem Wesen der Dinge nach doch
unbedingt das feste und erste Ziel der ganzen Weiterentwicklung des
Christentums sein müßte.“

„Das ist vollkommen richtig,“ sagte fest, doch nervös, Pater Paissij,
der schweigsame und gelehrte Priestermönch.

„Der reinste Ultramontanismus!“ rief Miussoff aus, der vor Ungeduld ein
Bein über das andere schlug.

„Ach, wir haben ja nicht einmal Berge!“ meinte Pater Jossiff, worauf er,
zum Staretz gewandt, fortfuhr: „Er antwortet unter anderem auch auf
folgende, grundlegende und wesentliche Behauptungen seines Gegners, des
Geistlichen – beachten Sie es wohl. Erstens, sagt der Geistliche: ‚Es
kann und darf sich kein einziger gesellschaftlicher Verband die Macht,
über die bürgerlichen und politischen Rechte seiner Mitglieder zu
verfügen, aneignen.‘ Zweitens: ‚Die Macht des Kriminal- und
Zivilgerichts darf nicht der Kirche gehören, denn die ist mit ihrem
Wesen als göttliche Einrichtung und als Verband der Menschen zu
religiösen Zwecken unvereinbar,‘ und schließlich drittens: ‚Daß die
Kirche kein Reich von dieser Welt sei‘ ...“

„Das allerunwürdigste Wortspiel für einen Geistlichen!“ unterbrach
wieder ungeduldig Pater Paissij. „Ich habe dieses Buch gelesen, auf das
Sie geantwortet haben,“ sagte er zu Iwan Fedorowitsch, „und ich war
nicht wenig erstaunt über die Worte des Geistlichen, daß die Kirche
‚kein Reich von dieser Welt‘ sei. Wenn sie nicht von dieser Welt wäre,
so könnte sie folglich überhaupt nicht auf der Welt existieren. Im
heiligen Evangelium sind die Worte: ‚nicht von dieser Welt‘ nicht in
diesem Sinne gebraucht. Mit solchen Worten aber zu spielen, geht nicht
an. Unser Herr Jesus Christus ist doch nur deswegen gekommen, um die
Kirche gerade hier auf Erden zu gründen. Das Himmelreich ist natürlich
nicht von dieser Welt, sondern im Himmel, doch kann man in dasselbe
nicht anders eingehen als durch die Kirche, die auf der Erde gegründet
und errichtet ist. Und darum sind alle Wortspiele in diesem Sinne
unmöglich und unwürdig. Die Kirche aber ist in Wahrheit Herrschaft hier
auf Erden und ihr ist bestimmt, zu herrschen, und ihr Ziel kann
zweifellos nur eines sein: Ihre Herrschaft über die ganze Welt
auszudehnen, – wie es uns auch die Verheißung sagt ...“

Er verstummte plötzlich, als ob er sich bezwingen wollte. Iwan
Fedorowitsch, der ihm höflich und aufmerksam zugehört hatte, fuhr mit
ungewöhnlicher Ruhe wie vorher bereitwillig und offenherzig, zum Staretz
gewandt, in seiner Erklärung fort:

„Der ganze Gedanke, den ich in meinem Artikel entwickelt habe, besteht
darin, daß das Christentum in den ersten drei Jahrhunderten auf der Erde
bloß in Gestalt einer Kirche erschien und auch nur Kirche war. Als aber
das heidnische römische Imperium christlich werden sollte, war es ja nur
natürlich, daß es, indem es christlich wurde, die Kirche bloß in sich
aufnahm, selbst aber fortfuhr, in äußerst vielen Dingen wie früher ein
heidnischer Staat zu bleiben. Und im Grunde genommen, hätte es
zweifellos anders überhaupt nicht geschehen können. Es blieb in Rom, als
Imperium genommen, gar zu viel von der alten Zivilisation und der
heidnischen Weisheit übrig, wie zum Beispiel die Ziele und Grundsätze
des Imperiums selbst. Die Kirche Christi jedoch konnte, als sie in den
Staat eintrat, natürlich nichts von ihrem Grundgedanken, diesem Stein,
auf dem sie stand, aufgeben oder abtreten und konnte also nur ihre Ziele
verfolgen, die ihr einmal vom Herrn selbst gesetzt und angewiesen waren,
wie unter anderem: Die ganze Welt und damit folglich auch das ganze
frühere heidnische Imperium in Kirche zu verwandeln. So muß denn also –
versteht sich, vom zukünftigen Ziel der Kirche gesprochen – nicht die
Kirche sich einen bestimmten Platz im Staate suchen, wie ‚jeder andere
gesellschaftliche Verband‘ oder wie ‚ein Verband der Menschen zu
religiösen Zwecken‘ – so drückt sich der geistliche Autor, dem ich
entgegnete, über die Kirche aus –, sondern im Gegenteil, jeder
Erdenstaat müßte sich zum Schluß vollkommen in Kirche verwandeln und
nichts anderes werden als bloß Kirche, und sich dann natürlich von allen
seinen Zielen, die mit den Zielen der Kirche nicht übereinstimmen,
einfach abwenden. Das alles würde den Staat als solchen in nichts
erniedrigen, ihm weder seine Ehre noch seinen Ruhm als Großmacht nehmen,
noch würde es den Ruhm seiner Herrscher schmälern, sondern würde den
Staat nur von dem falschen, noch heidnischen und irreführenden Weg auf
den richtigen und wahren Weg stellen, auf den einzigen, der zu ewigen
Zielen führt. Darum hätte der Autor des Buches über die Grundlagen des
kirchlich-zivilen Gerichts ganz richtig geurteilt, wenn er bei seiner
Untersuchung und Feststellung dieser Grundlagen dieselben als einen
zeitlichen, in unserer sündigen, noch unvollendeten Zeit notwendigen
Kompromiß und sonst nichts weiter behandelt hätte. Sobald aber der Autor
dieser ‚Grundlagen‘ sich erdreistet, zu erklären, daß seine Grundlagen,
die er jetzt aufstellt, und die teilweise Pater Jossiff soeben
aufzählte, unerschütterliche, elementarische und ewige seien, geht er
direkt gegen die Kirche vor und gegen ihre heilige, ewige und
unerschütterliche Bestimmung. Das ist der ganze Standpunkt meines
Artikels.“

„Das heißt also, kurz gesagt,“ begann wieder Pater Paissij, jedes Wort
betonend, „nach gewissen Theorien, die sich in unserem neunzehnten
Jahrhundert nur zu deutlich ausgeprägt haben, soll sich die Kirche in
Staat verwandeln – gleichsam aus einer niedrigeren Form in eine höhere
–, um darauf ganz in ihm zu verschwinden, indem sie vor der
Wissenschaft, dem Zeitgeist und der Zivilisation zurücktritt, ihnen also
einfach Platz macht. Wenn sie das aber nicht will und sich dem
widersetzt, so wird ihr im Staat gleichsam nur eine gewisse Ecke
eingeräumt, und selbst die nur unter Aufsicht. Und das geschieht jetzt
überall in den gegenwärtigen europäischen Ländern. Nach der russischen
Auffassung und Zuversicht dagegen soll sich nicht die Kirche in Staat
verwandeln, wie aus einem niedrigeren in einen höheren Typ, sondern der
Staat soll sich vorbereiten, einzig und allein Kirche und nichts weiter
als das zu werden. Dieses sei sein Endziel. Und also geschehe es, Amen!“

„Nun, ich muß gestehen, Sie haben mich jetzt wieder etwas ermutigt,“
sagte Miussoff und schlug ein Bein übers andere. „Soweit ich es
verstehe, handelt es sich also um die Verwirklichung irgendeines Ideals,
eines unendlich fernen, bei der Wiederkunft des Herrn. Nun, dagegen habe
ich nichts. Ein wunderschöner utopischer Traum von der Abschaffung der
Kriege, Diplomaten, Banken usw. Etwas, was sogar wie Sozialismus
aussieht. Ich aber dachte schon, daß das alles Ernst sei, und die Kirche
_jetzt_ bereits über Kriminalfragen richten, zu Ruten und Zwangsarbeit
und vielleicht sogar zur Todesstrafe verurteilen solle.“

„Wenn es nur ein einziges kirchlich-ziviles Gericht gäbe, so würde die
Kirche auch jetzt nicht zur Zwangsarbeit oder zur Todesstrafe
verurteilen. Das Verbrechen und seine Auffassung müßten sich dann
selbstverständlich ganz verändern, natürlich allmählich, nicht plötzlich
und nicht sofort, immerhin ziemlich bald ...“ sagte ruhig, und ohne mit
der Wimper zu zucken, Iwan Fedorowitsch.

„Meinen Sie das etwa im Ernst?“ Miussoff blickte ihn aufmerksam an.

„Wenn alles Kirche wäre, so würde die Kirche den Verbrecher oder den
Ungehorsamen ausschließen, nicht aber Köpfe fällen,“ fuhr Iwan
Fedorowitsch fort. „Nun frage ich Sie aber, wohin würde dann der
Exkommunizierte gehen? Dann müßte er ja nicht nur von den Menschen, wie
jetzt, sondern auch von Christus fortgehen. Dann würde er sich mit
seinem Verbrechen nicht nur gegen die Menschen, sondern auch gegen die
Kirche Christi vergangen haben. Das ist natürlich im strengsten Sinne
auch jetzt so, doch ist es immerhin nicht offiziell erklärt, und so
findet sich denn heute der Verbrecher sehr häufig mit seinem Gewissen
auf diese Weise ab, indem er sich sagt: ‚Habe wohl gestohlen, greife
aber nicht die Kirche an, bin Christus kein Feind.‘ Das sagt sich
heutzutage fast ausnahmslos jeder Verbrecher. Wenn aber die Kirche an
Stelle des Staates getreten ist, dann könnte er es sich schwerlich
sagen, es sei denn, daß er die ganze Kirche auf der ganzen Welt
verneinte: ‚Alle irren sich, alle sind vom richtigen Wege abgekommen,
alle sind Pseudokirche, nur ich allein, der Mörder und Dieb – bin die
wahre christliche Kirche.‘ Das aber sich zu sagen, ist doch sehr schwer
und verlangt ungeheure Bedingungen, setzt Umstände voraus, die es nicht
häufig gibt. Jetzt nehmen Sie andererseits jene Auffassung des
Verbrechens, wie sie die Kirche hat: Wird sich dann die allgemeine
Auffassung des Verbrechens nicht ändern müssen, im Vergleich zur
gegenwärtigen, fast heidnischen Auffassung, wird sie sich dann nicht
vielmehr aus der Idee, das kranke Glied mechanisch abtrennen zu müssen,
wie es jetzt zum Schutze der Gesellschaft getan wird, wahrhaft und nicht
nur scheinbar in die Idee der Wiedergeburt des Menschen, seiner
Auferstehung und Rettung verwandeln ...“

„Was soll denn das jetzt wieder bedeuten? Ich höre wieder auf, zu
verstehen,“ unterbrach Miussoff, „wieder irgendeine Phantasie! etwas
Formloses, aus dem man überhaupt nicht klug werden kann. Wie meinen Sie
das – ‚ausschließen‘ und was soll das für eine Exkommunikation sein? Ich
vermute stark, daß Sie einfach nur zu scherzen belieben, Iwan
Fedorowitsch.“

„Aber genau genommen ist es ja auch jetzt ganz dasselbe,“ sagte
plötzlich der Staretz, und sofort wandten sich aller Blicke ihm zu,
„denn wenn es jetzt keine Kirche Christi gäbe, so hätte der Verbrecher
keinen einzigen Halt nach dem Verbrechen und nicht einmal die
Möglichkeit einer Buße, das heißt, einer wirklichen und nicht, wie Sie
sagten, mechanischen Buße, die in der Mehrzahl der Fälle nur das Herz
erbittert – sondern die wirkliche Buße, die einzige abschreckende und
die einzige friedenbringende Buße, die in der Erkenntnis des eigenen
Gewissens liegt.“

„Erlauben Sie, wie meinen Sie das?“ erkundigte sich mit dem lebhaftesten
Interesse Miussoff.

„Ich meine das so,“ begann der Staretz. „Alle diese Verschickungen, die
Zwangsarbeit und früher noch die Körperstrafe verbessern niemanden, und
vor allem schrecken sie keinen einzigen Verbrecher ab; die Zahl der
Verbrechen verringert sich nicht etwa, sondern vergrößert sich noch
immer. Das müssen Sie mir doch vollkommen zugeben. Und so ergibt sich,
daß die Gesellschaft auf diese Weise keineswegs beschützt ist, denn wenn
auch das schädliche Mitglied mechanisch abgetrennt und weit
fortgeschickt wird, aus den Augen, aus dem Sinn, so wird es doch sofort
durch einen anderen Verbrecher, vielleicht sogar durch zwei Verbrecher,
ersetzt. Wenn es etwas gibt, das die Gesellschaft in unserer Zeit
beschützt und sogar den Verbrecher selbst bessert und in einen anderen
Menschen verwandelt, so ist das wiederum nur das Gebot Christi, das sich
in der Erkenntnis des eigenen Gewissens kundtut. Nur wenn er sich seine
Schuld als Sohn der Gemeinschaft Christi, das heißt, der Kirche,
eingesteht, sieht er auch seine Schuld vor der Gemeinschaft selbst, das
heißt, vor der Kirche, ein. Somit ist denn der gegenwärtige Verbrecher
einzig vor der Kirche fähig, seine Schuld anzuerkennen, nicht aber vor
dem Staat. Und darum, wenn nun das Gericht der Gemeinschaft als Kirche
gehören würde, dann würde dieselbe wissen, wen sie aus der Verbannung
zurückführen und wieder aufnehmen könnte. Jetzt jedoch entfernt sich die
Kirche, da sie wohl die Möglichkeit allein des sittlichen Verurteilens,
nicht aber ein aktives Gericht hat, von der aktiven Buße des Verbrechers
ganz von selbst. Sie schließt ihn nicht aus und verläßt ihn nie mit
ihrem väterlichen Trost. Ja, sie bemüht sich sogar, mit dem Verbrecher
die ganze christliche, kirchliche Gemeinschaft zu erhalten: Sie läßt ihn
zum Gottesdienst, zum Abendmahl zu, sie gibt ihm Almosen und verhält
sich zu ihm mehr wie zu einem Verführten, als wie zu einem Schuldigen.
Und was würde mit dem Verbrecher geschehen, o Gott! wenn auch die
christliche Gemeinschaft, das heißt die Kirche, ihn ebenso verstoßen
würde, wie ihn das bürgerliche Gesetz verstößt und ausschließt? Was
würde mit ihm geschehen, wenn jedesmal und sofort nach der Strafe des
staatlichen Gesetzes auch die Kirche ihn mit der Ausschließung strafte?
Eine größere Verzweiflung kann es ja gar nicht geben, wenigstens nicht
für den russischen Verbrecher, denn die russischen Verbrecher sind noch
gläubig. Doch übrigens, wer kann es wissen: vielleicht würde dann etwas
ganz Furchtbares geschehen: das verzweifelte Herz des Verbrechers würde
vielleicht völlig den Glauben verlieren, und was dann? Doch die Kirche
zieht sich als zärtliche und liebende Mutter freiwillig von einer
aktiven Bestrafung zurück, da der Schuldige auch ohne ihre Strafe durch
das staatliche Gericht sowieso schon gar zu grausam bestraft ist, ihn
aber wenigstens irgend jemand bemitleiden muß. Vor allem deswegen, weil
das Gericht der Kirche das einzige ist, welches nichts als die Wahrheit
enthält und sich infolgedessen wesentlich und sittlich mit keinem
einzigen anderen Gericht, nicht einmal zu einem provisorischen
Kompromiß, vereinigen kann. Hierbei kann man sich nicht auf Vergleiche
einlassen. Der ausländische Verbrecher, sagt man, bereue selten, denn
sogar die jetzt sich verbreitenden Lehren bestärken ihn in dem Gedanken,
daß sein Verbrechen kein Verbrechen sei, sondern nur eine Auflehnung
gegen die ungerecht unterdrückende Macht. Die Gesellschaft scheidet ihn
vollkommen mechanisch durch die über ihn triumphierende Macht aus und
begleitet diese Ausscheidung noch mit Haß – wenigstens sagen sie in
Europa selbst so von sich –, mit Haß und vollster Gleichgültigkeit für
ihres Bruders weiteres Schicksal. So geschieht denn dort alles ohne das
geringste kirchliche Mitleid, denn in vielen Fällen gibt es dort
überhaupt keine Kirchen mehr, es gibt dort nur noch Kleriker,
Kirchendiener und prachtvolle Kirchengebäude; die Kirchen selbst jedoch
streben dort schon längst nach dem Übergang aus der niedrigeren Form der
Kirche in die höhere Form des Staates, um in ihm ganz zu verschwinden.
So ist es, glaube ich, wenigstens in den lutherischen Ländern. In Rom
aber wird ja schon seit tausend Jahren an Stelle der Kirche der Staat
verkündet. Darum also hält sich der Verbrecher selbst nicht mehr für ein
Glied der Kirche und verbleibt als Ausgestoßener in der Verzweiflung.
Wenn er aber in die Gesellschaft zurückkehrt, so geschieht dies nicht
selten mit solch einem Haß, daß die Gesellschaft ihn ganz von selbst
wieder ausstößt. Womit das endet, können Sie sich selbst sagen. In
vielen Fällen könnte es scheinen, daß es auch bei uns dasselbe sei: Doch
das ist es ja gerade, daß es bei uns außer dem staatlichen Gericht noch
die Kirche gibt, die niemals die Verbindung mit dem Verbrecher, als mit
ihrem lieben und immer noch teuren Sohne, aufgibt. Und überdies gibt es
bei uns noch – und wenn auch meinetwegen nur geistig – das Gericht der
Kirche, das jetzt allerdings noch nicht in Tätigkeit ist, doch immerhin
für die Zukunft lebt; und wenn es sich auch nur im Geiste erhält, so
wird es doch vom Verbrecher selbst fraglos durch den Instinkt seiner
Seele schon jetzt anerkannt. Und auch das ist ganz richtig, was hier
vorhin gesagt wurde: Wenn das Gericht der Kirche wirklich und in seiner
ganzen Macht eingeführt werden würde, das heißt, wenn die ganze
Gesellschaft sich ausschließlich in Kirche verwandeln sollte, so würde
nicht nur das Gericht der Kirche selbst auf die Besserung des
Verbrechers in einer Weise einwirken, wie es jetzt ganz undenkbar ist,
sondern es würden sich vielleicht auch die Verbrechen in unglaublichem
Maße verringern, im Verhältnis zu früher gesprochen. Und auch darüber
kann kein Zweifel bestehen, daß die Kirche den zukünftigen Verbrecher
und das zukünftige Verbrechen in vielen Fällen ganz anders auffassen
würde, als man es jetzt auffaßt, und daß sie es verstehen würde, den
Ausgestoßenen zurückzuführen, den Böses Sinnenden zu warnen und den
Gefallenen wieder aufzurichten. Allerdings,“ fuhr der Staretz lächelnd
fort, „vorläufig ist ja die christliche Gesellschaft noch selbst nicht
fertig und steht nur auf den sieben Gerechten; da aber diese nicht
aussterben werden, so bleibt sie immerhin unerschütterlich in der
Erwartung ihrer vollständigen Verwandlung aus der Gesellschaft, als
einer fast noch heidnischen Verbindung, in die einzige ökumenische und
herrschende Kirche. Und also geschehe es, und wenn auch zu Ende der
Zeiten, denn nur diesem allein ist vorherbestimmt, in Erfüllung zu
gehen! Und wozu sich durch die lange Zeit verwirren lassen, das
Geheimnis der Zeiten und des Endzieles liegt in der Allwissenheit
Gottes, in seiner Vorsehung und seiner Liebe. Und was nach menschlichem
Ermessen sehr weit entfernt ist, das kann nach der Vorherbestimmung
Gottes vielleicht schon vor der Tür stehen. Hoffen wir, daß dieses also
ist! Amen!“

„Amen, Amen!“ wiederholte andächtig und streng Pater Paissij.

„Sonderbar, höchst sonderbar!“ meinte Miussoff nicht etwa heftig, wohl
aber wie mit einem heimlichen, sagen wir – Unwillen.

„Was scheint Ihnen denn so sonderbar?“ erkundigte sich vorsichtig Pater
Jossiff.

„Ja, was bedeutet denn das eigentlich?“ fuhr Miussoff sofort auf, als ob
er sich plötzlich nicht mehr zurückhalten wollte. „Der Staat wird auf
der Erde beseitigt, die Kirche aber wird zum Staate erhoben! Das ist ja
nicht mehr Ultramontanismus, das ist einfach Erz-Ultramontanismus! Das
hat sich selbst Papst Gregor der Siebente nicht einmal träumen lassen!“

„Verzeihung, Sie haben es gerade umgekehrt aufgefaßt!“ sagte streng
Pater Paissij. „Nicht die Kirche verwandelt sich in Staat, beachten Sie
das wohl. Das ist Rom und sein Ideal. Das ist die dritte Versuchung des
Teufels! Sondern im Gegenteil: Der Staat verwandelt sich in Kirche,
erhebt sich bis zur Kirche und wird Kirche auf der ganzen Erde, – was
dem Ultramontanismus Roms und Ihrer Auffassung vollkommen
entgegengesetzt und nur die große Bestimmung der Rechtgläubigkeit auf
Erden ist. Von Osten her kommt das Licht.“

Miussoff schwieg bedeutsam. Seine ganze Gestalt drückte ungewöhnliche
persönliche Würde aus. Ein ungemein herablassendes Lächeln erschien auf
seinen Lippen. Aljoscha hatte alles mit stark klopfendem Herzen
verfolgt. Dieses ganze Gespräch regte ihn bis in die Grundtiefen auf;
zufällig blickte er zu Rakitin hinüber: der stand unbeweglich auf seinem
alten Platz an der Tür und beobachtete und hörte aufmerksam zu, obgleich
er den Blick gesenkt hielt. Doch an der lebhaften Farbe seines Gesichts
erriet Aljoscha, daß auch Rakitin vielleicht nicht weniger als er selbst
erregt war; Aljoscha wußte, was ihn erregte.

„Gestatten Sie mir, meine Herren, Ihnen eine kleine Geschichte zu
erzählen,“ sagte plötzlich eindringlich und mit gewissermaßen besonders
würdevoller Miene Miussoff. „Es war vor etlichen Jahren in Paris, kurz
nach der Dezemberrevolution, da traf ich einmal, als ich im Hause eines
sehr hochstehenden Mannes – er war damals einer von der Regierung –
meine Aufwartung machte, da traf ich, wie gesagt, dort in seinen
Empfangsräumen einen ungemein interessanten Herrn. Dieses Individuum war
nicht gerade Detektiv, aber doch so etwas in der Art eines Direktors,
sagen wir, eines ganzen Kommandos politischer Detektivs – in seiner Art
ein ganz einflußreicher Mann. Nun, ich knüpfte mit ihm ein Gespräch an,
da er mich ungemein interessierte, und da er nicht als Bekannter,
sondern als untergebener Beamter mit einer gewissen Art von Rapporten
gekommen war, so teilte er mir, da er sah, wie ich bei seinem
Vorgesetzten empfangen wurde, seinerseits einige Amtsgeheimnisse mit –
nun, versteht sich, nur bis zu einem gewissen Grade, das heißt, er war
eher nur höflich als gerade aufrichtig, so wie die Franzosen höflich zu
sein verstehen, um so mehr, als er in mir einen Ausländer erkannte. Doch
ich begriff ihn sehr gut. Das Gespräch drehte sich um die
sozialistischen Revolutionäre, die damals verfolgt wurden. Ich übergehe
die Hauptpunkte des Gesprächs; ich will nur eine sehr interessante
Bemerkung, die er plötzlich fallen ließ, wiedergeben: ‚Diese
Sozialisten, Anarchisten, Atheisten und Revolutionäre fürchten wir nicht
sonderlich,‘ sagte er, ‚wir beobachten sie nur, und im übrigen sind uns
alle ihre Schachzüge bekannt. Unter ihnen aber gibt es, wenn auch nicht
viele, so doch einige besondere Leute: das sind Christen, die an Gott
glauben, zu gleicher Zeit aber auch Sozialisten sind. Sehen Sie, die
sind es, die wir am meisten fürchten; das ist ein gefährliches Volk! Der
christliche Sozialist ist viel gefährlicher als der atheistische
Sozialist.‘ Diese Worte frappierten mich auch damals schon; jetzt aber,
hier bei Ihnen, meine Herren, sind sie mir wieder eingefallen ...“

„Das heißt, daß Sie sie auf uns anwenden und auch in uns Sozialisten
sehen?“ fragte gerade heraus, ohne alle Umschweife Pater Paissij.

Doch bevor noch Miussoff an eine Antwort denken konnte, öffnete sich die
Tür, und Dmitrij Fedorowitsch, der sich so unverzeihlich verspätet
hatte, trat ein. Man hatte ihn, wie es schien, ganz vergessen, und sein
plötzliches Erscheinen rief im ersten Augenblick sogar ein gewisses
Erstaunen hervor.

VI.
Wozu lebt solch ein Mensch?

Dmitrij Fedorowitsch, mittelgroß, mit einem sympathischen Gesicht, war
erst achtundzwanzig Jahre alt, sah jedoch weit älter aus. Er war
muskulös, und man konnte ihm eine bedeutende körperliche Kraft ansehen,
doch drückte sich in seinem Gesicht zugleich etwas Krankhaftes aus. Er
war mager, die Wangen waren eingefallen, und er hatte eine sonderbare,
ungesunde, bleiche Farbe. Seine ziemlich großen, dunklen, etwas
hervorstehenden Augen blickten scheinbar in fester Beharrlichkeit und
doch gewissermaßen unbestimmt. Selbst wenn er erregt war oder gereizt
sprach, gehorchte sein Blick, wie es schien, nicht seiner inneren
Stimmung und drückte etwas anderes aus, zuweilen sogar etwas, was seinen
Worten oder der Situation gar nicht entsprach. „Es ist schwer zu sagen,
woran er eigentlich denkt,“ äußerten sich zuweilen Menschen, die mit ihm
gesprochen hatten. Andere wiederum, die in seinen Augen etwas
Nachdenkliches, Trauriges sahen, waren erstaunt, ihn ganz plötzlich
lachen zu hören, was von seinen heiteren, spielerischen Gedanken in dem
Moment zeugte, als seine Augen noch so düster und trübe geblickt hatten.
Übrigens war sein etwas krankhaftes Aussehen noch aus einem besonderen
Grunde begreiflich: man sprach ja allgemein von dem ungewöhnlich
unruhigen und flotten Leben, dem er sich gerade in der letzten Zeit bei
uns ergeben hatte. Man sprach auch von den unglaublichen Zornausbrüchen,
zu denen er sich in den Streitigkeiten mit seinem Vater wegen des ihm
vorenthaltenen Geldes hatte hinreißen lassen; in der Stadt liefen
darüber sogar mehrere Anekdoten um. Es ist wahr, daß er auch schon von
Natur reizbar war, „von unregelmäßigem, veränderlichem Gemüt,“ wie sich
unser Friedensrichter Ssemjon Iwanowitsch Katschaljnikoff in einer
Gesellschaft einmal charakteristisch über ihn äußerte. Er war tadellos
und elegant gekleidet: in einem zugeknöpften Gehrock, mit schwarzen
Handschuhen, den Zylinder in der Hand, trat er ein. Als Offizier, der
erst vor kurzem seinen Abschied genommen hatte, trug er einen
Schnurrbart und ein glattrasiertes Kinn. Sein dunkelblondes Haar war
kurzgeschoren und an den Schläfen etwas nach vorn gekämmt; er hatte
einen energischen Gang, schritt weit aus wie eben ein Frontoffizier. Er
blieb auf der Schwelle stehen und, nachdem sein Blick alle Anwesenden
überflogen hatte, schritt er entschlossen auf den Staretz zu, in dem er
sofort die Hauptperson erraten hatte. Er verneigte sich tief vor ihm und
bat ihn um seinen Segen. Der Staretz erhob sich und segnete ihn. Dmitrij
Fedorowitsch küßte ihm ehrerbietig die Hand und sagte darauf
ungewöhnlich erregt, fast gereizt:

„Verzeihen Sie, bitte, daß ich Sie so lange habe warten lassen. Der
Diener Ssmerdjäkoff, den mein Vater zu mir geschickt hatte, sagte mir
auf meine wiederholte Frage nach der Zeit des Besuches zweimal in der
bestimmtesten Weise, daß er zu 1 Uhr angesagt worden sei, und jetzt
erfahre ich plötzlich ...“

„Beunruhigen Sie sich nicht,“ unterbrach ihn der Staretz, „Sie haben
sich etwas verspätet; aber das hat ja nichts zu sagen ...“

„Ich bin Ihnen sehr dankbar und habe auch von Ihrer Güte nicht weniger
erwartet.“

Nachdem er dies hervorgestoßen, verbeugte sich Dmitrij Fedorowitsch noch
einmal vor ihm, darauf aber wandte er sich zu seinem Vater und machte
vor ihm plötzlich eine ehrerbietige und tiefe Verbeugung. Man sah ihm
an, daß er sich diese Höflichkeit vorgenommen hatte und sie wirklich
aufrichtig meinte, da er es für seine Pflicht hielt, wenigstens auf
diese Weise seine Ehrerbietung sowie seine guten Absichten auszudrücken.
Fedor Pawlowitsch aber, der zuerst vor Überraschung nicht recht wußte,
wie ihm geschah, fand sich nach einem Augenblick doch wieder auf seine
Art: Er sprang hastig von seinem Stuhl auf und antwortete seinem Sohne
auf die Höflichkeit mit ganz genau solch einer Verbeugung. Sein Gesicht
wurde plötzlich wichtig und bedeutsam, was ihm einstweilen ein
entschieden böses Aussehen verlieh. Dmitrij Fedorowitsch begrüßte
schweigend mit einem kurzen Gruß die übrigen Anwesenden und ging dann
mit seinen großen, gleichmäßigen Schritten zum Fenster, wo er sich auf
den einzigen freien Stuhl setzte, nicht weit vom Pater Paissij, und
sitzend vorgeneigt, sofort dem unterbrochenen Gespräch zuhören zu wollen
schien.

Die ganze Unterbrechung hatte nicht mehr als zwei Minuten gedauert, und
so war es nur selbstverständlich, daß das Gespräch wieder aufgenommen
wurde. Diesmal hielt es Miussoff nicht für nötig, auf die bestimmte und
fast gereizte Frage des Paters zu antworten.

„Gestatten Sie, dieses Thema abzubrechen,“ sagte er mit einer gewissen
gesellschaftlichen Nachlässigkeit. „Zudem ist dieses Thema doch etwas
schwierig; sehen Sie, Iwan Fedorowitsch lächelt über uns: er muß
wahrscheinlich etwas besonders Interessantes auf diese Frage zu
antworten haben. Fragen Sie daher, bitte, ihn.“

„O, nichts Besonderes, außer der kleinen Bemerkung,“ entgegnete sofort
Iwan Fedorowitsch, „daß der europäische Liberalismus, im allgemeinen,
und sogar unser russischer liberaler Dilettantismus schon längst und
nicht etwa selten die Endresultate des Sozialismus mit denen des
Christentums verwechseln. Diese unsinnige Folgerung ist natürlich ein
charakteristischer Zug; übrigens verwechseln den Sozialismus mit dem
Christentum, wie man sieht, nicht nur die Liberalen und Dilettanten,
sondern mit ihnen in vielen Fällen auch noch die Gendarmen, versteht
sich, nur die ausländischen. Ihre Pariser Geschichte ist wirklich recht
charakteristisch, Pjotr Alexandrowitsch!“

„Im übrigen bitte ich nochmals um die Erlaubnis, dieses Thema
abzubrechen,“ wiederholte Miussoff, „dafür aber werde ich Ihnen eine
äußerst interessante und charakteristische Geschichte von Iwan
Fedorowitsch erzählen. Vor nicht länger als fünf Tagen erklärte er in
einer hiesigen vornehmlich aus Damen bestehenden Gesellschaft während
eines Disputs feierlichst, daß es auf der ganzen Erde entschieden nichts
gäbe, was den Menschen veranlassen könnte, Seinesgleichen zu lieben, daß
solch ein Naturgesetz: der Mensch muß die Menschheit lieben – überhaupt
nicht vorhanden und, wenn es bis jetzt auf der Erde trotzdem Liebe gäbe,
dieses nicht nach dem Naturgesetz, sondern einzig darum so sei, weil die
Menschen noch an ihre Unsterblichkeit glaubten. Iwan Fedorowitsch fügte
bei der Gelegenheit noch _en parenthèse_ hinzu, daß darin gerade das
ganze Naturgesetz bestünde, so daß, wenn man im Menschen den Glauben an
seine Unsterblichkeit vernichtete, in ihm nicht nur die Liebe, sondern
überhaupt jede lebendige Kraft zur Fortsetzung des irdischen Lebens
versiegen würde, und nicht nur das: es würde dann nichts Unsittliches
mehr geben, sagte er, alles würde dann erlaubt sein, sogar die
Menschenfresserei. Und auch damit war’s noch nicht genug: er schloß mit
der Behauptung, daß sich für jede Privatperson, wie hier zum Beispiel
ich, die weder an Gott noch an ihre Unsterblichkeit glaubt, das
sittliche Gesetz der Natur in das volle Gegenteil des früheren
religiösen Gesetzes verwandeln müsse, und daß ein Egoismus sogar bis zum
Verbrechen dem Menschen nicht nur erlaubt sein, sondern für ihn als
unvermeidlicher, vernünftigster und womöglich gar edelster Ausweg in
seiner Lage anerkannt werden müsse. Nach diesem Paradoxon, meine Herren,
können Sie auf das übrige schließen, was unser lieber paradoxer
Exzentriker, Iwan Fedorowitsch, proklamiert und vielleicht auch noch zu
proklamieren beabsichtigt.“

„Erlauben Sie,“ rief plötzlich ganz unerwartet Dmitrij Fedorowitsch
dazwischen, „habe ich recht gehört: ‚Das Verbrechen muß nicht nur
erlaubt sein, sondern sogar als unvermeidlicher und vernünftigster
Ausweg aus der Lage eines jeden Gottlosen anerkannt werden!‘ War es so
oder nicht?“

„Genau so,“ sagte Pater Paissij.

„Das werde ich mir merken!“

Und Dmitrij Fedorowitsch verstummte ebenso plötzlich, wie er sich in das
Gespräch hineingemischt hatte. Alle blickten ihn neugierig an.

„Ist das von den Folgen, die der Verlust des Glaubens der Menschen an
die Unsterblichkeit ihrer Seele haben würde, wirklich Ihre Überzeugung?“
fragte plötzlich der Staretz Iwan Fedorowitsch.

„Ich habe das einmal behauptet. Es gäbe keine Tugend, wenn es keine
Unsterblichkeit gibt.“

„Selig sind Sie, wenn das Ihr Glaube ist, oder aber maßlos unglücklich!“

„Warum denn unglücklich?“ fragte Iwan Fedorowitsch lächelnd.

„Weil Sie selbst aller Wahrscheinlichkeit nach weder an die
Unsterblichkeit Ihrer Seele glauben, noch daran, was Sie von der Kirche
und über die Kirchenfrage geschrieben haben.“

„Vielleicht haben Sie recht ... Aber immerhin habe ich doch nicht nur
gescherzt ...“ gestand plötzlich sonderbarerweise Iwan Fedorowitsch,
wobei er übrigens flüchtig errötete.

„Nicht nur gescherzt, das ist wahr; diese Idee hat sich in Ihrem Herzen
noch nicht entschieden, und so quält sie das Herz. Doch auch der
Märtyrer liebt es zuweilen, mit seiner Verzweiflung zu spielen,
gewissermaßen gleichfalls aus Verzweiflung. Vorläufig spielen auch Sie
aus Verzweiflung, wenn Sie Zeitungsartikel schreiben und in
Gesellschaften disputieren, ohne dabei selbst an Ihre Dialektik zu
glauben, über die sie bei sich mit wehem Herzen lachen ... Dieses
Problem ist in Ihnen nicht gelöst, und darin besteht Ihr großes Leid,
denn es heischt unerbittlich eine Lösung ...“

„Aber kann es denn in mir überhaupt gelöst werden? Gelöst im positiven
Sinne?“ fuhr Iwan Fedorowitsch fort, sonderbar zu fragen, wobei er immer
noch mit einem unerklärlichen Lächeln auf den Staretz blickte.

„Wenn es sich nicht im positiven Sinne lösen kann, so wird es sich auch
niemals im negativen Sinne lösen, Sie kennen doch selbst diese
Eigenschaft Ihres Herzens, darin besteht seine ganze Qual. Danken Sie
dem Schöpfer, daß er Ihnen ein höheres Herz gegeben hat, das fähig ist,
sich mit dieser furchtbaren Frage zu quälen, ‚trachtend nach dem, was
droben ist, nicht nach dem, was auf Erden ist, denn unser Leben ist im
Himmelreich‘. Gebe Gott, daß Ihr Herz noch auf Erden seine Lösung finde,
und möge Gott Ihre Wege segnen!“

Der Staretz erhob die Hand und wollte schon von seinem Platz aus das
Zeichen des Kreuzes über Iwan Fedorowitsch machen. Doch der erhob sich
plötzlich, trat zu ihm und empfing den Segen; darauf küßte er ihm die
Hand und kehrte stumm zu seinem Platz zurück. Der Ausdruck seines
Gesichts war entschlossen und ernst. Diese Handlung, sowie das ganze
vorhergegangene sonderbare Gespräch mit dem Staretz, das man von Iwan
Fedorowitsch niemals erwartet hätte, schienen alle durch ihre
Rätselhaftigkeit und fast Feierlichkeit stutzig zu machen, so daß das
Schweigen eine ganze Minute andauerte. Auf Aljoschas Gesicht drückte
sich beinahe Schrecken aus. Da aber zuckte Miussoff plötzlich mit den
Achseln, und sofort sprang auch der alte Karamasoff auf.

„Göttlicher, heiligster Staretz!“ rief er pathetisch aus, auf Iwan
Fedorowitsch weisend. „Das ist mein Sohn, Leib von meinem Leib, mein
liebster Leib! Das ist mein ehrerbietigster, sozusagen Karl Moor, jener
dort aber, mein Sohn Dmitrij Fedorowitsch, der jetzt erst eingetreten
ist und gegen den ich bei Ihnen mein Recht suche – das ist der
unehrerbietigste Franz Moor – beide aus Schillers ‚Räubern‘ –, ich
selbst aber, ich selbst bin in diesem Falle natürlich der regierende
Graf von Moor! Jetzt urteilen Sie! Und retten Sie! Wir bedürfen nicht
nur Ihrer Gebete, sondern auch Ihrer Weissagungen.“

„Reden Sie, ohne dabei den Narren zu spielen, und beginnen Sie nicht mit
Beleidigungen Ihrer Angehörigen,“ sagte der Staretz mit schwacher,
erschöpfter Stimme. Ersichtlich wurde er immer müder, und seine Kräfte
verließen ihn fast wahrnehmbar.

„Diese unwürdige Komödie habe ich schon vorausgeahnt!“ rief unmutig
Dmitrij Fedorowitsch, der gleichfalls aufsprang. „Verzeihen Sie,
ehrwürdiger Vater,“ wandte er sich an den Staretz, „ich bin nur ein
ungebildeter Mensch und weiß sogar nicht einmal, wie man Sie anreden
muß, man hat Sie aber betrogen, und es war von Ihnen eine viel zu große
Güte, uns hier zu empfangen. Mein Vater will es nur zu einem Skandal
bringen, wozu er den nötig hat – das weiß ich nicht; doch wird er dabei
schon auf seine Rechnung kommen. Er hat bei allem, was er tut, seine
besondere Rechnung; übrigens glaube ich zu wissen, wozu ...“

„Natürlich beschuldigen sie mich alle, alle beschuldigen sie mich!“ rief
seinerseits der alte Karamasoff; „auch Pjotr Alexandrowitsch beschuldigt
mich! Das haben Sie getan, Pjotr Alexandrowitsch, das haben Sie ...!“
rief er plötzlich, sich zu Miussoff umdrehend, heftig, obgleich es
diesem gar nicht eingefallen war, ihm zu widersprechen. „Man beschuldigt
mich, ich soll das Geld meiner Kinder in meine Stiefel gesteckt haben
und allen das Fell über die Ohren ziehen. Aber erlauben Sie, gibt es
denn etwa kein Gericht? Dort würde man Ihnen, Dmitrij Fedorowitsch, nach
Ihren eigenen Quittungen, Briefen und Kontrakten sofort verrechnen,
wieviel Sie besaßen, wieviel Sie durchgebracht haben und wieviel Ihnen
übrigbleibt! Warum vermeidet es Pjotr Alexandrowitsch, die Sache vors
Gericht zu bringen? Dmitrij Fedorowitsch ist ihm doch kein Fremder! Er
tut’s aber nicht, weil alle auf mich loshacken; Dmitrij Fedorowitsch
jedoch ist mir in Summa noch schuldig, und nicht etwas, sondern viele
Tausende, was ich mit allen Dokumenten beweisen kann! Die ganze Stadt
schnattert ja von seinen überall bekannten Trinkgelagen! Dort aber, wo
er in Garnison stand, dort hat er tausend oder zweitausend Rubel
hinausgeworfen, um ehrsame Mädchen zu verführen; ja ja, das wissen wir,
Dmitrij Fedorowitsch, samt allen sekreten Ausführlichkeiten, – das kann
ich gleichfalls beweisen ... Heiligster Vater, werden Sie’s glauben: hat
das edelste aller Mädchen bestrickt, eine Tochter aus gutem Hause, mit
einem Kapital, die Tochter seines früheren Kommandeurs, eines tapferen,
verdienten Obersten, der schon Orden und sogar die Anna mit den
Schwertern am Halse trug, hat das Mädchen mit einem Heiratsantrag
kompromittiert; jetzt ist sie hier, ist Waise, seine Braut; er aber geht
vor ihren Augen mit einer hiesigen Kurtisane. Und wenn auch diese Dame
mit einem ehrenwerten Menschen in sozusagen bürgerlicher Ehe gelebt hat,
so ist sie doch, was den Charakter anbetrifft, sehr unabhängig, ist für
alle eine uneinnehmbare Festung, als ob sie eine rechtmäßige Frau wäre;
denn sie ist tugendhaft – ja! meine heiligen Väter, sie ist tugendhaft!
Und Dmitrij Fedorowitsch will nun diese Festung mit goldenem Schlüssel
öffnen, weswegen er sich denn jetzt auf das Geld, das ich ihm schulden
soll, versteift, es herauspressen will; inzwischen aber hat er schon
Tausende ihretwegen verzettelt. Ihretwegen borgt er ununterbrochen Geld,
und unter anderem auch bei wem, was glauben Sie wohl? Soll ich’s sagen
oder nicht, Mitjä!“

„Schweigen Sie!“ schrie Dmitrij Fedorowitsch. „Warten Sie, bis ich
hinausgegangen bin; aber in meiner Gegenwart dürfen Sie sich nicht
unterstehen, das edelste Mädchen, die Tochter meines Kommandeurs, zu
beschimpfen ..., allein schon, daß Sie überhaupt nur ein Wort von ihr
gesagt haben, ist eine Schmach für sie ... Das erlaube ich nicht!“

Er war atemlos.

„Mitjä! Mitjä!“ rief schwachnervig der Alte und preßte sich Tränen aus
den Augen. „Wozu gibt es denn einen Vatersegen? Was aber dann, wenn ich
dich verfluche?“

„Unverschämter Heuchler!“ schrie ihn Dmitrij Fedorowitsch wütend an.

„Das sagt er dem Vater, dem Vater! Was wird er dann noch den anderen
sagen? Meine Herren, stellen Sie sich vor: Hier ist ein armer, doch
ehrenwerter Mensch, ein verabschiedeter Hauptmann; er hat Unglück gehabt
und den Abschied bekommen, doch nicht durch ein Urteil, sondern ohne
seiner Ehre verlustig zu gehen; wohnt hier mit seiner zahlreichen
Familie. Vor drei Wochen aber hat ihn unser Dmitrij Fedorowitsch im
Restaurant am Bart gepackt und ihn an diesem selben Bart hinaus auf die
Straße gezogen, wo er ihn dann öffentlich durchgeprügelt hat, und das
nur darum, weil jener in einer gewissen Angelegenheit mein heimlicher
Bevollmächtigter ist.“

„Nichts als Lüge! Von außen sieht es wie Wahrheit aus, doch inwendig ist
nichts als Lüge!“ rief Dmitrij Fedorowitsch zitternd vor Wut. „Ich will
meine Handlungen nicht rechtfertigen; ja, ich gestehe selbst vor allen
Menschen: Ich habe wie ein Tier an diesem Hauptmann gehandelt, und meine
tierische Wut tut mir jetzt leid, ich schäme mich deswegen; aber dieser
Hauptmann, Ihr Bevollmächtigter, war zu dieser selben Dame gegangen, von
der Sie äußerten, daß sie eine Kurtisane sei, und hatte ihr in Ihrem
Namen vorgeschlagen, sie solle alle meine Wechsel, die sich in Ihren
Händen befinden, nehmen und sie einklagen, um mich auf diese Weise, wenn
ich mit meiner Vermögensabrechnung Ihnen zu sehr auf den Hals rücke,
einfach ins Gefängnis zu bringen. Und Sie machen mir jetzt meine Gefühle
für diese Dame zum Vorwurf, während Sie sie doch selbst gelehrt haben,
mich zu fangen! Sie erzählte es ja Allen ganz offen; sie hat es mir
selbst erzählt und sich dabei über Sie lustig gemacht! Ins Gefängnis
aber wollen Sie mich nur darum bringen, weil Sie ihretwegen auf mich
eifersüchtig sind, weil Sie selbst begonnen haben, sich mit Ihrer
gemeinen Liebe dieser Dame zu nähern, und das weiß ich wiederum durch
sie selbst, und sie hat es mir wiederum lachend – hören Sie! – über Sie
lachend erzählt. Da sehen Sie jetzt, meine heiligen Väter, wie dieser
Mensch ist, dieser dem ausschweifenden Sohne Vorwürfe machende Vater!
Meine Herren, verzeihen Sie mir meinen Zorn; aber ich ahnte ja schon,
daß dieser verschlagene, hinterlistige Greis Sie alle hier
zusammengerufen hat, um es zu einem Skandal zu bringen. Ich kam her, um
zu verzeihen, wenn er mir seine Hand entgegengestreckt hätte, und selbst
um Verzeihung zu bitten! Da er aber hier nicht nur mich beleidigt hat,
sondern auch das edelste Mädchen, deren Namen ich aus Hochachtung nicht
unnütz aussprechen will, so entschloß ich mich, sein ganzes Spiel
aufzudecken, obgleich er doch mein Vater ist ...“

Er konnte nicht weitersprechen. Seine Augen blitzten, und er atmete
schwer. Doch auch die anderen in der Zelle Anwesenden waren erregt.
Außer dem Staretz erhoben sie sich alle von ihren Plätzen; die beiden
Priestermönche blickten streng drein, warteten aber ab, was der Staretz
sagen werde. Der war ungewöhnlich bleich, doch nicht vor Aufregung,
sondern infolge seiner krankhaften Schwäche.

Ein flehendes Lächeln lag auf seinen Lippen; zuweilen erhob er die Hand,
wie um die Tobenden aufzuhalten, und natürlich hätte eine Bewegung von
ihm genügt, um den ganzen Auftritt zu beenden; aber er schien es selbst
nicht zu wollen, schien noch irgend etwas abzuwarten und beobachtete nur
aufmerksam, als ob er noch etwas begreifen wollte, als ob er sich über
irgend etwas noch nicht klar geworden sei. Endlich unterbrach Miussoff,
der sich endgültig erniedrigt und beschimpft fühlte, das Schweigen.

„An diesem Skandal sind wir alle schuld!“ sagte er erregt, „doch
immerhin habe ich mir so etwas nicht träumen lassen, als ich herkam,
obgleich ich wußte, mit wem ich es zu tun hatte ... Dem muß sofort ein
Ende gemacht werden! Ehrwürden, glauben Sie mir, daß mir alle hier
zutage gekommenen Einzelheiten nicht bekannt waren; ich hätte sie nicht
für möglich gehalten, erst jetzt erfahre ich zum erstenmal ... Der Vater
ist auf den Sohn eifersüchtig wegen eines Weibes, das ein unanständiges
Leben führt, und verabredet sich selbst mit diesem gemeinen Geschöpf,
den Sohn ins Gefängnis zu bringen! ... Und in solch einer Gesellschaft
hat man mich herzukommen gezwungen ... Ich bin betrogen worden! Und ich
erkläre hiermit, daß ich nicht weniger als alle anderen betrogen worden
bin ...“

„Dmitrij Fedorowitsch!“ rief plötzlich mit einer ganz sonderbaren, ihm
ganz fremden Stimme Fedor Pawlowitsch: „Wenn Sie nicht mein Sohn wären,
so würde ich Sie unverzüglich fordern ... auf Pistolen, auf drei Schritt
Distanz ... übers Schnupftuch, übers Schnupftuch!“ schrie er, mit den
Beinen stampfend.

Es kommt zuweilen vor, daß alte Lügner, die sich ihr ganzes Leben lang
verstellt haben, plötzlich vor Erregung tatsächlich zittern und weinen –
wenn sie sich in ihrer Verstellung schon gar zu sehr verrannt haben –,
ungeachtet dessen, daß sie sich selbst noch im selben Augenblick – oder
noch vor einer Sekunde – haben zuflüstern können: „Du bist ja doch ein
Lügner, alter schamloser Narr; bist ja auch jetzt ein Komödiant trotz
deines ganzen ‚heiligen‘ Zornes.“

Dmitrij Fedorowitschs Gesicht verfinsterte sich unheimlich, und mit
unbeschreiblicher Verachtung blickte er auf seinen Vater.

„Ich glaubte ... ich glaubte,“ sagte er sonderbar leise und
zurückhaltend, „ich würde mit meinem Schutzengel, mit meiner Braut, in
die Heimat zurückkehren, um ihn hier im Alter zu pflegen, und jetzt sehe
ich vor mir nur einen ausschweifenden Lüstling und den gemeinsten
Komödianten!“

„Auf Pistolen!“ schrie wieder der Alte atemlos, und Speichel spritzte
bei jedem Wort von seinen Lippen. „Sie aber, Pjotr Alexandrowitsch
Miussoff, merken Sie sich, mein Verehrtester, daß es vielleicht in Ihrer
ganzen Sippe – weder jetzt noch früher – kein höheres und ehrenwerteres
– hören Sie, ehrenwerteres – Weib jemals gegeben hat als dieses ‚gemeine
Geschöpf‘, wie Sie jene Dame vorhin zu nennen wagten! Sie aber, Dmitrij
Fedorowitsch, haben gegen dieses ‚gemeine Geschöpf‘ Ihre Braut
eingetauscht, somit also selbst gefunden, daß Ihre Braut nicht einmal
deren Schuhsohlen wert ist, derart ist also dieses Geschöpf!“

„Welch eine Schmach!“ entrang es sich dem Pater Jossiff.

„Ja, eine Schmach und eine Schande ist es!“ rief plötzlich Kalganoff,
der die ganze Zeit geschwiegen hatte, mit seiner brechenden und vor
Erregung zitternden Stimme und wurde über und über rot.

„Wozu lebt solch ein Mensch!“ stieß fast außer sich vor Wut, fast
brüllend, Dmitrij Fedorowitsch hervor, wobei er ganz absonderlich die
Schultern hob, so daß er beinahe gekrümmt aussah. „Nein, sagt mir doch,
kann man es noch länger zulassen, daß er mit seiner Person die Erde
schändet?“ Er blickte sich, auf seinen Vater weisend, im Kreise um. Er
sprach langsam und gemessen.

„Hört ihr, hört ihr, Mönche, den Vatermörder!“ damit stürzte sich Fedor
Pawlowitsch auf den Pater Jossiff. „Das ist die Antwort auf Ihr ‚welch
eine Schmach!‘ Was ist eine Schmach? Dieses ‚gemeine Geschöpf‘, dieses
Weib, das ein ‚unanständiges Leben führt‘, ist vielleicht heiliger als
ihr selber, meine Herren Hieromonachen, die ihr hier euer Seelenheil
sucht! Sie ist vielleicht in ihrer Jugend gefallen, als Opfer ihrer
Umgebung; sie hat eben ‚viel geliebt‘; jenem Weibe aber, das ‚viel
geliebt‘ hatte, wurde von Christus alles vergeben ...“

„Christus hat ihr nicht für diese Liebe vergeben ...“ stieß ungeduldig
der sonst so sanfte Pater Jossiff hervor.

„Nein, für diese, für diese selbe, hört ihr, Mönche, gerade für diese!
Ihr sucht hier in Sauerkraut euer Seelenheil und glaubt, daß ihr
Gerechte seid! Ihr eßt bloß Gründlinge, pro Tag ’nen einzigen Gründling,
und glaubt mit Fischfleisch Gott zu kaufen!“

„Unmöglich, unmöglich!“ hörte man in der Zelle von allen Seiten.

Doch diese ganze, bis zur Unanständigkeit getriebene Szene sollte in der
unvorhergesehensten Weise enden. Plötzlich erhob sich der Staretz von
seinem Platz. Aljoscha gelang es noch, obgleich er vor Angst um ihn und
um die anderen seine Geistesgegenwart ganz verloren hatte, ihn beim
Aufstehen mit der Hand zu stützen. Der Staretz schritt der Richtung nach
auf Dmitrij Fedorowitsch zu, und als er bei ihm angelangt war, dicht vor
ihm stand – fiel er plötzlich vor ihm auf die Knie nieder. Aljoscha
glaubte zuerst, er sei vor Schwäche zu Boden gefallen, doch das war es
nicht. Nachdem der Staretz niedergekniet war, verneigte er sich vor
Dmitrij Fedorowitsch in einer vollen, deutlichen, bewußten Verbeugung
und berührte sogar mit der Stirn den Boden. Aljoscha war so verwundert,
daß er ihm nicht einmal half, aufzustehen. Ein schwaches Lächeln
schimmerte kaum merklich auf seinen Lippen.

„Verzeihen Sie, verzeihen Sie alle!“ sagte er, sich nach allen Seiten
hin vor seinen Gästen verneigend.

Dmitrij Fedorowitsch stand eine Weile wie vom Schlag gerührt: vor _ihm_
eine Verbeugung bis zur Erde – was war das? ... „O Gott!“ stammelte er
endlich und stürzte, das Gesicht mit den Händen bedeckend, aus dem
Zimmer hinaus. Ihm folgten hastig alle anderen Gäste, die in der
Verwirrung ganz vergaßen, sich noch vom Staretz zu verabschieden. Nur
die beiden Priestermönche baten ihn wieder um seinen Segen.

„Was war denn das für eine Verbeugung bis zur Erde, wohl wieder mal was
Symbolisches?“ versuchte der plötzlich aus irgendeinem Grunde ganz zahm
gewordene Fedor Pawlowitsch ein Gespräch zu beginnen; übrigens wagte er
nicht, seine Frage an jemanden persönlich zu stellen. In diesem
Augenblick verließen sie gerade die Einsiedelei.

„Für eine Irrenanstalt und Verrückte bin ich nicht verantwortlich,“
entgegnete sofort Miussoff bissig, „dafür aber verzichte ich auf Ihre
Gesellschaft, Fedor Pawlowitsch, und das, glauben Sie mir, ein für
allemal! Wo ist denn dieser Mönch ...?“

„Dieser Mönch“, d. h. jener, der sie zum Prior zu Tisch gebeten hatte,
ließ nicht auf sich warten. Als sie hinaustraten, sahen sie ihn an der
Treppe stehen, als ob er sie die ganze Zeit erwartet hätte.

„Haben Sie die Güte, verehrter Pater,“ sagte Miussoff gereizt zu ihm,
„mich gehorsamst Seiner Hochwürden zu empfehlen, mich selbst aber,
Miussoff, zu entschuldigen, da ich infolge plötzlich eingetretener und
unvorhergesehener Umstände unmöglich die Ehre haben kann, trotz meines
aufrichtigen Wunsches, an seiner Mahlzeit teilzunehmen.“

„Aber dieser unvorhergesehene Umstand – das bin ja _ich_!“ griff sofort
Fedor Pawlowitsch auf. „Hören Sie, Pater, Pjotr Alexandrowitsch will ja
bloß nicht mit mir zusammen hingehen, sonst aber würde er mit Handkuß
hingehen! Und Sie werden’s auch, Pjotr Alexandrowitsch; haben Sie die
Güte, zum Pater Prior zu gehen, und – ich wünsche Ihnen vorzüglichen
Appetit! Denn ich bin es, der sich zurückzieht, nicht Sie. Zu Hause, zu
Hause werde ich essen, hier aber fühle ich mich unfähig dazu, Pjotr
Alexandrowitsch, mein allerliebster Anverwandter!“

„Ich bin nicht Ihr Anverwandter und bin es nie gewesen, Sie niedriger
Mensch!“

„Das habe ich ja absichtlich gesagt, um Sie so ein wenig zu necken, da
Sie sich so gern von der Verwandtschaft lossagen wollen, obgleich Sie
doch immer mein lieber Verwandter bleiben, da helfen Ihnen keine Finten,
kann’s Ihnen in den Kirchenbüchern nachweisen. Dir, Iwan, werde ich
schon zur rechten Zeit die Pferde herschicken; bleib also hier, wenn du
willst. Ihnen aber, Pjotr Alexandrowitsch, gebietet sogar der Anstand,
jetzt zu seiner Hochehrwürden zu gehen; man muß doch seine
Entschuldigung machen für das, was wir dort beide losgeschossen haben
...“

„Ja, ist es denn auch wahr, daß Sie zurückfahren wollen? Lügen Sie nicht
wieder einmal?“

„Pjotr Alexandrowitsch, wie sollte ich das, nach allem, was geschehen
ist! Habe mich hinreißen lassen! Bin aber erschüttert! Und man schämt
sich doch, weiß Gott. Meine Herrschaften, der eine hat ein Herz wie
Alexander der Große, der andere aber – wie ein Schoßhündchen Fidelka.
Nun, ich habe letzteres. Habe Angst bekommen! Wie soll ich denn noch
nach solch einer Eskapade zu einem Mittagsmahle gehen und Klostersaucen
schlecken? Schäme mich, kann nicht, entschuldigen Sie mich!“

„Weiß der Teufel, wie aber, wenn er mich wieder betrügt!“ dachte
nachdenklich Miussoff, der stehen geblieben war und mit fragend
mißtrauischem Blick der Gestalt des sich entfernenden alten Narren
folgte. Da wandte sich jener noch einmal um, und da er Miussoffs
beobachtenden Blick bemerkte, warf er ihm eine Kußhand zu.

„Und Sie? Werden Sie zum Prior gehen?“ fragte Miussoff schroff Iwan
Fedorowitsch.

„Warum denn nicht? Und zudem hat mich der Prior gestern noch besonders
eingeladen.“

„Zum Unglück fühle ich mich wirklich fast verpflichtet, zu diesem
verfluchten Mittagsmahl zu gehen,“ fuhr Miussoff mit derselben
Gereiztheit bitter fort, ohne weiter zu beachten, daß der kleine Mönch
dabei war und alles hörte. „Man muß dort wenigstens seine Entschuldigung
machen wegen der Geschichten, die wir hier angerichtet haben, und
erklären, daß nicht wir es gewesen sind ... Was meinen Sie?“

„Ja, man muß erklären, daß nicht wir es gewesen sind. Und mein Vater
wird ja nicht dabei sein,“ meinte Iwan Fedorowitsch.

„Das fehlte noch! Mit Ihrem Vater! Dieses verfluchte Mittagsmahl!“

Einstweilen gingen sie doch alle drei. Der kleine Mönch schwieg und
spitzte die Ohren. Unterwegs, als sie durch das Wäldchen gingen,
bemerkte er nur einmal, daß Seine Hochwürden schon lange warteten und
sie sich um eine ganze halbe Stunde verspätet hätten. Er erhielt aber
keine Antwort. Miussoff blickte haßerfüllt Iwan Fedorowitsch von der
Seite an:

„Und er geht auch wirklich hin, als wäre überhaupt nichts vorgefallen!“
dachte er bei sich. „Eherne Stirn und Karamasoffsches Gewissen!“

VII.
Der Seminarist und Streber

Aljoscha führte seinen Staretz in das kleine Schlafgemach und ließ ihn
sich auf das Bett niedersetzen. Es war ein kleines Zimmer, in dem nur
die notwendigsten Möbel standen. Das eiserne Bett war klein und schmal,
und auf ihm lag anstatt einer Matratze nur eine Filzdecke. In der Ecke
unter den Heiligenbildern stand sein Lesepult, und auf ihm lagen ein
Kreuz und die Bibel. Der Staretz sank erschöpft auf das Bett; seine
Augen glänzten, und er atmete nur schwer. Nachdem er sich gesetzt hatte,
richtete er seinen Blick auf Aljoscha und betrachtete ihn aufmerksam,
als ob er über etwas nachdächte.

„Geh, mein Liebling, geh, Porfirij wird hier bei mir bleiben, du aber
mußt dich beeilen. Du bist dort nötig, geh zum Prior, bediene beim
Essen.“

„Bitte, erlauben Sie mir, hier zu bleiben,“ bat Aljoscha leise.

„Du bist dort nötiger. Dort herrscht kein Friede. Du wirst dich nützlich
machen können. Wenn die Dämonen sich erheben, so sprich ein Gebet. Und
wisse, mein Sohn“ (der Staretz liebte es, ihn so zu nennen), „daß auch
hinfort nicht hier dein Platz ist. Denk daran, Jüngling. Wenn es Gott
gefallen wird, mich in die Ewigkeit abzurufen – so gehe fort aus dem
Kloster. Verlaß es ganz.“

Aljoscha fuhr zusammen.

„Was hast du? Nicht hier ist jetzt dein Platz. Ich segne dich zu deiner
großen Aufgabe in der Welt. Lang ist noch deine Wanderschaft, mein Sohn.
Und auch heiraten wirst du müssen, Jüngling, du mußt es. Alles wirst du
ertragen müssen, bis du wieder da anlangst, von wo du ausgegangen bist.
Und du wirst viel zu tun haben. Doch an dir zweifle ich nicht und darum
schicke ich dich. Christus ist mit dir. Bewahre du ihn, so wird auch er
dich bewahren. Großes Leid wirst du erfahren, und in diesem Leid wirst
du glücklich sein. Und hier hast du mein Vermächtnis: Suche im Leid das
Glück. Arbeite, arbeite unermüdlich. Behalte hinfort meine Worte, denn
wenn ich auch noch mit dir sprechen werde, so sind doch nicht nur meine
Tage, sondern selbst meine Stunden gezählt.“

Im Antlitz Aljoschas drückte sich wieder eine mächtige Bewegung aus.
Seine Mundwinkel zitterten.

„Was hast du nur wieder?“ fragte sanft lächelnd der Staretz. „Mögen
weltliche Tränen ihre Sterbenden begleiten, hier aber freuen wir uns des
in die Ewigkeit Eingehenden. Wir freuen uns und beten für ihn. Geh
jetzt. Ich muß beten. Gehe und beeile dich. Sei bei deinen Brüdern.
Nicht nur bei einem, sondern bei beiden, mein Sohn.“

Der Staretz erhob die Hand zum Segen. Aljoscha wagte nicht, zu
widersprechen, obwohl er so gern bei ihm geblieben wäre. Auch wollte er
noch fragen, und schon schwebte ihm die Frage auf der Zunge, was diese
Verbeugung bis zur Erde vor seinem Bruder Dmitrij bedeuten sollte? –
Aber er wagte es nicht. Er wußte, daß der Staretz es ihm auch ungefragt
gesagt haben würde, wenn es möglich gewesen wäre. Also hatte er es
selbst nicht gewollt. Diese Verbeugung aber hatte auf Aljoscha einen
furchtbaren Eindruck gemacht; er glaubte blind, daß in ihr ein
geheimnisvoller Sinn lag – eine geheimnisvolle und vielleicht
entsetzliche Bedeutung. Als er aus der Einfriedung der Einsiedelei trat,
um noch zur rechten Zeit ins Kloster zum Mittagsmahl des Priors zu
gelangen, natürlich, nur um bei Tisch zu bedienen, zog sich ihm
plötzlich schmerzhaft das Herz zusammen, und er blieb stehen: In seinen
Ohren erklangen von neuem die Worte des Staretz, die seinen nahen Tod
verkündet hatten. Was aber der Staretz vorhersagte und noch dazu mit
solch einer Bestimmtheit, das mußte auch in Erfüllung gehen – dieser
Glaube war für Aljoscha heilig. Wie aber sollte er dann ohne ihn
bleiben, wie ihn nicht mehr sehen, wie ihn nicht mehr hören? Und wohin
sollte er dann gehen? Nicht weinen und das Kloster verlassen, o Gott!
Lange schon hatte Aljoscha nicht mehr so großes Leid empfunden. Er
schritt schneller durch den Wald, der die Einsiedelei vom Kloster
trennte, und da ihn seine Gedanken fast erdrückten, blickte er hinauf in
die Wipfel der hundertjährigen Kiefern zu beiden Seiten des schmalen
Waldwegs. Es war nicht weit bis zum Kloster: fünfhundert Schritt, nicht
mehr. Zu dieser Tageszeit hätte er eigentlich niemanden treffen können,
doch plötzlich erblickte er bei einer Wegbiegung Rakitin, den
Seminaristen, der jemanden zu erwarten schien.

„Wartest du etwa auf mich?“ fragte Aljoscha, als er ihn erreicht hatte.

„Hast’s erraten,“ antwortete Rakitin. „Du begibst dich zum Prior. Ich
weiß; bei ihm gibt es heute wieder ein Essen. Seitdem er damals den
Bischof und den General Pachatoff aufgenommen, weißt du noch, hat es bei
ihm solch ein Mahl nicht mehr gegeben. Ich werde nicht dabei sein, du
aber geh mal hin, um die Saucen zu reichen. Sage mir aber vorher eines,
Alexei: Was hat diese Vision des Staretz zu bedeuten? Das ist es, was
ich dich fragen will.“

„Welch eine Vision?“

„Nun, diese Verbeugung vor deinem Brüderlein Dmitrij Fedorowitsch. Und
wie er noch mit der Stirn auf den Boden knallte!“

„Du sprichst vom Staretz Sossima?“

„Von wem denn sonst?“

„Knallte? ...“

„Ach so, hab mich unehrerbietig ausgedrückt. Nun, meinetwegen. Aber was
hat denn diese Vision zu bedeuten?“

„Ich weiß es nicht, Mischa, was sie zu bedeuten hat.“

„Das konnte ich mir ja denken, daß er’s dir nicht erklären würde.
Gescheites steckt dabei natürlich nichts dahinter; wie’s scheint, wieder
nur die ewigen Heilsdummheiten. Aber das Kunststück wurde absichtlich
gemacht. Jetzt werden alle Kirchenschwalben in der Stadt losschnattern,
und dann wird’s vom einen zum anderen durch das ganze Gouvernement
gehen: ‚Was hat wohl diese Vision zu bedeuten?‘ Der Alte ist ja wirklich
mit Seherkraft begabt: hat ein Kriminalverbrechen gewittert. Es stinkt
bei euch.“

„Was für ein Kriminalverbrechen?“

Augenscheinlich wollte Rakitin etwas sagen.

„Dasselbe, das in eurer Familie begangen werden wird. Und zwar wird es
zwischen deinen Brüdern und deinem reichen Papachen unbedingt dazu
kommen. Und so hat denn Sossima auf alle zukünftigen Fälle mit der Stirn
den Fußboden berührt. Was dann später auch geschehen mag, jedenfalls
wird’s heißen: ‚Ach, das hat doch der heilige Staretz prophezeit,‘ –
obgleich, sage doch selbst, was soll denn das für eine Prophezeiung
sein? Nein, das war sozusagen eine sinnbildliche, eine allegorische
Handlung, und weiß der Teufel, was noch! Man wird’s ausposaunen und
behalten: Hat das Verbrechen vorausgesehen, den Verbrecher erkannt. Alle
sich blödsinnig stellenden Stadtverrückten tun dasselbe: Bekreuzen sich
vor der Schenke, auf die Kirche aber werfen sie Steine. So tut’s auch
dein Staretz: Den Gerechten mit dem Knüppel raus, dem Mörder aber eine
Verbeugung bis zur Erde.“

„Was für ein Verbrechen? Welch einem Mörder? Was sagst du?“ Aljoscha
stand wie erstarrt, da blieb auch Rakitin stehen.

„Welch einem? Als ob du’s nicht wüßtest? Ich könnte wetten, daß du schon
selbst daran gedacht hast. Aber wart mal, das ist ja ganz interessant:
Hör, Aljoscha, du sagst doch immer die Wahrheit, wenn du dich auch immer
zwischen die Stühle setzt: hast du daran gedacht, oder hast du nicht
daran gedacht, antworte?“

„Ich habe daran gedacht,“ antwortete Aljoscha leise. Selbst Rakitin
wurde etwas verlegen.

„Was du sagst? Also auch du hast schon daran gedacht?“ rief er erstaunt.

„Ich ... ich ... nicht gerade, daß ich gedacht habe,“ murmelte Aljoscha,
„als du aber jetzt anfingst, so sonderbar darüber zu sprechen, da schien
es mir, daß ich selbst daran gedacht habe.“

„Siehst du, und wie deutlich du das ausdrückst! Also heute hast du beim
Anblick deines Papachen und deines Brüderleins Mitjenka an ein
Verbrechen gedacht? Also täusche ich mich doch nicht?“

„Aber wart, wart doch,“ unterbrach ihn erregt Aljoscha, „woraus schließt
du das alles? ... Und vor allen Dingen: Warum beschäftigt dich das so?“

„Zwei verschiedene Fragen auf einmal, doch sind sie beide verständlich.
Ich werde jede einzeln beantworten. Woraus ich das schließe? Nichts
würde ich hieraus schließen, wenn ich deinen Bruder Dmitrij Fedorowitsch
heute nicht ganz erkannt hätte, ganz plötzlich, und ganz und gar
durchschaut hätte. An so einem einzigen Zuge begriff ich mit einem
Schlage den ganzen Menschen. Bei diesem allerehrlichsten, doch
wollüstigen Menschen gibt es eine Grenze, die man nicht überschreiten
darf, oder er spießt mit seinem Messer selbst das Papachen auf. Papachen
aber ist ein stets besoffener und zügelloser Wüstling, niemals und in
nichts wird er maßzuhalten verstehen, wie er es nie verstanden hat – sie
werden sich beide nicht beherrschen und plumps, beide in den Graben
purzeln ...“

„Nein, Mischa, nein, wenn es nur das ist, so ... so hast du mich
beruhigt. Dazu wird es nicht kommen.“

„Warum aber zitterst du am ganzen Körper? Weißt du was? Mag er auch ein
ehrlicher Mensch sein, der Mitjenka – er ist dumm, aber ehrlich; aber,
aber er ist ein Wollüstling. Das ist die richtige Bezeichnung für sein
ganzes inneres Wesen. Und das hat er vom Vater, der hat ihm seine
gemeine Lüsternheit vermacht. Ich muß mich immer nur über dich wundern,
Aljoscha: Wie bist du noch so ganz Knabe? Du bist doch auch ein
Karamasoff! Ist doch in eurer Familie die Sinnlichkeit bis zur
chronischen Entzündung gesteigert. Nun, und diese drei Wollüstlinge
beobachten jetzt einer den anderen ... mit Messern in den
Stiefelschäften. Drei sind mit den Köpfen aneinandergestoßen, du aber
bist vielleicht der vierte.“

„Aber in ihr täuschst du dich. Dmitrij ... verachtet sie,“ sagte
Aljoscha fast zusammenzuckend.

„Wen, Gruschenka etwa? Nein, mein Lieber, die verachtet er nicht! Wenn
er sogar seine Braut gegen sie eingetauscht hat, so verachtet er sie
nicht. Hier ... hier, weißt du, ist etwas, was du noch nicht verstehen
kannst. Wenn sich der Mensch in irgendeine Schönheit, in den weiblichen
Körper oder selbst nur in einen Teil des weiblichen Körpers verliebt –
ein Wollüstling kann das wohl verstehen –, so gibt er für ihn seine
eigenen Kinder hin, verkauft Vater und Mutter, Rußland und das
Vaterland. Ist er ehrlich, so wird er stehlen gehen; ist er sanftmütig,
so wird er morden; ist er treu – verraten. Puschkin, der Sänger der
Weiberfüßchen, hat diese Füßchen in Gedichten besungen, andere besingen
sie nicht, können aber auf diese Füßchen nicht ohne Erregung blicken.
Und nicht nur auf die Füßchen ... Hier, mein Lieber, hilft keine
Verachtung – selbst wenn er Gruschenka verachtete. Oder gut, er
verachtet sie, kann sich aber doch nicht losreißen.“

„Das verstehe ich,“ platzte ganz unvermutet Aljoscha heraus.

„Was du sagst? Mußt es ja wirklich verstehen, wenn es so plötzlich und
so unverhofft aus dir herausfährt!“ rief schadenfroh Rakitin. „Es kam ja
fast ganz aus Versehen aus dir heraus. Um so wertvoller das Geständnis:
Also bereits bekanntes Thema für dich, hast schon darüber nachgedacht,
über die Wollust! Ach, du unberührtes Mädchen! Du, Aljoscha, bist ein
Duckmäuser, still und verschwiegen, schön, du bist ein Heiliger, gebe es
zu, aber du bist verschlossen, und der Teufel mag wissen, woran du schon
gedacht hast, was dir alles schon bekannt ist! Bist ’ne Jungfer und bist
schon in solche Tiefen hinabgestiegen! Ich beobachte dich schon lange.
Auch du bist ein Karamasoff, ein echter Karamasoff – also haben doch die
Herkunft und der Stamm etwas zu bedeuten! Nach dem Vater Wollüstling,
nach der Mutter geistesschwacher Heiliger. Warum zitterst du? Oder sage
ich die Wahrheit? Weißt du was: Gruschenka hat mich gebeten, ‚bring ihn
– das heißt also, dich – bring ihn her, ich werde ihm die Kutte
abziehen.‘ Und wie sie noch gebeten hat: Bring ihn und bring ihn! Ich
frage mich nur, wodurch du für sie so interessant bist? Weißt du, auch
sie ist ein ungewöhnliches Weib!“

„Grüße sie und sage ihr, daß ich nicht kommen werde,“ sagte Aljoscha mit
einem verzogenen Lächeln. „Du, Michail, sprich aus, was du vorhin sagen
wolltest, ich werde dir dann auch meine Gedanken sagen.“

„Was ist hier auszusprechen, es ist doch klar. Das Ganze, mein Lieber,
ist eine alte Geschichte. Wenn auch du schon in dir den Wollüstling
fühlst, was ist dann dein Bruder Iwan, dein leiblicher Bruder? Auch er
ist doch ein Karamasoff, darin besteht ja euer ganzes Karamasoffsches
Problem: Wollüstlinge, Besitzgierige und Heilige! Dein Bruder Iwan
schreibt jetzt vorläufig scherzweise aus irgendeiner theologischen,
allerdümmsten, unbekannten Berechnung Zeitungsartikel, ist aber dabei
Atheist, und diese Gemeinheit gesteht er zum Überfluß noch selbst ein,
dieser dein Bruder Iwan. Außerdem will er seinem älteren Bruder die
Braut abspenstig machen und wird, wie’s scheint, auch dieses Ziel
erreichen. Und wie noch: mit Mitjenkas eigener Erlaubnis – denn Mitjenka
tritt ihm ja selbst seine Braut ab, um sie vom Halse zu haben und von
ihr schneller ganz zu Gruschenka übergehen zu können. Und das alles bei
seiner edlen Denkweise und Uneigennützigkeit, vergiß das nicht! Der
Teufel soll aus euch klug werden: Mitjä sieht seine Gemeinheit selbst
ein und rennt doch mit dem Kopf voran in sie hinein! Höre weiter. Nun
aber kommt der Alte und kreuzt Mitjenkas Weg – der Vater! Der ist doch
jetzt plötzlich wie besessen hinter Gruschenka her; bei ihm fließt ja
schon der Geifer aus den Mundwinkeln, wenn er sie bloß von weitem sieht;
hat er doch nur ihretwegen in der Zelle diesen Skandal gemacht, weil
Miussoff sich erdreistete, sie ein gemeines Geschöpf zu nennen; ist wie
ein Kater in sie verliebt. Früher diente sie ihm bloß für Geld zu
gewissen dunklen Trinkstubengeschäftchen, jetzt aber hat er sie entdeckt
und ist wie rasend geworden, drängt sich täglich mit Anträgen, natürlich
mit unanständigen, an sie heran. Nun und auf diesem Wege werden sie dann
aneinanderprallen, das Papachen mit dem Söhnchen. Gruschenka aber
entscheidet sich noch für keinen von beiden, macht vorläufig noch
Winkelzüge und führt sie beide an der Nase herum, überlegt sich, welcher
vorteilhafter wäre; denn wenn man dem Papachen auch viel Geld abzapfen
könnte, so heiratet er dafür doch nicht, und womöglich wird er zum
Schluß noch knickerig und hängt den Beutel höher oder schließt ihn ganz.
In diesem Falle hat auch Mitjenka seinen Wert: Geld hat er zwar nicht,
dafür aber ist er fähig, zu heiraten. Ja, dazu ist er fähig! Die Braut
zu verlassen, Katerina Iwanowna, die schön, wunderschön, reich, adlig
und die Tochter eines Obersten ist, und Gruschenka zu heiraten, die
gewesene Maitresse eines alten, ausschweifenden Krämers, des Stadthaupts
Ssamssonoff. Aus alledem kann wirklich ein Kriminalverbrechen zustande
kommen, und darauf wartet nur dein Bruder Iwan, dann würde er in der
Wolle sitzen: würde Katerina Iwanowna, nach der er vor Sehnsucht
vergeht, erwerben und dazu noch die Sechzigtausend ihrer Mitgift
schnappen. Für einen Habenichts, wie er, ist das für den Anfang sehr
verlockend. Und vergiß dabei nicht: nicht nur, daß er Mitjä damit nicht
beleidigt, er verpflichtet ihn sich noch bis zum Grabe. Ich weiß doch,
daß Mitjä selbst noch in der vergangenen Woche im Gasthaus geschrien
hat, nachdem er sich in Gesellschaft von Zigeunerinnen angetrunken, daß
er seiner Braut, der Katjenka, nicht wert sei, sein Bruder Iwan aber,
der sei es! Und was Katerina Iwanowna anbetrifft, so wird sie solch
einen Bezauberer, wie Iwan Fedorowitsch, schließlich doch nicht
verschmähen; sie schwankt ja schon jetzt zwischen beiden. Wodurch hat
nur dieser Iwan euch alle dermaßen bestrickt, daß ihr ihn ausnahmslos so
ehrfurchtsvoll verehrt? Er lacht doch einfach über euch: sitze in der
Wolle, denkt er, und wärme mich auf eure Rechnung!“

„Woher weißt du das? Warum sprichst du so überzeugt?“ fragte plötzlich
Aljoscha schroff und runzelte die Stirn.

„Warum fragst du das jetzt, und warum fürchtest du meine Antwort schon
im voraus? Gibst damit doch selbst zu, daß ich die Wahrheit gesagt
habe.“

„Du magst ihn nicht; Iwan läßt sich nicht durch Geld verlocken.“

„Was du sagst? Und die Schönheit Katerina Iwanownas? Da handelt es sich
nicht um Geld allein, obgleich sechzigtausend Rubel ein verlockendes
Sümmchen sind.“

„Iwan denkt höher; ihn werden auch Tausende nicht anlocken. Iwan sucht
nicht Geld, nicht Wohlleben. Vielleicht sind es Qualen, die er sucht.“

„Was soll denn das bedeuten? Ach, ihr Edelleute!“

„Ja, Mischa, seine Seele ist stürmisch, sein Verstand liegt in Fesseln;
er trägt große, noch unentschiedene Gedanken mit sich. Er ist einer von
denen, die nicht Millionen brauchen, sondern Probleme lösen müssen.“

„Literarischer Diebstahl, Aljoscha! Du kopierst deinen Staretz in
schönen Phrasen. Und was für ein Rätsel euch dieser Iwan aufgegeben
hat!“ sagte Rakitin mit unverhohlener Bosheit. Sein Gesicht veränderte
sich sogar, und seine Lippen verzogen sich. „Und das Rätsel ist dazu
noch dumm, ’s ist dabei nichts zu erraten! Streng dein Gehirn etwas an
und denk mal nach, dann wirst du’s einsehen. Sein Artikel ist lächerlich
und absurd. Und hörtest du vorhin seine dumme Theorie: ‚Gibt es keine
Unsterblichkeit der Seele, so gibt es auch keine Tugend, folglich ist
alles erlaubt.‘ – Und Mitjenka, weißt du noch, wie der ausrief: ‚Das
werde ich mir merken!‘ – Wahrlich – eine verlockende Theorie für
Spitzbuben ... Ich schimpfe wieder, das ist dumm ... nicht für
Spitzbuben, sondern für schuljungenhafte Aufschneider – mit
‚unergründlicher Gedankentiefe‘. Ein Prahlhänschen, und der ganze Kern:
‚Einerseits ist es unmöglich, zuzugeben, und andererseits – ist es
unmöglich, nicht anzuerkennen!‘ Seine ganze Theorie ist eine Gemeinheit.
Die Menschheit wird in sich selbst die Kraft finden, für die Tugend zu
leben, sogar ohne dabei an die Unsterblichkeit der Seele zu glauben! In
der Liebe zur Freiheit, zur Gleichheit, Brüderlichkeit wird sie sie
finden ...“

Rakitin ereiferte sich dermaßen, daß er sich kaum noch beherrschen
konnte. Doch plötzlich brach er ab, als ob ihm etwas eingefallen wäre.

„Nun genug,“ meinte er mit schiefem Lächeln. „Warum lachst du? Denkst
wohl, daß ich ein Hundsfott bin?“

„Nein, ich dachte nicht einmal daran, das zu denken. Du bist klug, aber
... laß gut sein, ich lächelte nur so aus Dummheit; ich verstehe, daß du
dich ereiferst, Mischa. Aus deiner Erregung habe ich erraten, daß du
selbst nicht gleichgültig bist gegen Katerina Iwanowna, und das, Freund,
habe ich schon längst vermutet; darum aber liebst du auch meinen Bruder
Iwan nicht. Bist du eifersüchtig auf ihn?“

„Und auf ihr Geld? Sag nur, was du denkst.“

„Nein, das werde ich nicht sagen; ich will dich nicht beleidigen.“

„Glaub’s, weil du es sagst. Aber der Teufel hole euch alle mitsamt eurem
lieben Iwan! Kein einziger von euch will’s begreifen, daß man ihn auch
ohne Katerina Iwanowna nichts weniger als lieben kann. Und warum soll
ich ihn denn lieben, Teufel noch eins! Würdigt er mich doch dessen,
sogar persönlich über mich zu schimpfen. Warum soll ich dann kein Recht
haben, auch über ihn zu schimpfen?“

„Ich habe noch nie gehört, daß er etwas über dich gesagt hat, weder
Gutes noch Schlechtes; er spricht überhaupt nicht von dir.“

„Ich aber habe gehört, daß er mich vor drei Tagen bei Katerina Iwanowna,
was das Zeug hält, heruntergerissen hat – dermaßen also interessiert er
sich für meine Wenigkeit. Und wer auf wen eifersüchtig ist – das weiß
ich nicht! Er hat geruht, den Gedanken auszudrücken, daß ich, wenn ich
mich nicht bald für die Karriere des Erzbischofs entscheide und mich
nicht als Mönch einkleiden lasse, unbedingt nach Petersburg fahren
würde, um dort an einer großen Zeitung anzukommen, unbedingt in die
kritische Abteilung, um etwa zehn Jahre zu schreiben und dann das Blatt
auf meinen Namen zu überführen. Darauf würde ich’s weiter herausgeben,
und zwar unbedingt mit einer liberalen und atheistischen Tendenz, mit
sozialistischer Färbung, doch dabei wohl auf der Hut sein, das heißt
also, im Grunde weder auf dieser noch auf jener Seite stehen und den
Eseln Sand in die Augen streuen. Das Ende meiner Karriere wäre nach der
Weissagung deines lieben Brüderchens: daß die sozialistische Färbung
mich nicht hindern würde, die Abonnementsgelder zurückzulegen und mit
ihnen bei passender Gelegenheit unter Anleitung irgendeines Juden zu
spekulieren, bis ich mir ein kapitales Haus in Petersburg aufgebaut
habe, um in dasselbe die ganze Redaktion überzuführen und in die übrigen
Etagen Mieter aufzunehmen. Er hat sogar den Platz fürs Haus schon
bestimmt: an der neuen Steinbrücke, die jetzt, wie es heißt, in
Petersburg vom Liteinyj auf die Wyborger Seite projektiert wird ...“

„Ach, Mischa, das wird doch auch genau so sein, aufs Wort genau!“ rief
plötzlich Aljoscha aus und lachte fröhlich auf.

„Ah – auch Sie ergehen sich in Sarkasmen, Alexei Fedorowitsch?“

„Nein, nein, ich scherzte nur, verzeih! Ich habe ganz anderes im Sinne.
Aber erlaube: Wer hat dir das so bis in alle Einzelheiten erzählen
können, von wem hättest du das hören können? Persönlich konntest du doch
nicht bei Katerina Iwanowna sein, als er von dir sprach?“

„Ich war allerdings nicht bei ihr, dafür aber war Dmitrij Fedorowitsch
dort, und so hörte ich es denn später mit eigenen Ohren von ihm, das
heißt, wenn du willst, er sagte es nicht mir, sondern ich hörte es,
unfreiwillig natürlich, denn ich saß in Gruschenkas Schlafzimmer und
konnte nicht hinausgehen, solange er sich im vorderen Zimmer befand.“

„Ach richtig, ich hatte es fast vergessen, sie ist ja mit dir verwandt.“

„Verwandt? Gruschenka, diese Gruschenka mit mir verwandt?“ schrie
Rakitin, ganz rot im Gesicht. „Du hast wohl den Verstand verloren!
Deinem Gehirnkasten scheint ja die Vernunft völlig abhanden gekommen zu
sein!“

„Wie, ist sie denn wirklich nicht mit dir verwandt? Ich habe es so
gehört ...“

„Wo hast du das hören können? Nein, ihr, meine Herren Karamasoff, ihr
spielt euch ja wahrlich als große, erhabene, alte Edelleute auf, während
doch dein Vater als Narr von einem fremden Tisch zum anderen lief und
Gnadenbrot aß! Gut, ich bin bloß ein Popensohn und vor euch Adligen nur
eine Blattlaus, aber beleidigt mich deshalb nicht so sorglos auf Schritt
und Tritt! Auch ich habe eine Ehre, Alexei Fedorowitsch. Ich kann nicht
mit Gruschenka verwandt sein, mit einer öffentlichen Dirne, das bitte
ich zu begreifen!“

Rakitin war ungewöhnlich gereizt.

„Verzeih mir, um Gottes willen, ich konnte das doch nicht ahnen, und
zudem – wieso ist sie denn eine öffentliche? Ist sie etwa ... so eine?“
fragte plötzlich errötend Aljoscha. „Ich versichere dir, ich habe es so
gehört, daß du mit ihr verwandt sein sollst. Du gehst so oft zu ihr und
hast mir dabei selbst gesagt, daß du mit ihr kein ... Liebesverhältnis
hast ... Ich hätte daher nie gedacht, daß du sie so verachtest! Und hat
sie das denn wirklich verdient?“

„Wenn ich sie besuche, so kann ich dazu meine Gründe haben; das mag dir
genügen. Was aber die Verwandtschaft anbetrifft, so wird dein Brüderchen
oder vielleicht sogar das Papachen eher dich mit dieser Verwandtschaft
beglücken, als daß ich mit ihr verwandt wäre. So, da sind wir ja. Schieb
mal jetzt in die Küche ab. O! was ist denn das, was hat das zu bedeuten?
Etwa zu spät gekommen? Aber so schnell konnten sie doch nicht abspeisen?
Oder haben hier wieder die Karamasoffs etwas Schönes angerichtet?
Bestimmt wird’s so sein! Da kommt ja auch schon dein Papachen und hinter
ihm Iwan Fedorowitsch. Kommen beide vom Prior heraus. Da ruft ihnen ja
noch Pater Issidor etwas von der Treppe nach. Ah, und auch dein Vater
schreit jetzt und fuchtelt mit den Armen, schimpft natürlich. Ah, und da
fährt ja schon Miussoff in seinem Wagen fort, siehst du, dort fährt er.
Und da läuft ja auch noch Maximoff – aber dort gibt’s unbedingt einen
Skandal! Haben wohl überhaupt nicht gespeist! Oder sollten sie womöglich
den Prior verprügelt haben? Oder selbst verprügelt worden sein? Das wäre
was! ...“

Rakitin hatte es erraten. Es war tatsächlich zu einem Skandal gekommen,
zu einem unerhörten und ganz unerwarteten Skandal. Und alles war „aus
Begeisterung“ geschehen.

VIII.
Der Skandal

Als Miussoff, Iwan Fedorowitsch und Kalganoff beim Prior eintraten, ging
in ersterem als aufrichtigem, anständigem und feinfühligem Menschen eine
in ihrer Art sehr delikate Veränderung vor sich: Er schämte sich
plötzlich, sich noch zu ärgern. Er sagte sich, daß er den elenden Fedor
Pawlowitsch im Grunde viel zu gering schätzen müßte, um seinetwegen die
Kaltblütigkeit zu verlieren, wie er es in der Zelle des Staretz leider
getan hatte. „Wenigstens sind die Mönche hier an nichts schuld,“
entschied er bei sich, als er die Treppe hinaufstieg, „und wenn auch hie
anständige Leute sind – dieser Pater Nikolai, dieser Prior, ist, glaube
ich, gleichfalls von adliger Herkunft –, warum soll ich dann nicht
liebenswürdig und höflich mit ihnen sein? ... Werde nicht streiten, kann
ja sogar beistimmen, nehme sie mit Liebenswürdigkeit und ... und ...
beweise ihnen zum Schluß, daß ich nicht zur Gesellschaft dieses Aesop,
dieses Narren, dieses Pierrot gehöre, und ebenso hereingefallen bin, wie
sie alle ...“

Das umstrittene Recht auf das Waldfällen und den Fischfang (wo sich
dieser Wald und diese Flußstelle befanden, wußte er selbst nicht
einmal), beschloß er, ihnen endgültig abzutreten, ein für allemal, und
das sofort (um so mehr, als das Ganze nur sehr wenig kostete), und alle
seine Klagen gegen das Kloster zurückzuziehen.

Diese guten und wohlgemeinten Vorsätze verstärkten sich noch mehr in
ihm, als sie in das Speisezimmer des Priors eintraten. Übrigens war es
nicht gerade ein Speisezimmer, da der Prior nur zwei Zimmer bewohnte,
allerdings viel größere und bequemere als der Staretz. Doch die
Einrichtung zeichnete sich ebensowenig durch Luxus aus: die Möbel waren
aus rotem Holz mit Lederbezug, alt, Fasson der zwanziger Jahre; der
Fußboden war sogar ungestrichen; dafür aber glänzte alles vor
Sauberkeit, und vor den Fenstern standen viele teure Blumen. Das
Schönste war in diesem Augenblick gewissermaßen der Tisch: das Tischtuch
war blendend weiß, und alles, was darauf stand, glänzte gleichfalls vor
Sauberkeit; drei Sorten prachtvoll gebackenes Brot, zwei Flaschen Wein,
zwei Flaschen Met vom vorzüglichen Klosterhonig und eine große Glaskanne
mit Kwas,[8] der im Kloster selbst gebraut wurde und in der ganzen
Umgegend berühmt war. Schnaps gab es nicht. Rakitin wußte später zu
erzählen, daß zu diesem Diner fünf Gänge bereitet worden waren: Es gab
Sterletsuppe mit Fischpiroggen, dann einen ganz besonders zubereiteten
Fisch, darauf in Scheiben gebratenen roten Fisch, Gefrorenes und
Kompott, und zum Schluß noch eine süße Speise in der Art eines
Blanc-manger. Das alles hatte Rakitin herausgeschnüffelt, war sogar zu
diesem Zweck in die Küche des Priors gegangen, wo er noch von früher her
seine Verbindungen hatte. Er hatte nämlich überall Verbindungen und
verstand, alles zu erfahren, was er erfahren wollte. Er hatte ein
unruhiges, neidisches Herz. Über seine ziemlich gute Begabung wußte er
selbst vollkommen Bescheid, doch vergrößerte er sie noch in seinem
Eigendünkel. Er wußte, daß er in seiner Art bestimmt ein Tatmensch sein
werde; doch quälte Aljoscha, der ihm sonst sehr zugetan war, besonders
das eine, daß sein Freund Rakitin unehrlich war und sich das entschieden
nicht selbst eingestand, im Gegenteil, da er wußte, daß er niemals Geld
vom Tisch stehlen würde, sich tatsächlich für einen über alles erhaben
ehrlichen Menschen hielt. Daran konnte nicht nur Aljoscha, sondern
überhaupt niemand etwas ändern.

Rakitin war als tieferstehende Persönlichkeit natürlich nicht zur Tafel
eingeladen, dafür aber waren es Pater Jossiff und Pater Paissij und mit
ihnen noch ein dritter Priestermönch. Sie erwarteten bereits im
Speisezimmer den Prior, als Miussoff, Kalganoff und Iwan Karamasoff
eintraten. Desgleichen wartete noch abseits stehend der Gutsbesitzer
Maximoff. Der Prior trat zur Begrüßung der Gäste bis in die Mitte des
Zimmers vor. Es war ein hochgewachsener, magerer, noch kräftiger, alter
Mann mit stark ergrautem, dunklem Haar, das ein langes, einfaches, doch
bedeutendes Gesicht umrahmte. Schweigend begrüßte er die Gäste, die aber
traten diesmal alle auf ihn zu, um den Segen zu empfangen. Miussoff
beabsichtigte sogar, seine Hand zu küssen, doch der Prior zog noch
vorher ganz unauffällig seine Hand so fort, daß es nicht zum Kusse kam.
Dafür aber küßten sie Kalganoff und Iwan Karamasoff in der
offenherzigsten und einfachsten Weise.

„Wir müssen sehr um Entschuldigung bitten, Ew. Hochehrwürden,“ begann
Miussoff lächelnd, doch immerhin in wichtigem und höflichem Ton, „daß
wir allein kommen, ohne den gleichfalls von Ihnen eingeladenen Fedor
Pawlowitsch; er war gezwungen, von Ihrer Aufforderung abzusehen, und
nicht ohne Grund. In der Zelle beim ehrwürdigen Staretz Sossima ließ er
sich, durch den unglücklichen Streit mit seinem Sohne aufgebracht, zu
einigen durchaus unpassenden Worten hinreißen ... kurz, zu durchaus
unanständigen Äußerungen ... was Ew. Hochehrwürden, wie es scheint“ (er
warf einen Blick auf die beiden Priestermönche), „schon bekannt sein
dürfte. Und darum, weil er selbst, wie gesagt, sich schuldig fühlt und
aufrichtig bereut, schämte er sich, der freundlichen Aufforderung Folge
zu leisten, und so bat er uns, mich wie seinen Sohn Iwan Fedorowitsch,
Ihnen, Hochehrwürden, sein ganzes aufrichtiges Bedauern sowie seine Reue
auszudrücken ... Kurz, er hofft, es später wieder gutmachen zu können,
und läßt Sie jetzt nur um Ihren Segen und um gütiges Vergessenwollen des
Vorgefallenen bitten ...“

Miussoff verstummte. Als er die letzten Worte seiner Tirade sprach, war
er mit sich bereits vollkommen zufrieden, ja, er war es sogar dermaßen,
daß von seinem ganzen Zorn in seiner Seele nicht einmal eine Spur
nachblieb. Er liebte wieder aufrichtig die Menschheit. Der Prior, der
ihm mit ernster Miene zugehört hatte, neigte ein wenig das Haupt und
sagte zur Antwort:

„Es tut mir aufrichtig leid um den Abwesenden. Vielleicht hätte er uns
beim Mahle liebgewonnen, wie auch wir ihn. Ich bitte, meine Herren.“

Da geschah es aber, daß Fedor Pawlowitsch seinen letzten Streich
spielte. Ich muß bemerken, daß er tatsächlich schon fortfahren wollte
und wirklich die Unmöglichkeit empfand, nach seinem schmachvollen
Betragen in der Zelle des Staretz zum Prior zur Tafel zu gehen, als ob
nichts geschehen wäre. Es ist zwar nicht anzunehmen, daß er sich gar so
sehr schämte oder selbst beschuldigte; vielleicht war sogar ganz das
Gegenteil der Fall; doch wie dem auch war, jedenfalls fühlte er, daß es
nicht anging, zur Tafel zu erscheinen. Als aber sein alter Wagen bei der
Herberge vorfuhr und er sich anschickte, einzusteigen, fiel ihm
plötzlich etwas ein: Es waren seine eigenen Worte, die er beim Staretz
gesprochen hatte: „Es scheint mir immer so, wenn ich irgendwo eintrete,
daß ich gemeiner als alle bin, und daß mich alle für einen Narren
halten, und so denke ich denn: wart, werde jetzt absichtlich den Narren
spielen, denn ihr seid doch alle bis auf den letzten, ohne Ausnahme,
dümmer und gemeiner als ich.“ Er wollte sich an allen für seine eigenen
Schändlichkeiten rächen. Und da fiel ihm auch noch ein, wie man ihn
früher einmal gefragt hatte: „Warum hassen Sie denn diesen Menschen so
sehr?“ und wie er darauf in einem Anfall seiner Narrenschamlosigkeit
geantwortet hatte: „Warum? Sehen Sie: Er hat mir nichts getan, das ist
wahr, dafür aber habe ich ihm eine gewissenlose Gemeinheit angetan, und
kaum war es geschehen, da haßte ich ihn auch schon gerade deswegen.“ Als
ihm jetzt diese Worte einfielen, lachte er in minutenlangem Nachdenken
leise und boshaft vor sich hin. Seine Augen blitzten, und sogar die
Lippen zitterten. „Wenn du angefangen hast, mußt du auch beenden,“ sagte
er plötzlich entschlossen. Sein geheimstes Gefühl in diesem Augenblick
hätte man in folgenden Worten ausdrücken können: „Jetzt kannst du dich
ja doch nicht mehr rehabilitieren, geh einfach und spuck sie bis zur
letzten Schamlosigkeit an: Seht, schäme mich nicht vor euch, und weiter
nichts!“ Dem Kutscher befahl er, zu warten, er selbst aber kehrte mit
schnellen Schritten ins Kloster zurück und begab sich geradeswegs zum
Prior. Er wußte zwar noch nicht genau, was er machen würde, doch wußte
er, daß er seiner nicht mehr mächtig war und sich – nach dem geringsten
Anstoß – sofort bis zur letzten Grenze der Gemeinheit hinreißen lassen
werde, – übrigens, nur bis zur letzten Grenze der Gemeinheit, keineswegs
aber bis zu einem Verbrechen oder bis zu einem Ausfall, für den ihn das
Gericht verurteilen könnte. In der Beziehung verstand er sich immer zu
beherrschen, worüber er sich sogar selbst bei manchen Gelegenheiten
nicht wenig wunderte.

Er erschien also im Speisezimmer des Priors gerade in dem Augenblick,
als das Gebet beendet war und alle zum Tisch traten. Er blieb auf der
Schwelle stehen, betrachtete die Anwesenden und lachte ein langes,
schamloses, boshaftes Gelächter, wobei er allen verwegen in die Augen
blickte.

„Und die glauben, ich sei fortgefahren!“ rief er laut durch den ganzen
saalartigen Raum.

Einen Moment blickten ihn alle unverwandt an, und plötzlich fühlten sie
alle, daß sofort etwas Widerliches, Ungereimtes geschehen und zweifellos
einen Skandal nach sich ziehen werde. Miussoff verfiel denn auch in
einer Sekunde aus der edelsten Stimmung in die grimmigste Wut. Alles,
was sich in seinem Herzen schon besänftigt hatte, erhob sich mit einem
Schlage und brauste auf:

„Nein, das ist zu viel!“ schrie er auf, „nein, das ertrage ich nicht ...
auf keinen Fall!“

Das Blut schoß ihm in den Kopf. Er verwirrte sich sogar im Satz, doch
war es ihm jetzt nicht mehr um die Ausdrucksformen zu tun. Er griff nach
seinem Hut.

„Was kann er auf keine Weise?“ fragte Fedor Pawlowitsch. „‚Erträgt es
nicht und kann es nicht!‘ – was ist denn das, was er nicht kann? Ew.
Hochehrwürden, soll ich eintreten oder nicht? Empfangen Sie den Gast?“

„Bitte, von ganzem Herzen,“ entgegnete der Prior. „Meine Herren! Darf
ich mir erlauben,“ fügte er plötzlich hinzu, „Sie von ganzem Herzen zu
bitten, ihren zufälligen Streit zu vergessen und sich in Liebe und
verwandtschaftlicher Eintracht nach einem Gebet zu Gott an unserer
bescheidenen und friedlichen Tafel zu vereinigen ...“

„Nein, nein, unmöglich,“ rief Miussoff ganz außer sich.

„Wenn es Pjotr Alexandrowitsch unmöglich ist, so ist es auch mir
unmöglich, auch ich will dann nicht bleiben. Mit diesem Vorsatz bin ich
hergekommen. Von jetzt ab werde ich überall mit Pjotr Alexandrowitsch
zusammen sein: Wenn Sie fortgehen, Pjotr Alexandrowitsch, so gehe auch
ich, bleiben Sie – bleibe auch ich. – Mit der verwandtschaftlichen
Eintracht haben Sie ihn am meisten verletzt, Hochehrwürden: Er will mich
doch nicht als seinen Anverwandten anerkennen. Nicht wahr, von Sohn? Da
ist ja auch von Sohn. Guten Tag, von Sohn.“

„Sie ... sagen das zu mir?“ fragte stotternd der verwunderte
Gutsbesitzer Maximoff.

„Versteht sich, zu dir!“ schrie Fedor Pawlowitsch, „zu wem denn sonst?
Hochehrwürden kann doch nicht Herr von Sohn sein!“

„Aber auch ich bin doch nicht von Sohn, ich bin Maximoff.“

„Nein, du bist von Sohn. Ew. Hochehrwürden wissen wahrscheinlich nicht,
wer von Sohn ist? Es gab mal solch ’nen Kriminalprozeß: Er wurde in
einem unzüchtigen Hause –, so, glaube ich, benennt ihr hier die Bordelle
– ermordet und beraubt und trotz seines ehrwürdigen Alters in einen
Kasten eingepackt, letzterer vernagelt, und aus Petersburg per Eisenbahn
als Frachtgut nach Moskau expediert. Während der Verpackung aber sangen
die ausgelassenen Tänzerinnen entsprechende Lieder und schlugen die
Harfen wundervoll dazu, äh, wollte sagen: sie spielten, spielten auf dem
Klavier dazu. Und dieser selbe von Sohn ist er, er! Er ist einfach von
den Toten auferstanden, nicht wahr, von Sohn?“

„Wie? Was? Was soll das bedeuten?“ ertönten Stimmen aus der Gruppe der
Priestermönche.

„Gehen wir!“ rief Miussoff Kalganoff zu.

„Nein, nein, erlauben Sie!“ hielt Fedor Pawlowitsch sie auf und trat
noch einen Schritt vor. „Erlauben Sie mir, daß ich mich ausspreche. Dort
in der Zelle hat man mich verleumdet, soll mich unehrerbietig aufgeführt
haben, und die Unehrerbietigkeit soll gerade darin bestanden haben, daß
ich ihnen die paar Worte von den Gründlingen gesagt habe. Pjotr
Alexandrowitsch Miussoff, mein Anverwandter, liebt es, daß in der Rede
_plus de noblesse que de sincérité_ sei, ich aber liebe es umgekehrt,
daß in meiner Rede _plus de sincérité que de noblesse_ ist, und –
überhaupt, der Teufel hole die _noblesse_! Nicht wahr, von Sohn?
Erlauben Sie, ehrwürdiger Prior, wenn ich auch ein Narr bin und selbst
freiwillig den Narren spiele, so bin ich doch ein Ritter von Ehre und
will es rund heraussagen. Ja, ich bin ein Ritter von Ehre, in Pjotr
Alexandrowitsch steckt aber nur – kondensierte Eigenliebe und weiter
nichts. Vielleicht bin ich nur deswegen hierhergefahren, um das hier zu
besehen und mich auszusprechen. Ich habe einen Sohn, der hier sein
Seelenheil finden will: Ich bin sein Vater, sorge mich um ihn und muß
mich auch sorgen. Bis jetzt hörte ich nur zu und verstellte mich und
beobachtete im geheimen, jetzt aber will ich den letzten Akt der
Vorstellung spielen. Wie ist’s denn bei euch? Was bei euch einmal fällt,
das liegt auch schon. Was einmal gefallen ist, das hat ewig zu liegen.
Was denn sonst? Ich aber will mich erheben. Heilige Väter, die Beichte
ist ein großes Sakrament, für das auch ich andächtige Ehrfurcht
empfinde, und ich bin bereit, mich ihm in Demut zu unterwerfen. Und da
muß ich plötzlich in der Zelle sehen, wie hier alle auf den Knien liegen
und laut beichten. Ist es denn erlaubt, laut zu beichten? Von den
heiligen Kirchenvätern ist die Ohrenbeichte eingeführt, und nur so wird
eure Beichte ein Sakrament sein, und so ist es von alters her
gebräuchlich. Denn sonst, wie soll ich ihm in Gegenwart aller so einfach
erklären, daß ich zum Beispiel dieses und jenes ... nun, eben dieses und
jenes, Sie verstehen doch? ... Mitunter ist es schon unanständig, es
auch nur zu sagen. Das ist doch ein Skandal! Nein, Pater Prior, mit Euch
kann man ja noch Sektierer werden ... Bei der ersten Gelegenheit
schreibe ich an den Synod, meinen Sohn Alexei nehme ich aber fort von
hier.“

Eine Anmerkung. Fedor Pawlowitsch hatte irgendwo die Glocken läuten
gehört. Es hatten sich nämlich boshafte Klatschereien verbreitet, die
schließlich selbst zum Erzbischof gedrungen waren (nicht nur in unserem
Kloster, sondern auch in anderen, wo sich das Startzentum festgesetzt
hatte): daß die Startzen viel zu sehr geachtet würden, sogar zum
Nachteil des Ansehens der Äbte, und unter anderem, daß die Startzen die
Beichte mißbrauchten usw. usw. Kurz, es waren ganz unsinnige
Beschuldigungen, die denn auch alsbald bei uns, wie überall, von selbst
vergessen wurden. Aber der dumme Teufel, der Fedor Pawlowitsch ergriffen
hatte und ihn jetzt an den Nerven irgend wohin, immer weiter und tiefer
in einen schmachvollen Abgrund zog, flüsterte ihm plötzlich diese
verjährte Anschuldigung zu, und Fedor Pawlowitsch sprach sie sofort aus,
obgleich er selbst nicht wußte, noch sich überhaupt denken konnte, um
was es sich dabei eigentlich handelte. Auch verstand er nicht einmal,
die Sache richtig auszudrücken, und zudem hatte diesmal niemand in der
Zelle des Staretz gekniet oder gar laut gebeichtet, so daß Fedor
Pawlowitsch selbst nichts von dem gesehen haben konnte und nur die alten
Gerüchte und Klatschereien, deren er sich dunkel erinnerte, nachsprach.
Kaum jedoch hatte er seine dumme Bemerkung gemacht, als er auch schon
fühlte, daß er ganz gehörigen Unsinn gesagt hatte, und so wollte er
plötzlich allen Anwesenden, am meisten aber sich selbst, beweisen, daß
er durchaus keinen Unsinn gesagt habe. Und obgleich er selbst vorzüglich
wußte, daß er mit jedem weiteren Wort zu dem Gesagten noch mehr und noch
dümmeren Unsinn hinzufügen werde, konnte er sich doch nicht bezwingen
und flog hinab, wie auf einer Rutschbahn.

„Welch eine Niedertracht!“ rief Miussoff empört aus.

„Verzeihen Sie,“ sagte plötzlich der Prior. „Es ist gesagt: ‚Und viele
redeten wider mich und brachten sogar unsaubere Sachen wider mich vor;
als ich aber alles gehört, sprach ich bei mir selbst: Diese Arznei ist
von Christus gesandt, um meine eitle Seele zu heilen.‘ Und darum danken
auch wir Ihnen demütig, unser werter Gast.“

Und er verneigte sich tief vor ihm.

„Ta–ta–ta! Scheinheiligkeit und alte Phrasen! Alte Phrasen und alte
Heuchelei! Alte Lüge und die alten Faxen der Verbeugungen bis zur Erde!
Wir kennen diese Verbeugungen! ‚Einen Kuß auf die Lippen und einen Dolch
ins Herz,‘ wie in Schillers Räubern. Ich will keine Falschheit, Väter,
ich liebe die Wahrheit! Die aber liegt nicht in den Gründlingen, und das
habe ich verkündet! Sie, meine Heiligen, warum fasten Sie denn
eigentlich? Warum erwarten Sie dafür Belohnungen im Himmelreich? Für so
eine Belohnung würde ja auch ich fasten! Nein, mein heiliger Mönch, sei
lieber im Leben wohltätig, bringe lieber, anstatt daß du dich hier zu
fertig gebackenen Broten zurückziehst, der Menschheit Nutzen, und ohne
dafür noch eine Belohnung dort oben zu erwarten, – das dürfte wohl etwas
schwieriger sein. Ew. Hochehrwürden, ich verstehe gleichfalls, schön zu
reden. Aber was haben Sie denn hier aufgetischt?“ fragte er, sich
plötzlich unterbrechend, und trat näher. „Hm! Portwein, keine üble
Nummer, Honig, wahrscheinlich von den Gebrüdern Jelissejeff,[9] ach, ihr
heiligen Väter! Das sieht anders aus als Gründlinge! Und auch die
Flaschen haben sie nicht vergessen, he–he–he! Wer aber hat das alles
hergebracht? Das ist ja der russische Bauer, der Arbeitssklave, der die
wenigen Kopeken, die er mit seinen schwieligen Händen verdient, von
seinem Munde und seiner Familie abspart, um sie herzubringen trotz der
schreienden Not unseres Staates! Nein, ihr, meine heiligen Väter, ihr
saugt ja das Volk aus!“

„Das ist von Ihnen wirklich schon mehr als unwürdig,“ sagte Pater
Jossiff. Pater Paissij schwieg hartnäckig. Miussoff stürzte hinaus, und
ihm folgte Kalganoff.

„Nun, meine Heiligen, nach Pjotr Alexandrowitsch gehe auch ich! Werde
nie mehr herkommen, und wenn ihr mich auch auf den Knien darum bätet,
komme nicht! Habe euch tausend Rubel geschenkt, da habt ihr jetzt wieder
die Ohren gespitzt, he–he–he! Nein, mehr gibt’s nicht! Ich räche mich
für meine vergangene Jugend, für meine ganze Erniedrigung!“ rief er in
einem Anfall gespielter Empfindsamkeit aus und schlug mit der Faust auf
den Tisch. „Viel hat dieses liebe Kloster in meinem Leben bedeutet! Viel
bittere Tränen habe ich seinetwegen vergossen! Ihr habt meine Frau, die
Klikuscha, gegen mich aufgehetzt! Ihr habt mich in sieben Kirchen
verflucht, habt’s in der ganzen Umgegend verbreitet! Jetzt Strich
drunter, meine Väter, heutzutage ist man liberal, jetzt haben wir das
Jahrhundert der Dampfschiffe und Eisenbahnen! Nicht tausend, nicht
hundert Rubel, nicht hundert Kopeken bekommt ihr mehr von uns zu sehen!“

Noch eine Anmerkung: Niemals hatte unser Kloster etwas Besonderes in
seinem Leben bedeutet, und niemals hatte er seinetwegen irgendwelche
Tränen vergossen. Er aber ließ sich dermaßen hinreißen, daß er einen
Augenblick fast selbst daran glaubte; ihm traten vor Rührung Tränen in
die Augen, doch in derselben Sekunde fühlte er, daß es für ihn Zeit war,
kehrtzumachen. Der Prior senkte ein wenig den Kopf und sagte auf seine
boshafte Lüge wieder mit eindringlicher Stimme:

„Es ist wiederum gesagt: ‚Ertrage freudig das dir zugefügte Unrecht,
lasse dich dadurch weder verwirren, noch nähre deswegen Haß gegen deinen
Widersacher‘. Also werden auch wir tun.“

„Weiß schon, ‚und halte noch die andere Backe hin!‘ und so weiter, der
ganze Gallimatthias! Man kennt doch den Rummel! Aber jetzt gehe ich.
Meinen Sohn Alexei nehme ich mit väterlicher Vollmacht ein für allemal
von hier fort. Iwan Fedorowitsch, mein gehorsamster Sohn, erlauben Sie,
Ihnen zu befehlen, mir zu folgen! Und, von Sohn, was hast du noch hier
zu suchen? Komm mit mir in die Stadt! Bei mir ist es lustiger. Im ganzen
nur ’ne lumpige Werst, und dafür gibt’s anstatt Fastenbutter
Ferkelbraten mit Kartoffelbrei; werden nicht übel schmausen; verspreche
dir guten Kognak und nachher noch Likörchen; habe auch Mamurowka[10] ...
Ei, von Sohn, versäume doch dein Glück nicht!“

Schreiend und gestikulierend ging er hinaus. Und da erblickte ihn denn
Rakitin und machte Aljoscha auf ihn aufmerksam.

„Alexei!“ rief ihm der Vater von weitem zu, als er ihn erblickte, „heute
noch ziehe ganz zu mir über, auch das Kissen und das Federbett schlepp
mit – daß von dir hier keine Spur mehr nachbleibt, hörst du!“

Aljoscha blieb ganz erstarrt stehen und verfolgte nur schweigend und
aufmerksam, was vor seinen Augen geschah. Fedor Pawlowitsch kletterte
inzwischen in seinen Wagen, und nach ihm schickte sich schweigend und
sichtlich geärgert auch Iwan Fedorowitsch an, einzusteigen, ohne sich
vorher von Aljoscha zu verabschieden, oder sich auch nur nach ihm
umzuwenden. Da aber kam es noch zu einer lächerlichen und fast
unglaublichen Szene, die den ganzen unerhörten Skandal gleichsam
abschloß. Plötzlich erschien am Wagentritt der Gutsbesitzer Maximoff. Er
war atemlos herangelaufen, um sich nicht zu verspäten. Rakitin und
Aljoscha sahen, wie er lief. Er beeilte sich dermaßen, daß er in der
Angst, zurückzubleiben, den einen Fuß schon auf den Wagentritt setzte,
obgleich auf ihm noch der linke Fuß Iwan Fedorowitschs stand, und, mit
der einen Hand sich an den Bockrand klammernd, mehrmals hopste, um
schneller einzusteigen.

„Ich auch, ich auch, auch ich komme mit!“ rief er, immer hopsend, unter
dünnem, fröhlichem Gelächter mit einem seligen Gesicht, und natürlich zu
allem bereit. „Nehmen Sie auch mich mit!“

„Na, habe ich’s nicht gesagt, daß das von Sohn ist!“ rief triumphierend
Fedor Pawlowitsch. „Der echte, von den Toten auferstandene von Sohn! Wie
hast du dich denn von dort losgerissen? Was hast du denn dort
vorvonsohniert? Und wie hast du nur dem schönen Mahle den Rücken
gekehrt? Dazu muß man doch eine eherne Stirn haben! Ich habe sie, über
deine aber, Bruder, wundere ich mich! Nun, spring herein, hop! Laß ihn,
Wanjä,[11] es wird lustiger sein! Er kann sich hier irgendwie vor den
Füßen hinlegen. Wirst du vor den Füßen liegen, von Sohn? Oder soll man
ihn neben dem Kutscher unterbringen? ... Spring mal auf den Bock, von
Sohn.“

Doch Iwan Fedorowitsch, der sich inzwischen schon gesetzt hatte, stieß
plötzlich Maximoff mit aller Kraft vor die Brust, so daß der weit
zurückflog. Es war nur ein Zufall, daß er nicht hinfiel.

„Fahr zu!“ rief Iwan Fedorowitsch wütend den Kutscher an.

„Aber, was fällt dir ein? Was sollte denn das bedeuten? Warum hast du
ihn so fortgestoßen?“ fuhr zwar Fedor Pawlowitsch sofort auf, doch der
Wagen rollte schon davon. Iwan Fedorowitsch antwortete nicht.

„Sieh mal einer an, wie du bist!“ brummte Fedor Pawlowitsch nach zwei
Minuten Schweigen und schielte nur vorsichtig auf seinen Sohn. „Hast
selbst diesen ganzen Klosterbesuch ausgedacht, selbst alles angestiftet,
selbst gutgeheißen, warum ärgerst du dich denn jetzt?“

„Sie haben wirklich genug Blödsinn geschwatzt, erholen Sie sich doch
etwas,“ schnitt ihm Iwan Fedorowitsch grob das Wort ab.

Fedor Pawlowitsch schwieg wieder etwa zwei Minuten lang.

„Ein Gläschen Kognak wäre jetzt nicht übel,“ bemerkte er bedeutsam. Doch
Iwan Fedorowitsch antwortete wieder nicht.

„Nun, wenn wir ankommen, wirst auch du eins trinken.“

Iwan Fedorowitsch schwieg immer noch.

„Aber Aljoscha werde ich doch aus dem Kloster nehmen, obgleich das
Ihnen, mein ehrerbietigster Karl von Moor, sehr unangenehm sein wird.“

Iwan Fedorowitsch zuckte verächtlich mit den Achseln, wandte sich von
ihm ab, und blickte auf die Landstraße. Darauf wurde während der ganzen
Fahrt kein Wort mehr gesprochen.

Drittes Buch. Die Wollüstlinge

I.
In der Bedientenstube

Das Haus Fedor Pawlowitsch Karamasoffs lag nicht im Zentrum der Stadt,
doch war es auch nicht gerade sehr weit davon entfernt. Es war schon
ziemlich alt, machte aber trotzdem einen guten Eindruck: es war
einstöckig, mit einem spitzen Giebel, grau angestrichen und hatte ein
rotes Blechdach. Übrigens konnte es noch lange so stehen. Im Inneren war
es geräumig und gemütlich. Es gab in ihm viel verschiedene Dach- und
Rumpelkammern, eigenartige Verstecke und ganz unvermutete Treppchen.
Auch Ratten gab es in ihm, doch Fedor Pawlowitsch konnte sich nicht
recht über sie ärgern. „’S ist doch immerhin nicht so langweilig am
Abend, wenn man allein bleibt,“ pflegte er zu sagen. Er aber hatte
wirklich die Angewohnheit, die Dienstboten für die Nacht in das
Nebengebäude auf dem Hof zu schicken und sich dann allein im großen
Hause einzuschließen. Dieses Nebengebäude auf dem Hof war gleichfalls
groß und gemütlich; in ihm wurde das Essen gekocht, obgleich auch das
große Haus eine Küche hatte, doch Fedor Pawlowitsch konnte den
Küchengeruch nicht vertragen, und so wurden denn die Speisen im Winter
wie im Sommer über den Hof gebracht. Überhaupt war das Haus für eine
große Familie gebaut, und man hätte das Fünffache an Herrschaft und
Dienerschaft bequem in ihm unterbringen können; doch damals wohnten im
großen Hause nur Fedor Pawlowitsch und sein zweiter Sohn, Iwan
Fedorowitsch, und im Nebengebäude nur die drei Bedienten: der alte
Grigorij, seine Frau, die alte Marfa, und der Diener Ssmerdjäkoff, ein
noch junger Mensch. Ich sehe, daß ich etwas ausführlicher von diesen
drei Dienstboten berichten muß. Von dem alten Grigorij Wassiljewitsch
Kutusoff habe ich übrigens schon gesprochen; das war ein strenger,
starrköpfiger Mensch, der hartnäckig und unablenkbar seine Ziele
verfolgte, wenn nur so ein Ziel aus irgendwelchen Gründen – häufig aus
erstaunlich unlogischen – vor ihm als unwandelbare Wahrheit erschien.
Überhaupt war er ein ehrlicher, unbestechlicher und treuer Diener. Sein
Weib, Marfa Ignatjewna, wollte nach der Aufhebung der Leibeigenschaft
unsäglich gern von Fedor Pawlowitsch fortgehen und nach Moskau ziehen,
um dort irgendein kleines Geschäft zu gründen (sie hatten beide ein
kleines Kapital), und kam ihrem Mann immer wieder mit diesem Plan, wenn
sie sich auch sonst stets widerspruchslos vor seinem Willen beugte;
Grigorij aber behauptete, daß das Weib lüge, „denn jedes Weib ist
unehrlich“, und daß es ihnen nicht zustände, den früheren Herrn, wie er
auch sein mag, zu verlassen, denn „das ist jetzig also unsere Pflicht“.

„Begreifst du auch, was das ist – Pflicht?“ wandte er sich an Marfa
Ignatjewna.

„Was Pflicht ist, das schon, Grigorij Wassiljewitsch; aber wo hier etwas
von Pflicht sein soll, davon begreife ich nichts,“ antwortete Marfa
Ignatjewna.

„Nun, so begreif’s dann nicht; es bleibt doch so, wie’s ist. Schweig
aber lieber.“

Und dabei blieb es denn auch: sie zogen nicht fort, und Fedor
Pawlowitsch bestimmte für sie ein Monatsgehalt, zwar kein großes, aber
er zahlte es doch aus. Zudem wußte Grigorij, daß er auf seinen Herrn
einen gewissen Einfluß hatte; das fühlte er, und so war es auch in der
Tat: der schlaue und eigensinnige Fedor Pawlowitsch, der, wie er sich
selbst ausdrückte, „in manchen Lebensdingen“ einen sehr festen Charakter
bewies, war zu seiner eigenen nicht geringen Verwunderung wiederum
äußerst charakterschwach in gewissen anderen „Lebensdingen“. Er wußte
selbst ganz genau, in welchen Dingen er es war; wußte es, und fürchtete
sich vor vielem. In diesen gewissen „Lebensdingen“ hieß es, auf der Hut
sein, und dann war es schwer, ohne einen zuverlässigen Menschen
auszukommen; Grigorij aber war der zuverlässigste von allen. Es kam
sogar vor, daß Fedor Pawlowitsch mitunter auch Prügel verabfolgt wurden,
und zwar gehörige, und dann hatte ihm immer Grigorij herausgeholfen und
nachher eine Predigt gehalten. Doch Prügel allein schreckten Fedor
Pawlowitsch nicht: es gab dagegen höhere Fälle, und sogar sehr zarte und
verzwickte, in denen Fedor Pawlowitsch selbst nicht einmal imstande
gewesen wäre, dieses ungewöhnliche Bedürfnis nach einem treuen und
nahestehenden Menschen, das er dann augenblicks in sich fühlte, zu
erklären. Das waren fast krankhafte Augenblicke: Der verderbte und in
seiner Wollust oftmals wie ein böses Insekt grausame Fedor Pawlowitsch
empfand zuweilen, wenn er trunken war, eine geistige Angst und eine
moralische Erschütterung, die beinahe physisch, wenn man sich so
ausdrücken kann, auf seine Seele wirkten. „Die ganze Seele sitzt mir
dann zitternd in der Kehle,“ äußerte er sich zuweilen über diese
sonderbaren Anwandlungen. Und in diesen Augenblicken liebte er es, wenn
irgendwo in der Nähe, es brauchte nicht einmal in seinem Zimmer zu sein,
meinetwegen auch nur im Nebengebäude auf dem Hof, ein ihm ergebener
Mensch war, einer, der aber keineswegs ihm glich, nicht verdorben,
sondern ehrlich und streng war, der selbst die ganze Liederlichkeit mit
ansah und alle Geheimnisse kannte, doch aus Ergebenheit und
Anhänglichkeit alles zuließ, und – die Hauptsache – keine Vorwürfe
machte und mit nichts drohte, weder mit dem Diesseits noch mit dem
Jenseits, im Notfalle ihn aber beschützte – vor wem? Vor irgendeinem
Unbekannten, doch Furchtbaren und Gefährlichen. Es mußte unbedingt
gerade ein _anderer_ Mensch sein, ein alter und freundschaftlicher, den
brauchte er, um ihn im „kranken Augenblick“ rufen zu können, natürlich
nur, um sein Gesicht zu sehen, meinetwegen auch ein Wort mit ihm zu
wechseln, irgendein nebensächliches: ärgerte er sich deswegen nicht,
dann werde es dem Herzen leichter, ärgerte er sich aber, nun, dann wurde
man etwas trauriger! Es kam vor – übrigens nur äußerst selten –, daß
Fedor Pawlowitsch sogar mitten in der Nacht über den Hof zu Grigorij
ging und ihn auf einen Augenblick zu sich rief. Der kam dann auch; doch
Fedor Pawlowitsch sprach mit ihm dummes Zeug und entließ ihn bald
wieder, nicht selten sogar noch mit einer spöttischen Bemerkung oder
einem Scherz, selbst aber legte er sich, kräftig ausspuckend, schlafen
und schlief dann den Schlaf eines Gerechten. Auch nach der Ankunft
Aljoschas geschah mit Fedor Pawlowitsch etwas Ähnliches. Aljoscha
„eroberte sein Herz“ sofort durch den einen Umstand, daß er „lebte,
alles sah und nichts verurteilte“, und außerdem noch durch das
Unglaubliche: daß er nicht die geringste Verachtung für ihn, den Alten,
zeigte, sondern im Gegenteil, immer freundlich war und eine ganz
natürliche, offenherzige Anhänglichkeit an ihn, der sie doch so wenig
verdient hatte, zu haben schien. Das war für den alten Herumtreiber und
familienlosen Wüstling eine Überraschung, die ihn ganz stutzig machte:
nein, das kam für ihn, der bis dahin nur Unzucht geliebt hatte, doch zu
unerwartet! Als Aljoscha in das Kloster ging, gestand er sich, daß er
etwas begriffen hatte, was er bis dahin nicht hatte begreifen wollen.

Ich erwähnte schon einmal, wie Grigorij, der Diener, Adelaida Iwanowna,
die erste Frau Fedor Pawlowitschs und die Mutter Dmitrij Fedorowitschs
gehaßt, und wie er dagegen die zweite Frau, die Klikuscha Ssofja
Iwanowna, sogar gegen seinen Herrn verteidigt hatte und überhaupt gegen
jeden, der es sich einfallen ließ, ein leichtfertiges oder schlechtes
Wort über sie zu sagen. Sein Mitleid mit dieser unglücklichen Frau ließ
es ihn allmählich als seine heilige Pflicht empfinden, sie zu
beschützen, so daß er auch noch nach zwanzig Jahren keine einzige
schlechte Anspielung, einerlei von wem, ertragen konnte. Äußerlich war
Grigorij ein kalter Mensch mit ziemlich wichtiger Miene, der nur
wohlbedachte, niemals leichtsinnige Worte sprach, wofern er überhaupt
sprach. Unmöglich war es gleichfalls, nach dem Äußeren zu schließen, ob
er seine ebenso wortkarge, ihm stets ergebene Marfa Ignatjewna liebte
oder nicht; er aber liebte sie wirklich, und sie fühlte das wohl. Diese
Marfa Ignatjewna war nicht nur keine dumme Frau, sondern war vielleicht
sogar klüger als ihr Mann, oder wenigstens in Lebensfragen weit
vernünftiger; indessen unterwarf sie sich ihm widerspruchslos schon
gleich zu Anfang der Ehe und achtete ihn selbstverständlich wegen
seiner, wie sie meinte, geistigen Überlegenheit. Bemerkenswert ist, daß
sie beide ihr ganzes Leben lang auffallend wenig miteinander sprachen,
es sei denn über die notwendigsten alltäglichen Dinge. Grigorij bedachte
alles allein, und Marfa Ignatjewna hatte schon längst ein für allemal
begriffen, daß ihr Mann ihrer Ratschläge nicht bedurfte, dafür aber ihr
Schweigen zu schätzen wußte und das auch für ihr Bestes hielt. Schlagen
tat er sie eigentlich nicht, abgesehen von einem einzigen Ausnahmefall.
Im ersten Jahr der Ehe Adelaida Iwanownas mit Fedor Pawlowitsch waren
einmal auf dem Gutshof die damals noch leibeigenen jungen Mädchen und
Weiber versammelt worden, um der Herrschaft vorzutanzen und zu singen.
Der Chor begann „Auf grünen Wiesen und Auen“, und plötzlich sprang Marfa
Ignatjewna, die damals noch ein junges Weib war, vor und tanzte die
„Rußkaja“ in einer ganz besonderen Weise, nicht so, wie das Volk sie
tanzt, sondern wie es ihr früher, als sie noch Leibeigene der reichen
Miussoffs gewesen war, zu den Theateraufführungen im Herrenhause ein aus
Moskau bestellter Ballettmeister gezeigt hatte. Grigorij sah, wie sein
Weib tanzte; doch nach einer Stunde belehrte er sie eines Besseren,
indem er auf sie einhieb und sie an den Haaren zog. Damit war das
Prügeln abgetan; es wiederholte sich niemals mehr, denn Marfa Ignatjewna
hatte sich geschworen, nie wieder die „Rußkaja“ zu tanzen.

Kinder schenkte ihnen Gott leider nicht; sie hatten zwar einmal ein
Kleines gehabt, aber das war alsbald gestorben. Grigorij jedoch liebte
kleine Kinder sehr und verheimlichte das nicht einmal, das heißt, er
schämte sich nicht, es zu zeigen. Den kleinen dreijährigen Dmitrij
Fedorowitsch hatte er, als dessen Mutter fortgelaufen war, zu sich
genommen und hatte sich mit ihm fast ein ganzes Jahr lang abgegeben, ihn
eigenhändig gekämmt, gewaschen und im kleinen Waschtrog gebadet. Darauf
hatte er sich auch mit den zwei anderen Kleinen, Iwan und Aljoscha,
abgeplagt, was ihm später die Ohrfeige von der Generalin eintrug; doch
davon habe ich ja schon gesprochen. Das eigene Kindchen aber erfreute
ihn nur mit der Hoffnung, solange Marfa Ignatjewna noch schwanger war.
Als aber der Junge geboren wurde, da erfüllte er sein Herz mit Angst und
Trauer: denn das Kind hatte sechs Finger. Als Grigorij das sah, war er
dermaßen erschrocken und erschüttert, daß er bis zur Taufe kein Wort
mehr sprach und in den Garten ging, um dort mit sich allein zu sein. Es
war gerade Frühling, und so grub er denn im Gemüsegarten Beete. Am
dritten Tage mußte das Kind getauft werden; Grigorij hatte inzwischen
Zeit gehabt, sich zu bedenken. Als er ins Haus trat, wo sich schon die
ganze Verwandtschaft und die Gäste versammelt hatten und sogar Fedor
Pawlowitsch in höchsteigener Person als Pate erschienen war, erklärte er
plötzlich, daß man das Kind „eigentlich überhaupt nicht taufen sollte“ –
verbreitete sich jedoch nicht weiter über seine Meinung, sondern blickte
nur stumpf und aufmerksam auf den Popen.

„Warum nicht?“ erkundigte sich in heiterer Verwunderung der Geistliche.

„Weil ... das ist ein Drache ...“ brummte schließlich Grigorij.

„Wieso, was für ein Drache?“

Grigorij schwieg eine Zeitlang.

„Eine Verwechslung der Natur ...“ murmelte er, wenn auch sehr
undeutlich, so doch fest überzeugt; augenscheinlich wollte er sich nicht
darüber aussprechen.

Man lachte natürlich und taufte das arme Kind. Grigorij betete eifrig,
änderte aber seine Meinung über das Neugeborene nicht im geringsten.
Übrigens verhinderte er nichts, nur bemühte er sich in den ganzen zwei
Wochen, die das schwächliche Kindchen lebte, dasselbe überhaupt nicht zu
bemerken, und verließ, so oft er nur konnte, das Haus. Als aber der
Knabe nach zwei Wochen am Milchfieber starb, da legte er ihn sorgfältig
in den kleinen Sarg, blickte ihn in tiefer Trauer an, und als sein
kleines Grab zugeschüttet wurde, da kniete er nieder und verneigte sich
vor dem Grabe. Seit der Zeit sprach er lange Jahre kein einziges Mal von
seinem Kinde, und selbst Marfa Ignatjewna wagte nicht, in seiner
Gegenwart ihres toten Kleinen zu erwähnen; konnte sie aber sonst mit
irgend jemandem von ihrem „Kindchen“ sprechen, so tat sie es immer nur
flüsternd, selbst wenn Grigorij überhaupt nicht im Hause war. Es fiel
ihr auf, daß Grigorij Wassiljewitsch seit jener Beerdigung sich ganz
besonders mit „Religiösem“ zu beschäftigen begann, das Leben der
Heiligen las, doch nur still für sich, wozu er dann seine silberne
Brille mit den großen, runden Gläsern aufsetzte. Nur selten las er laut
vor, höchstens zur Fastenzeit. Er liebte das Buch Hiob sehr, wußte sich
von irgend jemandem die mystischen „Predigten unseres von Gott
erleuchteten Paters Issaak Ssirin“ zu verschaffen, las sie unermüdlich
jahrelang, verstand so gut wie überhaupt nichts davon und schätzte
vielleicht gerade darum dieses Buch am meisten. In der letzten Zeit
begann er sich für die Geißler[12] zu interessieren, von denen sich
einige in der Nachbarschaft eingefunden hatten. Er war sichtlich
erschüttert, fand es aber doch nicht für richtig, zu einem anderen
Glauben überzutreten. Seine Belesenheit „in göttlichen Dingen“ äußerte
sich nur auf seinem Gesicht in einem noch wichtigeren Ausdruck.

Vielleicht war er auch zum Mystizismus geneigt. Und da mußte es noch
geschehen, daß ihn nach der Geburt seines sechsfingrigen Sohnes und
dessen Tode eine ganz sonderbare Überraschung erwartete, die, wie er
sich selbst äußerte, in seiner Seele auf ewig einen „Stempel“
hinterließ. Es war in der Nacht desselben Tages, an dem der kleine
Sechsfingrige begraben worden war, als Marfa Ignatjewna plötzlich
erwachte und das Weinen eines neugeborenen Kindes zu vernehmen glaubte.
Sie erschrak und weckte ihren Mann. Grigorij horchte hinaus, meinte
aber, daß eher jemand stöhne, „wahrscheinlich ein Weib“. Er erhob sich
und kleidete sich an. Es war eine ziemlich dunkle Mainacht; als er auf
die Treppe hinaustrat, hörte er deutlich, daß das Gestöhn aus dem Garten
kam. Die Hoftür aber zum Garten wurde jeden Abend verschlossen, anders
jedoch, als durch diese Tür oder unmittelbar aus dem Hause, konnte man
nicht in den Garten gelangen, denn er war von einem hohen, starken Zaun
umgeben. Grigorij kam zurück, nahm den Gartenschlüssel und die Laterne
und ging schweigend hinaus in den Garten, ohne auf das Entsetzen Marfa
Ignatjewnas zu achten, die immer noch behauptete, sie höre das Weinen
eines kleinen Kindes, und das sei bestimmt ihr Söhnchen, das sie rufe.
Hier hörte er deutlich, daß das Gestöhn aus ihrem kleinen Badehause, das
nicht weit von der Hoftür im Garten stand, kam, und daß es wirklich eine
Frauenstimme war. Als er die Tür des Häuschens öffnete, bot sich ihm ein
Schauspiel, das ihn erstarren machte: die Stadtverrückte, die sich
überall herumtrieb und allen bekannt war, namens Lisaweta
Ssmerdjäschtschaja, die auf unerklärliche Weise in dieses Badehaus
gekommen war, hatte gerade ein Kind geboren. Das Neugeborene lag neben
ihr, sie aber wand sich in Todeskrämpfen. Sie sprach nichts, sie konnte
ja überhaupt nicht richtig sprechen. Doch von ihr muß ich etwas mehr
erzählen.

II.
Lisaweta Ssmerdjäschtschaja

Hier gab es einen besonderen Umstand, der Grigorij tief erschütterte und
ihn in einem früheren, unangenehmen, wenn nicht ekelhaften Verdacht
bestärkte. Diese Lisaweta war sehr klein von Wuchs, „zwei Arschin und
vielleicht noch eine Kleinigkeit war das Mädchen hoch“, wie mitleidig
einige unserer gottesfürchtigen Greisinnen nach ihrem Tode sagten, wenn
sie ihrer gedachten. Ihr zwanzigjähriges, gesundes, breites und
rotwangiges Gesicht war vollkommen idiotisch, der Blick ihrer Augen
unbeweglich und unangenehm, wenn auch ruhig. Sie ging im Sommer wie im
Winter barfuß und nur in einem hanfleinenen Hemde. Ihr fast schwarzes,
ungewöhnlich dickes Haar war so kraus wie die Wolle eines Schafes und
stand wie eine große Mütze auf ihrem Kopf; außerdem war es voller
Schmutz, Erdstückchen und Blätter, Holzspänchen und Stroh- und
Grashälmchen, denn sie schlief immer auf der Erde. Ihr Vater war ein
obdachloser, heruntergekommener, kranker Kleinbürger Ilja, der trank und
schon viele Jahre als Arbeiter bei einem wohlhabenden Kleinbürger
diente. Lisawetas Mutter war vor langer Zeit gestorben. Der ewig kranke
und wütende Ilja schlug seine Tochter ganz unbarmherzig, wenn sie ihm
unter die Augen kam; doch geschah das nur selten, denn sie lebte überall
in der Stadt herum, als geistesschwaches, heiliges Gotteskind. Alle
Welt, die Wirtsleute ihres Vaters, der Vater selbst und sogar viele
Mitleidige, meistens Kaufmannsfamilien und Kaufmannsfrauen, versuchten
nicht einmal, Lisaweta etwas anständiger anzukleiden, um sie nicht so im
Hemd herumlaufen zu lassen; nur im Winter zogen sie ihr immer einen
Schafpelz und Stiefel an; sie aber, die sich alles ruhig anziehen ließ,
ging dann gewöhnlich zur Kirchentür und zog sich dort alles wieder aus,
was man ihr angezogen hatte – ob es nun ein Tuch, ein Rock, ein Pelz
oder sonst was war –, ließ es daselbst vor der Kirche liegen und ging
dann wieder nur mit dem Hemd bekleidet fort. Einmal, als der neue
Gouverneur unsers Gouvernements auch unser Städtchen besuchte, fühlte er
sich in seinen besten Gefühlen tief gekränkt, als er diese Lisaweta
erblickte, und wenn er auch einsah, daß es eine Geistesschwache war, wie
ihm sofort gemeldet wurde, so meinte er doch, daß ein junges Mädchen,
das nur in einem Hemde herumlaufe, den Anstand verletze: darum dürfe das
in Zukunft nicht mehr vorkommen. Doch der Gouverneur fuhr wieder fort,
und Lisaweta ließ man, wie sie war. Schließlich starb auch ihr Vater,
und sie wurde als Waise den Gottesfürchtigen noch lieber. Man schien sie
tatsächlich zu lieben, selbst die Straßenjungen neckten sie nicht, und
doch sind unsere kleinen Jungen, besonders die Schulrangen, eine
naseweise, unverfrorene Bande. Sie trat in fremde Häuser ein, doch
niemand schrie sie an oder wies ihr die Tür, im Gegenteil, man war immer
gut zu ihr und gab ihr stets etwas. Gab man ihr Geld, so brachte sie es
sofort in irgendeine Armenbüchse an der Kirche oder am Gefängnis; gab
man ihr auf dem Markt einen Kringel oder ein Weißbrot, so gab sie es
sofort dem ersten kleinen Kinde, das sie erblickte, oder sie blieb gar
vor einer unserer reichsten Damen stehen und gab es der; und die Damen
nahmen es dankend und sogar freudig entgegen. Sie selbst aber nährte
sich nur von Schwarzbrot und Wasser. Zuweilen trat sie in einen teuren
Laden ein und setzte sich; überall lag teure Ware, sogar loses Geld,
doch niemandem fiel es ein, auf sie achtzugeben, denn alle wußten, daß
man Tausende auf den Ladentisch legen konnte, daß sie aber keine Kopeke
anrühren werde. In die Kirche ging sie nur selten; sie schlief entweder
vor der Kirchentür, oder sie kletterte über einen Flechtzaun (bei uns
gibt es noch heute viel solcher Zäune) und schlief dann in einem
Gemüsegarten. Nach Haus, das heißt ins Haus jener Kleinbürger, bei denen
ihr Vater diente, ging sie ungefähr nur einmal in der Woche, im Winter
jedoch täglich zur Nacht, und dann schlief sie entweder im Flur oder im
Kuhstall. Man wunderte sich, daß sie solch ein Leben aushalten konnte;
doch sie hatte sich schon daran gewöhnt; wenn sie auch klein von Wuchs
war, so war sie doch ungewöhnlich stark gebaut. Einige behaupteten, sie
täte das alles nur aus Stolz, doch fand das keinen rechten Glauben; sie
konnte ja nicht einmal richtig sprechen, nur zuweilen bewegte sie die
Zunge und stieß irgendwelche lallende Laute hervor – wo konnte da von
Stolz die Rede sein! Und so geschah es denn einmal (es ist schon lange
her), daß in einer warmen und hellen Septembernacht bei Halbmond, zu
einer nach unseren Begriffen sehr späten Stunde, eine stark angeheiterte
Gesellschaft, etwa fünf oder sechs Herren, aus dem Klub durch die
Hinterstraßen nach Hause ging. Zu beiden Seiten der Straße zogen sich
niedrige Zäune hin, hinter denen die Gemüsegärten der an den größeren
Straßen stehenden Häuser lagen; diese Hinterstraße jedoch führte zu
einer kleinen Brücke über einen breiten, versumpften Graben, der bei uns
wohl das Flüßchen genannt wurde. Da bemerkte unsere lustige Gesellschaft
am Zaun zwischen Nesseln und Salbei die schlafende Lisaweta. Die Herren
blieben lachend stehen und begannen in nicht wiederzugebender Weise über
sie zu witzeln. Einer von ihnen, ein junger Milchbart, stellte plötzlich
die exzentrische Frage: „Könnte irgend jemand, einerlei wer, dieses Tier
für ein Weib halten, meinetwegen jetzt gleich usw.“, womit er ein ganz
unmögliches Thema anschlug. Alle meinten darauf mit stolzem Widerwillen,
daß dies undenkbar wäre. Doch in dieser angeheiterten Gesellschaft
befand sich auch Fedor Pawlowitsch, und sofort sprang er vor und
behauptete, man könne sie wohl für ein Weib halten, sogar sehr, und daß
es hierbei sogar eine gewisse Art von Pikanterie gäbe, usw. usw. Es ist
wahr, damals drängte er sich schon gar zu absichtlich in die Rolle des
Narren; er liebte es sehr, die anderen zu belustigen und dabei den
Gleichstehenden zu spielen, in Wirklichkeit aber war er doch der echte
Ham unter ihnen. Das war gerade in der Zeit, als er aus Petersburg die
Nachricht von dem Tode seiner ersten Frau erhalten hatte und darauf mit
dem Trauerflor am Hut dermaßen trank und sich so unanständig aufführte,
daß sich viele, selbst die Liederlichsten, bei seinem Anblick unangenehm
berührt fühlten. Die Bande lachte natürlich über die unerwartete
Behauptung Fedor Pawlowitschs; einer von ihnen versuchte, ihn noch mehr
aufzustacheln, doch die anderen schimpften nun erst recht, natürlich
immer unter allgemeiner Heiterkeit, und endlich gingen sie alle ihres
Weges. Später schwor Fedor Pawlowitsch, daß auch er damals mit den
anderen fortgegangen sei; vielleicht war er es auch, das weiß niemand
genau und kann es auch nicht wissen, doch nach fünf oder sechs Monaten
sprach man allgemein und aufrichtig empört davon, daß die Lisaweta
schwanger sei. Man fragte und riet, auf wen die Sünde fiele, wer der
Schänder wäre? Und da verbreitete sich denn in der ganzen Stadt das
Gerücht, daß es gerade Fedor Pawlowitsch Karamasoff sei. Woher aber war
dieses Gerücht gekommen? Von jenen Herren, die sie damals bemerkt
hatten, war zurzeit nur noch ein einziger in der Stadt, und das war ein
schon bejahrter Staatsrat, ein Vater erwachsener Töchter, der es
bestimmt nicht verbreitet haben würde, selbst wenn er etwas Positives
gewußt hätte; die übrigen Kumpane waren aber alle verreist. Doch das
Gerücht fuhr fort, hartnäckig gerade auf Fedor Pawlowitsch hinzuweisen.
Der machte sich natürlich nicht viel daraus; Kaufleuten und einfachen
Bürgern hätte er darauf überhaupt nicht geantwortet. Damals war er stolz
und sprach nur in seiner Gesellschaft von höheren Beamten und
Edelleuten, die er so vorzüglich zu unterhalten verstand. Da trat denn
Grigorij heftig für seinen Herrn ein und verteidigte ihn nicht nur gegen
alle Klatschereien, sondern geriet sogar seinetwegen in ernsten Streit,
überzeugte aber schließlich doch viele von Fedor Pawlowitschs Unschuld
in diesem Falle. „Sie, diese elende Herumtreiberin, ist selbst an allem
schuld,“ behauptete er steif und fest, und der Schänder sei niemand
anderes als der „Schrauben-Karp“ (ein in der ganzen Stadt berüchtigter
Verbrecher, der gerade zu der Zeit aus dem Gefängnis unserer
Gouvernementsstadt entsprungen war und sich darauf in unserer kleinen
Kreisstadt herumgetrieben hatte). Diese Beschuldigung schien
glaubwürdig, denn man erinnerte sich noch des Entsprungenen; erinnerte
sich, daß er gerade in jenen Herbstnächten die Stadt unsicher gemacht
und drei Menschen überfallen und beraubt hatte. Doch all diese
Erörterungen verminderten keineswegs die Sympathie für die arme Idiotin,
im Gegenteil, sie verstärkten sie nur noch; alle beschützten sie und
taten ihr Gutes. Und Frau Kondratjewa, eine wohlhabende Kaufmannswitwe,
richtete es so ein, daß Lisaweta schon Ende April ganz bei ihr blieb und
bis zur Entbindung bei ihr bleiben sollte. Sie wurde unermüdlich
bewacht; trotzdem gelang es ihr am Abend des letzten Tages, heimlich zu
entkommen. Wie sie in ihrem Zustande über den hohen, starken Zaun in den
Karamasoffschen Park hatte klettern können, ist ein Rätsel geblieben.
Wahrscheinlich ist es ganz natürlich geschehen, denn Lisaweta, die wie
eine Katze über die Zäune kletterte, um in fremden Gemüsegärten zu
nächtigen, wird wohl ebenso auch auf den hohen Zaun Fedor Pawlowitschs
gekommen und dann zu ihrem Unglück heruntergesprungen sein, trotz ihres
Zustandes. Grigorij stürzte nach dem ersten Schreck zurück zu Marfa
Ignatjewna, die er zur Hilfe in das Badehaus schickte, selbst aber lief
er zu einer alten Hebamme, die in der Nachbarschaft wohnte. Das Kind
wurde gerettet, doch Lisaweta starb schon beim ersten Morgengrauen.
Grigorij nahm das Neugeborene, brachte es ins Haus, hieß Marfa
Ignatjewna sich hinsetzen und legte ihr dann das Kind auf den Schoß, an
die Brust: „Eine Waise ist Gotteskind und unser aller Kind, für uns
beide aber erst recht unser Kind. Das hat unser totes Söhnchen
geschickt, und geboren ist es von einem Teufelssohn und einer Gerechten.
Nähre es, und weine jetzt nicht mehr.“ Und so erzog denn Marfa
Ignatjewna den kleinen Jungen. Er wurde Pawel getauft und allmählich,
ohne daß es jemand bestimmt hätte, ganz von selbst Fedorowitsch gerufen.
Fedor Pawlowitsch hatte nichts dagegen einzuwenden und fand das alles
sogar sehr spaßhaft, obgleich er immer noch fortfuhr, seine Vaterschaft
zu verneinen. In der Stadt gefiel es, daß er das Kind angenommen hatte.
Später dachte sich Fedor Pawlowitsch auch noch einen Familiennamen für
den Jungen aus: er nannte ihn Ssmerdjäkoff nach dem Spitznamen seiner
Mutter Lisaweta Ssmerdjäschtschaja.[13] Also dieser Ssmerdjäkoff wurde
dann Fedor Pawlowitschs Koch und zweiter Diener; er lebte in dem
Nebengebäude auf dem Hof zusammen mit dem alten Grigorij und der alten
Marfa. Eigentlich müßte ich noch vieles gerade über ihn sagen, doch will
ich jetzt nicht die Aufmerksamkeit meines Lesers zu sehr für die
Dienstboten in Anspruch nehmen, daher gehe ich jetzt wieder zu meinen
Hauptpersonen über; wird sich doch über Ssmerdjäkoff noch später, im
Verlauf der ganzen Geschichte, einiges sagen lassen.

III.
Die Beichte eines heißen Herzens.
In Versen

Als Aljoscha den Befehl seines Vaters, mit allen Kissen und Federbetten
das Kloster zu verlassen, vernommen hatte, blieb er in nicht geringer
Verwunderung zurück. Ich will damit nicht sagen, daß er etwa wie ein
Pfosten stehen blieb, nein, er ging sogar noch in die Küche des Priors,
um dort zu erfahren, was sein Vater oben angestiftet hatte. Dann erst
machte er sich auf den Weg, in der Hoffnung, unterwegs mit sich über
alles ihn Quälende ins reine zu kommen. Der Befehl seines Vaters, mit
„Kissen und Federbetten nach Hause zu kommen“, schreckte ihn nicht im
geringsten. Er begriff nur zu gut, daß dieser Befehl, der ihm so laut
zugerufen worden war, nur „in der Hitze“ gegeben sein konnte, sozusagen
zur Verschönerung, – etwa in der Art, wie vor kurzem ein Kleinbürger an
seinem Namenstage aus Wut darüber, daß man ihm nicht mehr Schnaps
gegeben, in Gegenwart der Gäste plötzlich seine eigenen Teller und
Schüssel zerschlagen, seine, wie seines Weibes Kleider zerrissen, die
eigenen Möbel zertrümmert und die Fensterscheiben eingeschlagen hatte.
Am nächsten Tage bedauerte natürlich der nüchtern gewordene Kleinbürger
seine zerschlagenen Tassen und Teller ... Aljoscha wußte, daß auch sein
Vater ihn am nächsten Tage wieder zurück ins Kloster gehen lassen werde
oder vielleicht schon nach wenigen Stunden. War er doch überzeugt, daß
der Vater nicht ihn, sondern einen anderen hatte kränken wollen.
Aljoscha war sogar fest überzeugt, daß niemand in der Welt ihn jemals
würde beleidigen wollen, und es auch nicht könne. Das war für ihn ein
Axiom, das er ohne Bedenken angenommen hatte, und so machte er sich denn
in dieser Hinsicht ohne die geringste Sorge auf den Weg.

Doch in diesem Augenblick quälte ihn eine ganz andere Angst, die um so
quälender war, als er sie sich nicht recht erklären konnte: Es war die
Angst vor einem Weibe, und zwar gerade vor Katerina Iwanowna, die ihn in
dem von Lisa Chochlakoff überbrachten Brief so inständig zu ihr zu
kommen bat, nicht nur bat, sondern verlangte. Dieser Brief nun und die
Notwendigkeit, zu ihr zu gehen, hatten sofort ein quälendes Gefühl in
seinem Herzen hervorgerufen; und den ganzen Morgen, je mehr die Zeit
vorrückte, desto heftiger quälte ihn dieses Gefühl, trotz aller
darauffolgenden Szenen in der Zelle des Staretz, wie auch später bei der
Abfahrt des Vaters. Nicht die Ungewißheit, wovon sie mit ihm sprechen
werde, und was er ihr antworten sollte, ängstigte ihn; auch nicht das
Weib überhaupt fürchtete er in ihr: O, Frauen kannte er natürlich wenig,
immerhin hatte er von Kindesbeinen an bis zum Eintritt ins Kloster nur
bei Frauen gelebt. Er fürchtete gerade Katerina Iwanowna. Er fürchtete
sie bereits seit dem Augenblick, da er zum erstenmal bei ihr gewesen
war. Nun kam aber noch das hinzu, daß er sie im ganzen nur zwei, oder
genau genommen, dreimal gesehen und nur einmal, wenn auch ganz zufällig,
ein paar Worte mit ihr gewechselt hatte. Er erinnerte sich ihrer als
eines schönen, stolzen, gebieterischen Mädchens. Doch nicht ihre
Schönheit verwirrte ihn, sondern etwas ganz anderes. Und gerade die
Unerklärlichkeit seiner Angst verstärkte diese in ihm noch. Daß die
Absichten des jungen Mädchens edel waren, wußte er: Sie wollte seinen
Bruder Dmitrij, der sich ihr gegenüber schon vergangen hatte, retten,
und zwar wollte sie das nur aus Hochherzigkeit. Doch trotz dieser
Erkenntnis und aller Gerechtigkeit, die er diesen guten und edlen
Gefühlen unbedingt widerfahren lassen mußte, lief ein Frösteln über
seinen Rücken, als es ihm einfiel, daß er schon bald bei ihr sein werde.

Er überlegte hin und her und sagte sich, daß er seinen Bruder Iwan
Fedorowitsch, der ihr so nahe stand, nicht bei ihr antreffen werde: Iwan
war jetzt bestimmt bei seinem Vater. Dmitrij dagegen würde er ganz
sicher nicht antreffen, und er ahnte es, warum nicht. Also würde ihr
Gespräch unter vier Augen stattfinden. Er wäre aber doch so gern noch
vor diesem schrecklichen Gespräch zu seinem Bruder Dmitrij gegangen.
Ohne den Brief zu zeigen, hätte er mit ihm über einiges sprechen können.
Doch Dmitrij wohnte weit ab und war jetzt bestimmt nicht zu Hause.
Aljoscha blieb einen Augenblick stehen, dann aber entschloß er sich. Er
schlug hastig ein Kreuz, wie er es immer zu tun pflegte, und ein
flüchtiges Lächeln erschien auf seinen Lippen; dann ging er mit festen
Schritten weiter zu der gefürchteten Dame.

Er wußte, wo sie wohnte. Doch wenn er durch die Große Straße, über den
Platz usw. gegangen wäre, so wäre es ein sehr weiter Weg gewesen. Unser
kleines Städtchen ist nämlich sehr zerstreut gebaut, zwischen den
Häusern ziehen sich oft große Gärten hin, und so sind denn auch die
Entfernungen nicht gering. Zudem erwartete ihn doch der Vater, der
vielleicht seinen Befehl noch nicht vergessen hatte, infolgedessen aber,
wenn Aljoscha nun nicht sofort zu ihm kam, leicht gereizt und
eigensinnig werden konnte! Darum mußte sich Aljoscha sehr beeilen. Diese
letzte Erwägung brachte ihn auf den Gedanken, den Weg abzukürzen,
nämlich durch die Hinterstraßen zu gehen, die er schon wie seine fünf
Finger kannte. Dieses „durch die Hinterstraßen“ bedeutete aber fast ohne
Straßen gehen, längs einsamer Gemüsegärten und zuweilen selbst unter
Hindernissen, da es über kleinere Zäune klettern oder durch fremde Höfe
gehen hieß, wo ihn übrigens ein jeder kannte und freundlich grüßte. Auf
diese Weise kürzte er den Weg bis zur Großen Straße um die Hälfte. Hier
kam er an einer Stelle sogar sehr nahe am väterlichen Hause vorüber, da
er längs dem Nachbargarten, der zu einem alten, kleinen, schiefen
Häuschen mit vier Fenstern gehörte, gehen mußte. Die Besitzerin dieses
Häuschens war, wie Aljoscha wußte, eine städtische Kleinbürgerin, eine
halbgelähmte Greisin; sie lebte hier mit ihrer Tochter, einer bereits
zivilisierten Kammerzofe, die in der Großstadt bei Generälen gedient
hatte, jetzt aber schon seit einem Jahre bei der alten Mutter sich
aufhielt und in aufgeputzten Kleidern einherstolzierte. Mutter und
Tochter waren nun sehr verarmt, und so gingen sie denn als Nachbarn
täglich in die karamasoffsche Küche, wo sie Suppe und Brot bekamen.
Marfa Ignatjewna gab es ihnen gern. Und die Tochter kam wohl zum Essen
holen, verkaufte aber kein einziges ihrer teuren Kleider, von denen
eines sogar eine riesenlange Schleppe haben sollte. Dieses letztere
hatte Aljoscha ganz zufällig von seinem Freunde Rakitin gehört, dem
wirklich alles in der Stadt bekannt war, und hatte es, nachdem er es
gehört, natürlich sofort wieder vergessen. Doch als er jetzt am Garten
dieser Nachbarin vorüberging, fiel ihm plötzlich wieder die Schleppe
ein; er erhob seinen nachdenklich gesenkten Kopf und ... hatte eine ganz
unerwartete Begegnung.

Hinter dem Zaun stand, auf irgend etwas hinaufgestiegen, bis zur Brust
über dem Zaunrand, sein Bruder Dmitrij Fedorowitsch, der ihm mit den
Armen aus allen Kräften irgendwelche Zeichen machte, ihn augenscheinlich
heranwinkte, doch wie es schien, nicht nur zu rufen, sondern auch nur
ein Wort laut zu sprechen sich fürchtete. Aljoscha ging schnell zum
Zaun.

„Gut, daß du selbst aufblicktest, sonst hätte ich dich womöglich noch
anrufen müssen,“ flüsterte ihm hastig und erfreut Dmitrij Fedorowitsch
zu. „Spring rüber! Schnell! Ach, wirklich großartig, daß du gekommen
bist. Ich habe die ganze Zeit nur an dich gedacht ...“

Aljoscha war gleichfalls erfreut, nur wußte er nicht, wie er es
anstellen sollte, über den Zaun zu kommen. Doch Mitjäs Reckenhand
ergriff schon seinen Ellenbogen, um beim kühnen Sprung zu helfen.
Aljoscha nahm seine Kutte auf und sprang mit der Gewandtheit eines
barfüßigen Straßenbengels über den Zaun.

„So, famos, gehen wir!“ stieß Mitjä leise entzückt hervor.

„Wohin?“ fragte gleichfalls leise Aljoscha, der sich nach allen Seiten
umblickte und sich in einem völlig verlassenen Garten sah, in dem außer
ihnen niemand zu sehen war. Der Garten war klein, doch immerhin war das
Häuschen mehr als fünfzig Schritt von ihnen entfernt. „Aber hier ist
doch kein Mensch, warum flüsterst du?“

„Warum ich flüstere? Ach, ja, Teufel noch eins!“ rief plötzlich Dmitrij
Fedorowitsch mit voller, lauter Stimme: „Ja, warum flüsterte ich nur? Da
siehst du’s selbst, wie dumm man zuweilen ist. Ich bin heimlich
hergekommen und bewache ein Geheimnis. Die Erklärung wird gleich folgen.
Da nun hierbei so viel Geheimnis war, fing ich auch geheimnisvoll,
wollte sagen, nur ganz leise zu sprechen an und flüsterte wie ein Esel,
während das doch gar nicht nötig ist. Gehen wir! Siehst du, dorthin! Bis
dahin sei still. Ach, küssen will ich dich!

Heil dem Höchsten in der Welt,
Heil dem Höchsten auch in mir ...

Das habe ich vorhin die ganze Zeit hier auf der Bank wiederholt, bevor
du kamst ...“

Der Garten war ziemlich groß und nur ringsum am Zaun mit Bäumen
bepflanzt, mit Apfelbäumen, Ahorn, Linden und Birken. In der Mitte des
Gartens war ein freier, grüner Platz, eine Wiese, von der im Sommer
einige Pud Heu geerntet wurden. Vom Frühling bis zum Herbst wurde dieser
Garten von der Besitzerin für ein paar Rubel vermietet. Es waren dort
auch einige Beete mit verschiedenen Sträuchern: Stachelbeeren,
Johannisbeeren und Himbeerstauden, doch zogen die sich gleichfalls längs
des Zaunes hin, und beim Hause waren dann noch ein paar Gemüsebeete.
Dmitrij Fedorowitsch führte seinen Bruder in die vom Hause entfernteste
Ecke des Gartens. Dort bemerkte Aljoscha plötzlich zwischen alten
Linden, dichtem Holundergebüsch und spanischem Flieder eine uralte,
schiefe Laube, unter deren Bretterdach, das nicht mehr grün, sondern
schon schwarz war, man immerhin noch vor dem Regen hätte Schutz finden
können. Diese Laube war, Gott weiß wann, vielleicht vor fünfzig Jahren
gebaut worden, von dem früheren Besitzer des Häuschens, Alexander
Karlowitsch von Schmidt, einem Oberstleutnant a. D., wie man sich
erzählte. Doch alles war schon verfault: Die Bohlen wackelten, und es
roch nach feuchtem Holz. In der Mitte stand auf eingerammtem Pfosten ein
noch etwas grüner Tisch, um den auf gleichfalls eingerammten Pflöcken
drei Bänke standen. Aljoscha war sofort die gehobene Stimmung seines
Bruders aufgefallen – als sie jetzt in die Laube traten, bemerkte er auf
dem Tisch eine halbe Flasche Kognak und ein Gläschen.

„Ja, das ist Kognak!“ sagte Mitjä lachend, „du aber fragst dich schon:
‚Sollte er wieder trinken?‘ Glaube nicht dem Phantom.

Glaube nicht der stumpfen Masse,
Oh, vergiß die Zweifel alle ... usw.

Ich trinke nicht, ich ‚nasche‘ bloß, wie dein Freund, das Schwein
Rakitin, sagt, der angehende Staatsrat. Setze dich. Aljoscha, ich würde
dich jetzt am liebsten einfach so nehmen und an mein Herz pressen, aus
allen Kräften würde ich dich an mich drücken, denn ... im Grunde –
begreifst du das? – im Grunde – behalte das! – liebe ich auf der ganzen
Welt nur dich allein!“

Er sprach die letzten Worte fast wie in einem Rausch, wie in Verzückung.

„Nur dich allein und dann noch eine ‚Niederträchtige‘, in die ich mich
verliebt habe, und durch die ich verloren bin. Doch sich verlieben,
heißt nicht lieben. Sich in jemanden verlieben kann man auch, wenn man
ihn haßt. Behalte das! Jetzt spreche ich vorläufig noch mit heiterer
Miene! Setze dich dorthin, hinter den Tisch. Ich werde mich hierher
neben dich setzen, dich betrachten und die ganze Zeit sprechen. Du
sollst schweigen, ich aber werde alles erzählen, denn jetzt ist es Zeit
dazu. Aber, weißt du, ich glaube, es ist doch besser, wenn wir leise
sprechen, denn hier ... hier ... können überall die unerwartetsten Ohren
horchen. Ich werde alles erklären. Wie gesagt: Erklärung folgt. Warum
nur sehnte ich mich nach dir, warum nur erwartete ich dich in all diesen
Tagen? – Ich habe mich hier doch schon seit fünf Tagen verankert. – Alle
diese Tage? Weil ich nur dir allein alles sagen kann, dir allein, das
ist es ja, denn ich brauche dich, denn morgen werde ich aus den Wolken
herabfliegen, denn morgen wird das Leben enden und neu beginnen ... Hast
du es jemals gefühlt, oder weißt du, wie das ist, wenn man im Traum von
einem Berge in ein tiefes, dunkles Loch fällt? Nun, auch ich fliege
jetzt hinab, doch nicht im Traum. Fürchte mich aber nicht, und auch du
sollst dich nicht fürchten. Das heißt, ich fürchte mich wohl, aber es
ist – so süß. Das heißt, nicht süß, sondern ein Rausch des Entzückens
... Ach, nun hol’s der Teufel, einerlei, was das ist. Stark oder schwach
oder weibisch – einerlei! Besingen wir lieber die Natur! Sieh, wieviel
Sonne hier ist, der Himmel so rein, so hell und hoch, die Blätter sind
noch alle grün, ganz wie im Sommer. Vier Uhr nachmittags, diese Stille!
... Wohin wolltest du gehen?“

„Zum Vater, und zuerst wollte ich noch zu Katerina Iwanowna gehen.“

„Zu ihr und zum Vater! Herrgott! Das ist mir mal ein Zusammentreffen!
Ja, warum rief ich dich denn, warum ersehnte ich dich, warum dürstete
und lechzte ich denn mit allen Ecken und Kanten meiner Seele gerade nach
dir? Um dich von mir gerade zum Vater und dann zu ihr, zu Katerina
Iwanowna, zu schicken und damit die ganze Geschichte zu beenden, mit ihr
wie mit ihm! Ich hätte ja einen jeden schicken können, aber ich wollte
nur einen Engel schicken. Und siehe, du wolltest von selbst zu ihr und
zum Vater gehen!“

„Wolltest du mich wirklich schicken?“ fragte hastig mit einem
krankhaften Gesichtsausdruck Aljoscha, fast gegen seinen Willen.

„Wart, – du wußtest es doch. Ich sehe schon, daß du bereits alles
begriffen hast. Aber sage noch nichts, schweige. Bedaure nicht und weine
nicht!“

Dmitrij Fedorowitsch erhob sich nachdenklich und legte den Finger an die
Stirn:

„Sie muß dich selbst gerufen haben, sie hat dir einen Brief geschrieben
oder vielleicht sonst etwas, darum wolltest du zu ihr gehen, denn sonst
wäre es dir doch nicht eingefallen?“

„Ja, sie hat mir geschrieben, hier,“ sagte Aljoscha und zog den Brief
aus der Tasche. Mitjä durchflog ihn schnell.

„Und du gingst durch die Hinterstraßen! O Götter, ich danke euch, daß
ihr ihn durch die Hinterstraßen und mir in die Arme führtet, wie das
goldene Fischlein dem alten, törichten Fischer im Märchen. Höre,
Aljoscha, Freund und Bruder. Jetzt will ich dir alles sagen. Denn irgend
jemandem muß man es doch sagen. Dem himmlischen Engel habe ich es schon
gesagt, jetzt muß ich es auch dem irdischen Engel sagen. Das bist du. Du
wirst es anhören, du wirst dann urteilen, und du wirst verzeihen ...
Gerade das aber habe ich nötig, daß mir ein höheres Wesen verzeiht.
Höre: Wenn sich zwei Wesen plötzlich von allem Irdischen losreißen und
irgendwohin in etwas Unbekanntes fliegen, oder wenigstens einer von
ihnen, und kurz vorher, also – vor dem Aufbruch oder dem Verderben zum
anderen geht und ihm sagt: Tue das und das für mich, etwas, worum man
sonst nie bittet oder höchstens auf dem Sterbebett, – würde der es dann
wirklich verweigern ... wenn er sein Freund, sein Bruder ist?“

„Ich werde es tun,“ sagte Aljoscha, „sage nur, was es ist, und sage es
etwas schneller.“

„Schneller ... Hm. Beeile dich nicht so, Aljoscha. Du beeilst dich und
bist unruhig. Jetzt hat’s keine Eile mehr. Jetzt ist die Welt in eine
neue Bahn gelenkt. Ach, Aljoscha, schade, daß du noch nie bis zur
Begeisterung gedacht hast! Doch, übrigens, was sage ich? Du sollst etwa
nicht bis zur Begeisterung gedacht haben! Wovon rede ich Dummkopf?

‚Edel sei der Mensch!‘

– Wer hat das gesagt?“

Aljoscha beschloß zu warten. Er sah ein, daß er jetzt hier vielleicht am
nötigsten war. Mitjä sann einen Augenblick nach, den Ellenbogen auf den
Tisch und den Kopf in die Hand gestützt. Beide schwiegen sie.

„Ljoscha,“ sagte plötzlich Mitjä, „nur du allein wirst nicht lachen! Ich
würde am liebsten meine ... Beichte ... mit Schillers Hymne an die
Freude beginnen ... Aber ich verstehe kein Deutsch, weiß nur, daß sie
‚An die Freude!‘ heißt. Denk nicht, daß ich betrunken bin und darum so
schwatze. Ich bin durchaus nicht betrunken. Kognak ist Kognak, doch ich
brauche zwei Flaschen, um mich anzutrinken, –

Silen der feiste, kahlköpfige,
Ritt trunken auf stolperndem Esel ...

ich aber habe noch keine Viertelflasche getrunken und bin nichts weniger
als Silen. Bin nicht trunken, wohl aber bin ich stark, denn ich habe auf
ewig meinen Entschluß gefaßt. Verzeih mir die dummen Gedichte ... Heute
wirst du mir vieles verzeihen müssen und nicht nur Gedichte. Beunruhige
dich nicht, ich bin ganz ruhig und werde sofort zur Sache kommen. Will
aus meiner Seele keine Mördergrube machen. Wart, wie war doch dieses
Gedicht ...“

Er erhob den Kopf, sann ein wenig nach, und plötzlich begann er
begeistert:

Scheu in des Gebirges Klüften
Barg der Troglodyte sich;
Der Nomade ließ die Triften
Wüste liegen, wo er strich.
Mit dem Wurfspieß, mit dem Bogen
Schritt der Jäger durch das Land;
Weh dem Fremdling, den die Wogen
Warfen an den Unglücksstrand!

Und auf ihrem Pfad begrüßte,
Irrend nach des Kindes Spur,
Ceres die verlass’ne Küste,
Ach, da grünte keine Flur!
Daß sie hier vertraulich weile,
Ist kein Obdach ihr gewährt;
Keines Tempels heitre Säule
Zeuget, daß man Götter ehrt.

Keine Frucht der süßen Ähren
Lädt zum reinen Mahl sie ein,
Nur auf gräßlichen Altären
Dorret menschliches Gebein.
Ja, so weit sie wandernd kreiste,
Fand sie Elend überall,
Und in ihrem großen Geiste
Jammert sie des Menschen Fall.

Ein Schluchzen rang sich aus Mitjäs Seele heraus, und er umklammerte
Aljoschas Hand.

„Freund, mein Freund, gesunken ist der Mensch, tief gesunken! Der Mensch
hat so viel Qualen auf der Erde zu ertragen, hat so viel im Leben zu
leiden! Glaub nicht, daß ich nur ein Narr im Offiziersrock bin, einer,
der Kognak trinkt und ausschweifend lebt. Freund, denke ich doch fast an
nichts anderes, als an diesen erniedrigten Menschen – wenn ich nicht
lüge. Gott, laß mich jetzt nicht lügen, nicht mich selbst loben! Ich
denke an diesen Menschen, weil ich selbst so ein Mensch bin.

Daß der Mensch zum Menschen werde,
Stift er einen ew’gen Bund
Gläubig mit der frommen Erde,
Seinem mütterlichen Grund ...

Nur sage mir jetzt: Wie soll ich mich auf ewig mit der Erde verbinden?
Ich küsse doch nicht die Erde, ich schneide ihr doch nicht die Brust
auf; oder soll ich etwa ein Bauer werden und pflügen oder ein Hirt? Ich
gehe und lebe und weiß nicht: Bin ich in Schande und Gestank geraten
oder ins Licht und in die Freude? Siehst du, das ist mein Unglück, denn
alles auf der Welt ist Rätsel! Und wenn es vorkam, daß ich mich in die
tiefste, allertiefste Schmach der Ausschweifung warf (das aber kam so
häufig vor, daß es eigentlich ununterbrochen geschah), so sagte ich
immer dieses Gedicht von der Ceres vor mich hin. Ob es mich besser
machte? Niemals! Denn ich bin ein Karamasoff. Und wenn ich schon einmal
in den Abgrund fliege, so fliege ich mit dem Kopf voran und den Fersen
nach oben, und ich bin sogar zufrieden damit, daß ich in einer so
erniedrigenden Stellung falle, und finde das schön für mich. Und siehe:
Gerade in dieser Schmach und Schande stimme ich dann plötzlich die Hymne
an. Mag ich verflucht sein, mag ich niedrig und gemein sein, doch laßt
auch mich den Saum jenes Gewandes küssen, in das sich mein Gott hüllt;
mag ich auch zur selben Zeit dem Teufel folgen, so bin ich doch dein
Sohn, Herr, und liebe dich und fühle eine Freude, ohne die die Welt
nicht stehen und nicht sein könnte.

Freude trinken alle Wesen
An den Brüsten der Natur;
Alle Guten, alle Bösen
Folgen ihrer Rosenspur.
Küsse gab sie uns und Reben,
Einen Freund, geprüft im Tod;
Wollust ward dem Wurm gegeben
Und der Cherub steht vor Gott.

Doch nun Schluß mit den Gedichten! Ich vergoß vorhin Tränen, aber du,
laß mich ruhig weinen. Mag das auch eine Dummheit sein, über die alle
lachen würden, nur du lache nicht. Wie deine Augen brennen, Ljoscha!
Doch nun, wie gesagt, Schluß mit den Gedichten. Ich will dir jetzt von
dem Wurme erzählen, von diesem selben, den die Erde mit Wollust
beschenkt hat ... Weißt du, mein Freund, dieser Wurm, das bin ja ich,
ich selbst, und das ist ganz speziell nur von mir gesagt. Und wir alle,
wir Karamasoffs, sind alle so, und auch in dir, du keuscher Knabe, lebt
dieser Wurm und gebiert schon Stürme in deinem Blut. Das – sind Stürme,
denn die Wollust ist – Sturm, mehr als Sturm! Die Schönheit ist ein
furchtbares und schreckliches Ding! Furchtbar, weil sie unbestimmbar
ist, und bestimmen kann man sie nicht, weil Gott nur Rätsel gegeben hat.
Hier nähern sich die Ufer; hier leben alle Widersprüche beisammen. Weißt
du, Freund, ich bin sehr ungebildet, aber ich habe viel darüber
nachgedacht. Es gibt so furchtbar viel Geheimnisse! Zu viele Rätsel
bedrücken den Menschen auf Erden. Da heißt es, sie lösen, so gut man’s
kann, und trocken aus dem Wasser kommen. Die Schönheit! Ich kann es
nicht ertragen, wenn jemand – meistens sind es sogar Männer mit edlem
Herzen und hohem Verstand – mit dem Ideal der Madonna beginnt und bei
dem Weibe Sodoms endet. Noch furchtbarer aber ist, wer mit dem Ideale
Sodoms in der Seele doch das Ideal der Madonna nicht verneint, nach der
sein Herz lechzt und glüht; wahrlich, wahrlich, es glüht und sehnt sich
nach ihr, wie in der Jugend, in den noch lasterlosen Jahren. Nein, weit
ist der Mensch, sogar allzuweit, ich würde ihn enger machen. Weiß der
Teufel, was er eigentlich ist! Was dem Verstande Schmach scheint,
erscheint dem Herzen gewöhnlich als Schönheit. Ist denn in Sodom
Schönheit? Glaube mir, für die übergroße Mehrzahl der Menschen sitzt sie
gerade in Sodom, – wußtest du schon um dieses Geheimnis oder nicht?
Schrecklich ist das eine, daß die Schönheit nicht nur etwas Furchtbares,
sondern auch etwas Geheimnisvolles ist. Hier ringen Gott und Teufel, und
der Kampfplatz – ist des Menschen Herz ... Übrigens, das ist ja immer
so: Was einem weh tut, davon redet man. Höre, jetzt komme ich zur Sache.

IV.
Die Beichte eines heißen Herzens.
In Prosa

„Ich führte dort ein wüstes Leben. Papa sagte vorhin beim Staretz, ich
hätte mehrere Tausende für die Verführung ehrsamer Mädchen verschwendet.
Das ist eine schweinische Verleumdung, niemals habe ich das getan. Was
aber auch geschah, so bedurfte es ‚dazu‘ – eigentlich nie Geld. Geld,
das ist bei mir – _accessoire_, ich weiß nicht was, es muß nur vorhanden
sein. Heute ist eine vornehme Dame meine Liebe, morgen an ihrer Stelle
ein kleines Straßenmädel. Ich liebe diese wie jene, werfe das Geld mit
vollen Händen hinaus, bestelle Musik, Zigeuner. Wenn sie welches
braucht, gebe ich natürlich auch ihr, denn sie nehmen es, und wie noch,
das muß man allerdings zugeben, und zufrieden sind sie und dankbar.
Viele Damen haben mich geliebt, nicht alle, aber doch viele, viele; ich
aber liebte immer Winkelgassen, einsame, dunkle Sackgassen, – dort, dort
gibt es Abenteuer, dort findet man Unerwartetes, dort wachsen
berauschende Blumen im Schmutz. Ich meine das allegorisch, Freund. In
unserem Städtchen gab es solche Winkelgassen nicht in Wirklichkeit,
dafür aber gab es sie in anderer Beziehung. Wenn du wärest, was ich bin,
so würdest du begreifen, was diese letzteren bedeuten. Ich liebte die
Ausschweifung, liebte auch den Schmutz der Ausschweifung. Ich liebte die
Grausamkeit; bin ich denn kein blutsaugendes Tier, kein bösartiger Wurm?
Wie gesagt – bin Karamasoff! Einmal im Winter arrangierte die ganze
Gesellschaft ein Picknick; wir fuhren in Troiken hinaus; in der
Dunkelheit, im Schlitten begann ich das kleine Händchen des jungen
Mädchens, das bei mir saß, zu drücken, und zwang sie zu Küssen. Sie war
die Tochter eines Beamten, ein armes, liebes, sanftes Ding war’s. Sie
erlaubte es, vieles erlaubte sie in der Dunkelheit. Die arme Kleine
glaubte wohl, daß ich am nächsten Tage zu ihnen kommen würde, um einen
Heiratsantrag zu machen, denn vor allen Dingen schätzte man mich doch
als Heiratskandidaten. Ich aber sprach darauf fünf Monate kein Wort mehr
mit ihr, keine Silbe. Wohl sah ich, wie an Tanzabenden – wir taten doch
überhaupt nichts anderes als tanzen – aus der Saalecke mich ihre Augen
verfolgten, o, ich sah, wie sie brannten – im Feuer heiligen Unwillens.
Doch dieses Spiel ergötzte meine Wollust, ergötzte den Wurm, den ich in
mir nährte. Nach fünf Monaten heiratete sie einen Beamten und fuhr fort
... in Haß und – vielleicht immer noch in Liebe zu mir. Jetzt leben sie
glücklich. Hatte ich doch niemandem etwas davon gesagt, das behalte, ich
hatte sie nicht in üblen Ruf gebracht; denn wenn ich auch niedrige
Wünsche habe und das Niedrige liebe, so bin ich doch nicht ehrlos. Du
errötest, und deine Augen blitzen wieder. Nun, es ist auch genug für
dich – genug von diesem Schmutz. Und das ist doch alles noch so:
pauldekocksche Blümchen, obgleich der grausame Wurm schon wuchs, schon
in der Seele wucherte. Hier gibt es ein ganzes Album Erinnerungen,
Freund. Mag Gott ihnen, den lieben Kleinen, Gesundheit schicken! Ich
liebte es, beim Abschied ohne Groll auseinanderzugehen. Und niemals
erzählte ich etwas, keine einzige brachte ich in schlechten Ruf. Doch
genug. Glaubst du wirklich, daß ich dich nur wegen dieser Dummheiten
hergerufen habe? Nein, ich werde dir eine interessantere Geschichte
erzählen; doch wundere dich nicht, daß ich mich nicht vor dir schäme und
scheinbar noch froh bin.“

„Das sagst du jetzt, weil ich erröte,“ bemerkte Aljoscha plötzlich.
„Nicht wegen deiner Worte erröte ich und nicht wegen deiner Taten,
sondern weil ich dasselbe bin, was du bist.“

„Wer, – du? Nun, da hast du etwas weit vorbeigetroffen.“

„Nein, durchaus nicht so weit,“ sagte eifrig Aljoscha. (Augenscheinlich
hatte er diesen Gedanken schon lange gehabt.) „Es sind ein und dieselben
Stufen; ich bin noch auf der niedrigsten, du aber bist schon oben, sagen
wir, auf der dreißigsten. So sehe ich die Sache an, jawohl, es ist ein
und dasselbe, vollkommen gleich. Wer die unterste Stufe betritt, der
wird unbedingt auch einmal auf die oberste treten.“

„So ist es wohl am besten, sie überhaupt nicht zu betreten?“

„Wer es kann, ja – der sollte sie überhaupt nicht betreten.“

„Du aber – kannst du das?“

„Ich glaube, nicht.“

„Schweig, Aljoscha, schweig, Liebling, ich möchte deine Hand küssen, so,
aus Rührung. Dieser Racker Gruschenka ist wirklich ein Menschenkenner –
sie sagte mir vor nicht langer Zeit, sie werde dich irgendeinmal
fressen! Doch ich schweige schon, schweige schon! Gehen wir jetzt von
dem Häßlichen, diesem Fliegenschmutz, zu meiner Tragödie über, die
gleichfalls von Fliegen beschmutzt ist, ich meine, von Gemeinheiten
aller Art. Die Sache ist nämlich die: Wenn der Alte auch beim Staretz
das von der Verführung ehrsamer Mädchen gelogen hat, so war es doch im
Grunde in meiner Tragödie genau so – nur war es das einzige Mal, und
auch da kam es nicht dazu. Der Alte aber weiß von dieser Geschichte
nichts: Ich habe sie niemandem erzählt; du bist der erste, der sie hört,
natürlich abgesehen von unserem Bruder Iwan, Iwan weiß alles. Er weiß es
schon längst; aber Iwan ist ein – Grab.“

„Iwan ein – Grab?“

„Ja.“

Aljoscha hörte mit größter Spannung zu.

„In jenem Bataillon, im Linienregiment, in dem ich nach dem Duell stand,
war ich doch gewissermaßen unter Aufsicht, selbst als Fähnrich wurde ich
wie etwa ein Verschickter behandelt. Das Städtchen aber nahm mich mit
offenen Armen auf. Geld verschwendete ich sehr viel; man glaubte, daß
ich reich sei, und ich glaubte es ja auch selbst. Aber, weißt du, ich
gefiel ihnen, wie es schien, noch durch etwas anderes. Wenn sie auch die
Köpfe schüttelten, so liebten sie mich doch wirklich aufrichtig.
Plötzlich aber hatte mein Oberstleutnant etwas gegen mich. Er suchte mir
immer etwas anzuhängen, ich aber war vollkommen im Recht, und die ganze
Stadt stand für mich, so konnte er mich nicht allzusehr schikanieren.
Natürlich lag die Schuld an mir; ich erwies ihm absichtlich nicht die
schuldige Ehrerbietung; war stolz. Dieser alte Starrkopf, der übrigens
durchaus kein übler Mensch, sondern ein gutmütiger, gastfreier, älterer
Herr war, hatte zweimal geheiratet, doch beide Frauen waren schon
gestorben. Die erste war einfacher Herkunft gewesen und hatte ihm nur
eine Tochter hinterlassen, die gleichfalls ziemlich einfach aussah; sie
war damals schon ein vierundzwanzigjähriges Mädchen und lebte mit ihrer
Tante, der Schwester ihrer Mutter, beim Vater. Die Tante war eine
schweigsame Person, ihre Nichte jedoch, also die älteste Tochter meines
Oberstleutnants, war das temperamentvolle Gegenteil. Weißt du, Liebling,
ich sage gern ein gutes Wort, wenn ich an jemanden zurückdenke: Niemals
habe ich einen Frauencharakter gesehen, der prächtiger gewesen wäre als
der Charakter dieses Mädchens, Agafja hieß sie, Agafja Iwanowna. Ja, und
an sich sah sie gar nicht übel aus, für russischen Geschmack –
hochgewachsen, stark, fest gebaut, prachtvolle Augen, das Gesicht
allerdings etwas einfach. Sie heiratete nicht, obgleich zwei bei ihr
ansprachen, sie lehnte vielmehr ab, verlor aber nicht ihr heiteres
Gemüt. Wir traten uns beide näher – doch nicht in diesem Sinne, nein, es
war rein, einfach freundschaftlich. Bin ich doch häufig Frauen ganz
sündenlos nähergetreten, eben wie ein Freund. Schwatzte mit ihr so
aufrichtig, Herrgott! – sie aber lachte nur. Viele Frauen lieben solche
Aufrichtigkeit, behalte das, sie aber war doch noch ein junges Mädchen,
was mich ungemein amüsierte. Und dann noch eines: Man konnte sie
unmöglich gnädiges Fräulein nennen. Sie und ihre Tante lebten beim
Vater, doch wie soll ich sagen, sie erniedrigten sich selbst freiwillig,
stellten sich jedenfalls mit der ganzen übrigen Gesellschaft nicht auf
gleichen Fuß. Alle hatten sie gern und hatten sie nötig, denn was die
Schneiderkunst anbetrifft, war sie eine Autorität: hatte wirklich
Talent; Geld nahm sie natürlich nicht für ihre Hilfe, machte man ihr
aber Geschenke, so nahm sie diese an und freute sich. Der Oberstleutnant
aber, o – der! Der war die erste Persönlichkeit der Stadt, lebte auf
großem Fuß, gab Diners und Bälle. Als ich hinkam, sprach man gerade in
der ganzen Stadt davon, daß bald auch seine zweite Tochter, die schönste
aller Schönheiten, aus der Hauptstadt zum Besuch nach Hause kommen
werde, da sie dort soeben ihr aristokratisches Institut verlassen hätte.
Diese zweite Tochter nun – das war Katerina Iwanowna, sein einziges Kind
von der zweiten Frau. Diese seine zweite Frau war aus vornehmem Hause
gewesen, Tochter eines angesehenen Generals, glaube ich; doch hatte sie,
wie ich genau weiß, kein Geld in die Ehe gebracht. Also mußte sie dafür
eine gute Verwandtschaft gehabt haben und vielleicht noch irgendwelche
Hoffnungen auf Erbschaften, aber bar jedenfalls nichts. Damals war sie,
wie gesagt, schon tot, und er war Witwer. Als aber dann die Tochter
ankam, nur zum Besuch, nicht auf immer, belebte sich sofort die ganze
Stadt, sogar unsere vornehmsten Damen – zwei Exzellenzen, die Frau des
Obersten und alle, die nach ihnen kamen, rissen sich geradezu um sie.
Sie war die Königin der Bälle; man arrangierte für sie Ausfahrten,
Schlittenpartien, lebende Bilder zum Besten armer Gouvernanten usw. Ich
schwieg, ich führte mein Leben unverändert so fort, und gerade damals
schoß ich so ein besonderes Stückchen los, daß die ganze Stadt auf dem
Kopf stand. Ich sehe, sie mißt mich einmal so mit dem Blick, auf dem
Balle beim Batteriekommandeur war’s; ich aber ließ mich noch immer nicht
vorstellen: Nun, verschmähte es, ihre Bekanntschaft zu machen. Erst nach
einiger Zeit ließ ich mich vorstellen, begann ein Gespräch; sie
antwortete kaum, verzog nur spöttisch verächtlich die Lippen. Warte,
denke ich, dafür werde ich mich rächen! Vor allen Dingen fühlte ich, daß
Katjenka nicht etwa ein unschuldiges Pensionsdämchen war, sondern eine
Persönlichkeit mit Charakter, ein stolzes, doch wirklich edles Weib, und
zwar ein kluges und gebildetes – ich aber war weder klug noch edel. Du
glaubst, ich beabsichtigte damals ihr einen Heiratsantrag zu machen?
Fiel mir nicht ein! Ich wollte mich ganz einfach dafür rächen, daß sie
mich, der ich doch solch ein famoser Bursche war, absichtlich nicht
beachtete. Inzwischen ging mein Leben unverändert weiter, lebte _in
dulci jubilo_. Schließlich gab mir mein Oberstleutnant drei Tage
Stubenarrest, und gerade in dieser Zeit schickte mir der Alte von hier
aus sechstausend Rubel, nachdem ich den formellen Verzicht auf alles und
jedes geleistet hatte, ich meine, daß wir quitt seien und daß ich nichts
mehr verlangen werde. Ich begriff damals keinen Deut von der ganzen
Geldgeschichte mit dem Vater. Offen gestanden, bis ich herkam, begriff
ich noch immer nichts, vielleicht bis zu diesen letzten Tagen,
vielleicht aber begreife ich auch heute noch nichts davon. Doch zum
Teufel damit, davon später. Damals aber, als ich diese Sechstausend
erhalten hatte, erfuhr ich plötzlich durch einen Freund – er schrieb mir
einen Brief – eine für mich ungemein interessante Sache, nämlich, daß
man mit unserem Oberstleutnant nicht ganz zufrieden war, daß man ihn
sogar im Verdacht hätte, das Regimentsgeld zu anderen Zwecken zu
verwenden, kurz – seine Feinde bereiteten ihm eine Überraschung vor, und
wirklich, alsbald kam der Divisionsgeneral und wusch ihm ganz
unglaublich den Kopf. Ziemlich kurze Zeit darauf, bekam er den Befehl,
sein Abschiedsgesuch einzureichen. Ich will mich hier nicht weiter bei
den Einzelheiten aufhalten, wie alles herauskam, und so weiter und so
weiter, er hatte wirklich viele Feinde. Man bemerkte sofort, daß alle
ungemein kühl gegen ihn und seine ganze Familie wurden und sich dann
plötzlich von ihm zurückzogen. Nun, und so kam es denn zu meinem ersten
‚Scherz‘: Zufällig treffe ich Agafja Iwanowna, mit der ich immer gut
Freund war, und plötzlich sage ich zu ihr: ‚Wissen Sie, Ihrem Vater
fehlen viertausendfünfhundert Rubel Krongelder.‘ – ‚Was sagen Sie? Wie
kommen Sie darauf? Vor kurzem war noch der General hier, und es fehlte
doch nichts ...‘ – ‚Damals nicht, doch jetzt fehlen sie in der Kasse.‘
Sie erschrak natürlich furchtbar: ‚Ängstigen Sie mich, bitte, nicht; wer
hat es Ihnen gesagt?‘ – ‚Beunruhigen Sie sich nicht,‘ sage ich, ‚ich
werde es niemandem sagen, Sie wissen doch selbst, daß ich in der
Beziehung ein Grab bin, doch hören Sie, was ich Ihnen in dieser
Angelegenheit noch sagen will, nur so „auf alle Fälle“: Wenn man von
Ihrem Vater die viertausendfünfhundert Rubel verlangt, er sie aber nicht
hat, so schicken Sie lieber, anstatt ihn auf seine alten Tage noch vors
Gericht und dann als Soldat nach Sibirien zu bringen, schicken Sie dann
lieber Ihre Schwester Katerina Iwanowna heimlich zu mir; man hat mir
gestern mein Geld gesandt, ich würde ihr dann gerne die
viertausendfünfhundert geben und das Geheimnis hoch und heilig
bewahren.‘ – ‚Ach,‘ sagte sie, ‚wie gemein Sie sind,‘ – sie sagte es
gerade so – ‚wie niederträchtig gemein! Wie wagen Sie es, so etwas zu
sagen!‘ Sie ging maßlos empört fort; ich aber rief ihr noch einmal nach,
daß ich das Geheimnis heilig halten werde. Diese beiden Weiber, die
Agafja und ihre Tante – das schicke ich voraus –, erwiesen sich in
dieser ganzen Geschichte als die reinen Engel; die Schwester aber, die
stolze Katjä, wurde von ihnen geradezu vergöttert, sie erniedrigten sich
freiwillig vor ihr, waren fast ihre Kammerzofen. Selbstverständlich
hatte ihr damals Agafja diese Geschichte – ich meine, unser Gespräch –
sofort wiedererzählt. Das erfuhr ich später ganz genau. Sie
verheimlichte es also nicht vor ihr! Nun wohl, das aber war’s ja gerade,
worauf ich rechnete.

„Da kommt nun mit einemmal der neue Major an, um das Bataillon zu
übernehmen. Übernimmt es; doch siehe, der alte Oberstleutnant wird
plötzlich krank, kann sich nicht bewegen, sitzt zweimal vierundzwanzig
Stunden zu Haus und – übergibt nicht die Kasse. Unser Doktor
Krawtschenko versicherte später, er sei wirklich krank gewesen; nur
hatte ich schon längst unter dem Siegel der größten Verschwiegenheit
etwas anderes erfahren: daß die Summe jedesmal nach der Revision auf
einige Zeit verschwand, und zwar schon seit vier Jahren. Der
Oberstleutnant lieh sie nämlich dem ehrlichsten Menschen der Welt,
unserem Kaufmann Trifonoff, einem alten Witwer mit langem Bart und
goldener Brille. Jener fuhr dann auf die Jahrmärkte, setzte dort das
Geld in Umsatz und händigte hernach dem Oberstleutnant die ganze Summe
ungeschmälert wieder ein, brachte ihm Geschenke und Delikatessen mit,
und mit den Delikatessen auch die Prozente. Diesmal aber – ich erfuhr es
ganz zufällig von einem dummen Bengel, dem Söhnchen Trifonoffs, ja,
seinem Söhnchen und Erben, dem verderbtesten Jungen, den die Welt je
hervorgebracht –, diesmal aber war Trifonoff zurückgekehrt und hatte
nichts wiedergegeben. Der Oberstleutnant stürzte natürlich zu ihm: ‚Wie,
ich habe nichts von Ihnen erhalten,‘ war dessen Antwort, ‚und wie hätte
ich überhaupt etwas von Ihnen erhalten können?‘ Nun, und da saß denn
unser Oberstleutnant zu Haus, den Kopf mit einem Handtuch umwickelt;
alle drei bemühten sie sich um ihn, legten ihm Eis an die Schläfen. Da
kommt plötzlich eine Ordonnanz mit dem Buch und dem Befehl: ‚Sofort die
Kasse übergeben, binnen zwei Stunden.‘ Er unterzeichnete – ich habe
diese Unterschrift später selbst gesehen –, erhob sich, sagte, er wolle
seine Uniform anziehen, ging in sein Schlafzimmer, nahm seine
zweiläufige Jagdflinte, lud sie, nahm eine gute Soldatenkugel, zog den
rechten Stiefel aus, stützte sich mit der Brust auf die Flinte und
begann mit dem Fuß den Hahn zu suchen. Agafja aber, der meine Worte
nicht aus dem Sinn gekommen waren, hatte schon so etwas Ähnliches
erwartet und war zur rechten Zeit herangeschlichen. – Sie stürzte
natürlich hinein, ergriff ihn hinterrücks: die Kugel flog in die Decke
und verwundete niemanden. Nun, und dann kamen auch die anderen
hinzugelaufen, ergriffen ihn, nahmen ihm die Flinte fort, hielten ihn
fest ... Das erfuhr ich alles erst später ausführlich. Ich saß gerade zu
Hause; es dämmerte bereits. Ich wollte ausgehen, hatte mich angezogen,
frisiert, mein Taschentuch parfümiert, nahm schon meine Mütze, als
plötzlich die Tür aufgeht, und – vor mir steht in meiner Wohnung
Katerina Iwanowna ...

„Es gibt sonderbare Zufälle: Niemand hatte es damals in der Dämmerung
auf der Straße bemerkt, daß sie zu mir gekommen war. Ich aber wohnte bei
zwei uralten Beamtenwitwen; zwei ehrerbietige, alte Weiber waren’s,
gehorchten mir in allem und schwiegen später über diesen Besuch auf
meinen Befehl wie zugenäht ... Natürlich begriff ich sofort alles. Sie
trat herein und sah mich unbeweglich an. Ihre dunklen Augen blickten
entschlossen, fast sogar herausfordernd, doch auf den Lippen und um den
Mund herum, das sah ich, lag Unentschlossenheit.

„‚Meine Schwester hat mir gesagt, Sie würden viertausendfünfhundert
Rubel dafür geben – wenn ich selbst sie abholen käme ... ich selbst zu
Ihnen. Ich bin gekommen ... geben Sie! ...‘ Sie konnte nicht mehr, der
Atem blieb ihr stehen; sie erschrak, die Stimme versagte ihr, und die
Mundwinkel und die Linien um die Lippen erzitterten. Aljoschka, hörst du
– oder schläfst du?“

„Mitjä, ich weiß, daß du die ganze Wahrheit sagen wirst,“ stieß Aljoscha
erregt hervor.

„Ja, die werde ich sagen ... Wenn ich die ganze Wahrheit sagen soll, so
war es so, ich werde mich selbst nicht schonen. Der erste Gedanke war –
ein Karamasoffscher. Weißt du, einmal hatte mich eine giftige Spinne
gebissen, zwei Wochen lag ich darauf im Fieber; nun, so fühlte ich auch
jetzt, wie eine giftige Spinne in mein Herz biß. Das heimtückische
Insekt, begreifst du? Ich maß sie mit dem Blick vom Kopf bis zu den
Füßen. Hast du sie gesehen? Schön ist sie! Doch nicht das machte damals
ihre Schönheit aus. Schön war sie in jener Stunde dadurch, daß sie edel,
ich aber ein Schuft war, daß sie stolz in ihrem hochherzigen Opfer für
den Vater vor mir stand, ich aber ein scheußliches Insekt vor ihr war.
Und von mir, dem Schuft und niedrigen Insekt, hängt sie _ganz_ ab, ganz,
ganz und gar, mit Seele und Leib. Ganz, wie sie dort vor mir steht. Ich
sage dir, Freund: Dieser Gedanke, dieser Gedanke der giftigen Spinne
packte mein Herz dermaßen, daß es vor Qual vergehen wollte ... Man
sollte meinen, einen Kampf hätte es überhaupt nicht mehr geben können:
einfach wie eine boshafte Tarantel verfahren, ohne jedes Mitgefühl ...
Ich glaubte zu ersticken. Hör, ich wäre doch sofort, am nächsten Tage
schon, zu ihnen gefahren und hätte um ihre Hand gebeten, um das alles
sozusagen in der anständigsten Weise zu decken, und somit hätte niemand
etwas Schlechtes sagen können. Denn wenn ich auch ein Mensch mit
niedrigen Begierden bin, so bin ich doch ehrenhaft, so habe ich doch
meine Ehre. Und plötzlich, in derselben Sekunde, flüsterte mir etwas ins
Ohr: ‚Aber morgen wird doch solch eine, wenn du mit dem Heiratsantrag
kommst, dich überhaupt nicht empfangen, wird dich durch den Kutscher vom
Hof treiben lassen‘: ‚Erzähl es doch der ganzen Stadt, wenn du willst,
ich fürchte dich nicht!‘ – Ich blickte sie an: Meine Stimme hatte nicht
gelogen: so würde es sein, selbstverständlich, genau so. Daß man mich
morgen hinauswerfen werde, konnte ich schon jetzt an ihrem Gesichte
sehen. Die Wut kochte in mir auf; mich überkam die Lust, das Gemeinste,
Schweinischste zu begehen, wie es etwa die elende Krämerseele eines
Ladenkaufmanns fertig gebracht hätte: sie spöttisch anzublicken und
gleich hier noch, so lange, wie sie vor mir stand, ein paar Worte zu
sagen, so mit einer gewissen Intonation, wie es nur ein Kaufmann zu
sagen versteht:

„‚Was – viertausend! Das fehlte noch! Ich habe doch nur gescherzt! Sie
sind wirklich gar zu leichtgläubig, meine Gnädigste; zweihundert
Rubelchen würde ich, nun, meinetwegen, noch mit Vergnügen und sehr gerne
geben, aber viertausend, Fräuleinchen, sind doch kein Geld, das man für
so leichtsinnige Sachen zum Fenster hinauswirft. Haben sich unnütz zu
bemühen geruht.‘

„Sieh, ich hätte dann natürlich alles verloren; sie wäre fortgelaufen,
doch dafür wäre es teuflische Rache gewesen und hätte für alles andere
entschädigt. Ich hätte freilich mein ganzes Leben lang vor Reue geweint.
Aber nur jetzt ihr dieses Stückchen spielen! Glaubst du mir, kein
einziges Mal war es mit mir geschehen, noch mit keinem einzigen Weibe,
daß ich sie in solch einer Minute gehaßt hätte – doch glaube mir, sieh,
ich bekreuze mich: auf diese aber blickte ich drei oder fünf Sekunden
lang so haßerfüllt, mit solch einem Haß – mit demselben wütenden Haß,
von dem es bis zur Liebe, zur sinnlosesten, wahnsinnigsten Liebe – nur
ein Haarbreit ist! Ich trat ans Fenster, preßte die Stirn an das
befrorene Glas, und ich weiß noch, das Eis brannte wie Feuer auf meiner
Stirn. Ich hielt sie nicht lange auf, hab keine Angst, Bruder. Ich
wandte mich wieder um, ging zum Tisch, schloß das Schubfach auf und nahm
die fünftausendrublige Banknote _au porteur_ (sie lag in meinem
französischen Lexikon). Ich zeigte sie ihr schweigend, schob sie in ein
Kuvert, überreichte es ihr, öffnete ihr selbst die Tür zum Vorzimmer,
trat darauf einen Schritt zurück und verneigte mich tief vor ihr in der
ehrerbietigsten, aufrichtigsten Weise, glaub es mir! Sie fuhr zusammen,
blickte mich starr eine Sekunde lang an, wurde dann furchtbar bleich,
wie ein Handtuch, und plötzlich – gleichfalls ohne ein Wort zu sagen,
doch nicht mit einem Ruck, sondern so weich kniete sie gerade vor mir
nieder, verbeugte sich leise tief, tief – und – berührte mit der Stirn
den Boden! Nicht etwa schulmädchenhaft, nein – russisch! Sie erhob sich
und lief hinaus. Als sie hinausgelaufen war – weißt du, ich hatte den
Säbel schon umgeschnallt –, riß ich meinen Säbel aus der Scheide und
wollte mich erstechen. Warum? – Das weiß ich nicht, und es wäre
natürlich eine furchtbare Dummheit gewesen, aber wahrscheinlich vor
Begeisterung. Begreifst du auch, daß man sich vor Begeisterung, einer
gewissen Art von Begeisterung, töten kann? Doch ich erstach mich nicht,
ich küßte nur die Klinge und schob sie wieder in die Scheide – was ich
übrigens jetzt auch nicht zu erwähnen brauchte. Ich glaube sogar, daß
ich soeben in der Erzählung aller dieser Kämpfe etwas weitschweifig
gewesen bin, um mich herauszustreichen. Aber ... nun schön, meinetwegen,
mag’s auch so gewesen sein, der Teufel hole alle Spione des
Menschenherzens! Das ist also meine ganze ‚Geschichte‘ mit Katerina
Iwanowna. Jetzt wissen davon Iwan und du – und sonst niemand.“

Dmitrij Fedorowitsch erhob sich, tat erregt ein paar Schritte hin und
her, zog sein Taschentuch heraus, trocknete sich die Stirn, setzte sich
darauf wieder hin, doch nicht auf den früheren Platz, sondern an der
anderen Tischseite, so daß Aljoscha sich seitlich zu ihm wenden mußte.

V.
Die Beichte des heißen Herzens.
„Kopfüber hinab“

„Jetzt kenne ich die erste Hälfte dieser Geschichte,“ sagte Aljoscha.

„Die erste Hälfte verstehst du: Das ist ein Drama und spielte sich dort
ab. Die zweite Hälfte jedoch ist eine Tragödie und wird sich hier
abspielen.“

„Von der zweiten Hälfte verstehe ich vorläufig noch nichts,“ sagte
Aljoscha.

„Und ich etwa? Glaubst du, daß ich etwas davon verstehe?“

„Wart, Dmitrij, hier ist vor allem eines von Wichtigkeit: Sag mir, du
bist doch verlobt, auch jetzt noch verlobt mit ihr?“

„Ich verlobte mich mit ihr nicht gleich darauf, sondern ungefähr erst
nach drei Monaten. Am nächsten Tage, nachdem sie bei mir gewesen war,
sagte ich mir, daß die Geschichte erledigt und abgetan sei, daß es eine
Fortsetzung nicht mehr geben werde. Jetzt noch mit einem Heiratsantrag
zu kommen, schien mir taktlos, niedrig. Ihrerseits ließ sie in den
ganzen sechs Wochen, die sie noch in der Stadt verlebte, kein Wort von
sich hören. Das heißt, abgesehen von dem einen Mal: am nächsten Tage kam
nämlich ihre Stubenmagd heimlich zu mir und übergab mir, ohne ein Wort
zu sagen, einen kleinen Packen. Draufgeschrieben war nur die Adresse:
Dem und dem. Ich machte es auf: der Rest von den Fünftausend. Sie hatte
ja im ganzen nur viertausendfünfhundert nötig gehabt, und beim Verkauf
der Banknote war es ungefähr auf einen Verlust von zweihundert und
einiges herausgekommen. Sie schickte mir im ganzen, ich glaube,
zweihundertsechzig Rubel zurück, ich weiß es nicht mehr genau, und sonst
nichts, nur das Geld – keinen Brief, kein Wörtchen, keine Erklärung. Ich
durchsuchte das ganze Papier nach irgendeinem Bleistiftzeichen –
n–nichts! Nun, ich lebte inzwischen für mein übriges Geld flott
drauflos, so daß auch der neue Major gezwungen war, mir einen Verweis zu
geben. Der Oberstleutnant aber übergab glücklich die Kasse zur nicht
geringen Verwunderung seiner Kameraden, denn niemand hatte von ihm den
Besitz der ganzen Summe erwartet. Er übergab sie, erkrankte aber gleich
darauf, lag drei Wochen, dann kam plötzlich Gehirnerweichung hinzu, und
nach fünf Tagen war er tot. Man beerdigte ihn mit allen militärischen
Ehren, denn er hatte noch nicht den Abschied bekommen. Katerina
Iwanowna, ihre Schwester und Tante fuhren nach Moskau, schon am zehnten
Tage nach der Beerdigung. Und da erst, vor der Abfahrt, am selben Tage,
an dem sie fortfuhren (ich hatte sie nicht gesehen und nicht begleitet),
erhalte ich einen kleinen Brief, blau, teures Papier, und auf dem ganzen
Bogen steht nur eine einzige Zeile, mit der Bleifeder geschrieben: ‚Ich
werde Ihnen schreiben, warten Sie. K.‘ Und das war alles.

„Das übrige laß mich dir kurz in zwei Worten erklären. In Moskau
veränderten sich ihre Verhältnisse mit Blitzesschnelle und ebenso
unerwartet, wie es in arabischen Märchen zu geschehen pflegt. Eine alte
Generalin, ihre reichste Verwandte, verlor plötzlich ihre beiden
nächsten Nichten, beide starben in ein und derselben Woche an den
Pocken. Die erschütterte Alte freute sich über Katjä, als hätte sie in
ihr eine leibliche Tochter gefunden und veränderte das Testament sofort
zu ihren Gunsten. Doch das war für die Zukunft, vorläufig aber werden
ihr achtzigtausend Rubel sofort blank und bar ausgezahlt – das wäre
deine Aussteuer, mach damit, was du willst. Hysterisches Frauenzimmer,
habe sie später in Moskau beobachtet. Nun und: plötzlich erhalte ich per
Post viertausendfünfhundert Rubel – bin natürlich wie vom Schlage
gerührt. Nach drei Tagen kommt der versprochene Brief. Ich habe ihn auch
jetzt bei mir, ich habe ihn immer bei mir; ich werde auch mit ihm
sterben – willst du, daß ich ihn dir zeige? Du mußt ihn unbedingt lesen:
Sie bietet sich als Braut an, bietet sich selbst an, sagt: ‚Ich liebe
Sie sinnlos, wenn Sie mich auch nicht lieben, einerlei, seien Sie nur
mein Mann. Fürchten Sie nichts – ich werde Ihre Freiheit in nichts
beeinträchtigen, werde nur eines Ihrer Möbel sein, der Teppich, auf dem
Sie gehen ... Ich will Sie ewig lieben, ich will Sie vor sich selbst
retten ...‘ Aljoscha, ich bin es nicht wert, diese Zeilen auch nur
wiederzugeben, mit meinen gemeinen Worten und in einem gemeinen Ton,
meinem immer gemeinen Ton, von dem ich mich niemals habe losmachen
können! Dieser Brief durchdrang mich bis in alle Ewigkeit – und tut er
es nicht heute noch? Ist mir denn heute leicht zumut? Damals schrieb ich
ihr sofort die Antwort. Ich konnte unmöglich selbst nach Moskau fahren.
Schrieb sie mit Tränen; nur einer Sache schäme ich mich maßlos: Ich
erwähnte, daß sie jetzt reich sei – ich, der ich doch nur ein
bettelarmer Soldat war – erwähnte das Geld! Ich hätte das
stillschweigend ertragen müssen, aber die Feder schrieb es von selbst.
Gleich darauf, am selben Tage noch, schrieb ich nach Moskau auch an Iwan
und erklärte ihm alles, so gut es brieflich ging, in sechs Bogen, und
bat ihn, zu ihr zu gehen, schickte ihn zu ihr. Warum blickst du mich so
an? Nun ja, Iwan verliebte sich in sie, ist auch jetzt noch in sie
verliebt, ich weiß es genau. Eurer Meinung nach beging ich eine
Dummheit, und so urteilt auch die ganze Welt, vielleicht aber wird
gerade diese Dummheit uns alle retten! Ach! Siehst du denn nicht, wie
sie ihn verehrt, wie hoch sie ihn achtet? Kann sie denn überhaupt, wenn
sie uns beide vergleicht, solch einen wie mich lieben, und das noch nach
allem, was hier vorgefallen ist?“

„Ich bin überzeugt, daß sie gerade so einen wie dich liebt und nicht so
einen wie ihn.“

„Sie liebt ihre eigene Hochherzigkeit, aber nicht mich,“ kam es
plötzlich fast ingrimmig über Dmitrij Fedorowitschs Lippen. Er lachte
kurz auf, doch schon nach einer Sekunde blitzten seine Augen, und er
schlug aus aller Kraft mit der Faust auf den Tisch.

„Ich schwöre es dir, Aljoscha,“ rief er, in einer furchtbaren Wut auf
sich selbst, „glaub es mir oder glaub es mir nicht, doch so wahr, wie
Gott heilig und Christus unser Herr ist, schwöre ich dir, daß ich, wenn
ich auch soeben über ihre Gefühle lachte, doch weiß, daß diese ihre
Gefühle ebenso rein sind wie die Gefühle eines himmlischen Engels! Das
ist ja die Tragödie, daß ich das genau weiß! Was will es besagen, daß
der Mensch ein wenig deklamiert? Deklamiere ich denn etwa nicht? Und
doch bin ich aufrichtig, ehrlich aufrichtig. Was aber Iwan anbetrifft,
so begreife ich doch, mit welch einem Fluch er jetzt auf die Fügung der
Natur blicken muß, und das noch bei seinem Verstande! Wem – bedenke doch
nur – wem der Vorzug gegeben wird! Dem Scheusal, diesem Wüstling, der
selbst als Verlobter, und obwohl ihn alle beobachten, von seinem wüsten
Leben nicht lassen kann – und das vor den Augen seiner Braut, seiner
Braut! Und nun wird solch einer, wie ich, vorgezogen, und Er wird
verschmäht! Und warum nur? Weil das Mädchen aus Dankbarkeit ihr Leben
und ihr Schicksal vergewaltigen will! O Sinnlosigkeit! Ich habe Iwan in
diesem Sinne niemals etwas gesagt, und Iwan hat natürlich auch zu mir
mit keiner Silbe davon gesprochen, nie, nie etwas erwähnt. Doch das
Schicksal wird entscheiden, und der Würdige wird an die Stelle des
Unwürdigen treten, und der Unwürdige wird auf ewig in der Winkelgasse
verschwinden – in seiner schmutzigen Winkelgasse, und dort wird er im
Schmutz und Gestank freiwillig und mit Entzücken zugrunde gehen. Ach,
wieder rede ich fades Zeug, meine Worte sind alle so abgenutzt, stelle
sie immer irgendwie aufs Geratewohl. Doch so, wie ich es bestimmt habe,
so wird es sein. Ich in die Winkelgasse, und sie muß Iwan heiraten.“

„Erlaube, Mitjä,“ unterbrach ihn Aljoscha ungewöhnlich erregt. „Du hast
mir bis jetzt noch immer nicht das eine erklärt: Du bist doch mit ihr
verlobt, bist doch ihr Verlobter? Wie willst du dann die Verlobung
aufheben, wenn sie, deine Braut, es nicht will?“

„Ja, ich bin ihr Verlobter, die Verlobung wurde in Moskau gleich nach
meiner Ankunft gefeiert, wie es sich gehört, in großer Gala, mit
Heiligenbildern und so: _comme il faut_. Die Generalin segnete mich, und
– was glaubst du wohl – beglückwünschte sogar Katjä: Du hast eine gute
Wahl getroffen, ich kenne ihn ganz. Und denk doch, Iwan liebte sie
nicht, und sie wünschte ihm auch kein Glück. In Moskau besprach ich noch
vieles mit Katjä; ich sagte ihr, wer ich bin, beschönigte nichts, sprach
aufrichtig und edel. Sie hörte bis zum Schluß zu, nun, und:

‚Süße Verwirrung gab es,
Und manch zärtliches Wort ...‘

„Nun, es gab auch stolze Worte. Sie rang mir damals das große, heilige
Versprechen ab, mich zu bessern. Ich gab das Versprechen. Und nun ...“

„Was?“

„Und nun habe ich dich hergerufen und über den Zaun gelockt, heute,
heutigen Datums – behalt das! – um dich heute noch zu Katerina Iwanowna
zu schicken, und ...“

„Und?“

„Und ihr durch dich sagen zu lassen, daß ich niemals mehr zu ihr kommen
werde – und ihr meinen Abschiedsgruß sende.“

„Wie ist das nur möglich?“

„Aber darum schicke ich doch dich, anstatt daß ich selbst hingehe, weil
das unmöglich ist, denn wie sollte ich ihr selbst das sagen?“

„Aber wohin willst du denn?“

„In die Winkelgasse.“

„Zu Gruschenka?“ rief Aljoscha und sah ihn erschrocken und traurig an.
„So hat Rakitin vielleicht doch die Wahrheit gesagt? Ich glaubte, daß du
nur so zu ihr gingest, und das wäre alles.“

„Und das als – Verlobter? Meinst du das im Ernst? Wie ist denn das
möglich, wenn man solch eine Braut hat, und ... und so öffentlich? Nein,
meine Ehre habe ich noch, sei unbesorgt. Sowie ich zu Gruschenka zu
gehen begann, hörte ich sofort auf, Katjäs Verlobter und ein Ehrenmann
zu sein, das begreife ich doch selbst. Warum siehst du mich so an? Ja,
siehst du, ich ging ganz zuerst hin, um sie zu prügeln. Ich erfuhr es
aus sicherer Quelle, daß dieser Gruschenka von Papachens Anwalt, jenem
rotbärtigen Hauptmann, mein Wechsel übergeben worden war, damit sie ihn
einklage, um mich still zu machen. Und so begab ich mich denn zu
Gruschenka, um sie zu verprügeln. Ich hatte sie auch früher schon
flüchtig gesehen. Sie frappiert nicht sonderlich. Von dem alten Kaufmann
wußte ich, der jetzt zum Überfluß noch krank, halb gelähmt ist, ihr aber
doch ein bedeutendes Sümmchen hinterlassen wird. Auch wußte ich, daß sie
Geld zu verdienen liebt, sogar viel verdient, ihr Geld zu hohen
Prozenten verleiht, daß sie schlau und erbarmungslos ist. Ich ging, um
sie zu schlagen und – blieb bei ihr. Das Gewitter zog auf, der Blitz
schlug ein, die Seuche steckte mich an, und ich bin ihr anheimgefallen.
Weiß ich doch, daß jetzt alles aus ist, daß es jetzt nie mehr etwas
anderes geben wird. Der Ring der Zeiten ist vollendet; das ist alles.
Damals aber befanden sich gerade, wie vom Verhängnis geschickt – in
meiner Tasche, in meiner, obgleich ich doch nichts mehr besaß,
dreitausend Rubel. Wir fuhren dann sofort nach Mokroje, das ist
fünfundzwanzig Werst von hier. Ich bestellte Zigeuner und Zigeunerinnen
hin, Champagner, ließ dort allen Bauern, Weibern, Mädeln Champagner
geben, bis sie betrunken waren, warf die Tausende hinaus. Nach drei
Tagen war alles durchgebracht. Du glaubst, ich hätte etwas erreicht?
Nicht einmal an sich herankommen ließ sie! Ich sage dir: Gruschenka, der
Racker, hat solch eine Linie, die sich selbst an ihrem Füßchen
wiederholt, sogar im kleinen Zehchen des linken Fußes. Hab selbst
gesehen und geküßt, aber das ist auch alles – ich schwöre es dir! Sie
sagt: ‚Wenn du willst, werde ich dich heiraten, denn du hast ja nichts.
Versprich mir, daß du mich nicht schlagen und mir alles zu tun erlauben
wirst, was ich will, dann werde ich dich vielleicht heiraten,‘ und
lacht. Auch jetzt lacht sie!“

Dmitrij Fedorowitsch erhob sich plötzlich, fast jähzornig und war wie
trunken. Seine Augen wurden rot von andringendem Blut.

„Und du willst sie wirklich heiraten?“

„Sobald sie will, ... sofort – will sie nicht! So bleibt es denn, wie es
ist; werde Hofknecht bei ihr werden. Du ... du, Aljoscha ...“ rief er,
blieb vor ihm stehen, ergriff ihn an den Schultern und schüttelte ihn
plötzlich aus aller Kraft, „– weißt du auch, du unschuldiger Knabe, daß
das Fieberwahn ist, sinnloser Fieberwahn? Jawohl, hier ist Tragödie! So
höre denn, Alexei, ich kann wohl ein niedriger Mensch sein, mit
niedrigen, verderblichen Leidenschaften, doch ein Dieb, ein Taschendieb,
ein kleiner, schmutziger Taschendieb kann Dmitrij Karamasoff nie und
nimmer sein! Nun, und so wisse denn jetzt, daß ich ein Dieb bin, ein
gemeiner Taschendieb! Gerade kurz vordem, als ich zu Gruschenka ging, um
sie durchzuprügeln, ruft mich am selben Morgen Katerina Iwanowna zu sich
und bittet mich unter dem Siegel der Verschwiegenheit, damit es
vorläufig niemand erfahre (warum es niemand erfahren darf, weiß ich
nicht, augenscheinlich aber war’s wohl so nötig), und bittet mich, in
die Gouvernementsstadt zu fahren, und von dort aus durch die Post
dreitausend Rubel nach Moskau an Agafja Iwanowna zu schicken, und zwar
darum aus der Gouvernementsstadt, damit man es hier nicht erführe. Mit
diesen Dreitausend ging ich zu Gruschenka, und mit eben diesem Gelde
fuhren wir nach Mokroje. Später tat ich so, als ob ich tatsächlich in
die Gouvernementsstadt gefahren wäre, schickte ihr aber keine
Postquittung zu, ließ sagen, ich hätte das Geld abgeschickt und würde
bald selbst mit der Quittung kommen, habe sie aber bis heute noch nicht
hingebracht – ‚hab’s vergessen!‘ Nun aber – nun gehst du heute hin und
sagst ihr: ‚Er hat mich beauftragt, Ihnen seinen Abschiedsgruß zu
überbringen.‘ Sie wird dich wohl fragen: ‚Und das Geld?‘ Da könntest du
ihr denn sagen: ‚Er ist ein niedriger Wollüstling, ein Mensch mit
unbezähmbaren Leidenschaften. Er hat damals Ihr Geld nicht abgeschickt,
sondern durchgebracht, denn er konnte sich als niedriges Tier nicht
zügeln.‘ Und du könntest noch hinzufügen: ‚Doch ist er deswegen kein
Dieb, hier sind Ihre Dreitausend, er schickt Ihnen das Geld zurück,
übersenden Sie es selbst Agafja Iwanowna, mich aber beauftragte er Ihnen
seinen Abschiedsgruß zu überbringen.‘ ‚Ja, aber,‘ wird sie dich fragen:
‚Und wo ist das Geld?‘“

„Mitjä, du bist unglücklich, das ist wahr! Aber doch nicht so sehr, wie
du denkst, töte dich nicht durch Verzweiflung, töte dich nicht!“

„Ach, du glaubst, ich würde mich erschießen, wenn ich nicht irgendwoher
die Dreitausend bekomme, um sie ihr zurückzugeben? Das ist es ja, daß
ich mich nicht erschießen werde! Ich habe jetzt nicht die Kraft dazu,
später vielleicht einmal, jetzt aber werde ich zu Gruschenka gehen ...
Bin sowieso verloren!“

„Und was willst du bei ihr?“

„Werde ihr Gemahl sein, wenn sie mich dessen für würdig hält – wenn aber
ihre Liebhaber kommen, werde ich ins andere Zimmer gehen. Werde die
schmutzigen Galoschen ihrer Freunde reinigen, den Ssamowar anblasen, ihr
Laufbursche sein ...“

„Katerina Iwanowna wird alles verstehen,“ sagte Aljoscha plötzlich sehr
ernst, „sie wird die ganze Tiefe dieser Qual verstehen und alles
verzeihen. Sie hat einen klaren Verstand und ein großes Herz, sie wird
begreifen, daß man unglücklicher als du nicht sein kann.“

„Nein, sie wird nicht verzeihen,“ meinte Mitjä lächelnd. „Hier, Freund,
handelt es sich um etwas, das kein Weib verzeihen kann. Weißt du aber,
was jetzt das Beste wäre?“

„Was?“

„Ihr die Dreitausend zurückzugeben.“

„Aber woher sie nehmen? Hör, Mitjä, ich habe zweitausend, Iwan wird auch
noch tausend geben, da hast du die drei, nimm sie und gib sie ihr.“

„Haha, wann werden denn diese Dreitausend hier ankommen? Du bist ja noch
nicht einmal mündig, und doch mußt du unbedingt, un–be–dingt heute noch
zu ihr gehen und meinen Gruß bestellen, einerlei, ob mit oder ohne Geld,
denn länger kann ich das nicht so hinziehen – wie die Dinge jetzt
liegen, ist es ganz unmöglich. Morgen wär’s schon zu spät, viel zu spät.
Alexei, geh zum Vater!“

„Zum Vater?“

„Ja, bevor du zu ihr gehst, geh noch zum Vater. Er hat Dreitausend
bereit liegen, erbitt sie von ihm.“

„Aber er wird sie doch nicht geben, Mitjä.“

„Fehlte noch, daß er sie gibt, ich weiß, daß er nichts geben wird. Weißt
du, Alexei, was Verzweiflung ist?“

„Ich weiß es.“

„Hör: Juridisch schuldet er mir nichts mehr. Ich habe schon alles von
ihm bekommen, alles, ich weiß es. Aber moralisch schuldet er mir noch,
das ist doch wahr, nicht? Denn nur dank der Achtundzwanzigtausend meiner
Mutter hat er die Hunderttausend verdienen können. Mag er mir jetzt nur
Dreitausend von den ganzen Achtundzwanzigtausend geben, nur drei, und er
würde meine Seele aus der Hölle erlösen, es wird ihm für viele Sünden
angerechnet werden! Ich aber würde, wenn er noch diese Dreitausend geben
wollte, nie mehr etwas von ihm erbitten, ich gebe dir mein Wort darauf,
– er würde nichts mehr von mir hören. Ich gebe ihm zum letztenmal
Gelegenheit, sich als Vater zu erweisen. Sage ihm, daß ihm Gott selbst
noch diese letzte Gelegenheit schickt.“

„Aber er wird doch ganz bestimmt nichts geben, Mitjä.“

„Ich weiß es, daß er nichts geben wird, weiß es selbst ganz genau. Und
jetzt erst recht nicht. Ich weiß sogar noch viel mehr: Erst jetzt, erst
in diesen Tagen, vielleicht erst gestern, hat er es _im Ernst_ erfahren
(unterstreich das im Ernst), daß Gruschenka vielleicht wirklich nicht
scherzt und mich vielleicht wirklich heiraten will. Er kennt diesen
Charakter, kennt diese Katze. Nun, sage doch selbst, soll er mir jetzt
zum Überfluß auch noch Geld geben, er, der doch selbst ihretwegen schon
den Verstand verloren hat? Aber auch das ist noch nicht alles, ich weiß
noch mehr: Ich weiß, daß bei ihm seit fünf Tagen dreitausend Rubel
bereit liegen, in Hundertrubelscheine ausgewechselt, und in einem großen
Kuvert unter fünf Siegeln, das noch mit einem roten Bändchen kreuzweis
umbunden ist. Siehst du, wie genau ich alles weiß! Und auf dem Kuvert
steht geschrieben: ‚Meinem Engel Gruschenka, wenn sie zu mir kommen
will,‘ das hat er selbst draufgekratzt heimlich in der Stille, und
niemand weiß, daß bei ihm dieses Geld bereit liegt, außer dem Diener
Ssmerdjäkoff, an dessen Ehrlichkeit der Alte mindestens ebenso fest
glaubt wie an seine eigene Existenz. Und jetzt erwartet er Gruschenka
schon seit drei oder vier Tagen, hofft, daß sie nach den Dreitausend
kommen wird, hat er ihr es doch sagen lassen, und sie hat darauf
geantwortet: ‚Vielleicht, ja vielleicht werde ich kommen.‘ Aber wenn sie
jetzt zum Alten kommt, wie kann ich sie dann heiraten? Begreifst du
jetzt, warum ich hier heimlich sitze, und wem ich auflauere?“

„Doch nicht Gruschenka?“

„Ja, Gruschenka. Hier in diesem Hause hat sich Foma eine Kammer
gemietet, bei diesen liederlichen Weibsbildern. Foma ist unser gewesener
Soldat, stand in meiner Kompagnie. Er dient ihnen jetzt gewissermaßen,
wacht in der Nacht, und am Tage geht er Birkhühner schießen, und davon
lebt er. Ich habe jetzt hier bei ihm Anker geworfen. Doch weder er noch
die beiden Weiber wissen es, daß ich hier auf der Lauer sitze.“

„Nur Ssmerdjäkoff weiß es?“

„Nur er allein. Er wird es mir denn auch sagen, wenn sie zum Alten
kommt.“

„Und er hat dir auch das vom Kuvert gesagt?“

„Ja, er. Aber das ist das größte Geheimnis. Selbst Iwan weiß weder von
dem Gelde noch sonst etwas. Der Alte aber will Iwan unbedingt auf zwei
oder drei Tage nach Tschermaschnjä schicken: Es hat sich ein Käufer für
den Wald gefunden, will ihn für Achttausend fällen, und so bittet denn
der Alte himmelhoch Iwan: ‚Hilf mir, fahr selbst hin,‘ – damit wäre er
ihn auf zwei-drei Tage los. Er will nämlich, daß Gruschenka in seiner
Abwesenheit kommt.“

„Dann erwartet er sie also auch heute?“

„Nein, heute wird sie nicht kommen, aller Voraussicht nach. Sie wird
bestimmt nicht kommen!“ rief Mitjä plötzlich erregt. „Auch Ssmerdjäkoff
glaubt, daß sie nicht kommen wird. Der Alte trinkt jetzt wieder, sitzt
mit Iwan bei Tisch. Geh, Alexei, bitte ihn um diese Dreitausend ...“

„Mitjä, Lieber, was ist mit dir!“ rief Aljoscha aufspringend und blickte
erregt in das entstellte Gesicht Dmitrij Fedorowitschs. Einen Moment
glaubte er schon, daß jener irrsinnig geworden sei.

„Was hast du? Ich bin nicht wahnsinnig,“ sagte Dmitrij Fedorowitsch, und
sein Auge blickte aufmerksam und fast triumphierend den Bruder an. „Ja,
ich schicke dich zum Vater und weiß, was ich tue: Ich glaube an ein
Wunder.“

„An ein Wunder?“

„An ein Wunder der Vorsehung Gottes. Gott kennt mein Herz. Er sieht
meine ganze Verzweiflung. Er sieht alles. Sollte Er wirklich das
Grauenvolle zulassen? Aljoscha, ich glaube an ein Wunder, geh!“

„Ich werde gehen. Wirst du hier warten?“

„Ja. Ich weiß, daß du nicht so bald zurückkommen wirst, das kann man
doch nicht gleich, nach dem ersten Wort! Er ist jetzt betrunken. Ich
werde hier sitzen und warten, drei Stunden, vier Stunden, fünf, sechs,
sieben Stunden ... Nur mußt du wissen, daß du heute, und wenn auch um
Mitternacht, zu Katerina Iwanowna gehen wirst, _mit oder ohne Geld_, um
ihr zu sagen: ‚Er schickt Ihnen seinen Abschiedsgruß.‘ Ich will, daß du
es ihr gerade mit diesen Worten sagst: ‚Abschiedsgruß‘.“

„Mitjä! Plötzlich aber kommt Gruschenka heute ... oder wenn nicht heute,
dann morgen ... oder übermorgen?“

„Gruschenka? Werde sehen, werde hineinstürzen und verhindern ...“

„Wenn aber ...“

„Und wenn aber, dann schlage ich tot. So überlebe ich es nicht.“

„Wen willst du erschlagen?“

„Den Alten. Sie werde ich nicht erschlagen.“

„Dmitrij, was redest du!“

„Ich weiß es doch nicht, weiß es selbst nicht ... Vielleicht werde ich
ihn auch nicht erschlagen, vielleicht aber doch. Ich fürchte, er wird
mir in dem Augenblick zu widerlich werden mit seinem Gesicht. Ich hasse
sein Doppelkinn, seine Nase, seine Augen, sein schamloses Gelächter. Ich
fühle schon den Ekel. Das ist es, was ich fürchte. Und so werde ich mich
denn nicht bezwingen können ...“

„Ich gehe, Mitjä. Ich glaube, daß Gott es lenken wird, nach seinem
besseren Wissen, damit das Entsetzliche nicht geschehe.“

„Ich aber werde hier sitzen und auf das Wunder warten. Doch wenn das
Wunder nicht geschieht, so ...“

Nachdenklich ging Aljoscha zu seinem Vater.

VI.
Ssmerdjäkoff

Er traf seinen Vater noch beim Mittagessen an. Der Tisch war wie
gewöhnlich im Saal gedeckt, obgleich es im Hause auch ein großes
Speisezimmer gab. Dieser Saal war jedoch der größte Raum im ganzen Hause
und mit einem etwas unmodischen Prunk ausgestattet. Die Möbel waren sehr
alt, in Weiß und Gold, mit rotem, altem, halbseidenem Bezug. An den
Pfeilern zwischen den Fenstern waren Spiegel eingesetzt in alten,
geschnitzten, verschnörkelten und gleichfalls weiß-goldenen Rahmen. Die
Wände, deren weiß-goldene Papiertapeten schon an vielen Stellen Risse
hatten, schmückten zwei große Porträts: das eine das Bildnis irgendeines
Fürsten, der vor etwa dreißig Jahren unser General-Gouverneur gewesen
war, und das andere – irgendeines Erzbischofs, der gleichfalls nicht
mehr lebte. In der vorderen Ecke hingen einige Heiligenbilder, vor denen
zur Nacht das Lämpchen angezündet wurde ... weniger aus Frömmigkeit,
vielmehr um zu verhüten, daß es in der Nacht im Zimmer ganz dunkel
wurde. Fedor Pawlowitsch ging sehr spät zu Bett, erst um drei oder vier
Uhr morgens, bis dahin aber ging er entweder im Zimmer herum, oder er
saß im Lehnstuhl und sann. Das war ihm so zur Gewohnheit geworden. Nicht
selten schlief er ganz allein im großen Hause, da er zur Nacht alle
Dienstboten in das Nebengebäude schickte, doch blieb jetzt in letzter
Zeit der Diener Ssmerdjäkoff bei ihm und schlief dann im Vorzimmer auf
der Truhe. Als Aljoscha eintrat, war das Mittagessen schon beendet, es
wurden bereits eingemachte Früchte und Kaffee gereicht. Fedor
Pawlowitsch liebte nach dem Essen Süßigkeiten und Kognak als Abschluß.
Iwan Fedorowitsch saß auch noch bei Tisch und trank seinen Kaffee. Die
beiden Diener, Grigorij und Ssmerdjäkoff, waren gleichfalls zugegen. Die
Herrschaft wie die Dienerschaft war ersichtlich ungewöhnlich heiter
gestimmt. Fedor Pawlowitsch lachte laut; Aljoscha hörte schon im
Vorzimmer ein schreiendes, ihm von früher so gut bekanntes Gelächter und
sagte sich sofort, daß sein Vater, nach der Art dieses Gelächters zu
urteilen, noch längst nicht betrunken, sondern vorläufig nur aufgeräumt
war.

„Ah, da kommt auch er, da ist er ja!“ rief Fedor Pawlowitsch ungeheuer
erfreut über Aljoschas Kommen. „Gesell dich zu uns, setz dich, hier, so,
willst du ein Täßchen Kaffee, – das ist doch Fastengetränk, ganz heiß,
vorzüglich, sieh! Kognak biete ich dir gar nicht an, zu profan für dich,
oder willst du, willst du doch? Wart, ich werde dir lieber ein Likörchen
geben, pikfein! sage ich dir. – Ssmerdjäkoff, geh mal schnell, sieh im
Schränkchen, auf dem zweiten Brett rechts, – fix!“

Aljoscha wollte auch für den Likör danken, doch sein Vater ließ ihn kaum
zu Wort kommen.

„Einerlei, er wird sofort gebracht, sofort, sofort, wenn nicht für dich,
dann für uns,“ unterbrach er ihn strahlend. „Doch halt, hast du
überhaupt zu Mittag gegessen?“

„Ja, ich habe schon gegessen,“ sagte Aljoscha, der in Wirklichkeit nur
ein Stück Brot in der Küche des Priors genossen und Kwas dazu getrunken
hatte. „Aber heißen Kaffee würde ich ganz gern trinken.“

„Das ist brav von dir! Er wird Kaffee trinken! Soll man ihn nicht noch
schnell heiß machen? Nein, nein, nicht nötig, er kocht ja noch jetzt. Es
is’ ’n tadelloser Mokka, Ssmerdjäkoffscher! In Pasteten und Piroggen ist
Ssmerdjäkoff ein wahrer Künstler, sag ich dir, richtig: und auch noch in
Fischsuppe, das ist wahr. Du mußt einmal unbedingt zu Fischsuppe kommen,
melde dich aber vorher an ... Ach! ganz verschwitzt, da fällt mir soeben
ein, ich befahl dir doch vorhin, heute noch samt Kissen und Federbetten
zu mir überzusiedeln? He–he, hast die Federbetten mitgeschleppt, wie?
He–he–he! ...“

„Nein, ich habe sie nicht mitgebracht,“ sagte Aljoscha gleichfalls
lächelnd.

„Ah – nun, aber ’nen Schreck hast du doch vorhin bekommen, gesteh’s nur,
wie, nicht? Ach du, mein Herzensjunge, wie könnte ich dich nur
beleidigen! Weißt du, Iwan, ich kann’s nicht ansehen, wenn er einem so
in die Augen blickt und dabei lacht, kann’s wahrhaftig nicht! Mein
ganzes Zwerchfell beginnt gleich über ihn zu lachen, ich liebe ihn doch!
Aljoschka, laß mich dir meinen väterlichen Segen geben.“

Aljoscha erhob sich, doch Fedor Pawlowitsch hatte sich schon besonnen.

„Nein, nein, nicht jetzt, jetzt werde ich dich nur einmal bekreuzen, so,
setz dich. Jetzt gibt’s aber ’nen Heidenspaß, gerade auf dein Thema,
wirst dich krank lachen! Bei uns hat endlich einmal Bileams Esel das
Maul aufgetan, und wie noch, und wie noch, ach Gott!“

Als Bileams Esel erwies sich der Diener Ssmerdjäkoff. Es war das ein
noch ziemlich junger Mann von etwas über vierundzwanzig Jahren. Er war
sehr menschenscheu und schweigsam. Doch nicht etwa scheu im gewöhnlichen
Sinne oder verschämt, nein, dem Charakter nach war er sogar hochmütig
und anmaßend, ja, er schien sogar alle zu verachten. Ich sehe mich
veranlaßt, gerade bei dieser Gelegenheit schon einiges über ihn zu
sagen. Erzogen hatten ihn Marfa Ignatjewna und Grigorij Wassiljewitsch,
doch der Knabe wuchs „ohne jede Dankbarkeit“ auf, wie sich Grigorij über
ihn äußerte, als scheues, mißtrauisches Kind. In seiner Kindheit liebte
er es sehr, Katzen zu erhängen und sie dann mit großen Zeremonien zu
beerdigen. Zu diesem Zweck nahm er sich ein Bettuch um, das wohl das
Meßgewand ersetzen sollte, und sang und schwenkte irgend etwas über der
toten Katze wie ein Weihrauchfaß. Alles das tat er heimlich, so daß es
niemand sehen konnte. Einmal überraschte ihn doch Grigorij bei dieser
feierlichen Handlung und bestrafte ihn schmerzhaft. Der Junge schlich
sich in die Ecke und schielte von dort eine ganze Weile lang nur
mißtrauisch auf seine Erzieher. „Er liebt uns nicht, diese Mißgeburt,“
sagte Grigorij zu Marfa Ignatjewna, „scheint gar niemanden zu lieben.
Bist du überhaupt ein Mensch,“ wandte er sich plötzlich an den Jungen,
„nein, du, du bist kein Mensch, du bist aus Badstubennässe entsprossen,
jetzt weißt du, wer du bist!“ Wie sich später herausstellte, konnte ihm
Ssmerdjäkoff diese Worte nie verzeihen. Grigorij brachte ihm das
Schreiben und Lesen bei, und als der Knabe zwölf Jahre alt wurde, begann
er ihn in biblischer Geschichte zu unterrichten. Doch das gute Vorhaben
sollte ein schnelles Ende nehmen. In der zweiten oder dritten Stunde
erlaubte sich der Knabe plötzlich zu lächeln.

„Was fehlt dir?“ fragte Grigorij sofort und blickte ihn streng über die
große, runde Brille an.

„N–nichts ... Gott der Herr schuf die Welt am ersten Tage, die Sonne
aber, den Mond und die Sterne erst am vierten. Wie konnte es dann am
ersten Tage Tag sein, wenn es dunkel war?“

Grigorij erstarrte. Der Junge blickte spöttisch seinen Lehrer an. In
seinem Blick lag sogar etwas hochmütig Herausforderndes. Das war zu viel
für Grigorij.

„Wie es sein konnte? So konnte es sein!“ schrie er seinen Schüler an und
gab ihm zur Erklärung eine schallende Ohrfeige. Der Junge ertrug die
Ohrfeige, ohne ein Wort zu sagen, zog sich aber wieder auf einige Tage
in seinen Winkel zurück. Da aber geschah es, daß er, gerade als eine
Woche nach dieser Ohrfeige vergangen war, zum erstenmal einen Anfall der
Fallsucht bekam, von der er nicht mehr geheilt werden sollte. Als Fedor
Pawlowitsch das erfuhr, veränderte er plötzlich sein Verhalten zu dem
Knaben. Früher schien er ganz gleichgültig auf ihn zu blicken, obgleich
er ihn nie schimpfte und ihm, wenn er ihn auf dem Hofe traf, gewöhnlich
ein paar Kopeken gab. Zuweilen schickte er gut gelaunt vom Tisch etwas
Süßes für den Jungen, aber das war auch alles. Doch als er von der
Krankheit erfuhr, begann er sofort für ihn zu sorgen, ließ den Arzt
rufen, ließ ihn behandeln. Nur zeigte sich leider, daß nichts dabei zu
machen war. Im Durchschnitt hatte er ungefähr einen Anfall monatlich,
und zwar zu verschiedenen Zeiten. Die Anfälle waren verschieden stark,
zuweilen leicht, zuweilen sehr heftig. Fedor Pawlowitsch verbot Grigorij
strengstens, den Jungen körperlich zu bestrafen und erlaubte von da ab,
daß der Knabe auch zu ihm ins Herrenhaus kam. Ihn irgend etwas lernen zu
lassen, verbot er vorläufig gleichfalls. Einmal aber, als der Knabe
schon fünfzehn Jahre alt war, bemerkte Fedor Pawlowitsch, daß er sich am
Bücherschrank herumtrieb und sich bemühte, durch das Glas die Titel zu
entziffern. Fedor Pawlowitsch hatte im Hause eine ziemliche Menge alter
Bücher, doch hatte ihn noch niemand mit einem Buch in der Hand gesehen.
Er übergab sofort den Bücherschrankschlüssel dem kleinen Ssmerdjäkoff.
„Da, nimm, lies soviel du willst, kannst mein Bibliothekar sein; das ist
immerhin besser, als daß du dich auf dem Hof herumtreibst. Sieh mal,
dieses Buch kannst du lesen,“ – und Fedor Pawlowitsch gab ihm Gogols
„Abende auf dem Meierhof bei Dikanka“.

Der Junge las das Buch, blieb aber unbefriedigt von dem Werk, lachte
kein einziges Mal, im Gegenteil, beendete es eher mürrisch und
verstimmt.

„Nun? Gefällt es dir denn nicht?“ erkundigte sich Fedor Pawlowitsch.

Ssmerdjäkoff schwieg.

„Sprich, Esel.“

„Alles das ist unwahr geschrieben,“ brummte schließlich Ssmerdjäkoff mit
einem halben Lächeln.

„Noch was Neues! Äh, zum Teufel mit dir, bist doch ’ne Dienerseele.
Wart, hier hast du Ssmaragdoffs ‚Allgemeine Geschichte‘, darin ist
nichts gelogen, lies mal das.“

Doch Ssmerdjäkoff las von Ssmaragdoffs „Allgemeiner Geschichte“ kaum die
ersten zehn Seiten, als ihm auch dieses Buch langweilig erschien. Und so
schloß sich denn der Bücherschrank wieder für ihn. Bald darauf meldeten
aber Marfa und Grigorij ihrem Herrn, daß Ssmerdjäkoff seit einiger Zeit
ein furchtbarer Mäkler geworden sei: Sitzt bei Tisch, nimmt den Löffel
und beginnt plötzlich in der Suppe zu suchen und zu suchen, rückt den
Teller hin, rückt ihn her, nimmt einen Löffel voll, hebt ihn auf, hält
ihn gegen das Licht, läßt die Suppe langsam vom Löffel auf den Teller
zurückfließen.

„Was? Ist eine Schabe drin?“ fragt Grigorij.

„Eine Fliege vielleicht,“ bemerkt Marfa.

Doch der Sauberkeit liebende Jüngling antwortete nie, und mit dem Brot,
dem Fleisch und allen Speisen geschah dasselbe: Auf einmal hebt er an
der Gabel ein Stück Fleisch empor, betrachtet es wie unterm Mikroskop,
scheint lange unschlüssig zu sein, bis er sich endlich doch entschließt,
das Stück in den Mund zu befördern. „Sieh doch, was das für ein Herr
wird,“ brummte zuweilen Grigorij bei seinem Anblick. Als Fedor
Pawlowitsch von dieser neuen Eigenschaft Ssmerdjäkoffs hörte, beschloß
er sofort, ihn Koch werden zu lassen und zur Erlernung dieser Kunst nach
Moskau zu schicken. Ssmerdjäkoff blieb etliche Jahre in Moskau und
kehrte dann stark verändert wieder zurück. Er war auffallend gealtert,
ganz unverhältnismäßig zu seinen Jahren, sein Gesicht war runzelig und
gelb geworden, er glich beinahe einem Sektierer. Innerlich war er jedoch
derselbe, der er vor der Fahrt nach Moskau gewesen war: War ebenso
ungesellig und empfand auch nicht das geringste Bedürfnis nach Umgang
mit anderen Menschen. Wie wir später erfuhren, soll er auch in Moskau
stets geschwiegen haben; die Stadt selbst hatte ihn sehr wenig
angezogen, und so hatte er denn auch nur sehr wenig von ihr gesehen, das
meiste gar nicht beachtet. Einmal soll er auch im Theater gewesen sein,
doch hieß es, daß er verstimmt und unzufrieden mit dem Gesehenen
heimgekehrt sei. Dafür aber kam er bei uns gut gekleidet wieder an, in
einem reinen, schwarzen Überrock und mit guter Wäsche. Er bürstete seine
Kleider sorgfältigst zweimal täglich, und seine kalbledernen Stiefel
putzte er mit einer ganz besonderen, englischen Wichse so lange, bis sie
wie Spiegel glänzten. Er erwies sich als vorzüglicher Koch. Fedor
Pawlowitsch setzte ihm denn auch ein festes Monatsgehalt aus, das
Ssmerdjäkoff aber restlos für Kleider, Pomaden, Parfüm usw. verbrauchte.
Was das weibliche Geschlecht anbetraf, so schien er es nicht weniger zu
verachten als das männliche, war im Umgang mit ihm sehr zurückhaltend,
wenn nicht gar unnahbar. Fedor Pawlowitsch begann aber bald noch mit
anderen Augen seinen Ssmerdjäkoff zu betrachten. Die Sache war nämlich
die, daß die Anfälle seiner Krankheit häufiger und stärker auftraten als
früher und an diesen Tagen das Essen von Marfa Ignatjewna zubereitet
werden mußte, was Fedor Pawlowitsch durchaus nicht mehr paßte.

„Warum hast du denn jetzt die Anfälle so oft?“ fragte er seinen neuen
Koch mit einem aufmerksamen Seitenblick auf ihn. „Wenn du vielleicht
irgendeine heiraten würdest; willst du, ich werde dich verheiraten!“

Auf solche Reden antwortete Ssmerdjäkoff kein Wort, er erbleichte nur
vor Unwillen. Fedor Pawlowitsch gab ihn schließlich auf. Vor allen
Dingen hatte er sich ein für allemal überzeugt, daß Ssmerdjäkoff ehrlich
war und nie etwas stehlen werde. Er hatte nämlich einmal in etwas stark
angeheitertem Zustande auf seinem eigenen Hof drei Hundertrubelscheine
verloren, die er kurz vorher erhalten hatte, doch vermißte er sie erst
am nächsten Tage; als er sie aber in allen Taschen zu suchen begann,
bemerkte er plötzlich, daß sie alle drei auf seinem Schreibtisch lagen.
Wie waren sie dorthin gekommen? Ssmerdjäkoff hatte sie gefunden und
hingelegt. „Nun, mein Lieber, solch einen wie du habe ich denn doch noch
nicht gesehen,“ meinte Fedor Pawlowitsch und schenkte ihm zehn Rubel.
Ich muß hinzufügen, daß er nicht nur von seiner Ehrlichkeit überzeugt
war, sondern ihn auch noch aus einem unbekannten Grunde liebte, obgleich
jener ihn ebenso scheel ansah wie alle anderen, und ihm gegenüber ebenso
wortkarg war. Nur selten begann er von selbst zu sprechen. Wenn damals
jemand bei seinem Anblick gefragt hätte: Wofür interessiert sich
eigentlich dieser Mensch, was hat er am häufigsten im Sinn, so hätte man
es wirklich nicht sagen können. Währenddessen aber kam es vor, daß er im
Hause oder auf dem Hof oder auch auf der Straße plötzlich tief
nachdenklich stehen blieb und so zuweilen ganze zehn Minuten lang
dastand. Ein Physiognomiker hätte gesagt, daß es weder Nachdenklichkeit
noch Grübelei war, sondern so eine gewisse Kontemplation. Von dem Maler
Kramski gibt es unter anderem ein sehr bemerkenswertes Bild: es heißt
„Der Beschauliche“. Mitten auf dem verschneiten Waldwege steht in einem
alten Mäntelchen und in alten Bastschuhen ein Bäuerlein, steht ganz
allein, und als ob er ganz in Gedanken versunken wäre, doch er denkt
nichts, er ist nur „beschaulich“. Würde man ihn stoßen, so würde er
zusammenfahren und einen, wie aus dem Schlaf erwachend, ansehen, ohne
jedoch etwas zu verstehen. Zwar würde er sofort zu sich kommen, doch
wollte man ihn fragen, woran er gedacht, als er stand, so würde er es
bestimmt nicht sagen können – dafür aber wird er zweifellos die
Empfindung, die er während der Zeit seiner „Beschaulichkeit“ gehabt, auf
ewig in seinem Innern behalten. Diese Empfindungen sind ihm teuer, und
sicher sammelt er sie in sich auf, ohne es auch nur zu wissen – warum
und wozu weiß er bestimmt gleichfalls nicht: Vielleicht macht er sich
dann plötzlich auf und pilgert nach Jerusalem zum Heiligen Grabe,
vielleicht aber ergreift ihn auch die Sehnsucht nach dem Heimatdorf,
oder vielleicht geschieht das eine wie das andere. Solcher Menschen gibt
es viele im Volk. Und einer von denen war nun zweifellos Ssmerdjäkoff,
und bestimmt sammelte er gleichfalls gierig seine Eindrücke, fast ohne
selbst zu wissen, warum.

VII.
Die Kontroverse

Aber siehe da, plötzlich tat Bileams Esel das Maul auf. Das Thema war
ein ganz sonderbares, zufälliges: Grigorij hatte am Morgen, als er beim
Kolonialwarenhändler Lukjanoff einkaufte, durch diesen von einem
russischen Soldaten gehört, der irgendwo fern an der Grenze bei den
Asiaten, in deren Gefangenschaft er geraten war, den Märtyrertod für
seinen Glauben erduldet hatte. Seine Peiniger hatten von ihm unter
Androhung der größten Foltern verlangt, vom Christentum zum Islam
überzutreten, er aber hatte sich die Haut abziehen lassen und war, den
Namen Christi preisend, gestorben. Die Nachricht von dieser Heldentat
hatte gerade in den Morgenblättern gestanden. Grigorij nun erlaubte
sich, bei Tisch das Gehörte zu erzählen. Fedor Pawlowitsch sah es auch
früher schon nicht ungern, wenn Grigorij, nachdem er alles serviert
hatte, noch bei Tisch stehen blieb, denn er liebte es, beim Dessert zu
sprechen oder zu scherzen, und wenn er allein speiste, so tat er es eben
mit Grigorij. Diesmal war er besonders gut gelaunt. Als er nun beim
Kognak die erwähnte Geschichte von dem gemarterten Soldaten hörte,
meinte er, man müsse diesen Märtyrer sofort heilig sprechen und seine
abgezogene heilige Haut in irgendein Kloster bringen, und schloß mit dem
Ausruf: „Wie das Volk und Geld anziehen würde!“ Grigorij runzelte die
Stirn, da er sah, daß Fedor Pawlowitsch sich nicht im geringsten rühren
ließ, sondern wie gewöhnlich mit seiner Religionsspötterei begann – als
plötzlich Ssmerdjäkoff, der an der Tür stand, spöttisch lächelte.
Ssmerdjäkoff hatte auch früher häufig zum Schluß der Mahlzeit mit
Grigorij im Zimmer gestanden, seit der Ankunft Iwan Fedorowitschs jedoch
war er ausnahmslos jedesmal erschienen.

„Was hast du?“ fragte Fedor Pawlowitsch, der das Lächeln bemerkt und
sofort erraten hatte, daß es sich auf Grigorij bezog.

„Ich erlaube mir nur zu meinen,“ sagte Ssmerdjäkoff plötzlich mit ganz
unerwartet lauter Stimme, „daß, wenn die Tat des lobenswerten Soldaten
auch sehr gewaltig ist, wie ich meine, es doch hinwiederum keine Sünde
gewesen wäre, wenn er sich in besagter Bedrängnis beispielsweise von
Christi Namen und von seiner eigenen Taufe losgesagt hätte, um auf
selbige Weise sein Leben für gute Taten zu erhalten, mit welchen er im
Laufe der Jahre seine Kleinmütigkeit auskaufen könnte.“

„Wie soll denn das keine Sünde sein? Du faselst, mein Lieber, dafür
kommst du direkt in die Hölle, wo man dich noch wie Hammelbraten rösten
wird,“ widersprach ihm Fedor Pawlowitsch.

In dem Augenblick trat Aljoscha ein, und Fedor Pawlowitsch freute sich
ungemein über sein Kommen.

„Ein Thema für dich, für dich!“ rief er fröhlich kichernd Aljoscha zu.

„Geröstetwerden wie Hammelbraten? Das ist nicht so, und es wird mir dort
nichts dafür geschehen, und nach aller Gerechtigkeit muß dort auch
nichts Derartiges sein,“ bemerkte Ssmerdjäkoff solide überzeugt.

„Wie das, nach aller Gerechtigkeit?“ fragte Fedor Pawlowitsch noch
lustiger und versetzte Aljoscha mit dem Knie unter dem Tisch heimlich
einen Stoß.

„Ein gemeiner Mensch ist er, und das ist alles!“ platzte plötzlich
Grigorij heraus und blickte dabei Ssmerdjäkoff offen in die Augen.

„In betreff des gemeinen Menschen gedulden Sie sich etwas, Grigorij
Wassiljewitsch,“ entgegnete ruhig und zurückhaltend Ssmerdjäkoff, „und
bedenken Sie lieber selbst, daß ich, wenn ich einmal in die
Gefangenschaft der Henker der Christenheit gefallen bin und sie von mir
verlangen, den Namen Gottes zu verfluchen und mich von meiner heiligen
Taufe loszusagen, ich also durch meine eigene Vernunft zu selbiger Tat
ermächtigt bin, denn hierbei kann von Sünde gar keine Rede sein.“

„Das hast du ja schon gesagt, schwatz nicht so viel, sondern beweise!“
rief Fedor Pawlowitsch.

„Suppendreher!“ stieß Grigorij verächtlich zwischen den Zähnen hervor.

„In betreff des Suppendrehers gedulden Sie sich gleichfalls, und
bedenken Sie es lieber, ohne zu schimpfen, selbst, Grigorij
Wassiljewitsch. Denn kaum, daß ich zu meinen Peinigern sage: ‚Nein, ich
bin kein Christ, und ich verfluche meinen wahrhaftigen Gott,‘ so bin ich
auch schon in selbigem Augenblick von Gottes höchstem Gericht verurteilt
und ganz speziell verdammt und von der heiligen Kirche ausgeschlossen,
ganz wie eine Heide, und das sogar in demselben Moment, nicht nur
Augenblick, wie ich dieses – nicht nur ausspreche, sondern nur bloß
denke auszusprechen, so daß hierbei noch keine Viertelsekunde
verstreicht, bevor ich schon ausgeschlossen bin. Ist es so, oder ist es
nicht so, Grigorij Wassiljewitsch?“

Er wandte sich mit sichtlicher Genugtuung immer an Grigorij, obgleich er
nur auf die Frage Fedor Pawlowitschs antwortete, und das auch sehr gut
begriff, doch tat er absichtlich so, als ob ihm Grigorij diese Fragen
stellte.

„Iwan!“ rief plötzlich Fedor Pawlowitsch, „beug dich ganz nah zu mir.
Das macht er alles nur deinetwegen, will, daß du ihn lobst. Und du lob
ihn auch.“

Iwan Fedorowitsch hörte vollkommen ernst die begeisterte Mitteilung
seines Vaters an.

„Wart, Ssmerdjäkoff, halt noch einen Augenblick das Maul,“ rief wieder
Fedor Pawlowitsch. „Iwan, beug dich wieder zu mir.“

Iwan Fedorowitsch beugte sich wieder mit dem ernstesten Gesicht zu ihm.

„Ich liebe dich ganz ebenso wie Aljoschka. Glaub nicht, daß ich dich
vielleicht nicht liebe. – Kognak?“

„Meinetwegen.“

„Nun, bist ja schon gehörig angetrunken,“ dachte Iwan Fedorowitsch, der
seinen Vater scharf anblickte, bei sich. Den Diener Ssmerdjäkoff aber
beobachtete er sehr interessiert.

„Du bist auch jetzt verflucht!“ platzte wieder Grigorij heraus. „Wie
wagst du überhaupt ...“

„Schimpf nicht, Grigorij, schimpf nicht!“ unterbrach ihn Fedor
Pawlowitsch.

„Gedulden Sie sich nur noch kurze Zeit, Grigorij Wassiljewitsch, und
hören Sie weiter, da ich noch nicht geendet habe. Denn also, wenn mich
Gott verflucht, bin ich doch schon in demselben Moment gleich einem
Heiden und meiner Taufe ledig, als ob ich nie getauft gewesen wäre. Ist
nun wenigstens das so oder nicht?“

„Komm zum Schluß, zum Schluß, mein Lieber,“ rief Fedor Pawlowitsch, der
mit Genuß aus seinem Gläschen nippte.

„Wenn ich aber zu selbiger Zeit schon nicht mehr Christ war, so habe ich
alsomit auf die Frage: ‚Bin ich Christ oder nicht?‘ nicht gelogen, denn
ich bin dann doch schon von Gott selber meines Christentums entbunden,
von wegen meines bloßen Gedankens, noch bevor ich ein Wort zu meinen
Peinigern gesprochen habe. Wenn ich aber alsomit auf diese Weise des
Christentums entbunden bin, mit welcher Gerechtigkeit wird man dann noch
in jener Welt von mir Verantwortung dafür verlangen, daß ich Christum
verleugnet habe, während ich doch schon vor meiner Verleugnung, schon
für den bloßen Gedanken, der doch ganz von selber kommt, meiner Taufe
entbunden war? Wenn ich aber nicht mehr Christ bin, kann ich mich doch
alsomit auch nicht von Christus lossagen, denn was man nicht hat, das
kann man auch nicht fortwerfen. Denn sagen Sie doch selbst, Grigorij
Wassiljewitsch, wer wird denn von einem heidnischen Tataren, meinetwegen
selbst im Himmelreich, dafür Rechenschaft fordern, daß er nicht als
Christenkind geboren ist, und wer wird ihn dort dafür strafen, wenn man
noch bedenkt, daß man von einem Ochsen nicht zwei Felle abziehen kann.
Wird doch der allmächtige Gott, selbst wenn er ihn nach seinem Tode
danach fragt, ihn nur ganz wenig bestrafen, denke ich – da es doch nicht
gut geht, daß er gar nicht strafen wird –, ich meine, wenn Gott der Herr
es sich selbst überlegt, daß der Sohn doch nichts dafür kann, daß er von
heidnischen Eltern auf die Welt gekommen und Heide geworden ist. Gott
der Herr kann doch nicht den Tataren vergewaltigen, ihn nehmen und
schlankweg sagen, daß auch er Christ gewesen sei? Das hieße dann doch,
daß der Allerhalter die reinste Unwahrheit sagt. Kann denn aber der
allmächtige Schöpfer des Himmels und der Erde auch nur ein einziges
erlogenes Wort sagen?“

Grigorij war sprachlos und starrte nur mit weit aufgerissenen Augen auf
den Redner. Wenn er auch nicht recht verstand, was er sagte, so begriff
er plötzlich von diesem ganzen Gerede doch so viel, daß er mit dem
Ausdruck eines Menschen dastand, der plötzlich mit der Stirn an eine
Wand gestoßen ist. Fedor Pawlowitsch trank sein Gläschen aus und lachte
ein helles, halbtrunkenes Lachen, als Ssmerdjäkoff geendet hatte.

„Aljoschka, Aljoschka, wie findest du das! Sieh doch einer, als was für
ein Kasuist der sich entpuppt! Iwan, er muß irgendwo bei Jesuiten in der
Schule gewesen sein. Sag mir doch, du mein stinkender Jesuit, du
Jesuitssmerdjätschij – na, ’s kommt doch auf eins heraus –, wo hast du
das gelernt? Nur laß dir gesagt sein, daß du lügst, mein lieber Kasuist,
du lügst wie gedruckt, wie gedruckt! Weine nicht, Grigorij, wir werden
ihn sofort aufs Haupt schlagen. Hör jetzt, Esel, und antworte dann:
Schön, du bist vor deinen Peinigern im Recht, aber innerlich hast du
dich doch von deinem Glauben damit losgesagt, und du sagst ja selbst,
daß du noch in selbiger Stunde verflucht wirst, wenn du aber schon
einmal verflucht bist, so, was glaubst du wohl, wird man dir dann noch
in der Hölle dafür wie einem braven Jungen das Köpfchen streicheln? Was
meinst du dazu, du mein lieber Jesuit?“

„Das ist so, wie es ist; es ist doch klar, daß ich mich dann in mir
selber gleichfalls von der Kirche losgesagt habe, aber trotzdem kann
hierbei keine spezielle Sünde sein, oder wenn, dann doch nur eine kleine
und äußerst alltäglich gewöhnliche.“

„Wie das, äußerst alltäglich gewöhnliche?“

„Du lügst, Verfluchter!“ stieß Grigorij ingrimmig hervor.

„Urteilen Sie doch selbst, Grigorij Wassiljewitsch!“ Ruhig und gemessen,
mit dem vollen Bewußtsein des Sieges und doch mit einer gewissen Großmut
dem geschlagenen Gegner gegenüber, fuhr Ssmerdjäkoff in seiner
Auseinandersetzung fort. „Urteilen Sie doch selbst: es steht doch in der
Bibel geschrieben: Wenn Sie einen Glauben auch nur von der Größe eines
Senfkörnchens haben und dabei diesem Berge sagen, daß er ins Meer
rutschen soll, selbiger Berg es unverzüglich tun werde, dieweil Sie es
so befehlen. Wenn ich alsomit ein Ungläubiger bin, Sie aber, Grigorij
Wassiljewitsch, ein so gewaltiger Gläubiger sind, daß Sie mich wegen
meiner besagten Ungläubigkeit sogar mannigfach beschimpfen, so versuchen
Sie es doch, sagen Sie diesem Berge, daß er nicht bis ins Meer – nun,
bis zum Meer ist es sehr weit von hier –, sondern meinetwegen auch nur
in unser stinkendes Flüßchen, das hier hinterm Garten fließt, rutschen
soll, dann werden Sie selber sehen, noch im selben sogenannten Moment,
daß nichts von der Stelle rutscht und alles so bleibt, wie es war und
ist, wieviel Sie auch schreien wollten. Das aber bedeutet, daß auch Sie
nicht in der vorgeschriebenen Weise glauben und nur andere dafür
alleweil mannigfach beschimpfen. Und wenn man hinwiederum nimmt, daß
heutzutage niemand, nicht nur Sie allein nicht, sondern überhaupt
niemand, angefangen sogar von den Allerhöchsten bis zum letzten
Bauernkerl, einen Berg ins Meer rücken kann, außer vielleicht
irgendeinem einzigen Menschen auf der ganzen Welt – zwei wären schon
viel –, und auch die suchen vielleicht dort irgendwo in der ägyptischen
Wüstenei als Einsiedler ihr Heil, so daß man sie vielleicht überhaupt
nicht finden kann ... also wenn es so ist, wenn alle anderen sich als
Ungläubige erweisen, also wird dann all diesen anderen gegenüber, außer
diesen beiden Einsiedlern, Gott der Herr in seiner großen
Barmherzigkeit, die doch so bekannt ist, wohl Gnade vor Recht walten
lassen? Alsomit hoffe auch ich, daß Gott der Herr mir verzeihen wird,
wenn ich einmal gezweifelt habe und darüber Tränen der Reue vergieße.“

„Halt!“ schrie plötzlich Fedor Pawlowitsch in der größten Begeisterung
dazwischen, „also daß es zwei solche gibt, die den Berg von der Stelle
rücken können, nimmst du schließlich doch an? Iwan, behalte das,
schreib’s auf: Hierin hat sich das ganze russische Volk geäußert!“

„Ja, das haben Sie richtig bemerkt, daß das ein russischer Zug im
Volksglauben ist,“ stimmte Iwan Fedorowitsch mit beifälligem Lächeln zu.

„Ah, du gibst es zu! Also ist es so, wenn sogar du es zugibst!
Aljoschka, das ist doch wahr? Genau so ist doch der russische Glaube?“

„Nein, Ssmerdjäkoff hat durchaus keinen russischen Glauben,“ sagte
Aljoscha ernst und überzeugt.

„Ich rede nicht von seinem Glauben, sondern nur von diesem einen Zug,
von diesen zwei Einsiedlern, nur von diesem einen kleinen Zug: Das ist
doch russisch, aber echt russisch!“

„Ja, dieser Zug ist allerdings ganz russisch,“ meinte Aljoscha lächelnd.

„Hör, Bileams Esel, dein Wort ist ’nen Rubel wert, werde ihn dir noch
heute geben, doch im übrigen lügst du trotzdem, das sage ich dir, lügst
wie gedruckt! Laß es dir jetzt gesagt sein, Dummkopf, daß wir alle hier
im Leben bloß aus Leichtsinn nicht glauben, wir haben keine Zeit dazu:
erstens wächst uns die Arbeit schon über den Kopf, und zweitens hat uns
Gott nur wenig Zeit gegeben, hat im ganzen für den Tag nur
vierundzwanzig Stunden bestimmt, so daß man ja nicht einmal Zeit zum
Ausschlafen hat, von Bereuen schon gar keine Rede. Du aber hast dort vor
den Quälgeistern deinen Glauben in einem Augenblick verleugnet, da du an
nichts anderes mehr als nur an deinen Glauben zu denken hattest, als es
gerade hieß, deinen Glauben zeigen! Das ist doch so, mein Lieber, denke
ich?“

„So ist es schon, aber urteilen Sie selbst, Grigorij Wassiljewitsch, daß
es doch um so mehr erleichtert, je mehr es so ist. Denn wenn ich im
selbigen Moment so wahrhaftig glaube, wie es geboten ist zu glauben,
dann wäre es wirklich Sünde, wenn ich für meinen Glauben keine Qualen
auf mich nehmen wollte, und zu den verfluchten Mohammedanern übertreten
würde. Aber dann würde es doch überhaupt nicht bis zum Foltern kommen,
denn dann brauchte ich doch nur im selbigen Moment zu dem Berge zu
sagen: erdrücke den Henker, und der Berg würde ihn sofort wie eine Wanze
plattdrücken, und ich würde fortspazieren, als ob nichts gewesen wäre,
lobsingend und den Namen Gottes preisend. Wenn ich es aber in diesem
selbigen Moment versuchte und absichtlich dem Berg zuschrie: ‚erdrücke
meine Henker‘, der Berg sie aber nicht erdrückt, wie soll ich dann,
sagen Sie doch selbst, wie soll ich dann nicht zweifeln, und dazu noch
in einer so furchtbaren Stunde der gewaltigen Todesangst? Und überdies
weiß ich dann noch, daß ich des Himmelreichs sowieso nicht in der
Vollkommenheit teilhaftig werde – sintemal sich doch der Berg auf mein
Wort hin nicht gerührt hat, alsomit heißt es, daß man meinem Glauben
droben doch nicht gerade sonderlich glaubt, und mich alsomit nicht gar
so große Belohnungen daselbst erwarten – warum soll ich mir dann
überdies, und schon ohne jeden Vorteil für mich, noch meine Haut
abziehen lassen? Denn selbst wenn sie mir meine Haut schon bis zur
Hälfte abgerissen haben, so wird doch der Berg auf mein Wort oder
Geschrei nicht von der Stelle rücken. Aber in solch einem Moment können
einen doch nicht nur Zweifel befallen, sondern kann man sogar vor Angst
selbst den Verstand verlieren, so daß ein Überlegen und jegliches Denken
ganz und gar unmöglich wird. Wodurch bin ich dann so besonders sündig,
wenn ich, dieweil ich weder hier noch dort dafür Belohnung sehe,
wenigstens mir meine Haut bewahre? Darum aber nähre ich im Vertrauen auf
die Gnade und Barmherzigkeit Gottes die Hoffnung, daß mir alsomit ganz
verziehen werden wird ...“

VIII.
Beim Gläschen

Der Streit war beendet, doch sonderbar: der so gut aufgelegte Fedor
Pawlowitsch wurde plötzlich verdrießlich. Er ärgerte sich und goß sich
wieder einen Kognak hinter die Binde – es war schon ein ganz
überflüssiges Gläschen.

„Ach, packt euch, ihr Jesuiten allesamt, hinaus!“ schrie er mit einem
Male die Dienstboten an. „Scher dich, Ssmerdjäkoff. Werde dir heute den
versprochenen Rubel geben, jetzt aber marsch. Sei nicht traurig,
Grigorij, schieb ab zu Marfa, sie wird dich trösten, schlafen legen ...
Die Kanaillen lassen einen wirklich nicht in Ruhe ein Stündchen nach dem
Essen sitzen,“ schimpfte er verstimmt, als sich die Dienstboten auf
seinen Befehl sofort zurückgezogen hatten. „Ssmerdjäkoff kriecht jetzt
jeden Tag nach dem Essen her. Du bist es, der ihn so interessiert. Womit
hast du es ihm denn angetan?“ fragte er Iwan Fedorowitsch.

„Eigentlich mit nichts,“ entgegnete der, „es ist ihm eingefallen, mich
zu verehren; er ist eine Lakaienseele, ein echter Ham. Übrigens
fortschrittlicher Humus, wenn die Zeit kommt.“

„Fortschrittlicher?“

„Es wird andere und bessere geben, aber auch solche wird es geben.
Zuerst werden es solche sein, nach ihnen aber bessere.“

„Und wann wird denn die Zeit kommen?“

„Anbrennen wird die Rakete, aber vielleicht doch nicht aufsteigen.
Vorläufig liebt das Volk noch nicht sonderlich diesen ‚Suppendrehern‘
zuzuhören.“

„Das ist’s ja, solch ein Bileams Esel denkt und denkt, und – der Teufel
mag wissen, was sich der Kerl schließlich zusammendenkt.“

„Speichert Gedanken auf,“ meinte Iwan lächelnd.

„Sieh, ich weiß zum Beispiel, daß er auch mich nicht leiden kann, ganz
wie alle anderen, dich ganz genau so wenig, obgleich dir scheint, es sei
ihm eingefallen, dich ‚zu verehren‘. Aljoschka natürlich schon längst
nicht, den verachtet er einfach. Aber er stiehlt nicht, er klatscht
nicht, hält das Maul wie festgenäht, trägt nichts auf den Markt zum
Durchhecheln, macht seine Pasteten einfach großartig, und zudem – ach,
zum Teufel mit ihm, nein, wirklich, lohnt es sich denn überhaupt, über
ihn zu sprechen!?“

„Natürlich lohnt es sich nicht.“

„Und was da seine Gedanken anbetrifft, die er sich im stillen macht, so
im allgemeinen gesagt, muß man den russischen Bauer einfach versohlen,
merk dir das. Das hab ich immer behauptet: Unser Bauer ist ein
Spitzbube, es lohnt sich nicht, ihn zu bedauern; gut, daß er auch jetzt
noch zuweilen versohlt wird. Unser Vaterland ist stark geworden durch
die Birkenrute. Wenn sie die Wälder abholzen, wird auch Rußlands ganze
Kraft flöten gehen. Ich, weißt du, bin immer für die klugen Leute. Jetzt
hat man aufgehört, die Bauern zu prügeln, hält sich für zu klug dazu,
und so prügeln sich jetzt die Kerls selbst untereinander. Oh, sie täten
gut, wenn sie das Prügeln aufrechterhielten. Mit welch einem Maß du
missest, wird dir wieder gemessen werden, oder wie es da ... Kurz und
gut, es wird wieder gemessen, das ist ja die Hauptsache. Rußland aber
ist nichts als eine Schweinewirtschaft. Mein Lieber, wenn du wüßtest,
wie ich Rußland hasse ... das heißt, nicht Rußland, aber alle diese
Laster ... meinetwegen auch ganz Rußland. _Tout cela c’est de la
cochonnerie._ Weißt du, was ich liebe? Ich liebe Witz und Scharfsinn!“

„Sie haben schon wieder ein Glas ausgetrunken. Das sollten Sie lieber
nicht mehr tun.“

„Wart, ich werde gleich noch eins trinken, und dann noch eins, und dann
meinetwegen Schluß. Nein, wart, du hast mich unterbrochen. In Mokroje
fragte ich einmal auf der Durchfahrt einen Alten, er aber sagt mir: ‚Am
meisten lieben wir es,‘ sagt er, ‚Mädels zu Prügelstrafe zu verurteilen,
und dreschen lassen wir sie dann immer von den Burschen. Am nächsten
Tage aber nehmen sich die Burschen dann immer die zur Braut, die sie am
Tag vorher gedroschen haben, und so haben denn schließlich die Mädels
auch nichts dagegen.‘ He, wie findest du diesen Marquis de Sade, Wanjä?
Aber sag, was du willst, es steckt doch Scharfsinn darin. Sollen wir
nicht mal hinfahren, es uns anzusehen? Was? Aljoschka, warum wirst du so
rot? Schäm dich nicht, Kindchen. Schade, daß ich vorhin beim Prior nicht
zu Tisch blieb, hätte den Mönchen von diesen Dorfmädels erzählen müssen.
Aljoschka, sei nicht bös, daß ich deinen Prior kränkte. Weißt du, mein
Lieber, mich packt zuweilen die Wut. Denn wenn Gott ist, wenn er
wirklich existiert, – nun ja, natürlich, dann bin ich schuldig und werde
es verantworten müssen, aber wenn es Ihn überhaupt nicht gibt, wozu
braucht man sie dann noch, diese deine Patres? Dann ist’s doch viel zu
wenig, sie zu köpfen, halten sie doch die ganze Entwicklung auf! Wirst
du’s mir glauben, Iwan, das peinigt meine besten Gefühle. Nein, du
glaubst es mir nicht, ich sehe es an deinen Augen. Du glaubst den
Leuten, wenn sie sagen, daß ich im ganzen nur ein Hansnarr sei.
Aljoscha, glaubst du mir, daß ich im ganzen nicht nur ein Narr bin?“

„Ich glaube es, daß Sie nicht nur das sind.“

„Und ich glaube dir, daß du es glaubst, und daß du aufrichtig sprichst.
Du blickst mich aufrichtig an und sprichst auch aufrichtig. Iwan aber
nicht. Iwan ist hochmütig ... Aber trotzdem würde ich mit deinem Kloster
ein Ende machen. Diese ganze Mystik einfach beseitigen und
auseinanderjagen, um alle diese Esel zur Vernunft zu bringen. Und
wieviel Silber, wieviel Gold dabei in den Münzhof kommen würde!“

„Wozu denn beseitigen?“ fragte Iwan.

„Damit die Wahrheit schneller durch die Wolken bricht und überall
erstrahlt, siehst du jetzt, warum!“

„Aber wenn diese Wahrheit erstrahlt, so wird man doch Sie als ersten
berauben und dann ... beseitigen.“

„Wieso? Ach, natürlich, weiß der Teufel, du hast recht! Ich Esel!“ fuhr
Fedor Pawlowitsch sofort auf, und schlug sich leicht mit der Hand vor
die Stirn. „Nun, dann mag also dein liebes Kloster stehen bleiben so
lang es will, Aljoschka, wenn’s so ist. Weißt du auch, Iwan, daß das von
Gott dann wahrscheinlich unbedingt absichtlich so eingerichtet worden
ist? Iwan, sag: gibt es Gott oder gibt es ihn nicht? Wart: sage deine
Überzeugung, sag es im Ernst! Warum lachst du wieder?“

„Ich lache nur, weil Sie selbst vorhin eine scharfsinnige Bemerkung
machten über Ssmerdjäkoffs Glauben an die zwei Einsiedler, die einen
Berg versetzen könnten.“

„Ja, bin ich denn jetzt ihm ähnlich?“

„Sogar sehr.“

„Nun, schön, also bin auch ich ein Russe, so habe auch ich einen
russischen Zug, aber auch dich, mein Philosoph, kann man auf solch einem
Zuge ertappen. Willst du, soll ich? Wetten wir, daß ich dich morgen noch
auf solch einem ertappe! Aber trotzdem sag, gibt es Gott oder gibt es
Ihn nicht? Nur im Ernst! Ich will es jetzt im Ernst wissen.“

„Nein, es gibt keinen Gott.“

„Aljoschka, gibt es einen Gott?“

„Es gibt einen Gott.“

„Iwan, aber gibt es Unsterblichkeit, nun, dort, irgendeine, nun,
meinetwegen eine ganz kleine, klitzekleine?“

„Nein, auch Unsterblichkeit gibt es nicht.“

„Überhaupt keine?“

„Überhaupt keine.“

„Das heißt, eine absolute Null oder doch etwas? Vielleicht ist doch noch
etwas? Das ist doch immer noch nicht Nichts!“

„Eine absolute Null.“

„Aljoscha, gibt es Unsterblichkeit?“

„Ja, es gibt eine Unsterblichkeit.“

„Gott und Unsterblichkeit?“

„Ja, Gott und Unsterblichkeit.“

„Hm! Wahrscheinlicher ist, daß Iwan recht hat. Herrgott, wenn man bloß
bedenkt, wieviel der Mensch Glauben hingegeben hat, wieviel Kräfte aller
Art er ganz umsonst für diese Idee vergeudet hat, und das schon so viele
Jahrtausende! Wer macht sich denn so lustig über den Menschen, Iwan? Zum
letztenmal noch einmal, aber jetzt positiv: gibt es einen oder nicht?
Ich frage zum letztenmal!“

„Und zum letztenmal – nein.“

„Wer macht sich denn so lustig über uns Menschen, Iwan?“

„Der Teufel vielleicht,“ meinte Iwan Fedorowitsch lächelnd.

„Ja, gibt es denn einen Teufel?“

„Nein, auch einen Teufel gibt es nicht.“

„Schade. Weiß der Teufel noch eins, was ich mit demjenigen machen würde,
der zum erstenmal Gott ausgedacht hat! Ihn einfach zu erhängen wäre ja
viel zu wenig!“

„Dann würde es überhaupt keine Kultur geben, wenn man sich nicht Gott
ausgedacht hätte.“

„Nicht geben? Ohne Gott, meinst du?“

„Ja. Und auch Ihren Kognak gäbe es dann nicht. Aber jetzt werde ich doch
die Flasche fortstellen müssen.“

„Wart, wart, wart, mein Lieber, noch ein einziges kleines Gläschen. Ich
habe Aljoschka gekränkt. Du ärgerst dich doch nicht, Alexei? Du mein
lieber Alexeitschik, bist doch mein einziger Alexeitschik!“

„Nein, ich ärgere mich nicht. Ich kenne Ihre Gedanken. Ihr Herz ist
besser, als Ihr Kopf.“

„Was, _mein_ Herz soll besser sein als mein Kopf? Großer Gott, und wie
er das noch sagt!? Iwan, liebst du Aljoschka?“

„Ich liebe ihn.“

„Ist recht so, sollst ihn auch lieben.“ (Fedor Pawlowitsch war bereits
stark berauscht.) „Hör, Aljoscha, ich sagte deinem Staretz vorhin eine
Grobheit. Nun, ich war erregt. Aber in diesem Staretz steckt doch
Scharfsinn, er kann wirklich geistreich sein, was meinst du, Iwan?“

„Warum nicht.“

„Doch, doch, _il y a du Piron là dedans_. Das ist ein Jesuit, ein
russischer, versteht sich. Als edles Wesen, das er ist, kocht in ihm
dieser gewisse verborgene Unwille darüber, daß er sich verstellen muß
... den Heiligen spielen.“

„Aber er glaubt doch an Gott.“

„Nicht für ’ne halbe Kopeke! Und du wußtest das nicht? Er sagt es doch
allen selbst, das heißt, nicht allen, sondern nur allen klugen Leuten,
die zu ihm kommen. Dem Gouverneur Schulz hat er ganz offen gesagt:
‚_credo_, weiß aber selbst nicht, woran.‘“

„Unmöglich!“

„Genau so, sag ich dir. Aber ich achte ihn sehr. Es ist etwas
Mephistophelisches in ihm, oder richtiger, etwas aus Lermontoffs ‚Helden
unserer Zeit‘ ... Arbenin oder wie der Kerl da heißt ... das heißt, sieh
mal, er ist ein Lüstling; er ist dermaßen Lüstling, daß ich auch jetzt
noch für meine Tochter zittern würde, oder für meine Frau, wenn sie zu
ihm beichten ginge. Weißt du, wenn er davon erzählt ... Einmal, vor drei
Jahren, lud er uns zu sich zum Tee ein, Tee mit einem pikfeinen
Likörchen (die Damen schicken ihm alles zu), wie er aber dann von den
alten Zeiten zu erzählen begann, da haben wir uns nur den Leib gehalten
vor Lachen ... Besonders wie er eine Halbgelähmte geheilt hätte. ‚Wenn’s
nur meine Füße erlaubten,‘ sagte er, ‚würde ich Ihnen ein gewisses
Tänzchen vortanzen‘ ... Nun, wie? Wie findet ihr ihn? ‚Hab in meinem
Leben den Leuten nicht wenig blauen Dunst vorgemacht,‘ sagt er. Vom
Kaufmann Demidoff hat er sich runde Sechzigtausend eingezogen.“

„Wie, gestohlen?“

„Der brachte sie zu ihm wie zu einem heiligen Menschen: ‚Verwahr sie,
morgen ist bei mir Haussuchung.‘ Nun, der verwahrte sie denn auch. ‚Du
hast doch,‘ sagt er darauf, ‚die Sechzigtausend für die Kirche
gespendet.‘ Sagte ihm: ‚Ein Schuft bist du.‘ ‚Nein,‘ sagt er, ‚bin kein
Schuft, bin nur eine weit angelegte Natur‘ ... Übrigens, das war nicht
er ... Das war ein anderer. Ich hab sie nur verwechselt ... ohne es
selbst zu bemerken. Nun, jetzt noch ein Gläschen und dann Schluß, nimm
die Flasche fort, Iwan. Ich habe gelogen, warum hast du mich nicht
unterbrochen, Iwan ... und gesagt, daß ich lüge?“

„Ich wußte, daß Sie es selbst sagen würden.“

„Du lügst, das hast du aus Bosheit nicht getan, nur aus Bosheit. Du
verachtest mich. Du bist hergekommen zu mir und verachtest mich jetzt in
meinem eigenen Hause.“

„Ich werde sehr bald fortfahren; der Kognak ist Ihnen nicht gerade
zuträglich.“

„Ich hab dich himmelhoch gebeten, nach Tschermaschnjä zu fahren ... auf
ein, zwei Tage, du aber fährst nicht.“

„Morgen, wenn es Ihnen so sehr darum zu tun ist.“

„Wirst ja doch nicht fahren. Du willst hier auf mich aufpassen, mich
bespionieren, siehst du, was du willst, eine böse Seele bist du, und
darum wirst du auch nicht fahren.“

Der Alte hörte nicht auf. Er hatte jene Phase der Trunkenheit erreicht,
in der viele bis dahin friedliche Trinker sich plötzlich ärgern wollen.

„Was siehst du mich an? Was hast du für Augen? Deine Augen sehen mich an
und sagen mir: ‚Betrunkene Fratze.‘ Mißtrauisch sind deine Augen, mit
Verachtung blicken deine Augen ... Du bist hergekommen, weil du was ganz
Besonderes im Sinne hast. Sieh, Aljoscha blickt einen an, und seine
Augen strahlen dabei; der hat keine Hintergedanken. Aljoscha verachtet
mich nicht. Aljoscha, du sollst Iwan nicht lieben!“

„Ärgern Sie sich nicht über meinen Bruder! Hören Sie endlich auf, ihn zu
beleidigen!“ sagte plötzlich Aljoscha heftig.

„Was, wieso – ich, nun, meinetwegen. Ach, mein Kopf schmerzt. Nimm den
Kognak fort, Iwan, zum drittenmal sag ich es dir schon.“ Er verstummte,
wurde nachdenklich, und allmählich verzog sich sein Gesicht zu einem
schlauen, breiten Lächeln. „Sei nicht bös, Iwan, ärgere dich nicht über
den alten Taugenichts. Ich weiß, daß du mich nicht liebst, aber trotzdem
ärgere dich nicht. Wofür sollte man mich auch lieben. Wenn du nach
Tschermaschnjä fährst, werde ich dich besuchen, Delikatessen mitbringen.
Ich werde dir dort ein Mädel zeigen, ich habe sie mir schon längst
gemerkt. Vorläufig ist sie noch ein Barfüßchen. Aber laß dich dadurch
nicht abschrecken, verachte sie nicht, die Barfüßchen – Perlen, sag ich
dir!“

Und er drückte schmatzend einen Kuß auf seine Handfläche.

„Für mich,“ begann er plötzlich ganz belebt, als sei er im Augenblick
nüchtern geworden, sobald er nur auf sein Lieblingsthema kam, „für mich
... Ach ihr! Kinderchen! Kleine Ferkelchen seid ihr! Für mich ... hat es
sogar in meinem ganzen Leben kein einziges verächtliches Weib gegeben,
das ist die Regel, an die ich mich halte! Könnt ihr das begreifen? Ach,
wie sollt ihr denn das begreifen können: bei euch fließt ja noch
Kindermilch anstatt Blut in den Adern, seid ja doch noch nicht mal aus
dem Ei gekrochen! Nach meiner Überzeugung kann man in jedem Weibe
ungewöhnlich viel, hol’s der Teufel, Interessantes finden, etwas, das
man bei keiner einzigen anderen wiederfinden kann, – nur muß man es zu
finden verstehen, das ist der Haken! Dazu gehört eben ein Talent!
Unmögliche hat’s für mich überhaupt nicht gegeben: schon allein das, daß
sie Weib ist, schon allein das – ist die Hälfte des Ganzen ... aber wie
sollt ihr das begreifen! Selbst in den alten Jungfern findest du
zuweilen noch so etwas, daß du dich über die übrigen Esel nur wundern
kannst, wie sie sie nur haben alt werden lassen, ohne es überhaupt zu
bemerken! Die Barfüßigen und Ausrangierten muß man ganz zuerst in
Erstaunen setzen, – siehst du, so muß man sie anfassen. Und du wußtest
das noch nicht? In Erstaunen muß man sie setzen, in eine Verwunderung,
die zum Entzücken wird, die sie schließlich wie Begeisterung
durchdringt, daß sich solch ein vornehmer Herr in solch einen
Schmutzfink, wie sie, hat verlieben können. ’s ist wahrhaftig schön, daß
es immer Hamiten und Herren auf der Welt geben wird, dann wird es auch
immer solch eine kleine Scheuermagd geben, und immer auch einen Herrn
für sie, das aber ist doch alles, was zum Lebensglück nötig ist! Wart
... hör mal, Aljoschka, mit deiner verstorbenen Mutter machte ich es
ebenso, ich setzte sie gleichfalls in Erstaunen, nur kam es dabei anders
heraus. Bin lange Zeit nicht zärtlich zu ihr, dann aber, wenn die Minute
kommt – falle ich plötzlich vor ihr nieder, krieche auf den Knien vor
ihr herum, küß ihr die Füßchen und bringe sie jedesmal, jedesmal –
erinnere mich dessen noch wie heute – zu solch einem kleinen Lachen,
solch einem trockenen, hellen, nicht lauten, nervösen ganz besonderen
Lachen. Nur sie allein hatte solch ein Lachen. Ich weiß, daß damit bei
ihr immer die Krankheit anfängt, daß sie morgen als Klikuscha rufen
wird, und daß dieses kleine, trockene Lachen nichts weniger als
Begeisterung bedeutet ... nun, einerlei, wenn auch Betrug, aber immerhin
doch Begeisterung. Seht ihr, was das heißt, in allem so etwas zu finden
verstehen! Einmal, weiß ich noch, war Beljäwski – ein hübscher,
steinreicher Junge, hatte sich in sie verliebt und kam daher häufig zu
uns ... Na ja, was ich sagen wollte, dieser Beljäwski also gab mir
plötzlich in meinem eigenen Hause eine Ohrfeige, und zwar in ihrer
Gegenwart. Als sie das sah, solch ein Lamm, – ich dachte, sie schlägt
mich tot! ‚Jetzt bist du beschimpft,‘ schreit sie, ‚beschimpft, du hast
von ihm eine Ohrfeige bekommen! Du hast mich,‘ sagt sie, ‚an ihn
verkauft ... Wie hat er es wagen können, dich in meiner Gegenwart zu
schlagen! Wage es nicht mehr, zu mir zu kommen, nie mehr, nie mehr! Geh
sofort, fordere ihn auf Pistolen‘ ... So daß ich sie damals zur
Beruhigung ins Kloster schleppen mußte, die heiligen Väter stellten sie
durch Gebete wieder her. Aber, bei Gott, das hatte ich doch nicht von
meiner kleinen Klikuscha erwartet! Nur einmal, höchstens einmal, es war
noch im ersten Jahr: sie betete damals schon gar zu viel, besonders an
den Feiertagen der Muttergottes, dann jagte sie sogar mich fort, in mein
Kabinett – schlafen. Ich dachte, wart, werde diese ganze Mystik aus ihr
heraustreiben! ‚Siehst du,‘ sage ich, ‚siehst du, das ist dein
Heiligenbild, sieh, hier ist es, sieh, ich hab es abgenommen: und jetzt
sieh, du hältst es für wundertätig, ich aber werde es jetzt gleich hier
vor deinen Augen anspucken, und nichts wird dafür mit mir geschehen!‘
... Wie sie das sah, Herrgott, denke ich: jetzt wird sie mich
totschlagen! Sie aber sprang nur auf, krampfte die Hände zusammen, dann
bedeckte sie mit ihnen das Gesicht, erzitterte am ganzen Körper und fiel
zu Boden ... einfach so ... Aljoscha, Aljoscha! Was hast du, was fehlt
dir?“

Der Alte sprang erschrocken auf. Aljoschas Gesicht hatte sich seit dem
Augenblick, da der Vater von seiner Mutter zu sprechen begann,
allmählich verändert. Er wurde rot, seine Augen flackerten auf, und die
Lippen erzitterten ... Der trunkene Alte schwatzte weiter, daß ihm der
Speichel von den Lippen spritzte, und bemerkte nichts davon – bis zu dem
Augenblick, da mit Aljoscha plötzlich etwas sehr Sonderbares geschah,
und zwar wiederholte sich bei ihm genau dasselbe, was der Alte gerade
von seiner „Klikuscha“ erzählte. Aljoscha sprang plötzlich auf, krampfte
die Hände zusammen, bedeckte dann mit ihnen das Gesicht und fiel wie vom
Blitz getroffen zurück auf den Stuhl; er erbebte plötzlich von einem
hysterischen Anfall erschütternder Tränen und schluchzte lautlos. Die
ungewöhnliche Ähnlichkeit mit der Mutter frappierte den Alten ganz
besonders.

„Iwan, Iwan! Gib schnell Wasser,“ rief er erregt. „Das ist ganz wie sie,
ganz genau so wie sie, wie damals seine Mutter! Bespritz ihn ein bißchen
mit dem Wasser, so machte auch ich es mit ihr. Er weint wegen seiner
Mutter ... wegen seiner Mutter ...“

„Ich glaube, seine Mutter war auch _meine_ Mutter, was meinen Sie wohl?“
stieß plötzlich in unbezwingbarer, zorniger Verachtung Iwan Fedorowitsch
hervor.

Der Alte fuhr zusammen vor seinem lodernden Blick. Doch da geschah etwas
sehr Sonderbares, allerdings nur auf eine Minute: der Alte schien
wirklich vergessen zu haben, daß die Mutter Aljoschas auch die Mutter
Iwans war ...

„Wie das – deine Mutter?“ murmelte er verständnislos. „Wie meinst du
das? Von welch einer Mutter sprichst du? ... ja, war sie denn auch ...
Ach, richtig! Teufel! Sie ist ja auch deine! Ach, Teufel! Nun, das, mein
Lieber, das war mir ganz entfallen, verzeih, ich aber glaubte, Iwan ...
He–he–he!“

Ein trunkenes, halb sinnloses Lächeln zog wieder sein Gesicht in die
Breite. Da hörten sie plötzlich vom Vorzimmer her Geräusch und Gepolter
und lautes Geschrei: die Saaltür flog auf, und herein stürzte Dmitrij
Fedorowitsch. Der Alte warf sich entsetzt zu Iwan:

„Er schlägt mich tot, er schlägt mich tot! Beschütz mich, beschütz
mich!“ rief er heiser und klammerte sich angstvoll an den Rock seines
Sohnes Iwan Fedorowitsch.

IX.
Die Wollüstlinge

Gleich nach Dmitrij Fedorowitsch stürzten auch Grigorij und Ssmerdjäkoff
in den Saal. Sie waren es gewesen, die sich ihm im Vorzimmer
entgegengestellt hatten, um ihn nicht hereinzulassen (infolge der
ausdrücklichen Anweisung Fedor Pawlowitschs, die dieser schon vor
etlichen Tagen gegeben hatte). Grigorij benutzte es, daß Dmitrij
Fedorowitsch unschlüssig stehen blieb, um sich im Saale umzublicken, und
lief zu der Tür, die dem Eingange gegenüber lag, und die zu den anderen
Zimmern, dem Kabinett und dem Schlafzimmer Fedor Pawlowitschs führte: er
schloß beide Türflügel und stellte sich dann mit ausgebreiteten Armen
davor, als ob er bereit gewesen wäre, diesen Eingang bis zum letzten
Blutstropfen zu verteidigen. Als Dmitrij Fedorowitsch das bemerkte,
stieß er einen heiseren, kurzen Schrei aus und stürzte sich auf
Grigorij.

„Also dort ist sie! Dort hat man sie versteckt! Fort, Schuft!“

Er wollte Grigorij fortreißen, doch der stieß ihn zurück. Außer sich vor
Jähzorn, holte Dmitrij Fedorowitsch weit aus und schlug den alten Diener
mit aller Kraft aufs Haupt. Grigorij brach zusammen und fiel zu Boden,
Dmitrij Fedorowitsch aber, der über ihn hinwegsprang, stieß die Tür auf
und stürzte in die anderen Zimmer. Ssmerdjäkoff blieb im Saal zurück,
war bleich und zitterte, und hielt sich ganz fern in einer Ecke.

„Sie ist hier!“ schrie Dmitrij Fedorowitsch. „Ich habe selbst gesehen,
wie sie um die Hausecke bog, nur konnte ich sie nicht einholen. Wo ist
sie? Wo ist sie?“

Dieser Schrei: „Sie ist hier!“ machte einen unglaublichen Eindruck auf
Fedor Pawlowitsch. Die ganze Angst und der höllische Schrecken verließen
ihn mit einemmal.

„Halt ihn, halt ihn!“ gröhlte er und jagte Dmitrij Fedorowitsch nach.

Grigorij hatte sich inzwischen erhoben, doch schien er noch nicht recht
zu sich zu kommen. Iwan Fedorowitsch und Aljoscha liefen eilig ihrem
Vater nach. Da hörte man im dritten Zimmer etwas fallen und klirrend
zerschlagen: es war eine große Vase (keine von den teueren), die auf
einem hohen Marmorsockel stand, und die Dmitrij Fedorowitsch beim
Vorüberlaufen umgeworfen hatte.

„Pack ihn!“ schrie der Alte heiser. „Zu Hilfe! Polizei!“

Doch Iwan Fedorowitsch und Aljoscha holten schon den Alten ein und
brachten ihn mit Gewalt in den Saal zurück.

„Wozu laufen Sie ihm nach! Damit er Sie unfehlbar erschlägt!“ rief Iwan
Fedorowitsch zornig seinem Vater zu.

„Wanjetschka, Ljoschetschka, sie soll hier sein, hier, Gruschenka! Er
sagt, er habe sie selbst gesehen, habe gesehen, wie sie hergelaufen ist
...“

Er verschluckte sich. Er hatte diesmal Gruschenka gar nicht erwartet,
und nun machte ihn die plötzliche Nachricht, daß sie gekommen sei, ganz
verrückt. Er zitterte am ganzen Körper und schien völlig von Sinnen zu
sein.

„Sie haben es doch selbst gesehen, daß sie nicht gekommen ist!“ rief
Iwan Fedorowitsch ärgerlich.

„Aber vielleicht doch durch jenen Eingang?“

„Aber jener Eingang ist doch verschlossen, und der Schlüssel steckt,
soviel ich weiß, in Ihrer eigenen Tasche ...“

Da erschien Dmitrij Fedorowitsch wieder im Saale. Er hatte natürlich
jenen Eingang verschlossen gefunden, und der Schlüssel befand sich
tatsächlich in Fedor Pawlowitschs Tasche. Die Fenster aller Zimmer waren
gleichfalls geschlossen: folglich konnte Gruschenka unmöglich
hinausgegangen sein.

„Halt ihn!“ schrie sofort Fedor Pawlowitsch kreischend auf, als er
Dmitrij wieder erblickte. „Er hat dort bei mir im Schlafzimmer Geld
gestohlen!“

Und im Augenblick hatte er sich von Iwan losgerissen, um sich wieder auf
Dmitrij Fedorowitsch zu stürzen. Der erhob aber seine Hände und packte
plötzlich den Alten an den beiden letzten Haarbüscheln, die ihm noch an
den Schläfen geblieben waren, riß ihn kräftig zur Seite und schleuderte
ihn dann aus aller Kraft zu Boden, worauf er dann dem Liegenden noch
zwei-, dreimal mit dem Stiefelabsatz ins Gesicht schlug. Der Alte
stöhnte ächzend. Doch schon bändigte Iwan Fedorowitsch seinen älteren
Bruder, obgleich er längst nicht so stark war wie dieser und riß ihn
fort vom Vater. Aljoscha half ihm dabei noch mit seiner kleinen Kraft,
indem er den Bruder von vorne umklammerte.

„Mitjä, Wahnsinniger, du hast ihn ja totgeschlagen!“ rief Iwan.

„Das hat er auch verdient!“ schrie atemlos Dmitrij. „Wenn ich ihn aber
noch nicht totgeschlagen habe, so werde ich ihn noch totschlagen. Werdet
ihn nicht davor bewahren können!“

„Dmitrij, geh sofort hinaus!“ rief Aljoscha gebieterisch.

„Alexei! Sag du mir, dir allein werde ich glauben: War sie hier, oder
war sie nicht hier? Ich habe selbst gesehen, wie sie am Zaun aus der
Querstraße hierher einbog. Ich rief sie an, und da lief sie fort ...“

„Ich schwör es dir, daß sie nicht hier war, es hat sie hier überhaupt
niemand erwartet!“

„Aber ich hab sie doch selbst gesehen ... Dann muß sie wohl ... Ich
werde sofort erfahren, wo sie ist ... Leb wohl, Alexei! Dem Äsop jetzt
von Geld kein Wort, zu Katerina Iwanowna aber unverzüglich, und sage
unbedingt: ‚Er schickt seinen Abschiedsgruß! Gerade Abschiedsgruß, und
seinen ergebensten Diener!‘ Beschreibe ihr die Szene!“

Inzwischen hatten Iwan und Grigorij den Alten aufgehoben und in einen
Lehnstuhl gesetzt. Sein Gesicht war blutig, doch war er noch bei
Besinnung und fing gierig die Schreie Dmitrijs auf. Er glaubte immer
noch, daß Gruschenka sich irgendwo im Hause versteckt habe. Dmitrij
Fedorowitsch warf noch einmal beim Fortgehen einen haßerfüllten Blick
auf ihn.

„Ich bereue dein Blut nicht!“ rief er ihm zu, „hüte dich, Alter, und
vergiß das nicht, denn auch ich werde etwas nicht vergessen! Verfluche
dich, und sage mich von dir auf ewig los ...“

Damit verließ er das Zimmer.

„Sie ist hier, sie ist bestimmt hier! Ssmerdjäkoff, Ssmerdjäkoff,“
krächzte kaum hörbar der Alte und winkte mit dem Zeigefinger
Ssmerdjäkoff zu sich heran.

„Sie ist nicht hier, begreifen Sie es doch, Sie verrückter Alter,“
schrie ihn plötzlich wutbebend Iwan Fedorowitsch an. „So, jetzt wird er
auch noch ohnmächtig! Wasser, ein Handtuch! Schlaf nicht, Ssmerdjäkoff!“

Erschrocken lief Ssmerdjäkoff nach dem Wasser. Fedor Pawlowitsch wurde
schließlich ins Schlafzimmer gebracht, ausgekleidet und ins Bett gelegt;
dann bekam er noch eine kalte Kompresse auf den Kopf, der mit einem
Handtuch umbunden wurde. Ganz schwach vom Kognak, von der starken
Erregung und schließlich von den Schlägen, schloß er, sowie er das
Kissen berührte, die Augen und schlief wahrscheinlich sofort ein. Iwan
Fedorowitsch und Aljoscha kehrten wieder in den Saal zurück.
Ssmerdjäkoff trug die Scherben der zerschlagenen Vase hinaus, Grigorij
aber stand in finsterem Schweigen am Tisch.

„Solltest nicht auch du dich lieber ins Bett legen und ein nasses
Handtuch um den Kopf wickeln?“ wandte sich Aljoscha an Grigorij. „Tu’s
nur, wir werden hier bei ihm bleiben; Dmitrij hat dich so unvorsichtig
geschlagen ... gerade auf den Kopf.“

„Er hat mich geschlagen!“ sagte Grigorij finster und deutlich vor sich
hin.

„Er hat auch den Vater geschlagen, nicht nur dich!“ bemerkte mit etwas
spöttisch verzogenen Lippen Iwan Fedorowitsch.

„Ich habe ihn eigenhändig gebadet ... Er aber hat mich geschlagen!“
wiederholte Grigorij.

„Weiß der Teufel, wenn ich ihn nicht fortgezogen hätte, würde er ihn ja
womöglich noch totgeschlagen haben. Wieviel brauchte es denn, um ihn
totzuschlagen?“ raunte Iwan Fedorowitsch Aljoscha zu.

„Gott behüte davor!“ sagte Aljoscha.

„Warum soll er denn davor behüten,“ fuhr Iwan mit boshaft verzogenem
Gesicht in demselben Geflüster fort. „Das eine Geschmeiß wird das andere
Geschmeiß verschlingen, und damit geschieht ihnen beiden recht!“

Aljoscha fuhr zusammen.

„Ich werde selbstverständlich einen Totschlag nicht zulassen, wie ich
ihn auch heute verhindert habe. Bleib du hier, Aljoscha, ich werde
hinausgehen, mein Kopf schmerzt.“

Aljoscha ging ins Schlafzimmer zum Vater und saß an seinem Bett hinter
dem Schirm ungefähr eine ganze Stunde. Plötzlich öffnete der Alte die
Augen und blickte lange schweigend Aljoscha an; er schien sich des
Vorgefallenen zu erinnern und nachzudenken. Mit einemmal aber drückte
sich eine ganz ungewöhnliche Erregung in seinem Gesichte aus.

„Aljoscha,“ flüsterte er ängstlich, „wo ist Iwan?“

„Auf dem Hof, er klagte über Kopfschmerzen. Er bewacht uns.“

„Gib mir den kleinen Spiegel, sieh, dort steht er!“

Aljoscha gab ihm einen kleinen, dreiteiligen Spiegel, der auf der
Kommode stand. Der Alte warf einen neugierigen Blick hinein und
betrachtete sich dann aufmerksam: Die Nase war ziemlich stark
geschwollen, und auf der Stirn war über der linken Augenbraue ein
großer, blutunterlaufener Fleck.

„Was sagt Iwan? Aljoscha, mein Lieber, du mein einziger Sohn, weißt du,
ich fürchte mich vor Iwan, ich fürchte Iwan mehr als Dmitrij. Nur dich
allein fürchte ich nicht!“

„Sie brauchen sich auch vor Iwan nicht zu fürchten, Iwan ärgert sich
nur, aber er wird Sie verteidigen und beschützen.“

„Aljoscha, aber er? Wollte zu Gruschenka laufen! Mein Engel, sag mir die
Wahrheit; war Gruschenka vorhin hier, oder war sie nicht hier?“

„Niemand hat sie hier gesehen. Das war nur ein Selbstbetrug von ihm; sie
ist überhaupt nicht hier gewesen!“

„Aber Mitjä will sie doch heiraten, denk nur, heiraten!“

„Sie wird ihn nicht nehmen.“

„Wird nicht, wird nicht, wird nicht, wird bestimmt nicht, um keinen
Preis! ...“ rief der Alte freudig belebt immer wieder, als ob man ihm
nichts Angenehmeres hätte sagen können. In der Begeisterung ergriff er
Aljoschas Hand und preßte sie krampfhaft an sein Herz. In seinen Augen
erglänzten sogar Tränen. „Das Heiligenbild, weißt du, dieses von der
Mutter Gottes, von dem ich vorhin erzählte, nimm du lieber an dich, nimm
es mit, wohin du willst. Und ich erlaube dir auch, wieder ins Kloster
zurückzugehen ... ich scherzte ja nur, sei nicht bös. Mein Kopf
schmerzt, Aljoscha ... Ljoscha, beruhige du mein Herz, sei ein Engel,
sag die Wahrheit!“

„Sie fragen noch immer, ob sie hier war oder nicht?“ fragte Aljoscha
traurig.

„Nein, nein, nein, ich glaube dir, nur höre: Geh selbst zu Gruschenka,
oder versuch sie sonst irgendwie zu sehen; frag sie schnell, so schnell
als möglich, errat es selbst mit deinen Augen: Zu wem will sie, zu mir
oder zu ihm? Wie? Was? Kannst du’s, oder kannst du’s nicht?“

„Wenn ich sie sehen sollte, werde ich sie fragen,“ sagte Aljoscha
halblaut und ein wenig verwirrt.

„Nein, sie wird es dir nicht sagen,“ unterbrach ihn der Alte, „sie ist
zu schlau dazu. Sie wird schließlich noch dich zu küssen anfangen und
sagen, daß sie dich will. Sie ist eine Betrügerin, sie ist schamlos,
nein, du darfst nicht zu ihr gehen, darfst nicht, hörst du!“

„Und es wäre auch wirklich nicht gut, Papa, wirklich nicht.“

„Wohin schickte er dich vorhin, rief dir noch zu: ‚Geh hin!‘ als er
hinauslief?“

„Er schickte mich zu Katerina Iwanowna.“

„Nach Geld? Er will Geld haben?“

„Nein, nicht nach Geld.“

„Er hat kein Geld, keine Kopeke. Weißt du, Alexei, ich werde mich noch
in dieser Nacht bedenken, du aber geh jetzt. Vielleicht triffst du auch
sie ... Nur komme du morgen unbedingt wieder her, morgen früh,
unbedingt. Ich werde dir morgen ein Wörtchen sagen; wirst du kommen?“

„Gut, ich werde kommen.“

„Wenn du aber kommst, dann mach so, als ob du von selbst kämest, um mich
zu besuchen. Sag niemandem, daß ich dich gerufen habe, und Iwan sag kein
Wort davon!“

„Gut.“

„Aber jetzt geh, mein Engel, vorhin tratst du für mich ein, werd es dir
mein Lebtag nicht vergessen. Morgen aber werde ich dir etwas sagen ...
nur muß ich noch etwas nachdenken.“

„Wie fühlen Sie sich denn jetzt?“

„Morgen, morgen steh ich auf, werde ganz gesund sein, ganz gesund, ganz
gesund! ...“

Als Aljoscha über den Hof ging, fand er seinen Bruder Iwan auf der Bank
an der Hoftür. Er saß und schrieb mit der Bleifeder etwas in sein
Notizbuch. Aljoscha teilte ihm mit, daß der Vater aufgewacht und bei
voller Besinnung sei und ihm erlaubt habe, zur Nacht wieder ins Kloster
zurückzukehren.

„Aljoscha, es würde mir sehr lieb sein, dich morgen früh zu treffen,“
sagte, sich erhebend, Iwan ungemein freundlich – mit einer
Liebenswürdigkeit, die Aljoscha ganz unerwartet kam.

„Ich werde morgen bei Chochlakoffs sein,“ sagte Aljoscha, „und
vielleicht werde ich dann auch zu Katerina Iwanowna gehen, wenn ich sie
jetzt nicht antreffen sollte ...“

„Und jetzt gehst du also zu Katerina Iwanowna? Um den ‚Abschiedsgruß‘ zu
überbringen?“ fragte Iwan plötzlich lächelnd. Aljoscha wurde verlegen.

„Ich habe, glaube ich, alles aus seinen Worten, die er dir noch zurief,
erraten – und noch aus einigen früheren Äußerungen ... Dmitrij hat dich
bestimmt gebeten, zu ihr zu gehen und zu sagen, daß er ... nun ... nun
... mit einem Wort, seine ‚Reverenz‘ macht?“

„Wanjä! Womit wird diese ganze furchtbare Geschichte mit dem Vater und
Dmitrij noch enden?“ fragte Aljoscha angstvoll seinen Bruder.

„Das läßt sich nicht voraussagen. Mit nichts vielleicht; die Geschichte
wird verjähren. Dieses Frauenzimmer ist ein – Tier. Jedenfalls muß man
den Alten im Hause bewachen und Dmitrij nicht ins Haus lassen.“

„Iwan, erlaube mir, noch etwas zu fragen: Hat denn wirklich jeder Mensch
das Recht, wenn er auf die übrigen Menschen blickt, zu entscheiden, wer
von ihnen es wert ist zu leben, und wer es nicht mehr wert ist?“

„Wozu hier die Frage nach der Würdigkeit hineinmischen? Diese Frage wird
in den Herzen der Menschen meistens durchaus nicht auf Grund der
Würdigkeit entschieden, sondern auf Grund ganz anderer, viel
natürlicherer Dinge. Was aber das Recht betrifft – wer hat denn nicht
das Recht, zu wünschen?“

„Doch nicht den Tod des anderen?“

„Und warum schließlich nicht auch den Tod? Und warum sich denn selbst
belügen, wenn alle Menschen so leben und am Ende auch anders überhaupt
nicht leben können. Fragst du das wegen meiner Worte: ‚Das eine
Geschmeiß wird das andere verschlingen!‘ Erlaube dann, in solch einem
Falle auch dich zu fragen: Hältst du auch mich wie Dmitrij für fähig,
das Blut des Äsop zu vergießen, nun, sagen wir, ihn zu erschlagen, wie?“

„Was fällt dir ein, Iwan! Nicht mit einem einzigen Gedanken habe ich
daran gedacht! Und auch Dmitrij halte ich nicht für fähig ...“

„Nun, auch dafür hab Dank,“ sagte Iwan lächelnd. „Wisse, daß ich ihn
immer beschützen werde, doch meinen Wünschen lasse ich im gegebenen
Falle die vollste Freiheit. Also auf Wiedersehen bis morgen. Verurteile
und betrachte mich nicht als einen Verbrecher,“ fügte er mit einem
Lächeln hinzu.

Sie drückten sich so fest die Hand, wie sie es vorher noch nie getan
hatten. Aljoscha fühlte, daß sein Bruder sich als erster ihm einen
Schritt näherte, und daß er das unbedingt mit einer bestimmten Absicht
tat.

X.
Beide zusammen

Als Aljoscha das Haus seines Vaters verließ, fühlte er sich noch
niedergeschlagener und bedrückter, als er vorhin bei seinem Eintritt
gewesen war. Sein Verstand schien ihm gleichsam ganz zerstückt und
zerstreut zu sein, und zu gleicher Zeit fühlte er, daß er sich
fürchtete, das Verstreute zu vereinigen und sich über die allgemeine
Ursache und Bedeutung aller quälenden Widersprüche, die er an diesem
Tage empfunden hatte, klar Rechenschaft abzulegen. Es war ein
bedrückendes, unerklärliches Gefühl, das fast an Verzweiflung grenzte,
und das Aljoscha noch nie in seinem Herzen empfunden hatte. Über allen
anderen quälenden Zweifeln und Rätseln stand wie ein Berg die eine
verhängnisvolle, unlösbare Frage: Womit wird es zwischen dem Vater und
dem Bruder dieses furchtbaren Weibes wegen enden? Jetzt war er selbst
Augenzeuge gewesen und hatte sie beide in ihrer Eifersucht gesehen. Doch
unglücklich, wirklich und furchtbar unglücklich konnte nur Dmitrij sein:
ihn erwartete zweifellos großes Leid. Nun aber erwies sich auch, daß es
noch andere Menschen gab, die all dieses gleichfalls anging und
vielleicht noch viel mehr anging, als Aljoscha sich früher gedacht
hatte. Es stellte sich plötzlich sogar etwas Rätselhaftes heraus. Sein
Bruder Iwan war ihm einen Schritt näher getreten, was er solange schon
gewünscht hatte, und siehe, jetzt fühlte er plötzlich, daß ihn diese
Annäherung erschreckte. Und jene Frauen? Wie sonderbar: vorhin war er so
unruhig und befangen gewesen, als er sich zu Katerina Iwanowna
aufgemacht hatte, nun aber beeilte er sich selbst, schneller zu ihr
hinzukommen, ganz als ob er erwartete, bei ihr Rat zu finden. Und doch
war es jetzt schwerer, den Auftrag auszurichten als vorhin: die
Geldangelegenheit war endgültig entschieden, und Dmitrij, so sagte sich
Aljoscha, würde sich jetzt für ehrlos und hoffnungslos verloren halten
und darum sich auch in nichts mehr zügeln, sondern sich geradeaus,
kopfüber in den Abgrund stürzen. Und zudem hatte er noch befohlen,
Katerina Iwanowna auch die letzte Szene zu erzählen.

Es war schon sieben Uhr und es dunkelte bereits, als Aljoscha bei
Katerina Iwanowna eintrat. Sie hatte ein sehr geräumiges und bequemes
Haus an der Großen Straße gemietet. Aljoscha wußte, daß sie zusammen mit
zwei Tanten wohnte; doch war die eine nur die Tante ihrer Stiefschwester
Agafja Iwanowna. Das war jene schweigsame Person, die im Hause ihres
Vaters, des Oberstleutnants, damals, als sie aus dem Institut nach Hause
zum Besuch gekommen war, sie wie eine Magd bedient hatte. Die andere
Tante dagegen war eine vornehme, doch gleichfalls arme Dame, eine
Moskowiterin. Es hieß, daß sie beide in allen Dingen Katerina Iwanowna
gehorchten und bei ihr nur als „Anstandsdamen“ wohnten. Katerina
Iwanowna jedoch gehorchte nur ihrer Gönnerin, der alten Generalin, die
krankheitshalber in Moskau geblieben war, und der sie wöchentlich zwei
Briefe mit ausführlichen Nachrichten über sich schreiben mußte.

Als Aljoscha in das Vorzimmer trat und die Zofe, die ihm die Tür
geöffnet hatte, ihn anzumelden bat, schien man im Saal von seiner
Ankunft schon zu wissen (vielleicht hatte man ihn vom Fenster aus
gesehen), nur hörte Aljoscha noch ein Geräusch wie von hastig
forteilenden Frauenschritten und Kleiderrauschen: vielleicht liefen zwei
oder drei Frauen aus dem Zimmer. Es schien ihm sonderbar, daß er durch
seinen Besuch solch eine Aufregung hervorrief; er wurde aber sofort
gebeten, in den Saal einzutreten. Es war das ein großes, elegant,
durchaus nicht nach provinziellem Geschmack reich möbliertes Zimmer:
kleine Sofas, Couchetten, Chaiselongues, kleine und große Tische waren
geschmackvoll gruppiert; an den Wänden hingen Gemälde, Vasen und Lampen
standen auf den Tischen und auf besonderen Ständern viele Blumen. Da die
Dämmerstunde schon vorrückte, war es etwas dunkel im Saal; Aljoscha
bemerkte aber doch auf dem Sofa, auf dem man augenscheinlich noch vor
kurzem gesessen hatte, einen seidenen Überwurf und auf dem Tisch davor
zwei unausgetrunkene Tassen Schokolade, Biskuit, eine Kristallschale mit
blauen Weintrauben und eine andere mit Konfitüren. Es mußte jemand zu
Gast gewesen sein. Aljoscha erriet, daß er einen Besuch gestört hatte
und runzelte die Stirn; da aber wurde auch schon eine Portiere
zurückgeschlagen, und Katerina Iwanowna trat mit schnellen Schritten auf
ihn zu und streckte ihm beide Hände entgegen. Im selben Augenblick
brachte das Mädchen zwei brennende Lichte und stellte sie auf den Tisch.

„Gott sei Dank, daß auch Sie endlich gekommen sind! Den ganzen Tag habe
ich Gott gebeten, er möge Sie doch endlich zu mir schicken! Setzen Sie
sich, bitte.“

Die Schönheit Katerina Iwanownas hatte Aljoscha schon früher frappiert,
als ihn sein Bruder Dmitrij auf ihren ausdrücklichen Wunsch ihr
vorgestellt hatte. Zu einem Gespräch war es damals zwischen ihnen nicht
gekommen. Katerina Iwanowna hatte geglaubt, er sei verlegen geworden,
und hatte daher, gleichsam um ihn zu schonen, die ganze Zeit nur mit
Dmitrij Fedorowitsch gesprochen. Aljoscha hatte geschwiegen, beobachtet
und vieles sehr gut erkannt. Ihn hatten das sichere Auftreten, die
stolze Liebenswürdigkeit, das Selbstbewußtsein des hochmütigen Mädchens
in Erstaunen gesetzt, und Aljoscha fühlte, daß es wirklich so war, daß
Dmitrij nichts vergrößerte oder übertrieb. Er fand ihre großen,
dunkelbraunen, feurigen Augen wundervoll und fand, daß sie besonders gut
zu ihrem länglichen, blaß-gelblichen Gesicht standen. Doch war in diesen
Augen, wie in den Linien der wundervoll geschnittenen Lippen etwas, in
das sich sein Bruder wohl verliebt haben konnte, doch das er vielleicht
nicht lange lieben werde. Diese Beobachtung teilte er dann auch seinem
Bruder mit, als der nach dem Besuch in ihn drang und ihn bat, nicht zu
verheimlichen, welch einen Eindruck sie auf ihn gemacht hatte.

„Du wirst mit ihr glücklich sein; aber vielleicht ... wird es kein
ruhiges Glück werden.“

„Das ist’s ja; solche Menschen bleiben wie sie sind, die geben sich
nicht mit ihrem Schicksal zufrieden. Also du glaubst, daß ich sie nicht
ewig lieben werde?“

„Nein, vielleicht wirst du sie ewig lieben; aber vielleicht wirst du mit
ihr nicht immer glücklich sein.“

Als Aljoscha damals seine Meinung geäußert hatte, war er vor Ärger über
sich, daß er den Bitten seines Bruders Gehör gegeben und so „dumme“
Gedanken ausgesprochen hatte, heftig errötet, denn sofort, nachdem er es
getan, war ihm seine Äußerung furchtbar dumm erschienen, und es war ihm
sehr peinlich gewesen, daß er so vorwitzig über eine Frau geurteilt
hatte. Um wieviel größer war nun seine Verwunderung, als er jetzt schon
beim ersten Blick auf die ihm entgegentretende Katerina Iwanowna fühlte,
daß er sich damals vielleicht sehr versehen hatte. Ihr Gesicht strahlte
diesmal von unverfälschter, offenherziger Güte, von gerader, lebhafter
Herzlichkeit. Von dem ganzen früheren „Stolz und Hochmut“, die Aljoscha
das erstemal so betroffen gemacht hatten, war jetzt nur noch eine kühne,
edle Energie und ein gewisser klarer, mächtiger Glaube an sich selbst zu
bemerken. Schon nach dem ersten Blick auf sie, schon nach den ersten
Worten begriff Aljoscha, daß ihr die ganze Tragik ihres Verhältnisses zu
dem von ihr so geliebten Menschen durchaus kein Geheimnis war, daß sie
vielleicht schon alles wußte, alles. Und doch lag soviel Licht auf ihrem
Antlitz, soviel Glaube an die Zukunft. Aljoscha fühlte sich plötzlich im
Ernst vor ihr schuldig, und es war ihm fast, als ob er es mit Absicht
geworden wäre. Sie hatte ihn sofort besiegt und angezogen. Außerdem fiel
ihm auch schon nach ihren ersten Worten auf, daß sie sehr erregt war,
was bei ihr nur selten vorkam; es war eine Erregung, die beinahe sogar
einer Art Begeisterung glich.

„Ich habe Sie darum so sehnsüchtig erwartet, weil ich jetzt nur von
Ihnen allein die ganze Wahrheit erfahren kann, nur von Ihnen allein!“

„Ich bin gekommen ...“ begann Aljoscha verwirrt, „ich ... er hat mich
geschickt –“

„Ah, er hat Sie also geschickt; nun, das ahnte ich ja. Jetzt weiß ich
alles, alles!“ rief Katerina Iwanowna mit aufblitzenden Augen aus.
„Warten Sie, Alexei Fedorowitsch, ich werde Ihnen zuerst sagen, warum
ich Sie so erwartete. Sehen Sie, ich weiß vielleicht viel mehr als Sie
selbst; ich brauche nicht Nachrichten von Ihnen, sondern etwas anderes:
ich will Ihre eigene, persönliche Meinung, ich will den Eindruck wissen,
den er zuletzt auf Sie gemacht hat; ich will, daß Sie mir ganz
aufrichtig sagen, ohne jede Ausschmückung, ganz brutal sogar (o, so
brutal, wie Sie nur wollen!), wie Sie ihn jetzt, nach Ihrem heutigen
Wiedersehen, selbst beurteilen. Das wird vielleicht noch besser sein,
als wenn ich, zu der er nicht mehr kommt, mich persönlich mit ihm
aussprechen würde. Verstehen Sie, was ich von Ihnen will? Jetzt sagen
Sie mir, womit er Sie zu mir geschickt hat (ich wußte ja, daß er Sie zu
mir schicken werde!); sprechen Sie ganz einfach, sagen Sie alles, bis
aufs letzte Wort! ...“

„Er sagte mir, ich soll Ihnen ... seinen Abschiedsgruß überbringen und
sagen, daß er nicht mehr kommen werde ... und grüßen läßt.“

„Seinen Abschiedsgruß? Hat er das so gesagt, so sich ausgedrückt?“

„Ja!“

„Vielleicht flüchtig, nebensächlich, ohne so genau ans Wort zu denken?“

„Nein, er befahl gerade, ich solle dieses Wort überbringen: ‚seinen
Abschiedsgruß‘. Er bat mich dreimal darum, damit ich es nicht vergesse.“

Katerina Iwanowna schoß das Blut ins Gesicht.

„Helfen Sie mir jetzt, Alexei Fedorowitsch; jetzt bedarf ich Ihrer
Hilfe: Ich werde Ihnen zuerst sagen, was ich denke, und Sie sollen mir
dann nur sagen, ob Sie es für richtig halten oder nicht. Also hören Sie:
Wenn er Ihnen ganz flüchtig gesagt hätte, mir seinen Abschiedsgruß zu
überbringen, ohne auf dem Wort zu bestehen, ohne es zu unterstreichen,
so wäre alles aus ... Das wäre das Ende! ... Wenn er aber so besonders
auf diesem Wort bestand, wenn er Sie so besonders beauftragt hat, mir
gerade den _Abschiedsgruß_ zu überbringen – so muß er sehr erregt,
vielleicht außer sich gewesen sein. Er entschloß sich vielleicht erst
und erschrak vor seinem Entschluß! Er ist nicht festen Schrittes von mir
fortgegangen, sondern hat sich hinab in den Abgrund gestürzt. Die
ausdrückliche Betonung dieses Wortes kann ja nur Prahlerei gewesen
sein.“

„Ja, ja!“ bestätigte Aljoscha lebhaft, „jetzt scheint es mir auch so.“

„Wenn das aber so ist, dann ist er noch nicht verloren! Er ist nur sehr
verzweifelt; aber ich kann ihn noch retten. Warten Sie: Hat er zu Ihnen
nicht noch etwas von Geld gesprochen, von dreitausend Rubeln?“

„Er hat nicht nur davon gesprochen, sondern das war es gerade, was ihn
am meisten bedrückte. Er sagte, er sei jetzt ehrlos geworden, und jetzt
wäre schon alles einerlei,“ antwortete Aljoscha erregt, da er fühlte,
wie sich von neuem Hoffnung in seinem Herzen erhob, und daß es
möglicherweise wirklich noch eine Rettung für seinen Bruder gab. „Aber
wie ... wissen Sie denn etwas von diesem Geld?“ fragte er erschrocken
und verstummte plötzlich.

„Schon lange und ganz genau. Ich telegraphierte nach Moskau und erfuhr
sofort, daß man das Geld nicht erhalten hatte. Er hatte also damals das
Geld nicht abgeschickt! Aber ich schwieg. In der vorigen Woche erfuhr
ich dann, wie sehr er gerade damals das Geld nötig gehabt hatte, und wie
sehr er es noch jetzt nötig hat ... Ich verfolge ja doch nur ein
einziges Ziel: Er soll wissen, zu wem er immer zurückkehren kann, und
wer sein treuester Freund ist. Er aber will nicht glauben, daß ich das
bin; er will mich nicht einmal näher kennen lernen; er sieht auf mich
nur wie auf ein – Weib. Diese ganze Woche hat mich nur die eine
furchtbare Sorge gequält: Was soll ich tun, damit er sich nicht der
Verausgabung dieser Dreitausend vor mir schämt? Oder mag er sich auch
schämen, vor allen, vor sich selbst; aber vor mir soll er sich nicht
schämen. Gott gesteht er doch alles, ohne sich zu schämen. Warum weiß er
noch immer nicht, wieviel ich für ihn ertragen kann? Warum, warum kennt
er mich nicht; wie wagt er es, mich noch immer nicht zu kennen, nach
allem, was schon geschehen ist? Ich will ihn auf ewig retten; mag er
mich meinetwegen als seine Braut vergessen! Und nun fürchtet er sich vor
mir – wegen seiner Ehre? Ihnen alles zu sagen, hat er sich doch nicht
gefürchtet; warum habe _ich_ denn bis jetzt noch nicht dasselbe
Vertrauen verdient?“

Die letzten Worte sprach sie mit Tränen in den Augen; Tränen rollten ihr
über die Wangen.

„Ich muß Ihnen noch mitteilen,“ sagte Aljoscha mit zitternder Stimme,
„was, kurz bevor ich herkam, geschehen ist.“

Und er erzählte ihr die ganze Szene; erzählte, daß ihn Dmitrij zum Vater
mit der Bitte um Geld geschickt hatte, wie er aber dann selbst
hereingestürzt war, den Vater verprügelt und ihm, Aljoscha, dann noch
einmal und eindringlich befohlen hatte, den „Abschiedsgruß“ zu
überbringen ... – „Und darauf ging er zu jener ...“ fügte Aljoscha leise
hinzu.

„Und Sie glauben, daß ich das nicht überwinden kann? Er glaubt, daß
ich’s nicht kann? Aber er wird sie ja nicht heiraten!“ Sie lachte nervös
auf. „Kann denn ein Karamasoff ewig in dieser Leidenschaft bleiben? Das
ist Leidenschaft, aber nicht Liebe. Er wird sie nicht heiraten, denn sie
wird ihn nicht heiraten ...“ sagte sie wieder mit sonderbarem Lachen.

„Er wird sie vielleicht doch heiraten,“ sagte Aljoscha traurig, den
Blick zu Boden gesenkt.

„Ich sage Ihnen, er wird sie nicht heiraten! Dieses Mädchen – ist ein
Engel, wissen Sie das auch? Wissen Sie das?“ rief plötzlich in ganz
auffallender Begeisterung Katerina Iwanowna. „Das ist das
phantastischste aller phantastischen Geschöpfe! Ich weiß, wie bezaubernd
sie ist, aber ich weiß auch, wie gut sie ist, wie charakterfest, wie
edel. Warum sehen Sie mich so an, Alexei Fedorowitsch? Wundern Sie meine
Worte, oder glauben Sie mir vielleicht nicht? Agrafena Alexandrowna,
mein Engel!“ rief sie plötzlich jemandem zu, zur Tür des Nebenzimmers
gewandt, „kommen Sie her zu uns, hier ist ein lieber Mensch, Aljoscha
Karamasoff, er weiß alles, zeigen Sie sich ihm!“

„Ich wartete die ganze Zeit hinter der Portiere nur darauf, daß Sie mich
rufen,“ antwortete darauf eine weiche, etwas süßliche Frauenstimme.

Die Portiere wurde zurückgeschlagen und ... Gruschenka trat lachend ins
Zimmer. Sie näherte sich dem Tisch. Aljoscha fühlte, daß ihn etwas
durchzuckte. Er umklammerte sie geradezu mit seinem ganzen Blick und
konnte die Augen nicht mehr von ihr abwenden. Das also war sie, sie,
dieses furchtbare Weib, – das „Tier“, wie sich vor einer halben Stunde
Iwan über sie geäußert hatte. Und nun stand vor ihm, wie es auf den
ersten Blick schien – das gewöhnlichste und einfachste Geschöpf, ein
gutes, liebes Wesen, zwar ein hübsches Weib, aber eines, das so ähnlich
allen anderen hübschen, doch „gewöhnlichen“ Frauen war. Allerdings war
sie schön, sogar sehr schön, – eine russische Schönheit, wie sie von
vielen so leidenschaftlich geliebt wird. Sie war ziemlich groß, doch
etwas kleiner als Katerina Iwanowna (da diese schon von sehr hohem Wuchs
war), in der Gestalt recht voll, mit weichen, gleichsam „lautlosen“
Körperbewegungen, als ob dieselben, wie ihre Stimme, gleichfalls so
sonderbar, fast süßlich ausgearbeitet wären. Sie kam nicht wie Katerina
Iwanowna ins Zimmer, – mit munteren, festen Schritten; nein, unhörbar
näherte sie sich ihnen. Keinen Schritt hörte man auf dem Fußboden. Weich
ließ sie sich auf den Lehnstuhl nieder, weich rauschte ihr prächtiges
schwarzes Seidenkleid, und verzärtelt hüllte sie ihren vollen, wie
Schaum weißen Hals und ihre breiten Schultern in einen teuren schwarzen
Schal. Sie war zweiundzwanzig Jahre alt, und ihr Gesicht drückte auch
genau dieses Alter aus. Ihr Teint war sehr weiß, und nur ihre Wangen
hatten einen blaßrosa Schimmer. Das Gesicht war vielleicht etwas zu
breit, und der untere Kiefer trat ein wenig vor. Die Oberlippe war
schmal und fein, doch die Unterlippe war voller und fast wie
geschwollen. Aber ihr prachtvolles, reiches, dunkelblondes Haar, die
dunklen, feingezeichneten Augenbrauen und ihre wundervollen graublauen
Augen mit den langen Wimpern hätten selbst den gleichgültigsten und
zerstreutesten Menschen, einerlei wo, in der Volksmenge, beim
Spaziergang, im Gedränge auf der Straße gezwungen, plötzlich vor diesem
Gesicht stehenzubleiben und es auf lange in der Erinnerung zu behalten.
Am meisten machte Aljoscha der naive, gutmütige Ausdruck dieses Gesichts
betroffen. Sie blickte ihn an wie ein Kind, freute sich über irgend
etwas wie ein Kind, und sie „freute“ sich gerade, als sie sich ihnen
näherte, wie wenn sie mit kindlich ungeduldiger, zutraulicher Neugier
etwas Besonderes erwarte. Ihr Anblick machte das Herz froh, – das fühlte
Aljoscha. Es war noch etwas in ihr, worüber er sich nicht hätte
Rechenschaft geben können, vielleicht weil er es nicht verstand, etwas,
das aber auch ihm sich unbewußt mitteilte, nämlich wiederum diese
Weichheit, Zärtlichkeit der Körperbewegungen, diese katzenhafte
Unhörbarkeit ihrer Schritte. Und doch war es eine starke, volle Gestalt.
Unter dem weichen Schal zeichneten sich breite, volle Schultern ab, eine
hohe, noch ganz jugendliche Brust. Dieser Körper hatte vielleicht die
Formen der Venus von Milo, obgleich er auch jetzt schon in den
Verhältnissen etwas übertrieben sein mußte, – das konnte man ahnen.
Kenner russischer Frauenschönheit hätten vielleicht bei Gruschenkas
Anblick gesagt, daß solche frische, noch jugendliche Schönheiten schon
mit dreißig Jahren die Harmonie verlieren, daß auch das Gesicht dann
schon verschwommen aussieht, daß um die Augen herum und auf der Stirn
ungewöhnlich schnell kleine Fältchen entstehen und die Gesichtsfarbe
ihre Zartheit verliert und rot wird. Mit einem Wort, daß es eine
flüchtige Schönheit war, eine Augenblicksschönheit, die man so häufig
gerade bei der russischen Frau findet. Doch daran dachte Aljoscha
natürlich nicht in diesem Augenblick. Nur – wie bezaubert er auch war,
so fragte er sich doch mit einer gewissen unangenehmen Empfindung: Warum
zieht sie die Worte so in die Länge, warum kann sie nicht natürlich
sprechen? Sie tat es augenscheinlich, weil sie diese gezogene und
verstärkt-süßliche Aussprache schön fand. Das war natürlich nur eine
dumme Angewohnheit schlechten Tones, die von ihrer geringen Bildung und
von Kindheit an falschen Auffassung des Vornehmen zeugte. Und doch
erschien Aljoscha diese singende Aussprache der Worte fast wie ein
unmöglicher Widerspruch zu diesem kindlich-offenherzigen und
gutmütig-freudigen Gesichtsausdruck, zu diesem stillen, glücklichen
Leuchten ihrer Kinderaugen! Katerina Iwanowna zog sie sofort auf den
Lehnstuhl neben sich und küßte sie entzückt mehrmals auf ihre lachenden
Lippen. Sie schien in sie geradezu verliebt zu sein.

„Wir sehen uns heute zum ersten Male, Alexei Fedorowitsch,“ sagte sie
ganz berauscht; „ich wollte sie kennen lernen, sie sehen, ich wollte
selbst zu ihr gehen, sie aber kam schon auf meine erste Bitte zu mir.
Ich wußte es ja, daß wir beide alles sofort gutmachen würden, alles!
Mein Herz fühlte es voraus ... Man bat mich himmelhoch, diesen Schritt
zu unterlassen, aber ich ahnte ja, daß hier die Rettung war, und
täuschte mich nicht. Gruschenka hat mir jetzt alles erzählt und erklärt,
alle ihre Absichten; sie ist wie ein guter Engel zu mir gekommen und hat
mir Ruhe und Freude gebracht ...“

„Sie haben mich nicht verachtet, liebes, wertes Fräulein,“ sagte
Gruschenka in ihrem gezogenen, singenden Tone und immer noch mit
demselben freudigen Lächeln.

„Sagen Sie mir nie mehr, nie mehr so etwas, Sie schlimme Zauberin! Sie
und verachten! Sehen Sie, ich werde gleich noch einmal ihre Lippen
abküssen. Sie sind bei Ihnen ganz wie geschwollen, also damit sie noch
mehr anschwellen, küsse ich sie, und werde sie wieder küssen, und wieder
... Sehen Sie, wie sie lacht, Alexei Fedorowitsch, wirklich, das Herz
lacht einem, wenn man diesen Engel ansieht ...“ Aljoscha war rot im
Gesicht und zitterte. Es war ein bebendes, unmerkliches Zittern.

„Sie hätscheln mich, liebes Fräulein, ich aber bin Ihrer Liebkosung
vielleicht gar nicht wert.“

„Nicht wert! Sie soll ihrer nicht wert sein!“ rief wieder mit derselben
Begeisterung Katerina Iwanowna. „Wissen Sie auch, Alexei Fedorowitsch,
daß wir ein phantastisches Köpfchen haben, ein eigenwilliges, aber
stolzes, überstolzes Herzchen haben! Wir sind edel, Alexei Fedorowitsch,
wir sind großmütig, wissen Sie das auch? Wir waren nur unglücklich. Wir
waren nur zu schnell bereit, einem unwürdigen oder vielleicht auch nur
leichtsinnigen Menschen jedes Opfer zu bringen. Es war einmal einer,
gleichfalls ein Offizier, wir gewannen ihn lieb und gaben ihm alles; das
war schon vor langer Zeit, vor fünf Jahren war’s, er aber vergaß uns, er
heiratete eine andere. Jetzt ist er verwitwet, jetzt hat er geschrieben
und kommt schon her – und wissen Sie auch, daß wir ihn allein, nur ihn
allein die ganze Zeit über geliebt haben, bis auf den heutigen Tag! Er
wird herkommen, und Gruschenka wird wieder glücklich sein, doch all
diese fünf Jahre lang war sie unglücklich. Und wer kann ihr denn etwas
vorwerfen, wer kann sich ihrer Zuneigung rühmen? Nur dieser eine
gelähmte Greis, dieser Kaufmann, – aber er war eher unser Vater, unser
Freund und Beschützer. Er fand uns damals in der Verzweiflung, in
Qualen, verlassen von dem, den wir über alles liebten ... sie wollte
sich ja damals ertränken, der Alte hat sie doch gerettet, gerettet!“

„Sie verteidigen mich schon gar zu sehr, mein liebes Fräulein, Sie
übertreiben,“ sang wieder Gruschenka.

„Ich verteidige? Wie soll ich darauf kommen, und darf hier überhaupt
jemand etwas zu verteidigen wagen? Gruschenka, mein Engel, geben Sie mir
Ihr Händchen, ach, sehen Sie doch, Alexei Fedorowitsch, dieses kleine,
weiche, reizende Händchen! – Es hat mir Glück gebracht und mich wieder
aufgerichtet und dafür werde ich es gleich küssen, so, so und so!“ Und
sie küßte dreimal ganz verzückt Gruschenkas wirklich reizendes,
vielleicht nur etwas zu volles Händchen. Gruschenka ließ es unter
nervösem, doch hellem, reizendem Lachen geschehen: es war ihr
augenscheinlich sehr angenehm, daß das „liebe Fräulein“ ihre Hand küßte.

„Vielleicht ist das doch etwas zu viel der Begeisterung,“ fuhr es
flüchtig Aljoscha durch den Sinn. Er errötete. Sein Herz war die ganze
Zeit so sonderbar unruhig.

„Beschämen Sie mich doch nicht, indem Sie mir so in Alexei Fedorowitschs
Gegenwart die Hand küssen.“

„Ja, wollte ich Sie denn damit beschämen?“ fragte Katerina Iwanowna
etwas verwundert, „ach, meine Liebe, wie falsch Sie mich verstehen!“

„Und Sie verstehen mich vielleicht auch gar nicht so, liebes Fräulein,
ich bin vielleicht viel schlechter, als ich hier vor Ihnen scheine. Im
Herzen bin ich schlecht; bin eigensinnig. Den armen Dmitrij Fedorowitsch
habe ich damals aus reiner Spottlust gefesselt.“

„Aber jetzt retten Sie ihn doch selbst! Sie haben es mir doch
versprochen. Sie werden ihm vernünftig zureden, werden ihm sagen, daß
Sie einen anderen lieben, schon lange, und daß er Sie heiraten will ...“

„Ach nein, das habe ich Ihnen nicht versprochen. Sie haben es nur selbst
gesagt, ich aber – ich habe Ihnen so etwas gar nicht versprochen.“

„Dann habe ich Sie wohl nicht recht verstanden,“ sagte Katerina Iwanowna
etwas leiser und schien ein wenig zu erbleichen, „Sie versprachen ...“

„Ach nein, Sie Engel, davon habe ich nichts versprochen,“ unterbrach
Gruschenka sie leise und ruhig, immer mit demselben heiteren,
unschuldigen Ausdruck. „Und da sehen Sie jetzt gleich, wertes Fräulein,
wie schlecht und eigensinnig ich bin. Wenn ich etwas will, so tue ich es
auch. Vorhin habe ich Ihnen vielleicht etwas versprochen, jetzt aber
denke ich: Plötzlich gefällt er mir wieder, Mitjä, meine ich, – gefiel
er mir doch schon einmal sehr; fast eine ganze Stunde lang gefiel er
mir. Und jetzt werde ich vielleicht gehen und ihm sofort sagen, daß er
fortan bei mir bleiben soll ... Sehen Sie, wie unbeständig ich bin ...“

„Vorhin sprachen Sie ... ganz anders ...“ murmelte Katerina Iwanowna
kaum hörbar.

„Ach, vorhin! Aber mein Herz ist doch zärtlich und dumm. Und wenn man
nur bedenkt, was er meinetwegen ertragen hat! Und plötzlich komme ich
nach Hause, und es tut mir leid um ihn, – was dann?“

„Ich hatte nicht erwartet ...“

„Ach, Fräulein, wie gut und edel Sie jetzt im Vergleich zu mir
erscheinen. Sehen Sie, jetzt werden Sie mich dummes Geschöpf nicht mehr
lieben, weil ich solch einen Charakter habe. Geben Sie mir Ihr liebes
Händchen, Sie Engel,“ bat sie zärtlich und nahm fast andächtig die Hand
Katerina Iwanownas. „Nun, liebes Fräulein, werde auch ich Ihr Händchen
nehmen und ebenso küssen, wie Sie meine Hand küßten. Sie küßten dreimal,
ich aber müßte sie Ihnen dreihundertmal dafür küssen, um es
quittzumachen. Und so mag es denn auch sein; dann aber, wie Gott will,
vielleicht werde ich ganz Ihre Sklavin werden und Ihnen alles sklavisch
zu Gefallen tun. Wie Gott will, so mag es sein, ohne alle Besprechungen
und Versprechungen untereinander. Ihr Händchen, Ihr liebes Händchen,
Fräulein, Ihr Händchen! Mein liebes Fräulein, Sie – Sie unglaubliche
Schönheit!“

Sie zog wirklich die Hand an ihre Lippen, allerdings mit einer
sonderbaren Absicht: um die Küsse zu „quittieren“! Katerina Iwanowna zog
ihre Hand nicht fort. Mit scheuer Hoffnung vernahm sie die letzten Worte
und das so sonderbar geäußerte Versprechen Gruschenkas, ihr vielleicht
alles „sklavisch“ zu Gefallen tun zu wollen. Sie blickte ihr angestrengt
in die Augen. Sie sah in diesen Augen immer denselben offenherzigen,
zutraulichen Ausdruck, immer dieselbe klare Munterkeit ... „Sie ist
vielleicht nur sehr naiv,“ dachte Katerina Iwanowna einen Augenblick mit
neuer Hoffnung im Herzen. Gruschenka zog inzwischen langsam die Hand
immer höher an ihre Lippen. Doch kurz vor ihren Lippen zögerte sie
plötzlich und hielt inne, als ob sie über etwas nachdachte.

„Aber wissen Sie was, Sie Engel,“ sagte sie plötzlich mit der
zärtlichsten, süßesten Stimme, „wissen Sie was: Ich werde Ihr Händchen
jetzt einfach _nicht_ küssen.“ Und sie lachte ein kleines, heiteres
Lachen.

„Wie Sie wollen ... Was sagen Sie?“ fuhr Katerina Iwanowna jäh auf.

„So behalten Sie denn das zur Erinnerung, daß Sie meine Hand geküßt
haben, ich aber die Ihre nicht.“ Es blitzte etwas in Gruschenkas Augen.
Sie blickte aufmerksam Katerina Iwanowna an.

„Unverschämte!“ stieß plötzlich Katerina Iwanowna hervor, als ob sie mit
einemmal etwas begriffen hätte; sie wurde feuerrot und sprang auf. Ohne
sich zu beeilen, erhob sich auch Gruschenka.

„So werde ich es denn auch gleich Mitjä erzählen, wie Sie mir dreimal
die Hand geküßt haben, ich aber die Ihre überhaupt nicht. Und wie er
darüber lachen wird!“

„Hinaus, Sie gemeines Geschöpf, hinaus!“

„Ach, schämen Sie sich, Fräulein, ach, schämen Sie sich, das steht Ihnen
wohl gar nicht zu, liebes Fräulein.“

„Hinaus, feile Dirne!“ schrie Katerina Iwanowna. Jeder Nerv zitterte in
ihrem verzerrten Gesicht.

„Also schon feil. Sind Sie doch selbst als junges Mädchen in der
Dämmerung zu Herren nach Geld gegangen, um Ihre Schönheit zu verkaufen,
das weiß ich doch, weiß ich doch!“

Katerina Iwanowna stieß einen kurzen Schrei aus und wollte sich auf sie
stürzen, aber Aljoscha gelang es noch, sie mit aller Gewalt
zurückzuhalten:

„Kein Wort mehr, keinen Schritt! Sagen Sie nichts, antworten Sie nicht,
sie geht ja schon fort, sie wird sogleich fortgehen!“

In dem Augenblick stürzten auf ihren Schrei hin die beiden Tanten in den
Saal und nach ihnen das Stubenmädchen. Alle liefen sie zu ihr und
umringten sie.

„Ja, ich gehe,“ sagte Gruschenka, die vom Sofa ihren Umwurf nahm.
„Aljoscha, mein Lieber, begleite mich!“

„Gehen Sie, gehen Sie doch schneller fort!“ bat Aljoscha flehend.

„Lieber Aljoschenka, begleite mich! Ich werde dir unterwegs ein schönes,
schönes Wörtchen sagen! Ich habe ja nur für dich, Aljoschenka, diese
Szene gespielt. Begleite mich, Liebling, wirst später damit zufrieden
sein.“

Aljoscha wandte sich von ihr ab. Gruschenka lief hell lachend aus dem
Hause.

Katerina Iwanowna hatte einen Nervenanfall. Sie schluchzte, konnte nicht
atmen, glaubte zu ersticken. Alle bemühten sich um sie.

„Ich habe Sie gewarnt,“ sagte ihr die ältere Tante, „ich habe Sie immer
wieder von diesem Schritt abzuhalten versucht ... Sie sind viel zu
heißblütig, wie kann man nur als Dame so etwas tun! Sie kennen diese
Geschöpfe nicht; von dieser aber sagt man, sie soll die Schlimmste von
allen sein ... Nein, Sie sind viel zu eigenwillig!“

„Das ist ja ein Tiger!“ schrie Katerina Iwanowna außer sich. „Warum
hielten Sie mich zurück, Alexei Fedorowitsch, ich hätte sie
durchgeprügelt, durchgeprügelt!“

Sie hatte nicht die Kraft, sich vor Aljoscha zusammenzunehmen,
vielleicht wollte sie es auch nicht einmal.

„Peitschen muß man sie, auf dem Schafott, durch den Henker, öffentlich!
...“

Aljoscha zog sich erschrocken zur Tür zurück.

„Aber, o Gott!“ rief plötzlich Katerina Iwanowna, die Hände ringend.
„Er! er hat so unmenschlich sein können, so unmenschlich! Er hat dieser
Dirne erzählt, was dort war, damals, an jenem schrecklichen,
entsetzlichen, verfluchten, ewig verfluchten Tage! ‚Sind doch Ihre
Schönheit verkaufen gegangen, liebes Fräulein!‘ Und sie weiß das! Ihr
Bruder ist ein Schuft, Alexei Fedorowitsch!“

Aljoscha wollte etwas sagen, aber er fand kein einziges Wort. Sein Herz
krampfte sich zusammen vor Schmerz.

„Gehen Sie fort, Alexei Fedorowitsch! Ich schäme mich, mir ist so
furchtbar zumut! Morgen ... ich flehe Sie an, kommen Sie morgen!
Verurteilen Sie mich nicht, verzeihen Sie, ich weiß noch nicht, was ich
mit mir machen werde.“

Aljoscha trat auf die Straße. Er wankte beinahe. Er wollte gleichfalls
weinen wie sie. Da kam ihm das Stubenmädchen nachgelaufen.

„Das gnädige Fräulein hat vergessen, Ihnen diesen Brief von Fräulein
Chochlakowa zu übergeben; er lag bei ihr seit dem Mittag.“

Aljoscha nahm ganz mechanisch das kleine rosa Kuvert und steckte es,
ohne es selbst zu gewahren, in die Tasche.

XI.
Noch ein verlorener Ruf

Das Kloster war nur etwas über eine Werst von der Stadt entfernt.
Aljoscha schritt eilig aus auf der zu dieser Stunde ganz einsamen
Straße. Die Nacht brach schon an: auf dreißig Schritt konnte man die
Gegenstände nur schwer unterscheiden. Ungefähr auf der Hälfte des Weges
kam ein Kreuzweg. Dort am Kreuzweg stand an einem einsamen
Silberweidenbaum eine Menschengestalt. Kaum hatte Aljoscha den Kreuzweg
betreten, als die Gestalt sich vom Baume loslöste, ihm entgegenstürzte
und mit grimmig wilder Stimme rief:

„Den Beutel oder das Leben!“

„Ach, das bist du, Mitjä!“ sagte höchst erstaunt Aljoscha, der zuerst
doch etwas zusammengefahren war.

„Ha–ha–ha! Das hattest du wohl nicht erwartet? Ich fragte mich: Wo soll
ich dich erwarten? Bei ihrem Hause? Von dort aber führen drei Wege
hierher, und ich könnte dich verfehlen. Endlich kam ich darauf, hier zu
warten, denn hier muß er unbedingt vorübergehen, dachte ich, einen
anderen Weg gibt’s nicht zum Kloster. Nun, sag die Wahrheit, schone mich
nicht ... Was ist mit dir?“

„Nichts, Mitjä ... ich, nur so, vom Schreck. Ach, Dmitrij! Vorhin –
dieses Blut unseres Vaters ...“ Aljoscha schluchzte auf; er hatte schon
lange in Tränen ausbrechen wollen, jetzt aber war ihm, als ob etwas in
seiner Seele plötzlich zerrisse. „Du hättest ihn beinahe erschlagen ...
Du verfluchtest ihn ... und jetzt ... hier ... jetzt scherzest du noch
... Beutel oder Leben!“

„Ach ja, nun – was? Unpassend, nicht? Paßt nicht zu meiner Lage?“

„Ach nein, nicht das ... ich war nur so ...“

„Wart, bleib stehn. Sieh die Nacht, sieh, wie dunkel die Nacht ist, die
Wolken, sieh, wie dunkel, und welch ein Wind sich erhoben hat! Ich hatte
mich hier unter der Weide versteckt, erwartete dich, und plötzlich ein
Gedanke (bei Gott!): Wozu sich denn noch weiter plagen, worauf noch
warten? Hier ist eine Weide, ein Taschentuch hast du, ein Hemd hast du,
eine Schlinge läßt sich im Augenblick zusammendrehen, kannst sie noch
obendrein anfeuchten und – nicht mehr die Erde belasten, sie nicht mehr
durch dein niedriges Leben entehren! Da höre ich, ein Mensch kommt – du!
Herrgott, es war ganz, als ob plötzlich etwas zu mir niederfliege: also
gibt es doch noch einen Menschen, den auch ich liebe, da kommt, da ist
er, dieser Mensch, mein liebstes, kleines Brüderchen, das ich am meisten
auf der Welt liebe, das einzige, was ich wirklich so, so lieb habe! Ja:
so lieb warst du mir plötzlich, ich liebte dich so in diesem Augenblick,
daß ich dachte: Werfe mich sofort an seinen Hals und küsse ihn! Da kam
aber dieser dumme Gedanke: Werde einen Scherz machen, ihn erschrecken.
Und da schrie ich denn wie ein alter Esel: ‚Den Beutel oder das Leben‘!
Verzeih die Narrheit – das ist doch nur Unsinn, in der Seele ist es auch
bei mir – ... anständig ... Nun aber, zum Teufel damit, sag, wie es dort
war? Was sagte sie? Schlag mich nieder, zermalme mich, brauchst mich
nicht zu schonen! Sie geriet wohl außer sich?“

„Nein, nicht das ... Es war dort ganz anders, Mitjä. Dort ... Ich traf
sie beide zusammen an.“

„Wen denn, was für beide?“

„Gruschenka war bei Katerina Iwanowna.“

Dmitrij Fedorowitsch erstarrte.

„Unmöglich!“ stieß er hervor, „du phantasierst! Gruschenka bei ihr?“

Aljoscha erzählte ihm alles, was er von dem Augenblick an, da er bei
Katerina Iwanowna eingetreten war, gesehen und gehört hatte. Er erzählte
zehn Minuten lang, allerdings nicht gleichmäßig und zusammenhängend,
aber er verstand es, alles klar darzustellen; er hob die
bedeutungsvollen Worte hervor, die wichtigsten Bewegungen, und gab
häufig nur durch eine kurze Bemerkung deutlich seine eigenen Gefühle
wieder. Dmitrij hörte schweigend zu, blickte starr mit einer sonderbaren
Unbeweglichkeit vor sich hin, doch Aljoscha sah, daß er schon alles
begriffen hatte und den ganzen Zusammenhang verstand. Sein Gesicht
wurde, je mehr die Erzählung verrückte, nicht etwa nur finster, nein,
drohend. Er hatte die Stirn gerunzelt, preßte die Zähne zusammen; sein
unbeweglicher Blick wurde gleichsam noch unbeweglicher, starrer,
furchtbarer ... Um so unerwarteter war es, als sich plötzlich mit
unglaublicher Hastigkeit sein ganzes Gesicht, das bis dahin zornig und
wild gewesen war, veränderte; die zusammengepreßten Lippen öffneten
sich, und Dmitrij Fedorowitsch lachte das allerunbezwingbarste,
natürlichste Lachen. Er schüttelte sich buchstäblich vor Lachen; lange
Zeit konnte er überhaupt nicht sprechen vor Lachen.

„Und hat die Hand auch richtig nicht geküßt! Nicht geküßt, und ist so
fortgelaufen!“ rief er in geradezu krankhaftem Entzücken, – in
schamlosem Entzücken könnte man vielleicht sagen, wenn dieses Entzücken
nicht so ungekünstelt gewesen wäre. „Also sie schrie, sie sei ein Tiger!
Das ist sie ja auch, ein Tiger! Also aufs Schafott soll man sie bringen?
Ja, ja, das müßte man, das muß man, das ist auch meine Meinung, daß man
es tun muß, schon lange müßte man’s! Siehst du, Bruder, meinetwegen aufs
Schafott, aber vorher muß man noch geheilt werden. O, ich erkenne die
Königin der Unverschämtheit, hierin ist sie ganz enthalten, ganz, in
diesem Händchen hat sie sich ganz ausgesprochen, hierin liegt das ganze
infernale Weib. Das ist die Königin aller infernalen Weiber, die man
sich in der Welt nur denken kann! In seiner Art kann’s einen wirklich
entzücken! Also sie lief nach Haus? Ich wollte schon ... Ach, dann werde
ich ... schnell zu ihr eilen! Aljoschka, sei mir nicht böse, ich gebe ja
vollkommen zu, daß es zu wenig wäre, sie zu erdrosseln ...“

„Aber Katerina Iwanowna?“ fragte Aljoschka traurig.

„Auch die durchschaue ich, ganz und gar durchschaue ich sie jetzt, wie
noch nie zuvor! Das ist eine wahre Entdeckung aller vier Erdteile, aller
fünf! Solch ein Schritt! Das ist gerade diese selbe Katjenka, das
Pensionsmädel, das mit dem hochherzigen Entschluß, den Vater zu retten,
sich nicht fürchtete, zu einem dummen rohen Offizier in der Dämmerung zu
laufen, wobei sie riskierte, so unsagbar beleidigt zu werden! Doch unser
Stolz! das Bedürfnis zu wagen! das Schicksal herauszufordern! diese
Herausforderung ins Unermeßliche! Du sagst, die Tante hat sie
aufgehalten? Diese Tante, weißt du, ist selbst eine eigenmächtige
Person, ist doch die leibliche Schwester jener moskauschen Generalin;
sie hat früher die Nase noch höher getragen als Katjä, aber da wurde ihr
Mann wegen Bestehlung der Kronkasse verurteilt, verlor alles, verlor
sein ganzes Hab und Gut – und seine stolze Frau Gemahlin senkte darauf
etwas den Ton, hat ihn auch seit der Zeit nicht wieder erhoben. Also sie
hat Katjä zurückgehalten, und die hat natürlich nicht auf sie gehört.
‚Kann alles besiegen,‘ denkt sie, ‚alles ist mir untertan; wenn ich
will, bezaubere ich auch Gruschenka,‘ und – hat sich natürlich selbst
geglaubt, hat sich selbst aufgestachelt, wer ist denn jetzt daran
schuld? Du glaubst, sie hat mit Absicht als erste das Händchen der
anderen geküßt, Gruschenkas Hand, aus schlauer Berechnung? Nein, sie
hatte sich wirklich, wirklich in Gruschenka verliebt, das heißt, nicht
in Gruschenka, sondern in ihre eigene Idee, in ihre Phantasie, darum,
siehst du, weil das, sozusagen, _ihre_ Idee war, ihre eigene Phantasie.
Liebling, Aljoscha, wie bist du nur von ihnen losgekommen, wie hast du
dich gerettet? Bist wohl einfach fortgelaufen, mit aufgenommenen
Rockschößen? Ha–ha–ha!“

„Dmitrij, es ist dir, glaub ich, nicht einmal aufgefallen, wie
beleidigend das für Katerina Iwanowna ist, daß du Gruschenka von jenem
Tage erzählt hast? so daß die ihr jetzt ins Gesicht hat schleudern
können: ‚Sie sind doch selbst zu Herren Ihre Schönheit verkaufen
gegangen!‘ Bruder, gibt es denn überhaupt noch eine größere Beleidigung
als diese?“

Am meisten quälte Aljoscha der Gedanke, daß sein Bruder sich gleichsam
über Katerina Iwanownas Erniedrigung zu freuen schien, obgleich das
natürlich ganz ausgeschlossen war.

„Ach, Teufel!“ Dmitrij Fedorowitschs Gesicht verfinsterte sich plötzlich
unheimlich, und er schlug sich mit der Hand vor die Stirn. Erst jetzt
verfiel er darauf, obgleich Aljoscha alles erzählt, nichts verschwiegen
hatte, auch Katerina Iwanownas Schrei nicht: „Ihr Bruder ist ein
Schuft!“ – „Ja, wirklich, es kann sein, daß ich Gruschenka von jenem
‚verhängnisvollen Tage‘, wie Katjä sagt, erzählt habe. Ja, richtig, ich
hab’s ihr erzählt, ich weiß, ich weiß! Das war damals in Mokroje, ich
war betrunken, die Zigeunerinnen sangen ... Aber ich schluchzte doch,
ich schluchzte doch selbst, ich lag auf den Knien, ich betete zu Katjä,
und Gruschenka begriff das doch. Sie begriff damals alles, ich weiß
noch, sie weinte selbst ... Äh, Teufel! und konnte es denn jetzt anders
sein? Damals weinte sie, jetzt aber ... Jetzt ‚den Dolch ins Herz‘! So
sind die Weiber!“

Er verstummte und dachte nach.

„Ja, ich bin ein Schuft! Das steht nun fest!“ sprach er plötzlich mit
düsterer Stimme vor sich hin. „Einerlei, geweint oder nicht geweint!
Kannst dort melden, daß ich die Bezeichnung annehme, – wenn das zu
trösten vermag. Und nun genug, leb wohl, wozu so viel schwatzen!!
Heiteres gibt es nicht. Du gehst deinen Weg, ich den meinen. Und ich
will dich auch nicht mehr sehn, bis zu irgendeiner letzten Minute. Leb
wohl, Alexei!“ Er drückte Aljoscha fest die Hand und ging, immer noch
mit gesenktem Kopf, als ob er sich losgerissen hätte, mit schnellen
Schritten in die Stadt zurück. Aljoscha blickte ihm nach; er glaubte
noch nicht, daß er wirklich fortging.

„Wart, Alexei, noch ein Bekenntnis! Dir allein werde ich es sagen!“ rief
plötzlich Dmitrij Fedorowitsch und kehrte zurück: „Sieh mich an, sieh
mich aufmerksam an, sieh hier, hier – bereitet sich eine furchtbare
Ehrlosigkeit vor.“ (Als er dieses „sieh hier“ sagte, schlug er sich in
einer so sonderbaren Weise mit der Faust auf die Brust, als ob diese
Unehre gerade auf seiner Brust läge oder dort sich verberge, auf einem
bestimmten Fleck, in einer Tasche vielleicht, oder in etwas eingenäht am
Halse hinge.) „Du kennst mich nun schon: Ich bin ein Schuft, ein
erklärter Schuft! Doch wisse, was ich auch getan habe, früher, jetzt,
oder noch später tun werde, – nichts, nichts kann sich in der Gemeinheit
mit dieser Ehrlosigkeit vergleichen, die ich gerade jetzt, gerade in
diesem Augenblick hier, hier auf meiner Brust trage, gerade hier, sieh
hier, – die schon geschieht und sich vollzieht, und die aufzuhalten
vollkommen in meiner Macht liegt, merk dir das, ich kann sie aufhalten
oder ausführen! Nun, so wisse denn, daß ich sie ausführen und nicht
aufhalten werde. Heute in der Laube erzählte ich dir alles: nur das eine
erzählte ich dir nicht, denn selbst ich hatte keine genügend eherne
Stirn dazu! Ich kann noch stehen bleiben; wenn ich stehen bleibe, kann
ich noch morgen die ganze Hälfte der verlorenen Ehre wiedergewinnen,
aber ich werde nicht stehen bleiben, ich werde das gemeine Vorhaben
ausführen, und so sei du hinfort Zeuge, daß ich im voraus und
wissentlich sage: Verderben und Finsternis! Zu erklären ist nichts,
wirst es schon zur rechten Zeit erfahren. Stinkende Winkelgasse und ein
infernales Weib! Leb wohl. Bete nicht für mich, bin’s nicht wert, und es
ist auch gar nicht nötig, nicht nötig ... bedarf dessen überhaupt nicht!
Fort! ...“

Und er entfernte sich plötzlich, diesmal aber kehrte er nicht mehr
zurück. Aljoscha ging zum Kloster.

„Wie, wie werde ich ihn denn nie mehr wiedersehen? was sagte er?“ fragte
er sich, und es schien ihm undenkbar, daß er ihn nicht mehr wiedersehen
werde. „Morgen noch muß ich ihn unbedingt zu sehen versuchen, ich werde
ihn schon finden, werde ihn unbedingt aufsuchen! Was wollte er nur damit
sagen? Was meinte er? ...“

* * * * *

Er ging von außen um das Kloster herum und dann durch den Kiefernwald
geradeswegs zur Einsiedelei. Ihm wurde bald aufgemacht, obgleich man
dort sonst zu so später Stunde niemanden mehr einzulassen pflegte. Sein
Herz zitterte, als er in die Zelle des Staretz trat: – Warum, warum nur
war er fortgegangen, warum hatte ihn jener ‚in die Welt‘ geschickt? Hier
war Ruhe, hier war das Heil, dort aber – war Unruhe, dort war
Finsternis, in der man sich sofort verirrte und verlor ... –

In der Zelle befanden sich der Novize Porfirij und der Priestermönch
Paissij, der den ganzen Tag in jeder Stunde einmal kam, um sich nach dem
Befinden des Staretz zu erkundigen, mit dem es, wie Aljoscha mit
Schrecken hörte, immer schlechter wurde. Sogar die übliche allabendliche
Unterweisung der Brüderschaft hatte diesmal nicht stattfinden können.
Gewöhnlich versammelte sich des Abends nach dem Gottesdienst die
Brüderschaft des Klosters noch vor dem Schlafengehen in der Zelle des
Staretz, und ein jeder beichtete ihm dann laut seine Vergehen, seine
sündigen Gedanken und Träume, die er am Tage gehabt, Versuchungen und
sogar Streitigkeiten mit den anderen, falls solche vorgekommen waren.
Viele beichteten kniend. Der Staretz erließ die Sünden, versöhnte,
unterwies und belehrte, legte Bußen auf, segnete und entließ. Gegen
diese „Beichte“ der Brüderschaft erhoben sich aber die Gegner der
Startzen; sie sagten, das sei eine Profanation der Beichte als
Sakrament, obgleich es in diesem Falle doch etwas ganz anderes war. Man
machte die geistliche Obrigkeit sogar darauf aufmerksam, daß solch ein
Beichten nicht nur zu nichts führe, sondern tatsächlich und mit Fleiß in
Sünde und Versuchung bringe und Anstoß gäbe. Man sagte, vielen Brüdern
sei dieses Beichten lästig, doch wollten sie sich nicht absondern und
kämen nur zu dem Staretz, damit man sie nicht böser Gedanken verdächtige
und für stolz hielte. Man erzählte sich sogar, daß einzelne aus der
Brüderschaft auf dem Wege zum Staretz unter sich abmachten: „Ich werde
sagen, daß ich mich heute morgen über dich geärgert habe, und du
bestätige es,“ – damit man etwas zu beichten hätte und auf diese Weise
loskäme. Aljoscha wußte, daß das wirklich zuweilen vorkam. Auch wußte
er, daß es unter der Brüderschaft einige Mönche gab, die darüber sehr
ungehalten waren, daß sogar die Briefe, die die Einsiedler von ihren
Verwandten erhielten, zuerst zum Staretz gebracht wurden, der sie dann
erbrach und noch vor dem betreffenden Adressaten las. Es wurde natürlich
vorausgesetzt, daß alles freiwillig und aufrichtig geschah, von Herzen
kam, aus freier Ergebung und um der Erlösung willen – doch in
Wirklichkeit geschah es gar manches Mal sehr wenig von Herzen, im
Gegenteil, sogar mit Falschheit und erheuchelter Demut. Doch die Älteren
und Erfahreneren der Brüderschaft bestanden darauf, da sie der Meinung
waren: „Wer aufrichtig in diese Mauern eingetreten ist, um hier seine
Erlösung zu finden, für den wird das alles nur Heil bringen und von
großem Nutzen sein; wem aber das lästig ist, und wer darüber murrt, der
ist überhaupt kein Mönch und ganz umsonst ins Kloster gekommen – der
gehört in die Welt. Vor der Sünde und dem Teufel kann man sich nicht nur
in der Welt, sondern selbst im Gotteshause nicht schützen – folglich
braucht man mit der Sünde nicht Nachsicht zu haben.“

„Er ist sehr erschöpft, jetzt ist er eingeschlafen,“ flüsterte Pater
Paissij Aljoscha zu, nachdem er ihn gesegnet hatte. „Man kann ihn nur
schwer aufwecken; aber man braucht ihn ja auch nicht zu wecken. Vor fünf
Minuten erwachte er von selbst, bat, der Brüderschaft seinen Segen zu
überbringen, und ließ sie bitten, für ihn Nachtgebete zu sprechen. Am
Morgen will er noch einmal das heilige Abendmahl nehmen. Er gedachte
deiner, Alexei, fragte, ob du fortgegangen seiest, und man sagte ihm,
daß du in der Stadt wärest. ‚Dazu habe ich ihm meinen Segen gegeben:
dort ist sein Platz vorläufig, nicht hier,‘ – also sprach er von dir.
Liebend gedachte er deiner, mit sichtlicher Sorge; erkennst du auch,
wessen du gewürdigt worden bist? Warum hat er dir das nur bestimmt, eine
Zeitlang draußen in der Welt zu bleiben? Er sieht wohl etwas voraus in
deinem Schicksal! Behalte aber, Alexei, wenn du nun auch in die Welt
zurückkehrst, daß es doch nur eine von deinem Staretz dir auferlegte
Buße ist, und daß du es nicht zu eitlem Leichtsinn und zu weltlicher
Freude tun sollst ...“

Pater Paissij ging hinaus. Aljoscha wußte jetzt, daß die Todesstunde des
Staretz nicht mehr fern war, wenn er auch noch einen oder zwei Tage
leben konnte. Und so beschloß er sofort, am nächsten Tage, trotz der
Versprechen, die er seinem Vater, Chochlakoffs, seinem Bruder Iwan und
Katerina Iwanowna gegeben hatte, überhaupt nicht aus dem Kloster zu
gehen, um bei seinem Staretz bis zu dessen Tode bleiben zu können. Sein
Herz erglühte in Liebe zu ihm, und er machte sich bittere Vorwürfe, daß
er in der Stadt einen Augenblick ganz hatte vergessen können, wer hier
im Kloster auf dem Sterbebett lag – der Mensch, den er vor allen am
meisten verehrte und am höchsten achtete. Er ging leise in die kleine
Schlafzelle des Staretz, kniete dort nieder und verneigte sich vor dem
Schlafenden bis zur Erde. Der schlief still und ruhig; gleichmäßig und
fast unmerklich atmete er; sein Antlitz war gleichfalls ruhig.

Aljoscha kehrte in das vordere Zimmer zurück – in dasselbe, in dem der
Staretz am Morgen den Besuch empfangen hatte –, zog seine Stiefel aus
und legte sich fast ganz angekleidet auf das kleine, schmale Ledersofa,
auf dem er schon seit langer Zeit in jeder Nacht schlief, nur legte er
sich noch sein Kopfkissen unter. Das Federbett aber, das sein Vater ihm
befohlen hatte, nach Haus mitzunehmen, brauchte er schon seit langer
Zeit nicht mehr. Er nahm nur seine Kutte ab und bedeckte sich mit ihr an
Stelle einer Bettdecke. Doch vorher kniete er jedesmal nieder und betete
lange. In seinem heißen Gebet bat er Gott nicht etwa, ihm seine
Verwirrung zu erklären, nein, er sehnte sich nur nach der freudigen
Rührung, der früheren Rührung, die immer seine Seele so erfreut hatte,
nach der Preisung Gottes, aus der gewöhnlich sein ganzes Abendgebet
bestand. Diese Freude, die ihn dann überkam, brachte ihm einen leichten
und ruhigen Schlaf. Als er jetzt wieder betete, berührte er plötzlich
ganz aus Versehen den kleinen, harten Brief in seiner Tasche, den ihm
Katerina Iwanownas Stubenmädchen auf der Straße übergeben hatte. Es
verwirrte ihn zwar ein wenig, doch betete er ruhig zu Ende; darauf –
nach einigem Schwanken – erbrach er das Kuvert: in ihm lag ein Brief an
ihn, unterschrieben „Lise“. Es war dieselbe junge Tochter der Frau
Chochlakoff, die am Morgen beim Staretz so sehr über Aljoscha gelacht
hatte.

„Alexei Fedorowitsch,“ schrieb sie, „ich schreibe Ihnen ganz heimlich,
niemand weiß es, auch Mama nicht, und ich weiß selbst, daß es nicht gut
ist. Aber ich kann nicht mehr leben, wenn ich Ihnen nicht das sage, was
in meinem Herzen aufgestiegen ist, das aber darf niemand außer uns
beiden bis zur rechten Zeit erfahren. Doch wie soll ich Ihnen nur das
sagen, was ich Ihnen so gern sagen will? Das Papier, sagt man, nicht,
und ich weiß selbst, daß es nicht richtig ist. Aber und daß es ganz
ebenso errötet, wie ich jetzt über und über erröte. Lieber Aljoscha, ich
liebe Sie, liebe Sie schon von Kindheit an, schon seit Moskau, als Sie
noch gar nicht so waren wie jetzt, und ich liebe Sie fürs ganze Leben.
Natürlich mit der Bedingung, daß Sie das Kloster verlassen. Was unser
Alter anbetrifft, so werden wir so lange warten, wie es das Gesetz
verlangt; bis dahin werde ich bestimmt, unbedingt gesund sein, werde
gehen und tanzen können. Darüber lohnt sich kein Wort zu verlieren.

Sehen Sie, wie ich alles bedacht habe; nur eines kann ich mir nicht
vorstellen: was Sie von mir denken werden, wenn Sie das lesen? Ich lache
immer und bin unartig, und heute noch habe ich Sie geärgert; aber ich
versichere Ihnen, ich habe, bevor ich zu schreiben begann, vor der
Mutter Gottes gebetet, und auch jetzt bete ich und weine beinahe.

Mein Geheimnis ist jetzt in Ihren Händen; ich weiß nicht, wie ich Sie
morgen, wenn Sie zu uns kommen, ansehen soll. Ach, Alexei Fedorowitsch,
was dann, wenn ich mich wieder nicht beherrschen kann und wie ein
albernes Geschöpf bei Ihrem Anblick abermals zu lachen anfange? Sie
werden mich dann doch für eine schändliche Spötterin halten und meinem
Brief gar keinen Glauben schenken, und darum flehe ich Sie an, Lieber,
falls Sie nur etwas Mitleid mit mir haben: wenn Sie morgen eintreten, so
sehen Sie mir nicht gar zu offen in die Augen, weil ich, wenn ich Sie
sehe, vielleicht unbedingt plötzlich zu lachen anfangen werde. Zudem
werden Sie noch immer in diesem langen Kittel stecken ... Sogar jetzt
läuft es mir kalt über den Rücken, wenn ich daran denke; darum aber
sehen Sie mich, wenn Sie hereinkommen, einige Zeit überhaupt nicht an;
sehen Sie auf Mama oder zum Fenster hinaus ...

Da habe ich Ihnen jetzt einen Liebesbrief geschrieben; mein Gott, was
habe ich getan! Aljoscha, verachten Sie mich nicht, und wenn es etwas
sehr Schlechtes ist und ich Sie betrübt habe, so verzeihen Sie mir.
Jetzt ist das Geheimnis meines vielleicht auf ewig verlorenen guten
Rufes in Ihren Händen.

„Ich werde heute unbedingt weinen. Auf Wiedersehen! Bis zu diesem
_schrecklichen_ Wiedersehen! Lise.

P. S. Aljoscha, nur kommen Sie unbedingt, unbedingt, unbedingt! Lise.“

Aljoscha las in großer Verwunderung, las zweimal, dachte dann nach, und
plötzlich lachte er leise und herzlich auf. Doch schon fuhr er zusammen,
selbst dieses Lachen schien ihm sündhaft. Aber nach einem Augenblick
lachte er von neuem vor sich hin, ebenso still und ebenso glücklich.
Langsam schob er den Brief wieder in das kleine, rosa Kuvert, bekreuzte
sich dann und legte sich schlafen. Die Unruhe seiner Seele war
vergangen. „Herrgott, erbarme dich ihrer aller, beschütze die
Unglücklichen, die im Sturm kämpfen, und lenke Du sie. Die Wege sind in
deiner Hand; wäge Du und lenke ihre Wege zum Besten, und errette sie. Du
bist die Liebe, Du wirst allen auch Freude senden!“ flüsterte Aljoscha
sich bekreuzend und sank in sanften Schlaf.

Viertes Buch. Ausbrüche

I.
Pater Ferapont

Frühmorgens, noch vor Sonnenaufgang, wurde Aljoscha geweckt. Der Staretz
war aufgewacht und fühlte sich sehr schwach, wollte trotzdem aufstehen
und sich in seinen Lehnstuhl setzen. Er war bei voller Besinnung; sein
Gesicht jedoch war, wenn auch sehr ermüdet, hell und klar, fast könnte
man sagen – freudig, und der Blick ruhig, heiter und willkommenheißend.
„Möglich, daß ich den begonnenen Tag nicht überleben werde,“ sagte er zu
Aljoscha; darauf wollte er unverzüglich beichten und das Abendmahl
nehmen. Sein Beichtvater war von jeher Pater Paissij; nach dem Empfang
der beiden Sakramente begann die letzte Ölung. Die Priestermönche
versammelten sich, und die Zelle füllte sich allmählich mit den
Bewohnern der Einsiedelei. Inzwischen wurde es Tag. Da kam man auch aus
dem Kloster zu ihm. Nach dem Frühgottesdienst wollte der Staretz sich
von allen verabschieden, und er küßte einen jeden. Da die Zelle so klein
war, gingen die früher Gekommenen hinaus, um den neu Ankommenden Platz
zu machen. Aljoscha stand neben dem Staretz, der sich wieder in den
Lehnstuhl gesetzt hatte. Er sprach und lehrte so viel er konnte; seine
Stimme war allerdings schwach, aber doch noch ziemlich fest. „Ich habe
euch so viel Jahre gelehrt und daher so viel gesprochen, daß mir das
Sprechen gewiß zur Gewohnheit geworden ist, doch euch durch Sprechen zu
unterweisen – das ist so stark in mir eingewurzelt, daß mir Schweigen
vielleicht sogar schwerer fallen würde als das Reden, meine Lieben –
selbst jetzt, bei meiner Schwäche,“ scherzte er mit gerührtem Blick auf
die sich zu ihm Drängenden. Aljoscha erinnerte sich noch später dessen,
was der Staretz damals gesagt hatte. Wohl sprach er noch deutlich und
sogar mit ziemlich fester Stimme, doch seine Rede war schon etwas
zusammenhanglos. Er sprach über vieles; wie es schien, wollte er alles
aussprechen, vor dem Tode alles noch einmal sagen, alles im Leben
Unausgesprochene, und nicht nur allein um der Predigt willen, sondern
gleichsam aus dem Verlangen heraus, seine Freude und seine Begeisterung
mit allen und allem zu teilen, noch einmal im Leben sein Herz
auszuschütten ...

„Liebet einander,“ lehrte der Staretz (wie sich Aljoscha dessen später
erinnerte). „Liebet Gottes Volk. Sind wir doch, weil wir uns hier in
diesen Mauern eingeschlossen haben, nicht heiliger als die Weltlichen;
im Gegenteil, ein jeder Hergekommene hat sich allein schon dadurch, daß
er hergekommen ist, im Herzen eingestanden, daß er schlechter ist als
die Weltlichen und alles und jedes auf Erden. Und je länger der
Einsiedler in diesen Mauern lebt, um so aufrichtiger und tiefer muß er
dies erkennen; denn tut er es nicht, so hat er wahrlich keine Ursach
gehabt, herzukommen. Wenn er aber zu dieser Erkenntnis gekommen ist, daß
er nicht nur schlechter als alle Weltlichen, wohl aber noch vor allen
Menschen für alle und alles schuldig ist, an allen Sünden der Menschen
im allgemeinen wie im einzelnen, dann erst wird der Zweck unserer
Absonderung erreicht sein. Denn wisset, meine Lieben, daß ein jeder von
uns schuldig ist für alle und alles auf der Welt, das ist unanfechtbar –
und nicht nur durch die allgemeine Weltschuld, sondern ein jeder einzeln
für alle Menschen und für jeden Menschen auf dieser Erde. Diese
Erkenntnis ist die Krone des Lebens sowohl jedes Einsiedlers wie jedes
Menschen in dieser Welt – sind doch die Mönche keine anderen Menschen
als die Weltlichen, wohl aber sind sie solche, die den Menschen auf
Erden als Beispiel dienen sollten. Dann erst, wenn alle das verstanden
haben, wird sich unser Herz in dieser unendlichen, allumfassenden Liebe
weiten, die keine Sättigung, also auch keinen Tod kennt. Dann wird ein
jeder von euch die Kraft haben, die ganze Welt durch seine Liebe zu
erkaufen und mit seinen Tränen die Sünden der Welt abzuwaschen ... Ein
jeder gehe seinem Herzen nach, ein jeder beichte sich selbst
unermüdlich. Vor eurer Sünde fürchtet euch nicht, selbst wenn ihr sie
erkannt habt; tragt nur Sorge, daß die Reue nicht vergehe, doch sollt
ihr mit Gott nie Handel treiben. Und wiederum sage ich euch: Seid nicht
stolz, weder vor den Geringen noch vor den Mächtigen. Haßt auch nicht,
die euch verleugnen, euch schmähen und verleumden; haßt nicht die
Atheisten, nicht die Lehrer des Bösen, nicht die Materialisten, sogar
die Schlechten von ihnen nicht, nicht nur die Guten nicht, denn auch
unter den Schlechten sind viele Gute, besonders in unserer Zeit. Gedenkt
ihrer im Gebet also, wie ich euch sage: Vater unser, errette und behüte
alle, die niemand haben, der für sie betet; erlöse auch die, welche
nicht zu dir beten wollen. Und fügte noch hinzu: Nicht aus Stolz oder
Hochmut bitte ich dich, Vater, also, denn ich selbst bin der Schlechten
Schlechtester ... Liebet Gottes Volk, lasset nicht die Herde von
Fremdlingen forttreiben, denn wahrlich, ich sage euch, wenn ihr in
Faulheit und eurem geringschätzenden Hochmut einschlaft oder gar in
verderblichem Eigennutz, so werden sie von allen Seiten kommen und euch
eure Herde abspenstig machen. Verkündet unermüdlich dem Volke das
heilige Evangelium ... Treibt nicht Wucher ... Hängt euer Herz nicht an
Gold und Silber, trachtet nicht danach, sucht nicht, es zu erraffen ...
Glaubt und haltet das Banner hoch, und erhebt es hoch, hoch ...“

Der Staretz sprach übrigens abgerissener, als es hier wiedergegeben ist
und wie es Aljoscha später niedergeschrieben hat. Zuweilen hörte er ganz
auf zu sprechen, als ob er wieder Kräfte sammelte, doch war er
ersichtlich in innerer Ekstase. Man hörte ihm mit tiefer Rührung
andächtig zu, obgleich sich viele über seine Worte wunderten und sie
unklar fanden. Später erinnerte man sich wieder dieser Worte. Als
Aljoscha auf einen Augenblick die Zelle verließ, war er erstaunt über
die allgemeine Erregung und Erwartung der sich in und vor der Zelle
drängenden Brüderschaft. Diese Erwartung äußerte sich bei vielen in
ungewöhnlicher Spannung, bei anderen wiederum in feierlicher Stimmung.
Alle erwarteten sie, daß etwas Großes sofort nach dem Verscheiden des
Staretz geschehen werde. Diese Erwartung war sogar von einem gewissen
Standpunkt aus unernst, doch selbst die Strengsten der Brüderschaft
konnten sich nicht enthalten, sie zu teilen. Am strengsten war das
Gesicht Pater Paissijs. Aljoscha verließ die Zelle, da ihn der aus der
Stadt gekommene Rakitin geheimnisvoll durch einen Klosterbruder hatte
herausrufen lassen. Rakitin übergab ihm einen sonderbaren Brief von Frau
Chochlakoff. Sie teilte Aljoscha eine wichtige und sehr zur rechten Zeit
gekommene Nachricht mit. Am Tage vorher war nämlich mit vielen anderen
Weibern aus dem Volke auch ein altes Mütterchen aus der Stadt, die
Unteroffizierswitwe Prochorowna, zum Staretz gekommen. Sie hatte den
Staretz gefragt, ob sie für ihren Sohn Wassenjka, der fern nach
Sibirien, nach Irkutsk, gefahren war, und von dem sie schon seit einem
Jahr keine Nachricht erhalten hatte, eine Seelenmesse solle lesen
lassen; worauf ihr der Staretz so etwas streng verboten und gesagt
hatte, daß eine Seelenmesse für einen Lebenden ebensogut wie Zauberei
wäre. Darauf hatte er ihr wegen ihrer Unwissenheit verziehen und zum
Schluß noch hinzugefügt, „als ob er im Buche der Zukunft gelesen“
(schrieb Frau Chochlakoff in ihrem Brief), „daß ihr Sohn Wassjä am Leben
sei und alsbald entweder selbst zu ihr kommen oder einen Brief schicken
werde und sie nach Haus gehen und alles erwarten solle. Und was glauben
Sie wohl!“ schrieb Frau Chochlakoff in ihrer Begeisterung: „– Die
Prophezeiung ist buchstäblich in Erfüllung gegangen, und sogar noch mehr
als das!“ Kaum war sie nach Haus zurückgekehrt, als man ihr einen aus
Sibirien angekommenen Brief übergeben hatte. Und das wäre noch nicht
alles: In diesem Brief, der auf der Reise in Jekaterinenburg geschrieben
war, teilte der Sohn Wassjä seiner Mutter mit, daß er mit einem anderen
Beamten nach Rußland zurückkehre und vielleicht schon nach drei Wochen
„seine Mutter zu umarmen“ hoffe. Frau Chochlakoff bat Aljoscha
eindringlich, dieses neue „Wunder der Prophezeiung“ dem Prior sowie der
ganzen Brüderschaft mitzuteilen. „Alle sollen das erfahren, alle, alle!“
– Damit schloß sie ihren Brief. Dieser Brief war sehr schnell
geschrieben; die Eile und Erregung der Schreiberin sprachen aus jeder
Zeile. Aber Aljoscha brauchte der Brüderschaft nichts mehr mitzuteilen;
alle wußten es schon. Rakitin hatte dem Klosterbruder nach der Bitte,
Aljoscha herauszurufen, noch den Auftrag gegeben, untertänigst Seiner
Hochehrwürden dem Pater Paissij zu melden, er, Rakitin, habe ihm eine
Sache von solcher Wichtigkeit mitzuteilen, daß er nicht um eine Minute
die Mitteilung hinausschieben dürfe, für seine Dreistigkeit aber kniend
um Verzeihung bäte. Da nun der Klosterbruder zuerst zu Pater Paissij mit
Rakitins Bitte gegangen war, so blieb Aljoscha nichts mehr übrig, als
sofort dem Pater den Brief als bestätigendes Dokument zu übergeben. Und
siehe, selbst dieser strenge, mißtrauische Mensch konnte nicht ganz sein
Gefühl verbergen, nachdem er die Nachricht von dem „Wunder“ mit
finsterem Gesicht gelesen hatte. Seine Augen blitzten auf, und die
Lippen lächelten stolz und überzeugt.

„Wer weiß, was wir noch erleben werden?“ entfuhr es ihm plötzlich
gleichsam gegen seinen Willen.

„Ja, was werden wir noch erleben, was werden wir noch erleben?“
wiederholten in der Runde die Mönche. Doch Pater Paissij, dessen Gesicht
sich von neuem verfinstert hatte, bat alle, wenigstens „bis dahin“
niemandem laut davon Mitteilung zu machen: „bis es sich bestätigt – denn
viel ist doch auch Leichtgläubigkeit in den Menschen, und vielleicht ist
alles ganz natürlich geschehen,“ fügte er vorsichtig hinzu, als ob er
damit sein Gewissen beruhigen wollte; doch bemerkten alle sehr wohl, daß
er selbst an seine Einwendung nicht glaubte. Selbstverständlich wurde
das „Wunder“ noch in derselben Stunde im ganzen Kloster bekannt, und
auch viele Weltliche, die zur Liturgie in die Klosterkirche gekommen
waren, erfuhren es. Am meisten aber war der kleine Mönch „vom heiligen
Silvester“ aus Obdorsk über das Wunder erstaunt. Er hatte am Tage vorher
zusammen mit Frau Chochlakoff auf den Staretz gewartet, und als sie von
ihrer „geheilten“ Tochter gesprochen, den Staretz ungewöhnlich ernst
gefragt, wie er solches tun könne. Jetzt aber war er wie vor den Kopf
gestoßen und wußte kaum noch, woran er eigentlich glauben sollte. Er
hatte nämlich am Abend vorher, nach dem Gespräch mit dem Staretz Sossima
auf der Galerie, den Klosterpater Ferapont in seiner abgesonderten Zelle
hinter dem Bienengarten besucht und von ihm einen ungewöhnlichen und
beängstigenden Eindruck davongetragen. Dieser Pater Ferapont war
derselbe alte Einsiedler, der große Schweiger und Faster, dessen ich
schon einmal erwähnt habe: als Gegner des Staretz Sossima und des
Startzentums überhaupt, das er für eine schädliche und leichtsinnige
Neuerung hielt. Diesen aber als Gegner zu haben, war sehr gefährlich,
obgleich er, als Schweiger, fast überhaupt nicht sprach. Gefährlich war
er vor allem dadurch, daß ihm viele aus der Brüderschaft seine
Gegnerschaft lebhaft nachempfanden und viele von den weltlichen
Besuchern ihn für einen großen Gerechten und Glaubenseiferer hielten,
obschon sie in ihm einen unzweifelhaft Geistesschwachen nicht verkennen
konnten. Aber diese heilige Geistesschwäche nahm sie gerade am meisten
für ihn ein. Dieser Pater Ferapont ging z. B. nie zum Staretz Sossima.
Zwar lebte auch er in der Einsiedelei, doch wurde er mit den dort
üblichen Regeln nicht weiter belästigt, da er sich ja doch wie ein
Geistesschwacher benahm. Er war etwa fünfundsiebzig Jahre alt, wenn
nicht mehr, und lebte bei der Zaunecke hinter dem Bienengarten der
Einsiedelei in einer alten, morschen Holzzelle, die dort schon vor
langer Zeit, noch im vorigen Jahrhundert, für einen gleichfalls großen
Faster und Trappisten, den Pater Jonas, erbaut worden war. Dieser Pater
Jonas war hundertfünf Jahre alt geworden, und noch jetzt erzählte man
sich im Kloster wie in der Umgegend merkwürdige Geschichten von ihm.
Pater Ferapont hatte endlich durchgesetzt, daß man ihm erlaubte, sich in
diese einsame Zelle zurückzuziehen, und so lebte er denn schon sieben
Jahre in dieser kleinen Hütte, die aber von innen auffallend einem
kleinen Bethaus glich, da alle Wände mit vielen, vielen geschenkten
Heiligenbildern behangen waren und vor ihnen Tag und Nacht viele, viele
geschenkte Lämpchen brannten, die mit Öl zu füllen, anzuzünden, sie zu
besorgen und nach ihnen zu sehen, Pater Feraponts einzige Arbeit war. Er
aß, wie man erzählte (und es war auch wahr), nur zwei Pfund Brot in drei
Tagen, nie mehr; das wurde ihm alle drei Tage von dem daselbst im
Bienengarten wohnenden Bienenwärter gebracht; doch auch mit diesem
wechselte Pater Ferapont nur höchst selten ein paar Worte. Diese vier
Pfund Brot und Sonntags das Abendmahlbrötchen, das ihm der Prior
jedesmal pünktlich nach dem Hochamt schickte, waren die ganze Nahrung,
die er in einer Woche zu sich nahm. Das Wasser dazu wurde ihm täglich im
Kruge gebracht. Zur Liturgie oder zum Gottesdienst kam er nur selten.
Fromme Pilger, die ihn besuchten, sahen, daß er zuweilen den ganzen Tag
im Gebet auf den Knien lag und kein einziges Mal aufblickte. Ließ er
sich einmal mit jemandem in ein Gespräch ein, so war er immer sehr
lakonisch, jedenfalls sehr sonderbar und gewöhnlich sehr grob. Es kam
wohl zuweilen vor – allerdings nur äußerst selten –, daß er selbst mit
den Pilgern zu sprechen begann; doch sprach er dann meistenteils nur ein
paar sonderbare Worte zu ihnen, die den armen Leuten viel zu denken
gaben, da sie stets rätselhaft blieben, denn Pater Ferapont ließ sich
durch keine Bitten mehr bewegen, eine Erklärung zu seinem Ausspruch zu
geben. Die Priesterwürde besaß er nicht; er war nur ein gewöhnlicher
Mönch. Unter den einfachen Leuten hatte sich das Gerücht verbreitet, daß
Pater Ferapont mit den himmlischen Geistern in Verbindung stehe und mit
ihnen rede, darum aber im Verkehr mit den Menschen schweige; doch
glaubten daran nur die Allerungebildetsten. Der kleine Mönch aus Obdorsk
nun hatte sich gegen Abend in den Bienengarten gewagt und war dann nach
der Angabe des Bienenwärters, eines gleichfalls sehr schweigsamen und
mürrischen Mönches, in der Richtung zur Zaunecke auf die Suche nach der
Hütte Pater Feraponts gegangen. „Kann sein, daß er dir was sagt, kann
aber auch sein, daß du nichts von ihm zu hören bekommst,“ sagte ihm der
Bienenwärter. Das Mönchlein näherte sich nach seinen eigenen Worten in
großer Angst und Ehrfurcht. Es war schon eine ziemlich späte Stunde.
Pater Ferapont saß diesmal an der Tür der Zelle auf einer niedrigen,
kleinen Bank. Über ihm rauschte sacht im Abendwind der Wipfel einer
mächtigen, alten, uralten Ulme. Abendkühle schlich sich heran. Der
kleine Obdorsksche Mönch fiel vor dem Gebenedeiten nieder, verneigte
sich vor ihm bis zur Erde und bat ihn um seinen Segen.

„Willst du nicht, daß auch ich vor dir niederfalle, Mönch?“ fragte Pater
Ferapont. „Erhebe dich!“

Das Mönchlein erhob sich gehorsam.

„Segne mich und sei gesegnet. Setz dich neben mich. Von woher hat’s dich
hergeführt?“

Was am meisten das arme Mönchlein in Erstaunen setzte, war, daß Pater
Ferapont trotz seines so strengen Fastens und seines hohen Alters, ein
dem Ansehen nach wirklich noch starker Mann war, daß er sich jedenfalls
ganz gerade hielt, doch von Wuchs, nicht im geringsten gebeugt war und
ein, wenn auch mageres, so doch gesundes, frisches Gesicht hatte.
Zweifellos besaß er auch noch eine bedeutende körperliche Kraft. Gebaut
war er geradezu athletisch, und trotz seines hohen Alters war er noch
nicht einmal ganz ergraut; er hatte sogar sehr dichtes Haupt- und
Barthaar, das früher ganz schwarz gewesen sein mußte; hatte große,
leuchtende, graue Augen – doch sperrte er die Augenlider so weit auf,
daß es einem sofort auffiel. Das O sprach er stets stark betont und als
deutliches O aus.[14] Gekleidet war er in eine lange, sackartige Kutte
aus grobem „Sträflingstuch“, wie man diesen Stoff früher nannte, und mit
einer dicken Schnur umgürtet. Der Hals und die Brust waren bloß. Ein
beinahe schwarzes Hemd von gröbster Leinwand, das monatelang nicht von
seinem Körper kam, blickte unter dem Kittel hervor. Es hieß, daß er
unter diesem Kittel dreißigpfündige Ketten trug. Seine nackten Füße
staken in alten, fast gänzlich auseinanderfallenden Schuhen.

„Ich komme aus der kleinen Obdorskschen Mönchsherberge des heiligen
Silvester,“ antwortete demütig der kleine Mönch, doch blickten seine
flinken Äuglein wohl etwas ängstlich, aber immerhin recht neugierig den
Einsiedler an.

„Kenn ihn; hab bei ihm gewohnt. Was macht er jetzt, ist er gesund?“

Diese sonderbare Frage machte das Mönchlein nicht wenig betreten; es
begann etwas zu stottern ...

„Einfältige Menschenkinder seid ihr! Wie haltet ihr das Fasten ein?“

„Unsere Speiseregel ist nach alter Einsiedlersatzung folgende: Während
der großen Fastenzeit vor Ostern gibt es am Montag, Mittwoch und Freitag
nichts, am Dienstag und Donnerstag für die Brüderschaft weiße Brote,
Gerstentrank mit Honig, Schellbeeren oder gesalzenen Kohl und
Hafermehlbrei. Am Sonnabend Weißkohl, Erbsen, Grütze mit Hanfsaft, alles
in Öl. In der Woche zum Kohl noch getrockneten Fisch und Grütze. In der
Karwoche aber vom Montag bis zum Sonnabend, also sechs Tage, nichts als
Brot und Wasser und rohes Kraut, und auch das nur mit Enthaltsamkeit.
Dann kann man wieder so essen wie in der ersten Fastenwoche; aber am
heiligen Karfreitag wird nichts gegessen, und also auch am heiligen
Sonnabend fasten wir bis zur dritten Morgenstunde, und dann dürfen wir
etwas Brot mit Wasser und jeder je ein Gläschen Wein trinken. Am
heiligen Gründonnerstag aber essen wir Gekochtes ohne Öl, trinken Wein
mit etwas Trockenkost dazu; denn also ist auch auf dem heiligen Konzil
zu Laodicäa gesagt worden: ‚Wenn ihr die ganze heilige Fastenzeit
einhaltet, dann aber einen der letzten vier Tage freigebt, so habt ihr
die ganze heilige Fastenzeit geschändet.‘ So ist es bei uns. Was aber
ist das im Vergleich zu Euch, großer Vater,“ fügte das Mönchlein,
dreister geworden, hinzu, „denn Ihr genießet doch das liebe runde Jahr
und auch zu den heiligen Osterfeiertagen, wenn doch alle essen, nur Brot
und Wasser, und was an Brot bei uns nur auf zwei Tage reicht, das genügt
Euch für alle sieben Herrgottstage der Woche. Wahrlich, sie ist
wunderbar, Eure so große Enthaltsamkeit.“

„Und die Pfefferschwämme?“ fragte plötzlich Pater Ferapont.

„Pfefferschwämme?“ fragte das Mönchlein erstaunt.

„Nun ja; ich werde auch noch von ihrem Brot fortgehen, brauch’s
überhaupt nicht, gehe in den Wald, werde dort von Pfefferschwämmen oder
Beeren leben; sie aber gehen hier nirgends fort von ihrem Sauerteig,
sind also dem Teufel untertan, daß sie an ihn gebunden bleiben.
Heutzutage reden die Unflätigen, es sei unnütz, so viel zu fasten. Das
kommt alles nur von ihrer Unersättlichkeit und ihrem stinkenden
Hochmut.“

„Ach ja, das ist wohl wahr!“ meinte das Mönchlein seufzend.

„Hast du aber bei ihnen auch die Teufel gesehen?“ fragte Pater Ferapont.

„Bei welchen ‚ihnen‘?“ erkundigte sich vorsichtig und schüchtern das
Mönchlein.

„Im vergangenen Jahr ging ich am Karfreitag hinauf zum Prior, das war
denn auch das letztemal, seitdem bin ich nie mehr dort gewesen. Sah, bei
dem einen sitzt er auf der Brust, versteckt sich unter der Kutte, nur
die Hörner gucken noch raus; beim anderen sitzt er in der Tasche, lauert
nur noch vorsichtig mit flinken, kleinen Augen, hat Angst vor mir; beim
dritten hat er sich im Bauch niedergelassen, an der unflätigsten Stelle
seines Leibes; dem vierten hat er sich einfach an den Hals gehängt, und
der trägt ihn wie nichts, bemerkt ihn überhaupt nicht.“

„Ihr ... Ihr seht so etwas?“ erkundigte sich das Mönchlein wieder.

„Sag ich dir doch, daß ich sie sehe, durch und durch sogar. Als ich dann
langsam vom Prior fortging, da, sieh – sitzt einer hinter der Tür, will
sich dort vor mir verstecken, solch ein fester Junge, eine oder
anderthalb Arschin groß oder noch größer, mit einem dicken,
dunkelbraunen, langen Schwanz, das Ende aber vom Schwanz war zwischen
die Türspalte geraten – da war ich nicht dumm und knallte die Tür zu und
klemmte seinen Schwanz ein. Wie er quiekte, wie er um sich schlug! Ich
aber machte das Zeichen des Kreuzes dreimal nacheinander und kreuzte ihn
einfach tot. Er krepierte denn auch auf der Stelle, wie eine
plattgedrückte Spinne. Jetzt muß dort das Aas in der Ecke wohl schon
verwest sein und stinken, sie aber sehen es weder, noch riechen sie es.
Ein Jahr lang bin ich nicht mehr dort gewesen; nur dir hab ich’s gesagt,
weil du doch ein Fremdling bist.“

„Furchtbar sind Eure Worte! Aber wie, großer, gebenedeiter Vater,“ – das
Mönchlein wurde etwas mutiger – „ist es wahr, was man sich in fernen
Gauen Rußlands von Euch erzählt, daß Ihr, wie es heißt, sogar mit dem
Heiligen Geiste in fortwährendem Verkehre stehet?“

„Wenn er kommt, kommt’s vor.“

„Wie kommt er denn?“

„Geflogen kommt er.“

„In welcher Gestalt denn?“

„Als Vogel.“

„Also der Heilige Geist in Gestalt einer Taube?“

„Manchmal der Heilige Geist, manchmal der Heilgeist. Der Heilgeist ist
was anderes, der kann auch als ein anderer Vogel herniederfahren: als
Schwälbchen, als Stieglitz, als Meise.“

„Aber wie unterscheidet Ihr ihn denn von einer gewöhnlichen Meise?“

„Er spricht.“

„Aber wie spricht er denn? In welcher Sprache?“

„In menschlicher.“

„Aber was sagt er denn zu Euch?“

„Heute sagte er, daß ein Esel mich besuchen und dumme Fragen stellen
werde. Willst wahrlich nicht wenig wissen.“

„Furchtbar sind Eure Worte, gebenedeiter, heiligster Vater,“ sagte das
Mönchlein kopfschüttelnd; doch in seinen erschrockenen Äuglein lag ein
bißchen Mißtrauen.

„Siehst du hier diesen Baum?“ fragte nach einigem Schweigen Pater
Ferapont.

„Jawohl, heiliger Vater.“

„Deiner Meinung nach ist’s eine Ulme, meiner Meinung nach aber ist’s ein
ganz anderes Ding.“

„Was ist es denn?“ Das Mönchlein schwieg in vergeblicher Erwartung.

„Meistens in der Nacht,“ sagte plötzlich nach längerem Schweigen Pater
Ferapont. „Siehst du diese zwei großen Äste? In der Nacht streckt
Christus von dort seine Arme mir entgegen und sucht mich mit diesen
Armen, das sehe ich deutlich, und ich zittere. Furchtbar, o furchtbar!“

„Was ist denn dabei furchtbar, wenn es Christus selbst ist?“

„Er kann mich doch erfassen und emportragen.“

„Lebendig?“

„Hast du denn von Elias nichts gehört? Er umfaßt einen und trägt einen
fort ...“

Obschon der kleine Obdorsksche Mönch nach diesem Gespräch nicht wenig
nachdenklich in die ihm angewiesene Zelle eines der Klosterbrüder kam,
so fühlte er sein Herz doch mehr zum Pater Ferapont als zum Staretz
Sossima hingezogen. Das arme Mönchlein war vor allen Dingen fürs Fasten,
und da sollte es, seiner Meinung nach, niemanden weiter wundernehmen,
wenn solch ein Faster, wie Pater Ferapont, auch „Wunderbares erschaute“.
Seine Worte waren allerdings etwas absonderlich gewesen, aber wer konnte
denn außer Gott wissen, was sich in ihnen verbarg, in diesen Worten, und
doch konnte man allen anderen um Christi willen Einfältigen kein
einziges solcher Worte und keine einzige solcher Taten nachrühmen. An
den eingeklemmten Teufelsschwanz war er nicht etwa im bildlichen,
sondern im buchstäblichen Sinn des Wortes mit ganzer Seele und mit
wahrem Vergnügen zu glauben bereit. Außerdem war er immer sehr
voreingenommen gegen das Startzentum gewesen, das er bis jetzt nur vom
Hörensagen kannte und wie viele andere gleichfalls für eine schädliche
Neuerung hielt. Noch war er keinen ganzen Tag im Kloster gewesen, als er
schon das geheime Murren einiger freimütiger Klosterbrüder wider das
Startzentum vernommen hatte. Zudem war er schon von Natur ungewöhnlich
neugierig und für alles interessiert, weshalb er denn auch immer
umherschnüffelte und überall spionierte. Das war nun der Grund, warum
ihn die Nachricht von dem neuen „Wunder“, das der Staretz Sossima
vollbracht haben sollte, so erregte. Aljoscha erinnerte sich später, daß
er in der Menge, die sich vor der Zelle des Staretz drängte, mehrmals
die kleine Gestalt des herumschnüffelnden Gastes vom heiligen Silvester
bemerkt hatte, wie der Kleine von Gruppe zu Gruppe ging, überall horchte
und fragte. Doch damals beachtete er ihn nicht weiter; erst später fiel
es ihm wieder ein ... Und war ihm doch auch an jenem Tage nicht darum zu
tun: dem Staretz Sossima, der sich wieder sehr müde gefühlt und sich
hingelegt hatte, war plötzlich, schon im Einschlafen, Aljoscha
eingefallen, und so hatte er ihn sofort zu sich rufen lassen. Aljoscha
eilte zu ihm. Beim Staretz befanden sich gerade nur Pater Paissij, der
Priestermönch Pater Jossiff und der Novize Porfirij. Der Staretz schlug
seine müden Augen auf, blickte Aljoscha aufmerksam an und fragte ihn
plötzlich:

„Erwarten dich nicht die Deinen, mein Sohn?“

Aljoscha erschrak und stotterte etwas.

„Bedürfen sie nicht deiner? Hast du gestern nicht jemandem versprochen,
heute hinzukommen?“

„Ja ... meinem Vater ... den Brüdern ... auch anderen ...“

„Siehst du, geh unbedingt hin, sei nicht traurig. Wisse, daß ich nicht
sterben werde, ohne in deiner Gegenwart mein letztes Wort hier auf Erden
gesagt zu haben. Dir werde ich dieses Wort sagen, dir vermache ich es,
dir, mein geliebter Sohn, denn ich weiß, daß du mich liebst. Jetzt aber
geh zu denen, welchen du versprochen hast zu kommen.“

Wie schwer es Aljoscha auch war, jetzt fortzugehen, so gehorchte er doch
widerspruchslos. Aber die Verheißung, das letzte Wort des Staretz hier
auf Erden zu hören, und zwar als ein Vermächtnis an ihn, Aljoscha,
erschütterte und begeisterte seine Seele. Er beeilte sich, schneller in
die Stadt zu gehen, um schneller wieder zurückkehren zu können. Da
sprach noch Pater Paissij, als Aljoscha mit ihm die Zelle des Staretz
verließ, einige Worte zu ihm, die einen tiefen und unerwarteten Eindruck
auf ihn machten.

„Denke daran, Jüngling,“ sagte der Pater, „daß die weltliche
Wissenschaft, die zu einer großen Macht geworden ist, namentlich im
letzten Jahrhundert alles niedergerissen hat, was uns Himmlisches in den
Büchern der Heiligen vermacht worden. Nach einer grausamen Analyse
scheint bei den Gelehrten dieser Welt vom ganzen früheren Heiligtum
überhaupt nichts übriggeblieben zu sein. Sie haben es aber stückweise
analysiert, doch der Geist des Ganzen ist ihnen entgangen. Man kann sich
wirklich nur wundern, wie blind sie in der Beziehung sind. So steht denn
das Ganze auch jetzt noch unerschüttert vor ihnen, und die Geister der
Hölle können ihm nichts anhaben. Hat es denn nicht neunzehn Jahrhunderte
gelebt, lebt es denn nicht auch jetzt noch in Regungen der Seelen
einzelner wie in den Bewegungen ganzer Volksmassen? Sogar in den
Regungen dieser selben, die alles zerstört haben, in den Seelen der
Atheisten, lebt es wie früher unzerstört und unerschütterlich fort. Denn
auch die, die sich vom Christentum losgesagt haben und gegen dasselbe
eifern, haben in ihrem Innersten doch das Wesen dieses selben Christus
behalten, denn bis jetzt ist weder ihre Weisheit, noch die Glut ihres
Herzens fähig gewesen, ein anderes, höheres Ideal des Menschen und
seiner Menschenwürde hervorzubringen, als das von Christus gegebene. Was
sie aber an Versuchen hervorgebracht haben, ist nichts als Mißgestalt.
Behalte das besonders, Knabe, denn dein scheidender Staretz hat dich für
die Welt bestimmt. Vielleicht wirst du, wenn du dieses großen Tages
gedenkst, auch meiner Worte gedenken, die ich dir von Herzen als Geleit
gebe, denn jung bist du, die Welt aber ist voll schwerer Versuchungen,
und ihnen sind deine Kräfte nicht gewachsen. Jetzt geh, mein verwaister
Junge.“

Mit diesen Worten segnete ihn Pater Paissij. Als Aljoscha das Kloster
verließ und noch all diese unerwarteten Worte überdachte, begriff er
plötzlich, daß er in diesem sonst so strengen Mönche einen neuen
herzlichen Freund und ihn heiß liebenden neuen Führer gefunden hatte –
ganz, als ob sein Staretz ihm Pater Paissij als Vermächtnis hinterlassen
wollte. „Vielleicht ist auch wirklich so etwas zwischen ihnen verabredet
worden,“ dachte Aljoscha. Die unerwarteten und lehrreichen Worte Pater
Paissijs, die er soeben vernommen hatte, zeugten jedenfalls von dem
Anteil desselben: Er beeilte sich offenbar, den jungen Geist zum Kampf
mit den Versuchungen zu wappnen und die ihm anvertraute junge Seele
unter seinen Schutz zu nehmen.

II.
Beim Vater

Ganz zuerst ging Aljoscha zu seinem Vater. Als er sich dem Hause
näherte, fiel ihm ein, daß ihn der Vater gebeten hatte, möglichst
vorsichtig einzutreten, damit sein Bruder Iwan es nicht höre oder
sonstwie bemerke. „Warum wohl?“ fragte sich Aljoscha. „Wenn er mir
allein etwas heimlich zu sagen hat, warum soll ich denn deswegen
heimlich eintreten? Vielleicht hatte er es gestern in der Erregung
anders gemeint, sich aber nur nicht richtig ausgedrückt,“ dachte er
schließlich. Trotzdem war er froh, als ihm Marfa Ignatjewna, die ihm die
Hofpforte aufschloß (Grigorij war, wie sich zeigte, unwohl und lag zu
Bett), auf seine Frage mitteilte, daß Iwan Fedorowitsch schon vor zwei
Stunden fortgegangen sei.

„Und der Vater?“

„Sind aufgestanden, trinken Kaffee,“ antwortete Marfa Ignatjewna etwas
trocken.

Aljoscha trat ein. Der Alte saß in Hausschuhen und in einem alten Mantel
allein am Tisch und sah zum Zeitvertreib, übrigens ohne große
Aufmerksamkeit, irgendwelche Rechnungen durch. Er war ganz allein im
Hause; Ssmerdjäkoff war einkaufen gegangen. Doch die Rechnungen schienen
ihn nicht sonderlich zu beschäftigen. Er war allerdings früh
aufgestanden und versuchte, munter zu sein, denn er wollte auf keinen
Fall krank scheinen, doch sah er noch müde und angegriffen aus. Seine
Stirn, auf der sich über Nacht die blutunterlaufenen Flecke noch
verdunkelt hatten, war mit einem roten Tuch umwunden. Die Nase war
gleichfalls über Nacht gehörig angeschwollen, und auch auf ihr
zeichneten sich einige weniger bedeutende blutunterlaufene Flecke ab,
die dem Gesicht entschieden ein ganz besonders gereiztes und böses
Aussehen verliehen. Der Alte wußte das auch selbst und blickte daher dem
eintretenden Aljoscha nichts weniger als freundlich entgegen.

„Der Kaffee ist kalt,“ sagte er kurz, „biete ihn dir auch nicht an. Ich
sitze heute selbst auf dem Trockenen, das heißt, werde nichts als
Fastenfischsuppe genießen, fordere daher auch niemanden zum Essen auf.
Wozu hast du dich herbemüht?“

„Um mich nach Ihrer Gesundheit zu erkundigen,“ sagte Aljoscha.

„So, und außerdem hab ich dir gestern befohlen, herzukommen. Solch ’n
Blödsinn. Hast aber umsonst geruht, dich zu bemühen. Übrigens wußt ich’s
ja, daß du dich sofort ranschleppen wirst ...“

Alles, was er sprach, sagte er im feindseligsten Tone. Er erhob sich vom
Stuhl und blickte besorgt in den Spiegel (vielleicht zum vierzigstenmal
an diesem Morgen), um wieder seine Nase zu betrachten. Auch versuchte
er, das rote Tuch auf der Stirn zurechtzuzupfen, damit es etwas hübscher
aussähe.

„Ein rotes ist doch immerhin etwas besser, im weißen sieht man ja sofort
wie ein wandelndes Lazarett aus,“ bemerkte er bissig. „Nun, wie ist’s
denn dort bei dir? Was macht dein Alter?“

„Es geht ihm sehr schlecht; er wird vielleicht heute noch sterben,“
antwortete Aljoscha; doch der Vater hörte ihm schon nicht mehr zu und
hatte auch seine Frage sofort wieder vergessen.

„Iwan ist fortgegangen,“ sagte er plötzlich. „Er macht jetzt Mitjka mit
aller Gewalt die Braut abspenstig – einzig darum lebt er hier,“ fügte er
mit boshaft verzogenen Lippen hinzu und blickte Aljoscha an.

„Hat er das wirklich Ihnen selbst gesagt?“ fragte Aljoscha.

„Jawohl und schon vor langer Zeit. Was glaubst du wohl: vor nicht
weniger als drei Wochen hat er’s selbst ausgesprochen. Ist doch nicht
hergekommen, um mich heimlich aufzuspießen! Zu irgendeinem Zweck muß er
doch gekommen sein?“

„Warum, weshalb reden Sie so?“ fragte Aljoscha erschrocken und verwirrt.

„Um Geld bittet er mich nicht, das ist wahr; aber er wird ja auch von
mir keinen Heller zu riechen bekommen. Ich, mein liebster Alexei
Fedorowitsch, ich beabsichtige nämlich, möglichst lange hier in dieser
Welt zu leben, das lassen Sie sich ein für allemal gesagt sein, damit
Sie’s nur wissen; darum aber brauche ich jede Kopeke, und je länger ich
lebe, um so nötiger habe ich sie,“ fuhr er fort, im Zimmer auf und ab
schreitend, die Hände in den Taschen seines breiten, gelben, befleckten
Sommermantels. „Jetzt bin ich immerhin noch ein Mann, hab’ erst
fünfundfünfzig auf dem Buckel; und will mich noch mindestens zwanzig
Jahre zu den Männern zählen. Wenn ich dann alt werde und widerlich –
dann werden sie doch nicht mehr gutwillig zu mir kommen; nun, und dann
wird man’s eben mit den Gelderchen machen müssen. Also baue ich jetzt
vor und sammle, sammle – für mich allein, mein verehrter Herr Sohn,
damit Sie’s nur beizeiten wissen; denn ich beabsichtige in meiner
Liederlichkeit bis zu meinem Ende zu leben, das lassen Sie sich gesagt
sein. Liederlich zu leben, ist doch am schönsten; alle schimpfen
darüber, und doch leben sie alle ebenso, bloß tun sie es alle heimlich,
ich aber tue es öffentlich. Wegen dieser meiner Offenherzigkeit
schimpfen ja jetzt sämtliche Schweine über mich. Für dein Paradies aber
danke ich untertänigst, das kann mir gestohlen werden, damit du’s nur
weißt, mein lieber Alexei Fedorowitsch; und ’s wäre ja auch für einen
anständigen Menschen unanständig, dorthin zu kommen, selbst wenn es so
etwas geben würde. Meiner Meinung nach schläft man einfach ein und wacht
nicht mehr auf, und weiter gibt es nichts. Wollt ihr meiner noch
gedenken, Seelenmessen für mich lesen lassen, na, meinetwegen, wenn’s
euch Spaß macht; wollt ihr nicht, na, dann hol euch allesamt der Teufel.
Das ist meine ganze Philosophie. Gestern bei Tisch redete Iwan nicht
schlecht, wenn wir auch alle betrunken waren. Iwan ist ein Prahlhans,
und von so ’ner großen Gelehrsamkeit oder Bildung merk ich nichts bei
ihm ... er lächelt bloß und macht sich innerlich lustig über dich,
versteht aber zu schweigen – das ist alles, was er kann.“

Aljoscha hörte zu und schwieg.

„Warum spricht er nicht mit mir? Spricht er aber mal mit mir, so
verstellt er sich ... ’n Schuft ist dein Iwan! Gruschenka aber werde ich
heiraten, sobald ich nur will. Denn mit Geld in der Tasche braucht man
nur zu wollen, mein verehrter Alexei Fedorowitsch, und alles geschieht,
was man will. Das aber ist es ja, was Iwan fürchtet, und darum bewacht
er mich hier, damit ich nicht heirate, und darum hetzt er auch Dmitrij,
daß _er_ Gruschenka nehme. Auf diese Weise will er mich von Gruschenka
fernhalten – als ob ich ihm Geld hinterließe, wenn ich sie nicht
heirate! – und andererseits, wenn Mitjka die Gruschenka heiratet, so
fällt ihm noch dessen reiche Braut zu; siehst du jetzt, was für
Berechnungen er hat! ’n Schuft ist dein ganzer Iwan!“

„Sie sind heute noch von dem gestern Erlebten gereizt; Sie müßten sich
etwas erholen, zu Bett gehen,“ sagte Aljoscha.

„Sieh, wenn du mir das sagst,“ bemerkte plötzlich der Alte, als ob es
ihm zum erstenmal aufgefallen wäre, „dann ärgere ich mich nicht über
dich; auf Iwan aber, wenn er mir dasselbe gesagt hätte, würde ich sofort
spinnwütend geworden sein. Nur mit dir allein bin ich ein paar
Augenblicke lang gut gewesen, denn sonst bin ich ja doch ein böser
Mensch.“

„Nein, Sie sind kein böser Mensch, Sie sind nur ein verdorbener Mensch,“
sagte Aljoscha lächelnd.

„Hör, ich wollte schon diesen Räuber Mitjka heute einsperren lassen, und
eigentlich weiß ich auch jetzt noch nicht genau, was ich tun werde.
Heutzutage ist es ja wohl höchst modern, Väter und Mütter für ein
Vorurteil zu halten; aber nach dem Gesetz, glaube ich wenigstens, ist es
selbst in unserer aufgeklärten Zeit noch nicht schwarz auf weiß erlaubt,
seine Väter an den Haaren zu reißen, auf dem Fußboden herumzuschleifen
und mit den Absätzen ins Gesicht zu treten, dazu in deren eigenem Hause!
Und dann sich noch zu brüsten, später wiederzukommen, um einen ganz
totzuschlagen, dazu alles in Gegenwart von Zeugen! Ich könnte ihn, wenn
ich wollte, für das Gestrige sofort einsperren lassen.“

„Aber Sie werden es doch nicht tun?“

„Iwan riet mir ab. Ich pfeife natürlich auf Iwan; aber mir ist dabei
etwas anderes eingefallen ...“

Er näherte sich Aljoscha, beugte sich zu ihm nieder und fuhr in
geheimnisvollem Geflüster fort:

„Lasse ich den Schuft festsetzen, so erfährt sie es und läuft sofort zu
ihm; hört sie dagegen, daß er mich, den schwachen Greis, halb
totgeschlagen hat, so ist es möglich, daß sie ihm den Rücken kehrt und
mich besuchen kommt ... Wir kennen doch die Weiber – immer das
Entgegengesetzte! Itsch, dann erst recht! Ich kenne sie wie meine fünf
Finger! Aber willst du nicht ’nen kleinen Kognak? Trink mal ’n bissel
Kaffee; er ist zwar nur lauwarm, aber er kann dir nicht schaden; werde
dir ein Viertelgläschen hineingießen, das gibt dem Zeug ’nen andern
Geschmack.“

„Nein, danke, nicht nötig. Dieses Brötchen werde ich mir in die Tasche
stecken, wenn Sie erlauben,“ sagte Aljoscha und steckte sich ein
Dreikopeken-Franzbrot in die Tasche seiner Kutte. „Und auch Sie sollten
heute lieber keinen Kognak trinken,“ meinte er mit einem etwas besorgten
Blick auf das Gesicht des Vaters.

„Du hast recht, er reizt nur und gibt keine Ruh. Aber ein einziges
Gläschen ... Ich nehm ihn aus dem Schränkchen ...“

Er zog seine Schlüssel aus der Tasche und schloß das Schränkchen auf,
goß sich ein Gläschen ein und schloß dann das Schränkchen wieder zu.

„So, Schluß damit. Von einem Kognak werde ich doch nicht krepieren.“

„Sie sind davon immerhin schon freundlicher geworden,“ meinte Aljoscha
lächelnd.

„Hm! Dich liebe ich auch ohne Kognak; mit Schuften aber bin auch ich ’n
Schuft. Wanjka will nicht nach Tschermaschnjä fahren – warum nicht? Mich
bespionieren will er: ob ich Gruschenka viel gebe, wenn sie kommt. Alle
sind Schufte! Und diesen Iwan erkenne ich überhaupt nicht an, will
nichts von ihm wissen, kenne ihn überhaupt nicht! Von wo mag solch einer
nur hergekommen sein? Gar nicht wie unsereiner; weiß der Teufel, was der
Kerl für eine Seele hat. Und als ob ich ihm etwas hinterlassen werde!
Nicht mal ’n Testament werde ich hinterlassen, damit ihr’s nur wißt,
meine Verehrtesten! Mitjka aber, den schlag ich platt wie eine Schabe.
Wenn diese schwarzen Biester nachts in mein Zimmer kommen, so knacke ich
sie immer mit dem Pantoffel: es knallt, daß es eine wahre Freude ist,
wenn man drauftritt und sie platzen. So wird auch dein Mitjka platzen,
wenn ich ihn plattdrücke. Sage ‚dein Mitjka‘, weil du ihn ja so ins Herz
geschlossen hast. Sieh, du liebst ihn; ich aber fürchte mich deshalb
nicht, weil du ihn liebst. Wenn ihn aber Iwan liebte, so würde ich für
mich, weil der ihn liebt, Angst bekommen. Aber Iwan liebt niemanden,
Iwan ist kein Mensch wie wir; solche Menschen, wie Iwan, das, weißt du,
sind nicht Menschen, das ist aufgewirbelter Staub ... kommt ein Wind, so
wird der Staub verweht ... Gestern kam mir eine Dummheit in den Kopf,
als ich dir befahl, heute herzukommen; wollte durch dich etwas von
Mitjka erfahren ... wenn man ihm Eintausend, nun, sagen wir Zweitausend,
hinschmisse, er hat doch nichts – ob er sich dann wohl dazu verstehen
würde, sich von hier zu packen, aber ganz und gar, auf fünf Jahre oder
besser auf fünfunddreißig, und ohne Gruschenka, versteht sich, sich
vielmehr ganz von ihr loszusagen, was meinst du?“

„Ich ... ich werde ihn fragen ...“ stotterte Aljoscha leise. „Wenn Sie
alle Dreitausend geben würden, so wäre es vielleicht möglich, daß er
...“

„Du lügst! Und jetzt ist es überhaupt nicht nötig zu fragen! Hab mich
anders bedacht. Das war nur so’n dummer Gedanke, der mir gestern in die
Dachstube kletterte. Nichts gebe ich, nicht einmal zu riechen kriegt er
was, meine Gelderchen brauche ich für mich allein!“ Der Alte wurde
wütend und fuchtelte mit den Armen. „Werde ihn auch ohnedem wie ’ne
Schabe plattdrücken. Sag du ihm nichts, sonst faßt er womöglich noch
Hoffnung. Und auch du hast hier nichts bei mir zu suchen, schieb mal ab!
Und diese seine Braut, die Katerina Iwanowna, die er so sorgfältig die
ganze Zeit vor mir verbirgt, wird die ihn nun nehmen oder nicht? Du
gingst doch gestern zu ihr, wie?“

„Sie will ihn um keinen Preis verlassen.“

„Ja, gerade solche werden ja von den zärtlichen Damen geliebt, solche
Durchgänger und Schufte! Taugen nichts, das sag ich dir, diese blassen
Fräulein; da ist doch ganz was andres so’n ... Na, du solltest mal sehn,
wenn ich seine Jahre hätte und mein damaliges Gesicht – denn mit
achtundzwanzig Jahren war ich hübscher als er –, so würde ich ganz genau
so wie er siegen und Triumphe feiern. Solch eine Kanaille! Aber
Gruschenka kriegt er doch nicht, kriegt er doch nicht! ... Werde ihn
vernichten, zu Dreck machen!“

Bei den letzten Worten wurde er wieder wild.

„Aber jetzt kannst auch du dich packen, hast nichts hier bei mir zu
suchen,“ sagte er barsch.

Aljoscha trat zu ihm, um sich zu verabschieden, und küßte ihn auf die
Schulter.

„Was soll das?“ fragte der Alte etwas verwundert. „Werden uns doch noch
sehen. Oder glaubst du, daß wir uns nicht mehr sehen werden?“

„Durchaus nicht, ich tat es nur so, ganz zufällig.“

„Nun ja, auch ich sagte es nur so ...“ Der Alte blickte ihn an. „Hör
mal, hör,“ rief er ihm plötzlich noch nach; „komm einmal zur Fischsuppe
her, werde eine kochen lassen, eine besondere, pikfeine, nicht so wie
heute, komm bestimmt! Komm morgen, hörst du, unbedingt morgen!“

Kaum war Aljoscha hinausgegangen, als der Alte wieder zu seinem
Schränkchen trat und sich noch ein halbes Gläschen hinter die Binde goß.

„Jetzt aber Schluß!“ murmelte er, räusperte sich krächzend, schloß das
Schränkchen wieder zu und steckte den Schlüssel in die Tasche; darauf
ging er ins Schlafzimmer, legte sich erschöpft aufs Bett und schlief im
Augenblick fest ein.

III.
Die kleinen Schuljungen

„Gott sei Dank, daß er mich nicht nach Gruschenka gefragt hat,“ dachte
seinerseits Aljoscha, als er das Haus des Vaters verließ und sich zu
Frau Chochlakoff auf den Weg machte, „sonst hätte ich ja schließlich von
der gestrigen Begegnung mit Gruschenka erzählen müssen.“ Aljoscha fühlte
es schmerzlich, daß die Widersacher sich über Nacht mit neuen Kräften
von neuem erhoben und ihre Herzen sich mit dem anbrechenden Tage von
neuem verhärtet hatten. „Der Vater ist gereizt und wütend, er hat sich
jetzt etwas ausgedacht und scheint dabei bleiben zu wollen. Und Dmitrij?
Der wird über Nacht gleichfalls einen Entschluß gefaßt haben und wird
wahrscheinlich ebenso gereizt und wütend sein ... und wer weiß, was er
sich noch ausgedacht hat ... O, unbedingt muß ich mir heute noch die
Zeit nehmen, ihn, einerlei wo, aufzusuchen. Ja, das muß ich unbedingt
tun ...“

Doch Aljoscha hatte nicht lange Zeit zum Nachdenken: unterwegs stieß ihm
etwas zu, das anscheinend nicht so wichtig war, ihn aber doch
ungewöhnlich erschütterte. Kaum war er über den großen Platz gegangen
und in eine Nebenstraße eingebogen, um in die Michailoff-Straße zu
gelangen – die von der Großen Straße nur durch einen kanalartigen Graben
getrennt war (unsere ganze Stadt ist von derartigen Kanälen oder breiten
Gräben durchzogen), als er unten am Graben, nicht weit von einer Brücke,
eine Gruppe kleiner Schüler, Jungen von etwa neun bis zwölf Jahren
bemerkte. Sie waren auf dem Heimweg aus der Schule und trugen ihre
Ränzchen auf dem Rücken oder hatten lederne Büchersäcke an Riemen über
die Schulter gehängt; einige waren nur in Jäckchen, andere in
Mäntelchen, und ein paar von ihnen hatten hohe Stulpenstiefelchen an,
mit Falten in den Stiefelschaften, auf die kleine Knaben stets sehr
stolz sind, doch die eigentlich nur wohlhabende Eltern, die ihre Kinder
verwöhnen, kaufen können. Die ganze kleine Gesellschaft sprach äußerst
lebhaft: man schien sich zu beraten. Aljoscha konnte niemals
teilnahmslos an kleinen Kindern vorübergehen (in Moskau war er immer
stehen geblieben, um sie zu beobachten), und obwohl er am meisten die
Dreijährigen liebte, so gefielen ihm doch auch kleine Schuljungen von
zehn Jahren sehr. Darum aber verspürte er jetzt große Lust, so sehr er
auch in Sorge war, zu ihnen zu gehen und mit diesen Jungen etwas zu
sprechen. Er näherte sich ihnen und betrachtete ihre rosigen, lebhaften
Gesichtchen; plötzlich fiel ihm auf, daß ein jeder von ihnen einen Stein
in der Hand hielt, einige sogar zwei. Zugleich bemerkte er, daß auf der
anderen Seite des Kanals, ungefähr dreißig Schritt von der erregten
Gruppe, am Zaun noch ein Knabe stand, gleichfalls ein kleiner Schüler,
der auch solch ein Büchertäschchen trug, etwa zehn Jahre alt war oder
etwas jünger, ein bleicher kränklicher Kleiner mit dunklen, blitzenden
Augen. Er stand und beobachtete aufmerksam die Gruppe der sechs anderen
kleinen Schüler, die offenbar seine Schulkameraden waren, doch mit denen
er in Fehde zu liegen schien. Aljoscha trat zu ihnen heran und sagte, an
einen blonden rotbackigen Knaben in schwarzem Jäckchen sich wendend,
indem er ihn betrachtete:

„Als ich solch eine kleine Büchertasche trug, wie du sie hast, trug man
sie auf der linken Seite, um bequem mit der rechten Hand hineinlangen zu
können; du aber trägst die Tasche auf der rechten Seite, so kannst du
sie doch nicht so leicht erreichen.“

Aljoscha hatte ganz unbeabsichtigt mit dieser sachlichen Bemerkung
begonnen, ohne zu wissen, daß ein Erwachsener, wenn er das Zutrauen
eines Kindes oder gar einer ganzen Gruppe Kinder gewinnen will, gerade
so ernst und sachlich beginnen und sie unbedingt als vollkommen
gleichstehend behandeln muß; Aljoscha hatte aus dem Instinkt heraus das
Richtige getroffen.

„Aber er ist doch ein Linkpfot,“ antwortete sofort ein anderer Knabe,
ein gesunder, mutiger Junge von etwa elf Jahren. Die Augen der übrigen
fünf richteten sich forschend auf den Jüngling in der Mönchskutte.

„Er – er wirft auch die Steine mit der linken Hand,“ bemerkte ein
dritter.

In dem Augenblick flog auf die Gruppe ein Stein, streifte nur leicht den
„Linkpfot“, war aber geschickt und kräftig geschleudert worden. Er kam
von dem kleinen Knaben, der auf der anderen Seite des Grabens stand.

„Gib ihm eins, ziel aber gut, Ssmuroff!“ riefen sofort alle erregt dem
„Linkpfot“ zu.

Doch Ssmuroff (der „Linkpfot“) ließ nicht lange warten und zahlte sofort
heim; er zielte und schleuderte seinen Stein auf den Knaben jenseits des
Grabens, traf ihn aber nicht: der Stein schlug an den Zaun. Der Knabe
jenseits des Grabens schleuderte sofort noch einen Stein auf die
feindliche Gruppe und traf diesmal – Aljoscha ziemlich schmerzhaft an
der Schulter: er hatte auch ersichtlich gerade auf ihn gezielt. Seine
Taschen waren voll von Steinen, das konnte man auf dreißig Schritt an
seinen abstehenden Paletotseiten erkennen.

„Er hat auf Sie gezielt, absichtlich gerade auf Sie! Sie sind doch ein
Karamasoff, nicht wahr, ein Karamasoff?“ schrien unter erregtem Lachen
die Knaben. „Jetzt aber alle auf einmal! Eins, zwei, drei!“

Und sechs Steine flogen auf Kommando aus der Gruppe über den Graben. Ein
Stein traf den Jungen am Kopf und er fiel hin, doch sprang er im
Augenblick wieder auf und fing an, wie rasend geworden, seine Steine auf
die Feinde zu schleudern. Es begann ein lebhaftes Bombardement; es
zeigte sich, daß auch einige von den Sechsen Steine vorrätig in den
Taschen hatten.

„Was fällt euch ein! Schämt ihr euch nicht! Sechs gegen einen, ihr könnt
ihn ja totschlagen!“ rief Aljoscha erschrocken aus.

Er sprang schnell vor, den fliegenden Steinen entgegen, um so mit seinem
Körper den Kleinen jenseits des Grabens zu schützen. Drei oder vier von
den Jungen hielten eine Minute lang inne.

„Er hat selbst angefangen!“ rief ein Kleiner in einer roten Bluse mit
hoher Kinderstimme, „er ist ein Schuft, er hat neulich Krassotkin mit
dem Federmesser gestochen, so daß Blut floß. Krassotkin wollte nur nicht
klagen gehn, ihn aber muß man durchprügeln ...“

„Warum das? Ihr neckt ihn wahrscheinlich?“

„Ha! jetzt hat er Sie wieder mit einem Stein in den Rücken getroffen! Er
kennt Sie!“ schrien die Kinder. „Jetzt zielt er nur auf Sie, nicht auf
uns! Nun aber alle Mann hoch, schieß gut, Ssmuroff!“

Und wieder begann das Bombardement, diesmal aber recht erbittert. Da
schlug ein Stein den kleinen Knaben vor die Brust: er schrie auf und
lief weinend den Berg hinauf zur Michailoff-Straße. In der Gruppe erhob
sich sofort ein Triumphgeschrei: „Acha hat Angst bekommen, läuft fort,
Bastwisch!“

„Sie wissen nicht, Karamasoff, was das für ein gemeiner Junge ist, ihn
totschlagen wäre noch viel zu wenig,“ sagte der Knabe in der Jacke,
anscheinend der älteste von den Sechsen.

„Wieso?“ fragte Aljoscha, „petzt er etwa?“

Die Knaben tauschten gleichsam spöttische Blicke untereinander aus.

„Gehen Sie auch in die Michailoffstraße?“ fragte derselbe Knabe. „So
holen Sie ihn doch ein ... Sehen Sie, er ist wieder stehen geblieben, er
wartet und sieht gerade auf Sie.“

„Ja, er sieht gerade auf Karamasoff, auf Karamasoff!“ riefen sofort auch
die anderen.

„Fragen Sie ihn, ob er solch einen Badequast, solch einen rötlich-gelben
Lindenbastwisch, mit dem man scheuert oder sich wäscht, ob er solch
einen Bastwisch liebt? Hören Sie, fragen Sie ihn gerade so!“

Alle lachten. Aljoscha blickte sie an, und sie blickten wiederum ihn an.

„Gehn Sie nicht, er wird Sie hauen,“ sagte ihn warnend der kleine
Ssmuroff.

„Nach dem Bastwisch werde ich ihn nicht fragen, denn wahrscheinlich
neckt ihr ihn aus irgendeinem Grunde gerade damit, aber ich werde ihn
fragen, warum ihr ihn so haßt ...“

„Fragen Sie nur, fragen Sie nur!“ war die lachende Antwort.

Aljoscha ging über die Brücke und dann den Berg hinauf, längs dem Zaun,
gerade auf den von seinen Kameraden geächteten Knaben zu.

„Seien Sie vorsichtig!“ schrien ihm noch die anderen warnend nach, „er
hat keine Angst vor Ihnen, er wird Sie plötzlich stechen, hinterrücks
... wie er Krassotkin gestochen hat.“

Der Knabe erwartete ihn, ohne sich zu rühren. Als Aljoscha sich ihm
näherte, sah er vor sich einen Knaben von höchstens neun Jahren, eines
von den schwächlichen und kleinen Kindern, mit einem bleichen und
mageren, länglichen Gesichtchen, mit großen, dunklen und böse ihm
entgegenblickenden Augen. Sein Mäntelchen war schon ziemlich alt und
vertragen und viel zu eng und zu knapp: er war aus ihm bereits ganz
herausgewachsen. Die bloßen Hände hingen aus kurzgewordenen Ärmelchen
heraus. Auf dem rechten Knie hatten die Höschen einen großen Flecken,
und der rechte Stiefel hatte vorn bei der großen Zehe ein großes Loch,
das stark mit Tinte eingeschmiert war. Beide Taschen seines Mäntelchens
waren voll von Steinen. Aljoscha blieb zwei Schritt vor ihm stehen und
blickte ihn fragend an. Der Kleine, der an Aljoschas Augen erriet, daß
dieser ihn nicht schlagen werde, schien sich ein wenig zu schämen, und
er begann sogar ungefragt zu sprechen:

„Ich bin allein, und sie sind sechs ... Ich werde sie alle ganz allein
verprügeln,“ sagte er mit blitzenden Augen.

„Der eine Stein muß dich sehr schmerzhaft getroffen haben,“ bemerkte
Aljoscha.

„Ich aber habe Ssmuroff an den Kopf getroffen!“ rief der Knabe
triumphierend.

„Sie sagten mir, daß du mich kennst und aus einem besonderen Grunde
absichtlich auf mich mit den Steinen geworfen hättest?“ fragte Aljoscha.

Der Knabe blickte ihn finster an.

„Ich kenne dich nicht. Kennst du mich denn?“ fuhr Aljoscha in seinen
Fragen fort.

„Gehn Sie fort!“ schrie ihn plötzlich der Knabe gereizt an, ohne aber
sich selbst vom Platz zu rühren, als ob er noch etwas erwartete, und
wieder blitzten seine dunklen Augen böse auf.

„Gut, ich werde fortgehen,“ sagte Aljoscha, „nur kenne ich dich nicht,
und du sollst nicht glauben, daß ich dich etwa necken will. Deine
Kameraden sagten mir, wie du geneckt wirst, ich aber will dich wirklich
nicht necken, nun, leb wohl!“

„Kuttenmönch, hosenloser Kuttenmönch!“ höhnte der Knabe geflissentlich
und verfolgte ihn immer noch mit demselben boshaften, herausfordernden
Blick; er stellte sich auch schon in Positur, da er offenbar glaubte,
Aljoscha werde sich unbedingt auf ihn stürzen – doch Aljoscha blickte
sich nur einmal nach ihm um und ging. Er hatte aber noch nicht drei
Schritte gemacht, als ihn ein ziemlich großer Stein, der größte, den der
Knabe gehabt hatte, schmerzhaft in den Rücken traf.

„Also hinterrücks? Dann ist es also wahr, was sie von dir gesagt haben,
daß du hinterrücks überfällst?“ fragte Aljoscha, der stehen geblieben
war und sich zurückwandte, doch diesmal schleuderte der Knabe mit wahrer
Wut wieder einen Stein auf Aljoscha und würde ihn gerade ins Gesicht
getroffen haben, wenn Aljoscha nicht den Arm zum Schutz erhoben hätte:
so schlug der Stein an seinen Ellenbogen.

„Schämst du dich nicht! Was habe ich dir getan?“ rief Aljoscha.

Der Knabe wartete schweigend und herausfordernd, wie es schien, nur
darauf, daß Aljoscha sich jetzt auf ihn stürzen werde; als er aber sah,
daß dieser es selbst jetzt nicht tat, geriet er wie ein kleines Tier
außer sich vor Wut. Er stürzte sich auf Aljoscha und packte, noch bevor
dieser sich rühren konnte, mit beiden Händen dessen linke Hand und biß
krampfhaft in den Mittelfinger. Wie Klammern hielten die kleinen Zähne
den Finger (etwa zehn Sekunden lang) fest. Aljoscha schrie auf vor
Schmerz und versuchte mit aller Gewalt seinen Finger herauszuziehen.
Endlich ließ ihn der Knabe los und sprang geschwind auf die frühere
Entfernung zurück. Das Fleisch des Fingers war durchgebissen, gerade
beim Nagel, tief, bis auf den Knochen, und blutete stark. Aljoscha zog
sein Taschentuch hervor und umwickelte fest seine verwundete Hand. Eine
gute Minute lang war er damit beschäftigt.

Während dieser ganzen Zeit erwartete der Knabe stillschweigend, was nun
kommen werde. Da erhob endlich Aljoscha seinen stillen Blick und
richtete ihn auf den Knaben.

„Nun gut,“ sagte er, „du hast mich schmerzhaft gebissen, nun ist es
genug. Jetzt sage mir aber, was ich dir getan habe?“

Der Knabe blickte ihn verwundert an.

„Ich kenne dich nicht, ich sehe dich zum erstenmal,“ fuhr Aljoscha
ebenso ruhig fort, „aber es kann doch nicht sein, daß ich dir nichts
Böses getan habe, denn umsonst würdest du mir doch nie solch einen
Schmerz zugefügt haben. So sag doch, was ich dir getan und womit ich das
von dir verdient habe?“

Statt zu antworten, fing der Knabe laut zu weinen an, und plötzlich lief
er fort. Aljoscha ging ihm langsam nach in die Michailoffstraße, und
lange noch sah er, wie weit vor ihm der Knabe lief, ohne sich umzusehen
und ohne im Laufen innezuhalten, und wie er wahrscheinlich immer noch
laut weinte. Er nahm sich fest vor, sobald er die Zeit hätte, den
Kleinen aufzusuchen und die Erklärung seines sonderbaren Hasses zu
fordern.

IV.
Bei Chochlakoffs

Er erreichte indessen bald das Chochlakoffsche Haus. Es war ein
zweistöckiges, hübsches, herrschaftliches Steingebäude, eines der
schönsten Häuser in unserem Städtchen. Obgleich Frau Chochlakoff
größtenteils im Nachbargouvernement lebte, wo sie ein Gut hatte, oder in
Moskau, wo sie ein Haus besaß, so behielt sie doch auch in unserem
Städtchen dieses von ihrem Vater oder Großvater geerbte Haus und wollte
es weder vermieten noch verkaufen. Und wenn das Gut, das sie in unserem
Gouvernementskreise besaß, auch das größte von ihren drei Gütern war, so
lebte sie doch nur sehr selten in unserem Städtchen. Sie kam Aljoscha
schon im Vorzimmer entgegen.

„Sagen Sie doch, haben Sie meinen Brief mit der Nachricht von dem Wunder
erhalten?“ begann sie erregt in ihrer nervösen Weise.

„Ja, ich habe ihn erhalten.“

„Sagen Sie doch, haben Sie ihn auch allen gezeigt, allen davon erzählt?
Er hat der Mutter den Sohn wiedergegeben!“

„Er wird heute sterben,“ sagte Aljoscha.

„Ich weiß, ich habe es schon gehört, o, wieviel ich mit Ihnen zu
sprechen habe! Über alles, alles das, mit Ihnen oder einerlei mit wem.
Nein, nein, nur mit Ihnen, nur mit Ihnen allein! Und wie schade, daß ich
ihn auf keine Weise mehr sehen kann! Die ganze Stadt ist erregt, alle
sind in großer Erwartung. Aber jetzt: Wissen Sie auch, daß Katerina
Iwanowna augenblicklich bei uns ist?“

„Ach, das trifft sich gut!“ sagte Aljoscha erfreut. „Dann kann ich sie
ja hier bei ihnen sprechen, sie bat mich gestern, heute zu ihr zu
kommen.“

„Ich weiß alles, ich weiß alles! Ich habe alles ganz genau erfahren, was
gestern bei ihr geschehen ist ... und alle diese entsetzlichen
Geschichten mit diesem ... Geschöpf! _C’est donc tragique_, ich würde an
ihrer Stelle, – ich weiß nicht, was ich an ihrer Stelle getan hätte!
Aber Ihr Bruder, ich meine Dmitrij Fedorowitsch, was sagen Sie zu dem? –
O Gott, Alexei Fedorowitsch, ich, ich komme ganz aus dem Konzept.
Stellen Sie sich vor: jetzt sitzt hier bei uns Ihr Bruder, nicht jener,
nein, der andere, Iwan Fedorowitsch, er sitzt dort und spricht mit ihr:
o, es ist ein feierliches Gespräch ... Und wenn Sie sich nur denken
könnten, was jetzt zwischen ihnen geschieht, – Katerina Iwanowna
vergewaltigt sich, das ist ganz schrecklich, das ist, ich werde Ihnen
sagen, was das ist: Das ist ein grausames Märchen, an das man unmöglich
glauben kann! Beide stürzen sie sich ins Unglück, beide wissen das ganz
genau, und beide finden sie Vergnügen daran, sich unglücklich zu machen,
es scheint ihnen Genuß zu bereiten! Ach, wie ich Sie erwartet habe, wie
ich Sie ersehnt habe! Ich, wissen Sie, ich kann das nicht mehr ertragen!
Ich werde Ihnen gleich alles erzählen, aber jetzt noch was anderes, und
das ist die Hauptsache, – ach Gott, ich hatte es beinahe ganz vergessen,
daß das die Hauptsache ist. Sagen Sie doch, warum bekam Lise jetzt
wieder ihre hysterischen Anfälle? Als sie nur hörte, daß Sie zu uns
kämen, begann sofort der Anfall.“

„Mama, das ist jetzt vielleicht mit Ihnen der Fall, aber nicht mit mir,“
ertönte plötzlich irgendwoher Lisas hohes Stimmchen: Die Tür zum
Nebenzimmer zeigte eine kleine, kleine Spalte, und die Stimme klang
genau so, wie wenn jemand furchtbar gern lachen will, doch mit aller
Gewalt das Lachen unterdrückt. Aljoscha hatte diese Spalte schon früher
bemerkt und war überzeugt, daß Lise ihn von ihrem Stuhl aus durch
ebendiese Spalte beobachtete, obgleich er sie nicht sehen konnte.

„Schäme dich, Lise, schäme dich ... es ist schon möglich, daß ich von
deinen eigensinnigen Launen noch krank werde, aber, wissen Sie, Alexei
Fedorowitsch, sie ist so krank, die ganze Nacht war sie krank, fieberte
und stöhnte! Nur mit genauer Not habe ich noch den Morgen und Doktor
Herzenstube erwarten können. Er sagte, er könne es nicht begreifen, und
man müsse abwarten. Dieser Herzenstube sagt jedesmal, wenn er kommt, er
könne es nicht begreifen. Wie Sie sich aber dem Hause näherten, schrie
sie auf, bekam ihren Anfall und befahl der Magd, sie hierher in ihr
früheres Zimmer zu schieben ...“

„Aber Mama, ich wußte ja gar nicht, daß er sich dem Hause näherte, ich
wollte durchaus nicht deswegen in dieses Zimmer geschoben werden.“

„Du solltest nicht lügen, Lise, ich habe selbst gesehen, wie Julija mit
der Nachricht zu dir gelaufen kam, daß Alexei Fedorowitsch zu uns käme;
sie hatte ja die ganze Zeit auf deinen Befehl Wache gestanden.“

„Liebstes Mamachen, das ist wirklich furchtbar wenig scharfsinnig von
Ihnen. Wenn Sie mir aber einen großen Gefallen erweisen wollen, so sagen
Sie, bitte, liebste Mama, dem sehr geehrten Herrn Alexei Fedorowitsch,
daß er schon allein dadurch, daß er heute zu uns kommt, nach allem, was
gestern geschehen ist, und obgleich man sich hier über ihn lustig macht,
nur beweist, wie wenig gewitzigt er ist.“

„Lise, du erlaubst dir wirklich unerhört viel! Ich versichere dir, daß
ich endlich zu strengen Maßregeln greifen werde. Wer soll denn über ihn
lachen? ich freue mich so sehr darüber, daß er gekommen ist – ich habe
ihn so nötig, er ist mir ganz unentbehrlich! Ach, Alexei Fedorowitsch,
wenn Sie wüßten, wie unglücklich ich bin!“

„Aber was fehlt Ihnen denn, liebste Mama?“

„Ach, immer deine Kapricen, Lise, deine Unbeständigkeit, deine
Krankheit, diese furchtbare Nacht, dein Fieber, dieser fürchterliche,
ewige Herzenstube; ach, das Schreckliche ist ja, daß er ewig, ewig und
ewig hier sitzt! Und überhaupt alles, alles ... Und dann kommt noch
dieses Wunder hinzu! O, Sie wissen nicht, Alexei Fedorowitsch, wie mich
dieses Wunder erschüttert hat! Und jetzt noch hier in meinem Salon diese
ganze Tragödie; nein, nein, das kann ich nicht ertragen, das kann ich
nicht, ich sage es Ihnen im voraus, daß ich es nicht kann! Oder
vielleicht ist es auch nur eine Komödie und keine Tragödie ... Sagen
Sie, wird der Staretz Sossima noch bis morgen leben? Ach Gott! Was ist
heute mit mir! Ich schließe beständig die Augen und sehe ja selbst ein,
daß ich Unsinn rede, leeren Unsinn.“

„Ich würde Sie sehr bitten,“ unterbrach Aljoscha sie plötzlich, „mir ein
kleines Stück Leinwand zu geben, um meinen Finger zu verbinden. Ich habe
ihn stark verletzt, und jetzt tut er mir unerträglich weh.“

Aljoscha wickelte das Taschentuch ein wenig los: Große Blutflecke waren
durch das ganze Tuch gedrungen. Frau Chochlakoff schrie auf, schloß
krampfhaft die Augen und bedeckte das Gesicht mit den Händen.

„Gott, wieviel Blut! Wie furchtbar!“

Doch sowie Lise durch die Spalte Aljoschas blutiges Taschentuch sah, riß
sie sofort die Tür auf, daß die mit der Klinke krachend an die Wand
schlug.

„Kommen Sie her, kommen Sie her zu mir,“ rief sie gebieterisch und
eigensinnig, „jetzt aber ohne Dummheiten! Gott! Warum standen Sie nur so
lange, warum sagten Sie kein Wort? Mama, er hätte verbluten können! Wo
haben Sie das gemacht, wie nur? Ganz zuerst Wasser, Wasser! Man muß die
Wunde waschen; den Finger einfach in kaltes Wasser stecken, damit der
Schmerz betäubt wird, und dann einfach drinhalten ... Ach, schneller,
schneller Wasser, Mama, in die kleine Schale. Aber schneller doch!“ rief
sie nervös. Sie war maßlos erregt; Aljoschas Wunde hatte sie heftig
erschreckt.

„Soll man nicht nach Herzenstube schicken?“ fragte Frau Chochlakoff
ängstlich.

„Mama, Sie werden mich noch töten! Ihr Herzenstube wird kommen und
wieder nur sagen, daß er es nicht begreifen kann! Wasser, Wasser! Mama,
gehen Sie um Gottes willen selbst und machen Sie Julija Eile, die bleibt
immer irgendwo stecken; jetzt wird sie vielleicht ertrunken sein samt
ihrem Wasser! Aber schneller doch, Mama, ich sterbe sonst ...“

„Aber das ist doch nicht so gefährlich!“ rief Aljoscha aus, den wiederum
der Schreck der Damen erschreckte.

Da kam auch schon die Zofe mit dem Wasser. Aljoscha tauchte den Finger
hinein.

„Mama, bringen Sie um Gottes willen Scharpie und diese trübe Flüssigkeit
– ach, wie heißt sie doch, mit der man kühlt, wenn man sich geschnitten
hat? Wir haben sie, ich weiß es genau; Mama, Sie wissen es doch auch, wo
diese Flasche ist, in Ihrem Schlafzimmer, rechts im kleinen
Medizinschränkchen, dort ist eine große Flasche und Scharpie ...“

„Ich werde alles sofort bringen, Lise, nur schrei nicht so und rege dich
nicht auf. Sieh, wie mutig Alexei Fedorowitsch sein Unglück trägt. Aber
wo haben Sie sich nur so entsetzlich verletzt?“

Frau Chochlakoff ging eilig hinaus, um die Sachen zu bringen. Darauf
hatte Lisa nur gewartet.

„Vor allem antworten Sie mir auf eine Frage,“ sagte sie hastig zu
Aljoscha, „wo haben Sie sich so verletzt? Ich habe dann noch von ganz
anderem mit Ihnen zu sprechen. Nun?“

Aljoscha begann sofort, da er fühlte, daß ihr die Zeit bis zur Rückkehr
der Mutter kostbar war, von der Begegnung mit den Schuljungen zu
erzählen, natürlich nur in großen Zügen, ohne alles Nebensächliche. Als
Lise zu Ende gehört hatte, schlug sie die Hände zusammen.

„Aber wie konnten Sie nur, wie konnten Sie sich nur, und dazu noch in
der Kutte, mit Schulbuben einlassen!“ rief sie zornig aus, ganz, als ob
sie ein Recht auf ihn besäße. „Nach alledem sind Sie ja selbst ein
kleiner Junge, der allerkleinste, den es überhaupt nur geben kann! Aber
Sie müssen mir unbedingt diesen scheußlichen Frechling aufsuchen, denn
hier steckt sicherlich ein Geheimnis dahinter ... Jetzt das zweite, doch
vorher noch eine Frage. Können Sie, trotz des Schmerzes, von ganz dummen
Sachen reden, aber vernünftig reden?“

„Das kann ich sehr gut, und ich fühle ja auch gar keinen so großen
Schmerz mehr im Finger.“

„Das kommt daher, daß Ihr Finger im Wasser ist. Aber man muß jetzt neues
Wasser nehmen, denn es wird ja sofort warm. Julija, bring sofort ein
Stück Eis aus dem Keller und eine neue Schale mit Wasser. So, jetzt sind
wir sie los, nun schnell zur Sache: Bitte, lieber Alexei Fedorowitsch,
geben Sie mir geschwind den Brief zurück, den ich Ihnen gestern
übergeben ließ, schnell, denn Mama kann ja sofort zurückkommen,
schneller doch! – ich will nicht ...“

„Ich ... ich habe ihn nicht bei mir.“

„Das ist nicht wahr, Sie haben ihn schon bei sich. Ich wußte es ja, daß
Sie so antworten würden. Sie haben ihn in der Tasche. Ich habe diesen
dummen Scherz die ganze Nacht so furchtbar bereut. Geben Sie ihn mir
sofort zurück!! Sofort!“

„Ich ... ich habe ihn im Kloster gelassen.“

„Aber Sie müssen mich ja unbedingt für ein kleines Mädchen halten, für
ein ganz kleines Baby, nach einem so dummen Brief! Ich bitte Sie sehr um
Verzeihung für den dummen Scherz; aber den Brief müssen Sie mir
unbedingt zurückbringen, wenn Sie ihn wirklich nicht bei sich haben –
heute noch bringen Sie ihn mir, hören Sie, unbedingt, unbedingt!“

„Heute kann ich unmöglich kommen; ich kehre ins Kloster zurück und werde
zwei, drei, vielleicht auch vier Tage nicht herkommen können, denn der
Staretz Sossima ...“

„Vier Tage, das fehlte noch! Hören Sie, sagen Sie – Sie haben wohl
furchtbar über mich gelacht?“

„Nicht ein bißchen habe ich gelacht.“

„Warum denn nicht?“

„Weil ich an alles sofort geglaubt habe.“

„Sie beleidigen mich!“

„Wieso? Nicht im geringsten. Ich glaubte sofort, als ich ihn durchlas,
daß alles auch so geschehen werde, denn ich muß nach dem Tode des
Staretz Sossima sofort das Kloster verlassen. Darauf werde ich noch ein
Jahr das Gymnasium besuchen und dann mein Abiturium machen, und wenn Sie
das gesetzliche Alter erreicht haben, heiraten wir uns einfach. Ich
werde Sie lieben. Ich habe zwar noch keine Zeit gehabt, darüber
nachzudenken; aber ich denke doch, daß ich eine bessere Frau als Sie
nicht finden kann, und der Staretz hat mir befohlen, zu heiraten ...“

„Aber ich bin doch eine garstige Mißgeburt; man schiebt mich ja seit
sechs Monaten im Rollstuhl!“ sagte Lisa mit verlegenem Lachen, und ihr
Gesichtchen wurde rot.

„Ich selbst werde Sie im Rollstuhl schieben; übrigens bin ich überzeugt,
daß Sie bis dahin schon gesund sein werden.“

„Aber Sie sind ja verrückt!“ fuhr Lisa nervös fort. „Aus einem kleinen
Scherz solch einen Unsinn zu machen! ... Ach, da ist ja auch Mamachen
... vielleicht sehr zur rechten Zeit gekommen. Mama, wie Sie sich immer
verspäten, wie kann man nur alles so langsam machen! Julija kommt schon
aus dem Keller mit dem Eis zurück!“

„Ach, Lise, wenn du doch nicht immer so schreien wolltest, das ist
wirklich das Furchtbarste. Von diesem Schreien werde ich ... was kann
ich denn dafür, wenn du die Scharpie an einen anderen Ort getan hast ...
Ich suchte und suchte ... Ich vermute stark, daß du sie absichtlich
vorher versteckt hast ...“

„Aber wie konnte ich’s denn wissen, daß er mit einem gebissenen Finger
ankommen würde, sonst, allerdings – hätte ich es vielleicht wirklich mit
Absicht getan. Meine liebe Engelsmama, Sie fangen wirklich an,
außerordentlich scharfsinnige Sachen zu sagen.“

„Ach, meinetwegen; aber denk doch nur, Lise, welche Erschütterung das
für die Nerven ist, dieser gebissene Finger und alles andere noch dazu!
Lieber Alexei Fedorowitsch, mich töten nicht die Einzelheiten, nicht
irgend so ein Herzenstube, sondern alles zusammen, das Ganze, das ist
es, was mich umbringt!“

„Ach, Mama, lassen Sie doch den armen Herzenstube in Ruh,“ sagte Lisa
lachend, „geben Sie mir nur schneller die Scharpie und das Wasser. Das
ist einfach Bleiwasser, Alexei Fedorowitsch, mir ist jetzt der Name
wieder eingefallen; es ist ganz großartig zu Kompressen. Mama, stellen
Sie sich nur vor, er hat sich unterwegs auf der Straße mit kleinen
Schuljungen geprügelt, und einer von ihnen hat ihn gebissen; nun, sagen
Sie doch selbst, ist er nicht nach alledem selbst ein kleiner Knabe, ein
ganz – ganz kleiner, und kann man ihm daraufhin wohl erlauben zu
heiraten, denn, denken Sie sich doch nur, Mama, er will schon heiraten!
Stellen Sie sich ihn nur als Ehemann vor, ist das nicht zum Lachen, ist
das nicht ganz entsetzlich!“

Und Lise lachte wieder ihr nervöses, leises Lachen und blickte
schelmisch zu Aljoscha auf.

„Wie denn das, Lise, wen soll er denn jetzt heiraten? Solche Scherze
sind sehr unpassend für dich ... Und denk doch nur, wenn dieser Junge
vielleicht die Tollwut gehabt hat!“

„Ach, Mama! Gibt es denn überhaupt tollwütige Kinder?“

„Warum nicht, du tust wirklich, als ob ich eine Dummheit gesagt hätte.
Den Jungen hat vielleicht ein toller Hund gebissen, und nun beißt
wiederum der Junge. Sehen Sie doch, wie gut sie Ihren Finger verbunden
hat, ich hätte das nie so gut gemacht. Schmerzt er noch sehr?“

„O, nur noch ein wenig.“

„Fürchten Sie vielleicht das Bleiwasser?“ erkundigte sich Lise.

„Nun, genug, Lise, ich habe es vielleicht doch etwas übereilt gesagt:
das vom tollwütigen Knaben – du mußt natürlich gleich spotten. – Ach,
fast hätte ich’s vergessen: Katerina Iwanowna bat mich sofort, als sie
nur hörte, daß Sie gekommen seien, flehentlich, flehentlich, Sie zu ihr
zu bringen; sie erwartet Sie sehr!“

„Ach, Mama! Gehen Sie doch allein zu ihr; er kann wirklich nicht sofort
hingehen, er leidet viel zu sehr.“

„Aber gar nicht; ich kann sehr gut zu ihr gehen ...,“ sagte Aljoscha.

„Wie! Sie gehen? Also so sind Sie, so sind Sie?“

„Wieso? Ich werde doch, sobald ich dort fertig bin, sogleich wieder
herkommen, und dann können wir weitersprechen, so viel Sie wollen. Ich
möchte Katerina Iwanowna sobald wie möglich sprechen, da ich frühzeitig
ins Kloster zurückkehren will.“

„Mama, nehmen Sie ihn nur und bringen Sie ihn fort. Bemühen Sie sich
nicht, Alexei Fedorowitsch, nachher noch zu mir zu kommen, gehen Sie nur
sofort ins Kloster, dorthin gehören Sie ja! Ich aber will jetzt
schlafen, ich habe die ganze Nacht nicht geschlafen.“

„Ach, Lise, das ist ja nur Scherz von dir; aber wirklich, wie wäre es,
wenn du jetzt etwas schlafen würdest?“ meinte Frau Chochlakoff.

„Ich weiß nicht, wodurch ich ... Ich werde gern noch drei Minuten
hierbleiben, wenn Sie wollen, sogar fünf,“ stotterte Aljoscha.

„Sogar fünf! So bringen Sie ihn doch schneller fort, Mama, das ist ja
ein Monstrum!“

„Lise, du bist wohl nicht recht gescheit! Gehen wir, Alexei
Fedorowitsch, sie ist heute gar zu kapriziös, ich fürchte mich, sie zu
reizen. O, welch ein Jammer, mit einem nervösen Kinde zusammenzuleben!
Aber sie ist vielleicht wirklich während des Gesprächs mit Ihnen
schläfrig geworden. Wie haben Sie sie nur so schnell eingeschläfert, und
wie glücklich sich das trifft!“

„Ach, Mama, das haben Sie ganz reizend gesagt, dafür gebe ich Ihnen
einen Kuß!“

„Und ich dir gleichfalls, Lise. Hören Sie, Alexei Fedorowitsch,“ sagte
darauf Frau Chochlakoff in erregtem, geheimnisvollem Flüsterton, als sie
mit Aljoscha zum Salon ging, „ich will Ihnen nichts, nichts sagen, Sie
werden es gleich selbst sehen, was dort vor sich geht – das ist ja ganz
entsetzlich, entsetzlich, die phantastischste Komödie tragischer Art:
sie liebt Ihren Bruder Iwan Fedorowitsch, redet sich aber selbst aus
allen Kräften ein, daß sie Ihren Bruder Dmitrij Fedorowitsch liebe. Das
ist doch furchtbar! Ich werde zusammen mit Ihnen hineingehen, und wenn
man mich nicht fortschickt, bis zum Schluß dort bleiben.“

V.
Im Empfangssalon

Doch im Salon schien die Unterredung schon beendet zu sein; Katerina
Iwanowna war sehr erregt, sah aber entschlossen aus. Als Aljoscha und
Frau Chochlakoff eintraten, hatte sich Iwan Fedorowitsch gerade zum
Aufbruch erhoben. Sein Gesicht war ein wenig bleich, und Aljoscha
blickte ihn unruhig an. Er fühlte es, daß jetzt wenigstens eines der
beängstigenden Rätsel, die ihn schon seit längerer Zeit ununterbrochen
gequält hatten, seine Lösung finden mußte. Schon seit einem Monat hatte
er von vielen Seiten und zu mehreren Malen gehört, daß sein Bruder Iwan
Katerina Iwanowna liebe und vor allen Dingen sie seinem älteren Bruder
abspenstig zu machen trachte. Bis zu diesem Tage war das Aljoscha
unglaublich und unmöglich erschienen, doch hatte er nicht den Gedanken
abschütteln können und hatte darunter nicht wenig gelitten. Er
liebte beide Brüder und fürchtete daher um so mehr solch eine
Nebenbuhlerschaft. Und nun hatte ihm Dmitrij selbst gesagt, daß er sich
über diese Nebenbuhlerschaft Iwans geradezu freue, und daß sie ihm,
Dmitrij, in vielem sogar sehr zustatten käme. Was hatte er damit sagen
wollen? Doch nicht, daß es ihm auf diese Weise leichter würde,
Gruschenka zu heiraten? Das schien Aljoscha der letzte und
verzweifelteste Schritt zu sein, den sein Bruder tun könnte. Außerdem
war Aljoscha noch bis zum letzten Augenblick in der Szene, die
Gruschenka bei Katerina Iwanowna, wie sie sagte „seinetwegen“, d. h.
Aljoschas wegen gespielt hatte, immer noch überzeugt gewesen, daß
Katerina Iwanowna seinen Bruder Dmitrij leidenschaftlich und unwandelbar
liebte.

Doch nach jenem Auftritt und dem Gespräch mit Dmitrij am Kreuzweg,
glaubte er es nicht mehr. Außerdem hatte ihm noch immer aus irgendeinem,
ihm selbst unerklärlichen Grunde geschienen, daß sie solch einen
Menschen wie Iwan überhaupt nicht lieben könnte, daß sie vielmehr gerade
seinen Bruder Dmitrij lieben müsse, gerade diesen, und zwar mit allen
seinen Fehlern, gerade so, wie er war, trotz der ganzen
Ungeheuerlichkeit solch einer Liebe. Doch nach der Szene mit Gruschenka
hatte es ihm plötzlich anders geschienen. Die Bemerkung Frau
Chochlakoffs: „sie vergewaltigt sich“, hatte ihn fast zusammenzucken
gemacht, denn genau dasselbe hatte auch er sich in der Nacht, als er
aufgewacht war – wahrscheinlich auf einen unbewußten Traum hin – gesagt:
„Sie vergewaltigt sich, sie vergewaltigt sich ja!“ Geträumt aber hatte
ihm die ganze Nacht hindurch von jener Szene bei Katerina Iwanowna. Und
die offen und bestimmt ausgesprochene Behauptung Frau Chochlakoffs,
Katerina Iwanowna liebe seinen Bruder Iwan, „vergewaltige“ sich aber
absichtlich aus Laune oder aus sonst einem unerklärlichen Grunde und
betrüge und quäle sich selbst mit ihrer Liebe zu Dmitrij, die sie aus
Dankbarkeit für ihn empfinden wolle – diese plötzliche Behauptung hatte
Aljoscha stutzig gemacht. „Vielleicht liegt in diesen Worten wirklich
die ganze Wahrheit,“ dachte er. Aber in welch einer Lage befand sich
dann sein Bruder Iwan? Aljoscha fühlte gewissermaßen instinktiv, daß ein
Charakter wie Katerina Iwanowna herrschen wollte, herrschen aber konnte
sie nur über einen Menschen wie Dmitrij, niemals aber über einen
Menschen wie Iwan. Denn nur Dmitrij konnte sich ihr ergeben (wenn auch
erst nach langer Zeit), was Aljoscha ihm sogar „zu seinem eigenen
Glücke“ wünschte; bei Iwan dagegen war das ganz ausgeschlossen: der
konnte sich nicht ergeben, und dem würde solch eine Unterwerfung auch
kein Glück bringen. Diese Auffassung von Iwan hatte sich ganz
unfreiwillig in Aljoscha entwickelt. Und nun, als er in den Salon
eintrat, flogen ihm in einem Augenblick wieder alle diese Zweifel und
Bedenken und Gedanken durch den Sinn. Es tauchte in ihm auch noch ein
anderer Gedanke auf: „Wie aber, wenn sie keinen von beiden liebt, weder
den einen noch den anderen?“ Doch Aljoscha schämte sich seiner Gedanken
und hatte sich ihretwegen jedesmal Vorwürfe gemacht, wenn sie ihm im
letzten Monat wieder und wieder gekommen waren. „Was verstehe ich denn
von Liebe und von Frauen, und wie kann ich nur solche Schlüsse ziehen,“
sagte er sich vorwurfsvoll, wenn er wieder Ähnliches gedacht hatte. Und
doch war es unmöglich, nicht daran zu denken. So erriet er denn
gleichfalls instinktiv, daß diese Nebenbuhlerschaft im Schicksal seiner
beiden Brüder eine der wichtigsten Fragen war, von der vieles abhing.
„Das eine Geschmeiß wird das andere Geschmeiß verschlingen,“ hatte Iwan
am Tage vorher in der Gereiztheit vom Vater und vom Bruder Dmitrij
gesagt. Also war Dmitrij in seinen Augen ein Geschmeiß, und das
vielleicht schon lange? Oder sollte er es nicht erst seit dem Augenblick
geworden sein, da Iwan Katerina Iwanowna kennen gelernt hatte? Diese
Worte waren ihm natürlich halb aus Versehen entschlüpft, doch um so
bedeutungsvoller waren sie dann, wenn er sie vielleicht gegen seinen
Willen laut ausgesprochen hatte. Wenn das aber wirklich so war, wie
konnte man dann auf eine friedliche Lösung hoffen? Gab es dann nicht
noch neue Ursachen zu Haß und Feindschaft in ihrer Familie? Und vor
allen Dingen, wen sollte er, Aljoscha, dann bedauern, und was einem
jeden von ihnen wünschen? Er hatte sie beide lieb; doch was sollte er
ihnen inmitten so furchtbarer Widersprüche raten? In diesem Labyrinth
konnte man sich ja noch ganz und gar verlieren! Aljoschas Herz aber
konnte die Ungewißheit nicht ertragen, denn seine Liebe wollte immer
gleich aktiv eingreifen. Passiv zu lieben, verstand er nicht: hatte er
etwas liebgewonnen, so wollte er auch sofort helfen. Um aber hier zu
helfen, mußte er zuerst die Wahrheit wissen, mußte er ein festes Ziel
vor sich sehen; doch statt dessen sah er nur Unklarheit und Irrwege.
„Vergewaltigungen der eigenen Person und ein Vergewaltigenwollen des
Schicksals“ – das war es! Doch was konnte er davon verstehen? Verstand
er doch nicht einmal das erste Wort in diesem ganzen Durcheinander!

Als Katerina Iwanowna Aljoscha erblickte, sagte sie hastig und freudig
zu Iwan Fedorowitsch, der sich schon erhoben hatte, um fortzugehen:

„Ach, noch einen Augenblick! Bitte, bleiben Sie noch einen Augenblick.
Ich will vorher noch die Meinung desjenigen hören, zu dem ich von ganzem
Herzen das größte Zutrauen habe. Und Katerina Ossipowna, auch Sie möchte
ich bitten, nicht fortzugehen,“ sagte sie zu Frau Chochlakoff. Sie hieß
Aljoscha neben sich Platz nehmen. Frau Chochlakoff setzte sich ihr
gegenüber neben Iwan Fedorowitsch.

„Jetzt habe ich alle meine Freunde hier, alle, die ich nur besitze,“
begann sie mit warmer Stimme, in der Tränen zu zittern schienen, und
Aljoscha fühlte, wie sich sein Herz sofort wieder ihr zuwandte. „Sie,
Alexei Fedorowitsch, Sie waren gestern Zeuge dieser ... furchtbaren
Stunde. Sie sahen, wie ich war. Sie haben es nicht gesehen, Iwan
Fedorowitsch, er aber hat es mit eigenen Augen gesehen. Was er gestern
von mir gedacht hat, das weiß ich nicht; ich weiß nur, daß ich, wenn
sich heute dasselbe wiederholen sollte, auch heute dieselben Gefühle,
dieselben Worte und dieselben Absichten äußern würde. Sie erinnern sich
wohl noch meiner Absichten, Alexei Fedorowitsch, Sie selbst hielten mich
ja noch von der Ausführung einer derselben zurück ...“ (Als sie das
sagte, errötete sie und ihre Augen blitzten auf.)

„Ich sage es Ihnen ganz offen, Alexei Fedorowitsch, daß ich mich mit
nichts von dem, was geschehen ist, aussöhnen kann. Hören Sie, Alexei
Fedorowitsch, ich weiß nicht einmal, ob ich _ihn_ jetzt liebe. Er tut
mir jetzt _leid_; das aber ist ein schlechtes Zeichen für Liebe. Wenn
ich ihn noch liebte, wenn ich noch fortführe, ihn zu lieben, so würde er
mir jetzt vielleicht nicht leid tun, sondern ich würde ihn
wahrscheinlich hassen ...“

Ihre Stimme bebte, und Tränen blitzten an ihren Wimpern. Aljoscha fuhr
innerlich zusammen: „Dieses Mädchen ist offenherzig und kann nicht
lügen,“ sagte er sich, „und ... und sie liebt Dmitrij nicht mehr!“

„Das ist richtig, das haben Sie vollkommen richtig bemerkt, Katerina
Iwanowna,“ sagte Frau Chochlakoff eifrig.

„Warten Sie noch ein wenig, liebe Katerina Ossipowna, das Wichtigste
habe ich noch nicht gesagt; ich habe noch nicht alles ausgesprochen, was
ich in dieser Nacht beschlossen habe. Ich fühle es, daß mein Entschluß
vielleicht furchtbar ist – furchtbar für mich; aber ich fühle auch schon
im voraus, daß ich ihn um keinen Preis, um nichts in der Welt verändern
werde, in meinem ganzen Leben nicht! So wird es sein! Mein lieber Freund
Iwan Fedorowitsch, mein einziger, hochherziger Ratgeber, den ich in der
Welt habe, stimmt mir in allem bei, und auch er hat als tiefer
Herzenskenner meinen Entschluß gebilligt ... Er kennt ihn.“

„Ja, ich billige ihn,“ sagte mit leiser, doch fester Stimme Iwan
Fedorowitsch.

„Aber ich will, daß auch Aljoscha – ach, verzeihen Sie, Alexei
Fedorowitsch, daß ich Sie einfach Aljoscha genannt habe – ich will, daß
auch Alexei Fedorowitsch mir jetzt sagt, hier gleich, in Gegenwart
meiner beiden Freunde, ob ich recht habe oder nicht. Ich habe das
instinktive Vorgefühl, daß Sie, Aljoscha, mein lieber Bruder Sie – denn
Sie sind ja doch mein lieber Bruder,“ fuhr sie wieder begeistert fort
und erfaßte seine kalte Rechte mit ihrer heißen Hand, „ich fühle es im
voraus, daß Ihr Urteilsspruch, Ihre Billigung mir, trotz meiner Qualen,
Ruhe geben wird, denn nach Ihrem Urteilsspruch werde ich verstummen und
mich ergeben – das fühle ich im voraus!“

„Ich weiß nicht, wonach Sie mich fragen,“ sagte Aljoscha errötend, „ich
weiß nur, daß ich Sie liebhabe und Ihnen in diesem Augenblick mehr Glück
wünsche als mir selbst ... Aber ich verstehe doch nichts von diesen
Dingen ...“ beeilte er sich aus irgendeinem Grunde hinzuzufügen.

„In diesen Dingen, Alexei Fedorowitsch, in diesen Dingen ist jetzt die
Hauptsache – Ehre und Pflicht, und ich weiß nicht, was noch; ja es ist
etwas Höheres, etwas, das vielleicht sogar höher ist als selbst die
Pflicht. Das Herz sagt mir von diesem unbezwingbaren Gefühl, das mich
übermächtig mit sich fortzieht. Es läßt sich übrigens alles in zwei
Worten ausdrücken; ich habe mich schon entschlossen: Selbst wenn er
jenes ... Geschöpf heiraten sollte,“ fuhr sie feierlich fort, „dem ich
niemals, niemals verzeihen kann, so werde _ich ihn doch nicht
verlassen_! Von nun an werde ich ihn niemals, niemals mehr verlassen!“
sagte sie gleichsam mit einer gesprungenen Note in gezwungener, fast
müder Begeisterung. „Ich will damit nicht sagen, daß ich mich ihm
überallhin nachschleppen, mich beständig in seinen Weg, vor seine Augen
drängen, ihn quälen werde – o nein, ich werde in eine andere Stadt
ziehen, einerlei wohin, aber ich werde ihn mein ganzes Leben, mein
ganzes Leben lang nicht aus dem Auge lassen. Wenn er aber mit jener
unglücklich wird, und das wird ja bestimmt sofort geschehen, so kann er
zu mir kommen und in mir einen Freund und eine Schwester finden ...
natürlich nur eine Schwester ... Und das dann auf ewig, und er wird sich
endlich überzeugen, daß diese Schwester in der Tat seine Schwester ist,
die ihn wirklich liebt und ihm ihr ganzes Leben geopfert hat. Ich werde
es erreichen, werde es durchsetzen, daß er mich endlich kennen lernt und
mir alles, ohne sich zu schämen, gesteht!“ stieß sie erregt, fast außer
sich hervor. „Ich werde sein Gott sein, zu dem er betet – wenigstens das
ist er mir für seinen Verrat und für alles, was ich gestern durch ihn
erlitten habe, schuldig. Und so mag er denn sein Lebelang sehen, daß ich
ihm mein ganzes Leben lang treu bleibe und mein Wort, das ich ihm einmal
gegeben habe, halte, halte, obgleich er mir untreu ist und mich verraten
hat. Ich werde ... ich werde mich in ein Mittel zu seinem Glück
verwandeln, und das fürs ganze Leben ... oder – wie soll ich das sagen –
in ein Instrument, in eine Maschine, die sein Glück schafft, fürs ganze
Leben, für mein ganzes Leben, und damit er es hinfort sein ganzes Leben
lang erfährt! Das ist mein Entschluß! Iwan Fedorowitsch billigt ihn und
stimmt mir in allem vollkommen bei.“

Atemlos endete sie. Vielleicht hatte sie ihren Gedanken viel würdiger,
geschickter und natürlicher ausdrücken wollen, nun aber hatte sie ihn
gar zu eilig, gar zu nackt ausgedrückt. Viel war dabei jugendliche
Ungeduld, vieles verriet auch noch die ertragene Kränkung und das
Bedürfnis, sich stolz zu zeigen; das alles fühlte sie selbst: ihr
Gesicht verfinsterte sich, und der Ausdruck ihrer Augen ward nicht gut.
Aljoscha bemerkte es sofort, – Mitleid erhob sich in seinem Herzen. Und
da tat gerade noch Iwan Fedorowitsch das seinige hinzu.

„Ich habe vorhin nur meine Meinung geäußert,“ sagte er. „Bei jeder
anderen wäre das alles verstellt, gezwungen, bei Ihnen aber ist es das
nicht. Eine andere wäre dabei unaufrichtig, Sie aber sind aufrichtig,
und somit haben Sie recht. Ich weiß nicht, wie ich das erklären soll;
ich sehe nur, daß Sie aufrichtig sind, im höchsten Grade aufrichtig, und
darum sind Sie auch im Recht ...“

„Aber doch nur in diesem Augenblick! – Und dieser Augenblick ist ja doch
nichts anderes als die Folge der gestrigen Beleidigung!“ unterbrach
plötzlich Frau Chochlakoff, deren Absicht augenscheinlich gewesen war,
sich nicht einzumischen, die es aber nun doch nicht mehr ausgehalten und
sich mit einer sehr richtigen Bemerkung in das Gespräch hineinmischte.

„Ganz recht,“ sagte Iwan in einem fast verwegenen Tone und doch, als ob
er sich plötzlich darüber geärgert hätte, daß er unterbrochen worden
war, „Sie haben vollkommen recht, gnädige Frau: bei einer anderen wäre
das nur der Einfluß der gestrigen Erregung und würde nur eine Minute
andauern, bei Katerina Iwanowna aber wird dieser Augenblick eben ihr
ganzes Leben lang andauern. Was für andere nur Versprechen ist, das ist
für sie lebenslängliche, vielleicht schwere, doch unermüdliche Erfüllung
ihrer Pflicht. Und das Gefühl dieser Pflichterfüllung wird ihr genügen.
Ihr Leben, Katerina Iwanowna, wird von nun an in marternder Beobachtung
und Zergliederung der eigenen Gefühle, der eigenen Heldentat und des
eigenen Leides bestehen, doch späterhin wird sich dieses Leid mildern,
und Ihr Leben wird sich dann in ein angenehmes Betrachten verwandeln, in
ein unaufhörliches Betrachten des ein für allemal gefaßten und erfüllten
stolzen Vorsatzes, der in seiner Art tatsächlich stolz, jedenfalls aber
verzweifelt ist, doch den Sie auf sich genommen haben. Und dieses Denken
daran wird Sie schließlich vollkommen befriedigen und Sie mit allem
übrigen aussöhnen ...“

Er sprach dies mit einer gewissen Bosheit, sagte es mit Absicht gerade
so, und vielleicht wollte er seine Absicht auch nicht einmal verbergen,
d. h., daß er dies so absichtlich spöttisch sagte.

„O Gott, das ist ja wieder nicht das!“ seufzte Frau Chochlakoff.

„Alexei Fedorowitsch, aber so sagen Sie doch! Es quält mich, ich will
wissen, was Sie dazu sagen!“ rief Katerina Iwanowna erregt und brach
plötzlich in Tränen aus. Aljoscha erhob sich von seinem Platz.

„Das ist nichts, nichts!“ fuhr sie weinend fort, „das kommt nur von der
Erregung, von der schlaflosen Nacht; aber bei zwei so treuen Freunden,
wie Sie und Ihr Bruder, fühle ich mich noch stark ... denn ich weiß ...
Sie beide werden mich nie verlassen.“

„Leider muß ich vielleicht morgen schon nach Moskau fahren und Sie auf
lange verlassen ... Und leider läßt sich das nicht mehr ändern ...“
sagte plötzlich Iwan Fedorowitsch.

„Morgen, nach Moskau!“ Das ganze Gesicht Katerina Iwanownas verzerrte
sich plötzlich. „Aber ... ach Gott, wie glücklich sich das trifft!“ rief
sie auch schon im selben Augenblick mit vollkommen veränderter Stimme,
und im selben Augenblick hatte sie auch schon ihre Tränen verscheucht,
so daß von ihnen nicht einmal eine Spur blieb ... In einem einzigen
Augenblick ging mit ihr diese erstaunliche Veränderung vor sich, eine
Veränderung, die Aljoscha nicht wenig in Verwunderung setzte: an Stelle
des armen, beleidigten Mädchens erschien plötzlich ein Weib vor ihm, das
vollkommen seiner mächtig war und mit irgend etwas sogar ungemein
zufrieden schien – ganz, als ob sie sich über irgend etwas plötzlich
sehr gefreut hätte.

„O, ich meine natürlich nicht, daß Sie uns verlassen, natürlich meinte
ich das nicht so,“ versuchte sie gleichsam ihren unbedachten Ausruf mit
freundlichem Gesellschaftslächeln zu verbessern, – „ein Freund, wie Sie,
kann das ja auch gar nicht mißverstehen. Im Gegenteil, ich bin nur zu
unglücklich darüber, daß ich Sie entbehren muß!“ Sie wandte sich
plötzlich zu Iwan Fedorowitsch, ergriff ungestüm seine beiden Hände und
drückte sie warm. „Ich freue mich nur deswegen darüber, weil Sie jetzt
persönlich in Moskau meiner Tante und Agascha meine ganze Lage, dieses
ganze Entsetzen, in dem ich mich befinde, werden schildern können,
Agascha gegenüber natürlich ganz aufrichtig, Tantchen aber schonender –
so, wie nur Sie allein es verstehen. Sie können sich ja nicht
vorstellen, wie unglücklich ich gestern und heute morgen war: ich weiß
es wirklich nicht, wie ich diesen furchtbaren Brief schreiben soll ...
denn in einem Brief das wiederzugeben, das ist ja ganz unmöglich ...
Jetzt aber fällt es mir viel leichter, alles zu schreiben, denn Sie
werden dort bei ihnen sein und alles erklären. O, wie mich das freut!
Und nur deswegen freue ich mich darüber, das glauben Sie mir doch.
Selbst sind Sie mir natürlich unersetzlich ... Ich werde sofort den
Brief schreiben,“ sagte sie plötzlich, und sie erhob sich schon, um ins
andere Zimmer zu gehen.

„Aber Aljoscha! Aber die Meinung Alexei Fedorowitschs, die Sie so gern
erfahren wollten?“ rief Frau Chochlakoff, sie aufhaltend. Etwas Böses
und Feindseliges klang durch ihre Worte.

„Das habe ich auch nicht vergessen,“ – Katerina Iwanowna blieb sofort
stehen – „aber warum sind Sie heute so feindselig zu mir, Katerina
Ossipowna?“ fragte sie mit bitterem, heißem Vorwurf. „Was ich gesagt
habe, das tue ich auch. Ich brauche unbedingt seine Meinung, ja, ich
bedarf sogar seines Urteils! So wie er sagt, wird es auch sein – sehen
Sie, wie sehr mich im Gegenteil nach Ihren Worten verlangt, Alexei
Fedorowitsch ... Aber, was haben Sie?“

„Das hätte ich nie gedacht, nie für möglich gehalten!“ sagte Aljoscha
traurig, doch sehr erregt.

„Was, was nicht gedacht?“

„Er fährt nach Moskau, Sie aber sagen, das freue Sie – das haben Sie
absichtlich ausgerufen! Darauf aber begannen Sie sofort zu erklären, daß
Sie sich nicht darüber freuten, sondern es bedauerten, daß ... Sie einen
Freund verlieren, – aber auch das haben Sie absichtlich so vorgespielt
... wie im Theater, in der Komödie vorgespielt! ...“

„Was? ... Im Theater? ... Was sagen Sie?“ fragte Katerina Iwanowna
maßlos verwundert; sie erglühte plötzlich und zog die Brauen zusammen.

„Aber wie sehr Sie ihm auch versichern, daß Sie den Freund in ihm
vermissen werden, Sie behaupten ihm doch offen ins Gesicht, daß das
Glück darin bestehe, daß er fortfährt ...“ sagte ganz atemlos Aljoscha.

„Wovon reden Sie, ich weiß nicht ...“

„Ich weiß es selbst auch nicht ... Es ist plötzlich wie eine Erleuchtung
über mich gekommen ... Ich weiß, daß ich das nicht gut ausdrücke, aber
ich werde trotzdem alles sagen,“ fuhr Aljoscha mit zitternder und halb
versagender Stimme fort. „Meine Erleuchtung besteht darin: Ich sehe, daß
Sie meinen Bruder Dmitrij vielleicht überhaupt nicht lieben ... von
Anfang an nicht ... und auch Dmitrij Sie vielleicht überhaupt nicht
liebt ... von Anfang an überhaupt nicht ... und Sie nur sehr achtet ...
Ich, wirklich, ich weiß nicht, wie ich wage, das alles zu sagen, aber
irgend jemand muß doch die Wahrheit sagen ... denn hier will es ja
niemand tun.“

„Was für eine Wahrheit?“ rief Katerina Iwanowna, und Zorn klang durch
ihre Stimme.

„Diese Wahrheit,“ stotterte Aljoscha atemlos, „lassen Sie sofort Dmitrij
herrufen – ich werde ihn schon finden –, und mag er dann herkommen, Sie
an der Hand nehmen, darauf Iwans Hand erfassen und ihre beiden Hände
vereinigen. Denn Sie quälen Iwan nur darum, weil Sie ihn lieben ... und
quälen ihn, weil Sie Dmitrij zu lieben glauben ... ihn aber nicht
wirklich lieben ... Sie haben es sich nur so eingeredet ...“

Aljoscha stockte und verstummte.

„Sie ... Sie ... Sie kleiner Schwachsinniger!“ stieß Katerina Iwanowna
bleich und mit zuckenden Lippen hervor. Iwan Fedorowitsch lachte
plötzlich laut auf und erhob sich. Seinen Hut hatte er schon in der
Hand.

„Du täuschst dich, mein guter Aljoscha,“ sagte er mit einem
Gesichtsausdruck, den Aljoscha noch nie an ihm gesehen hatte, – mit dem
Ausdruck einer echt jugendlichen Herzlichkeit und eines starken,
unbezwingbar aufrichtigen Gefühls, „niemals hat Katerina Iwanowna mich
geliebt! Die ganze Zeit über hat sie gewußt, daß ich sie liebe, obgleich
ich ihr kein einziges Mal ein Wort von meiner Liebe gesagt habe – sie
hat es gewußt, hat aber nie mich geliebt. Ihr Freund bin ich gleichfalls
nie gewesen, nicht einen einzigen Tag lang: das stolze Weib bedurfte
meiner Freundschaft nicht. Sie wollte mich bei sich haben, um sich
ununterbrochen rächen zu können. Sie rächte sich an mir für alle
Beleidigungen, die sie ununterbrochen, an jedem Tage dieser ganzen Zeit
durch Dmitrij erfuhr, Beleidigungen von ihrer ersten Begegnung an; denn
auch ihre erste Begegnung mit ihm ist in ihrem Herzen als Beleidigung
zurückgeblieben. Ja, so ist ihr Herz. Diese ganze Zeit habe ich nur ihr
zugehört, wie sie von ihrer Liebe zu ihm gesprochen hat. Jetzt fahre ich
fort, doch lassen Sie es sich gesagt sein, gnädiges Fräulein, daß Sie
wirklich nur ihn allein lieben. Und je mehr er Sie kränken wird, desto
mehr werden Sie ihn lieben. Das ist Ihre ganze Selbstvergewaltigung. Sie
lieben ihn geradeso, wie er ist, als Ihren Beleidiger lieben Sie ihn.
Wenn er sich bessern würde, so würden Sie ihn verlassen, und Sie würden
sofort aufhören, ihn zu lieben. Jetzt aber bedürfen Sie seiner, um
ununterbrochen an Ihre große Treue denken zu können und ihm seine
Untreue vorzuwerfen. Alles das kommt nur von Ihrem Stolz. O, hierbei ist
natürlich auch viel Unterwürfigkeit und Selbsterniedrigung, doch tun Sie
es trotzdem nur aus Stolz ... Ich bin noch zu jung und habe Sie gar zu
leidenschaftlich geliebt. Ich weiß, daß ich Ihnen das nicht zu sagen
brauchte, es wäre meinerseits stolzer und würdiger, Sie einfach so zu
verlassen; und es wäre auch nicht so kränkend für Sie. Aber ich fahre ja
weit fort und werde niemals mehr wiederkehren. Ich gehe doch auf ewig
... Ich will nicht neben einer sich selbst Vergewaltigenden leben ...
Übrigens verstehe auch ich mich nicht mehr auszudrücken ... Leben Sie
wohl, Katerina Iwanowna, Sie haben kein Recht, sich über mich zu ärgern,
denn ich bin hundertmal mehr bestraft als Sie: bestraft schon allein
dadurch, daß ich Sie nie mehr sehen werde. Deshalb nochmals: leben Sie
wohl. Ich bedarf Ihres Händedrucks nicht. Sie haben mich viel zu bewußt
gequält, als daß ich Ihnen jetzt verzeihen könnte. Später werde ich
verzeihen, doch jetzt brauchen Sie mir Ihre Hand nicht zu geben ... Den
Dank, Dame, begehr ich nicht,“ fügte er plötzlich mit einem erzwungenen
Lächeln hinzu und zeigte somit ganz unerwarteterweise, daß auch er
Schiller so gelesen hatte, daß er ihn auswendig behalten, was Aljoscha
früher nie geglaubt hätte. Iwan verließ das Zimmer, ohne sich selbst von
Frau Chochlakoff, der Hausfrau, zu verabschieden. Aljoscha wollte ihm
nachstürzen.

„Iwan!“ rief er ganz verloren seinem Bruder nach, „Iwan, komm zurück!
Ach, jetzt wird er ja um keinen Preis mehr zurückkehren!“ rief er in
verzweiflungsvoller Erkenntnis. „Aber das ist meine Schuld, ich habe es
dazu gebracht! Iwan sprach boshaft, er sprach erregt, ungerecht und böse
... Er muß wieder herkommen, er muß zurückkommen, er muß! ...“
versicherte Aljoscha immer noch wie ein Halbwahnsinniger.

Katerina Iwanowna ging plötzlich ins Nebenzimmer.

„Das war großartig von Ihnen, Sie haben wie ein Engel gehandelt!“
flüsterte ihm in erregter Begeisterung Frau Chochlakoff zu. „Ich werde
alles in Bewegung setzen, damit Iwan Fedorowitsch nicht fortfährt ...“

Ihr Gesicht strahlte vor Freude, was Aljoscha nicht geringen Kummer
verursachte. In dem Augenblick kehrte Katerina Iwanowna aus dem
Nebenzimmer zurück. Sie hatte zwei Hundertrubelscheine in der Hand.

„Ich habe eine große Bitte an Sie, Alexei Fedorowitsch,“ begann sie,
sich direkt an Aljoscha wendend, mit anscheinend ruhiger, gleichmäßiger
Stimme, als wäre wirklich nichts geschehen. „Vor einer Woche, – ja, ich
glaube vor einer Woche – hat Dmitrij Fedorowitsch eine unüberlegte und
ungerechte Tat begangen, eine schändliche Tat. Es gibt hier ein Lokal,
ein Gasthaus oder so etwas ähnliches. Dort hat er einen verabschiedeten
Offizier getroffen, einen Hauptmann, den Ihr Vater mit irgendwelchen
Dingen beschäftigt. Dmitrij Fedorowitsch hatte sich nun aus irgendeinem
Grunde über diesen Hauptmann geärgert, ihn am Bart gepackt und in
Gegenwart aller Gäste in dieser erniedrigenden Weise hinaus auf die
Straße gezogen, und man sagt, der Sohn dieses Hauptmanns, ein kleiner
Junge, der das hiesige Gymnasium besucht, habe es gesehen und sei die
ganze Zeit neben ihnen hergelaufen und habe laut geweint und für den
Vater gebeten, und sei zu allen auf der Straße gelaufen, um sie zu
bitten, seinen Vater doch zu verteidigen, doch die Leute hätten nur
gelacht ... Verzeihen Sie, Alexei Fedorowitsch, ich kann nicht ohne
heftigen Unwillen dieser schmachvollen Handlung, die _er_ begangen hat,
gedenken ... das ist wieder eine dieser Handlungen, zu denen sich nur
Dmitrij Fedorowitsch in seinem Zorn hinreißen lassen kann ... und in
seinen Leidenschaften! Ich kann nicht einmal alles so wiedergeben, ich
kann es nicht ... Ich finde nicht die richtigen Worte. Ich habe mich
jetzt nach dem Beleidigten erkundigt und erfahren, daß er ein sehr armer
Mensch ist. Sein Familienname ist Ssnegireff. Er hat sich im Dienst
irgendwie vergangen und daraufhin den Abschied bekommen ... Ich verstehe
das nicht zu erzählen ... und jetzt ist er mit seiner ganzen Familie
hier, mit kranken Kindern und einer, ich glaube, irrsinnigen Frau und
lebt in furchtbarer Armut. Er war schon früher in dieser Stadt, er soll
hier Schreiber gewesen sein. Plötzlich aber ist er unbeschäftigt! Ich
habe jetzt meinen Blick auf Sie geworfen, das heißt, ich dachte – ach,
ich weiß nicht, ich verwirre mich die ganze Zeit –, sehen Sie, ich
wollte Sie bitten, mein bester Alexei Fedorowitsch, zu ihm zu gehen,
unter einem Vorwande natürlich, zu diesem Hauptmann, – o Gott! ich komme
immer aus dem Konzept, – und zart, vorsichtig, – geradeso, wie nur Sie
allein es zu sagen verstehen“ (Aljoscha errötete plötzlich), „ihm diese
Unterstützung zu übergeben, hier, diese zweihundert Rubel ... Oder nein,
wie soll ich mich ausdrücken? Sehen Sie, das soll nicht eine Zahlung
sein, um ihn zu beschwichtigen, damit er keine Klage einreicht – ich
glaube, er soll dies beabsichtigt haben –, sondern einfach Mitleid, aus
dem Wunsch zu helfen ... von mir, von mir, der Braut Dmitrij
Fedorowitsch, nicht von ihm ... O, Sie werden es schon verstehen ... Ich
würde selbst zu ihm fahren, aber Sie werden es viel besser machen als
ich. Er wohnt in einer kleinen Straße, in der Seestraße, im Hause der
Kleinbürgerin Kalmykowa ... Ich bitte Sie, Alexei Fedorowitsch, tun Sie
das für mich, ich ... ich bin jetzt etwas ... müde. Auf Wiedersehen ...“

Sie wandte sich so hastig um und verschwand so schnell hinter der
Portiere, daß Aljoscha nichts mehr sagen konnte, – und er wollte ihr
doch noch so vieles sagen. Er wollte sie um Verzeihung bitten, wollte
sich beschuldigen – kurz, etwas sagen wollte er, denn sein Herz war voll
von dem, und er wollte sie unter keiner Bedingung so verlassen. Aber
schon ergriff ihn Frau Chochlakoff an der Hand und zog ihn hinaus. Im
Vorzimmer hielt sie ihn wieder wie vorhin auf.

„Sie ist stolz, sie quält sich selbst, aber sie ist gut, großmütig,
hochherzig!“ flüsterte sie ihm zu. „O, wenn Sie wüßten, wie ich sie
liebe, besonders zuweilen, und wie ich mich jetzt wieder über alles,
alles freue! Lieber Alexei Fedorowitsch, Sie wissen ja noch gar nicht
alles! So hören Sie denn, daß wir alle, alle, – ich, ihre beiden Tanten,
– kurz, alle, sogar Lise, schon einen ganzen Monat lang nur dieses eine
wünschen und durchsetzen wollen, daß sie sich von Ihrem geliebten
Dmitrij Fedorowitsch, der nichts von ihr wissen will und sie überhaupt
nicht liebt, lossagt und Iwan Fedorowitsch heiratet, den gebildetsten
und prächtigsten jungen Mann, der sie mehr als alles auf der Welt liebt.
Wir haben doch hier eine ganze Verschwörung gebildet, und ich fahre
vielleicht nur deswegen noch nicht fort ...“

„Aber sie weinte doch, sie ist doch wieder beleidigt!“ unterbrach sie
Aljoscha.

„Glauben Sie nicht den Tränen einer Frau, Alexei Fedorowitsch, in
solchen Fällen bin ich immer gegen die Frauen und für die Männer.“

„Mama, Sie verderben ihn,“ ertönte Lisas Stimmchen durch die Türspalte.

„Nein, ich bin die Ursache dieses Unglücks, ich trage die Schuld an
allem!“ wiederholte der untröstliche Aljoscha, schämte sich wegen seines
Ausfalls und bedeckte seine Augen mit der Hand.

„Im Gegenteil, Sie haben wie ein Engel gehandelt, wie ein Engel, ich bin
bereit, Ihnen das hunderttausendmal zu wiederholen!“

„Mama, wieso hat er wie ein Engel gehandelt?“ ertönte wieder Lisas
Stimme.

„Es schien mir plötzlich, als ich sie beide so sah,“ fuhr Aljoscha fort,
wie wenn er Lisa überhaupt nicht gehört hätte, „daß sie Iwan liebt, und
so sagte ich denn auch diese Dummheit ... Aber was wird jetzt daraus
werden!“

„Was, woraus, woraus soll etwas werden?“ rief Lisa wieder ungeduldig
durch die Tür. „Mamachen, Sie wollen mich sicherlich umbringen! Ich
frage schon zum hundertstenmal, Sie aber antworten mir überhaupt nicht!“

In dem Augenblick kam die Zofe hereingelaufen ...

„Gnädige Frau, das Fräulein fühlt sich sehr schlecht ... sie weint ...
und schlägt um sich ...“

„Was, was ist da los?!“ klang Lisas erregte Stimme durch die Tür. „Mama,
_ich_ werde sofort einen Anfall bekommen, aber nicht Katjä!“

„Lise, um Gottes willen, schrei nicht so, töte mich nicht! Du bist noch
zu jung, du darfst noch nicht alles erfahren, wovon Erwachsene sprechen,
ich werde dir später alles erzählen, was ich dir davon erzählen kann. O
Gott! ich komme schon, ich komme schon ... Ein hysterischer Anfall? Das
ist vorzüglich, daß sie diesen Anfall hat! Gerade das war ja nötig! In
solchen Fällen bin ich immer gegen die Frauen, gegen alle diese
hysterischen Anfälle und Frauentränen. Julija, lauf sofort zurück und
sage, daß ich schon zu ihr eile! Und daß Iwan Fedorowitsch so
fortgegangen ist, das ist ihre eigene Schuld! Aber er wird ja nicht
fortfahren. Lise, um Gottes willen schrei nicht so! Ach, du schreist ja
gar nicht, nur ich rege mich so auf, verzeih deiner Mama, aber ich bin
ganz entzückt, ganz entzückt davon, entzückt sage ich Ihnen! Sie haben
auch bemerkt, Alexei Fedorowitsch, als was für ein junger,
leidenschaftlicher junger Mann sich Iwan Fedorowitsch vorhin plötzlich
erwies! Ich glaubte immer, er sei ein so gelehrter Akademiker, und
plötzlich ist er so glühend-temperamentvoll, so offenherzig und jung,
geradeso – so unerfahren und jung, das war wirklich so reizend an ihm,
ganz als ob Sie es gewesen wären ... Und wie er noch diese deutschen
Worte zitierte – aber _ganz_ wie Sie! Ach, ich laufe, ich eile schon!
Gehen Sie, beeilen Sie sich, diesen Auftrag auszuführen und kommen Sie
schnell zurück! Lise, brauchst du nicht etwas? Halt ihn nur keine Minute
auf, er wird gleich zu dir zurückkehren.“

Frau Chochlakoff eilte schließlich wirklich fort. Aljoscha wollte, bevor
er fortging, noch einmal die Tür zu Lisas Zimmer öffnen.

„Auf keinen Fall!“ rief ihm Lise empört zu, „jetzt unter keiner
Bedingung mehr! Sprechen Sie so, durch die Tür. Für was für eine
Heldentat werden Sie zum Engel erhoben? Nur das allein will ich wissen.“

„Für eine furchtbare Dummheit, Lise! Auf Wiedersehen!“

„Unterstehen Sie sich nicht, so fortzugehen!“ rief Lisa empört.

„Lise, ich habe großes Herzeleid! Ich werde sofort zurückkommen, aber
ich habe großen, großen Kummer!“

Und er verließ schnell das Zimmer und das Haus.

VI.
In der Stube

Er hatte wirklich ein ernstes Herzeleid, eines, wie er es bis dahin nur
selten empfunden. Er hatte sich so dumm in fremde Angelegenheiten
hineingemischt und noch dazu in Liebesangelegenheiten! „Aber was
verstehe ich denn von solchen Sachen, wie kann ich mich nur in solche
Angelegenheiten hineinmischen?“ wiederholte er vorwurfsvoll und immer
wieder errötend wohl schon zum hundertstenmal. „Ach, die Schande wäre ja
noch nichts, die Schande ist nur wohlverdiente Strafe; das Furchtbare
ist nur, daß ich die Ursache neuen Unglücks bin ... Und der Staretz hat
mich doch geschickt, um zu versöhnen und zu vereinigen. Vereinigt man
denn etwa so?“ Bei diesem Gedanken fiel ihm plötzlich wieder ein, wie er
„die Hände vereinigt“ hatte, und heiße Scham stieg in ihm auf. „Wenn ich
auch alles aufrichtig getan habe, so muß ich künftig doch klüger sein,“
schloß er plötzlich – und lächelte nicht einmal über diese Folgerung.

Der Auftrag Katerina Iwanownas führte ihn in die Seestraße, da aber
Dmitrij Fedorowitschs Wohnung gerade auf dem Wege dorthin lag, beschloß
Aljoscha, zuerst noch zum Bruder zu gehen, obgleich er ahnte, daß er ihn
nicht zu Hause antreffen werde. Er vermutete sogar, daß Dmitrij sich
jetzt vielleicht absichtlich vor ihm versteckte, trotzdem wollte er ihn
unbedingt aufsuchen, einerlei wo. Die Zeit aber drängte. Der Gedanke an
den sterbenden Staretz hatte ihn seit der Stunde, da er aus dem Kloster
gegangen war, keinen Augenblick verlassen.

Es fiel ihm wieder ein, was Katerina Iwanowna von dem Hauptmann erzählt
hatte, und wieder fragte sich Aljoscha, ob nicht jener kleine Knabe, der
die Schule besuchte und laut weinend neben dem Vater einhergelaufen war,
als Dmitrij ihn am Barte gezogen hatte – ob das nicht derselbe kleine
Junge sein konnte, der ihn in den Finger gebissen hatte? Wäre das doch
die Antwort gewesen auf seine Frage, wodurch er ihn beleidigt hätte.
Schließlich war Aljoscha fast überzeugt davon, ohne eigentlich selbst zu
wissen warum, daß jener Knabe der Sohn des beleidigten armen Hauptmanns
sei. Mit solchen nebensächlichen Gedanken zerstreute er sich und
brauchte nicht mehr an das von ihm angestiftete „Unglück“ zu denken und
sich mit Vorwürfen zu quälen, sondern konnte etwas Gutes tun. Und bei
diesem Gedanken beruhigte er sich schließlich. Als er dann beim
Einbiegen in die Querstraße zu Dmitrij plötzlich Hunger verspürte, nahm
er aus seiner Kuttentasche das Franzbrot, das er beim Vater eingesteckt
hatte, und aß es unterwegs auf. Das stärkte wieder ein wenig seine
Lebensgeister.

Der Bruder war natürlich nicht zu Hause. Die Hauswirte – ein alter
Tischlermeister, dessen Sohn und die alte Frau – blickten Aljoscha etwas
mißtrauisch an. „Er nächtigt schon den dritten Tag nicht hier, es ist
möglich, daß er ausgefahren ist,“ antwortete der Alte auf Aljoschas
wiederholte Frage. Da sah Aljoscha ein, daß jener offenbar auf einen
gegebenen Befehl nicht antworten wollte. Auf seine Frage: „Ist er
vielleicht bei Gruschenka, oder versteckt er sich bei Foma?“ (Aljoscha
fragte absichtlich so indiskret), blickten ihn alle drei nur höchst
erschrocken an. „Müssen ihn wohl gern haben, wenn sie so zu ihm halten,“
dachte Aljoscha, „das ist gut.“

Endlich fand er auch in der Seestraße das Haus der Kleinbürgerin
Kalmykowa, ein altes schiefes Häuschen, das nur drei Fenster zur Straße
hatte. Der Eingang führte durch den schmutzigen Hof. Als Aljoscha durch
die Pforte trat, sah er gerade in der Mitte des Hofes einsam eine
unangebundene Kuh stehen. Links vom Flur wohnte die alte Hausbesitzerin
mit ihrer gleichfalls alten Tochter; beide waren taub, wie es schien.
Auf seine mehrmals wiederholte Frage nach dem Hauptmann wies schließlich
die eine von ihnen, die erraten hatte, daß man zu ihren Mietern wollte,
auf die gegenüberliegende Tür. Die Wohnung des verabschiedeten
Hauptmanns war also tatsächlich in diesem Hause. Aljoscha wollte schon
die eiserne Klinke ergreifen und die Tür aufmachen, als ihm plötzlich
die ungewöhnliche Stille, die hinter der Tür herrschte, auffiel.
Katerina Iwanowna hatte ihm doch gesagt, daß der Hauptmann verheiratet
sei und eine ganze Familie habe. „Entweder schlafen sie alle, oder
vielleicht haben sie gehört, daß ein Fremder eingetreten ist, und warten
jetzt, daß ich eintrete; ich werde doch lieber zuerst klopfen,“ dachte
er und klopfte an die Tür. Die Antwort kam aber erst nach einiger Zeit,
vielleicht erst nach einer halben Minute.

„Wer da?“ schrie jemand mit lauter und absichtlich wütender Stimme.

Aljoscha machte die Tür auf und trat über die Schwelle. Er befand sich
in einer zwar sehr großen Bauernstube, die aber doch von Menschen und
verschiedenem Hausgerät ganz eingenommen war. Links stand ein großer
russischer Ofen. Von diesem Ofen war zum linken Fenster durch das ganze
Zimmer eine Schnur gezogen, auf der verschiedene Lappen hingen. An
beiden Wänden rechts und links stand je ein Bett, mit gehäkelter Decke
überdeckt. Auf dem Bette links war aus vier Kopfkissen ein ganzer Berg
errichtet; von diesen vier, die alle in Kattunbezügen staken, war eines
immer kleiner als das andere. Dagegen lag auf dem Bett an der rechten
Wand nur ein einziges ganz kleines Kissen. In der vorderen Ecke war ein
kleiner Raum durch einen Vorhang abgeteilt, oder richtiger, durch ein
Bettuch, das gleichfalls über einer quer vor die Ecke gezogenen Schnur
hing. Hinter diesem Vorhang blickte ein drittes, auf einer Truhe und
einem vorgeschobenen Stuhl aufgeschlagenes Bett hervor. Ein einfacher
viereckiger Bauerntisch war von der vorderen Ecke zum mittleren Fenster
geschoben. Alle drei Fenster, von denen jedes nur vier kleine, grüne,
von Staub und Regen trübe Fensterscheiben hatte, ließen nicht gerade
viel Licht herein und waren zudem so dicht geschlossen, daß man die
Zimmerluft als recht drückend empfand. Auf dem Tisch stand eine
Bratpfanne mit dem Rest von einem unsauberen Rührei, ein angebissenes
Stück Brot und außerdem eine Halbliterflasche, in der nur noch ein wenig
von dem übriggeblieben war, was viele Menschen über ihr Leid
hinwegbringt. Auf einem Stuhl neben dem Bett links saß eine Frau in
einem einfachen Kattunkleide; doch sah sie wie eine Dame aus. Sie war
sehr mager und etwas gelblich im Gesicht; ihre stark eingefallenen
Wangen verrieten sofort, daß sie krank sein mußte. Am meisten aber fiel
Aljoscha der Blick dieser armen Dame auf: er war ungemein forschend und
zu gleicher Zeit äußerst hochmütig. Während der ganzen Zeit, in der
Aljoscha mit dem Hauptmann sprach, gingen ihre großen braunen Augen
unveränderlich stolz und fragend von einem der Sprechenden zum anderen.
Neben dieser Dame stand am linken Fenster ein junges Mädchen mit einem
nicht gerade schönen Gesicht und dünnem, rötlichem Haar; es war ärmlich,
doch sehr sauber gekleidet. Feindselig betrachtete sie den eingetretenen
Aljoscha. Rechts, gleichfalls zwischen Bett und Fenster, saß noch ein
drittes weibliches Wesen. Das schien ein armes Geschöpf zu sein,
gleichfalls ein junges Mädchen, von zwanzig Jahren, doch war es
verwachsen und lahm, d. h. ihre Füße waren verdorrt, wie Aljoscha später
erfuhr. Ihre Krücken standen neben ihr in der Ecke zwischen der Wand und
dem Bett. Die auffallend schönen und guten Augen des armen Mädchens
blickten Aljoscha ruhig und sanftmütig an. Am Tisch saß, das Rührei
verzehrend, ein Herr von etwa fünfundvierzig Jahren, mittlerer Größe,
augenscheinlich ein schwächlicher Mensch mit rötlichem Haar und einem
rötlichen, spärlichen Bärtchen, das auffallend einem zerfaserten
Lindenbastwisch glich (dieser Vergleich und besonders das Wort
„Bastwisch“ zuckten Aljoscha aus irgendeinem Grunde schon beim ersten
Blick auf diesen Bart durch den Sinn, dessen erinnerte er sich noch
später). Offenbar hatte dieser selbe Herr auch das „Wer da?“ gerufen, da
außer ihm nur Frauen im Zimmer waren. Als aber Aljoscha etwas vortrat,
sprang der Herr von der Bank, auf der er am Tisch gesessen hatte, auf
und flog, sich mit einer durchlöcherten Serviette den Mund wischend,
Aljoscha entgegen.

„Ein Mönch, der für ein Kloster bittet – der ist zu den Richtigen
gekommen!“ sagte laut das am linken Fenster stehende Mädchen.

Doch der Herr, der Aljoscha entgegengestürzt war, drehte sich im
Augenblick auf dem Hacken um und antwortete mit erregter, vor Aufregung
fast stockender Stimme:

„Nein, verehrteste Warwara Nikolajewna, diesmal täuschen Sie sich,
Verehrteste, haben es nicht erraten! Gestatten Sie“ – damit wandte er
sich geschwind wieder zu Aljoscha – „mich nach der Ursache Ihres
Besuches meines ... ‚Inneren‘ zu erkundigen?“

Aljoscha betrachtete ihn aufmerksam, da er ihn zum erstenmal sah. Es war
etwas Eckiges, Hastendes, Gereiztes an ihm. Er hatte wohl Schnaps
getrunken, doch war er nicht betrunken. Sein Gesicht drückte eine
gewisse äußerste Frechheit aus, und zu gleicher Zeit – das war wirklich
sonderbar – offenbare Feigheit. Er glich einem Menschen, der sich lange
Zeit unterworfen und vieles erlitten hat, plötzlich aber vorspringt und
auftrumpfen will. Oder richtiger: einem Menschen, der einen maßlos gern
schlagen will, und der doch sehr fürchtet, daß man ihn schlagen könnte.
In seinen Reden und dem Klang seiner ziemlich schrillen Stimme lag ein
gewisser mißratener Humor, der bald boshaft, bald ängstlich war, nie im
Ton blieb und immer wieder abbrach. Die Frage nach dem Besuch des
„Inneren“ stellte er gleichsam am ganzen Körper zitternd und so nah auf
Aljoscha zutretend, daß der unwillkürlich einen Schritt zurückwich.
Gekleidet war der Herr in einen dunklen, nankingartigen Überzieher, der
sehr schlecht zusammengenadelt und überall geflickt war. Die Beinkleider
dagegen waren auffallend hell, wie sie niemand mehr trug, und aus sehr
dünnem, karriertem Stoff; unten waren sie stark verknüllt, außerdem sehr
kurz, ganz als wäre er aus ihnen wie ein kleiner Junge herausgewachsen.

„Ich bin ... Alexei Karamasoff ...“ antwortete Aljoscha.

„Das begreifen wir vortrefflich,“ unterbrach ihn sofort der Herr, womit
er zu verstehen gab, daß er ihn schon kannte. „Ich dagegen bin Hauptmann
Ssnegireff; trotzdem wäre es wünschenswert, die Ursache Ihres Besuches
...“

„Ich ... bin nur so hergekommen ... Ich wollte eigentlich von mir aus
Ihnen ein paar Worte sagen ... Wenn Sie es nur gestatten ...“

„In diesem Falle – bitte, hier ist ein Stuhl, geruhen Sie, Platz zu
nehmen, wie man in den alten Komödien sagt ...“ und der Hauptmann
ergriff mit hastiger Bewegung einen gewöhnlichen Bauernstuhl und stellte
ihn fast in die Mitte des Zimmers; darauf zog er noch für sich
irgendeinen Stuhl herbei und setzte sich Aljoscha gegenüber, und wieder
rückte er so nah heran, daß ihre Knie sich fast berührten. Er blickte
ihm unbeweglich ins Gesicht.

„Ich bin Nikolai Iljitsch Ssnegireff, gewesener Hauptmann der russischen
Infanterie, und wenn ich auch durch meine Laster in Schimpf und Schande
geraten bin, so bleibe ich doch gewesener Hauptmann. Eigentlich sollte
ich jetzt eher sagen: Hauptmann Sslowojerrssoff[15] und nicht mehr
Ssnegireff, denn in der zweiten Hälfte meines Lebens habe ich begonnen,
das ‚S‘ anzuhängen.[16] Ja, das lernt man in der Erniedrigung.“

„Das ist schon so,“ meinte Aljoscha lächelnd, „nur fragt es sich, ob man
es unwillkürlich oder absichtlich lernt?“

„Bei Gott, unwillkürlich. Zeitlebens habe ich nicht so gesprochen,
plötzlich aber fiel ich, und als ich aufstand, sprach ich das ‚S‘ zu
Ende der Worte. Das geschieht durch eine höhere Macht ... Ich sehe, daß
Sie sich für zeitgenössische Fragen interessieren. Wodurch nun habe ich
solch ein Interesse erregt, denn ich lebe, wie Sie sehen, so, daß ich
Gäste im allgemeinen nicht empfangen kann.“

„Ich bin ... in derselben Angelegenheit gekommen ...“

„In derselben Angelegenheit?“ unterbrach ihn der Hauptmann ungeduldig.

„Wegen jener Angelegenheit mit meinem Bruder Dmitrij Fedorowitsch,“
sagte Aljoscha ungeschickt.

„Welch eine Angelegenheit meinen Sie? Doch nicht wegen jener selben?
Also wegen des Lindenbastwischs, des Badebastwischs?“ Er rückte
plötzlich noch näher, so daß er diesmal Aljoscha tatsächlich mit den
Knien berührte. Seine Lippen preßten sich ganz absonderlich zusammen;
sie wurden so schmal wie ein Bindfaden.

„Was für ein Badebastwisch?“ stotterte Aljoscha.

„Nein, Papa, er ist gekommen, um sich über mich zu beklagen!“ rief
plötzlich das Aljoscha schon bekannte Stimmchen seines kleinen Feindes
aus der Ecke hinter dem Vorhange. „Ich habe ihn vorhin in den Finger
gebissen.“

Der Vorhang wurde zur Seite gezogen, und Aljoscha erblickte seinen
kleinen Feind aus der Michailoffstraße auf einem Bettchen, das man dort
in der Ecke unter den Heiligenbildern auf der Truhe und dem Stuhl
aufgeschlagen hatte. Der Knabe war mit seinem Mäntelchen und einem
alten, wattierten Deckchen zugedeckt. Er schien nicht ganz wohl zu sein
und, nach den brennenden Augen zu urteilen, Fieber zu haben. Doch jetzt
blickte er furchtlos Aljoscha an. „Zu Hause kriegst du mich nicht!“
sagte sein Blick.

„Was hat er gebissen? Wie, einen Finger?“ fragte der Hauptmann
erschrocken und wollte schon aufspringen. „Hat er Ihren Finger
gebissen?“

„Ja, meinen. Vorhin bewarfen er und seine Mitschüler sich auf der Straße
mit Steinen; er war allein, sie aber waren ganze sechs. Als ich darauf
zu ihm trat, warf er einen Stein auf mich und dann noch einen. Ich
fragte ihn, was ich ihm denn getan hätte; er aber stürzte sich auf mich
und biß mich schmerzhaft in den Finger, warum, weiß ich nicht.“

„Werde ihn sofort durchhauen! Sofort, im Augenblick!“ Der Hauptmann
sprang erregt von seinem Stuhl auf.

„Aber ich beklage mich doch nicht, ich erzählte es doch nur ... Ich will
durchaus nicht, daß Sie ihn dafür durchhauen! Und er ist ja, glaube ich,
krank ...“

„Und Sie dachten, daß ich ihn wirklich bestrafen werde? daß ich
Iljuschetschka nehmen und ihn sofort vor Ihren Augen schlagen werde, zu
Ihrer Genugtuung? sofort? hier auf der Stelle?“ Der Hauptmann wandte
sich mit einer Gebärde zu Aljoscha, als wolle er sich auf ihn stürzen.
„Es tut mir leid, mein Herr, um Ihren Finger; aber wollen Sie nicht, daß
ich, eher als daß ich Iljuschetschka schlage, sofort alle meine vier
Finger, hier auf der Stelle, vor Ihren Augen abhacke, sehen Sie, mit
diesem Messer, um Ihnen Genugtuung zu gewähren? Vier Finger, denke ich,
werden zur Stillung Ihres Rachedurstes genügen, oder wollen Sie auch
noch den fünften dazu? ...“

Er verstummte, als ob ihm plötzlich die Stimme versagt hätte. Jeder Nerv
seines Gesichtes ging und zuckte, doch blickte er Aljoscha
herausfordernd an. Er schien seiner selbst nicht mehr mächtig zu sein.

„Ich glaube jetzt alles zu verstehen,“ sagte Aljoscha, der sitzen blieb,
leise und traurig. „Ihr Junge ist also ein guter Knabe, der seinen Vater
liebt und mich als Bruder Ihres Beleidigers gebissen hat ... Das sehe
ich jetzt wohl ein,“ sagte er nachdenklich. „Mein Bruder Dmitrij
Fedorowitsch bereut seine Handlung, das weiß ich, und wenn er nur zu
Ihnen kommen könnte, oder besser, wenn er Sie dort in demselben Lokal
wieder treffen könnte, so würde er Sie in Gegenwart aller um Verzeihung
bitten ... Wenn Sie es wünschen.“

„Also: ‚er hat das Bärtchen ausgerissen und darauf um Verzeihung
gebeten‘ – was will man mehr; er hat alles wieder gut gemacht, nicht
wahr?“

„O nein, im Gegenteil, er wird alles tun, was Sie wollen, und wie Sie es
wollen!“

„Das heißt also, wenn ich Seine Erlaucht bitten würde, in demselben
Lokal – ‚Zur Hauptstadt‘ heißt es – oder auf dem Großen Platz gefälligst
vor mir niederzuknien, so würde er es tun?“

„Ja, er würde niederknien.“

„Sie entwaffnen mich, Sie rühren und entwaffnen mich! Bin nur gar zu
geneigt, die Großmut Ihres Herrn Bruders zu empfinden. Gestatten Sie
mir, Ihnen meine Familie vorzustellen: meine beiden Töchter und mein
Sohn – mein ganzes Nest. Wenn ich nun sterbe, wer wird sie dann noch
lieben? Solange ich aber noch lebe – wer kann mich garstiges Kerlchen
außer ihnen lieben? Etwas Großes hat Gott damit für einen jeden kleinen
Menschen von meiner Art geschaffen, Verehrtester. Denn, nicht wahr, auch
ein Mensch wie ich, muß jemanden zum Lieben haben ...“

„Da sagen Sie ein wahres Wort!“ meinte Aljoscha herzlich.

„Ach, hören Sie doch endlich auf, den Hampelmann zu spielen, Papa! Es
braucht nur irgendein Dummkopf herzukommen, so erniedrigen Sie sich
sofort!“ rief ganz unerwartet das Mädchen am Fenster ihrem Vater mit
gereizter Stimme und verächtlicher Miene zu.

„Gedulden Sie sich noch einen Augenblick, Warwara Nikolajewna, und
lassen Sie mich im Stil bleiben,“ rief ihr der Vater, wenn auch in
befehlendem Tone, so doch mit billigendem Blicke zu. „Das ist nun einmal
so ihr Charakter,“ fügte er darauf, zu Aljoscha gewandt, hinzu.

„‚Kein einziges Ding in dieser Welt fand seine Billigung!‘ wie der
Dichter sagt; nur müßte er sich in diesem Falle im Femininum ausdrücken:
‚fand ihre Billigung‘. Jetzt aber gestatten Sie mir, Sie auch meiner
Frau vorzustellen: hier, Arina Petrowna, zwar nur eine lahme Dame – von
dreiundvierzig Jahren –, die Füße tragen sie nur wenig, gehört zu den
Einfachen, Verehrtester. Arina Petrowna, glätten Sie Ihre Züge: – Alexei
Fedorowitsch Karamasoff, erheben Sie sich, Verehrtester.“ Damit ergriff
er Aljoschas Hand und zog ihn mit einer Kraft, die man ihm gar nicht
zugetraut hätte, in die Höhe, noch bevor der sich besinnen konnte. „Sie
werden einer Dame vorgestellt, da müssen Sie sich erheben. Das ist nicht
jener Karamasoff, Mamachen, der ... hm, und so weiter, sondern sein
Bruder, der sich durch demütige Tugenden auszeichnet. Gestatten Sie,
Arina Petrowna, gestatten Sie, Mütterchen, Ihnen vorläufig die Hand zu
küssen.“

Und er küßte ehrerbietig, sogar zärtlich die Hand seiner Frau. Das
Mädchen am Fenster wandte der Szene unwillig den Rücken zu. Der
hochmütig-fragende Gesichtsausdruck der Frau dagegen verwandelte sich
plötzlich in einen ungewöhnlich freundlichen.

„Guten Tag; setzen Sie sich, Herr Tschernomasoff,“ sagte sie.

„Karamasoff, Mütterchen, Karamasoff – wir sind einfache Leute,“
flüsterte er wieder Aljoscha zu.

„Nun, Karamasoff oder wie sonst, ich sage immer Tschernomasoff ...
Setzen Sie sich doch! warum hat er Sie nur belästigt? Eine lahme Dame,
sagte er, das ist wohl wahr, denn wenn ich auch meine Füße noch habe, so
sind sie doch wie die Eimer geschwollen, ich selbst bin gänzlich
verdorrt. Früher war ich so dick, jetzt aber bin ich, als ob ich eine
Nadel verschluckt hätte ...“

„Wir sind einfache Leute, einfache Leute,“ sagte noch einmal der
Hauptmann.

„Papa, ach Papa!“ sagte plötzlich das bucklige Mädchen, das bis dahin
geschwiegen hatte, und bedeckte das Gesicht mit dem Taschentuch.

„Spielt wieder den Bajazzo!“ stieß die andere am Fenster hervor.

„Sehen Sie, was es für Neuigkeiten bei uns gibt,“ sagte die Mama, auf
die Töchter weisend, „ganz wie vorüberziehende Wolken; sind die Wolken
vorübergezogen, so beginnt von neuem unsere Musik. Früher, als mein Mann
noch Militär war, kamen viele Gäste zu uns. Ich will das ja nicht mit
dem vergleichen, was jetzt ist. Wenn einmal einer jemanden liebt, so
soll er ihn auch lieben. Da kam denn auch die Frau des Diakons zu mir
und sagte: Alexander Alexandrowitsch ist in der Seele der beste Mensch,
Nastassja Petrowna aber, sagt sie, ist die wahre Höllenbrut. – Nun,
antwortete ich, das kommt darauf an, wer wen vergöttert, du aber bist
wohl nur ein kleines Häufchen, stinkst jedoch gehörig. – Dich aber,
sagte sie, muß man unterm Daumen halten. – Ach du, sage ich, du
schwarzer Schleppsäbel, wen bist du hier belehren gekommen? – Ich, sagte
sie, ich lasse reine Luft herein, du aber bist unreine Luft. – Frage
doch, sage ich ihr, frage doch alle Herren Offiziere, ob in mir
schlechte Luft ist, oder was sonst für eine? Und das sitzt mir seit der
Zeit so sehr auf dem Herzen, daß ich noch vor einigen Tagen – ich saß
ganz so wie jetzt – diesen General hier eintreten sah, denselben, der
auch zu Ostern schon hier war: Was, frage ich ihn, Exzellenz, kann man
wohl einer vornehmen Dame reine Luft zulassen? – Ja, antwortete er, man
müßte hier wirklich ein Klappfenster oder die Tür ein wenig aufmachen,
denn auch mir scheint es, daß die Luft hier bei Ihnen nicht sehr frisch
ist. Nun, und so sind sie alle. Und was haben sie nur an meiner Luft
auszusetzen? Tote riechen doch noch viel schlechter. Ich sagte darauf:
Werde eure Luft nicht mehr verderben, werde mir Schuhe bestellen und
fortgehen. Meine Lieben, meine Täubchen, macht doch eurer leiblichen
Mutter keine Vorwürfe! Nikolai Iljitsch, mein Väterchen, oder mache ich
es dir denn nicht recht? Alles, was ich habe, ist doch, daß
Iljuschetschka aus der Schule heimkehrt und mich liebt. Gestern hat er
mir noch einen Apfel mitgebracht. Verzeiht, verzeiht, meine Lieben,
eurer leiblichen Mutter, verzeiht mir Einsamen, aber wodurch ist euch
nur meine Luft so zuwider geworden?“

Und die arme Irrsinnige brach in Tränen aus, in Strömen flossen ihre
Tränen herab. Der Hauptmann sprang sofort eilig zu ihr hin.

„Mütterchen, Mütterchen, Täubchen, laß gut sein, laß gut sein! Bist doch
nicht einsam. Alle lieben dich, alle vergöttern dich!“ Und wieder küßte
er ihre Hände und streichelte ihr Gesicht; und plötzlich nahm er die
Serviette und begann ihre Tränen abzuwischen. Aljoscha schien es, daß
auch seine Augen feucht erglänzten. „Nun, Verehrtester, haben Sie
gesehen, gehört?“ fragte er plötzlich, fast jähzornig Aljoscha und wies
dabei auf die arme Schwachsinnige.

„Ich sehe und höre,“ sagte Aljoscha leise.

„Papa, Papa! Wie kannst du nur mit ihm ... Laß ihn doch, Papa!“ rief
plötzlich der Knabe, der sich auf seinem Lager erhoben hatte und den
Vater mit heißem Blick ansah.

„Wann werden Sie endlich aufhören, Ihre dummen Possen zu spielen, die
doch nie zu etwas Gescheitem führen! ...“ rief ihm aus derselben Ecke
bereits ganz aufgebracht Warwara Nikolajewna zu und stampfte mit dem
Fuße auf.

„Diesmal sind Sie vollkommen im Recht, wenn Sie außer sich geraten,
Warwara Nikolajewna, und ich werde Sie gern zufriedenstellen. Nun,
nehmen Sie mal Ihre Mütze, Alexei Fedorowitsch, und auch ich werde
meinen Hut nehmen, und gehen wir, Verehrtester. Ich muß noch ein ernstes
Wörtchen mit Ihnen reden, nur außerhalb dieser Wände. Sehen Sie dieses
sitzende Mädchen – das ist meine Tochter Nina Nikolajewna, ich vergaß
es, Sie ihr vorzustellen: ein leibhaftiger Engel Gottes ... der zu uns
Sterblichen herniedergeflogen ist ... wenn Sie das nur begreifen können
...“

„Er zittert ja am ganzen Körper, als ob er Krämpfe hätte,“ stieß Warwara
Nikolajewna wieder unwillig hervor.

„Und diese dort, die jetzt vor Unwillen über mich mit den Füßchen
stampft und mich vor kurzem Bajazzo betitelte – das ist gleichfalls ein
leibhaftiger Engel Gottes, und sie hat mich auch ganz richtig benannt.
Doch gehen wir jetzt, Verehrtester, dem muß man ein Ende machen ...“

Sie gingen hinaus auf die Straße.

VII.
Und in frischer Luft

„Hier ist die Luft frisch und rein: in meinem Hause aber ist es wirklich
nicht frisch – sogar in keiner Beziehung. Gehen wir langsam,
Verehrtester. Gern würde ich Sie für mich interessieren.“

„Und auch ich habe Wichtiges mit Ihnen zu sprechen ...“ bemerkte
Aljoscha, „nur weiß ich nicht, wie ich anfangen soll.“

„Wie sollten Sie denn nichts zu besprechen haben! Wären Sie doch sonst
nie zu mir gekommen. Oder sind Sie vielleicht nur gekommen, um sich über
den Jungen zu beklagen? Das ist doch unwahrscheinlich. Ach, bei der
Gelegenheit: ich konnte Ihnen dort nicht alles so erklären, aber hier
werde ich Ihnen alles sagen. Sehen Sie, der Bastwisch war noch vor einer
Woche viel dichter – ich rede von meinem Bärtchen; dieses Bärtchen heißt
ja der Bastwisch, so haben es die Schuljungen doch benannt. Nun, sehen
Sie, wie mich da Ihr Bruder Dmitrij Fedorowitsch Karamasoff am Barte
zog, wegen nichts und wieder nichts, er suchte einfach Händel, und ich
kam ihm in die Quere – da zog er mich hinaus auf den Großen Platz, und
da kamen gerade die Schuljungen aus der Schule und unter ihnen auch
Iljuscha. Wie der mich so am Bart gezogen erblickte, stürzte er zu mir:
‚Papa!‘ schreit er, ‚Papa!‘ hält mich, umarmt, umklammert mich, will
mich befreien, losreißen, schreit meinem Beleidiger zu: ‚Verzeihen Sie,
verzeihen Sie, das ist doch mein Papa, mein Papa, verzeihen Sie ihm!‘ –
fleht, wie ich sage ‚Verzeihen Sie!‘ – umklammert ihn mit seinen kleinen
Ärmchen und küßt, küßt seine Hand ... Ich weiß, ich weiß noch, was für
ein Gesichtchen er in diesem Augenblick hatte, habe es nicht vergessen
und werde es auch nie vergessen! ...“

„Ich schwöre Ihnen,“ sagte Aljoscha sofort, „mein Bruder wird Ihnen in
der aufrichtigsten Weise sein tiefes Bedauern, seine Reue beweisen,
meinetwegen kniend auf demselben Platz; ich werde ihn dazu zwingen, oder
er wird nicht mehr mein Bruder sein!“

„Ach so, dann war das also nur ein Projekt. Dann ging das nicht von ihm
aus, sondern wurde nur von Ihnen in einer heißen Regung Ihres guten
Herzens gesagt. Ja, dann hätten Sie es aber auch so darstellen sollen.
Nein, Verehrtester, da lassen Sie mich zuerst einmal alles sagen, zumal
ich die ritterliche Offiziershaltung Ihres Bruders nicht verheimlichen
will, o nein, denn die hat er damals tatsächlich bewiesen. Als er
nämlich endlich meinen Bart losließ und mich freigab, sagte er: ‚Wir
sind beide Offiziere, wenn du einen Sekundanten finden kannst, einen
anständigen Menschen, so schick ihn zu mir – werde dir Satisfaktion
geben, wenn du auch ein Schurke bist!‘ Sehen Sie, das sagte er! Das war
wahrhaft ritterlicher Geist! Wir entfernten uns damals, Iljuscha und
ich, doch dieses Bild ist auf ewig in Iljuschenkas Seele geblieben. Wie
soll ich mich denn mit ihm duellieren! Sagen Sie sich doch selbst, Sie
sind doch soeben in meiner Wohnung gewesen – was haben Sie gesehen? Drei
Damen sitzen dort, von denen ist die eine ohne Füße und schwachsinnig,
die andere ohne Füße und verwachsen, die dritte aber hat Füße und ist
beinahe gar zu klug, ist Studentin und will unbedingt wieder nach
Petersburg, um dort an den Ufern der Newa die Rechte der russischen Frau
zu suchen. Von Iljuscha rede ich schon gar nicht, der ist erst neun
Jahre alt, mutterseelenallein. Wenn ich aber nun sterbe – was soll dann
mit meinem ganzen Nest werden, nur das allein frage ich Sie? Wenn ich
ihn nun fordere und er mich erschießt, was dann? Was soll dann aus ihnen
werden? Oder, was noch schlimmer wäre, wenn er mich zum Krüppel schießt?
Arbeiten und verdienen ist dann ausgeschlossen, der Mund aber bleibt,
und wer wird ihn dann füttern, diesen Mund, und wer wird sie dann alle
ernähren? Oder sollte ich Iljuscha anstatt in die Schule täglich betteln
schicken? Da sehen Sie, was das für mich bedeuten würde: ihn zum Duell
herauszufordern. Ein dummes Wort ist das und weiter nichts.“

„Er wird Sie um Verzeihung bitten, er wird sich dort mitten auf dem
Platz vor Ihnen bis zur Erde verneigen!“ rief Aljoscha mit aufflammendem
Blick aus.

„Ich wollte die Sache vor Gericht bringen,“ fuhr der Hauptmann fort,
„aber blättern Sie doch den Kodex durch und fragen Sie sich dann,
wieviel ‚Schadenersatz‘ ich für persönliche Beleidigung von dem
Beleidiger bekommen würde? Und da läßt mich noch plötzlich Agrafena
Alexandrowna zu sich rufen und sagt: ‚Wage nicht, daran auch nur zu
denken! Wenn du ihn vors Gericht bringst, so werde ich dafür sorgen, daß
es alle Welt erfährt, warum er dich am Bart gezogen hat: wegen deiner
Schurkereien, und dann wird man _dich_ verklagen.‘ Sieht doch nur Gott
allein, durch wen besagte Schurkerei entstanden ist, auf wessen Befehl
ich damals wie ein kleiner Kaufmann gehandelt habe, ob nicht etwa auf
ihre eigene und Fedor Pawlowitschs Anordnung? ‚Und zudem,‘ sagte sie,
‚werde ich dich fortjagen und dir hinfort nichts mehr von mir zu
verdienen geben. Meinem Kaufmann werde ich es gleichfalls sagen‘ – so
nennt sie ihn, den Alten –, ‚dann wird auch er dich nicht mehr
beschäftigen.‘ Und so denke ich denn, wenn auch der Kaufmann mich
fortjagt, was soll dann aus mir werden, wo kann ich dann noch verdienen?
Sind mir doch jetzt nur noch diese beiden geblieben, da Ihr Vater Fedor
Pawlowitsch Karamasoff mir nicht nur sein Vertrauen entzogen hat,
sondern mich aus einem nebensächlichen Grunde, nachdem er sich meine
Quittungen gesichert hat, obendrein noch verklagen will. Infolgedessen
bin ich denn still geworden, und mein ‚Inneres‘ – haben Sie gesehen.
Doch jetzt erlauben Sie zu fragen: Hat er Ihnen wirklich schmerzhaft in
den Finger gebissen, Iljuscha meine ich? In seiner Gegenwart konnte ich
mich nicht entschließen, auf dieses Gespräch einzugehen.“

„Ja, sehr schmerzhaft, er war aber sehr gereizt. Er hat sich für Sie an
mir, als an einem Karamasoff, gerächt, das ist mir jetzt vollkommen
klar. Aber wenn Sie gesehen hätten, wie er seine Schulkameraden mit
Steinen bewarf, und wie die ihm darauf antworteten! So etwas ist sehr
gefährlich; sie können ihn totschlagen, es sind doch dumme Kinder; der
Stein fliegt und kann den Kopf treffen.“

„Und hat auch schon getroffen, nur nicht den Kopf, wohl aber die Brust:
etwas über dem Herzen hat er einen blauen Fleck. Er kam weinend nach
Haus, stöhnte, und jetzt ist er davon krank geworden.“

„Aber er greift sie ja zuerst an, fällt als erster über sie her! Er will
sich für Sie rächen. Die Jungen sagten, er habe einen Mitschüler,
Krassotkin, mit dem Federmesser in die Seite gestochen ...“

„Ich weiß, die Sache kann gefährlich werden. Krassotkin ist der Sohn
eines hiesigen Beamten, da kann man noch Unannehmlichkeiten haben ...“

„Ich würde Ihnen raten,“ fuhr Aljoscha fort, „ihn eine Zeitlang
überhaupt nicht in die Schule zu schicken, bis er sich beruhigt ...
dieser Zorn wird ja vergehen ...“

„Zorn!“ griff der Hauptmann sofort das Wort auf, „Sie haben es richtig
benannt. Er ist ein kleines Wesen, aber sein Zorn ist um so größer. Sie
kennen noch nicht alles; erlauben Sie, daß ich Ihnen die ganze
Geschichte erzähle. Die Sache ist nämlich die, daß ihn seit der Zeit
alle Jungen in der Schule ‚Bastwisch‘ zu necken begonnen haben. Kinder
sind in der Schule ein unbarmherziges Volk; einzeln sind sie die reinen
Engel Gottes, zusammen aber sind sie erbarmungslos. So haben sie ihn
denn geneckt, in ihm aber ist der edle Sinn erwacht. Ein gewöhnlicher
Knabe ist ein gleichgültiger Sohn – der hätte sich in diesem Falle
geduckt, würde sich seines Vaters geschämt haben. Iljuscha dagegen hat
sich gegen alle für den Vater erhoben; für den Vater und für die
Wahrheit, für die Gerechtigkeit. Denn was er damals, als er Ihrem Bruder
die Hand küßte und ihn anflehte: ‚Verzeihen Sie meinem Papa!‘ – was er
damals empfunden hat, das weiß nur Gott allein ... und ich. So lernen
unsere Kinderchen – das heißt, nicht Ihre, sondern unsere, die Kinder
der Verachteten, der anständigen Bettler, ja, so lernen unsere
Kinderchen die Wahrheit auf Erden schon mit neun Jahren kennen. Wie
sollten das die Reichen! Die kommen zeitlebens nicht bis zu dieser
Tiefe! Mein Iljuscha aber hat in demselben Augenblick, als er dort auf
dem Platz die Hand küßte, in demselben Augenblick hat er die ganze
Wahrheit durchlebt. Diese Wahrheit durchdrang ihn und erfüllte ihn auf
ewig!“ sagte erregt und leidenschaftlich der Hauptmann und schlug sich
dabei mit der rechten Faust in die linke Hand, als ob er damit zeigen
wollte, wie die „Wahrheit“ seinen Iljuscha durchdrungen und erfüllt
hatte. „... An jenem Tage hatte er Fieber und phantasierte die ganze
Nacht. Er sprach nur wenig mit mir, schwieg endlich ganz, nur bemerkte
ich – wie er aus der Ecke auf mich sieht, sieht und sich immer mehr zum
Fenster neigt und tut, als lernte er seine Aufgaben, aber ich sehe ja
doch, daß er nicht Aufgaben im Sinn hat. Am nächsten Tage trank ich mich
an vor Leid, weiß nicht mehr viel von diesem Tage, bin ein sündiger
Mensch. Mütterchen hatte auch angefangen zu weinen – Mütterchen habe ich
sehr lieb – nun, und so hatte ich mich denn berauscht. Sie,
Verehrtester, verachten Sie mich nicht: In Rußland sind die Trinker die
besten Menschen. Die allerbesten Menschen sind bei uns die
allerbetrunkensten. Ich lag also am zweiten Tage und weiß nicht mehr
viel von Iljuscha; gerade an diesem Tage aber hatten die Schüler ihn zu
necken begonnen: ‚Bastwisch‘, haben sie ihm zugeschrien, ‚dein Vater ist
am Bastwisch auf den Großen Platz hinausgezogen worden, du aber bist
nebenhergelaufen und hast um Verzeihung gebeten.‘ Am dritten Tage kam er
wieder aus der Schule, nur sehe ich – er ist gar nicht mehr zu erkennen,
ganz bleich. Was fehlt dir? frage ich. Er schweigt. Nun, im Zimmer kann
man nicht gut reden, da mischen sich gleich Mütterchen und die Mädchen
hinein – zudem hatten die Mädchen alles gleich am ersten Tage erfahren.
Warwara Nikolajewna begann schon zu brummen: ‚Bajazzo, kann er denn je
etwas Vernünftiges tun?‘ – ‚Ganz recht,‘ antwortete ich ihr, ‚können wir
denn je etwas Vernünftiges tun?‘ Damit machte ich mich los. In der
Dämmerstunde ging ich dann mit dem Jungen spazieren. Sie müssen nämlich
wissen, daß wir an jedem Abend so spazieren zu gehen pflegten, denselben
Weg, den wir jetzt gehen, von unserer Hoftür bis zu jenem großen,
einsamen Stein, der dort so verwaist am Zaune liegt, dort, wo die
Stadtweide beginnt: es ist ein einsamer und schöner Platz zum Sitzen.
Wir gehen also, Iljuscha und ich, sein Händchen ist in meiner Hand, wie
gewöhnlich; solch ein winzig kleines Händchen hat er, so dünne, kalte
Fingerchen – hat doch ein so schwaches, kränkliches Brüstchen. ‚Papa,‘
sagt er, ‚Papa!‘ – Was? frage ich, sehe schon, seine Äuglein blitzen. –
‚Papa, wie hat er dich nur ... Papa!‘ – Was ist dabei zu machen,
Iljuscha? sage ich. – ‚Versöhne dich nicht mit ihm, Papa, söhne dich
nicht mit ihm aus. Die Schüler sagen, er habe dir dafür zehn Rubel
gegeben.‘ – Nein, Iljuscha, sage ich, ich werde unter keiner Bedingung
von ihm Geld nehmen. Wissen Sie, sein ganzes Körperchen erzitterte; er
ergriff mit beiden Händchen meine Hand und küßte sie immer wieder. –
‚Papa,‘ sagte er, ‚Papa, fordere ihn zum Duell; in der Schule sagen sie,
du seiest ein Feigling und würdest ihn nicht fordern, vielmehr zehn
Rubel von ihm nehmen.‘ – Zum Duell, Iljuscha, kann ich ihn nicht
fordern, antwortete ich und erklärte ihm kurz, wie ich es auch Ihnen
soeben erklärt habe, warum ich es nicht kann. Er hörte mir aufmerksam
zu: ‚Papa,‘ sagte er, ‚Papa, aber trotzdem söhne dich nicht mit ihm aus,
ich werde groß werden, ihn dann fordern und totschlagen!‘ Seine Äuglein
glänzen und brennen. Nun, ich bin doch sein Vater, muß ihm doch ein Wort
der Wahrheit sagen: Es ist Sünde, sage ich, zu töten, und wäre es im
Zweikampf. – ‚Papa,‘ sagt er, ‚Papa, ich werde ihn niederwerfen, wenn
ich groß bin, ich werde ihm seinen Säbel mit meinem Säbel aus der Hand
schlagen, werde mich auf ihn stürzen, ihn niederwerfen, werde meinen
Säbel über ihm schwingen und ihm sagen: Könnte dich sofort erschlagen,
aber ich verzeihe dir, da hast du’s!‘ – Sehen Sie, sehen Sie,
Karamasoff, was in seinem Köpfchen inzwischen vorgegangen war, in diesen
zwei Tagen! An diese Rache hat er ja Tag und Nacht gedacht, hat
wahrscheinlich auch nur davon phantasiert. Nun kam er verprügelt aus der
Schule heim; das erfuhr ich aber erst vor drei Tagen, und Sie haben
recht: ich werde ihn nicht mehr in diese Schule schicken. Ich weiß, daß
er allein gegen die ganze Klasse kämpft und noch selbst alle
herausfordert. Er ist in Zorn geraten, sein Herzchen hat sich entflammt
– mir wurde bange um ihn. Darauf gehen wir wieder spazieren. – ‚Papa,‘
sagt er plötzlich, ‚Papa, die Reichen sind doch die Stärksten in der
Welt?‘ – Ja, Iljuscha, sage ich, es gibt in der Welt keinen Stärkeren
als einen Reichen. – ‚Papa, dann werde ich reich werden, werde Offizier
werden und alle niederschlagen; der Zar wird mich belohnen, ich werde
dann wiederkommen, und dann wird niemand mehr wagen ...‘ Darauf schwieg
er ein wenig, seine Lippen aber zuckten immer noch. – ‚Papa,‘ sagt er
plötzlich, ‚wie schlecht doch unsere Stadt ist, Papa!‘ – Ja, sage ich,
Iljuschetschka, unsere Stadt ist nicht sehr gut. – ‚Papa, wollen wir in
eine andere Stadt fahren, in eine gute,‘ sagt er, ‚wo man uns gar nicht
kennt.‘ – Ja, das wollen wir, Iljuscha, laß mich nur erst ein wenig Geld
zusammensparen. Ich freute mich über die Gelegenheit, ihn von seinen
traurigen Gedanken ablenken zu können, und so begannen wir denn beide,
uns auszumalen, wie wir in eine andere Stadt übersiedeln würden, wie wir
uns ein Pferdchen und einen Wagen kaufen wollten. Mütterchen und die
Schwestern setzen wir hinein und decken sie gut zu, selbst aber gehen
wir nebenher: hin und wieder setze ich auch dich hinein, ich aber gehe
nebenher, denn man muß doch das eigene Pferdchen schonen, alle können
sich doch nicht hineinsetzen, und so ziehen wir dann in eine andere
Stadt. Das entzückte ihn förmlich, und besonders, daß es unser eigenes
Pferdchen sein würde, mit dem wir fortzogen. Sie wissen doch, daß ein
russischer Junge bereits zusammen mit einem Pferdchen geboren wird.
Lange schwatzten wir; Gott sei Dank, dachte ich, jetzt habe ich ihn
etwas zerstreut und beruhigt. Das war vorgestern abend. Gestern abend
aber zeigte sich etwas ganz anderes. Am Morgen war er wieder in die
Schule gegangen und so finster zurückgekehrt, gar zu finster. Am Abend
nahm ich ihn bei der Hand und brachte ihn hinaus, spazieren: er
schweigt, spricht kein Wort. Ein Wind hatte sich erhoben, und die Sonne
hatte sich versteckt; ein Herbsttag war’s bereits, und es dunkelte auch
schon. Wir gingen, und beiden war uns traurig zumut. – Nun, mein Junge,
frage ich, wie werden wir uns denn auf den Weg machen? – wollte ihn auf
das Gespräch von unserer Reise in die andere Stadt bringen. Er schweigt.
Nur seine Fingerchen waren in meiner Hand zusammengezuckt. Schlimmes
Zeichen, denke ich. Und so kamen wir, wie jetzt, zu diesem Stein, ich
setze mich auf ihn; am Himmel aber sahen wir Drachen steigen, etwa
dreißig an der Zahl, sie summen, und ihre Schwänze klatschen. Jetzt ist
doch die Drachenzeit. Sieh mal, Iljuscha, sage ich, es ist auch für uns
Zeit, unseren vorjährigen Drachen steigen zu lassen. Ich werde ihn
wieder instand setzen; wo hast du ihn nur gelassen? – Mein Junge
schweigt, blickt zur Seite, steht schräg von mir abgewandt. Da kam mit
einemmal ein Windstoß und wirbelte den Sand auf ... Und plötzlich warf
er sich an mich, umklammerte mit seinen Ärmchen meinen Hals und preßte
mich an sich. Wissen Sie, wenn kleine Kinder schweigsam und stolz sind
und lange ihre Tränen zurückhalten, so sind es ja, wenn das Leid zu groß
wird und sie dann einmal in Tränen ausbrechen, so sind es ja nicht mehr
Tränen, die sie weinen, nein, wie Bäche strömt es aus ihren Augen. Und
so flossen denn seine warmen Tränenströme über mein Gesicht. Er
schluchzte wie im Krampf, sein ganzes Körperchen bebte; er preßte mich
an sich, ich saß auf dem Stein. ‚Papachen,‘ rief er, ‚Papachen, liebes
Papachen, wie hat er dich nur so erniedrigt!‘ Da schluchzte auch ich
auf; und wir saßen und schluchzten zusammen. – ‚Papachen,‘ sagt er,
‚Papachen!‘ – Iljuscha, sage ich ihm, mein Iljuschetschka! Niemand hat
uns gesehen, nur Gott allein sah uns, vielleicht wird er es in mein
Schuldbuch eintragen. Überbringen Sie Ihrem Bruder meinen Dank. Nein,
Verehrtester, meinen Jungen werde ich nicht zu Ihrer Genugtuung
bestrafen!“

Er schloß wieder in seinem boshaft mokanten Ton. Aljoscha aber fühlte
doch, daß der Hauptmann schon Zutrauen zu ihm gefaßt hatte, daß dieser
Mensch nicht so geredet hätte, falls er mit einem anderen zusammen
gewesen wäre. Das gab Aljoscha, dessen Seele vor heimlichen Tränen
bebte, wieder Hoffnung und Mut.

„Ach, ich würde mich so gern mit Ihrem Jungen anfreunden!“ sagte er
warm. „Wenn Sie es so machen könnten ...“

Der Hauptmann murmelte etwas vor sich hin.

„Aber jetzt handelt es sich nicht darum, nicht darum, hören Sie mich
an,“ fuhr Aljoscha erregt fort, „hören Sie! Ich habe einen Auftrag an
Sie: Mein Bruder Dmitrij Fedorowitsch, derselbe, der Sie beleidigt hat,
hat auch seine Braut, von der Sie wohl schon gehört haben, beleidigt.
Ich habe das Recht, zu Ihnen von dieser Beleidigung zu sprechen; ich muß
es sogar tun, denn sie selbst hat mir, nachdem sie von Ihrer Beleidigung
und Ihren unglücklichen Verhältnissen erfahren, sie selbst hat mir
soeben – vorhin vielmehr – den Auftrag gegeben, Ihnen diese
Unterstützung von ihr zu überbringen ... nur von ihr allein, nicht von
Dmitrij Fedorowitsch, der sie verlassen hat, nein, nein, und auch nicht
von mir, seinem Bruder, oder von sonst jemandem, sondern von ihr, von
ihr allein! Sie läßt Sie aufrichtig bitten, von ihr diese Hilfe
anzunehmen ... Sie sind beide von ein und demselben Menschen beleidigt
... Sie hat sich auch erst dann Ihrer erinnert, als sie von ihm eine
ebenso große Beleidigung erfahren hatte –, von demselben, der auch Sie
beleidigt hat ... Sie kommt mit ihrer Hilfe wie eine Schwester zum
Bruder ... Sie hat mich beauftragt, Sie zu überreden, von ihr diese
zweihundert Rubel anzunehmen ... wie von einer Schwester, die Ihre Not
kennt. Niemand wird etwas davon erfahren, Sie brauchen also keine
häßlichen Klatschgeschichten zu fürchten ... hier sind die zweihundert
Rubel, und ich schwöre es Ihnen, Sie müssen sie annehmen, oder ... oder
alle Menschen müssen fortan untereinander Feinde sein! Aber es gibt doch
in der Welt auch Brüder ... Sie haben ein edles Herz ... Sie müssen das
annehmen, Sie müssen es tun!“

Und Aljoscha hielt ihm die beiden neuen Hundertrubelscheine hin. Sie
waren an dem großen, einsamen Stein am Zaun stehen geblieben, ringsum
war kein Mensch zu sehen. Die regenbogenfarbenen Scheine machten auf den
Hauptmann, wie es schien, einen erschütternden Eindruck: er fuhr
zusammen, doch drückte sich auf seinem Gesicht zuerst nur maßloses
Erstaunen aus; solch einen Ausgang des Gesprächs hatte er nicht
erwartet. Daß ihm von irgend jemand eine Unterstützung, und noch dazu
eine so bedeutende, zuteil werden konnte – das hätte er nie für möglich
gehalten. Er nahm die beiden Scheine, konnte aber noch nicht antworten;
etwas ganz Neues drückte sich in seinem Gesichte aus.

„Das mir? mir? so viel Geld? Zweihundert Rubel! Väterchen! Ich habe doch
schon seit vier Jahren nicht mehr soviel Geld gesehen – Herrgott! Und er
sagt, als Schwester ... ist das denn wirklich wahr, ist denn das wahr?“

„Ich schwöre Ihnen, daß alles, was ich Ihnen gesagt habe, wahr ist!“ Der
Hauptmann errötete.

„Hören Sie mich, mein Liebling, hören Sie, wenn ich das nun annehme, so
werde ich doch deswegen kein Schuft sein? In Ihren Augen, Alexei
Fedorowitsch, werde ich es doch nicht sein? Nein, Alexei Fedorowitsch,
hören Sie mich an,“ stotterte er, sich übereilend, und berührte Aljoscha
immer wieder mit beiden Händen. „Sie sagen, sie schickt mir das als
‚Schwester‘, um mich zu überreden; aber bei sich – werden Sie mich nicht
verachten, wenn ich es annehme, wie?“

„Aber nein doch, warum sollte ich dies tun? Ich schwöre Ihnen bei meinem
Seelenheil, daß ich’s nicht tun werde. Und niemand wird etwas davon
erfahren: außer Ihnen nur ich, sie und noch eine Dame, ihre beste
Freundin ...“

„Ach was, Dame! Hören Sie, Alexei Fedorowitsch, hören Sie mich zu Ende;
jetzt müssen Sie mich aber anhören, denn Sie können sich ja gar nicht
denken, was diese zweihundert Rubel für mich bedeuten,“ fuhr der Arme,
bebend vor Erregung, fort. Er schien mehr und mehr in eine geradezu
wilde Begeisterung zu geraten. Er sprach halb besinnungslos, beeilte
sich aber sehr, als ob er gefürchtet hätte, man würde ihn vielleicht
nicht alles sagen lassen. „Abgesehen davon, daß es von der so verehrten
und heiligen ‚Schwester‘ ehrlich erworben ist, kann ich jetzt, wissen
Sie das auch, unser Mütterchen und Ninotschka, meinen verwachsenen
Engel, meine Tochter, meine ich, gesund machen! Doktor Herzenstube kam
einmal aus reiner Güte zu mir, untersuchte sie beide eine ganze Stunde
lang: ‚Davon‘, sagte er, ‚begreife ich nichts‘, aber ein gewisses
Mineralwasser, das auch hier in der Apotheke zu haben ist – er hat den
Namen aufgeschrieben – würde ihr doch zweifellos Erleichterung bringen,
und auch Fußbäder hat er angeordnet. Das Mineralwasser aber kostet
dreißig Kopeken, und trinken soll sie ungefähr vierzig Flaschen. So nahm
ich denn das Rezept und legte es auf das Regal unter die Heiligenbilder,
dort liegt es heute noch. Und Ninotschka, sagte er, sollte man noch in
einer gewissen Lösung baden, heiße Bäder und zweimal täglich, morgens
und abends. Aber wie sollten wir denn solche Bäder machen, bei uns, in
unserem Zimmer, ohne Dienstboten, ohne Hilfe, ohne Geschirr und ohne
Wasser? Ninotschka aber ist ganz rheumatisch, das habe ich Ihnen noch
gar nicht gesagt; in der Nacht schmerzt ihr die ganze rechte Seite; oh,
wie sie sich quält; aber was glauben Sie wohl, sie ist ganz still, unser
Engelchen, nimmt alle Kraft zusammen, um nicht zu stöhnen, uns nicht
aufzuwecken oder auch nur Sorgen zu machen. Wir essen, was wir gerade
haben, was man so zusammenbekommt; sie aber nimmt immer das letzte
Stückchen, was man eigentlich nur noch Hunden vorwerfen könnte. Und der
Blick, mit dem sie’s tut, sagt noch förmlich: ‚Bin dieses Stückchen
nicht wert, ich nehme es euch fort, lebe nur euch zur Last.‘ Sehen Sie,
das ist es, was ihr Engelsblick sagen will. Wenn wir sie bedienen, quält
es sie: ‚Bin es doch nicht wert, ich bin doch ein unnützer Krüppel, bin
doch ganz überflüssig und nur allen im Wege auf der Welt!‘ Sie soll es
nicht wert sein, sie, die uns doch durch ihre Engelsgüte von Gott
Verzeihung erbittet ... wäre doch ohne sie, ohne ihr sanftes Wort, die
Hölle bei uns ... sogar Warjä ist durch sie sanfter geworden. Aber
Warwara Nikolajewna verurteilen Sie auch nicht, die ist gleichfalls ein
Engel, hat gleichfalls viel erduldet. Sie kam im Sommer her und hatte
sich noch sechzehn Rubel erspart, mit Stunden verdient, um damit im
September, also jetzt, nach Petersburg zurückfahren zu können. Wir aber
haben ihr Geld verlebt, und nun hat sie nichts, womit sie zurückfahren
könnte. Und auch abgesehen davon, kann sie nicht fahren, da sie doch wie
ein Sträfling für uns arbeiten muß ... haben wir sie doch wie ein Pferd
gesattelt, um auf ihr zu reiten: sie wartet allen auf, flickt, wäscht,
fegt das Zimmer aus, bringt das Mütterchen zu Bett – Mütterchen aber ist
irrsinnig, Verehrtester, Mütterchen weint beständig, Mütterchen ist
krank! ... Aber für diese zweihundert Rubel kann ich doch eine
Dienstmagd annehmen, begreifen Sie das auch, Alexei Fedorowitsch, kann
ich meine Lieben gesund machen, kann ich meine Studentin nach Petersburg
schicken, kann ich Rindfleisch kaufen, eine neue Diät einführen ...
Herrgott, das ist doch! ...“

Aljoscha war selig, daß er soviel Glück hatte bringen können, und daß
der Arme einwilligte, das Geld zu nehmen.

„Halt, Alexei Fedorowitsch, halt!“ Jenem schien plötzlich ein neuer
Gedanke zu kommen, und wieder begann er in seiner sich überhastenden,
besinnungslosen Weise weiterzusprechen. „Wissen Sie auch, daß wir jetzt,
Iljuscha und ich, wirklich unseren Plan ausführen können? Wir werden uns
einen verdeckten Wagen und ein Pferdchen kaufen, einen kleinen Rappen,
er wollte unbedingt einen Rappen haben, und so ziehen wir denn ab, wie
wir vor drei Tagen beschlossen. Ich habe im K-schen Gouvernement einen
bekannten Advokaten, einen Jugendfreund, der, hat man mir gesagt, würde
mir, wenn ich hinkäme, eine Stelle als Schreiber geben; wer kann’s denn
wissen, vielleicht wird er auch wirklich was geben ... Nun, dann setzen
wir Mütterchen und Ninotschka hinein, Iljuschetschka laß ich
kutschieren, selbst aber gehe ich zu Fuß nebenher, und so würden wir
fortziehen ... Herrgott, und wenn man nur noch eine einzige verlorene
Schuld hier ausgezahlt bekäme, so würde es vielleicht wirklich dazu
reichen!“

„Es wird reichen, es wird reichen!“ versicherte Aljoscha freudig.
„Katerina Iwanowna wird Ihnen noch mehr geben, soviel Sie wollen, und
auch ich habe Geld, nehmen Sie, soviel Sie brauchen, wie von einem
Bruder, einem Freunde; später können Sie es ja wiedergeben ... Sie
werden doch reich werden, bestimmt sogar! Und wissen Sie, das ist das
Beste, was Sie sich ausgedacht haben, in ein anderes Gouvernement zu
fahren! Das ist wirklich eine Rettung für Sie und besonders für Ihren
Jungen! Nur sobald als möglich, vor der Kälte noch, vor dem Winter. Dann
werden Sie uns von dort schreiben, und wir werden Brüder bleiben ...
Nein, das ist kein Traum!“

Aljoscha wollte ihn fast umarmen, dermaßen glücklich war er. Doch da
blickte er ihn an und blieb erschrocken stehen: Der Hauptmann stand mit
vorgestrecktem Hals, vorgeschobenen Lippen, mit bleichem Gesicht, das
plötzlich einen ganz wahnsinnigen Ausdruck hatte, und bewegte die
Lippen, als wollte er etwas sagen, es war aber kein Laut zu hören. Er
bewegte nur immer noch die Lippen – es war so sonderbar.

„Was haben Sie!“ fragte Aljoscha zusammenfahrend.

„Alexei Fedorowitsch ... ich ... Sie ...“ murmelte stockend der
Hauptmann und blickte ihn so seltsam und wild und doch stier an, als ob
er sich entschlösse, sich in einen Abgrund zu stürzen, und doch schienen
seine Lippen gleichsam zu lächeln. „Ich ... Sie ... Soll ich Ihnen nicht
ein kleines Kunststück zeigen!“ stieß er plötzlich in schnellem,
entschlossenem Geflüster hervor; seine Worte stockten nicht mehr.

„Was für ein Kunststück?“

„Ein kleines Kunststück, so ein kleines Stückchen,“ fuhr der Hauptmann
immer noch flüsternd fort; sein Mund verzog sich auf die linke Seite,
das linke Auge kniff sich zusammen, und unverwandt blickte er Aljoscha
an, als ob er sich mit seinem Blick in ihn einhaken wolle.

„Was fehlt Ihnen, was haben Sie, was für ein Stückchen?“ fragte Aljoscha
aufs äußerste erschrocken.

„Solch eines, sehen Sie!“ stieß plötzlich der Hauptmann heiser hervor.

Und er nahm beide Scheine, die er die ganze Zeit, während des ganzen
Gesprächs, an einem Eckchen zwischen Daumen und Zeigefinger der rechten
Hand gehalten hatte, zeigte sie ihm – und plötzlich packte er sie wie in
rasender Wut und knitterte und preßte sie in der rechten Faust zusammen.

„Sehen Sie, sehen Sie!“ schrie er Aljoscha bleich und rasend zu, erhob
die Faust und schleuderte die beiden zerknitterten Scheine in den Sand.
– „Sehen Sie!“ schrie er wieder auf sie hinweisend, „nun, dann sehen
Sie! ...“

Und plötzlich begann er in wilder Wut mit dem Stiefelabsatz auf das Geld
zu stampfen, und bei jedem neuen Stoß schrie und stöhnte er auf:

„Da haben Sie Ihr Geld! Da haben Sie Ihr Geld! Da haben Sie Ihr Geld! Da
haben Sie Ihr Geld!“ Und mit einem Ruck sprang er zurück und stellte
sich in Positur vor Aljoscha: Sein ganzer Mensch drückte
unbeschreiblichen Stolz aus.

„Sagen Sie denen, die Sie gesandt haben, daß der Bastwisch seine Ehre
nicht verkauft!“ schrie er, mit ausgestrecktem Arm. Er wandte sich
schnell um und lief zurück; doch schon nach ein paar Schritten drehte er
sich um und winkte mit der Hand einen Gruß zu. Und wieder lief er keine
fünf Schritt, als er sich nochmals umwandte: diesmal aber war sein
Gesicht nicht vom Lachen verzerrt, sondern zuckend von Tränen
überströmt, und mit weinender, schluchzender Stimme schrie er ihm noch
zu:

„Was sollte ich meinem Jungen sagen, wenn ich von Ihnen das Geld für
unsere Schande angenommen hätte?“ Und nachdem er das geschrien hatte,
lief er immer weiter, diesmal ohne sich wieder umzuwenden. Mit
unerträglichem Weh blickte ihm Aljoscha nach. O, er begriff es, daß
jener bis zum letzten Augenblick selbst nicht gewußt hatte, daß er das
Geld ihm vor die Füße werfen werde. Der Fortlaufende wandte sich kein
einziges Mal mehr um, und Aljoscha wußte es auch, daß er sich nicht mehr
umwenden würde. Ihm folgen oder ihn rufen, wollte er nicht. Als aber
jener seinen Blicken entschwunden war, hob er die beiden Scheine auf.
Sie waren nur sehr zerknittert, plattgedrückt und in den Sand
hineingetreten, sonst aber ganz heil. Sie knisterten, als Aljoscha sie
auseinanderfaltete und glättete. Darauf faltete er sie wieder zusammen,
steckte sie in die Tasche und begab sich zu Katerina Iwanowna, um von
dem Geschehenen zu berichten.

Fünftes Buch. Pro und Contra

I.
Das Verlöbnis

Frau Chochlakoff hatte Aljoscha ungeduldig erwartet und kam ihm daher
wieder im Vorzimmer entgegen. Sie hatte es furchtbar eilig, denn es war
etwas sehr Wichtiges geschehen: Der hysterische Anfall Katerina
Iwanownas hatte mit einer Ohnmacht geendet, darauf war „eine
beängstigende, eine unglaubliche Schwäche“ über sie gekommen, sie hatte
sich hingelegt, die Augen geschlossen und zu phantasieren begonnen.
„Jetzt hat sie Fieber,“ fuhr Frau Chochlakoff eilig fort, „ich habe nach
den Tanten und nach Herzenstube geschickt. Die Tanten sind schon hier,
aber Herzenstube noch nicht. Sie sitzen alle in ihrem Zimmer und warten.
Was daraus noch werden mag! Sie ist besinnungslos! Denken Sie, wenn das
nun Nervenfieber wird!“

Frau Chochlakoff sah tatsächlich erschrocken aus. „Das ist aber jetzt
ernst, wirklich ernst!“ fügte sie immer wieder hinzu, als ob alles, was
mit Katerina Iwanowna früher geschehen war, nicht ernst gewesen wäre.
Aljoscha hörte ihr sorgenvoll zu. Er wollte auch von seinem Erlebnis
erzählen, doch sie unterbrach ihn bereits nach den ersten zwei Worten:
sie habe keine Zeit – und bat ihn daher, zu Lise zu gehen und sie bei
ihr zu erwarten.

„Ach, liebster Alexei Fedorowitsch,“ flüsterte sie ihm plötzlich ins
Ohr, „Lise hat mich soeben maßlos in Erstaunen gesetzt, aber sie hat
mich auch gerührt, und darum verzeiht ihr mein Herz alles. Denken Sie
sich nur: Kaum waren Sie fortgegangen, da bereute sie auch schon
aufrichtig, sich über Sie gestern und heute, wie sie sagt, lustig
gemacht zu haben. Dabei hat sie es ja gar nicht getan, sie hat doch nur
gescherzt. Aber sie bereute es so aufrichtig, wirklich, bis zu Tränen,
daß ich ganz erstaunt war. Niemals hat sie früher, wenn sie mir
gegenüber ungezogen gewesen war, etwas ernstlich bereut; sie hat es
immer nur so scherzend getan. Und Sie wissen doch, sie lacht ja
fortwährend über mich. Aber nun ist sie plötzlich ernst geworden, ganz,
ganz ernst. Sie schätzt Ihre Meinung so hoch, Alexei Fedorowitsch, und
wenn Sie können, so seien Sie nicht gekränkt, erheben Sie keine
Ansprüche. Ich tue ja auch nichts anderes, als daß ich sie schone, denn
sie ist doch solch ein kluges Geschöpfchen, – werden Sie’s mir glauben?
Sie sagte soeben, Sie wären von Kindheit an ihr Freund gewesen, – ‚der
einzige Freund meiner Kindheit‘, – stellen Sie sich doch so etwas vor,
der ‚einzige‘, – und ich? Was bin ich ihr denn gewesen? Sie hat in der
Beziehung ganz außerordentlich feine Empfindungen und Erinnerungen, und
zuweilen drückt sie sich in einer Weise aus, wie man es nie für möglich
halten würde. So sagte sie mir zum Beispiel noch vor kurzem: Bei uns im
Garten stand eine große Tanne, – das heißt, vielleicht steht sie auch
jetzt noch dort, also ist kein Grund vorhanden, sich in der vergangenen
Zeitform auszudrücken. Nun, Tannen sind doch keine Menschen, sie
verändern sich nicht so schnell. Und was glauben Sie, Alexei
Fedorowitsch, da sagt sie mir plötzlich: ‚Mama, ich habe diese Tanne
immer nur als Traum gesehen‘, oder so ungefähr, sie drückte sich anders
aus, – die Tanne ist doch nur ein Baum, sie aber drückte sich so aus,
daß etwas ganz Besonderes dabei herauskam, und schwatzte mir darüber so
befremdlichen Unsinn vor, daß ich lieber gar nicht versuchen will, alles
wiederzugeben. Ich habe es auch schon vergessen. Nun, auf Wiedersehen,
ich bin einfach erschüttert, ich werde wohl noch bestimmt den Verstand
verlieren. Ach, Alexei Fedorowitsch, ich habe ja schon zweimal im Leben
den Verstand verloren, und man hat mich dann wieder hergestellt. Gehen
Sie zu Lise. Ermuntern Sie sie, wie Sie das immer so vorzüglich
verstehen. Lise,“ rief sie, zu Lisas Zimmertür tretend, „ich habe dir
Alexei Fedorowitsch, den du so beleidigt hast, wiedergebracht, und ich
versichere dir, er ärgert sich nicht im geringsten, im Gegenteil, er
wundert sich noch, wie du so etwas von ihm hast denken können!“

„_Merci_, Mama, treten Sie ein, Alexei Fedorowitsch.“

Aljoscha trat ein. Lise blickte etwas verlegen drein und errötete
plötzlich über und über. Sie schien sich irgendeiner Sache zu schämen,
und so begann sie denn, wie es in solchen Fällen gewöhnlich geschieht,
schnell von etwas ganz Nebensächlichem zu sprechen, als ob sie sich im
Augenblick wirklich nur für dieses Nebensächliche interessierte.

„Alexei Fedorowitsch, Mama hat mir inzwischen die ganze Geschichte mit
den zweihundert Rubeln und Ihrem Auftrag ... an diesen armen Offizier
erzählt, und auch diese schmachvolle Geschichte, wie er beleidigt worden
ist: und wissen Sie, wenn Mama auch entsetzlich zerstreut erzählt – sie
springt immer von einem aufs andere über – ich habe doch zugehört und
geweint. Sagen Sie, wie haben Sie ihm das Geld übergeben, wie hat er es
angenommen, und was macht er jetzt, der Arme? ...“

„Das ist es ja, daß er es nicht angenommen hat, hier handelt es sich um
eine ganze Tragödie ...“ antwortete Aljoscha, der auch seinerseits tat,
als dächte er nur an das Erlebte, nur daran, daß der Hauptmann das Geld
nicht angenommen hatte; Lise aber bemerkte nur zu gut, daß auch er zur
Seite blickte und sich absichtlich bemühte, von Nebensächlichem zu
sprechen. Aljoscha setzte sich also an den Tisch und begann zu erzählen.
Da aber verließ ihn seine Verlegenheit, schon nach den ersten Worten,
und es gelang ihm, auch Lise mit sich fortzureißen. Er sprach unter dem
Einfluß eines echten Gefühls und der erlebten starken Eindrücke, und er
erzählte gut und anschaulich. Auch früher, schon in Moskau, war er zu
Lise gekommen und hatte ihr, der Kleinen, gern von dem erzählt, was mit
ihm geschehen war, oder was er gelesen hatte, oder sie hatten beide von
ihren Kindererlebnissen gesprochen. Zuweilen hatten sie sich auch
zusammen ganze Geschichten ausgedacht, doch waren das gewöhnlich nur
lustige Geschichten gewesen, über die sie dann beide herzlich lachen
konnten. So fühlten sie sich denn jetzt gleichsam in jene Zeit
zurückversetzt. Lise war sehr ergriffen von seiner Erzählung. Aljoscha
hatte es verstanden, mit warmen Worten die Gestalt des kleinen
‚Iljuschetschka‘ zu schildern. Als er alles ausführlich beschrieben
hatte, auch das letzte, wie der Unglückliche das Geld mit den Füßen in
die Erde gestampft hatte, schlug Lisa die Hände zusammen und unterbrach
ihn erregt:

„So hat er das Geld nicht bekommen, so haben Sie ihn einfach fortlaufen
lassen! Mein Gott, warum liefen Sie ihm nicht nach, warum holten Sie ihn
nicht ein ...“

„Nein, Lise, es ist besser, daß ich ihm nicht nachgelaufen bin,“ sagte
Aljoscha, erhob sich und schritt im Zimmer besorgt auf und ab.

„Wieso besser, warum denn besser? Jetzt haben sie nichts zu essen und
werden umkommen!“

„Sie werden nicht umkommen, denn diese zweihundert Rubel werden ihnen
doch nicht entgehen. Morgen wird er sie nehmen. Morgen wird er sie
bestimmt nehmen,“ sagte Aljoscha nachdenklich. „Wissen Sie, Lise,“ sagte
er, vor ihr stehen bleibend, „ich habe hierbei einen großen Fehler
begangen, doch selbst dieser Fehler ist, wie ich sehe, gut und nützlich
gewesen.“

„Was für einen Fehler? Und weshalb soll er gut und nützlich sein?“

„Das werde ich Ihnen sofort erklären. Dieser Hauptmann ist ein
ängstlicher Mensch mit einem schwachen Charakter. Er hat ein gequältes,
doch nur allzu weiches Herz. Jetzt denke ich so: Was hat ihn denn
plötzlich so beleidigt, daß er sogar das Geld zerstampfte, denn ich
versichere Sie, er wußte selbst bis zum letzten Augenblick nicht, daß er
es zerstampfen werde. Jetzt sehe ich ein, daß ihn vieles kränken konnte
– es hätte ja in seiner Lage auch anders gar nicht sein können ... Vor
allen Dingen mußte ihn schon das allein kränken, daß er sich in meiner
Gegenwart so sehr über das Geld gefreut hatte. Hätte er sich nicht so
sehr darüber gefreut, hätte er seine Freude nicht so offen gezeigt,
hätte er sich verstellt, sich geziert, so wie andere es tun, nun dann
hätte er es vielleicht noch ertragen und das Geld angenommen. So aber
hatte er sich nun einmal gar zu unverhohlen gefreut, und das war es, was
ihn kränkte. Ach, Lise, er ist ein aufrichtiger und guter Mensch, das
ist ja das ganze Unglück in solchen Fällen! Während der ganzen Zeit, da
er sprach, war seine Stimme so schwach, so haltlos, und er sprach so
schnell, so schnell, er schien gleichsam zu kichern, oder vielleicht
weinte er auch schon ... ja, er weinte, dermaßen groß war sein Glück ...
Und auch von seinen Töchtern erzählte er ... und auch von der
Anstellung, die man ihm in einer anderen Stadt versprochen haben soll
... Und kaum hatte er sein ganzes Herz ausgeschüttet, als er sich
plötzlich dessen schämte – daß er mir so seine ganze Seele gezeigt
hatte. Und da mag er mich denn geradezu gehaßt haben. Er gehört zu den
übermäßig verschämten Armen. Am meisten aber kränkte ihn, daß er mich so
schnell zu seinem Freunde gemacht, sich mir so schnell ergeben hatte.
Zuerst hatte er mich stolz angefahren, wie aber dann das Geld kam, war
er mir fast um den Hals gefallen. Ja, das war es, was ihn kränkte,
geradeso mußte er seine Erniedrigung empfinden, und da mußte ich dann
auch noch meinen Fehler begehen. Ich sagte ihm plötzlich, er werde noch
mehr Geld bekommen, wenn das zur Reise nicht reichen sollte, und auch
ich würde ihm von meinem Gelde so viel geben, wie er wolle. Das aber
machte ihn sofort stutzig: Warum, fragte er sich wohl, warum kommt denn
nun auch er noch mit seinem Gelde? Wissen Sie, Lise, es ist überaus
kränkend für einen erniedrigten Menschen, wenn sich plötzlich alle als
seine Wohltäter aufspielen ... habe ich sagen gehört. Der Staretz hat es
einmal bemerkt. Ich weiß nicht, wie ich mich ausdrücken soll, aber auch
mir ist es schon aufgefallen. Ich selbst fühle ja gleichfalls so. Sehen
Sie, wenn er auch bis zum letzten Augenblick nicht wußte, daß er die
Scheine zurückweisen werde, so ahnte er es doch schon die ganze Zeit
über, davon bin ich überzeugt. Darum war ja sein Entzücken auch so groß,
weil er das alles ahnte ... Und wenn das alles auch sehr traurig ist, so
ist es doch gut so. Ich glaube sogar, daß es besser überhaupt nicht
hätte kommen können ...“

„Warum hätte es denn besser überhaupt nicht kommen können?“ fragte Lise,
die Aljoscha äußerst verwundert anblickte.

„Darum, Lise, weil er sonst, wenn er das Geld genommen und nicht
zurückgeschleudert hätte, zu Hause vielleicht bereits nach einer Stunde
über seine Erniedrigung in Tränen ausgebrochen wäre. Das würde er sogar
bestimmt getan haben. Er würde geweint haben und wäre am nächsten Tage,
womöglich schon vor Sonnenaufgang, eilends zu mir gekommen, um das Geld
wie vorhin zurückzuschleudern. Jetzt aber ist er stolz und triumphierend
fortgegangen, wenn er auch weiß, daß er sich ‚ins Verderben gestürzt
hat‘. Gerade deshalb ist aber jetzt nichts leichter, als ihn, wenn
möglich morgen schon, zu überreden, dieselben zweihundert Rubel
anzunehmen, denn nun hat er doch seine Ehre bewiesen, hat das Geld uns
Reichen vor die Füße geworfen! Er konnte doch nicht wissen, als er die
Scheine in die Erde stampfte, daß ich sie ihm morgen wiederbringen
werde. Und doch hatte er dieses Geld so maßlos nötig. Wenn er jetzt auch
stolz ist, so wird ihm doch heute noch bewußt werden, welch eine Hilfe
er zurückgewiesen hat. In der Nacht wird er noch mehr daran denken, ihm
wird davon träumen, und am nächsten Morgen wird er womöglich am liebsten
mich um Verzeihung bitten wollen. Da aber komme ich wieder zu ihm ...
Ich kann ihm sagen: Sie sind ein stolzer Mensch, Sie haben es bewiesen,
aber jetzt nehmen Sie das Geld und verzeihen Sie uns. Und dann wird er
freudig annehmen!“

Aljoscha schloß ganz begeistert, und Lise klatschte vor Freude in die
Hände.

„Ach, das ist wahr, jetzt begreife ich es! Ach, Aljoscha, woher wissen
Sie nur das alles? So jung sind Sie, und doch wissen Sie schon, was in
der Seele vorgeht ... Ich hätte das alles nie so ausgedacht ...“

„Vor allen Dingen muß man ihn jetzt überzeugen, daß er mit uns allen auf
gleichem Fuße steht, wenn er auch von uns Geld annimmt,“ fuhr Aljoscha
in seiner Begeisterung fort, „und nicht nur auf gleichem Fuß mit uns,
sondern sogar auf höherem Fuß ...“

„‚Auf höherem Fuß‘! – Sie drücken sich prachtvoll aus, Alexei
Fedorowitsch, aber fahren Sie fort, reden Sie nur ruhig weiter.“

„Ich ... ich habe es vielleicht nicht ganz richtig gesagt, ich meinte,
auf ... auf gleicher Stufe ... aber das hat nichts zu sagen, denn ...“

„Ach, natürlich nicht! Gar nichts hat das zu sagen! Verzeihen Sie,
Aljoscha, Sie Lieber ... Wissen Sie, bis jetzt habe ich Sie fast gar
nicht geachtet ... das heißt, natürlich habe ich Sie geachtet, aber nur
so – ‚auf gleichem Fuß‘, wie Sie sagen, von nun an aber werde ich Sie
als hoch über mir stehend achten ... Lieber Aljoscha, seien Sie nicht
böse, daß ich so rede,“ unterbrach sie sich sofort mit heißem Gefühl.
„Ich bin nur ein lächerliches kleines Ding, aber Sie, Sie! ... Hören
Sie, Alexei Fedorowitsch, liegt nicht in unseren ganzen Erwägungen, das
heißt in Ihren ... nein, lieber doch in unseren, – liegt hierin nicht
Verachtung für ihn, für diesen Unglücklichen ... darin, daß wir jetzt
seine Seele so zerpflücken, ganz wie von oben herab, nicht? Ich meine,
wenn wir so überzeugt sind, daß er das Geld morgen nehmen wird, wie?“

„Nein, Lise, hierin liegt keine Verachtung,“ entgegnete Aljoscha
überzeugt, und als ob er auf diese Frage vorbereitet gewesen wäre, „auch
ich habe mich auf dem Wege hierher dasselbe gefragt. Wo soll denn da
Verachtung sein, wenn wir ebenso sind wie er, wenn alle so sind wie er?
Denn auch wir sind nicht besser. Oder wenn wir auch besser sein sollten,
so wären wir an seiner Stelle doch ebenso ... Ich weiß nicht, wie Sie
sind, Lise, ich aber denke von mir, daß ich in vielen Dingen ein
kleinliches Herz habe. Er aber hat kein kleinliches, sondern ein sehr
zartfühlendes Herz ... Nein, Lise, hierin kann keine Verachtung für ihn
liegen! Wissen Sie, Lise, mein Staretz sagte einmal: Man muß die
Menschen ausnahmslos wie kleine Kinder warten, manche von ihnen aber wie
Kranke in den Hospitälern ...“

„Ach, Alexei Fedorowitsch, Liebster, wollen wir beide die Menschen wie
Kranke warten?“

„Wollen wir das, Lise, ich bin bereit, nur bin ich selbst noch nicht
ganz reif dazu; zuweilen bin ich so ungeduldig, und zuweilen bin ich
wieder wie mit Blindheit geschlagen. Mit Ihnen ist es eine andere
Sache.“

„Ach, das glaube ich nicht! Alexei Fedorowitsch, Sie wissen nicht, wie
glücklich ich bin!“

„Wie gut es ist, daß Sie das sagen, Lise.“

„Alexei Fedorowitsch, Sie sind bewundernswert gut, aber zuweilen
scheinen Sie gerade ein Pedant zu sein ... und doch sind Sie gar kein
Pedant, wenn man Sie genauer betrachtet. – Gehen Sie, öffnen Sie
vorsichtig die Tür und sehen Sie nach, ob Mamachen nicht horcht,“
flüsterte ihm Lise plötzlich nervös und eilig zu.

Aljoscha ging zur Tür, öffnete sie und meldete, daß niemand horche.

„Kommen Sie her, Alexei Fedorowitsch,“ sagte Lise mehr und mehr
errötend, „geben Sie mir Ihre Hand, – so. Hören Sie, ich muß Ihnen ein
großes Geständnis machen: Den gestrigen Brief habe ich Ihnen nicht im
Scherz geschrieben, sondern im Ernst ...“

Und sie bedeckte ihre Augen mit der Hand. Man sah es ihr an, daß sie
sich fürchterlich schämte, dieses Geständnis gemacht zu haben. Plötzlich
erhob sie seine Hand und küßte sie ungestüm dreimal.

„Ach, Lise, das ist doch herrlich,“ rief Aljoscha freudig aus. „Ich war
ja auch vollkommen überzeugt, daß Sie ihn im Ernst geschrieben haben.“

„Überzeugt! – das ist doch wirklich!! ...“ Und sie schob plötzlich seine
Hand zurück, übrigens ohne sie dabei loszulassen; sie errötete und
lachte ein kleines, glückliches Lachen. „Ich küsse ihm die Hand, und er
sagt dazu: ‚Das ist doch herrlich‘!“

Doch ihr Vorwurf war etwas ungerecht, denn Aljoscha war nicht weniger
verwirrt und erregt als sie.

„Ich würde Ihnen gern immer gefallen, Lise, aber ich weiß nicht, wie ich
das machen soll,“ stotterte er so gut es ging, und errötete gleichfalls.

„Aljoscha, Liebling, Sie sind kalt und beleidigend. Man denke doch nur:
Er geruht, mich zu seiner Gattin zu erwählen, und dabei beruhigt er sich
auch! Er ist bereits überzeugt, daß ich ihm im Ernst geschrieben habe, –
wie finden Sie das! Aber das ist doch eine erklärte Frechheit – sehen
Sie denn das nicht ein?“

„Aber ist denn das schlecht, daß ich davon überzeugt war?“ fragte
Aljoscha wieder lachend.

„Ach, Aljoscha, im Gegenteil, ganz furchtbar gut ist das,“ sagte Lise,
die zärtlich und glücklich zu ihm aufblickte.

Aljoscha stand immer noch vor ihr, seine Hand in ihrer Hand. Plötzlich
beugte er sich nieder und drückte einen Kuß gerade auf ihre Lippen.

„Was ... Was fällt Ihnen ein?“ rief Lise erschrocken.

Aljoscha verlor seine letzte Fassung.

„Verzeihen Sie, wenn es nicht so ... Ich ... ich war vielleicht
furchtbar dumm ... Sie sagten, ich sei kalt, und ... und da faßte ich
mir ein Herz und küßte ... Nur sehe ich jetzt, daß es dumm
herausgekommen ist ...“

Lise lachte auf und verbarg das Gesicht in den Händen.

„Und in dieser Kutte!“ kam es unter Lachen aus ihr heraus.

Doch plötzlich hörte sie auf zu lachen und wurde ganz ernst, fast
streng.

„Nein, Aljoscha, mit dem Küssen wollen wir noch warten, denn wir
verstehen es beide noch nicht – warten aber müssen wir noch sehr lange,“
schloß sie plötzlich. „Sagen Sie lieber, warum Sie mich, solch ein
dummes Ding, solch ein krankes dummes Ding, nehmen, Sie, der Sie so klug
sind, der so viel denkt, alles bemerkt und sogleich begreift? Ach,
Aljoscha, ich bin furchtbar glücklich, weil ich Ihrer gar nicht wert
bin!“

„Hören Sie, Lise: In den nächsten Tagen werde ich das Kloster ganz
verlassen. Wenn man aber in der Welt lebt, so muß man heiraten, das weiß
ich doch auch. Und so hat auch Er es mir befohlen. Wen sollte ich sonst
nehmen, wenn nicht Sie ... und wer würde mich denn außer Ihnen nehmen?
Wer wäre denn besser als Sie? Das habe ich schon bedacht. Erstens kennen
Sie mich von Kindheit an, und zweitens besitzen Sie viele Fähigkeiten,
die ich überhaupt nicht habe. Ihre Seele ist heiterer als die meine, und
Sie sind unschuldiger als ich, ich aber habe schon vieles berührt ...
Sie ... Sie wissen es nicht, aber auch ich bin doch ein Karamasoff! Was
liegt daran, daß Sie lachen und scherzen und auch über mich lachen und
sich lustig machen? Ich freue mich so darüber ... Aber Sie lachen nur
als kleines Mädchen, doch im Herzen denken Sie wie eine Märtyrerin ...“

„Wie eine Märtyrerin? Wieso das?“

„Ja, Lise. Zum Beispiel Ihre Frage vorhin: ‚Liegt darin nicht Verachtung
für jenen Unglücklichen, wenn wir seine Seele so zerpflücken?‘ – Das
kann nur jemand fragen, der sich selbst martert ... Sehen Sie, es ist
mir unmöglich, das auszudrücken. Wem aber solche Fragen in den Sinn
kommen, der ist fähig, zu leiden ... In diesem Rollstuhl müssen Sie
schon vieles durchdacht haben ...“

„Aljoscha, geben Sie mir Ihre Hand, warum haben Sie sie fortgezogen?“
sagte Lise leise mit einer ganz sonderbaren, von Glück gleichsam
geschwächten, matten Stimme. „Hören Sie, Aljoscha, wie werden Sie sich
kleiden, wenn Sie das Kloster verlassen haben, was für einen Anzug
werden Sie tragen? Lachen Sie nicht und seien Sie mir nicht böse, das
ist sehr, sehr wichtig für mich.“

„An den Anzug habe ich noch nicht gedacht, Lise, aber ich werde tragen,
was Sie wollen.“

„Ich will, daß Sie ein dunkelblaues Sammetjackett tragen, eine weiße
Weste und einen weichen grauen Filzhut ... Aber sagen Sie, glaubten Sie
mir vorhin wirklich, als ich sagte, ich liebte Sie nicht, und mich von
meinem gestrigen Brief lossagte?“

„Nein, ich glaubte Ihnen nicht.“

„O, Sie unerträglicher, Sie unverbesserlicher Mensch!“

„Ich ... ich wußte, daß Sie mich ... ich glaube, lieben, aber ich tat,
als ob ich nicht glaubte, daß Sie mich lieben, damit es Ihnen ...
bequemer sei ...“

„Das ist ja noch schlimmer! Ach, schlimmer, und doch am aller,
allerbesten! Aljoscha, ich liebe Sie ganz furchtbar! Vorhin, als ich Sie
erwartete, dachte ich so: Ich werde von ihm meinen gestrigen Brief
zurückverlangen, und wenn er ihn ruhig hervorzieht und ihn mir
wiedergibt – wie man das doch immerhin von ihm erwarten kann – so
bedeutet es, daß er mich überhaupt nicht liebt, nichts fühlt, einfach
nur ein dummer, unwürdiger Knabe ist ... und ich verloren bin. Sie aber
hatten den Brief in der Zelle gelassen, und das gab mir wieder Mut.
Nicht wahr, Sie haben ihn doch deswegen in der Zelle gelassen, weil Sie
vorausfühlten, daß ich ihn zurückverlangen werde, also um ihn nicht
herausgeben zu müssen? Nicht wahr? Darum doch? Das war doch so?“

„Ach, Lise, gar nicht so, ich habe ihn doch bei mir, und auch vorhin
hatte ich ihn, hier in dieser Tasche, hier ist er.“

Und Aljoscha zog lachend den Brief aus der Tasche und zeigte ihn ihr, –
doch nur von weitem.

„Nur gebe ich ihn nicht heraus, sehen Sie ihn so von ferne.“

„Wie? Dann haben Sie also vorhin gelogen, Sie, ein Mönch, und Sie haben
gelogen?“

„Möglich, daß ich gelogen habe,“ sagte Aljoscha lachend, „ich habe
gelogen, um ihn nicht zurückgeben zu müssen. Er ist mir sehr teuer,“
fügte er plötzlich leise hinzu und errötete wieder, „Jetzt wird ihn
niemand mehr von mir bekommen: Jetzt gehört er mir für mein ganzes
Leben!“

Lise blickte ihn verzückt an.

„Aljoscha,“ stammelte sie glückselig, „sehen Sie an der Tür nach, ob
Mamachen nicht horcht.“

„Gut, Lise, ich werde nachsehen, aber wäre es nicht doch besser, nicht
nachzusehen? Warum Ihre Mutter so einer Niedrigkeit verdächtigen?“

„Wieso Niedrigkeit? Welch einer Niedrigkeit? Es ist doch ihr volles
Recht, ihre Tochter zu belauschen – aber keine Niedrigkeit!“ Lise wurde
feuerrot. „Seien Sie überzeugt, Alexei Fedorowitsch, daß ich, wenn ich
Mutter wäre und eine Tochter wie mich hätte, unbedingt an den Türen
lauschen würde.“

„Wirklich, Lise? Das ist nicht recht.“

„Ach, mein Gott, was ist denn dabei Schlechtes? Wenn sie ein Gespräch
zweier Fremden belauschen würde, so wäre das eine Niedrigkeit, aber hier
hat sich ihre leibliche Tochter mit einem jungen Manne eingeschlossen
... Hören Sie, Aljoscha, damit Sie es wissen, ich werde auch Sie
belauschen, sobald wir nur getraut sind. Ich werde sogar alle Ihre
Briefe aufmachen und alles lesen ... Das sei Ihnen im voraus gesagt ...“

„Ja ... natürlich, wenn das so ist ...“ stotterte Aljoscha, „nur ist das
nicht gut ...“

„Ach, welch eine Anmaßung! Aber Aljoscha, wollen wir uns nicht gleich am
ersten Tage zanken, – ich werde Ihnen lieber die ganze Wahrheit sagen:
Es ist natürlich sehr häßlich, andere zu belauschen, und natürlich habe
nicht ich recht, sondern Sie, doch trotz alledem werde ich horchen.“

„Tun Sie, was Sie wollen. Aber Sie werden ja bei mir doch nichts
auszuhorchen haben,“ sagte Aljoscha lächelnd.

„Aljoscha, werden Sie sich mir auch unterwerfen? Das muß man gleichfalls
im voraus besprechen.“

„Sehr gern, Lise, und sogar unbedingt, aber nur nicht im Wichtigsten.
Wenn Sie einmal in der Hauptsache mit mir nicht einverstanden sein
sollten, werde ich trotzdem tun, was mir die Pflicht gebietet.“

„So muß es auch sein! So hören Sie denn, daß auch ich, im Gegenteil,
nicht nur im Hauptsächlichsten mich zu unterwerfen bereit bin, sondern
mich Ihnen in allem unterwerfen werde und Ihnen das jetzt schwöre, – in
allem und mein ganzes Leben lang!“ rief Lise leidenschaftlich aus, „und
ich werde glücklich sein, das zu tun, glückselig! Und das ist noch nicht
alles! Ich schwöre Ihnen noch, daß ich Sie niemals belauschen werde,
kein einziges Mal, niemals, daß ich keinen einzigen Ihrer Briefe
aufbrechen werde, denn _Sie_ haben recht und nicht ich. Und wenn ich
auch noch so sehr horchen wollte – ich weiß, daß ich es furchtbar wollen
werde –, so werde ich es doch nicht tun, werde es nicht tun, weil Sie
das unedel finden! Sie sind jetzt gleichsam meine Vorsehung ... Hören
Sie, Alexei Fedorowitsch, warum waren Sie in diesen Tagen so traurig,
und auch gestern und heute? Ich weiß, daß Sie Sorgen und Kummer haben,
aber ich sehe auch, daß Sie außerdem noch ein ganz besonderes Leid
haben, – ein geheimes vielleicht, nicht?“

„Ja, Lise, ich habe auch geheimes Leid,“ sagte Aljoscha traurig. „Ich
sehe, daß Sie mich lieben, hätten Sie das doch sonst nicht erraten.“

„Was ist denn das für ein Leid? Können Sie es nicht sagen?“ fragte Lise
in schüchterner Bitte.

„Ich werde es sagen, Lise ... später ...“ sagte Aljoscha verwirrt.
„Jetzt würde es ganz unverständlich sein ... Und ich würde es auch gar
nicht zu sagen verstehen.“

„Ich weiß, daß Sie außerdem noch der Gedanke an Ihre Brüder quält, an
Ihren Vater?“

„Ja, auch an meine Brüder ...“ sagte Aljoscha wie in Gedanken versunken.

„Ich liebe Ihren Bruder Iwan Fedorowitsch nicht,“ bemerkte plötzlich
Lise.

Aljoscha vernahm diese Bemerkung mit einiger Verwunderung, doch fragte
er sie nicht weiter nach der Ursache.

„Meine Brüder stürzen sich ins Unglück,“ fuhr er niedergeschlagen fort,
„und mein Vater tut dasselbe. Und zusammen mit sich bringen sie auch
noch andere ins Unglück. Das ist die ‚Karamasoffsche Erdkraft‘, wie sich
Pater Paissij vor kurzem ausdrückte, das ist die grimmige, entfesselte,
rohe, rasende Erdkraft ... Und ich weiß nicht einmal, ob Gottes Geist
über dieser Kraft schwebt – selbst das weiß ich nicht! Ich weiß nur, daß
auch ich ein Karamasoff bin ... Ein Mönch soll ich sein? Bin ich ein
Mönch, Lise? Sie sagten doch noch vor einem Augenblick so etwas
Ähnliches, wie ... ich sei ein Mönch?“

„Ja, ich sagte es.“

„Aber ich ... ich glaube ja vielleicht gar nicht an Gott.“

„Sie – glauben nicht? – was ist mit Ihnen?“ fragte leise und vorsichtig
Lise. Doch Aljoscha antwortete nicht auf ihre Frage. Es war hier in
diesen so unerwartet hervorgestoßenen Worten etwas gar zu
Geheimnisvolles und gar zu Persönliches, vielleicht sogar Aljoscha
selbst Unklares, etwas, das ihn zweifellos quälte.

„Und jetzt, jetzt verläßt mich auch noch mein Freund, mein Staretz liegt
im Sterben. Wenn Sie wüßten, wenn Sie wüßten, Lise, wie meine Seele mit
diesem Menschen zusammenhängt! Und nun bleibe ich allein ... Ich werde
zu Ihnen kommen, Lise ... Hinfort wollen wir zusammen ...“

„Ja, zusammen, zusammen! Von nun an sind wir fürs ganze Leben zusammen!
... Ljoscha, küssen Sie mich noch einmal, ich erlaube es ...“

Und Aljoscha beugte sich zu ihr nieder und küßte sie.

„... Jetzt gehen Sie, Christus ist mit Ihnen!“ Und Lise bekreuzte ihn.
„Gehen Sie zu _ihm_, so lange er noch lebt. Ich habe Sie grausam lange
aufgehalten. Ich werde heute für ihn und für Sie beten. Aljoscha, wir
werden glücklich sein! Werden wir glücklich sein, werden wir?“

„Ich glaube, wir werden es sein, Lise.“

Als Aljoscha Lise verließ, wollte er, ohne sich von Frau Chochlakoff zu
verabschieden, das Haus verlassen. Doch kaum war er ins Vorzimmer
getreten, als vor ihm auch schon Frau Chochlakoff stand. Bereits nach
dem ersten Wort erriet Aljoscha, daß sie ihn hier absichtlich erwartet
hatte.

„Alexei Fedorowitsch, das ist doch entsetzlich!“ rief sie erregt. „Das
sind kindische Dummheiten und nichts als Kapricen. Ich hoffe, daß Sie es
nicht etwa ernst nehmen ... Dummheiten, nichts als Dummheiten!“

„Nur sagen Sie das nicht ihr,“ sagte Aljoscha, „es würde sie nur
aufregen, das ist ihr jetzt schädlich.“

„Das ist ein vernünftiges Wort von einem vernünftigen jungen Mann! Ich
verstehe Sie doch recht, wenn ich annehme, daß Sie nur aus Mitleid mit
ihrem krankhaften Zustande, um sie nicht durch Widerspruch zu reizen,
darauf eingegangen sind?“

„O nein, durchaus nicht. Ich habe es vollkommen ernst gemeint,“ sagte
Aljoscha fest.

„Aber das ist doch unmöglich, undenkbar! Ich werde Sie überhaupt nicht
mehr empfangen, und Lise bringe ich sofort ins Ausland, das sage ich
Ihnen!“

„Aber warum das?“ fragte Aljoscha, „das ist doch noch so fern, wir
werden vielleicht noch ganze anderthalb Jahre warten müssen.“

„Ach, Alexei Fedorowitsch, das ist natürlich wahr, und in anderthalb
Jahren werden Sie sich mit ihr natürlich tausendmal zanken und
schließlich doch auseinandergehen. Aber ich bin so unglücklich, so
unglücklich! Wenn es auch nur Dummheiten sind, so vernichtet es mich
doch geradezu! Ich bin ja absichtlich hierher ins Vorzimmer gekommen, um
Sie zu treffen. Ich habe alles gehört, ich habe kaum an mich halten
können! Also das ist die Erklärung aller Schrecken dieser Nacht und
aller Anfälle gestern und heute! Der Tochter Liebe ist wahrlich der
Mutter Tod. Ich kann mich jetzt begraben lassen. Doch nun zur
Hauptsache: Was ist das für ein Brief, den sie Ihnen geschrieben hat?
Zeigen Sie ihn mir sofort, sofort!“

„Nein, das ist nicht nötig. Sagen Sie bitte, wie geht es Katerina
Iwanowna, ich muß es unbedingt wissen.“

„Sie liegt noch in Fieberphantasien, sie ist noch nicht zu sich
gekommen; ihre Tanten sind hier und seufzen bloß; Herzenstube kam her,
erschrak aber dermaßen, daß ich nicht wußte, was ich mit ihm anfangen
sollte, – ich wollte schon zu einem anderen Doktor schicken. Ich habe
ihn in meiner Equipage nach Hause bringen lassen. Und plötzlich, zur
Vollendung des Ganzen, noch Sie mit diesem Brief! Es ist ja wahr, daß
noch anderthalb Jahre bis dahin sind. Ich beschwöre Sie, im Namen alles
Heiligen und Großen, im Namen Ihres sterbenden Staretz – zeigen Sie mir
diesen Brief, Alexei Fedorowitsch, mir, der Mutter! Wenn Sie wollen,
halten Sie ihn mit Ihren eigenen Fingern fest, und ich werde ihn nur so
in Ihren Händen lesen.“

„Nein, gnädige Frau, ich werde ihn nicht zeigen, auch wenn Lise es
erlaubte, würde ich ihn nicht zeigen. Ich werde morgen wiederkommen, und
wenn Sie wollen, können wir dann vieles besprechen, jetzt aber – leben
Sie wohl!“

Und damit eilte Aljoscha die Treppe hinab auf die Straße.

II.
Ssmerdjäkoff mit der Gitarre

Er hatte auch wirklich keine Zeit, noch länger da zu bleiben. Schon als
er Lisa verließ, hatte ihn der Gedanke beschäftigt, wie und wo er seinen
Bruder Dmitrij, der sich ersichtlich vor ihm verbarg, finden oder
wenigstens ihm auflauern könnte. Es war nicht mehr früh; es war schon
drei Uhr nachmittags. Er sehnte sich gar sehr nach dem Kloster und nach
dem „großen“ Sterbenden, doch das Bedürfnis, seinen Bruder Dmitrij zu
sprechen, überwog alles. Mit jeder Stunde wuchs in ihm die Überzeugung,
daß sich eine unheimliche Katastrophe unaufhaltsam näherte, ja schon
auszubrechen drohte. Was das für eine Katastrophe sein sollte, und was
er seinem Bruder eigentlich sagen wollte, wußte er vielleicht selbst
nicht einmal. „So mag denn meinetwegen mein Staretz in meiner
Abwesenheit sterben, wenigstens werde ich mir dann nicht zeitlebens den
Vorwurf machen müssen, daß ich nicht gerettet habe, wo ich hätte retten
können, daß ich vorübergegangen bin, um schneller nach Haus zu kommen.
Suche ich ihn aber auf, dann erfülle ich auch so sein großes Gebot.“

Aljoschas Plan bestand darin, daß er seinen Bruder mit List fangen
wollte – denn wo sollte er sich wohl nach ihm erkundigen, wo ihn suchen,
wenn er sich vor ihm versteckte? Zu diesem Zweck schien ihm das
schlauste zu sein, über jenen Zaun der Nachbarin zu klettern und den
Bruder dort in der Laube, wo er am vorhergehenden Tage mit ihm gesessen
hatte, zu erwarten oder zu überraschen. „Falls er nicht dort sein
sollte,“ dachte Aljoscha, „werde ich ganz still, damit mich niemand
bemerkt, und meinetwegen bis zum Abend da sitzen und ihn erwarten. Denn
wenn er auch heute Gruschenka auflauern will, wie gestern, so ist es
sehr leicht möglich, daß er wieder in die Laube kommt ...“ Übrigens
dachte Aljoscha nicht allzuviel über die Einzelheiten des Planes nach,
er beschloß nur, ihn auszuführen, und wenn er auch bis Mitternacht
warten müßte ...

Es gelang ihm alles sehr glücklich: Er kletterte fast auf derselben
Stelle über den Zaun, wo er das vorige Mal, mit Mitjäs Hilfe,
hinübergesprungen war, und kam unbemerkt in die Laube. Er wollte nicht
gesehen werden, weder von Foma noch von der Hausbesitzerin oder deren
Tochter, da sie alle seinen Bruder auf dessen Befehl vorzeitig
benachrichtigen konnten, daß er ihn suchte und erwartete. In der Laube
war kein Mensch. Aljoscha setzte sich auf denselben Platz nieder, auf
dem er am Tage vorher gesessen hatte, und begann zu warten. Er
betrachtete die Laube, und sie erschien ihm aus irgendeinem Grunde „viel
älter und zerfallener als gestern“. Der Tag war übrigens ebenso klar.
„Sieh, wieviel Sonne!“ hatte Dmitrij gesagt. Auf dem grünen Tisch
zeichnete sich von dem Glase ein klebrig-glänzender Kreis ab: Dmitrij
mußte wohl den Kognak ein wenig verschüttet haben. Leere und gar nicht
zur Sache passende Gedanken schlichen ihm durch den Sinn, wie das ja
gewöhnlich in der Zeit langweiligen Wartens zu geschehen pflegt, z. B.
die Fragen: warum hatte er sich genau auf denselben Platz gesetzt, auf
dem er gestern gesessen hatte? warum nicht auf einen anderen Platz? Und
plötzlich wurde ihm unsäglich schwer zumute: das Herz tat ihm weh von
der aufregenden Ungewißheit. Doch hatte er kaum eine Viertelstunde
gesessen, als plötzlich, ganz in der Nähe, ein Gitarrenakkord erklang.
Irgendwo im Gebüsch, vielleicht nur zwanzig Schritte von der Laube
entfernt, bestimmt nicht weiter, mußte jemand sitzen oder sich soeben
hingesetzt haben. In Aljoscha tauchte flüchtig die Erinnerung an eine
Bank auf, die er gestern, als er den Bruder verlassen hatte, links von
der Laube gesehen hatte: eine kleine, niedrige, grüne alte Gartenbank im
Gebüsch am Zaun. Auf ihr schien sich nun jemand niedergelassen zu haben.
Oder waren es sogar zwei? Wer konnte das sein? Da begann plötzlich eine
Männerstimme in süßlichem Falsett zu den Gitarrenakkorden ein Couplet zu
singen:

„Wenn sie mich nicht li–iebte,
Frag ich, was mir nütz–te
Zarenkron und Mütze?
Großer Gott beschütze
Sie und mich,
Sie und mich,
Sie und mich.“

Die Stimme brach ab. Es war ein Lakaientenor, und der ganze Vortrag des
Couplets war dienstbotenhaft. Die andere Stimme, eine Frauenstimme,
sagte plötzlich zärtlich und gleichsam schüchtern, aber mit
übertriebener Geziertheit:

„Warum sind Sie denn so lange nicht zu uns gekommen, Pawel Fedorowitsch,
warum verachten Sie uns denn so?“

„Das ist nicht gesagt,“ antwortete die Männerstimme, wenn auch höflich,
so doch vor allem mit selbstbewußter und nachdrücklicher Würde.

Ersichtlich hatte der Mann das Übergewicht, während das Frauenzimmer zu
schäkern schien.

„Der Mann – das scheint ja Ssmerdjäkoff zu sein,“ dachte Aljoscha,
„wenigstens nach der Stimme zu urteilen; die Frauensperson aber ist wohl
die Tochter dieser Hausbesitzerin, dieselbe, die in Moskau gedient hat,
Kleider mit langen Schleppen trägt und sich von Marfa Ignatjewna Suppe
holt ...“

„Ach, ich liebe über alles schöne Gedichte, und besonders, wenn sie am
Ende klappen,“ sagte wieder die Frauenstimme. „Warum fahren Sie denn
nicht fort?“

Da begann wieder die Männerstimme:

„Meine stärkste Stütze
In dieser Sündenpfütze
Ist die Geliebte mein.
Großer Gott beschütze
Sie und mich,
Sie und mich,
Sie und mich.“

„Das vorige Mal kam das noch besser heraus,“ meinte die Frauenstimme.
„Sie sangen ‚ist das Liebchen mein‘. So klang es noch viel hübscher. Sie
haben es wohl vergessen?“

„Gedichte sind Unsinn,“ schnitt Ssmerdjäkoff den begeisterten Erguß kurz
ab.

„Ach, nein, ich liebe sie so sehr!“

„Alles, was in Reimen ist, ist abgeklärter Unsinn. Bedenken Sie doch
selbst: Wer in der Welt spricht denn alleweil in Reimen? Und wenn wir
alle anfangen wollten, in Reimen zu sprechen, und wenn auch meinetwegen
gar auf Befehl der Obrigkeit, wieviel Gescheites würden wir dann wohl
alsomit sagen können? Nein, Marja Kondratjewna, Gedichte sind nichts
Vernünftiges.“

„Ach wie Sie klug sind in allem, wie Sie alles wirklich zu erklären
wissen!“ sagte die Frauenstimme noch zärtlicher schmeichelnd.

„Nicht nur das würde ich können und nicht nur das würde ich wissen,
sondern ganz gewaltig viel mehr, wenn ich nicht selbiges Los von
Kindesbeinen an hätte. Ich würde jeden im Duell mit einer Pistole sogar
totschießen, der mir zu sagen wagte, daß ich kein edler Mensch sei, weil
ich sozusagen ohne Vater von der, die man die ‚Stinkende‘ nannte,
entstanden bin. Man hat mir das auch in Moskau alleweil unter die Nase
gerieben, da es sich auch dorthin von hier selbentlich, dank Grigorij
Wassiljewitsch, hinverbreitet hatte. Grigorij Wassiljewitsch aber wirft
mir vor, daß ich für meine Geburt nicht alleweil demütig Gott danke; ‚du
hast ihr‘, sagt er, ‚den ganzen Mutterleib aufgerissen‘. Meinetwegen
Mutterleib, aber ich hätte mit Handkuß erlaubt, mich im Mutterleib zu
töten, unter der Bedingung, daß ich dann gar nicht auf diese Welt
geboren worden wäre. Auch auf dem Markt wird von selbigem gesprochen,
und auch Ihre Mutter hat in ihrer Unvornehmheit angefangen mir zu
erzählen, daß sie den Weichselzopf auf dem Kopf gehabt hätte und im
ganzen nur zwei Arschin und _eine Kleinigkeit_ groß gewesen sei. Warum
denn ‚und eine Kleinigkeit‘, wenn man doch ‚und etwas drüber‘ sagen
kann, wie es alle Leute tun? Sie wollen es wohl mitleidig ausdrücken,
aber das ist doch sozusagen nur bäuerische Weinerlichkeit, bäuerisches
Gefühl und sonstig nichts. Kann denn ein russischer Bauer für einen
gebildeten Menschen überhaupt Gefühle haben? Wegen seiner Unbildung kann
er überhaupt nichts fühlen. Und von Kindesbeinen an ist es mir, wenn ich
dies ‚und eine Kleinigkeit‘ höre, als müßt ich auf die Wände rennen. Ich
hasse ganz Rußland, Marja Kondratjewna.“

„Ach, sagen Sie so was nicht! Wenn Sie ein Junkerchen oder ein Husarchen
wären, würden Sie das nicht sagen, sondern den Säbel herausziehen und
ganz Rußland verteidigen.“

„Ich will nicht nur kein Junker sein, ich will sogar, daß alle Soldaten
abgeschafft werden.“

„Und wenn der Feind kommt, wer wird uns dann verteidigen?“

„Das ist auch gar nicht nötig. Im Jahre zwölf dieses selbigen
Jahrhunderts gab es einen großen Heereszug nach Rußland von dem Kaiser
Napoleon, dem französischen, dem Ersten, dem Vater des jetzigen, und es
wäre mannigfach gut gewesen, wenn uns diese selben Franzosen damals
besiegt und uns sich unterworfen hätten: Eine kluge Nation hätte dann
eine äußerst dumme unterworfen und sich einverleibt. Dann würden hier
jetzt ganz andere Gesetze und Ordnungen sein.“

„Als ob dort bei ihnen alles so viel besser wäre, als bei uns! Ich würde
gar manchen von unseren Stutzerchen nicht einmal gegen drei junge
Engländer eintauschen,“ sagte schäkernd Marja Kondratjewna, die diese
Worte wahrscheinlich mit den süßesten Blicken begleitete.

„Das kommt drauf an, wie es wem gefällt.“

„Und Sie sind doch selbst wie ein echter Ausländer, da seh’ Sie doch
einer nur an, aber ein ganzer Ausländer, das sage ich Ihnen ohne
Beschönigung!“

„Wenn Sie was wissen wollen, so lassen Sie sich gesagt sein, daß in der
Verderbnis die Ausländer wie die Inländer alle durch die Bank gleich
sind. Alle sind sie dieselbigen, nur daß der dortige in Lackstiefeln
geht, unser hiesiger aber in seiner Armut stinkt und darin nicht einmal
was Schlechtes sieht. Das russische Volk muß man versohlen, wie neulich
Fedor Pawlowitsch sehr richtig gesagt hat, wenn auch er mit all seinen
Kindern ein verrückter Mensch ist und bleibt.“

„Aber Sie haben doch selbst gesagt, daß Sie den Iwan Fedorowitsch so
achten?“

„Er aber hat von mir geäußert, daß ich ein stinkender Lakai sei. Er
denkt von mir, daß ich ein Revolutionär werden könnte; da irrt er sich
aber bloß gewaltig. Hätte ich so eine gewisse Summe in meiner Tasche, so
wäre ich schon längst nicht mehr hier. Dmitrij Fedorowitsch ist
schlechter als jeder Lakai durch sein Betragen wie auch durch seinen
Verstandesrang und seine Bettelarmut, und nichts versteht er zu machen,
und doch wird er obendrein noch von allen geachtet. Ich bin meinetwegen
nur ein Suppendreher, aber wenn’s gut geht, kann ich in Moskau auf der
Petrowka ein Café-Restaurant eröffnen. Denn ich mache alles, wie man
sagt: speziell. Von ihnen aber versteht in ganz Moskau keiner, außer den
Ausländern, etwas speziell zu machen. Dmitrij Fedorowitsch ist ein
lumpiger Bummler, wenn er aber den höchsten Grafensohn fordert, so wird
sich der mit ihm schlagen – wodurch ist er denn alsomit besser als ich?
Wohl weil er beispielsohne dümmer ist als ich. Allein wieviel Geld hat
er durchgebracht, ohne daß er etwas dafür bekommen hätte!“

„Ach, ein Duell muß wohl furchtbar schön sein, denke ich,“ sagte
plötzlich Marja Kondratjewna.

„Was soll denn dabei schön sein?“

„Ach, es ist doch so schrecklich und tapfer, besonders wenn junge
Offizierchen mit Pistolen in den Händen der eine auf den anderen wegen
irgendeiner schießen. Das ist doch einfach ein Bild! Ach, wenn man doch
uns Mädchen zusehen lassen würde, ich würde so schrecklich gern
zusehen!“

„Gut, wenn man noch dem anderen was aufbrennt, aber wenn man selbst was
gerade in die Schnute kriegt, so ist es dann ein dummes Gefühl. Sie,
Marja Kondratjewna, würden natürlich fortlaufen.“

„Was, Sie würden fortlaufen?“

Doch Ssmerdjäkoff geruhte nicht zu antworten. Nach minutenlangem
Schweigen wurde wieder auf der Gitarre ein Akkord gegriffen, und die
Falsettstimme sang ein anderes Couplet:

„Wozu soll ich mich denn mühen,
Es wird doch nie genügen ...
Ich will mein Leben le–e–eben
Und mich zum Herrn erhe–e–ben,
Und habe ich erst Kronen,
In Residenzen wohnen;
Werde mich niemals grämen,
Mir nichts zu Herzen nehmen ...“

Hier ereignete sich aber etwas Unerwartetes: Aljoscha nieste plötzlich.
Auf der Bank wurde es im Augenblick still. Aljoscha erhob sich und ging
zu ihnen. Es war tatsächlich Ssmerdjäkoff, der sich in Gala geworfen,
pomadisiert, parfümiert und frisiert hatte – viel fehlte nicht, daß er
sich auch Locken eingelegt – und dessen Stiefel wieder spiegelblank
geputzt waren. Die Gitarre lag neben ihm auf der Bank. Das Frauenzimmer
war Marja Kondratjewna, die Tochter der Hausbesitzerin; sie hatte ein
hellblaues Kleid mit einer zwei Ellen langen Schleppe an; es war ein
noch junges Mädchen; sie wäre eigentlich ganz nett gewesen, nur hatte
sie ein gar zu rundes Gesicht und gar zu viel Sommersprossen.

„Wird mein Bruder Dmitrij Fedorowitsch bald zurückkehren?“ fragte
Aljoscha möglichst ruhig.

Ssmerdjäkoff erhob sich langsam von der Bank, und Marja Kondratjewna
folgte seinem Beispiel.

„Woher soll denn ich alleweil wissen, wann Dmitrij Fedorowitsch kommen?
Ich will nicht sagen, wenn ich Dmitrij Fedorowitschs Wächter wäre,“
antwortete Ssmerdjäkoff leise, gemessen und ungeheuer nachlässig.

„Ich habe nur so gefragt, wissen Sie es nicht vielleicht ganz zufällig?“
erklärte Aljoscha.

„Von ihrem Verbleiben weiß ich nichts, dieweil ich davon auch nichts
wissen will.“

„Aber mein Bruder hat mir gesagt, daß gerade Sie ihn von allem
unterrichteten, was im Hause geschieht, und ihm auch versprochen hätten,
ihn zu benachrichtigen, wenn Agrafena Alexandrowna käme.“

Ssmerdjäkoff erhob langsam mit unerschütterlicher Ruhe seinen Blick und
sah Aljoscha an.

„Wie aber habt Ihr geruht hierherzugelangen, da doch selbige
Gartenpforte schon seit einer Stunde mit der Fallklinke verschlossen
ist?“ fragte er mit aufmerksamem Blick auf Aljoscha.

„Ich bin aus der Quergasse über den Zaun gekommen und direkt in die
Laube gegangen. Sie werden mich, hoffe ich, entschuldigen,“ sagte er zu
Marja Kondratjewna gewandt, „ich wollte meinen Bruder so schnell als
möglich treffen.“

„Ach, was haben wir Ihnen zu entschuldigen,“ sagte Marja Kondratjewna
sofort in süßlich singendem Ton, da Aljoschas höfliche Entschuldigung
sie nicht wenig schmeichelte, „und geht doch auch Herr Dmitrij
Fedorowitsch auf diese Manier in die Laube, wir wissen es zuweilen gar
nicht, er aber sitzt schon dort.“

„Ich wollte ihn hier erwarten, da ich ihn unbedingt sprechen muß –
können Sie mir nicht sagen, wo er heute ist? Glauben Sie mir, daß ich
ihn in einer sehr wichtigen Angelegenheit suche.“

„Das pflegt er uns nicht zu sagen, wo er ist,“ sagte Marja Kondratjewna
eilfertig.

„Obwohl ich nur aus Bekanntschaft hierher komme,“ begann wieder
Ssmerdjäkoff, „so haben Dmitrij Fedorowitsch mich doch auch hier
alleweil unmenschlich bedrängt mit ihren immerwährenden Fragen nach dem
Herrn: Was und wie ist es mit ihm, wer kommt hin, und wer geht fort, und
ob ich nicht noch was anderes zu sagen habe. Zweimal haben sie mir sogar
mit dem Tode gedroht.“

„Wie das, mit dem Tode?“ fragte Aljoscha erstaunt.

„Was macht denn ihnen das aus bei ihrem Charakter, den Ihr gestern
selbst zu beobachten geruhtet. ‚Wenn du Agrafena Alexandrowna hinein
läßt‘, sagen sie, ‚und sie hier übernachtet, – so bist du der erste, der
das mit dem Leben bezahlt‘. Ich habe so große Angst vor ihnen, daß ich
sie, wenn ich nicht so große Angst vor ihnen hätte, schon der Polizei
angezeigt haben würde. Kann doch kaum Gott wissen, was sie noch alles
mit einem machen werden.“

„Vor kurzem hat er ihm noch gesagt: ‚Im Mörser werde ich dich
zerstampfen‘,“ fügte Marja Kondratjewna eifrig hinzu.

„Nun, wenn er ‚im Mörser‘ gesagt hat, so sind das doch nur Worte ...“
meinte Aljoscha. „Wenn ich ihn jetzt bloß treffen könnte, so würde ich
ihm auch darüber etwas sagen können ...“

„Ich kann Euch nur eines mitteilen,“ sagte plötzlich Ssmerdjäkoff, als
ob er sich inzwischen anders bedacht hätte. „Ich bin hier nur von wegen
meiner langen Nachbarbekanntschaft, und warum sollte ich denn nicht
herkommen? Andererseits haben Iwan Fedorowitsch mich heute schon in
aller Herrgottsfrühe in ihre Wohnung in die Seestraße geschickt, ohne
Brief, damit, daß Dmitrij Fedorowitsch aufs Wort hin unbedingt in dieses
hiesige Gasthaus am Großen Platz kommen sollen, um mit ihnen zusammen zu
speisen. Ich ging alsomit, doch Dmitrij Fedorowitsch waren nicht zu
Hause, es war aber schon acht Uhr. ‚Er war hier, ist aber ganz
ausgegangen‘, – mit genau den selbigen Worten antworteten mir die
Hausleute. Es war wie eine Verschwörung von beiden Seiten. Jetzt sitzen
sie vielleicht in selbiger Minute in dem Gasthaus mit Iwan Fedorowitsch,
da auch der junge Herr nicht nach Haus speisen gekommen sind, und der
Herr allein vor einer Stunde gespeist haben und jetzt schlafen. Aber ich
bitte doch nachdrücklichst, ihnen von mir und von selbigem, was ich
gesagt habe, anderweitig keinerlei Mitteilung zu machen, dieweil sie für
nichts und wieder nichts mich totschlagen können.“

„Wie, Iwan hat Dmitrij ins Gasthaus bestellt?“ fragte Aljoscha hastig,
als hätte er nicht recht verstanden.

„Wie gesagt.“

„In das Gasthaus ‚Zur Hauptstadt‘ am Großen Platz?“

„Jawohl, in selbiges.“

„Das ist sehr gut möglich!“ sagte Aljoscha erregt. „Danke, Ssmerdjäkoff,
diese Mitteilung ist sehr wichtig für mich, ich werde sofort hingehen.“

„Aber ich bitte, nichts von mir zu sagen,“ bat Ssmerdjäkoff noch einmal.

„Nein, nein, ich werde tun, als ob ich zufällig hinkäme, beunruhigen Sie
sich nicht.“

„Aber wohin gehen Sie, ich werde Ihnen die Gartenpforte aufmachen,“ rief
ihm Marja Kondratjewna nach.

„Nein, von hier ist es näher, ich springe wieder über den Zaun.“

Diese Nachricht hatte Aljoscha geradezu erschüttert. Er eilte hin. Da es
aber nicht anging, daß er in der Mönchskutte eintrat, so beschloß er,
sich an der Tür nach ihnen zu erkundigen und sie herausrufen zu lassen.
Doch siehe, kaum näherte er sich dem Gasthaus, als plötzlich ein Fenster
aufgestoßen wurde und sein Bruder Iwan ihn heranrief:

„Aljoscha, kannst du nicht zu mir hereinkommen, oder geht es nicht? Du
würdest mir einen großen Gefallen erweisen.“

„Natürlich kann ich, nur weiß ich nicht, ob es in meiner Kutte angeht
...“

„Das hat nichts zu sagen, ich habe hier ein ganzes Zimmer für mich, komm
herein, ich gehe dir entgegen ...“

Nach einer Minute saß Aljoscha seinem Bruder gegenüber. Iwan war allein
und speiste zu Mittag.

III.
Die beiden Brüder

Es war übrigens doch kein einzelnes Zimmer, das Iwan für sich
eingenommen hatte. Es war nur eine mit Schirmen abgeteilte Ecke am
Fenster des ersten Zimmers, an dessen Seitenwand sich das Büfett befand.
Nur konnten die vorübergehenden Gäste die am Fenster Sitzenden nicht
sehen. Wohl aber sah man von dort aus die Kellner am Büfett
vorüberhuschen. Von Gästen saß in diesem Zimmer in einer entfernteren
Ecke vor seinem Teeglase nur ein alter Herr, ein gewesener Offizier.
Dafür herrschte in allen anderen Räumen der gewöhnliche Gasthauslärm,
die Rufe nach den Kellnern, das Aufkorken der Bierflaschen, das Kicksen
der Billardbälle und das Geklimper einer Spieluhr. Aljoscha wußte, daß
Iwan sonst nie in dieses Lokal ging und für Gasthäuser überhaupt nichts
übrig hatte. „Also ist er jetzt nur deswegen hier, um Dmitrij zu
treffen,“ dachte Aljoscha. Aber Dmitrij war nicht zu sehen.

„Soll ich dir eine Fischsuppe bestellen oder was sonst, du kannst doch
nicht von Tee allein leben,“ fragte Iwan heiter, der sich ersichtlich
sehr darüber freute, daß er Aljoscha hereingelockt hatte. Er hatte schon
gespeist und trank nur noch Tee.

„Bestell mal beides, Fischsuppe und Tee, ich habe nämlich gehörigen
Hunger,“ sagte Aljoscha erfreut.

„Und nachher Kirschenmus? Das kannst du hier haben. Weißt du noch, wie
du als kleiner Junge bei Polenoffs auf Kirschenmus geschliffen warst?“

„Dessen erinnerst du dich noch? Gut, bestelle also auch Kirschenmus, ich
mag es auch jetzt noch.“

Iwan klingelte nach dem Kellner und bestellte Fischsuppe, Tee und die
eingemachten Kirschen.

„Ich erinnere mich unserer ganzen Kindheit, Aljoscha, ich erinnere mich
deiner bis zum elften Jahre, ich war damals vierzehn, fünfzehn Jahre
alt. Fünfzehn und elf, das ist ein so großer Unterschied, daß selbst
Brüder in diesen Jahren fast nie Kameraden sind. Ich weiß nicht einmal,
ob ich dich liebte: In Moskau habe ich an dich in den ersten Jahren
überhaupt nicht gedacht. Und dann später, als auch du nach Moskau kamst,
haben wir uns, glaube ich, wohl nur ein einziges Mal irgendwo getroffen.
Nun lebe ich hier schon seit mehr als drei Monaten, und noch haben wir
kein Wort miteinander gewechselt. Morgen werde ich fortfahren, und so
dachte ich denn, als ich vorhin allein hier am Fenster saß: Wo könnte
ich ihn wohl treffen, um mich von ihm zu verabschieden? – und da gingst
du gerade vorüber.“

„Wolltest du mich wirklich so gerne sehen?“

„Ja, Aljoscha, sehr, ich wollte dich einmal kennen lernen und dich auch
mit mir bekannt machen. Und mich dann von dir verabschieden. Meiner
Meinung nach ist es am besten, sich vor der Trennung kennen zu lernen.
Ich habe gesehen, wie du mich in diesen ganzen drei Monaten beobachtet
hast. Lag doch in deinen Augen eine immerwährende Erwartung, das aber
ist es, was ich nicht ertragen kann, und darum näherte ich mich dir
nicht. Dann aber lernte ich dich achten: Fest steht das Menschlein! Ja,
ja. Und merk dir, Aljoscha: Ich lache jetzt zwar, aber ich rede deswegen
nicht minder ernst. – Du stehst doch fest, nicht? Ich liebe Menschen,
die fest stehen, einerlei worauf sie stehen, und wenn sie auch so kleine
Knaben sind wie du. Dein erwartungsvoller Blick wurde mir mit der Zeit
durchaus nicht zuwider; im Gegenteil, ich gewann ihn schließlich lieb,
deinen erwartenden Blick. Ich glaube, du liebst mich, Aljoscha?“

„Ja, ich liebe dich, Iwan. Dmitrij sagt von dir: Iwan ist – ein Grab!
Ich aber sage von dir: Iwan ist ein Rätsel. Du bist auch jetzt noch ein
Rätsel für mich, trotzdem habe ich schon einiges an dir begriffen, und
zwar seit heute morgen!“

„Und das wäre?“ fragte Iwan lachend.

„Wirst du dich nicht ärgern?“ fragte Aljoscha gleichfalls lachend.

„Nun?“

„Einfach, daß du ganz genau so ein junger Junge bist wie alle anderen
dreiundzwanzigjährigen Jungen, ein ebenso junger, jugendlicher, frischer
und prächtiger Junge, ein ... ein ... nun, ein milchbärtiger kleiner
Knabe! Was, hab ich dich jetzt sehr gekränkt?“

„Im Gegenteil, du hast mich durch die Richtigkeit deiner Bemerkung sogar
frappiert!“ sagte sofort heiter und offenherzig Iwan. „Wirst du mir
glauben, daß ich heute, seitdem ich sie verlassen habe – nach
dem Gespräch bei ihr – die ganze Zeit nur an diese meine
dreiundzwanzigjährige ‚Milchbärtigkeit‘, wie du sagst, gedacht habe! Und
nun beginnst du gerade damit, als ob du’s erraten hättest. Ich saß hier
ganz allein am Fenster, und weißt du, was ich mir sagte? Nehmen wir an,
ich hörte auf, an das Leben zu glauben, an den Menschen, den ich
liebgewonnen habe, an die Ordnung der Dinge, nehmen wir an, ich
überzeugte mich sogar, daß alles ein gesetzloses, verfluchtes und
vielleicht vom Teufel beherrschtes Chaos ist, und daß mich alle
Schrecken der menschlichen Verzweiflung überfallen, – so würde ich doch
leben wollen, leben! Und da meine Lippen einmal diesen Becher berührt
haben, so – das weiß ich! – werde ich mich nicht früher von ihm
losreißen, als bis ich ihn ganz, bis auf die Neige geleert habe!
Übrigens, wenn mein dreißigstes Jahr kommt, werde ich den Becher
bestimmt von mir werfen, selbst wenn ich ihn nicht bis auf die Neige
geleert haben sollte, und fortgehen ... ich weiß nicht wohin. Doch bis
zu meinem dreißigsten Jahre, das weiß ich unerschütterlich, wird meine
Jugend alles besiegen, – jede Enttäuschung, jede Verzweiflung, jeden
Widerwillen vor dem Leben. Ich habe mich oftmals gefragt: Gibt es wohl
in der Welt eine Verzweiflung, die diesen rasenden, wütenden und
vielleicht unanständigen Lebensdurst in mir besiegen könnte? – und ich
bin zu der Überzeugung gekommen, daß es wahrscheinlich keine solche
Verzweiflung gibt, das heißt wiederum nur bis zu meinem dreißigsten
Jahre, dann werde ich selbst nicht mehr wollen ... so scheint es mir
wenigstens. Dieser Lebensdurst, dieses Lechzen nach Leben wird von
vielen schwindsüchtigen, hungrigen Moralisten und besonders von holden
Dichtern niedrig genannt. Er ist allerdings ein echt Karamasoffscher
Zug, das ist wahr, und auch in dir steckt dieser Lebensdurst, aber warum
soll er denn gemein sein? Es steckt noch so ungeheuer viel
Zentripetalkraft in unserem Planeten. Leben will man, Aljoscha, und ich
lebe, wenn auch wider die Logik. Mag ich auch an die Ordnung der Dinge
nicht glauben, so sind sie mir doch teuer, die klebrigen hellen
Blättchen, die sich im Frühling an feuchten Ästen lösen, teuer ist mir
der hohe blaue Himmel, teuer gar mancher Mensch, den man gar manches
Mal, wirst du’s mir glauben, ohne zu wissen, warum, liebhat. Teuer ist
mir manch eine Menschentat, an die zu glauben man vielleicht schon
längst aufgehört hat, die aber das Herz in alter Erinnerung immer noch
hoch und heilig hält ... Da kommt deine Fischsuppe. Nun, laß sie dir gut
schmecken, sie wird hier vorzüglich zubereitet ... Ich will nach Europa
fahren, Aljoscha, ich werde von hier aus geradenwegs hinfahren. Ich weiß
es ja, daß ich nur auf einen Friedhof fahre, doch auf den teuersten,
allerteuersten Friedhof, das weiß ich auch! Teure Tote liegen dort
begraben, jeder Stein über ihnen redet von einem so heißen vergangenen
Leben, von so leidenschaftlichem Glauben an die vollbrachten eigenen
Taten, an die eigene Wahrheit, an den eigenen Kampf und die eigene
Erkenntnis, daß ich, ich weiß es im voraus, zur Erde niederfallen, diese
Steine küssen und über ihnen weinen werde – wenn auch mit der vollen
Überzeugung im Herzen, daß das alles schon längst ein Friedhof ist, und
in keinem Fall mehr als das. Und nicht aus Verzweiflung werde ich
weinen, sondern einfach aus dem einen Grunde, weil mir meine Tränen
Glück sein werden. Ich werde mich an der eigenen Empfindung berauschen.
Die kleinen, klebrigen Frühlingsblätter, den hohen blauen Himmel liebe
ich! Hier handelt es sich nicht um Verstand, nicht um Logik, hier liebt
man mit dem ganzen Innern, mit dem ganzen Eingeweide, mit dem ganzen
Leibe, seine ersten jungen Kräfte liebt man! ... Aljoschka, begreifst du
etwas von meinem Gerede, oder ist dir alles unverständlich?“ fragte Iwan
plötzlich auflachend.

„O, ich verstehe nur zu gut: Mit dem Innersten, mit dem ganzen
Eingeweide will man lieben, – das hast du wundervoll gesagt, und es
freut mich furchtbar, daß du so leben willst,“ sagte Aljoscha freudig.
„Ich glaube, alle müssen in der Welt zuerst das Leben lieben lernen.“

„Und das Leben mehr lieben als den Sinn des Lebens?“

„Unbedingt. _Vor_ der Logik muß man das Leben lieb gewinnen, wie du
sagst, unbedingt muß es _vor_ der Logik geschehen, nur dann werde ich
auch den Sinn des Lebens begreifen. Das habe ich schon lange geahnt. Die
Hälfte deiner Arbeit ist bereits getan, und die eine Hälfte deines
Lebens ist erworben, Iwan: Du liebst das Leben. Jetzt mußt du dich um
deine zweite Hälfte bemühen, und du bist gerettet.“

„Du bist schon beim Retten, aber ich gehe ja vielleicht überhaupt nicht
unter! Und worin besteht sie denn – diese zweite Hälfte?“

„Darin, daß du deine Toten auferweckst, die – vielleicht niemals
gestorben sind. Reich mir bitte den Tee. Oh, es freut mich so, Iwan, daß
wir miteinander reden.“

„Aber Aljoscha, du bist ja, wie ich sehe, geradezu begeistert. Nun ich
liebe ganz außerordentlich solche _professions de foi_, wie die
unsrigen, gerade von solchen ... Novizen. Ein fester Mensch bist du,
Alexei. Ist es wahr, daß du das Kloster verlassen willst?“

„Ja, es ist wahr. Mein Staretz schickt mich in die Welt.“

„Dann werden wir uns wohl noch sehen in dieser Welt, vor jenem
dreißigsten Jahr, wenn ich beginnen werde, mich von meinem Becher
loszureißen. Der Vater will sich von seinem Becher nicht vor dem
siebzigsten Jahre losreißen, träumt womöglich von achtzig Jahren, hat es
mir sogar selbst ganz offen gesagt, und zwar im Ernst, obgleich er doch
ein ... Narr ist. Fußt auf seiner Wollust und steht auf ihr, als ob sie
ein Stein wäre ... allerdings gibt es ja nach dem dreißigsten Jahre
schwerlich etwas anderes, worauf man sich stellen könnte ... Aber bis
zum siebzigsten Jahre ist es gemein, bis zum dreißigsten Jahre geht es
noch: Man kann wenigstens einen ‚Schimmer von Adel‘ bewahren, wenn auch
durch Selbstbetrug. Hast du heute nicht Dmitrij gesehen?“

„Nein, ihn nicht, aber ich habe Ssmerdjäkoff gesehen und gesprochen.“
Und Aljoscha erzählte eilig und ausführlich sein Gespräch mit
Ssmerdjäkoff. Iwans Gesicht wurde allmählich immer finsterer beim
Zuhören, und er ließ sich vieles wiederholen.

„Nur bat er mich, nicht Dmitrij zu sagen, daß er es mir mitgeteilt hat,“
fügte Aljoscha hinzu. Iwan zog die Brauen zusammen und verfiel in
Nachdenken.

„Runzelst du wegen Ssmerdjäkoff die Stirn?“ fragte Aljoscha.

„Ja, seinetwegen. Doch zum Teufel mit ihm, aber Dmitrij wollte ich
tatsächlich sehen, nur ist es jetzt nicht mehr nötig ...“ brummte Iwan
unwillig.

„Wirst du denn wirklich so bald verreisen?“

„Ja.“

„Aber sag doch, – Dmitrij und der Vater? Womit wird das enden?“ fragte
Aljoscha erregt, doch nur halblaut.

„Du fängst schon wieder davon an! Was geht das mich an? Bin ich denn
etwa der Wächter meines Bruders?“ stieß Iwan kurz und gereizt hervor.
Doch plötzlich lächelte er bitter. „Die Antwort Kains auf Gottes Frage
nach dem erschlagenen Bruders, wie? Das denkst du wohl jetzt, nicht?
Ach, hol’s der Teufel, ich kann doch wahrhaftig nicht als ihr Wächter
hier bleiben! Ich habe hier beendet, was ich zu tun hatte, und fahre.
Oder glaubst du vielleicht gar, daß ich auf Dmitrij eifersüchtig bin,
weil es mir in diesen ganzen drei Monaten nicht gelungen ist, ihm seine
schöne Katerina Iwanowna abspenstig zu machen? Ach ... Äh, zum Teufel,
ich habe meine Gründe gehabt, hier zu bleiben. Nun habe ich hier alles
beendet, und so fahre ich auch unverzüglich. Was ich beendet habe, das
weißt du, du warst ja Augenzeuge.“

„Du meinst – vorhin mit Katerina Iwanowna?“

„Ja, mit ihr; ich machte mich einfach los. Und was ist denn dabei? Was
geht mich Dmitrij an? Dmitrij hat nichts damit zu tun! Ich hatte ganz
Persönliches mit Katerina Iwanowna zu erledigen. Du weißt doch selbst,
daß Dmitrij sich so aufgeführt hat, als ob er sich mit mir verabredet
hätte. Ich habe ihn doch um nichts gebeten, er aber hat sie mir
freiwillig und feierlich ‚übergeben‘ und hat mir noch seinen Segen
geschenkt. Das klingt ja wirklich fast lachhaft. Nein, Aljoscha, nein,
wenn du wüßtest, wie leicht ich mich jetzt fühle! Ich saß hier und
speiste, und, wirst du’s mir glauben, wollte mir schon Champagner
bestellen, um die erste Stunde meiner Freiheit zu feiern. Pfui Teufel,
fast ein halbes Jahr lang, – und mit einem Schlage hat man sich von
allem befreit! Nein, hätte ich gestern auch nur ahnen können, daß man
nur zu wollen braucht, und daß es einen nichts kostet, zu beenden!“

„Sprichst du von deiner Liebe, Iwan?“

„Von meiner Liebe ... wenn du willst, ja. Ich hatte mich in ein junges,
stolzes Pensionsfräulein verliebt. Ich quälte mich mit ihr und sie
quälte mich. Hatte mich da hinein verbissen ... und plötzlich bin ich
von allem befreit. Vorhin bei Chochlakoffs sprach ich erregt, als ich
aber hinaustrat, da lachte ich auf – und du kannst mir glauben, daß ich
fröhlich lachte. Nein, wirklich!“

„Du sprichst auch jetzt so heiter,“ bemerkte Aljoscha, der sich
aufmerksam in das Gesicht des Bruders hineinsah.

„Woher sollte ich auch wissen, daß ich sie überhaupt nicht liebte!
Ha–ha–ha! Und da hat es sich nun erwiesen! Aber wie sie mir doch
gefallen hat! Wie sie mir sogar heute gefiel, vorhin, als ich die
Predigt hielt! Und weißt du, auch jetzt gefällt sie mir maßlos, – und
doch fällt es mir so leicht, sie zu verlassen. Du glaubst wohl, ich
wolle renommieren?“

„Nein. Nur war das vielleicht keine Liebe.“

„Aljoschka,“ sagte Iwan lachend, „laß dich nicht auf Erörterungen über
Liebe ein! Für dich schickt sich das nicht. Vorhin – ja, vorhin, da
gingst du durch, Brüderchen, o jeh! Übrigens habe ich vergessen, dich
dafür abzuküssen ... Wie sie mich aber gequält hat! Ach, habe wahrlich
neben einer gesessen, die sich vergewaltigte. Sie wußte doch, daß ich
sie liebte! Und auch sie liebte mich, aber nicht Dmitrij,“ behauptete
Iwan lachend. „Ihre Liebe zu Dmitrij hat sie sich nur eingebildet.
Alles, was ich ihr vorhin sagte, ist lautere Wahrheit. Nur besteht jetzt
die Hauptsache darin, daß sie vielleicht fünfzehn oder zwanzig Jahre
brauchen wird, um zu erraten, daß sie Dmitrij überhaupt nie geliebt hat,
sondern nur mich liebt, mich, den sie foltert. Ja, wer kann es wissen,
vielleicht wird sie’s auch niemals erraten, trotz der heutigen Lehre
nicht. Nun, um so besser, daß ich aufgestanden und fortgegangen bin.
Übrigens, was macht sie jetzt? Was ging dort vor, als ich fortgegangen
war?“

Aljoscha erzählte ihm von dem hysterischen Anfall und was ihm Frau
Chochlakoff gesagt hatte: daß sie bewußtlos sei, Fieber habe und
phantasiere.

„Ist das aber auch wahr, was die Chochlakoff sagt?“

„Es scheint, ja.“

„Man muß sich erkundigen. An hysterischen Anfällen ist übrigens noch
niemals jemand gestorben. Und mag sie sie doch haben, Gott hat dem Weibe
liebend die Hysterie geschickt. Ich werde nie mehr hingehen. Wozu sich
wieder aufdrängen!“

„Aber du sagtest ihr doch, daß sie dich nie geliebt hätte?“

„Das habe ich absichtlich gesagt. Aljoschka, weißt du, ich werde
Champagner bestellen, trinken wir auf meine Freiheit. Nein, wenn du
wüßtest, wie froh ich bin!“

„Nein, Iwan, trinken wir lieber nicht,“ sagte Aljoscha, „und zudem bin
ich doch etwas traurig gestimmt.“

„Ja, du bist bereits seit langer Zeit traurig gestimmt, das sehe ich
schon längst.“

„Und du wirst also bestimmt morgen früh fortfahren?“

„Morgen früh? Ich habe nicht gesagt, daß ich in der Früh fahren werde
... Doch übrigens, vielleicht auch in der Früh. – Wirst du’s mir
glauben, daß ich nur deswegen hier gespeist habe, um nicht mit dem Alten
zusammen zu speisen, dermaßen zuwider ist er mir geworden. Allein
seinetwegen wäre ich schon längst fortgefahren. Warum beunruhigt es dich
übrigens so, daß ich verreise? Wir haben jedenfalls bis zu meiner
Abfahrt noch Gott weiß wieviel Zeit. Eine ganze Ewigkeit Zeit, die ganze
Unsterblichkeit.“

„Aber, wenn du morgen fortfährst, wo ist dann die Ewigkeit?“

„Was geht das uns beide an!?“ fragte Iwan lachend. „Haben wir doch noch
Zeit, auszusprechen, was wir uns zu sagen haben, und weswegen wir hier
zusammengekommen sind! Warum siehst du mich so erstaunt an? Antworte
mir: Zu welch einem Zweck sind wir hier zusammengekommen? Um von der
Liebe zu Katerina Iwanowna zu sprechen, oder von dem Alten und Dmitrij?
Oder vom Auslande? Von der verhängnisvollen Lage Rußlands? Vom Empereur
Napoléon? Nun, deswegen etwa?“

„Nein, nicht deswegen.“

„Also begreifst du es selbst, weswegen. Den anderen mag so etwas
gleichgültig sein, uns aber, uns ‚Milchbärten‘, ist es nicht einerlei,
wovon wir reden. Wir müssen vor allen anderen Dingen, die aus der
Ewigkeit in die Ewigkeit reichenden Probleme lösen, das ist unsere
Sorge. Ganz Jung-Rußland tut doch heutzutage nichts anderes, als über
die ewigen Fragen philosophieren. Gerade heutzutage, gerade jetzt, wo
alle Alten sich plötzlich an die praktischen Fragen gemacht haben. Warum
hast du mich in diesen drei Monaten so erwartungsvoll angesehen? Um mich
zu befragen: ‚Woran glaubst du, oder glaubst du überhaupt nicht‘, – das
war es doch, was Ihre Blicke fragten, Alexei Fedorowitsch, oder war es
das mit nichten?“

„Nun ja, meinetwegen war es das,“ sagte Aljoscha lächelnd. „Du machst
dich doch nicht lustig über mich, Bruder?“

„Ich mich lustig machen? Ich werde doch mein kleines Brüderchen, das
mich drei Monate lang so erwartungsvoll angeblickt hat, nicht betrüben
wollen. Aljoscha, sieh mich einmal ganz offen an: Sieh, ich bin doch
genau solch ein kleiner Knabe wie du, nur mit dem einen Unterschiede,
daß ich kein Novize bin. Wie pflegen denn unsere russischen Knaben bis
jetzt zu handeln? Die meisten, meine ich. Nun, hier haben wir zum
Beispiel das nach Speisedüften riechende Lokal, und da kommen sie denn
zusammen und setzen sich in eine Ecke. Haben sich bis dahin zeitlebens
nicht gekannt, und wenn sie das Gasthaus verlassen, werden sie sich
wieder vierzig Jahre lang nicht kennen. Wovon werden sie nun sprechen,
wenn sie diesen einen Augenblick in der Gasthausecke erhascht haben?
Selbstverständlich von den Weltfragen: Gibt es einen Gott? gibt es
Unsterblichkeit? Diejenigen aber von ihnen, welche an Gott nicht
glauben, nun, die sprechen über Sozialismus und Anarchismus, über die
Umgestaltung der ganzen Menschheit durch einen neuen Staat, so daß es
schließlich auf den reinen Teufel hinauskommt, – das sind doch alles
dieselben Fragen, nur vom anderen Ende. Und welch eine unglaubliche
Menge der originellsten russischen Jungen tut heutzutage nichts anderes,
als über diese ewigen Fragen reden! Habe ich nicht recht?“

„Ja, für die echten Russen sind die Fragen, ob es einen Gott und ob es
Unsterblichkeit gibt oder, wie du soeben sagtest, die Fragen vom anderen
Ende, natürlich die wichtigsten Fragen, die allem anderen vorangehen, –
so muß es auch sein,“ sagte Aljoscha, der seinen Bruder immer noch mit
demselben stillen, forschenden Lächeln betrachtete.

„Sieh, Aljoscha, ein russischer Mensch zu sein, ist zuweilen gar nicht
klug, doch etwas Dümmeres als das, womit sich jetzt die russischen
Knaben beschäftigen, kann man sich nicht einmal vorstellen. Nur _einen_
russischen Knaben, den Aljoscha, den liebe ich trotzdem über alles.“

„Wie nett du das eingefädelt hast,“ sagte Aljoscha auflachend.

„Nun, sag also, womit wir beginnen sollen? Es soll geschehen, wie du
befiehlst. – Mit Gott? – Ob Gott existiert, nicht?“

„Womit du willst, damit beginne, meinetwegen auch ‚vom anderen Ende‘. Du
erklärtest doch gestern beim Vater, daß es Gott nicht gäbe,“ sagte
Aljoscha mit plötzlich forschendem Blick in die Augen des Bruders.

„Gestern bei Tisch neckte ich dich absichtlich damit – um den Alten war
es mir nicht zu tun – und ich sah es wohl, wie deine Augen aufblitzten.
Doch jetzt bin ich gar nicht abgeneigt, nochmals mit dir auf dieses
Thema einzugehen. Ich meine das vollkommen im Ernst. Ich möchte gern,
daß wir uns nähertreten, Aljoscha, denn ich habe keinen Freund. Ich will
es einmal versuchen. Nun, stelle es dir mal vor, vielleicht erkenne auch
ich Gott an,“ sagte Iwan lachend. „Das hattest du wohl nicht erwartet,
was?“

„Ja, natürlich, wenn du nur auch jetzt nicht scherzest!“

„Scherze? Das fragst du, weil man gestern beim Staretz sagte, daß ich
scherze. Sieh, mein Liebling, im siebzehnten Jahrhundert lebte ein
großer Sünder, und der hat von Gott gesagt: _S’il n’existait pas, il
faudrait l’inventer._ Und tatsächlich hat sich der Mensch Gott
ausgedacht. Doch nicht das ist sonderbar, nicht das wäre wunderbar, daß
Gott tatsächlich existiert, wohl aber ist wunderbar, daß solch ein
Gedanke – der Gedanke von der Unentbehrlichkeit Gottes – in den Kopf
eines so wilden und bösartigen Tieres, wie es der Mensch ist, hat kommen
können: dermaßen heilig, dermaßen rührend, dermaßen weise ist er, und
dermaßen große Ehre macht er dem Menschen. Was nun mich dabei
anbetrifft, so habe ich schon vor langer Zeit beschlossen, nicht mehr
darüber nachzudenken, ob der Mensch Gott oder Gott den Menschen
geschaffen hat. Auch werde ich, versteht sich, nicht etwa anfangen, alle
zeitgenössischen Axiome der russischen Knaben durchzunehmen – Axiome,
die alle ohne Ausnahme aus europäischen Hypothesen entstanden sind; denn
was dort Hypothese ist, das ist bei unseren russischen Knaben sofort
Axiom, und nicht nur bei den Knaben, sondern auch bei deren Professoren,
denn auch die russischen Professoren sind jetzt sehr häufig selbst
nichts anderes als solche kleinen russischen Knaben. Darum übergehe ich
alle Hypothesen. Worin besteht aber nun unsere Aufgabe? Nun, versteht
sich, darin, daß ich dir so schnell wie möglich mein ganzes Wesen
erkläre, das heißt, was ich für ein Mensch bin, woran ich glaube, worauf
ich hoffe! Nicht wahr, das ist es doch? Nun, und darum erkläre ich denn
auch, daß ich Gott einfach und einwandlos akzeptiere. Einstweilen aber
gilt es noch eines zu vermerken: Wenn Gott ist, und wenn er tatsächlich
die Erde geschaffen hat, so hat er sie, wie wir genau wissen, nach der
Geometrie des Euklid geschaffen, den menschlichen Verstand nur mit dem
Vermögen begabt, bloß die drei Ausdehnungen des Raumes zu begreifen.
Währenddessen aber hat es Mathematiker und Philosophen gegeben, und es
gibt ihrer auch heutzutage noch welche, und es sind das sogar die
Besten, die leider bezweifeln, daß das Weltall – oder sagen wir noch
größer, – daß alles Sein nur nach Euklids Geometrie erschaffen sei, ja,
sie erdreisten sich sogar, zu denken, daß zwei parallele Linien, die
doch nach Euklid nie und nimmer und unter keiner Bedingung auf Erden
zusammenlaufen können, vielleicht doch irgendwo in der Unendlichkeit
zusammenlaufen. Weißt du, Liebling, ich sage mir nun, wenn ich selbst
das nicht begreifen kann, wie soll ich dann noch etwas von Gott
begreifen können, das ist doch dann viel zu hoch für mich. Bescheiden
bekenne ich, daß ich nicht die geringsten Fähigkeiten zur Lösung solcher
Probleme besitze; ich habe nur einen euklidischen, einen irdischen
Verstand, und wie soll man daher über etwas urteilen, was nicht von
dieser Welt ist? Und auch dir, mein Freund, rate ich, nie darüber
nachzudenken, vor allem nicht über Gott: Ob es ihn gibt oder nicht gibt?
Das sind Fragen, an die unser Verstand überhaupt nicht heranreicht, da
sein Begriffsvermögen nur für das Erfassen der drei Ausdehnungen
geschaffen ist. Und so akzeptiere ich denn gern nicht nur Gott allein,
sondern ich akzeptiere auch seine Allwissenheit und sein Ziel, – das uns
vollkommen unbekannt ist – und glaube an das Gesetz und den Sinn des
Lebens, glaube auch an die ewige Harmonie, in der wir, wie es heißt,
alle aufgehen werden, glaube an das Wort, zu dem das Weltall strebt, und
das selbst bei Gott war und selbst Gott ist, nun, und so weiter, und so
weiter bis ins Unendliche. Hat man sich doch in der Beziehung wahrlich
nicht wenig Worte ausgedacht. Aber es scheint ja, daß auch ich bereits
auf einem guten Wege bin – nicht? Nun, so laß dir denn kurz gesagt sein,
daß ich im Endresultate diese Gotteswelt – _nicht_ akzeptiere, und wenn
ich auch weiß, daß sie existiert, so gebe ich doch nicht zu, daß sie
existiert. Nicht Gott akzeptiere ich nicht, verstehe mich recht, sondern
die von ihm geschaffene Welt akzeptiere ich nicht, und kann ich nicht
akzeptieren. Ich werde mich deutlicher ausdrücken: Ich bin meinetwegen
überzeugt, daß das Leid vernarben und sich glätten wird, daß die ganze
beleidigende Komik der menschlichen Widersprüche wie ein armseliges
Trugbild verschwinden wird, wie eine garstige Erfindung eines
schwächlichen, nur atomgroßen euklidischen Menschenverstandes, und daß
schließlich im Weltfinale, im Moment der ewigen Harmonie etwas dermaßen
Kostbares geschehen und erscheinen wird, daß es für alle Herzen
ausreicht, zur Stillung allen Unwillens, zur Sühne aller von Menschen
begangenen Greuel, zur Sühne alles durch sie vergossenen Blutes, daß es
ausreichen wird zur Möglichkeit nicht nur der Vergebung, sondern auch
der Rechtfertigung alles dessen, was mit den Menschen geschehen ist, –
schön, schön, mag das alles erscheinen und sein, ich aber akzeptiere das
nicht und will es auch nicht akzeptieren! Mögen sich sogar die
Parallellinien treffen, und mag ich das auch selbst sehen, sehen und
sagen, daß sie sich getroffen haben, so werde ich es doch trotzdem nicht
annehmen. Sieh, das ist mein Wesen, Aljoscha, das ist meine These. Ich
habe absichtlich unser Gespräch so begonnen, wie man es dümmer nicht gut
hätte beginnen können, aber ich habe es mit meiner Beichte geendet, denn
nur sie allein wolltest du doch hören. Nicht von Gott wolltest du etwas
erfahren, sondern hören wolltest du, wovon dein Bruder, den du doch
liebhast, geistig lebt. Und so habe ich es dir denn gesagt.“

Iwan schloß seine lange Predigt plötzlich mit einem ganz unerwarteten
und ganz eigentümlichen Gefühl.

„Warum hast du so begonnen, ‚wie man es dümmer nicht gut hätte beginnen
können‘?“ fragte Aljoscha, der, in Gedanken verloren, seinen Bruder
betrachtete.

„Ja, so, erstens um des Russizismus’ willen: Die russischen Gespräche
über diese Themata werden doch alle so geführt, wie es dümmer nicht gut
denkbar wäre. Und zweitens, weil man um so näher zur Sache kommt, je
dümmer man tut. Je dümmer, um so klarer. Dummheit ist kurz und gut und
einfach, Klugheit aber macht Finten und versteckt sich. Klugheit, das
heißt, der Verstand, ist ein Schuft. Die Dummheit dagegen ist
offenherzig und ehrlich. So habe ich dir meine Verzweiflung gezeigt, und
je dümmer die Darstellung war, um so vorteilhafter für mich.“

„Wirst du mir erklären, weswegen du die Welt ‚nicht akzeptierst‘?“
fragte Aljoscha.

„Versteht sich, es ist ja kein Geheimnis, und dahin führt doch unser
Gespräch. Du, mein lieb Brüderlein, ich will dich doch nicht etwa
verführen oder von deinem festen Stand wegrücken – ich wollte mich
vielleicht nur selbst durch dich heilen ...“ Und Iwan lächelte so
sonderbar, ganz wie ein kleiner, frommer Knabe. Niemals noch hatte
Aljoscha an ihm solch ein Lächeln gesehen.

IV.
„Empörung“

„Ich muß dir ein Geständnis machen,“ begann Iwan: „Ich habe nie
begreifen können, wie man seine Nächsten lieben kann. Gerade die
Nächsten kann man, meiner Meinung nach, unmöglich lieben; lieben kann
man höchstens noch die Fernen. Ich habe einmal irgendwo von ‚Iwan dem
Barmherzigen‘, einem Heiligen, gelesen, daß er, als einmal ein hungriger
und durchfrorener Mann des Weges kam und ihn bat, sich bei ihm erwärmen
zu dürfen – daß er sich da zusammen mit ihm auf das Lager gelegt habe,
um ihn in der Umarmung zu erwärmen und ihm in seinen von einer
scheußlichen Krankheit faulenden und übelriechenden Mund zu hauchen. Ich
bin überzeugt, daß er es aus Selbstvergewaltigung getan hat, aus sich
selbst vergewaltigender Lüge, aus pflichtschuldiger Liebe, aus sich
selbst auferlegter Buße. Um einen Menschen lieben zu können, muß er sich
verborgen halten, denn kaum zeigt er sein Gesicht – so ist die Liebe
auch schon verschwunden.“

„Darüber hat Staretz Sossima mehr als einmal gesprochen,“ bemerkte
Aljoscha, „auch er sagte, daß das Gesicht eines Menschen nicht selten
diejenigen, welche im Lieben noch unerfahren sind, zu lieben hindere.
Aber es gibt trotzdem viel Liebe in der Menschheit, und sogar fast
Christi Liebe ähnliche. Das weiß ich, Iwan ...“

„Nun, ich aber weiß das vorläufig noch nicht und kann es daher auch
nicht begreifen, und mit mir kann es eine unzählige Menge Menschen
gleichfalls nicht begreifen. Die Frage besteht nur darin, ob das von den
schlechten Eigenschaften der Menschen herrührt? oder ob es nur einfach
daher kommt, daß die Natur des Menschen so geschaffen ist? Meiner
Meinung nach ist Christi Liebe zu den Menschen in ihrer Art ein auf
Erden unmögliches Wunder. Nun, er war ein Gott. Wir aber sind keine
Götter. Nehmen wir zum Beispiel an, ich kann tief leiden, aber ein
anderer kann nie erfahren, bis zu welch einem Grade ich leide, denn er
ist eben ein anderer und nicht ich, und außerdem läßt sich der Mensch
nur selten herbei, einen anderen als Leidenden anzuerkennen – ganz als
ob es sich dabei um einen Rang handelte. Warum nun tut er es nur nicht,
was meinst du wohl? Nun, weil ich vielleicht schlecht rieche, weil ich
ein dummes Gesicht habe, oder weil ich ihm einmal auf den Fuß getreten
bin. Und zudem ist zwischen Leiden und Leiden ein Unterschied:
Gewöhnliches Leiden, das mich erniedrigt, Hunger zum Beispiel, das wird
mein Wohltäter noch gelten lassen, doch ein etwas höheres Leiden, zum
Beispiel für eine Idee, wird er nur in äußerst seltenen Fällen
zugestehen, denn er wird bei meinem Anblick wahrscheinlich sofort
finden, daß mein Gesicht durchaus nicht demjenigen gleicht, welches er
sich in der Phantasie von einem Menschen, der für diese oder jene Idee
leidet, gemacht hat. Und so entzieht er mir denn unverzüglich alle seine
Wohltaten, tut das aber nicht etwa, weil er ein böses Herz hat. Bettler,
namentlich ‚edle‘ Bettler, sollten sich eigentlich nie zeigen und lieber
durch die Zeitungen Almosen bitten. Abstrakt kann man noch den Nächsten
lieben und zuweilen sogar aus der Ferne, in der Nähe aber fast nie. Wenn
alles wie auf der Bühne sich abspielen würde, wie im Ballett, wo die
Bettler in seidenen Lumpen und zerrissenen Spitzen graziös tanzend um
Almosen bitten, nun, dann kann man noch an ihnen Gefallen finden. An
ihnen Gefallen finden, immerhin, aber nicht sie lieben. – Doch genug
davon. Ich wollte dir nur meinen Standpunkt erklären ... Ich wollte mit
dir von den Leiden der ganzen Menschheit sprechen, doch es ist besser,
wir begnügen uns mit den Leiden der Kinder allein. Das wird den Umfang
meiner Beweisführung ungefähr um das Zehnfache verringern. Es ist schon
besser, nur von den Kindern zu reden. Für mich ist das natürlich
unvorteilhafter. Aber, erstens, Kinder kann man auch in der Nähe lieben,
sogar schmutzige, sogar häßliche ... Übrigens finde ich, daß kleine
Kinder nie häßlich sind. Und zweitens werde ich schon allein deswegen
nicht über die Großen reden, weil es sich bei ihnen, abgesehen davon,
daß sie abstoßend und der Liebe unwürdig sind, um Vergeltung handelt:
Sie haben den Apfel gegessen und Gut und Böse erkannt und sind ‚wie
Gott‘ geworden. Und auch jetzt noch fahren sie fort, ihn zu essen. Die
Kleinen aber haben noch nichts gegessen und sind vorläufig noch ganz
schuldlos. Liebst du kleine Kinder, Aljoscha? Ich weiß, daß du sie
liebst, und du wirst verstehen, warum ich jetzt nur von ihnen sprechen
will. Wenn auch sie auf Erden unglaublich leiden, so geschieht das
natürlich wegen ihrer Väter; sie werden für ihre Väter, die den Apfel
vom Baume der Erkenntnis gegessen haben, bestraft. Aber das ist doch
eine Erklärung aus einer anderen Welt, denn hier auf Erden ist sie dem
Menschenherzen unbegreiflich! Ein Unschuldiger kann doch nicht für einen
Schuldigen leiden, und dazu noch solche Unschuldige! Wundere dich über
mich, Aljoscha, auch ich liebe kleine Kinder unsäglich. Überhaupt kannst
du dir merken, daß grausame, leidenschaftliche, sinnliche, kurz –
karamasoffsche Naturen gerade Kinder mitunter ungeheuer lieben können.
Kinder unterscheiden sich, solang sie Kinder sind, also ungefähr bis zum
siebenten Jahr, ganz unglaublich von erwachsenen Menschen, ganz als ob
sie andere Wesen wären, eine ganz andere Natur hätten. Ich kannte einen
Mörder im Gefängnis: Er hatte in seinem Leben ganze Familien in den
Häusern geschlachtet, in die er nachts eingebrochen war, um zu stehlen,
und da hatte er natürlich auch Kinder nicht verschont. Als er aber im
Gefängnis saß, liebte er sie dermaßen, daß diese Liebe allen geradezu
wunderlich schien. Immer stand er am Fenster seiner Zelle und blickte
auf die kleinen Kinder, die im Gefängnishof spielten. Einen kleinen
Knaben hatte er einmal an sein Fenster gelockt und schließlich hatten
sich die beiden rührend angefreundet ... Weißt du noch nicht, wozu ich
das alles sage, Aljoscha? Der Kopf tut mir weh, und ich bin, ich weiß
nicht warum, traurig.“

„Du siehst auch so sonderbar aus und redest so wunderlich,“ bemerkte
Aljoscha, „als ob du geistesabwesend wärst.“

„Bei der Gelegenheit fällt mir ein, was mir vor kurzem ein Bulgare in
Moskau erzählte,“ fuhr Iwan Fedorowitsch fort, als hätte er die
Bemerkung des Bruders gar nicht gehört. „Er schilderte, wie die Türken
und Tscherkessen dort allerorten hausen, da sie einen allgemeinen
Aufstand der Slawen befürchten, – das heißt, wie sie brandschatzen,
morden, Frauen und kleine Mädchen vergewaltigen, wie sie die Gefangenen
mit den Ohren an die Zäune nageln, damit sie sie bis zum nächsten
Morgen, an dem sie gehängt werden sollen, nicht zu bewachen brauchen,
und so weiter, – alles kann man kaum erzählen. Man spricht zuweilen von
der ‚tierischen‘ Grausamkeit des Menschen, doch ist das höchst ungerecht
und für die Tiere wirklich beleidigend: Ein Tier kann niemals so grausam
sein wie der Mensch, so ausgesucht, so künstlerisch grausam. Ein Tiger
zerreißt und frißt bloß, und das ist schließlich alles, was er versteht.
Es würde ihm niemals einfallen, die Ohren seiner Opfer anzunageln und
diese eine Nacht lang so angenagelt stehen zu lassen, oder sich eine
gleich große Folter, die er mit seinen Mitteln ausführen könnte, zu
ersinnen. Diese Türken haben übrigens mit besonderer Wollust Kinder
gequält, haben sie mit Dolchen aus dem Mutterleibe herausgeschnitten,
haben Säuglinge in Gegenwart der Mütter in die Luft geworfen und mit den
Bajonetten aufgefangen. Daß es vor den Augen der Mütter geschah, war ja
das Hauptvergnügen. Ein kleines Bild hat auf mich am meisten Eindruck
gemacht. Stell dir vor: Ein Säugling auf den Armen seiner zitternden
Mutter, um sie herum die eingedrungenen Türken. Sie haben sich ein
lustiges Späßchen ausgedacht: Sie liebkosen das Kleine, lachen, um es zu
erheitern, was ihnen auch gelingt: der Säugling lacht mit. Da hält ein
Türke seine Pistole vor das Köpfchen des Kleinen. Der Knabe lacht
fröhlich, streckt die Ärmchen dem blanken Ding entgegen, um es zu
erfassen, und plötzlich drückt der Künstler den Hahn ab, ihm gerade ins
Gesicht, und zerschmettert ihm das Köpfchen ... Raffiniert, nicht wahr?
Übrigens sagt man, die Türken liebten Süßigkeiten sehr.“

„Bruder, was soll das, warum redest du davon?“ fragte Aljoscha.

„Ich meine, wenn der Teufel nicht existiert und ihn folglich der Mensch
erdacht hat, so hat er ihn nach seinem Bilde geschaffen.“

„In dem Falle also ebensogut wie Gott.“

„Es ist bewundernswert, wie du die Worte zu verdrehen verstehst, wie
Polonius im _Hamlet_ sagt,“ bemerkte Iwan lachend. „Du hast mich beim
Wort gefangen; meinetwegen, es freut mich. Dann muß ja der Gott auch
danach sein, wenn ihn der Mensch sich zum Bilde, zum Bilde des Menschen
geschaffen hat! Du fragst mich, was das soll? Sieh mal, ich bin ein
Liebhaber und Sammler gewisser Tatsachen und, glaub mir, ich hebe aus
Zeitungen, Büchern, Broschüren oder einerlei woraus eine gewisse Art von
Geschichten auf. Ich habe schon eine ganze Sammlung von solchen
Blättern. Die Türken sind natürlich auch aufgehoben. Doch das sind
immerhin Ausländer, aber ich habe auch heimatliche Geschichten, die
sogar noch besser sind als die türkischen. Weißt du, bei uns gibt es
viel Prügel, viel Ruten- und Peitschenhiebe, und das ist national. Bei
uns sind angenagelte Ohren undenkbar, wir sind doch immerhin Europäer,
aber Ruten und Peitschen sind etwas, das zu uns gehört und uns nicht
genommen werden kann. Im Auslande, scheint es, schlägt man jetzt
überhaupt nicht mehr. Haben sich nun die Sitten dort dermaßen geläutert,
oder haben sich die Gesetze dort so ausgearbeitet, daß der Mensch den
Menschen, wie es scheint, nicht mehr prügeln darf, ich weiß es nicht.
Doch dafür haben sie sich mit etwas anderem entschädigt, etwas
gleichfalls rein Nationalem, das bei uns, sollte man meinen, unmöglich
wäre, obgleich es übrigens auch hier schon Wurzel schlägt, besonders
seit der Zeit, da die religiöse Bewegung in unserer höheren Gesellschaft
begonnen hat. Ich habe eine prächtige kleine Broschüre, eine Übersetzung
aus dem Französischen. Es ist eine Art Bericht darüber, wie in Genf vor
nicht langer Zeit, vor etwa fünf Jahren, ein Räuber und Mörder, namens
Richard, ein, glaube ich, dreiundzwanzigjähriger Bursche, der sich kurz
vor dem Tode zum Christentum bekehrt hatte, hingerichtet wurde. Dieser
Richard war als uneheliches Kind schon mit sechs Jahren von den Eltern
irgendwelchen Schweizer Hirten geschenkt worden, und die hatten ihn
erzogen, um ihn dann später zur Arbeit zu gebrauchen. Er wuchs auf wie
ein wildes kleines Tier, die Hirten ließen ihn nichts lernen, schickten
ihn schon mit sieben Jahren, um die Herde zu hüten, hinaus in die
Feuchtigkeit und Kälte, fast ohne Kleider und ohne Nahrung. Und
natürlich sah niemand von den Hirten etwas Schlechtes darin, oder dachte
jemand darüber nach, oder bereute man etwas, im Gegenteil, alle hielten
sie sich für vollkommen berechtigt, ihn so zu behandeln, denn Richard
war ihnen wie ein Gegenstand geschenkt worden, und sie fanden es nicht
einmal für nötig, ihn zu ernähren. Richard hat selbst ausgesagt, daß er
in jenen Jahren, wie der verlorene Sohn in der biblischen Geschichte,
gern von den Trebern gegessen hätte, die die Schweine fraßen, doch man
gab ihm nicht einmal die zu essen und schlug ihn, wenn er sich etwas
davon stahl. Und so verbrachte er seine Kindheit und Jugend, bis er groß
wurde und stehlen ging. Dieser Wilde begann in Genf als Tagelöhner Geld
zu verdienen, vertrank natürlich alles, lebte wie ein Ungeheuer und
erschlug und beraubte schließlich irgendeinen alten Mann. Er wurde
ergriffen, gerichtet und zum Tode verurteilt. Dort ist man ja nicht
sentimental. Doch siehe, im Gefängnis umringten ihn alsbald Pastoren und
alle Anhänger christlicher Brüderschaften, wohltätige Damen usw. usw.
Ihm wird im Gefängnis das Beten und Schreiben beigebracht, ihm wird das
Evangelium erklärt, ihm wird ins Gewissen geredet, er wird überzeugt,
bedrängt, gepreßt, gedrückt und geknetet, bis er schließlich selbst sein
Verbrechen feierlich eingesteht. Er ist bekehrt, er schreibt an die
Richter, daß er ein Auswurf des Menschengeschlechts sei, und daß der
Herr ihn endlich erleuchtet und gesegnet habe. Ganz Genf gerät in
Wallung, das ganze wohltätige, hochehrsame Genf regt sich auf! Alles,
was sich zu den Höheren und Wohlerzogenen zählt, stürzt hin ins
Gefängnis zu Richard. Er wird geküßt und umarmt: ‚Du bist unser Bruder,‘
heißt es, ‚siehe, der Herr hat dich erleuchtet, die Gnade des Herrn ruht
auf dir!‘ Richard aber weint nur vor Rührung. ‚Ja, ja, die Gnade des
Herrn ruht auf mir! Früher in meiner Kindheit und Jugend freute ich mich
nur auf Schweinefraß, jetzt aber hat mich der Herr erleuchtet, und ich
sterbe im Herrn!‘ – ‚Ja, ja, Richard, stirb im Herrn, du hast Blut
vergossen und mußt dafür im Herrn sterben. Wenn du auch nicht die Schuld
daran trägst, daß du den Herrn früher überhaupt nicht kanntest, damals,
als du die Schweine um das Futter beneidetest, und als man dich dafür
schlug, daß du es von den Schweinen stahlst – was sehr unrecht von dir
war, denn stehlen ist verboten –, aber du hast Blut vergossen und mußt
dafür sterben.‘ Und siehe, der letzte Tag bricht an. Der schwach
gewordene Richard ist in Tränen aufgelöst und wiederholt nur
ununterbrochen: ‚Das ist mein schönster Tag, ich gehe heut ein zum
Herrn!‘ – ‚Ja,‘ singen sofort die Pastoren, Richter und die wohltätigen
Damen, ‚ja, das ist dein glücklichster Tag, denn du gehst ein zum
Herrn!‘ Und alles zieht hin zum Schafott, zu Fuß und in Equipagen, als
Geleit des Schinderkarrens, in dem Richard zum Schafott gefahren wird.
Schließlich kommt man an. ‚Stirb, Bruder,‘ schreit man ihm von allen
Seiten zu, ‚gehe hin in Frieden, stirb im Herrn, denn Sein Segen ruht
auf dir!‘ Und siehe, der von Bruderküssen bedeckte Bruder Richard wird
auf das Schafott geschleppt, sein Kopf wird auf die Guillotine gelegt
und hübsch brüderlich abgekappt – dafür, daß sich der Segen Gottes über
ihn ergossen hatte. Nun, das ist charakteristisch! Diese Broschüre ist
ins Russische von irgendwelchen Aufklärungsbeflissenen aus der höheren
Gesellschaft übersetzt und zur Bildung und Unterweisung des russischen
Volkes mit Tageszeitungen und anderen Blättern und Monatsheften
unentgeltlich versandt worden. Was diese Geschichte von Richard so
bemerkenswert macht, ist das Nationale. Bei uns ginge es nicht gut an,
den Kopf des Bruders bloß deswegen zu fällen, weil er erst jetzt unser
Bruder geworden ist, und weil der Segen Gottes sich über ihn ergossen
hat. Doch dafür haben wir etwas anderes, das jenem kaum nachsteht. Bei
uns gibt es die historische, unmittelbarste und einfachste Strafe durch
Hiebe. In der Tat, das Peitschen scheint vielen von uns ein Vergnügen zu
sein. Nekrassoff erzählt in einem seiner Gedichte, wie ein Bauer sein
Pferd mit der Peitsche auf die Augen schlägt, ‚auf die frommen Augen‘.
Nun, wer hat das nicht gesehen, das ist doch echt russisch. Er
beschreibt, wie das schwache Tier, dessen überladene Fuhre im grundlosen
Wege stecken geblieben ist, anzieht und anzieht und doch nicht weiter
kann. Der Bauer peitscht es, peitscht es, ohne zu wissen, was er tut.
Unbarmherzig, trunken vom Prügeln, peitscht er immer weiter: ‚Und wenn
du auch krepierst, aber zieh, zieh’s heraus!‘ Das Pferd zieht und zieht,
und da fängt er an, das arme schutzlose Tier auf die weinenden, die
‚frommen Augen‘ zu schlagen. Außer sich zog das Tier und zog die Fuhre
heraus, zitternd, ohne zu atmen, irgendwie seitwärts und fast springend,
ganz unnatürlich und schimpflich, – Nekrassoff hat es geradezu grausam
geschildert. Und das ist doch schließlich nur ein Pferd, und Pferde hat
Gott zum Prügeln gegeben. So wenigstens haben es uns die Tataren
erklärt, und zum Andenken haben sie uns dann die Knute geschenkt. Aber
man kann doch auch Menschen peitschen. Und da prügelt nun ein
intelligenter gebildeter Herr mit dem Einverständnis seiner Madame sein
eigenes Töchterchen, ein Kind von sieben Jahren, prügelt es mit Ruten, –
ich habe mir alles ausführlich notiert: Der liebe Papa freut sich, daß
die Ruten spitze Enden haben: ‚Werden schärfer ziehen,‘ sagt er, und so
beginnt er denn, sein Töchterchen zu prügeln. Ich weiß, es gibt viele
Leute, die beim Prügeln mit jedem Schlage immer mehr in Eifer geraten,
denen das Schlagen schließlich zum Genuß, zur Wollust wird. Sie schlagen
eine Minute lang, schlagen fünf Minuten, zehn Minuten lang, je länger
desto stärker, desto wütender, desto schmerzhafter. Das Kind schreit,
bis es nicht mehr schreien kann, es keucht nur noch: ‚Papa, Papa!‘ Und
diese Geschichte war nun durch irgendeinen teuflisch unanständigen
Zufall vor Gericht gekommen. Es wird ein Verteidiger angenommen. Unser
Volk hat nicht umsonst den Advokaten ein ‚gemietetes Gewissen‘ benannt.
Der Verteidiger schreit zur Rechtfertigung seines Klienten: ‚Herrgott,
was ist das doch für eine gewöhnliche, in jeder Familie täglich
vorkommende Geschichte: Der Vater hat seine Tochter bestraft! Und so
etwas bringt man heutzutage, zur Schmach unserer Zeit, vors Gericht!‘
Die Geschworenen ziehen sich zurück und beschließen die Freisprechung
des Angeklagten. Das Publikum gröhlt vor Freude darüber, daß man einen
Peiniger freigesprochen hat. – Ach, schade, daß ich nicht zugegen war,
ich hätte sofort vorgeschlagen, zu Ehren dieses Vaters ein Stipendium
auf seinen Namen zu stiften! ... Ja, diese kleinen Bilder sind ganz
vorzüglich. Doch von Kindern habe ich noch bessere Geschichten, habe
sehr viel solcher Geschichten von kleinen Märtyrern, Aljoscha. Zum
Beispiel: Ein kleines fünfjähriges Mädchen wird seinen Eltern plötzlich
verhaßt. Es sind ‚ehrenwerte, gebildete und wohlerzogene Leute vom
Beamtenstande‘. Sieh, ich behaupte nochmals positiv, daß sie eine
besondere Eigenschaft vieler Menschen ist, diese Vorliebe für das
Foltern kleiner Kinder: gerade daß es Kinder sind, ist für sie die
Hauptsache. Zu allen anderen Subjekten der Menschheit verhalten sie sich
wohlwollend und freundlich, wie alle gebildeten und humanen Europäer,
doch Kinder zu quälen lieben sie ganz ungemein, und aus diesem Grunde
lieben sie auch die Kinder. Hier ist es wohl gerade die Schutzlosigkeit
dieser kleinen Geschöpfe, die sie fasziniert, diese engelgleiche
Zutraulichkeit des Kindes, das nicht fortlaufen kann und niemanden hat,
an den es sich klammern könnte, – das ist es gerade, was das böse Blut
des Peinigers erhitzt. Versteht sich, in jedem Menschen verbirgt sich
das Tier, – im Zorn, in der wollüstigen Erregung durch die Schreie des
gefolterten Opfers, in der sinnlosen Wut, in der Reizbarkeit der durch
eigene Verderbnis zugezogenen Krankheiten, wie Podagra, Leberleiden und
so weiter. Diesem armen fünfjährigen Mädchen wurden von seinen
‚gebildeten‘ Eltern die verschiedensten Foltern zugedacht. Die Kleine
wurde geschlagen, geprügelt, mit den Füßen gestoßen, – kurz, ohne selbst
zu wissen weswegen, bedeckten diese Eltern den Körper ihres Kindes mit
blauen Flecken. Zuletzt gelangten sie noch zu einer höheren Art von
Folter: Sie schlossen das arme kleine Ding für die ganze Nacht in den
kalten Abtritt ein, weil, wie sie sagten, die Kleine in der Nacht nicht
gebeten habe, sie aufs Töpfchen zu setzen – als ob ein fünfjähriges
kleines Wesen in seinem festen Kinderschlaf davon erwachen könnte! Und
dafür haben sie ihm das Gesicht mit Kot beschmiert und es gezwungen,
diesen Kot zu essen, ja, dazu hat die Mutter, versteh mich recht, die
Mutter ihr Kind gezwungen! Und diese Mutter hat schlafen können, während
ihr Kindchen an dem kalten, gemeinen Ort war und weinte! Verstehst du
das, Aljoscha, wenn das kleine Wesen, das noch nicht begreifen kann, was
mit ihm geschieht, dort im Örtchen in Dunkelheit und Kälte hockt und
sich mit seinem kleinen, kleinen Fäustchen an seine schluchzende, magere
kleine Kinderbrust schlägt und mit unschuldigen, frommen Tränen zu
seinem ‚lieben Gottchen‘ betet, damit er es beschütze, – verstehst du
das, Aljoscha, du mein Freund und Bruder und demütiger Gottesdiener, der
du bist – begreifst du, wozu diese Sinnlosigkeit nötig und geschaffen
ist? Ohne sie, sagt man, könnte der Mensch auf der Welt nicht leben,
denn ohne sie würde er nie Gut und Böse erkannt haben. Aber wozu dieses
Teufels Gut und Böse erkennen, wenn das so viel kostet? Ist doch dann
die ganze Erkenntniswelt nicht diese Kindertränen zum ‚lieben Gottchen‘
wert. Ich rede nicht von den Leiden der Großen. Die haben den Apfel vom
Baume der Erkenntnis gegessen und – zum Teufel mit ihnen, aber die
Kinder, die Kinder! Quäle ich dich, Aljoschka? Du bist ja ganz
geistesabwesend, wie es scheint. Ich werde aufhören, wenn du willst.“

„Tut nichts, ich will mich gleichfalls quälen,“ murmelte Aljoscha.

„Nur eines noch, nur noch ein einziges Bild! Es ist gar zu
charakteristisch, und ich habe es erst vor ganz kurzer Zeit gelesen in
einer der beiden großen Sammlungen, im ‚Archiv‘ oder im ‚Altertum‘
glaube ich, ich weiß es nicht mehr genau, – ich muß nachschlagen, habe
vergessen, wo es war. Es datiert aus der Zeit der strengsten
Leibeigenschaft, noch zu Anfang des Jahrhunderts. Ach, Heil unserem
Zar-Befreier! – Es lebte damals zu Anfang des Jahrhunderts ein General,
ein General mit guten Verbindungen, ein steinreicher Gutsbesitzer, doch
einer von jenen Leuten – die allerdings auch damals bereits selten
geworden waren –, die, wenn sie sich aus dem Dienst zurückzogen, fast
überzeugt waren, sich das Recht über Leben und Tod ihrer Leibeigenen
verdient zu haben. Solche gab es damals. Also dieser General lebt auf
seinem Gute mit etwa zweitausend leibeigenen Seelen, lebt natürlich
pompös, trätiert seine ärmeren Gutsnachbarn wie seine Freischlucker und
Hofnarren. Seine Meute besteht aus Hunderten von Hunden, und die Zahl
der Rüdenknechte ist nicht viel geringer als hundert, alle sind sie
uniformiert und beritten. Und siehe, eines Tages verletzt ein kleiner,
kaum achtjähriger Junge beim Spielen den Fuß des Lieblingsjagdhundes
seiner Exzellenz. ‚Warum lahmt denn plötzlich mein Lieblingshund?‘
erkundigt sich der General. Es wird ihm berichtet, daß, nun, so und so,
dieser Knabe den Hund mit einem Stein am Fuß getroffen habe. ‚Ah, also
der ist es,‘ sagt der General mit einem entsprechenden Blick auf den
Knaben. ‚Nehmt ihn.‘ Man nahm ihn, nahm ihn von der Mutter fort und
steckte ihn in die Arrestkammer. Am nächsten Morgen ritt der General mit
allem Drum und Dran zur Jagd, alle Gäste um ihn herum, Rüdenwärter und
Piköre, Jägermeister, alle beritten und in Livree, und die Hunde
gekoppelt. Das ganze Hofgesinde war versammelt, und vorn vor allen
anderen steht die Mutter des schuldigen Knaben. Da wird der Knabe aus
der Arrestkammer gebracht. Es ist ein trüber, kalter, nebliger
Herbsttag, wie geschaffen zur Jagd. Der General befiehlt, den Knaben zu
entkleiden; der Kleine wird bis auf die Haut entkleidet, er zittert, ist
fast ganz bewußtlos vor Angst, wagt kaum zu atmen ... ‚Hetzt ihn!‘
kommandiert plötzlich der General, und ‚lauf, lauf!‘ schreien dem
Kleinen die Piköre zu, – der Knabe läuft ... ‚Packt ihn!‘ brüllt der
General und hetzt auf den kleinen laufenden Knaben seine ganze wilde
Hundeschar. Vor den Augen der Mutter hetzte er das Kind zu Tode, und die
Hunde zerrissen es in Stücke! ... Der General wurde, glaub ich, unter
Kuratel gestellt ... Nun, was hätte man wohl anders mit ihm tun sollen?
Erschießen? Zur Befriedigung des sittlichen Gefühls erschießen? Sag
doch, Aljoschka!“

„Ja, erschießen!“ sagte Aljoscha leise, mit einem blassen, gleichsam
verzerrten Lächeln, den Blick zum Blick des Bruders erhebend.

„Bravo!“ rief Iwan triumphierend, als ob ihn die Antwort geradezu
entzückt hätte, „wenn schon du es sagst, dann muß es auch so richtig
sein! ... Ach, du Asket! Da sieh doch einer, was für ein kleiner Teufel
in deinem Herzen sitzt, Aljoscha Karamasoff!“

„Ich habe eine Dummheit gesagt, aber ...“

„Das ist es ja, daß darauf ein ‚aber‘ folgt!“ fiel ihm Iwan lebhaft ins
Wort. „Weißt du auch, du kleiner Knabe, daß die Dummheiten auf Erden nur
allzu nötig sind? Auf Unsinn beruht die Welt, und ohne ihn würde auf ihr
vielleicht überhaupt nichts geschehen. Ich weiß, was ich weiß!“

„Was weißt du?“

„Ich begreife nichts,“ fuhr Iwan wie im Fieber fort, – es war, als ob er
irre redete – „und ich will jetzt auch nichts begreifen. Ich will bei
der Tatsache bleiben. Ich habe schon längst beschlossen, _nicht_
begreifen zu wollen. Sobald ich etwas begreifen will, entstelle ich
sofort die Tatsachen, jetzt aber will ich bei der Tatsache bleiben.“

„Warum quälst du mich so?“ stieß Aljoscha plötzlich klagend hervor, –
„wirst du es mir denn nicht endlich sagen?“

„Natürlich werde ich es dir sagen; deswegen habe ich doch alles das
erzählt, um es dir sagen zu können. Teuer bist du mir, Alexei, ich gönne
dich niemandem, ich kämpfe um dich, ich trete dich nicht deinem Sossima
ab!“

Iwan schwieg eine Zeitlang, und sein Gesicht ward über die Maßen
traurig.

„Höre mich an: Ich habe nur die kleinen Kinder genommen, damit es
augenscheinlicher sei. Von den übrigen Tränen der Menschen, mit denen
die Erde von ihrer Kruste bis zum Mittelpunkt der Achse durchtränkt ist,
will ich weiter kein Wort reden, ich habe das Thema absichtlich
beschränkt. Ich bin, sagen wir, eine Wanze und gestehe mit meiner ganzen
Erniedrigung ein, daß ich nicht begreifen kann, wozu alles so
eingerichtet ist. Die Menschen tragen, wie sich erweist, selbst an allem
die Schuld: Ihnen ward das Paradies gegeben, sie aber wollten Freiheit
und raubten das Feuer vom Himmel, obgleich sie wußten, daß sie dadurch
unglücklich würden. Also ist kein Grund vorhanden, sie zu bemitleiden.
O, nach meinem armseligen, irdischen, euklidischen Verstande weiß ich
nur das eine, daß es Leiden gibt, Schuldige aber nicht, daß sich bei
allem eines aus dem anderen gerade und einfach ergibt, daß alles fließt
und sich aufwägt, – aber das ist nur eine euklidische Ente, das weiß ich
doch, und ich kann doch nicht einwilligen, danach zu leben! Was habe ich
davon, daß keine Schuldigen vorhanden sind, und daß sich alles gerade
und einfach eines aus dem anderen ergibt, und daß ich das weiß! Ich
brauche Vergeltung oder ich vernichte mich!! Und die Vergeltung nicht
irgendwo und irgendwann in der Unendlichkeit, sondern noch hier auf
Erden, so daß ich sie selbst sehen kann. Ich habe geglaubt, also will
ich auch mit eigenen Augen sehen, und wenn ich zu der Stunde schon tot
bin, so soll man mich auferstehen lassen – denn es wäre doch, wenn alles
ohne mich geschehen sollte, gar zu kränkend für mich. Will ich doch
nicht dazu gelitten haben, um mit meinen Verbrechen und meinen Leiden
für irgendeinen Anderen die zukünftige Harmonie zu düngen. Ich will mit
meinen Augen sehen, wie das Reh arglos neben dem Löwen ruht, und wie der
Ermordete aufsteht und seinen Mörder umarmt. Ich will dabei sein, wenn
alle plötzlich erfahren, warum und wozu alles so gewesen ist. Auf diesem
Wunsch beruhen alle Religionen der Erde. Ich aber glaube. Doch da sind
nun die kleinen Kinder, was soll ich mit ihnen anfangen? Das ist eine
Frage, die ich nicht zu beantworten vermag. Zum hundertstenmal sage ich
dir: Solcher Fragen gibt es in Unmenge, doch ich habe nur die Kinder
allein genommen, denn hierbei ist das, was ich zu sagen habe,
unwiderlegbar klar. Höre mich: Wenn alle leiden müssen, um damit die
ewige Harmonie zu erkaufen, so sag mir doch bitte, was das mit den
kleinen Kindern zu tun hat? Es bleibt unbegreiflich, warum auch sie
leiden müssen, und warum auch sie durch Leiden die Harmonie erkaufen
sollen. Warum sind auch sie zu Material gemacht, um für irgend jemanden
die zukünftige Harmonie zu düngen? Die Solidarität der Menschen in der
Sünde begreife ich sehr wohl, ich begreife auch die Solidarität in der
Vergeltung – aber doch nicht mit kleinen Kindern Solidarität in der
Sünde! Und wenn die Wahrheit wirklich darin besteht, daß sie mit ihren
Vätern in allen Verbrechen derselben solidarisch sind, so ist diese
Wahrheit, versteht sich, nicht von dieser Welt und ist für mich
unbegreiflich. Manch ein Spaßvogel wird wohl sagen, daß es schließlich
auf dasselbe hinauskäme: das Kind werde groß und hätte dann selbst
übergenug Zeit zum Sündigen. Aber dieser kleine Knabe wurde doch schon
im achten Lebensjahre von Hunden zerrissen ... O, Aljoscha, ich will
nicht lästern! Ich begreife doch, wie groß die Erschütterung des
Weltalls sein wird, wenn alles im Himmel, auf der Erde und unter der
Erde in einen einzigen Lobgesang zusammenfließt, wenn alles, was lebt,
und was gelebt hat, ausruft: ‚Gerecht bist du, o Herr, denn offenbar
sind jetzt deine Wege!‘ Wenn selbst die Mutter den Peiniger, der ihren
Sohn von Hunden hat zerreißen lassen, umarmt und alle drei mit Tränen
singen: ‚Gerecht bist du, o Herr,‘ – dann, ja dann ist die Krone alles
Wissens und Erkennens erworben, dann wird alles seine Erklärung finden.
Hier aber ist nun für mich der Haken, denn gerade das ist es, was ich
nicht annehmen kann. Und daher beeile ich mich, solange ich noch auf
Erden bin, meine Maßregeln zu ergreifen. Denn sieh, Aljoscha, es ist
doch möglich, daß ich, wenn ich diesen Augenblick noch erlebe oder von
den Toten auferweckt werde, um das alles zu sehen, – daß auch ich dann
beim Anblick der Mutter, die den Peiniger ihres Sohnes umarmt, mit allen
anderen zusammen ausrufe: ‚Gerecht bist du, o Herr!‘ Ich aber will das
nicht ausrufen. Und darum beeile ich mich, solange es noch Zeit ist,
Maßregeln zu ergreifen, und darum danke ich von vornherein für jede
höhere Harmonie. Ist sie doch keine einzige Träne jenes gequälten
kleinen Kindes wert, das sich mit der kleinen Faust an die kleine Brust
geschlagen und zu seinem ‚lieben Gottchen‘ gebetet hat. Sie ist es nicht
wert, denn diese Kindertränen sind unausgelöscht geblieben. Sie aber
müssen ausgelöscht werden, oder sonst gibt es keine Harmonie. Aber
womit, womit kannst du sie auslöschen? Ist das überhaupt möglich? Was
tut es schließlich, daß sie gerächt werden? Was tue ich mit der Rache,
wozu nützen mir die Höllenqualen der Peiniger, was kann die Hölle
hierbei wieder gutmachen, wenn das Kind schon zu Tode gequält ist? Und
wo bleibt dann die Harmonie, wenn es noch eine Hölle gibt? Ich will
verzeihen und umarmen und will nicht, daß noch gelitten wird. Und wenn
die Leiden der Kinder zur Ergänzung jener Summe von Leid, die zum Kauf
der Wahrheit erforderlich ist, hinzugerechnet werden müssen, so behaupte
ich im voraus, daß die Wahrheit diesen Preis nicht wert ist. Ich will
nicht, daß die Mutter den Peiniger ihres Sohnes umarmt! Wie darf sie es
wagen, ihm zu vergeben? Wenn sie will, kann sie für sich vergeben – mag
sie ihm ihr unermeßliches Mutterleid und alle ihre Schmerzen verzeihen:
doch die Leiden ihres von Hunden zerrissenen Kindes darf sie nicht
verzeihen, dazu hat sie kein Recht, und wenn auch ihr Kind selbst dem
Peiniger vergibt! Wenn das aber so ist, wenn man nicht verzeihen darf,
wo ist dann die Harmonie? Gibt es in der ganzen Welt ein Wesen, das
verzeihen könnte, das das Recht hätte, zu verzeihen? Ich will keine
Harmonie, aus Liebe zur Menschheit will ich keine. Lieber bleibe ich bei
ungerächten Leiden. Lieber bleibe ich bei meinem ungerächten Leiden und
in meinem heiligen unstillbaren Zorn, _selbst wenn ich nicht im Recht
wäre_. Ist doch diese Harmonie gar zu teuer eingeschätzt! Wenigstens
erlaubt es mein Beutel nicht, so viel für den – Eintritt zu zahlen.
Darum aber beeile ich mich, mein Eintrittsbillett zurückzustellen. Und
wenn ich ein Mann von Ehre bin, so ist es meine Pflicht, dies sobald als
möglich zu tun. So tue ich es denn auch. Nicht Gott ist es, den ich
ablehne, Aljoscha, ich schicke ihm nur die Eintrittskarte ergebenst
zurück.“

„Das ist Empörung,“ sagte Aljoscha leise mit gesenktem Blick.

„Empörung? Dieses Wort wünschte ich nicht von dir zu hören,“ sagte Iwan
empfindsam mit tiefem Blick auf den Bruder. „Kann man denn in der
Empörung leben? Ich aber will leben. Sage mir offen, ich rufe dich an,
antworte: Nehmen wir an, du selbst solltest das Gebäude des
Menschenschicksals errichten mit dem Ziel, zum Schluß alle Menschen zu
beglücken, ihnen endlich Ruhe und Frieden zu geben, doch zu dem Zweck
stünde dir unvermeidlich bevor, und wär’s auch nur ein einziges kleines
Wesen zu Tode zu quälen, sagen wir, dasselbe kleine Kind, das sich mit
der kleinen Faust an die kleine Brust schlug – auf dessen ungerächten
Tränen solltest du dieses Gebäude errichten, – würdest du es übernehmen,
unter dieser Bedingung der Baumeister des großen Gebäudes zu sein? Sage
es mir und lüge nicht!“

„Nein, ich würde es nicht übernehmen,“ sagte Aljoscha leise.

„Und kannst du glauben, daß die Menschen, für die du baust, einwilligen
werden, ihr Glück auf Grund des ungerecht vergossenen Blutes jenes zu
Tode gehetzten Knaben zu empfangen? und daß sie dann ewig glücklich sein
können?“

„Nein, das kann ich nicht glauben ... Ach, Iwan,“ sagte Aljoscha
plötzlich mit aufleuchtenden Augen, „du fragtest vorhin: Gibt es in der
ganzen großen Welt ein Wesen, das verzeihen könnte, das das Recht hätte,
zu verzeihen? Aber dieses Wesen gibt es, und es kann alles vergeben,
allen und _für alles_, denn es selbst hat sein unschuldiges Blut für
alle und alles hingegeben. Du hast ihn vergessen, auf ihm aber wird sich
das Gebäude errichten und ihm wird man zurufen: ‚Gerecht bist du, o
Herr, denn deine Wege sind jetzt offenbar.‘“

„Ach, das ist es ja, der ‚Einzige Sündenlose‘ und ‚Sein Blut‘! Nein, ich
habe ihn nicht vergessen, im Gegenteil, ich wunderte mich die ganze
Zeit, warum du ihn noch nicht vorführtest, denn gewöhnlich ist Er das
erste, was deinesgleichen in allen derartigen Diskussionen nennen ...
Weißt du, Aljoscha, – du brauchst nicht zu lachen, die Sache ist ernst
–: Ich habe einmal, so etwa vor einem Jahr, ein Poem verfaßt. Wenn du
noch zehn Minuten mit mir verlieren wolltest, so könnte ich es dir
vielleicht erzählen.“

„Wie, du hast ein Gedicht geschrieben?“

„O nein, ist mir nicht eingefallen,“ antwortete Iwan lachend. „Ich habe
in meinem ganzen Leben bestimmt nicht einmal zwei Verse
zusammengebracht. Dieses ‚Poem‘ habe ich mir ganz einfach ausgedacht,
und, ohne es niederzuschreiben, behalten. Oh, ich habe es mir mit
Begeisterung ausgedacht! Du wirst also mein erster Leser sein oder sagen
wir Zuhörer. Nein, wirklich, warum soll sich der Autor einen Zuhörer
entgehen lassen, und wenn es nun noch gar der einzige in Frage kommende
ist,“ meinte Iwan lächelnd. „Soll ich also erzählen oder nicht?“

„Ich bin sehr gespannt,“ sagte Aljoscha.

„Nun, mein Poem heißt; ‚Der Großinquisitor‘, – ein unsinniges Ding, aber
ich will es dir nun einmal erzählen.“

V.
„Der Großinquisitor“

„Natürlich geht es auch hier nicht ohne Vorrede ab, ich meine, ohne ein
literarisches Vorwort, – hol’s der Kuckuck!“ begann Iwan lachend, „und
schließlich, was bin ich denn für ein Dichter! ... Also – die Handlung
spielt bei mir im sechzehnten Jahrhundert, damals aber – dir muß das
übrigens schon aus der Schule bekannt sein –, damals war es allgemein
gebräuchlich, die himmlischen Mächte in poetischen Darstellungen auf die
Erde zu bringen. Von Dante will ich nicht weiter reden. In Frankreich
waren es die Schreiber der Gerichtshöfe, die Passionsbrüderschaften und
in den Klöstern die Mönche, die ganze Vorstellungen gaben, in denen auf
der Szene die Madonna, Engel, Heilige, Christus und selbst Gott
dargestellt wurden. Damals war das alles naiv gemeint. In Victor Hugos
_Notre Dame de Paris_ wird unter Ludwig XI., zur Feier der Geburt des
Dauphins, in Paris, im Saale des Hotel de Ville, unentgeltlich dem Volke
eine erbauliche Vorstellung gegeben, unter dem Titel: ‚_Le bon jugement
de la très sainte et gracieuse Vierge Marie_‘, in der sie persönlich
erscheint und ihr _bon jugement_ verkündet. Auch bei uns in Moskau
wurden früher, vor Peter, eben solche dramatische Aufführungen
veranstaltet, vornehmlich nach Stoffen aus dem Alten Testament. Und so
gab es denn auch damals, als diese dramatischen Aufführungen so beliebt
waren, überall solche Geschichten, sogenannte ‚Poeme‘ und ‚Gedichte‘, in
denen je nach Bedarf Heilige, Engel und womöglich alle himmlischen
Mächte mitwirkten. In unseren Klöstern wurden diese Werke vielfach
übersetzt und abgeschrieben, oder man verfaßte ganz neue – und weißt du
auch, wann bereits? Zur Zeit des Tatarenjochs![17] Es gibt zum Beispiel
ein Klosterpoem – natürlich aus dem Griechischen: ‚Der Gang der Mutter
Gottes durch die Hölle‘, von einer Kühnheit der Phantasie, die der
danteschen wirklich nicht nachsteht. Die Mutter Gottes steigt hinab in
die Hölle, und der Erzengel Michael führt sie ‚durch die Qualen‘. Sie
sieht jeden Sünder in seiner Pein. Unter anderem gibt es dort auch eine
äußerst bemerkenswerte Kategorie von Sündern in einem brennenden See:
diejenigen, welche in diesem See bereits so weit versunken sind, daß sie
nicht mehr herausschwimmen können, von denen heißt es, daß ‚Gott sie
bereits vergäße‘ – es ist ein Ausdruck von ungewöhnlicher Tiefe und
Kraft. Und siehe, die erschütterte Mutter Gottes fällt weinend vor dem
Throne des Höchsten nieder und bittet ihn um Vergebung für alle, die sie
dort in der Hölle gesehen hat, für alle ohne Ausnahme. Ihr Gespräch mit
Gott ist ungemein interessant. Sie fleht; sie hört nicht auf zu flehen;
und wie Gott auf die durchbohrten Hände und Füße ihres Sohnes weist und
sie fragt: ‚Wie soll ich seinen Peinigern vergeben?‘ – da befiehlt sie
allen Heiligen, allen Märtyrern, allen Engeln und Erzengeln mit ihr
zusammen niederzuknien und um die Begnadigung aller ohne Ausnahme zu
flehen. Es endet damit, daß sie von Gott die Einstellung der Qualen in
jedem Jahr vom Karfreitag bis zum Pfingstsonntag erbittet, und da ertönt
aus der Hölle der Dank und der Lobgesang der Sünder, die laut zu ihm
rufen: ‚Gerecht bist du, o Herr, da du also gerichtet hast.‘ Von der Art
wäre nun auch mein Poem gewesen, wenn ich es in jener Zeit verfaßt
hätte. Bei mir erscheint auf der Szene Er. Allerdings spricht Er kein
Wort, Er erscheint nur und geht vorüber. Fünfzehn Jahrhunderte sind seit
Seinem ersten Erscheinen vergangen, seit der Zeit, da Er den Menschen
versprach, wiederzukommen und sein Reich auf Erden zu errichten,
fünfzehn Jahrhunderte seit der Zeit, da Er, wie sein Jünger uns
berichtet, zu uns sagte, als Er noch unter ihnen wandelte: ‚Wahrlich,
ich komme bald. Von jenem Tage aber und der Stunde weiß nicht einmal der
Sohn, nur mein himmlischer Vater weiß es.‘ Doch die Menschheit erwartet
Ihn in demselben Glauben und mit derselben Sehnsucht wie früher. Was
sage ich! – in noch größerem Glauben erwartet sie Ihn, denn fünfzehn
Jahrhunderte sind schon seit der Zeit vergangen, da der Himmel dem
Menschen ein Unterpfand gab ...

‚Was das Herz dir saget, daran glaube:
Der Himmel gibt kein Unterpfand den Menschen.‘

Es ist wahr, es gab damals viele Wunder. Es gab Heilige, die wunderbare
Heilungen vollbrachten, und zu manchen frommen Einsiedlern stieg die
Himmelskönigin herab, wie wir aus vielen Lebensgeschichten wissen. Doch
auch der Teufel schlief nicht: und siehe, in der Menschheit erhoben sich
Zweifel an der Wahrheit dieser Wunder. Und da verbreitete sich im
Norden, in Deutschland, eine furchtbare neue Ketzerei. Ein großer Stern,
‚ähnlich einer Leuchte – das heißt also, der Kirche – fiel in die
Quellen der Wasser, und siehe, das Wasser ward bitter‘. Die Sekten
begannen gotteslästerlich die Wunder zu leugnen. Aber um so glühender
glauben die Treugebliebenen. Die Tränen der Menschen steigen nach wie
vor zu Ihm empor, man erwartet Ihn, man liebt Ihn, man hofft auf Ihn,
wie früher ... Und siehe, so viele Jahrhunderte haben die Menschen in
feurigem Glauben zu Ihm gebetet und Ihn angerufen: ‚Unser Herr und Gott,
erscheine uns!‘ daß Er in Seinem unermeßlichen Mitleid zu den Flehenden
herabsteigen will. War Er doch auch schon vordem herabgestiegen und zu
gar manchen Gerechten, Märtyrern und heiligen Einsiedlern gegangen, wie
wir es aus deren Lebensgeschichte wissen. Tjutscheff hat, vollkommen
überzeugt, daß es so war, folgenden Vers geschrieben:

‚Unter der Last des dreiendigen Kreuzes,
Inmitten der beiden verdammten Schächer,
Ging Christ der König, wie ein Verbrecher,
Der die Erde segnete.‘

Was natürlich auch so war, das sage ich dir von mir aus. Und siehe, Er
will in seiner Barmherzigkeit wenigstens auf einen Augenblick zum Volke
hinabsteigen, zu dem sich quälenden, dem leidenden, schmutzig-sündigen,
doch kindlich Ihn liebenden Volke. Die Handlung spielt bei mir in
Spanien, in Sevilla, zur Zeit der schrecklichsten Inquisition, als zum
Ruhme Gottes täglich Scheiterhaufen auf zum Himmel flammten, und endlos,
bei flackerndem Fackelschein,

‚In mächtigen, grausigen Zügen
Die Ketzer zogen zum Autodafé.‘

Er kam natürlich nicht so zu den Menschen, wie Er nach Seiner Verheißung
zu Ende der Zeiten in Seiner himmlischen Herrlichkeit erscheinen wird:
plötzlich, wie ein Blitz von Morgenrot zu Abendrot. Nein, Er will nur
auf einen Augenblick Seine Kinder wiedersehen, und zwar gerade dort, wo
die Scheiterhaufen der Ketzer prasseln, wo Flammenzungen Menschenblut
lecken. In Seiner unermeßlichen Barmherzigkeit wandelt Er noch einmal in
derselben Menschengestalt, in der Er vor fünfzehn Jahrhunderten
dreiunddreißig Jahre lang unter den Menschen erschienen war. Er
erscheint auf den ‚heißen Plätzen‘ der südlichen Stadt, in der noch am
Vorabend in Gegenwart des Königs, des ganzen Hofes, aller Granden,
Kardinäle und der schönsten Hofdamen, in Gegenwart der zahlreichen
Bevölkerung Sevillas, durch den greisen Kardinal, den Großinquisitor,
auf einmal fast ein ganzes Hundert Ketzer _ad majorem gloriam Dei_
verbrannt worden war. Unmerklich ist Er plötzlich erschienen, und siehe,
– sonderbar – alle erkennen Ihn. Das könnte eine der besten Stellen des
Poems sein, ich meine, warum Ihn alle erkennen. Eine unbezwingbare Macht
zieht das Volk zu Ihm hin; es umringt Ihn und wächst mehr und mehr um
Ihn an und folgt Ihm, wohin Er geht. Er aber wandelt stumm unter ihnen
mit einem stillen Lächeln unermeßlichen Mitleids. Eine Sonne der Liebe
brennt in Seinem Herzen. Strahlen der Erleuchtung und der Kraft fließen
aus Seinen Augen, und jeden, über den sie sich ergießen, machen sie vor
Gegenliebe erbeben. Er streckt ihnen Seine Hände entgegen, Er segnet
sie, und von der Berührung Seiner Hände, ja auch nur von der Berührung
Seines Gewandes geht heilende Kraft aus. Da ruft aus der Menge ein
Greis, der von Geburt an blind ist, Ihn, der vorübergeht, laut an:
‚Herr, heile mich, auf daß auch ich dich schaue.‘ Und siehe, es fällt
wie Schuppen von seinen Augen, und der Blinde sieht Ihn. Das Volk weint
und küßt die Erde, auf der Er gestanden hat. Kinder streuen vor Ihm
Blumen; sie singen und rufen: ‚Hosianna!‘ ‚Das ist Er, Er selbst!‘ raunt
sich das Volk immer lauter und lauter zu, ‚das muß Er sein, das kann
kein anderer sein als Er!‘ – Da bleibt Er vor dem Portal der Kathedrale
von Sevilla stehen. Man trägt gerade unter Weinen und Wehklagen einen
weißen offenen Kindersarg in den Dom: in ihm liegt das tote
siebenjährige Töchterchen eines vornehmen Bürgers, sein einziges Kind.
Es liegt in weißen Blumen gebettet. ‚Er wird dein Kind erwecken‘, ruft
man aus der Menge der weinenden Mutter zu. Aus der Kathedrale tritt dem
Sarge ein Pater entgegen: er bleibt verwundert stehen und runzelt die
Brauen. Da aber wirft sich die Mutter des toten Kindes klagend Ihm zu
Füßen und sagt: ‚Bist du es, so erwecke mein Kind!‘ und flehend hebt sie
ihre Hände zu Ihm empor. Die Prozession bleibt stehen, der kleine Sarg
wird vor dem Portal der Kathedrale Ihm zu Füßen gelegt. Voll Mitleid
blickt er auf das tote Kind, und seine Lippen murmeln leise: ‚__Talitha
kumi__‘ – ‚stehe auf, Mädchen‘. Und das Mädchen erhebt sich im Sarge,
setzt sich und blickt lächelnd mit weit offenen verwunderten Augen um
sich. Ihre Hände pressen die weißen Rosen, mit denen sie im Sarge
gelegen hat, an die Brust. Im Volke Bestürzung, Schreien, Schluchzen und
– siehe da, da geht ... im selben Augenblick geht an der Kathedrale der
greise Kardinal, der grausame Großinquisitor vorüber. Es ist ein fast
neunzigjähriger Greis, hoch und aufrecht noch schreitet er, sein Gesicht
ist vertrocknet und runzlig, die Augen sind eingefallen, sie liegen
tief, doch noch glimmt in ihnen ein unheimliches Feuer, das unerwartete
Funken sprühen kann. Nicht in seinen prächtigen Kardinalsgewändern geht
er vorüber, in den leuchtenden Farben, in denen er gestern vor dem Volke
erschienen war, als er die Feinde des römischen Glaubens den Flammen
übergab. – Nein, in diesem Augenblick trägt er nur seine alte, grobe
Mönchskutte. Ihm folgen in angemessener Entfernung seine dunklen
Gehilfen und Sklaven und die ‚heilige‘ Wache. Nun bleibt er stehen vor
dem Volk und beobachtet aus der Ferne. Er sieht alles, er sieht, wie der
Sarg vor Seine Füße gestellt wird, er sieht, wie das Mädchen aufersteht,
und sein Gesicht verfinstert sich. Er runzelt die grauen, buschigen
Brauen, und sein Blick erglüht unheilverkündend. Er streckt seine Hand
aus und befiehlt den Wachen, Ihn zu ergreifen. Und siehe, so groß ist
seine Macht, und dermaßen unterwürfig und zitternd gehorsam ist ihm das
Volk, daß es vor den Wachen wortlos zurückweicht und diese, inmitten der
Grabesstille, Hand an Ihn legen und Ihn fortführen läßt. Und jäh beugt
sich die ganze Menge, wie ein Mann, bis zur Erde vor dem greisen
Großinquisitor. Der aber segnet schweigend das kniende Volk und geht
stumm vorüber. Die Wache jedoch führt den Gefangenen in ein enges,
dunkles, gewölbtes Verlies im alten Palaste des Heiligen Tribunals und
schließt ihn dort ein. Der Tag vergeht, es wird Nacht: ‚dunkle, dumpfe,
atemanhaltende, lautlose, sevillanische Nacht‘. Die Luft ist schwül von
Lorbeer- und Orangenduft. Und da, inmitten der tiefen, lautlosen Nacht
öffnet sich die eiserne Tür des Verlieses, und er, der Greis, der
Großinquisitor tritt langsam mit der Leuchte in der Hand über die
Schwelle. Er ist allein, hinter ihm schließt sich die Tür. Er steht und
blickt lange schweigend in Sein Gesicht. Endlich tritt er unhörbar
näher, stellt die Leuchte auf den Tisch und fragt Ihn:

„‚Bist Du es? Du?‘ Und da er keine Antwort erhält, fügte er schnell
hinzu: ‚Antworte nicht, schweige. Was könntest du auch sagen? Ich weiß
nur zu gut, was Du sagen würdest. Aber Du hast nicht einmal das Recht,
zu dem noch etwas hinzuzufügen, was von Dir schon früher gesagt worden
ist. Warum also bist Du gekommen, uns zu stören? Denn du bist gekommen,
uns zu stören! Das weißt Du selbst. Aber weißt Du auch, was morgen sein
wird? Ich weiß nicht, wer Du bist und will es auch nicht wissen: Bist Du
Er, oder bist Du nur Sein Ebenbild? Doch morgen noch werde ich Dich
richten und Dich als den ärgsten aller Ketzer auf dem Scheiterhaufen
verbrennen, und dasselbe Volk, das heute noch Deine Füße geküßt hat,
wird morgen auf einen einzigen Wink meiner Hand zu Deinem Scheiterhaufen
hinstürzen, um gierig die glühenden Kohlen zu schüren, – weißt Du das?
Ja, vielleicht weißt Du es,‘ fügt er in Nachdenken versunken hinzu, ohne
aber auch nur auf eine Sekunde den durchdringenden Blick von seinem
Gefangenen abzuwenden.“

„Ich verstehe nicht ganz, Iwan, – was soll das?“ fragte lächelnd
Aljoscha, der die ganze Zeit schweigend zugehört hatte. „Ist das einfach
uferlose Phantasie, oder ist es irgendein Irrtum des Alten, ein
unmögliches _qui pro quo_?“

„Nimm meinetwegen das letztere an,“ sagte Iwan lachend, „wenn dich unser
zeitgenössischer Realismus bereits dermaßen verwöhnt hat, daß du nichts
Phantastisches mehr ertragen kannst. Wenn du willst, also _qui pro quo_,
mag es meinetwegen so sein. Es ist ja wahr,“ sagte er, sichtlich
erheitert, „der Alte ist doch ein neunzigjähriger Greis und hat
vielleicht schon längst über seinen Ideen den Verstand verloren. Der
Gefangene aber hat ihn wohl durch sein Aussehen betroffen gemacht, wie?
Oder schließlich konnte es ja auch einfach Fieberwahn sein, die
Halluzination eines neunzigjährigen Greises kurz vor dem Tode – oder
auch nur eine Nachwirkung der Erregung vom vergangenen Tage. Aber kann
es denn uns beiden nicht ganz gleich sein, ob es _qui pro quo_ oder
uferlose Phantasie ist? Hier handelt es sich doch nur darum, daß der
Alte sich endlich aussprechen muß! Er muß doch wenigstens einmal das
laut aussprechen, worüber er runde neunzig Jahre geschwiegen hat.“

„Und der Gefangene schweigt gleichfalls? Sieht ihn an und sagt kein
Wort?“

„Kein einziges Wort, und so muß es sogar unbedingt sein,“ sagte Iwan
wieder lachend. „Der Alte sagt Ihm doch selbst, daß er nicht einmal das
Recht habe, etwas zu dem hinzuzufügen, was er schon früher gesagt hat.
Wenn du willst, so liegt gerade darin der Grundzug des römischen
Katholizismus. Wenigstens fasse ich ihn so auf. Mit anderen Worten: ‚Du
hast alles dem Papst übergeben, und folglich liegt jetzt alles beim
Papst, Du aber komme überhaupt nicht wieder, störe uns wenigstens nicht
mehr!‘ In diesem Sinne reden sie ja nicht nur, sondern schreiben sie
sogar, wenigstens die Jesuiten. Ich habe es selbst in den Schriften
ihres Gottesgelahrten gelesen. ‚Hast Du das Recht, uns auch nur eines
der Geheimnisse jener Welt, aus der Du gekommen bist, aufzudecken?‘
fragt Ihn mein Greis, und er gibt Ihm statt Seiner die Antwort auf die
eigene Frage: ‚Nein, dieses Recht hast Du nicht, denn das hieße Neues zu
dem, was Du schon früher gesagt hast, hinzufügen, und den Menschen die
Freiheit nehmen, für die Du so eingestanden bist, als Du noch auf Erden
warst. Alles, was Du Neues verkünden könntest, würde ein Eingriff in die
Glaubensfreiheit der Menschen sein, denn es würde als Wunder erscheinen,
und die Freiheit ihres Glaubens war Dir damals vor anderthalb
Jahrtausenden das Teuerste. Warst Du es nicht, der damals so oft sagte:
„Ich will euch frei machen“? Jetzt hast Du sie gesehen, diese freien
Menschen!‘ fügt der Greis plötzlich mit nachdenklichem, spöttischem
Lächeln hinzu ... ‚Ja, dies zu erreichen, war schwer, es hat uns viel
gekostet,‘ fährt er dann fort, ohne seinen strengen Blick von Ihm
abzuwenden, ‚doch wir haben es schließlich vollendet, in Deinem Namen.
Anderthalb Jahrtausende haben wir uns mit dieser Freiheit gequält, doch
jetzt ist das überwunden und gut überwunden. Du glaubst nicht, daß es
gut überwunden ist? Du blickst mich milde und sanftmütig an und würdigst
mich nicht einmal Deines Unwillens? So höre denn, daß gerade jetzt diese
Menschen mehr denn je überzeugt sind, vollkommen frei zu sein. Sie haben
uns eigenhändig ihre Freiheit gebracht und sie gehorsam und unterwürfig
uns zu Füßen gelegt. Doch das ist unser Werk. Oder war es das, was auch
Du wolltest, war es diese Freiheit? ...‘“

„Ich verstehe wieder nicht,“ unterbrach ihn Aljoscha, „ist das von ihm
ironisch gesagt, will er sich über Ihn lustig machen?“

„Fällt ihm nicht ein. Er rechnet es sich und den Seinen vollkommen im
Ernst zum Verdienst an, daß sie – endlich einmal! – die Freiheit besiegt
haben, und daß sie dies nur zu dem einen Zweck getan hatten, um die
Menschen glücklich zu machen. ‚Denn erst jetzt‘ – er meint natürlich die
Inquisition – ‚ist es zum erstenmal möglich, auch an das Glück der
Menschen zu denken. Der Mensch war als Empörer geschaffen; können aber
Empörer glücklich sein? Du wurdest gewarnt,‘ sagt der Greis zu Ihm, ‚Du
littest nicht Mangel an Warnungen und Fingerzeigen, doch Du achtetest
der Warnungen nicht, und Du verschmähtest den einzigen Weg, auf dem man
die Menschen hätte glücklich machen können, Du verwarfst ihn. Doch zum
Glück gingst Du fort und übergabst die Arbeit uns. Du verhießest, Du
bestätigtest es durch Dein Wort, Du gabst uns das Recht, zu binden und
zu lösen, und kannst es Dir selbstverständlich nicht einfallen lassen,
dieses Recht uns jetzt wieder abzunehmen. Warum also bist Du gekommen,
uns zu stören?‘“

„Was bedeutet das: ‚Du littest nicht Mangel an Warnungen und
Fingerzeigen‘?“ fragte Aljoscha.

„Dieser Punkt ist der wichtigste, über den mußt Du den Alten sich
aussprechen lassen,“ sagte Iwan. „Und der Alte fuhr fort zu Ihm:

„‚Der furchtbare und kluge Geist, der Geist der Selbstvernichtung und
des Nichtseins, der große Geist sprach zu Dir in der Wüste. Und wie die
Schriften uns überliefern, hat er Dich _versucht_. War das so? Und wäre
es möglich, etwas Wahreres zu sagen als das, was er Dir in seinen drei
Fragen vorlegte, und was Du verwarfst, und was in den Schriften
„Versuchungen“ genannt wird? Doch ich sage Dir, wenn jemals auf Erden
ein wirkliches, ein nie wieder dagewesenes, wahrlich gewittermäßiges
Wunder sich begeben hat, so war es dasjenige an jenem Tage, am Tage
dieser drei Versuchungen! Gerade in der Erscheinung dieser drei Fragen
bestand das Wunder. Wenn es möglich wäre, sich vorzustellen, nur zur
Probe und zum Beispiel, daß diese drei Fragen des furchtbaren Geistes
aus den Büchern spurlos verschwänden, und daß man sie also von neuem
erdenken und formen müßte, um sie wieder in die Schriften einzutragen,
und zu dem Zweck alle Weisen der Erde, Herrscher, Priester, Gelehrte,
Philosophen, Dichter versammelte und zu ihnen sagte: Löst die Aufgabe,
erdenkt und formt drei Fragen, doch solche, die nicht nur der Größe
dieses Ereignisses gleichkommen, sondern die noch außerdem in drei
Worten, nur in drei menschlichen Sätzen die ganze zukünftige Geschichte
der Welt und der Menschheit ausdrücken – was meinst Du wohl, könnte die
ganze Weisheit der Erde zusammengenommen und vereint etwas ersinnen, das
an Kraft, Macht und Tiefe jenen drei Fragen, die Dir der mächtige und
kluge Geist in der Wüste tatsächlich vorgelegt hat, auch nur annähernd
ähnlich wäre? Schon allein an diesen Fragen, an dem Wunder ihrer
sichtbaren Gestaltung, begreift der Mensch, daß er es nicht mit einem
menschlichen fließenden Verstande zu tun hat, sondern mit einem ewigen
und absoluten Geist. Denn wahrlich, in diesen drei Fragen ist die ganze
weitere Menschengeschichte gleichsam in ein einziges Ganzes
zusammengefaßt und vorhergesagt, und sind kundgetan drei Dinge, in denen
alle unlösbaren historischen Widersprüche der menschlichen Natur
zusammentreffen. Damals konnte man das noch nicht wissen, denn das
Zukünftige war unbekannt. Jetzt aber, da anderthalb Jahrtausende
vergangen sind, sehen wir, daß in diesen drei Fragen alles dermaßen
richtig erraten und vorausgesagt ist, daß sich nichts weder zu ihnen
hinzufügen noch von ihnen abstreichen läßt.‘

„‚Entscheide selbst, wer damals recht hatte: Du oder jener, der Dich
damals befragte? Erinnere Dich der ersten Frage. Ihr Sinn, wenn auch
nicht ihr Wortlaut war folgender: „Du willst in die Welt gehen und gehst
mit leeren Händen, mit irgendeiner Freiheitsverheißung, die sie in ihrer
Einfalt und angeborenen Stumpfheit nicht einmal begreifen können, vor
der sie sich fürchten, und die sie schreckt, – denn für den Menschen und
die menschliche Gemeinschaft hat es niemals und nirgends etwas
Unerträglicheres gegeben als die Freiheit! Siehst Du dort jene Steine in
dieser nackten, verdorrten Wüste? Verwandle sie in Brote, und die
Menschheit wird Dir wie eine Herde nachlaufen, wie eine edelmütige und
gehorsame Herde, wenn sie auch ewig zittern wird vor Furcht, Du könntest
Deine Hand zurückziehen, und Deine Brote hätten dann ein Ende.“ Du aber
wolltest den Menschen nicht der Freiheit berauben, und Du verschmähtest
den Vorschlag, denn was ist das für eine Freiheit, dachtest Du, wenn der
Gehorsam mit Broten erkauft wird? Und Deine Antwort war: „Der Mensch
lebt nicht von Brot allein ...“ Aber weißt Du auch, daß im Namen dieses
Erdenbrotes der Erdgeist sich gegen Dich erheben, mit Dir kämpfen und
Dich besiegen wird, und alle ihm folgen und ausrufen werden: „Wer
gleicht ihm wohl? er gab uns das Feuer vom Himmel!“ Weißt Du auch, daß,
wenn Jahre, Jahrhunderte vergangen sind, die Menschheit durch den Mund
ihrer Weisheit und Wissenschaft verkünden wird, daß es Verbrechen
überhaupt nicht gibt, und folglich auch keine Sünde, dafür aber
Hungrige. „Sättige sie zuerst, dann kannst Du von ihnen Tugenden
verlangen!“ werden sie auf ihre Fahne schreiben, die sie gegen Dich
erheben, und durch die Dein Tempel stürzen wird. An der Stelle Deines
Tempels wird sich ein neues Gebäude erheben, wird der furchtbare
babylonische Turm gebaut werden, und obgleich auch der, ganz wie der
frühere, nicht vollendet werden wird, so hättest Du doch diesen neuen
Turm vermeiden und die Leiden der Menschen um tausend Jahre abkürzen
können, – denn zu wem sonst, wenn nicht zu uns, sollen sie kommen,
nachdem sie sich tausend Jahre lang mit ihrem Turme abgequält haben! Sie
werden uns dann wieder unter der Erde hervorsuchen, uns, die in den
Katakomben sich Verbergenden – denn man wird uns wieder verfolgen und
martern –, sie werden uns finden und uns anflehen: „Sättigt uns, denn
die, so uns das Feuer des Himmels versprachen, haben es uns nicht
gegeben.“ Und dann werden wir ihren Turm auch vollenden, denn vollenden
wird derjenige, der den Hunger stillt, den Hunger aber stillen werden
nur wir, in Deinem Namen, und wir werden lügen, daß es in Deinem Namen
geschehe. Oh, niemals, niemals werden sie aus eigener Kraft ihren Hunger
stillen können! Keine Wissenschaft wird ihnen Brot geben, solange sie
frei bleiben, und so wird es denn damit enden, daß sie ihre Freiheit uns
zu Füßen legen und sagen werden; „Knechtet uns, aber macht uns satt.“
Sie werden schließlich begreifen, daß Freiheit zusammen mit genügend
Brot nicht für jeden erreichbar ist, denn niemals, niemals werden sie
verstehen, untereinander zu teilen! Desgleichen werden sie sich
überzeugen, daß sie auch niemals werden frei sein können, denn sie sind
kraftlos, lasterhaft, niedrig, und sind Empörer! Du versprachst ihnen
himmlisches Brot, ich aber frage Dich nochmals: Kann sich dieses Brot in
den Augen des schwachen, ewig verderbten und ewig undankbaren
Menschengeschlechts mit irdischem Brote messen? Und wenn Dir um des
himmlischen Brotes willen Tausende und Zehntausende nachfolgen, was soll
dann mit den Millionen und Milliarden von Wesen geschehen, die nicht die
Kraft haben, das Erdenbrot um des Himmelsbrotes willen zu verachten?
Oder sind dir nur die Zehntausende der Großen und Starken teuer, die
übrigen Millionen aber, die unzählig sind wie der Sand am Meer, die
Schwachen, doch Dich Liebenden, sollen die dann nur zum Material für die
Großen und Starken dienen? Nein, uns sind auch die Schwachen teuer. Sie
sind lasterhaft und sind Empörer, aber zum Schluß werden sie gehorsam
werden. Sie werden sich über uns wundern und uns für Götter halten, weil
wir, die wir uns an ihre Spitze stellen, eingewilligt haben, die
Freiheit zu ertragen, diese Freiheit, die ihnen solche Furcht einflößt,
und weil wir einwilligen, über sie zu herrschen, – ja so furchtbar wird
es ihnen zum Schluß werden, frei zu sein! Wir aber werden sagen, wir
gehorchten _Dir_ und herrschten nur in _Deinem_ Namen. Wir werden sie
wieder betrügen, denn Dich werden wir nicht mehr zu uns einlassen. Und
in diesem Betruge wird unser Leiden bestehen, denn wir werden lügen
müssen. Das war es, was diese erste Frage der Wüste bedeutete, und was
Du im Namen der Freiheit, die Du über alles stelltest, verschmähtest.
Währenddessen aber lag in der Frage das große Geheimnis dieser Welt.
Hättest Du die „Brote“ angenommen, so hättest Du die Menschen von ihrer
ewigen Seelenangst erlöst, denn du hättest diese eine Frage, die
wichtigste jedes einzelnen Menschen wie der ganzen Menschheit, die so
sehnsüchtig nach Antwort verlangt, beantwortet, – die Frage: „was sollen
wir anbeten?“ Es gibt keine unaufhörlichere und quälendere Sorge für den
Menschen, als, wenn er frei bleibt, etwas zu finden, vor dem er sich
beugen kann. Doch sucht der Mensch sich nur vor so etwas zu beugen, das
bereits keinem Zweifel an seine Anbetungswürdigkeit unterworfen ist, auf
daß alle Menschen sofort gleichfalls bereit seien, dasselbe gemeinsam
anzubeten. Denn die Sorge dieser kläglichen Geschöpfe besteht nicht nur
darin, etwas zu finden, was dieser oder jener anbeten kann, sondern
unbedingt so etwas, das alle sofort gleichfalls anbeten wollen,
unbedingt _alle zusammen_! Gerade dieses Bedürfnis der _gemeinsamen_
Anbetung ist seit Anfang der Zeiten die größte Qual des Menschen
gewesen, ob wir ihn als einzelnes Wesen oder als ganze Rasse nehmen. Um
der gemeinsamen Anbetung willen haben sich die Menschen gegenseitig in
grausamen Kämpfen zerfleischt. Sie schufen Götter und riefen einander
zu: „Verlaßt eure Götter und kommt, um die unsrigen anzubeten, oder Tod
und Verderben euch und euren Göttern!“ Und also wird es sein bis zum
Ende der Welt, selbst dann, wenn aus der Welt die Götter verschwinden:
gleichviel, dann wird man sich vor Götzen niederwerfen. Du kanntest
dieses Geheimnis der menschlichen Natur, Du konntest es unmöglich nicht
kennen, doch Du verschmähtest das einzige Positive, das Dir
vorgeschlagen wurde, um alle zu zwingen, sich widerspruchslos vor Dir zu
beugen: das irdische Brot, und Du verschmähtest es um der Freiheit und
des himmlischen Brotes willen. So siehe doch, was Du weiter getan hast.
Und wieder alles im Namen der Freiheit! Ich sage Dir, der Mensch kennt
keine quälendere Sorge als die, einen zu finden, dem er möglichst
schnell jenes Geschenk der Freiheit, mit dem er als unglückliches
Geschöpf geboren wird, übergeben kann. Doch die Freiheit der Menschen
erobert nur der, der ihr Gewissen beruhigt. Mit dem Brote wurde Dir eine
unbestreitbare Macht angeboten: gibst Du Brot, so wird sich der Mensch
vor Dir beugen, denn es gibt nichts Positiveres als Brot; wenn aber zu
gleicher Zeit irgendein anderer hinter Deinem Rücken sein Gewissen
erobert – oh, dann wird er selbst Dein Brot verlassen und jenem folgen,
der sein Gewissen umstrickt. Darin hattest Du recht. Denn das Geheimnis
des menschlichen Seins liegt nicht in dem bloßen Leben, sondern im Zweck
des Lebens. Ohne eine feste Vorstellung zu haben, wozu er leben soll,
wird der Mensch nie einwilligen, zu leben, und er wird sich eher
vernichten, als daß er auf Erden leben bliebe – selbst dann, wenn auch
um ihn herum Brote in Fülle wären. Das ist nun einmal so. Aber was ergab
sich aus Deiner Weigerung? Anstatt die Freiheit der Menschen unter Deine
Herrschaft zu beugen, hast Du sie ihnen noch vergrößert! Oder hattest Du
vergessen, daß Ruhe und selbst der Tod dem Menschen lieber sind als
freie Wahl in der Erkenntnis von Gut und Böse? Es gibt nichts
Verführerisches für den Menschen als die Freiheit seines Gewissens, doch
gibt es auch nichts Quälenderes für ihn. Und siehe, anstatt fester
Grundlagen zur Beruhigung des menschlichen Gewissens, ein für allemal –
wähltest Du alles, was es Ungewöhnliches, Rätselhaftes und Unbestimmtes
gibt, nahmst Du alles, was über die Kräfte der Menschen ging und
handeltest daher, als ob Du sie überhaupt nicht geliebt hättest. Wer
aber war es, der das tat? Der, der gekommen war, Sein Leben für sie
hinzugeben! Anstatt Dir die menschliche Freiheit zu unterwerfen, hast Du
sie noch vergrößert, hast Du sie vervielfacht und hast mit ihren Qualen
das Seelenreich des Menschen auf ewig belastet. Dich gelüstete nach
freier Liebe des Menschen, auf daß er Dir frei folge, bezaubert und
gebannt durch Dich. Statt nach dem festen alten Gesetz, sollte der
Mensch hinfort mit freiem Herzen selbst entscheiden, was Gut und was
Böse ist, wobei er nur Dein Vorbild als einzige Richtschnur vor sich
hatte. Aber hast Du wirklich nicht daran gedacht, daß er schließlich
doch auch Dein Vorbild und Deine Wahrheit verwerfen und sie bestreiten
wird, wenn man ihn mit einer so furchtbaren Last, wie der Freiheit der
Wahl, bedrückt? Die Menschen werden ausrufen, daß die Wahrheit nicht in
Dir sei, denn es war unmöglich, sie in größerer Verwirrung und Qual
zurückzulassen, als Du es getan hast, da Du ihnen soviel Sorgen und
unlösbare Aufgaben hinterließest. Auf diese Weise hast Du selbst den
Grund zum Sturze Deiner Herrschaft gelegt, und so beschuldige denn auch
niemanden außer Dir. Was aber wurde Dir angeboten? Es gibt drei Mächte,
es sind die einzigen drei Mächte auf Erden, die das Gewissen dieser
kraftlosen Empörer zu ihrem Glück auf ewig besiegen und bannen können, –
das sind: das Wunder, das Geheimnis und die Autorität. Du verwarfst das
eine, wie das andere und auch das dritte, und zeigtest dies deutlich im
Beispiel. Als der furchtbare und wissende Geist Dich auf die Zinne des
Tempels führte und zu Dir sprach: „Wenn Du wissen willst, ob Du Gottes
Sohn bist, so stürze Dich hinab, denn es ist gesagt von Ihm, daß Engel
Ihn auffangen und tragen würden, damit Er seinen Fuß an keinen Stein
stoße: Du wirst dann erfahren, ob Du Gottes Sohn bist, und wirst dann
beweisen, wie groß Dein Glaube an Deinen Vater ist“. Du aber wiesest die
Versuchung von Dir, Du unterlagst ihr nicht und stürztest Dich nicht
hinab. Oh, natürlich, Du handeltest stolz und mächtig wie ein Gott, aber
sind denn die Menschen, sind denn diese schwachen Geschöpfe mit den
Empörerinstinkten, – sind denn das Götter? Oh, Du wußtest gar wohl, daß
Du, wenn Du nur einen Schritt getan hättest, nur eine Bewegung, um Dich
hinabzustürzen, Du sofort Gott versucht und Deinen ganzen Glauben an ihn
verloren hättest und an der Erde zerschellt wärest, an derselben Erde,
die zu retten Du gekommen warst, und der kluge Geist, der Dich
versuchte, hätte seine Freude daran gehabt. Ich aber frage Dich
nochmals: Gibt es denn viele solcher wie Du? Und hast Du wirklich nur
einen Augenblick glauben können, daß auch die Menschen einer ähnlichen
Versuchung widerstehen würden? Ist denn die Natur des Menschen so
geschaffen, daß er das Wunder zurückweisen und selbst in so furchtbaren
Lebensaugenblicken, in den Augenblicken seiner fundamentalen,
schrecklichsten und quälendsten Seelenfragen, mit der freien
Entscheidung seines Herzens auskommen könnte? Oh, Du wußtest, daß Deine
Tat in den Schriften aufbewahrt werden würde, und daß sie die letzte
Tiefe der Zeiten und die letzten Grenzen der Erde erreichen wird, und Du
hofftest, daß der Mensch, wenn er Dir folgt, mit Gott bleiben und des
Wunders nicht bedürfen werde. Doch Du wußtest nicht, daß der Mensch,
sobald er das Wunder verwirft, sofort auch Gott verwirft, denn der
Mensch sucht nicht so sehr Gott, als er Wunder sucht. Und da der Mensch
nicht die Kraft hat, ohne Wunder auszukommen, so wird er sich neue
Wunder schaffen, bereits selbst ausgedachte Wunder, und wird das Wunder
der Zauberer, die Hexerei alter Weiber anbeten, wenn er auch hundertmal
Empörer, Ketzer und ein Gottloser ist. Du stiegst nicht herab vom
Kreuze, als man Dir mit Spott und Hohn zurief: „Steige herab vom Kreuze,
und wir werden glauben, daß Du Gottes Sohn bist“. Du aber stiegst nicht
herab, weil Du wiederum den Menschen nicht durch ein Wunder zum Sklaven
machen wolltest, weil Dich nach freier und nicht nach durch Wunder
erzwungener Liebe verlangte. Dich dürstete nach freier Liebe, nicht nach
knechtischem Entzücken vor der Macht, die ihm ein für allemal Furcht
eingeflößt hat. Aber auch hierin hast Du die Menschen gar zu hoch
eingeschätzt, denn Sklaven sind sie, das sage ich Dir, wenn sie auch als
Empörer geschaffen sind. Blicke um Dich und urteile selbst: Da sind nun
anderthalb Jahrtausende vergangen, gehe hin und sieh sie Dir an: Wen
hast Du bis zu Dir emporgehoben? Ich schwöre Dir, der Mensch ist
schwächer und niedriger geschaffen, als Du von ihm geglaubt hast. Wie
soll er denn dasselbe erfüllen, was Du erfüllt hast? kann er das
überhaupt? Da Du ihn so hoch einschätztest, handeltest Du, als ob Du
kein Mitleid mehr mit ihm gehabt hättest, denn Du verlangtest gar zu
viel von ihm, – und wer war es, der das tat? Derselbe, der ihn mehr als
sich selbst liebte! Hättest Du ihn weniger geachtet, so hättest Du auch
weniger von ihm verlangt, das aber wäre der Liebe näher gekommen, denn
seine Bürde wäre leichter gewesen. Er ist schwach und gemein. Was will
es besagen, daß er sich jetzt allerorten gegen unsere Macht empört und
auf seine Empörung stolz ist? Das ist der Stolz eines Kindes, eines
unreifen Schulknaben. Das sind kleine Kinder, die sich in der Klasse
empört und den Lehrer hinausgejagt haben. Aber auch der Triumph der
Schulkinder wird ein Ende haben, und er wird ihnen teuer zu stehen
kommen. Sie werden die Tempel einäschern und die Erde mit Blut
überschwemmen. Und die dummen Kinder werden schließlich ahnen, daß sie
doch nur kraftlose Empörer sind, die ihre eigene Empörung nicht ertragen
können. Sie werden sich unter dummen Tränen gestehen, daß derjenige,
welcher sie als Empörer geschaffen hat, zweifellos sich über sie hat
lustig machen wollen. Sie werden sich das in Verzweiflung sagen, und
ihre Worte werden eine Gotteslästerung sein, die sie noch unglücklicher
machen wird, denn die menschliche Natur erträgt keine Gotteslästerung,
und zu guter Letzt straft sie sich selbst dafür. Also ist nichts als
Unruhe, Verwirrung und Unglück den Menschen zuteil geworden, nachdem Du
soviel für ihre Freiheit gelitten hast! Dein großer Prophet sagt in der
Allegorie seiner Vision, er hätte alle gesehen, die in der ersten
Auferstehung auferstehen würden, und es seien je zwölftausend aus jedem
Stamm gewesen. Doch wenn es ihrer nur so wenige waren, so waren auch sie
gewissermaßen nicht Menschen, sondern Heilige, sondern Götter. Sie haben
Dein Kreuz erduldet, sie haben jahrzehntelang hungrige, nackte Wüste
ertragen, sich nur von Heuschrecken und Wurzeln genährt, – und, versteht
sich, Du kannst nun stolz auf diese Kinder der Freiheit, der Freiheit in
der Liebe und der Freiheit im großen Opfer um Deines Namens willen,
hinweisen. Vergiß aber nicht, daß ihrer im ganzen nur wenige Tausende
waren, und noch dazu – Götter! Wo aber sind die übrigen? Worin besteht
die Schuld der übrigen schwachen Menschen, daß sie nicht dasselbe haben
ertragen können, was die Starken ertragen haben? Worin liegt die Schuld
der schwachen Seele, daß es über ihre Kräfte geht, so furchtbare
Geschenke anzunehmen? Kamst Du denn wirklich nur zu den Auserwählten und
für die Auserwählten? Wenn das wahr ist, so ist es ein Geheimnis, das
nicht wir durchschauen können. Wenn es aber ein Geheimnis ist, so waren
auch wir im Recht, das Geheimnis zu verkünden und sie zu lehren, daß
nicht die freie Entscheidung ihrer Herzen und nicht die Liebe wichtig
ist, sondern eben das Geheimnis, dem sie blind gehorchen müssen, und sei
es auch gegen ihr Gewissen. Und so haben wir getan. Wir haben Deine Tat
verbessert und sie auf dem _Wunder_, dem _Geheimnis_ und der _Autorität_
aufgebaut. Und die Menschen freuten sich, daß sie wieder wie eine Herde
geführt wurden, und daß von ihren Herzen endlich das ihnen so furchtbare
Geschenk, das ihnen soviel Qual gebracht hatte, genommen wurde. Waren
wir im Recht, als wir so lehrten und handelten? Sprich! Haben wir denn
nicht die Menschheit geliebt, da wir so bescheiden ihre Kraftlosigkeit
erkannten, liebevoll die Bürde des Menschen erleichterten und seiner
schwachen Natur sogar die Sünden erließen? Warum nun bist Du gekommen,
uns zu stören? Und warum blickst Du mich so stumm und tief mit Deinen
stillen Augen an? Sei zornig. Ich will Deine Liebe nicht, denn ich
selbst liebe Dich nicht. Und was sollte ich wohl vor Dir verbergen? Oder
weiß ich nicht, mit wem ich rede? Was ich Dir zu sagen habe, ist Dir
schon bekannt, das lese ich in Deinen Augen. Und sollte ich etwa unser
Geheimnis vor Dir verbergen? Vielleicht willst Du es gerade von meinen
Lippen vernehmen? So höre denn: Wir sind nicht mit Dir, sondern mit
_ihm_, das ist unser Geheimnis! Schon lange sind wir nicht mit Dir,
sondern mit _ihm_, schon seit acht Jahrhunderten. Es sind nun acht
Jahrhunderte her, da wir von _ihm_ das nahmen, was Du unwillig von Dir
wiesest, jene letzte Gabe, die er Dir anbot, als er Dir alle Erdenreiche
zeigte: Wir nahmen von ihm Rom und das Schwert der Cäsaren, und wir
erklärten, daß nur wir allein die Herren dieser Welt seien, die einzigen
Herrscher der Erde, wenn wir auch unser Werk bis jetzt noch nicht
vollendet haben. Doch wessen Schuld ist das? Oh, unser Werk ist bis
jetzt nur im Anfangsstadium, immerhin ist es schon begonnen worden.
Lange noch wird man auf die Vollendung des Werkes warten müssen, und
viel wird die Erde inzwischen leiden, doch wir werden unser Ziel
erreichen und werden Cäsaren sein, und dann werden wir an das universale
Glück der Menschen denken. Und doch hättest Du auch damals schon das
Schwert der Cäsaren nehmen können. Warum verwarfst Du diese letzte Gabe?
Hättest Du diesen dritten Ratschlag des mächtigen Geistes angenommen, so
hättest Du alles geschaffen, was der Mensch auf Erden sucht: hättest ihm
gegeben, vor wem er sich beugen, wem er sein Gewissen einhändigen kann,
und auf welche Weise sich endlich alle Menschen zu einem einzigen,
einstimmigen Ameisenhaufen vereinigen könnten. Denn das Bedürfnis nach
der universalen Vereinigung ist die dritte und letzte Qual der Menschen.
In der Gesamtheit hat die Menschheit immer danach gestrebt, sich
unbedingt welteinheitlich einzurichten. Viel große Völker mit großer
Geschichte hat es gegeben, doch je höher diese Völker standen, um so
unglücklicher waren sie, denn um so stärker erkannten oder empfanden sie
die Notwendigkeit der allweltlichen Vereinigung der Menschen. Große
Eroberer, die Timur und die Dschingis-Chan, zogen wie Wetterwolken mit
Wirbelsturm über die Erde, in dem Bestreben, die Welt zu erobern, und
auch sie drückten, wenn auch unbewußt, dasselbe mächtige Bedürfnis der
Menschheit nach der allgemeinen und weltumfassenden Vereinigung aus.
Hättest Du das Schwert und den Purpur des Herrschers genommen, so
hättest Du die Weltherrschaft begründet und der Welt den Frieden
gegeben. Denn wahrlich, wer sollte wohl sonst über die Menschen
herrschen, wenn nicht diejenigen, in deren Händen ihr Gewissen und ihre
Brote sind? Und so nahmen wir das Schwert der Cäsaren, da wir es aber
nahmen, verwarfen wir natürlich Dich und folgten _ihm_. Oh, es werden
noch Jahrhunderte des Unfugs ihres freien Verstandes, ihrer Wissenschaft
und der Menschenfresserei vergehen – denn wenn sie ihren babylonischen
Turm ohne uns beginnen, werden sie mit der Menschenfresserei enden. Dann
aber wird das Tier zu uns herankriechen, und es wird uns die Füße
lecken, und sie mit den blutigen Tränen seiner Augen netzen. Und wir
werden uns auf das Tier setzen und den Kelch erheben, und auf ihm wird
geschrieben stehen: „Geheimnis!“ Doch dann erst, dann erst wird für die
Menschen die Herrschaft der Ruhe und des Glücks beginnen. Du bist stolz
auf Deine Auserwählten, doch Du hast eben nur Auserwählte, wir aber
werden Allen Ruhe geben. Und das ist noch nicht alles, o nein: wie viele
von diesen Auserwählten, von den Starken, die Auserwählte hätten werden
können, ermüdeten schließlich in der Erwartung Deiner, und brachten und
bringen die Kraft ihres Geistes und die Glut ihres Herzens auf ein
anderes Ackerfeld und endigen damit, daß sie gegen Dich, gerade gegen
Dich ihre _freie_ Fahne erheben. Doch Du selbst hast diese Fahne
erhoben. Bei uns jedoch werden Alle glücklich sein, und sie werden sich
weder empören noch sich gegenseitig vernichten, wie sie es in Deiner
Freiheit allerorten tun. Oh, wir werden sie überzeugen, daß sie bloß
dann frei sein werden, wenn sie sich von ihrer Freiheit zu unseren
Gunsten lossagen und sich uns unterwerfen. Nun sage: Werden wir recht
haben, oder wird das gelogen sein? Nein, sie werden sich selbst
überzeugen, daß wir recht haben, denn sie werden sich erinnern, bis zu
welchem Entsetzen in Sklaverei und Verwirrung sie Deine Freiheit
gebracht hat. Die Freiheit, der freie Geist und die Wissenschaft werden
sie in so dunkle Klüfte und Abgründe führen und vor solche Wunder und
undurchdringliche Geheimnisse stellen, daß die einen von ihnen, die
Ununterwürfigen doch Wilden, sich selbst vernichten werden, die
Ununterwürfigen doch Schwachen dagegen sich gegenseitig vernichten, und
die übrigen, die Dritten, die Kraftlosen und Unglücklichen zu uns
herankriechen und zu unseren Füßen aufstöhnen werden: „Ja, ihr hattet
recht, ihr allein besaßt Sein Geheimnis, und wir kehren zu euch zurück
... rettet uns vor uns selbst“. Wenn sie von uns Brote erhalten, werden
sie natürlich erkennen, daß wir nur ihre Brote, die von ihren eigenen
Händen geschaffenen Brote von ihnen nehmen, um sie wiederum unter ihnen
zu verteilen, also ihnen ohne jedes Wunder Brot geben. Sie werden sehen,
daß wir nicht Steine zu Broten machen – doch wahrlich, mehr noch als
über das Brot werden sie sich darüber freuen, daß sie es aus unseren
Händen erhalten! Denn nur zu gut werden sie sich erinnern, daß früher,
ohne uns, sich selbst die Brote, die sie schufen, in ihren Händen bloß
in Steine verwandelten, daß aber, als sie zu uns zurückkehrten, selbst
die Steine in ihren Händen zu Broten wurden. Nur zu gut, nur zu gut
werden sie zu schätzen wissen, was es heißt, sich ein für allemal zu
unterwerfen! Solange die Menschen das nicht begreifen, werden sie
unglücklich sein. Wer hat am meisten zu diesem Unverständnis
beigetragen? Sprich! Wer hat die Herde zerstückt und sie auf unbekannten
Wegen versprengt? Doch die Herde wird sich wieder zusammenfinden und
sich von neuem unterwerfen, und dann für immer, für immer. Dann werden
wir ihnen ein stilles, bescheidenes Glück geben, das Glück kraftarmer
Kreaturen, als die sie geschaffen sind. Oh, wir werden sie schließlich
überzeugen, daß sie gar kein Recht haben, stolz zu sein. Du hast sie
emporgehoben und damit gelehrt, stolz zu sein. Wir aber werden ihnen
beweisen, daß sie kraftarm, daß sie nur armselige Kinder sind, doch daß
das Kinderglück süßer als jedes andere ist. Sie werden schüchtern werden
und werden zu uns aufblicken und sich in Angst an uns schmiegen wie die
Küken an die Bruthenne. Sie werden uns entsetzt anstaunen und werden
stolz darauf sein, daß wir so mächtig und so klug sind, und daß wir eine
so wilde, tausendmillionenköpfige Herde beruhigt haben. Entkräftigt
werden sie vor unserem Zorne zittern, ihr Geist wird kleinmütig, ihre
Augen werden tränenreich werden wie die Augen der Kinder und Weiber,
doch ebenso leicht wie zu Tränen, werden sie auf unseren Wink zu
Frohsinn und Heiterkeit, zu heller Lustigkeit und glücklichen
Kinderliedern übergehen. Ja, wir werden sie zwingen zu arbeiten, doch in
den arbeitsfreien Stunden werden wir ihnen das Leben wie ein Spiel
gestalten, mit Gesängen, Chören und unschuldigen Tänzen. Oh, wir werden
ihnen sogar die Sünden vergeben – sie sind doch schwach und kraftlos –
und sie werden uns wie Kinder dafür lieben, daß wir ihnen zu sündigen
erlauben. Wir werden ihnen sagen, daß jede Sünde ausgekauft werden kann,
wenn sie nur mit unserer Erlaubnis begangen worden ist; die Erlaubnis
aber zum Sündigen geben wir ihnen nur darum, weil wir sie lieben, und
die Strafe für diese Sünden nehmen wir meinetwegen auf uns. Wir werden
sie auch in der Tat auf uns nehmen, sie aber werden uns dafür vergöttern
wie ihre Wohltäter, die vor Gott ihre Sünden tragen. Und sie werden vor
uns keinerlei Geheimnisse haben. Wir werden ihnen erlauben oder
verbieten mit ihren Frauen und Geliebten zu leben, Kinder zu haben oder
nicht zu haben – immer je nach ihrem Gehorsam –, und sie werden sich uns
freudig und fröhlich unterwerfen. Selbst die quälendsten Geheimnisse
ihres Gewissens, – alles, alles werden sie zu uns tragen, und wir werden
ihnen verzeihen, und sie werden mit Freuden unserer Entscheidung
glauben, denn sie wird sie von der großen Sorge und den furchtbaren
gegenwärtigen Qualen einer persönlichen und freien Entscheidung erlösen.
Und alle werden glücklich sein, alle Millionen Wesen, außer den
Hunderttausend, die über sie herrschen. Denn nur wir, wir, die wir das
Geheimnis hüten, nur wir werden unglücklich sein. Es wird Tausende von
Millionen glücklicher Kinder geben und nur hunderttausend Märtyrer, die
den Fluch der Erkenntnis von Gut und Böse auf sich genommen haben. Still
werden sie sterben, still werden sie verlöschen in Deinem Namen und
hinter dem Grabe nur den Tod finden. Doch wir werden das Geheimnis
bewahren und werden die Menschen zu ihrem Glück durch himmlische und
ewige Belohnung anlocken. Denn selbst wenn es dort, in jener Welt, ein
Etwas geben sollte, so wird es doch, versteht sich, nicht für solche wie
sie sein. Man redet und prophezeit, daß Du kommen und von neuem siegen
werdest, daß Du mit Deinen Auserwählten, Deinen Stolzen und Mächtigen
kommen wirst. Wir aber werden dann sagen, daß sie nur sich selbst, wir
aber alle gerettet haben. Man sagt, daß die Buhlerin, die auf dem Tiere
sitzt und in ihren Händen das _Geheimnis_ hält, beschimpft werden wird,
daß die Kraftarmen sich wieder empören, den Purpur der großen Buhlerin
zerreißen und ihren „scheußlichen“ Leib entblößen werden. Dann aber
werde ich mich erheben und, zu Dir gewandt, auf die Tausende von
Millionen glücklicher Kinder, die die Sünde nicht gekannt haben,
hinweisen. Und wir, die ihre Sünden auf uns genommen haben, um sie
glücklich zu machen, wir werden dann vor Dich hintreten und Dir sagen:
„Verurteile uns, wenn Du es kannst und wagst“. Wisse, daß ich keine
Furcht vor Dir habe. Wisse, daß auch ich in der Wüste war, daß auch ich
mich einst von Heuschrecken und Wurzeln nährte, daß auch ich die
Freiheit, mit der Du die Menschen gesegnet hattest, segnete, und auch
ich mich vorbereitete, zur Zahl Deiner Auserwählten zu gehören, zur Zahl
der Mächtigen und Starken, mit dem lechzenden Wunsch, „die Zahl zu
ergänzen“. Doch ich erwachte und wollte nicht mehr dem Wahnsinn dienen.
Ich kehrte zurück und gesellte mich zur Schar derer, die _Deine Tat
verbessern_. Ich ging fort von den Stolzen und kehrte zurück zu den
Demütigen, zum Glücke derselben. Was ich Dir sage, wird also geschehen,
es wird alles in Erfüllung gehen, und unser Reich wird erstehen. Und ich
sage Dir nochmals: Morgen noch wirst Du diese gehorsame Herde sehen, die
auf meinen ersten Wink zu Deinem Scheiterhaufen stürzen wird, um das
Feuer zu schüren. Denn auf den Scheiterhaufen bringe ich Dich dafür, daß
Du gekommen bist, uns zu stören. Und wahrlich, wenn es einen gegeben hat
oder gibt, der am meisten den Scheiterhaufen verdient hat, so bist Du
es, Du! Morgen noch werde ich Dich verbrennen. _Dixi_‘!“

Iwan hielt inne. Seine Worte hatten ihn mit sich fortgerissen, und er
war fast in Begeisterung geraten. Als er aber geendet hatte, lächelte er
plötzlich wieder.

Aljoscha hatte ihm schweigend zugehört, doch zum Schluß hin, offenbar
nicht wenig erregt, mehrmals den Bruder unterbrechen wollen, sich aber
jedesmal bezwungen. Als nun Iwan plötzlich verstummte, fiel er sofort
ein, – heftig und hastig, wie ein Mensch, der sich lange hat
zurückhalten müssen:

„Aber ... das ist doch absurd!“ stieß er hervor, und errötete. „Dein
Poem ist ein Lob Jesu, aber keine Schmähung ... wie du es gewollt hast.
Und wer wird dir das von der Freiheit glauben? Muß man sie denn _so, so_
auffassen? Ist denn das die Auffassung der Rechtgläubigkeit? ... Das ist
Rom, und nicht einmal ganz Rom, das ist nicht wahr, – das sind die
Schlechtesten des Katholizismus, das sind Inquisitoren, Jesuiten! ...
Und solch einen phantastischen Menschen, wie es dein Inquisitor ist,
gibt es überhaupt nicht. Was sind das für Sünden der Menschen, die sie
auf sich nehmen? Was sind das für Träger des Geheimnisses, die da
irgendeinen Fluch zum Glücke der Menschen auf sich genommen haben? Wer
hat jemals so etwas gesehen? Wir kennen die Jesuiten, wir wissen, was
dahintersteckt ... Aber sind sie denn das, als was du sie schilderst? –
Nicht die Spur! – Sie sind einfach die römische Armee für das
zukünftige, allesvereinende Weltreich mit dem Imperator, dem römischen
Kirchenoberhaupt an der Spitze ... das ist ihr Ideal, aber ohne alle
Geheimnisse und erhabenes Leid ... Der allergewöhnlichste Wunsch nach
Macht, nach schmutzigen Erdengütern, Knechtung ... in der Art eines
zukünftigen Leibeigenschaftsrechtes, damit sie sozusagen Gutsbesitzer
werden können. Das ist alles, was sie wollen. Sie glauben vielleicht
überhaupt nicht an Gott. Dein leidender Inquisitor ist nichts als
Phantasie ...“

„Aber wart, wart doch,“ sagte Iwan lachend, „sieh mal, wie du dich
ereiferst! Phantasie, sagst du, schön! Natürlich ist’s Phantasie.
Einstweilen aber erlaube: Glaubst du wirklich, daß diese ganze
katholische Bewegung der letzten Jahrhunderte – Mittelalter und so
weiter – tatsächlich nichts anderes gewesen ist als das Verlangen nach
Macht, nur um der schmutzigen Erdengüter willen? Hat dich das nicht
vielleicht Pater Paissij gelehrt?“

„O nein, nein, im Gegenteil, Pater Paissij sprach einmal sogar ein wenig
in deinem Sinne ... übrigens es war doch nicht dasselbe,
selbstverständlich nicht ganz dasselbe,“ verbesserte sich Aljoscha.

„Das ist immerhin eine kostbare Nachricht, trotz deines
‚selbstverständlich nicht ganz dasselbe‘. Ich frage dich ausdrücklich,
warum du annimmst, daß Jesuiten und Inquisitoren sich nur zum Erwerb
niedriger materieller Güter verbündet haben. Warum glaubst du, daß es
unter ihnen keinen einzigen Gequälten gibt, der von großem Leid und von
der Liebe zur Menschheit gepeinigt wird? Sieh: nimm an, daß sich unter
allen diesen, die lediglich materielle, schmutzige Güter wollen, nur ein
Einziger fände, nur ein Einziger wie mein greiser Inquisitor, der in der
Wüste von Gewürm und Wurzeln gelebt hat, gegen sich gewütet hat und vor
Verzweiflung außer sich geraten ist, im Kampf gegen sein Fleisch, um
frei zu werden und vollkommen zu sein, der aber sein ganzes Leben die
Menschheit geliebt hat, und der plötzlich erkennt und sich überzeugt,
daß es keine große sittliche Glückseligkeit sein kann, die
Vollkommenheit des Willens zu erreichen und zu gleicher Zeit einsehen zu
müssen, daß die Millionen der übrigen Gottesgeschöpfe bloß zum Spott
Geschaffene bleiben, daß sie niemals die Kraft haben werden, sich mit
ihrer Freiheit zurechtzufinden, daß aus den armseligen Empörern niemals
Riesen zur Vollendung des Turmes hervorgehen werden, daß nicht für
solche Gänse der große Idealist von seiner Harmonie geträumt hat. Da er
aber alles das begriffen hatte, kehrte er zurück und schloß sich den ...
klugen Leuten an. Glaubst du wirklich, daß das niemals hat geschehen
können?“

„Wem schloß er sich an, welchen klugen Leuten?“ griff Aljoscha sofort
heftig, fast zornig das Wort auf. „Kein einziger von ihnen besitzt da so
eine besondere Klugheit und überhaupt nichts von heiligen Geheimnissen
... Es sei denn höchstens ihre Gottlosigkeit, die wäre noch allenfalls
ihr ganzes Geheimnis. Dein Inquisitor glaubt nicht an Gott, sieh, das
ist sein ganzes Geheimnis!“

„Nun ja! Endlich hast du es erraten. Es ist allerdings so; sein ganzes
Geheimnis liegt tatsächlich nur darin. Aber ist denn das keine Qual,
sagen wir, für einen Menschen wie er, der sein ganzes Leben daran
gesetzt hatte, durch die Wüste ein Auserwählter zu werden, und der sich
von seiner Liebe zur Menschheit doch nicht heilen konnte? An seinem
Lebensabend überzeugt er sich, daß nur die Ratschläge des großen
furchtbaren Geistes das Leben der kraftarmen Empörer, dieser
unvollkommenen, zum Spott geschaffenen Probewesen wenigstens
einigermaßen erträglich machen könnten. Und siehe, nachdem er sich davon
überzeugt hat, sieht er ein, daß man nach der Weisung dieses klugen
Geistes, des furchtbaren Geistes der Zerstörung und des Todes vorgehen
muß – daß man Lüge und Betrug annehmen und die Menschen bereits
wissentlich in Tod und Verderben treiben muß, wobei es aber heißt, sie
auf dem ganzen Wege betrügen, damit diese armseligen Blinden nicht
merken, wohin sie geführt werden, und sich wenigstens auf dem Wege für
glücklich halten. Und vergiß nicht, daß der Betrug im Namen desjenigen
geschieht, an dessen Idealgestalt der Greis sein Leben lang so
leidenschaftlich geglaubt hat! Meinst du, daß das kein Unglück sei? Und
wenn es auch nur einen einzigen solchen gäbe, an der Spitze dieses
ganzen Heeres, ‚das nur um des Besitzes schmutziger Güter willen nach
Macht verlangt‘, – genügte dann wirklich nicht ein einziger solcher zur
... Tragödie? Oh, ich sage dir, es genügte, daß ein einziger solcher an
der Spitze stände, auf daß die Idee, die Rom mit allen seinen Herren und
Jesuiten solange leitet, die höhere Idee Roms, endlich zum Ausdruck
käme. Ich sage dir ganz offen: Ich bin fest überzeugt, daß das der
einzige Mensch wäre, der unter denen, die an der Spitze der Bewegung
stehen, nie ermüden würde. Wer weiß, vielleicht hat es unter den
römischen Kirchenoberhäuptern auch solche gegeben. Und wer weiß,
vielleicht lebt dieser verfluchte Greis, der so starrsinnig und
eigenartig die Menschheit liebt, auch jetzt in einer ganzen Schar vieler
ebensolcher einzelner Greise – lebt durchaus nicht zufällig, sondern aus
Übereinstimmung, in einem geheimen Bunde, der schon vor langer Zeit zur
Wahrung des Geheimnisses, zu seiner Beschützung vor den unglücklichen
und kraftarmen Menschen zu dem Zweck gegründet ist, diese Menschen
glücklich zu machen. Das gibt es unbedingt. Es muß so sein. Wenn ich
mich nicht täusche, haben auch die Freimaurer etwas von der Art dieses
Geheimnisses in ihrer Grundidee, und ich glaube sogar, daß sie nur
deswegen von den Katholiken so gehaßt werden, weil diese in ihnen
Konkurrenten sehen: die Teilung der Einheit ihrer katholischen Idee
wittern – während es doch eine einzige Herde unter einem einzigen Hirten
werden soll ... Übrigens habe ich, wenn ich meinen Gedanken verteidige,
den Anschein eines Autors, der deine Kritik nicht ertragen kann. Genug
davon.“

„Du bist wahrscheinlich selbst Freimaurer!“ stieß plötzlich Aljoscha
hervor. „Du glaubst nicht an Gott,“ fügte er darauf traurig und bedrückt
hinzu. Zugleich schien ihm, daß der Bruder ihn etwas spöttisch
betrachtete.

„Aber womit endigt denn deine Tragödie?“ fragte er, den Blick zu Boden
gesenkt. „Oder ist sie schon aus?“

„Den Schluß hatte ich mir eigentlich so gedacht: Nachdem der Inquisitor
verstummt ist, wartet er noch eine Zeitlang auf das, was der Gefangene
ihm antworten wird. Sein Schweigen lastet schwer auf ihm. Er hatte
gesehen, wie der Gefangene ihn anhörte, und wie tief und still Er ihm in
die Augen blickte, offenbar ohne etwas entgegnen zu wollen. Der Greis
aber will, daß Er ihm etwas sage, und wäre es auch etwas Bitteres,
Furchtbares. Doch siehe, Er nähert sich schweigend dem Greise und küßt
ihn leise auf seine blutleeren neunzigjährigen Lippen. Das ist Seine
ganze Antwort, die Antwort, die den Alten zusammenfahren macht. Und
siehe, da zuckt etwas an den Mundwinkeln des großen, greisen
Inquisitors: er geht zur Tür des gewölbten Verlieses, öffnet sie und
sagt zu Ihm: ‚Geh und komme nie wieder ... komme überhaupt nicht mehr
... niemals, niemals!‘ Und er läßt Ihn hinaus auf die ‚dunklen,
schweigenden Plätze der Stadt‘. Und der Gefangene geht hinaus.“

„Und der Alte?“

„Der Kuß brennt in seinem Herzen, doch er bleibt bei seiner früheren
Idee.“

„Und auch du mit ihm, auch du?“

Iwan lachte auf.

„Aber das ist doch Unsinn, Aljoscha, das ist doch nur das sinnlose Poem
eines einfältigen Studenten, der nie in seinem Leben auch nur zwei Verse
hat schreiben können. Warum bist du denn so traurig? Oder glaubst du
vielleicht gar, daß ich etwa gleich zu ihnen fahren will, zu den
Jesuiten, um mich der Schar anzuschließen, die Sein Werk verbessert? O
Gott! – was geht das mich an? Ich habe dir doch gesagt: Nur bis zum
dreißigsten Jahre, und dann – den Becher fortgeschleudert!“

„Und die krausen, klebrigen Frühlingsblätter, und die teuren Gräber, und
der hohe, blaue Himmel, und die Geliebte? Wie willst du denn leben,
womit wirst du sie denn lieben?“ fragte Aljoscha traurig. „Ist denn das
möglich, mit solch einer Hölle in der Brust und in den Gedanken, – ist
denn das möglich? Nein, du fährst gerade hin, um dich ihnen
anzuschließen ... wenn aber nicht, so wirst du dich selbst töten, denn
du wirst es nicht länger aushalten!“

„Es gibt eine Kraft, die alles aushält!“ sagte Iwan halblaut mit kaltem
Lächeln.

„Was ist das für eine Kraft?“

„Die Karamasoffsche ... die Kraft der Karamasoffschen Gemeinheit.“

„Heißt das – in Ausschweifung untergehen, die Seele in Sittenverderbnis
erwürgen, ja? heißt es das?“

„Meinetwegen auch das ... aber nur bis zum dreißigsten Jahre werde ich
es ... vielleicht noch ... vermeiden, dann aber ...“

„Wie das vermeiden? Auf welche Weise vermeiden? Wodurch willst du dem
entgehen? Mit deinen Anschauungen ist das unmöglich.“

„Wiederum auf Karamasoffsche Weise.“

„Ah! – ‚alles ist erlaubt‘? Nicht? Das ist’s doch – alles ist erlaubt?“

Iwans Gesicht verfinsterte sich, und er wurde plötzlich seltsam bleich.

„Du hast es also richtig nicht vergessen – das gestern gefallene Wort,
das Miussoff so kränkte ... und das Dmitrij so naiv und auffallend
wiederholte?“ fragte er mit einem verzogenen Lächeln. „Ja, meinetwegen:
‚alles ist erlaubt‘ – wenn das Wort einmal gesagt ist. Ich nehme es
nicht zurück. Mitjäs Redaktion war übrigens gar nicht so übel.“

Aljoscha blickte ihn schweigend an.

„Aljoscha, ich glaubte, wenn ich fortfahre, auf der ganzen Welt
wenigstens dich zu haben,“ sagte Iwan plötzlich mit ganz unerwartetem,
tiefem Gefühl, „aber jetzt sehe ich, daß auch in deinem Herzen kein
Platz für mich ist, mein lieber Mönch du! Von der Formel: ‚alles ist
erlaubt‘ sage ich mich nicht los, nun, und deswegen sagst du dich von
mir los, ist es nicht so, ja?“

Aljoscha stand auf, trat zu ihm und küßte ihn stumm und leise auf den
Mund.

„Das ist literarischer Diebstahl!“ rief nach dem Kuß Iwan, der plötzlich
ganz begeistert zu sein schien. „Das hast du aus meinem Poem gestohlen!
Aber ... habe Dank. – Komm, gehen wir, Aljoscha, es ist Zeit für mich
wie für dich.“

Sie gingen hinaus, doch unten an der Treppe blieben sie stehen.

„Hör, Aljoscha,“ sagte Iwan mit fester Stimme, „ich werde die klebrigen
Frühlingsblätter nur in der Erinnerung an dich lieben. Es genügt mir,
daß du hier irgendwo bist, und daß ich das Leben noch leben will. Genügt
dir das? Wenn du willst, kannst du das für eine Liebeserklärung nehmen.
Jetzt aber – geh du nach rechts und ich nach links. Es ist genug
geredet, hörst du? Das heißt, ich meine, falls ich morgen nicht abreisen
sollte – ich werde aber wahrscheinlich bestimmt fahren – und wir uns
noch irgendwie treffen sollten, so bitte ich, mit mir über alle diese
Themata kein Wort mehr zu reden. Ich bitte dich ausdrücklich darum. Und
auch über Dmitrij, darum bitte ich dich besonders, rede kein Wort mehr,
sprich mir nie mehr von ihm,“ fügte er plötzlich gereizt hinzu. „Ich
denke, wir haben uns darüber nichts mehr zu sagen, nicht wahr? Und jetzt
werde ich dir auch meinerseits ein Versprechen dafür geben: Wenn ich um
das dreißigste Jahr herum den ‚Becher fortschleudern‘ will, so werde ich
kommen und dich, wo du auch sein solltest, doch noch einmal aufsuchen,
um noch einmal mit dir zu reden ... und wär’s auch aus Amerika, das
wisse. Ich werde mit bestimmter Absicht kommen. Es wird auch sehr
unterhaltsam sein, dich dann wiederzusehen, wie du sein wirst. Das
Versprechen ist doch genügend feierlich? Wir nehmen vielleicht wirklich
auf sieben oder auf zehn Jahre Abschied voneinander. Nun, geh jetzt zu
deinem Pater Seraphicus, er liegt ja im Sterben. Stirbt er in deiner
Abwesenheit, so wirst du dich womöglich noch über mich ärgern, daß ich
dich solange aufgehalten habe. Also auf Wiedersehen. Weißt du, küsse
mich noch einmal. So. Und nun geh ...“

Iwan wandte sich brüsk um und ging seinen Weg, ohne sich noch nach dem
Bruder umzukehren.

„So ging auch Dmitrij gestern abend von mir fort,“ dachte Aljoscha, „nur
geschah es doch in einer ganz anderen Weise ...“ Diese sonderbare kleine
Beobachtung schoß wie ein Pfeil durch Aljoschas traurigen Sinn und
verlor sich in einem sorgenvollen, die Gedanken lähmenden Gefühl. Er
wartete noch ein wenig und blickte dem Bruder nach. Da fiel ihm
plötzlich auf, daß sein Bruder Iwan gleichsam schaukelnd, schwankend
ging, und daß seine rechte Schulter, von hinten gesehen, scheinbar
niedriger als die linke war. Das hatte Aljoscha sonst nie bemerkt. Doch
plötzlich drehte auch er sich um und eilte fast laufend zum Kloster. Es
dämmerte bereits stark, und Aljoscha fühlte, wie sich mit der wachsenden
Dunkelheit Angst in seinem Herzen erhob. Es war etwas Neues in ihm, das
wuchs und wuchs, doch er hätte nicht sagen können, was es war. Es hatte
sich wieder ein Wind erhoben, und in den Kronen der uralten Kiefern
rauschte es schaurig, als er durch den Wald zur Einsiedelei schritt.

„‚Pater Seraphicus‘ – diesen Namen hat er von irgendwo hergenommen,
woher aber?“ dachte Aljoscha flüchtig. „Iwan, armer Iwan! Und wann werde
ich dich jetzt wiedersehen? ... Da ist die Einsiedelei, Herrgott! Ja,
ja, er, Pater Seraphicus wird mich retten ... vor ihm! ... wird mich auf
ewig erlösen!“

In seinem späteren Leben erinnerte er sich noch oft dieses Abends, und
jedesmal fragte er sich verwundert, wie er nach seiner Trennung von Iwan
so vollständig Dmitrij hatte vergessen können, obgleich er ihn doch am
Vormittag, nur wenige Stunden vorher, unbedingt aufzusuchen beschlossen
hatte, selbst wenn er dann nicht mehr zur Nacht ins Kloster
zurückgekommen wäre.

VI.
Ein vorläufig noch sehr unklares Gespräch

Iwan Fedorowitsch ging, als er sich von Aljoscha getrennt hatte, nach
Hause zu Fedor Pawlowitsch. Aber sonderbar – ihn überfiel plötzlich eine
qualvolle Seelenangst, die mit jedem Schritt, mit dem er sich dem
Vaterhause näherte, wuchs und wuchs und immer unerträglicher wurde. Doch
nicht die Seelenangst an sich war sonderbar, sondern das, daß Iwan
Fedorowitsch sich auf keine Weise zu erklären vermochte, was die
eigentliche Ursache derselben sein konnte. Es war auch früher nicht
selten vorgekommen, daß ihn solche Stimmungen plötzlich überfallen
hatten, und so wäre es weiter nicht auffallend gewesen, daß diese – ich
möchte sagen – Schwermut in einem Augenblick wiederkam, als er gerade
mit allem, was ihm hier teuer war, gebrochen hatte und als er sich
anschickte, kurz zur Seite abzubiegen und einen neuen, ihm ganz
unbekannten Weg zu betreten und wieder allein ins Leben zu gehen – ein
einsamer suchender Wanderer mit großen Hoffnungen, doch ohne zu wissen,
auf was er hoffte, der viel, gar zu viel vom Leben erwartete, doch der
selbst nicht bestimmen konnte, worin seine großen Hoffnungen und seine
zehrenden Wünsche bestanden. Und doch quälte ihn in diesem Augenblick,
obwohl die Angst des Neuen und Unbewußten auf seiner Seele lag, etwas
ganz anderes. „Oder sollte es nicht wieder der Ekel vor dem Vaterhause
sein?“ dachte Iwan! „Das wäre möglich, das könnte es sein. Wenn ich auch
heute zum letztenmal über diese verhaßte Schwelle trete, so ist es doch
deswegen nicht weniger ... Aber nein, auch das ist es nicht. Oder sollte
es vielleicht der Abschied von Aljoscha sein, und das Gespräch mit ihm?“
Das konnte es allerdings sein, ein Gefühl wie: „So viele Jahre habe ich
geschwiegen, mit keinem Menschen zu sprechen geruht, und nun plötzlich
habe ich so viel dummes Zeug geschwatzt.“ Es konnte jugendlicher
Unwille, jugendliche Unerfahrenheit und jugendlicher Ehrgeiz sein, Ärger
darüber, daß er nicht verstanden hatte, sich auszudrücken, dazu in einem
Augenblick, da Aljoscha ihm zuhörte, Aljoscha, auf den sein Herz
zweifellos große Hoffnungen setzte. Gewiß war es teilweise auch das, was
ihn bedrückte, dieses Gefühl mußte sogar unbedingt in ihm nagen, aber
auch das war noch nicht alles, auch das nicht. „Eine Schwermut bis zur
Übelkeit,“ sagte er sich, „bin aber unfähig, mir zu erklären, was ich
will. Das einzige wäre – nicht mehr zu denken!“

Doch trotz des Versuches, „nicht zu denken“, verließ ihn die Angst
nicht. Das Ärgerlichste an ihr war, daß sie ganz zufällig, völlig
äußerlich zu sein schien. Das fühlte er qualvoll. Ein Wesen oder ein
Gegenstand oder so etwas Unerklärliches stand irgendwo in seiner Nähe
oder lebte hier irgendwo: wie zuweilen etwas vor dem Auge flimmert und
man sich lange, sei es bei der Arbeit oder während eines hitzigen
Gespräches, dessen nicht bewußt wird, obgleich es einen unbewußt die
ganze Zeit ärgert, reizt und sogar quält, bis man sich schließlich
besinnt und den Gegenstand beseitigt, zuweilen irgendein leeres, dummes
Ding, ein Tuch, das auf dem Fußboden liegt, oder ein Buch, das nicht in
den Schrank gestellt ist, oder etwas Ähnliches. So, in der schlechtesten
und gereiztesten Stimmung näherte sich Iwan Fedorowitsch dem Vaterhause,
als er plötzlich, etwa fünfzehn Schritt von der Hofpforte, aufblickend,
erriet, was ihn so gequält und erregt hatte.

Auf der Bank am Hoftor saß, um sich an der kühlen Abendluft zu
erfrischen, der Diener Ssmerdjäkoff, und Iwan Fedorowitsch begriff in
derselben Sekunde, als er ihn erblickte, daß dieser Diener Ssmerdjäkoff
in seiner Seele gesessen hatte, und daß gerade diesen Menschen seine
Seele nicht ertragen konnte. Schon vorhin, bei der Erzählung Aljoschas
von seiner Begegnung mit Ssmerdjäkoff im Nachbargarten, hatte etwas
Finsteres und Widerwärtiges sich ihm ins Herz gebohrt und sofort seine
Wut entfacht. Während des folgenden Gespräches hatte er dann
Ssmerdjäkoff auf eine Weile vergessen. Trotzdem war der Gedanke an
diesen Diener in seiner Seele geblieben, und kaum hatte er sich von
Aljoscha getrennt und den Weg zum Vaterhause eingeschlagen, da war auch
die vergessene Empfindung wieder über ihn gekommen. „Kann mich denn
dieser elende Kerl wirklich dermaßen beunruhigen!“ dachte er und heiß
überströmte ihm die Wut.

Doch diese Wut hatte noch einen besonderen Grund. Ihm war dieser Mensch
in der letzten Zeit tatsächlich verhaßt geworden, besonders in den
letzten Tagen. Es war ihm sogar aufgefallen, wie sich sein Haß auf
diesen Diener immer noch vergrößert hatte. Vielleicht vergrößerte sich
dieser Haß gerade deswegen so überwältigend, weil er zu Anfang sich ganz
anders zu ihm verhalten hatte. Damals, d. h. kurz nachdem er bei uns
angekommen war, hatte Iwan Fedorowitsch sich plötzlich ganz besonders
für diesen Ssmerdjäkoff interessiert und ihn sogar sehr originell
gefunden. Er hatte ihn selbst daran gewöhnt, mit ihm zuweilen ein
Gespräch anzuknüpfen, sich aber stets über seine gewisse Einfalt, oder
vielleicht nicht so sehr Einfalt als innere Unruhe gewundert, ohne dabei
zu begreifen, was „diesen Weltbeschauer“ so unaufhörlich und unablässig
beunruhigen konnte. Sie sprachen über Philosophisches, sprachen über
alles Mögliche – unter anderem auch darüber, wie es am ersten Tage hatte
Tag sein können, da die Sonne, der Mond und die Sterne doch erst am
vierten Tage geschaffen worden waren, kurz, wie man das alles zu
verstehen hätte. Aber Iwan Fedorowitsch überzeugte sich gar bald, daß es
Ssmerdjäkoff dabei gar nicht um Sonne, Mond und Sterne zu tun war, daß
Sonne, Mond und Sterne, wenn sie auch einen relativ interessanten
Gesprächsstoff abgaben, für Ssmerdjäkoff vielmehr nebensächliche Dinge
waren, und daß er mit diesen Gesprächen etwas ganz anderes bezwecken
wollte. Wie dem aber nun auch sein mochte, jedenfalls begann sich
allmählich bei jeder Gelegenheit eine grenzenlose Eigenliebe in
Ssmerdjäkoffs Worten zu äußern. Obendrein war dies eine Eigenliebe, die
sich gekränkt und erniedrigt glaubte. Das mißfiel Iwan Fedorowitsch
sehr. Und damit hatte dann sein Haß angefangen. Späterhin waren die
Familienszenen dazwischen gekommen, die ganze Geschichte mit Gruschenka
und die Zänkereien zwischen Dmitrij und dem Vater. Sie hatten auch
darüber gesprochen, doch obwohl Ssmerdjäkoff über diese Angelegenheiten
stets sehr erregt sprach, war es doch unmöglich, festzustellen, was er
dabei eigentlich selbst wünschte oder zu wem er hielt. Ja, über die
Unlogik und den Widerspruch mancher seiner Wünsche, die er zuweilen ganz
wie aus Versehen aussprach, und die alle gleich unklar waren, mußte man
sich geradezu wundern. Ssmerdjäkoff stellte seine Fragen immer halbwegs
und indirekt, dachte sie sich augenscheinlich schon früher aus, wozu er
das aber tat, – das erklärte er nicht. Gewöhnlich verstummte er mitten
in seinem interessiertesten Gespräch, oder er ging plötzlich auf ein
ganz anderes Thema über. Doch vor allem anderen, was Iwan Fedorowitsch
ärgerte und in ihm schließlich einen so großen Widerwillen hervorrief,
war es eine gewisse widerliche und besondere Familiarität, die sich der
Diener ihm gegenüber, je länger desto unverschämter, herausnahm. Oh,
versteht sich, nicht daß er sich erlaubt hätte, unhöflich zu sein! Im
Gegenteil, er war immer ungewöhnlich ehrerbietig, aber es hatte sich mit
der Zeit so gemacht, daß Ssmerdjäkoff, Gott weiß warum, sich für
solidarisch mit Iwan Fedorowitsch zu halten begann, in einem Tone
redete, als ob zwischen ihnen beiden etwas Verabredetes wäre, etwas
Geheimes, das irgend einmal von beiden angedeutet, wenn auch nicht
ausgesprochen worden wäre, das aber nur ihnen allein bekannt war, von
den anderen um sie herumkriechenden Sterblichen dagegen überhaupt nicht
begriffen werden konnte. Doch wurde sich Iwan Fedorowitsch noch lange
nicht klar über den wahren Grund seines wachsenden Widerwillens, und
erst in der letzten Zeit erriet er endlich, um was es sich dabei
handelte.

Mit einer ekelhaften Empfindung wollte er jetzt stumm und ohne
Ssmerdjäkoff anzublicken an ihm vorüber durch die Fußpforte eintreten,
als sich Ssmerdjäkoff plötzlich langsam von der Bank erhob, – und schon
allein an dieser Bewegung erriet Iwan Fedorowitsch sofort, daß jener ein
besonderes Gespräch mit ihm wünschte. Iwan blickte ihn an und blieb
stehen, und eben das, daß er so plötzlich stehen geblieben und nicht
vorübergegangen war, wie er noch vor einer Sekunde beabsichtigt hatte,
machte ihn erzittern vor Wut. Zornig und angeekelt blickte er in
Ssmerdjäkoffs blutarmes Gesicht, das der Physiognomie eines
verschnittenen Sektierers nicht unähnlich war, trotz der kunstvoll mit
dem Kamm bearbeiteten Haare und des kleinen aufgedrehten Lockenbüschels.
Sein linkes, etwas zugekniffenes kleines Auge zwinkerte und lächelte,
ganz als ob es sagen wollte: „Warum willst du vorübergehn? Du wirst ja
doch nicht vorübergehn, du siehst doch selbst ein, daß wir beide, wir
zwei Klugen, etwas zu besprechen haben.“ Iwan Fedorowitsch erzitterte.

„Fort, Hund, was habe ich mit dir zu schaffen, Rüpel!“ schwebte es Iwan
auf den Lippen, doch zu seiner größten Verwunderung sprach er etwas ganz
anderes aus:

„Schläft der Vater noch, oder ist er schon aufgestanden?“ fragte er mit
leiser und fast freundlicher Stimme, und ebenso unerwartet für sich
selbst, setzte er sich plötzlich auf die Bank. Auf einen Augenblick
überkam ihn geradezu Angst, und dieser plötzlichen Angst erinnerte er
sich noch später. Ssmerdjäkoff stand vor ihm, die Hände auf dem Rücken,
und blickte ihn voll Selbstvertrauen fast streng an.

„Geruhen noch zu schlafen,“ antwortete er langsam, ohne sich im
geringsten zu beeilen, und mit dieser Langsamkeit schien er gleichsam
ausdrücken zu wollen: „Hast selbst angefangen zu sprechen, nicht ich.“ –
„Nur wundere ich mich alleweil über Euch, Herr,“ fügte er nach kurzem
Schweigen hinzu, schlug geradezu geziert die Augen nieder, setzte den
rechten Fuß vor und spielte mit der Spitze des spiegelblank geputzten
Stiefels.

„So, und warum wunderst du dich denn über mich?“ stieß Iwan Fedorowitsch
schroff und rauh hervor, obgleich er sich aus allen Kräften bezwang,
denn er hatte plötzlich mit Ekel begriffen, daß er die größte Neugier
für das, was der Diener sagen werde, empfand und auf keinen Fall
fortgehen werde, ohne sie befriedigt zu haben.

„Warum fahrt Ihr, Herr, nicht nach Tschermaschnjä?“ fragte Ssmerdjäkoff,
der plötzlich wieder aufsah und familiär lächelte. – Sein linkes, etwas
zugekniffenes Auge aber schien zu sagen: „Und worüber ich lächle, mußt
du selbst begreifen, wenn du ein kluger Mensch bist.“

„Warum soll ich denn nach Tschermaschnjä fahren?“ fragte Iwan
Fedorowitsch verwundert.

Ssmerdjäkoff schwieg eine Weile.

„Sogar der Herr Fedor Pawlowitsch haben Euch so drum gebeten,“ sagte er
schließlich langsam und als ob er selbst seine gegebene Antwort nicht
schätzte, – also ungefähr: „Mache es mit einem nebensächlichen Grunde
ab, nur um etwas zu sagen“ –.

„Äh, Teufel, sprich deutlicher, was willst du?“ schrie ihn Iwan
Fedorowitsch zornig an, von der Sanftmut zur Grobheit übergehend.

Ssmerdjäkoff setzte den rechten Fuß neben den linken, richtete sich
etwas strammer auf, fuhr aber fort, ihn mit derselben Ruhe und mit
demselben Lächeln anzublicken.

„Wesentliches habe ich nichts zu sagen ... ich meinte nur so beiläufig
...“

Wieder trat Schweigen ein. Sie schwiegen etwa eine Minute lang. Iwan
Fedorowitsch wußte, daß er sofort geärgert aufstehen und fortgehen
müßte, Ssmerdjäkoff aber stand vor ihm, als ob er wartete und dachte:
„Ich will jetzt nur sehen, ob du dich ärgerst oder nicht.“ Wenigstens
schien es Iwan Fedorowitsch so. Er machte eine Bewegung, um aufzustehen.
Darauf hatte aber Ssmerdjäkoff nur gelauert.

„Ganz schrecklich ist meine Lage, Herr, ich weiß gar nicht, wie ich mir
helfen soll,“ sagte er sofort, doch sprach er bereits fest und deutlich,
und beim letzten Worte seufzte er auf. Iwan Fedorowitsch blieb sitzen.

„Beide sind sie ganz kindisch geworden, ganz wie die allerkleinsten
Kinder,“ fuhr Ssmerdjäkoff fort. „Ich rede von dem alten Herrn und
Dmitrij Fedorowitsch. Der alte Herr werden jetzt aufstehen, und von
selbigem Augenblick an geht dann das Fragen los: ‚Ist sie noch nicht
gekommen? Warum ist sie nicht gekommen?‘ – Und das geht dann so weiter
bis Mitternacht und noch weiter. Und wenn Agrafena Alexandrowna[18]
nicht gekommen sind, sintemal sie wohl wahrscheinlich überhaupt niemals
zu kommen gedenken, so werden der Herr morgen früh wieder anfangen:
‚Warum ist sie nicht gekommen? Weshalb ist sie nicht gekommen? Wann wird
sie kommen?‘ – Ganz als ob das meine Schuld ist, sozusagen. Und
hinwiederum andererseits kommen, sobald es dunkler wird, oder auch schon
früher, Dmitrij Fedorowitsch mit der Flinte in die Nachbarschaft: ‚Paß
auf, Kanaille,‘ sagen sie, ‚wenn du sie durchläßt und mich nicht
benachrichtigst, falls sie gekommen ist, so bist du der erste, den ich
totschieße‘. Und ist die Nacht vergangen, so fangen auch Dmitrij
Fedorowitsch, ganz wie der alte Herr, mich qualvoll zu quälen an: ‚Warum
ist sie nicht gekommen, wird sie sich bald sehen lassen‘? – Ganz als ob
es hinwiederum auch vor ihnen meine Schuld wäre, daß ihre Dame nicht
gekommen ist. Und derartig ärgern sie sich alleweil, und mit jeder
Stunde, und mit jedem Tage wird ihre Wut immer noch gewaltiger, so daß
ich mitunter schon daran denke, mir vor lauter Angst das Leben zu
nehmen. Ich, Herr, ich kann mich nicht auf solche Menschen verlassen.“

„Warum hast du dich darauf eingelassen? Warum hast du Dmitrij
Fedorowitsch alles hinterbracht?“ fragte Iwan Fedorowitsch gereizt.

„Aber wie sollte ich denn nicht? Und ich hab mich auch gar nicht
hineingemischt, wenn ich die volle Wahrheit sagen soll. Ich habe vom
ersten Anfang an alleweil geschwiegen, dieweil ich nicht wagte, zu
antworten, Dmitrij Fedorowitsch aber haben mich ungefragt gezwungen, ihr
Diener zu sein, und jetzt kennen sie für mich nur ein Wort: ‚Schlage
dich platt, Kanaille, mausetot, wenn du sie hineinläßt!‘ Ich bin sicher,
Herr, daß ich morgen einen langen Anfall haben werde.“

„Was für einen langen Anfall?“

„So einen langen Anfall, einen ungewöhnlich langen. Mehrere Stunden oder
einen ganzen Tag und noch einen anderen Tag womöglich. Einmal hatte ich
ihn drei Tage lang, dieweil ich damals vom Wäscheboden gefallen war. Es
hört auf – fängt aber wieder an. Ich konnte an all diesen drei Tagen
nicht zu klarer Besinnung kommen. Fedor Pawlowitsch schickten nach
Herzenstube, dem hiesigen Arzt, der legte mir Eis auf die Schläfen und
gebrauchte noch ein anderes dummes Mittel ... Ich hätte davon sterben
können.“

„Soviel ich weiß, kann man bei dieser Krankheit nicht voraussagen, daß
man dann und dann einen Anfall bekommen wird. Wie kannst du also sagen,
daß du morgen einen haben wirst?“ erkundigte sich mit ganz besonderer
und gereizter Neugier Iwan Fedorowitsch.

„Das stimmt genau, daß man es nicht vorauswissen kann.“

„Und zudem hattest du ihn damals nur darum, weil du vom Boden gefallen
warst.“

„Auf den Boden gehe ich jeden Tag, ich kann alsomit auch morgen von der
Bodentreppe herabfallen. Oder wenn nicht von dort, dann kann ich ja auch
in den Keller hinabfallen, dieweil ich auch in den Keller täglich von
wegen der Wirtschaft gehen muß.“

Iwan Fedorowitsch blickte ihn lange scharf an.

„Du faselst, wie ich sehe, und ich verstehe dich wohl nicht recht,“
sagte er halblaut, doch drohend, „willst du dich morgen etwa verstellen
und drei Tage lang einen Anfall vorspielen? Wie?“

Ssmerdjäkoff, der zu Boden sah und wieder mit der Stiefelspitze des
rechten Fußes spielte, stellte sich nun auf den rechten Fuß und schob
statt seiner den linken Fuß vor, erhob den Kopf und sagte lächelnd:

„Selbst wenn ich dieses Stückchen machen könnte, also mich verstellen,
dieweil es für einen geübten Menschen gar nicht schwer ist, so bin ich
doch vollauf berechtigt, selbiges Mittel zur Rettung meines Lebens vom
Tode zu gebrauchen, dieweil wenn ich krank bin und Agrafena Alexandrowna
zum alten Herrn kommen, Dmitrij Fedorowitsch dann doch nicht von einem
kranken Menschen fragen können: ‚Warum hast du es mir nicht gesagt?‘ Sie
werden sich von selbst schämen, dann noch einen kranken Menschen das zu
fragen.“

„Äh, Teufel!“ schrie ihn plötzlich Iwan Fedorowitsch mit wutentstelltem
Gesicht an. „Was zitterst du immer um dein Leben! Du weißt doch, daß
diese Drohungen Dmitrij Fedorowitschs nichts zu bedeuten haben, nur
leere Worte sind! Dich wird er nicht totschlagen, da sei du unbesorgt!
Totschlagen wird er, aber nicht dich!“

„Wie eine Fliege, und zwar mich vor allen anderen. Aber mehr als das
fürchte ich noch das Weitere: daß man mich dann sozusagen für ihren
Helfershelfer hält, wenn sie was ganz Verrücktes mit ihrem Vater getan
haben.“

„Warum soll man denn dich für seinen Helfershelfer halten?“

„Dieweil ich ihnen selbige Zeichen als großes Geheimnis mitgeteilt
habe.“

„Was für Zeichen? Wem mitgeteilt? Zum Teufel, so sprich deutlicher!“

„Ich muß wirklich gestehen, daß ich hier ein Geheimnis habe mit dem
alten Herrn,“ sagte Ssmerdjäkoff langsam in pedantischer Ruhe. „Wie Ihr
selbst zu wissen geruht – wenn Ihr nur geruht, es zu wissen – hat sich
der Herr seit einigen Tagen zur Gewohnheit gemacht, zur Nacht oder sogar
schon am Abend von innewendig die Türen alleweil zuzuschließen. Ihr
geruhtet, Euch in letzter Zeit immer früh nach oben zurückzuziehen, und
gestern geruhtet Ihr, überhaupt nicht auszugehen, und alsomit könnt Ihr
auch wohlmöglich überhaupt nicht wissen, wie akkurat und besorgt der
alte Herr sich jetzt zur Nacht einschließen. Und selbst wenn Grigorij
Wassiljewitsch kommt, so machen sie nur höchstens dann noch auf, wenn
sie ihn vorher gut an der Stimme erkannt haben. Aber Grigorij
Wassiljewitsch kommt nicht, denn ich bediene sie jetzt ganz allein in
ihren Zimmern, – so haben sie es selbst bestimmt seit dem Momente, da
sie diesen Einfall mit Agrafena Alexandrowna haben, zur Nacht aber
entferne auch ich mich aus dem großen Hause, dieweil selbiges ihre eigne
Anordnung ist, und dann muß ich bis Mitternacht aufpassen, herumgehn auf
dem Hof und warten, ob sie kommen, dieweil der Herr sie schon seit
mehreren Tagen wie wahnsinnig erwarten. Denken aber tun sie dabei so:
‚Sie,‘ sagt der Herr, ‚fürchtet ihn‘, – also den Dmitrij Fedorowitsch,
den sie immer Mitjka nennen, ‚und darum wird sie etwas später durch die
Hinterstraßen zu mir kommen; du aber‘, sagen sie zu mir, ‚mußt sie bis
Mitternacht und noch drüber hinaus erwarten. Und wenn sie kommt, so komm
schnell zur Gartentür gelaufen und klopf an die Tür oder an das Fenster
vom Garten aus, die ersten zwei Male etwas leiser, sieh so: Eins-zwei,
und dann gleich darauf dreimal etwas schneller: Tuck-tuck-tuck. Dann‘,
sagen sie, ‚werde ich sofort wissen, daß sie gekommen ist, und dir leise
die Tür aufmachen.‘ Und dann haben sie mir noch ein anderes Zeichen für
den Fall mitgeteilt, wenn etwas Besonderes geschehen sollte, zuerst
zweimal schnell: Tuck-tuck, und dann, nach einer kleinen Weile, noch
einmal viel stärker: _Tuck_. Dann, sagen sie, würden sie sofort
begreifen, daß etwas Besonderes geschehen ist, und daß ich sie sprechen
muß, und werden mir gleichfalls aufmachen. Und ich werde dann eintreten
und melden. Das alles für den Fall, daß Agrafena Alexandrowna nicht
selbst kommen können und irgendeine Nachricht schicken. Und dann können
auch Dmitrij Fedorowitsch kommen, also muß ich auch dann
benachrichtigen, daß sie in der Nähe sind. Der alte Herr fürchten sich
gewaltig vor Dmitrij Fedorowitsch, so daß ich selbst dann, wenn Agrafena
Alexandrowna gekommen sind und sie sich mit ihr eingeschlossen haben,
Dmitrij Fedorowitsch aber mittlerweile irgendwo in der Nähe auftauchen,
daß ich auch dann sofort melden muß, nach selbigem zweiten Zeichen, also
dreimal geklopft. So bedeutet denn das erste Zeichen, fünfmal geklopft:
‚Sie ist gekommen‘, und das zweite Zeichen, dreimal geklopft – ‚dringend
nötig‘. So haben sie selber es mir mannigfach vorgemacht und angezeigt
und buchstäblich so erklärt. Und da nun in der ganzen Welt nur ich und
sie von diesen Zeichen wissen, so werden sie ohne jede Bedenklichkeit
und ohne zu fragen oder anzurufen, aufmachen, denn auch laut zu rufen
haben sie gewaltige Angst. Und selbige Zeichen sind nun auch dem jungen
Herrn Dmitrij Fedorowitsch bekannt geworden.“

„Wieso, wodurch bekannt geworden? Hast du sie ihm mitgeteilt? Wie
konntest du es wagen!“

„Nur von wegen meiner gewaltigen Angst. Und wie hätte ich denn
hinwiederum wagen können, ihnen selbiges zu verheimlichen? Dmitrij
Fedorowitsch drohen mir jeden lieben Tag: ‚Du betrügst mich‘, sagen sie,
‚du verheimlichst etwas! Ich werde dich zu Brei schlagen, werde dir
beide Beine ausreißen!‘ Und da machte ich ihnen denn Mitteilung von
selbigen geheimen Zeichen, damit sie wenigstens meine treue Ergebenheit
sehen und sich alsomit vergewissern, daß ich sie nicht betrüge und alles
gehorsamst vermelde.“

„Wenn du glaubst, daß er die Kenntnis dieser Zeichen benutzen will, um
hineinzukommen, so mußt du doppelt acht geben, hörst du, und ihn auf
keinen Fall hereinlassen!“

„Wenn ich aber selber einen Anfall habe, wie soll ich sie dann nicht
hereinlassen, selbst wenn ich mich erdreisten könnte, sie nicht
hereinzulassen, da ich doch weiß, wie verzweifelt sie sind?“

„Zum Teufel, warum bist du so überzeugt, daß du einen Anfall bekommen
wirst? Machst du dich etwa über mich lustig?“

„Wie sollte ich wohl wagen, über Euch zu lachen, und ist denn einem nach
Lachen zumut, wenn man solche Angst hat? Ich fühle es voraus, daß ich
einen Anfall bekommen werde, habe solch ein Vorgefühl, von bloßer Angst
werde ich ihn bekommen.“

„Äh, Teufel! Wenn du krank bist, wird Grigorij wachen. Bereite ihn
darauf vor, der wird dich schon gut ersetzen.“

„Von den Zeichen darf ich Grigorij Wassiljewitsch ohne ausdrücklichen
Befehl des Herrn unter keinen Umständen etwas sagen. Und was Ihr sagt:
von mich ersetzen, so hat er sich akkurat heute erkältet, und Marfa
Ignatjewna will ihn alsomit morgen gewaltig kurieren. Sie haben es
vorhin beide besprochen. Und dieses Kurieren ist sehr knifflich: Marfa
Ignatjewna hat solch einen Salzbranntweinaufguß mit Kräutern, deren
sämtliche Wirkungen sie kennt, und mit dieser Geschichte wird Grigorij
Wassiljewitsch dreimal im Jahr kuriert, wenn er nämlich kreuzlahm wird.
Dann nehmen sie ein grobes Handtuch, tunken es in diesen Kräuteraufguß,
und dann reibt Marfa Ignatjewna eine halbe Stunde lang Grigorijs Rücken,
so daß selbiger ganz rot wird und anschwillt. Und darauf gibt sie ihm
den Rest mit einem gewissen Gebet zu trinken, aber nicht alles, etwas
behält sie noch für sich zurück, das sie dann selber austrinkt. Und
alsomit legen sich beide schlafen und schlafen lange und gewaltig fest.
Und am nächsten Morgen ist Grigorij Wassiljewitsch immer gesund, Marfa
Ignatjewna aber hat immer nachher Kopfschmerzen. Alsomit wird Grigorij
Wassiljewitsch morgen, wenn Marfa Ignatjewna ihr Vorhaben ausführt,
nichts hören, und so kann denn auch von einem Dmitrij Fedorowitsch nicht
Einlassen gar keine Rede sein. Schlafen wird er.“

„Welch ein Blödsinn!“ schrie ihn Iwan Fedorowitsch zornig an. „Das
trifft ja alles wie absichtlich zusammen: Du bewußtlos nach dem
epileptischen Anfall und Grigorij und Marfa in festem Schlaf! – Oder
steckst du vielleicht dahinter, daß sich alles so vorzüglich trifft?“,
stieß er plötzlich kurz hervor und zog drohend die Brauen zusammen.

„Wie soll ich dahinter stecken ... und wozu sollte ich das zu tun
versuchen, wenn doch hier alles nur von Dmitrij Fedorowitsch abhängt und
von ihren Absichten ... Wollen sie was anstiften, so wird es alsomit
auch geschehen, wenn hinwiederum nicht, so werde doch ich nicht
absichtlich sie herrufen, um sie zu ihrem Erzeuger hineinzuschicken.“

„Aber warum soll er denn zum Vater kommen, und dazu noch heimlich, wenn
Agrafena Alexandrowna, wie du selbst sagst, überhaupt nicht kommen
wird?“ fuhr Iwan Fedorowitsch, bleich vor Wut, fort. „Du sagst doch
selbst, daß sie nicht zu ihm kommen will, und auch ich war die ganze
Zeit über, die ich hier verbracht habe, überzeugt, daß der Alte nur
phantasiert, und daß dieses Geschöpf nie zu ihm kommen wird. Warum nun
soll sich Dmitrij mittels dieser Zeichen zum Alten hineinschleichen
wollen? Sprich! Ich will deine Gedanken wissen!“

„Ihr geruht doch selber zu wissen, warum sie kommen werden, wozu hier
meine Gedanken? Können sie doch schon aus Wut allein kommen oder auch
aus Argwohn, beispielsweise, wenn ich krank bin. Dann wissen sie, daß
ich nicht aufpassen kann, und werden vielleicht wie gestern in die
Zimmer laufen, um sich alsomit zu vergewissern, ob ihre Dame nicht
irgendwie von ihnen unbemerkt gekommen ist. Auch wissen sie ganz genau,
daß der Herr ein großes Kuvert bereit liegen haben, und daß da drin
dreitausend Rubel sind, und daß der Herr das Kuvert mit drei großen
Siegeln verlackt und mit einem Bändchen kreuzweise umbunden und
eigenhändig draufgeschrieben haben: ‚Meinem Engel Gruschenka, wenn sie
zu mir kommen will‘, und daß sie darauf nach drei Tagen noch hinzugefügt
haben ‚und Küchelchen‘. Das aber ist es nun, was gefährlich werden
kann.“

„Blödsinn!“ stieß Iwan Fedorowitsch wutbebend hervor. „Dmitrij wird
nicht Geld rauben gehn und dabei noch den Vater erschlagen. Er hätte ihn
vielleicht gestern ihretwegen aus besinnungsloser Eifersucht erschlagen
können, aber Geld stehlen – das tut ein Dmitrij Fedorowitsch nicht!“

„Sie brauchen aber jetzt Geld, brauchen es ganz gewaltig! Ihr wißt ja
nicht einmal, wie nötig sie es haben,“ erklärte ungewöhnlich ruhig und
auffallend deutlich Ssmerdjäkoff. „Und selbige Dreitausend halten sie
noch dazu für ihr Geld, und so haben sie selber mir sogar mannigfach
erklärt; ‚Diese Dreitausend ist er mir so gut wie schuldig‘, haben sie
zu mir gesagt. Und zu alledem bedenkt doch selbst, Herr, daß Agrafena
Alexandrowna, wenn sie nur wollen, den Herrn zwingen werden, sie zu
heiraten, den alten Herrn Fedor Pawlowitsch, das ist doch so wie es ist,
muß man sagen, die reinste abgekochte Wahrheit, wenn sie nur selber
wollen, und es kann doch sein, daß sie wirklich wollen werden. Ich sag
doch nur so selbentlich, daß sie nicht kommen werden, sie aber wollen
vielleicht noch viel mehr als Dreitausend, sie wollen vielleicht
geradeswegs Gnädige werden. Ich selber weiß, daß der Kaufmann
Ssamssonoff ihr in aller Aufrichtigkeit gesagt hat, das wäre sogar
äußerst wenig dumm, und daß sie darauf gelacht haben. Und sie sind
gleichfalls eine Dame, die äußerst wenig dumm sind. Einen Habenichts,
wie es doch Dmitrij Fedorowitsch sind, kann ihr nicht passen zu
heiraten. Wenn man alsomit jetzt bedenkt, Herr, daß dann weder für
Dmitrij Fedorowitsch, noch selbst für Euch, Herr, mitsamt Euerm
Brüderchen Alexei Fedorowitsch so gut wie nichts nach dem Tode des
Vaters verbleiben wird, kein einziger runder Rubel, dieweil Agrafena
Alexandrowna sie nur deswegen heiraten werden, um alles für sich
verschreiben zu lassen, alles, was es nur an Kapitalien gibt, so bedenkt
doch selbst, wie es ist. Stirbt aber der alte Herr jetzt, da doch noch
nichts davon geschehen ist, so kriegt jeder von Ihnen sofort blank und
bar, wie man sagt, mindestens seine Vierzigtausend sicher, sogar Dmitrij
Fedorowitsch, der ihnen jetzt so gewaltig verhaßt ist, da sie ein
Testament noch nicht gemacht haben ... Und das alles weiß Dmitrij
Fedorowitsch wie dreimal drei.“

Es war, als ob sich in Iwan Fedorowitschs Gesicht etwas verzerrte. Er
zitterte am ganzen Körper. Und plötzlich stieg ihm dunkelrot das Blut
ins Gesicht.

„Warum also rätst du mir daraufhin, nach Tschermaschnjä zu fahren?“
unterbrach er Ssmerdjäkoff. „Was wolltest du damit sagen? Du siehst
doch, was geschehen wird, wenn ich fahre!“

Iwan Fedorowitsch atmete schwer.

„Das ist vollkommen richtig,“ sagte wohlüberlegt, leise und
überzeugungsvoll Ssmerdjäkoff, der nicht aufhörte, Iwan Fedorowitsch
aufmerksam und unverwandt zu beobachten.

„Wieso vollkommen richtig?“ fragte, nur mit Mühe sich bezwingend, Iwan
Fedorowitsch, und seine Augen blickten drohend.

„Ich meinte selbiges nur, weil ich Mitleid hatte mit Euch, Herr. An
Eurer Stelle würde ich das alles hier liegen lassen, wie es ist, und
fortgehen ... das ist doch besser, als bei solch einer Geschichte dabei
sitzen ...“ antwortete Ssmerdjäkoff, indem er scheinbar mit der größten
Offenheit in die unheimlich drohenden Augen Iwan Fedorowitschs blickte.

Beide schwiegen eine Weile.

„Du bist, glaube ich, ein riesengroßer Idiot und außerdem, versteht
sich, der gemeinste Schurke!“ sagte Iwan Fedorowitsch langsam und erhob
sich von der Bank.

Er wollte darauf durch das Fußpförtchen auf den Hof gehen, doch
plötzlich blieb er stehen und wandte sich um zu Ssmerdjäkoff. Es geschah
etwas Sonderbares: Plötzlich, wie im Krampf, hatte Iwan Fedorowitsch die
Zähne zusammengepreßt und die Fäuste geballt und – noch einen
Augenblick, und er hätte sich auf Ssmerdjäkoff gestürzt. Der aber, der
es sofort bemerkt hatte, fuhr zusammen und bog erschrocken den
Oberkörper zurück. Doch der Augenblick verging glücklich für
Ssmerdjäkoff, und Iwan Fedorowitsch wandte sich schweigend, als ob er
plötzlich in Zweifeln befangen wäre, zur Pforte.

„Ich werde morgen nach Moskau fahren, wenn es dich interessiert, –
morgen in der Früh, – das ist alles!“ sagte er plötzlich boshaft, laut
und langsam, und als er es gesagt hatte, fragte er sich verwundert, was
ihn veranlaßt haben mochte, Ssmerdjäkoff das zu sagen, und auch später
noch stellte er sich oftmals diese Frage.

„Das ist auch das allerbeste,“ griff Ssmerdjäkoff sofort auf, ganz, als
hätte er nur darauf gewartet, „und wäre es nur, daß man Euch in Moskau
mit dem Telegraphen beunruhigen und zurückrufen könnte, in irgend so
einem besonderen Fall.“

Iwan Fedorowitsch blieb wieder stehen und wandte sich von neuem brüsk zu
Ssmerdjäkoff zurück. Doch mit dem schien etwas Sonderbares geschehen zu
sein: seine ganze Familiarität und Nachlässigkeit waren mit einemmal
verschwunden; sein ganzes Gesicht drückte ungewöhnliche Aufmerksamkeit
und Erwartung aus – doch war es diesmal zaghafte, furchtsame,
knechtische Erwartung. „Wirst du nicht noch etwas sagen, nicht noch
etwas hinzufügen?“ fragte förmlich sein unverwandter, sich an Iwan
Fedorowitsch gleichsam festsaugender Blick.

„Und aus Tschermaschnjä würde man mich etwa nicht zurückrufen ... in
irgend so einem besonderen Fall?“ schrie ihn plötzlich Iwan Fedorowitsch
an, ohne selbst zu wissen, warum er so die Stimme erhob.

„Auch aus Tschermaschnjä würde man ... beunruhigen ...“ murmelte
Ssmerdjäkoff fast flüsternd, und als hätte er sich ganz verloren, doch
fuhr er dabei unverwandt fort, aufmerksam, ungeheuer aufmerksam Iwan
Fedorowitsch gerade in die Augen zu blicken.

„Nur ist Moskau weiter und Tschermaschnjä näher, so tut es dir wohl um
das verfahrene Geld leid, nicht? wenn du mir nach Tschermaschnjä zu
fahren zuredest, oder tue ich dir etwa leid, weil ich dann einen so
großen Umweg mache?“

„Genau so ...“ murmelte Ssmerdjäkoff, widerlich lächelnd, mit fast
tonloser Stimme – und wieder war er angespannt bereit, sofort
rechtzeitig zurückzuspringen.

Doch zu Ssmerdjäkoffs höchster Verwunderung ging Iwan Fedorowitsch
auflachend zur Pforte und trat, immer noch lachend, durch sie ein. Wer
aber sein Gesicht gesehen hätte, der würde sich bestimmt gesagt haben,
daß er nicht etwa lachte, weil ihm froh zumut war. Und auch ihm selbst
wäre es unmöglich gewesen, zu erklären, was damals, in jener Minute mit
ihm geschehen war. Bewegte er sich und ging er doch, als ob sich seine
Glieder krampften.

VII.
„Mit einem klugen Menschen ist auch das Reden ein Vergnügen“

Und wie er ging, so sprach er auch. Als er in den Saal trat und dort den
Vater erblickte, rief er ihm sofort, heftig mit der Hand abwinkend, zu:

„Ich gehe zu mir nach oben, komme nicht zu Ihnen, auf Wiedersehen!“ Und
damit ging er vorüber, bemüht, den Vater nicht anzusehen. Möglich, daß
der Alte ihm in diesem Augenblick gar zu widerlich war. Doch diese
zeremonielose Kundgebung des feindlichen Gefühls verblüffte selbst Fedor
Pawlowitsch. Der Alte schien ihm tatsächlich etwas sagen zu wollen und
ihm zu diesem Zweck in den Saal entgegengekommen zu sein. Als er jedoch
diesen unliebenswürdigen Gruß hörte, blieb er schweigend stehen und
blickte nur spöttisch dem Sohne so lange nach, bis der auf der Treppe
zum oberen Stock verschwunden war.

„Was fehlt ihm?“ fragte er hastig den gleich nach Iwan Fedorowitsch
eingetretenen Ssmerdjäkoff.

„Scheinen sich über was zu ärgern, wer kann aus ihnen klug werden?“
brummte der ausweichend.

„Na, dann zum Teufel mit ihm! Mag er sich doch ärgern, wenn es ihm
Vergnügen macht. Gib den Tee her und mach dann, daß du fortkommst, fix.
Was gibt es Neues?“

Und es begannen dieselben Fragen, über die sich Ssmerdjäkoff soeben bei
Iwan Fedorowitsch beklagt hatte, d. h. Fragen, die sich alle auf den
erwarteten Besuch bezogen. Nach einer halben Stunde wurde das Haus
sorgfältig verschlossen, und der verrückte Alte spazierte allein durch
die Zimmer, – in zitternder Erwartung, daß sofort, im Augenblick, die
fünf verabredeten Schläge ertönen würden. Von Zeit zu Zeit blickte er
durch die Fenster hinaus, doch sah er dort nichts außer der Nacht.

Es war schon sehr spät, aber Iwan Fedorowitsch schlief noch immer nicht.
Die Gedanken ließen ihm keine Ruhe. Spät erst legte er sich in dieser
Nacht zu Bett, erst nach zwei Uhr morgens. Doch will ich nicht
unternehmen, den ganzen Gang seiner Gedanken wiederzugeben, es ist auch
noch nicht an der Zeit, in diese Seele einzudringen. Und selbst wenn ich
jetzt versuchen wollte, seinen Zustand zu schildern, so fiele es mir
doch sehr schwer, da es nicht Gedanken waren, die ihn quälten, es war
vielmehr etwas Unbestimmbares und vor allen Dingen etwas ihn maßlos
Erregendes, was ihn peinigte. Es war ihm, als hätte er jeden Halt
verloren. Auch quälten ihn verschiedene sonderbare und ganz unerwartete
Wünsche, z. B.: kurz nach Mitternacht wandelte ihn plötzlich
unwiderstehlich die Lust an, in das Nebengebäude auf den Hof zu gehen
und Ssmerdjäkoff durchzuprügeln. Doch hätte man ihn gefragt, warum er
das wollte, so wäre er bestimmt nicht imstande gewesen, auch nur einen
einzigen Grund genau anzugeben, außer vielleicht den einen, daß dieser
Diener ihm so verhaßt geworden war wie der größte Beleidiger, den man
sich in der Welt denken könnte. Und andererseits wurde seine Seele in
dieser Nacht nicht nur einmal von einer ganz unerklärlichen und
erniedrigenden Zaghaftigkeit ergriffen, die ihn immer wieder ganz
plötzlich überfiel, und von der er – das fühlte er – geradezu auch alle
körperliche Kraft verlor. Sein Kopf tat ihm weh, und vor seinen Augen
flimmerte es. Etwas Verhaßtes lag beklemmend auf seiner Seele, ganz als
hätte er sich vorgenommen, sich an jemandem zu rächen. Er begann sogar,
Aljoscha zu hassen, wenn er an sein Gespräch mit ihm dachte, und er
haßte in manchen Minuten qualvoll auch sich selbst. An Katerina Iwanowna
vergaß er beinahe zu denken, worüber er sich nicht wenig wunderte, um so
mehr, als er am Morgen, wie er sich noch sehr gut erinnerte – da er so
stolz bei Chochlakoffs gesagt hatte, daß er am nächsten Tage auf immer
verreisen werde – sich selbst im geheimsten Innern gesagt hatte: „Das
ist ja Unsinn, du wirst ja doch nicht fahren, und es wird dir durchaus
nicht so leicht sein, dich von allem hier loszureißen, wie du jetzt
prahlend sagst.“ Wenn Iwan Fedorowitsch später an diese Nacht
zurückdachte, so war für ihn die unangenehmste Erinnerung, daß er sich
plötzlich vom Diwan erhoben und leise, als hätte er furchtbare Angst,
daß man ihn hören könnte, die Tür zur Treppe geöffnet hatte, um
hinunterzulauschen, wie dort unten in den großen Räumen Fedor
Pawlowitsch umherging. Lange hatte er so gestanden und gehorcht, ganze
fünf Minuten lang, in einer sonderbaren Erwartung mit zurückgehaltenem
Atem und klopfendem Herzen, doch warum er das tat, warum er horchen
ging, – das wußte er in dem Augenblick selbst nicht. Diese seine
Handlung nannte er später „abscheulich“, und in der verborgensten Tiefe
seines Herzens hielt er sie für die niedrigste Tat seines Lebens. Gegen
den Vater empfand er aber in diesen Minuten nicht den geringsten Haß,
nur interessierte es ihn aus einem unbekannten Grunde über die Maßen,
wie der Alte dort unten umherging, und was er wohl denken und tun
möchte. Er stellte sich vor, wie der Vater in die dunklen Fenster
blickte und plötzlich mitten im Zimmer stehen blieb und wartete,
wartete, – ob nicht jemand klopfte. Zweimal ging Iwan Fedorowitsch zu
diesem Zweck zur Treppe. Als aber alles still wurde, und Fedor
Pawlowitsch sich hingelegt hatte, ungefähr um zwei Uhr morgens, da
kleidete auch Iwan Fedorowitsch sich aus, um zu Bett zu gehen – mit dem
Wunsch, bald einzuschlafen, da er sich nach allen Qualen unerträglich
müde fühlte. Und so war es auch. Er schlief ganz plötzlich fest ein,
schlief die ganze Nacht traumlos und erwachte früh am Morgen, ungefähr
um sieben Uhr, als es schon hell war.

Als er die Augen aufschlug, fühlte er zu seiner Verwunderung einen ganz
ungewöhnlichen Zustrom von Energie. Er erhob sich schnell, kleidete sich
an, zog darauf seinen Koffer hervor und begann, ohne Zeit zu vertrödeln,
selbst seine Sachen zu packen. Die Wäsche war gerade am Tage zuvor von
der Wäscherin gebracht worden, und Iwan Fedorowitsch lächelte sogar bei
dem Gedanken, wie alles sich traf und nichts seine plötzliche Abreise
aufhielt. Plötzlich konnte man die Abreise sehr wohl nennen, denn wenn
er auch Katerina Iwanowna, Aljoscha und später Ssmerdjäkoff gesagt
hatte, daß er am nächsten Tage fortfahren werde, so hatte er doch am
Abend – dessen erinnerte er sich genau – beim Schlafengehen kein
einziges Mal an die Abreise gedacht, und noch viel weniger, daß er am
Morgen, ohne sich zu bedenken, als erstes eigenhändig seinen Koffer
packen werde. Endlich war alles fertig, sowohl der Koffer, wie die
Reisetasche. Es war schon neun Uhr, als Marfa Ignatjewna wie gewöhnlich
kam, um zu fragen, wo der junge Herr den Tee trinken würde, bei sich
oben oder unten im Saal. Iwan Fedorowitsch ging diesmal nach unten; er
sah geradezu heiter aus, wenn auch an ihm, in seinen Worten und
Bewegungen, etwas Nervöses, eine gewisse Hast auffiel. Er begrüßte
freundlich den Vater, erkundigte sich sogar nach dessen Befinden, und
plötzlich, ohne die ganze Antwort des Vaters abzuwarten, teilte er mit,
daß er in einer Stunde nach Moskau abfahren werde – und zwar auf immer –
und daher bäte, die Pferde anspannen zu lassen. Der Alte vernahm diese
unerwartete Mitteilung ohne das geringste Zeichen von Verwunderung,
vergaß sogar höchst unhöflicherweise die Abfahrt des Sohnes zu bedauern
– statt dessen belebte er sich gleich darauf ungemein, da ihm im
Zusammenhang damit eine dringende eigene Angelegenheit eingefallen war.

„Ach du! Sieh mal einer an, wie du bist! Hast gestern kein Wort davon
gesagt ... nun, einerlei, aber weißt du was, mein Liebster, tu mir den
Gefallen, Wanjä, und fahr noch vorher nach Tschermaschnjä! Du brauchst
doch von der Station, von Wolowje, nur nach links abzubiegen, im ganzen
lumpige zwölf Werst, und du bist da!“

„Unmöglich, das kann ich nicht: Bis zur Eisenbahn sind achtzig Werst,
und der Zug nach Moskau verläßt die Station um Punkt sieben abends –
komme also knapp hin.“

„Nun, dann kommst du morgen oder übermorgen hin, ’s ist doch wahrhaftig
egal! Heute aber fahr nach Tschermaschnjä! Ist es denn viel, um was ich
dich bitte, und du beruhigst deinen Vater! Wenn ich hier nicht gebunden
wäre, würde ich schon längst hingerutscht sein, denn die Sache drängt,
sag ich dir, und ist wirklich nicht so ohne, ich aber habe jetzt hier
... mit einem Wort, die Zeit erlaubt es nicht ... Sieh, ich habe dort
meinen Wald in zwei Distrikten, in Begitschewo und in Djätschkinoje.
Maßloffs, Vater und Sohn, Kaufleute, bieten mir für das Abholzen nur
achttausend Rubel; im vorigen Jahr aber bot ein Aufkäufer zwölftausend,
es war aber kein Hiesiger, das ist der Haken! Denn die Hiesigen haben
keine Abnahme, und die beiden Maßloffs wuchern mit Hunderttausenden! Was
sie anbieten, das muß man auch nehmen, denn von den Hiesigen wagt
niemand, sie zu überbieten und ihnen was vor der Nase wegzufangen. Nun
aber erhielt ich am vorigen Donnerstag von dem Popen Iljinskij einen
Brief, in dem er mir mitteilte, daß Gorstkin hingekommen sei, – das ist
gleichfalls ein Aufkäufer, ich kenne ihn, nur ist das Wertvolle an der
Sache das, daß er kein Hiesiger ist, sondern aus Pogreboje, das heißt
also so viel, daß er die Maßloffs, Vater und Sohn, alle beide nicht
fürchtet, da er, wie gesagt, kein Hiesiger ist. Elftausend hat er
gesagt, würde er für das Abholzen geben, begreifst du jetzt? Hier aber
wird er, wie der Pope schrieb, nur eine Woche bleiben. Wenn du nun
hinfahren würdest, könntest du mit ihm die ganze Angelegenheit abmachen
...“

„Schreiben Sie doch dem Popen, der kann es ja gleichfalls abmachen.“

„Aber der versteht doch so etwas nicht, das ist es ja! Dieser
Gottesknecht hat ja keine Augen! Sonst ist er ein goldener Mensch, würde
ihm ohne zu zögern sofort Zwanzigtauseud ohne Quittung zum Aufbewahren
einhändigen, aber zu sehen versteht er nicht, wirklich als ob er gar
kein Mensch wäre! Jede lahme Krähe macht ihm ein X für ein U vor. Dabei
ist er ein gelehrter Mensch! Dieser Gorstkin aber ist dem Ansehen nach
ein Bauer, geht in blauem Wams herum, nur ist er dem Charakter nach ein
vollendeter Schuft, das ist ja unser gemeinsamer Jammer! Der Kerl lügt,
das ist das Verflixte! Mitunter lügt er dir Dinge vor, daß du dich nur
wundern kannst, warum er es tut. Vor drei Jahren log er mir vor, daß
seine Frau gestorben sei und er schon eine andere geheiratet habe, und
dabei war davon keine Silbe wahr, denk dir nur! Seine Frau lebte damals
unverändert weiter, lebt auch heutigen Tages noch und prügelt ihn alle
drei Tage einmal. So handelt es sich denn jetzt darum, zu erfahren, ob
er wirklich die Wahrheit sagt, daß er kaufen und Elftausend geben will.“

„So werde auch ich nichts ausrichten können, ich habe auch keine Augen.“

„Halt, mein Sohn, wart, du wirst schon dazu taugen, ich werde dir alle
Zeichen sagen, von Gorstkin, denn, weißt Du, ich habe schon lange mit
ihm zu tun. Sieh: Man muß bei ihm immer auf den Bart sehn. Er hat so’n
kleines, gerupftes, rotblondes Bärtchen. Wenn nun dieses Bärtchen
zittert, er sich aber beim Sprechen ärgert – dann ist’s gut, dann redet
er die Wahrheit, will ein Geschäft machen. Streichelt er aber das
Bärtchen mit der linken Hand und lächelt er dabei, – nun, dann will er
begaunern, dann macht er Finten. In die Augen sieh ihm niemals, aus
denen wird kein Teufel klug, dunkel ist das Wasser, wie gesagt, ein
Erzspitzbube, – sieh nur auf den Bart. Er nennt sich Gorstkin, heißt
aber gar nicht Gorstkin, sondern Ljägawyj,[19] aber rede ihn nicht so
an, sonst fühlt er sich sofort beleidigt. Wenn du also mit ihm
gesprochen hast und siehst, daß er es ernst meint, so schreibe mir
sofort. Schreibe nur: ‚Der Kerl lügt nicht‘. Das genügt. Nur mußt du auf
elftausend bestehen, wenn es aber nicht anders geht, so kannst du noch
ein Tausend ablassen, mehr aber unter keiner Bedingung. Denk nur: Acht
und elf – das ist ein Unterschied von dreitausend. Diese Dreitausend
habe ich so gut wie gefunden, denn so bald läuft einem kein neuer Käufer
in die Finger, Geld aber habe ich grad bis zum Halsabschneiden nötig.
Wenn du mir dann schreibst, daß die Sache ernst ist, so werde ich von
hier schnell hinfahren, hier irgendwie die Zeit noch dazu
herausquetschen. Was aber hat es für einen Zweck, überhaupt hinzufahren,
wenn sich schließlich alles nur als Hirngespinst des Popen erweisen
kann? Nun, fährst du?“

„Ich habe wirklich keine Zeit, ersparen Sie es mir ...“

„Ach du, aber so tu mir doch den Gefallen, werde es dir nicht vergessen!
Herzlos seid ihr alle samt und sonders, das ist das Ganze, was
dahintersteckt! Was macht es dir denn aus, ob du einen oder zwei Tage
früher ankommst? Wohin fährst du denn jetzt? – nach Venedig? Nun, in
diesen zwei Tagen wird dein Venedig nicht versinken. Ich würde sonst
Aljoscha schicken, aber was versteht denn Aljoschka von solchen Dingen?
Ich bitte einzig und allein dich darum, weil ich weiß, daß du ein kluger
Mensch bist. Das sehe ich doch, wie soll ich denn das nicht sehen? Zwar
handelst du nicht mit Wald, aber du hast ein gutes Auge. Hier heißt es
ja bloß sehen; meint es der Kerl ernst oder faselt er wieder mal? Ich
sage dir, sieh auf den Bart: Zittert das Bärtchen, so ist’s gut, dann
meint er’s ernst.“

„Sie wollen also _à tout prix_, daß ich dahin, in dieses verfluchte Nest
fahre, nach Tschermaschnjä?“ fragte Iwan Fedorowitsch zornig und
lächelte boshaft.

Fedor Pawlowitsch bemerkte die Bosheit nicht oder wollte sie nicht
bemerken, beachtete aber sofort das Lächeln.

„Du fährst also, wirst hinfahren? Wart, dann schreib ich schnell noch ’n
paar Zeilen, die du mitnehmen kannst.“

„Ich weiß nicht, ob ich hinfahren werde, ich weiß es noch nicht; werde
mich unterwegs entscheiden.“

„Ach was, unterwegs, entscheide dich jetzt! Nun, mein Täubchen,
entscheide dich, du fährst doch? Wenn du mit ihm gesprochen hast, so
schreibe mir nur zwei Zeilen und gib den Zettel dem Popen ab, er wird
ihn mir sofort rüberschicken. Und dann fahr wohin du willst, schieb
meinetwegen ab nach Venezien. Zurück zur Station kann dich der Pope mit
seinen Pferden fahren ...“

Der Alte war entzückt; im Augenblick hatte er das Zettelchen bekritzelt,
dann bestellte er die Pferde, bestellte auch einen Imbiß, Kognak. Wenn
der Alte sich über irgend etwas freute, so wurde er sofort sehr
gesprächig und mitteilsam, diesmal aber schien er sich zu bezwingen.
Dmitrij Fedorowitsch zum Beispiel erwähnte er mit keinem Wort. Die
bevorstehende Trennung selbst, vom zweiten Sohn, rührte ihn nicht im
geringsten. Er schien sogar nicht einmal recht zu wissen, wovon er
sprechen sollte, was Iwan Fedorowitsch sehr wohl bemerkte. „Muß ihm doch
genügend lästig geworden sein,“ dachte er bei sich.

Erst als der Alte den Sohn auf die Treppe hinausbegleitete, wurde er
etwas rührselig und bekundete sogar die Absicht, ihn zu küssen. Doch
Iwan Fedorowitsch streckte ihm schnell die Hand zum Abschied entgegen,
sichtlich bemüht, etwaige Liebesergüsse zu vermeiden, was der Alte denn
auch sofort begriff, und weshalb er den Kuß unterließ.

„Nun, fahr mit Gott, mit Gott!“ rief er ihm von der Treppe zu. „Wirst
doch noch einmal im Leben wieder herkommen, nicht? Na, komm nur, werde
mich freuen. Nun, Gott mit dir!“

Iwan Fedorowitsch stieg in den Wagen.

„Nun, leb wohl, Iwan, schimpf nicht zu sehr über mich!“ rief ihm der
Vater noch zum letztenmal nach.

Die Dienerschaft hatte sich zum Abschied gleichfalls eingefunden:
Ssmerdjäkoff, Marfa und Grigorij. Iwan Fedorowitsch schenkte jedem von
ihnen zehn Rubel. Als er sich schon in den Wagen gesetzt hatte, trat
noch Ssmerdjäkoff an den Schlag, um den Fußteppich zu ordnen.

„Siehst du ... ich fahre nach Tschermaschnjä ...“ kam es plötzlich ganz
von selbst über Iwan Fedorowitschs Lippen, für ihn jedenfalls ebenso
unerwartet, wie am Tage vorher bei der Hofpforte die Mitteilung, daß er
nach Moskau fahren werde – doch diesmal stieß er es mit einem sonderbar
nervösen Lachen hervor. Dieses Lachens und dieser Worte erinnerte er
sich später noch oft.

„Alsomit haben denn die Leute recht, wenn sie sagen, mit klugen Menschen
sei auch das Reden ein Vergnügen,“ antwortete Ssmerdjäkoff mit fester
Stimme, und sein Blick schien Iwan Fedorowitsch durchdringen zu wollen.

Die Pferde zogen an, und der Wagen rollte davon. Die Seele Iwan
Fedorowitschs war traurig, doch gierig blickte er ins Land, auf die
Felder und Hügel und Bäume, und auf einen Zug wilder Gänse, die hoch,
hoch über ihm am klaren Himmel nach Süden zogen. Und plötzlich wurde ihm
so wohl zumut. Er versuchte, mit dem Kutscher ein Gespräch zu beginnen,
und wartete schon neugierig, was der antworten werde, doch nach einer
Minute wurde er sich bewußt, daß die ganze Antwort ihm entgangen war –
daß er dem Kutscher überhaupt nicht zugehört hatte. Er verstummte, und
auch so war es schön: die Luft war so rein und klar und frisch, der
Himmel so hoch und hell. Er sah vor sich die Gestalten Aljoschas und
Katerina Iwanownas, aber er lächelte still, winkte ihnen leise ab, und
die Schemen verschwanden.

„Auch ihre Zeit wird kommen,“ dachte er.

Die erste Station erreichten sie ziemlich bald, wechselten dort die
Pferde und fuhren dann weiter nach Wolowje.

„Warum ist es ein Vergnügen, mit einem klugen Menschen zu reden, was hat
er damit sagen wollen?“ fuhr es ihm plötzlich durch den Kopf, und der
Atem blieb ihm stehen. „Und warum sagte ich ihm, daß ich nach
Tschermaschnjä fahre?“

Nach einiger Zeit kamen sie in Wolowje an. Iwan Fedorowitsch stieg aus,
und alsbald umringten ihn die Fuhrleute. Er befahl Postpferde
anzuspannen und vereinbarte dann auch sofort den Preis für die zwölf
Werst bis nach Tschermaschnjä. Er ging ins Stationsgebäude, drehte sich
dort einmal um, warf auch einen Blick auf die Stationshalterin, und
plötzlich ging er wieder zurück zur Vorfahrt.

„Nicht nötig nach Tschermaschnjä! Ich fahre nicht hin. Werde ich aber
nicht zu spät zur Eisenbahn kommen? Der Zug geht um sieben ab.“

„Wird noch grade gehn. Befehlen der Herr anzuspannen?“

„Ja, sofort. Wird nicht jemand von euch morgen in die Stadt fahren?“

„Wie denn nicht? Mitrij wird bestimmt hinkommen.“

„Kannst du mir nicht einen Dienst erweisen, Mitrij? Geh’ zu meinem
Vater, zu Fedor Pawlowitsch Karamasoff, und sage ihm, daß ich nicht nach
Tschermaschnjä gefahren bin. Kannst du das tun?“

„Warum denn nicht? Kenne den Herrn Fedor Pawlowitsch schon lange.“

„Hier hast du ein Trinkgeld, denn er könnte dir vielleicht keines
geben,“ sagte Iwan Fedorowitsch gut gelaunt und lachte.

„Das ist schon wahr, er würde wohl nichts geben,“ sagte Mitrij
gleichfalls lachend. „Danke, Herr, werde gehen, werde bestimmt hingehen
...“

Um sieben Uhr abends stieg Iwan Fedorowitsch in den Zug ein, der ihn
nach Moskau brachte.

„Fort mit allem Gewesenen, Strich drunter, jetzt ist es abgeschlossen,
das frühere Leben und die frühere Welt, in der ich gelebt habe, und daß
kein Ruf, kein Echo mehr aus ihr zu mir herüberklinge! Hinein in die
neue Welt, in das neue Leben und ohne jemals zurückzuschauen!“

Doch an Stelle des frohen Jubels erhob sich in seinem Herzen so großes
Weh, wie er es in seinem Leben noch nie empfunden hatte. Die ganze Nacht
konnte er nicht schlafen: Gedanken jagten Gedanken; der Waggon flog
ratternd dahin, und erst beim Morgengrauen, kurz vor der Einfahrt in
Moskau, war es ihm, als ob er plötzlich erwachte.

„Ich bin ein Schuft!“ murmelte er vor sich hin.

Fedor Pawlowitsch dagegen blieb sehr zufrieden zurück, als das Söhnchen
abgefahren war. Ganze zwei Stunden lang fühlte er sich beinahe glücklich
und kippte von Zeit zu Zeit einen Kognak. Doch plötzlich geschah etwas
sehr Ärgerliches und für alle Hausbewohner Unangenehmes, was Fedor
Pawlowitsch sofort in große Unruhe versetzte: Ssmerdjäkoff war nämlich
aus irgendeinem Grunde in den Keller gegangen und von der Treppe
hinuntergefallen. Es war noch ein Glück, daß Marfa Ignatjewna sich
gerade auf dem Hof befand und es rechtzeitig hörte. Den Fall hatte sie
zwar nicht gesehen, dafür aber hatte sie den Schrei gehört, den Schrei
eines Epileptikers, der im Anfall hinstürzt. Ob ihn nun der Anfall beim
Hinabsteigen getroffen hatte und er dann bewußtlos die Treppe
hinuntergestürzt war, oder ob der Anfall durch den Sturz und die
Erschütterung verursacht worden war, – das ließ sich natürlich nicht
feststellen, doch fand man ihn schon auf dem Boden des Kellers in
Krämpfen liegen, Schaum vor dem Munde. Man glaubte zuerst, er müsse sich
wenigstens ein Glied, einen Arm oder ein Bein gebrochen oder beschädigt
haben, doch siehe: „Gott hatte ihn beschützt,“ wie Marfa Ignatjewna
sagte; er hatte sich nicht den geringsten Schaden zugefügt, nur war es
schwer, ihn aus dem Keller in Gottes freie Natur hinaufzuschaffen. Man
bat aber die Nachbarn um Hilfe und brachte ihn dann, so gut es ging,
nach oben. Fedor Pawlowitsch wohnte persönlich dieser ganzen
umständlichen Prozedur bei und half sogar eigenhändig; jedenfalls war er
nicht wenig erschrocken und sehr besorgt. Der Kranke kam nicht sobald
zur Besinnung. Die Anfälle hörten wohl zeitweilig auf, doch kamen sie
immer wieder, und so meinten schließlich alle, daß der Anfall ebenso
lange andauern werde wie im vorigen Jahre, als er vom Hausboden
herabgefallen war. Man erinnerte sich, daß er damals Eisumschläge auf
die Stirn und den Scheitel bekommen hatte, und beschloß daher, jetzt
dasselbe Mittel anzuwenden. Eis fand sich noch im Keller, und Marfa
Ignatjewna machte ihm die Umschläge. Fedor Pawlowitsch aber schickte zu
Herzenstube, der auch sofort kam. Nachdem er den Kranken sorgfältig
untersucht hatte (er war der sorgfältigste und aufmerksamste Arzt
im ganzen Gouvernement), erklärte er, daß der Anfall ein
„außerordentlicher“ sei und „Gefahr drohen könne“, daß er, Herzenstube,
vorläufig noch nicht alles begreife, daß er aber morgen früh, falls
diese Mittel nicht helfen sollten, sich entschließen werde, andere
anzuwenden. Der Kranke wurde in sein Zimmer gebracht und zu Bett gelegt.
Grigorijs und Marfas Schlafstube war nur durch eine dünne Wand von
Ssmerdjäkoffs Zimmer getrennt, so daß Marfa Ignatjewna sofort hören
konnte, wenn es dem Kranken vielleicht schlecht gehen sollte. Der arme
Fedor Pawlowitsch aber hatte an diesem Tage ein Unglück nach dem anderen
zu ertragen: das Essen hatte Marfa Ignatjewna zubereitet, und so fand
Fedor Pawlowitsch, daß die Suppe im Vergleich zu Ssmerdjäkoffs
Meisterwerken „das reine Spülwasser“ sei, und das Huhn erwies sich als
dermaßen vertrocknet, daß für ihn ganz ausgeschlossen war, es
durchzukauen. Marfa Ignatjewna aber entgegnete auf die bitteren, wenn
auch gerechten Vorwürfe des Herrn, daß das Huhn sowieso sehr alt gewesen
sei und sie das Kochen nicht bei Professoren gelernt habe. Und am Abend
kam dann noch ein neues Unglück hinzu: Fedor Pawlowitsch wurde gemeldet,
daß Grigorij, der sich vor zwei Tagen erkältet hätte, völlig kreuzlahm
zu Bett liege. Fedor Pawlowitsch trank daher seinen Abendtee möglichst
früh und schloß sich dann allein im Hause ein. Er war durch die
fieberhafte Erwartung ungewöhnlich erregt. Er war nämlich überzeugt, daß
Gruschenka an diesem Abend ganz bestimmt kommen werde, da ihm
Ssmerdjäkoff schon am Morgen gesagt hatte, sie hätte versprochen,
„unfehlbar heute zu kommen“. Das Herz des unruhigen Alten schlug
erwartungsvoll; er ging erregt in seinen großen einsamen Räumen umher
und blieb immer wieder lauschend und aufhorchend mit klopfendem Herzen
stehen. Er mußte auf der Hut sein; konnte doch Dmitrij Fedorowitsch
irgendwo in der Nähe ihr auflauern, und so hieß es, wenn sie ans Fenster
klopfte (Ssmerdjäkoff hatte ihm schon vor drei Tagen versichert, daß er
ihr ausführlich gesagt hätte, wo und wie sie klopfen sollte), so hieß es
dann sofort, die Tür öffnen und sie keine Sekunde lang warten lassen,
damit sie nur um Gotteswillen nicht vor irgend etwas Angst bekäme und
fortliefe. Besorgt und unruhig wartete Fedor Pawlowitsch. Noch nie hatte
sein Herz in so süßer Hoffnung geschwelgt: es war doch so gut wie sicher
und bestimmt, daß sie diesmal kommen werde! ...

Sechstes Buch. Ein russischer Mönch

I.
Der Staretz Sossima und seine Gäste

Als Aljoscha mit Schmerz und Aufregung im Herzen die Zelle des Staretz
betrat, blieb er im ersten Augenblick vor Verwunderung stehen: statt
einen sterbenden Kranken vorzufinden, der vielleicht schon besinnungslos
war (wie er die ganze Zeit gefürchtet hatte), erblickte er ihn plötzlich
im Lehnstuhl sitzend, wenn auch anscheinend etwas erschöpft und schwach,
so doch jedenfalls mit frohem Antlitz, und umgeben von Gästen, mit denen
er eine ruhig heitere Unterhaltung führte. Übrigens war er erst eine
viertel Stunde vor Aljoschas Ankunft aufgestanden. Die Gäste hatten sich
schon früher in der Zelle versammelt und auf sein Erwachen gewartet,
denn Pater Paissij hatte ihnen gesagt, daß der Lehrer sich gewiß noch
erheben werde, um sich noch einmal mit allen, die seinem Herzen teuer
waren, auszusprechen, wie er dies selbst am Morgen gewünscht und
versprochen hatte. An dieses Versprechen, wie überhaupt an jedes Wort
des sterbenden Staretz glaubte Pater Paissij unerschütterlich, so daß er
sogar dann, wenn er ihn schon bewußtlos und sterbend gesehen und
gleichwohl sein Versprechen, noch einmal aufzustehen, gehabt hätte, ja
daß er dem Tode selbst nicht geglaubt, sondern immer noch erwartet haben
würde, der Sterbende werde sich erheben und sein Versprechen halten. Am
Morgen aber hatte ihm der Staretz vor dem Einschlafen gesagt: „Ich werde
nicht früher sterben, als bis ich noch einmal vorher, ihr Geliebten
meines Herzens, eure lieben Gesichter geschaut und vor euch meine Seele
ausgeschüttet habe.“ Die vier Mönche, die sich zu dieser letzten
Unterhaltung beim Staretz eingefunden hatten, waren seine Freunde, die
innig an ihm hingen: die beiden Priestermönche Pater Jossiff und Pater
Paissij und der Priestermönch Pater Michail. Es war das der _Vorsteher_
der Einsiedelei, eigentlich noch kein alter Mann, auch war er nicht
gerade sehr gelehrt, dafür aber ein fester Charakter mit schlichtem,
unerschütterlichem Glauben und von strengem Äußeren; sein Herz war von
tiefster Güte durchdrungen, die er jedoch äußerlich fast wie aus einem
gewissen Schamgefühl heraus zu verbergen suchte. Der vierte Gast war ein
kleines, altes, einfaches Mönchlein aus niedrigstem Bauernstande, Bruder
Anfim, der kaum lesen und schreiben konnte, still und schweigsam war,
selten mit jemandem sprach, der Demütigste aller Demütigen. Er hatte das
Aussehen eines Menschen, der durch etwas Großes und Schreckliches, für
seinen Geist Unfaßliches auf ewig erschreckt worden ist. Diesen
gleichsam vor Furcht bebenden Menschen liebte der Staretz Sossima sehr
und behandelte ihn stets mit außergewöhnlicher Hochachtung. Trotzdem
hatte Pater Anfim vielleicht in seinem ganzen Leben mit niemandem
weniger geredet als mit dem Staretz, obgleich er viele Jahre mit ihm
allein als Pilger durch das heilige Rußland gewandert war. Das aber war
schon vor langer Zeit gewesen, ungefähr vor vierzig Jahren, als der
Staretz Sossima erst seine Laufbahn als Mönch in einem armen, fast ganz
unbekannten Kostromaschen Kloster begonnen hatte. Bald darauf begleitete
ihn Pater Anfim auf seinen Wanderungen zum Sammeln von Opfergaben für
ihr armes Klosters. Sie alle, der Staretz wie seine Gäste, hatten sich
im zweiten Zimmer der Zelle versammelt, in dem auch das Bett stand.
Dieses Zimmer war, wie ich schon einmal erwähnte, sehr klein, so daß
alle vier (außer dem Novizen Porfirij, der die ganze Zeit über stand) um
den Lehnstuhl des Staretz auf den Stühlen, die aus dem ersten Zimmer
herbeigebracht waren, kaum Platz fanden. Draußen dunkelte es bereits,
und das Zimmer wurde nur durch die Lämpchen und Wachslichte vor den
Heiligenbildern erleuchtet. Als der Staretz Aljoscha erblickte, der beim
Eintreten an der Tür stehen geblieben war, lächelte er freudig und
streckte ihm die Hand entgegen.

„Sei gegrüßt, mein Stiller, sei gegrüßt, mein Lieber, da bist ja auch
du! Ich wußte doch, daß du kommen würdest.“

Aljoscha trat auf ihn zu, verbeugte sich vor ihm bis zur Erde und brach
in Tränen aus. Sein Herz wollte zerspringen; seine Seele erbebte, und am
liebsten hätte er laut aufgeschluchzt.

„Was tust du? warte noch mit dem Weinen,“ sagte der Staretz lächelnd und
legte ihm die rechte Hand auf den Scheitel, „siehe, ich sitze und
plaudere hier, vielleicht werde ich noch zwanzig Jahre leben, wie es mir
gestern die Gute, Liebe aus Wyschegorje, mit dem Töchterchen Lisaweta
auf dem Arme, gewünscht hat. Herr, segne sie und ihr Töchterchen
Lisaweta!“ (er bekreuzte sich). „Porfirij, hast du die Gabe dorthin
gebracht, wie ich es dir befahl?“ Ihm waren die sechzig Kopeken
eingefallen, die ihm seine opferfreudige Verehrerin mit der Bitte
übergeben hatte, sie „einer, die ärmer ist als ich“, zu spenden. Solche
Spenden, die man sich freiwillig auferlegt, müssen durchaus durch eigene
Arbeit erworben werden, um ein Bußopfer zu sein. Der Staretz hatte
Porfirij damit noch am selben Abend zu einer armen Bürgersfrau
geschickt, einer Witwe mit Kindern, die durch einen Brand alles verloren
hatte. Porfirij meldete sofort, daß er die Sache besorgt und das Geld,
wie er beauftragt war, „von einer unbekannten Wohltäterin“ überbracht
habe.

„Steh auf, mein Lieber,“ wandte sich der Staretz wieder zu Aljoscha,
„laß mich dich ansehen. Warst du bei den Deinen und sahst du deinen
Bruder?“

Aljoscha schien es sonderbar, daß er so bestimmt nur nach einem von
seinen Brüdern fragte – aber nach welchem? Folglich hatte er ihn gestern
wie auch heute nur um dieses Bruders willen fortgeschickt.

„Den einen der Brüder habe ich gesehen,“ antwortete Aljoscha.

„Ich meine den von gestern, den älteren, vor dem ich niederfiel.“

„Den habe ich gestern gesehen, heute aber konnte ich ihn nicht finden,“
sagte Aljoscha.

„Suche ihn eiligst auf, morgen gehe wieder hin, beeile dich, laß alles
andere bleiben und beeile dich. Vielleicht gelingt es dir noch, etwas
Schrecklichem vorzubeugen. Denn wisse: ich bin gestern wegen des großen
Leidens, das ihn in Zukunft erwartet, vor ihm niedergefallen.“

Er verstummte plötzlich und versank in Gedanken. Sonderbar waren seine
Worte. Der Pater Jossiff, der Zeuge des gestrigen Kniefalls gewesen war,
und der Pater Paissij tauschten einen Blick aus. Aljoscha aber konnte
nicht an sich halten:

„Mein Vater und mein Lehrer,“ stieß er in ungewöhnlicher Aufregung
hervor, „unklar sind mir Eure Worte ... Welch ein Leiden erwartet ihn?“

„Frage nicht. Mir schien gestern etwas Schreckliches ... In seinem Blick
konnte man sein ganzes Schicksal lesen. Nur ein Blick war es, und in
diesem Augenblick erschrak ich in meinem Herzen über das, was dieser
Mensch sich selbst bereitet. Ein- oder zweimal in meinem Leben habe ich
diesen Gesichtsausdruck gesehen ... einen Gesichtsausdruck, der das
ganze Schicksal dieser Menschen kennzeichnete, und wehe! das sie auch
ereilte. Ich habe dich zu ihm geschickt, Alexei, denn ich dachte, daß
das Bruderantlitz ihn retten könnte. Doch alles kommt vom Herrn, auch
alle unsere Geschicke. ‚Wenn das Weizenkorn in die Erde fällt und nicht
stirbt, so bleibt es allein; stirbt es aber, so bringt es viele
Früchte.‘ Denke daran, mein Sohn. Dich aber, Alexei, habe ich oft in
Gedanken um deines Blickes willen gesegnet, damit du es weißt,“ sagte
der Staretz, und ein schwaches Lächeln huschte über seine Lippen. „Oft
denke ich von dir: Du wirst wie ein Einsiedler aus diesen Mauern
hinausgehen in die Welt. Viele Gegner wirst du haben, aber selbst deine
Feinde werden dich lieben. Viel Leid wird dir das Leben bringen, doch
nur durch Leid wirst du glücklich sein, und nur um des Leidens willen
wirst du das Leben segnen, und du wirst auch andere zwingen, es zu
segnen – was das wichtigste ist. Siehe, das bist du. Meine Väter und
Lehrer,“ wandte er sich gerührt lächelnd an seine Freunde – „bis zu
dieser Stunde habe ich niemandem gesagt, auch ihm selbst nicht, warum
der Anblick dieses Jünglings mir so lieb war. Jetzt werde ich es sagen:
Sein Antlitz war mir eine Erinnerung und eine Prophezeiung. In der
Morgenröte meiner Tage, als ich noch ein ganz kleines Kind war, hatte
ich einen älteren Bruder; es war ein Jüngling, der mit siebzehn Jahren
starb. Später, als ich mein Leben begann, überzeugte ich mich immer
mehr, daß dieser Bruder in meinem Schicksal gleichsam ein Hinweis zu
etwas Höherem gewesen war, denn wäre er in meinem Leben nicht gewesen,
so wäre ich vielleicht nie auf den Gedanken gekommen, die Mönchskutte zu
wählen und diesen Weg zu betreten, der mir jetzt so teuer ist. Diese
Erscheinung kreuzte in meiner Kindheit meinen Weg, und siehe, am Ende
meiner Tage tritt sie wie wiedererstanden aufs neue mir entgegen.
Wunderbar ist es, meine Väter und Lehrer, daß Alexei, auch wenn er dem
Antlitze nach ihm weniger ähnlich wäre, geistig ihm doch so gleicht, daß
ich ihn oft für jenen Jüngling, für meinen Bruder gehalten habe, der am
Ende meiner Tage mir geheimnisvoll erschienen ist, zur Erinnerung und
zur Erleuchtung. Ich habe mich selbst oft über diesen meinen Gedanken
gewundert. Merke es dir, Porfirij,“ wandte er sich an den bedienenden
Novizen. „Oft sah ich auf deinem Gesicht Unmut darüber, daß ich Alexei
mehr liebte als dich. Jetzt weißt du, warum das geschah, doch liebe ich
auch dich. Wisse, ich war oft betrübt, daß du darüber grolltest. Euch
aber, liebe Gäste, will ich von diesem Jüngling, meinem Bruder erzählen,
denn seine Erscheinung war in meinem Leben die teuerste, die
prophetischste und die ergreifendste. Mein Herz ist von Rührung
ergriffen, und mir ist, als durchlebte ich in dieser Minute nochmals
mein ganzes Leben ...“

* * * * *

Hier muß ich bemerken, daß dieses Gespräch des Staretz mit seinen
Gästen, am letzten Tage seines Lebens, später von seinen Anhängern
aufgeschrieben und aufbewahrt worden ist. Alexei Fedorowitsch Karamasoff
schrieb es einige Tage nach dem Tode des Staretz aus dem Gedächtnis
nieder. Ob er nun bloß das letzte Gespräch von damals aufgeschrieben
oder einiges aus den früheren Erzählungen seines Lehrers noch
hinzugefügt hat, das kann ich nicht feststellen. In der Niederschrift
zieht sich das Gespräch des Staretz ununterbrochen hin, als ob er sein
Leben den Freunden in der Form einer Erzählung wiedergegeben hätte,
während es sich doch in Wirklichkeit ohne Zweifel anders verhalten hat.
Die Unterhaltung an diesem Abend war eine allgemeine gewesen; denn wenn
auch die Gäste ihren Meister nur wenig unterbrachen, so mischten sie
sich doch zuweilen in das Gespräch ein, teilten auch ihre Meinungen und
Erlebnisse mit, abgesehen davon, daß der Staretz ununterbrochen seine
Erzählung gar nicht hätte zu Ende führen können, da er viel zu erschöpft
war, die Stimme ihm versagte und er sich von Zeit zu Zeit aufs Bett
legen mußte, um sich zu erholen, während die Gäste ihren Platz nicht
verließen. Ein- oder zweimal wurde die Unterhaltung durch Lesen des
Evangeliums unterbrochen. Pater Paissij las vor. Bemerkenswert ist auch
noch, daß niemand von ihnen ahnte, wie nahe sein Ende war – daß er noch
in dieser Nacht sterben werde. Er hatte an diesem letzten Abend seines
Lebens nach einem tiefen Nachmittagsschlaf neue Kräfte geschöpft, die
ihn während des langen Gespräches mit seinen Freunden aufrecht
erhielten. Doch waren es, wie sich erwies, seine letzten Kräfte gewesen
... Aber davon später. Jetzt will ich nur mitteilen, daß ich mich hier
bei der Erzählung des Staretz auf die Niederschrift Alexei Fedorowitsch
Karamasoffs beschränke, ohne auf alle Einzelheiten der Unterhaltung mit
seinen Gästen einzugehen. So ist sie übersichtlicher und nicht so
ermüdend, obgleich, ich wiederhole es, Aljoscha sie nicht wörtlich
wiedergegeben hat.

II.
Aufzeichnungen aus dem Leben des in Gott verschiedenen
Priestereinsiedlermönches, des Staretz Sossima, zusammengestellt
nach dessen eigenen Worten von Alexei Fedorowitsch Karamasoff.
Biographische Aufzeichnungen

a) Vom jungen Bruder des Staretz Sossima

Inniggeliebte Väter und Lehrer. Ich wurde hoch im Norden, in einem
entfernten Gouvernement, geboren, in der Stadt W. Mein Vater war
Edelmann, doch weder von hohem Adel, noch von hohem Rang. Er starb, als
ich zwei Jahre alt war, und ich erinnere mich seiner nicht. Er
hinterließ meiner Mutter ein nicht sehr großes Wohnhaus und ein Kapital,
das für sie und ihre Kinder zum Leben ausreichte. Sie hatte nur uns
beide: mich, Sinowij, und meinen älteren Bruder Markell. Er war acht
Jahre älter als ich, war reizbar und heftig, doch nichtsdestoweniger gut
und zartfühlend, verschlossen, besonders zu Hause, sowohl gegen mich,
gegen meine Mutter und gegen die Dienstboten. Im Gymnasium war er ein
guter Schüler, aber mit seinen Mitschülern verstand er sich nicht,
obgleich er mit ihnen auch nicht gerade in Feindschaft lebte, wie die
Mutter behauptete. Ein halbes Jahr vor seinem Tode, als er schon
siebzehn Jahre alt war, ging er häufig zu einem einsamen Menschen, der,
aus Moskau als politischer Verbrecher verbannt, in unserer Stadt lebte.
Dieser Verbannte war kein geringer Gelehrter und ein berühmter Philosoph
der Universität. Warum er Markell liebte und ihn bei sich empfing, weiß
ich nicht. Jedenfalls verbrachte Markell bei ihm alle Abende. Den ganzen
Winter hindurch besuchte er ihn, bis man schließlich den Verbannten auf
dessen Bitte an die Petersburger Universität berief, denn er hatte gute
Protektion. Die großen Fasten begannen, aber Markell weigerte sich, zu
fasten, und er machte sich über das Fasten nur lustig: „Das ist doch
nichts als Unsinn, denn es gibt ja gar keinen Gott,“ sagte er. Meine
Mutter und die Dienstboten waren darüber entsetzt, und auch ich war es;
wenn ich auch erst neun Jahre alt war, so erschrak ich doch sehr, als
ich diese Worte hörte. Unsere vier Dienstboten waren als Leibeigene und
alle auf den Namen eines uns bekannten Gutsbesitzers gekauft.[20] Ich
erinnere mich noch, wie Mütterchen eine von diesen vier, die Köchin
Afimja, ein hinkendes, ältliches Weib, für sechzig Rubel verkaufte und
an ihrer Stelle eine Freie annahm. In der sechsten Woche der Fasten
wurde mein Bruder krank. Er war schon immer kränklich gewesen, hatte
eine schwache Brust, war zart gebaut und neigte zur Schwindsucht; klein
von Wuchs war er gerade nicht, aber schmal und schwächlich; sein Gesicht
dagegen war wohlgebildet. Wahrscheinlich hatte er sich erkältet. Der
Doktor kam und flüsterte bald darauf meinem Mütterchen zu, daß es die
Schwindsucht sei und er den Frühling wohl nicht überleben werde. Die
Mutter weinte, bat aber schüchtern den Bruder – um ihn nicht zu
erschrecken –, er möge durch Fasten und Kirchenbesuch sich zum Abendmahl
vorbereiten, denn damals konnte er noch ausgehen. Als er das hörte,
wurde er zornig und lästerte das Gotteshaus, indessen dachte er doch
nach: Er erriet sofort, daß er gefährlich krank war, und daß die Mutter
ihn nur darum bat, zum Abendmahl zu gehen, weil er noch bei Kräften war.
Übrigens wußte er selbst schon lange, daß er krank war, schon ein Jahr
vorher hatte er einmal bei Tisch mir und der Mutter kaltblütig gesagt:
„Ich bin unter euch gar nicht wie ein Bewohner dieser Erde, vielleicht
werde ich schon im nächsten Jahre nicht mehr leben,“ ganz als ob er
seinen Tod prophezeit hätte. Es vergingen zwei, drei Tage, und die
Passionswoche begann. Und siehe, der Bruder ging vom Dienstagmorgen an
zur Beichte. „Ich tue es nur deinetwegen, Mütterchen, nur um dich zu
erfreuen und zu beruhigen,“ sagte er zu ihr. Die Mutter weinte vor
Freude und vor Leid: „Nah muß sein Ende sein, wenn sich in ihm eine
solche Umwandlung vollzogen hat,“ sagte sie. Aber nicht lange mehr
konnte er in die Kirche gehen, so daß die Beichte und das Abendmahl im
Hause vollzogen werden mußten. Es kamen heitere und klare Tage, voll
Licht und Duft; es waren späte Ostern. In den Nächten schlief er
schlecht und hustete – ich erinnere mich dessen noch –, am Morgen aber
kleidete er sich immer an und setzte sich in einen weichen Lehnstuhl. So
sehe ich ihn noch jetzt vor mir: still sitzt er da und lächelt, zwar ist
er krank, aber sein Blick ist strahlend. Seelisch hatte er sich ganz
verändert – eine wunderbare Veränderung hatte sich in ihm vollzogen!
Seine alte Kinderfrau trat einmal zu ihm ins Zimmer und sagte: „Erlaube,
mein Täubchen, daß ich auch bei dir das Lämpchen vor dem Heiligenbilde
anzünde.“ Früher erlaubte er es nicht und hatte das Lämpchen sogar
ausgelöscht. „Zünde an, meine Liebe, zünde es an. Ein Ungeheuer war ich,
als ich es dir verbot. Du zündest das Lämpchen an und betest zu Gott,
und ich freue mich über dich und bete gleichfalls. Folglich beten wir
beide zu einem Gott.“ Sonderbar schienen uns diese Worte; die Mutter
ging in ihr Zimmer und weinte immerfort, nur wenn sie zu ihm kam,
wischte sie sich die Augen ab und machte ein frohes Gesicht.
„Mütterchen, weine nicht, mein Liebes,“ sagte er gar manches Mal, „ich
lebe ja noch lange mit euch, kann mich noch mit euch freuen, sieh, welch
eine Freude ist doch das Leben!“ – „Ach, mein Lieber, was ist denn das
für eine Freude für dich, wenn du die ganze Nacht im Fieber liegst und
hustest, daß dir die Brust zerspringt.“ – „Mama,“ antwortete er ihr,
„weine nicht, das Leben ist ein Paradies, und alle sind wir im
Paradiese, wir wollen es nur nicht erkennen; wenn wir es aber erkennen
könnten, so würden wir morgen im Paradiese sein.“ Und alle wunderten
sich über seine Worte, so sonderbar und bestimmt sprach er sie aus; und
sie weinten alle vor Rührung. Auch Bekannte kamen zu uns. „Meine
Lieben,“ sagte er zu ihnen, „meine Teuren, wodurch habe ich verdient,
daß Sie mich lieben, warum lieben Sie mich denn, und warum habe ich das
früher nicht gewußt und geschätzt?“ Den Dienstboten sagte er, wenn sie
zu ihm kamen: „Meine Lieben, meine Guten, warum bedient ihr mich, bin
ich es denn wert, daß man mich bedient? Wenn Gott sich meiner erbarmte
und mich leben ließe, so würde ich selbst euch dienen, denn ein jeder
soll dem anderen dienen.“ Als Mütterchen dies hörte, schüttelte sie den
Kopf und sagte: „Das kommt von deiner Krankheit, daß du so sprichst!“ –
„Mama, du meine Freude, gewiß muß es Diener und Herren geben, möge ich
aber auch einmal der Diener meiner Diener sein und ihnen dienen, wie sie
mir. Ja, und ich sage dir, Mütterchen, jeder von uns ist in allem vor
allen schuldig, und ich bin es mehr als alle anderen.“ Die Mutter
lächelte darüber, weinte und lächelte: „Nun, weshalb solltest du denn
von allen am meisten schuldig sein? Da gibt es Mörder und Räuber, worin
kannst du denn so gesündigt haben, daß du dich mehr als alle anderen
beschuldigst?“ – „Mütterchen, du mein leibliches Mütterchen, mein
eigenes Herzblut (liebe, ganz ungewohnte Worte sagte er damals), meine
Liebe, meine Freudige, ich sage dir, in Wahrheit ist ein jeder in allem
und vor allen schuldig. Ich weiß nicht, wie ich dir das erklären soll,
aber ich fühle es, fühle es bis zur Qual. Wie haben wir nur so leben und
uns kränken können und es nicht gewußt?“ So erhob er sich jeden Morgen
immer freudiger und immer mehr von Liebe überwältigt und verklärt. Wenn
der Doktor kam, Doktor Eisenschmidt, ein Deutscher, scherzte er mit ihm:
„Nun, Doktor, werde ich noch einen Tag auf der Welt erleben?“ – „Nicht
nur einen Tag, noch viele Tage werden Sie leben,“ antwortete ihm manches
Mal der Doktor, „und Monate und Jahre werden Sie noch leben.“ – „Wozu
denn noch Monate und Jahre!“ rief er aus. „Wozu da die Tage zählen. Dem
Menschen genügt ja ein einziger Tag, um das ganze Glück zu erfahren.
Meine Lieben, warum streiten wir uns, warum tun wir wichtig voreinander,
warum vergeben wir nicht einander? – Gehen wir lieber gradeswegs in den
Garten, lustwandeln wir und freuen wir uns, lieben wir einander und
lobpreisen wir unser Leben! ...“ „Ihr Sohn ist nicht von dieser Welt,“
sagte der Doktor zur Mutter, wenn die ihn zur Tür begleitete, „durch die
Krankheit verfällt er in Phantasien.“ Die Fenster seines Zimmers gingen
auf den Garten hinaus; der Garten war schattig, voll alter Bäume, und an
den Bäumen sproßten Frühlingsknospen, und die ersten Vögel zwitscherten
und sangen vor seinem Fenster. Er freute sich über sie, und plötzlich
begann er auch, sie um Verzeihung zu bitten: „Gottes Vöglein, selige
Vöglein, vergebt auch ihr, daß ich auch euch gegenüber gesündigt habe.“
Das nun konnte niemand mehr von uns verstehen; er aber weinte vor
Freude: „Ja,“ sagte er, „so groß war der Ruhm Gottes um mich her: Vögel,
Bäume, Wiesen und Himmel, nur ich allein lebte in Sünde und schändete
alles, weil ich die Schönheit der Welt und den Ruhm des Herrn nicht
beachtete.“ „Zu viel Sünden nimmst du auf dich,“ sagte oft weinend die
Mutter. „Mütterchen, meine Freude,“ sagte er ihr darauf, „ich weine ja
nicht vor Kummer; vor Freude weine ich. Ich selbst will vor ihnen
schuldig sein. Alles das kann ich dir nicht erklären, denn ich weiß
nicht, wie ich sie lieben soll. Möge ich doch schuldig sein vor allen,
dafür aber wird man mir vergeben, siehe, und das ist ein Paradies. Bin
ich denn jetzt nicht im Paradiese?“

Und was gäbe es nicht noch alles zu berichten von ihm! und auszulegen!
Ich erinnere mich noch, daß ich einmal ganz allein bei ihm war. Es war
zur Abendstunde, die Sonne beleuchtete mit letzten schrägen Strahlen das
ganze Zimmer. Als er mich erblickte, winkte er mich zu sich heran. Und
ich ging zu ihm; er aber faßte mich mit beiden Händen an den Schultern,
sah mir mit rührender Liebe ins Gesicht, sagte nichts, sah mich nur
minutenlang an: „Nun,“ sagte er dann, „gehe jetzt, spiele und lebe für
mich!“ Ich ging damals hinaus, um zu spielen, aber im späteren Leben
dachte ich oft mit Tränen daran, wie er mir befohlen hatte, für ihn zu
leben. Viele solcher wunderbaren und schönen Worte, die uns damals
unverständlich blieben, hat er noch gesprochen. Er starb in der dritten
Woche nach Ostern bei voller Besinnung, obgleich er schon aufgehört
hatte, zu sprechen, doch bis zum letzten Augenblick veränderte er sich
nicht: freudig strahlten seine Augen, mit seinen Blicken suchte er uns,
lachte er uns zu, und rief er uns. In der Stadt sprach man viel über
seinen Tod. Das alles erschütterte mich damals nicht allzu tief,
obgleich ich sehr weinte, als man ihn beerdigte. Ich war ja jung, ein
Kind war ich noch, aber in meinem Herzen blieb die Erinnerung daran
zurück. Es mußte erst die Zeit kommen, da sie auferstehen und Antwort
geben sollte. Und so geschah es denn auch.

b) Von der Heiligen Schrift im Leben des Staretz Sossima

So waren wir denn allein, meine Mutter und ich. Bald kamen gute Bekannte
mit ihrem Rat zu uns: „Ihnen ist nur ein Sohn verblieben,“ sagten sie zu
meiner Mutter, „arm sind Sie nicht, Sie haben ein gewisses Vermögen,
warum sollten Sie nicht Ihren Sohn nach Petersburg schicken, damit er,
da er aus guter Familie ist, dort seine Karriere mache?“ Und sie
beredeten meine Mutter, mich nach Petersburg in die Kadettenschule zu
bringen, damit ich später in die Kaiserliche Garde eintreten könnte.
Meine Mutter konnte sich zuerst nicht recht dazu entschließen: wie
sollte sie sich von dem letzten und einzigen Sohne trennen? Indessen
entschloß sie sich endlich doch dazu, wenn auch unter vielen Tränen,
aber sie glaubte dadurch mein Glück zu fördern. Sie brachte mich nach
Petersburg, und ich wurde in die Kadettenschule aufgenommen. Ich sollte
meine Mutter nicht mehr wiedersehen, denn nach drei Jahren starb sie;
die ganzen drei Jahre hat sie nur um ihre beiden Söhne getrauert. Aus
meinem Elternhaus habe ich die allerteuersten Erinnerungen, denn keine
Erinnerung ist dem Menschen so teuer, als die der ersten Kindheit in
seinem Elternhause, und das ist fast immer so, wenn in der Familie nur
etwas Liebe und Einigkeit herrscht. Ja, selbst aus der schrecklichsten
Familie kann man die teuersten Erinnerungen bewahren, wenn nur die Seele
selbst fähig ist, das Wertvolle zu finden. Zu den Erinnerungen aus
meinem Vaterhause gehören auch die Erinnerungen an die biblischen
Geschichten, die ich, obwohl ich noch ein kleines Kind war, sehr zu
hören liebte. Ich besaß damals eine Biblische Geschichte mit schönen
Bildern und mit dem Titel: „Hundertundvier biblische Geschichten aus dem
Alten und Neuen Testament“. Und aus diesem Buch lernte ich das Lesen.
Und noch jetzt steht sie hier auf meinem Bücherbrett, und ich bewahre
sie als teures Andenken auf. Aber noch bevor ich das Lesen erlernt
hatte, noch vor meinem achten Jahre, hatte ich ein geistiges Erlebnis.
Meine Mutter brachte mich allein (ich weiß nicht, wo mein Bruder damals
war) am Montag der Karwoche zum Abendmahl in die Kirche. Der Tag war
hell, und ich erinnere mich noch jetzt, als ob ich es vor mir sähe, wie
der Weihrauch aus dem Räucherfaß leise aufstieg, von oben aber aus den
schmalen Fenstern der Kuppel über uns das Licht Gottes sich ergoß, und
wie der emporsteigende Weihrauch sich mit den Sonnenstrahlen vermischte.
Eine heilige Empfindung durchschauerte mich, und zum erstenmal nahm ich
bewußt das Wort Gottes in mich auf. Ein Knabe mit einem großen Buche
trat in die Mitte der Kirche vor, so groß war das Buch, daß er es, wie
mir schien, nur mit Mühe tragen konnte. Er legte es aufs Pult nieder,
schlug es auf und fing zu lesen an, und plötzlich begriff ich etwas
davon, und ich begriff zum erstenmal in meinem Leben, daß in der Kirche
gelesen wurde. „Es war ein Mann im Lande Uz, der war sehr
gottesfürchtig, und er besaß großen Reichtum, viele Kamele und Schafe,
und seine Kinder lebten in Freuden, und er liebte sie sehr und betete zu
Gott für sie, auf daß sie nicht sündigten in ihrem Frohsinn. Da trat
eines Tages zusammen mit den Engeln auch der Böse vor den Thron des
Herrn, und er sagte zum Herrn, er habe alles Land durchzogen, über und
unter der Erde. Und Gott der Herr fragte ihn: Hast du auch meinen Knecht
Hiob gesehen? Und Gott rühmte sich vor dem Satanas seines großen treuen
Dieners. Da lachte der Böse über die Worte Gottes und sprach: „Übergib
ihn mir, und du wirst sehen, daß dein treuer Knecht murren und deinen
Namen verfluchen wird.“ Und da übergab Gott seinen Gerechten, seinen
geliebten treuen Diener dem Teufel, und der Teufel ging hin und
vernichtete seine Kinder, seine Herden und seinen ganzen Reichtum, wie
mit einem Donnerschlag Gottes. Da zerriß Hiob seine Kleider und warf
sich hin zur Erde und rief: „Nackt bin ich hervorgegangen aus meiner
Mutter Leibe, nackt fahre ich wieder dahin, der Herr hat es gegeben, der
Herr hat es genommen, der Name des Herrn sei gelobt von nun an bis in
alle Ewigkeit!“

Meine Väter und Lehrer, verzeiht mir meine Tränen, denn meine ganze
Kindheit steht wieder auf in mir, und ich atme wieder, wie ich damals
mit meiner kleinen Kinderbrust atmete, und ich fühle wie damals
Erstaunen, Rührung und Freude. Und die Kamele beschäftigten meine
Phantasie, und der Satan, der so zu Gott sprach, und Gott, der seinen
Knecht dem Unglück überlieferte, und der Knecht, der da ausrief: „Nackt
hast Du mich geschaffen, nackt sterbe ich, Dein Name, o Herr, sei
gelobt!“ und darauf der leise und süße Kirchengesang: „Erhöre mein
Gebet,“ und der aufsteigende Thymianrauch aus dem Weihrauchfasse des
Priesters, und dann das Gebet auf den Knien. Seit der Zeit – und noch
gestern las ich sie – kann ich diese heilige Erzählung nicht ohne Tränen
lesen. Wieviel Großes, Geheimnisvolles und Unbegreifliches liegt darin!
Später hörte ich stolze Worte von Spöttern und Lästerern darüber: „Wie
konnte Gott seinen Lieblingsknecht dem Teufel ausliefern, ihm seine
Kinder nehmen, ihn mit Krankheit und Wunden schlagen, so daß er mit
Scherben den Eiter aus seinen Wunden und Beulen herausbringen mußte, und
warum und wozu? Um sich etwa vor dem Satan rühmen zu können: „Sieh, was
er um meinetwillen leiden kann!“ Aber das Große in ihm bleibt uns ein
Geheimnis, das vergängliche Irdische und die ewige Wahrheit kreuzen sich
hier. Die ewige Gerechtigkeit steht über dem irdischen Recht. Hier ist
es der Schöpfer, der in den ersten Tagen seiner Schöpfung nach jedem
Tagewerk sagt: „Es ist gut, was ich geschaffen habe“ der Schöpfer, der
Hiob sieht, und dieses sein Geschöpf lobt. Und Hiob, Gott lobend, dient
nicht nur ihm, sondern er dient auch der ganzen Schöpfung Gottes, von
Geschlecht zu Geschlecht, von Jahrhundert zu Jahrhundert, denn das war
doch seine Bestimmung. Mein Gott, was für ein Buch das ist, und welche
Weisheit es enthält! Welche Wunder enthält die Heilige Schrift, und
welche Kraft ist in ihr den Menschen gegeben! Welche Auslegung der Welt
und des Menschen und der menschlichen Charaktere, und alles ist gezeigt
und erwiesen bis in die Ewigkeit aller Zeiten. Und welch gelöste und
offenbarte Geheimnisse: und Gott richtet Hiob wieder auf, schenkte ihm
wieder Reichtum, und es vergehen viele Jahre, und er hat wieder neue
Kinder, andere Kinder, die er liebt. Mein Gott: „Wie konnte er,“ sollte
man meinen, „diese neuen lieben und die anderen, die ersten, vergessen?
Wie konnte er, wenn er an sie dachte, vollkommen glücklich sein mit den
neuen, wie lieb er diese auch haben mochte?“ Und doch ist es möglich,
ist es möglich: der alte Kummer – das große Geheimnis des Menschenlebens
– verwandelt sich allmählich in eine stille, freudige Rührung; an Stelle
des jungen, kochenden Blutes tritt die Ruhe demütigen klaren Alters. Ich
preise den täglichen Aufgang der Sonne, und mein Herz jubelt ihm wie
früher zu, und doch liebe ich jetzt mehr ihren Untergang, ihre langen
schrägen Strahlen mit ihren stillen, versöhnenden, rührenden
Erinnerungen, mit den lieben Bildern aus meinem ganzen langen und
gesegneten Leben – und über alledem schwebt die friedenspendende,
allvergebende Gerechtigkeit Gottes! Mein Leben geht zu Ende, ich weiß
und fühle es, doch fühle ich auch mit jedem sich neigenden Tage, wie
mein Leben dieser Erde mit einem neuen, unendlichen, unbekannten, aber
schon neu heraufkommenden Leben zusammenfließt, dessen Vorgefühl meine
zitternde, bebende Seele mit Entzücken erfüllt. Mein Geist leuchtet, und
mein Herz weint vor Freude ... Meine Freunde und Lehrer, hörte ich nicht
des öfteren und jetzt in der letzten Zeit mehr denn früher, wie bei uns
die Priester des Herrn, und besonders die vom Lande, sich überall mit
Tränen über ihren geringen Unterhalt und ihre geringe Stellung beklagen;
gerade heraus sagen sie (ich habe es selbst gelesen), daß sie nicht mehr
imstande wären, dem Volke die Schrift auszulegen, denn ihr Unterhalt
wäre so gering, und wenn die Lutheraner oder andere Ketzer ihnen die
Herde abtrünnig machten, so möchten sie es nur tun, sie hätten keine
Kraft mehr, sie aufzuhalten. „Herr!“ denke ich, „möge Gott ihnen doch
ein besseres Gehalt geben“ (denn gerecht sind ihre Klagen), aber in
Wahrheit sage ich: Wenn jemand daran schuld ist, so sind zur Hälfte wir
es selbst! Denn möge er recht haben, daß er dazu keine Zeit mehr finden
kann, da er arbeiten muß und ihn Notdurft peinigt – doch nicht die ganze
Zeit braucht er zu arbeiten, eine Stunde in der Woche wird er Zeit
finden, um an Gott zu denken. Und doch nicht das ganze runde Jahr über
hat er zu arbeiten! Möge er einmal in der Woche bei sich die Kinder zur
Abendstunde versammeln – und wenn das die Eltern hören, so kommen auch
die Eltern mit. Auch keine besonderen Gebäude hat man dazu nötig, nein,
einfach in deine Stube nimm sie; fürchte dich nicht, sie werden deine
Stube nicht verunreinigen, nur auf eine Stunde versammeln sie sich ja in
ihr. Schlage die Heilige Schrift auf und lies sie ihnen vor, ohne hohe
Worte und ohne Hochmut und Überhebung, bescheiden und von Herzen
kommend, und freue dich, daß du liest und sie dich hören und verstehen,
weil du selbst die Worte lieb hast. Unterbrich dich nur selten, nur um
dem einfachen Volk ein Wort, das ihm unverständlich ist, zu erklären;
beunruhige dich nicht, sie werden alles verstehen, alles versteht das
rechtgläubige Herz! Lies ihnen von Abraham und Sarah, von Isaak und
Rebekka; davon, wie Jakob zu Laban ging und im Traume Gott sah und mit
ihm kämpfte. Das wird auf den einfachen, gottesfürchtigen Mann einen
tiefen Eindruck machen. Lies ihnen vor, und besonders den Kindern, wie
die Brüder ihren leiblichen Bruder, den lieben Knaben Joseph, den
späteren großen Seher und Propheten, in die Sklaverei verkauften, dem
Vater aber sagten sie, daß die Tiere seinen Sohn zerrissen hätten, und
zeigten ihm seine mit Blut befleckte Kleidung. Lies ihnen vor, wie
darauf die Brüder nach Ägypten fuhren, um Brot einzukaufen, und Joseph,
der große Schatzmeister, von ihnen nicht erkannt, sie quälte,
beschuldigte und den Bruder Benjamin als Pfand zurückbehielt: „Ich liebe
euch, und liebend quäle ich euch.“ Denn sein ganzes Leben hatte er
ununterbrochen daran gedacht, wie sie ihn dort in der heißen Wüste beim
Brunnen den Händlern verkauft hatten, wie er die Hände gerungen, geweint
und die Brüder gebeten hatte, ihn doch nicht als Sklaven in ein fremdes
Land zu verkaufen. Und siehe da, wie er sie nach so vielen Jahren
wiedersieht, liebt er sie von neuem grenzenlos, und er quält sie in
seiner Liebe. Wie er schließlich die Qualen seines Herzens nicht mehr
ertragen kann, hinausgeht, sich auf sein Lager wirft und in Tränen
ausbricht; nachdem er aber sein Gesicht gekühlt hat, tritt er strahlend
und reich gekleidet wieder zu ihnen und ruft ihnen zu: „Brüder, ich bin
Joseph, euer Bruder!“ Und lies weiter, wie der greise Jakob sich freute,
als er erfuhr, daß sein lieber Knabe noch lebe und in Ägypten sei, wie
er sogar sein Vaterland verließ und auf fremder Erde starb und bei
seinem Tode das große Wort aussprach, das während seines ganzen Lebens
in seinem Herzen geruht hatte: daß aus seinem Stamme, aus dem Stamme
Juda, der Erlöser und der Friedensfürst der Welt kommen werde! Meine
Väter und Lehrer, verzeiht mir und ärgert euch nicht, daß ich darüber
wie ein Kind rede, was ihr schon lange wißt, und was ihr selbst
hundertmal vollkommener zu lehren wüßtet. Nur aus Begeisterung rede ich
dieses, und vergebt mir meine Tränen, denn ich liebe dieses Buch! So
möge auch er, der Priester des Herrn, weinen, und er wird sehen, wie die
Herzen der Zuhörer ihm darauf antworten werden. Es genügt ein winziges
Samenkorn, das er in die Seele des einfachen Mannes legt, und es wird
nicht sterben, sondern in seiner Seele durch das ganze Leben hindurch
fortwirken; es wird wie ein heller Punkt, wie eine große Erinnerung
inmitten der Finsternis und des Abschaumes seiner Sünden stehen bleiben.
Und es ist nicht nötig, nicht nötig, alles zu erläutern und zu erklären;
je einfacher ihr es sagt, desto besser versteht er es. Oder glaubt ihr,
daß der einfache Mann etwa nichts davon verstehen könne? Versucht es
doch, lest ihm die rührende und ergreifende Geschichte von der schönen
Esther oder die wunderbare Erzählung vom Propheten Jonas im Bauche des
Walfisches vor. Vergeßt auch nicht die Gleichnisse des Herrn,
vorzugsweise nach dem Evangelium Lucas (so habe ich es gemacht) und dann
aus der Apostelgeschichte die Bekehrung Sauls (gerade das, durchaus
das). Und schließlich aus den heiligen Legenden, wenn auch nur die
Lebensgeschichte Alexeis des Gottesknechtes und der Ägyptischen Mutter
Maria, die groß ist unter den Großen, die freudige große Dulderin,
Gottseherin und Kreuzesträgerin – und ihr werdet sein Herz mit diesen
einfachen Erzählungen durchdringen. Nur auf eine Stunde in der Woche,
trotz des geringen Gehaltes, nur auf eine kleine Stunde ruft sie zu
euch. Und jeder, der so tut, wird selbst erfahren, daß unser Volk gut
und dankbar ist und ihm hundertfältig danken wird; der Sorgfalt und der
gütigen Worte des Priesters wird es gedenken und aus Dankbarkeit wird es
ihm freiwillig auf seinem Acker Hilfe leisten, und auch im Hause wird es
ihm helfen und wird ihm mehr Achtung zollen als früher – und siehe, da
wäre ihm denn auch schon sein Gehalt erhöht. Die Sache ist so schlicht
und einfach, daß man sich manchmal geradezu scheut, sie auszusprechen,
denn die Leute lachen darüber, und dennoch ist sie so wahr! Wer an Gott
nicht glaubt, glaubt auch nicht an ein Gottesvolk. Wer aber an ein
Gottesvolk glaubt, der wird auch sein Allerheiligstes erschauen, auch
wenn er bis dahin nicht daran geglaubt hat. Nur das Volk und seine
aufsteigende geistige Kraft kann die Atheisten, die sich von der
heimatlichen Erde losgelöst haben, wieder zu ihr zurückführen. Und was
ist das Wort Christi ohne Beispiel? Ohne Gottes Wort geht das Volk
unter, denn seine Seele dürstet nach dem Wort und nach der Empfängnis
alles Schönen. In meiner Jugend, es ist schon lange her, vor vierzig
Jahren, durchwanderte ich mit dem Pater Anfim ganz Rußland, um fürs
Kloster Almosen zu sammeln, und wir nächtigten mit Fischern zusammen am
Ufer eines großen schiffbaren Flusses. Zu uns setzte sich ein
wohlgestalteter Jüngling, dem Aussehen nach ein Bauer von achtzehn
Jahren; er hatte sich beeilt, an Ort und Stelle zu sein, um am nächsten
Morgen die Kaufmannsbarke stromhin an der Leine zu schleppen. Ich sah,
daß er mit guten, klaren Augen in die Welt schaute. Die Nacht war hell,
ruhig und warm, eine Julinacht; vom breiten Strome erhob sich der Nebel
und erfrischte uns; von Zeit zu Zeit plätscherte ein Fisch, die Vögel
waren verstummt, alles war ruhig und erhaben, als betete die Natur zu
Gott. Nur wir beide, dieser Jüngling und ich, schliefen nicht, sondern
sprachen von der Schönheit und dem großen Geheimnis dieser Gotteswelt.
Jedes Hälmchen, jeder Käfer, die Ameise und die goldene Biene, alle
kennen sie zum Verwundern ihren Weg, ohne Vernunft zu besitzen, und
zeugen von dem Geheimnis Gottes, indem sie es ununterbrochen selbst
erfüllen. Auch das Herz des lieben Jünglings war entzündet. Er vertraute
mir an, daß er den Wald liebe und die Vögel des Waldes. Er war
Vogelfänger, kannte ihren Ruf und verstand es selbst, sie anzulocken.
„Besseres als den Wald kenne ich nicht,“ sagte er, „ja, und alles ist
gut.“ – „Wahrlich,“ antwortete ich ihm, „alles ist gut und vollkommen,
denn alles ist Wahrheit. Siehe, sage ich zu ihm, das Pferd, dieses große
Tier, das dem Menschen am nächsten steht, oder den Stier, der ihn
ernährt und für ihn arbeitet, wie er ernst und nachdenklich aussieht!
Betrachte seine Augen: welche Demut, welche Anhänglichkeit an den
Menschen, der ihn oft unbarmherzig schlägt, welch eine Gutmütigkeit,
welch eine Zutraulichkeit und welche Schönheit liegt in diesem Blick des
Tieres! Rührend ist es zu wissen, daß sie keine Sünde begehen, denn
alles ist vollkommen, und alles außer den Menschen ist sündlos, und
Christus ist mit ihnen eher als mit uns.“ „Ja, haben sie denn auch
Christus?“ fragte der Jüngling. – „Wie könnte es anders sein,“ sagte ich
zu ihm, „denn für alle ist das Wort, die ganze Schöpfung und jegliches
Geschöpf. Jedes Blättchen strebt zum Wort, preist Gott und weint zu
Christo, sich selbst unbewußt, allein schon durch das Geheimnis seines
sündenlosen Daseins. Siehe,“ sagte ich zu ihm, „im Walde haust der
schreckliche Bär, der grausam und wild und doch ganz schuldlos ist.“ Und
ich erzählte ihm, wie einmal ein Bär zu einem großen Heiligen kam, der
im Walde in einer kleinen Zelle sein Leben fristete, und der große
Heilige ging furchtlos zu ihm hinaus und gab ihm ein Stück Brot: „Gehe
hin, Christus sei mit dir,“ sagte er zu ihm, und das grimme Tier war
sanft und gehorsam und tat ihm nichts zuleide. Es rührte den Jüngling,
daß er ihm nichts zuleide getan hatte, und daß auch Christus mit ihm
wäre. „Ach, wie ist das schön, und wie ist doch alles Göttliche gut und
wunderbar!“ Er saß da und dachte tief und glücklich nach. Ich sah, daß
er es begriffen hatte. Er schlief neben mir ein; leicht und sündlos war
sein Schlaf. Herr, segne die Jugend! Und ich betete daselbst für ihn,
bevor ich einschlief. Herr, sende Frieden und Licht deinen Menschen.

c) Erinnerungen des Staretz Sossima aus den Knaben- und Jugendjahren
seines weltlichen Lebens. Das Duell.

In der Kadettenanstalt zu Petersburg blieb ich fast acht Jahre, und in
der neuen Umgebung traten viele meiner Kindheitseindrücke zurück, doch
habe ich sie selbst dort nie ganz vergessen. Zum Ersatz dafür nahm ich
so viel neue Angewohnheiten und sogar Anschauungen in mich auf, daß ich
mich alsbald in ein wildes, grausames und albernes Wesen verwandelt
hatte. Die Formen der Höflichkeit und des weltlichen Umgangs eignete ich
mir zusammen mit der französischen Sprache an, die Soldaten aber, die
uns in der Anstalt bedienten, wurden von meinen Kameraden nicht höher
als das Vieh geachtet, und auch von mir nicht. Ich mißachtete sie
vielleicht sogar am meisten von allen anderen Kameraden, denn ich war
der Empfänglichste von ihnen. Als wir als Offiziere die Anstalt
verließen, waren wir bereit, für die sogenannte Ehre unseres Regiments
unser Blut zu vergießen; die wahre Ehre aber kannte niemand von uns, und
wenn sie uns jemand erklärt hätte, so würden wir sie verlacht haben. Man
prahlte mit Liederlichkeit, Trunkenheit und Wildheit. Ich kann nicht
sagen, daß alle diese jungen Leute schlecht gewesen wären, nein, sie
waren gut, aber sie führten sich nur schlecht auf, und von ihnen allen
führte ich mich am schlechtesten auf. Die Hauptsache war, daß ich Geld
hatte, und so lebte ich denn nur fürs Vergnügen, stürmte mit vollen
Segeln ins Leben hinein, ohne meine jugendlichen Begierden zu zügeln.
Aber eines ist wunderbar: ich las damals mit vielem Vergnügen Bücher,
nur die Bibel habe ich nie aufgeschlagen, doch trennte ich mich niemals
von ihr, ich führte sie überall mit mir: wahrlich, ich bewahrte dieses
Buch auf, ohne zu wissen für welchen Tag, für welche Stunde, welchen
Monat oder welches Jahr. So war ich schon seit vier Jahren Leutnant, als
ich in der Stadt K. ankam, wohin unser Regiment verlegt worden war. Die
Gesellschaft dieser Stadt war sehr lustig, gastfrei und reich. Man
empfing mich überall äußerst liebenswürdig, denn ich war sehr lebhaft,
und man hielt mich obendrein für reich, was in dieser Welt nicht wenig
zu bedeuten hat. Da ereignete sich aber etwas, was den Anfang zu allem
übrigen bildete. Ich verliebte mich in ein junges und schönes Mädchen,
die Tochter geachteter Eltern; sie war klug und hatte einen edlen
Charakter. Es war eine angesehene Familie, die Vermögen hatte und nicht
geringen Einfluß besaß; ich wurde freundlich und zuvorkommend in ihrem
Hause aufgenommen. Auch schien mir, daß das junge Mädchen mir
wohlgeneigt war – und mein Herz flammte auf. Später kam ich zu der
Überzeugung, daß ich sie gar nicht so sehr geliebt hatte, sondern nur
ihren hohen Verstand und ihren Charakter verehrte, wie es auch nicht
anders sein konnte. Meine Eigenliebe verhinderte aber, daß ich damals um
ihre Hand anhielt; ich konnte mich nur schwer von meinem liederlichen
und freien Junggesellenleben in so jungen Jahren trennen, besonders da
ich zum Überfluß selbst Geld besaß. Indessen machte ich ihr aber
Andeutungen. Auf jeden Fall schob ich einen entscheidenden Schritt noch
hinaus. Da erhielt ich eine Abkommandierung auf zwei Monate in einen
anderen Kreis. Als ich wieder zurückkehrte, erfuhr ich, daß das junge
Mädchen sich mit einem reichen Gutsherrn aus der Nachbarschaft
verheiratet hatte, einem jungen, wenn auch mir an Jahren überlegenen
Mann, der obendrein zu reichen Familien in Petersburg Verbindungen
hatte, was mir fehlte, und dazu ein sehr liebenswürdiger und gebildeter
Mann war, während ich fast gar keine Bildung besaß. Ich war so betroffen
von dieser unerwarteten Tatsache, daß ich fast meine Sinne verlor. Die
Hauptsache bestand aber darin, daß, wie ich erfuhr, der junge
Gutsbesitzer schon lange mit ihr verlobt gewesen war – ich selbst war
ihm mehrere Male in ihrem Hause begegnet. So blind war ich also von
meinen Vorzügen überzeugt gewesen, daß ich nichts von alledem bemerkt
hatte! Das war es, was mich jetzt vor allem beleidigte. Wie, alle hatten
es gewußt, nur ich allein hatte nichts davon gewußt? Eine schreckliche
Wut packte mich. Ich errötete vor Scham, wenn ich daran dachte, wie oft
es meinerseits fast zu einem Liebesgeständnis gekommen war, und da sie
mich weder unterbrochen, noch gewarnt hatte, so hatte sie sich also,
dachte ich bei mir, nur über mich lustig gemacht. Später freilich
gestand ich mir ein, als ich mir alles klar ins Gedächtnis
zurückgerufen, daß sie keineswegs über mich gelacht hatte, sondern stets
bemüht gewesen war, solche Gespräche scherzend abzubrechen und auf
anderes überzugehen. Doch damals hatte ich nicht die nötige Ruhe, um mir
das einzugestehen: alles brannte in mir vor Rachedurst. Mit Verwunderung
denke ich noch jetzt daran zurück. Diese Rachsucht und mein Zorn waren
für mich selbst bis zum äußersten schwer zu ertragen, weil ich, als ein
lebhafter und leichter Charakter, niemals lange auf irgend jemanden böse
sein konnte. Damals aber nährte ich sie künstlich und stachelte sie in
mir auf, bis ich schließlich widerlich und albern wurde. Ich wartete nun
darauf, und es gelang mir auch, meinen „Gegner“ einmal in einer
zahlreichen Gesellschaft, bei einem ganz nebensächlichen Anlasse, zu
beleidigen. Ich verlachte eine seiner Meinungsäußerungen über eine
damals wichtige Begebenheit, und wie viele behaupteten, soll es mir
tatsächlich gelungen sein, ihn gewandt und geistreich zu verspotten. Ich
zwang ihn zu einer Erklärung, und dabei verhielt ich mich so grob zu
ihm, daß er meine Herausforderung sofort annahm, ungeachtet des großen
Abstandes zwischen mir und ihm, da ich jünger und viel niedriger im
Range war als er. Hernach erfuhr ich denn, daß er aus Eifersucht auf
mich meine Herausforderung zum Duell sofort angenommen hatte. Er war
auch früher schon, als er noch verlobt war, auf mich eifersüchtig
gewesen, und so dachte er: „Wenn sie erfährt, daß ich eine Beleidigung
von ihm ertragen habe, ohne ihn zum Duell herauszufordern, so wird sie
mich verachten und ihre Liebe zu mir wird erkalten.“ Einen Sekundanten
hatte ich bald zur Stelle, einen Kameraden, einen Leutnant unseres
Regiments. Obgleich damals Duelle streng bestraft wurden, so waren sie
doch bei dem Militär geradezu Mode, – bis zu solch einem Wahnsinn können
sich manchmal Vorurteile festsetzen. Es war Ende Juni, unser Rendezvous
war auf den nächsten Tag um sieben Uhr morgens außerhalb des Städtchens
festgesetzt worden. Da ereignete sich in Wahrheit etwas Verhängnisvolles
mit mir. Am Abend, als ich angetrunken und wütend nach Hause
zurückkehrte, ärgerte ich mich über meinen Burschen Afanassij und schlug
ihm mit ganzer Kraft zweimal ins Gesicht, so daß er blutete. Er diente
schon lange bei mir, und es war auch schon früher vorgekommen, daß ich
ihn geschlagen hatte, aber niemals noch hatte ich es mit einer so
tierischen Roheit getan. Und glaubt es mir, meine Lieben, vierzig Jahre
sind seitdem vergangen, aber noch jetzt denke ich mit Qual und Scham
daran zurück. Ich legte mich schlafen und schlief drei Stunden. Als ich
aufwachte, fing es gerade an zu tagen. Ich erhob mich sofort, denn ich
wollte nicht mehr schlafen, ging ans Fenster, öffnete es – und lehnte
mich zum Garten hinaus. Die Sonne ging gerade auf, es war warm und
wundervoll, die Vögel zwitscherten. Warum, dachte ich, empfinde ich in
meiner Seele etwas Schmutziges und Niedriges? Etwa deshalb, weil ich im
Begriff war, Blut zu vergießen? Nein, denke ich, das ist es nicht.
Vielleicht, weil ich den Tod fürchte und fürchte erschossen zu werden?
Nein, das ist es auch nicht, das ist es erst recht nicht ... Und
plötzlich wußte ich, um was es sich handelte: ich hatte gestern abend
Afanassij geschlagen! Plötzlich sehe ich alles vor mir, als ob die Szene
sich von neuem wiederholte: er steht vor mir, und ich schlage ihn mit
voller Kraft ins Gesicht, er aber hält seine Hände an den Hosennähten,
den Kopf gerade, die Augen, wie in der Front, geradeaus gerichtet. Bei
jedem Schlage fährt er zusammen, und doch wagt er nicht, zum Schutze
seine Hände zu erheben – und ich lasse mich so gehen und schlage einen
anderen Menschen. Wie mit spitzen Nadeln stach es in mein Herz. Mir
schwindelte. Die Sonne aber leuchtete so hell, die Blättchen blitzten
feucht vom Tau, und die Vögel, die Vögel lobten Gott ... Ich bedeckte
mein Gesicht mit beiden Händen, warf mich aufs Bett und schluchzte laut
auf. Da erinnerte ich mich denn der Worte meines Bruders Markell, die er
vor seinem Tode zu den Dienstboten gesagt hatte: „Ihr, meine Lieben,
Teuren, warum dient ihr mir, und warum liebt ihr mich? Bin ich dessen
wert, daß ihr mir dient?“ „Ja, bin ich denn dessen wert?“ ging es mir
durch den Kopf. In der Tat, wodurch bin ich wert, daß ein anderer
Mensch, so einer, wie ich es bin, das Ebenbild Gottes – daß er mir
dient? Und zum erstenmal in meinem Leben ging mir diese Frage durch den
Sinn ...

„Mütterchen, mein eigenes liebes Herzblut, in Wahrheit ist jeder vor
allen schuldig, nur wissen es die Menschen nicht, wenn sie es aber
wüßten, so würde sofort das Paradies auf Erden sein.“ „Herrgott, wie
sollte das nicht wahr sein,“ denke ich und weine, „wahrlich, ich bin von
allen Menschen auf der Welt der Schuldigste und Schlechteste!“ Und vor
mir tauchte die ganze Wahrheit auf mit ihrem ganzen Licht. Was war ich
im Begriff zu tun? Einen guten, klugen, edlen Menschen zu töten, der mir
gegenüber keine Schuld hatte, und seine Frau auf ewig ihres Glückes zu
berauben und sie zu quälen und gleichfalls zu vernichten! So lag ich auf
dem Bett, das Gesicht in die Kissen gepreßt, und ich gewahrte nicht, wie
die Zeit verging. Plötzlich tritt mein Kamerad, der Leutnant, der mein
Sekundant sein sollte, mit dem Pistolenkasten unterm Arm, bei mir ein:
„Gut,“ sagte er, „daß du schon angekleidet bist, es ist Zeit zum
Aufbruch.“ Ich fuhr auf und konnte mich gar nicht fassen. Wir traten
hinaus, um in den Wagen einzusteigen. „Warte hier einen Augenblick,“
sagte ich zu ihm, „ich laufe nur auf einen Moment hinein, habe mein
Portemonnaie vergessen.“ Und ich lief in die Wohnung zurück, geradeswegs
in die Kammer Afanassijs: „Afanassij,“ sage ich, „ich habe dich gestern
zweimal ins Gesicht geschlagen, verzeihe es mir.“ Er fuhr zusammen, als
hätte ich ihn erschreckt, er sieht mich erstaunt an – und ich sah, daß
das zu wenig war, und plötzlich fiel ich, so wie ich war, in Uniform und
Epauletten, vor ihm hin und mit der Stirn berührte ich die Erde: „Vergib
mir!“ sagte ich. Da erstarrte er einfach: „Euer Wohlgeboren, Väterchen,
Herr, was tun Sie ... bin ich es denn wert!“ und er brach in Tränen aus;
gerade wie ich es getan hatte, bedeckte nun auch er mit beiden Händen
sein Gesicht, wandte sich ab zum Fenster, und sein Körper wurde vom
Weinen erschüttert. Ich lief hinaus zu meinem Kameraden, stieg in den
Wagen und schrie dem Kutscher zu: „Fort!“ „Ich habe einen Sieger
gesehen,“ rief ich meinem Kameraden zu „siehst du, hier steht er vor
dir.“ Ein solches Entzücken hatte mich gepackt, ich lachte während der
ganzen Fahrt und sprach und sprach, ich weiß nicht mehr, was ich sprach.
Er sieht mich an: „Nun, Bruder,“ sagte er zu mir, „du bist ein ganzer
Kerl, wirst der Uniform Ehre machen.“ So kamen wir am Orte an. Die
anderen waren schon dort und erwarteten uns. Man stellte uns auf zwölf
Schritt Distanz. Er hatte den ersten Schuß. Ich stand vor ihm, fröhlich,
gerade mit dem Gesicht zu ihm, unbeweglich, Auge in Auge, sah ihn
liebevoll an, und ich wußte, was ich tat. Er schoß ab, die Kugel
schrammte ein wenig meine Wange und streifte mein Ohr. „Gott sei Dank,“
rief ich, „Sie haben keinen Menschen getötet!“ erhob meine Pistole,
kehrte mich zurück und warf sie mit einem Bogen in den Wald: „Dahin,“
rief ich – „gehörst du!“ Darauf wandte ich mich an meinen Gegner:
„Geehrter Herr,“ sagte ich, „verzeihen Sie mir dummen, jungen Menschen,
daß ich Sie absichtlich beleidigt habe, und Sie durch mich jetzt
gezwungen waren, auf mich zu schießen. Ich bin zehnmal schlechter als
Sie und vielleicht sogar noch mehr. Berichten Sie das, bitte, der Dame,
die Sie vor allen anderen Menschen auf der Welt am meisten achten.“ Kaum
hatte ich das gesagt – so schrien sie alle drei. „Aber ich bitte Sie,“
sagte mein Gegner sehr geärgert, „wenn Sie nicht schießen wollen, wozu
haben Sie uns denn hierher bemüht?“ – „Gestern war ich noch dumm, heute
aber bin ich schon klüger,“ antwortete ich ihm lächelnd. „Was Sie von
gestern sagen, glaube ich Ihnen, was Sie aber von heute sagen, so weiß
ich noch nicht, ob ich Ihrer Meinung beistimmen kann.“ – „Bravo,“ rief
ich aus und klatschte in die Hände, „auch darin bin ich mit Ihnen
einverstanden, habe es verdient!“ – „Werden Sie schießen, mein Herr,
oder nicht?“ – „Ich werde nicht schießen,“ antwortete ich, „aber wenn
Sie wollen, so schießen Sie noch einmal, nur besser wäre es für Sie,
nicht zu schießen.“ Die Sekundanten riefen, besonders der meinige: „Wie
können Sie das Regiment so beschimpfen, daß Sie vor dem Schuß stehend um
Verzeihung bitten? Wenn ich das gewußt hätte!“ Da stand ich nun vor
ihnen; ich lachte aber nicht mehr: „Meine Herren,“ sagte ich, „ist es
denn wirklich so erstaunlich in unserer Zeit, einen Menschen zu treffen,
der seine Dummheit bereut und öffentlich seine Schuld eingesteht?“ –
„Aber doch nicht vor dem Schuß!“ schrie wieder mein Sekundant. – „Das
ist es ja,“ antwortete ich ihm, „das ist ja freilich sehr wunderlich,
ich hätte gleich meine Entschuldigung machen sollen, als wir
hierherkamen, noch vor Ihrem Schuß, und Sie nicht zu einer so großen und
todbringenden Sünde zwingen sollen, aber wir haben uns in der Welt so
sinnlos eingerichtet, daß mir anders zu handeln unmöglich war, ich mußte
erst Ihren Schuß auf zwölf Schritt Distanz aushalten, um Ihnen allen
meine Meinung darüber sagen zu können. Hätte ich es aber vor dem Schuß,
als wir hier zusammentrafen, gesagt, so hätten Sie einfach geurteilt:
Dieser Feigling, die Pistole hat ihm Angst gemacht! Meine Herren,“ rief
ich plötzlich von ganzem Herzen aus, „sehen Sie um sich, auf diese
Götterwelt: Der Himmel ist klar und die Luft ist rein, wie zart ist das
Gras, wie schön und sündlos ist die Natur, nur wir, nur wir allein sind
gottlos und dumm und verstehen nicht, daß das Leben ein Paradies ist –
wenn wir es nur verstehen wollten, so würde die Erde in ihrer ganzen
Schönheit zum Paradiese, und wir würden einander umarmen und vor Freude
weinen ...“ Ich wollte noch weiter fortfahren, konnte aber nicht, der
Atem ging mir aus, so selig, so jugendlich war mir zumute, das Herz
voller Glück, wie ich es in meinem ganzen Leben nicht empfunden hatte.
„Alles das ist sehr vernünftig und ehrenwert,“ sagte mein Gegner „und
jedenfalls sind Sie ein origineller Mensch ...“ „Lachen Sie nur, später
werden auch Sie mich loben,“ rief ich ihm lachend zu. – „Ich bin bereit,
Sie schon jetzt zu loben, erlauben Sie, daß ich Ihnen meine Hand reiche,
denn es scheint, daß Sie wirklich ein aufrichtiger Mensch sind.“ –
„Nein,“ sagte ich, „jetzt ist das nicht nötig, später, wenn ich besser
sein und Ihre Achtung verdient haben werde, dann reichen Sie mir Ihre
Hand.“ Wir kehrten nach Haus zurück; mein Sekundant schimpfte mich
während der ganzen Fahrt tüchtig aus, ich aber – küßte ihn. Sofort
erfuhren es alle meine Kameraden und versammelten sich noch am selben
Tage, um über mich Gericht zu halten: „Er hat das Regiment beschimpft,
er soll seinen Abschied einreichen!“ Einige verteidigten mich und
meinten: „Den Schuß hat er doch abgewartet.“ – „Ja, aber die anderen
Schüsse hat er eben gefürchtet und daher um Verzeihung gebeten.“ –
„Aber, wenn er die Schüsse gefürchtet hätte,“ erwiderten die
Verteidiger, „so hätte er erst aus seiner Pistole geschossen und dann um
Verzeihung gebeten, er aber warf sie geladen in den Wald! Nein, dem
liegt etwas anderes zugrunde, etwas Originelleres.“ Ich hörte ihnen zu;
mir war so heiter zumut, wenn ich sie so anschaute: „Meine lieben
Freunde und Kameraden, sorgen Sie sich nicht um meinen Abschied; ich
habe ihn schon eingereicht, heute morgen, und sobald ich ihn erhalte,
gehe ich sofort ins Kloster – darum habe ich es getan.“ Als ich das kaum
ausgesprochen hatte, lachten alle bis auf den Letzten laut auf: „Ja,
wenn du uns das nur gleich mitgeteilt hättest, so wäre uns ja alles klar
geworden, einen Mönch kann man doch nicht verurteilen!“ Sie lachten und
hörten gar nicht auf damit, aber nicht spöttisch, sondern freundlich und
heiter lachten sie. Und alle liebten sie mich plötzlich, sogar meine
heftigsten Ankläger, und den ganzen Monat, solange ich meinen Abschied
noch nicht erhalten hatte, trugen sie mich fast auf den Händen: „Ach, du
Mönch,“ sagten sie. Und jeder hatte für mich ein freundliches Wort. Sie
beredeten mich und bedauerten mich sogar: „Was machst du aus dir?“ –
„Nein,“ sagten sie, „er ist tapfer, er hat den Schuß nicht gefürchtet
und auch selbst hätte er geschossen, ihm hatte aber die Nacht vorher
geträumt, daß er Mönch werden sollte, und daher ist alles gekommen.“
Dasselbe geschah mit mir auch in der Gesellschaft. Früher hatte man mich
nicht sonderlich beachtet, obgleich man mich überall freundlich
empfangen hatte, jetzt aber kannten mich alle und luden mich täglich zu
sich ein: sie lachten dabei über mich, aber sie liebten mich. Ich muß
noch bemerken, daß, obwohl allgemein in der Gesellschaft und öffentlich
über das Duell gesprochen wurde, die Obrigkeit die Sache geflissentlich
übersah; da mein Gegner ein naher Verwandter unseres Generals war, und
da die Sache so günstig und ohne alles Blutvergießen verlaufen war, ganz
wie ein Scherz, und da ich zudem meinen Abschied eingereicht hatte, so
faßte man denn auch wirklich die ganze Sache nur als Scherz auf. Ich
sprach daher ganz offen über die Sache, ungeachtet ihres Gelächters,
denn ich wußte, ihr Lachen war nicht böse, sondern gut gemeint. Dieses
Gespräch war an den Abenden besonders beliebt; in der Damengesellschaft
hörte man mir gerne zu, und die Damen forderten auch ihre Männer auf,
mir zuzuhören. „Wie ist denn das möglich, daß ich allen gegenüber
schuldig bin?“ fragte mich ein jeder und lachte mir ins Gesicht, „wie
soll ich denn zum Beispiel Ihnen gegenüber schuldig sein?“ – „Ja, wie
sollten Sie das wohl wissen,“ antwortete ich ihnen, „da die ganze Welt
schon seit langem einen anderen Weg eingeschlagen hat, und die Lüge als
Wahrheit anerkannt ist, und daher auch ein jeder vom anderen solche Lüge
verlangt. Einmal im Leben habe ich aufrichtig gehandelt, und da
erscheine ich nun Ihnen allen als Geistesschwacher: obgleich Sie lieb zu
mir sind, so lachen Sie doch alle über mich.“ – „Wie sollte man Sie, so
wie Sie sind, nicht lieben?“ sagte laut die Hausfrau und lächelte mir
zu. Es war bei ihr eine zahlreiche Gesellschaft versammelt. Und
plötzlich sehe ich, löst sich aus der Gesellschaft eine Dame und tritt
auf mich zu. Es war dieselbe junge Dame, um derentwillen es zum Duell
gekommen war, und die ich mir noch vor kurzer Zeit als Braut zugedacht
hatte. Ich hatte es nicht bemerkt, daß auch sie sich im Salon befand.
Sie kam auf mich zu und reichte mir die Hand: „Erlauben Sie, bitte,
Ihnen zu sagen, daß ich nicht über Sie lache, im Gegenteil, mit Tränen
in den Augen danke ich Ihnen, und ich drücke Ihnen meine Hochachtung
aus, die ich für Sie wegen Ihrer Tat empfinde.“ Da kam auch ihr Mann auf
mich zu, reichte mir die Hand, und die ganze Gesellschaft umringte mich
und drückte mir somit ihr Mitgefühl aus. Es fehlte nicht viel, so hätten
sie mich alle umarmt. Mir war sehr froh zumute. Damals fiel mir aber
besonders ein Herr auf, ein älterer Herr, der auch zu mir herangetreten
war, den ich wohl dem Namen nach kannte, doch mit dem ich noch nie ein
Wort gewechselt hatte.

d) Der geheimnisvolle Gast

Schon seit langer Zeit nahm er in unserer Stadt eine angesehene Stellung
ein; er wurde von allen geachtet, war reich und als wohltätig bekannt.
Er hatte ein ansehnliches Kapital dem Krankenhause wie dem Waisenhause
übergeben und tat im geheimen viel Gutes, was erst später, nach seinem
Tode, bekannt wurde. Er zählte ungefähr fünfzig Jahre, hatte ein
strenges Aussehen und war sehr wortkarg; mit seiner jungen Frau, von der
er drei unmündige Kinder hatte, war er seit zehn Jahren verheiratet.

Am Abend darauf saß ich bei mir zu Hause, als plötzlich meine Tür sich
öffnete und dieser Herr bei mir eintrat. Ich muß hierbei bemerken, daß
ich nicht mehr in meiner früheren Wohnung lebte; als ich den Abschied
eingereicht hatte, nahm ich mir eine Wohnung mit Bedienung bei einer
alten Dame, einer Beamtenwitwe. Der Umzug in diese Wohnung war nur darum
geschehen, weil ich Afanassij noch am selben Tage, gleich nach dem
Duell, in die Kompagnie zurückschickte, denn ich schämte mich nach dem
Vorgefallenen, ihm in die Augen zu sehen, – so sehr ist ein weltlich
erzogener Mensch verbildet, daß er sich sogar einer gerechten Tat
schämen kann.

„Ich habe Ihnen schon einigemal und in verschiedenen Häusern mit großem
Anteil zugehört,“ sprach der bei mir eintretende Herr, „so daß ich
wünschte, endlich mit Ihnen persönlich bekannt zu werden, um mich noch
eingehender mit Ihnen zu unterhalten. Können Sie mir diesen großen
Gefallen erweisen?“ – „Mit dem größten Vergnügen, und ich rechne es mir
zu einer ganz besonderen Ehre an,“ antwortete ich ihm darauf, selbst
aber erschrak ich, solch einen Eindruck hatte das auf mich gemacht. Denn
wie gern man mich auch angehört und wie sehr man mir allgemeine
Anteilnahme gezeigt hatte, so war doch noch niemand mit solchem Ernst
und aus innerer Überzeugung an mich herangetreten. Dieser aber kam sogar
zu mir in die Wohnung. Er setzte sich. „Ich erkenne eine große
Charakterstärke in Ihnen,“ fuhr er fort, „denn Sie haben sich nicht
gefürchtet, der Wahrheit zu dienen, und das noch in einer Sache, in der
Sie riskierten, die Verachtung aller auf sich zu ziehen.“ – „Ihr Lob
scheint mir etwas zu groß,“ sagte ich zu ihm. – „Nein, durchaus nicht,“
antwortete er mir, „glauben Sie, solch eine Handlung zu begehen, ist
viel schwerer, als Sie denken. Damit haben Sie mich in Erstaunen
gesetzt, und darum bin ich zu Ihnen gekommen. Beschreiben Sie mir,
bitte, wenn meine Neugier Sie nicht verletzt, was Sie in diesem Moment
empfanden, als Sie sich entschlossen, bei dem Duell um Entschuldigung zu
bitten, wenn Sie sich dessen noch erinnern können. Halten Sie meine
Frage nicht für leichtfertig, denn wenn ich Ihnen solch eine Frage
stelle, so habe ich dabei einen geheimen Zweck, den ich in der Folge
Ihnen mitteilen werde, wenn es Gott gefallen sollte, uns einander noch
näher zu führen.“

Die ganze Zeit, während der er sprach, sah ich ihm gerade in die Augen,
und plötzlich fühlte ich zu ihm ein unbegrenztes Vertrauen, und
gleichfalls empfand ich auch meinerseits eine ganz ungewöhnliche
Neugier, denn ich fühlte, daß er in seiner Seele ein ungewöhnliches
Geheimnis barg.

„Sie fragen mich, was ich in jener Minute empfand, als ich meinen Gegner
um Verzeihung bat? Ich werde Ihnen besser alles das von Anfang an
erzählen, was ich einem anderen nicht erzählen würde.“ Und ich erzählte
ihm, was sich mit mir und Afanassij zugetragen, und wie ich mich vor ihm
zur Erde niedergeworfen hatte. „Aus alledem können Sie ersehen,“ schloß
ich meine Erzählung, „daß es mir schon während des Duells leichter
zumute war, da ich ja meinen Weg bereits betreten hatte: jawohl, deshalb
war auch alles Weitere gar nicht mehr schwer, sondern leicht und
freudvoll für mich.“

Er hatte mich angehört und sah mich freundlich an: „Das alles,“ sagte
er, „interessiert mich außerordentlich, und ich werde noch öfter zu
Ihnen kommen.“ Seit der Zeit kam er denn auch jeden Abend zu mir, und
wir hätten uns gewiß sehr befreundet, wenn er mir nur von sich etwas
erzählt hätte. Er erzählte aber von sich kein Wort, sondern fragte immer
nur mich aus. Ungeachtet dessen hatte ich ihn sehr lieb gewonnen; ich
schilderte ihm alle meine Empfindungen und dachte bei mir: Was gehen
mich schließlich seine Geheimnisse an, ich sehe ja ohnedem, daß er ein
rechtschaffener Mensch ist. Dazu ist er ein so ernster Mensch, viel
älter als ich, und doch kommt er zu mir, einem Jüngling, ohne sich an
meinem Alter zu stoßen. Und viel Nützliches lernte ich aus den
Gesprächen mit ihm, denn er war ein sehr intelligenter Mensch. „Daß das
Leben ein Paradies ist,“ sagte er einmal zu mir, „darüber habe ich schon
lange nachgedacht,“ und plötzlich fügte er hinzu: „Das ist es ja, woran
ich eigentlich immer denke.“ Darauf sah er mich an und lächelte: „Ich
bin mehr als Sie davon überzeugt,“ sagte er, „Sie werden später
erfahren, warum.“ Als ich das hörte, dachte ich bei mir: Sicher will er
mir was anvertrauen. „Das Paradies ist in jedem von uns verborgen, auch
in mir verbirgt es sich jetzt und wenn ich will, wird es morgen in
Wirklichkeit in mir erstehen und dann für mein ganzes Leben andauern.“
Ich betrachtete ihn: gerührt und geheimnisvoll sah er mich an, als ob er
eine Antwort von mir erwartete. „Was das anbelangt,“ fuhr er fort, „daß
jeder Mensch vor allen und in allem schuldig ist, abgesehen von seinen
eigenen Sünden, so haben Sie darüber ganz richtig geurteilt, und es ist
zu verwundern, wie Sie diesen Gedanken in seinem ganzen Umfange erfaßt
haben. Wahrlich, es ist so: daß, sobald nur die Menschen diesen Gedanken
begriffen haben werden, das Himmelreich nicht nur in der Vorstellung,
sondern in Wirklichkeit beginnen wird.“ – „Aber wann,“ rief ich voll
Leid aus, „wann wird das geschehen und wird das überhaupt je geschehen
können? Wird das nicht immer nur ein Traum bleiben?“ – „Sehen Sie, da
haben Sie schon keinen Glauben daran, Sie prophezeien es nur, aber
selbst glauben Sie nicht daran. Ich sage Ihnen, daß dieser Traum, wie
Sie es nennen, in Erfüllung gehen wird, glauben Sie es mir. Aber es wird
noch nicht so bald geschehen, denn jeder Vorgang vollzieht sich nach
seinem Gesetz. Dieser Vorgang ist ein seelischer, ein psychologischer.
Um die Welt zu etwas Neuem umzugestalten, ist erforderlich, daß auch die
Menschen sich umgestalten und einen anderen Weg betreten. Keine
Brüderschaft kann früher sein, als bis tatsächlich ein jeder dem anderen
ein Bruder geworden ist. Durch keine Wissenschaft und durch keine
äußeren Hilfsmittel werden die Menschen lernen, ihre Rechte und ihre
Güter zu verteilen, ohne sich gegenseitig zu kränken. Immer wird Alles
für Jeden zu wenig sein, immer werden sie murren, sich gegenseitig
beneiden und zu vertilgen suchen. Sie fragen, wann das andere sein wird?
Es _wird_ sein, aber zuerst muß die Periode der menschlichen Absonderung
und Isolierung überwunden werden.“ – „Welcher Isolierung?“ fragte ich
ihn. – „Derselben, die jetzt überall herrscht, besonders in unserem
Jahrhundert. Noch ist nicht alles dazu reif, noch ist die Zeit nicht
gekommen. Jeder strebt jetzt danach, seine Person abzusondern, ein jeder
möchte in sich selbst die Fülle des Lebens erfahren, indessen ergibt
sich aus all seinen Anstrengungen nicht die Fülle des Lebens, sondern
vollständiger Selbstmord, statt Selbstbestimmung eben: vollständige
Isolierung. Alle sondern sich in unserem Jahrhundert zu Einzelexistenzen
ab; jeder isoliert sich in seiner Höhle, jeder entfernt sich vom
anderen, verbirgt sich und verbirgt, was er hat, und es endet damit, daß
er die Menschen abstößt und die Menschen ihn abstoßen. Er scharrt sich
ein Kapital zusammen und denkt: „Wie stark bin ich jetzt, jetzt bin ich
gesichert,“ und der Unsinnige weiß nicht einmal, daß er, je mehr er
ansammelt, desto mehr in eine selbstmörderische Ohnmacht verfällt. Denn
er hat sich daran gewöhnt, nur auf sich selbst zu hoffen, und er hat
sich als Isolierter vom Ganzen abgetrennt, er hat seine Seele gelehrt,
nicht an die Hilfe der Menschen zu glauben, weder an die der Menschen,
noch an die der Menschheit, und er zittert nur davor, daß er sein Geld
und die durch dasselbe erworbenen Rechte verlieren könnte. Der
Menschengeist will allgemein heutzutage nicht einsehen, daß die wahre
Sicherheit des Individuums nicht in seiner persönlichen isolierten Kraft
besteht, sondern im Zusammenhang mit der Gesamtheit der Menschen. Aber
gewiß wird es so sein, und die Stunde wird kommen, wo diese furchtbare
Isolierung aufhören wird, und man wird plötzlich begreifen, wie
unnatürlich es gewesen ist, sich voneinander abzusondern. Und der Geist
der Zeit wird ein anderer sein, und man wird an ihm erkennen, wie lange
man in der Finsternis gelebt hat, ohne das Licht zu erblicken. Dann wird
auch das Zeichen des Menschensohnes am Himmel erscheinen ... Bis zu der
Zeit aber muß dieses Zeichen behütet werden, und wenn es auch nicht
anders geht, so muß doch von Zeit zu Zeit wenigstens ein Mensch durch
sein Beispiel die Seele aus dieser Isolierung befreien und ihr den Weg
zur allgemeinen Bruderliebe zeigen, und wenn er auch damit sich dem
aussetzt, daß er als Geistesschwacher verschrien wird – wenn nur der
große Gedanke nicht stirbt!“

In solchen begeisterten und flammenden Gesprächen verbrachten wir unsere
Abende miteinander. Ich vernachlässigte sogar die Gesellschaft und
erschien nur mehr selten in ihr, zumal es auch aufhörte, Mode zu sein,
sich mit mir zu beschäftigen. Ich sage das nicht, um damit die
Gesellschaft zu verurteilen, denn man fuhr fort, mich zu lieben und
gegen mich freundlich zu sein, doch muß man nicht vergessen, wie sehr
die Mode die Gesellschaft beherrscht. An meinem geheimnisvollen Gast
aber hing ich schließlich mit Begeisterung, denn abgesehen von den
Genüssen, die mir die Unterhaltung mit ihm bereitete, fühlte ich, daß er
sich mit irgendeinem Gedanken trug und sich vielleicht zu irgendeiner
großen Tat vorbereitete – vielleicht gefiel es ihm, daß ich äußerlich
für sein Geheimnis keine Neugier bekundete, weder direkt noch indirekt
ihn danach fragte. Aber es schien mir, daß ihn selbst immer mehr und
mehr der Wunsch quälte, mir etwas anzuvertrauen. Es war schon ein ganzer
Monat vergangen, seitdem er mich besuchte: „Wissen Sie auch,“ fragte er
mich da, „daß man viel über uns in der Stadt spricht und sich darüber
wundert, daß ich Sie so oft besuche? Aber mögen sie, bald wird sich doch
alles offenbaren.“ Zuweilen überfiel ihn plötzlich eine außerordentliche
Aufregung, und dann stand er jedesmal auf und ging fort. Zuweilen
wiederum sah er mich lange und durchdringend an, und ich dachte schon:
„Jetzt wird er gleich etwas sagen –“ und plötzlich ging er dann auf
etwas ganz Gleichgültiges und Alltägliches über. Oft beklagte er sich
auch über Kopfschmerzen. Und einmal, ganz unerwartet kam es: als er
lange begeistert über etwas gesprochen hatte, erbleichte er plötzlich,
sein Gesicht verzerrte sich, und er starrte mich an.

„Was haben Sie,“ fragte ich erschrocken, „ist Ihnen schlecht?“ Er hatte
sich kurz vorher wieder über Kopfweh beklagt.

„Ich ... wissen Sie ... ich ... habe einen Menschen ermordet.“

Er sprach es aus und lächelte, selbst aber war er weiß wie Kreide. Warum
lächelt er? fuhr es mir durchs Herz, ohne das Gehörte noch ganz
begriffen zu haben. Und ich fühlte, wie auch ich erbleichte.

„Was sagen Sie da?“ rief ich ihm zu.

„Sehen Sie,“ antwortete er mir mit einem schwachen Lächeln, „wie schwer
mir wurde, das erste Wort zu sagen. Jetzt habe ich es getan und damit
den Weg betreten. Und nun möge es kommen!“

Lange wollte ich ihm nicht glauben, und nicht mit einem Male konnte ich
ihm alles glauben. Erst als er drei Tage nacheinander bei mir gewesen
war und mir alle Einzelheiten mitgeteilt hatte, glaubte ich es. Ich
hielt ihn für wahnsinnig, aber schließlich mußte ich mich doch von der
Tat überzeugen lassen, wenn auch mit großer Verwunderung und großem
Schmerz. Er hatte vor vierzehn Jahren ein furchtbares Verbrechen
begangen an einer jungen und schönen Frau, der Witwe eines
Gutsbesitzers, die in unserer Stadt ein eigenes Haus besaß, in das sie
gelegentlich einkehrte. Er fühlte zu ihr eine große unbezwingliche
Liebe, gestand ihr diese Liebe und wollte sie bereden, ihn zu heiraten.
Aber ihr Herz gehörte schon einem anderen, einem hohen und angesehenen
Offizier, der damals im Felde stand, und dessen baldige Ankunft sie
erwartete. Sie schlug daher seinen Antrag ab und bat ihn, sie nicht mehr
zu besuchen. Da war er, der alle Zimmer ihres Hauses gut kannte, in der
Nacht vom Garten aus und über das Dach, mit unerhörter Kaltblütigkeit
und alles aufs Spiel setzend, zu ihr eingedrungen. Ein so
außergewöhnliches Unternehmen, mit der größten Kaltblütigkeit
ausgeführt, gelingt ja fast immer. Durch das Dachfenster war er auf den
Boden des Hauses gelangt und über eine kleine Bodentreppe zu ihr in die
Wohnzimmer gedrungen: er hatte einmal bemerkt, daß die Tür dieser
kleinen Treppe durch die Nachlässigkeit der Dienstboten unverschlossen
geblieben war. Er hoffte auf diesen Zufall, und siehe da, es war so. Er
schlich sich durch die Wohnzimmer bis in ihr Schlafgemach, wo das
Lämpchen vor dem Heiligenbilde brannte. Und als ob es beabsichtigt
gewesen wäre, waren beide Stubenmädchen ohne Erlaubnis zu einem
Namensfeste in der Nachbarschaft fortgeschlichen. Die übrige
Dienerschaft schlief in der Gesindestube und in der Küche, die sich in
der unteren Etage befand. Beim Anblick der Schlafenden entbrannte in ihm
die Leidenschaft, und zu gleicher Zeit wurde sein Herz von einer
rachsüchtigen und eifersüchtigen Wut ergriffen, und wie ein
Besinnungsloser und Trunkener stürzte er sich auf sie und bohrte ihr das
Messer mitten ins Herz, so daß sie nicht einmal aufschreien konnte.
Darauf richtete er es mit der teuflischsten und verbrecherischsten
Berechnung so ein, daß der Verdacht auf die Dienerschaft fallen mußte.
Es widerte ihn nicht an, ihren Geldbeutel zu nehmen, ihre Kommode mit
den Schlüsseln, die er unter ihrem Kopfkissen fand, aufzuschließen und
ihr nur diejenigen Sachen zu entnehmen, die auch ein dummer Diener
genommen hätte, das heißt, die Wertpapiere ließ er liegen und nahm nur
das bare Geld, nahm einige schwer goldene Sachen, die anderen aber, die
zehnmal wertvolleren doch kleineren Schmuckgegenstände nahm er nicht.
Darauf nahm er sich noch etwas zum Andenken, aber davon später. Nachdem
das geschehen war, hatte er das Haus auf demselben Wege verlassen. Weder
am folgenden Tage, als sich die Nachricht vom Morde verbreitete, noch
jemals später, war es jemandem in den Sinn gekommen, den wirklichen
Mörder zu verdächtigen! Auch von seiner Liebe zu ihr wußte niemand, denn
er war immer verschlossen und wortkarg gewesen, und einen Freund, dem er
die Tat hätte mitteilen können, besaß er nicht. Man zählte ihn einfach
zu den Bekannten und nicht einmal zu den nahen Vertrauten der
Ermordeten, denn er hatte sie in den letzten Wochen gar nicht besucht.
Man verdächtigte vielmehr sofort ihren leibeigenen Diener Pjotr, und
alle Umstände schienen diesen Verdacht zu bestätigen. Der Diener hatte
gewußt, und die Verstorbene hatte es ihm nicht verheimlicht, daß sie
auch ihn unter der Anzahl Rekruten, die sie von ihren Leibeigenen zu
stellen hatte, in den Militärdienst zu schicken beabsichtigte. Zudem war
er unverheiratet und ein schlechter Charakter. Man hatte gehört, wie er
aus Wut und angetrunken in einer Kneipe gedroht hatte, sie zu
erschlagen. Zwei Tage vor ihrem Tode war er entlaufen und hatte sich in
der Stadt herumgetrieben. Am anderen Tage nach dem Morde fand man ihn
auf der Landstraße vor der Stadt steif betrunken liegen, mit dem Messer
in der Tasche, und dazu war noch seine rechte Handfläche mit Blut
befleckt. Er versicherte, daß er Nasenbluten gehabt hätte, aber man
glaubte es ihm nicht. Die Mägde gestanden ihre Schuld ein, daß sie auf
dem Feste gewesen wären, und daß die Treppentür bis zu ihrer Rückkehr
unverschlossen geblieben sei. Und eine Menge ähnlicher Anzeichen ergaben
sich noch, so daß man daraufhin den unschuldigen Diener hinter Schloß
und Riegel brachte. Doch siehe, schon nach einer Woche erkrankte er an
einem Nervenfieber und starb besinnungslos im Krankenhause. Und damit
endete die Sache. Man ergab sich dem Willen Gottes, und alle, das
Gericht wie die Obrigkeit, waren fest überzeugt, daß den Mord niemand
anders als der verstorbene Diener vollführt hätte – der aber war dem
Gericht Gottes überliefert worden!

Der geheimnisvolle Gast, der damals schon mein Freund geworden war,
sagte mir, daß er zu Anfang gar keine Gewissensbisse empfunden hätte.
Wohl litt er sehr, aber nur, weil er das geliebte Weib ermordet hatte,
weil sie jetzt nicht mehr lebte, weil er, indem er sie getötet, auch
seine Liebe getötet hatte, während die Leidenschaft in seinem Blut noch
fortbrannte. An das unschuldig vergossene Blut, an den Mord habe er
damals gar nicht gedacht. Der Gedanke, daß sein Opfer die Gattin eines
anderen hätte werden können, schien ihm so unmöglich, und daher war er
vor seinem Gewissen vollständig überzeugt, daß er anders gar nicht hätte
handeln können. Am Anfang quälte ihn ein wenig die Gefangennahme des
Dieners, aber dessen Krankheit und Tod beruhigten ihn wieder. Glaubte er
doch, daß dieser Tod nicht etwa durch den Schreck oder die Angst erfolgt
war, sondern infolge einer Erkältung, die er sich an den Tagen, als er
betrunken die ganze Nacht über auf feuchter Erde gelegen, zugezogen
hatte. Die gestohlenen Sachen und das Geld beunruhigten ihn gleichfalls
nicht, denn den Diebstahl hatte er ja nur zur Ablenkung des Verdachts
vollführt. Die gestohlene Summe war unbedeutend, und bald darauf
gab er diese Summe und noch viel mehr zur Errichtung einer
Wohltätigkeitsanstalt in unserer Stadt. Das hatte er alles nur getan, um
sein Gewissen über den Diebstahl zu beruhigen – und bemerkenswert ist,
daß dies tatsächlich ihn auf lange Zeit beruhigte: wenigstens beteuerte
er es mir. Er selbst stürzte sich damals in eine große geschäftliche
Tätigkeit, übernahm schwierige und mühevolle Aufträge, die ihn zwei
Jahre lang ganz in Anspruch nahmen, und da er einen starken Charakter
hatte, so vergaß er das Vorgefallene ganz; wenn es ihm aber einfiel, so
bemühte er sich einfach, nicht daran zu denken. Er tat viel für die
Armen, und für unsere Stadt. Auch in den Residenzen, Moskau und
Petersburg, zeichnete er sich durch seine Wohltätigkeit aus und wurde
daher zum Vorstand von Wohltätigkeitsvereinen gewählt. Aber schließlich
erlag er doch den vielen Qualen, die fast über seine Kräfte gingen. Da
gefiel ihm ein reizendes und kluges Mädchen, und er heiratete sie bald
darauf in der Hoffnung, daß das Eheleben ihn seine Qual vergessen machen
werde, und daß auf diesem neuen Wege, in eifriger Pflichterfüllung gegen
seine Frau und seine Kinder, seine alten Erinnerungen verblassen würden.
Aber gerade das Gegenteil seiner Erwartungen traf ein. Schon im ersten
Monat seiner Ehe quälte ihn ununterbrochen der Gedanke: „Meine Frau
liebt mich – wenn sie es aber wüßte!“ – Als sie sich zum erstenmal guter
Hoffnung fühlte und es ihm mitteilte, da wurde alles in ihm aufgewühlt:
„Einem Kinde habe ich das Leben gegeben, und einem anderen Menschen habe
ich es genommen.“ Es kamen die Kinder: „Wie wage ich es, sie zu lieben,
sie zu erziehen und sie zu belehren, wie kann ich ihnen von Tugend
reden: ich, der ich doch Blut vergossen habe.“ Die Kinder wuchsen
prächtig heran, er wollte sie liebkosen, aber – „ich konnte nicht in
ihre hellen unschuldigen Augen sehen, ich war dessen nicht würdig.“ So
quälte ihn grausam und bitter das Blut des unschuldig erschlagenen
Opfers, das vernichtete, junge Leben. Ihr Blut schrie nach Rache.
Schreckliche Träume verfolgten ihn. Aber sein starkes Herz ertrug
standhaft die Qualen. „Ich sühne vielleicht meine Schuld durch meine
geheimen Qualen.“ Aber auch diese Hoffnung war vergebens: je länger,
desto qualvoller wurden seine Leiden. In der Gesellschaft wurde er wegen
seines wohltätigen Wirkens hoch geehrt, obgleich ihn alle wegen seines
strengen und düsteren Charakters fürchteten. Je mehr sie ihn jedoch
achteten, desto unerträglicher wurde es ihm. Er gestand mir, daß er sich
habe töten wollen. Doch gleichzeitig tauchte in ihm eine Idee auf, eine
Idee, die er zuerst für unmöglich und wahnsinnig hielt, die sich aber
zuletzt so in seinem Herzen festsetzte, daß er sich von ihr nicht mehr
losreißen konnte. Er gedachte plötzlich hinauszugehen und vor allem Volk
zu erklären, daß er einen Menschen ermordet habe. Drei Jahre lang trug
er sich mit dieser Idee, in den verschiedensten Arten tauchte sie in ihm
auf. Schließlich wurde es bei ihm zur festen Überzeugung, daß seine
Seele erst dann, wenn er sein Verbrechen eingestanden haben würde,
Heilung und auf immer Ruhe finden werde. Trotz dieser Überzeugung aber
empfand er in seiner Seele einen Schrecken bei der Frage, wie das
Geständnis auszuführen sei? Da ereignete sich zufällig meine
Duellgeschichte. „Dank Ihrem Beispiel,“ sagte er, „habe ich mich jetzt
dazu entschlossen.“

Ich blickte ihn an.

„Ist es möglich?“ sagte ich fast erschrocken und schlug die Hände
zusammen, „dieser geringe Vorfall hätte Sie zu solch einem Entschluß
gebracht?“

„Meinen Entschluß trage ich bereits seit drei Jahren mit mir herum,“
antwortete er mir. „Ihre Tat hat ihm den letzten Anstoß gegeben.
Angesichts Ihres Beispiels habe ich mir schon bittere Vorwürfe gemacht,
ich habe Sie beneidet,“ sagte er zu mir, und seine Stimme klang hart.

„Man wird Ihnen nicht glauben,“ bemerkte ich, „vierzehn Jahre sind
seitdem vergangen.“

„Ich habe Beweise, schlagende Beweise. Ich werde sie vorweisen.“

Ich brach in Tränen aus und küßte ihn.

„Über eines entscheiden Sie nur, über eines!“ rief er (ganz als ob jetzt
alles nur von mir abhing): „Meine Frau, meine Kinder! Meine Frau stirbt
vielleicht vor Kummer, und die Kinder, wenn sie auch den Adel und das
Vermögen nicht verlieren, so bleiben sie doch auf ewig die Kinder eines
gestempelten Sträflings. Und das Andenken, welch ein Andenken
hinterlasse ich in ihren Herzen?“

Ich schwieg.

„Und sich von ihnen trennen, sie auf immer verlassen? Auf immer, auf
immer!“

Ich saß da und wußte keine Antwort. Ich murmelte nur ein Gebet vor mich
hin.

„Was sagen Sie?“ Er sah mich fragend an.

„Gehen Sie,“ antwortete ich, „und sagen Sie es den Leuten. Alles
vergeht, nur die Wahrheit allein bleibt bestehen. Ihre Kinder werden
heranwachsen und begreifen, wieviel Hochherzigkeit in Ihrem großen
Entschlusse gelegen hat.“

Er verließ mich damals, scheinbar ganz entschlossen. Aber länger als
zwei Wochen kam er dann wieder jeden Abend zu mir, und immer noch konnte
er sich nicht dazu entschließen. Das ermüdete mein Herz. Eines Abends
aber kam er und sagte:

„Ich weiß –, daß für mich sofort das Paradies anbrechen wird, sobald ich
es gestanden habe. Vierzehn Jahre habe ich in der Hölle gelebt. Ich will
das enden. Ich will das Leiden jetzt freiwillig auf mich nehmen und
anfangen zu leben. Mit der Unwahrheit kommt man wohl bis ans Ende der
Welt, eine Rückkehr gibt es aber nicht mehr. Jetzt wage ich weder meinen
Nächsten, noch selbst meine Kinder zu lieben. Mein Gott, vielleicht
werden die Kinder einmal begreifen, was mich dieses Leid gekostet hat,
und mich nicht verurteilen! Gott ist nicht in der Macht, sondern in der
Wahrheit.“

„Alle werden Ihre Tat begreifen,“ sagte ich zu ihm, „wenn nicht sofort,
so doch später, denn Sie haben dann der Wahrheit gedient, der höheren
Wahrheit, nicht der irdischen ...“

Und wieder ging er fort, als ob er sich darüber beruhigt hätte, und doch
kam er am nächsten Tage bleich und erbittert wieder und sagte spöttisch:

„Jedesmal, wenn ich zu Ihnen komme, sehen Sie mich fragend an: ‚Also
wieder nicht?‘ Warten Sie, verachten Sie mich nicht zu sehr. Nicht so
leicht ist es, wie es Ihnen scheint. Ich werde es vielleicht überhaupt
nicht tun. Sie werden mich doch nicht anzeigen, wie?“

Ich aber, oh, nicht, daß ich gewagt hätte, ihn fragend anzusehen, – ich
wagte überhaupt nicht, ihn anzusehen! Ich war bis zur Erschöpfung
gequält, und meine Seele war voller Tränen. Die Nächte verbrachte ich
schlaflos.

„Ich komme soeben,“ fuhr er fort, „von meiner Frau. Begreifen Sie das,
was einem eine Frau ist? Als ich fortging, riefen die Kinder mir nach:
‚Adieu, Papa, komme bald wieder, wir wollen dann zusammen unsere
Kinderbücher lesen.‘ Nein, das verstehen Sie nicht! Fremdes Leid macht
nicht gescheit.“

Seine Augen blitzten, seine Lippen zitterten. Plötzlich schlug er mit
der Faust auf den Tisch, daß alle Sachen darauf klirrten, – diese
Heftigkeit sah ich an ihm zum erstenmal.

„Ja, ist es denn nötig?“ schrie er auf, „ist es denn nötig? Niemand ist
doch meinetwegen verurteilt worden, niemand meinetwegen in die
Zwangsarbeit verschickt worden! Der Diener starb an einer Krankheit. Für
das vergossene Blut aber bin ich durch meine eigenen Marter und Qualen
übergenug gestraft worden. Und man wird es mir ja überhaupt nicht
glauben, trotz aller Beweise! Ist es denn nötig, daß ich es tue, ist es
denn nötig? Für das vergossene Blut bin ich bereit, mich mein ganzes
Leben lang zu quälen, wenn ich nur meine Frau und meine Kinder nicht
vernichte. Ist es denn gerecht, sie zu zerschmettern? Irren wir uns da
nicht? Wo ist denn da die Wahrheit? Und werden die Menschen diese
Wahrheit verstehen und anerkennen, sie schätzen und ehren?“

„Großer Gott!“ dachte ich bei mir, „an die Achtung der Menschen denkt er
in solch einer Minute!“ So leid tat er mir damals, daß ich wohl sein Los
hätte teilen mögen, um es ihm zu erleichtern. Ich sah, daß er wie rasend
war, und ich erschrak, als ich nicht nur mit dem Verstande allein
begriff, sondern auch mit ganzer Seele fühlte, was solch ein Entschluß
kostet.

„Entscheiden Sie über mein Geschick!“ sagte er plötzlich zu mir.

„Gehen Sie hin und gestehen Sie,“ flüsterte ich ihm zu. Meine Stimme
versagte mir fast, doch flüsterte ich es ihm mit Bestimmtheit zu. Ich
nahm vom Tisch das Evangelium in russischer Übersetzung und zeigte ihm
Johannes, Kapitel XII, Vers 24: „Wahrlich, wahrlich, ich sage euch: Wenn
das Weizenkorn in die Erde fällt und nicht stirbt, so bleibt es allein,
stirbt es aber, so bringt es viele Früchte.“ Diesen Vers hatte ich kurz
vor seinem Eintritt gelesen.

Er las ihn: „Das ist wahr,“ sagte er, aber er lächelte bitter. „Ja,“
sagte er, nachdem er lange geschwiegen hatte, „es ist unheimlich, was
man in diesem Buche findet. Es ist aber leicht, diese Sprüche anderen
vorzulesen. Und wer hat das geschrieben, doch nicht etwa Menschen?“

„Der Heilige Geist,“ sagte ich.

„Sie haben gut reden,“ sagte er und lächelte haßerfüllt. Ich nahm wieder
das Buch, schlug es an einer anderen Stelle auf und zeigte ihm Ebräer,
Kapitel X, Vers 31. Er las:

„Schrecklich ist es, in die Hände des lebendigen Gottes zu fallen.“

Er las es und schleuderte das Buch von sich. Er zitterte am ganzen
Körper.

„Ein schrecklicher Vers,“ sagte er. „Wahrlich, Sie haben ihn gut
ausgesucht!“ Er erhob sich vom Stuhl: „Nun,“ sagte er, „leben Sie wohl,
vielleicht werde ich nicht mehr zu Ihnen kommen – im Paradiese werden
wir uns wiedersehen. Schon vierzehn Jahre sind es also, daß ich in die
Hände des lebendigen Gottes gefallen bin, das kann ich wahrlich von
diesen vierzehn Jahren sagen! Morgen werde ich diese Hände bitten, daß
sie mich freigeben.“

Ich wollte ihn umarmen und küssen, aber ich wagte es nicht, so verzerrt
war sein Gesicht; es wurde mir schwer, ihn anzusehen. Er ging hinaus.
„Mein Gott,“ dachte ich, „wohin geht dieser Mensch!“ Ich warf mich auf
die Knie hin vor das Muttergottesbild und betete. Es verging wohl eine
halbe Stunde, als ich mich endlich mit Tränen in den Augen vom Gebet
erhob; es war schon spät abends, gegen Mitternacht. Plötzlich sah ich,
wie die Tür sich wieder öffnete und er eintrat. Ich war erstaunt.

„Wo sind Sie gewesen?“ fragte ich ihn.

„Ich,“ sagte er, „... ich habe, glaube ich, etwas vergessen ... mein
Taschentuch, glaube ich. Nun, und wenn ich auch nichts vergessen habe,
erlauben Sie mir, mich zu setzen ...“

Er setzte sich. Ich stand vor ihm. „Setzen Sie sich gleichfalls.“ Ich
setzte mich. So saßen wir etwa drei Minuten, er sah mich starr fixierend
an, und plötzlich lächelte er, stand auf, umarmte mich und küßte mich.

„Behalte es im Gedächtnis,“ sagte er, „wie ich zum zweitenmal zu dir
gekommen bin. Hörst du, behalte es!“

Zum erstenmal nannte er mich du. Er ging fort. „Morgen,“ dachte ich.

Und so war es auch. Ich aber wußte an jenem Abend nicht, daß er den Tag
darauf seinen Geburtstag feierte. In der letzten Zeit war ich gar nicht
ausgegangen und hatte es von niemandem erfahren können. An diesem Tage
pflegte sich die ganze Stadt bei ihm zu versammeln. Auch dieses Mal gab
es eine große Gesellschaft. Und siehe, nach dem großen Festessen,
stellte er sich in die Mitte des Zimmers, in den Händen hält er ein
Papier – die formelle Anzeige an die Obrigkeit. Da aber alle hohen
Gerichtspersonen bei ihm versammelt waren, so las er den Bericht den
Anwesenden laut vor, – die ganze Beschreibung seines Verbrechens bis in
alle Einzelheiten! „Als einen Auswurf des Menschengeschlechts scheide
ich mich selbst aus der Mitte der Menschen, Gott hat mich heimgesucht,“
– damit schloß er seine Anschuldigung. – „Ich will dafür leiden.“ Darauf
breitete er die gestohlenen Gegenstände auf dem Tisch aus, die Beweise
seines Verbrechens, die er vierzehn Jahre lang bei sich aufbewahrt
hatte. Die Goldsachen der Erschlagenen, mit denen er den Verdacht von
sich abgelenkt hatte, das Medaillon und das Kreuz, die er ihr vom Halse
genommen – im Medaillon das Bild ihres Verlobten; ferner ihr Notizbuch
und zwei Briefe: der Brief ihres Verlobten an sie, mit der Nachricht
seiner baldigen Rückkehr, und ein Brief von ihr, den sie angefangen,
aber nicht beendigt hatte, und der auf dem Schreibtisch liegen geblieben
war, um am nächsten Tage abgesandt zu werden. Beide Briefe hatte er an
sich genommen – weshalb? Und weshalb hatte er sie vierzehn Jahre lang
aufbewahrt, statt sie als Beweisstücke zu vernichten? Und was geschah
darauf? Alle gerieten in Verwunderung und in Schrecken, und niemand
wollte es glauben, obgleich sie ihm alle mit großer Aufmerksamkeit und
Neugier zugehört hatten, wenn auch mehr wie einem Kranken. Nach einigen
Tagen wurde denn auch von allen behauptet, daß der unglückliche Mensch
seinen Verstand verloren habe. Die Obrigkeit und das Gericht mußten die
Sache, ob sie wollten oder nicht, aufnehmen, aber auch sie zögerten:
denn obwohl die vorgewiesenen Sachen und die Briefe zu denken gaben, kam
man doch zu dem Schluß, daß, wenn die Dokumente sich auch als richtig
erweisen sollten, man ihn schließlich nicht nur auf Grund dieser
Dokumente verurteilen konnte. Denn die Sachen hätte er ebensogut als ihr
Bekannter und Vertrauensmann von ihr erhalten können. Übrigens hörte ich
später, daß die Sachen von vielen Bekannten und Verwandten der
Ermordeten erkannt worden wären. Aber wieder war es auch dieses Mal der
Sache nicht bestimmt, zu einem Abschluß zu kommen. – Fünf Tage nachher
erfuhren wir alle, daß er erkrankt war, und man meinte allgemein, es sei
ein Herzleiden; auch wurde bekannt, daß seine Frau alle Doktoren
zusammenberufen hatte, damit sie ihn auf seinen Geisteszustand hin
untersuchten. Deren Urteil aber lautete – Geistesstörung. Ich sagte
niemandem etwas von dem, was ich wußte, obgleich man mich über ihn
ausfragen wollte; als ich ihn aber zu besuchen wünschte, da überhäufte
man mich mit Vorwürfen, besonders seine Gemahlin tat es: „Sie sind es,
der ihn so erschüttert hat, wenn er auch schon früher immer finster war,
so ist doch allen seine ungewöhnliche Erregung, sein sonderbares
Benehmen in jüngster Zeit aufgefallen. Sie haben ihn ins Verderben
gestürzt, haben ihn beeinflußt, er hat den ganzen Monat nur bei Ihnen
gesessen.“ Und nicht nur seine Frau, nein, alle in der Stadt stürzten
sich auf mich und beschuldigten mich. „Das alles haben Sie getan.“ Ich
schwieg, und in meinem Herzen freute ich mich; ich erkannte die Gnade
Gottes gegen ihn, der sich aus eigener Kraft aufgerichtet hatte. An eine
Geistesstörung glaubte ich selbstverständlich nicht. Schließlich ließ
man mich zu ihm: er hatte darauf bestanden – um sich von mir zu
verabschieden. Ich trat zu ihm ins Zimmer und bemerkte sofort, daß nicht
nur seine Tage, sondern seine Stunden gezählt waren. Er war schwach,
gelb, und seine Hände zitterten; er atmete schwer, doch sein Blick war
freudig und gerührt.

„Es ist vollbracht! lange schon habe ich mich danach gesehnt mit dir zu
sprechen, warum kamst du nicht?“

Ich sagte ihm nicht, daß man mich nicht vorgelassen hatte.

„Gott erbarmt sich meiner und ruft mich zu sich. Ich weiß, daß ich
sterbe, aber Freude und Friede fühle ich jetzt nach so viel Jahren zum
erstenmal in meinem Herzen. Sofort erschloß sich in meiner Seele das
Paradies, sobald ich’s nur ausgeführt hatte! Jetzt wage ich wieder,
meine Kinder zu lieben und zu liebkosen. Man glaubt mir nicht, weder
meine Frau noch meine Richter. Meine Kinder werden mir niemals glauben.
Darin sehe ich Gottes Gnade zu meinen Kindern. Ich sterbe und mein Name
bleibt für sie unbefleckt. Und ich fühle schon im voraus den ewigen
Gott, und mein Herz freut sich wie im Paradiese ... Ich habe meine
Schuldigkeit getan ...“

Er konnte nicht weiter sprechen, er atmete schwer, heiß drückte er mir
die Hand, und mit glänzenden Augen sah er mich an. Doch lange konnten
wir nicht zusammen bleiben; seine Frau kam immer wieder ins Zimmer, um
nach uns zu sehen. Doch konnte er mir noch zuflüstern:

„Erinnerst du dich, wie ich das letztemal zu dir kam, um Mitternacht?
Ich befahl dir, das zu behalten. Weißt du, warum ich wieder bei dir
eintrat? Ich wollte dich erschlagen!“

Ich schrak zusammen.

„Ich kam – damals – von dir. In der Dunkelheit wanderte ich durch die
Straßen und kämpfte mit mir. Und plötzlich haßte ich dich so sehr, daß
mein Herz es kaum ertragen konnte. ‚Jetzt,‘ dachte ich, ‚ist er der
einzige, der es weiß und mein Richter ist, und jetzt kann ich gar nicht
mehr meiner Strafe entgehen.‘ Nicht, daß ich fürchtete, du würdest mich
verraten, daran habe ich mit keinem Gedanken gedacht, aber ich sagte
mir: ‚Wie werde ich ihm noch in die Augen sehen können, wenn ich es
nicht morgen tue?‘ Und wenn du auch am Ende der Welt wärest, es wäre mir
einerlei, so lebtest du doch, und der Gedanke, daß du lebst und alles
weißt und mich verurteilst, dieser Gedanke wäre mir unerträglich
gewesen. Ich haßte dich, als wärest du der Grund zu allem, und als
wärest du an allem schuld. Ich kehrte damals zu dir zurück, denn ich
wußte, auf deinem Tisch lag dein Dolch. Ich setzte mich und bat dich,
dich gleichfalls zu setzen, und ich überlegte es mir noch eine Minute
lang. Wenn ich dich aber getötet hätte, so wäre ich dieses Mordes wegen
zugrunde gegangen, selbst wenn ich von meinem früheren Verbrechen nichts
gesagt hätte. Doch daran dachte ich nicht und wollte ich auch in dieser
Minute nicht denken. Ich haßte dich und wollte mich für alles an dir
rächen. Aber Gott besiegte den Teufel in meinem Herzen. Wisse aber, daß
du dem Tode nie näher gewesen bist.“

Nach einer Woche starb er. Seinem Sarge folgte die ganze Stadt. Der
Oberpriester hielt eine gefühlvolle Rede. Nach seinem Tode aber wandte
sich die ganze Stadt gegen mich, man trieb es sogar so weit, daß man
mich nicht mehr empfing. Einige wiederum, und zuerst waren es eben nur
einige, später aber wurden es mehr und mehr, fingen an, seinen Aussagen
zu glauben; sie kamen zu mir und fragten mich mit großer Neugier und
Freude: der Mensch freut sich doch so über den Fall des Gerechten und
dessen Schande. Ich aber schwieg und verließ bald darauf die Stadt. Nach
fünf Monaten fand mich Gott für würdig, den einzigen festen und
wunderbaren Weg zu betreten, und ich segnete den Fingerzeig, der mich
auf diesen Weg gewiesen hatte. Doch seiner gedenke ich fortwährend, und
ich schließe ihn bis auf den heutigen Tag in meine Gebete ein.

III.
Aus den Gesprächen und Predigten des Staretz Sossima

e) Einiges über den russischen Mönch und seine Bedeutung

Meine Väter und Lehrer, was ist ein Mönch? In unseren Tagen wird das
Wort in der aufgeklärten Welt von einigen mit Spott, von anderen sogar
als Schimpfwort gebraucht. Und leider, es ist nur zu wahr, es gibt unter
den Mönchen viele Müßiggänger, Tagediebe, Wollüstlinge und gewöhnliche
Landstreicher. Auf diese weisen die gebildeten weltlichen Leute hin:
„Ihr seid Faulenzer und unnütze Glieder der Gesellschaft,“ sagen sie,
„ihr lebt von fremder Arbeit und seid schamlose Bettler!“ Indessen gibt
es doch so viele unter den Mönchen, die fromm und demütig sind, die die
Einsamkeit suchen, und die nach Stille und Gebet verlangt. Auf diese
weist man nicht hin, sondern übergeht sie mit Schweigen. Wie sehr aber
werden sie sich wundern, wenn ich sage, daß von den Gebeten dieser
Demütigen und nach Einsamkeit und Stille sich Sehnenden die Rettung
Rußlands ausgehen wird. Denn in Wahrheit werden sie sich in der Stille
vorbereitet haben „auf den Tag und die Stunde, auf den Monat und auf das
Jahr“. Das Vorbild Christi bewahren sie herrlich und unverfälscht in
seiner göttlichen Reinheit und Wahrheit dort in ihrer Einsamkeit auf, so
wie es uns von unseren alten Kirchenvätern, Aposteln und Märtyrern
überliefert worden ist, und wenn es nötig werden wird, so werden sie es
der weltlichen, zusammenstürzenden Wahrheit entgegenstellen. Das ist ein
großer Gedanke. Im Osten wird dieses Licht aufgehen.

So denke ich über den Mönch, und sollte das wirklich falsch, sollte das
wirklich anmaßend sein? Seht auf die Weltlichen und auf alle, die sich
über das Gottesvolk erheben, ist in ihnen nicht die Wahrheit Gottes
verloren gegangen? Sie haben die Wissenschaft und in der Wissenschaft
nur das, was den Sinnen unterworfen ist. Die geistige Welt, die höhere
erhabenere Hälfte des menschlichen Wesens, wird vollständig geleugnet
und wird mit einer gewissen Genugtuung und sogar mit Haß ganz und gar
abgeschafft. Besonders in letzterer Zeit hat die Welt die Freiheit
proklamiert, aber was sehen wir in ihrer Freiheit? Nichts als Sklaverei
und Selbstmord! Denn die Welt sagt: „Hast du Bedürfnisse, so befriedige
sie, denn du hast dieselben Rechte wie die Reichen und Vornehmen.
Fürchte dich nicht, sie zu befriedigen, sondern vermehre und steigere
sie noch.“ Das ist die gegenwärtige Lehre der Welt. Darin sieht man
jetzt die Freiheit. Und was ergibt sich aus diesem Recht auf die
Vergrößerung der Bedürfnisse? Bei den Reichen die Isolierung und der
geistige und seelische Selbstmord. Bei den Armen dagegen – Haß und
Totschlag, denn die Ansprüche wurden ihnen allerdings gegeben, doch die
Mittel zur Befriedigung der Bedürfnisse wurden ihnen nicht angewiesen.
Man versichert, daß die Welt sich immer mehr vereinheitlichen und zu
einer brüderlichen Gemeinschaft ausbilden werde dadurch, daß die
Entfernung jetzt abgekürzt ist und der Gedanke durch die Luft vermittelt
wird. Oh, glaubt nicht an diese Einheit der Menschen! Wenn man die
Freiheit als Unbeschränktheit und schnelle Befriedigung seiner Wünsche
auffaßt, so verdirbt man seine Natur, denn man ruft in sich eine Menge
sinnloser und dummer Wünsche und Gewohnheiten hervor, und die
alleralbernsten Einfälle. Man lebt nur, um sich gegenseitig zu beneiden,
zur Befriedigung der Wollust und des Hochmuts. Diners, Ausfahrten,
Equipagen, Auszeichnungen, Sklaven, Diener, Untergebene zu haben, wird
zu einem so unumgänglichen Bedürfnis, daß man sogar sein Leben, seine
Ehre, seine Menschenliebe opfert, nur um dieses Bedürfnis zu
befriedigen, und man nimmt sich womöglich das Leben, wenn man das nicht
mehr tun kann. Auch bei denjenigen, die nicht reich sind, sieht man
dasselbe. Die Armen aber betäuben ihre unbefriedigten Wünsche und ihren
Neid mit Branntwein. Es wird aber noch dahin kommen, daß diese sich,
statt an Branntwein, an Blut betrinken werden. Jetzt frage ich euch: Ist
denn solch ein Mensch frei? Ich kannte einen „Kämpfer für die Idee“, der
mir selbst erzählte, daß er, als man ihm im Gefängnis den Tabak entzog,
dermaßen durch diese Entbehrung gequält worden sei, daß er, wenn er
gekonnt hätte, hingegangen wäre, um seine Idee „für Tabak“ zu verkaufen.
Solch einer also „geht für die Menschheit kämpfen“. Wie weit geht er
damit, und wozu ist er fähig? Vielleicht noch zu einer raschen Tat, denn
Ausdauer wird er nie haben. Und ist das nicht merkwürdig, wie sie, statt
in Freiheit zu kommen, in Sklaverei verfallen, und statt der Bruderliebe
und der Einigung der Menschheit zu dienen, geraten sie im Gegenteil nur,
wie in meiner Jugend mein geheimnisvoller Gast dies schon behauptete, in
Vereinsamung und Isolierung. Daher stirbt in der Welt das Bewußtsein,
daß man im Dienste der Menschheit steht, vollständig aus. Der
Vorstellung von Brüderlichkeit und innerer Zusammengehörigkeit der
Menschen begegnet man in Wahrheit nur mit Spott, denn wie sollen sie von
ihren Gewohnheiten lassen? Wohin will so ein Unfreier mit all seinen
unzähligen Bedürfnissen, die er sich selbst ausgedacht hat? Nur in die
Isolierung führt es ihn! Und was hat er mit dem Ganzen zu schaffen?
Erreicht haben sie damit nichts anderes, als daß sie an Besitz wohl
reicher, an Freude aber ärmer geworden sind.

Etwas anderes ist es mit der Laufbahn des Mönches. Über den Gehorsam,
über Fasten und Gebet lacht man, während gerade in ihnen der Weg zur
wirklichen und wahrhaften Freiheit zu finden ist. Ich vernichte in mir
die überflüssigen und unnötigen Bedürfnisse, meinen selbstherrlichen und
stolzen Willen geißle ich und bezwinge ich durch Gehorsam, und erreiche
mit Gottes Hilfe die Freiheit des Geistes und mit ihr die
Geistesfreudigkeit! Wer von ihnen wird fähiger sein, einer großen Idee
zu dienen – der isolierte Reiche oder der von jeglicher Tyrannei seiner
Gewohnheiten und seines Besitzes Befreite? Dem Mönche macht man seine
Vereinsamung zum Vorwurf: „Du rettest dich in das Kloster, vergißt aber
dabei, brüderlich deinem Mitmenschen zu dienen.“ Sehen wir doch zu, wer
mehr Bruderliebe betätigt. Die Isolierung ist nicht bei uns, sondern bei
ihnen, nur sehen sie das nicht ein. Von uns aber sind (und das schon von
alters her) diejenigen gekommen, die für das Volk gewirkt haben, warum
sollte es auch jetzt nicht solche unter uns geben? Unsere demütigen
Faster und großen Schweiger werden sich erheben und große Taten
vollführen. Vom Volke wird Rußlands Rettung kommen. Das russische
Kloster war von jeher mit dem Volke. Wenn das Volk abgesondert lebt, so
leben auch wir in der Absonderung. Das Volk glaubt auf unsere Weise, und
eine ungläubige Kraft, sei sie noch so aufrichtigen Herzens und genialen
Geistes, kann bei uns in Rußland nichts erreichen. Behaltet das. Das
Volk, wenn es dem Atheisten begegnet, wird ihn bewältigen und wird sich
als einiges rechtgläubiges Rußland gegen ihn aufrichten. Bewahrt das
Volk und bewahrt sein Herz, in der Stille erzieht es. Das wäre die
Aufgabe unseres Mönches, denn sein Volk ist das Gottträger-Volk.

f) Einiges über Herren und Diener: Kann es zwischen Herr und Diener
eine geistige Bruderschaft geben?

Mein Gott, wer kann sagen, daß es im Volke keine Sünde gäbe! Die Flamme
der Vernichtung und des Verderbens vergrößert sich sichtbar und
stündlich. Auch ins Volk dringt die Isolierung: Wucherer und
Freischlucker treten auf, der Händler und Kaufmann will immer mehr
geehrt sein, bemüht sich, den Gebildeten zu spielen, ohne Bildung zu
besitzen, und vernachlässigt darum mit Absicht die alten Volksbräuche
und schämt sich des Glaubens seiner Väter. Er fährt zu Fürsten zum
Besuch und ist dabei doch nichts anderes als ein verdorbener Bauer. Das
Volk hat sich der Trunksucht ergeben: es ist durch sie wie angefault und
kann sich nicht mehr davon losreißen. Wieviel Grausamkeit sehen wir
oftmals im Verhalten des Mannes zu seiner Familie, seiner Frau und sogar
den Kindern gegenüber: alles das kommt von der Trunksucht. In den
Fabriken habe ich neunjährige Kinder gesehen, schwächlich, abgezehrt,
gekrümmt und schon verdorben. Stickige Räume, das Getöse der Maschinen
und den ganzen Gottestag über Arbeit, häßliche, unanständige Reden und
Branntwein, Branntwein! Ist es denn das, was die Seele eines so kleinen
Kindes bedarf? Es hat Sonne nötig und Spiele und in allem ein gutes
Beispiel und Liebe, wenn auch nur ein Tröpfchen Liebe zu ihm. Auf daß es
geschehe, Mönche, auf daß die Quälerei der Kinder aufhöre, erhebt euch
schneller und predigt dagegen. Gott wird Rußland retten, denn wenn das
Volk auch verdorben ist und sich von der Schande und Sünde nicht
losmachen kann, so weiß der Einfache doch, daß Gott seine Sünde
verflucht, und daß er schlecht handelt, wenn er sündigt. So daß unser
Volk trotz allem unerschütterlich an die Wahrheit glaubt, Gott anbetet
und über seine Sünden weint. Nicht so aber ist es bei den Höheren. Die
wollen sich nach der Wissenschaft und nach ihrem eigenen Verstande, doch
vor allem ohne Christus, hier auf Erden einrichten und behaupten daher,
es gäbe kein Verbrechen, es gäbe keine Sünde. Und in ihrer Art haben sie
auch recht: wenn es keinen Gott gibt, wie kann es dann ein Verbrechen
geben? In Europa erhebt sich schon das Volk gegen die Reichen, und ihre
Rädelsführer predigen die Gewalt und das Blutvergießen und behaupten,
daß ihr Zorn ein gerechter sei. Doch verflucht sei ihr Zorn, denn er ist
grausam, d. h. ohne Barmherzigkeit. Rußland aber wird Gott der Herr
erretten, wie er es schon oft errettet hat. Aus dem Volk wird die
Rettung kommen, aus seinem Glauben und seiner Demut. Meine Väter und
Lehrer, bewahret den Glauben des Volkes, denn er ist kein leerer Traum:
mein ganzes Leben lang bin ich von seiner Größe, von seiner herrlichen
und aufrichtigen Würde ergriffen gewesen. Ich habe es selbst gesehen und
habe gestaunt, ich kann es bezeugen trotz der Finsternis und des
ärmlichen und unansehnlichen Aussehens unseres Volkes. Es ist nicht
kriechend trotz seiner zwei Jahrhunderte langen Sklaverei, die es unter
den Tataren durchgemacht hat. Frei ist sein Äußeres und sein Betragen,
frei ist es, ohne einen dabei zu beleidigen. Und nie ist unser Volk
rachsüchtig und nie neidisch. „Du bist bedeutend, bist reich, bist klug
und talentvoll – möge Gott dich segnen. Ich achte dich, doch wisse, daß
auch ich ein Mensch bin. Darin, daß ich dich neidlos achte, darin
besteht meine eigene Menschenwürde vor dir.“ In Wahrheit ist es so, denn
wenn sie sich auch nicht so auszudrücken verstehen, so handeln sie doch
danach, ich selbst habe es gesehen, ich selbst habe es erfahren, und
glaubet mir: je ärmer und niedriger unser russischer Mann ist, um so
eher ist in ihm diese herrliche Wahrhaftigkeit zu finden. Die Reichen
von ihnen, die Wucherer und Schmarotzer, sind auch schon verdorben, und
vieles, vieles ist von unserer Unachtsamkeit und Nachlässigkeit
gekommen. Aber Gott wird seine Kinder erretten, denn groß ist Rußland in
seiner Demut. Ich träume von unserer Zukunft, und schon sehe ich sie
emporsteigen. Und es wird so sein, daß unser verderbtester Reicher sich
seines Reichtums vor dem Armen schämen wird, und der Arme wird seine
Demut verstehen und wird ihm mit Freuden den Vorrang lassen, der ihm
zukommt, und seine edle Scham mit Wohlwollen vergelten. Glaubet mir, so
wird es enden; darauf geht es hinaus. Die Gleichheit besteht in der
menschlichen, geistigen Würde, und das wird man nur bei uns verstehen.
Wenn es Brüder gibt, dann wird es auch eine Brüderschaft geben, früher
aber werden sie nie miteinander teilen. Das Vorbild Christi bewahren
wir, und es wird wieder wie ein kostbares Juwel der ganzen Welt leuchten
... Und also geschehe es!

Meine Väter und Lehrer, ich erlebte einmal etwas sehr Rührendes. Auf
meiner Wanderschaft traf ich in der Gouvernementsstadt K. meinen
früheren Burschen Afanassij, den ich seit der Zeit, ungefähr seit acht
Jahren, als wir auseinander gegangen waren, nicht wieder gesehen hatte.
Er sah mich zufällig in einem Kaufhause, erkannte mich und stürzte auf
mich zu. Mein Gott, wie lief er herbei, und wie freute er sich:
„Väterchen, Herr sind Sie denn das wirklich? Täuschen mich nicht meine
Augen?“ Er führte mich zu sich. Er hatte schon den Dienst verlassen, war
verheiratet und hatte zwei Kinderchen. Er lebte mit seiner Frau von
einem kleinen Kramladen, den sie im Kaufhause besaßen. Das Zimmerchen,
in das er mich führte, war ärmlich, aber sauber und hell. Er nötigte
mich, Platz zu nehmen, stellte den Ssamowar auf, schickte nach seiner
Frau, ganz als ob es für ihn ein Feiertag wäre, daß ich zu ihm gekommen
war. Er führte mir seine Kinder zu: „Segne sie, Väterchen,“ bat er. –
„Kommt es mir einfachem demütigem Menschen denn zu, andere zu segnen,“
antwortete ich ihm, „ich werde zu Gott für sie beten. Auch für dich,
Afanassij Pawlowitsch, bete ich; seit jenem Tage bete ich täglich für
dich zu Gott, denn durch dich ist alles so gekommen, wie es jetzt ist.“
Und ich erklärte ihm das, so gut ich konnte. Wie war dem Menschen wohl
zumute: er konnte immer noch nicht fassen, daß ich, der ich jetzt vor
ihm in solch einer Gestalt und Kleidung stand, sein früherer Herr und
sein junger Leutnant war. – Er fing sogar zu weinen an. „Warum weinst
du,“ fragte ich ihn, „du unvergeßlicher Mensch, freuen sollte sich deine
Seele über mich, mein Lieber, denn freudig und hell ist mein Weg.“ Viel
sprach er nicht, aber er seufzte und schüttelte wehmütig den Kopf. „Wo
ist denn Ihr Reichtum geblieben?“ Ich antwortete ihm: „Habe ihn dem
Kloster gegeben, wir leben dort alle in Gemeinschaft.“ Nach dem Tee
verabschiedete ich mich von ihnen, und plötzlich brachte er mir fünfzig
Kopeken fürs Kloster, und was sehe ich, andere fünfzig Kopeken steckte
er mir noch heimlich in die Hand und beeilte sich dabei zu sagen: „Das
ist für Sie, den sonderbaren Wanderer, es kommt Ihnen vielleicht
zustatten, Väterchen.“ Ich nahm das Geld, verbeugte mich vor ihm und vor
seiner Frau und ging erfreut davon. Auf dem Wege dachte ich noch: „Jetzt
werden wir beide, er bei sich und ich unterwegs, seufzen und lächeln, in
der Freude des Herzens den Kopf wiegen, daran denkend, wie Gott uns
zusammengeführt hat.“ Seit der Zeit habe ich ihn nicht wieder gesehen.
Ich war sein Herr, er war mein Diener gewesen, nun aber, nachdem wir uns
fromm und in Liebe geküßt hatten, hatte sich in uns die große
Menschenvereinigung vollzogen. Ich habe viel darüber nachgedacht und
jetzt frage ich mich: Ist es denn wirklich so undenkbar, daß diese große
Einigung voll Herzenseinfalt sich einmal überall in unserem Rußland
vollziehen könnte? Ich glaube daran, daß sie sich vollziehen wird, und
daß die Zeit schon vor der Tür steht.

Über die Diener füge ich aber noch folgendes hinzu: Früher in meiner
Jugend ärgerte ich mich viel über sie: die Köchin hatte zu heiß
angerichtet oder der Bursche die Kleider nicht genügend rein gebürstet.
Aber plötzlich leuchtete der Gedanke meines lieben Bruders in mir auf,
den ich in meiner Kindheit oftmals von ihm aussprechen gehört hatte:
„Bin ich wert, daß ein anderer mich bedient, und habe ich das Recht, ihn
wegen seiner Armut und Unwissenheit schlecht zu behandeln?“ Ich war
erstaunt damals, wie die allereinfachsten und klarsten Gedanken uns so
spät in den Sinn kommen. Ohne Diener kann die Welt nicht auskommen, aber
du sollst so handeln, daß dein Diener freier im Geiste ist, als er wäre,
wenn er nicht dein Diener sein würde. Und warum soll ich nicht meinem
Diener ein Diener sein, und zwar so, daß er fühlt, daß ich es ohne
jeglichen Stolz oder Hochmut meinerseits bin – und ohne in ihm Mißtrauen
zu erwecken? Warum soll ich zu meinem Diener nicht sein wie zu einem
Verwandten, und warum soll ich ihn nicht ganz in meine Familie aufnehmen
und mich dessen freuen? Das ist auch jetzt schon ausführbar und würde
zur Grundlage der großen zukünftigen Einigung der Menschen dienen, in
der der Mensch sich keine Diener suchen und nicht mehr wünschen wird,
seinesgleichen sich dienstbar zu machen, wie er jetzt tut, sondern im
Gegenteil, aus allen Kräften wünschen wird, allen ein Diener nach dem
Evangelium zu werden. Und ist das wirklich nur ein Traum, daß der Mensch
schließlich seine Freude in Fortschritten der Erleuchtung und
Mildtätigkeit finden wird und nicht an den grausamen Freuden der
Üppigkeit, Unzucht, Hoffart, Prahlerei und in der Überhebung des einen
über den anderen? Ich glaube fest daran, daß diese Zeit nicht mehr fern
ist. Man wird wohl lachend fragen: wann wird denn diese Zeit kommen, und
wird sie dann auch diesem Traume ähnlich sein? Ich aber denke, daß wir
mit dem Vorbild Christi diese große Tat vollführen werden. Wieviel Ideen
gibt es doch auf der Erde und in der Geschichte der Menschheit, die noch
vor zehn Jahren undenkbar waren, und die doch plötzlich auftauchten, als
für sie die geheimnisvolle Stunde geschlagen hatte, und die sich dann
über die ganze Erde verbreiteten. So wird es auch bei uns sein, unser
Volk wird die Welt erleuchten, und die ganze Welt wird sagen: „Der
Stein, den die Baumeister verwarfen, ist zum Eckstein geworden.“ Und die
Spötter sollte man fragen: Wenn das bei uns nur Träume sein sollen, wie
werdet ihr dann euer Gebäude nur mit eurem Verstande und ohne Christus
aufbauen? An ihre Versicherung, daß auch sie auf ihrem Wege schließlich
zur Einigung der Menschheit gelangen werden, glauben in Wahrheit nur die
Einfältigsten unter ihnen, und über diese Einfältigkeit kann man sich
wirklich nur wundern, denn wahrlich ihre phantastischen Träume bauen
sich auf keiner einzigen Tatsache auf. Sie denken alles ohne Christum
gerecht aufzubauen, aber sie werden damit enden, daß sie die Welt mit
Blut überschwemmen, denn Blut schreit nach Blut, und das Schwert wird
nur durch das Schwert vergehen. Und wenn die Verheißung Christi nicht
wäre, so würden sie sich auf Erden gegenseitig bis auf die zwei letzten
Menschen vertilgen. Auch diese letzten Zwei würden nicht verstehen, sich
in ihrem Stolze zu bändigen, so daß der Letzte den Vorletzten vernichten
würde und zuletzt sich selbst. So würde es geschehen, wenn die Welt
nicht durch die Verheißung Christi um der Frommen und Demütigen willen
erhalten bliebe. Damals nach dem Duell, sprach ich, noch in der
Offiziersuniform, in der Gesellschaft einmal über diese Frage, und ich
erinnere mich, alle waren sie erstaunt über mich: „Was, sollen wir
unsere Dienstboten auf das Sofa setzen und ihnen den Tee reichen?“ Ich
gab ihnen aber zur Antwort: „Warum denn nicht, und wenn es auch nur ein
einziges Mal geschieht?“ Sie lachten darüber. Ihre Frage war
leichtsinnig, und meine Antwort war unklar, aber ich denke, etwas Wahres
war doch in ihr enthalten.

g) Vom Gebet, von der Liebe und von der Berührung mit anderen Welten

Jüngling, vergiß nicht das Gebet. Jedesmal, wenn dein Gebet aufrichtig
ist, taucht eine neue Empfindung in dir auf und mit ihr ein neuer
Gedanke, den du früher nicht gekannt hast; er wird dich von neuem
stärken, und du wirst begreifen, daß Gebet Erziehung ist. Vergiß auch
nicht, jeden Tag und so oft du nur kannst, also zu beten: „Herr, erbarme
dich aller, die vor dich hintreten.“ Denn in jeder Stunde und in jedem
Augenblick verlassen Tausende von Menschen ihr Leben auf dieser Erde,
und ihre Seelen treten vor Gott – und viele von ihnen scheiden einsam
von dieser Erde, von niemand gekannt, in Kummer und Trauer, daß sich
niemand um sie bekümmert, ja, nicht einmal gewußt hat, ob sie gelebt
haben oder nicht. Und siehe, vom anderen Ende der Welt erhebt sich dein
Gebet zu dem Herrn und bittet um die Seelenruhe des Verlassenen,
obgleich du ihn nicht kanntest und er nicht dich. Wie wird es aber
seiner Seele sein, wenn er in dem Augenblick, da er in Furcht vor Gott
steht, fühlt, daß auch für ihn jemand betet, und daß auf der Erde ein
menschliches Wesen lebt, das auch ihn lieb hat? Ja, und auch Gott wird
milde auf euch beide schauen, denn hast selbst du mit ihm Mitleid, um
wieviel mehr wird er Mitleid haben, der so unendlich viel mildtätiger
und mitleidiger ist als du? Und er wird ihm vielleicht um deinetwillen
vergeben. Brüder, vor der Sünde der Menschen schreckt nicht zurück,
liebet den Menschen auch in seiner Sünde, denn das ist das Ebenbild der
göttlichen Liebe und das Höchste der Liebe. Liebet die ganze Schöpfung
Gottes, das ganze All, wie jedes Sandkörnchen. Jedes Blättchen, jeden
Strahl Gottes liebet. Liebet die Tiere, liebet jegliches Gewächs und
jegliches Ding. Wenn du jedes Ding lieben wirst, so wird sich dir das
Geheimnis Gottes in den Dingen offenbaren. Ist dir dies offenbar
geworden, so wirst du jeden Tag immer mehr und mehr die Wahrheit
erkennen. Und schließlich wirst du die ganze Welt mit allumfassender
Liebe umspannen. Liebet die Tiere, denn Gott hat ihnen den Urgrund des
Denkens und harmlose Freudigkeit verliehen. Stört sie nicht, quält sie
nicht, nehmet ihnen nicht die Freude, handelt dem Gedanken Gottes nicht
zuwider. Der Mensch überhebe sich nicht den Tieren gegenüber, sie sind
sündlos, du aber, Mensch, mit deiner Größe, du versetzest mit deinem
Erscheinen die Erde in Fäulnis und läßt Spuren der Verwesung hinter dir,
und leider tut das fast jeder von uns! Besonders liebet aber die Kinder,
denn sie sind sündlos wie Engel. Sie leben zu unserer Freude, zur
Reinigung unserer Herzen als Hinweis und Beispiel für uns. Wehe dem, der
ein Kind kränkt. Mich lehrte der Pater Anfim die Kinder lieben; er ist
gut und schweigsam. Auf unserer Wanderschaft kaufte er ihnen für die
wenigen Kopeken, die man ihm schenkte, Pfefferkuchen und Zuckerwerk; er
konnte an ihnen nicht vorübergehen, ohne daß sein Herz erbebte. So ist
der Mensch. Vor gar manchem Gedanken bleibt man im Zweifel befangen
stehen, besonders wenn man die Sünden der Menschen sieht, und man fragt
sich: „Soll man es mit Gewalt anfassen oder mit demütiger Liebe?“
Entscheide dich immer für „demütige Liebe.“ Wenn du dich ein für allemal
dazu entschlossen hast, so wirst du die ganze Welt bezwingen. Die
„demütige Liebe“ ist eine furchtbare Kraft; sie ist die allergrößte
Kraft, und ihresgleichen gibt es nicht. Jeden Tag, jede Stunde und jede
Minute gib acht auf dich, damit dein Antlitz rein sei. Wenn du böse mit
einem schlechten Wort und haßerfüllter Seele an einem Kinde vorbeigehst,
das du vielleicht nicht einmal beachtet hast, und es sieht dein
häßliches und verzerrtes Antlitz – siehe, so prägt es sich in sein
schutzloses Herzchen ein. Du weißt es nicht einmal und hast doch
Schlechtes in sein Herz gesät, und der schlechte Same wird aufgehen, und
das alles nur, weil du in der Gegenwart des Kindes nicht auf dich acht
gegeben hast, und weil du keine umsichtige und tatkräftige Liebe in
deinem Herzen hegtest. Brüder, die Liebe ist eine große Lehrerin, man
muß verstehen, sie zu erwerben; das aber ist sehr schwer – man muß sie
teuer erkaufen durch lange andauernde Arbeit, denn nicht zufällig und
auf einen Augenblick muß man lieben, sondern fortwährend und ewig.
Zufällig kann jeder lieben, sogar der Bösewicht kann zufällig lieben.
Mein Bruder bat die Vöglein um Verzeihung. Das scheint einem sinnlos,
und doch tat er recht, denn alles ist wie ein Ozean, alles fließt und
berührt sich. An einem Ende der Welt verursachst du eine Bewegung, und
am anderen Ende der Welt hallt sie wider. Mag es sinnlos sein, die
Vöglein um Verzeihung zu bitten, doch den Vögeln, den Kindern, ja, allen
Tieren wäre es leichter in deiner Nähe, wenn du selbst besser und
begeisterter wärest, und wenn auch nur um ein wenig mehr als sonst.
Alles ist wie ein Ozean, sage ich euch. Wärest du besser, so würdest du
auch zu den Vöglein beten, in Begeisterung und Verzückung, gequält von
deiner allumfassenden Liebe, und du würdest bitten, daß sie dir deine
Sünde verzeihen. Halte fest deine Begeisterung, wie sinnlos sie den
Menschen auch scheine.

Meine Freunde, bittet Gott um Fröhlichkeit, seid fröhlich wie die
Kinder, wie die Vögel des Himmels. Und die Sünde der Menschen soll euch
nicht bekümmern in eurer Tätigkeit, und fürchtet euch nicht, daß sie
euch an der Vollendung eurer Tat hindern könnte, saget nicht: „Stark ist
die Sünde, stark ist die Ehrlosigkeit, stark ist die schlechte Umgebung,
wir stehen allein und sind machtlos, die schlechten Einflüsse werden uns
verderben und uns an der Vollendung unseres guten Werkes hindern.“ Laßt
solch eine Verzagtheit fern von euch sein, meine Kinder! Dafür gibt es
nur eine Rettung. Mache dich selbst für die Sünden der Menschen
verantwortlich. Ja, mein Freund, es ist in Wahrheit so, wenn du dich nur
aufrichtig für alle und alles verantwortlich machst, so wirst du auch
einsehen, daß es in der Tat so ist, daß du allen gegenüber für alle
schuldig bist. Wenn du aber deine Faulheit und deine Ohnmacht den
Menschen zur Last legst, so wirst du in satanischen Hochmut verfallen
und wider Gott murren. Vom satanischen Hochmut denke ich folgendes: Es
ist schwer, ihn hier auf Erden immer zu erkennen, darum können wir ihm
so leicht verfallen, selbst wenn wir meinen, groß und gut zu handeln.
Ja, viele der stärksten Regungen und Gefühle unserer Natur können wir,
solange wir auf Erden sind, nicht durchschauen und erkennen, aber lasse
dich nicht verführen zu denken, daß das zu deiner Rechtfertigung dienen
könnte, denn der ewige Richter fragt dich nicht nach dem, was du nicht
erreichen, sondern nach dem, was du erreichen konntest. Du wirst dich
noch selbst davon überzeugen, wenn du das berücksichtigst, und du wirst
alles richtig erkennen und mit niemandem mehr hadern. Wahrlich wir irren
auf der Erde herum, und wenn wir das Vorbild Christi nicht hätten, so
würden wir uns gänzlich verirren und schließlich umkommen wie das
Menschengeschlecht vor der Sintflut. Vieles auf der Erde ist uns
verborgen, dafür ist uns aber das geheimnisvolle Bewußtsein der
lebendigen Bande mit einer anderen Welt verliehen, mit einer höheren und
erhabeneren Welt, denn unsere Gedanken und Gefühle hier auf Erden
wurzeln in anderen Welten. Darum behaupten auch die Philosophen, daß man
das Wesen der Dinge hier auf Erden nicht erkennen könne. Gott nahm die
Samen, die er auf unsere Erde säte, aus anderen Welten, und es erwuchs
ihm sein Garten, und alles ist aufgegangen, was aufgehen konnte, und
alles, was wahrhaft lebendig ist, ist nur durch das Bewußtsein der
Berührung mit den anderen geheimnisvollen Welten lebendig; wenn sich
dieses Gefühl abschwächt, oder wenn es abstirbt, so stirbt auch das
Lebendige in dir. Dann wirst du auch dem Leben gegenüber gleichgültig
und kannst es sogar hassen. Also denke ich.

h) Kann man Richter über seinesgleichen sein? Vom Glauben bis ans
Ende

Vergiß vor allem nicht, daß du niemandes Richter sein kannst. Es kann
niemand auf Erden eher ein Richter eines Verbrechers sein, als bis er
eingesehen hat, daß er genau solch ein Verbrecher ist wie dieser, der
vor ihm steht, und daß er am Verbrechen des vor ihm Stehenden mehr als
Alle schuld ist. Wenn er das erkannt hat, dann erst kann er Richter
sein. Wie unsinnig das auch scheinen mag, so ist es doch die einzige
Wahrheit. Denn wäre ich selbst gerecht, so stünde vielleicht vor mir
kein Verbrecher. Vermagst du aber das Verbrechen des vor dir stehenden
und des von deinem Herzen verurteilten Verbrechers auf dich zu nehmen,
so tue es, ohne zu zögern, und leide für ihn; ihn selbst aber entlasse
ohne jegliche Vorwürfe. Und wenn das Gesetz dich selbst zum Richter über
ihn bestimmt, so sollst du in diesem Sinne wirken, denn er wird
fortgehen und sich viel bitterer noch verurteilen, als das Gericht es
vermocht hätte. Geht er aber deiner Güte unempfindlich fort und lacht er
über dich, so ärgere dich nicht darüber, denn das bedeutet nur, daß
seine Zeit noch nicht gekommen ist. Und sollte sie auch nie für ihn
kommen, so ist es gleichgültig. Wenn nicht er, so wird ein anderer
erkennen und erleiden und wird sich selbst verurteilen und beschuldigen,
und so wird dem Recht Genüge getan werden. Glaube daran, glaube
unverbrüchlich daran, denn gerade hierin liegt die ganze Zuversicht und
der ganze Glaube der Heiligen.

Wirke unermüdlich. Wenn du in der Nacht aus dem Schlafe erwachst und dir
sagen mußt: „Ich habe nicht getan, was ich hätte tun sollen,“ so erhebe
dich sofort und tue es. Wenn dich böse und gefühllose Menschen umgeben
und über dich lachen und dich nicht hören wollen, so falle vor ihnen
nieder und bitte sie um Vergebung, denn du bist in Wahrheit selbst
schuld daran, daß sie dich nicht anhören wollen. Wenn du aber mit den
Verbitterten nicht mehr reden kannst, so diene ihnen schweigend und in
Demut, ohne je deine Hoffnung zu verlieren. Wenn aber alle dich
verlassen und mit Gewalt dich von sich stoßen und dich von allem
ausschließen, so falle zur Erde nieder und küsse die Erde, netze sie mit
deinen Tränen, und die Erde wird aus deinen Tränen Frucht bringen,
obgleich dich niemand gesehen noch gehört hat in deiner Einsamkeit.
Glaube bis ans Ende, und wenn es auch sein sollte, daß alle sich vom
Glauben abwendeten und nur du allein treu bliebest, so bringe auch dann
deine Opfer und lobe Gott. Und wenn sich dann noch einer wie du zu dir
gesellt – siehe, dann ist bei euch die ganze Welt, die Welt der
lebendigen Liebe: umarmt euch beide in Begeisterung und lobet Gott,
denn, wäre es auch nur in euch beiden, so hat sich doch die Wahrheit
Gottes bewährt.

Wenn du selbst sündigst und zu Tode betrübt bist wegen deiner Sünden,
oder wenn du plötzlich in Sünde verfällst, so freue dich über den
anderen, über den Gerechten, freue dich, daß, während du sündigtest, er
gerecht blieb.

Wenn die Bosheit der Menschen dich bis zum Unmut und unerträglichen
Kummer aufreizt, so daß in dir der Wunsch sich erhebt, Rache an den
Bösewichtern zu nehmen, so fürchte dich am meisten vor diesem Gefühl,
gehe sofort und suche dir Qualen, als wenn du allein an der Bosheit der
Menschen schuldig wärest. Nimm die Qualen auf dich und erleide sie, und
dein Herz wird sich beruhigen, und du wirst verstehen, daß du selbst
schuld hast, denn du hättest als einziger Reiner den Bösewichtern
leuchten können, und du hast nicht geleuchtet. Wenn du aber hättest
leuchten können, so hättest du mit deinem Licht anderen den Weg
erleuchtet, und derjenige, der die böse Tat vollführt hat, hätte sie in
deinem Lichte unterlassen. Und selbst, wenn du ihnen geleuchtet hättest,
und wenn du siehst, daß du die Menschen mit deinem Licht nicht retten
kannst, so verzweifle nicht an der Kraft des himmlischen Lichtes; glaube
daran, daß es sie, wenn nicht jetzt, so doch später retten wird. Wenn
aber auch sie nicht gerettet werden, so werden es ihre Kinder, denn dein
Licht stirbt nicht, wenn auch du schon gestorben bist. Der Gerechte geht
dahin, doch sein Licht bleibt. Sie bekehren sich ja immer erst nach dem
Tode des Bekehrers. Das Menschengeschlecht erkennt seine Propheten nicht
an und läßt sie umkommen, aber seine Märtyrer liebt es und diejenigen,
die seinetwegen gepeinigt wurden. Du arbeitest für das Ganze, du
schaffst für das Kommende. Lohn suche du nie, denn ohnehin ist dein Lohn
hier auf Erden groß: diese Freudigkeit im Geiste erlangt nur der
Gerechte. Fürchte nicht den Vornehmen und nicht den Mächtigen, und sei
immer ein Weiser und Begeisterter.

Halte Maß und halte die Frist ein und lerne erkennen. Wenn du allein
bleibst, so bete. Liebe die Erde und bedecke sie mit deinen Küssen.
Küsse die Erde unermüdlich, liebe unersättlich, liebe alle und liebe
alles, suche die Begeisterung und die Ekstase der Liebe. Benetze die
Erde mit deinen Tränen der Freude und liebe diese deine Tränen. Und
halte diese deine Begeisterung hoch, denn sie ist ein großes Geschenk
Gottes, das nicht vielen verliehen wird, sondern nur den Auserwählten.

i) Von der Hölle und vom höllischen Feuer.
Eine mystische Betrachtung

Meine Väter und Lehrer, was ist die Hölle? Ich denke, sie ist der
Schmerz darüber, daß man nicht mehr zu lieben vermag. Nur einmal wird im
unendlichen Sein, außerhalb von Zeit und Raum, einem geistigen Wesen mit
seinem Erscheinen auf der Erde die Fähigkeit verliehen, sich zu sagen:
„Ich bin, und ich liebe.“ Einmal, nur einmal war ihm der Augenblick
tätiger, lebendiger Liebe und dazu ein Leben hier auf Erden gegeben
worden, und mit ihm Zeit und Gelegenheit. Dieses glückliche Wesen aber
wies diese unschätzbare Gabe von sich, schätzte sie nicht, liebte nicht,
spottete der Liebe und blieb gefühllos. Nachdem dieses Wesen gefühllos
von der Erde geschieden war, schaute es Abrahams Schoß und redete mit
Abraham, wie uns das Gleichnis vom Reichen und von Lazarus lehrt, und
schaute das Paradies und konnte zum Herrn eingehen. Da fing es den
Abgeschiedenen zu quälen an, daß er zum Herrn kommt, ohne geliebt zu
haben, und mit denen zusammen treffen muß, die er zu lieben verschmäht
hatte. Denn nun sah er klar und sagte zu sich selbst: „Jetzt habe ich
die Erkenntnis, aber wie es mich auch dürstet zu lieben, ich kann meine
Liebe jetzt doch nicht mehr betätigen, kann ihr kein Opfer mehr bringen,
denn mein Erdenleben ist nun zu Ende, und Abraham wird nicht kommen, um
auch nur mit einem Tropfen lebendigen Wassers (das wäre die Verleihung
des früheren tätigen Erdenlebens) die Flamme meines Liebesdurstes zu
kühlen, in der ich jetzt brenne, nachdem ich auf Erden zu lieben
verschmäht hatte. Zeit und Leben gibt es jetzt nicht mehr. Froh wäre
ich, mein Leben für andere hinzugeben, aber auch das kann ich ja nicht
mehr, denn vorüber ist dieses Leben, das ich der Liebe hätte zum Opfer
bringen können, und jetzt liegt ein Abgrund zwischen jenem Leben und
diesem Sein.“ Man spricht vom Höllenfeuer im materiellen Sinne; ich will
dieses Mysterium nicht erforschen und fürchte mich davor, aber wenn es
wirklich eine materielle Flamme geben sollte, so könnte man sich in
Wahrheit darüber freuen, denn ich denke daß eine physische Qual doch auf
einen Augenblick die viel schrecklichere geistige Qual vergessen macht.
Und die Menschen von dieser seelischen Qual zu erlösen, das ist
unmöglich, denn es ist keine äußere, sondern eine innere Qual. Und wenn
es möglich wäre, sie ihnen zu nehmen, so, denke ich, würden sie nur noch
bitterer leiden. Denn wenn die Gerechten aus dem Paradiese beim Anblick
ihrer Qualen ihnen auch verzeihen und sie in ihrer unendlichen Liebe zu
sich nehmen würden, so würden sie damit ihre Qualen nur vergrößern und
die Flamme ihres Durstes nach tätiger Liebe, die ihnen nicht mehr
möglich ist, nur noch anfachen. In der Schüchternheit meines Herzens
denke ich indessen, daß gerade das Bewußtsein dieser Unmöglichkeit ihnen
schließlich zur Erleichterung dienen müßte, denn indem sie die Liebe der
Gerechten, ohne sie erwidern zu können, annehmen müssen, werden sie in
ihrer Demut und Ergebung ein Abbild der tätigen Liebe, die sie auf der
Erde verschmäht haben, oder eine ihr ähnliche Betätigung finden ... Ich
bedaure es, meine Brüder und Freunde, daß ich mich darüber nicht klarer
auszudrücken vermag, aber wehe denen, die auf Erden sich selbst
vernichteten, wehe den Selbstmördern! Ich denke, unglücklicher als diese
kann keiner mehr werden. Uns wird verboten, für sie zu beten, und die
Kirche wendet sich öffentlich von ihnen ab. Ich aber denke im Geheimen
meiner Seele, daß man auch für sie beten kann. Um der Liebe willen wird
Christus nicht zürnen. Für diese habe ich innerlich mein ganzes Leben
lang gebetet, das vertraue ich euch an, meine Väter und Lehrer, und noch
jetzt bete ich für sie jeden Tag.

Oh, in der Hölle gibt es auch solche, die stolz und grausam gelebt
haben, trotz ihrer Erkenntnis der ganzen Wahrheit; sie sind furchtbar,
die sich ganz und gar und auf immer dem Satan ergeben haben, und seinem
stolzen Geiste. Für diese ist die Hölle etwas Freiwilliges und
Unersättliches; sie sind aus eigenem freien Willen Märtyrer, und sie
verfluchen sich selbst, indem sie Gott und das Leben verfluchen. Sie
nähren sich von ihrem böswilligen Hochmut, wie ein Verhungernder in der
Wüste sein Blut aus dem eigenen Körper aussaugt. Sie sind unersättlich
bis in alle Ewigkeit. Sie weisen die Vergebung Gottes zurück und fluchen
Gott, der sie ruft. Den lebendigen Gott können sie nicht ohne Haß
erkennen, und sie verlangen, daß man das Leben Gottes vernichte, daß
Gott sich selbst und seine ganze Schöpfung vernichte. Und sie werden
ewig im Feuer ihres Zornes schmachten und nach Tod und Nichtsein
verlangen. Doch nie wird der Tod ihnen Erlösung bringen.

Hier endigt die Handschrift Alexei Fedorowitsch Karamasoffs. Ich
wiederhole, daß sie nicht vollständig, sondern nur bruchstückartig ist.
Die lebensgeschichtlichen Nachrichten umfassen nur die erste Jugend des
Staretz. Seine Bekenntnisse und Meinungen sind wohl zu einem Ganzen
zusammengestellt, doch sind sie zu ganz verschiedenen Zeiten und bei
verschiedenen Anlässen ausgesprochen worden. Alles, was der Staretz in
seinen letzten Stunden geredet hat, ist nicht Wort für Wort
wiedergegeben. Man erhält nur einen Begriff von Geist und Art seiner
Unterhaltung, der sich aus dem Zusammenhange mit seinen früheren
Gesprächen, die in der Handschrift Alexei Fedorowitschs angegeben sind,
ganz von selbst ergibt. Der Tod des Staretz kam in der Tat ganz
unerwartet. Wenn auch alle, die an jenem Abend versammelt waren, wußten,
daß sein Tod nahe war, so hatten sie doch keineswegs erwartet, daß er so
plötzlich eintreten werde. Im Gegenteil, seine Freunde waren, wie ich
schon vorhin bemerkte, überzeugt, da sie ihn in dieser Nacht so munter
und gesprächig sahen, daß sein Gesundheitszustand sich gebessert habe,
und wäre es auf kurze Zeit. Wie sie später mit Verwunderung berichteten,
hatten sie noch fünf Minuten vorher sein nahes Ende nicht geahnt. Doch
plötzlich fühlte er, sagten sie, einen starken Schmerz in der Brust: er
erbleichte und preßte seine Hand aufs Herz. Alle erhoben sich von ihren
Plätzen und drängten sich zu ihm heran; er aber, obgleich er litt, sah
sie noch alle mit einem Lächeln an, ließ sich vom Sessel auf den
Fußboden gleiten und kniete nieder; darauf beugte er sein Haupt bis auf
die Erde, breitete die Arme aus, und als hätte er in freudiger
Begeisterung die Erde geküßt und dazu gebetet, wie er selbst gelehrt
hatte, so ging sein Geist ruhig und freudig in die Ewigkeit ein. Die
Nachricht von seinem Tode verbreitete sich sofort in der Einsiedelei und
gelangte auch ins Kloster. Diejenigen, die ihm am nächsten gestanden,
und diejenigen, denen es ihrem Range nach zukam, kleideten die Leiche
nach altem Brauch. Die ganze Brüderschaft versammelte sich darauf in der
Hauptkirche. Und schon vor Tagesanbruch hatte sich das Gerücht vom Tode
des Staretz auch in der Stadt verbreitet. Schon am Morgen sprach die
ganze Stadt vom Ereignis, und eine Menge Menschen strömte hin zum
Kloster. Aber davon will ich im nächsten Buche erzählen, jetzt jedoch
möchte ich nur im voraus erwähnen, daß noch nicht ein Tag vergangen war,
als sich etwas ganz Unerwartetes ereignete, etwas, das im Kloster wie in
der Stadt einen so sonderbaren Eindruck hinterließ, daß man selbst jetzt
noch, nach so vielen Jahren, in unserem Städtchen eine außerordentlich
lebhafte Erinnerung an diesen für viele so aufregenden Tag bewahrt.

Siebentes Buch. Aljoscha

I.
Der Verwesungsgeruch

Die Leiche des entschlafenen Staretz Sossima wurde zur Bestattung in der
vorgeschriebenen Weise hergerichtet. Die verstorbenen Mönche und
Einsiedler werden bekanntlich nicht gewaschen, denn es heißt im großen
Ritualbuch: „Wenn jemand von den Mönchen zum Herrn eingeht, so reibe der
dazu auserwählte Mönch den Körper des Entschlafenen mit warmem Wasser
ab, wobei er mit dem Schwamme (mit einem griechischen Schwamme) auf die
Stirn, auf die Brust, auf die Hände, Füße und Knie des Verstorbenen das
Zeichen des Kreuzes mache, und das sei alles.“ Beim Staretz Sossima
verrichtete diesen letzten Liebesdienst Pater Paissij eigenhändig. Nach
der Abreibung zog er ihm das Mönchsgewand an und legte ihm den
Priestermantel um, wozu er diesen, wie es die Vorschrift verlangt, etwas
einschnitt, um damit die Leiche kreuzweise umwickeln zu können. Über den
Kopf der Leiche zog er die Kapuze mit dem achtarmigen Kreuz. Doch wurde
die Kapuze offen gelassen und das Gesicht mit schwarzem Flor bedeckt. In
die Hände des Entschlafenen legte man ein Bild des Heilands. So wurde er
gegen Morgen in seinen Sarg gebettet, der schon lange für ihn bereit
gestanden hatte. Den Sarg beabsichtigte man aber den ganzen Tag in der
Zelle stehen zu lassen, in demselben ersten größeren Zimmer, in dem der
Verstorbene seine Gäste empfangen hatte. Da der Staretz ein höheres
Gelübde als die anderen Priestermönche abgelegt hatte, so mußten diese
wie auch die Priesterdiakonen an seinem Sarge nicht die Psalmen, sondern
die Evangelien lesen. Gleich nach der Seelenmesse begann Pater Jossiff
mit dem Lesen, da Pater Paissij den ganzen Tag und die ganze Nacht lesen
wollte. Vorläufig jedoch war er sowohl, wie der Vorsteher der
Einsiedelei, zu beschäftigt und mit anderem in Anspruch genommen. Es tat
sich nämlich, je länger desto mehr, unter den Klosterbrüdern und auch
unter den Weltlichen, die aus der Stadt in Scharen herbeiströmten, eine
außergewöhnliche, ja sogar unerhört „ungebührliche“ Aufregung und
ungeduldige Erwartung kund. Der Vorsteher und Pater Paissij taten alles,
um die erregten Gemüter zu beruhigen. Als es Tag wurde, kamen aus der
Stadt sogar Kranke, die noch andere Kranke herbeischleppten, besonders
ihre kranken Kinder, als hätten sie dazu gerade diesen Tod abgewartet.
Augenscheinlich hofften sie auf eine Heilkraft, die, wie sie glaubten,
nicht ausbleiben und sich vielleicht unverzüglich nach dem Verscheiden
des Staretz an seinem Sarge kundtun werde. Da sah man denn wieder
einmal, wie sich alle bei uns daran gewöhnt hatten, den entschlafenen
Staretz schon bei Lebzeiten für einen unzweifelhaft großen Heiligen zu
halten. Und es waren das durchaus nicht nur Leute aus dem einfachen
Volke, die mit ihren Kranken ankamen. Diese ungeheure Erwartung der
Gläubigen äußerte sich fast wie eine Forderung, und zwar so unverhohlen,
daß sie für Pater Paissij geradezu etwas Anstößiges hatte. Wohl hatte er
Ähnliches vorausgefühlt. Aber dieser Andrang übertraf denn doch seine
Erwartungen. Den aufgeregten Mönchen, denen er begegnete, sagte er daher
mit ernstem Tadel: „Die Erwartung eines höheren Ereignisses so
unverhohlen zu zeigen, ist eine Leichtfertigkeit, die höchstens bei
einem Weltlichen verzeihlich wäre, sich für uns aber nicht geziemt.“
Doch man hörte wenig auf ihn, was er selbst sehr gut merkte und sich
auch mit Unruhe im Herzen eingestand. Auch mußte er sich sagen, und es
wäre nicht recht, dies hier zu verheimlichen, daß er bei sich in der
Tiefe seines Herzens fast dasselbe erwartete, obschon er in der allzu
aufdringlichen Erwartung der anderen nichts als Leichtsinn sah. Einige
von den Gesichtern, die er in der Zelle erblickte, waren ihm ganz
besonders unangenehm; sie erweckten in ihm ein gewisses Vorgefühl und
peinliche Bedenken. So bemerkte er in der Zelle des Entschlafenen unter
den sich herbeidrängenden Klosterbrüdern geradezu mit einem seelischen
Widerwillen (worüber er sich selbst Vorwürfe machte) die Anwesenheit
Rakitins und des Mönches aus dem fernen Obdorskschen Kloster, der sich
immer noch bei ihnen aufhielt; alle beide schienen sie dem Pater
irgendwie verdächtig, obgleich sie nicht die einzigen waren, die man
hätte verdächtigen können. Der Obdorsksche Mönch fiel unter den übrigen
Aufgeregten durch seine ganz besondere Geschäftigkeit auf: man konnte
ihn überall antreffen, und überall hatte er etwas zu fragen und zu
horchen, überall flüsterte er etwas mit geheimnisvoller Miene. Der
Ausdruck seines Gesichtes war ungeduldig, und er schien sehr ungehalten
darüber zu sein, daß das Erwartete noch immer nicht eintraf. Was aber
Rakitin anbelangt, so war er im besonderen Auftrage Frau Chochlakoffs so
früh in der Einsiedelei erschienen. Diese gute, doch leider
charakterschwache Dame, die in die Einsiedelei nicht zugelassen werden
konnte, war, als sie kaum erwacht und die Nachricht vom Tode des Staretz
vernommen hatte, von einer so unbezwingbaren Neugier ergriffen worden,
daß sie sofort Rakitin beauftragt hatte, an ihrer Stelle alles zu
beobachten und sie „brieflich sofort und in jeder halben Stunde von
allem zu unterrichten“. Sie hielt Rakitin für einen sehr
gottesfürchtigen und gläubigen jungen Mann – so gut verstand er es, mit
den Menschen umzugehen und sich jedem nach Wunsch anzupassen, wenn er
darin nur den kleinsten Vorteil für sich erblickte.

Der Tag war klar und hell, und von den anwesenden Pilgern versammelten
sich viele an den Gräbern der Einsiedelei, die am zahlreichsten in der
Nähe der Kirche lagen, aber auch sonst in der ganzen Einsiedelei
verstreut waren. Pater Paissij erinnerte sich plötzlich, als er durch
die Einsiedelei schritt, Aljoschas, und es fiel ihm auf, daß er ihn
schon lange, fast seit der Nacht, nicht mehr gesehen hatte. Kaum aber
hatte er an ihn gedacht, als er ihn auch schon in der entferntesten Ecke
der Einsiedelei, am Zaun, bemerkte, sitzend, auf dem Grabstein eines in
hohem Alter verstorbenen Mönches, der seiner Taten wegen weit bekannt
war. Er saß mit dem Rücken zur Einsiedelei, das Gesicht dem Zaune
zugekehrt, als wolle er sich hinter dem Denkmal verbergen. Als Pater
Paissij sich ihm näherte, bemerkte er, daß Aljoscha sein Gesicht mit
beiden Händen bedeckt hielt und bitterlich weinte. Er zitterte vor
Schluchzen am ganzen Körper. Pater Paissij blieb eine Weile bei ihm
stehen.

„Genug, mein lieber Sohn, laß gut sein, mein Freund,“ sagte er
schließlich mitleidig zu ihm. „Warum tust du das? Freue dich und weine
nicht! Oder weißt du denn nicht, daß von allen Tagen dieser sein größter
Tag ist? Wo ist er denn jetzt, in diesem Augenblick? Vergegenwärtige es
dir nur!“

Aljoscha erhob sein Gesicht, das, wie bei einem kleinen Kinde, von den
Tränen ganz geschwollen war; doch ohne ein Wort hervorzubringen, wandte
er sich wieder um und bedeckte es von neuem mit seinen Händen.

„Nun, meinetwegen,“ sagte Pater Paissij nachdenklich, „meinetwegen,
weine denn, Christus hat dir diese Tränen geschickt. Diese Tränen der
Rührung dienen nur zur Erhöhung deiner Seele und zur Erheiterung deines
lieben Herzens,“ fügte er noch bei sich hinzu, als er Aljoscha verließ
und liebevoll an ihn dachte. Übrigens beeilte er sich, von ihm
fortzukommen, denn er fühlte, daß er sonst gleichfalls zu weinen
anfangen werde. Inzwischen verging die Zeit; die Feierlichkeiten und
Seelenmessen nahmen ordnungsgemäß ihren Fortgang. Pater Paissij traf
wieder Pater Jossiff am Sarge des Verstorbenen an und löste ihn jetzt im
Evangelienlesen ab. Es war aber noch nicht drei Uhr nachmittags
geworden, als sich etwas ereignete, was ich schon am Ende des vorigen
Buches erwähnt habe, etwas uns allen so Unerwartetes und das außerdem
noch so entgegengesetzt der allgemeinen Zuversicht war, daß, ich
wiederhole es, die ausführlichsten und albernsten Legenden von diesem
Ereignisse sich bis auf den heutigen Tag in bewundernswert frischer
Erinnerung, sowohl in unserer Stadt, als in der ganzen Umgegend,
erhalten haben. Ich füge hier noch einmal von mir persönlich hinzu, daß
es mir widerwärtig ist, dieses albernen, ärgerlichen und im Grunde
genommen leeren und selbstverständlichen Ereignisses Erwähnung zu tun,
und ich würde es bestimmt unterlassen, wenn es nicht auf die Seele und
das Herz des späteren Haupthelden meiner Erzählung, Aljoscha, in
gewisser Weise einen so außerordentlichen Einfluß gehabt hätte. Dies
Ereignis führte gleichsam zu einem Bruch in seiner Seele, zu einem
Wendepunkt in seinem Leben, und es festigte seinen Geist, indem es ihn
zum erstenmal auf ein bewußtes Ziel hinwies.

Als man noch vor Tagesanbruch die zur Bestattung bereitete Leiche des
Staretz in den Sarg legte und ihn in das erste Zimmer, in dem er früher
empfangen hatte, brachte, da wurde unter den Anwesenden die Frage laut,
ob es nötig wäre, das Fenster des Zimmers zu öffnen? Diese Frage, die
irgend jemand nur beiläufig gestellt hatte, wurde nicht weiter beachtet
und blieb ohne Antwort. Wenn man sie auch allgemein gehört hatte, so war
sie höchstens von einigen der Anwesenden als Abgeschmacktheit bemerkt
worden, da allen die Voraussetzung, die Leiche dieses Entschlafenen
könne verwesen und ihr daher Verwesungsgeruch entströmen, eine Annahme
zu sein schien, die nur Bedauern, wenn nicht Spott verdiene. So blieb
die Frage unbeantwortet, da sie doch nur tadelnswerter Kleingläubigkeit
entsprungen sein konnte. Man erwartete durchaus das Gegenteil. Und
siehe, bald nach dem Mittag begann etwas, was von den Ein- und
Ausgehenden zuerst nur schweigend und für sich im stillen bemerkt wurde,
da jeder sich fürchtete, dem anderen seinen aufsteigenden Gedanken
mitzuteilen – etwas, das sich aber um drei Uhr nachmittags schon so
deutlich und unzweifelhaft bemerkbar machte, daß die Nachricht davon
sich im Augenblick durch die ganze Einsiedelei und unter allen Pilgern
und Gästen verbreitete und sogleich auch ins Kloster drang und die
Verwunderung aller Mönche hervorrief. In kurzer Zeit erreichte sie auch
die Stadt, wo sie alle, Gläubige wie Ungläubige, in höchste Aufregung
versetzte. Die Ungläubigen freute es, und was die Gläubigen anbelangt,
so fanden sich viele unter ihnen, die sich noch mehr darüber freuten als
die Ungläubigen, denn: „die Menschen lieben den Fall des Gerechten und
seine Schmach,“ wie der verstorbene Staretz mehr als einmal in seinen
Unterweisungen gesagt hatte. Die Sache war kurz folgende: In der kleinen
Zelle, in der der Tote aufgebahrt lag, begann sich mit der Zeit immer
mehr Verwesungsgeruch bemerkbar zu machen, zuerst natürlich nur sehr
wenig, doch um drei Uhr nachmittags war ein Zweifel nicht mehr möglich,
und dabei nahm der Geruch immer noch zu. Ein solches Ärgernis, wie es
sich jetzt auf so grobe Weise kundtat, war schon lange nicht mehr
vorgekommen, ja aus der ganzen Vergangenheit unseres Klosters konnte man
sich keines ähnlichen Falles erinnern. Die Folgen dieses Ereignisses
waren fast unglaublich. Später, nach vielen Jahren, konnten sich einige
unserer vernünftigeren Mönche, wenn sie sich dieses Tages bis in alle
Einzelheiten erinnerten, nicht genug darüber wundern, wie dieses
Ärgernis in solchem Maße hatte um sich greifen können. Denn auch früher
schon war es vorgekommen, daß den Leichen mancher Mönche, die einen
reinen und gerechten Lebenswandel geführt hatten und als gottesfürchtige
Startzen gestorben waren, trotzdem Verwesungsgeruch entströmt war, ohne
daß dadurch Ärger oder die geringste Aufregung hervorgerufen worden
wäre. Freilich hatte es in unserem Kloster auch einige gegeben, die in
hohem Alter verstorben waren, und von deren Leichen nach der
Überlieferung kein Verwesungsgeruch ausgegangen sei. Diese
Überlieferungen machten einen geradezu mysteriösen Eindruck auf die
Brüderschaft, und die Mönche bewahrten sie im Gedächtnis wie etwas
Herrliches und Wunderbares, wie die Verheißung eines noch größeren
Ruhmes, der in Zukunft aus den Gräbern dieser „Heiligen“ aufsteigen
werde, „wenn nach dem Willen Gottes die Zeit dazu kommt“. Besonders
lebendig war das Andenken an den Staretz Hiob, der erst mit
hundertundfünf Jahren gestorben und ein berühmter Glaubenseiferer, ein
großer Faster und Schweiger gewesen war. Er war schon zu Anfang dieses
Jahrhunderts gestorben, und sein Grab wurde mit besonderer und
außerordentlicher Hochachtung allen zum erstenmal ins Kloster gekommenen
Pilgern gezeigt, und geheimnisvoll wurde an ihm mancher großen Hoffnung
Erwähnung getan. Es war dies dasselbe Grab, auf dem Pater Paissij
Aljoscha sitzend angetroffen hatte. Wie an diesen an Altersschwäche
verstorbenen Startzen, war auch die Erinnerung an einen vor nicht
allzulanger Zeit verstorbenen Startzen, den großen Staretz Warssonofij,
noch lebendig, denselben, von dem der Staretz Sossima die Startzenwürde
übernommen hatte, und der noch bei Lebzeiten von allen das Kloster
besuchenden Pilgern für schwachsinnig gehalten worden war. Von diesen
beiden erhielt sich die Überlieferung, daß sie in ihren Särgen wie
Lebende gelegen hätten, daß sie ganz unverwest begraben worden wären,
und daß ihr Antlitz im Sarge geradezu geleuchtet habe. Manche wollten
sich sogar noch auf das bestimmteste erinnern, daß ihren Leichnamen
Wohlgeruch entströmt sei. Aber ungeachtet aller dieser Erinnerungen, ist
doch schwer, zu erklären, warum beim Sarge des Staretz Sossima eine so
alberne und boshafte Erregung sich kundtat. Was meine persönliche
Meinung anbelangt, so meine ich, daß hierbei die verschiedensten Gründe
und Ursachen zusammentrafen: wie zum Beispiel die eingewurzelte
Feindschaft gegen das Startzentum, als eine schädliche Neuerung, wie sie
im Kloster und in den Köpfen und Herzen vieler Mönche gehegt wurde. Dann
freilich war es hauptsächlich der Neid auf die Heiligkeit des
Entschlafenen, an die schon zu dessen Lebzeiten so fest geglaubt wurde,
daß es geradezu verboten schien, dagegen zu sprechen. Denn obgleich der
selige Staretz – nicht so sehr durch Wunder, als gerade durch Liebe – so
viele an sich gezogen und um sich eine ganze Welt von Liebe geschaffen
hatte, so hatte er sich nichtsdestoweniger, oder sogar gerade dadurch um
so mehr Neider und infolgedessen auch erbitterte Feinde, offene und
geheime, und nicht nur unter den Mönchen, sondern auch unter den
Weltlichen geschaffen. Niemandem hatte er etwas Böses getan. Aber siehe
da, es hieß doch: „Warum wird er für heilig gehalten?“ Schon allein
diese eine Frage schuf, da sie immer von neuem wiederholt wurde, einen
ganzen Abgrund von unersättlicher Bosheit. Darum glaube ich, daß viele,
als sie von der Verwesung seines Körpers hörten und von der
Schnelligkeit, mit der sie eintrat – es war noch nicht ein Tag nach
seinem Verscheiden vergangen – sich unbändig freuten. Unter denen aber,
die dem Staretz ergeben waren und ihn bis dahin geachtet hatten, gab es
auch solche, die sich durch dieses Ereignis fast persönlich gekränkt und
beleidigt fühlten. Die Begebenheiten trugen sich folgendermaßen zu.

Kaum hatte sich der Verwesungsgeruch bemerkbar gemacht, so konnte man
schon am Mienenspiel der Mönche, die in die Zelle des Entschlafenen
eintraten, erkennen, warum sie kamen. Sie traten ein, blieben eine Weile
stehen, und beeilten sich dann, so schnell als möglich den anderen, der
draußen wartenden Menge, die Nachricht zu bestätigen. Die einen von den
Wartenden wiegten kummervoll das Haupt, andere aber konnten ihre
Genugtuung nicht mehr verbergen, und die Schadenfreude sprach
triumphierend aus ihren boshaften Blicken. Und niemand rügte sie,
niemand wollte ein gutes Wort für den Toten einlegen, was doch sonderbar
war, denn dem entschlafenen Staretz war immerhin über die Hälfte der
Klosterbrüderschaft ergeben gewesen. Die Vorsehung aber schien selbst zu
wollen, daß die Minderheit die Oberhand behielt. In kurzer Zeit
erschienen in der Zelle auch weltliche Spione, die Gebildeten, die
Klostergäste. Das einfache Volk ging nicht hinein, wenn es auch an der
Pforte der Einsiedelei in ganzen Scharen gedrängt stand. Wahr ist, daß
nach drei Uhr nachmittags, als die ärgerliche Nachricht sich schon
verbreitet hatte, der Besuch der weltlichen Gäste sehr zunahm. Viele von
den Weltlichen, die an diesem Tage vielleicht gar nicht erschienen wären
und sogar überhaupt nicht die Absicht gehabt hatten, ins Kloster zu
fahren, waren jetzt aus Neugier gekommen; unter ihnen befanden sich auch
einige Persönlichkeiten von höherem Range. Übrigens wurde äußerlich der
Anstand noch nicht verletzt, und Pater Paissij fuhr fort, mit strengem
Gesicht und lauter Stimme fest und vernehmlich die Evangelien zu lesen,
obgleich er schon lange die Unruhe um sich bemerkt hatte. Und
schließlich drangen die Stimmen auch bis zu seinen Ohren, zuerst nur
leise, doch allmählich immer vernehmlicher und kühner: „Da sieht man,
daß das Urteil Gottes anders ist als das Urteil der Menschen!“ hörte er
plötzlich neben sich sagen; ein Weltlicher, ein städtischer Beamter,
hatte diese Worte ausgesprochen, ein schon älterer Mann, der sehr
gottesfürchtig war und nun laut das wiederholte, was die Mönche sich
untereinander schon seit Stunden zugeflüstert hatten. Das Schlimme aber
war, daß sich in diesen Worten allmählich fast ein Triumph kundtat. Bald
darauf wurde die mühsam bewahrte Haltung durchbrochen, und es schien
sogar, daß alle sich geradezu berechtigt fühlten, sie zu durchbrechen.
„Wie kommt das nur,“ sagten einige von den Mönchen, anfänglich noch
bedauernd, „sein Körper war doch nicht fleischig und fett, er war doch
so hager, nur Haut und Knochen, wo kann da der Geruch herkommen?“ –
„Also kann das nur ein Fingerzeig Gottes sein ...“ fügten eilig andere
hinzu, und ihre Meinung wurde sofort widerspruchslos angenommen. Man
wies besonders darauf hin, daß der Leichengeruch bei einem gewöhnlichen
und sündigen Sterblichen sich erst viel später hätte einstellen müssen,
wenigstens nicht mit einer dermaßen auffallenden Schnelligkeit, im
äußersten Falle nach vierundzwanzig Stunden. „Dieser ist aber der Natur
zuvorgekommen, folglich kann es nichts anderes sein als ein Fingerzeig
Gottes. Ja, ja, ein Hinweis Gottes ist es!“ Diese Auslegung machte einen
großen Eindruck. Der bescheidene Pater Jossiff, der Liebling des
Verstorbenen, wandte sich an etliche der Rädelsführer mit der
Behauptung, daß es nicht überall so wäre, und daß es in der
Rechtgläubigkeit ein solches Dogma gar nicht gäbe, wonach die Leichen
der Gerechten nicht verwesen dürften, und daß das nur ein Vorurteil sei,
da man an den allerrechtgläubigsten Orten, auf dem Athos zum Beispiel,
an dem Verwesungsgeruch der Gerechten gar keinen Anstoß nähme und das
Nichtverwesen der Leichen durchaus nicht das Hauptmerkmal der
Verherrlichung der Geretteten sei, sondern die Farbe ihrer Knochen,
nachdem die Leichen schon viele Jahre in der Erde gelegen hätten. „Wenn
dann die Knochen gelb wie Wachs sind, so ist das das Zeichen, daß Gott
den Entschlafenen verherrlicht hat; wenn sie aber nicht gelb sind,
sondern schwarz, so bedeutet es, daß Gott ihn solchen Ruhmes nicht für
würdig gefunden. So ist es auf dem Athos, an diesem großen Ort, wo die
Rechtgläubigkeit sich von alters her unerschütterlich in der
leuchtendsten Reinheit erhalten hat,“ schloß Pater Jossiff. Doch die
Rede des frommen Paters machte gar keinen Eindruck; sie rief sogar
spöttischen Widerspruch hervor: „Das ist alles nur Gelehrsamkeit und
Neuerung, das lohnt sich gar nicht anzuhören,“ behaupteten die Mönche
unter sich. „Bei uns ist alles nach dem Alten; als ob es heutzutage noch
nicht genug Neuerungen gäbe! Soll man denn alles nachahmen?“ fügten
andere hinzu. „Wir haben nicht weniger Heilige gehabt als sie. Die
sitzen dort und haben unter dem Türkenjoch alles vergessen. Bei denen
ist die Rechtgläubigkeit schon längst getrübt, sie haben nicht einmal
mehr Glocken,“ meinten die Spötter. Pater Jossiff entfernte sich
betrübt, um so mehr, als er selbst auch nur halb an seine Worte glaubte.
Mit Schrecken aber bemerkte er, daß eine immer mächtigere Bewegung um
sich griff und sogar der Ungehorsam sein Haupt erhob. Wie Pater Jossiff
verstummten allmählich auch alle anderen vernünftigen Stimmen. Und
siehe, bald waren alle, die den verstorbenen Staretz geliebt hatten und
in frommem Gehorsam der Forderung des Startzentums gefolgt waren, maßlos
erschrocken, und wenn sie sich begegneten, wagten sie kaum, einander
anzublicken. Dagegen erhoben die Feinde des Startzentums stolz ihre
Häupter: „Vom verstorbenen Staretz Warssonofij ist nicht nur kein
Verwesungsgeruch ausgegangen, ihm ist sogar Wohlgeruch entströmt,“
sagten sie schadenfroh und fast triumphierend, „denn er hat nicht nur
dem Startzentum gedient, sondern war selbst ein Gerechter.“ Die Folge
davon war, daß sie den jüngst Verstorbenen zu verurteilen und zu
beschuldigen anfingen: „Er hat nicht richtig gelehrt; er lehrte, daß das
Leben eine große Freude und nicht eine Demütigung in Tränen sei,“ sagten
einige von den Unintelligenteren. „Er glaubte nach der neuen Mode, und
materielles Feuer in der Hölle erkannte er nicht an,“ fügten andere noch
Unverständigere hinzu. „Im Fasten war er nicht streng, er erlaubte sich
Süßigkeiten, den Tee trank er gerne mit Kirschenmus, die Damen schickten
ihm alles zu. Darf denn ein Einsiedler Tee trinken?“ hörte man einige
neidische Stimmen ausrufen. „Stolz aufgebläht saß er da,“ bemerkten
immer erbitterter die Schadenfrohen, „für einen Heiligen hielt er sich,
man warf sich vor ihm auf die Knie, und er nahm das als etwas
Selbstverständliches hin.“ „Das Sakrament der Beichte hat er
mißbraucht,“ tuschelten in boshaftem Geflüster die heftigsten Gegner des
Startzentums, und das waren die ältesten und in ihrem Gottesdienst
strengsten Mönche, aufrichtige Faster und große Schweiger, die zu
Lebzeiten des Staretz geschwiegen hatten, jetzt aber plötzlich ihren
Mund auftaten, was ganz besonders gefährlich war, da ihre Worte einen
starken Einfluß auf die jüngeren, in ihren Anschauungen noch nicht
gefestigten Mönche hatten. Sehr eifrig horchte der Obdorsksche Gast, der
Mönch vom heiligen Silvester, auf alles, was man sprach, indem er tief
aufseufzte und den Kopf hin und her wiegte: „Pater Ferapont hat gestern
gerecht geurteilt, wie ich sehe,“ dachte er bei sich. Und siehe, da
erschien Pater Ferapont plötzlich in eigener Person, um eine noch
größere Verwirrung zu verursachen.

Wie ich schon früher erwähnt habe, verließ er nur selten seine kleine
hölzerne Zelle im Bienengarten, ja er erschien sogar oft lange Zeit
nicht einmal in der Kirche zum Gottesdienst, was man jedoch ihm, als
einem Schwachsinnigen, nicht weiter nachtrug. Und schließlich wäre das
auch nicht gut angegangen. Denn einem so großen Faster und Schweiger
gegenüber, der Tag und Nacht betete (und oft auf den Knien liegend
einschlief), wäre es geradezu kleinlich gewesen, die Einhaltung der
Regeln, die für die übrigen vorgeschrieben waren, zu verlangen, wenn er
sie nicht selbst einhalten wollte. „Er ist heiliger als wir alle und
vollführt Schwereres, als die Regel verlangt,“ sagten dann die Mönche,
„und wenn er nicht in die Kirche geht, so bedeutet das, daß er selbst
besser weiß, wann er dahin zu gehen hat, er hat seine eigene Regel.“ Um
die Möglichkeit solcher Unwillensäußerungen von seiten der Mönche zu
vermeiden, hatte man Pater Ferapont denn auch ganz in Ruhe gelassen. Der
Staretz Sossima liebte, wie allen bekannt war, den Pater Ferapont nicht
sehr. Nun war die Nachricht, „daß das Urteil Gottes nicht dasselbe sei
wie das der Menschen“, und daß dieses sogar „der Natur zuvorgekommen“
wäre, auch bis zu Pater Feraponts Zelle gedrungen. Es ist anzunehmen,
daß der erste, der ihm diese Nachricht überbracht hatte, der Obdorsksche
Mönch gewesen war, der ihn noch gestern besucht und tief erschüttert
verlassen hatte. Ich muß auch noch erwähnen, daß Pater Paissij, der laut
und vernehmlich am Sarge die Evangelien las, und daher nichts hören und
sehen konnte von dem, was außerhalb der Zelle vor sich ging, in seinem
Herzen doch das Hauptsächlichste richtig ahnte, da er seine Umgebung
durch und durch kannte. Er war keineswegs aus der Fassung gebracht,
sondern erwartete alles, was noch kommen werde, vollkommen furchtlos,
wenn er auch dabei keinen Augenblick aufhörte, gespannt die Entwicklung
der Aufregung zu verfolgen. Plötzlich vernahm er vom Vorzimmer her einen
außergewöhnlichen Lärm, ungebührlich, anstößig in dieser ernsten Stunde.
Die Zellentür wurde geräuschvoll aufgestoßen, und auf der Schwelle
erschien – Pater Ferapont. Hinter ihm her drängten sich unten an der
Treppe, wie man aus der Zelle deutlich sehen konnte, viele ihn
begleitende Mönche, unter denen sich auch Weltliche befanden. Sie traten
indessen nicht ein und wagten auch nicht, auf die Treppe zu steigen; sie
erwarteten nur, was Pater Ferapont sagen und tun werde. Ungeachtet ihrer
Vermessenheit, fühlten sie doch mit einem gewissen Schrecken, daß dieser
große Schweiger nicht umsonst gekommen war. Als Pater Ferapont auf der
Schwelle erschien, erhob er seine beiden Hände: und da lugten hinter
seinem rechten Arm die scharfen und neugierigen Äuglein des Obdorskschen
Gastes hervor, der allein aus überwältigender Neugier Pater Ferapont auf
die Treppe gefolgt war. Die anderen waren schon beim Geräusch der
wuchtig geöffneten Tür zurückgeschreckt und drängten sich nun, von
plötzlicher Angst ergriffen, noch mehr zurück. Pater Ferapont hielt die
Hände empor, und plötzlich brüllte er laut:

„Austreibend werde ich dich austreiben!“ und sofort begann er, sich nach
allen vier Seiten wendend, zu den Wänden und vier Ecken des Zimmers das
Kreuzeszeichen zu machen. Diese Handlung Pater Feraponts verstanden
alle, die ihn begleiteten, denn sie wußten, daß er immer so tat, wohin
er auch kam, und daß er sich auch nicht früher hinsetzte, noch ein Wort
sagte, bevor er die unreine Macht ausgetrieben hatte.

„Weiche Satan, weiche hinaus!“ wiederholte er bei jedem Kreuzeszeichen.
„Austreibend, treibe ich dich hinaus!“ brüllte er von neuem. Er war in
seiner groben Mönchskutte und mit einem Strick umgürtet. Aus dem
sackleinenen Hemde blickte seine mit grauen Haaren bewachsene Brust
hervor. Er war barfüßig. Sobald er seine Hände erhob, rasselten und
klirrten die schrecklichen Ketten, die er unter der Kutte trug. Pater
Paissij unterbrach das Lesen, trat auf ihn zu und stellte sich in
Erwartung vor ihn hin.

„Warum bist du gekommen, ehrenwerter Pater? Warum verletzest du den
Anstand? Warum bringst du die fromme Herde in Verwirrung?“ fragte er und
blickte ihn streng an.

„Wessentwillen ich gekommen bin? Wen fragst du? Wie glaubst du?“ schrie
Pater Ferapont, der sich wie ein Einfältiger gebärdete. „Um hier eure
Gäste, die unflätigen Teufel, auszutreiben. Ich sehe, daß sich hier ohne
mich viele angesammelt haben. Mit einem Birkenquast will ich sie
ausfegen!“

„Unreines willst du austreiben, selbst aber dienst du vielleicht dem
Unreinen,“ sagte unerschrocken Pater Paissij. „Und wer kann von sich
sagen, daß er ‚heilig‘ sei, etwa du, Vater?“

„Aas bin ich, aber kein Heiliger! In den Lehnstuhl setze ich mich nicht,
und ich lasse mir nicht Verbeugungen machen wie einem Götzen!“ donnerte
Pater Ferapont. „Heutzutage richten die Menschen den heiligen Glauben
zugrunde. Der Verstorbene, euer Heiliger dort“ – dabei wandte er sich
zur Menge und wies auf den Sarg – „hat die Teufel nicht anerkannt. Nur
Abführmittel gab er gegen die Teufel. Die aber haben sich bei euch
vermehrt, wie die Spinnen in den Ecken. Er selbst stinkt jetzt. Darin
sehen wir einen großen Fingerzeig Gottes!“

Es war in der Tat einmal zu Lebzeiten des Staretz Sossima vorgekommen,
daß einem Mönche die unreine Macht zuerst im Traume und später auch im
Wachen erschienen war. Als er das voll Entsetzen dem Staretz mitgeteilt
hatte, da war ihm von diesem ununterbrochenes Gebet und verstärktes
Fasten angeraten worden. Als aber auch das nicht helfen wollte, da hatte
der Staretz gesagt, er solle das Fasten und Beten nicht aufgeben, doch
außerdem noch eine gewisse Arznei zu sich nehmen. Das hatte bei sehr
vielen Ärgernis erregt, und sie hatten untereinander viel darüber
gesprochen und die Köpfe geschüttelt, am meisten von ihnen aber war
Pater Ferapont, dem einige der Tadler eiligst die in diesem besonderen
Falle „außergewöhnliche“ Anordnung des Staretz mitgeteilt hatten,
ungehalten gewesen.

„Weiche von hier, Vater!“ sagte befehlend Pater Paissij. „Nicht Menschen
können darüber urteilen, nur Gott kann es tun. Vielleicht ist das ein
Hinweis, den weder du, noch ich, noch sonst jemand zu begreifen imstande
ist. Gehe fort von hier und bringe die Herde nicht in Verwirrung!“
wiederholte er mit fester Stimme.

„Das Fasten hat er nicht eingehalten, das dem Range eines Einsiedlers
zukommt, deshalb ist uns dieser ‚Hinweis‘ geworden. Das ist klar und es
zu verheimlichen ist Sünde!“ Der aus Rand und Band geratene Fanatiker
konnte sich noch immer nicht beruhigen. „Mit Konfekt hat er sich
verführen lassen, die Damen haben es ihm in ihren Taschen mitgebracht,
süßen Tee hat er geschlürft, seinen Bauch hat er vergöttert, hat ihn mit
Süßigkeiten angefüllt, wie seinen Geist mit anmaßenden Gedanken ...
Darum hat er den Schimpf erlitten ...“

„Leichtfertig sind deine Worte, Vater!“ sagte mit erhobener Stimme Pater
Paissij. „Ich bewundere dein Fasten und deinen Glaubenskampf, doch
leichtfertig sind deine Worte, wie ein Jüngling redest du, der in der
Welt noch unselbständig ist und von jungem Verstande. Gehe fort von
hier, Vater, ich befehle es dir!“ rief drohend zum Schluß Pater Paissij.

„Ich gehe schon!“ murmelte Pater Ferapont einigermaßen verwirrt, doch
seine Wut verließ ihn nicht. „Gelehrte seid ihr! Mit eurem hohen
Verstande erhebt ihr euch über meine Nichtigkeit. Ich kam hierher mit
geringen Kenntnissen, doch jetzt habe ich alles vergessen, was ich
gewußt habe, Gott selbst hat mich Geringen vor eurer Gelehrtheit
beschützt ...“

Pater Paissij stand festentschlossen dicht vor ihm. Pater Ferapont
schwieg, und plötzlich wurde er traurig, stützte die eine Wange in die
Hand, betrachtete den Sarg des entschlafenen Staretz und sagte in
singendem Tone:

„Über ihm wird man morgen ‚Helfer und Beschützer‘ singen, den schönsten
Kanon, über mir aber, wenn ich krepiere, nur ‚Welche Lebenswonne‘, das
kleine Verslein!“ sagte er wehmütig und mit Tränen in den Augen.
„Hoffärtig und aufgeblasen sind sie, das ist hier ein leerer Ort!“
schrie er plötzlich wieder wie wahnsinnig und winkte mit der Hand ab,
kehrte sich um und schritt schnell die Stufen der Treppe hinab. Die
unten wartende Menge wich zurück; einige folgten ihm, andere zögerten
noch, denn die Tür der Zelle stand offen. Pater Paissij war Pater
Ferapont auf die Treppe gefolgt und sah ihm nach. Der besessene Greis
konnte sich noch immer nicht beruhigen: Kaum war er zwanzig Schritte
gegangen, als er sich plötzlich zur Seite, zur untergehenden Sonne
wandte, beide Hände erhob und, als ob man ihn niedergemäht hätte, mit
großem Geschrei zur Erde niederfiel:

„Mein Gott hat gesiegt! Christus hat gesiegt über die untergehende
Sonne!“ schrie er wie rasend, erhob die Hände zur Sonne, fiel mit dem
Gesicht auf die Erde und weinte mit lauter Stimme wie ein kleines Kind.
Er bebte am ganzen Körper und breitete seine Hände über die Erde aus.

Alles stürzte zu ihm, Ausrufe wurden laut, lautes Weinen ihm zur Antwort
... Ekstase ergriff alle.

„Seht, wer der Heilige ist! Seht, wer der Gerechte ist!“ ließen sich
jetzt bereits ohne jegliche Scheu Stimmen vernehmen. „Seht, wer Staretz
sein sollte!“ fügten noch andere erbost hinzu.

„Er will kein Staretz sein ... er selbst erkennt sie nicht an ... wird
dieser verfluchten Neuerung nicht dienen ... ihre Dummheiten wird er
nicht nachahmen,“ riefen wieder andere Stimmen, und wie weit das noch
gegangen wäre, ist schwer zu sagen, wenn nicht gerade in diesem
Augenblick die große Glocke angefangen hätte, zum Gottesdienst zu
läuten. Da begannen alle sich zu bekreuzen. Auch Pater Ferapont erhob
sich, bekreuzte sich und ging dann, ohne sich umzusehen und immer noch
vor sich hinmurmelnd, in seine Zelle. Ihm folgten einige Mönche, doch
waren es nur wenige; die Mehrzahl ging auseinander oder eilte zum
Gottesdienst. Pater Paissij übergab den Lesedienst an Pater Jossiff und
ging hinunter. Das ekstatische Geschrei des Fanatikers konnte ihn nicht
wankend machen, aber sein Herz war betrübt, und er grämte sich um irgend
etwas, – dessen ward er sich selbst bewußt. Er blieb plötzlich
stehen und fragte sich: „Woher diese Trauer bis zur völligen
Niedergeschlagenheit?“ und mit Erstaunen erkannte er, daß diese
plötzliche Trauer von einem ganz kleinen und besonderen Zufall
herrührte. Er hatte in der Menge, die sich am Eingang der Zelle drängte,
unter den übrigen Erregten, auch Aljoscha bemerkt, und er erinnerte
sich, daß er sofort bei seinem Anblick einen Stich im Herzen gefühlt
hatte. „Ja ist denn dieser Jüngling wirklich meinem Herzen so wert,“
fragte er sich ganz verwundert. In demselben Augenblick ging Aljoscha an
ihm vorüber, als eilte er irgendwohin, doch ging er nicht in der
Richtung zur Kirche. Ihre Blicke begegneten sich. Aljoscha aber wandte
schnell seine Augen ab und blickte zu Boden. An seiner Miene erkannte
Pater Paissij sofort, daß für den Jüngling der Augenblick einer großen
Umwandlung gekommen war.

„Hast auch du dich hinreißen lassen?“ rief Pater Paissij aus, „ist es
möglich, daß auch du zu den Kleingläubigen gehörst?“ fügte er traurig
hinzu.

Aljoscha blieb stehen, sah unsicher und unbestimmt Pater Paissij an,
wandte aber schnell seine Augen von ihm ab und senkte den Blick wieder
zu Boden. Er stand halb abgewandt, ohne sich zum Fragenden umzuwenden.
Pater Paissij beobachtete ihn aufmerksam.

„Wohin eilst du?“ fragte er ihn wieder. „Es wird zur Messe geläutet.“

Aljoscha gab keine Antwort.

„Oder willst du das Kloster verlassen, ohne um Erlaubnis und ohne um den
Segen zu bitten?“

Aljoscha lächelte plötzlich verzerrt und warf einen sonderbaren, sehr
sonderbaren Blick dem fragenden Pater zu, dem er von seinem verstorbenen
Lenker, dem früheren Beherrscher seiner Seele und seines Geistes, von
seinem inniggeliebten Staretz, anvertraut worden war. Und ohne Antwort,
wie vorhin, winkte er nur mit der Hand ab, als ob er sich um eine
Ehrerbietung nicht mehr kümmern wollte, und verließ mit schnellen
Schritten die Einsiedelei durch das Eingangstor.

„Wirst noch zurückkehren!“ murmelte leise Pater Paissij vor sich hin und
blickte ihm in kummervoller Verwunderung nach.

II.
Solch ein Augenblick

Pater Paissij irrte sich nicht, wenn er annahm, daß sein „lieber Junge“
wiederkehren werde, und vielleicht hatte er, wenn auch nicht ganz, so
doch scharfsinnig genug Aljoschas Seelenstimmung erraten. Ich muß aber
gestehen, daß es mir nichtsdestoweniger schwer wird, die Ursache dieser
sonderbaren augenblicklichen Seelenstimmung des jungen und von mir so
inniggeliebten Helden meines Romanes zu erklären. Auf die traurige Frage
Pater Paissijs: „Solltest auch du zu den Kleingläubigen gehören?“ kann
ich jedoch mit Bestimmtheit für Aljoscha antworten: Nein, er gehörte
nicht zu den Kleingläubigen. Nein, hier war sicher das Gegenteil der
Fall: seine ganze Verwirrung kam daher, daß er nur zu sehr glaubte. Eine
große Verwirrung war es aber, und alles, was sich ereignete, war so
quälend für ihn, daß er sogar nach langer Zeit diesen kummervollen Tag
für einen der schwersten und verhängnisvollsten Tage seines Lebens
hielt. Wenn man aber fragen wollte: „Sollte wirklich sein ganzer Kummer
und seine Seelenunruhe davon herrühren, daß der Leichnam seines Staretz,
statt sofort unmittelbare Heilkraft zu offenbaren, im Gegenteil, so früh
in Verwesung übergegangen war,“ so antworte ich ohne zu zögern: Ja, so
ist es in der Tat gewesen. Nur möchte ich den Leser bitten, nicht gleich
über den reinen Sinn meines Jünglings zu lachen. Ich habe nicht die
Absicht, seinen einfältigen Glauben durch sein jugendliches Alter zu
entschuldigen oder zu rechtfertigen. Ich tue gerade das Entgegengesetzte
und versichere hiermit, daß ich für ihn aufrichtige Hochachtung
empfinde. Zweifellos wäre mancher andere Jüngling, der schon verstanden
hätte, mit Vorsicht solche Herzenseindrücke zu empfangen, der verstanden
hätte, nicht heiß, sondern nur lau zu lieben – wenn auch mit richtigem,
so doch für sein Alter gar zu reiflich überlegendem und daher billigem
Verstande –, solch ein Jüngling, sage ich, wäre dem entgangen, was mit
meinem Jüngling geschah. Nur ist, meiner Meinung nach, in manchen Fällen
denn doch achtbarer, sich so hinreißen zu lassen (denn wenn es auch
unvernünftig ist, so geschieht es doch nur aus übergroßer Liebe), als
sich überhaupt nicht hinreißen zu lassen. Und das besonders noch im
Jünglingsalter! ... Denn hoffnungslos und billig ist der Geist eines
beständig überlegenden Jünglings, – das ist meine Meinung. „Aber,“ rufen
da vielleicht die vernünftigen Leute aus, „es kann doch nicht ein jeder
Jüngling an solche Vorurteile glauben, und Ihr Jüngling kann doch kein
Vorbild für andere sein.“ Darauf kann ich nur erwidern: Ja, mein
Jüngling gehörte nicht zu den Kleingläubigen, er glaubte heilig und
unerschütterlich, und dennoch werde ich nicht für ihn um Entschuldigung
bitten.

Sehen Sie: wenn ich auch vorhin sagte (vielleicht etwas zu voreilig),
daß ich jene Stimmung meines Jünglings weder erklären, noch
entschuldigen oder rechtfertigen werde, so sehe ich jetzt doch ein, daß
einige Erläuterungen zum Verständnis meiner weiteren Erzählung unbedingt
erforderlich sind. Hier handelte es sich nicht um Wunder. Nicht um eine
Erwartung von Wundern, die in ihrer Ungeduld leichtfertig gewesen wäre,
handelte es sich dabei. Auch nicht für den Triumph seiner Überzeugung
verlangte Aljoscha Wunder (das war erst recht nicht der Fall) oder etwa
für den Sieg einer vorgefaßten Idee über eine andere, – o nein, auch das
war es nicht. Nein, über allem anderen und an erster Stelle stand für
ihn die Person, nur die Person seines geliebten Staretz, die Person des
Gerechten, die er mit solcher Vergötterung liebte und ehrte. Das war es
gerade, daß die ganze Liebe, die sein junges und reines Herz zu „Jedem
und Allem“ während des ganzen vergangenen Jahres gehegt, sich fast nur
auf diesen einen Menschen bezogen hatte, auf seinen entschlafenen und
über alles geliebten Staretz. Dieses Wesen hatte so lange als
unbestreitbares Ideal vor ihm gestanden, daß alle seine jungen Kräfte
und alle seine Bestrebungen sich ausschließlich nur diesem Ideal
zuwandten und er in manchen Minuten sogar „Alles und Jedes“ vergaß.
Später erinnerte er sich noch, daß er an diesem schweren Tage selbst
seinen Bruder Dmitrij, um den er sich noch am Abend vorher so gesorgt,
ganz vergessen hatte; und so vergaß er auch, dem Vater Iljuschas die
zweihundert Rubel zu überbringen, wie er es noch am Abend vorher
begeistert beschlossen hatte. Und nicht um Wunder war es ihm zu tun,
sondern nur um „die höhere Gerechtigkeit“, die seinem Glauben nach
verletzt worden war. Ja, das war es, was so grausam sein Herz verwundet
hatte. Und was war denn dabei so wunderlich, daß diese „Gerechtigkeit“
in ihm, wie die Dinge nun einmal lagen, zur Erwartung eines Wunders
wurde, das unverzüglich von dem irdischen Staube seines vergötterten
Staretz ausgehen werde? Das erwarteten doch alle im Kloster, selbst die,
vor deren großem Verstande Aljoscha sich beugte, wie zum Beispiel Pater
Paissij. Und so war es denn auch mit Aljoscha: ohne weiter durch
irgendwelche Zweifel beunruhigt zu werden, nahmen seine Erwartungen
dieselbe Form an, die die Erwartungen aller anderen hatten. Und lange
schon hatte sich diese Erwartung in seinem Herzen zur vollen Überzeugung
entwickelt, – lebte er doch schon ein ganzes Jahr lang im Kloster, in
der unmittelbaren Nähe des Staretz. Gerechtigkeit, Gerechtigkeit
erwartete er und nicht Wunder! Und siehe da – der, welcher nach seiner
Zuversicht von allen auf der Welt am meisten erhöht werden sollte,
derselbe erntete jetzt, statt ihm gebührender Ehre, nur Schmach und
Spott! Warum? Wer hatte gerichtet? Wer konnte so richten? – Das waren
die Fragen, die sein unerfahrenes und naives Herz quälten. Er konnte es
nicht, ohne gekränkt zu sein, und nicht ohne Erbitterung ertragen, daß
der Gerechteste aller Gerechten der lächerlichen und boshaften
Verspottung durch eine so leichtfertige und weit unter ihm stehende
Menge preisgegeben war. Nun, und mögen sich auch keine Wunder ereignen,
möge das Erwartete sich auch nicht gleich verwirklichen – aber warum
diese Unehre, dieser Schimpf, warum diese sofortige Verwesung, „die der
Natur sogar zuvorgekommen ist,“ wie die boshaften Mönche sagten? Warum
dieser „Fingerzeig Gottes“, auf den sie zusammen mit Pater Ferapont im
Triumph hinwiesen, und warum glaubten sie, daß sie das Recht hätten, so
zu urteilen? Wo blieb denn die Vorsehung und ihr Fingerzeig? Warum hält
sie sich „im notwendigsten Augenblick“ verborgen, geradezu als wenn sie
sich selbst den blinden und tauben und unbarmherzigen Naturgesetzen
unterordnen wollte, dachte Aljoscha.

Das war es, warum sein Herz blutete, und wie ich schon sagte, handelte
es sich für ihn zuerst um den über alles geliebten Menschen, um die
Person des Staretz, die jetzt beschimpft und entehrt worden war! Mag
dieser Kummer meines Jünglings leichtfertig und unverständig gewesen
sein, doch wiederhole ich zum drittenmal: Ich bin froh, daß er in solch
einer Minute nicht zu verständig war, denn der Verstand kommt schon mit
der Zeit bei jedem nicht gar zu dummen Menschen; doch wenn in einer so
außergewöhnlichen Minute im Herzen eines Jünglings sich keine Liebe
erweist, wann soll sie dann kommen? Bei der Gelegenheit will ich noch
eine sonderbare Erscheinung nicht verschweigen, die an diesem für
Aljoscha verhängnisvollen und verwirrenden Tage in seinem Kopfe
auftauchte. Dieses neue, sich kundgebende _Etwas_ bestand in einigen
quälenden Eindrücken, die in der Erinnerung an sein gestriges Gespräch
mit Iwan in ihm auftauchten. Und das noch gerade jetzt! Oh, nicht daß
sie die Grundlagen seines Glaubens in seiner Seele wanken gemacht
hätten! Er liebte seinen Gott und glaubte unerschütterlich an ihn, wenn
er sich auch jetzt gegen seinen Urteilsspruch aufgelehnt hatte. Doch
immerhin war in seiner Seele eine trübe und quälende Erinnerung an das
Gespräch mit seinem Bruder zurückgeblieben, und plötzlich stieg sie
wieder in seiner Seele auf und nahm ihn allmählich mehr und mehr
gefangen.

Als es zu dämmern begann, bemerkte Rakitin, der durch das Wäldchen der
Einsiedelei auf das Kloster zuging, Aljoscha unter einem Baum liegend:
er lag mit dem Gesicht zur Erde, unbeweglich und wie schlafend. Rakitin
trat zu ihm und rief ihn an.

„Du hier, Alexei? Ja, ist es denn mit dir ...“ rief er verwundert aus,
doch stockte er mitten im Satz.

Er wollte sagen: „Ist es denn mit dir schon so weit gekommen?“

Aljoscha sah ihn nicht an, doch an einer kurzen Bewegung erriet Rakitin
sofort, daß er ihn gehört und verstanden hatte.

„Was ist denn mit dir passiert?“ fuhr er verwundert fort zu fragen.

Aber seine Verwunderung machte auf seinem Gesichte bald einem Lächeln
Platz, das immer spöttischer wurde.

„So hör doch, ich suche dich bereits seit zwei Stunden. Du warst dort
plötzlich verduftet. Aber was tust du denn hier? Was machst du für
heilige Dummheiten? Sieh mich doch wenigstens an ...“

Aljoscha erhob seinen Kopf, setzte sich auf und lehnte sich mit dem
Rücken an den Baumstamm. Er weinte nicht, doch sein Gesicht drückte
Leiden aus, und seinen Augen sah man die Erregung an, in der er sich
befand. Er sah übrigens nicht zu Rakitin auf, sondern blickte zur Seite.

„Hör mal, dein Gesicht hat sich ja ganz verändert. Von deiner berühmten
früheren Engelskeuschheit ist nichts mehr zu sehen. Hast dich wohl über
irgend jemanden geärgert, nicht? Hat man dich etwa gekränkt?“

„Laß mich!“ sagte Aljoscha plötzlich, vermied es aber, ihn anzusehen und
winkte nur müde mit der Hand ab.

„Oho, also so sind wir! Man fängt also schon wie die übrigen Sterblichen
an, anzuschnauzen. Und das soll ein Ebenbild der Engel sein! Nun,
Aljoschka, du hast mich aber in Erstaunen gesetzt, das laß dir gesagt
sein! Ich spreche jetzt aufrichtig. Schon lange wundere ich mich hier
über nichts mehr. Übrigens habe ich dich doch immer für einen gebildeten
Menschen gehalten ...“

Endlich sah ihn Aljoscha an, tat es aber so zerstreut, als ob er ihn gar
nicht verstanden hätte.

„Bist du denn wirklich darum so, weil dein Alter stinkt? Glaubtest du
denn im Ernst, daß er alte Wunder wieder auffrischen werde?“ fragte
Rakitin, in immer größere Verwunderung geratend.

„Ich glaubte, glaube, will glauben und werde glauben und was willst du
noch?“ fragte Aljoscha, gereizt auffahrend.

„Aber ganz und gar nichts, mein Täubchen. Pfui, Teufel, an diesen Rummel
glaubt ja selbst ein dreizehnjähriger Schuljunge nicht mehr. Übrigens,
Teufel ... Du hast dich also über deinen Gott geärgert, hast dich jetzt
empört? – Um eine Rangerhöhung seid ihr gekommen, habt keinen Orden zu
den Feiertagen gekriegt! Ach, ihr!“

Aljoscha sah Rakitin lange mit halbzugekniffenen Augen an, und plötzlich
blitzte etwas in seinen Augen auf ... es war aber nicht Wut über
Rakitin.

„Ich empöre mich nicht gegen meinen Gott, nur ‚will ich seine Welt nicht
annehmen‘,“ sagte Aljoscha mit einem verzerrten Lächeln.

„Wie willst du denn diese Welt nicht annehmen?“ Rakitin dachte ein wenig
über das Gesagte nach. „Was ist nun das wieder für ein Gallimatthias?“

Aljoscha schwieg.

„Na, genug von den Dummheiten, jetzt zur Sache: Hast du heute gegessen
oder nicht?“

„Ich weiß nicht ... ich glaube.“

„Du mußt dich unbedingt stärken, nach deinem Gesicht zu urteilen. Wenn
man dich ansieht, packt einen ja das wahre Mitleid. Du hast ja auch in
der Nacht nicht geschlafen; wie ich hörte, habt ihr da eine Sitzung
gehabt. Und darauf dieses ganze Drunter und Drüber und Gequack noch dazu
... Du wirst wohl höchstens ein Stückchen Hostie gekaut haben. Ich habe
bei mir in der Tasche ein Stück Wurst, habe sie mir in der Stadt, auf
dem Wege hierher, auf alle Fälle eingesteckt, aber du wirst wohl keine
Wurst ...“

„Gib sie her.“

„Ah! Also so bist du! Also schon ganz Aufruhr, Barrikaden! Nun, Bruder,
es gibt Sachen, die doch nicht so ganz zu verachten sind. Gehen wir zu
mir ... Ich möchte mir selbst ein Schnäpschen hinter die Binde gießen,
bin todmüde. Für Schnaps würdest du dich natürlich nicht entschließen
... oder würdest du nicht schließlich auch ein Gläschen trinken?“

„Gib auch Schnaps.“

„Sieh mal an! Das ist ja wunderbar, Bruder!“ Rakitin betrachtete ihn
neugierig. „Nun, so oder so, Schnaps und Wurst, das ist eine herrliche
Sache, das muß man nicht versäumen. Komm, gehen wir!“

Aljoscha erhob sich schweigend von der Erde und folgte Rakitin.

„Wenn das dein Bruder Wanitschka sehen würde, der würde sich wundern!
Übrigens, dein Brüderchen Iwan Fedorowitsch ist heute morgen nach Moskau
gefahren, weißt du das?“

„Ich weiß es,“ sagte Aljoscha teilnahmslos. Und plötzlich tauchte vor
seinem Geiste die Gestalt seines Bruders Dmitrij auf, aber es war nur
ein Auftauchen, und obgleich er sich dabei einer sehr eiligen Sache,
einer Sache, die keine Minute länger aufgeschoben werden durfte,
irgendeiner Schuld, einer furchtbaren Verpflichtung erinnerte, so machte
diese Erinnerung doch auf ihn durchaus keinen Eindruck, sie reichte
nicht bis in sein Herz und verflog im selben Augenblick wieder aus
seinem Gedächtnis. Später aber erinnerte sich Aljoscha deutlich dieses
Augenblicks.

„Dein Brüderchen Wanitschka hat sich über mich einmal geäußert, ich sei
‚ein untalentierter liberaler Sack‘. Auch du hast einmal nicht an dich
halten können und hast mir zu verstehen gegeben, daß ich ‚unehrlich‘ sei
... Schön! Ich werde aber jetzt einmal auch eure Begabung und
Ehrenhaftigkeit auf die Probe stellen.“ (Den Schluß murmelte Rakitin
leise vor sich hin.)

„Pfui Teufel, hör mal!“ sagte er wieder laut „gehen wir um das Kloster
herum und auf dem Fußpfad gerade zur Stadt ... Hm! Ich muß übrigens zur
Chochlakowa gehen. Stelle dir vor: Ich schrieb ihr alles, was sich bei
uns ereignet hatte, und sie antwortet mir mit einem Briefchen – diese
Dame liebt über alles, Briefchen zu schreiben –, daß sie von einem so
ehrenwerten Greise, wie der Staretz Sossima, nie _eine solche Handlung_
erwartet hätte! Sie hat tatsächlich ‚eine solche Handlung‘ geschrieben.
Sie ist also gleichfalls empört über ihn. Ach, ihr alle! Halt!“ rief er
wieder und blieb plötzlich stehen, packte Aljoscha an der Schulter und
hielt ihn auf: „Weißt du, Aljoscha,“ er sah ihm fragend in die Augen,
ganz unter dem Eindruck eines plötzlich in ihm auftauchenden Gedankens,
und obgleich er äußerlich lächelte, so fürchtete er sich doch, seinen
unerwarteten und neuen Gedanken laut auszusprechen, – so wenig wagte er,
an die für ihn wunderbare und unerwartete Stimmung Aljoschas zu glauben,
in der er ihn jetzt sah. „Aljoschka,“ sagte er endlich schüchtern und
vorsichtig. „Aljoschka, weißt du, wohin wir jetzt am besten gehen?“

„Mir ist es gleich ... wohin du willst.“

„Gehen wir zu Gruschenka, was? Kommst du?“ fragte Rakitin, fast zitternd
in erregter Erwartung.

„Gehen wir zu Gruschenka,“ antwortete sofort und ruhig Aljoscha.

Dieses ruhige und schnelle Einverständnis kam so unerwartet für Rakitin,
daß er fast zurückschrak.

„Nun ja, warum auch nicht!“ meinte er verdutzt, griff aber plötzlich
Aljoscha unter den Arm und zog ihn schnell mit sich fort, in großer
Angst, daß dieser seinen Entschluß ändern könnte. Sie gingen schweigend
zur Stadt. Rakitin fürchtete sich sogar, zu sprechen.

„Froh wird sie sein, riesig froh ...“ murmelte er, doch verstummte er
wieder.

Doch nicht nur, um Gruschenka eine Freude zu bereiten, führte er
Aljoscha zu ihr. Er war ein „gediegener“ Mensch, – ohne ein für ihn
vorteilhaftes Ziel unternahm er nichts. Hierbei verfolgte er nun einen
doppelten Zweck: erstens, sich zu rächen, – das heißt „die Schande des
Gerechten“ und „den Fall“ Aljoschas „vom Heiligen zum Sünder“ zu
erleben, worüber er sich schon im voraus freute. Und zweitens verfolgte
er ein für sich sehr vorteilhaftes, materielles Ziel, wovon später noch
die Rede sein wird.

„Also, solch ein Augenblick ist das,“ dachte er bei sich boshaft
frohlockend, „wollen wir ihn am Schopf fassen, diesen Augenblick, denn
er wird uns sehr gelegen kommen.“

III.
Das Zwiebelchen

Gruschenka wohnte in der belebtesten Gegend der Stadt, in der Nähe der
Kathedrale. Sie hatte bei einer Frau Morosoff, einer Kaufmannswitwe, auf
dem Hof ein kleineres hölzernes Nebenhaus gemietet. Das Haus, in dem
Frau Morosoff selbst wohnte, war ein großes zweistöckiges Steingebäude
und sah von außen eigentlich recht unschön aus. In ihm lebten, außer der
alten Besitzerin, noch deren zwei Nichten, die gleichfalls schon alte,
ledige Damen waren. Frau Morosoff hatte es nicht nötig, ihr Haus auf dem
Hofe zu vermieten, aber alle wußten, daß sie Gruschenka nur darum als
Mieterin aufgenommen hatte, um ihrem Verwandten, dem Kaufmann
Ssamssonoff – dem offiziellen Protektor Gruschenkas – einen Gefallen zu
erweisen. Man sagte damals, daß der eifersüchtige Alte seine „Favoritin“
nur aus dem einen Grunde bei der Morosowa untergebracht hätte, weil er
vor allem auf die scharfen Augen der Alten, die auf die Aufführung der
neuen Mieterin achtgeben sollten, gerechnet habe. Alsbald aber sah er
ein, daß die scharfen Augen ganz überflüssig waren, und auch die
Morosowa gab schließlich auf, Gruschenka mit einer Aufsicht zu
belästigen. Ja, es waren schon vier Jahre seit der Zeit vergangen, als
der Alte das schüchterne, bescheidene, bleiche und magere
achtzehnjährige Mädchen, das immer nachdenklich und traurig war, aus der
Gouvernementshauptstadt in dieses Haus gebracht hatte. Die
Lebensgeschichte des jungen Mädchens kannte man übrigens in unserer
Stadt nur wenig und ganz ungenau; in der letzten Zeit, und selbst dann,
als sich viele für diese „Schönheit“, zu der sich Agrafena Alexandrowna
in den vier Jahren entwickelt hatte, zu interessieren begannen, konnte
man noch immer nichts Genaues über sie erfahren. Es verbreitete sich nur
das Gerücht, daß das siebzehnjährige Mädchen, wie es hieß, von
irgendeinem Offizier verführt und sofort verlassen worden sei. Der
Offizier wäre fortgefahren und hätte darauf irgendwo eine andere
geheiratet. Kurz, Gruschenka war in Armut und Schande zurückgeblieben.
Auch sprach man darüber, daß Gruschenka vom Alten zwar aus armen
Verhältnissen gezogen wäre, trotzdem aber aus einer achtbaren Familie
stamme. Ihr Vater sei ein Diakon oder etwas in der Art gewesen. In
diesen vier Jahren war aus der empfindsamen, beleidigten und mageren
kleinen Waise eine stolze, prächtige russische Schönheit geworden, eine
Frau mit kühnem und entschlossenem, vielleicht frechem, doch jedenfalls
stolzem Charakter, ein Weib, das in Geldsachen sehr bewandert, dabei
geizig und vorsichtig war, und das verstanden hatte, rechtmäßig oder
unrechtmäßig – wie viele von ihr behaupteten –, ein kleines Kapital für
sich zusammenzuscharren. In einem aber stimmten alle überein: daß es
sehr schwierig war, sich Gruschenka zu nähern, und daß sich außer ihrem
Protektor, dem Alten, in diesen vier Jahren niemand rühmen konnte, ihre
Geneigtheit errungen zu haben. Das war Tatsache, denn diese Geneigtheit
zu erwerben, danach strebten nicht wenig Liebhaber, besonders in den
zwei letzten Jahren. Doch alle Versuche schlugen fehl, und einige von
den Unternehmungslustigen waren gezwungen, sich lächerlich und
schimpflich zurückzuziehen, infolge des unbesieglichen und hohnvollen
Widerstandes der charakterfesten jungen Person. Man wußte auch, daß
diese junge Person, besonders im letzten Jahr, sich auf das eingelassen
hatte, was man allgemein „Geschäfte“ nennt, und darin außerordentliche
Fähigkeiten bewies, so daß zu guter Letzt viele sie eine wahre Jüdin
nannten. Nicht nur, daß sie etwa Geld auf Prozente verliehen hätte, man
erzählte sich sogar, daß sie zum Beispiel in Gemeinschaft mit Fedor
Pawlowitsch Karamasoff seit einiger Zeit Wechsel zu Spottpreisen
aufkaufte, zu zehn für hundert, und dann beim Verkauf einen Rubel auf
zehn Kopeken verdiente. Der kranke Ssamssonoff, der im letzten Jahr des
Gebrauches seiner geschwollenen Beine gänzlich beraubt war – Witwer und
Tyrann seiner erwachsenen Söhne –, und der sicher einige hunderttausend
Rubel besaß, ein unerbittlicher und geiziger Mensch, verfiel vollständig
dem Einfluß seiner Schutzbefohlenen, die er anfangs „auf Fastenöl“, das
heißt ganz knapp, hatte halten wollen, wie die Spötter meinten. Doch
Gruschenka hatte verstanden, sich seiner Bevormundung zu entziehen,
indem sie dem Alten unbedingtes Vertrauen auf ihre Treue einflößte.
Dieser Alte (jetzt ist er schon lange tot) war ein großer Geschäftsmann
und gleichfalls ein bemerkenswerter Charakter. Er war geizig und
hartherzig wie ein Kieselstein, und obgleich Gruschenka auf ihn einen
großen Einfluß ausübte, so daß er ohne sie kaum noch leben konnte (was
besonders in den zwei letzten Jahren der Fall war), so ließ er ihr doch
nicht ein größeres Kapital zuschreiben, und selbst wenn sie ihm gedroht
hätte, ihn zu verlassen, so wäre er unerbittlich geblieben. Dafür hatte
er ihr aber ein kleines Kapital angewiesen, über dessen geringe Höhe man
später sehr erstaunt war. „Du bist ein Weib, das nicht auf den Kopf
gefallen ist,“ soll er zu ihr gesagt haben, nachdem er ihr an
achttausend Rubel geschenkt hatte, „verdiene selbst damit, doch wisse,
daß du außer deinem jährlichen Unterhalt bis zu meinem Tode nichts mehr
bekommst, auch in meinem Testament werde ich dir nichts vermachen.“ So
hielt er denn sein Wort. Als er starb, hinterließ er alles seinen
Söhnen, die er sein ganzes Leben lang mit Weib und Kind auf einer Stufe
mit den Dienstboten bei sich gehalten hatte; Gruschenka war nicht einmal
im Testament erwähnt. Alles das wurde erst in der Folge bekannt. Mit
Ratschlägen dagegen, wie Gruschenka mit ihrem Kapital zu verfahren habe,
kargte er nicht, und er half ihr sogar bei den „Geschäften“. Als Fedor
Pawlowitsch Karamasoff, der anfangs nur aus Gründen eines gelegentlichen
„Geschäfts“ mit Gruschenka zusammengetroffen war, sich sterblich in sie
verliebte und ihretwegen fast kindisch wurde, da lachte der alte
Ssamssonoff, der sich schon in den letzten Lebensstadien befand,
herzlich darüber. Bemerkenswert ist noch, daß Gruschenka zu ihrem Alten
während der ganzen Dauer ihres Verhältnisses vollkommen und von ganzem
Herzen aufrichtig war, und zwar war sie das auf der ganzen Welt nur ihm
gegenüber. Als aber in der letzten Zeit auch Dimitrij Fedorowitsch mit
seiner Liebe auftauchte, da lachte der Alte nicht mehr. Im Gegenteil, er
riet Gruschenka ernst und streng: „Wenn du einen von beiden wählst, so
wähle den Alten, aber nur mit der Bedingung, daß der alte Schuft dich
unfehlbar heiratet und dir im voraus einiges Kapital verschreibt. Doch
mit dem Leutnant lasse dich nicht ein, daraus wird nichts.“ Das war der
Rat, den der alte Wollüstling Gruschenka gegeben hatte. Er fühlte schon
damals seinen nahen Tod voraus, und ein paar Monate nach diesem Gespräch
starb er denn auch. Ich will hier noch bemerken, daß bei uns in der
Stadt damals viele von der ungeheuerlichen Nebenbuhlerschaft der
Karamasoffs, Vater und Sohn, wußten, deren Gegenstand Gruschenka war,
aber ihre wirkliche Beziehung zu beiden, zum Vater wie zum Sohne,
verstand wohl kaum jemand. Sogar die beiden Dienstmädchen Gruschenkas
sagten später (nach der Katastrophe, von der weiterhin die Rede sein
wird) vor Gericht aus, daß Agrafena Alexandrowna Dimitrij Fedorowitsch
nur aus Furcht empfangen habe, weil er ihr gedroht hätte, sie zu töten.
Sie hielt zwei Dienstmädchen: eine alte, kranke und harthörige Köchin,
die bereits bei ihren Eltern gedient hatte, und deren Enkelin, ein
munteres Mädchen von zwanzig Jahren, das ihr Stubenmädchen war.
Gruschenka lebte sehr sparsam, und auch ihre Wohnung war durchaus nicht
reich ausgestattet. Sie bewohnte nur drei Zimmer, die von der
Hausbesitzerin mit alten Möbeln, Fasson der zwanziger Jahre,
eingerichtet waren.

Als Rakitin und Aljoscha bei ihr eintraten, war es draußen schon fast
dunkel, doch war trotzdem in den Zimmern noch nicht Licht gemacht.
Gruschenka lag in ihrem Empfangszimmer auf einem großen, plumpen Diwan,
der mit bereits abgenutztem und hier und da durchlöchertem Leder
überzogen war. Unter ihrem Kopf hatte sie zwei weiße Daunenkissen, die
sie von ihrem Bett genommen haben mochte. Sie lag auf dem Rücken und
hatte beide Hände unter den Kopf geschoben. Gekleidet war sie, als wenn
sie Besuch erwartet hätte: sie trug ein schwarzes Seidenkleid, im Haar
hatte sie einen duftigen Spitzentuff, der ihr vorzüglich stand, und um
die Schultern hatte sie sich einen kostbaren Spitzenschal geschlungen,
der vorne mit einer schweren Goldbrosche zugesteckt war. Mit bleichem
Gesicht und heißen Lippen lag sie da und schien ungeduldig jemanden zu
erwarten; ihre rechte Fußspitze klopfte nervös an die Seitenlehne des
Diwans. Rakitins und Aljoschas Eintritt rief im Hause eine kleine
Aufregung hervor: Sie hörten schon im Vorzimmer, wie Gruschenka schnell
vom Diwan aufsprang und erschrocken laut fragte: „Wer ist da?“ Das
Stubenmädchen empfing die Gäste und rief sofort ihrer Herrin zu:

„Nichts, nichts! Das ist nicht er, das sind andere!“

„Was ist mit ihr?“ murmelte Rakitin und führte Aljoscha an der Hand ins
Gastzimmer.

Gruschenka stand immer noch ganz erschrocken am Diwan. Eine schwere
Flechte ihres dunkelblonden Haares löste sich und fiel auf ihre rechte
Schulter herab, aber sie beachtete es nicht und steckte sie auch nicht
eher auf, bevor sie sich vergewissert hatte, wer die Gäste waren.

„Ach, das bist du, Rakitka? Wie du mich erschreckt hast. Aber mit wem
kommst du denn da? Wer ist das? Herrgott, sieh, wen du da mitgebracht
hast!“ rief sie aus, als sie Aljoscha bemerkte.

„Befiehl mal, daß man Licht macht!“ sagte Rakitin in dem nachlässigen
Tone eines intimen Bekannten, der sich das Recht herausnehmen kann, im
Hause Anordnungen zu treffen.

„Licht ... natürlich, Licht ... Fenjä, bring ihm ein Licht ... Nun, du
hast also Zeit gefunden, ihn herzubringen!“ rief sie wieder aus und
nickte Aljoscha zu. Darauf wandte sie sich zum Spiegel und brachte
schnell mit beiden Händen ihre Haarflechte in Ordnung.

Sie schien aber unzufrieden zu sein.

„Paßt es dir etwa nicht?“ fragte Rakitin sofort beleidigt.

„Du hast mich erschreckt, Rakitka, das ist’s!“ Gruschenka wandte sich
sofort mit einem Lächeln zu Aljoscha. „Fürchte dich nicht, Aljoscha,
mein Täubchen, ich freue mich furchtbar über dich, mein unerwarteter
Gast. Aber du, Rakitka, du hast mich erschreckt: Ich dachte nämlich,
Mitjä bräche wieder ein. Ich habe ihn nämlich vorhin betrogen, ich habe
ihm das Ehrenwort abgenommen, daß er mir glauben werde, und habe ihn
dann doch belogen. Ich sagte ihm, daß ich zu Kusjma Kusjmitsch, zu
meinem Alten, gehe, um den ganzen Abend bis in die Nacht hinein mit ihm
Geld zu zählen. Ich gehe jede Woche einmal auf einen ganzen Abend zu
ihm, um mit ihm seine Rechnungen zu ordnen. Wir schließen uns dann ein:
er klappert auf dem Rechenbrett, und ich sitze und trage in die Bücher
ein; er hat nur zu mir allein Zutrauen. Mitjä glaubte mir, daß ich dort
bleiben werde, ich aber habe mich hier zu Hause eingeschlossen, sitze
nun und warte auf eine gewisse Nachricht. Wie hat euch die Fenjä nur
hereingelassen! Fenjä, Fenjä! Lauf schnell zur Hofpforte und sieh nach,
ob nicht Dmitrij Fedorowitsch in der Nähe ist. Vielleicht hat er sich
irgendwo versteckt und lauert mir auf. Wie den Tod fürchte ich ihn!“

„Niemand ist dort, Agrafena Alexandrowna, ich habe mir schon die Augen
aus dem Kopf gesehen, ich laufe doch alle Augenblick hinaus, um ein
wenig zu lauern. Ich habe selbst solche Angst!“

„Sind die Fensterläden geschlossen, Fenjä? Man muß auch die Vorhänge
herunterlassen, so!“ Sie ließ selbst die schweren Vorhänge herab. „Sonst
kommt er noch auf das Licht hin sofort herbeigelaufen. Ja, Aljoscha,
heute fürchte ich deinen Bruder sogar sehr.“

Gruschenka sprach lauter als sonst, und wenn sie auch unruhig zu sein
schien, so war sie doch wie in einem Freudenrausche.

„Warum fürchtest du denn gerade heute Mitjenka?“ erkundigte sich
Rakitin. „Du bist doch, scheint es, sonst nicht ängstlich von Natur. Er
tanzt ja sowieso nach deiner Pfeife.“

„Ich sage dir doch, ich erwarte eine Nachricht, eine goldene, kleine
Nachricht, so daß Mitjenka jetzt hier ganz überflüssig ist. Außerdem hat
er es mir ja gar nicht geglaubt, daß ich bei Kusjma Kusjmitsch bleiben
werde. Das fühle ich. Wahrscheinlich sitzt er jetzt bei Fedor
Pawlowitsch an der Hinterstraße im Nachbargarten, um mir aufzulauern.
Nun, wenn er sich dort festgesetzt hat, um so besser, dann wird er nicht
hierher kommen. Mitjä hat mich ja selbst hinbegleitet zu Kusjma
Kusjmitsch; ich sagte ihm, daß ich bis Mitternacht bei ihm bleiben
werde, und daß er durchaus um Mitternacht kommen solle, um mich
abzuholen. Er ging fort, ich saß ungefähr zehn Minuten beim Alten, dann
kehrte ich schnell wieder zurück. Ach, wie ich lief, und wie ich mich
fürchtete, ihm zu begegnen!“

„Und jetzt hast du dich aufgeputzt! Sieh mal an, was hast du denn da für
ein feines Ding im Haar?“

„Wie du neugierig bist, Rakitka! Ich sage dir ja, ich erwarte so eine
gewisse kleine Nachricht. Kommt diese kleine Nachricht, so springe ich
auf und fliege davon, daß ihr mich hier kaum gesehen haben werdet.
Siehst du, darum habe ich mich aufgeputzt, um dann gleich bereit zu
sein.“

„Und wohin willst du dann fliegen?“

„Wenn du viel weißt, wirst du schnell alt.“

„Na, sieh mal an! Du bist ja ganz aus dem Häuschen vor Freude ... Habe
dich noch niemals so gesehen. Hast dich ja angekleidet wie zum Ball,“
sagte Rakitin, sie kritisch betrachtend.

„Als ob du was von Bällen verständest.“

„Und du etwa?“

„Ich habe mir doch einmal einen Ball angesehen, vor drei Jahren, als
Kusjma Kusjmitsch seinen Sohn verheiratete. Ich saß auf der Empore und
sah zu. Ach, Rakitka, aber soll ich mich etwa mit Dir unterhalten, wenn
solch ein Prinz hier steht! Sieh, das ist ein Gast! Aljoscha, mein
Täubchen, wenn ich dich ansehe, so kann ich’s nicht glauben ...
Herrgott, wie bist denn du hergekommen! Offen gestanden, ich hätte es
nicht erwartet, nicht geahnt, und früher niemals daran geglaubt, daß du
kommen könntest. Wenn es nicht in solch einer Minute wäre, so wäre ich
außer mir vor Freude! Setze dich hier auf den Diwan, hierher, so, du
mein zarter, goldener Neumond! Ich kann es noch gar nicht fassen ... Ach
du, Rakitka, wenn du ihn doch gestern oder vorgestern gebracht hättest!
... Aber ich freue mich auch heute. Vielleicht ist es auch besser jetzt,
in solch einer Minute ...“

Sie setzte sich mutwillig neben Aljoscha auf den Diwan und sah ihn in
freudigem Entzücken an. Und sie freute sich tatsächlich, sie log nicht,
wenn sie es sagte. Ihre Augen blitzten und ihre Lippen lachten, aber
gutherzig und fröhlich lachten sie. Aljoscha hätte ihr solch eine
fröhliche Gutmütigkeit gar nicht zugetraut ... Bis zum gestrigen Tage
hatte er sie nur wenig gesehen und sich von ihr die abschreckendste
Vorstellung gemacht. Auch gestern war er ganz unter dem Eindruck ihres
boshaften und heimtückischen Betragens bei Katerina Iwanowna gewesen,
und daher war er jetzt ganz erstaunt, in ihr plötzlich ein vollkommen
anderes und für ihn unerwartetes Wesen zu finden. Und wie sehr er auch
von seinem eigenen Kummer niedergedrückt war, so blieben seine Augen
doch aufmerksam auf sie gerichtet. Auch ihre Manieren hatten sich seit
gestern, wie es schien, sehr gebessert: Sie hatte nicht mehr die
Süßlichkeit in der Aussprache, diese gezierten und gemachten Bewegungen
... Alles war einfach und herzlich an ihr, ihre Bewegungen rasch,
ungezwungen, vertrauenerweckend, nur war sie ersichtlich sehr aufgeregt.

„Herrgott, was heute für Sachen passieren, nein wirklich!“ plapperte sie
wieder weiter. „Und warum nur freue ich mich so über dich, Aljoscha, ich
weiß es selbst nicht. Wenn du mich fragtest, so würde ich es nicht zu
sagen wissen.“

„Was, _du_ solltest es nicht wissen, warum du dich freust!“ Rakitin
lächelte. „Warum hast du mich denn unaufhörlich gebeten, ihn
herzubringen? Mußt doch einen Grund gehabt haben, denke ich.“

„Früher hatte ich einen Grund, jetzt aber ist das vorüber, jetzt ist ein
Anderes – – ... Ich werde euch sofort etwas vorsetzen. Ich bin wieder zu
mir gekommen, Rakitka. Setz dich, Rakitka, warum stehst du? Oder sitzest
du schon? Ach, Rakituschka versteht schon für sich zu sorgen! Siehst du,
Aljoscha, jetzt sitzt er uns dort gegenüber und ist beleidigt, weil ich
dich zuerst gebeten habe, Platz zu nehmen. Ach, empfindlich ist mir der
Rakitka, unglaublich empfindlich!“ Gruschenka lachte. „Sei nicht böse,
Rakitka, heute bin ich gut. Warum sitzest du so traurig da, Aljoschka,
fürchtest du mich etwa?“ Mit fröhlichem Lachen sah sie ihm in die Augen.

„Er hat großen Kummer. Es hat keine Rangerhöhung gegeben,“ brummte
Rakitin.

„Was für eine Rangerhöhung?“

„Sein Staretz stinkt.“

„Wie, wer stinkt? Was du für einen Unsinn schwatzest! Du willst wohl
wieder irgendeine Gemeinheit damit sagen. Schweig, Dummkopf. Aljoscha,
laß mich auf deinen Knien sitzen, sieh so!“ Im Augenblick sprang sie auf
und setzte sich ihm lachend auf die Knie, und wie ein Kätzchen umfaßte
sie mit dem rechten Arm zärtlich seinen Hals. „Ich werde dich wieder
froh machen, du mein gottesfürchtiger Knabe! Erlaubst du mir wirklich,
auf deinen Knien zu sitzen, bist du nicht böse? Sag nur, und ich werde
sofort abspringen.“

Aljoscha schwieg. Er saß und wagte nicht sich zu rühren; er hörte wohl
ihre Worte: „Sag nur, und ich werde abspringen,“ aber er antwortete ihr
nicht, er war förmlich erstarrt. Doch ging in ihm nicht etwa das vor
sich, was man wohl hätte erwarten können, oder was Rakitin, der ihn von
seinem Platze aus gierig beobachtete, annahm. Der große Kummer in seiner
Seele verschlang alle übrigen Gefühle, die jetzt in seinem Herzen hätten
auftauchen können, und wenn er in diesem Augenblick fähig gewesen wäre,
sich über seine Gefühle Rechenschaft abzulegen, so hätte er sich
gestehen müssen, daß er gegenwärtig gegen jegliche Verführung oder
Verlockung gepanzert war. Nichtsdestoweniger wunderte er sich doch
unwillkürlich über eine neue und sonderbare Empfindung, die mit einem
Male in seinem Herzen auftauchte: Dieses Weib, dieses „schreckliche“
Weib, flößte ihm nicht im geringsten jene Furcht ein, die ihn früher
beim Gedanken an eine Frau überfallen hatte – wenn jemals einer in
seiner Seele aufgetaucht war –, im Gegenteil, diese Frau, die er am
meisten von allen gefürchtet hatte, und die jetzt auf seinen Knien saß
und ihn umarmt hielt, erweckte in ihm ein ganz anderes, unerwartetes und
besonderes Gefühl, das Gefühl einer ungewöhnlichen, noch nie so
empfundenen herzensreinen Anteilnahme, und alles das ohne jegliche
Furcht, ohne den geringsten früheren Schrecken. Das war es, was ihn
hauptsächlich in Erstaunen setzte.

„Genug jetzt mit dem Unsinnschwatzen,“ rief Rakitin dazwischen, „laß mal
lieber Champagner reichen, das ist jetzt deine Pflicht und Schuldigkeit,
wie du selbst am besten weißt!“

„Du hast recht, ich bin dir jetzt welchen schuldig. Ich habe ihm doch
Champagner für den Fall versprochen, daß er dich zu mir brächte. Na, mal
los, holen wir den Champagner, ich werde mittrinken! Fenjä, Fenjä, bring
den Champagner, die Flasche, die Mitjä hier gelassen hat, schnell! Wenn
ich auch geizig bin, die Flasche gebe ich doch, aber nicht deinetwegen,
Rakitka, du bist bloß ein Giftpilz, er aber ist ein Prinz! Und wenn auch
meine Seele jetzt nicht dazu aufgelegt ist, einerlei, ich trinke mit
euch, auch ich möchte einmal ausgelassen sein!“

„Was ist denn das für ein Augenblick, und was für eine ‚Nachricht‘
erwartest du denn, wenn man fragen darf, oder ist das ein Geheimnis?“
Rakitin brachte das Gespräch wieder darauf zurück und gab sich dabei aus
allen Kräften den Anschein, als bemerke er die Nasenstüber nicht, die
ihm Gruschenka verabfolgte.

„Ach, warum soll das ein Geheimnis sein, du weißt es doch schon,“ sagte
Gruschenka unwillig und drehte ihren Kopf zu Rakitin zurück, wobei sie
sich ein wenig von Aljoscha abwandte, doch blieb sie auf seinen Knien
sitzen und hielt seinen Hals immer noch umschlungen: „Mein Offizier ist
da, mein Offizier kommt!“

„Ich weiß, daß er kommt, aber ist er denn schon hier?“

„In Mokroje ist er; von dort aus wird er mir einen reitenden Boten
schicken. Er hat mir geschrieben, vorhin erhielt ich den Brief. Ich
sitze jetzt hier und erwarte den Boten.“

„Also das ist’s! Warum aber in Mokroje?“

„Das zu erzählen wäre zu weitläufig, und außerdem genügt das für dich.“

„Und ... und, der Mitjenka, der ... o weh! Weiß er das, oder weiß er es
nicht?“

„Ob er’s weiß? Nichts weiß er! Wenn er es wüßte, so würde er mich
totschlagen. Aber jetzt fürchte ich nichts mehr, nichts, auch sein
Messer nicht. Schweig, Rakitka, erinnere mich nicht mehr an Dmitrij
Fedorowitsch: Er hat mir das Herz müd gequält. Und ich möchte an all das
nicht mehr denken. Hier, an Aljoschetschka will ich denken,
Aljoschetschka will ich ansehen ... Ja, lache nur über mich, mein
Täubchen, freue dich über meine Dummheit, über meine Freude lache nur!
Er lächelt, er lächelt! Wie freundlich er mich ansieht! Weißt du,
Aljoscha, ich dachte immer, daß du wegen vorgestern ... wegen des
Fräuleins ... mir böse bist. Ich war ein Scheusal, ich weiß ... Aber es
ist doch gut so, wie es gekommen ist. Und schlecht war es, und gut war
es,“ sagte Gruschenka nachdenklich lächelnd, und ein harter Zug erschien
plötzlich trotz des Lächelns auf ihrem Gesicht. „Mitjä sagte mir, daß
sie geschrien habe: ‚Peitschen sollte man sie!‘ Ich hatte sie gar zu
sehr beleidigt. Sie rief mich zu sich, wollte mich besiegen, mit ihrer
Schokolade verführen ... Nein, es ist doch gut so, wie es gekommen ist,“
sagte sie nochmals und lächelte wieder. „Aber ich fürchte immer noch,
daß du böse ...“

„Ja, das ist wahr,“ wandte sich Rakitin in ernster Verwunderung an
Aljoscha. „Sie fürchtet dich, Aljoscha, dich Küchel!“

„Für dich ist er ein Küchel, Rakitka, weil du kein Gewissen hast! Ich
aber liebe ihn mit meiner ganzen Seele! Glaubst du mir, Aljoscha, daß
ich dich mit meiner ganzen Seele liebe?“

„Ach, du schamloses Geschöpf! Sie macht dir eine Liebeserklärung,
Aljoscha.“

„Und wenn es so wäre, was ist denn dabei, daß ich ihn liebe?“

„Und dein Offizier? Und die goldene Nachricht aus Mokroje?“

„Das ist etwas für sich, und das hier ist auch etwas für sich.“

„Sieh mal, das ist wieder einmal echte Weiberlogik!“

„Ärgere mich nicht, Rakitka,“ fiel Gruschenka ihm heftig ins Wort, „das
ist etwas ganz anderes. Aljoscha liebe ich auf eine andere Art. Es ist
wahr, Aljoscha, früher dachte ich auch mit einem häßlichen Gedanken an
dich. Ich bin ja ein niedriges Geschöpf, ein wildes Geschöpf bin ich,
aber zuweilen habe ich doch auf dich wie auf mein Gewissen gesehen.
Immer habe ich gedacht: Wie muß so einer, wie du, mich schlechtes
Geschöpf verachten! Noch vorgestern dachte ich es, als ich von dem
Fräulein nach Hause kam. Ich habe schon so lange an dich gedacht,
Aljoscha, und Mitjä weiß es, ich habe ihm alles gesagt. Mitjä versteht
das sehr gut. Glaub mir, Aljoscha, ein anderes Mal, wenn ich dich
ansehe, so schäme ich mich, so vergehe ich vor Scham ... Und seit wann
ich an dich zu denken angefangen habe, weiß ich nicht einmal, ich
erinnere mich dessen nicht mehr ...“

Fenjä trat ein und stellte einen Untersetzer mit drei gefüllten
Champagnergläsern und einer aufgekorkten Champagnerflasche auf den
Tisch.

„Der Champagner ist da!“ meldete Rakitin. „Hör mal, du bist ja heute so
erregt, daß du, wenn du ein Glas getrunken hast, womöglich noch zu
tanzen anfangen wirst.“

„Pfui, Schweinerei,“ rief er aus, als er den Champagner näher
betrachtete; „Die Alte hat die Flasche in der Küche aufgekorkt und den
Pfropfen nicht wieder aufgesetzt ... außerdem ist er warm. Nun,
meinetwegen, ich trinke ihn auch so.“

Er schenkte sich ein, stürzte ein Glas hinunter und goß sich ein zweites
ein.

„Champagner bekommt man nicht alle Tage,“ sagte er und leckte sich die
Lippen –, „nun, Aljoscha, nimm ein Glas und zeige, was du kannst. Worauf
sollen wir trinken? Auf das Paradies? Nimm ein Glas, Gruscha, trink auch
du aufs Paradies!“

„Warum willst du denn aufs Paradies trinken?“

Sie nahm ein Glas, auch Aljoscha nahm das seinige, trank aber keinen
Schluck und stellte es wieder zurück.

„Nein, es ist besser, ich trinke nicht,“ sagte er leise lächelnd.

„So hast du nur geprahlt!“ rief sofort Rakitin höhnisch lachend.

„Wenn er nicht trinkt, so will auch ich nicht trinken,“ sagte
Gruschenka, „und ich will auch gar nicht ... Trink du allein, Rakitka,
die ganze Flasche schenke ich dir. Wenn Aljoscha trinkt, dann werde auch
ich trinken, sonst aber nicht.“

„Sind das aber Kälberzärtlichkeiten!“ schimpfte Rakitin voll Hohn.
„Dabei sitzest du noch auf seinen Knien! Er hat wenigstens einen Kummer,
was aber hast du? Er revoltiert gegen seinen Gott, er wollte sogar schon
Wurst essen ...“

„Wieso?“

„Sein Staretz ist doch heute gestorben, Staretz Sossima, der Heilige!“

„Der Staretz Sossima ist gestorben?“ fragte Gruschenka betroffen,
„Herrgott, und ich wußte es nicht!“ Sie bekreuzte sich andächtig. „Gott,
und was tue ich ... ich ... ich sitze auf seinen Knien!“ fuhr sie
plötzlich erschrocken auf. Sofort sprang sie von seinen Knien herab und
setzte sich auf den Diwan.

Aljoscha sah sie lange und erstaunt an: In seinem Gesicht schien etwas
aufzuleuchten.

„Rakitin,“ sagte er plötzlich mit lauter und fester Stimme, „spotte
nicht, daß ich mich gegen meinen Gott empöre. Ich möchte gegen dich
keinen Groll hegen, darum sei auch du besser. Ich habe einen Schatz
verloren, wie du nie einen besessen hast, und du kannst darum auch nicht
über mich urteilen. Sieh lieber einmal her auf sie: Hast du bemerkt, wie
sie mich geschont hat? Ich kam hierher und dachte, eine böse Seele zu
finden –, und es zog mich hierher, weil ich selbst schlecht und böse
war. Statt dessen habe ich eine aufrichtige Schwester ... eine liebende
Seele gefunden ... Sie hat mich gleich geschont ... Agrafena
Alexandrowna, ich spreche von dir. Du hast meine Seele wieder
aufgerichtet.“

Aljoschas Lippen bebten, und sein Atem stockte. Er hielt inne.

„Das wäre ja beinahe, als ob sie dich gerettet hätte!“ Rakitin lachte
boshaft auf. „Dabei wollte sie dich doch verschlingen, weißt du denn das
nicht?“

„Schweig, Rakitka!“ Gruschenka sprang plötzlich auf, „schweigt alle
beide! Jetzt werde ich alles sagen: Du, Aljoscha, schweige, denn bei
deinen Worten packt mich die Scham, weil ich schlecht und nicht gut bin
–, siehst du, so ist’s! Und du, Rakitka, schweig, denn du lügst ja doch
nur. Ich hatte einmal, das ist wahr, den schlechten Gedanken, ihn zu
verschlingen, wie du sagst, aber jetzt lügst du, jetzt ist das nicht
mehr der Fall ... Und daß ich jetzt von dir kein Wort mehr höre,
Rakitka!“

Gruschenka sagte es in außergewöhnlicher Erregung.

„Ihr seid beide nicht recht gescheit!“ schimpfte Rakitin, der bald sie,
bald Aljoscha verwundert ansah. „Ihr habt ja vollständig den Verstand
verloren! Ich bin, wie’s scheint, hier in ein Irrenhaus geraten. Es wird
nicht mehr lange dauern, und ihr werdet zu weinen anfangen!“

„Ja, ich werde weinen, werde weinen!“ sagte Gruschenka. „Er hat mich
seine Schwester genannt, und das werde ich ihm nie vergessen! Aber sieh,
Rakitka, wenn ich auch schlecht bin, so habe ich doch vielleicht ein
Zwiebelchen gegeben!“

„Was für ein Zwiebelchen? – Pfui Teufel, sie sind ja faktisch
übergeschnappt!“

Rakitin wunderte sich über ihre verzückte Begeisterung und fühlte sich
gekränkt, obgleich er sich hätte sagen müssen, daß sich bei beiden
alles, was ihre Seelen erschütterte, in dieser Minute zusammenfand, wie
das nicht oft im Leben geschieht. Doch Rakitin, der sonst sehr
feinfühlig in allem war, was ihn selbst betraf, war sehr roh im
Verständnis der Empfindungen und Gefühle seiner Nächsten, teilweise wohl
aus jugendlicher Unerfahrenheit, teilweise aber auch aus großem
Egoismus.

„Siehst du, Aljoschetschka,“ sagte Gruschenka nervös auflachend, und sie
wandte sich wieder zu ihm, „ich prahle vor Rakitka, daß ich ein
Zwiebelchen gegeben hätte, vor dir aber werde ich nicht damit prahlen,
dir werde ich es aus einem anderen Grunde erzählen. Es ist nur eine
Legende, aber eine schöne, ich habe sie bereits als Kind gehört, von
meiner Matrjona, die noch jetzt bei mir als Köchin dient. Also: Es lebte
einmal ein altes Weib, das war sehr, sehr böse und starb. Diese Alte
hatte in ihrem Leben keine einzige gute Tat vollbracht. Da kamen denn
die Teufel, ergriffen sie und warfen sie in den Feuersee. Ihr
Schutzengel aber stand da und dachte: Kann ich mich denn keiner einzigen
guten Tat von ihr erinnern, um sie Gott mitzuteilen? Da fiel ihm etwas
ein, und er sagte zu Gott: ‚Sie hat einmal,‘ sagte er, ‚aus ihrem
Gemüsegärtchen ein Zwiebelchen herausgerissen, und es einer Bettlerin
gegeben.‘ Und Gott antwortete ihm: ‚Nimm,‘ sagte er, ‚dieses selbe
Zwiebelchen, und halte es ihr hin in den See, so daß sie die Wurzeln zu
ergreifen vermag, und wenn du sie aus dem See herausziehen kannst, so
möge sie ins Paradies eingehen, wenn aber das Pflänzchen abreißt, so
soll sie bleiben, wo sie ist.‘ Der Engel lief zum Weibe und hielt ihr
das Zwiebelchen hin: ‚Nun,‘ sagte er zu ihr, ‚faß an, wir wollen sehen,
ob ich dich herausziehen kann.‘ Und er begann vorsichtig zu ziehen – und
zog sie beinahe schon ganz heraus; da bemerkten es aber die anderen
Sünder im See, und wie sie das sahen, klammerten sie sich alle an sie,
damit man auch sie mit ihr zusammen herauszöge. Aber das Weib war böse,
sehr böse und stieß sie mit ihren Füßen zurück und schrie: ‚Nur mich
allein soll man herausziehen und nicht euch, es ist mein Zwiebelchen und
nicht eures.‘ Wie sie aber das ausgesprochen hatte, riß das kleine
Pflänzchen entzwei. Und das Weib fiel in den Feuersee zurück und brennt
dort noch bis auf den heutigen Tag. Der Engel aber weinte und ging
davon. So lautet die Legende, Aljoscha, und ich habe sie Wort für Wort
auswendig behalten, weil ich selbst dieses sehr, sehr böse Weib bin. Vor
Rakitka prahlte ich, daß ich das Zwiebelchen gegeben hätte, aber dir
sage ich etwas anderes: Ich habe _in meinem ganzen Leben_ nur ein
Zwiebelchen gegeben, und das ist die einzige gute Tat, die ich
vollbracht habe. Lobe mich nicht, Aljoscha, halte mich nicht für gut,
ich bin schlecht und sehr, sehr böse, und wenn du mich lobst, muß ich
mich schämen. Ach, jetzt bereue ich schon alles! Weißt du, Aljoscha, ich
habe dermaßen gewünscht, dich zu mir heranzulocken, daß ich Rakitka
keine Ruhe gelassen habe, daß ich ihm fünfundzwanzig Rubel versprochen
habe, wenn er dich zu mir brächte. Warte, Rakitka, schweig!“ Sie ging
mit raschen Schritten zum Tisch, zog ein Schiebfach heraus, suchte nach
ihrer Börse und entnahm ihr dann einen Fünfundzwanzigrubelschein.

„Was fällt dir ein! Bist wohl ganz verrückt geworden!“ Rakitin war nicht
wenig verdutzt.

„Nimm nur, Rakitka, das ist meine Schuld, wirst es doch nicht
abschlagen, hast ja selbst so viel verlangt!“ Und sie warf ihm den
Schein zu.

„Warum denn schließlich abschlagen,“ brummte Rakitin, tapfer bemüht,
seine Verlegenheit zu verbergen. „Das kommt mir sogar sehr gelegen. Die
Dummköpfe sind ja doch nur zur Ausnutzung für die Klugen da.“

„Aber jetzt schweige, Rakitka, jetzt werde ich etwas erzählen, was nicht
für deine Ohren bestimmt ist. Setze dich dorthin in den Winkel und
schweige; du liebst uns nicht, das weiß ich, so schweige denn.“

„Wofür sollte ich euch denn lieben?“ schimpfte Rakitin, ohne seine Wut
zu verbergen. Den Fünfundzwanzigrubelschein steckte er in die Tasche,
schämte sich aber doch sehr vor Aljoscha. Er hatte darauf gerechnet,
diesen Lohn nachher zu erhalten, so daß Aljoscha gar nichts davon
erfahren hätte. Darum nämlich war er so wütend. Bis dahin hatte er noch
für ratsam gefunden, Gruschenka nicht zu sehr zu widersprechen,
ungeachtet aller Zurechtweisungen, die sie ihm erteilte, und die nur zu
deutlich verrieten, daß sie über ihn eine gewisse Macht hatte. Jetzt
aber tat er sich keinen Zwang mehr an.

„Wenn man liebt, so muß man eine Veranlassung dazu haben, was aber habt
ihr beide denn für mich getan?“

„Man muß auch für nichts und wieder nichts lieben können, so wie
Aljoscha liebt.“

„Wieso liebt er dich denn, und was hat er dir denn getan, daß du damit
so prahlst?“

Gruschenka stand mitten im Zimmer und sprach erregt; in ihrer Stimme
klang schon eine hysterische Note.

„Schweig, Rakitka, du verstehst nichts von uns! und wage es nicht, mich
_Du_ zu nennen, ich erlaube es dir nicht, – seit wann hast du dir diese
Frechheit überhaupt herausgenommen? Sitz in der Ecke und schweige, du
bist mein Lakai! Aber dir, Aljoscha, werde ich jetzt über mich die
lautere Wahrheit sagen, damit du weißt, was für ein niedriges Geschöpf
ich bin! Nicht Rakitka, sondern dir werde ich es sagen. Ich wollte dich
verderben, Aljoscha, das ist die ganze Wahrheit; so sehr wollte ich es,
daß ich Rakitka mit Geld bestach, damit er dich herbrächte. Und weißt
du, warum ich das so sehr wollte? Du, Aljoscha, wußtest nichts davon, du
wandtest dich von mir ab oder senktest die Augen, wenn du an mir
vorübergingst, ich aber schaute dir nach und fing an, alle über dich
auszufragen. Dein Gesicht aber behielt ich in meinem Herzen: ‚Er
verachtet mich, er will mich nicht einmal ansehen,‘ dachte ich. Und es
überkam mich zuletzt ein Gefühl, über das ich mich selbst wunderte.
Warum fürchtete ich so einen kleinen Knaben? Ach was, ich werde ihn
einfach – verschlingen und ihn dann nachher auslachen. Ich wurde zuletzt
ganz wütend. Glaubst du, niemand hier wagt zu sagen, daß man Agrafena
Alexandrowna mit schlechten Absichten kommen darf; ich habe dort meinen
Alten, an ihn bin ich auf ewig gebunden und verkauft; der Satan hat uns
getraut, aber sonst – niemand! Als ich dich aber sah, entschloß ich mich
– dich zu verschlingen. Und so verschlinge ich dich denn und werde dich
hinterher auslachen. Siehst du, was für ein wildes Tier ich bin, ich,
die du deine Schwester genannt hast! Siehst du, und jetzt ist mein
Verführer gekommen, der mich entehrt hat; ich sitze jetzt hier und
erwarte von ihm eine Nachricht. Weißt du aber auch, was jener für mich
bedeutet? Fünf Jahre sind jetzt vergangen, vor fünf Jahren brachte mich
Kusjma her, – und so lebte ich denn hier und versteckte mich vor allen
Leuten, damit sie mich nicht sahen und nichts von mir hörten; ein
mageres, dummes Kleines war ich! Da saß ich nun und weinte, und schlief
die Nächte nicht und dachte: Wo mag er jetzt sein, mein Verführer? Er
lacht jetzt vielleicht mit der anderen über mich! Wenn ich ihn doch nur
einmal sehen, ihm begegnen könnte! Dann würde ich es ihm aber
heimzahlen, ja, dann würde ich es ihm bezahlen! In der Nacht, in der
Dunkelheit schluchzte ich in meine Kissen hinein und dachte unablässig
daran, zerriß mein Herz und tränkte es mit verzweifelter Wut: ‚Ich werde
es ihm bezahlen, ich werde es ihm schon bezahlen!‘ So war es, so schrie
ich in die Nacht hinein. Ja, wenn ich mir das plötzlich vorstellte, daß
ich ihm nichts würde antun können, und daß er jetzt vielleicht über mich
lacht oder aber überhaupt nicht mehr an mich denkt und mich ganz
vergessen hat, so warf ich mich aus dem Bett auf den Fußboden und
schüttelte mich und wälzte mich vor ohnmächtiger Wut und vor
ohnmächtigen Tränen! Am nächsten Morgen stehe ich auf wie ein wütendes
Tier; ich wäre froh gewesen, die ganze Welt verschlingen zu können.
Darauf, was denkst du wohl, habe ich angefangen mir ein Kapital zusammen
zu scharren, ich wurde unbarmherzig und gleichgültig gegen alles, mein
Körper nahm zu und wurde schön – glaubst du aber, daß ich auch an
Vernunft zunahm? Haha! Niemand auf der ganzen Welt weiß oder sieht was
von mir! Und wenn die nächtliche Dunkelheit wieder anbricht, so liege
ich, wie dasselbe kleine, dumme Mädchen vor fünf Jahren, auf meinem Bett
und knirsche mit meinen Zähnen und weine die ganze Nacht: ‚Ich werde ihn
schon, ich werde ihn schon ...!‘ denke ich dann wieder. Hast du jetzt
alles gehört? Nun, wirst du mich aber jetzt verstehen, wenn ich dir
sage, daß mir, als ich vor einem Monat plötzlich von ihm einen Brief
erhielt, mit der Nachricht, daß er kommt, daß er Witwer ist und mich
wiedersehen möchte –, daß mir da der Atem stehen blieb! Herrgott, denke
ich da plötzlich: also er kommt und pfeift mir zu, ruft mich, und ich
krieche wieder zu ihm wie ein geschlagenes Hündchen, das sich schuldig
fühlt! So denke ich bei mir und traue mir selbst nicht: ‚Bin ich
niedrig, oder bin ich nicht so niedrig, werde ich zu ihm laufen, oder
werde ich nicht zu ihm laufen?‘ Und es packte mich eine Wut auf mich
selbst, die mich den ganzen Monat nicht verließ, schlimmer noch als vor
fünf Jahren. Siehst du jetzt, Aljoscha, was ich für eine Wütende,
Rasende bin?! Die ganze Wahrheit habe ich dir soeben gesagt. Mit Mitjä
habe ich mich amüsiert, um nicht an jenen zu denken. Schweig, Rakitka,
du hast nicht über mich zu urteilen, dir habe ich es nicht erzählt. Ich
lag jetzt hier, bevor ihr kamt, wartete und dachte – und beschloß mein
Schicksal, und niemals werdet ihr erfahren, was in meinem Herzen
vorging. Nein, Aljoscha, sage deinem Fräulein, daß sie mir wegen
vorgestern nicht böse sein soll! ... Niemand auf der ganzen Welt weiß,
was in mir jetzt vorgeht, und wer soll es denn auch wissen! ...
Vielleicht nehme ich ein Messer mit, wer kann es wissen ...“

Als Gruschenka das ausgesprochen hatte, konnte sie nicht mehr an sich
halten: sie bedeckte ihr Gesicht mit beiden Händen, warf sich auf den
Diwan in die Kissen und weinte wie ein kleines Kind. Aljoscha erhob sich
von seinem Platz und ging zu Rakitin.

„Mischa,“ sagte er, „sei nicht böse. Du bist von ihr beleidigt worden,
sei aber nicht böse. Hast du gehört, was sie gesagt hat? Man kann von
der Seele des Menschen nicht zu viel verlangen, man muß barmherziger
sein.“

Aljoscha kamen diese Worte ganz von selbst über die Lippen. Er mußte
seinem Herzen Luft machen, und darum wandte er sich an Rakitin. Wenn
Rakitin auch nicht dagewesen wäre, so hätte er sie trotzdem ausgerufen.
Rakitin sah ihn aber spöttisch an, und Aljoscha verstummte.

„Du bist heute mit deinem Staretz geladen, und jetzt schießest du ihn
auf mich ab, du Gottesknecht Aljoschetschka!“ sagte Rakitin mit
haßerfülltem Lächeln.

„Spotte nicht, Rakitin, lache nicht so und sprich nicht vom
Verstorbenen: Er war höher als alle auf der Welt!“ rief Aljoscha mit
unsicherer Stimme. „Ich habe nicht als Richter zu dir gesprochen,
sondern als der erste, der gerichtet werden muß. Was bin ich vor ihr?
Ich kam hierher, um ins Verderben zu gehen, und sagte mir: ‚Meinetwegen,
meinetwegen, mir soll’s recht sein!‘ so kleinmütig war ich. Sie aber hat
nach fünf Jahren Qual, nur weil irgend jemand kam und ihr ein
aufrichtiges Wort sagte – alles verziehen, alles vergessen, und weint!
Ihr Beleidiger ist zurückgekehrt und ruft sie, und sie verzeiht ihm
alles, eilt freudig zu ihm und wird das Messer nicht mitnehmen, nein,
wird es nicht mitnehmen! Ich bin nicht so. Ich weiß nicht, ob du auch so
bist, Mischa, aber ich bin nicht so. Ich habe soeben eine Lehre von ihr
erhalten ... Sie ist in ihrer Liebe größer als wir ... Hast du auch
früher schon dasselbe von ihr gehört, was sie soeben gesagt hat? Nein,
du hast es nicht gehört; wenn du es gehört hättest, so hättest du schon
längst alles verstanden ... auch die andere Beleidigte würde ihr
vergeben. Und sie wird ihr vergeben, sobald sie es nur erfährt ... und
sie wird es erfahren ... Diese Seele ist noch nicht zur Ruhe gekommen
... man muß sie schonen ... in ihrer Seele könnte ein Schatz ...“

Aljoscha verstummte, atemlos. Rakitin sah ihn trotz seiner Wut
verwundert an. Niemals hätte er von dem stillen Aljoscha eine solche
Rede erwartet.

„Du entpuppst dich ja als großer Advokat! Hast dich wohl in sie
verliebt, wie? Agrafena Alexandrowna, unser Faster hat sich direktement
in dich verliebt, du hast ihn besiegt!“ schrie er mit frechem Lachen.

Gruschenka erhob ihren Kopf aus den Kissen und sah Aljoscha mit einem
gerührten Lächeln an, das ihr tränengeschwollenes Gesicht erhellte.

„Laß ihn, Aljoscha, mein Cherub, siehst du, wie er ist, du hast dich an
den Rechten gewandt. Ich, Michail Ossipowitsch,“ sagte sie zu Rakitin,
„wollte dich um Verzeihung bitten, weil ich dich gekränkt habe, aber
jetzt will ich es nicht mehr tun. Aljoscha, komm zu mir, setz dich neben
mich,“ rief sie ihn mit glücklichem Lächeln zu sich. „Sieh, so, setze
dich her, sage du mir“ (sie ergriff seine Hand und sah ihm lächelnd ins
Gesicht). „Sage du mir: Liebe ich ihn, oder liebe ich ihn nicht? Meinen
Beleidiger, meine ich, liebe ich ihn, oder liebe ich ihn nicht? Ich lag
hier, bevor ihr kamt, allein in der Dunkelheit und fragte mein Herz:
Liebe ich ihn, oder liebe ich ihn nicht? Entscheide du, Aljoscha, jetzt
ist es Zeit, wie du bestimmst, so wird es geschehen. Soll ich ihm
vergeben, oder soll ich ihm nicht vergeben?“

„Du hast ihm doch schon vergeben,“ sagte Aljoscha lächelnd.

„Ja, sofort habe ich ihm vergeben,“ entgegnete Gruschenka nachdenklich.
„Was für ein niedriges Herz! Ich trinke auf mein niedriges Herz!“ Sie
ergriff ein Glas, leerte es bis auf den Grund, hob es in die Höh und
warf es mit Wucht zu Boden. Die Scherben klirrten. Ihr Lächeln war
grausam in diesem Augenblick.

„Vielleicht habe ich ihm aber doch noch nicht vergeben!“ sagte sie
drohend wie zu sich selbst, und ihr Blick haftete am Boden. „Vielleicht
hat mein Herz erst angefangen zu verzeihen. Ich kämpfe ja noch mit
meinem Herzen. Ich, siehst du, Aljoscha, ich habe die Tränen meiner
fünfjährigen Qual liebgewonnen ... Vielleicht liebe ich nur mein Leid,
meine Kränkung, und liebe _ihn_ überhaupt nicht!“

„Na, ich möchte jetzt nicht in seiner Haut stecken!“ meinte Rakitin.

„Und wirst auch nie in seiner Haut stecken, Rakitka, nie! Du wirst mir
die Stiefel putzen, Rakitka, dazu kann ich dich gebrauchen, aber solch
eine wie ich wirst du niemals zu sehen bekommen ... Ja, und vielleicht
auch er nicht ...“

„Er? Warum hast du dich denn so aufgeputzt?“ neckte schadenfroh Rakitin.

„Wirf mir nicht den Putz vor, Rakitka, du kennst mein Herz noch nicht!
Wenn ich will, so zerreiße ich ihn, sofort zerreiße ich ihn, in dieser
Minute!“ rief sie laut. „Du weißt noch nicht, wozu diese Toilette dienen
soll, Rakitka! Vielleicht nur, um zu ihm zu gehen und ihm zu sagen:
‚Hast du mich schon so gesehen oder noch nicht?‘ Er hat mich doch als
siebzehnjähriges, mageres und abgezehrtes Ding verlassen. Da werde ich
mich zu ihm setzen, ihn berücken und anfachen: ‚Hast du gesehen, wie ich
jetzt bin,‘ werde ich ihm sagen, ‚nun, und dabei bleibt es, mein werter
Herr, kannst dir die Lippen lecken, mehr gibt es nicht!‘ siehst du, wozu
diese Toilette noch dienen kann, Rakitka,“ schloß Gruschenka mit bösem
Lachen. „Ich bin ein wütendes, ein schlechtes Geschöpf, Aljoscha. Wenn
ich will, so zerreiße ich meinen Putz in Fetzen, verstümmle ich meine
Schönheit, verbrenne mir das Gesicht und zerschneide es mit dem Messer
und gehe betteln. Wenn ich will, so gehe ich jetzt nirgendwohin und zu
niemandem und schicke morgen Kusjma alles zurück, was er mir geschenkt
hat, all sein Geld, und gehe hin, um mein ganzes Leben lang Tagelöhnerin
zu sein! ... Du denkst wohl, daß ich es nicht tun würde, Rakitka, nicht
wagen würde, das zu tun? Ich werde es tun, werde es tun, sofort werde
ich es tun, reizt mich nur nicht ... ihn aber werde ich fortjagen, dem
will ich ... der soll mich nicht zu sehen bekommen!“

Die letzten Worte rief sie außer sich. Wieder konnte sie sich nicht
beherrschen. Sie bedeckte ihr Gesicht mit beiden Händen, warf sich in
die Kissen und schüttelte sich vor Schluchzen. Rakitin erhob sich von
seinem Platz:

„Es ist Zeit,“ sagte er, „es ist schon spät, man wird uns nicht mehr ins
Kloster einlassen.“

Gruschenka sprang sofort auf.

„Ist es möglich, daß du schon fortgehn willst, Aljoscha!“ fragte sie in
trauriger Bestürzung: „Was hast du jetzt aus mir gemacht? Du hast alles
in mir wachgerufen, hast mein Herz zerrissen und nun – wieder diese
Nacht, in der ich allein bleiben muß!“

„Er kann doch nicht bei dir nächtigen? Doch wenn du es willst –
meinetwegen! Ich werde dann allein fortgehen,“ witzelte Rakitin wieder
in seiner häßlichen Weise.

„Schweig, du böse Seele,“ schrie Gruschenka wütend, „niemals hast du mir
solche Worte gesagt, wie Aljoscha sie heute zu mir gesprochen hat!“

„Was hat er dir denn gesagt?“ erkundigte sich Rakitin gereizt.

„Ich weiß nicht mehr was, ich kann dir nicht sagen, was er mir gesagt
hat, aber mein Herz hat es gefühlt, er hat mir mein Herz um- und
umgekehrt ... Er hat mit mir als erster und einziger Mitleid gehabt,
siehst du, das ist es! Warum bist du, mein Schutzengel, nicht früher zu
mir gekommen!“ Sie fiel wie außer sich vor ihm auf die Knie nieder. „Ich
habe mein ganzes Leben lang solch einen wie dich erwartet, gerade daß so
einer wie du kommen und mir alles verzeihen werde! Und ich habe
geglaubt, daß irgend jemand auch mich lieben wird, mich Schlechte, und
nicht nur um den Preis meiner Schande ...“

„Was habe ich dir denn Gutes getan?“ fragte Aljoscha gerührt lächelnd,
beugte sich zu ihr nieder und erfaßte ihre beiden Hände: „Nur ein
Zwiebelchen habe ich dir gegeben, nur ein kleines Zwiebelchen, und nur
das, nur, nur das! ...“

Und als er das gesagt hatte, rollten ihm selbst die Tränen über die
Wangen. In diesem Augenblick hörte man im Flur ein Geräusch: jemand trat
ins Vorzimmer ein; Gruschenka sprang auf vor Schreck. Fenjä stürzte mit
Lärm und Geschrei ins Zimmer.

„Herrin, Täubchen, der Bote ist angekommen!“ rief sie freudig. „Ein
Wagen aus Mokroje ist gekommen, Timofeij mit einer Troika, sofort werden
die Pferde gewechselt ... Ein Brief, ein Brief, hier ist der Brief!“

Sie hielt den Brief in der Hand und schwenkte ihn die ganze Zeit in der
Luft. Gruschenka riß ihr den Brief aus der Hand und trat zum Licht. Es
war nur ein Zettelchen, einige Zeilen; in einem Augenblick hatte sie es
gelesen.

„Er ruft mich!“ sagte sie erbleichend, und ihr Gesicht verzerrte sich zu
einem schmerzlichen Lächeln, „er pfeift! Nun, kriech heran, Hündchen!“

Doch nur einen Augenblick stand sie unentschlossen da; plötzlich stieg
ihr das Blut in die Wangen, und ihre Augen flackerten auf.

„Ich gehe!“ rief sie plötzlich aus. „Meine fünf Jahre! Lebt wohl! Leb
wohl, Aljoscha, mein Schicksal ist entschieden ... Fort mit euch, fort,
alle, damit ich euch nicht mehr sehe! ... Gruschenka beginnt ihren Flug
ins neue Leben ... Auch du, Rakitka, gedenke meiner im guten. Vielleicht
gehe ich in den Tod! Ich bin ja wie betrunken!“

Sie verließ sie plötzlich und lief in ihr Schlafzimmer.

„Nun, jetzt hat sie keine Zeit mehr für uns,“ brummte Rakitin. „Gehen
wir, sonst beginnt womöglich wieder dieses Weibergeschrei. Diese
hysterischen Tränen sind mir schon zum Ekel geworden ...“

Aljoscha ließ sich mechanisch hinausführen. Auf dem Hof stand ein Wagen:
man spannte die Pferde aus, machte sich geschäftig am Wagen zu tun, eine
Laterne wurde hin und her getragen. Durch das offene Hoftor wurden
gerade die neuen drei Pferde gebracht. Kaum aber waren Aljoscha und
Rakitin auf die Treppe hinausgetreten, als sich Gruschenkas
Schlafzimmerfenster öffnete, und sie mit heller Stimme Aljoscha
nachrief:

„Aljoschetschka, grüße deinen Bruder Mitjenka, und bitte ihn, daß er
meiner nicht im bösen gedenke. Thu’s mit diesen Worten: ‚Ein Schuft hat
Gruschenka bekommen, und nicht du hast sie bekommen, der Edelste von
allen!‘ Ja, und füge auch noch hinzu, daß ihn Gruschenka ein Stündchen
lang geliebt hat, im ganzen vielleicht ein Stündchen lang geliebt – und
daß er sich dieses Stündchen sein ganzes Leben lang erinnern soll, so
habe Gruschenka gesagt ... sein ganzes Leben lang! ...“

Ihre Stimme ging in Schluchzen über. Das Fenster wurde zugeschlagen.

„Hm, hm!“ brummte Rakitin und lachte dann laut auf. – „Deinem Bruder
Mitjenka hat sie den Todesstoß versetzt, und jetzt befiehlt sie ihm noch
dazu, sein ganzes Leben lang daran zu denken! Ist das aber eine Bestie!“

Aljoscha antwortete nichts darauf. Es war, als ob er es gar nicht gehört
hätte. Er ging schnell neben Rakitin her, wie wenn er Eile hatte. Er war
in tiefes Nachdenken versunken und ging ganz mechanisch. Rakitin fühlte
plötzlich einen fast körperlichen Schmerz in seinem Innern, als wenn an
ihm eine frische Wunde berührt worden wäre. Er hatte etwas ganz anderes
vorhin erwartet, als er Aljoscha zu Gruschenka führte; und nun hatte
sich dieses so ganz Unerwartete ereignet. Nein, nicht das hatte er
gewünscht!

„Ihr Offizier ist ein Pole,“ sagte er schließlich, da er nicht mehr an
sich halten konnte, „und jetzt ist er nicht einmal mehr Offizier,
sondern bloß ein Zollbeamter, hat in Sibirien gedient, irgendwo dort an
der chinesischen Grenze. Ein jämmerliches, kränkliches Kerlchen scheint
es zu sein. Hat seine Stelle verloren, sagt man ... Er hat gehört, daß
Gruschenka ein Kapital haben soll, nun, und da ist er denn
zurückgekehrt. Das ist das ganze Wunder.“

Aljoscha schien wieder nicht zuzuhören. Rakitin fuhr fort:

„Nun, was, hast du eine Sünderin bekehrt?“ fragte er boshaft lachend.
„Eine Verirrte auf den Weg der Wahrheit geführt? Die sieben Teufel
ausgetrieben etwa? Da haben sich ja eure erwarteten Wunder erfüllt!“

„Hör auf, Rakitin,“ unterbrach ihn Aljoscha gequält.

„Jetzt verachtest du mich wohl wegen der fünfundzwanzig Rubel? Habe
sozusagen den Freund verkauft ... Du bist aber doch nicht Christus, und
ich nicht Judas ...“

„Ach, Rakitin, ich versichere dir, ich hatte das schon ganz vergessen,“
sagte Aljoscha, „du hast mich jetzt selbst daran erinnert ...“

Da aber wurde Rakitin grob vor Wut.

„Hol euch alle und einen jeden der Teufel!“ brüllte er. „Zum Teufel,
warum habe ich mich mit dir abgegeben! Möchte dich von Stund an nicht
mehr kennen! Geh allein ins Kloster, dorthin gehörst du!“

Und er kehrte sich auf dem Hacken um und bog in eine andere Straße ein.
Aljoscha blieb in der Dunkelheit allein stehen. Er trat aus der Stadt
hinaus und ging übers Feld auf das Kloster zu.

IV.
Die Hochzeit zu Kana in Galiläa

Nach der Klosterregel war es sehr spät, als Aljoscha bei der Einsiedelei
anlangte; der Pförtner ließ ihn auf einem besonderen Wege ein. Es hatte
schon neun Uhr geschlagen, die Stunde der Ruhe und Erholung nach einem
für alle so aufregenden Tage. Schüchtern öffnete Aljoscha die Tür und
trat in die Zelle des Staretz, wo jetzt sein Sarg stand. Außer Pater
Paissij, der einsam am Sarge die Evangelien las, und dem jungen Novizen
Porfirij, der, müde von der gestrigen nächtlichen Unterhaltung und von
den heutigen Aufregungen, im anderen Zimmer auf dem Fußboden in festem,
jugendlichem Schlafe lag, war niemand in der Zelle. Pater Paissij hatte
wohl gehört, daß Aljoscha eingetreten war, doch blickte er nicht einmal
auf. Aljoscha ging von der Tür rechts in die Ecke, kniete nieder und
fing an zu beten. Seine Seele war übervoll, aber es waren nur trübe,
unklare Empfindungen in ihm, von denen keine sich klärte, sondern die
eine verdrängte die andere, wie in stillem, gleichmäßigem Kreislauf. Im
Herzen aber war ihm süß und sonderbar zumute, und er wunderte sich nicht
einmal darüber. Wieder sah er vor sich den Sarg, und in ihm seinen
teuren Toten. Doch in seiner Seele fühlte er nicht mehr wie am Morgen
das quälende, nagende Leid. Gleich beim Eintritt fiel er vor dem Sarge
wie vor einem Heiligtum in die Knie, doch Freude, Freude war in seinem
Herzen und in seinen Gedanken. Das eine Fenster der Zelle stand offen,
und es war eine frische, kalte Luft im Zimmer. „So muß denn der Geruch
noch stärker geworden sein, wenn man das Fenster geöffnet hat,“ dachte
Aljoscha. Doch dieser Gedanke an den Verwesungsgeruch, der ihm noch vor
kurzem so schrecklich und entehrend erschienen war, erweckte in ihm
keine Trauer mehr und keinen Unwillen. Er begann, leise zu beten, bald
aber fühlte er selbst, daß er nur mechanisch betete. Bruchstücke von
Gedanken tauchten in seiner Seele auf, erglühten wie Sternchen und
verlöschten wieder und machten anderen Platz. Doch in seiner Seele erhob
sich etwas Ganzes, Festes, Tröstendes, und er wurde sich dessen immer
mehr bewußt. Von Zeit zu Zeit fing er von neuem leidenschaftlich ein
Gebet an, denn er wollte danken und lieben ... Doch kaum hatte er das
Gebet begonnen, so gingen seine Gedanken auch schon auf etwas anderes
über, er verfiel in Nachdenken, vergaß das Gebet und auch das, was es
unterbrochen hatte. Er fing an zuzuhören, was Pater Paissij las, aber
den Ermüdeten überkam allmählich der Schlaf.

„Und am dritten Tage war eine Hochzeit zu Kana in Galiläa,“ las Pater
Paissij, „und die Mutter Jesu war da. Jesus aber und seine Jünger waren
auch auf die Hochzeit geladen ...“

„Hochzeit? Was ist das ... eine Hochzeit ...,“ ging es wie ferner
Glockenklang durch Aljoschas Gedanken. „... Auch sie ist voll Glück auf
ein Fest gefahren ... Nein, sie nahm nicht das Messer, nein, sie nahm es
nicht ... Das war nur ein verzweifeltes Wort ..., solche Worte muß man
durchaus verzeihen, durchaus. Sie erleichtern die Seele ... Ohne sie
wäre es den Menschen zu schwer, ihr Leid zu tragen ... Rakitin bog in
eine Nebenstraße ein. Er wird noch jetzt an die Kränkungen denken ... er
wird immer in eine Nebenstraße gehen ... Aber der Weg ... der Weg ist
doch groß, gerade und hell, kristallrein, und die Sonne am Ende des
Weges ... Wie? ... Was liest er?“

„... Und da es an Wein gebricht, spricht die Mutter Jesu zu ihm: Sie
haben keinen Wein ...“ hörte Aljoscha ihn lesen.

„Ach ja, ich habe da etwas überhört, und wollte es doch nicht, ich liebe
diese Stelle so. Die Hochzeit zu Kana, das erste Wunder ... Ach, dieses
Wunder, dieses herrliche Wunder! Nicht das Leid, nein, die Freude der
Menschen suchte Jesus auf, als er sein erstes Wunder vollbrachte, zur
Freude verhalf er ihnen. ‚Wer die Menschen liebt, der liebt auch ihre
Freude,‘ – das wiederholte der Verstorbene immer, diesen Ausspruch habe
ich am häufigsten von ihm gehört ... Ohne Freude kann man nicht leben,
sagt Mitjä ... ja, Mitjä ... Alles, was aufrichtig und schön ist, das
ist voll von Allverzeihung und Vergebung: das hat auch wieder Er gesagt
...“

„... Jesus spricht zu ihr: Weib, was habe ich mit dir zu schaffen? Meine
Stunde ist noch nicht gekommen. Seine Mutter spricht aber zu den
Dienern: Was er euch sagt, das tut ...“

„Das tut ... Freude, Freude für die armen Menschen ...
Selbstverständlich waren sie arm, wenn es ihnen sogar zur Hochzeit an
Wein gebrach ... Die Historiker schreiben ja, daß am See Genezareth und
an allen jenen Orten die ärmste Bevölkerung gelebt habe, die man sich
nur denken kann ... Und noch ein anderes großes Herz eines anderen
großen Wesens, das Herz seiner Mutter wußte, daß er nicht nur wegen
seiner großen Tat gekommen war, sondern daß seinem Herzen auch die
einfältige von Herzen kommende Freude irgendwelcher kleinen, geringen,
aber treuherzigen Leute, die ihn freundlich zu ihrer Hochzeit geladen
hatten, zugänglich sei. ‚Meine Stunde ist noch nicht gekommen,‘ sagt er
mit stillem Lächeln (sicherlich hat er still gelächelt) ... Ja, er ist
doch nicht darum auf die Welt gekommen, um auf den Hochzeiten Armer den
Wein zu vermehren. Aber er ist doch zu ihrer Hochzeit gegangen und hat
es auf ihre Bitte hin getan ... Ach so, er liest wieder ...“

„... Und Jesus spricht zu ihnen: Füllet die Krüge mit Wasser. Und sie
füllten sie bis zum Rande.

Und er spricht zu ihnen: Schöpfet nun und bringet es dem Speisemeister.
Und sie brachten es.

Als aber der Speisemeister den Wein kostete, der Wasser gewesen war, und
wußte nicht, von wannen er kam (die Diener aber wußten es, die das
Wasser geschöpft hatten), ruft der Speisemeister den Bräutigam.

Und spricht zu ihm: Jedermann gibt zum ersten guten Wein, und wenn sie
trunken sind, alsdann den schlechteren; du aber hast den guten Wein bis
zuletzt behalten ...“ las Pater Paissij.

„Aber was ist das, was ist das? Warum erweitert sich das Zimmer? ...
Ach, ja, es ist doch Hochzeit, Hochzeit ... ja ... Sieh, da sind die
Gäste, dort sitzt ja das junge Paar und zu beiden Seiten die fröhlichen
Gäste ... Wo ist der Speisemeister? Wer aber ist das? Wer? Wieder wird
das Zimmer größer ... Wer erhebt sich dort am großen Tisch? Wie ... Auch
er ist hier? Aber er ist doch im Sarge ... Aber er ist es, er ist hier,
... er steht auf, er hat mich gesehen, er kommt hierher ... Herrgott!
...“

Ja, zu ihm, zu ihm kam er, der hagere kleine Alte, mit den feinen
Runzeln im Gesicht, freudig und verklärt lächelnd. Der Sarg ist nicht
mehr da, und er ist im selben Gewande, in dem er noch gestern unter
ihnen gesessen hatte, als die Gäste zu ihm gekommen waren. Das Antlitz
ist freudig, die Augen glänzen.

„Wie ist denn das möglich? – er ist also auch auf dem Feste, ist auch
zur Hochzeit zu Kana in Galiläa geladen? ...“

„Ja, mein lieber Sohn, auch ich bin eingeladen und berufen,“ ertönte
hinter ihm eine leise Stimme. „Warum hast du dich hierher zurückgezogen,
so daß man dich nicht sehen kann ... komme auch du zu uns.“

Das ist seine Stimme, die Stimme des Staretz Sossima ... Ja, und wie
soll es sie denn nicht sein, da er es ist, der da ruft? Der Staretz
reichte Aljoscha die Hand, und der erhob sich von den Knien.

„Freuen wir uns,“ fuhr der kleine hagere Greis fort, „trinken wir neuen
Wein, den Wein neuer, großer Freude, siehst du, wieviel Gäste hier sind?
Sieh, hier ist der Bräutigam und hier die Braut, und hier ist der
hochweise Speisemeister, der den neuen Wein kostete. Warum wunderst du
dich über mich? Ich habe ein Zwiebelchen gegeben und sieh, jetzt bin ich
hier. Und viele hier haben nur ein Zwiebelchen gegeben, nur ein kleines,
einziges ... Und wie steht es mit dir, du mein stiller, bescheidener
Jüngling? Hast du heute verstanden, das Zwiebelchen einer armen
Hungernden zu geben? Beginne, mein Lieber, beginne dein Werk, mein
Bescheidener! ... Siehst du unsere Sonne, siehst du Ihn?“

„Ich fürchte mich ... ich wage nicht, hinzusehen ...“ flüsterte
Aljoscha.

„Fürchte Ihn nicht. Schrecklich ist Er uns in Seiner Größe, furchtbar in
Seiner Höhe, aber unendlich barmherzig ist Er zu uns in Seiner Liebe,
und Er freut sich mit uns, Er hat Wasser in Wein verwandelt, damit die
Freude der Gäste nicht aufhöre. Neue Gäste erwartet Er, und
ununterbrochen ruft Er neue herbei, und so geht es bis in die Ewigkeit.
Neuen Wein trägt man auch uns auf, siehst du, wie man die Gefäße trägt
...“

Es war Aljoscha, als brenne etwas in seinem Herzen und erfülle es mit
unsäglichem Schmerz. Tränen der Begeisterung lösten sich aus seiner
Seele ... Er breitete seine Arme aus, schrie auf und erwachte ...

Wieder der Sarg, das geöffnete Fenster und das leise, würdige,
gleichmäßige Lesen der Evangelien. Aljoscha hörte nicht mehr, was
gelesen wurde. Sonderbar, er war auf den Knien eingeschlafen, und auf
den Füßen stehend erwachte er, und plötzlich, als wenn es ihn von der
Stelle gerissen hätte, trat er mit drei festen, schnellen Schritten an
den Sarg heran. Er berührte sogar die Schulter Pater Paissijs, doch
merkte er es nicht einmal. Der erhob seinen Blick vom Buch und richtete
ihn auf Aljoscha, senkte ihn aber sofort wieder, denn er begriff, daß
mit dem Jüngling etwas Sonderbares vorging. Aljoscha sah wohl eine halbe
Minute lang auf den Sarg, auf den bedeckten, unbeweglich im Sarge
ausgestreckten Leichnam, mit dem Heiligenbild auf der Brust und der
Kapuze mit dem achtarmigen Kreuze auf dem Haupte. Soeben hatte er seine
Stimme gehört, und sie tönte noch fort in seinen Ohren. Er horchte noch
hin, er erwartete noch einen Laut ... Doch plötzlich wandte Aljoscha
sich um und verließ die Zelle.

Er blieb nicht auf der Treppe stehen, sondern eilte hinunter auf den
Rasen. Seine von Jubel erfüllte Seele dürstete nach Freiheit, nach Raum
und Weite. Über ihm wölbte sich weit, breit und unabsehbar die
Himmelskuppel, übersät mit stillen, flimmernden Sternen. Vom Zenit bis
zum Horizont zog sich noch, undeutlich schimmernd, der neblige Streifen
der Milchstraße. Eine kühle und bis zur Unbeweglichkeit stille Nacht
umfing die Erde. Die weißen Türme und goldenen Kuppeln der Kathedrale
hoben sich mattleuchtend vom saphirblauen Nachthimmel ab; die schönen
Herbstblumen im Garten der Einsiedelei schliefen noch dem Morgen
entgegen. Es war, als wenn die irdische Stille mit der Stille des
Himmels zusammenflösse und das Geheimnis der Erde sich mit dem der
Gestirne berühre ... Aljoscha stand und schaute empor ... und plötzlich,
als hätte ihn ein wuchtiger Schlag getroffen, warf er sich zur Erde
nieder.

Er wußte nicht, warum er sie umfing. Er wollte auch nicht darüber
nachdenken, warum es ihn so unwiderstehlich verlangte, sie zu küssen:
und er küßte sie weinend, schluchzend, und tränkte sie mit seinen
Tränen, und wie außer sich schwur er, wie verzückt, sie zu lieben, zu
lieben bis in alle Ewigkeit! „Tränke die Erde mit deinen Freudentränen
und liebe diese deine Tränen,“ hallte es in seiner Seele wider. Warum
weinte er? Oh, er weinte in seiner Begeisterung sogar über die Sterne,
die aus dem unendlichen Raume zu ihm herniederblickten, und „er schämte
sich seiner Verzückung nicht.“ Ihm war, als träfen von all diesen
zahllosen Welten Gottes unsichtbare Fäden in ihm zusammen, und seine
ganze Seele erbebte „in der Berührung mit anderen Welten“. Er wollte
allen alles vergeben und um Verzeihung bitten, oh! nicht für sich,
sondern für alle, für alles und jedes! „Für mich werden andere bitten,“
erklang es in seiner Seele. Und mit jedem Augenblick fühlte er immer
deutlicher, wurde es ihm immer mehr bewußt, daß etwas Festes und
Unerschütterliches, wie dieses Himmelsgewölbe, in seine Seele einzog, –
wie eine Idee sich seines Verstandes bemächtigte, und zwar für sein
ganzes Leben und bis in alle Ewigkeit. Als schwacher Jüngling war er
noch zur Erde niedergefallen, als ein fürs ganze Leben gewappneter
Kämpfer erhob er sich wieder – das fühlte er, und dessen wurde er sich
plötzlich bewußt in diesem Augenblick seiner großen Begeisterung.

Sein ganzes Leben lang, niemals, niemals konnte Aljoscha diesen
Augenblick vergessen ... „Jemand hat in dieser Stunde meine Seele
heimgesucht,“ sagte er in festem Glauben an seine Worte ...

Nach drei Tagen verließ er das Kloster, gehorsam den Worten seines
verstorbenen Staretz, der ihm befohlen hatte, „in der Welt zu leben“.

Achtes Buch. Mitjä

I.
Kusjma Ssamssonoff

Dmitrij Fedorowitsch, dem Gruschenka „vor ihrem Flug ins neue Leben“ als
letzten Gruß zu überbringen befohlen hatte, daß er „ewig dieses
Stündchens ihrer Liebe“ gedenken solle, war zur selben Zeit, ohne von
ihrem Vorhaben etwas zu ahnen, gleichfalls in großer Unruhe und Sorge.
In den zwei letzten Tagen hatte er sich in einem unbeschreiblichen
Zustande befunden, so daß es tatsächlich zu der „Gehirnentzündung“ hätte
kommen können, an die er in manchen Augenblicken schon fest glaubte. Am
Tage vorher hatte Aljoscha ihn vergeblich gesucht, und auch Iwan hatte
ihn vergeblich im Gasthaus erwartet. Mitjäs Hauswirte verheimlichten auf
seinen Befehl alles, was sich auf ihn bezog. Er aber trieb sich in
diesen zwei Tagen überall herum. Er „kämpfte mit seinem Schicksal, um
sich zu retten“, wie er sich später ausdrückte. Er verließ in einer
dringenden Angelegenheit sogar die Stadt, obgleich es ihm schrecklich
war, Gruschenka auch nur eine Stunde außer Aufsicht lassen zu müssen.
Ich will nur die notwendigsten Tatsachen aus der Geschichte dieser Tage
angeben; es waren dies die beiden letzten Tage vor jener furchtbaren
Katastrophe, die so entscheidend in sein Leben eingreifen sollte.

Wenn es auch wahr ist, daß Gruschenka ihn ein Stündchen lang aufrichtig
geliebt hatte, so hatte sie ihn doch zu gleicher Zeit wahrhaft grausam
und schonungslos gequält; die größte Qual bestand aber für ihn darin,
daß er ihre Absichten nicht erraten konnte. Sie im Guten oder mit Gewalt
zu etwas zu bewegen, war gleichfalls unmöglich: sie hätte sich ihm auf
diese Weise niemals ergeben, und sich, vielleicht auf immer erzürnt,
ganz von ihm abgewandt, – das begriff er damals nur zu gut. Dabei fühlte
er ganz richtig, daß sie sich selbst in einem Kampf, in einer seltsamen
Unentschlossenheit befand, daß sie sich zu etwas entschließen wollte und
doch nicht konnte – und darum ahnte er ganz mit Recht, und sein Herz
stand ihm still bei diesem Gedanken, daß Gruschenka in manchen
Augenblicken ihn und seine Leidenschaft geradezu hassen mußte. So war es
denn auch. Warum jedoch Gruschenka trauerte, das konnte er nicht
verstehen. Er glaubte, es handele sich für sie nur um die Frage, für wen
sie sich entschließen sollte: für ihn, Mitjä, oder für Fedor
Pawlowitsch. Hier muß noch auf eine auffallende Tatsache hingewiesen
werden: Mitjä war fest überzeugt, daß Fedor Pawlowitsch durchaus
Gruschenka eine rechtmäßige Ehe antragen werde (wenn er es nicht schon
getan hatte), und glaubte keine Minute daran, daß der alte Wollüstling
im Ernst nur mit dreitausend Rubeln davonzukommen hoffte. Darum konnte
ihm aber auch zuzeiten scheinen, daß alle Qual Gruschenkas und ihre
ganze Unentschlossenheit nur davon herrühre, daß sie nicht wußte, wen
von beiden sie wählen sollte, und wer von ihnen für sie vorteilhafter
sei. Sonderbar war nur, daß er die bevorstehende Rückkehr „des
Offiziers“, jenes in Gruschenkas Leben so bedeutungsvollen Menschen, den
sie mit solcher Aufregung und Furcht erwartete, überhaupt nicht
beachtete und in diesen Tagen nicht einmal an ihn dachte. Auch
Gruschenka hatte in den letzten Tagen ganz darüber geschwiegen. Indessen
wußte er davon: Gruschenka selbst hatte ihm vor einem Monat von diesem
Brief erzählt, und zum Teil war ihm sogar der Inhalt des Schreibens
bekannt. Damals hatte Gruschenka in einem Augenblick gereizter Bosheit
Mitjä diesen Brief gezeigt. Doch zu ihrer Verwunderung hatte diese
Nachricht schon damals auf ihn fast überhaupt keinen Eindruck gemacht.
Warum sie es nicht tat, ist sehr schwer zu erklären: vielleicht einfach
darum nicht, weil Mitjä, der durch den schrecklichen Kampf mit seinem
leiblichen Vater um dieses Weib niedergedrückt war, sich nichts
Gefährlicheres und Schrecklicheres, als was er bereits vor Augen hatte,
mehr vorstellen konnte. An einen Bräutigam, der plötzlich nach
fünfjähriger Abwesenheit wieder auftauchte, konnte er einfach nicht
glauben, und besonders daran nicht, daß der Betreffende nun bald
tatsächlich erscheinen sollte. Außerdem war im ersten Brief dieses
„Offiziers“, den Gruschenka Mitjä gezeigt hatte, die Ankunft desselben
nur ganz unbestimmt angedeutet gewesen. Der Brief war sehr unklar, sehr
hochtrabend verfaßt, und hatte eigentlich nichts anderes enthalten, als
verschnörkelte Redewendungen. Ich muß dazu bemerken, daß Gruschenka die
letzten Zeilen des Briefes, in denen etwas Bestimmteres über seine
Wiederkehr gesagt war, verheimlicht hatte. Außerdem erinnerte sich Mitjä
noch später, daß auf Gruschenkas Gesicht sich unwillkürlich stolze
Verachtung ob dieser Nachricht aus Sibirien ausgedrückt hatte –
wenigstens glaubte er so etwas damals bemerkt zu haben. Auch hatte ihm
Gruschenka von ihren näheren Beziehungen zu diesem neuen Nebenbuhler
nichts mitgeteilt. Auf diese Weise vergaß er denn den Offizier
allmählich vollständig. Er dachte nur daran, daß es, wie die Sache sich
auch wenden sollte, doch unvermeidlich, und zwar sehr bald, zu einem
entscheidenden Zusammenstoß zwischen Fedor Pawlowitsch und ihm kommen
werde, und da von diesem Zusammenstoß zweifellos Gruschenkas
Entscheidung abhing, so ersehnte er ihn ebenso ungeduldig, wie er ihn
fürchtete. So erwartete er denn in unerträglicher Qual jeden Augenblick
den Entschluß Gruschenkas, und glaubte immer noch, daß er ganz plötzlich
und in höherer Eingebung erfolgen werde. – Vielleicht würde sie ihm
plötzlich sagen: „Nimm mich, ich gehöre dir auf ewig,“ und alles hätte
dann ein Ende. Er würde sie dann nehmen und sofort ans andere Ende der
Welt bringen. Oh, so weit, so weit als möglich würde er sie fortbringen,
wenn auch nicht ans Ende der Welt, so doch mindestens ans andere Ende
Rußlands. Er würde sich dort unverzüglich mit ihr trauen lassen und sich
ungekannt und ungenannt ansiedeln, so daß niemand etwas von ihnen wußte,
weder hier, noch dort, noch sonstwo. Dann, oh, dann, beginnt sofort ein
neues Leben! Von diesem anderen, erneuten und unbedingt „tugendhaften“
Leben („durchaus, durchaus tugendhaft!“) träumte er ununterbrochen und
wie in Verzückung. Er sehnte sich nach solcher Auferstehung und nach
jenem neuen Leben. In diesem „unreinen Pfuhl“, in den er durch seinen
eigenen Willen geraten war, ekelte es ihn dermaßen, daß er, wie sehr
viele in solchen Fällen, mit der Veränderung des Wohnortes alles zu
verändern glaubte. Nur nicht diese Menschen, nur nicht diese
Verhältnisse, nur fort von diesem verfluchten Ort und – alles wird
wiedergeboren werden, alles wird von neuem beginnen! Daran glaubte er
unerschütterlich, und das war es, wonach er sich sehnte.

Aber dies alles war nur im Falle einer glücklichen Lösung des ganzen
Gruschenka-Problems möglich. Es konnte aber auch eine andere, eine
schreckliche Lösung bevorstehen. Wie, wenn sie ihm plötzlich sagte: „Geh
fort, ich habe mich soeben für Fedor Pawlowitsch entschieden, ich werde
ihn heiraten, dich habe ich nicht nötig.“ Was dann? ... Mitjä wußte
übrigens nicht, was dann sein werde, bis zur letzten Stunde wußte er es
nicht, das muß zu seiner Verteidigung gesagt sein. Irgendwelche
bestimmte Absichten hatte er nicht, an ein Verbrechen dachte er auch
nicht. Er ließ sie nur nicht aus den Augen; er spionierte und quälte
sich, oder aber – er bereitete sich auf den glücklichen Ausgang vor.
Jeden anderen Gedanken verscheuchte er ganz. Und nun kam für ihn noch
eine neue Qual hinzu: es erhob sich eine neue, nebensächlichere, doch
gleichfalls verhängnisvolle Sorge.

Wenn sie ihm nämlich sagte: „Ich bin dein, bringe mich fort von hier,“
wie sollte er sie dann fortbringen? Wo hatte er die Mittel dazu, das
Geld? Gerade in diesen Tagen waren seine Einkünfte, die aus den
Abzahlungen Fedor Pawlowitschs bestanden, und die er ununterbrochen im
Laufe so vieler Jahre erhalten hatte, völlig versiegt. Allerdings hatte
ja Gruschenka Geld, aber Mitjä war in dieser Hinsicht mehr als stolz.
Mit seinen eigenen Mitteln wollte er sie fortführen und das neue Leben
beginnen, nicht mit ihren. Er vermochte sich nicht einmal vorzustellen,
daß er von ihr Geld annehmen könnte, und litt bei dem Gedanken die
schrecklichsten Qualen. Über diesen wunden Punkt werde ich mich weiter
nicht verbreiten und ihn auch nicht weiter untersuchen; ich will nur
gesagt haben, welcher Art seine Seelenverfassung in diesen Tagen war.
Vielleicht kam sie, ohne daß er sich dessen bewußt wurde, von den Qualen
seiner geheimen Gewissensbisse um das entwendete Geld Katerina Iwanownas
her. In den Augen der einen bin ich schon ein Schuft, soll ich es auch
noch in den Augen der anderen werden? dachte er damals, wie er selbst
später gestand. „Ja, wenn Gruschenka das erfährt, so wird sie nichts von
einem solchen Schufte wissen wollen. Woher aber nun die Mittel nehmen,
wie sich dieses verhängnisvolle Geld verschaffen? Nichts wird
zustandekommen, alles werde ich verlieren, und einzig und allein darum,
weil ich kein Geld habe! Oh, Schmach!“

Ich muß hier vorgreifen: Das war es ja, daß er vielleicht wußte, wo
dieses Geld zu haben war, vielleicht sogar wußte, wo es lag!
Ausführlicheres darüber werde ich dieses Mal noch nicht sagen, das wird
sich später von selbst ergeben. Doch worin sein Hauptunglück bestand,
darüber will ich, wenn er sich auch der Ursache desselben nicht ganz
bewußt war, wenigstens meine Meinung äußern. Um diese irgendwo liegenden
Mittel nehmen zu können, um _das Recht zu haben_, sie zu nehmen, war es
unbedingt nötig, die Dreitausend Katerina Iwanowna zurückzuerstatten, –
„sonst bin ich ein Taschendieb, ein Schuft, und mein neues Leben will
ich nicht als Schuft beginnen.“ Das waren Mitjäs Gefühle, und darum
beschloß er auch, wenn es sein müßte, die ganze Welt umzudrehen, doch
diese Dreitausend Katerina Iwanowna unter allen Umständen zurückzugeben,
was es auch koste. Den endgültigen Entschluß faßte er erst in den
letzten Stunden, nämlich nach seinem letzten Gespräch mit Aljoscha, am
Abend auf dem Wege zum Kloster, nachdem Gruschenka Katerina Iwanowna
beleidigt hatte. Mitjä hatte nach der Erzählung Aljoschas sofort
eingesehen, daß er wirklich als „Schuft“ gehandelt hatte, und befohlen,
Katerina Iwanowna zu sagen, daß er die Bezeichnung annehme, „wenn das
sie trösten könne“. Als er in dieser Nacht vom Bruder fortgegangen war,
hatte er sich in seiner Verzweiflung gesagt, daß es für ihn besser wäre,
„jemanden zu erschlagen, zu berauben, doch unbedingt die Schuld an Katjä
zu tilgen“. „Mag ich lieber vor dem Toten und Geplünderten als Mörder
und Dieb dastehen, und vor allen Menschen, – lieber will ich nach
Sibirien geschickt werden, als daß ich Katjä das Recht gebe, von mir zu
sagen, daß ich sie betrogen, ihr Geld gestohlen, und daß ich mit ihrem
Geld Gruschenka entführt und ein neues Leben begonnen habe! Das kann ich
nicht ertragen!“ So dachte Mitjä wutknirschend und glaubte, wie erwähnt,
nicht ohne Grund, daß es zu jener „Gehirnentzündung“ kommen werde.
Einstweilen aber kämpfte er noch ...

Sonderbar: schien es doch, daß ihm bei einem solchen Entschluß außer
Verzweiflung nichts anderes übrigblieb; denn wo sollte er plötzlich
dieses Geld hernehmen, ein Hungerleider wie er? Trotzdem aber glaubte
und hoffte er bis zum Schluß, hoffte er die ganze Zeit über, daß er
diese Dreitausend erhalten werde, daß sie, wenn nichts anders, ihm vom
Himmel in den Schoß fallen würden. So aber ergeht es allen, die, wie
Dmitrij Fedorowitsch, in ihrem Leben nur Geld verausgabt und ein durch
Erbschaft und ohne Mühe erhaltenes Geld verschwendet haben, davon aber,
wie man Geld verdient, sich überhaupt keine Vorstellung machen können.

Nachdem er Aljoscha damals verlassen hatte, waren ihm die
phantastischsten Gedanken wie ein Sturmwind durch den Kopf gezogen. So
kam es denn, daß er mit dem allerunglaublichsten Unternehmen anfing. Ja,
es kommt vor, daß solchen Leuten in solcher Lage die phantastischsten
Unternehmungen gerade die möglichsten scheinen. Er entschloß sich
plötzlich, zum Kaufmann Ssamssonoff, dem Protektor Gruschenkas, zu
gehen, und ihm einen Plan vorzulegen, um sich auf diese Weise sofort das
nötige Geld zu verschaffen. Den kommerziellen Wert seines Projektes
bezweifelte er nicht im mindesten. Was ihn peinlich beschäftigte, war
viel mehr die eine Frage: wie der alte Ssamssonoff diesen Schritt
aufnehmen werde, wenn er ihn nicht ausschließlich von der kommerziellen
Seite betrachten sollte. Mitjä kannte diesen Kaufmann nur dem Ansehen
nach: bekannt mit ihm war er nicht, noch nie hatte er mit ihm
gesprochen. In Mitjä jedoch hatte sich schon lange die Überzeugung
festgesetzt, daß dieser alte Wollüstling, dessen Stunden bereits gezählt
waren, nichts dagegen haben würde, wenn Gruschenka einen „zuverlässigen
Menschen“ heiraten wollte, ja, daß er sogar selbst wünschen werde, ihr
dazu zu verhelfen, besonders wenn sich eine so gute Gelegenheit bot.
Nach dem Hörensagen oder aus einigen Worten Gruschenkas entnahm er wohl,
daß der Alte für Gruschenka Fedor Pawlowitsch vorgezogen hätte.
Vielleicht werden viele Leser meiner Erzählung diese Hoffnung Mitjäs auf
eine solche Hilfe und die Absicht, die Braut gewissermaßen aus den
Händen ihres früheren Beschützers zu empfangen, sehr wenig feinfühlig
von Dmitrij Fedorowitsch finden. Ich kann dazu nur eines bemerken: daß
die Vergangenheit Gruschenkas von ihm als etwas ganz Abgetanes angesehen
wurde. Er sah auf diese Vergangenheit mit unendlichem Mitleid, und in
der Glut seiner Leidenschaft glaubte er, daß von dem Augenblick an, wenn
Gruschenka ihm sagen werde, daß sie ihn liebe und mit ihm gehen wolle,
sofort eine andere Gruschenka und er zusammen mit ihr gleichfalls ein
anderer Dmitrij Fedorowitsch sein würde, ohne alle Laster und nur noch
mit Tugenden begabt; beide würden sie einander alles vergeben und ihr
Leben ganz von neuem beginnen. Was aber Kusjma Ssamssonoff anbelangt, so
zählte er ihn zu den „verhängnisvollen“ Menschen in Gruschenkas früherem
verunglückten Leben, den sie indessen nie geliebt hatte, und der – und
dies war die Hauptsache – auch schon „Vergangenheit“ war, so daß er für
ihn überhaupt nicht mehr da zu sein schien. Und außerdem konnte ihn
Mitjä jetzt auch gar nicht mehr für einen Mann halten: wußte doch
jedermann in der Stadt, daß die Beziehungen dieser „Ruine“ zu Gruschenka
nur noch väterlicher Art und durchaus nicht mehr die von früher waren,
und zwar schon lange nicht mehr, fast schon seit einem Jahr. Jedenfalls
war von seiten Mitjäs viel Herzenseinfalt dabei, denn bei all seinen
Lastern war er doch ein gutmütiger Mensch. Infolge dieser Herzenseinfalt
war er denn auch unter anderem fest überzeugt, daß der alte Kusjma,
jetzt, da er sich vorbereitete, in die andere Welt abzugehen,
aufrichtige Reue wegen seiner Vergangenheit mit Gruschenka empfände, und
daß Gruschenka nun keinen besseren Gönner, noch zuverlässigeren Freund
haben könnte als gerade diesen harmlos gewordenen Alten.

Am Tage nach seinem Gespräch mit Aljoscha auf dem Felde (nach welchem
Mitjä die ganze Nacht nicht hatte schlafen können), erschien er um zehn
Uhr morgens im Hause Ssamssonoffs und ließ sich bei ihm anmelden. Es war
ein altes, düsteres, sehr großes, zweistöckiges Haus mit einem Anbau und
Nebengebäuden auf dem Hof. In der unteren Etage lebten die beiden
verheirateten Söhne Ssamssonoffs mit ihren Familien, eine alte Schwester
von ihm und eine unverheiratete Tochter. Im Anbau des Hauses waren zwei
seiner Kommis untergebracht, von denen einer wiederum Vater einer
zahlreichen Familie war. Alle diese Familien lebten eingeengt und
eingezwängt in ihren kleinen Wohnungen, doch den ganzen oberen Stock
seines Hauses bewohnte der Alte allein und erlaubte nicht einmal, daß
seine Tochter bei ihm wohnte, die ihn pflegte, und zu bestimmten Stunden
und auf die immerwährenden Rufe jedesmal zu ihm von unten nach oben
laufen mußte, ungeachtet ihrer schwachen Brust. Dieser obere Stock
bestand aus einer Menge großer Paradezimmer, die auf alte, kaufmännische
Art ausgestattet waren: mit langen, langweiligen Reihen plumper
angestrichener Sessel und Stühle aus rotem Holz an den Wänden, mit
kristallenen Kronleuchtern in Überzügen, mit alten, trüben Spiegeln
zwischen den Fenstern. Alle diese Zimmer waren unbewohnt, denn der
kranke Alte hatte sich in ein einziges kleines Zimmer zurückgezogen, in
ein abgelegenes, kleines Schlafzimmer, wo ihm eine alte Magd, die ihre
Haare mit einem Tuch umwickelt trug, und ein Bursche, der auf der Truhe
im Vorzimmer schlief, aufwarteten. Wegen seiner geschwollenen Füße
konnte der Alte überhaupt nicht mehr allein gehen und erhob sich daher
sehr selten aus seinem Ledersessel; die Alte, die ihm aufstehen half,
führte ihn dann ein- oder zweimal durch das Zimmer. Er war streng und
wortkarg; selbst mit der Alten sprach er kaum. Als man ihm den
„Hauptmann“, wie der Alte Dmitrij Fedorowitsch zu nennen pflegte,
meldete, befahl er, ihn abzuweisen. Aber Mitjä bestand darauf und bat,
ihn noch einmal anzumelden. Kusjma Kusjmitsch erkundigte sich
ausführlich beim Burschen nach dem Besuch: „Wie sieht er aus? Ist er
nicht betrunken? Ist er vielleicht aufgebracht?“ und erhielt zur
Antwort, daß er „nüchtern“ sei, aber auf keinen Fall fortgehen wolle.
Der Alte befahl, ihn noch einmal abzuweisen. Da schrieb Mitjä, der das
alles vorausgesehen und sich für den Fall mit Bleistift und Papier
versorgt hatte, auf eine Karte: „In einer sehr dringlichen
Angelegenheit, die Agrafena Alexandrowna betrifft,“ und schickte sie dem
Alten. Nach einigem Nachdenken befahl der Alte dem Burschen, den Gast in
den Saal zu führen; die Alte aber schickte er zum jüngeren Sohn nach
unten, mit der Weisung, der möge sofort sich zu ihm nach oben begeben.
Dieser jüngere Sohn, ein Mann von fast sieben Fuß Länge und von
außergewöhnlicher Kraft, mit glattrasiertem Gesicht und in deutscher
Kleidung (Ssamssonoff selbst trug einen russischen Leibrock und einen
langen Bart), erschien sofort und ohne ein Wort zu reden. Alle zitterten
sie vor dem Vater. Der Vater hatte den jungen Mann nicht etwa aus Furcht
vor dem „Hauptmann“ rufen lassen, denn er war nichts weniger als
furchtsam, sondern vielmehr, um auf jeden Fall einen Zeugen zugegen zu
haben. In Begleitung des Sohnes und des Burschen, die ihn unter den
Armen gestützt hielten, erschien der Alte endlich im Saal. Man sollte
meinen, daß auch er eine genügend starke Neugier empfinden mußte. Der
Saal, in dem Mitjä wartete, war ein sehr großes, dunkles, die Seele des
Menschen bedrückendes Gemach, mit zwei übereinanderliegenden
Fensterreihen und mit einer Galerie; die Wände waren marmorartig bemalt,
und an der Decke hingen drei große Kristall-Kronleuchter in Überzügen.
Mitjä saß auf einem kleinen Stuhl neben der Tür und wartete in nervöser
Ungeduld. Als der Alte in der gegenüberliegenden großen Tür erschien,
sprang Mitjä sofort vom Stuhl auf und ging ihm mit seinen festen
Offiziersschritten entgegen. Er war gut gekleidet: in zugeknöpftem
Gehrock, einen schwarzen, englischen Hut in der Hand und in schwarzen
Handschuhen, fast genau so, wie er am Tage vorher beim Staretz zur
Familienversammlung erschienen war. Der Alte erwartete ihn stehend,
würdig und streng, und Mitjä fühlte sofort, daß jener ihn, solange er
auf ihn zuging, musternd betrachtete. Das Gesicht Kusjma Kusjmitschs war
in der letzten Zeit ganz aufgeschwollen und setzte Mitjä etwas in
Erstaunen: seine untere und ohnehin schon dicke Lippe glich jetzt
geradezu einem hängenden, dicken Fleischlappen. Würdig und schweigend
verneigte er sich vor dem Gast und wies ihm einen Sessel neben dem Diwan
an; er selbst aber ließ sich – von seinem Sohne gestützt und schwer
ächzend – Mitjä gegenüber auf dem Diwan nieder. Mitjä empfand, als er
die Anstrengung des Alten sah, in seinem Herzen sofort etwas wie
zartfühlende Reue wegen seiner Belästigung eines so würdigen, kranken
Greises.

„Womit kann ich Ihnen gefällig sein, mein Herr,“ fragte endlich der
Alte, nachdem er sich gesetzt hatte, langsam, deutlich, streng, doch in
höflichem Tone.

Mitjä fuhr zusammen und wollte schon vom Stuhl aufspringen, besann sich
aber und blieb sitzen. Darauf fing er sofort mit lauter Stimme, sich
überstürzend, mit unruhigen Gesten und in großer Aufregung zu reden an.
Es war, wie wenn ein Mensch an der letzten Grenze angelangt ist,
unmittelbar vor dem Untergang steht und noch einen letzten Ausweg sucht,
– gelingt es ihm nicht, ihn zu finden, so springt er sofort ins Wasser.
Alles das begriff der alte Ssamssonoff sofort, doch sein Gesicht blieb
unveränderlich und kalt wie das eines Götzenbildes. Mitjä wußte nicht
recht, wie er ihn anreden sollte.

„Der sehr geehrte Kusjma Kusjmitsch,“ begann er endlich, „wird wohl
schon oft genug von meinen Streitigkeiten mit meinem Vater, Fedor
Pawlowitsch Karamasoff, gehört haben, der mich des Erbes meiner
leiblichen Mutter beraubt hat ... da ja die ganze Stadt davon spricht
... denn hier reden doch alle von Dingen, die sie nichts angehen ...
Außerdem hätten Sie von Gruschenka ... pardon: von Agrafena Alexandrowna
... der von mir hochgeehrten und hochgeachteten Agrafena Alexandrowna
...“ So begann Mitjä und verwirrte sich schon bei den ersten Worten.
Doch ich will hier nicht seine ganze Rede wortwörtlich wiederholen,
sondern nur den Inhalt derselben. Zunächst ging’s folgendermaßen weiter:
Mitjä hätte sich schon vor drei Monaten „absichtlich“ mit einem
Advokaten aus der Gouvernementsstadt beraten, „mit dem berühmten
Advokaten Pawel Pawlowitsch Korneplodoff. Sie werden diesen Namen
wahrscheinlich schon gehört haben? Ein kluger Kopf, ein fast
staatsmännischer Verstand ... er kennt Sie ... er hat Ihrer im besten
Sinne erwähnt ...“ Mitjä verlor schon wieder den Faden. Aber das hielt
ihn nicht im geringsten auf, er überhastete sich und strebte immer
weiter. Dieser Korneplodoff hätte nun, nachdem er die Dokumente, die
Mitjä ihm stellen konnte, zur Durchsicht verlangt (von den Dokumenten
sprach Mitjä sehr unklar, und er beeilte sich offenbar, über diesen
Punkt hinwegzukommen), ihm gesagt, daß man in betreff des Gutes
Tschermaschnjä, das Mitjä mütterlicherseits zukam, tatsächlich einen
Prozeß gegen den alten Lüstling beginnen könne ... „denn es sind doch
nicht alle Türen verschlossen! Wer soll es denn sonst wissen, wenn nicht
die Juristen, wo man durchschlüpfen kann!“ Mit einem Wort, man könne
noch auf eine Abzahlung von sechstausend, sogar siebentausend Rubel von
seiten Fedor Pawlowitschs hoffen. Denn Tschermaschnjä sei immerhin nicht
weniger als fünfundzwanzigtausend wert, „das heißt achtundzwanzig – was
sage ich –, dreißig, dreißigtausend, Kusjma Kusjmitsch, und denken Sie
sich doch, ich hab nur siebzehntausend von ihm ausgezahlt erhalten! ...
Ich habe die Sache damals nur deswegen liegen lassen, weil ich nichts
mit dem Gericht zu tun haben wollte, doch als ich herkam, fiel ich
geradezu aus den Wolken: Er bereitete eine Gegenklage vor!“ (Hier
verwirrte sich Mitjä von neuem und übersprang daher auch diesen Punkt.)
„Mit einem Wort, wollen Sie vielleicht, sehr geehrter Kusjma Kusjmitsch,
alle meine Ansprüche auf dieses Gut übernehmen, und mir dafür nur
dreitausend Rubel geben ... Sie können dabei in keinem Falle etwas
verlieren, dessen versichere ich Sie bei meiner Ehre, sondern Sie können
statt dreitausend, sechs- bis siebentausend gewinnen ... Die Hauptsache
ist aber, daß man die Sache so schnell als möglich erledigt, wenn
möglich sogar heute schon ... Ich werde Ihnen beim Notar, oder wie da
... Mit einem Wort, ich bin zu allem bereit, ich werde Ihnen alle
Dokumente einhändigen, die Sie nur wollen, alles unterschreiben ... und
wir würden dieses Papier sofort aufsetzen, und wenn es nur möglich, ja
wenn es nur irgend möglich ist, sogleich heute alles erledigen ... Sie
würden mir die Dreitausend geben ... Denn welcher Kapitalist hier in der
Stadt könnte sich mit Ihnen messen? ... und Sie würden mich retten vor
... mit einem Wort, Sie würden meinen Kopf retten, um einer hochherzigen
... Ich hege die edelsten Gefühle zu einer gewissen Dame, die Sie nur zu
gut kennen, und die Sie väterlich beschützen. Es sind hier, wenn Sie
wollen, drei mit den Köpfen zusammengestoßen, denn das Schicksal – das
ist etwas Grausames! Der Realismus, Kusjma Kusjmitsch, der Realismus! Da
man Sie aber schon seit langem ausschließen muß, so bleiben nur noch
zwei Köpfe ... pardon, ich drücke mich vielleicht nicht ganz geschickt
aus ... ich bin kein Literat. Das heißt, der eine Kopf, das bin ich, und
der andere – das ist das Ungeheuer! Und so wählen Sie denn. Alles liegt
jetzt in Ihren Händen ... drei Schicksale und zwei Lose ... Verzeihen
Sie, ich habe mich versprochen ... doch Sie verstehen schon ... ich sehe
es an Ihren ehrwürdigen Augen, daß Sie verstanden haben ... Wenn Sie
aber nicht verstehen wollen, so ist es heute noch aus mit mir!“

Mitjä hielt plötzlich in seiner sinnlosen Rede inne und erwartete eine
Antwort auf seinen dummen Vorschlag. Bei der letzten Phrase hatte er
plötzlich gefühlt, daß nun alles verloren war – und hauptsächlich, daß
er einen schrecklichen Unsinn zusammengesprochen hatte. „Sonderbar, als
ich herkam, schien mir alles so klar und gut, und jetzt ist alles
Unsinn!“ ging es ihm plötzlich durch seinen hoffnungslosen Kopf. Die
ganze Zeit, während er sprach, saß der Alte unbeweglich da und
beobachtete ihn mit einem eisigen Ausdruck. Nachdem er ihn eine Weile
auf seine Antwort hatte warten lassen, sagte er endlich im kühlsten und
teilnahmlosesten Tone:

„Entschuldigen Sie, aber mit solchen Sachen befassen wir uns nicht.“

Mitjä fühlte, daß seine Füße schwach wurden.

„Was soll ich jetzt tun, Kusjma Kusjmitsch?“ murmelte er erblassend.
„Was glauben Sie, jetzt bin ich doch verloren?“

„Entschuldigen Sie ...“

Mitjä stand noch immer da und starrte vor sich hin, und plötzlich
bemerkte er, daß im Gesicht des Alten etwas zuckte. Er schrak zusammen.

„Sehen Sie, mein Herr, solche Sachen – passen mir nicht,“ sagte langsam
der Alte, „mit dem Gericht und mit den Advokaten, das ist das reine
Unglück! Doch wenn Sie wollen, ich kenne einen Menschen, an den Sie sich
damit wenden könnten ...“

„Mein Gott, wer ist das? ... Sie retten mich, Kusjma Kusjmitsch!“
stotterte Mitjä.

„Er ist kein Hiesiger, und auch jetzt befindet er sich nicht hier. Er
ist Bauer, handelt mit Wald und heißt Ljägawyj. Mit Fedor Pawlowitsch
verhandelt er schon ein Jahr lang wegen des Waldes von Tschermaschnjä;
sie können mit dem Preis nicht übereinkommen, wie Sie vielleicht gehört
haben. Jetzt ist er wieder hergekommen und hält sich beim Popen
Iljinskij auf, zwölf Werst von der Station Wolowje entfernt, im Dorfe
Iljinskoje. Er hat auch an mich in dieser Angelegenheit geschrieben, das
heißt, er hat mich wegen des Waldes um Rat gefragt. Fedor Pawlowitsch
wollte selbst hinfahren. Wenn Sie jetzt Fedor Pawlowitsch zuvorkommen
und dem Ljägawyj dasselbe vorschlagen, was Sie mir vorgeschlagen haben,
so könnte er ...“

„Ein genialer Gedanke!“ unterbrach ihn Mitjä begeistert. „Gerade ihm,
gerade ihm muß man das in die Hand geben! Er will den Wald kaufen, man
verlangt einen hohen Preis von ihm, und da, da gibt man ihm ein Dokument
mit dem Anrecht auf den ganzen Besitz in die Hände, hahaha!“ Und Mitjä
lachte plötzlich sein trockenes, kurzes Lachen, und zwar so unerwartet,
daß Ssamssonoff mit dem Kopf zurückzuckte.

„Wie soll ich Ihnen dafür danken, Kusjma Kusjmitsch!“ stieß Mitjä
aufgeregt hervor.

„Ich bitte, nicht der Mühe wert,“ erwiderte Ssamssonoff mit einem
Kopfneigen.

„Sie wissen gar nicht, Sie haben mich gerettet, mein Vorgefühl hat mich
zu Ihnen geführt ... Also, auf zu diesem Popen! Ich eile, ich fliege
sofort ... Ich habe auf Ihre Krankheit keine Rücksicht genommen ... Aber
ich werde es Ihnen nie vergessen! Ein russischer Mensch sagt Ihnen das,
Kusjma Kusjmitsch, ein russischer Mensch!“

„Sehr wohl.“

Mitjä wollte bereits die Hand des Alten ergreifen, um sie zu schütteln,
doch etwas Böses blitzte in dessen Augen auf. Mitjä ließ seine Hand
sinken, machte sich aber seines Argwohns wegen sofort Vorwürfe. „Er ist
ermüdet ...“ ging es ihm durch den Sinn.

„Für sie! Für sie! Kusjma Kusjmitsch! Sie verstehen mich doch, alles ist
ja für sie!“ rief er plötzlich laut durch den ganzen Saal, verbeugte
sich, drehte sich auf dem Hacken hastig um und ging mit denselben
raschen, gleichmäßigen Schritten, ohne sich umzukehren, dem Ausgang zu.
Er zitterte vor Begeisterung. „Alles war schon verloren, da hat mich
mein Schutzengel gerettet! ... Und wenn schon selbst solch ein
Geschäftsmann wie dieser Alte –, welch ein edler Greis, welch eine
Haltung! – mir diesen Ausweg zeigt, so ... so ist doch wenigstens schon
der Weg gefunden! Ich werde sofort hinfahren. Vor der Nacht bin ich dann
wieder zurück, und die Sache ist erledigt. Der Alte hat sich doch nicht
über mich lustig machen wollen?“ So dachte Mitjä bei sich, als er in
seine Wohnung eilte. Es konnte ihm auch gar nicht anders scheinen:
entweder, es war ein sachlicher Rat (von solch einem Geschäftsmann!) mit
Sachkenntnis gegeben, oder – oder aber der Alte hatte sich wirklich über
ihn lustig gemacht! Leider war der zweite Gedanke der richtige. Später,
lange nachher, als die ganze Katastrophe schon geschehen war, gestand
der alte Ssamssonoff selbst lachend, daß er sich über den „Hauptmann“
tatsächlich lustig gemacht hatte. Er war ein böswilliger, kalter und
höhnischer Mensch, und dazu war er noch voller krankhafter Abneigungen.
Die begeisterte Stimmung des „Hauptmanns“, die dumme Überzeugung dieses
„Verschwenders und Verschleuderers“, daß er, Ssamssonoff, auf so einen
„wilden Plan“ hereinfallen könnte, die Eifersucht wegen Gruschenka, um
derentwillen dieser „Herumtreiber“ zu ihm gekommen war, um für
irgendeinen wilden Blödsinn Geld zu erhalten – ich weiß nicht, was in
dem Alten in jenem Augenblick aufstieg, als Mitjä vor ihm stand und
fühlte, daß seine Füße schwach wurden, und er sinnlos ausrief, daß er
verloren sei: aber in dieser Minute sah der Greis mit unendlicher Wut
auf ihn und nahm sich vor, ihn zum besten zu haben. Als Mitjä
hinausgegangen war, befahl Kusjma Kusjmitsch, bleich vor Zorn, seinem
Sohn, dafür zu sorgen, daß von diesem Herumtreiber hinfort selbst nicht
der Schatten mehr vor seine Augen komme, nicht einmal auf den Hof solle
man ihn lassen, geschweige denn ...

Er beendete seine Drohung nicht, doch der Sohn, der ihn oft im Zorn
gesehen hatte, erzitterte vor Furcht, denn so war der Vater noch nie
gewesen. Noch eine ganze Stunde nachher bebte der Alte vor Wut, und zum
Abend hin erkrankte er und schickte nach dem Arzt.

II.
Ljägawyj

So mußte sich Mitjä denn aufmachen, doch Geld, um die Pferde
zu bezahlen, besaß er nicht: im ganzen hatte er noch zwei
Zwanzigkopekenstücke, das war aber auch alles, was ihm von seinem
früheren Wohlstande verblieben war. Aber bei ihm zu Haus lag noch eine
alte silberne Uhr, die schon längst zu gehen aufgehört hatte. Er nahm
sie und brachte sie zu einem Uhrmacher, einem Juden, der seinen kleinen
Laden am Markt hatte. Der gab für sie sechs Rubel. „So viel? Das hatte
ich gar nicht erwartet!“ rief Mitjä entzückt aus (er war die ganze Zeit
über noch begeistert), steckte sich die sechs Rubel ein und eilte nach
Haus. Zu Hause borgte er von seinen Hauswirten noch drei Rubel dazu; sie
gaben sie ihm mit Vergnügen, ungeachtet dessen, daß es ihr letztes Geld
war – so sehr liebten sie ihn. Mitjä erzählte ihnen sofort in seiner
Begeisterung, daß sein Schicksal sich jetzt entscheiden werde, erzählte
ihnen in großer Eile fast seinen ganzen „Plan“, den er soeben noch
Ssamssonoff vorgelegt hatte, darauf den Rat Ssamssonoffs, alle seine
Hoffnungen usw. usw. Die Hauswirte waren auch schon früher in viele
seiner Geheimnisse eingeweiht worden und betrachteten ihn als einen zu
ihnen Gehörigen, und durchaus nicht als stolzen Herrn Leutnant. Nachdem
er auf diese Weise also neun Rubel zusammengebracht hatte, schickte er
nach Postpferden, um zur Station Wolowje zu fahren. Auf diese Weise
konnte später die Tatsache festgestellt werden, daß Mitjä „_am Tage vor
dem Ereignisse_ keinen Kopeken besessen hatte, und daß er, um sich das
Geld, das er zur Fahrt nötig hatte, zu verschaffen, seine Uhr verkauft
und drei Rubel von den Hauswirten geborgt hatte, und das alles vor
Zeugen.“

Ich hebe diese Tatsache schon jetzt hervor, später wird sich erklären,
warum ich es tue.

Wenn nun Mitjä auch während der ganzen Fahrt bis zur Station Wolowje,
vor Freude darüber, daß jetzt endlich sich alles lösen und „alle diese
Gemeinheiten“ ein Ende nehmen würden, förmlich berauscht war, so
zitterte er trotz alledem vor Angst bei dem schrecklichen Gedanken: „Was
wird Gruschenka während meiner Abwesenheit tun? Wenn sie sich nun gerade
heute entschließt, zum Vater zu gehen?“ Darum hatte er ihr auch nicht
gesagt, daß er fortfahren werde und den Hauswirten strengstens verboten,
zu verraten, wohin er sich begeben hatte, falls jemand kommen sollte, um
nach ihm zu fragen. „Ich muß unbedingt, unbedingt noch heute abend
zurückkehren,“ sagte er sich immer wieder, „und diesen Ljägawyj müßte
man eigentlich mitschleppen, damit man alle Formalitäten sofort
erledigen kann ...“ So träumte Mitjä mit bangem Herzen, doch leider
sollten sich diese Träume nicht nach seinem „Plane“ verwirklichen.
Erstens: er verspätete sich, da er von der Station Wolowje einen
Nebenweg eingeschlagen hatte. Der Nebenweg war aber nicht zwölf, sondern
achtzehn Werst lang. Zweitens traf er den Iljinskijschen Popen nicht zu
Haus, da jener auf ein benachbartes Gut gefahren war. Als Mitjä ihm mit
seinen müdegejagten Pferden auf das Gut nachfuhr und ihn endlich fand,
wurde es schon Nacht. Das „Väterchen“, dem Äußeren nach ein bescheidener
und liebenswürdiger Mensch, erklärte sofort bereitwillig, daß dieser
Ljägawyj sich wohl zuerst bei ihm aufgehalten habe, doch jetzt sich in
Ssuchoj Possjolok, wo er Wald kaufe, beim Buschwächter befinde, und dort
in dessen Hütte übernachten werde. Auf die inständigen Bitten Mitjäs,
ihn sofort zu diesem Ljägawyj zu bringen und ihn dadurch zu „retten“,
weigerte sich das Väterchen zuerst, schließlich aber willigte es doch
ein, ihn nach Ssuchoj Possjolok zu führen, da es augenscheinlich selbst
eine große Neugierde empfand. Zum Unglück riet er aber Mitjä, mit ihm zu
Fuß dahin zu gehen, da es nur etwas mehr als eine Werst entfernt sei.
Mitjä, versteht sich, willigte sofort ein und ging mit seinen langen
Schritten drauflos, so daß das arme Väterchen fast hinter ihm herlaufen
mußte. Es war das noch kein alter, doch ein sehr vorsichtiger Mensch.
Mitjä sprach sofort wieder begeistert mit ihm über seine Pläne,
verlangte voll Unruhe seinen Rat in betreff Ljägawyjs und sprach
überhaupt den ganzen Weg. Das Väterchen hörte ihm aufmerksam zu, riet
ihm aber wenig. Auf die Fragen Mitjäs antwortete es ausweichend: „Ich
weiß es nicht, ich, ich weiß es nicht, wie soll ich das wissen“ usw. Als
Mitjä von seinen Streitigkeiten mit Fedor Pawlowitsch wegen seiner
Erbschaft erzählte, erschrak das Väterchen sogar, da es in irgendwelchen
Dingen von Fedor Pawlowitsch abhängig war. Mit Verwunderung fragte der
Pope übrigens Mitjä, warum er diesen Holzhändler Gorstkin „Ljägawyj“
nannte, und er erklärte Mitjä ausführlich, daß jener, wenn er auch
Ljägawyj hieße, sich doch nicht Ljägawyj nenne; mit diesem Namen kränke
man ihn bis aufs Blut, und Mitjä solle ihn nur ja Gorstkin anreden, denn
sonst würde aus der Sache nichts werden, und „er würde Sie überhaupt
nicht anhören“, schloß das Väterchen. Mitjä war darüber sehr verwundert
und erklärte ihm, daß Ssamssonoff selbst jenen Holzhändler so genannt
habe! Als der Priester das hörte, brach er das Gespräch sofort ab,
obgleich es besser gewesen wäre, wenn er Mitjä seinen Verdacht
mitgeteilt hätte: daß Ssamssonoff, wenn er ihn zu diesem Bauer, als zu
„Ljägawyj“ geschickt hat, sich über ihn nur habe lustig machen wollen,
und daß dabei etwas nicht ganz in Ordnung sein müsse. Doch Mitjä hatte
keine Zeit, jetzt „an solche Kleinigkeiten“ zu denken. Er beeilte sich,
schritt weit aus, und erst, als er in Ssuchoj Possjolok angelangt war,
erriet er, daß sie nicht eine Werst, wohl aber drei Werst gegangen
waren; das ärgerte ihn ein wenig, aber er schwieg darüber. Sie traten in
die Hütte. Der Buschwächter, ein Bekannter des Väterchens, wohnte in der
einen Hälfte der Hütte, in der anderen, in der „guten Stube“, rechts vom
Flur, hatte sich Gorstkin einquartiert. Sie traten in die gute Stube,
und es wurde für sie sofort ein Talglicht angezündet. Die Stube war
stark geheizt. Auf einem Tannenholztisch stand ein verlöschter Ssamowar,
ein Teebrett mit Tassen, eine geleerte Flasche Rum, ein fast geleerter
Liter Branntwein und Reste von Weizenbrot. Der Angereiste selbst lag
ausgestreckt auf einer Holzbank, hatte seinen zusammengerollten Überrock
statt eines Kissens unter den Kopf geschoben und schnarchte laut. Mitjä
war einen Augenblick unentschlossen. „Man muß ihn wecken! Meine
Angelegenheit ist zu wichtig, und ich habe es so eilig, ich muß heute
noch zurückfahren,“ sagte Mitjä in seiner Erregung; das Väterchen und
der Wächter standen dabei, schweigend, und keiner äußerte seine Meinung.
Mitjä ging zum Schlafenden und versuchte ihn zu wecken, rüttelte ihn
kräftig, aber der Schlafende wachte nicht auf. „Er ist betrunken!“ rief
Mitjä erschrocken aus, „was soll ich jetzt tun, mein Gott, was soll ich
jetzt tun!“ Und plötzlich begann er in seiner Ungeduld den Schlafenden
an den Händen und Füßen zu zerren, seinen Kopf zu schütteln, ihn
aufzuheben und auf die Bank zu setzen, doch seine ganze lange Liebesmüh
war umsonst: der Betrunkene brummte und grunzte nur und fing schließlich
an kräftig, wenn auch undeutlich zu schimpfen.

„Nein, besser, Sie schieben es noch auf,“ sagte endlich das Väterchen,
„er ist augenblicklich nicht imstande ...“

„Er hat den ganzen Tag getrunken,“ berichtete nun auch der Buschwächter.

„Mein Gott!“ rief Mitjä ganz verzweifelt, „wenn Sie nur wüßten, wie sehr
die Sache drängt, in welch einer Verzweiflung ich mich jetzt befinde!“

„Aber es wäre auch für Sie besser, bis zum Morgen zu warten,“ meinte
wieder das Väterchen.

„Bis zum Morgen? Erbarmen Sie sich, das ist unmöglich!“ Und in seiner
Verzweiflung wollte er sich wieder auf den Betrunkenen stürzen, um ihn
zu wecken, doch ließ er sofort davon ab, da er die Nutzlosigkeit dieser
Anstrengung einsah. Der Pope schwieg, der verschlafene Wächter stand mit
düsterer Miene da.

„Herrgott, welche furchtbaren Tragödien die Wirklichkeit doch mit den
Menschen aufführt!“ rief Mitjä verzweifelt aus. Schweiß trat ihm auf die
Stirn. Er stand schweigend da. Das Väterchen benutzte den Augenblick, um
ihm noch einmal vernünftig zuzureden: daß, wenn es ihm auch gelänge, den
Schlafenden aufzuwecken, dieser in seiner Betrunkenheit doch nicht zu
solch einem Gespräch fähig sein werde, „und da Ihre Sache von so großer
Wichtigkeit ist, so wäre es besser, sie bis zum Morgen aufzuschieben
...“ Mitjä breitete nur die Arme aus und schickte sich wohl oder übel
drein.

„Väterchen, ich werde mit dem Licht hierbleiben und werde einen
Augenblick zu erhaschen versuchen. Wenn er aufwacht, werde ich sofort
beginnen ... Das Licht werde ich dir bezahlen,“ sagte er zum Wächter
gewandt, „für das Nachtlogis gleichfalls, wirst noch an Dmitrij
Karamasoff denken. Was wird aber nun aus Ihnen, Väterchen, ich weiß
nicht, wo Sie bleiben sollen, wo Sie sich hinlegen könnten ...“

„Nein, ich gehe zu mir nach Haus. Ich werde auf seiner Stute
zurückreiten,“ sagte das Väterchen, auf den Wächter weisend. „Leben Sie
wohl, ich wünsche Ihnen guten Erfolg.“

Und so geschah es denn auch. Der Pope ritt auf der kleinen Stute davon,
froh darüber, daß er sich endlich von der Sache losgemacht hatte. Doch
schüttelte er noch lange nachdenklich sein Haupt und dachte unruhig
darüber nach, ob es nicht besser wäre, morgen frühzeitig seinen Gönner
Fedor Pawlowitsch von diesem bemerkenswerten Fall zu benachrichtigen,
„denn ist die Stunde, in der er es erfährt, ungünstig, so kann er noch
wütend werden und seine Güte zu mir einschränken.“ Der Waldwächter
kratzte sich hinterm Ohr und ging schweigend in seine Kammer. Mitjä
setzte sich auf die Bank, um, wie er gesagt hatte, den Augenblick zu
erhaschen! Schwermut breitete sich wie Nebel über seine Seele; es war
eine tiefe, lähmende Schwermut! Und doch gaben ihm die Sorgen keine Ruh.
Er saß da und grübelte und konnte sich trotzdem nicht klar und schlüssig
werden. Das Licht brannte nieder; ein Heimchen zirpte hin und wieder,
und in dem geheizten Zimmer wurde es unerträglich beklemmend. Plötzlich
sah er einen Garten vor sich, einen Gang hinter dem Garten, im Hause des
Vaters öffnete sich geheimnisvoll eine Tür, und durch die Tür schlüpfte
Gruschenka ... Er sprang auf.

„Die Tragödie!“ sagte er zähneknirschend, mechanisch ging er zum
Schlafenden und betrachtete ihn. Es war ein hagerer, noch nicht alter
Bauer mit länglichem Gesicht, rötlichen Locken und einem langen, dünnen
roten Bart, in einem Kattunhemd und in schwarzer Weste, aus deren Tasche
die silberne Kette einer silbernen Uhr heraushing. Mitjä betrachtete
diesen Menschen mit unbeschreiblichem Haß, und es war ihm aus
irgendeinem Grunde besonders widerwärtig, daß er Locken hatte.
Hauptsächlich aber war für ihn beleidigend, daß er, Mitjä, jetzt hier
bei ihm stehend warten mußte, mit dieser unaufschiebbaren Angelegenheit,
dabei noch so viel opferte, so viel wagte und so gequält war, während
dieser Faulpelz, „von dem jetzt mein ganzes Schicksal abhängt,
schnarcht, als ob nichts wäre, als befände er sich auf einem anderen
Planeten. Oh, Ironie des Schicksals!“ rief Mitjä verzweifelt aus, verlor
plötzlich ganz den Kopf und stürzte sich wieder auf den Menschen, um ihn
zu wecken. In einer Art Raserei riß er ihn herum, stieß ihn, schlug ihn,
doch als er nach fünf Minuten nichts erreichte, kehrte er in kraftloser
Verzweiflung wieder auf seine Bank zurück und setzte sich wieder hin.

„Dumm, dumm ist es!“ murmelte er. „Und ... wie ist das alles ehrlos!“
fügte er plötzlich noch aus irgendeinem Grunde hinzu. Ihm tat der Kopf
entsetzlich weh: „Sollte ich es nicht ganz aufgeben? Fortfahren?“ dachte
er einen Augenblick. „Nein, ich bleibe lieber bis zum Morgen. Jetzt
bleibe ich erst recht! Wozu bin ich denn hergekommen? Ja, und wie soll
ich denn jetzt von hier fortkommen? Oh, ich Esel!“

Der Kopfschmerz wurde aber immer stärker. Unbeweglich saß er da, und
unversehens war er sitzend eingeschlafen. Wahrscheinlich hatte er zwei
bis drei Stunden geschlafen. Als er erwachte, glaubte er, sein Kopf
müsse zerspringen, er hätte schreien mögen vor Schmerz. In seinen
Schläfen hämmerte das Blut, und in den Ohren summte es. Zuerst konnte er
noch lange nicht zu sich kommen: nicht begreifen, was mit ihm eigentlich
geschehen war. Endlich begriff er, daß im überheizten Zimmer ein
schrecklicher Dunst war, und daß er vielleicht hätte sterben können. Der
betrunkene Bauer aber lag und schnarchte wie zuvor; das Licht war
heruntergebrannt und drohte zu erlöschen. Mitjä stürzte wankend hinaus
in den Flur und in die Stube des Wächters. Der erwachte sofort, doch als
er hörte, daß in der anderen Stube Dunst sei, machte er sich zwar sofort
auf, um hinzugehen, nahm aber diese Tatsache mit sonderbarem Gleichmut
auf, was Mitjä äußerst erstaunte und beleidigte.

„Aber er ist vielleicht gestorben, gestorben, und was dann ... was
dann?“ schrie ihn Mitjä außer sich an.

Man öffnete die Tür, das Fenster, das Ofenrohr. Mitjä schleppte einen
Eimer voll Wasser aus dem Flur und befeuchtete sich den Kopf, und als er
darauf ein Handtuch gefunden hatte, steckte er es ins Wasser und legte
es dem Ljägawyj auf die Stirn. Der Wächter verhielt sich gleichgültig zu
allem, was geschah. Als er das Fenster geöffnet hatte, sagte er
mürrisch: „So, ist schon gut,“ und ging wieder fort. Er überließ Mitjä
eine Blechlaterne. Mitjä mühte sich noch eine halbe Stunde um den
Betrunkenen, machte ihm Kompressen um den Kopf und beabsichtigte im
Ernst, die ganze Nacht über nicht mehr zu schlafen, doch gequält und
ermüdet setzte er sich wieder auf eine Minute hin, um etwas aufzuatmen,
und im selben Augenblick fielen ihm auch schon die Augen zu: ganz
unbewußt streckte er sich auf der Bank aus und – schlief wie ein Toter.

Er erwachte sehr spät. Es war schon etwa neun Uhr morgens. Die Sonne
schien hell durch die beiden Fensterchen in die Stube. Der lockige Bauer
von gestern saß bereits angekleidet auf der Bank. Vor ihm stand ein
kochender Ssamowar und ein neuer Liter Branntwein. Der gestrige, alte
Liter war schon geleert und der neue Liter bis zur Hälfte ausgetrunken.
Mitjä sprang auf und bemerkte sofort, daß der verfluchte Bauer wieder
betrunken war, schwer betrunken. Er sah ihn eine Minute lang starr an.
Der Bauer betrachtete ihn gleichfalls schweigend mit einem schlauen
Blick und beleidigender Ruhe, wenn nicht gar mit verächtlichem Hochmut.
So schien es wenigstens Mitjä. Er stürzte auf ihn zu.

„Erlauben Sie, sehen Sie ... ich ... Sie werden wohl schon von dem
Buschwächter in der Stube drinnen gehört haben: ich bin der Leutnant
Dmitrij Karamasoff, der Sohn des alten Karamasoff, von dem Sie hier Wald
kaufen wollen.“

„Das lügst du,“ sagte bestimmt und ruhig der Bauer.

„Wieso lüge ich? Sie kennen doch Fedor Pawlowitsch?“

„Gar keinen Fedor Pawlowitsch kenne ich,“ sagte der Bauer mit
schwerlallender Zunge.

„Aber den Wald, den Wald wollen Sie doch von ihm kaufen! Wachen Sie doch
auf, besinnen Sie sich doch! Das Väterchen, Pawel Iljinskij, hat mich
hergebracht ... Sie haben an Ssamssonoff geschrieben, und er hat mich zu
Ihnen geschickt ...“

Mitjä holte tief Atem.

„Du lügst!“ wiederholte Ljägawyj langsam, deutlich und mit steifer
Zunge. Mitjä fühlte, daß ihm die Füße kalt wurden.

„Erbarmen Sie sich, das ist doch kein Spaß! Sie haben vielleicht einen
Rausch ... Sie wissen vielleicht nicht was Sie sagen ... sonst ... sonst
verstehe ich nichts!“

„Du bist ein Färber!“

„Erbarmen Sie sich, ich bin doch Karamasoff, Dmitrij Karamasoff, ich
habe Ihnen einen Vorschlag zu machen ... einen vorteilhaften Vorschlag
... sehr vorteilhaft ... und gerade in betreff des Waldes ...“

Der Bauer strich sich wichtig den Bart.

„Nein, du hast die Lieferung übernommen, und bist als Schuft daraus
hervorgegangen. Ein Schuft bist du!“

„Ich versichere Ihnen, daß Sie sich irren!“ Mitjä rang fast die Hände
vor Verzweiflung. Der Bauer strich sich immer noch den Bart, und
plötzlich kniff er listig die Augen zusammen.

„Nein, weißt du, was du mir zeigen kannst? Zeige mir solch ein Gesetz,
nach dem es erlaubt ist, Gemeinheiten zu machen, hörst du! Ein Schuft
bist du, verstehst du, was ich dir sage?“

Mitjä wandte sich finster von ihm ab, und plötzlich war es ihm, als wenn
ihn „etwas vor die Stirn schlug,“ wie er sich selbst später ausdrückte.
„Plötzlich kam eine Erleuchtung über mich, ein Licht ging mir auf, und
ich verstand alles.“ Er stand und konnte nicht begreifen, wie er als
einsichtiger Mensch sich mit solch einer Dummheit hatte befassen, wie er
sich die ganze Zeit mit diesem Ljägawyj hatte abgeben können. „Und ich
habe ihm noch den Kopf gekühlt!“ ... „Betrunken ist der elende Kerl,
betrunken bis zum Delirium, und er wird noch eine ganze Woche trinken –
wie lange soll ich da warten? Wie aber, wenn Ssamssonoff mich
absichtlich hergeschickt hat? Wie, wenn sie ... Oh, mein Gott, was habe
ich getan! ...“

Der Bauer saß da, betrachtete ihn und schmunzelte. Unter anderen
Umständen hätte Mitjä diesen Dummkopf aus Wut vielleicht erschlagen; in
diesem Augenblick fühlte er sich aber so schwach wie ein Kind. Still
ging er zur Bank, nahm seinen Mantel, zog ihn schweigend an und ging zur
Stube hinaus. Den Buschwächter fand er in der anderen Stube nicht vor,
es war niemand da. Er nahm aus seiner Tasche Kleingeld, an fünfzig
Kopeken, und legte es auf den Tisch – für das Nachtlager, für das Licht
und „die Störung“. Als er aus der Hütte hinaustrat, sah er, daß
ringsherum nur Wald war und sonst nichts. Er ging aufs Geratewohl
weiter, ohne darüber nachzudenken, ob man nach rechts oder nach links
von der Hütte abbiegen mußte; gestern abend hatte er in der Eile nicht
auf den Weg geachtet. Er fühlte gegen niemanden Haß in seiner Seele,
nicht einmal Ssamssonoff konnte er hassen. Er schritt auf dem schmalen
Waldwege gedankenlos und wie verloren einher, „mit einer verlorenen
Idee“ und kümmerte sich überhaupt nicht darum, wohin er ging. Ihn hätte
ein Kind überwältigen können, dermaßen müde war er plötzlich, sowohl
körperlich wie seelisch. Indessen fand er sich doch irgendwie aus dem
Walde heraus – plötzlich lagen vor ihm unabsehbare Strecken abgeernteter
kahler Felder. „Welch eine Verzweiflung, welch ein Tod ringsum!“ sagte
er vor sich hin und schritt weiter, immer weiter ...

Da kam ein Fuhrmann mit einem alten kleinen Kaufmann auf diesem
Nebenwege dahergefahren. Mitjä erkundigte sich bei ihnen nach dem Weg,
und da hörte er denn, daß die beiden auch nach Wolowje fuhren. Sie kamen
mit dem Preis überein, und Mitjä wurde als Reisegefährte mitgenommen.
Nach drei Stunden kamen sie an. Auf der Wolowjeschen Station bestellte
Mitjä sofort Postpferde zur Rückkehr in die Stadt, und da erst fühlte er
einen unerträglichen Hunger. Während die Pferde angespannt wurden,
bereitete man ihm einen Eierkuchen. Er verzehrte ihn sofort, aß ein
großes Stück Brot, es fand sich auch noch Wurst dazu, die er gleichfalls
aufaß: dazu trank er drei Schnäpse. Als er sich so gestärkt hatte, wurde
er wieder munter, und auch in seiner Seele wurde es heller. Er jagte in
die Stadt zurück und feuerte den Postknecht zu noch größerer
Schnelligkeit an. Und plötzlich kam ihm eine gute Idee, die sich alsbald
zu einem neuen „unwandelbaren“ Plan entwickelte, nämlich, wie er sich
noch vor dem Abend dieses verfluchte Geld verschaffen könnte. „Und sich
vorzustellen, nur vorzustellen, daß wegen dieser lumpigen dreitausend
Rubel ein Mensch zugrunde gehen soll!“ rief er mit Verachtung aus.
„Heute noch muß es sich entscheiden!“ Und wenn ihn nicht fortwährend der
Gedanke an Gruschenka und daran, was alles inzwischen geschehen sein
konnte, gequält hätte, so wäre er vielleicht wieder ganz heiter
geworden. Doch der Gedanke an sie bohrte sich wie ein scharfes Messer in
seine Seele. Endlich langte er wieder in der Stadt an, und sofort eilte
er zu Gruschenka.

III.
Die Goldgruben

Es war dies jener Besuch Mitjäs bei ihr, von dem sie Rakitin und
Aljoscha am Abend desselben Tages mit Schrecken erzählt hatte. Sie
erwartete damals schon seit einiger Zeit den berittenen Boten aus
Mokroje und war daher sehr froh, daß Mitjä weder gestern noch heute zu
ihr gekommen war, und vielleicht vor ihrer Abfahrt überhaupt nicht
wiederkommen würde. Und nun plötzlich überraschte er sie. Das Weitere
ist uns bekannt. Um ihn los zu werden, überredete sie ihn, sie zu Kusjma
Ssamssonoff zu begleiten, zu dem sie, wie sie sagte, unbedingt gehen
mußte, um „Geld zu zählen“, und als Mitjä sie dann begleitet hatte, nahm
sie ihm das Wort ab, sie um Mitternacht wieder abzuholen, um sie nach
Haus zu bringen. Mitjä war mit dieser Abmachung sehr zufrieden: „Sie
wird bei Kusjma sitzen, und folglich nicht zum Vater gehen ... wenn sie
nur die Wahrheit sagt,“ fügte er sofort hinzu. Doch schien ihm dieses
Mal, daß sie nicht log. Seine Eifersucht war von der Art, daß er während
der Trennung von dem geliebten Weibe sich Gott weiß was für Schrecken
ausdachte: was alles mit ihr geschieht und wie sie ihm „untreu“ ist.
Doch kaum ist er dann – erschüttert, zerschmettert, und fest überzeugt,
daß alles verloren sei, daß sie ihn schon verraten habe – wieder bei ihr
angelangt: so sind nach dem ersten Blick in ihr Gesicht, in das
lachende, fröhliche und zärtliche Gesicht der Geliebten, wieder alle
Qualen vergessen, er schöpft wieder Hoffnung, verliert sofort jeglichen
Verdacht, schämt sich seiner Eifersucht und schilt sich ihretwegen.
Nachdem er Gruschenka zu Ssamssonoff begleitet hatte, ging er zu sich
nach Haus. Oh, er hatte heute noch soviel zu erledigen! Aber seinem
Herzen war doch ein wenig leichter. „Nur muß ich noch sehen, daß ich von
Ssmerdjäkoff sofort erfahre, ob sie nicht gestern abend beim Alten
gewesen ist, bei Fedor Pawlowitsch ... unbedingt!“ ging es ihm durch den
Kopf. So gelang ihm also noch nicht einmal, bis zu seiner Wohnung zu
gehen, als die Eifersucht in seinem unruhigen Herzen schon wieder
aufloderte.

Eifersucht! „Othello ist nicht eifersüchtig, er ist vertrauensselig,“
hat Puschkin gesagt, und schon allein diese eine Bemerkung zeigt die
ungewöhnliche Tiefe unseres großen Dichters. Othellos Seele ist nur
zermalmt, und seine ganze Weltanschauung hat sich getrübt, denn er hat
„sein Ideal verloren“. Aber Othello wird sich nicht verstecken, wird
nicht spionieren, nicht auflauern: er ist vertrauensselig! Im Gegenteil,
man mußte ihn darauf bringen, ihn geradezu darauf stoßen, ihn mit aller
Gewalt dazu anfachen, damit er auf einen Verrat verfiel. Anders ist es
mit dem Eifersüchtigen. Man kann sich die ganze Schmach und die
sittliche Erniedrigung gar nicht ausdenken, zu der ein Eifersüchtiger
fähig ist, und in die er ohne jegliche Gewissensbisse verfallen wird.
Oh, nicht, daß es etwa nur gemeine und schlechte Seelen wären! Im
Gegenteil, mit reiner Liebe und großer Selbstaufopferung im Herzen, kann
der Eifersüchtige sich zu gleicher Zeit unter Tischen verstecken, die
gemeinsten Leute bestechen und sich mit den letzten Gemeinheiten eines
Spionentums befreunden. Othello hätte sich niemals mit einem Verrat
aussöhnen können – er hätte verziehen, nie aber sich ausgesöhnt –
obgleich seine Seele unschuldig und gut wie die Seele eines Kindes war.
Anders der wahre Eifersüchtige. Es ist schwer, sich vorzustellen, wonach
er sich wieder aussöhnen, und was er alles verzeihen kann! Der
Eifersüchtige verzeiht von allem am ehesten, und das wissen auch die
Frauen. Der Eifersüchtige ist fähig (versteht sich, nach einer
furchtbaren Szene), alles zu verzeihen, sogar einen fast erwiesenen
Verrat, sogar Umarmungen und Küsse, die er selbst gesehen hat, wenn er
nur zu gleicher Zeit hoffen kann, daß es „zum letztenmal“ gewesen ist,
und daß sein Gegner von Stund an verschwinden, ans andere Ende der Welt
fortfahren wird, oder daß er selbst sie irgendwohin entführen kann, an
einen Ort, wo es seinem furchtbaren Gegner unmöglich ist, sie zu
erreichen. Versteht sich, die Aussöhnung dauert nur eine Stunde, denn
wenn der Gegner auch wirklich auf immer verschwindet, so wird er doch
morgen einen anderen, einen neuen Gegner finden, und er wird aufs neue
eifersüchtig sein. Und was liegt ihm so an dieser Liebe, und was ist
diese Liebe wert, die so gehütet und belauscht, die so bewacht werden
muß? Das ist eine Frage, die ein Eifersüchtiger überhaupt nicht
versteht, und doch gibt es unter ihnen Männer, die wirklich hochherzig
sind. Bemerkenswert ist darum, daß dieselben hochherzigen Menschen in
irgendeinem Kämmerlein lauschend und spähend stehen können; obgleich sie
nur zu gut mit ihrem „hohen Herzen“ die ganze Schmach begreifen, in die
sie sich freiwillig selbst begeben haben, so werden sie doch in dieser
Minute, wenigstens während sie da im Kämmerlein stehen, gar keine
Gewissensbisse empfinden. Bei Mitjä, wenn er Gruschenka sah, verlor sich
die Eifersucht ganz, und für den Augenblick war er voll Vertrauen und
Anständigkeit und verachtete sich selbst wegen seiner schlechten
Gefühle. Aber das bedeutete nur, daß in seiner Liebe zu dieser Frau
etwas Höheres lag und nicht nur eine Leidenschaft für jene
„Körperbiegung“, wie er es selbst geglaubt und wovon er noch mit
Aljoscha gesprochen hatte. Sobald aber Gruschenka verschwunden war,
begann Mitjä wieder, sie aller Niedrigkeiten des Verrats zu
verdächtigen. Und dabei fühlte er dann nicht die geringsten
Gewissensbisse.

So loderte denn auch jetzt die Eifersucht wieder in ihm auf. Vor allen
Dingen mußte er sich beeilen und sich für jeden Fall etwas Geld
verschaffen. Die gestrigen neun Rubel waren für die Fahrt aufgegangen,
und ganz ohne Geld, das wußte er, konnte man ja keinen einzigen Schritt
tun. So hatte er denn auch unterwegs, zusammen mit seinem neuen Plane,
überlegt, von wo er sich dieses Geld verschaffen konnte. Er besaß noch
zwei gute Duellpistolen mit Patronen, und wenn er sie bis jetzt noch
nicht versetzt hatte, so hatte er dies nur darum nicht getan, weil er
sie von allen seinen Sachen am meisten liebte. Im Gasthaus „Zur
Hauptstadt“ hatte er flüchtig einen jungen Beamten kennen gelernt, von
dem er wußte, daß er ein unverheirateter, wohlhabender Mensch war, der
bis zur Leidenschaft Gewehre, Pistolen, Revolver, Degen kaufte, sie an
den Wänden seines Zimmers aufhing, um sie dann seinen Bekannten zu
zeigen und damit zu prahlen, daß er Meister im Erklären der
verschiedenen Systeme sei, wie man sie laden, wie man sie abfeuern müsse
usw. Mitjä dachte denn auch nicht lange darüber nach und begab sich
sofort zu ihm, um seine Pistolen für zehn Rubel zu versetzen. Der Beamte
bat Mitjä hocherfreut, sie ihm ganz zu verkaufen, doch Mitjä willigte
nicht ein. Dieser gab ihm die zehn Rubel und erklärte ihm, daß er keine
Prozente dafür nehmen werde. Sie schieden als Freunde. Mitjä beeilte
sich, zu Fedor Pawlowitsch oder vielmehr in die Laube am Gartenzaun zu
gelangen, um so schnell als möglich mit Ssmerdjäkoff zu sprechen.

Auf diese Weise konnte man später wieder die Tatsache feststellen, daß
Mitjä drei oder vier Stunden „vor dem Ereignisse“ (von dem später die
Rede sein wird), keine Kopeke Geld besaß, und daß er für zehn Rubel
einen Lieblingsgegenstand versetzte, nach drei Stunden aber – Tausende
in den Händen hatte ... Doch ich greife vor.

Bei Marja Kondratjewna (der Nachbarin Fedor Pawlowitschs) erwartete ihn
eine Nachricht, die ihn sehr erregte: er erfuhr, daß Ssmerdjäkoff krank
war. Er hörte die Geschichte vom Sturz in den Keller an, von der Ankunft
des Doktors, von den Bemühungen Fedor Pawlowitschs um den Kranken, und
mit großem Interesse vernahm er von der Abfahrt Iwan Fedorowitschs nach
Moskau. „Wahrscheinlich passierte er die Station Wolowje früher als
ich,“ dachte Dmitrij Fedorowitsch, aber die Krankheit Ssmerdjäkoffs
beunruhigte ihn doch sehr. „Wie wird es denn jetzt sein, wer wird jetzt
für mich aufpassen, wer wird es mir melden?“ fragte er sich. Gierig
begann er die Frauen auszufragen, ob sie gestern abend nichts bemerkt
hätten. Diese verstanden sehr gut, um was es sich für ihn handelte, und
beruhigten ihn vollkommen: „Niemand war da,“ sagten sie, „nur Iwan
Fedorowitsch nächtigten im Hause, alles war in der größten Ordnung.“
Mitjä überlegte. Selbstverständlich mußte er auch heute aufpassen, aber
wo? – Hier oder beim Ssamssonoffschen Hause? Er beschloß, dies hier wie
dort zu tun, je nach den Umständen, zunächst aber, zunächst ... Die
Sache war nämlich die, daß es jetzt „diesen Plan“ auszuführen galt, den
„neuen und richtigen“ Plan, den er sich auf der Fahrt ausgedacht hatte,
und der sich nun nicht mehr aufschieben ließ. Mitjä entschloß sich, eine
Stunde für ihn zu opfern ... „In einer Stunde werde ich alles erfahren,
alles erledigt haben, und dann begebe ich mich sofort zu Ssamssonoffs,
erfahre dort beim Hofknecht, ob Gruschenka da ist, komme dann sofort
wieder hierher und bleibe bis elf Uhr hier, darauf hole ich sie von
Ssamssonoff ab und bringe sie nach Haus.“

Er begab sich in seine Wohnung, wusch sich, kämmte sich und bürstete
seine Kleider, kleidete sich an und ging darauf zu Frau Chochlakoff. Ja,
leider – das war sein ganzer Plan. Er hatte beschlossen, diese Dame um
dreitausend Rubel anzugehen. Und wieder war in ihm ein ungewöhnliches
Vertrauen aufgetaucht, daß sie ihm seine Bitte nicht abschlagen werde.
Vielleicht wird man sich darüber wundern, warum er, wenn er zu ihr solch
ein Zutrauen hatte, dann nicht schon früher zu jemand aus seiner
Bekanntschaft gegangen war, statt zu Ssamssonoff, der zu einer so ganz
anderen, ihm fremden Gesellschaftsschicht gehörte, daß er nicht einmal
gewußt hatte, wie er ihn anreden sollte. Die Sache verhielt sich aber
so, daß er im letzten Monat die Bekanntschaft mit Frau Chochlakoff ganz
vernachlässigt hatte und auch früher nur wenig mit ihr bekannt gewesen
war; zudem wußte er, daß sie ihn nicht mochte, daß sie ihn haßte, lange
schon, und zwar nur darum, weil er der Verlobte Katerina Iwanownas war,
während sie plötzlich dringend wünschte, daß Katerina Iwanowna nicht
ihn, sondern „den lieben ritterlichen Iwan Fedorowitsch mit dem
exquisiten Auftreten“ heirate. Die Manieren Mitjäs dagegen gefielen ihr
nicht. Auch hatte Mitjä über sie gelacht und einmal sogar von ihr
geäußert, daß diese Dame „ebenso lebhaft wie ungebildet“ sei. Und siehe
da, nun war ihm auf dem Wege der Gedanke gekommen: „Wenn sie so dagegen
ist, daß ich Katerina Iwanowna heirate, – er wußte, daß diese ihre
Abneigung fast hysterisch war – warum sollte sie mir da nicht die
dreitausend Rubel geben, damit ich mit dem Gelde auf immer von hier
fortgehe und auf diese Weise Katjä verlasse? Wenn solche verwöhnten
Damen, wie die Chochlakoff einmal ihre Kapricen bekommen, so geben sie
sich ja doch nicht eher zufrieden, als bis sie ihren Willen durchgesetzt
haben. Zudem ist sie ja so reich,“ dachte Mitjä. Was nun den „Plan“
anbelangt, so war er derselbe, das heißt, er sah die Abtretung seiner
Rechte auf Tschermaschnjä vor, nur diesmal nicht als kaufmännisches
Geschäft, wie gestern bei Ssamssonoff. Auch wollte er diese Dame nicht
wie Ssamssonoff mit der Möglichkeit, drei oder vier Tausend dabei zu
gewinnen, anlocken, sondern es sollte nur eine anständige Sicherstellung
für seine Schuld sein. Bei diesem Gedanken geriet Mitjä wieder in
Begeisterung, – aber so geschah es ja immer mit ihm, bei allen seinen
Unternehmungen und plötzlichen Entschlüssen. Jedem neuen Gedanken ergab
er sich bis zur Leidenschaft. Nichtsdestoweniger fühlte er plötzlich,
als er die Treppe zum Hause der Frau Chochlakoff hinaufstieg, ein
Frösteln im Rücken. In dieser Sekunde wurde ihm bewußt und geradezu
mathematisch klar, daß es seine letzte Hoffnung war, und daß ihm dann,
wenn auch dieser Versuch nicht gelang, in der ganzen Welt nichts mehr
verblieb, „als jemandem den Hals umzudrehen, um ihm nur die dreitausend
Rubel zu rauben – und weiter nichts“ ... es war halbacht Uhr, als er die
Türklingel zog.

Am Anfang schien ihm das Glück hold zu sein. Kaum hatte er sich anmelden
lassen, als er auch schon mit außergewöhnlicher Bereitwilligkeit sofort
empfangen wurde. „Ganz als hätte sie mich erwartet,“ dachte Mitjä bei
sich, und kaum war er in den Salon eingetreten, als ihm die Dame des
Hauses auch schon eilig entgegentrat und ihm geradeheraus erklärte, daß
sie ihn tatsächlich erwartet habe ...

„Ich habe Sie erwartet, oh, wie ich Sie erwartet habe! Und ich hätte
doch gar nicht annehmen können, daß Sie zu mir kommen würden, sagen Sie
sich doch selbst, Dmitrij Fedorowitsch, wundern Sie sich über meinen
Instinkt, ich erwartete Sie schon den ganzen Morgen, und ich war
überzeugt, daß Sie heute kommen würden.“

„Das ist allerdings sonderbar, gnädige Frau,“ bemerkte Mitjä erstaunt
und setzte sich etwas schwerfällig, „doch ... ich komme in einer sehr
wichtigen Angelegenheit ... die wichtigste aller wichtigsten ... das
heißt, gnädige Frau, wichtig ist sie nur für mich, und ich ...“

„Ich weiß es, Dmitrij Fedorowitsch, daß die Sache wichtig ist, oh, das
sind bei mir nicht irgendwelche Vorgefühle oder Ansprüche auf Wunder –
haben Sie schon vom Staretz Sossima gehört? – hier, hier handelt es sich
um Mathematik. Sie mußten kommen, nach alledem, was sich mit Katerina
Iwanowna zugetragen hat. Sie konnten nicht anders, Sie mußten zu mir
kommen! Das war doch Mathematik!“

„Das ist der Realismus des Lebens, gnädige Frau, das ist es! Aber
erlauben Sie – indessen, ich wollte ...“

„Ganz recht, der Realismus des Lebens, Dmitrij Fedorowitsch. Auch ich
bin jetzt nur noch für den Realismus, denn was Wunder betrifft, so bin
ich gründlich geheilt. Haben Sie schon gehört, daß der Staretz Sossima
gestorben ist?“

„Nein, gnädige Frau, ich höre es zum erstenmal,“ sagte Mitjä ein wenig
erstaunt. Vor seinem Geist tauchte die Gestalt Aljoschas auf.

„Heute in der Nacht ist er gestorben, und stellen Sie sich vor ...“

„Gnädige Frau,“ unterbrach sie Mitjä, „ich kann mir nur vorstellen, daß
ich mich in der verzweifeltsten Lage befinde, und wenn Sie mir nicht
helfen, so stürzt alles zusammen, und ich selbst bin verloren. Verzeihen
Sie mir, bitte, den trivialen Ausdruck, ich bin aber wie im Fieber ...“

„Ich weiß, ich weiß, daß Sie wie im Fieber sind, ich weiß alles, Sie
können ja auch gar nicht in einem anderen Seelenzustande sein, und was
Sie mir darüber auch noch zu sagen hätten, ich weiß alles im voraus. Ich
habe mir schon längst Ihr Schicksal vorgestellt, Dmitrij Fedorowitsch,
ich verfolge es und versuche, es zu begreifen ... Oh, glauben Sie mir,
ich bin ein erfahrener Seelenarzt, Dmitrij Fedorowitsch ...“

„Gnädige Frau, wenn Sie ein erfahrener Arzt sind, so bin ich ein
erfahrener Kranker,“ – Mitjä mußte sich schon anstrengen, um
liebenswürdig zu bleiben – „und ich fühle es voraus, wenn Sie sich sogar
bemühen, mein Schicksal zu verfolgen, so werden Sie mich auch vor meinem
Untergang bewahren, und darum erlauben Sie mir endlich, Ihnen meinen
Plan vorzulegen, mit dem ich gewagt habe, bei Ihnen zu erscheinen ...
Ihnen zu sagen, was ich von Ihnen erwarte ... Ich bin gekommen, gnädige
Frau ...“

„Lassen Sie das, das ist nebensächlich. Und was meine Hilfe anbelangt,
so sind Sie nicht der erste, dem ich zu etwas verholfen habe, Dmitrij
Fedorowitsch. Sie haben vielleicht von meiner Cousine Beljmjossoff
gehört? Ihr Mann war so gut wie verloren; es stürzte bei ihm alles
zusammen, wie Sie sich soeben ausdrückten, Dmitrij Fedorowitsch, und was
glauben Sie, ich riet ihm, ein Gestüt anzulegen, und jetzt geht es ihm
großartig. Verstehen Sie etwas von Pferdezucht, Dmitrij Fedorowitsch?“

„Nicht das geringste, gnädige Frau, ach Gott, nicht das geringste!“ rief
Mitjä in nervöser Ungeduld und wollte sich schon erheben. „Ich bitte Sie
nur, meine Gnädigste, mich anzuhören, gestatten Sie mir nur, daß ich
zwei Minuten spreche, damit ich Ihnen zuerst mein ganzes Projekt
vorlegen kann, um dessentwillen ich gekommen bin. Außerdem ist meine
Zeit kostbar, ich habe Eile! ...“ sagte Mitjä hastig, denn er fühlte,
daß sie sofort wieder zu sprechen anfangen würde. „Ich bin aus
Verzweiflung ... in der letzten Minute der Verzweiflung ... gekommen, um
Sie um Geld zu bitten ... um von Ihnen dreitausend Rubel zu borgen,
unter der Garantie, unter der sichersten Garantie, gnädige Frau ...
Erlauben Sie, daß ich Ihnen ...“

„Das tun Sie alles später, später!“ Frau Chochlakoff winkte mit der Hand
ab – „Sie können mir ja nichts Neues sagen, ich weiß alles schon im
voraus, wie ich Ihnen bereits gesagt habe. Sie bitten um eine Summe, Sie
haben dreitausend Rubel nötig, aber ich werde Ihnen mehr geben,
unendlich mehr, ich werde Sie retten, Dmitrij Fedorowitsch, aber sie
müssen mich vorher anhören!“

Mitjä sprang auf. „Gnädige Frau, sollten Sie wirklich so gütig sein!“
rief er ganz begeistert und ergriffen aus. „Herrgott, Sie haben mich
gerettet. Sie retten einen Menschen, gnädige Frau, vor dem Selbstmorde,
vor der Pistole ... Meine ewige Dankbarkeit ...“

„Ich gebe Ihnen unendlich, unendlich mehr als dreitausend!“ beteuerte
Frau Chochlakoff mit strahlendem Lächeln, sehr erfreut über Mitjäs
Begeisterung.

„Unendlich? So viel ist ja nicht einmal nötig. Nötig sind nur die
verhängnisvollen Dreitausend, ich bin aber meinerseits bereit, als
Garantie für diese Summe ... mit einem Wort, zu garantieren, abgesehen
von einer unermeßlichen Dankbarkeit ... Ich will Ihnen den Plan vor ...“

„Genug, Dmitrij Fedorowitsch, gesagt, getan,“ schnitt ihm Frau
Chochlakoff mit dem erhabenen Triumph einer Wohltäterin das Wort ab.
„Ich habe Ihnen versprochen, Sie zu retten, und ich werde es auch tun.
Ich rette Sie wie meinen Schwager Beljmjossoff. Was meinen Sie zu
Goldgruben, Dmitrij Fedorowitsch?“

„Zu Goldgruben, gnädige Frau? Ich habe niemals daran gedacht ... ich
weiß nicht ...“

„Dafür aber habe ich für Sie daran gedacht! Ich habe hin und her
gedacht. Einen ganzen Monat habe ich mit diesem Gedanken an Sie gedacht.
Ich habe Sie mir hundertmal daraufhin angesehen und mir gesagt: Das ist
ein energischer Mensch, der müßte in die Goldgruben. Ich habe sogar
ihren Gang studiert und mich überzeugt, daß Sie viele Goldadern finden
werden.“

„Aus meinem Gang schließen Sie das, gnädige Frau?“ Mitjä lächelte.

„Warum denn nicht, selbstverständlich aus Ihrem Gang. Leugnen Sie etwa,
daß man den Charakter eines Menschen nach seinem Gang beurteilen kann?
Die Naturwissenschaft bestätigt es gleichfalls. Oh, ich bin jetzt ganz
und gar Realistin, Dmitrij Fedorowitsch. Ich bin seit dem heutigen Tage,
nach dieser ganzen Geschichte im Kloster, die mich so aufgeregt hat,
vollkommene Realistin und möchte mich am liebsten in eine praktische
Tätigkeit stürzen. Ich bin geheilt ... _J’en ai assez._ ‚Genug!‘ wie
Turgenjeff sagt.“

„Aber, gnädige Frau, diese Dreitausend, mit denen Sie mich so großmütig
...“

„Die werden Ihnen nicht entgehen, Dmitrij Fedorowitsch,“ unterbrach ihn
sofort wieder Frau Chochlakoff, „diese Dreitausend haben Sie so gut wie
in der Tasche, und nicht dreitausend, sondern drei Millionen, Dmitrij
Fedorowitsch, in der allerkürzesten Zeit! Ich werde Ihnen alles sagen.
Sie werden Goldgruben finden und Millionen verdienen, dann werden Sie
zurückkehren und hier eine Tätigkeit beginnen und werden hier auch uns
zugute kommen. Muß man denn immer alles den Juden überlassen? Sie werden
große Gebäude aufführen und die verschiedensten Unternehmungen machen.
Sie werden den Armen helfen, und die werden Sie segnen. Jetzt leben wir
im Jahrhundert der Eisenbahnen, Dmitrij Fedorowitsch. Sie werden berühmt
und dem Finanzministerium unentbehrlich werden, da es uns jetzt doch so
an Geld gebricht. Das Fallen des Kreditrubels raubt mir den Schlaf,
Dmitrij Fedorowitsch, von der Seite kennt man mich noch gar nicht.“

„Gnädige Frau, oh, meine Gnädigste!“ unterbrach sie Dmitrij Fedorowitsch
wieder mit einem beunruhigenden Vorgefühl, „ich werde Ihrem Rat gewiß
Folge leisten, Ihrem gewiß sehr klugen Rat, gnädige Frau ... ich werde
mich vielleicht hinbegeben, vielleicht ... in Ihre Goldgruben ... und
werde in den nächsten Tagen noch einmal zu Ihnen kommen, um darüber zu
reden ... aber die Dreitausend, die sie mir so großmütig ... Oh, Sie
würden mich erlösen, und wenn es möglich wäre, vielleicht heute schon
... Das heißt, sehen Sie, ich habe jetzt keinen Augenblick Zeit zu
verlieren, keine Stunde ...“

„Genug davon, Dmitrij Fedorowitsch, hören Sie mich!“ unterbrach ihn Frau
Chochlakoff hartnäckig. „Zuerst eine Frage: Werden Sie zu den Goldgruben
fahren oder nicht? Sie müssen sich jetzt definitiv entscheiden,
antworten Sie mathematisch!“

„Ich fahre, gnädige Frau, ich fahre schon ... Ich fahre, wohin Sie
wollen, gnädige Frau ... jetzt aber ...“

„Warten Sie!“ rief Frau Chochlakoff wieder dazwischen, sprang auf und
eilte zu ihrem prächtigen Schreibtisch mit seinen unzähligen kleinen
Schubfächern und riß ein Fach nach dem anderen auf, indem sie sich beim
Suchen sehr beeilte.

„Dreitausend!“ dachte Mitjä, und es wurde ihm fast schwach zumut, „und
das sofort, ohne jegliche Papiere, ohne jede Garantie. Oh, das ist
anständig gehandelt! Eine großartige Frau, wenn sie nur nicht so
gesprächig wäre.“

„Hier!“ rief freudig erregt Frau Chochlakoff, die zu Mitjä zurückkehrte,
„hier, das war es, was ich suchte!“

Es war ein kleines silbernes Heiligenbild an einer Schnur, eines von
denen, die man zusammen mit dem Kreuz trägt.

„Das ist aus Kiew, Dmitrij Fedorowitsch,“ fuhr sie andächtig fort, „aus
den Reliquien der Heiligen Warwara. Erlauben Sie mir, es Ihnen selbst um
den Hals zu hängen und Sie damit für Ihr neues Leben und zu Ihren neuen
Unternehmungen zu segnen.“

Und sie legte ihm tatsächlich das Heiligenbild um den Hals. In großer
Verwirrung beugte sich Mitjä vor und half ihr dabei, so gut es ging, und
schob es dann mit vieler Mühe durch den Stehkragen auf die Brust.

„So, jetzt können Sie fahren!“ rief Frau Chochlakoff aus und setzte sich
feierlich wieder auf ihren Platz.

„Gnädige Frau, ich bin so gerührt ... und ich weiß gar nicht, wie ich
danken soll ... für solche Gefühle, aber ... wenn Sie wüßten, wie teuer
mir jetzt die Zeit ist! Die Summe, die Sie in Ihrer Großmut mir ... Oh,
gnädige Frau, wenn sie schon einmal so gut sind, so rührend großmütig zu
mir,“ rief Mitjä plötzlich begeistert aus, „so erlauben Sie mir, Ihnen
alles zu sagen ... was Sie übrigens schon lange wissen ... Ich liebe ein
Wesen ... Ich bin Katjä untreu geworden ... Katerina Iwanowna wollte ich
sagen ... Oh, ich habe unmenschlich und ehrlos an ihr gehandelt, doch
habe ich mich in die andere verliebt ... in ein Wesen, das Sie,
Gnädigste, das Sie vielleicht verachten ... da Sie von ihr vielleicht
alles wissen, von der ich aber nicht mehr lassen kann, und darum muß ich
jetzt die dreitausend ...“

„Lassen Sie das alles, Dmitrij Fedorowitsch!“ unterbrach ihn Frau
Chochlakoff in entschiedenstem Tone, „lassen Sie das, und besonders die
Frauen. Ihr Ziel – sind die Goldgruben, und Frauen dahin mitzunehmen,
lohnt sich nicht. Später, wenn Sie zurückkehren, reich und berühmt, so
finden Sie sicher eine Herzensfreundin in der höchsten Gesellschaft. Das
wird dann schon ein Mädchen aus der neuen Generation sein, mit
Kenntnissen und ohne Vorurteile. Bis zu der Zeit wird die Frauenfrage,
von der jetzt alles spricht, schon gelöst sein, und eine neue Frau wird
auferstehen ...“

„Gnädige Frau, das ist es ja nicht – nicht das ...“ Dmitrij Fedorowitsch
legte fast schon flehend beide Hände zusammen.

„Gerade das, Dmitrij Fedorowitsch, gerade das, das haben Sie nötig,
danach streben Sie, ohne es selbst zu wissen. Gegen die Frauenfrage habe
ich nichts einzuwenden, ich bin sogar ganz dabei, Dmitrij Fedorowitsch.
Die weibliche Ausbildung und die politische Rolle der Frauen in der
Zukunft – sehen Sie, das ist mein Ideal. Ich selbst habe eine Tochter,
und von der Seite kennt man mich noch wenig. Ich habe in der
Angelegenheit dem Schriftsteller Schtschedrin geschrieben. Dieser
Schriftsteller hat mich über die Bedeutung der Frau so aufgeklärt, daß
ich ihm im vorigen Jahre einen anonymen Brief geschrieben habe, nur zwei
Zeilen: ‚Ich umarme und küsse Sie, mein Schriftsteller, im Namen der
zeitgenössischen Frau. Fahren Sie fort, so zu wirken.‘ Ich unterschrieb:
‚eine Mutter‘. Ich wollte zuerst ‚eine zeitgenössische Mutter‘
unterschreiben, doch dann entschloß ich mich, einfach ‚eine Mutter‘ zu
schreiben; es lag mehr sittliche Schönheit darin. Und das Wort
‚zeitgenössisch‘ hätte ihn an die Revue ‚der Zeitgenosse‘ erinnern
können – das aber ist für ihn in Anbetracht der heutigen Zensur eine
unangenehme Erinnerung ... Ach, mein Gott, was haben Sie?“

„Gnädige Frau,“ rief Mitjä endlich und rang die Hände in stummer
Verzweiflung, „Sie werden mich noch zum Weinen bringen, gnädige Frau,
wenn Sie das, was Sie so großmütig versprochen haben, noch aufschieben
...“

„Weinen Sie nur, Dmitrij Fedorowitsch, weinen Sie nur! Das sind schöne
Gefühle ... Ihnen steht ein so schwerer Weg bevor! Die Tränen werden
Ihnen Erleichterung bringen, später, wenn Sie zurückkehren, werden Sie
sich freuen. Sie müssen direkt aus Sibirien zu mir kommen, um sich mit
mir zusammen zu freuen ...“

„Doch erlauben Sie auch mir,“ brüllte Mitjä auf ... „zum letzten Male
flehe ich Sie an, sagen Sie mir, bitte, kann ich heute die versprochene
Summe erhalten? Wenn nicht, wann kann ich dann kommen, um sie zu
empfangen?“

„Welch eine Summe, Dmitrij Fedorowitsch?“

„Die versprochenen Dreitausend ... die Sie so großmütig waren ...“

„Dreitausend? Sie meinen – Rubel! O nein, ich habe keine dreitausend bei
mir,“ erwiderte Frau Chochlakoff in ruhiger Verwunderung. Mitjä
erstarrte ...

„Wie haben Sie denn ... soeben ... äußerten Sie ... Sie sagten sogar,
daß sie schon so gut wie in meiner Tasche wären ...“

„O nein, Sie haben mich nicht recht verstanden, Dmitrij Fedorowitsch.
Wenn das so ist, so haben Sie mich gar nicht verstanden. Ich sprach doch
von den Goldgruben ... Es ist wahr, ich versprach Ihnen mehr, unendlich
mehr als dreitausend, ich verstehe jetzt alles, aber ich meinte doch nur
die Goldgruben.“

„Und das Geld? Die Dreitausend?“ rief Dmitrij Fedorowitsch ganz von
Sinnen aus.

„Oh, wenn Sie darunter Geld verstanden haben, ich habe es nicht. Ich
habe jetzt gar kein Geld, Dmitrij Fedorowitsch, ich streite soeben mit
meinem Verwalter um Geld, und in diesen Tagen habe ich selbst von
Miussoff fünfhundert Rubel geliehen. Nein, nein, Geld habe ich nicht bei
mir. Und wissen Sie, Dmitrij Fedorowitsch, wenn ich es auch hätte, so
würde ich es Ihnen doch nicht geben. Erstens borge ich nie Geld. Geld
borgen, heißt sich Feinde machen. Und Ihnen hätte ich es unter keinen
Umständen gegeben, aus Liebe zu Ihnen, um Sie zu retten, hätte ich Ihnen
keines gegeben, denn Sie haben nur das eine nötig: die Goldgruben, die
Goldgruben, die Goldgruben ...“

„Oh, daß doch der Teufel!“ brüllte Mitjä auf und schlug vor Wut aus
aller Kraft mit der Faust auf den Tisch.

„Ach, ach mein Gott!“ schrie Frau Chochlakoff ängstlich auf und flog in
die fernste Ecke des Empfangssalons.

Mitjä spuckte nur einmal wütend aus und eilte mit großen Schritten aus
dem Zimmer, aus dem Hause, hinaus auf die Straße, in die Finsternis. Er
ging wie ein Irrsinniger und schlug sich mit der Hand fortwährend auf
die Brust, – auf dieselbe Stelle, auf die er sich vor zwei Tagen, als er
spät abends in der Dunkelheit zu Aljoscha nochmals zurückgegangen war,
bei seinen letzten Worten immer wieder geschlagen hatte. Was dieses
Schlagen auf die Brust und gerade auf _diese Stelle_ bedeutete, und was
er damit sagen wollte, war vorläufig noch ein Geheimnis, das keine
Menschenseele kannte, und das er damals nicht einmal Aljoscha verraten
hatte. In diesem Geheimnis lag für ihn mehr als Schande: das war sein
Untergang und sein Selbstmord – so hatte er es beschlossen –, wenn er
nicht irgendwoher diese dreitausend Rubel erhielt, um sie Katerina
Iwanowna abzugeben, und damit von seiner Brust, „von dieser Stelle auf
der Brust“, die Schmach, die er auf ihr trug und die sein Gewissen bis
zum Wahnsinn quälte, abwerfen konnte. (Es wird dem Leser späterhin
erklärt werden, was das zu bedeuten hatte.) Jetzt aber, nachdem seine
letzte Hoffnung untergegangen war, wankte dieser körperlich so starke
Mann wie ein Wahnsinniger durch die Dunkelheit. Und noch war er nicht
weit gegangen, als er plötzlich in Tränen ausbrach und wie ein kleines
Kind schluchzte. Er ging weiter und wischte sich, ohne zu wissen, was er
tat, mit der Hand die Tränen ab. So kam er auf den großen Platz, und
plötzlich fühlte er, daß er mit dem ganzen Körper an etwas angeprallt
war. Das schrille Geschrei eines alten Weibes, das er fast umgeworfen
hatte, brachte ihn wieder zur Besinnung.

„Jesus Marie, kannst einen noch so totschlagen! Wo hast du deine Augen,
Strolch!“

„Wie, sind Sie es?“ fragte Mitjä, der in ihr trotz der Dunkelheit die
alte Dienstmagd Kusjma Ssamssonoffs zu erkennen glaubte.

„Und wer sind Sie denn, Väterchen?“ fragte die Alte sofort mit ganz
veränderter Stimme. „Ich kann in dieser Dunkelheit nicht die Hand vor
den Augen sehn.“

„Sie leben doch bei Kusjma Kusjmitsch, nicht wahr, Sie dienen doch bei
ihm?“

„Jawohl, Väterchen, wollte soeben nur mal zu Prochorytsch bißchen
hinübergehen ... Aber dich, Väterchen, kann ich ganz und gar nicht
wiedererkennen.“

„Sagt mir doch, Mütterchen, ist Agrafena Alexandrowna augenblicklich
noch bei ihm?“ fragte Mitjä bebend vor Erwartung. „Ich hatte sie zu ihm
hin begleitet.“

„Jawohl, Väterchen, sie kam heute wieder mal zu ihm, saß ein Weilchen
und ging dann wieder fort.“

„Wie? Sie ist fortgegangen?“ schrie Mitjä. „Wann ging sie fort?“

„Als sie gekommen war, sie saß nur ein Minutchen bei uns, erzählte dem
alten Herrn ein Märchen, erheiterte ihn und ging dann wieder fort; hatte
es sehr eilig.“

„Du lügst, verfluchtes Weib!“ brüllte Mitjä.

„Jesus Marie!“ stotterte die Alte erschrocken, doch von Mitjä war schon
jede Spur verschwunden. Er lief bereits so schnell er nur konnte zu
Gruschenka. (Das war kaum eine Viertelstunde nach ihrer Abfahrt.) Fenjä
saß mit ihrer Großmutter, der Köchin Matrjona, in der Küche, als
plötzlich der „Herr Hauptmann“ hereinstürzte. Als sie ihn erblickte,
schrie sie auf vor Schreck.

„Du schreist also?“ brüllte Mitjä das entsetzte Mädchen an. „Wo ist
sie?“ Doch noch bevor Fenjä eine Antwort finden konnte, stürzte er ihr
plötzlich zu Füßen.

„Fenjä, um Christi unseres Herrn willen, sage, wo ist sie?“

„Väterchen, Erbarmung, ich weiß nichts, Täubchen Dmitrij Fedorowitsch,
ich weiß gar nichts, schlagen Sie mich tot, ich weiß nichts ... Sie sind
doch selbst zusammen mit ihr fortgegangen ...“

„Sie ist zurückgekommen! ...“

„Täubchen, ist nicht zurückgekommen, ich schwöre dir bei Gott, ist nicht
zurückgekommen!“

„Du lügst,“ schrie Mitjä sie an, „schon aus deiner Angst kann ich
schließen, wo sie ist! ...“

Er stürzte hinaus. Die erschrockene Fenjä war froh, daß sie so billig
davongekommen war, begriff aber sehr gut, daß sie das nur seiner Eile zu
danken hatte. Aber noch im Fortstürzen setzte er Fenjä und die alte
Matrjona durch eine gar zu unbegreifliche Tat in Erstaunen. Auf dem
Küchentisch stand nämlich ein Mörser mit einer messingnen kleinen, etwa
nur zwanzig Zentimeter langen Mörserkeule. Mitjä, der mit der einen Hand
schon die Tür geöffnet hatte, ergriff nun plötzlich diese Mörserkeule,
steckte sie sich in die Seitentasche – und fort war er.

„Großer Gott, er will jemanden totschlagen!“ rief Fenjä erschrocken aus
und schlug die Hände zusammen.

IV.
In der Dunkelheit

Wohin eilte er?

„Wo kann sie denn sein, wenn nicht beim Vater? Von Ssamssonoff ist sie
geradeswegs zu ihm gegangen, das ist doch klar! Die ganze Intrige, der
ganze Betrug liegt doch auf der Hand ...“

Das waren die Gedanken, die wie ein Wirbelsturm durch seinen Kopf
stoben. Doch nicht in den Nachbargarten zu Marja Kondratjewna wollte er
laufen, nein: „Dorthin ist es überflüssig, ganz überflüssig ... nicht
das geringste Geräusch ... sonst könnten sie es sofort sagen ... Marja
Kondratjewna gehört natürlich auch zur Verschwörung. Ssmerdjäkoff
gleichfalls ... alle sind sie bestochen ... gekauft ...“ Und im
Augenblick veränderte er seinen Plan; er machte einen großen Umweg durch
eine Nebengasse, lief durch die Dmitrowskistraße, dann über die kleine
Brücke und gelangte in eine einsame Querstraße, die an keinem einzigen
Hause, sondern nur an Gärten vorüberführte. Auf der einen Seite zog sich
der Flechtzaun eines Gemüsegartens hin und auf der anderen der hohe
starke Bretterzaun, der den ganzen Karamasoffschen Besitz einschloß.
Hier suchte er sich zum Überklettern eine bequemere Stelle aus, und zwar
war dies wahrscheinlich dieselbe, wo nach der Überlieferung, die ihm
bekannt war, auch die Lisaweta Ssmerdjäschtschaja übergeklettert war.
„Wenn selbst die hinübergekommen ist,“ flog es ihm plötzlich – Gott weiß
warum – durch den Sinn, „wie soll es mir dann nicht gleichfalls
gelingen?“ Er trat einen Schritt zurück und machte dann einen Satz in
die Höhe – es gelang, er bekam mit der Hand den oberen Rand des Zaunes
zu fassen, zog sich mit einem energischen Ruck hinauf und setzte sich
oben rittlings auf den Zaun. Nicht weit vom Zaun stand das Badehäuschen,
doch sah er von seinem Platze aus auch die erhellten Fenster des
Herrenhauses. „Richtig! Das Schlafzimmer des Alten ist erleuchtet, sie
ist dort!“ Er sprang sofort in den Garten hinab. Obgleich er wußte, daß
Grigorij krank war und vielleicht auch Ssmerdjäkoff, und daß ihn
folglich so leicht niemand hören konnte, so nahm er sich doch
unwillkürlich in acht, blieb nach dem Sprung regungslos stehen und
lauschte lange. Doch überall war totes Schweigen; es herrschte die
atemlose Ruhe einer völlig windstillen Nacht; kein Blatt, kein Lüftchen
regte sich.

„... Und es flüstert nur die Stille ...“

Dieser Vers fiel ihm plötzlich ein, doch ebenso schnell vergaß er ihn
auch wieder. „Wenn nur niemand gehört hat, wie ich herabgesprungen bin?
Es scheint aber doch nicht.“ Nachdem er so eine Weile gestanden hatte,
ging er vorsichtig weiter, immer auf dem Rasen, da auf den Wegen der
Kies geknirscht hätte. Er ging hinter Bäumen und Gebüsch vorsichtig
weiter, setzte immer nur leise einen Fuß vor und horchte auf jeden
seiner Schritte. So kam er nach ungefähr fünf Minuten zum erleuchteten
Fenster. Er erinnerte sich, daß dort unter den Fenstern einige hohe,
dichte Holunder- und Schneeballensträucher standen. Die Ausgangstür, die
an der linken Seite der Gartenfassade des Hauses lag, war sorgfältig
verschlossen und verriegelt, wovon er sich beim Vorübergehen absichtlich
und genau überzeugte. Endlich erreichte er die Sträucher vor den
Fenstern und versteckte sich vorsichtig hinter ihnen. Er wagte kaum zu
atmen. „Jetzt muß man etwas warten,“ dachte er, „vielleicht hat doch
jemand meine Schritte gehört ... damit er sich dann beruhigt ... nur muß
ich mich in acht nehmen, daß ich nicht huste oder niese ...“

Er wartete etwa zwei Minuten lang, aber sein Herz schlug so heftig, daß
er nach Atem rang. „Nein, das Herzklopfen wird nicht vorübergehen,“
dachte er, „ich kann nicht länger warten.“ Er stand hinter einem Strauch
im Dunkeln, doch die andere Seite des Strauches war hell beleuchtet
durch den Lichtschein, der aus dem Fenster in den Garten fiel.
„Schneeballen, Mehlbeeren, wie rot sie sind!“ flüsterte er, ohne zu
wissen, warum, leise vor sich hin. Vorsichtig, mit schleichenden,
unhörbaren Schritten näherte er sich dem Fenster und hob sich auf die
Fußspitzen. Das ganze kleine Schlafzimmer Fedor Pawlowitschs lag vor ihm
wie auf der Handfläche. Es war kein großes Zimmer und obendrein in der
ganzen Breite durch einen vielteiligen roten „chinesischen“ Bettschirm –
so nannte ihn Fedor Pawlowitsch – in zwei Hälften geteilt. „Der
Chinesische,“ zuckte es durch Mitjäs Gedanken, „und hinter dem
Bettschirm ist Gruschenka.“ Er betrachtete Fedor Pawlowitsch. Der hatte
einen neuen seidenen Schlafrock an – so hatte ihn Mitjä noch nie gesehen
– und um den Leib war er mit einer seidenen Schnur, an der seidene
Quasten hingen, gegürtet. Unter dem Kragen des Schlafrocks sah man die
feinste Wäsche von teurem holländischem Linnen, und vorne auf der Brust
war das Hemd mit goldenen Knöpfen geschlossen. Kopf und Stirn waren mit
demselben rotseidenen Tuch, in dem ihn am Morgen auch Aljoscha gesehen
hatte, umbunden. „Hat sich in Gala geworfen,“ dachte Mitjä. Fedor
Pawlowitsch stand in der Nähe des Fensters, augenscheinlich in Gedanken
versunken. Plötzlich hob er den Kopf, horchte ein wenig und trat, da er
nichts Verdächtiges gehört hatte, an den Tisch, goß sich ein halbes
Gläschen Kognak ein und kippte es. Darauf seufzte er tief, so daß sich
die ganze Brust hob, stand wieder eine kleine Weile nachdenklich auf
demselben Fleck, ging dann gleichsam zerstreut zum Pfeilerspiegel, schob
mit der rechten Hand ein wenig die rote Binde von der Stirn hinauf und
begann seine blauen Flecke und Beulen zu betrachten, die noch nicht
vergangen waren. „Er ist allein,“ dachte Mitjä, „nach allem zu urteilen
muß er allein sein.“ Fedor Pawlowitsch wandte sich vom Spiegel ab, und
plötzlich trat er zum Fenster; er blickte hinaus in den dunklen Garten.
Mitjä war sofort zurückgesprungen.

„Sie schläft bei ihm vielleicht schon – hinter dem chinesischen Schirm?“
Dieser Gedanke fuhr ihm wie ein Blitz durchs Herz. Da wandte sich Fedor
Pawlowitsch zurück und ging fort vom Fenster. „Nein, er hat durch das
Fenster nach ihr ausgeschaut, sie ist also nicht bei ihm! Warum sollte
er denn sonst ans Fenster treten und hinaussehen? ... Nein, die Ungeduld
verzehrt ihn ... und nur darum ist er ans Fenster getreten.“ Mitjä
schlich sich wieder zum Fenster und sah wieder hinein. Der Alte saß
schon am Tisch und war, wie es schien, sehr niedergeschlagen. Endlich
legte er beide Arme auf den Tisch und stützte den Kopf in die rechte
Hand, während die linke auf dem Tisch liegen blieb. Mitjä beobachtete
ihn gierig.

„Er ist allein, ganz allein,“ sagte er sich wieder. „Wenn sie bei ihm
wäre, würde er ein anderes Gesicht machen.“ Doch sonderbar: in seinem
Herzen erhob sich darob, daß sie nicht beim Alten war, ein ganz
unsinniger Ärger. „Nicht deswegen, weil sie nicht hier ist,“ sagte er
sich sofort als Antwort auf dieses Gefühl, kaum daß es ihm zum
Bewußtsein gekommen war, „sondern weil ich doch auf keine Weise genau
erfahren kann, ob sie hier ist oder nicht.“ Später erinnerte sich Mitjä,
daß seine Gedanken in diesen Minuten ungewöhnlich klar und deutlich
gewesen waren, daß er sich alles bis auf das letzte Tüpfelchen genau
überlegt hatte. Aber der Druck, der sich infolge der Ungewißheit, ob sie
nun da sei oder nicht, und infolge seiner Unentschlossenheit auf seine
Seele legte, vergrößerte sich von Sekunde zu Sekunde und wurde
unerträglich. Und plötzlich entschloß er sich: er streckte die Hand aus
und klopfte leise an den Fensterrahmen. Er klopfte das „Zeichen“, das
zwischen dem Alten und Ssmerdjäkoff verabredet war: zuerst zweimal etwas
leiser und dann dreimal schneller tuck-tuck-tuck – das Zeichen, das
„Gruschenka ist gekommen“ bedeuten sollte. Der Alte fuhr zusammen, hob
den Kopf, sprang auf und stürzte zum Fenster. Mitjä hatte sich schon aus
dem Lichtschein in die Dunkelheit zurückgezogen. Fedor Pawlowitsch
öffnete geschwind das Fenster und steckte den Kopf heraus.

„Gruschenka, bist Du es? Wo bist Du denn?“ fragte er mit gerader
bebender Stimme in freudig-ängstlichem Flüstertone. „Sag doch, wo Du
bist, mein Herzblatt, mein Engelchen, wo bist Du denn?“ Vor Erregung
klappte seine Stimme über.

„Er ist allein!“ sagte sich Mitjä – jetzt erst war er wirklich
überzeugt.

„Wo bist Du nur?“ fragte wieder der Alte und steckte den Kopf noch
weiter zum Fenster hinaus, so daß auch die Schultern mit aus dem Fenster
ragten, und blickte sich nach allen Seiten, nach links und rechts um.
„So komm doch her, mein Engelchen, ich habe auch ein Geschenkchen für
dich bereit, komm nur, ich werde es dir zeigen!“

„Aha, damit meint er das Paket mit den Dreitausend,“ dachte Mitjä.

„Aber wo bist Du nur? ... Oder ist sie bei der Tür? Warte, ich werde
sofort aufmachen ...“

Und der Alte kroch fast aus dem Fenster, um durch die Dunkelheit besser
nach rechts zur Tür sehen zu können. Noch eine Sekunde – und er wäre
unbedingt zur Tür gelaufen, um sie für Gruschenka aufzumachen, ohne ihre
Antwort abzuwarten. Mitjä betrachtete ihn von der Seite und rührte sich
nicht. Das ganze ihm so verhaßte Profil des Alten, das herabhängende
Doppelkinn, die Hakennase, die fleischigen, in süßer Erwartung
lächelnden Lippen, alles das war von links aus dem Zimmer grell durch
die Lampe beleuchtet. Eine unbändige, sinnlose Wut raste plötzlich in
Mitjäs Herzen auf: „Da ist er, mein Nebenbuhler, mein Peiniger, der
Quälgeist meines Lebens!“ Wie eine heiße Welle überkam ihn plötzlich
diese sinnlose Wut, von der er vor vier Tagen in der Laube,
wahrscheinlich in einem Augenblick der Vorahnung, zu Aljoscha gesprochen
hatte, als Antwort auf dessen Fragen: „Wie kannst du nur sagen, daß du
den Vater erschlagen wirst?“

„Ich weiß es ja nicht, ich weiß es nicht,“ hatte er damals gesagt,
„vielleicht werde ich ihn auch nicht erschlagen, vielleicht aber doch.
Ich fürchte, daß mir _sein Gesicht in dem Augenblick gar zu widerlich
sein wird_. Ich hasse sein Doppelkinn, seine Nase, seine Augen, seinen
schamlosen Spott. Mich überkommt dann ein unerträglicher persönlicher
Ekel. Das ist es, was ich fürchte, denn in dem Augenblick werde ich mich
nicht beherrschen können.“

Und der persönliche Ekel wurde von Sekunde zu Sekunde unerträglicher,
als er so stand und das Profil des Alten betrachtete. Er war seiner
Sinne nicht mehr mächtig, und plötzlich riß er die messingne Mörserkeule
aus der Tasche hervor ...

* * * * *

„Gott jedoch beschützte mich,“ sagte Mitjä später. Kurz vorher war der
Kranke Grigorij Wassiljewitsch erwacht. Am Abend war an ihm das bewußte
Heilmittel, von dem Ssmerdjäkoff Iwan Fedorowitsch erzählt hatte,
angewandt worden, d. h. Marfa Ignatjewna hatte ihm mit jenem starken
geheimnisvollen Kräuteraufguß eine halbe Stunde lang den Rücken gerieben
und ihm dann mit einem bestimmten Gebet das Übriggebliebene zu trinken
gegeben, worauf er eingeschlafen war. Marfa Ignatjewna aber hatte dann
noch den Rest ausgetrunken und war, da sie sonst nie Spirituosen trank,
von diesem einen Schluck Branntwein wie eine Tote eingeschlafen. Nun
aber war Grigorij ganz unerwarteterweise wieder aufgewacht. Er besann
sich zuerst ein wenig und setzte sich im Bett auf, fühlte aber sofort
einen heftigen Schmerz im Kreuz. Darauf dachte er wieder etwas nach,
stand aber dann auf und kleidete sich schnell an. Vielleicht fühlte er
Gewissensbisse, weil er geschlafen hatte, während doch das Haus „in
einer so gefährlichen Zeit“ unbewacht war. Denn Ssmerdjäkoff lag, vom
Anfall völlig entkräftet, regungslos im Nebenzimmer. Marfa Ignatjewna
rührte sich gleichfalls nicht. „Ist schwach geworden,“ dachte Grigorij
und ging ächzend hinaus auf die Treppe. Eigentlich wollte er nur „ein
wenig sehn“, da er nicht imstande war, zu gehen, die Schmerzen im Kreuz
und im rechten Bein wurden gar zu heftig. Da aber fiel ihm ein, daß er
das Pförtchen, das vom Hof in den Garten führte, nicht verschlossen
hatte. Grigorij war der genaueste und pünktlichste Mensch, der nur
einmal eingeführte Ordnung und langjährige Gewohnheit kannte. Hinkend
und schmerzgekrümmt stieg er die Treppe hinab und ging zur Gartenpforte.
Richtig, sie war weit offen. Er trat in den Garten ein: vielleicht hatte
er irgendeinen Verdacht geschöpft oder einen Laut gehört ... als er aber
nach links blickte, sah er den Lichtschein aus dem Zimmer des Herrn und
das offene, leere Fenster, – es blickte niemand mehr hinaus.

„Warum ist es offen? Jetzt ist nicht mehr Sommer,“ dachte Grigorij. Und
plötzlich, gerade im selben Augenblick, huschte etwas Sonderbares im
Garten vorbei. Ungefähr vierzig Schritt vor ihm schien in der Dunkelheit
ein Mensch vorüberzulaufen, wie ein Schatten huschte er durch den
Garten.

„Herrgott!“ stammelte Grigorij, und dann stürzte er besinnungslos, alle
Kreuzschmerzen vergessend, dem gespenstischen Schatten nach. Er nahm
aber einen kürzeren Weg zum Zaun, der Garten war ihm offenbar bekannter
als dem Flüchtling, der zuerst die Richtung nach dem Badehäuschen
einschlug, dann um das Häuschen herumlief und zum Zaun stürzte ...
Grigorij verfolgte ihn, ohne ihn aus dem Auge zu lassen, und lief, was
er laufen konnte. Er erreichte den Zaun in dem Augenblick, als der
Flüchtling schon hinüberkletterte. Außer sich schrie Grigorij auf,
stürzte zum Zaun und klammerte sich mit beiden Händen an den Fuß des auf
dem Zaune Sitzenden.

Da! Seine Ahnung hatte ihn nicht betrogen! Er erkannte ihn, das war er,
„der Unmensch, der Vatermörder!“

„Vatermörder!“ schrie der Alte, und der Schrei hallte durch die lautlose
Nacht über die ganze Umgegend hin. Doch das war auch alles, was er noch
schreien konnte: plötzlich stürzte er, schwer getroffen, zusammen. Mitjä
sprang wieder in den Garten hinab und beugte sich über den am Boden
Liegenden. Die messingne Mörserkeule, die er noch in der Hand hatte,
warf er mechanisch zur Seite in das Gras. Sie fiel etwa zwei Schritt von
Grigorij hin, doch nicht ins Gras, sondern auf den Weg, gerade auf die
sichtbarste Stelle. Er untersuchte hastig den Liegenden. Der Kopf des
Alten war ganz von Blut überströmt. Mitjä befühlte den Kopf von allen
Seiten. Er erinnerte sich später deutlich, daß er sich in dieser Minute
unbedingt hatte „vollkommen überzeugen“ wollen, was mit dem Alten
geschehen war: ob er ihm den Schädel eingeschlagen oder ihn durch den
Schlag auf den Scheitel nur betäubt hatte. Aber das Blut strömte,
strömte unaufhörlich und benetzte wie ein warmer Strom Mitjäs bebende
Finger. Er erinnerte sich später auch noch, daß ihm eingefallen war,
sein reines Taschentuch, das er vor dem Gang zu Frau Chochlakoff zu sich
gesteckt hatte, aus der Rocktasche hervorzuziehen, um damit
sinnloserweise das Blut von der Stirn und dem Gesicht des Alten
abzuwischen. Aber auch das Taschentuch war im Augenblick von Blut
durchtränkt.

„Gott, warum habe ich das getan?“ sagte sich Mitjä, wie aus einem Traum
erwachend. „Wenn ich ihm schon den Schädel eingeschlagen habe, wie soll
ich mich dann überzeugen ... Ach, ist denn jetzt nicht alles einerlei!“
fügte er plötzlich hoffnungslos hinzu, „– habe ich ihn erschlagen, dann
habe ich ihn erschlagen ... Bist mir in den Weg gekommen, Alter, so
liege denn!“ sagte er laut vor sich hin, und plötzlich stürzte er wieder
zum Zaun, sprang hinab in die Nebenstraße und lief fort. Das
blutdurchtränkte Taschentuch hielt er noch zusammengeballt in der
rechten Faust, und so steckte er es beim Laufen in die hintere
Rocktasche. Er lief, so schnell er konnte, und einige wenige Fußgänger
erinnerten sich später, in dieser Nacht einen wie wahnsinnig laufenden
Menschen gesehen zu haben. Er stürzte zum Hause der Morosowa, wo
Gruschenka wohnte.

Fenjä war inzwischen, oder vielmehr gleich nach seinem Fortgange, zum
Oberhofknecht Nasar Iwanowitsch gelaufen und hatte ihn zitternd
angefleht, den „Hauptmann um Christi willen weder heute noch morgen
hereinzulassen“. Nasar Iwanowitsch hatte sie ruhig angehört und
versprochen, ihre Bitte zu erfüllen, doch war er bald drauf zur Herrin
gerufen worden, und so hatte er seinen Neffen, einen Burschen von etwa
zwanzig Jahren, der erst vor kurzem vom Lande eingetroffen war, auf dem
Hof zurückgelassen, hatte aber vergessen, ihm etwas von Fenjäs Bitte in
betreff Karamasoffs zu sagen. Als Mitjä das Hoftor erreicht hatte,
klopfte er heftig. Der Bursche erkannte ihn sofort: Mitjä hatte ihm
schon des öfteren ein gutes Trinkgeld gegeben. Er riß sofort die Tür auf
und beeilte sich, lächelnd zu melden, daß Agrafena Alexandrowna nicht zu
Haus sei.

„Wo ist sie denn, Prochor?“ fragte Mitjä und blieb stehen.

„Sie ist doch vorhin fortgefahren, so vor zwei guten Stunden, nach
Mokroje, mit Timofei, dem Kutscher, der Herr kennen ihn wohl.“

„Fortgefahren? Warum?“ schrie Mitjä.

„Das kann ich nicht wissen, zu einem Offizier, heißt es, der hat sie
rufen lassen und auch die Pferde von dort nachgeschickt ...“

Mitjä ließ ihn stehen und lief wie ein Halbwahnsinniger zu Fenjä.

V.
Der plötzliche Entschluß

Sie saß mit ihrer Großmutter in der Küche, beide wollten sie gerade
schlafen gehen. Im Vertrauen auf Nasar Iwanowitsch hatten sie die
Küchentür wieder nicht verriegelt.

Da stürzte Mitjä hinein, warf sich auf Fenjä und packte sie an der
Kehle.

„Sage sofort, wo sie ist, mit wem ist sie in Mokroje!“ brüllte er außer
sich.

Beide Weiber schrien auf.

„Ach, ich werde alles sagen, ach, Täubchen Dmitrij Fedorowitsch, werde
gleich alles sagen, nichts verheimlichen,“ stammelte schnell, doch mit
steifer Zunge, die tödlich erschrockene Fenjä, „sie ist nach Mokroje zum
Offizier gefahren.“

„Zu was für einem Offizier?“ brüllte Mitjä.

„Zu ihrem früheren Offizier, zu demselben, zu ihrem früheren, den sie
vor fünf Jahren gehabt hat, der sie verlassen hat und fortgefahren ist,“
stotterte, immer noch sich überstürzend, Fenjä so schnell, wie sie nur
konnte.

Dmitrij Fedorowitschs Hände, mit denen er ihren Hals zusammengepreßt
hatte, sanken herab. Er stand schweigend vor ihr, bleich wie ein Toter,
doch an seinen Augen sah man, daß er alles mit einem Male begriffen
hatte, alles, alles bis aufs Letzte hatte er begriffen und alles
Unausgesprochene erraten. Doch war es der armen Fenjä natürlich nicht um
diese Beobachtungen zu tun – ob er alles begriffen hatte oder nicht. Wie
sie bei seinem Eintritt auf der Truhe gesessen hatte, so blieb sie auch
jetzt sitzen; sie zitterte am ganzen Körper – hielt nur die Hände wie
zum Schutz vor sich erhoben, und schien in dieser Stellung erstarrt zu
sein. Der Blick ihrer angsterweiterten Pupillen war regungslos auf sein
Gesicht geheftet. Seine beiden Hände waren rot von Blut, und auf der
Stirn und der rechten Wange war sein Gesicht gleichfalls mit Blut
besudelt; er hatte sich wahrscheinlich beim Laufen mit den blutigen
Händen den Schweiß von der Stirn gewischt. Fenjä war einer Ohnmacht
nahe. Die alte Matrjona, die zuerst mit einem Schrei aufgesprungen war,
starrte ihn gleichfalls wie eine Irrsinnige an. Dmitrij Fedorowitsch
stand ungefähr eine Minute lang, und dann setzte er sich, ohne recht zu
wissen, warum, neben Fenjä auf einen Stuhl nieder.

Er saß und sah vor sich hin: er schien nicht zu denken, sondern
gleichsam nur erschrocken, durch den Schreck gelähmt zu sein. Es war ihm
alles so klar wie der Tag: dieser Offizier – er wußte von ihm, hatte von
ihm gehört, wußte ja alles ganz genau, Gruschenka hatte ihm selbst alles
erzählt. Er wußte auch, daß dieser Offizier ihr vor einem Monat einen
Brief geschrieben hatte. Also einen Monat, einen ganzen Monat hatte sich
alles im geheimen hinter seinem Rücken abgespielt, einen ganzen Monat,
bis zur Ankunft dieses neuen Menschen – er aber hatte nicht einmal an
ihn gedacht! Wie war das nur gekommen, wie war das möglich gewesen, daß
er nicht mehr an ihn gedacht hatte? Wie war es doch nur gekommen, daß er
damals diesen Offizier so ganz vergessen hatte? – gleich nachdem sie es
ihm erzählt hatte? Das war die Frage, die wie ein Ungeheuer vor ihm
stand. Und er schaute es an, dieses Ungeheuer, und der Schreck rief in
ihm ein Gefühl wie Kälte hervor.

Und plötzlich begann er zu sprechen. Er wandte sich zu Fenjä und sprach
leise und sanft: wie ein ruhiger und lieber Knabe sprach er zu ihr, ganz
als hätte er völlig vergessen, wie sehr er sie erschreckt, beleidigt und
gepeinigt hatte. Er fragte sie mit erstaunlicher, in seiner Verfassung
unglaublicher Logik, und Fenjä, die zwar immer noch scheu auf seine
blutigen Hände schielte, antwortete mit gleichfalls erstaunlicher
Bereitwilligkeit auf jede Frage, die er an sie stellte, als wenn sie
sich beeilen wollte, ihm die ganze „wahrhaftige Wahrheit“ zu sagen.
Allmählich fing sie geradezu mit einer gewissen Freudigkeit an, ihm auch
Ungefragtes zu erzählen, doch tat sie es nicht etwa, um ihn zu quälen,
sondern als wollte sie sich beeilen, ihm von Herzen dienstlich zu sein.
Sie erzählte ihm alles, was am Tage geschehen war, erzählte ausführlich
von Aljoschas und Rakitins Besuch, wie sie, Fenjä, Wache gestanden
hatte, wie ihre Herrin abgefahren war, und vorher noch Aljoscha durch
das Fenster einen Gruß an ihn, Mitjenka, bestellt hatte, daß er nicht
vergessen solle, „daß sie ihn ein Stündchen lang geliebt habe“. Als
Mitjä von diesem Gruß hörte, lächelte er, und auf seinen bleichen Wangen
erschien eine helle Röte. Da fragte ihn Fenjä, deren ganze Angst wieder
vergangen war:

„Aber was haben Sie denn für Hände, Täubchen Dmitrij Fedorowitsch, sie
sind ja ganz blutig!“

„Ja,“ sagte Mitjä mechanisch, blickte zerstreut auf seine Hände und
vergaß sie sofort wieder, und mit ihnen auch Fenjäs Frage. Er versank
wieder in Schweigen. Er war nun schon seit etwa zwanzig Minuten in der
Küche. Sein erster Schreck war vergangen, doch wurde er ersichtlich von
einem verzweifelten Entschluß beherrscht. Er erhob sich vom Stuhl und
lächelte nachdenklich.

„Herr, was ist denn mit Ihnen geschehen?“ fragte Fenjä, die wieder auf
seine Hände wies, – sie sagte es so mitleidig, als wäre sie jetzt im
Leid der einzige ihm nahestehende Mensch.

Mitjä warf nochmals einen Blick auf seine Hände.

„Das ist Blut, Fenjä,“ sagte er und blickte sie mit einem sonderbaren
Ausdruck an, „das ist Menschenblut. Gott, warum ist es nur vergossen
worden! Aber ... Fenjä ... hier gibt es einen Zaun“ (er blickte sie an,
als wollte er ihr ein Rätsel aufgeben), „ein hoher Zaun, der dem Ansehen
nach schrecklich aussieht, aber ... morgen, wenn der Tag erwacht, ‚wenn
die Sonne sich goldrot erhebt‘, dann ... dann wird Mitjä Karamasoff über
diesen hohen Zaun springen ... Du weißt nicht, Fenjä, welchen Zaun ich
meine, nun, tut nichts ... einerlei, wirst es morgen erfahren und dann
alles begreifen ... jetzt aber leb wohl! Ich will nicht stören, werde
mich fortschaffen, werde verstehen, mich rechtzeitig fortzuschaffen ...
Ach, lebe, lebe, du meine Freude! Hast mich ein Stündchen geliebt, so
vergiß denn auch fernerhin nicht Dmitrij Karamasoff, Mitjenka ... Sie
nannte mich doch immer Mitjenka, weißt du noch, Fenjä?“

Mit diesen Worten verließ er plötzlich die Küche. Doch dieses Fortgehen
erschreckte Fenjä noch mehr, als es sein unerwartetes Wiedererscheinen
getan hatte, trotz der zusammengepreßten Kehle. –

Genau zehn Minuten danach trat Dmitrij Fedorowitsch bei jenem jungen
Beamten, Pjotr Iljitsch Perchotin, bei dem er seine Pistolen versetzt
hatte, ein. Es war schon halb neun Uhr und Pjotr Iljitsch, der zu Hause
seinen Tee getrunken hatte, war gerade im Begriff, nach sorgfältiger
Toilette in das Gasthaus „Zur Hauptstadt“ zu gehen, um dort Billard zu
spielen. Mitjä war noch zur rechten Zeit gekommen, um ihn anzutreffen.
Als der ihn aber erblickte und die Blutflecken auf dem Gesicht bemerkte,
fragte er ihn erschrocken:

„Nanu, was ist denn mit Ihnen passiert?“

„Ich bin wegen meiner Pistolen gekommen und habe Ihnen das Geld
gebracht. Ich danke Ihnen. Nur bitte schnell, Pjotr Iljitsch, ich habe
es sehr eilig.“

Pjotr Iljitsch jedoch kam aus dem Erstaunen nicht heraus, er wunderte
sich immer mehr; in Mitjäs rechter Hand bemerkte er einen Packen
Geldscheine, und das Auffallende dabei war, daß er dieses Geld so in der
Hand hielt und so damit eintrat, wie sonst niemand Geld zu halten und
einzutreten pflegt. Er hatte alle Scheine in der rechten Hand und hielt
die Hand gerade vor sich, als wenn er sie jedem zeigen wollte. Der
Knabe, den Perchotin als Bedienten bei sich hatte, sagte später aus, daß
Mitjä auch ins Vorzimmer so mit dem Gelde eingetreten sei,
wahrscheinlich also auch auf der Straße die Hand ebenso gehalten hatte.
Es waren alles Hundertrubelscheine, lauter regenbogenfarbene, und er
hielt sie mit blutbeschmutzten Fingern. Späterhin, bei dem Verhör, das
man anstellte, antwortete Perchotin auf die Frage, wieviel Scheine es
gewesen wären, daß er dies nicht genau sagen könne: vielleicht
zweitausend Rubel, vielleicht aber auch dreitausend, denn das Paket sei
recht groß gewesen, „ziemlich fest“, doch wolle er nicht darauf
bestehen, da ein Irrtum in solchen Dingen sehr leicht möglich sei,
besonders wenn man nicht häufig so viel Geldscheine, so als Paket in der
Hand gehalten, gesehen hat. Was ihm aber an Dmitrij Fedorowitschs
Verfassung aufgefallen war, das drückte er später folgendermaßen aus:
„Er war damals, wie mir schien, nicht recht bei Sinnen, doch nicht etwa
betrunken, sondern – wie soll ich sagen? – er war gleichsam in Ekstase,
war sehr zerstreut, zu gleicher Zeit aber sehr – ich möchte sagen:
konzentriert, wie wenn er beständig an ein und dasselbe gedacht hätte,
wie wenn er etwas vergeblich zu erfassen gesucht hätte und es ihm dabei
doch unmöglich gewesen wäre, sich zu etwas zu entschließen. Er beeilte
sich sehr, antwortete schroff und sonderbar; in manchen Augenblicken
jedoch schien er keineswegs traurig oder bedrückt, sondern sogar heiter
zu sein.“ –

„Aber was ist denn mit Ihnen passiert, was haben Sie nur?“ fragte
Perchotin nochmals, indem er den Gast immer noch scheu betrachtete.
„Haben Sie sich verwundet, sind Sie gefallen? Sehen Sie doch hier, wie
Sie aussehen!“

Er ergriff ihn am Ellenbogen und zog ihn vor den Spiegel. Als Mitjä sein
mit Blut besudeltes Gesicht erblickte, fuhr er zusammen und runzelte
zornig die Stirn.

„Ach zum Teufel! Das fehlte gerade noch,“ stieß er brummend hervor,
legte schnell das Geld aus der rechten Hand in die linke und griff mit
der rechten hastig nach dem Taschentuch in der hinteren Rocktasche. Aber
das Tuch war ganz blutdurchtränkt: kein einziger weißer Fleck war zu
sehen, und es war nicht nur trocken geworden, sondern war buchstäblich
hart getrocknet und wollte sich daher nicht auseinanderfalten lassen.
Mitjä schleuderte es wütend fort.

„Hol’s der Teufel! Haben Sie nicht irgendeinen Lappen hier ... zum
Abwischen?“

„So haben Sie sich nicht verletzt? Aber wo haben Sie sich denn so mit
Blut besudelt? Wollen Sie sich nicht lieber waschen, ach,
selbstverständlich, kommen Sie, hier ist der Waschtisch.“

„Waschen? Ja, das ist gut ... nur wohin soll ich denn das tun?“ Und er
hielt in einer ganz sonderbaren Hilflosigkeit Perchotin die Geldscheine
hin und blickte ihn dabei so fragend an, als müßte jener bestimmen,
wohin er sein Geld legen sollte.

„Das Geld? Stecken Sie es doch in die Tasche, oder legen Sie es hier auf
den Tisch; es wird schon nicht verloren gehn.“

„In die Tasche? Ja, in die Tasche. Das ist gut. ... Nein, sehen Sie mal,
das ist doch alles Unsinn!“ sagte er plötzlich laut, gleichsam aus der
Zerstreutheit erwachend. „Sehen Sie: wir wollen zuerst diese Sache
erledigen, ich meine die Pistolen, Sie geben sie mir zurück, und hier
ist Ihr Geld ... denn ich habe sie sehr nötig ... und Zeit – Zeit habe
ich keinen Augenblick. –“ Damit nahm er den obersten Hundertrubelschein
und hielt ihn Perchotin hin.

„So viel werde ich nicht herauszugeben haben,“ bemerkte der, „haben Sie
nicht kleineres Geld?“

„Nein,“ sagte Mitjä, der wieder das Geldpaket betrachtete, aber er
schien es selbst nicht genau zu wissen, und so blätterte er mit den
Fingern die ersten zwei, drei Scheine zurück. „Nein, es sind nur
solche,“ sagte er und blickte Perchotin wieder fragend an.

„Wie sind Sie denn plötzlich so reich geworden?“ fragte jener. „Warten
Sie, ich werde den Jungen zu Plotnikoffs schicken, die schließen ihr
Geschäft immer etwas später, – dort wird man es noch auswechseln. He,
Mischa!“ rief er in das Vorzimmer.

„Zu Plotnikoff! Das ist großartig!“ rief Mitjä begeistert, als hätte ihn
mit einem Male ein großer Gedanke erleuchtet. „Mischa,“ wandte er sich
zum eingetretenen Jungen, „lauf zu Plotnikoff und sage, daß Dmitrij
Karamasoff sofort hinkommen wird ... Doch hör, hör, daß sie Champagner,
sagen wir drei Dutzend Flaschen einpacken, wie damals, als ich nach
Mokroje fuhr ... Ich nahm damals vier Dutzend mit“ (damit wandte er sich
plötzlich zu Perchotin), „sie wissen schon, hab keine Bange, Mischa,
aber hör: daß sie den Käse nicht vergessen, die Straßburger Pasteten,
geräucherte Forellen, Schinken und Kaviar, kurz und gut, alles, was sie
da haben, so ungefähr für hundert, hundertzwanzig Rubel wie damals ...
Aber hör noch: daß sie auch die Süßigkeiten nicht vergessen, Birnen,
Wassermelonen, etwa zwei oder drei oder vier, halt, nein, von
Wassermelonen genügt eine, dafür aber viel Schokolade, Karamellen,
Ziehbonbon – kurz, alles, was ich auch damals nach Mokroje mitnahm, mit
dem Champagner zusammen für dreihundert Rubel ... Nun, und auch jetzt
soll es genau so viel sein. Aber vergiß nichts, Mischa, wenn du nur
Mischa ... Er heißt doch Mischa, nicht wahr?“ unterbrach er sich, zu
Perchotin gewandt.

„Warten Sie doch,“ unterbrach ihn Perchotin, der ihn unmutig angehört
und beobachtet hatte, „bestellen Sie das lieber selbst, wenn Sie
hinkommen, der Junge wird doch nur alles verwechseln.“

„Verwechseln, ja, das sehe ich, er wird alles verwechseln. Ach, Mischa,
ich wollte dich fast abküssen für den kleinen Dienst ... Wenn du es
nicht verwechselst, gebe ich dir zehn Rubel, spring aber schnell hinüber
... Champagner ist die Hauptsache, daß sie den Champagner einpacken und
Kognak und Portwein und Rheinwein, kurz, alles wie es damals war ... Sie
wissen schon, wie es damals war!“

„Aber so hören Sie doch auf!“ unterbrach ihn Perchotin ungeduldig.
„Lassen Sie doch den Jungen endlich hinlaufen, er kann dort das Geld
wechseln und sagen, daß sie noch nicht schließen sollen, und Sie gehen
dann selbst hin und bestellen persönlich alles, was Sie wollen ... Geben
Sie Ihren Hundertrubelschein, marsch, Mischa, lauf, daß deine Beine
fliegen!“

Perchotin wollte, wie es schien, den Jungen absichtlich schnell aus dem
Zimmer haben, denn dieser stand mit offenem Munde vor dem Gast und
starrte mit weit aufgerissenen Augen auf dessen blutbefleckte Stirn und
die blutigen bebenden Hände mit dem Geldpaket und begriff vor Angst und
Erstaunen wahrscheinlich kaum die Hälfte von dem, was Mitjä ihm sagte.

„So, jetzt kommen Sie und waschen Sie sich,“ befahl Perchotin kurz.
„Legen Sie das Geld auf den Tisch, oder stecken Sie es in die Tasche ...
So, nun kommen Sie. Aber ziehen Sie sich doch den Rock aus.“ Und er half
ihm, sich seines Rockes zu entledigen, doch plötzlich schrie er auf.

„Was, Donner! Ihr Rock ist ja gleichfalls blutig!“

„Das ... das kommt nicht vom Rock ... Nur ein wenig hier am Ärmel ...
und das hier ist, wo das Taschentuch gelegen hat. Es ist aus der Tasche
durchgesickert. Ich habe mich bei Fenjä auf das Taschentuch gesetzt, und
da ist denn das Blut durchgesickert,“ erklärte Mitjä sofort mit geradezu
rührender Vertrauensseligkeit.

Perchotin hörte mit finsterer Stirn zu.

„Das sind ja schöne Geschichten! ... Sie haben wohl eine Prügelei
gehabt?“ brummte er.

Darauf begann das Waschen. Perchotin hielt die Kanne und goß das Wasser
über. Mitjä beeilte sich und seifte daher die Hände nur wenig ein.
(Seine Hände zitterten, wie Perchotin sich später erinnerte.) Da befahl
ihm Perchotin sofort, die Hände besser einzuseifen und stärker zu
reiben. Er war Mitjä bereits überlegen und wurde es mit jeder Minute
mehr. Bei der Gelegenheit will ich noch bemerken, daß der junge Mann von
Charakter nichts weniger als schüchtern war.

„Da, unter den Nägeln haben Sie das Blut noch nicht genügend abgerieben;
so, jetzt waschen Sie sich das Gesicht, hier, höher, noch höher: bei der
Schläfe, beim Ohr ... Und Sie wollen in diesem Hemde fahren? Wohin
fahren Sie denn? Sehen Sie doch, die ganze Manschette des rechten Ärmels
ist mit Blut – ...“

„Ja, mit Blut,“ bemerkte Mitjä, der die Hand hob, um den
Hemdärmelaufschlag zu betrachten.

„So wechseln Sie die Wäsche.“

„Keine Zeit. Ich, sehen Sie, ich werde ...“ fuhr Mitjä, der sich schon
Gesicht und Hände getrocknet hatte und sich wieder den Rock anzog, mit
derselben Zutraulichkeit fort, „ich werde hier den Hemdärmelrand einfach
so umbiegen, man wird es unter dem Rock gar nicht sehen ... So, sehen
Sie, nicht wahr?“

„Jetzt sagen Sie, wo Sie sich so zugerichtet haben? Haben Sie sich mit
jemandem geprügelt? Im Gasthaus vielleicht? Etwa wieder mit dem
Hauptmann, wie damals? Sie haben ihn wohl wieder am Bart gezogen?“
fragte Perchotin vorwurfsvoll. „Oder wen haben Sie sonst noch geprügelt
... oder am Ende gar totgeschlagen?“

„Unsinn!“ sagte Mitjä.

„Wieso Unsinn?“

„Ach, das ist doch ganz überflüssig,“ sagte Mitjä plötzlich lächelnd.
„Ich habe soeben eine Alte auf dem großen Platze erdrückt.“

„Erdrückt? Eine Alte?“

„Einen Alten!“ schrie Mitjä lachend, mit offenem Blick in Perchotins
Gesicht, und zwar so laut, als wenn jener taub gewesen wäre.

„Teufel noch eins, eine Alte, einen Alten ... Haben Sie jemanden
totgeschlagen?“

„Wir haben uns wieder versöhnt. Wir prallten zusammen – und versöhnten
uns ... an einem anderen Ort. Wir gingen als Freunde auseinander. Ein
dummer Alter ... aber er hat mir verziehen ... jetzt hat er mir bestimmt
schon verziehen ... Wäre er aufgestanden, so hätte er mir nicht
verziehen,“ fügte Mitjä plötzlich, mit den Augen zwinkernd, hinzu. „Nur,
wissen Sie, zum Teufel mit ihm, hören Sie, Pjotr Iljitsch, zum Teufel
mit ihm, das ist jetzt ganz überflüssig! Jetzt in dieser Stunde will ich
nicht!“ Mitjä brach in bestimmtem Tone kurz ab.

„Ich wollte Sie nur fragen, was für ein Vergnügen es Ihnen macht, mit
fremden Menschen anzubinden ... wie Sie auch damals wegen solcher
Lappalien mit diesem Hauptmann anbändelten ... zuerst eine Prügelei und
dann ein Gelage – das ist Ihr ganzer Charakter! Drei Dutzend Flaschen
Champagner! – Was fangen Sie denn damit an?“

„Bravo! Geben Sie jetzt die Pistolen. Bei Gott, ich habe keine Zeit. Ich
würde gern mit dir etwas sprechen, mein Täubchen, wie Fenjä sagt, aber
ich habe keine Zeit. Und es ist auch nicht nötig, es ist zu spät zum
Sprechen. Ah! wo ist denn das Geld, wo habe ich es hingelegt?“ fragte er
erstaunt und begann die Hände in die Tasche zu stecken.

„Auf den Tisch haben Sie es doch selbst gelegt ... dort, da liegt es ja.
Hatten Sie es vergessen? Sie gehen ja mit Ihrem Gelde wahrlich so um,
als wäre es Kehricht oder Wasser. Hier sind Ihre Pistolen. Sonderbar, um
sechs versetzten Sie sie für zehn Rubel, und jetzt scheinen Sie ja
Tausende in den Fingern zu haben. Wieviel sind es denn, zwei oder drei?“

„Drei, natürlich,“ sagte Mitjä lachend und steckte das Geld in die
Hosentasche.

„Aber so werden Sie es doch verlieren. Haben Sie etwa Goldgruben
geerbt?“

„Goldgruben? Goldgruben! Hahaha!“ Mitjä lachte, lachte unbändig.
„Perchotin, sagen Sie, Liebster, wollen Sie nicht in den Goldgruben nach
Gold graben? Dann wird Ihnen eine hiesige Dame sofort Dreitausend
vorschießen, damit Sie nur hinfahren. Mir hat sie sie vorgeschossen,
dermaßen liebt sie die Goldgruben! Kennen Sie Frau Chochlakoff?“

„Ich bin ihr nicht vorgestellt, aber ich habe sie gesehen und auch von
ihr gehört. So hat sie Ihnen diese Dreitausend gegeben? Ist’s möglich?“
Perchotin blickte ihn ungläubig an.

„Wissen Sie, wenn morgen die Sonne goldrot emporsteigt, wenn der ewig
junge Phöbus, Gott preisend und lobsingend, im Sonnenwagen am Himmel
emporjagt, – so gehen Sie zu ihr, zu Frau Chochlakoff, und fragen Sie
sie, ob sie mir die Dreitausend vorgeschossen hat oder nicht? Erkundigen
Sie sich mal!“

„Ich kenne Ihre Beziehungen nicht ... wenn Sie so sagen, dann wird sie
sie Ihnen wohl gegeben haben ... Und Sie gehen jetzt, nachdem Sie das
Geld erhalten haben, anstatt nach Sibirien Gold graben, für alle drei
... Ja, wohin wollen Sie denn jetzt eigentlich fahren?“

„Nach Mokroje.“

„Nach Mokroje? Aber es ist doch Nacht!“

„Es war einmal ein Mann, der war in allem Meister, doch sieh, da ward er
dumm und saß dann fest im Kleister,“ sagte plötzlich Mitjä.

„Wieso im Kleister? Mit Dreitausend in der Hand sitzt man nicht im
Kleister.“

„Ich rede nicht von den Tausenden. Hol sie der Teufel, die Tausende! Ich
rede von des Weibes Herz:

‚Weibersinn ist leicht und flatterhaft,
Kennt keine Treu und ist nicht tugendhaft.‘

Ich bin mit Ulysses vollkommen einverstanden; das hat er gesagt.“

„Ich verstehe Sie nicht.“

„Betrunken, wie?“

„Nein, nicht betrunken, aber schlimmer als das.“

„Mein Geist ist trunken, Pjotr Iljitsch, geistig bin ich trunken, aber
genug, genug davon!“

„Was tun Sie, Sie laden die Pistole?“

„Ja, ich lade die Pistole.“

Mitjä, der den Pistolenkasten geöffnet und das Pulverhorn genommen
hatte, schüttete bereits vorsichtig die Ladung hinein und schlug sie
dann sorgfältig fest zu. Darauf nahm er die Kugel, doch bevor er sie
hineinschob, hielt er sie zwischen zwei Fingern zum Licht, um sie zu
betrachten.

„Warum betrachten Sie die Kugel?“ fragte sofort Perchotin, der ihn
unruhig und besorgt beobachtete.

„Nur so. Ein plötzlicher Einfall. Wenn du dir vorgenommen hättest, diese
Kugel dir in den Kopf zu jagen, würdest du sie dann, wenn du die Pistole
ladest, betrachten, oder würdest du sie so einfach hineinstoßen?“

„Warum sollte ich sie denn betrachten?“

„Wenn sie in dein eigenes Hirn eindringen soll, so ist es doch
interessant, zu sehen, wie sie eigentlich aussieht ... Aber übrigens,
was rede ich für einen Unsinn, das war nur so ein dummer Gedanke. So,
fertig.“ Er hatte die Kugel mit Werg festgestampft. „Pjotr Iljitsch,
lieber Pjotr Iljitsch, das war ja nur Unsinn, wenn du wüßtest, was für
ein Unsinn! Gib mir mal jetzt ein Stückchen Papier.“

„Da ist Papier.“

„Nein, glattes, reines, auf dem man schreiben kann. Ja, solches.“ Und
Mitjä ergriff eine Feder, die auf dem Tisch lag und schrieb schnell zwei
Zeilen auf das Papier, das er dann zweimal zusammenfaltete und in die
Westentasche steckte. Die Pistolen legte er zurück in den Kasten,
verschloß ihn mit dem kleinen Schlüssel, und nahm ihn dann vom Tisch. Er
blieb vor Perchotin stehen, blickte ihn lange an und lächelte
gedankenverloren.

„Gehen wir jetzt,“ sagte er.

„Wohin wollen Sie? Nein, hören Sie, das geht nicht ... Sie wollen sich
diese Kugel wahrscheinlich in Ihren Kopf jagen ...“ sagte Perchotin
unmutig.

„Die Kugel war doch Unsinn! Ich will leben! Ich liebe das Leben! Das laß
dir gesagt sein. Den goldlockigen Phöbus liebe ich, und ich liebe sein
heißes Licht ... Pjotr Iljitsch, lieber Mensch, verstehst du, den Weg
freizugeben?“

„Wie das, den Weg freizugeben?“

„Ich meine, aus dem Wege zu treten. Dem geliebten und gehaßten Wesen den
Weg freizugeben? Und daß auch das Gehaßte lieb werde, – so muß man den
Weg freizugeben verstehen! Und ihnen sagen: Gott mit euch, geht, geht
vorüber, ich aber ...“

„Sie aber?“

„Genug, gehen wir.“

„Weiß Gott, ich muß jemanden rufen, damit man Sie nicht dorthin läßt.“
Perchotin blickte ihn scharf an. „Warum wollen Sie denn jetzt nach
Mokroje?“

„Dort ist ein Weib, hörst du, ein Weib! So. Das mag dir als Erklärung
genügen. Genug. Gehen wir!“

„Hören Sie, Karamasoff, Sie sind ein wilder Mensch, aber Sie haben mir
immer, ich weiß nicht warum, gefallen ... ich beunruhige mich
Ihretwegen.“

„Ich danke dir, Bruder. Ich bin wild, sagtest du? Ja, die Wilden, die
Wilden! Ich habe es ja immer gesagt: die Wilden! Ah, das ist Mischa, ich
hatte ihn schon ganz vergessen.“

Mischa war atemlos mit dem ausgewechselten Gelde eingetreten und
meldete, daß bei Plotnikoff alle Kommis und Jungen bereits Flaschen,
Fisch und Tee „zusammenschleppten“ und alles sofort fertig sein werde.
Mitjä nahm einen Zehnrubelschein und reichte ihn Perchotin und einen
anderen Zehnrubelschein wollte er dem Jungen geben.

„Nicht! Das verbiete ich Ihnen!“ Perchotin hielt ihn sofort auf. „In
meinem Hause dürfen Sie das nicht ohne meine Erlaubnis tun, und es wäre
auch nur eine schlechte Erziehung für den Jungen ... wenn ich es
erlauben wollte. Stecken Sie Ihr Geld ein, nicht dorthin, stecken Sie es
in diese Tasche, werden es sonst verlieren. Morgen werden Sie es
vielleicht nötig haben, und dann müßten Sie wieder Ihre Pistolen
versetzen. Warum wollen Sie es denn in die Seitentasche stecken? So
werden Sie es doch nur verlieren!“

„Hör, lieber Mensch, fahren wir zusammen nach Mokroje?“

„Wozu soll ich dorthin fahren?“

„Hör, ich werde sofort eine Flasche bestellen, trinken wir auf das
Leben! Ich will auf das Leben trinken, aber mit dir zusammen will ich
trinken. Ich habe doch noch nie mit dir getrunken, nicht wahr?“

„Meinetwegen, das kann man im Gasthaus besorgen, gehen wir hin, es war
gerade meine Absicht, zu einer Partie Billard hinzugehen.“

„Nein, dazu haben wir keine Zeit, aber wir können bei Plotnikoff
trinken, im Hinterzimmer. Willst du, ich werde dir ein Rätsel zum Raten
aufgeben?“

„Nun, gib’s nur auf.“

Mitjä zog aus der Westentasche den soeben geschriebenen Zettel hervor,
faltete ihn auseinander und zeigte ihn ihm. Mit deutlicher und großer
Handschrift stand darauf geschrieben:

„Ich strafe mich für mein durchlebtes Leben und bestrafe damit mein
Leben.“

„Nein, weiß Gott, ich muß jemanden rufen, ich werde sofort ...,“
murmelte Perchotin vor sich hin, als er den Zettel gelesen hatte.

„Wirst keine Zeit mehr dazu haben, mein Täubchen, gehen wir und trinken
wir. Nun, rechtsum kehrt, vorwärts – marsch!“

Die Kolonialwarenhandlung von Plotnikoff lag an derselben Straße, nur
ein paar Häuser weit von Perchotins Wohnung, gerade an der Straßenecke.
Es war die größte Delikatessenhandlung in unserer Stadt. Die Inhaber
waren reiche Kaufleute, und das Geschäft ging nicht so übel. Es war dort
alles zu haben, was auch in der Großstadt jedes größere
Kolonialwarengeschäft hat: Weine von den Brüdern Jelissejeff, Früchte,
Zigarren, chinesischer Tee, Zucker, Kaffee usw. Es waren immer drei
Kommis und zwei Laufburschen beschäftigt. Obwohl unser Bezirk verarmt,
der Handel zurückgegangen war und die Gutsbesitzer fortzogen, so blühte
doch dieses Kolonialwarengeschäft nach wie vor und vergrößerte sich noch
mit jedem Jahr, denn die Zahl der Käufer dieser Gegenstände verringerte
sich nicht, sondern wuchs eher. Dmitrij Fedorowitsch wurde ungeduldig
erwartet. Man erinnerte sich noch gar zu gut, wie er vor vier Wochen
ebenso plötzlich Weine, Delikatessen und Süßigkeiten bestellt hatte,
Ware für mehrere hundert Rubel bar (auf Kredit hätte man ihm natürlich
nichts gegeben), und ebensogut wußte man, daß er auch damals ebenso wie
jetzt einen ganzen Packen Hundertrubelscheine in der Hand gehalten
hatte, wußte, wie er mit dem Gelde umgegangen war, wie großartig er
alles bestellt hatte, ohne je nach einem Preise zu fragen, ohne
nachzudenken oder nachdenken zu wollen, wieviel Ware er nahm. Sprach
doch die ganze Stadt nachher, daß er damals, als er mit Gruschenka nach
Mokroje gefahren war, in einer Nacht und an dem folgenden Tage
dreitausend Rubel ausgegeben hatte und ohne einen roten Heller
zurückgekommen war. Ein ganzes Zigeunerlager, das sich damals bei uns
niedergelassen hatte, war von ihm hinbestellt worden, und dieses schlaue
Volk, hieß es, hätte ihm in der Trunkenheit unzähliges Geld abgezapft
und seine teuren Weine wie Flußwasser (nur mit anderen Folgen)
getrunken. Man erzählte sich lachend, wie er in Mokroje schmutzige
Bauernkerle mit Champagner und die Dorfmädel und Weiber mit teurem
Konfekt und Straßburger Pasteten traktiert hatte. Desgleichen lachte
man, besonders im Gasthaus „Zur Hauptstadt“, über Mitjäs aufrichtiges
Eingeständnis (natürlich lachte man ihm nicht ins Gesicht, denn das wäre
etwas zu gefährlich gewesen), daß er von Gruschenka für diese ganze
„Eskapade“ nichts als die Erlaubnis erhalten hatte, „einen Kuß auf ihr
Füßchen drücken zu dürfen und weiter nichts“.

Als Mitjä und Perchotin sich dem Laden näherten, sahen sie, daß vor der
Tür eine Troika hielt; der Wagen war mit einem Teppich bedeckt und die
Pferde mit Glocken und Schellen geschmückt. Andrei, der Kutscher, ging
auf und ab und wartete auf Mitjä. Im Laden hatte man eine Kiste bereits
„erledigt“ und wartete nur noch auf Mitjäs Erscheinen, um sie zu
vernageln und auf den Wagen zu heben. Perchotin wunderte sich.

„Aber wo hast du so schnell die Troika hergenommen?“ fragte er erstaunt.

„Als ich zu dir ging, traf ich ihn unterwegs, ich meine den Andrei, und
da befahl ich ihm, sofort anzuspannen und hier vorzufahren. Wozu Zeit
verlieren? Das vorige Mal fuhr ich mit Timofei, aber diesmal ist mir
Timofei mit meiner Zauberin vorausgefahren. He, Andrei, werden wir sehr
viel später ankommen?“

„Höchstens ein Stündchen, Herr, werden sie früher ankommen als wir, und
selbst nicht mal das!“ versicherte Andrei eilfertig. „Ich habe Timofei
abfahren sehen, ich weiß, wie der fahren wird. Die fahren nicht wie wir,
Herr, wie sollen die denn so wie wir fahren! Mehr als eine Stunde kommen
sie sicherlich nicht früher an!“ beteuerte Andrei eifrig. Es war ein
noch nicht alter, rothaariger und hagerer Mann im Leibrock. Seinen
Mantel trug er auf dem linken Arm.

„Fünfzig Rubel Trinkgeld, wenn wir nur eine Stunde später hinkommen.“

„Für eine Stunde bin ich sicher! Ach, Herr, die werden nicht mal ’ne
halbe Stunde früher ankommen, von ’ner ganzen schon ganz zu schweigen!“

Mitjä war zwar sehr beschäftigt mit dem Anordnen, doch gab er seine
Befehle auffallend zerstreut, er sprach sie fast nie zu Ende. Perchotin
fand es geboten, sich in die Sache einzumischen.

„Für vierhundert Rubel, nicht weniger als für vierhundert, damit es ganz
genau so viel ist, wie damals,“ kommandierte Mitjä. „Vier Dutzend
Flaschen Champagner, keinen Tropfen weniger!“

„Wozu soviel, wer wird das austrinken? Halt!“ rief Perchotin. „Was ist
das für eine Kiste? Was ist hier eingepackt? Diese Kiste soll für
vierhundert Rubel Weine und Delikatessen enthalten?“

Ihm wurde aber sofort von den dienstbeflissenen Kommis in höflichster
Redeweise auseinandergesetzt, daß in dieser ersten Kiste nur ein halbes
Dutzend Flaschen Champagner und „alle möglichen notwendigen Konserven
und sofort nötige Delikatessen“ eingepackt seien, sowie Schokolade,
Früchte, Kaviar, Lachs usw., daß aber der „große Bedarf“ sofort
eingepackt und noch in dieser Stunde mit einer anderen Troika
abgeschickt werden würde, so wie es auch das vorige Mal geschehen sei,
und daß also die Sachen für den „großen Bedarf“ höchstens eine Stunde
später als der Herr in Mokroje ankommen würden.

„Nur nicht später als nach einer Stunde, und möglichst viel Schokolade
und Makronen, die werden von den Mädels am liebsten gegessen,“ setzte
Mitjä noch eifrig hinzu.

„Nun gut, also noch Makronen. Aber was fängst du mit vier Dutzend
Flaschen Champagner an? Eines genügt vollkommen!“ sagte Perchotin
geärgert.

Er erkundigte sich nach den Preisen, verlangte die Rechnung und wollte
sich nicht beruhigen. Kurz, er rettete im ganzen etwa hundert Rubel. Es
endete damit, daß alles in allem nur für dreihundert Rubel Ware
eingepackt werden sollte.

„Ach, zum Teufel!“ Perchotin bedachte sich eines anderen. „Was geht das
mich an! Tu mit deinem Gelde, was du willst, wenn du es so mühelos
bekommen hast!“

„Komm her, mein lieber Nationalökonom, komm her, ärgere dich nicht.“
Damit zog ihn Mitjä in das Hinterzimmer. „Man wird uns sofort eine
Flasche herbringen. Ach was, fahren wir zusammen hin, du bist ein lieber
Mensch, ich liebe solche wie du.“

Mitjä setzte sich auf einen geflochtenen Stuhl vor einen kleinen Tisch,
der mit einem äußerst befleckten Tischtuch bedeckt war. Perchotin ließ
sich ihm gegenüber auf irgendeiner anderen Sitzgelegenheit nieder. Im
selben Augenblick wurde auch schon der Champagner gebracht. Es wurde
noch gefragt, ob die Herren nicht Austern wünschten, „prima Qualität,
letzte Sendung ...“

„Ach, zum Teufel mit den Austern, ich will sie nicht, nicht nötig,“
stieß Perchotin geradezu wütend hervor.

„Ja, wir haben keine Zeit zum Austernschlürfen,“ meinte Mitjä, „und ich
habe auch keinen Appetit auf Austern. Weißt du, Freund,“ sagte er
plötzlich gefühlvoll, „ich habe niemals diese ganze Unordnung geliebt.“

„Wer liebt denn überhaupt so etwas! Vier Dutzend, das ist doch wirklich
... für Bauernkerle!“

„Ich rede nicht davon. Ich meinte die höhere Ordnung. Es ist keine
Ordnung in mir, keine höhere Ordnung ... Aber ... das ist jetzt vorüber,
wozu noch darüber trauern. Das kommt jetzt zu spät, hol’s der Teufel,
wenn er will! Mein ganzes Leben war Unordnung, jetzt muß man einmal
Ordnung schaffen. Hm, du glaubst wohl, daß ich Witze reißen will?“

„Du phantasierst im Fieber, aber machst keine Witze.

‚Heil dem Höchsten in der Welt,
Heil dem Höchsten auch in mir!‘

– Diese Worte haben sich einmal, irgend einmal aus meiner Seele
gerungen, nicht als Gedicht, nein, es waren Tränen ... Ich habe sie
selbst gedichtet ... natürlich nicht damals, als ich den Hauptmann am
Bärtchen zog ...“

„Wie kommst du auf ihn?“

„Wie ich auf ihn zu sprechen komme? Unsinn! Alles nähert sich dem Ende,
alles gleicht sich aus, ein Strich – und das Fazit.“

„Nein, weiß Gott, mir kommen deine Pistolen nicht aus dem Sinn.“

„Auch die Pistolen sind Unsinn! Trink und phantasiere nicht. Ich liebe
das Leben, habe es gar zu lieb, so lieb, daß es fast schon niedrig ist.
Doch genug davon! Auf das Leben, Täubchen, auf das Leben laß uns
trinken, ich schlage einen Toast auf das Leben vor! Warum bin ich nur so
zufrieden mit mir? Ich bin ein niedriger Mensch, aber ich bin zufrieden
mit mir. Und doch – es quält mich, daß ich niedrig und trotzdem mit mir
zufrieden bin. Ich segne die Schöpfung, ich bin bereit, Gott zu segnen
und seine Schöpfung, aber ... man muß ein scheußliches Insekt
vernichten, damit es nicht mehr umherkriecht, nicht anderen das Leben
verdirbt ... Trinken wir auf das Leben, Bruder! Was gibt es Schöneres
als das Leben? Nichts, nichts! Auf das wogende Leben und auf eine
Königin aller Königinnen!“

„Schön, trinken wir auf das Leben, und meinetwegen auch auf deine
Königin.“

Sie tranken jeder ein Glas. Mitjä war trotz seiner Begeisterung und
Ekstase gewissermaßen traurig – als wenn eine Sorge hinter ihm stünde
und er sie nicht loswerden könnte.

„Mischa ... das ist doch dein Mischa, der soeben eintrat? Mischa,
Täubchen, Mischa, komm her, trink dieses Glas auf Phöbus, den
goldlockigen Jüngling, der morgen ...“

„Warum gibst du ihm Champagner!“ rief Perchotin gereizt und versuchte
ihn aufzuhalten.

„Nun, erlaub doch, laß doch, warum willst du es nicht? – laß, ich will.“

„Ach nun!“

Mischa trank das Glas aus, machte einen schönen Bückling und lief fort.

„So wird er es länger behalten,“ meinte Mitjä. „Ein Weib liebe ich, ein
Weib! Was ist das Weib? Die Königin der Erde! Traurig ist mir zumut,
Pjotr Iljitsch. Weißt du noch, wie Hamlet sagt: ‚Mir ist so schwer ums
Herz, so schwer, Horatio ... Ach, armer Yorik!‘ Dieser Yorik bin
vielleicht ich. Ja, jetzt bin ich Yorik, und ein Schädel später.“

Perchotin hörte zu und schwieg; da verstummte auch Mitjä.

„Was ist das da für ein Hündchen?“ fragte er plötzlich zerstreut einen
Kommis, als er in der Ecke ein kleines Bologneserhündchen mit schwarzen
Augen bemerkt hatte.

„Das gehört Warwara Alexejewna, unserer Gnädigen,“ entgegnete der Kommis
höflich, „sie hat es vorhin hergebracht und hier vergessen, da wird man
es ihr zurückbringen müssen.“

„Ich habe einmal ein ähnliches gesehen ... im Regiment ...“ sagte Mitjä
gedankenverloren, „nur hatte es sich die Hinterpfötchen gebrochen ...
Pjotr Iljitsch, ich wollte dich noch fragen, gut, daß es mir einfällt:
Hast du je in deinem Leben gestohlen – oder nie?“

„Was soll das?“

„Nein, ich frage dich nur so. Ich meine, aus der Tasche eines anderen
Menschen etwas Fremdes? Ich rede nicht von der Staatskasse, die wird
natürlich von allen gerupft und auch von dir, versteht sich ...“

„Geh zum Teufel.“

„Ich meine aber Fremdes: gleich aus der Tasche, aus dem Portemonnaie?“

„Von meiner Mutter habe ich einmal einen Zwanziger gestohlen, ich war
ein neunjähriger Knabe. Ich nahm ihn leise vom Tisch und verbarg ihn in
der Faust.“

„Nun, und?“

„Nun, nichts weiter. Drei Tage verwahrte ich ihn, dann schämte ich mich,
gestand es und gab ihn zurück.“

„Nun, und dann?“

„Das ist doch klar: ich wurde gedroschen. Aber wozu fragst du, hast du
etwa selbst gestohlen?“

„Hab’ gestohlen,“ sagte Mitjä mit einem verschmitzten Lächeln.

„Was hast du gestohlen?“

„Von meiner Mutter einen Zwanziger, ich war ein neunjähriger Knabe, nach
drei Tagen gab ich ihn zurück.“

Als er das gesagt hatte, erhob er sich plötzlich.

„Herr, wollen wir uns nicht beeilen?“ ertönte von der Tür Andreis
Stimme.

„Ist alles bereit? Gehen wir!“ Mitjä fuhr unmutig auf. „Noch das letzte
Wort und ... Dem Andrei einen Schnaps auf den Weg! Und auch ein Glas
Kognak für ihn außer dem Schnaps! Dieser Kasten (mit Pistolen) kommt
unter den Sitz. Leb wohl, Pjotr Iljitsch, denk nicht schlecht von mir!“

„Aber du kommst doch morgen zurück?“

„Unbedingt.“

„Werden der Herr vielleicht jetzt die kleine Nota begleichen?“ fragte
freundlich ein flink herbeigesprungener Kommis.

„Ach, ja, natürlich! Versteht sich!“

Und wieder zog er alle Scheine aus der Tasche heraus, nahm die obersten
drei regenbogenfarbenen und warf sie auf den Ladentisch. Dann eilte er
hinaus. Ihm folgte unter Bücklingen und mit guten Wünschen auf die Reise
das ganze Personal. Andrei räusperte sich und sprang auf seinen Platz.
Doch kaum wollte Dmitrij einsteigen, als plötzlich Fenjä auftauchte. Sie
kam atemlos herangelaufen, schlug die Hände flehend zusammen und stürzte
mit einem Schrei vor Mitjä auf die Knie nieder.

„Väterchen Dmitrij Fedorowitsch, Täubchen, bringen Sie sie nicht um! Und
ich, ich habe Ihnen alles erzählt in der Angst! ... Und auch ihn bringen
Sie nicht um, das ist doch der Frühere, ihr Liebster! Er wird jetzt
Agrafena Alexandrowna heiraten, er ist doch nur deswegen aus Sibirien
zurückgekehrt ... Täubchen Dmitrij Fedorowitsch, richten Sie nicht
fremdes Leben zugrunde!“

„Aha, das also ist es! Nun, da kann er ja was Schönes anrichten!“
brummte Perchotin vor sich hin. „Jetzt begreife ich ... jetzt hat alles
seine Erklärung ... Dmitrij Fedorowitsch, gib mir mal sofort die
Pistolen her, wenn du ein Mensch sein willst,“ rief er ihm laut zu,
„hörst du!“

„Die Pistolen? Wart, mein Täubchen, ich werde sie unterwegs in den
Graben werfen,“ sagte Mitjä. „Fenjä, stehe auf, liege nicht so vor mir
auf den Knien. Niemanden wird Mitjä, dieser dumme Mensch, zugrunde
richten, hinfort niemanden mehr. Und noch eines, Fenjä,“ rief er ihr,
bereits einsteigend, zu, „ich habe dich vorhin gekränkt und habe dir weh
getan, verzeih es mir und vergib dem Bösewicht ... willst du es aber
nicht vergeben, nun dann meinetwegen auch nicht! Jetzt ist doch schon
alles einerlei! Fahr zu, Andrei, geschwind!“

Andrei zog die Leine an und knallte mit der Peitsche: Glocken und
Schellen ertönten.

„Leb wohl, Pjotr Iljitsch! Dir die letzte Träne! ...“

„Er ist nicht betrunken und schwatzt doch wie im Delirium!“ dachte
Perchotin bei sich, als die Troika wie der Wind um die Ecke gebogen und
verschwunden war. Er hatte sich vorgenommen, so lange zu warten, bis man
die zweite Troika mit den übrigen Vorräten abgeschickt hätte, denn er
sagte sich, daß man bei der Gelegenheit wahrscheinlich tüchtig betrügen
wollte; doch plötzlich drehte er sich ärgerlich um und begab sich zu
seiner Billardpartie.

„Ein Esel, wenn auch sonst ein netter Junge ...“ brummte er unterwegs
vor sich hin. „Von einem gewissen Offizier, diesem Vormaligen der
Gruschenka, habe ich gehört. Nun, wenn er jetzt zurückgekehrt ist ...
Ach, die verfluchten Pistolen! Zum Teufel, was geht das schließlich mich
an, ich bin doch nicht seine Kindermagd! Mag er doch! Aber es wird ja
nichts geschehen. Hunde, die bellen, beißen nicht. Solche Leute trinken
und prügeln sich, prügeln sich und versöhnen sich. Sind denn das
Tatmenschen? Doch was war das mit dem ‚ich werde den Weg freigeben,
strafe mich für mein Leben‘? Ach was, Geschwätz. Er hat doch wahrlich
nicht wenig ähnliches Zeug geredet, wenn er betrunken war. Jetzt aber
war er wirklich nicht betrunken. ‚Mein Geist ist trunken‘ – schönen Stil
lieben die Schufte. Ach, was geht das mich an, bin doch nicht seine
Kindermagd. Und das Prügeln stets erstes Lebenselement! Sein ganzes
Gesicht war mit Blut besudelt. Und das ganze Taschentuch ... Pfui
Teufel, jetzt liegt es bei mir auf dem Fußboden ... Schweinerei!“

In der schlechtesten Gemütsverfassung erreichte er endlich das Gasthaus
„Zur Hauptstadt“ und begann sofort die Partie. Das Spiel zerstreute ihn.
Man begann darauf eine zweite Partie, und plötzlich ließ er im Gespräch
mit seinem Partner die Bemerkung fallen, daß Dmitrij Karamasoff wieder
Geld in Fülle besitze, etwa dreitausend Rubel, daß er es selbst gesehen
habe, und daß Mitjä wieder nach Mokroje zu einem Gelage mit Gruschenka
gefahren sei. Diese Nachricht wurde mit erstaunlicher Aufmerksamkeit
aufgenommen. Und alle sprachen sonderbarerweise vollkommen ernst
darüber, keineswegs scherzend oder gleichgültig. Sie unterbrachen sogar
das Spiel.

„Dreitausend? Woher hat er die denn plötzlich bekommen?“

Man begann ihn auszufragen. Daß Frau Chochlakoff ihm das Geld gegeben
habe, wurde stark bezweifelt.

„Oder hat er vielleicht den Alten beraubt?“

„Weiß der Teufel, dreitausend! Da muß irgend etwas nicht in Ordnung
sein.“

„Hat er sich denn nicht immer gerühmt, daß er den Vater erschlagen
werde, das haben wir doch alle gehört! Und gerade von dreitausend Rubeln
sprach er das letztemal ...“

Perchotin hörte zu, und seine Antworten wurden immer trockener und
knapper. Vom Blut, das Mitjä an den Händen und auf dem Gesicht gehabt
hatte, sagte er nichts, obgleich er auf dem Wege zum Gasthaus eigentlich
beabsichtigt hatte, auch davon zu erzählen. Man begann die dritte
Partie, und das Gespräch über Mitjä verstummte allmählich. Nachdem aber
Perchotin die dritte Partie beendet hatte, wollte er nicht weiter
spielen; er legte das Queue hin und ging fort, ohne zu Abend zu essen.
Als er auf den Platz hinaustrat, blieb er, in Zweifel befangen und
verwundert über sich selbst, stehen. Er hatte beschlossen, sofort zu
Fedor Pawlowitsch Karamasoff zu gehen, um dort zu erfahren, ob nicht
etwas Besonderes geschehen war.

„Ach was,“ dachte er, „ich soll dort wegen irgendeiner Dummheit, denn
mehr wird ja doch nicht dahinter stecken, fremde Menschen aus dem
Schlafe wecken und womöglich noch einen Skandal hervorrufen. Teufel! was
geht das mich an!“

In hundsgemeiner Stimmung begab er sich geradeswegs nach Hause, doch
plötzlich fiel ihm Fenjä ein. „Ich Esel, warum erkundigte ich mich nicht
bei ihr, dann würde ich jetzt alles wissen.“ Und das eigensinnige
Verlangen, mit ihr zu sprechen, wurde so stark in ihm, daß er auf halbem
Wege kurz entschlossen kehrtmachte und sich zum Hause der Morosowa, wo
Gruschenka wohnte, begab. Beim Hoftor angelangt, klopfte er, und der
Laut, der in der nächtlichen Stille erschallte, weckte ihn wieder auf:
er ernüchterte und ärgerte ihn zugleich. Zudem rührte sich nichts: alles
schien im Hause zu schlafen. „Und auch hier wird es schließlich nur auf
einen Skandal hinauskommen!“ dachte er fast mit einem Schmerz in der
Brust. Doch anstatt fortzugehen, begann er von neuem zu klopfen, und
zwar klopfte er vor Wut aus aller Kraft. Der Lärm schallte durch die
ganze Straße. „Ich werde sie doch noch wachrütteln, zum Trotz!“ brummte
er, und mit jedem Schlag wuchs sein Ärger, und mit jedem Schlage klopfte
er lauter, immer lauter.

VI.
„Ich fahre!“

Inzwischen raste die Troika auf der Landstraße dahin. Bis nach Mokroje
waren es etwas mehr als zwanzig Werst, doch Andrei jagte dermaßen, daß
er in einer Stunde anzukommen hoffen konnte. Die scharfe Fahrt schien
Mitjä zu beleben. Die Nacht war still und fast kalt; am klaren Himmel
flimmerten lautlos die großen, hellen Sterne. Es war dieselbe Nacht und
vielleicht auch dieselbe Stunde, in der Aljoscha zur Erde niederfiel und
„in Verzückung schwor, die Erde bis in alle Ewigkeit zu lieben“. Doch in
Mitjäs Seele war Unruhe, dunkle Unruhe. Und wenn auch viele Gefühle in
seiner Seele miteinander rangen, so strebte doch sein ganzes Wesen nur
zu ihr, zu ihr, seiner Königin, zu der ihn die rasenden Tiere brachten,
– um sie noch einmal, zum letztenmal, zu sehen! Ich will hier nur noch
eines sagen, wenn man es mir auch vielleicht nicht glauben wird: Dieses
eifersüchtige Herz empfand für den neuen Nebenbuhler, für diesen
plötzlich aus der Erde aufgetauchten sogenannten „früheren Offizier“,
nicht den geringsten Haß. Jeder andere Nebenbuhler, wäre ein solcher
neben ihm aufgetaucht, hätte ihn vor Eifersucht rasend gemacht, und
vielleicht hätte er dann wieder seine Hände mit Blut besudelt, – doch
für diesen, für diesen „ihren Ersten“ empfand er nicht einmal ein
feindseliges Gefühl. Allerdings hatte er ihn noch nicht gesehen, aber:
„Hier ist es ihr Recht und auch seines; hier ist es ihre erste Liebe,
die sie in den ganzen fünf Jahren nicht vergessen hat, hier kann niemand
mehr etwas streitig machen. Fünf Jahre lang hat sie ihn geliebt, und ich
– warum habe ich mich zwischen sie zu drängen versucht? Was hatte ich
dabei zu tun? Tritt zur Seite, Mitjä, und gib den Weg frei! Und was will
ich jetzt noch? Jetzt ist ja auch ohne den Offizier alles aus! Selbst
wenn er gar nicht wieder aufgetaucht wäre – es ist ein für allemal alles
zu Ende ...“

Ungefähr in diesen Worten würde er seine Empfindungen ausgedrückt haben,
wenn er nur imstande gewesen wäre, zu denken. Denken aber war ihm
unmöglich. Sein ganzer Entschluß war eigentlich ohne jeden Gedanken
entstanden, in einer Sekunde war er aufgetaucht, sofort gefühlt und
wortlos, gedankenlos mit allen Folgen von ihm als selbstverständlich
aufgenommen worden. Das war in der Küche bei Fenjä schon bei deren
ersten gestammelten Worten geschehen. Und doch war trotz des gefaßten
Entschlusses Unruhe in seiner Seele; selbst die Entschlossenheit brachte
keine Ruhe. Gar zu vieles stand hinter ihm und quälte ihn. Und eben dies
kam ihm zuweilen so sonderbar vor. Er hatte doch schon eigenhändig
seinen Urteilsspruch geschrieben: „Ich strafe mich für mein durchlebtes
Leben,“ und der Zettel war doch hier in seiner Westentasche, und die
Pistole war doch schon geladen, und er hatte ja schon beschlossen, wie
er morgen den ersten lichten Strahl des „goldlockigen Phöbus“ begrüßen
werde – und doch konnte er das Gewesene, das hinter ihm stand und ihn
quälte, nicht abschütteln, das fühlte er bis zum körperlichen Schmerz,
und der Gedanke daran hatte sich wie Verzweiflung an seine Seele
festgesogen. Es kam ein Augenblick, in dem er die Pistole herausreißen
und aus dem Wagen springen wollte, um alles sofort zu beenden, ohne auf
den goldlockigen Phöbus zu warten. Aber auch dieser Augenblick verging
wie ein Funken. Und die Troika jagte, „die Entfernung verschlingend“,
und in dem Maße, wie er sich ihr näherte, verscheuchte der Gedanke an
sie mehr und mehr alle anderen, ihn zerrenden Schreckgespenster. Oh, er
wollte sie nur einmal noch sehen, nur noch einmal, und wenn auch nur von
ferne, flüchtig! „Sie ist jetzt mit ihm zusammen, nun, so werde ich denn
sehen, wie sie jetzt mit ihm zusammen ist, mit ihrem früheren Liebsten,
das ist ja alles, was ich will.“ Und noch niemals hatte sich in ihm so
viel Liebe zu diesem Weibe, das so verhängnisvoll für ihn geworden war,
in seinem Herzen erhoben, so viel neue, noch nie empfundene Gefühle,
Gefühle, die für ihn selbst ganz unerwartet kamen, Gefühle, die wie
Gebete fromm und bis zur Weichheit zärtlich waren. „Ich werde den Weg
freigeben und vergehen! Und ich vergehe auf Erden!“ sagte er sich in
einem Anfall hysterischer Ekstase.

Fast eine Stunde lang jagten sie schon. Mitjä schwieg, und Andrei, der
sonst recht gesprächig war, hatte auch noch kein Wort gesprochen, ganz,
als hätte er sich gefürchtet zu sprechen, und trieb nur seine „Renner“
an, seine braune, hagere, wilde Troika. Da schrie ihm plötzlich Mitjä
entsetzt zu:

„Andrei! ... Aber wenn sie schon schlafen?“

Dieser Gedanke war ihm ganz plötzlich gekommen, denn vorher hatte er an
diese Möglichkeit überhaupt nicht gedacht.

„Ja, es ist wohl anzunehmen, daß sie sich schon hingelegt haben.“

Mitjä runzelte finster die Stirn, ein krankhaftes Gefühl erfaßte ihn.
„Nein, wirklich, was dann, wenn er ankommt ... mit diesen Gefühlen ...
und sie schlafen bereits ... und auch sie schläft vielleicht gleichfalls
... im selben Hause ...?“ Ein böser Gedanke stieg in seinem Herzen auf.

„Schneller, Andrei, jage!“ schrie er außer sich.

„Aber es kann auch sein, daß sie sich noch nicht hingelegt haben,“
meinte Andrei nach einem Weilchen Nachdenken. „Timofei sagte, daß sich
ihrer dort viele versammelt haben ...“

„Auf der Poststation?“

„Nein, nicht dort; bei Plastunoffs, im Einkehrhaus, also sozusagen in
der Herberge, das wäre so eine freie Station für die Reisenden, ohne
Post.“

„Ich weiß, ich weiß. Aber was sagst du da von vielen, die sich dort
versammelt hätten? Wie viele? Wer das?“ Mitjä war durch die unerwartete
Nachricht außergewöhnlich erregt.

„Timofei erzählte so. Alles Herren: aus der Stadt zwei, was für welche,
weiß ich nicht, aber sie sollen aus der Stadt sein und dann noch zwei
andere, angereiste, wie er sagte, und wer kann wissen, vielleicht noch
jemand, ich hab ihn nicht viel ausgefragt. Sie haben angefangen Karten
zu spielen, sagte er.“

„Karten?“

„So ist denn wohl möglich, daß sie noch nicht schlafen, wenn sie Karten
zu dreschen angefangen haben. Was wird es denn jetzt viel an der Zeit
sein, gut, wenn es elf ist.“

„Schneller, Andrei, so jage doch!“ schrie ihm Mitjä abermals zu.

„Nur möchte ich gern fragen, Herr,“ begann nach kurzem Schweigen Andrei,
„weiß nur bloß nicht, wie ich das machen soll, damit der Herr sich nicht
ärgert.“

„Was?“

„Vorhin fiel Fedossja Markowna vor dem Herrn auf die Knie und bat, ihre
Herrin und noch jemand nicht umzubringen ... So denk ich denn, ich
bringe ihn jetzt wohl hin ... Verzeiht, Herr, ich fragte nur so aus
Gewissensangst, vielleicht habe ich was Dummes gesagt.“

Mitjä faßte ihn plötzlich hinterrücks an den Schultern.

„Du bist doch ein Kutscher? Ein Kutscher, nicht wahr?“ fragte er erregt.

„Nun ja, wie man’s nimmt, eigentlich ein Fuhrmann ...“

„Weißt du nicht, daß man ausbiegen und anderen den Weg freigeben muß?
Oder glaubst du, daß man drauflosfahren muß, wenn auch die anderen dabei
in den Graben stürzen oder unter deine Räder kommen? Nein, Andrei,
überfahre niemanden! Man darf nicht Menschen überfahren, man darf den
Menschen nicht das Leben zerstören. Wenn du aber ein Leben zerstört
hast, so strafe dich selbst ... wenn du es verdorben hast, wenn du nur
jemandem das Leben verdorben hast – so richte dich und verschwinde!“

Diese Worte sprudelten wie im Krampf aus ihm hervor. Andrei wunderte
sich über den Herrn, setzte aber doch das Gespräch fort.

„Da hat der Herr ein wahres Wort gesagt: Das darf man nicht, einen
Menschen überfahren, auch quälen nicht, und wenn’s auch nur ein Vieh
ist, denn auch ein Vieh ist als Vieh von Gott geschaffen, selbst so ein
Pferd. Mancher aber jagt wie blind drauflos, und wenn’s dann halten
heißt, dann ist’s zu spät, er jagt dir schnurstracks ...“

„In die Hölle?“ fiel Mitjä ein und lachte darauf sein unerwartetes,
eigenartig kurzes Lachen. „Andrei, du goldene Seele, sag!“ Mitjä faßte
ihn wieder hinterrücks an den Schultern, „sag, wird Dmitrij Karamasoff
schnurstracks in die Hölle kommen oder nicht, was meinst du?“

„Das kann ich nicht wissen, Täubchen, das wird von Euch abhängen, denn
Ihr seid doch bei uns, wie ... Seht, Herr, als Gottes Sohn ans Kreuz
geschlagen war und starb, da ging er vom Kreuz schnurstracks in die
Hölle und befreite alle Sünder, die sich dort quälten. Und da ächzte die
Hölle, weil, wie sie glaubte, hinfort niemand mehr hinkommen werde, also
keine Sünder mehr. Und da sagte der Herr zur Hölle: ‚Ächze nicht, Hölle,
denn es werden hinfort viele Reiche und Herrscher und Richter und
Mächtige und Würdenträger zu dir kommen, und du wirst hinfort wiederum
genau so gefüllt sein, wie du es von Ewigkeit warst, bis daß ich
wiederkomme.‘ Und das ist wahr, das hat der Herr genau so gesagt ...“

„Eine Volkslegende, prachtvoll! Zieh dem Linken eins über, Andrei!“

„Das ist schon so, Herr, für wen die Hölle bestimmt ist,“ – Andrei zog
dem Linken eins über – „der kommt hinein, und was für welche
hineinkommen, das hat der Herr damals der Hölle vorausgesagt. Aber Ihr
seid doch für mich wie ein klein Kindchen ... so kommt Ihr mir immer vor
... Und wenn der Herr auch jähzornig ist, das ist wohl wahr, so wird
doch Gott Euch für Euer gutes Herz vergeben.“

„Und du, vergibst du mir, Andrei?“

„Was habe ich Euch denn zu vergeben, Herr, Ihr habt mir doch nichts
Schlechtes getan.“

„Nein, für alle, für alle du allein, jetzt gleich, sofort, hier im
Wagen, auf der Fahrt, vergibst du mir für alle? Sprich, du Volksseele!“

„Ach Herr! Es wird einem ganz bange, Euch zu fahren. Eure Worte sind
heute ganz wunderlich ...“

Mitjä hörte nicht, was Andrei brummte. Er betete wie wahnsinnig und
flüsterte angstvoll vor sich hin.

„Vater unser, nimm mich in meiner ganzen Gottlosigkeit, aber richte mich
nicht! Ruf mich nicht vor deinen Richterstuhl, laß mich ohne Gericht
vorübergehn ... Richte mich nicht, denn ich habe mich selbst gerichtet.
Richte mich nicht, denn ich liebe Dich, Herr! Niedrig bin ich, aber ich
liebe Dich; schickst Du mich in die Hölle, so werde ich Dich auch dort
lieben, werde auch von dort zu Dir emporschreien, daß ich Dich ewig,
ewig liebe ... Doch laß auch mich zu Ende lieben ... jetzt hier zu Ende
lieben, nur noch fünf Stunden bis zum ersten warmen Strahl Deines Lichts
... Denn ich liebe die Königin meiner Seele! Ich liebe sie, und ich kann
nicht anders als sie lieben. Du siehst mich doch ganz, Du kennst mich
ganz, Du weißt doch, wie ich bin! Richte mich nicht, ich habe mich schon
gerichtet; ich werde vor ihr niederstürzen und sagen: Es war recht von
dir, daß du an mir vorübergingst ... Lebe wohl und vergiß dein Opfer,
beunruhige dich niemals meinetwegen!“

„Mokroje!“ rief Andrei und wies mit der Peitsche nach vorn.

Im bleichen Dunkel der Sternennacht hoben sich vor ihnen schwarze,
kleine Häusermassen aus der Erde empor; stellenweise lagen sie dichter,
stellenweise verstreuter. Das Dorf Mokroje zählte etwa zweitausend
Einwohner. Zu dieser Stunde lag es schon in tiefem Schlaf, nur hier und
da blitzten noch ein paar bescheidene Lichter durch die Nacht.

„Jage, jage, Andrei, _ich_ komme angefahren!“ rief Mitjä wie im Fieber.

„Sie schlafen noch nicht!“ sagte Andrei, und wies mit der Peitsche auf
das Plastunoffsche Haus, das gleich bei der Einfahrt ins Dorf lag, und
dessen sechs Fenster, die auf die Straße sahen, hell erleuchtet waren.

„Sie schlafen nicht!“ griff Mitjä jubelnd auf. „Jage, Andrei,
galoppiere, fahre donnernd vor! Damit sie hören, wer angefahren kommt!
Ich! Ich komme angefahren!“ rief Mitjä atemlos, außer sich.

Andrei setzte seine dampfende, abgejagte Troika in Galopp und jagte
tatsächlich donnernd zur Vorfahrt. Mitjä sprang vom Wagen. Der Hauswirt
war schon im Begriff gewesen, schlafen zu gehen, doch hatte er plötzlich
von ferne das Wagenrollen vernommen und war daher neugierig auf die
Treppe hinausgetreten, um zu sehen, wer zu so später Stunde so wild
daher jagte.

„Trifon Borissytsch, bist du es?“ fragte Mitjä.

Trifon Borissytsch beugte sich vor, blickte angestrengt durch das Dunkel
und eilte dann geschwind in unterwürfigem Entzücken die Treppe hinab,
dem Gaste entgegen.

„Väterchen, Dmitrij Fedorowitsch! Seid Ihr es wirklich, den wir sehen?“

Dieser Trifon Borissytsch war ein starkgebauter und gesunder Mann,
mittelgroß, mit einem etwas dicken Gesicht, das gewöhnlich eine strenge
und wichtige Miene annahm, besonders im Verkehr mit den Mokrojaner
Bauern, doch dafür die Fähigkeit besaß, den Ausdruck ganz unverhofft
schnell in das Gegenteil zu verwandeln, sobald Trifon Borissytsch einen
Verdienst witterte. Gekleidet war er stets auf russische Bauernart: er
trug ein russisches Hemd mit seitlichem Schluß und ein ärmelloses Wams.
Er besaß bereits ein bedeutendes Kapital, doch hatte er noch viel höhere
Ziele im Sinn. Ungefähr die Hälfte der Mokrojaner Bauern schuldete ihm.
Er aber ließ von ihnen auf Grund ihrer Schulden, von denen sie sich nie
befreien konnten, sein Land, das er von Gutsbesitzern pachtete oder auch
kaufte, unentgeltlich bearbeiten. Er war Witwer und hatte vier
erwachsene Töchter; die eine von ihnen war schon Witwe, lebte daher mit
ihren zwei kleinen Kindern, seinen Enkeln, bei ihm, und arbeitete für
ihn wie eine Tagelöhnerin. Die zweite Tochter hatte einen kleinen
Beamten, irgendeinen aufgedienten Schreiber geheiratet, und in einem der
Zimmer des Absteigequartiers hing unter den Familienbildern auch die
Miniaturphotographie dieses Beamten in Uniform und mit Achselklappen.
Die beiden jüngeren Töchter zogen sich zu Kirchenfesten, oder wenn sie
zu Besuch gingen, hellblaue oder hellgrüne Kleider an, die nach
französischer Mode genäht waren: Kleider mit langen Schleppen und
gerafften Taillen und Röcken. Doch das hinderte nicht, daß sie am
nächsten Morgen wie auch an Werktagen beim ersten Hahnenschrei
aufstanden, mit Birkenbesen die Zimmer ausfegten, das Waschwasser
hinaustrugen und die Betten machten. Trifon Borissytsch aber liebte es
noch trotz der bereits erworbenen Tausende von leutseligen Gästen ein
Überflüssiges zu nehmen, und da er von Dmitrij Fedorowitsch vor kaum
einem Monat zwei-, wenn nicht ganze dreihundert Rubel verdient hatte, so
begrüßte er ihn natürlich hocherfreut, – glaubte er doch schon in der
Art, wie der Gast angefahren kam, eine Gewähr für guten Verdienst zu
sehen.

„Väterchen Dmitrij Fedorowitsch, können wir Euch wieder beherbergen?“

„Halt, Trifon Borissytsch,“ begann Mitjä, „zuerst die Hauptsache: Wo ist
sie?“

„Agrafena Alexandrowna?“ Der Wirt verstand ihn sofort und blickte ihm
scharf ins Gesicht. „Ja, auch sie ist hier ... sitzt mit ...“

„Mit wem, mit wem?“

„Es sind Durchreisende ... Der eine ist Beamter, wahrscheinlich ein
Pole, nach der Sprache zu urteilen, und er hat auch die Pferde nach ihr
geschickt. Und der andere, der mit ihm ist, ist sein Freund oder sein
Reisebegleiter, wer kann das wissen; sind in Zivil ...“

„Nun, und leben sie flott, auf großem Fuß – reiche Leute?“

„Ach wo! ganz kleine Leute, Dmitrij Fedorowitsch.“

„Kleine? Und die anderen?“

„Die sind aus der Stadt, nur zwei Herren ... Sie sind aus Tschernaja
zurückgekommen und vorläufig hiergeblieben. Der eine, der junge, muß
wohl ein Verwandter von Herrn Miussoff sein, nur habe ich seinen Namen
vergessen ... und den anderen werdet Ihr wohl auch kennen: der
Gutsbesitzer Maximoff, er sagt, er sei ins Kloster gefahren, jetzt aber
fährt er mit diesem Verwandten von Herrn Miussoff ...“

„Und das ist die ganze Gesellschaft?“

„Die ganze.“

„Halt, Trifon Borissytsch, sage jetzt das Wichtigste: Was macht sie, wie
ist sie?“

„Ja, sie ist vorhin angekommen und sitzt jetzt mit ihnen.“

„Ist sie fröhlich? Lacht sie?“

„Nein, sie scheint nicht gerade sehr fröhlich zu sein ... Sitzt sogar
ganz gelangweilt, wie es scheint. Hat dem jungen Herrn das Haar gekämmt
...“

„Dem Polen, dem Offizier?“

„Nein, das ist doch kein junger Herr und doch auch gar kein Offizier;
nein, dem jungen Herrn, dem Verwandten von Herrn Miussoff ... nur habe
ich vergessen, wie er heißt ...“

„Kalganoff?“

„Richtig! Herr Kalganoff!“

„Gut, ich werde schon selbst sehen. Spielen sie Karten?“

„Haben gespielt und dann aufgehört, haben schon Tee getrunken, und der
Beamte hat Liköre verlangt.“

„Halt, Trifon Borissytsch, ich werde schon alles selbst sehen, aber
jetzt zurück zur Hauptsache: sind keine Zigeuner hier?“

„Von Zigeunern ist jetzt nichts zu hören, Dmitrij Fedorowitsch, die
Obrigkeit hat sie vertrieben, aber es gibt hier ein paar Juden, die
spielen auf Zimbeln und Geigen, nicht weit von hier, in
Roshdestwenskoje, man könnte sofort nachschicken, wenn’s beliebt. Sie
würden sofort kommen.“

„Nachschicken, unbedingt nachschicken!“ rief Mitjä belebt. „Und auch die
Mädchen zum Chor, wie damals, die Marja unbedingt, auch Stepanida,
Arina. Zweihundert Rubel für den Chor!“

„Ach, für solches Geld kann ich dir, Väterchen, das ganze Dorf
auftreiben, wenn sie auch jetzt schon alle schnarchen. Aber sind sie
denn das wert, Väterchen Dmitrij Fedorowitsch, diese Bauern und
Dorfmädels? Für so ein gemeines Pack so viel Geld hinzuschleudern! Unser
Bauer und teure Zigarren rauchen, Gott, was versteht er denn davon! Du
aber, Väterchen, hast ihnen von der besten Sorte gegeben! Er stinkt ja
nur, der Räuber! Und die Mädels, das sind doch alles Lausefratzen! Ich
werde für dich, Väterchen, meine eigenen Töchter unentgeltlich
aufwecken, von so viel Geld gar nicht zu reden, sie sind nur gerade
schlafen gegangen, aber ich werde sie schon mit einem Rippenstoß
wachkriegen und singen machen! Ach, Väterchen, hast die Bauernkerle mit
Champagner traktiert – wo soll das hin!“

Trifon Borissytschs Bedauern war etwas überflüssig: er hatte damals
eigenhändig sechs Flaschen Champagner im Keller versteckt und unter dem
Tisch einen Hundertrubelschein aufgehoben und in der Faust behalten.

„Trifon Borissytsch, ich habe hier doch etwas mehr als tausend Rubel
durchgebracht, weißt du noch?“

„Väterchen, natürlich! haben vielleicht ganze Dreitausend hier in
Mokroje gelassen!“

„Nun, so wisse denn, daß ich auch jetzt dasselbe tun werde, siehst du?“

Und damit zog er wieder das ganze Paket Geldscheine aus der Hosentasche
und hielt sie dem Wirt unter die Nase.

„Jetzt höre mich und mach die Ohren auf: nach einer Stunde kommt der
Wein an, die Delikatessen, Pasteten, Süßigkeiten – alles sofort nach
oben. Diese Kiste, die hier im Wagen ist, gleichfalls sofort nach oben,
aufbrechen und den Champagner sofort in Eis hereinbringen ... Aber vor
allem den Chor, die Mädels, die Marja unbedingt ...“

Er wandte sich zum Wagen zurück und zog unter dem Sitz den
Pistolenkasten hervor.

„Hier, Andrei, die Abrechnung! Hier, fünfzehn Rubel für die Fahrt und
hier fünfzig Rubel Trinkgeld ... für deine Bereitwilligkeit, für deine
Liebe ... Gedenke des Herrn Karamasoff!“

„Habe Angst, Herr!“ sagte Andrei schwankend, „für fünf Rubel Trinkgeld
besten Dank, aber mehr nehm’ ich nicht, Trifon Borissytsch ist Zeuge.
Verzeiht, Herr, mein dummes Wort ...“

„Was fürchtest du?“ Mitjä maß ihn mit dem Blick. „Nun, hol dich der
Teufel, wenn’s so ...“ und er warf ihm die fünf Rubel zu. „Jetzt, Trifon
Borissytsch, führ mich so leise hinein, daß ich sie vorher alle sehen
kann, ohne dabei von ihnen gesehen zu werden. Wo sind sie denn, im
blauen Zimmer?“

Trifon Borissytsch warf einen etwas furchtsamen Blick auf Mitjä, tat
aber sofort gehorsam, wie ihm geheißen war: vorsichtig führte er ihn in
den Flur, ging dann allein in das große erste Zimmer, das neben dem
blauen Zimmer, in dem die Gäste saßen, lag, und brachte das Licht
hinaus. Darauf führte er Mitjä leise hinein und brachte ihn in die
dunkelste Ecke, von wo aus er ungehindert die Gäste, ohne selbst gesehen
zu werden, betrachten konnte. Doch Mitjä stand dort nicht lange und
konnte auch fast überhaupt nichts sehen: er erblickte sie – sein Herz
begann zu klopfen, und vor seinen Augen flimmerte es. Sie saß an einer
Seite des Tisches in einem Lehnstuhl, und neben ihr, auf dem Sofa, saß
der nette, noch ganz junge Kalganoff; sie hatte seine Hand erfaßt und
lachte, wie es schien. Kalganoff aber, der sie gar nicht ansah, sprach
laut und fast ärgerlich zu Maximoff, der Gruschenka am Tisch gegenüber
saß. Maximoff wiederum lachte herzlich. Auf dem Sofa saß außerdem noch
_er_ und neben ihm, auf einem Stuhl, mehr an der Wand, ein anderer
Unbekannter. Jener auf dem Sofa saß in auffallend ungenierter Pose und
rauchte eine Pfeife; es schien Mitjä, daß es ein untersetztes Männchen
von nicht hohem Wuchse war, der ein breites Gesicht hatte und sich über
irgend etwas ärgerte – mehr konnten seine flimmernden Augen nicht
unterscheiden. Sein Freund jedoch, der andere Unbekannte, schien von
ungewöhnlich hohem Wuchs zu sein. Das war alles, was er sah. Er rang
nach Atem. Er hatte noch keine ganze Minute gestanden, als er seinen
Pistolenkasten auf die Kommode stellte und sich zu der Gesellschaft ins
blaue Zimmer begab – eiskalt am ganzen Körper und fast besinnungslos.

„Ach!“ rief Gruschenka erschrocken aus; sie war die erste, die ihn
bemerkte.

VII.
Der Erste und Unbestrittene

Mitjä trat mit seinen großen, strammen Offiziersschritten sofort bis
dicht an den Tisch heran.

„Meine Herren,“ begann er laut, doch hielt er beinahe bei jedem Worte
inne, „ich ... ich – oh nichts! Fürchten Sie nichts!“ rief er, sich
plötzlich zu Gruschenka wendend, die sich im Lehnstuhl ängstlich zu
Kalganoff bog, dessen Hand sie krampfhaft umklammerte. „Ich ... ich bin
gleichfalls ... auf der Durchreise. Ich bleibe nur bis zum Morgen. Meine
Herren, gestatten Sie einem vorüberfahrenden Reisenden ... mit Ihnen die
Zeit bis zum ... Morgen zu verbringen? Nur bis zum Morgen, zum
letztenmal in diesem Zimmer mit Ihnen zusammen?“

Die letzten Worte sprach er zum wohlbeleibten Männlein mit der Pfeife
gewandt. Dieser setzte würdig seine Pfeife ab und sagte streng:

„Pane,[21] wir sein hier privatim. Hier befienden sich aber noch merrere
ander Ziemer ...“

„Ach, das sind Sie, Dmitrij Fedorowitsch, das ist ja herrlich!“ rief
plötzlich Kalganoff dazwischen. „So setzen Sie sich doch her zu uns,
guten Tag!“

„Guten Abend, teurer Mensch ... Sie sind unschätzbar! Ich habe Sie immer
gern gehabt ...“ erwiderte Mitjä freudig und streckte ihm sofort die
Hand entgegen.

„Au, wie stark Sie drücken! Sie haben mir beinahe alle Finger
zerbrochen,“ sagte Kalganoff lachend.

„So drückt er einem immer die Hand,“ griff fröhlich, doch noch mit etwas
schüchternem Lächeln Gruschenka auf. Sie hatte sich, wie es schien,
inzwischen überzeugt, daß Mitjä nicht Händel suchte, und blickte ihn mit
großer Teilnahme, wenn auch immer noch mit einer gewissen Unruhe,
aufmerksam an. Es fiel ihr etwas Neues an ihm auf, das sie noch nie
bemerkt hatte, und das sie jetzt gerader ängstigte – hätte sie doch auch
nie von ihm erwartet; daß er in einem solchen Augenblick so hereintreten
und so sprechen werde.

„Guten Abend,“ sagte bescheiden und süßlich von links her der
Gutsbesitzer Maximoff. Mitjä wandte sich sofort eilig zu ihm.

„Ach, ich hatte ganz vergessen, daß auch Sie hier sind, verzeihen Sie!“
Er schüttelte ihm die Hand. „Es freut mich sehr, daß Sie gleichfalls
hier sind. – Meine Herren, ich ...“ (Er wandte sich von neuem zu dem Pan
mit der Pfeife, da er ihn für die Hauptperson hielt) „Ich bin hergeeilt
... Ich wollte den letzten Tag und die letzte Stunde hier in diesem
Zimmer verbringen, in diesem Zimmer ... wo ich schon einmal meine Göttin
angebetet habe! Verzeihung, Pane!“ rief er erregt, als wüßte er selbst
kaum, was er sagte. „Ich bin hergeeilt und habe mir geschworen ... oh,
fürchten Sie nichts, es ist meine letzte Nacht! Trinken wir, Pane, zum
Friedensschluß! Der Wein wird sofort gebracht ... Hier, damit bin ich
gekommen.“ – Er zog plötzlich sein ganzes Geld hervor. – „Erlauben Sie,
Pane! Ich will Musik, Fröhlichkeit, Lachen haben, alles wie früher ...
Aber der Wurm, der unnütze Wurm wird über die Erde kriechen und
verschwinden und vergehen! Meines Freudentages will ich in meiner
letzten Nacht gedenken! ...“

Er glaubte zu ersticken. Ach, vieles, vieles wollte er sagen, doch es
kamen fast nur abgerissene, sonderbare Ausrufe aus ihm heraus. Der Pan
blickte unbeweglich ihn, seinen Packen Kassenscheine, Gruschenka, und
nochmals ihn an und war ersichtlich vor den Kopf gestoßen.

„Wenn erlaubt meine Kruléwa ...“ begann er, doch Gruschenka unterbrach
ihn sofort.

„Was ist das: Kruléwa! Soll das etwa Königin bedeuten? Wie lächerlich
sich doch diese Leute mit ihrem Sprechen machen! Setz dich, Mitjä, wovon
redest du, was wolltest du sagen? Bitte, schrecke mich nicht. Du wirst
mich doch nicht ängstigen? Wenn du es nicht tust, werde ich mich sehr
darüber freuen, daß du gekommen bist ...“

„Ich, ich schrecken?“ rief Mitjä plötzlich laut, seine Hände erhebend.
„– Oh, geht vorüber, geht, ich trete aus dem Wege, ich werde nicht
dazwischen treten! ...“ Und plötzlich fiel er, ganz unerwartet für alle,
und am unerwartetsten natürlich für sich selbst, auf einen Stuhl nieder
und brach in Schluchzen aus ... Er kehrte sich ab zur anderen Wand und
umklammerte mit den Armen die Stuhllehne so fest, als wenn er sie
krampfhaft an sein Herz pressen wollte.

„Da haben wir’s, da haben wir’s, wie du wirklich bist!“ sagte Gruschenka
vorwurfsvoll. „Ganz so kam er auch einmal zu mir: fängt plötzlich an zu
sprechen, ich aber verstehe nichts. Und einmal begann er ebenso zu
schluchzen, und jetzt hier zum zweitenmal – solch eine Schande! Warum
weinst du denn? _Das fehlte noch, deswegen zu weinen! Es ist doch
wahrlich kein Grund dazu vorhanden!_“ fügte sie plötzlich rätselhaft
hinzu, mit einer gewissen Gereiztheit jedes Wort betonend.

„Ich ... ich weine nicht ... Nun, freuen wir uns!“ Im Augenblick hatte
er sich auf dem Stuhl umgedreht und lachte auch schon: es war aber nicht
sein gewöhnliches kurzes Lachen, sondern ein ganz eigentümlich
unhörbares, langes, krampfhaftes und erschütterndes Lachenwollen.

„Nun, nun, schsch! – lach nicht so ... Aber sei fröhlich, nun, sei doch
fröhlich!“ beredete ihn Gruschenka. „Ich bin sehr froh darüber, daß du
gekommen bist, Mitjä, hörst du, daß ich mich sehr darüber freue? Ich
will, daß er hier bei uns bleibt,“ sagte sie befehlerisch scheinbar zu
allen, doch galten ihre Worte eigentlich nur dem Pan auf dem Sofa. „Ich
will es, ich will es! Wenn er fortgeht, so gehe auch ich fort, ganz
einfach!“ fügte sie mit plötzlich glühendem Blick hinzu.

„Was wollen meine Kruléwa, is Gesetz,“ sagte der Pan und küßte ihr
galant die Hand. „Ich biete die Pan zu sein von unser Kompagnie!“ sagte
er liebenswürdig zu Mitjä. Mitjä sprang sofort wieder auf, offenbar mit
der Absicht, nochmals eine Rede zu halten, aber es kam etwas anderes
über seine Lippen.

„Trinken wir, Pane!“ stieß er nur kurz hervor. Alle brachen darüber in
Lachen aus.

„Gott! Und ich glaubte schon, daß er wieder reden will!“ rief Gruschenka
nervös aus. „Hörst du, Mitjä, daß du nicht mehr so aufspringst! ... Daß
du Champagner mitgebracht hast, ist großartig. Ich werde mittrinken,
Liköre kann ich nicht ausstehen. Das beste aber ist doch, daß du selbst
gekommen bist, es war hier sterbenslangweilig ... Oder bist du gekommen,
um hier wieder, wie damals, durchzugehen? Aber so steck doch das Geld
ein! Wo hast du so viel Geld hergenommen?“

Mitjä schob die Geldscheine, die er immer noch in der Faust gehalten
hatte, und die von allen, besonders von den Polen, bemerkt worden waren,
hastig und verwirrt in die Tasche. Er errötete. Da brachte der Wirt den
Champagner herein. Mitjä ergriff die Flasche, war aber so zerstreut, daß
er nicht wußte, was er mit ihr anfangen sollte. Kalganoff nahm sie ihm
lachend ab und schenkte an seiner Stelle ein.

„Noch, noch eine Flasche!“ rief Mitjä dem Wirt zu, ergriff sein Glas und
stürzte es hinab, ohne vorher mit dem Pan, den er doch zum Friedenstrunk
aufgefordert hatte, anzustoßen, oder auf die anderen zu warten. Sein
ganzes Gesicht veränderte sich im Augenblick. Der feierliche, fast
tragische Ausdruck, mit dem er eingetreten war, veränderte sich in einen
geradezu kindlichen. Es war, als hätte sich der ganze Mensch besänftigt
und ergeben. Schüchtern und freudig blickte er alle an, fast könnte man
sagen, mit dem dankbaren Ausdruck eines schuldigen Hundes, den man
wieder gestreichelt und ins Zimmer gelassen hat. Er schien alles
vergessen zu haben und betrachtete alle Anwesenden geradezu verzückt mit
einem kindlichen Lächeln, das zuweilen von einem kurzen nervösen Lachen
unterbrochen wurde. Gruschenka konnte er nicht anders als lachend
ansehen, und er setzte sich mit seinem Stuhl ganz nah zu ihr. Allmählich
hatte er sich auch die beiden Polen genauer angesehen, doch ohne sich
dabei etwas zu denken. Der Pan auf dem Sofa frappierte ihn durch seine
sonderbare Haltung, den polnischen Akzent und, vor allen Dingen, – durch
die Pfeife. „Nun, was ist denn dabei, es ist doch sehr gut so, daß er
die Pfeife raucht,“ meinte Mitjä schließlich bei sich. Das etwas
aufgedunsene Gesicht des vielleicht schon vierzigjährigen Polen mit der
auffallend kleinen Nase, unter der das spärliche, gefärbte kohlschwarze
Schnurrbärtchen zu zwei Nadelspitzen zusammengedreht war, rief in Mitjä
gleichfalls nicht das geringste Bedenken hervor. Selbst die jämmerliche
Perücke des Pans, die in Sibirien angefertigt war, an den Schläfen mit
auffallend albern nach vorn gekämmtem Haar, erregte weiter keinen
Verdacht in ihm. „Es muß wohl so sein, wenn man eine Perücke trägt,“
überlegte er in seliger Stimmung. Der andere Pan, der an der Wand saß
und jünger war als der auf dem Sofa, blickte frech und herausfordernd
die ganze Gesellschaft an und hörte mit stummer Verachtung der
Unterhaltung zu: doch auch dieser junge Mann fiel Mitjä nur durch seine
Länge auf, die sich allerdings sehr grotesk neben der Kürze des älteren
Pans ausnahm. „Wenn der sich erhebt, kann er sich ja den Schädel an der
Decke einschlagen,“ zuckte es Mitjä flüchtig durch den Sinn. Ebenso
flüchtig dachte er auch daran, daß der lange Pan, der wahrscheinlich der
Freund und Gehilfe des kleinen Pan auf dem Sofa war, gewissermaßen sein
Leibwächter zu sein schien, und daß der Kleine natürlich über den Langen
das Kommando führte. Aber auch das schien Mitjä wunderschön, und er
hatte nichts dagegen einzuwenden. In dem „gestreichelten Hunde“ war jede
Rivalität erstorben. Von Gruschenkas rätselhaften Worten hatte er noch
nichts begriffen, ebensowenig wie er sich nach der Ursache ihrer ganzen
Veränderung gefragt hatte. Er sagte sich nur mit langsam, doch, wie er
glaubte, laut klopfendem Herzen, daß sie ihm „verziehen“ und ihn zu
sich, ganz dicht an ihren Stuhl, herangewinkt hatte. Er glaubte zu
vergehen vor Glück und wollte aufjauchzen, als er sah, wie sie das Glas
hob und einen kleinen Schluck Champagner schlürfte. Das allgemeine
Schweigen fiel ihm ganz plötzlich auf, und er blickte gleichsam
erwartungsvoll alle Anwesenden an: „Aber warum sitzen wir denn so stumm,
warum wird nichts gesprochen?“ schien sein lächelnder Blick zu fragen.

„Er hat die ganze Zeit gefaselt, und wir haben hier alle gelacht,“ sagte
da Kalganoff, auf Maximoff weisend, als hatte er Mitjäs Blick
verstanden.

Mitjä wandte seinen Blick sofort Kalganoff zu und dann sogleich zur
Seite zum Gutsbesitzer Maximoff.

„Gefaselt?“ fragte er mit seinem kurzen, gehackten Lachen, als wäre er
über irgend etwas sehr erfreut. „Ha – ha!“

„Ja. Stellen Sie sich vor, er behauptet, daß in den zwanziger Jahren
unsere ganze Kavallerie Polinnen geheiratet habe. Das ist doch der
unglaublichste Unsinn, habe ich nicht recht?“

„Polinnen?“ fragte Mitjä, der bereits in ausgesprochener Begeisterung
war.

Kalganoff begriff sehr gut Mitjäs Beziehungen zu Gruschenka, erriet auch
ihr Verhältnis zum Pan, aber das Ganze interessierte ihn nicht
sonderlich, vielleicht sogar überhaupt nicht; ihn interessierte am
meisten Maximoff. Er war ganz zufällig mit ihm hergekommen und den
beiden Polen hier im Gasthaus zum erstenmal begegnet. Gruschenka jedoch
kannte er schon von früher: er war sogar einmal mit einem seiner Freunde
bei ihr gewesen. Damals hatte er ihr nicht gefallen. Hier aber war sie
sehr nett zu ihm: vor Mitjäs Ankunft hatte sie ihm sogar den Kopf
gestreichelt, doch hatte er sich dazu sehr gleichgültig verhalten. Er
war ein noch ganz junger Mann von kaum zwanzig Jahren, stets nach der
Mode gekleidet, hatte ein nettes, zartes Gesicht und prächtiges,
dunkelblondes, dichtes Haar. In diesem Gesichtchen lagen wundervolle,
hellblaue Augen, mit einem klugen, zuweilen sogar über seine Jahre
hinaus tiefen Ausdruck, obgleich der junge Mann manches Mal ganz wie ein
Kind blicken und reden konnte, was ihn aber, ungeachtet dessen, daß er
es selbst sehr wohl wußte, nicht im geringsten genierte. Überhaupt war
er sehr eigenartig, sogar eigensinnig, wenn auch immer freundlich.
Zuweilen lag in seinem Gesichtsausdruck etwas Starres und Hartnäckiges:
er blickte einen an, hörte einem zu, schien aber dabei ganz mit seinen
eigenen Gedanken beschäftigt zu sein. Bald wurde er gleichgültig und
träge, bald wiederum regte er sich wegen einer scheinbar ganz
bedeutungslosen Sache mehr als nötig auf.

„Denken Sie sich, ich führe diesen Menschen schon vier Tage lang mit mir
herum,“ fuhr er fort, die Worte gleichsam aus Trägheit in die Länge
ziehend, doch tat er es nicht mit einer unangenehmen Geziertheit,
sondern ganz natürlich, „... seit jenem Tage, als wir im Kloster waren –
Sie wissen doch noch –, und Ihr Bruder ihn aus dem Wagen hinausstieß und
er zurückflog. Damals interessierte er mich gerade durch diesen Umstand,
und ich nahm ihn aufs Gut mit, aber er lügt die ganze Zeit, so daß man
sich wirklich für ihn schämen muß. Ich bringe ihn jetzt zurück ...“

„Pan habben Pani polska[22] garr niecht gesenn, err sackt was garr
niecht kann sein,“ bemerkte der Pan mit der Pfeife zu Maximoff. Er
sprach das Russische ganz gut, wenigstens viel besser, als er sich
anstellte, sprach aber die russischen Worte, wenn er sie überhaupt
gebrauchte, stets mit möglichst hartem polnischen Akzent aus.

„Aber ... ich – ich war doch selbst mit einer polnischen Pani
verheiratet!“ verteidigte sich Maximoff stotternd.

„Aber haben Sie denn etwa in der Kavallerie gedient? Sie sagten es doch
von unserer Kavallerie! Sind Sie denn je Kavallerist gewesen?“ mischte
sich sofort Kalganoff ein.

„Ha – ha, natürlich, ist er denn ein Kavallerist?“ fragte lachend Mitjä,
der gierig zuhörte und seinen fragenden Blick sofort jedem zuwandte, der
zu sprechen begann, als hätte er Gott weiß was von jedem zu hören
erwartet.

„Nein, sehen Sie mal,“ sagte Maximoff, sich zu ihm wendend, „ich – ich
rede nicht davon, daß diese kleinen Panénki ... niedlich sind ... wenn
sie mit unseren Ulanen Masurka tanzen ... und wenn sie abgetanzt hat, so
springt sie ihm sofort auf die Knie, wie ein Kätzchen ... ein weißes ...
und der – der Pan-oijez und die Pani-matka sehen’s und erlauben’s ...
jawohl, und erlauben’s ... und der Ulan geht morgen ansprechen ...
jawohl ... und hält um ihre Hand an, hi – hi!“ Und Maximoff kicherte.

„Pan laidak!“ brummte plötzlich der lange Pan auf dem Stuhl, und schlug
das eine lange Bein über das andere lange. Mitjä fiel der riesige
Schmierstiefel mit der dicken und schmutzigen Sohle besonders auf.
Überhaupt waren beide Pane recht schmierig gekleidet.

„Warum soll er denn ein Strolch sein? Warum schimpft er?“ fragte
Gruschenka sofort ärgerlich.

„Pani Agrippina, Pan hat in Pollen nur gesenn Bauermätchen, niecht
vornemme Pani,“ bemerkte der Pan mit der Pfeife zu Gruschenka.

„Das ist sicker!“ meinte der lange Pan verächtlich.

„Das fehlt noch! So lassen Sie ihn doch sprechen! Warum stören Sie die
Menschen beim Reden? Mit Ihnen ist es wenigstens nicht langweilig,“
sagte Gruschenka bissig.

„Ick större niecht, Pani,“ bemerkte bedeutsam der Pan auf dem Sofa mit
einem langen Blick auf Gruschenka, verstummte wichtig und begann dann
wieder an seiner Pfeife zu saugen.

„Aber nein, nein, der Pan hat ja ganz recht bemerkt, daß er keine
Polinnen kennt!“ fiel wieder erregt Kalganoff ein, als hätte es sich um
weiß Gott was für eine wichtige Sache gehandelt. „Er ist ja überhaupt
nicht in Polen gewesen, wie kann er dann über Polen sprechen? Sie haben
doch nicht in Polen geheiratet, nicht wahr?“

„N – nein, im-im Smolenskschen Gouvernement. Nur hatte der Ulan sie
schon früher von dort mi-mi-mitgebracht, meine Frau, meine zukünftige,
mitsamt der Pani-matka und der Tante und noch einer Verwandten mit einem
erwachsenen Sohn, da-da-das aber war wirklich aus Polen, aus-aus Polen
... und er trat sie mir ab. Das war ein Leutnant, ein-ein sehr hübscher
junger Mann. Zuerst hatte er sie selbst heiraten wollen, aber dann
heiratete er sie doch nicht, denn es hatte sich inzwischen erwiesen, daß
sie lahm war ...“

„Dann haben Sie eine Lahme geheiratet?“ fragte Kalganoff lachend.

„Eine Lahme. Das-das hatten sie mir beide verheimlicht und mich so ein
bißchen betrogen. Ich-ich dachte, daß sie nur hüpfte ... sie hüpfte
immer und ich dachte, daß sie vor lauter Freude ...“

„Vor Freude darüber, daß Sie sie heiraten wollten?“ schrie fast vor
Lachen Kalganoff mit seiner hellen Kinderstimme.

„Jawohl, vor Freude. Doch da kam es heraus, daß sie es aus einem-einem
ganz anderen Grunde tat. Später, als wir getraut waren, gestand sie mir
alles gleich nach der Trauung, am-am selben Abend, und bat sehr
gefühlvoll um Verzeihung; über eine Pfütze, sagte sie, sei sie in jungen
Jahren gesprungen und habe sich dabei das Füßchen beschädigt, hi – hi!“

Kalganoff lachte sein jubelndes Kinderlachen und sank vor Lachen ganz
zurück an die Lehne des Sofas. Da lachte auch Gruschenka, durch sein
Lachen angesteckt. Mitjä schien den Gipfel des Glücks erreicht zu haben.

„Wissen Sie, wissen Sie, jetzt hat er einmal die Wahrheit gesagt!“ rief
Kalganoff Mitjä zu. „Und wissen Sie, er ist zweimal verheiratet gewesen,
– das war seine erste Frau, seine zweite Frau aber hat ihn verlassen und
lebt auch jetzt noch, wissen Sie das schon?“

„Ist’s möglich?“ fragte Mitjä erstaunt und wandte sich hastig zu
Maximoff. Auf seinem Gesicht drückte sich maßlose Verwunderung aus.

„Jawohl, sie verließ mich, ich-ich habe diese Unannehmlichkeit gehabt,“
bestätigte Maximoff bescheiden. „Mit einem Mßjö. Aber die Hauptsache:
sie hatte sich vorher mein ganzes Gütchen auf ihren Namen verschreiben
lassen. Du, sagte sie, bist ein gebildeter Mensch, du wirst auch so dein
Brot finden. Und damit saß ich denn. Mir sagte einmal ein ehrenwerter
Erzbischof: ‚Deine erste Frau war lahm, deine zweite war aber gar zu
leichtfüßig,‘ hihi!“

„Hören Sie doch, hören Sie doch!“ fuhr Kalganoff auf, „wenn er auch lügt
– und er lügt viel –, so lügt er doch nur, um andere zu erheitern: das
ist doch nicht niedrig, nicht wahr? Wissen Sie, ich liebe ihn zuweilen.
Er ist ein niedriger Mensch, aber er ist so natürlich, nicht? Was meinen
Sie? Andere sind niedrig aus Berechnung, um daraus irgendeinen Nutzen zu
ziehen, er aber tut es ganz aufrichtig, von Herzen, von Natur. Denken
Sie sich, so behauptet er zum Beispiel – wir haben uns gestern die ganze
Zeit unterwegs darüber gestritten –, er behauptet, Gogol hätte in seinen
‚Toten Seelen‘ über ihn geschrieben. Wissen Sie noch, dort kommt auch
ein Gutsbesitzer Maximoff vor, den Nosdreff durchgeprügelt hat, weswegen
dieser dann vor Gericht kommt: ‚Wegen persönlicher Beleidigung des
Gutsbesitzers Maximoff in betrunkenem Zustande,‘ – nun, Sie wissen doch!
Und was glauben Sie wohl, denken Sie sich, er behauptet nun, daß er das
gewesen sei, daß man _ihn_ durchgedroschen habe! Nun, sagen Sie doch
selbst, ist denn das überhaupt möglich? Tschitschikoff[23] fuhr
spätestens in den zwanziger Jahren, zu Anfang der zwanziger Jahre umher,
so daß die Jahre überhaupt nicht stimmen können. Wie konnte man ihn also
damals durchpeitschen! Das ist doch ganz ausgeschlossen, ganz unmöglich!
Nicht?“

Es war schwer zu sagen, warum sich Kalganoff so aufregte, jedenfalls tat
er es aufrichtig. Mitjä teilte sein Interesse von ganzem Herzen.

„Nun, wenn man ihn aber gleichfalls durchgeprügelt hat!“ rief er
lachend.

„Nicht gerade, daß ich-ich durchgeprügelt worden wäre, sondern nur so
...“ versuchte Maximoff einzuwenden.

„Wieso nur so? Da heißt es doch entweder oder?“

„Ktura godsina, Pane?“ (Wieviel Uhr ist es?) fragte mit gelangweilter
Miene der Pan mit der Pfeife den Pan auf dem Stuhl.

Der zuckte mit den Achseln; sie besaßen beide keine Uhr.

„Was soll das wieder heißen?“ fuhr Gruschenka sofort auf. „Lassen Sie
doch wenigstens andere reden! Wenn Sie sich langweilen, so sollen sich
die anderen wahrscheinlich mitlangweilen!“ Sie schien absichtlich Streit
mit ihnen zu suchen.

Es war das erstemal, daß dies Mitjä flüchtig auffiel. Doch nun
antwortete der Pan mit sichtlicher Gereiztheit:

„Pani, iech habbe niechts gesackt dagegen, keine Wort.“

„Ach, schon gut, du aber erzähl weiter,“ rief Gruschenka Maximoff zu.
„Warum seid ihr denn alle verstummt?“

„Hier-hierbei ist nichts zu erzählen, denn es-es sind doch nur
Dummheiten,“ griff eilfertig Maximoff auf, – sichtlich sehr zu erzählen
bereit, doch anstandshalber etwas geziert – „und Gogol hat doch alles
nur allegorisch gemeint, und so sind auch alle Familiennamen
allegorisch. Nosdreff hieß doch gar nicht Nosdreff, sondern Nossoff, und
Kuwschinnikoff ist ganz unkenntlich, denn er hieß Schkwornjeff. Nur
Fenardi hieß tatsächlich Fenardi, bloß war er kein Italiener, sondern
ein Russe, Petroff hieß er, und Mamsell Fenardi war sehr nett, die
Beinchen in Trikot, reizende Beinchen, und das Röckchen war so kurz und
ganz mit Pailetten benäht, und sie drehte sich auf der Fußspitze, nur
dauerte das nicht vier Stunden, sondern nur vier Minuten ... und sie
bestrickte alle ...“

„Aber weswegen gab es denn die Prügel, warum wurdest du denn
durchgeprügelt?“ schrie ihn lachend Kalganoff an.

„Wegen Piron,“ antwortete Maximoff.

„Wegen Piron? Wer ist denn das?“ fragte Mitjä in seliger Stimmung.

„Das ist ein bekannter französischer Schriftsteller, Piron. Wir zechten
alle, es – es war eine große Gesellschaft, wir tranken Wein. Zur
Jahrmarktszeit. Sie hatten mich dazu eingeladen, und ich begann zuerst
mit Epigrammen: ‚Bist du es, Boileau? Welch lächerlich Gewand!‘ Boileau
aber antwortet, er begebe sich auf einen Maskenball, das heißt, er geht
in eine Badstube, hi – hi, und da bezogen sie es auf sich. Ich aber
sagte schnell ein anderes, das allen Gebildeten gut bekannt ist, ein
etwas scharfes:

‚Ein Faun bin ich und Du bist Sappho,
Die Dichterin, die hehre,
Doch fandst Du leider noch immer nicht,
Den geraden Weg zum Meere.‘

Doch sie ärgerten sich darüber noch mehr und fingen an, mich deswegen
auf höchst unanständige Weise zu schimpfen, ich aber wollte es wieder
gutmachen und erzählte zu meinem Pech, um meine Aktien zu verbessern,
eine sehr gebildete Anekdote von Piron, wie man ihn in die _Académie
Française_ nicht hat aufnehmen wollen, und wie er daraufhin für seinen
Grabstein ein Epitaphium geschrieben hat:

‚_Ci-gît Piron qui ne fut rien_
_Pas même un académicien._‘

Und da nahmen sie mich denn und prügelten mich durch.“

„Aber wofür denn, weswegen?“

„Wegen meiner Bildung. Als ob es wenig Gründe gäbe, warum die Menschen
einen durchprügeln können,“ schloß Maximoff bescheiden und lehrhaft
zugleich.

„Ach, genug davon, wie dumm das ist, ich will nichts mehr davon hören.
Ich dachte, es wäre was Lustiges,“ sagte plötzlich Gruschenka
mißgestimmt. Mitjä erschrak und hörte sofort auf zu lachen. Der lange
Pan erhob sich vom Stuhl und begann, die Hände auf dem Rücken, mit der
hochmütigen Miene eines Menschen, der sich in solcher Gesellschaft
langweilt, durch das Zimmer zu spazieren, aus einer Ecke in die andere.

„Der stampft aber!“ bemerkte Gruschenka mit einem verächtlichen Blick
auf den Langen.

Mitjä wurde unruhig, und zudem bemerkte er noch, daß der Pan auf dem
Sofa gerade ihn gereizt anblickte.

„Pane,“ rief Mitjä ihm zu, „trinken wir, Pane! Und auch der andere Pan
soll trinken: Trinken wir, Panowe!“

Er stellte schnell drei Gläser zusammen und schenkte ein.

„Auf Polens Wohl, Panowe, ich trinke aufs Wohl Ihres Polen, meine
Herren, auf das Polenland!“ rief Mitjä laut.

„Bardso mi to milo, Pane“ (das ist mir sehr angenehm, mein Herr) „wirr
trinken mit Sie,“ sagte würdevoll und doch wohlgeneigt der Pan auf dem
Sofa und nahm sein Glas.

„Und auch der andere Pan, wie heißt der Kerl? – Heda, helleuchtender
Edelmann, nimm dein Glas!“ rief Mitjä sich umdrehend.

„Pan Wrublewskij,“ sagte der Pan auf dem Sofa.

Der Pan Wrublewskij trat, auf seinen langen Beinen schaukelnd, an den
Tisch und nahm stehend das Glas.

„Auf Polen, Panowe, Hurra!“ rief Mitjä mit erhobenem Glase.

Alle drei tranken sie die Gläser aus. Mitjä ergriff die Flasche und
füllte von neuem die drei Gläser.

„Jetzt auf Rußlands Wohl, Panowe, und trinken wir Brüderschaft!“

„Schenk auch uns ein,“ sagte Gruschenka, „auf Rußlands Wohl will auch
ich trinken.“

„Ich gleichfalls,“ sagte Kalganoff.

„Und auch ich-ich würde gern ... auf Rußland, unser Russéjuschka, unser
Mütterchen,“ sagte Maximoff kichernd.

„Alle, alle!“ rief Mitjä begeistert. „Heda, Wirt, noch Flaschen her!“

Es wurden von den sechs mitgenommenen noch drei hereingebracht. Mitjä
schenkte sofort ein.

„Auf Rußlands Wohl, Hurra!“ rief er stolz.

Alle tranken, außer den beiden Polen, und Gruschenka leerte ihr Glas auf
einen Zug. Von den Polen jedoch berührte keiner das Glas.

„Was soll denn das bedeuten, Panowe?“ schrie Mitjä. „Also so seid ihr?“

Da nahm Pan Wrublewskij sein Glas und sagte mit lautschallender Stimme:

„Auf Rußland in den Grenzen von siebzehnhundert und zweiundsipzick!“

„Oto bardso penkne!“ (So ist es gut!) rief sofort der andere Pan, und
beide leerten sie ihre Gläser bis auf den letzten Tropfen.

„Dummes Pack!“ kam es plötzlich überzeugt aus Mitjä heraus.

„Pa – ne!!“ schrien sofort drohend die beiden Polen, wie Hähne auf Mitjä
losfahrend. Besonders brauste Pan Wrublewskij auf.

„Kann man denn niecht libben seine Land?“ schrie er drohend.

„Schweigt! Keinen Streit! Daß ihr mir hier keinen Streit beginnt,
verstanden!“ rief Gruschenka gebieterisch dazwischen, und sie stampfte
mit dem Fuß auf.

Ihr Gesicht hatte sich gerötet, ihre Augen glühten. Das kam von dem
soeben getrunkenen Glase. Mitjä erschrak maßlos.

„Panowe, Verzeihung! Es war meine Schuld, ich werde nicht mehr ...
Wrublewskij, Pan Wrublewskij, ich werde nicht mehr ...“

„Aber so schweig doch du wenigstens, und setz dich endlich!“ fuhr ihn
Gruschenka geärgert und heftig an.

Alle setzten sich, alle verstummten, alle blickten einander an.

„Meine Herren, ich trage die Schuld an allem!“ begann Mitjä, der von
Gruschenkas Worten nichts verstanden hatte, von neuem. „Warum nur sitzen
wir so? Was könnten wir beginnen ... damit es wieder lustig wird, wieder
lustig?“

„Ja, es ist wahr: es ist nichts weniger als lustig,“ meinte Kalganoff
träge mit brummig vorgeschobenen Lippen.

„Wie wäre es, wenn-wenn wir ein Spielchen machten wie vorhin? ...“
fragte Maximoff kichernd.

„Karten? Famos!“ griff Mitjä sofort auf. „Wenn nur die Panowe ...“

„Pusno, Pane!“ sagte gleichsam widerstrebend der Pan auf dem Sofa.

„Ja, eetwas pusno,“ meinte auch Pan Wrublewskij.

„Pusno? Was heißt das nun wieder?“ fragte Gruschenka.

„Das heißen spät, Pani, später Stunde,“ erläuterte der Pan auf dem Sofa.

„Ach! immer ist Ihnen alles zu spät, immer ist Ihnen nichts recht!“
Gruschenka war wütend. „Selbst sitzen Sie da, wie die verkörperte
Langeweile, und da sollen sich wohl die anderen Ihnen zur Gesellschaft
gleichfalls langweilen! Bevor du kamst, Mitjä, saßen sie dort ebenso
langweilig und stumpfsinnig und ärgerten sich über mich ...“

„Meine Göttin!“ unterbrach sie der Pan auf dem Sofa, „was Göttin sackt,
soll sein. Iech sehen serr gutt Ihr Ärger und so iech bien traurig.
Pane, iech bien fertig,“ sagte er darauf bereitwillig zu Mitjä.

„Schön, fang an, Pane,“ rief Mitjä, der aus seiner Tasche das Geld
herauszog und zwei Hundertrubelscheine vor sich auf den Tisch legte.

„Ich möchte viel an dich verspielen, Pan. Nimm die Karten, leg die Bank
auf. Du hältst die Bank!“

„Karten müssen sein von Wirt, Pane,“ sagte nachdrücklich und ernst der
kleine Pan.

„Das sein iemer beste Manier,“ meinte auch Pan Wrublewskij.

„Vom Wirt? Ah so, ich verstehe, gut, meinetwegen auch vom Wirt. – Ein
Spiel Karten, Trifon Borissytsch!“ rief Mitjä dem Wirt zu.

Trifon Borissytsch brachte ein neues Spiel, das noch nicht entsiegelt
war, und meldete Mitjä, daß die Mädchen sich schon versammelt hätten,
die Juden mit den Zimbeln gleichfalls bald kommen würden, der Wagen aber
aus der Stadt mit den übrigen Sachen noch nicht zu sehen sei. Mitjä
sprang sofort auf und eilte ins andere Zimmer, um dort Anordnungen zu
treffen. Es waren aber erst drei Mädchen gekommen, und auch die Marja
war noch nicht erschienen. Überhaupt wußte er nicht, warum er eigentlich
aufgestanden und hinausgelaufen war: er befahl nur, die Süßigkeiten aus
der Kiste hervorzuholen und sie unter die Mädchen zu verteilen.

„Und Andrei Branntwein, eine ganze Flasche Branntwein dem Andrei,“
befahl er eilig, „ich habe ihn gekränkt.“

Da berührte ihn jemand an der Schulter: es war Maximoff, der ihm
nachgelaufen war.

„Geben Sie mir fünf Rubel,“ bat er flüsternd, „ich würde gern auch
ein-ein Spielchen machen, hihi!“

„Famos, vorzüglich! Nehmen Sie zehn, hier!“

Mitjä zog wieder alle Scheine aus der Tasche und suchte zehn Rubel
hervor.

„Und wenn du das verlierst, so komm wieder, komm wieder ...“

„Gut, ich danke,“ flüsterte Maximoff freudig und lief zurück in den
Saal.

Auch Mitjä kehrte sofort zurück und entschuldigte sich, daß er auf sich
hatte warten lassen. Die Polen hatten sich schon zurechtgesetzt und
entsiegelten das neue Spiel. Sie blickten bereits viel freundlicher
drein, fast konnte man sagen, wohlwollend. Der Pan auf dem Sofa hatte
eine neue Pfeife angeraucht und schickte sich an, die Karten zu mischen.
Auf seinem Gesichte drückte sich sogar eine gewisse Feierlichkeit aus.

„Auf die Plätze, Panowe!“ kommandierte Pan Wrublewskij.

„Nein, ich werde nicht mehr spielen,“ erklärte Kalganoff, „ich habe
schon vorhin fünfzig Rubel an sie verspielt.“

„Der Pan war unglicklich, der Pan kann sein widder glicklich,“ bemerkte,
halb zu ihm gewandt, der Pan auf dem Sofa.

„Wie hoch spielen wir? _à discrétion?_“ fragte Mitjä eifrig.

„Serr woll, Pane, vielleicht hundert, zweihundert, wieviel Pan will
setzen.“

„Eine Million!“ rief Mitjä auflachend.

„Pan Hauptmann haben gehert von Pan Podwyssotzkij?“

„Von welchem Podwyssotzkij?“

„In Warschawa wird gehalten Bank _à discrétion_ von wer will. Kommt
herein Pan Podwyssotzkij, sieht er tausend Gulden und sackt: ‚_va
banque_‘. Banquier sackt zu ihm: ‚Pane Podwyssotzkij, setzen du Gold
oder setzen du auf Gónor (Ehre)?‘ – ‚Auf Gónor, Pane,‘ sackt
Podwyssotzkij. – ‚Serr gutt so, Pane.‘ – Der Banquier mischen taille,
Podwyssotzkij nimmt tausend Gulden. – ‚Wart, Pane,‘ sackt der Banquier,
nimmt Kasten heraus und gipt ein Millionn, ‚nimm, Pane, das ist dein
Recknung!‘ Bank war Millionn. – ‚Das ick nickt wußte,‘ sackt
Podwyssotzkij. – ‚Pane Podwyssotzkij,‘ sackt Banquier, ‚du hast setzen
auf Gónor, und wir setzen auf Gónor!‘ – Podwyssotzkij nahm Millionn.“

„Das ist nicht wahr,“ sagte Kalganoff.

„Pane Kalganoff, in addeligger Kompani wird nickt so gesprochen.“

„Das glaube ich, daß ein polnischer Spieler dir so eine Million hergeben
wird!“ rief Mitjä, aber er besann sich sofort: „Verzeih, Pane, bin
schuldig, bin schuldig, ja, er gibt sie heraus, selbstverständlich gibt
er sie heraus, eine Million, na Gónor, auf polnische Ehre! Sieh, wie gut
ich po polski spreche, ha – ha! Hier, ich setze zehn Rubel auf den
Buben.“

„Und ich setze ein Rubelchen aufs Dämchen, auf das nette kleine
Coeur-Dämchen, auf die kleine Panénotschka, hihi!“ kicherte Maximoff,
schob seine Karte vor, beugte sich dann plötzlich stark nach vorn und
bekreuzte sich heimlich und schnell unter dem Tisch. Mitjä gewann. Auch
das „Rubelchen“ gewann.

„Eine Ecke umgebogen!“ rief Mitjä.

„Und ich wieder ein Rubelchen, ein Simplum nach dem anderen, ganz
bisselchen,“ murmelte Maximoff, selig über das gewonnene „Rubelchen“.

„Geschlagen!“ rief Mitjä. „Verdoppele auf die Sieben!“

Er verlor wieder.

„Hören Sie auf,“ sagte plötzlich Kalganoff.

„Verdoppele, verdoppele!“ rief Mitjä, doch alles, was er verdoppelnd
setzte, verlor er. Die „Rubelchen“ dagegen gewannen.

„Verdoppele!“ rief Mitjä jähzornig.

„Habben zweihundert Rubel verspielt, Pane. Wollen Sie noch zweihundert
setzen?“ erkundigte sich der Pan auf dem Sofa.

„Wie, schon zweihundert verspielt? Dann also noch zweihundert! Die
ganzen zweihundert als Doublé!“ Und Mitjä zog sein Geld aus der Tasche
und warf zwei Hundertrubelscheine auf die Dame, als plötzlich Kalganoff
sie mit der Hand bedeckte.

„Genug!“ rief er mit seiner hellen Stimme.

„Was fällt Ihnen ein?“ Mitjä blickte ihn fragend an.

„Genug, ich will es nicht! Sie werden nicht mehr spielen.“

„Warum nicht?“

„Darum nicht. Spucken Sie aus und gehen Sie fort. Ich lasse es nicht
zu!“

Mitjä blickte ihn verwundert an.

„Laß es bleiben, Mitjä, er hat vielleicht ganz recht, und du hast doch
schon genug verloren,“ sagte Gruschenka, und ein sonderbarer Ton klang
in ihrer Stimme.

Beide Polen erhoben sich sofort mit tiefgekränkter Miene.

„Scherzest du, Pane?“ fragte der kleine Pan, mit strengem Blick
Kalganoff messend.

„Wie, Sie waggen so was macken?“ schrie auch Wrublewskij Kalganoff an.

„Ruhe! Un – ter – stehen Sie sich nicht, zu schreien!“ rief Gruschenka
zornig. „Ach ihr krähenden Truthähne!“

Mitjä blickte alle der Reihe nach an: es war etwas im Gesichte
Gruschenkas, das ihn betroffen machte ... Und plötzlich zuckte ihm wie
ein Blitz etwas ganz Neues durch den Kopf, – ein ganz absonderlicher,
neuer Gedanke.

„Pan Agrippina!“ begann der Kleine, rot vor Zorn, doch plötzlich trat
Mitjä an ihn heran und schlug ihm mit der Hand auf die Schulter.

„Hochwohlgeborener, auf zwei Worte.“

„Was Sie wollen, Pane?“

„Dorthin, in jenes Zimmer, in das andere Gemach, will dir zwei Worte
sagen, wirst mit ihnen zufrieden sein.“

Der kleine Pan wunderte sich und blickte etwas ängstlich zu Mitjä auf.
Übrigens war er sofort einverstanden damit, nur stellte er die eine
Bedingung, daß auch Pan Wrublewskij mit ihm käme.

„Ah, der Leibwächter, nicht wahr? Meinetwegen, auch er ist dabei nötig.
Sogar unbedingt!“ rief Mitjä. „und jetzt vorwärts, Panowe!“

„Wohin, wohin wollt ihr?“ fragte Gruschenka erregt.

„Wir sind im Augenblick wieder hier,“ antwortete Mitjä.

Eine gewisse Kühnheit, ein ganz unerwarteter verwegener Mut leuchtete
plötzlich aus seinem Gesicht. Nein, das war nicht mehr derselbe, der vor
einer Stunde eingetreten war. Er führte die Polen in das Zimmer rechts,
nicht in das große, in dem sich die Mädchen zum Chor versammelten und
der Tisch in aller Eile gedeckt wurde, sondern in das Schlafzimmer, in
dem Koffer, Truhen und zwei Betten mit je einem Berg von Kopfkissen in
Kattunbezügen standen. Hier brannte in der hinteren Ecke auf einem
kleinen ungestrichenen Tisch ein einziges Licht. Der kleine Pan und
Mitjä setzten sich an diesem Tisch einander gegenüber, und der lange Pan
Wrublewskij setzte sich neben sie, die Hände auf dem Rücken. Beide Polen
blickten streng, doch mit nicht zu verbergender Neugier drein.

„Mit was ich kann dinnen dem Pan?“ stotterte der Kleine.

„Mit folgendem, Pane, ich werde nicht viel sprechen: Hier hast du Geld“
– er zog seine Hundertrubelscheine heraus – „willst du dreitausend
Rubel, so nimm sie und fahre, wohin du willst.“

Der Pan blickte ihn forschend mit weit offenen Augen an, als wäre sein
Blick an Mitjäs Gesicht angewachsen.

„Dreitausend, Pane?“

„Dreitausend, Panowe, drei! Hör mich, Pane, ich sehe, daß du ein
vernünftiger Mensch bist. Nimm die Dreitausend und pack dich zum Teufel
und vergiß auch nicht, Wrublewskij mitzunehmen, hörst du? Aber sofort,
noch in dieser Minute, und zwar auf ewig, hörst du, Pane, auf ewig.
Durch diese Tür dort gehst du hinaus. Was hast du – einen Mantel, einen
Pelz? Ich werde ihn herbringen. Sofort wird dir eine Troika angespannt
und dann – do widsenja, Panowe, auf Nimmerwiedersehen. Nun?“

Mitjä zweifelte nicht an der Zusage. Im Gesicht des Pans zuckte es, als
wenn er einen großen Entschluß gefaßt hätte.

„Und das Geld, Pane?“

„Mit dem Gelde machen wir es so: fünfhundert Rubel sofort bar für die
Fahrt und als Handgeld und die zweitausendfünfhundert morgen in der
Stadt – bei meiner Ehre, ich hole sie, wenn nicht anders, unter der Erde
hervor!“ rief Mitjä.

Die Polen tauschten einen Blick. Der Gesichtsausdruck des Kleinen
veränderte sich zum schlimmeren.

„Siebenhundert, siebenhundert, nicht fünfhundert, sofort blank und bar!“
bot Mitjä an, da er die Veränderung bemerkt hatte und etwas Ungünstiges
ahnte. „Was hast du, Pane? Glaubst du nicht? Ich kann dir doch nicht
sofort alle Dreitausend geben. Sonst gebe ich sie, und du kehrst
womöglich morgen schon zu ihr zurück ... Und ich habe augenblicklich
auch gar nicht so viel bei mir, sie liegen bei mir zu Haus in der
Stadt,“ stotterte Mitjä angstvoll, ohne sich dessen klar bewußt zu sein,
was er tat, da ihm der Mut mit jedem Worte immer mehr gesunken war. „Bei
Gott, sie liegen dort, wohl aufgehoben, in einem Kuvert ...“

In einer Sekunde veränderte sich das Gesicht des kleinen Pans: ein
Ausdruck unbeschreiblicher persönlicher Würde lag plötzlich darauf.

„Wohlen Sie niecht nooch eetwas?“ fragte er ironisch. „Pfä! Wirklich
pfä!“ Und er spuckte zur Seite.

Seinem Beispiel folgte sofort Pan Wrublewskij; er spuckte gleichfalls
aus.

„Du spuckst doch nur darum, Pane,“ sagte Mitjä wie ein Verzweifelter,
der einsieht, daß alles verloren ist, „nur darum, weil du von ihr noch
mehr zu bekommen hoffst! Schnapphähne seid ihr beide, das sage ich
euch!“

„Ich bien beleidickt bies auf letzte Grad!“ rief, rot wie ein Krebs, der
kleine Pan und ging schnell wie in heftigem Unwillen, und als wolle er
nichts mehr hören, hinaus aus dem Zimmer. Ihm folgte, schaukelnd auf den
langen Beinen, in hohen Schmierstiefeln Pan Wrublewskij. Nach ihnen
verließ, verwirrt und verdutzt, auch Mitjä das Zimmer. Er fürchtete
Gruschenka, denn er sagte sich, daß der Kleine wahrscheinlich sofort
alles erzählen werde. Und so war es auch. Der Pan trat in den Saal und
majestätisch auf Gruschenka zu, vor der er sich theatralisch aufstellte.

„Pani Agrippina, ich bien bis auf letzte Grad beleidickt!“ begann er,
doch Gruschenka schien plötzlich beim ersten polnischen Wort aus der
Haut zu fahren.

„Russisch, sprich russisch, daß du mir kein einziges polnisches Wort
mehr zu sagen wagst!“ schrie sie ihn an. „Du hast doch früher russisch
gesprochen, wie kannst du denn das in fünf Jahren verlernt haben!“

Sie wurde bleich vor Zorn.

„Pani Agrippina ...“

„Ich heiße Agrafena, Gruschenka! Sprich russisch, oder ich will kein
Wort von dir hören!“

Der Pan keuchte und schwitzte vor Gónor und fuhr radebrechend und
aufgeblasen in russischer Sprache fort:

„Pani Agrafena, iech gekomen bien zu vergessen Altes und es zu
verzeihen, zu vergessen, was is gewesen von früher ...“

„Was zu vergessen? Was zu verzeihen? Mir zu verzeihen bist du
hergekommen?“ unterbrach ihn Gruschenka aufspringend.

„Wie gesagt, Pani, ich bien niecht kleinmütig, ich bien großmütig. Abber
ich warr in Erstaunen, zu sehen deine Liebhabber. Pan Mitjä hat mir
gegebben in ander Ziehmer Dreitausend, daß ich soll gehen weg, ich abber
habb gespuckt in Pan sein Physiognomie!“

„Was? Er hat dir für mich Geld gegeben?“ schrie Gruschenka krankhaft
auf. „Ist das wahr, Mitjä? Wie hast du es gewagt? Bin ich denn
käuflich?“

„Pane,“ schrie Mitjä den Kleinen an, „sie ist rein und ist mir heilig,
und niemals bin ich ihr Liebhaber gewesen! Das hast du gelogen ...“

„Unterstehe dich nicht, mich vor ihm zu verteidigen!“ rief Gruschenka
außer sich. „Nicht aus Tugend bin ich ehrlich gewesen, und nicht etwa,
weil ich Kusjma Ssamssonoff fürchtete, nein, um vor ihm stolz sein zu
können, um das Recht zu haben, ihn Schuft zu nennen, wenn ich ihn
wiedersehe! Ist es möglich, daß er von dir nicht das Geld angenommen
hat?“

„Er nahm es ja, nahm es doch!“ rief Mitjä auflachend. „Nur wollte er
sofort alle Dreitausend haben, und ich bot ihm nur Siebenhundert als
Handgeld an.“

„Aha, natürlich: er hat gehört, daß ich jetzt Geld habe, und so ist er
denn zur Trauung gekommen!“

„Pani Agrippina,“ schrie der Pan, „ich bien Ritter, bien Edelmann, kein
Laidack! Ich bien gekomen um dich heiraten, sehe abber neue Pani, niecht
alte von früher, sondern eine, was is eigensinig und schamlos!“

„So pack dich fort, dahin, woher du gekommen bist! Ich werde sofort
befehlen, daß man dich hinauswirft und dann fliegst du!“ keuchte
Gruschenka besinnungslos. „Ach, dumm, dumm war ich, fünf Jahre mich
deswegen zu quälen! Ach, nicht seinetwegen, nicht seinetwegen, nur aus
Wut auf mich, habe ich mich gemartert! Und das ist ja gar nicht er! Sah
er denn so aus? Das ist ja sein Vater, oder weiß Gott wer! Wo hast du
denn diese Perücke bestellt? Jener war ein Falke, du aber bist wie ein
alter Enterich ... jener lachte und sang mir Lieder vor ... Und ich,
ich! – fünf Jahre lang habe ich geweint, ich dummes, niedriges, ehrloses
Geschöpf, oh! ...“

Sie sank auf ihren Lehnstuhl zurück und vergrub das Gesicht in den
Händen.

Da ertönte plötzlich im Nebenzimmer links der Chorgesang der endlich
versammelten Dorfmädchen – es war ein lustiges Tanzlied.

„Das ist aber ein Sodom!“ brüllte plötzlich Pan Wrublewskij ziemlich
akzentfrei. „Wirt, schmeiß die Unverschämten hinaus!“

„Was hast du hier zu schreien? Willst du wohl das Maul halten!“ wandte
sich der Wirt mit ganz unerklärlicher Unhöflichkeit an Wrublewskij.

„Rindvieh!“ brüllte der ihn an.

„Rindvieh? Darf ich fragen, mit was für Karten du gespielt hast? Ich gab
dir mein neues Spiel, du aber hast es versteckt! Mit falschen Karten
spielst du! Und für falsche Karten kann ich dich jederzeit nach Sibirien
transportieren lassen, weißt du das auch, denn das ist ebensogut wie
falsches Papiergeld ...“

Und zum Sofa tretend, schob er die Hand zwischen die Lehne und das
Polster und zog von dort ein neues Spiel Karten hervor.

„Das sind meine Karten, sehen Sie, meine Herrschaften, ganz neu, noch
unentsiegelt!“ Er erhob die Hand, so daß alle das Kartenpaket sehen
konnten. „Ich hab doch von der Tür aus gesehen, wie er meine Karten
dorthin stopfte und seine Karten dafür herausnahm. Ein Spitzbube bist
du, aber kein Pan!“

„Und ich habe gesehen, wie der andere Pan zweimal eine falsche Karte
aufschlug!“ rief Kalganoff dazwischen.

„Diese Schande, so eine Schmach!“ stieß Gruschenka, vor Scham errötend,
hervor. „Gott, so einer!“

„Und ich ahnte es!“ rief Mitjä.

Doch kaum hatte er es ausgerufen, als Pan Wrublewskij wütend und
verwirrt sich zu Gruschenka wandte, und mit der Faust drohend, sie
anschrie:

„Dirne!“

Noch aber war sein Schimpfwort nicht verhallt, als Mitjä ihn schon mit
beiden Armen ergriffen und aufgehoben hatte und ihn im Augenblick
hinaustrug, in dasselbe Zimmer, in dem sie vorher gesprochen hatten.

„Ich habe ihn auf den Fußboden hingelegt!“ rief er, sofort wieder
eintretend, von der Tür aus, noch atemlos von der Aufregung. „Die
Kanaille läßt es sich noch einfallen, zu schlagen ... aber keine Bange,
der kommt von dort nicht wieder! ...“ Er schloß den einen Türflügel und
rief, den anderen Türflügel noch weit offen haltend, dem kleinen Pan zu:

„Hochwohlgeborener, ist es nicht gefällig, gleichfalls hier einzutreten?
Pschepróscham! Wirr bitten untertänickst!“

„Väterchen Dmitrij Fedorowitsch,“ rief klagend Trifon Borissytsch, „so
nehmt ihnen doch Euer Geld ab, was Ihr verloren habt! Das ist doch
ebensogut wie von Euch gestohlen!“

„Nein, ich will ihnen meine fünfzig Rubel nicht wieder abnehmen,“ sagte
Kalganoff.

„Und auch ich will meine Zweihundert nicht wiedernehmen,“ rief Mitjä,
„werde es auf keinen Fall tun, mag er sie zum Trost behalten.“

„Ja, ja, so ist es recht, Mitjä, ein feiner Kerl bist du!“ rief
Gruschenka sofort, – ein merklich schadenfroher Ton klang in ihrem
Beifallsruf.

Der kleine Pan begab sich, puterrot vor Wut, doch ohne ein Atom von
seiner Würde zu verlieren, bereits zur Tür, als er plötzlich stehen
blieb und sich zu Gruschenka zurückwandte:

„Pani,“ sagte er, „wenn du wohlen komen miet miech, kom, wen niecht –
lebb woll!“

Und wichtig, fauchend vor Wut und Aufgeblasenheit, trat er durch die
Tür. Das war ein Mann von Charakter. Trotz allem, was geschehen war,
hatte er doch noch nicht die Hoffnung verloren, daß sie mit ihm gehen
werde, – so hoch schätzte er sich selbst. Mitjä aber schlug krachend die
Tür hinter ihm zu.

„Schließen Sie sie ein,“ sagte Kalganoff.

Doch da kreischte schon das Schloß: Die Pane hatten sich von innen
eingeschlossen.

„Herrlich!“ rief boshaft und unbarmherzig Gruschenka. „Herrlich! Dorthin
gehören sie!“

VIII.
Rausch

Es begann eine Orgie, ein Fest über die ganze Erde hinweg! Gruschenka
war die erste, die nach Wein rief: „Trinken will ich, betrunken will ich
sein, oh, ganz betrunken, so wie damals, weißt du noch, Mitjä, weißt du,
als wir uns hier anfreundeten!“ Mitjä selbst war wie im Fieber, und er
„ahnte sein Glück“. Übrigens wurde er von Gruschenka immer wieder
fortgeschickt: „Geh, sei lustig, sag ihnen, daß sie tanzen sollen, damit
sich alle freuen, auch Hund und Katze, wie im Volkslied, alles, alles,
wie damals, wie damals!“

Und Mitjä stürzte fort, um alles so anzuordnen, wie sie wollte. Der Chor
hatte sich im Nebenzimmer versammelt, denn das blaue Zimmer, in dem man
saß, war zu klein dazu, da es durch einen Kattunvorhang in zwei Hälften
geteilt war. In der zweiten Hälfte stand ein riesengroßes Bett mit
weichen Daunenkissen und einem ganzen Berg von Kopfkissen in
Kattunbezügen. Solche Betten gab es in jedem der vier Gastzimmer.
Gruschenka setzte sich an die Tür, wohin Mitjä ihren Lehnstuhl für sie
gebracht hatte: so hatte sie auch „damals“ gesessen und dem Tanz
zugesehen. Von den Mädchen waren wieder dieselben gekommen; keine
einzige fehlte. Die jüdischen Musikanten waren mit Geigen, Zithern und
Zimbeln gleichfalls angelangt, und schließlich kam auch die erwartete
Fuhre mit den übrigen Vorräten und Weinen an. Mitjä war sehr in Anspruch
genommen. Im vorderen Zimmer hatten sich noch andere Zuschauer
versammelt, Weiber und Männer, die sich, als die Mädchen zum Chorgesang
aufgetrieben worden waren, gleichfalls erhoben hatten, da sie sich
wieder einmal eine ähnlich märchenhafte Bewirtung, wie sie ihnen vor
einem Monat zuteil geworden war, versprachen. Mitjä begrüßte und umarmte
die Bekannten, erinnerte sich der Gesichter, entkorkte Flaschen und
schenkte allen ein, die sich ihm näherten. Der Champagner schmeckte
eigentlich nur den Mädchen gut, die Männer zogen ihm Rum und Kognak vor,
und besonders heißen Punsch. Auf Mitjäs Befehl wurde für alle Mädchen
Schokolade gekocht; drei Ssamoware kochten die ganze Nacht Wasser für
Tee und Punsch, damit alle sich bewirten konnten. Mit einem Wort, es
begann etwas ungeheuer Sinnloses, doch Mitjä schien gerade in seinem
Elemente zu sein, und je sinnloser alles wurde, desto mehr belebte sich
sein ganzes Wesen. Hätte ihn jemand von den Bauern um Geld gebeten, so
würde er sofort seine ganze Barschaft hervorgezogen und nach links und
rechts, ohne zu bedenken, die Geldscheine hingegeben haben. Das war denn
auch wahrscheinlich der Grund, warum Trifon Borissytsch, der, wie es
schien, bereits jeden Gedanken an Schlaf in dieser Nacht aufgegeben
hatte, Mitjä auf keinen Augenblick verließ, sich immer in seiner Nähe zu
schaffen machte, und so auf seine Art Mitjäs Interessen bewachte. Er
hatte nur ein einziges Glas Punsch getrunken, war also noch vollständig
nüchtern, und so trat er denn, wenn er es für nötig fand, an Mitjä heran
und beredete ihn, hielt ihn auf, ließ es nicht zu, daß er den Bauern
„wie damals“ Zigarren und Rheinwein gab, und – um Gottes willen! – erst
recht kein Geld, und war sehr ungehalten darüber, daß diese Dorfmädchen
Liköre tranken und teure Süßigkeiten aßen. „Das ist doch nichts als die
reine Verlaustheit, Dmitrij Fedorowitsch,“ sagte er unwillig. „Ich werde
jeder von ihnen Fußtritte geben, und befehlen, sich das noch zur Ehre
anzurechnen, – derart ist das Pack!“ Mitjä erinnerte ihn noch einmal an
Andrei und befahl, ihm Punsch zu geben. „Ich habe ihn vorhin gekränkt,“
wiederholte er mit weicher und gerührter Stimme. Kalganoff wollte zuerst
von Wein nichts wissen, und auch der Gesang gefiel ihm anfangs nicht,
doch als er noch zwei Glas Champagner getrunken hatte, wurde auch er
ungewöhnlich munter und guter Laune, schritt im Zimmer auf und ab,
lachte, lobte alles und jedes, die Lieder sowohl wie die jüdische
Musikkapelle. Maximoff, der selig und betrunken war, verließ ihn nicht
auf einen Schritt. Gruschenka, die gleichfalls schon einen kleinen
Rausch hatte, machte Mitjä auf Kalganoff aufmerksam: „Wie reizend er
ist, was für ein prächtiger Junge!“ Und Mitjä trat sofort entzückt zu
Kalganoff und küßte sein junges Knabengesicht und küßte darauf auch noch
seinen treuen Begleiter Maximoff. Oh, er ahnte vieles: zwar hatte sie
ihm noch nichts gesagt, was zu Hoffnungen berechtigte, und
augenscheinlich bezwang sie sich sogar absichtlich, um ihm noch nichts
zu sagen; nur hin und wieder fing er ihren spähenden und heißen Blick
auf. Schließlich erfaßte sie plötzlich fest seine Hand und zog ihn zu
sich nieder. Das war, als sie im Lehnstuhl an der Tür saß.

„Wie konntest du nur so eintreten, als du vorhin ankamst, sag? Wie
konntest du so eintreten! ... Ich erschrak so maßlos. Wie konntest du
mich ihm nur abtreten? Sag, wolltest du das wirklich?“

„Ich wollte deinem Glück nicht im Wege sein,“ sagte Mitjä selig. Sie
wußte es auch, ohne daß er es ihr sagte.

„Nun geh ... sei lustig.“ Damit schickte sie ihn wieder fort. „So sei
doch nicht traurig, ich werde dich wieder rufen.“

Und er ging abermals fort, sie aber hörte von neuem dem Gesang zu, doch
ihr Blick folgte ihm unverwandt, wo er auch war oder ging, und nach
einer Viertelstunde rief sie ihn wieder zu sich, und wieder eilte er
selig zu ihr hin.

„So, setz dich jetzt her zu mir, erzähl mir, wie du gestern erfahren
hast, daß ich hierhergefahren war. Von wem erfuhrst du es ganz zuerst?“

Und Mitjä erzählte alles, erzählte zusammenhanglos, zerstreut, erregt
und sehr eigentümlich, verstummte mehrmals ganz plötzlich und zog
finster die Brauen zusammen.

„Was hast du, warum runzelst du die Stirn?“ fragte sie.

„Nichts ... ich habe dort einen Kranken zurückgelassen. Wenn er wieder
gesund wird, wenn ich wüßte, daß er gesund wird, oh, zehn Jahre meines
Lebens würde ich dafür geben!“

„Nun, Gott mit ihm, wenn er krank ist. Und du wolltest dich wirklich
morgen erschießen, du dummer Junge, und warum nur? Weißt du, gerade
solche Unbesonnene, wie du, liebe ich,“ flüsterte sie mit etwas schwerer
Zunge. „So würdest du für mich alles tun? Sag? Und wolltest du dich,
kleiner Dummkopf, tatsächlich deswegen erschießen? Nein, weißt du, wart
damit noch ein wenig, morgen werde ich dir vielleicht etwas Schönes
sagen ... nicht heute, nein, morgen. Du aber würdest es wohl gern schon
heute hören? Nein, heute will ich nicht ... Nun geh, geh jetzt, freue
dich.“

Einmal aber rief sie ihn ganz erschrocken und besorgt zu sich.

„Was hast du? Ich sehe es, daß dich etwas bedrückt. Nein, leugne nicht,
ich sehe es, ich kenne dich,“ sagte sie und blickte ihn aufmerksam mit
unbeweglich offenen Augen an. „Du küßt dort wohl die Bauern ab und
lachst, aber ich sehe trotzdem dieses Etwas. Nein, amüsiere dich lieber,
denn ich freue mich, und so sollst du dich gleichfalls freuen ... Einen
von denen, die hier sind, habe ich lieb, rat mal, wer das ist? ... Ach,
sieh doch: mein Herzensjunge ist eingeschlafen, er hat wohl zu viel
getrunken, der Kleine.“

Sie meinte Kalganoff. Der war auf dem Sofa mittlerweile eingenickt. Doch
war er nicht vom Weine allein eingeschlafen, sondern er war traurig
geworden, oder, wie er sich ausdrückte: es war ihm „langweilig“
geworden. Die Lieder der Dorfmädchen hatten ihn zum Schluß stark
herabgestimmt, da sie, in Zusammenwirkung mit den genossenen Getränken,
in ein für ihn gar zu Zügelloses und Unzüchtiges ausarteten. Und nicht
minder die Tänze: zwei von den Mädels hatten sich als Bären verkleidet,
und Stepanida, ein anderes Mädel, ging mit einem Stock voran und spielte
den Bärenführer, der die beiden „zeigte“. „Munterer, Maria,“ rief sie,
„oder sonst kriegst du Prügel, hier, mit diesem Stock!“ Schließlich
purzelten die Bären irgendwie in ganz besonders unanständiger Weise zu
Boden, was lautes Gelächter des versammelten, dichtgedrängten Publikums
von Männern und Weibern hervorrief. – „Nun, nun, laßt sie doch, laßt sie
doch sich amüsieren,“ hatte Gruschenka mit seligem Gesichtsausdruck
gesagt, „haben sie auch einmal eine Gelegenheit, sich zu freuen, warum
sollen sie es denn nicht tun? Nein, laßt sie, laßt sie, laßt sie sich
ihres Lebens freuen.“ Kalganoff aber hatte dreingeschaut, als hätte er
sich mit irgend etwas beschmutzt. „Nichts als eine Schweinerei, diese
ganzen Volksgeschichten,“ hatte er gemeint und sich zum Sofa
zurückgezogen. „Das sollen ihre Frühlingsspiele sein, wenn sie die Sonne
die ganze Nacht über hüten!“ Besonders mißfallen hatte ihm ein Liedchen
mit einer munteren Tanzweise, das davon erzählte, wie der Herr ausfährt
und die Mädchen „probiert“:

Der Herr fuhr aus, die Mädchen zu erproben,
Ob sie lieben oder nicht?

Doch den Mädchen scheint es, daß man den Herrn nicht lieben könne, es
hieß:

Der Herr, der wird mich schlagen,
Und ich kann mich dann plagen.

Darauf fährt der Zigeuner aus, doch auch ihn konnte man nicht lieben,
denn:

Ach, der liebt nicht mich,
Der liebt ja nur das Stehlen,
Und ich kann mich dann grämen.

Und so fuhren viele vorüber, selbst ein Soldat; doch der wurde mit
Verachtung zurückgewiesen:

Der wird nur den Ranzen tragen
und ich ...

Hier folgte ein gar zu derber Vers, der aber vollkommen offenherzig
vorgesungen wurde und beim angeheiterten Publikum geradezu Furore
machte. Schließlich endete es mit dem Kaufmann:

Da fuhr denn auch der Kaufmann aus
Die Mädchen zu probieren,
Ob sie lieben oder nicht?

Und da zeigte es sich, daß man ihn sogar sehr liebte, denn:

Der Kaufmann wird hübsch Handel treiben,
Und ich kann dann die Herrin bleiben.

Kalganoff war darob ganz böse geworden:

„Das ist ja ein vollkommen modernes Lied,“ hatte er laut und unwillig
gesagt, „wer dichtet ihnen denn solche Lieder? Es fehlte noch, daß die
Eisenbahnaktionäre und die Juden herumziehen, die Mädchen zu probieren:
die würden alle besiegen.“ Und fast gekränkt hatte er gesagt, daß er
sich langweile, und hatte sich auf das Sofa gesetzt, wo er dann
eingeschlafen war. Sein reizendes Gesicht war etwas bleich geworden, und
der Kopf war an das Kissen der Sofalehne zurückgesunken.

„Sieh doch, wie reizend er ist,“ sagte Gruschenka, als sie Mitjä zu ihm
geführt hatte. „Ich habe ihm vorhin das Köpfchen gestreichelt. Wie
Flachs ist sein Haar, und so dicht ...“

Sie beugte sich gerührt über ihn und küßte ihn auf die Stirn. Kalganoff
schlug sofort die Augen auf und blickte sie an, erhob sich und fragte
mit der besorgtesten Miene: „Wo ist Maximoff?“

„Hör doch, was seine erste Sorge ist!“ sagte Gruschenka lachend. „So
sitz doch ein Weilchen mit mir. Mitjä, such ihm seinen Maximoff auf.“

Da zeigte sich, daß Maximoff jetzt die Mädchen auf keinen Augenblick
mehr verließ, nur hin und wieder lief er zum Tisch, um ein Gläschen
Likör zu trinken, und Schokolade hatte er schon tassenweise getrunken.
Sein Gesicht war rot, die Nase blaurot, und die Augen waren feucht
geworden und blickten süßlich-selig drein. Er kam sofort herbeigelaufen
und meldete, daß er sogleich nach einem „besonderen Motivchen“ die
Sabotière tanzen werde.

„Man hat mich doch, als ich-ich noch klein war, in diesen französischen
Tänzchen unterrichtet ...“

„Nun geh, geh mit ihm, Mitjä, ich werde von hier aus zusehen, wie er
dort tanzt.“

„Nein, auch ich, auch ich will ihn tanzen sehen,“ rief Kalganoff, womit
er in der allernaivsten Weise Gruschenkas Einladung, neben ihr zu
sitzen, verschmähte. Und so begaben sich denn alle hin, um zuzusehen.
Maximoff führte tatsächlich seinen Tanz aus, doch außer Mitjä konnte er
niemanden so recht entzücken. Der ganze Tanz bestand in Hopsern, wobei
die Füße zur Seite geworfen wurden, so daß die Stiefelsohlen nach oben
kamen, und bei jedem Sprung schlug Maximoff mit der flachen Hand auf die
Sohle. Kalganoff gefiel der Tanz gar nicht, Mitjä aber umarmte den
Tänzer vor Entzücken.

„Bravo, großartig! Nun, bist du müde, was? Willst du etwas? Ein Bonbon,
wie? Oder willst du eine Zigarette?“

„Ein Zigarettchen, bitte.“

„Willst du nicht auch trinken?“

„Ich habe hier Likörchen ... Aber haben Sie nicht noch etwas
Schokoladenkonfekt?“

„Auf dem Tisch ist doch eine ganze Fuhre, nimm was du willst, du
Taubenseele!“

„Nein, ich will – will eines mit Vanille ... etwas Besonderes für alte
Menschen ... hi – hi!“

„Nein, mein Freund, so etwas Besonderes gibt es nicht.“

„Hören Sie!“ sagte plötzlich der Alte, ganz zu Mitjäs Ohr gebeugt, „dies
eine Mädel, die Marjuschka, hi – hi! Könnt ich nicht, wenn’s-wenn’s
möglich wäre, ihre Bekanntschaft machen, dank Ihrer Güte ...“

„Oho, sieh mal einer, was dir in den Sinn gekommen ist! Nein, Freund, du
faselst ...“

„Ich-ich tue doch niemandem was Schlechtes,“ flüsterte Maximoff
wehmütig.

„Nun gut, gut. Aber Freund, das geht nicht, hier wird nur gesungen und
getanzt ... übrigens – hol’s der Teufel! Wart ... Trink vorläufig, iß,
zerstreue dich. Brauchst du Geld?“

„Später vielleicht ein bißchen,“ meinte Maximoff schmunzelnd.

„Gut, gut ...“

Mitjä brannte der Kopf. Er ging hinaus in den Flur und trat auf die
obere kleine Galerie, die auch auf dem Hof einen Teil des ganzen
Gebäudes umgab. Die frische Luft belebte ihn. Er stand in der Dunkelheit
an die Wand gelehnt, in einer Ecke, und plötzlich faßte er sich mit
beiden Händen an den Kopf. Seine zerstreuten Gedanken sammelten sich
schnell, seine Empfindungen vereinigten sich zu einer einzigen
Vorstellung, und alles wurde ihm klar. Eine furchtbare, grausige
Erleuchtung war’s! „Wenn ich mich schon erschieße, wann soll es denn
geschehen, wenn nicht jetzt?“ zuckte es ihm durch den Kopf. „Einfach den
Pistolenkasten herbringen und hier, gerade hier in dieser schmutzigen,
dunklen Ecke mit allem ein Ende machen.“ Eine ganze Minute lang war er
unentschlossen. Vorhin, als er hergejagt war, hatte hinter ihm die
Schande gestanden, begangener Diebstahl und dieses Blut, oh, dieses
Blut! ... Doch da war ihm leichter zumut gewesen, oh, viel leichter!
Damals hatte er doch mit allem abgeschlossen; er hatte sie verloren,
hatte sie abgetreten, sie war für ihn verschwunden, untergegangen, – oh,
da war es leichter gewesen, das Todesurteil an sich zu vollziehen.
Wenigstens war es ihm unbedingt notwendig, ganz unvermeidlich
erschienen, denn wozu dann noch leben, hatte er sich gefragt? Jetzt
aber! War es denn jetzt dasselbe wie damals? Jetzt war doch schon ein
Schrecknis, ein Gespenst beseitigt: der „Erste“, ihr Alleinberechtigter,
dieser fatale Mensch war verschwunden. Das große Schreckgespenst war so
klein geworden, so lächerlich: man hatte es im Nebenzimmer hinter Schloß
und Riegel einfach eingesperrt. Und niemals wird es mehr ängstigen! Sie
schämt sich seiner, und in ihren Augen hat er klar gelesen, wen sie
jetzt liebt. Ach, jetzt nur leben, leben! Und da – gerade jetzt nicht
leben können! Oh, verflucht! „Gott, erwecke den Toten am Zaun! Gott,
mein Gott, laß diesen furchtbaren Kelch an mir vorübergehen! Hast Du
doch Wunder getan, und an ebenso großen Sündern wie ich! Aber wie, wenn
der Alte lebt? Oh, dann werde ich die Schande der anderen Schmach
vernichten, ich werde das gestohlene Geld zurückerstatten, alles
zurückgeben, aus der Erde hervorkratzen ... Es wird keine Spur mehr von
der Schande übrigbleiben, außer in meinem Herzen, und dort wird sie bis
in alle Ewigkeit brennen! Aber nein, nein, das sind ja unmögliche,
kleinmütige Träume! Oh, Fluch!“

Und doch war es ihm, als fühlte er einen hellen Hoffnungsstrahl durch
das Dunkel leuchten. Er riß sich plötzlich los von der Ecke und stürzte
in die Zimmer zu ihr, wieder zu ihr, seiner Königin! „Ist denn eine
Stunde, eine Minute ihrer Liebe nicht das ganze Leben wert, wenn auch in
Qualen der Schmach und Schande?“ Diese wilde Frage machte sein Herz
klopfen. „Zu ihr, zu ihr allein, sie sehen, sie hören und an nichts
denken, alles andere vergessen, und wenn auch nur diese eine Nacht –
eine Stunde, einen Augenblick lang!“ Kurz vor der Tür zum Flur, noch auf
der Galerie, stieß er mit dem Wirt Trifon Borissytsch zusammen. Der kam
ihm finster und besorgt vor und schien ihn zu suchen.

„Was ist – Borissytsch, suchst du mich?“

„Nein, nicht Euch,“ sagte der Wirt etwas erschrocken, wie es Mitjä
schien. „Warum sollte ich Euch suchen? Aber ... wo wart Ihr denn?“

„Warum bist du plötzlich so mißgestimmt? Ärgerst du dich etwa? Wart,
bald kannst du schlafen gehn ... Wie spät ist es denn eigentlich schon?“

„Es wird drei sein, vielleicht aber auch schon vier.“

„Dann machen wir ein Ende damit, dann ist es genug!“

„Aber ich bitte, es hat doch nichts zu sagen. Solange es Euch beliebt,
Herr ...“

„Was hat der Kerl?“ fuhr es Mitjä durch den Sinn, und er trat eilig in
das Zimmer, in dem die Mädchen tanzten. Doch Gruschenka war nicht da. Im
blauen Zimmer war sie gleichfalls nicht zu sehen; nur Kalganoff allein
schlummerte auf dem Sofa. Mitjä blickte hinter den Vorhang – dort war
sie. In der Ecke saß sie auf einer Truhe, hatte sich mit den Armen und
dem Kopf auf das daneben stehende Bett gestützt und weinte, war dabei
aus allen Kräften bemüht, ihr Schluchzen zu ersticken, damit es niemand
höre. Als sie Mitjä bemerkte, streckte sie ihm die Hand entgegen, und
als er zu ihr stürzte, preßte sie seine Finger wie im Krampf.

„Mitjä, Mitjä, ich habe ihn doch geliebt!“ raunte sie ihm qualvoll zu,
„so geliebt, diese ganzen fünf Jahre, die ganze, ganze Zeit. Sag, habe
ich _ihn_ oder habe ich nur meinen Haß geliebt? Nein, _ihn_! Ach, _ihn_!
Ich lüge doch, wenn ich sage, daß ich meinen Haß und nicht ihn geliebt
habe! Mitjä, ich war ja damals erst siebzehn Jahre alt, und er war
damals so freundlich zu mir, so lustig und sang mir Lieder vor ... Oder
sollte es mir, dem dummen Kinde, damals nur so geschienen haben? ...
Jetzt aber, o Gott! – das ist ja gar nicht er, gar nicht derselbe! Und
auch das Gesicht ist ein ganz anderes, ich erkannte ihn zuerst nicht
einmal. Als ich mit Timofei herfuhr, dachte ich die ganze Zeit, die
ganze Zeit: ‚Wie werde ich ihm entgegentreten, was werde ich ihm sagen,
wie werden wir uns in die Augen blicken können? ...‘ Meine Seele wollte
vergehen. Und da komme ich hier an und er – ach, als hätte er mir
Spülicht übergegossen! Redet wie ein Schulmeister, alles so pedantisch,
wichtig, aufgeblasen, empfängt mich so unnahbar, daß ich ganz verdutzt
war. Ich wußte kein Wort zu sagen. Anfangs glaubte ich, daß er sich vor
diesem anderen, seinem langen Polen, schämt. Ich saß, betrachtete sie
beide und dachte: Warum verstehe ich denn plötzlich nicht mehr mit ihm
zu sprechen? Weißt du, das hat seine Frau aus ihm gemacht, dieselbe,
wegen der er mich damals verließ, und die er dann heiratete ... Sie, sie
hat ihn dort so umgemodelt. Mitjä, diese Schande, diese Schande ertrage
ich nicht! Mitjä, wenn du wüßtest, wie ich mich schäme, Mitjä, für mein
ganzes Leben! Verflucht seien diese ganzen fünf Jahre, verflucht!“ Und
sie brach wieder in Tränen aus und schluchzte, doch Mitjäs Hand ließ sie
nicht mehr los, sie hielt sie krampfhaft fest.

„Mitjä, Liebling, wart, geh nicht fort, ich habe dir etwas zu sagen,“
raunte sie ihm plötzlich, das Gesicht zu ihm erhebend, zu. „Höre, sage
du mir, wen ich liebe? Ich habe hier von allen nur einen lieb. Wer mag
nun das wohl sein? Sieh, das sollst du mir sagen.“ Auf ihrem von den
Tränen geschwollenen Gesicht erschien ein Lächeln, und ihre Augen
glänzten im Halbdunkel. „Es kam vorhin ein Falke her, und als ich ihn
erblickte, da rief mir das Herz zu: ‚Wie dumm du bist, sieh, den dort,
den allein liebst du!‘ – so flüsterte mir im Augenblick das Herz zu. Du
tratest ein, und alles erleuchtetest du, – du! ‚Aber was fürchtet er?‘
fragte ich mich. Denn du fürchtetest dich doch, nicht wahr, du konntest
ja kaum sprechen. ‚Er kann doch nicht diesen ... diesen fürchten,‘
dachte ich, – kannst du dich denn überhaupt vor jemandem fürchten?
‚Nein, _mich_ fürchtet er, _mich_, nur mich allein!‘ dachte ich. So hat
dir also Fenjä erzählt, wie ich Aljoscha durch das Fenster zugerufen
habe, daß ich Mitjenka im ganzen ein Stündchen geliebt hätte und nun
fortführe, um einen anderen zu ... lieben? Mitjä, ach Mitjä, wie konnte
ich dummes Geschöpf glauben, daß ich nach dir noch einen anderen lieben
könnte! Verzeihst du mir, Mitjä? Verzeihst du mir oder nicht? Liebst du
mich? Liebst du mich?“

Sie sprang auf und faßte ihn mit beiden Händen an den Schultern. Mitjä
blickte ihr stumm vor Entzücken in die leuchtenden Augen, in das
Gesicht, auf ihre lächelnden Lippen, und plötzlich riß er sie in seine
Arme, preßte sie wie mit Klammern an sich und küßte sie, küßte sie.

„Und verzeihst du mir, daß ich dich gequält habe? Ich habe euch alle
doch nur aus Haß, wegen meiner Liebe zu ihm, so gequält. Ich habe doch
den Alten absichtlich, aus Bosheit um den Verstand gebracht ... Weißt du
noch, wie du einmal bei mir trankst und darauf das Glas zerschlugst? Das
habe ich nicht vergessen, und so habe ich heute gleichfalls mein Glas
zerschlagen. Ich trank auf mein ‚niedriges Herz‘! Mitjä, mein lichter
Falke, warum küßt du mich nicht? Hast mich nur einmal geküßt und bist
dann erstarrt, hörst du ... Wozu mich anhören! Küß mich, küß mich
stärker, so, so. Liebt man, dann soll man auch lieben! Ich werde jetzt
deine Sklavin sein, mein ganzes Leben lang deine Sklavin! Süß ist es,
Sklavin zu sein! ... Küß mich! Schlage mich, quäle mich, tu mir etwas an
... Ach, wirklich, du solltest mich foltern ... Nein! nicht! ... wart,
später, so will ich nicht ...“ – Und sie stieß ihn plötzlich zurück.
„Geh fort, Mitjä, ich werde jetzt Wein trinken, ich will mich antrinken,
ich will betrunken tanzen, ich will, ich will!“

Sie riß sich von ihm los und lief fort. Mitjä folgte ihr wie im Traum.
„Meinetwegen, meinetwegen ... was jetzt auch geschehen mag, – für eine
Minute gebe ich die ganze Welt hin,“ fuhr es ihm wirr durch den Kopf.
Gruschenka leerte auf einen Zug noch ein ganzes Glas Champagner. Sie
setzte sich in den Lehnstuhl, auf ihren alten Platz und lächelte selig!
Ihre Wangen glühten, die Lippen schienen zu brennen, über ihre Augen
legte sich ein matter Schimmer, und der Blick blinkte verführerisch.
Selbst Kalganoff schien ihn zu spüren, und er trat an sie heran.

„Hast du es gefühlt, mein Herzensjunge, wie ich dich vorhin küßte, als
du schliefst?“ fragte sie ihn mit etwas schwerer Zunge. „Betrunken bin
ich jetzt, siehst du ... Und du nicht? Aber warum trinkt Mitjä nicht?
Warum trinkst du nicht, Mitjä? Sieh, ich habe schon getrunken, du aber
trinkst nicht ...“

„Ich bin ja schon betrunken! Auch so schon trunken ... trunken von dir,
jetzt aber will ich es auch noch vom Weine werden.“

Er stürzte noch ein Glas hinab und – es schien ihm selbst sonderbar –
erst von diesem Glase wurde er betrunken, ganz plötzlich, bis dahin war
er immer noch nüchtern gewesen. Das fühlte er jetzt deutlich, da er
wirklich betrunken wurde. Von diesem Augenblicke an begann alles sich
vor ihm wie im Rausch zu drehen. Er ging, lachte, sprach mit allen und
tat es doch, wie ohne zu wissen, was er tat. Nur ein einziges,
unbewegliches, brennendes Gefühl trug er fortwährend mit sich herum,
„ganz wie eine glühende Kohle“, sagte er später. Er trat zu ihr, setzte
sich neben sie hin, blickte sie an, hörte ihr zu ... Sie aber wurde
ungemein gesprächig: rief alle zu sich heran, winkte plötzlich auch ein
Chormädchen zu sich, und wenn die dann zu ihr kam, küßte sie sie oder
machte mit der Hand das Zeichen des Kreuzes über sie. Vielleicht fehlte
nur noch etwas, und sie wäre in Tränen ausgebrochen. Am meisten
belustigte sie Maximoff. Der kam immer wieder zu ihr gelaufen, um ihr
die Hand „und jedes Fingerchen“, wie er sagte, zu küssen, und zum
Schlusse tanzte er noch zu einem alten Liede, das er selbst sang, einen
Volkstanz. Mit besonderer Liebe trug er vor:

„Schweinchen macht chruchru, chruchru,
Kälbchen macht mumu, mumu,
Entlein macht quaqua, quaqua,
Gänschen macht gaga, gaga.
Doch Spätzchen ging auf frischem Heu spazieren,
Konnte nur zipzirrip, zipzirrip tirillieren,
Zipzirrip, zipzirrip tirillieren!“

„Gib ihm etwas, Mitjä,“ sagte Gruschenka, „schenk ihm etwas, er ist doch
arm. Ach ihr Armen, Erniedrigten! ... Weißt du, Mitjä, ich werde ins
Kloster gehen. Nein, im Ernst, einmal werde ich ins Kloster gehen.
Aljoscha hat mir heute Worte fürs ganze Leben gesagt ... Ja ... Heute
aber wollen wir noch tanzen. Morgen ins Kloster, heute aber noch
getanzt. Ich will ausgelassen sein, ihr Guten. Nun, und was ist denn
dabei? Gott wird es verzeihen. Wenn ich Gott wäre, würde ich allen
Menschen vergeben. ‚Ihr meine lieben, kleinen Sünder,‘ würde ich sagen,
‚von heute ab vergebe ich euch allen.‘ Und ich werde um Verzeihung
bitten. ‚Vergebt, ihr guten Leute, einem dummen Weibe.‘ Ja, genau so.
‚Ein Tier bin ich, ja, das bin ich.‘ Beten will ich. Ich habe im ganzen
nur ein Zwiebelchen gegeben. Ja, ein Scheusal wie ich will beten. Mitjä,
laß sie tanzen, störe sie nicht. Alle Menschen auf der Welt sind gut,
alle bis auf den letzten. Es ist schön, in der Welt zu leben. Wenn wir
auch schlecht sind, es ist doch schön auf der Welt. Schlecht und gut
sind wir, schlecht und gut ... Nein, sagt mir, ich frage euch, kommt
alle her, ich frage euch, sagt mir alle folgendes: Warum bin ich so gut?
Ich bin doch gut – bin sehr gut ... Nun, darum also: Warum bin ich so
gut?“

So stammelte Gruschenka, indem sie immer berauschter wurde, und zu guter
Letzt erklärte sie, selbst tanzen zu wollen. Sie erhob sich aus dem
Lehnstuhl und wankte.

„Mitjä, laß mich nicht mehr trinken,“ sagte sie, „ich werde bitten, gib
du mir aber nichts mehr, hörst du. Wein gibt keine Ruhe. Und alles dreht
sich, auch der Ofen, alles dreht, dreht sich. Tanzen will ich. Sie
sollen alle herkommen, zusehen, wie ich tanze ... wie schön und gut ich
tanze ... wie?“

Und sie machte bereits Ernst mit ihrer Absicht: zog ihr kleines, weißes
Batisttüchlein hervor, nahm es mit zwei Fingern der rechten Hand am
Zipfelchen, um es beim Tanz zu schwenken. Es sollte der Nationaltanz
werden! Mitjä eilte ins vordere Zimmer, die Mädchen verstummten und
bereiteten sich vor, auf den ersten Wink den Chorgesang zum Nationaltanz
anzustimmen. Als Maximoff hörte, daß Gruschenka selbst tanzen wollte,
ward er ganz Begeisterung und begann sofort – so gut es bei seinem Alter
ging – den Kasatschock ihr entgegen zu tanzen, wozu er etwas atemlos
sang:

Kleine Hexe, schlanke Beinchen,
Weiche Hüften, Ringelschweinchen!

Doch Gruschenka winkte ihm mit dem Tüchelchen ab und schickte ihn
zurück.

„Sch – sch! Mitjä, warum kommen sie denn nicht? Alle sollen herkommen
... zusehen. Ruf auch jene beiden, die Eingeschlossenen ... Warum hast
du sie eingeschlossen? Sag ihnen, daß ich tanze, ich will, daß auch sie
zusehen, wie ich tanze ...“

Mitjä ging etwas schwankend zur verschlossenen Tür und begann mit den
Fäusten bei den Panen anzuklopfen.

„He, ihr ... Podwyssotzkijs! Kommt heraus, sie will tanzen, läßt euch
rufen.“

„Laidack!“ schrie zur Antwort einer von den Panen.

„Und du bist ein Oberlaidack! Ein ganz gemeiner, kleinlicher Schuft bist
du, verstanden!“

„Wenn Sie doch endlich aufhören wollten, sich über Polen lustig zu
machen!“ bemerkte ungehalten Kalganoff, der jetzt gleichfalls zu viel
getrunken hatte.

„Schweig, Knabe! Wenn ich ‚Schuft‘ zu ihm sage, so heißt das noch nicht,
daß ich es zu ganz Polen sage. Ein Schuft macht vorläufig noch nicht
ganz Polen aus. Schweig, ein netter Junge bist du. Da – nimm ein
Bonbon.“

„Ach, wie sie sind! Gar nicht wie Menschen. Warum wollen sie sich denn
nicht versöhnen?“ sagte Gruschenka und trat vor zum Tanz.

Der Chor fiel schmetternd ein: „Auf grünen Fluren in kühlem Schatten
...“ Gruschenka warf den Kopf in den Nacken, ihre Lippen öffneten sich
halb, sie lächelte, schwenkte schon das Taschentuch und plötzlich –
wankte sie und blickte sich verwundert im Kreise um.

„Bin schwach ...“ sagte sie stammelnd mit einer geradezu müde gequälten
Stimme, „verzeiht, bin zu schwach ... ich kann nicht ... es war meine
Schuld ...“

Sie verbeugte sich vor dem Chor und machte dann nach allen vier Seiten
hin eine Verbeugung.

„Meine Schuld ... Verzeiht ...“

„Hat sich bißchen angetrunken, die Herrin, bißchen angetrunken die
schöne Herrin,“ ertönten unter den Zuschauern einige Stimmen.

„Haben sich etwas angeheitert,“ erklärte kichernd Maximoff den Mädchen.

„Mitjä, bring mich fort ... nimm mich, Mitjä,“ sagte Gruschenka
erschöpft.

Mitjä, der schon neben ihr stand, hob sie im Augenblick hoch auf die
Arme und eilte mit seiner Last zurück hinter den Vorhang. „Nun, jetzt
werde ich lieber fortgehen,“ dachte Kalganoff und verließ das blaue
Zimmer. Vorsichtig schloß er hinter sich beide Türflügel. Doch das Fest
im Saal wurde tobend fortgesetzt, viel ausgelassener als vorher. Mitjä
legte Gruschenka auf das große Bett und küßte sie, als hätte er sich im
Kuß an ihren Lippen festgesogen.

„Rühr mich nicht an ...“ bat sie ihn stammelnd, mit flehender Stimme.
„Rühr mich nicht an, bevor ich nicht dein bin ... Ich habe gesagt, daß
ich dein bin, aber du rühr mich nicht an ... schone mich, bitte ...
Nicht neben jenen, nicht in ihrer Gegenwart. Er ist hier. Widerlich ist
es hier ...“

„Ich gehorche! ... Mit keinem Gedanken ... Ich bete dich an ...“
murmelte Mitjä. „Ja, widerlich ist’s hier, oh, verflucht!“

Und ohne sie aus den Armen zu lassen, kniete er neben dem Bett nieder.

„Ich weiß, du bist wohl ein Tier, aber du bist doch edel,“ sagte
Gruschenka mit schwerer Zunge. „Es muß ehrenhaft sein ... von nun an
wird es ehrenhaft sein ... und auch wir müssen ehrenhaft sein, auch wir
wollen gut sein, keine Tiere, sondern gut ... Bring mich fort, bring
mich weit fort, hörst du ... Ich will nicht hier ... nein, weit fort,
weit ...“

„Oh, ja, ja, unbedingt!“ Und er preßte sie in seinen Armen. „Ich bringe
dich fort, fortfliehen werden wir ... Oh, mein ganzes Leben gebe ich
sofort dafür hin – wenn ich nur um dieses Blut wüßte! ...“

„Was für ein Blut?“ fragte Gruschenka verwundert.

„Nichts, nichts!“ stieß Mitjä knirschend hervor. „Gruscha, du willst,
daß hinfort alles ehrenhaft sei, ich aber – bin – ein – Dieb. Ich habe
von Katjä Geld gestohlen.“

„Von Katjä? Von dem Fräulein? Nein, du hast nicht gestohlen. Gib ihr,
nimm von mir ... Was brauchst du? Jetzt ist alles, was mein ist – dein.
Was ist uns Geld?? Wir würden es ohnehin durchbringen ... Wir sind die
rechten, die es halten könnten. Wir beide aber wollen lieber gehen und
die Erde pflügen. Mit diesen meinen Händen will ich die Erde
aufscharren. Arbeiten muß man, sich mühen muß man, hörst du? Aljoscha
hat es gesagt. Ich werde dir nicht Geliebte sein, ich werde dir treu
sein, werde deine Sklavin sein, werde für dich arbeiten. Wir werden zum
Fräulein gehen und sie bitten, daß sie uns verzeiht, und dann werden wir
fortfahren. Und du bring ihr das Geld zurück, mich aber liebe ... Sie
jedoch, hörst du, sie sollst du nicht lieben. Jetzt darfst du sie nicht
mehr lieben. Wenn du sie noch liebst, werde ich sie erwürgen ... Werde
ihr beide Augen mit einer Nadel ausstechen ...“

„Dich liebe ich, dich allein! Ich werde dich auch in Sibirien lieben,
ewig ...“

„Warum in Sibirien? Aber warum schließlich auch nicht, meinetwegen auch
nach Sibirien, wenn du willst, mir soll’s recht sein ... einerlei ...
wir werden arbeiten ... in Sibirien ist Schnee ... Ich liebe es, im
Schlitten über Schneefelder zu fahren ... das Pferd muß eine Glocke am
Krummholz haben ... Hörst du, eine Glocke klingt ... Wo klingt nur die
Glocke? Es fährt jemand ... da hat sie auch schon aufgehört.“

Erschöpft schloß sie die Augen und schien einzuschlafen. Es hatte in der
Tat irgendwo in der Ferne eine Glocke geklungen, und dann – hatte sie
plötzlich aufgehört zu klingen. Mitjä senkte seinen Kopf auf ihre Brust.
Er merkte nicht, wie die Glocke zu klingen aufgehört hatte, hatte es
auch nicht gemerkt, wie plötzlich der Chorgesang verstummt war und an
Stelle des Geräusches und trunkenen Lärmes im ganzen Hause Totenstille
eintrat. Gruschenka schlug die Augen auf.

„Was ist das? Habe ich geschlafen? Ja ... Glockenklang ... Ich schlief
und mir träumte: es war, als wenn ich über Schneefelder fuhr ... die
Glocke klang, und ich schlummerte mit offenen Augen. Es war, als führe
ich mit meinem Geliebten, mit dir. Und weit, weit fuhren wir. Ich
umarmte und küßte dich, schmiegte mich an dich, ich glaube, mich fror,
und der Schnee schimmerte ... Weißt du, wenn in der Nacht der Schnee
schimmert und der Mond scheint, und es war, als ob ich nicht auf der
Erde wäre ... Da erwachte ich, und du warst bei mir, Geliebter, wie
wundervoll ...“

„Bei dir,“ murmelte Mitjä und küßte ihr Kleid, ihre Brust, ihre Hände.

Und plötzlich schien ihm etwas so sonderbar: es schien ihm, als ob sie
gerade vor sich hinblicke, doch nicht auf ihn, nicht in sein Gesicht,
sondern über seinen Kopf hinweg, aufmerksam, unbeweglich und ganz
eigentümlich starr. Und plötzlich drückte sich in ihrem Gesichte
Verwunderung aus, fast Schreck.

„Mitjä,“ flüsterte sie plötzlich, „wer blickt von dort auf uns her?“

Mitjä wandte sich um und sah, daß tatsächlich jemand durch den Vorhang
sie gleichsam zu beobachten schien. Ja, es schien nicht nur einer zu
sein. Er sprang auf und trat auf den Beobachter zu.

„Hierher, darf ich bitten, hierher zu uns,“ sagte nicht laut, doch
bestimmt und fest eine unbekannte Stimme zu ihm.

Mitjä trat hinter dem Vorhang hervor und blieb unbeweglich stehen. Das
ganze Zimmer war voll von Menschen, doch nicht von denen, die noch vor
kurzem dagewesen waren, sondern von ganz anderen, neuangekommenen. Ein
plötzlicher Frostschauer lief ihm über den Rücken, und er fuhr zusammen.
Alle diese Menschen erkannte er auf den ersten Blick. Dieser große,
wohlbeleibte Herr im grauen Uniformpaletot mit der Kokarde an der runden
Karakulmütze, das war der Kreisrichter, der Chef der Landpolizei,
Michail Makarytsch Makaroff. Und dieser „schwindsüchtige“,
saubergekleidete Stutzer, „immer in so blankgeputzten Stiefeln“ – das
war der Stellvertreter des Staatsanwalts. „Er besitzt eine Uhr im Wert
von vierhundert Rubeln, er hat sie mir gezeigt,“ dachte Mitjä. Und
dieser jugendliche Kleine mit der Brille ... Mitjä hatte nur seinen
Namen vergessen, aber er kannte auch ihn, er hatte ihn gesehen: das war
der Untersuchungsrichter des Gerichtshofes, der erst vor kurzer Zeit bei
uns eingetroffen war. Und dieser dort – war der Polizeimeister, Mawrikij
Mawrikitsch, den kannte er ja ganz genau, – ein alter Bekannter. Aber
diese dort mit den Blechschildern, was wollen denn die? Und dann noch
zwei Unbekannte, Bauernkerle wahrscheinlich ... Und dort an der Tür
Kalganoff und Trifon Borissytsch ...

„Meine Herren ... Was soll das, meine Herren?“ fing Mitjä an, doch
plötzlich – rief er außer sich, als wäre er nicht mehr er selbst
gewesen, laut, mit der ganzen Stimme:

„Ich be – grei – fe!“

Der jugendliche Kleine mit der Brille drängte sich plötzlich etwas vor
und, zu Mitjä tretend, begann er, wenn auch ein wenig würdevoll, so doch
gewissermaßen ziemlich eilig:

„Wir haben an Sie ... Kurz, ich bitte Sie hierher, hierher zum Sofa ...
Gewisse Umstände machen es unbedingt notwendig, daß wir Sie um gewisse
Erklärungen bitten.“

„Der Alte!“ schrie Mitjä außer sich auf. „Der Alte und sein Blut! ...
Ich begreife!“

Und wie von einem Keulenschlage getroffen, sank er, oder richtiger
gesagt fiel er auf einen Stuhl, der neben ihm stand.

„Du begreifst? Du hast es begriffen! Du Vatermörder und Ungeheuer, das
Blut deines erschlagenen alten Vaters schreit hinter dir her!“ brüllte
plötzlich, auf Mitjä zutretend, der alte Polizeichef ihn an.

Er war außer sich, war dunkelrot vor Zorn und zitterte am ganzen Körper.

„Aber das ist unmöglich, so geht das nicht!“ rief der kleine junge Mann.
„Michail Makarytsch, Michail Makarytsch! So geht das nicht, das geht
wirklich nicht so! ... Ich bitte Sie, mich allein sprechen zu lassen.
Ich hätte nie von Ihnen erwartet, daß Sie so ...“

„Aber das ist ja nicht möglich, meine Herren, das ist ja Wahnsinn!“
schrie wieder der Alte. „Sehen Sie ihn an: in der Nacht, betrunken, mit
einem liederlichen Mädchen, in dem Blute seines Vaters ... Wahnsinn,
Wahnsinn!“

„Ich bitte Sie nochmals ernstlich, lieber Michail Makarytsch, dieses Mal
Ihre Gefühle zu beherrschen,“ flüsterte dem Alten schnell der
stutzerhafte Stellvertreter des Staatsanwalts zu, „anderenfalls wäre ich
gezwungen, Maßregeln zu ergreifen.“

Aber der kleine Untersuchungsrichter unterbrach ihn; er wandte sich zu
Mitjä und sagte mit fester Stimme, laut und wichtig:

„Herr Leutnant Karamasoff, ich muß Ihnen mitteilen, daß Sie angeklagt
sind, Ihren Vater Fedor Pawlowitsch Karamasoff in dieser Nacht ermordet
zu haben ...“

Er fügte noch etwas hinzu, auch der Stellvertreter des Staatsanwalts
wandte noch etwas ein, doch Mitjä, der wohl ihre Worte hörte, begriff
sie nicht mehr. Sein wilder Blick ging verständnislos von einem der
Anwesenden zum anderen.

Neuntes Buch. Die Voruntersuchung

I.
Der Anfang der Laufbahn des Beamten Perchotin

Pjotr Iljitsch Perchotin, den wir vor dem Hause der Kaufmannswitwe
Morosoff verlassen hatten, klopfte unentwegt und mit jedem Schlage
stärker an das fest verschlossene Hoftor, bis er schließlich den
Hofknecht aus dem Bett geklopft hatte. Als Fenjä, die sich vor Erregung
und „Gedanken“ noch nicht entschlossen hatte, zu Bett zu gehen, ein so
unbändiges Klopfen am Hoftor hörte, verlor sie vor Schreck fast die
Besinnung. Sie war sofort überzeugt, daß der Ruhestörer kein anderer
sein konnte als Dmitrij Fedorowitsch (obgleich sie selbst gesehen hatte,
wie er mit Andrei fortgefahren war), denn sie sagte sich, daß so
„gebieterisch“ nur er allein klopfen könne. So stürzte sie denn
unverzüglich zum Hofknecht, der sich bereits zum Hoftor begab, und bat
ihn himmelhoch, nicht zu öffnen und niemanden hereinzulassen. Der Alte
wurde nachdenklich, erkundigte sich aber doch nach dem Namen des
Klopfenden, und als er hörte, wer es war, und daß man Fedossja Markowna
(Fenjä) in einer sehr wichtigen Angelegenheit zu sprechen wünschte,
entschloß er sich, das Fußpförtchen aufzuschließen. Als Perchotin mit
dem Hofknecht, den Fenjä mit seiner Erlaubnis gebeten hatte, „von wegen
des Bedenklichen“ mitzukommen, in die Küche eingetreten war, begann er
unverzüglich sie auszufragen, und so erfuhr er denn alsbald das
Wichtigste, nämlich: daß Dmitrij Fedorowitsch, als er fortgestürzt war,
um Gruschenka zu suchen, die Mörserkeule ergriffen und in die Tasche
gesteckt hatte, dann aber ohne dieselbe, doch mit blutigen Händen
zurückgekehrt war. „Und das Blut triefte noch von ihm, triefte noch,
triefte nur so von ihm!“ beteuerte Fenjä, die sich in der Aufregung
dieses grauenhafte Bild wahrscheinlich ganz unwillkürlich schuf. Daß
Mitjäs Hände mit Blut besudelt waren, hatte auch Perchotin gesehen,
hatte ja selbst geholfen, sie reinzuwaschen, aber nicht darum handelte
es sich jetzt, ob sie schnell oder langsam trocken geworden waren,
sondern darum, wohin er, Dmitrij Fedorowitsch, mit der Mörserkeule
gelaufen war, d. h., woraus man mit Bestimmtheit schließen konnte, daß
es gerade zu seinem Vater gewesen sein mußte? Danach erkundigte sich
Perchotin ausführlich, und obwohl er, genau genommen, nichts Bestimmtes
erfuhr, so trug er doch die Überzeugung davon, daß Dmitrij Fedorowitsch
einzig und allein zum Vater gelaufen sein konnte, und daß dort folglich
„etwas“ geschehen sein mußte. „Als er aber zurückkam,“ unterbrach Fenjä
erregt seinen Gedankengang, „und ich ihm alles gestanden hatte, da
versuchte ich, ihn etwas auszufragen. ‚Täubchen Dmitrij Fedorowitsch,‘
sagte ich, ‚warum sind denn Ihre beiden Hände so blutig?‘ – Da
antwortete er mir, daß es Menschenblut sei, und daß er einen Menschen
erschlagen habe ...“ Sie sagte, er habe ihr ohne weiteres alles
gestanden und habe ersichtlich bereut, doch plötzlich sei er wieder wie
ein Irrsinniger hinausgelaufen. „Da setzte ich mich und fing an
nachzudenken,“ fuhr Fenjä fort, „und ich fragte mich, wohin er wohl so
gelaufen sein mag? Da sagte ich mir, er wird nach Mokroje fahren und
dort Agrafena Alexandrowna totschlagen. So lief ich denn hinaus, um ihn
vielleicht noch in seiner Wohnung anzutreffen und himmelhoch zu bitten,
daß er sie nicht totschlägt, und da traf ich ihn unterwegs bei
Plotnikoffs und sah, daß er gerade nach Mokroje abfahren wollte, seine
Hände aber schon reingewaschen waren.“ (Die reinen Hände hatte Fenjä
sofort bemerkt.) Die alte Köchin Matrjona bestätigte, so weit sie
konnte, die Aussagen ihrer Enkelin. Perchotin stellte noch einige Fragen
und verließ dann in noch größerer Erregung das Haus der Morosowa, als er
das Gasthaus verlassen hatte.

Man sollte meinen, daß es für ihn das Nächstliegende gewesen wäre, zu
Fedor Pawlowitsch Karamasoff zu gehen und sich dort zu erkundigen, ob
nicht etwas Besonderes geschehen war, und dann erst, wenn sich sein
Verdacht bestätigt hatte, zum Polizeichef zu gehen, wie er es sich fest
vorgenommen. Aber das war so eine Sache. – Die Nacht war dunkel, das
Hoftor des Karamasoffschen Hauses groß und schwer, das Klopfen nicht
hörbar, und er hätte lange klopfen müssen – mit Fedor Pawlowitsch aber
war er nur ganz oberflächlich bekannt. Und da würde er denn das ganze
Haus aufwecken: man machte ihm auf, und es zeigte sich, daß nichts
geschehen war, – und der spottlustige Fedor Pawlowitsch erzählt morgen
in der ganzen Stadt die Geschichte, wie Pjotr Iljitsch Perchotin, der
ihm völlig unbekannt ist, um Mitternacht zu ihm gelaufen kommt und wie
ein Verrückter am Hoftor klopft, um zu erfahren, ob ihn nicht jemand
totgeschlagen habe. Das aber wäre ein Skandal, und so etwas fürchtete
Perchotin am meisten. Nichtsdestoweniger war die Unruhe, die ihn mit
sich fortriß, so stark, daß er sich – allerdings fluchend, mit dem Fuß
aufstampfend und mit einem Schimpfwort an die eigene Adresse –
unverzüglich auf den Weg machte, doch diesmal nicht zu Fedor
Pawlowitsch, sondern zu Frau Chochlakoff. Er beschloß, sie ohne alle
Umschweife zu fragen, ob sie heute zu der und der Stunde Dmitrij
Karamasoff dreitausend Rubel gegeben habe, und wenn sie dies verneinte,
sofort zum Polizeichef zu gehen; falls sie es aber bejahte, alles bis
auf den nächsten Tag aufzuschieben und zu sich nach Haus zurückzukehren.
Nun sollte man mit Recht meinen, daß der Entschluß des jungen Mannes, in
der Nacht, fast um elf Uhr, in das Haus einer ihm ganz unbekannten Dame
zu gehen und sie womöglich aus dem Schlaf zu wecken, um an sie eine in
ihrer Art gewiß etwas verfängliche Frage zu stellen, vielleicht noch
vielmehr Aussichten bot, einen Skandal hervorzurufen, als wenn er zu
Fedor Pawlowitsch gegangen wäre. Aber das geschieht bekanntlich –
besonders in solchen oder ähnlichen Fallen – nicht selten mit den
Entschlüssen der korrektesten und phlegmatischsten Leute. Übrigens war
Perchotin in dieser Nacht nichts weniger als phlegmatisch. Sein ganzes
Leben lang erinnerte er sich später, wie seine unbezwingbare Unruhe
schließlich so groß geworden war, daß sie ihm Qual verursacht und ihn
eigentlich gegen seinen Willen immer weiter getrieben hatte. Es versteht
sich daher von selbst, daß er sich auf dem ganzen Wege zu ihr über seine
Handlung ärgerte, aber: „Ich setze es durch, was es auch koste, ich
setze es doch durch,“ wiederholte er mindestens zehnmal zähneknirschend
vor sich hin. Und richtig – er führte auch durch, was er sich
vorgenommen hatte.

Es schlug gerade elf, als er sich dem Hause Frau Chochlakoffs näherte.
In den Hof wurde er ziemlich bald eingelassen, doch auf die Frage, ob
die gnädige Frau schon schlafe oder noch auf sei, konnte der Hofknecht
nichts Bestimmtes sagen, außer daß sie sich um diese Zeit gewöhnlich
schon zurückzuziehen pflege. „Aber der Herr kann es doch versuchen; will
man empfangen, so empfängt man, will man nicht, dann nicht. Nur muß der
Herr sich oben anmelden.“ Perchotin stieg die Paradetreppe hinauf, doch
hatte er hier einen schweren Stand. Der Diener weigerte sich, ihn
anzumelden, rief aber schließlich wenigstens die Zofe heraus. Perchotin
bat höflich, aber in sehr bestimmtem Tone, ihn bei der gnädigen Frau
anzumelden, und unbedingt noch hinzuzufügen, daß er in einer äußerst
wichtigen Angelegenheit die gnädige Frau unverzüglich sprechen müsse,
sich anderenfalls nie erdreistet hätte usw. Die Kammerzofe ging. Er
blieb im Vorzimmer zurück und wartete. Frau Chochlakoff schlief
allerdings noch nicht, hatte sich aber schon in ihr Schlafgemach
zurückgezogen. Sie war seit dem Besuch Mitjäs sehr angegriffen und
fühlte schon im voraus, daß sie in dieser Nacht der Migräne, die in
solchen Fällen stets einzutreten pflegte, nicht entgehen werde. Sie
hörte verwundert den Bericht ihrer Zofe an, befahl aber doch gereizt,
den Herrn abzuweisen, wenn auch der unerwartete Besuch eines „hiesigen
Beamten“, wie die Zofe sagte, „zu dieser Stunde!“ nicht wenig ihre
Neugier reizte. Doch Perchotin war diesmal hartnäckig wie ein Maulesel
(mit dieser Bezeichnung bedachte er sich selbst während des Wartens).
Als er die Absage vernommen hatte, bat er sehr bestimmt und
nachdrücklich, ihn nochmals anzumelden, und zwar gerade mit den Worten:
daß es eine „äußerst wichtige Angelegenheit sei, und die gnädige Frau es
vielleicht später bedauern werde, wenn sie ihn jetzt nicht empfinge.“
„Es war mir damals geradezu, als wenn ich einen Berg unaufhaltsam
hinabglitt,“ sagte er später bei der Wiedergabe jener Erlebnisse und der
Schilderung seiner Empfindungen in jenen Stunden. Die Zofe betrachtete
ihn nicht wenig erstaunt, ging aber doch, um ihn noch einmal anzumelden.
Frau Chochlakoff war sehr betroffen durch das sonderbare Auftreten des
nächtlichen Besuchers. Sie dachte nach und erkundigte sich, wie denn
„dieser Mensch“ aussähe, und erfuhr, daß er „sehr anständig gekleidet,
jung und sehr höflich“ sei. Ich muß hier noch bemerken, daß Perchotin
als junger Mann tatsächlich gut aussah und das auch selbst von sich
wußte. Frau Chochlakoff entschloß sich endlich, den Herrn zu empfangen.
Sie war bereits in ihrem Hausrock und in Pantöffelchen, und so nahm sie
noch einen Schal um. Perchotin wurde in den Empfangssalon gebeten, in
dem sie vor kurzem auch Mitjä empfangen hatte. Er trat ein. Gleich
darauf erschien auch die Hausfrau. Sie blickte ihn streng und mit etwas
erstaunt fragendem Blick an. Ohne ihn aufzufordern, Platz zu nehmen,
fragte sie:

„Sie wünschen?“

„Verzeihen Sie, gnädige Frau, daß ich es gewagt habe, Sie zu so später
Stunde zu belästigen. Es handelt sich um unseren gemeinsamen Bekannten
Dmitrij Fedorowitsch Karamasoff,“ begann Perchotin, doch kaum hatte er
diesen Namen ausgesprochen, als im Gesichte der Dame eine ungewöhnliche
Veränderung vor sich ging und sie ihn heftig unterbrach:

„Wie lange, wie lange wird man mich noch mit diesem furchtbaren Menschen
peinigen!“ rief sie empört. „Wie wagen Sie es, mein Herr, eine Ihnen
ganz unbekannte Dame in ihrem Hause zu dieser Stunde zu beunruhigen ...
bei ihr zu erscheinen, um von einem Menschen zu sprechen, der sie hier,
in diesem selben Empfangssalon vor drei Stunden beinahe erschlagen
wollte, wenigstens hier mit den Füßen gestampft hat und schließlich in
einer Art und Weise hinausgelaufen ist, wie sonst niemand ein
anständiges Haus verläßt. Wissen Sie auch, mein Herr, daß ich mich über
Sie bei Ihren Vorgesetzten beklagen werde ... Ich bitte Sie, mich sofort
zu verlassen ... Ich ... ich bin Mutter, ich werde sofort ... ich ...
ich ...“

„Erschlagen!? So wollte er auch Sie erschlagen?“

„Ja, hat er denn sonst jemanden schon umgebracht?“ erkundigte sich Frau
Chochlakoff ungestüm.

„Haben Sie die Güte, mich anzuhören, gnädige Frau, nur eine halbe Minute
lang, und ich werde Ihnen in zwei Worten alles erklären,“ sagte
Perchotin entschlossen. „Heute um fünf Uhr nachmittags borgte Herr
Karamasoff, als Kamerad, zehn Rubel von mir, und ich weiß daher
bestimmt, daß er kein Geld besaß. Und heute um neun Uhr abends kam er
wieder zu mir und hielt ein Geldpaket in der Hand: es waren lauter
Hundertrubelscheine, im ganzen ungefähr zwei-, wenn nicht dreitausend
Rubel. Seine Hände jedoch und das Gesicht waren mit Blut befleckt, und
er sprach und blickte einen an, als hätte er den Verstand verloren. Auf
meine Frage, woher er so viel Geld bekommen habe, antwortete er, daß er
es kurz vorher von Ihnen erhalten habe, daß Sie ihm dreitausend Rubel
vorgestreckt hätten, damit er nach Sibirien in die Goldgruben fahre ...“

Eine nervöse, krankhafte Erregung drückte sich im Gesichte Frau
Chochlakoffs aus.

„Mein Gott! Er hat seinen alten Vater erschlagen!“ rief sie erschrocken,
die Hände zusammenschlagend. „Ich habe ihm nichts gegeben, nichts,
nichts! Oh, laufen Sie, eilen Sie! ... Sprechen Sie kein Wort mehr!
Retten Sie den alten Herrn, laufen Sie zu seinem Vater, oh, laufen Sie!
...“

„Erlauben Sie, gnädige Frau, so haben Sie ihm also kein Geld gegeben?
Wissen Sie genau, daß Sie ihm nichts gegeben haben?“

„Nichts, nichts habe ich ihm gegeben! Ich habe es ihm abgeschlagen, denn
er versteht ja mit Geld gar nicht umzugehen. Er verließ mich
wutschnaubend, und hier im Salon stampfte er sogar mit den Füßen. Er
wollte sich auf mich stürzen, aber ich rettete mich noch rechtzeitig,
indem ich dorthin in die Ecke lief ... Und ich werde Ihnen noch sagen,
wie einem Menschen, dem ich nichts mehr verheimlichen will, daß er mich
sogar beinahe angespien hat, können Sie sich so etwas vorstellen? Aber
warum stehen wir denn? Ach, setzen Sie sich, bitte. Verzeihen Sie, ich
... Oder laufen Sie lieber, laufen Sie, Sie müssen eilen, um den
unglücklichen alten Herrn vor diesem schrecklichen Tode zu bewahren!“

„Wenn er ihn aber schon erschlagen hat?“

„Ach, mein Gott, das ist ja wahr! Aber was sollen wir denn jetzt tun?
Was meinen Sie, was wir tun müssen?“

Inzwischen hatten sie beide Platz genommen. Perchotin setzte ihr in
kurzen Worten, doch ziemlich deutlich den ganzen Tatbestand auseinander,
oder wenigstens das, was er miterlebt hatte, erzählte ihr auch noch von
seinem Gespräch mit Fenjä, und daß Mitjä die Mörserkeule mitgenommen
hatte. Alle diese Einzelheiten regten die nervöse Dame in einer Weise
auf, wie es stärker nicht gut möglich gewesen wäre. Sie zitterte und
hielt die Hände an die Schläfen ...

„Stellen Sie sich vor, ich habe das vorausgefühlt! Ich besitze diese
Fähigkeit – alles, was ich mir vorstelle, geht in Erfüllung. Und
wieviel, wievielmal habe ich diesen schrecklichen Menschen angesehen und
jedesmal dabei gedacht: Dieser Mensch wird mich erschlagen. Und so ist
es jetzt auch gekommen ... Das heißt, wenn er jetzt auch nicht mich
erschlagen hat, sondern seinen Vater, so ist das doch bestimmt nur
deswegen geschehen, weil Gottes sichtbarer Finger ihn von mir abgelenkt
hat. Und außerdem wird er sich geschämt haben, das zu tun, denn ich habe
ihm mit diesen Händen ein kleines Heiligenbild umgehängt, hier, auf
dieser Stelle, ein kleines Medaillon mit Reliquien von der heiligen
Warwara ... Mein Gott, wie nah ich dem Tode in diesem Augenblick war,
ohne es zu ahnen! Ich trat ganz dicht an ihn heran, und er neigte den
Kopf, damit ich es ihm bequemer um den Hals legen konnte! Wissen Sie,
Pjotr Iljitsch ... verzeihen Sie, ich glaube, Sie sagten, daß Sie so
hießen – wissen Sie, ich glaube nicht an Wunder, aber dieses
Heiligenbild und diese auf der Hand liegende wunderbare Rettung – das
erschüttert mich dermaßen, daß ich wieder an alles mögliche zu glauben
anfange. Haben Sie vom Staretz Sossima gehört? ... Ach, ich weiß nicht,
wovon ich wieder rede ... Aber stellen Sie sich vor, dann hat er mich
trotz dieses Heiligenbildes am Halse beinahe angespien ... Natürlich ist
das kein Totschlag, aber immerhin ... und jetzt ist er ins Dorf
gefahren! Aber wohin sollen wir jetzt, was sollen wir tun, was meinen
Sie?“

Perchotin erhob sich und erklärte, daß er geradeswegs zum Polizeichef
gehen und ihm alles erzählen werde, der könne dann tun, was er für gut
befinde.

„Ach, das ist ein prächtiger, ein ganz prächtiger Mensch, ich kenne
Michail Makarowitsch persönlich. Ja, gehen Sie unbedingt zu ihm. Wie
findig Sie sind, wie gut Sie sich das ausgedacht haben. Wissen Sie, ich
wäre an Ihrer Stelle bestimmt nicht darauf verfallen!“

„Aber ich bitte Sie, es ist doch ganz natürlich ... Ich bin selbst ein
guter Bekannter Michail Makarowitschs,“ bemerkte Perchotin, der immer
noch stand, und nicht wußte, wie er sich von der liebenswürdigen Dame
schneller verabschieden sollte.

„Und wissen Sie, wissen Sie,“ unterbrach sie ihn, „Sie müssen mich
unbedingt benachrichtigen von allem, was Sie dort sehen und erfahren ...
und was schließlich an den Tag kommt ... und wie man ihn verurteilt, und
wohin man ihn verschickt ... Sagen Sie, bei uns gibt es doch keine
Todesstrafe? Aber kommen Sie, unbedingt, um mich von dem Ergebnis Ihres
Gesprächs zu benachrichtigen, wenn auch um drei Uhr nachts, wenn nicht
anders, auch um vier, oder gar um halb fünf ... Befehlen Sie, mich
aufzuwecken, unbedingt, was es auch koste ... O mein Gott, ich werde ja
überhaupt nicht einschlafen können. Oder sollte ich nicht selbst mit
Ihnen fahren? ...“

„N – nein, gnädige Frau, doch wenn Sie vielleicht so freundlich wären,
ein paar Zeilen zu schreiben, auf alle Fälle, daß Sie Herrn Karamasoff
kein Geld gegeben haben, so wäre das vielleicht nicht überflüssig ...
ich meine, auf alle Fälle ...“

„Unbedingt!“ Frau Chochlakoff eilte zu ihrem Schreibtisch. „Sie
erschüttern mich einfach durch Ihre Umsicht in solchen Dingen,
_vraiment_! ... Sie sind ein hiesiger Beamter? Das freut mich, daß Sie
hier angestellt sind ...“

Und noch während sie das sprach, schrieb sie mit ihrer großen
Handschrift auf einen Bogen Postpapier diese Zeilen:

„Nie in meinem Leben habe ich dem unglücklichen Dmitrij Fedorowitsch
Karamasoff (ich sage unglücklich, denn das ist er jetzt) dreitausend
Rubel geliehen, weder heute, noch sonst wann, niemals! Das beschwöre
ich bei allem, was es Heiliges auf unserer Welt gibt.

Katerina Chochlakowa.“

„Hier! Da haben Sie es!“ Und sie überreichte es Perchotin. „Aber jetzt
gehen Sie, retten Sie. Das ist eine große Tat von Ihnen.“

Und sie machte dreimal das Zeichen des Kreuzes über ihm. Darauf
begleitete sie ihn noch bis zum Vorzimmer.

„Ich bin Ihnen so dankbar! Sie werden es mir nicht glauben, wie dankbar
ich Ihnen dafür bin, daß Sie ganz zuerst zu mir gekommen sind. Wie kommt
es, daß wir uns früher noch nicht begegnet sind? Es wird mich sehr
freuen, Sie auch fernerhin in meinem Hause zu empfangen. Wie angenehm es
ist, daß Sie als Beamter gerade hier Ihre Anstellung haben ... und so
geschickt sind Sie in solchen Dingen ... Seien Sie überzeugt, daß ich
alles, was in meiner Macht steht, für Sie tun werde ... Eine so tüchtige
Kraft muß man zu schätzen wissen, und man wird es auch, man wird es
auch, seien Sie überzeugt! Oh, ich protegiere immer die Jugend, ich habe
ein Faible für Jugend! Unsere Jugend ist doch das Fundament unseres
ganzen, jetzt so schwer niedergedrückten Vaterlandes, sie ist doch die
ganze Hoffnung unseres Rußland ... Oh, gehen Sie, gehen Sie ...“

Perchotin eilte bereits fort, sonst hätte sie ihn vielleicht noch nicht
so bald entlassen. Übrigens hatte sie auf ihn einen ganz sympathischen
Eindruck gemacht, sogar einen so sympathischen, daß dieser Eindruck
teilweise selbst seinen Ärger über diese fremde Angelegenheit, in die er
sich dummerweise hineingezogen sah, milderte. Der Geschmack der Menschen
ist bekanntlich sehr verschieden. So dachte denn auch Perchotin,
angenehm berührt, daß Frau Chochlakoff „keineswegs so bejahrt“ sein
könne: „Im Gegenteil, ich hätte sie für ihre Tochter gehalten.“

Und was wiederum Frau Chochlakoff betrifft, so war sie geradezu
bezaubert durch den jungen Mann. „Wieviel Verständnis für alles Ernste,
wieviel Korrektheit, und das in einem so jungen Mann unserer Zeit, und
noch dazu bei solchen Manieren und solchem Äußern! Da wird nun geredet
von den heutigen jungen Leuten, sie verständen nichts! Da habt ihr ein
Beispiel“ usw. So kam es, daß sie das „schreckliche“ Ereignis selbst
ganz vergaß. Erst als sie zu Bett ging, fiel ihr wieder ein, wie nah sie
dem Tode gewesen war! „Entsetzlich, entsetzlich, wenn man daran denkt!“
flüsterte sie. Das hinderte aber nicht, daß sie alsbald in festen süßen
Schlaf sank. Ich hätte mich übrigens nie entschlossen, hier von so
nebensächlichen Einzelheiten zu erzählen, wenn die soeben geschilderte
Begegnung Perchotins mit der jugendlichen Witwe nicht das Sprungbrett zu
der ganzen Laufbahn dieses umsichtigen und korrekten jungen Beamten
geworden wäre. Noch jetzt erinnert man sich seiner kopfschüttelnd und
bewunderungsvoll in unserem Städtchen, und auch ich werde vielleicht
noch einiges über ihn zu sagen haben, bevor ich meine lange Erzählung
von den Brüdern Karamasoff abschließe.

II.
Der Alarm

Unser Kreispolizeichef Michail Makarowitsch Makaroff, ein
verabschiedeter Oberstleutnant, war Witwer und ein guter Mensch. Er war
vor kaum drei Jahren in unser Städtchen versetzt worden, doch hatte er
bereits fertig gebracht, sich die allgemeine Sympathie zu erwerben, und
zwar vor allen Dingen dadurch, daß er verstand, die Gesellschaft zu
vereinigen. Er hatte immer Gäste im Hause, und es schien, daß er ohne
sie überhaupt nicht leben konnte. Irgend jemand mußte unbedingt mit ihm
speisen, wenn es auch nur ein einziger Gast war – ohne Gäste setzte man
sich bei ihm nie zu Tisch. Er gab natürlich auch große Diners aus sehr
verschiedenen, häufig etwas wunderlichen Anlässen. Wurden auch keine
ausgesuchten Delikatessen geboten, so war doch die Tafel immer reich
besetzt, und die Fischpasteten und alle Nationalpirogen großartig
gebacken, und die Weine bestachen, wenn nicht durch die Qualität, so
doch durch die Quantität. Das Billardzimmer war sogar sehr anständig
ausgestattet, d. h. an den Wänden hingen in schwarzen Rahmen Bilder von
englischen Rennpferden, was bekanntlich die obligatorische
Billardzimmerdekoration in der Wohnung jedes unverheirateten Herrn ist.
Jeden Abend wurde Karten gespielt, wenn auch nur an einem einzigen
Tisch. Sehr oft jedoch versammelte sich bei ihm die ganze höhere
Gesellschaft unserer Stadt mit Müttern und Töchtern zu Tanzabenden.
Michail Makarowitsch war, wie gesagt, Witwer. Gleichwohl lebte er als
„Familienvater“ in seinem Hause, da er seine verwitwete Tochter mit
deren beiden Töchtern, also seinen Enkelinnen, zu sich genommen hatte.
Diese Enkelinnen waren erwachsene junge Damen, die ihre Erziehung schon
überstanden hatten. Sie waren beide von angenehmem Äußeren, waren beide
heiter und unterhaltend, und so zogen sie – obwohl alle wußten, daß sie
keine „Partien“ waren, da sie nichts mitbekommen sollten – doch unsere
männliche Jugend der besseren Gesellschaft in das Haus ihres Großpapas.

Was nun Michail Makarowitschs Beruf anbetraf, so war es in der Beziehung
nicht sonderlich gut mit seinen Kenntnissen bestellt, doch erfüllte er
schließlich seine Pflicht nicht schlechter als viele andere. Wenn man
aufrichtig sein soll, so war er als Mensch ziemlich ungebildet und als
Beamter um die Erwerbung einer klaren Vorstellung von den Grenzen seiner
administrativen Macht wenig besorgt. Gewisse Reformen der gegenwärtigen
Regierung konnte er immer noch nicht recht begreifen, oder er begriff
sie unter auffallenden Irrtümern. Doch geschah das weniger aus
Unbegabtheit als infolge einer recht ausgeprägten Sorglosigkeit, und da
er sich versicherte, nie die Zeit zu haben, hinter die Dinge zu kommen.
„Ich bin, meine Herren, mit Leib und Seele Soldat, und daher ist mir
alles Zivile etwas gegen den Strich,“ äußerte er über sein Beamtentum.
Selbst von den Prinzipien der letzten großen Reform, der Aufhebung der
Leibeigenschaft, hatte er sich noch immer keine feste und genaue
Vorstellung zu machen vermocht; doch vergrößerte er von Jahr zu Jahr,
und zwar unwillkürlich, und durch praktische Erfahrungen, sein
diesbezügliches Wissen, da er nämlich selbst Gutsbesitzer war. Perchotin
wußte, daß er bei ihm bestimmt wenigstens einen Gast antreffen werde –
nur wußte er natürlich nicht, wen. Währenddessen saßen bei Michail
Makarowitsch der Staatsanwalt und unser Kreisarzt Warwinskij, ein junger
Mann, der erst vor kurzem aus Petersburg zu uns gekommen war, und der
seine Studien an der Petersburger Universität glänzend beendet hatte.
Der Staatsanwalt jedoch, oder vielmehr der Stellvertreter des
Staatsanwalts, der aber bei uns allgemein nur der Staatsanwalt genannt
wurde, Hippolyt Kirillowitsch, war ein bemerkenswerter Mann, noch nicht
alt, etwa fünfunddreißig, neigte leider stark zur Schwindsucht, und war
sehr mager, wofür dann seine kinderlose Gattin um so korpulenter war. Es
hieß, daß er sehr eigensüchtig und ehrgeizig sei, doch war er, bei einem
tüchtigen Verstande, in der Seele ein guter Mensch. Ich glaube, das
ganze Unglück seines Charakters bestand darin, daß er von sich eine
etwas höhere Meinung hatte, als seine Begabung erlaubte. Das war wohl
auch der Grund, warum er immer irgendwie unruhig zu sein schien. Und
dazu hatte er noch einige höhere und sogar künstlerische Ansprüche, zum
Beispiel ein guter Psychologe zu sein, die menschliche Seele ganz
besonders gut zu kennen und die Gabe zu besitzen, den Verbrecher und
sein Verbrechen richtig zu erkennen und zu beurteilen. In bezug auf
diese Fähigkeiten war er reizbar und leicht beleidigt, hielt sich sofort
für im Dienst umgangen oder gar zurückgesetzt, und war immer überzeugt,
daß man ihn in den „höheren Sphären“ nicht zu schätzen wisse, und daß er
daselbst viele Feinde habe. In trüben Stunden versicherte er sogar, daß
er zur Advokatur übertreten werde. Da kam plötzlich der Kriminalprozeß
der Karamasoffs wegen des Vatermordes und rüttelte Hippolyt
Kirillowitsch auf. „Das ist ein Prozeß, der in ganz Rußland bekannt
werden wird,“ sagte er. Doch ich greife vor.

Im Nebenzimmer saß bei den jungen Damen auch unser junger
Untersuchungsrichter Nikolai Parfenowitsch Neljudoff, der erst vor zwei
Monaten aus Petersburg zu uns gekommen war. Später wunderte man sich
nicht wenig darüber, daß alle diese Amtspersonen sich „gerade am Abend
des Verbrechens im Hause der exekutiven Macht“ versammelt hatten.
Indessen hatte sich das in ganz natürlicher Weise so getroffen: Die Frau
Hippolyt Kirillowitschs, also des Staatsanwalts, litt schon den zweiten
Tag an Zahnschmerzen, und so mußte der Herr Staatsanwalt doch
irgendwohin vor ihrem Gestöhn flüchten. Der Kreisarzt jedoch konnte
allein schon seinem Wesen nach den Abend nicht anders verbringen als am
Kartentisch. Und Nikolai Parfenowitsch Neljudoff hatte es sich schon vor
drei Tagen vorgenommen, an diesem Abend zu Michail Makarowitsch zu
gehen, und zwar ganz zufällig, um hinterlistig die älteste Enkelin, Olga
Michailowna, zu erschrecken, ihr nämlich plötzlich zu sagen, daß er um
ihr „Geheimnis“ wisse: daß heute ihr Geburtstag sei, und daß sie dies
absichtlich verheimlicht habe, um nicht wieder die ganze Gesellschaft zu
einem Ball einladen zu müssen. Es war zu erwarten, daß man den Abend
lustig verbringen werde, da Scherze über ihr Alter, über das
„Geheimnis“, das er jetzt allen erzählen konnte, ihre vermutliche Angst
deswegen usw. usw. genügend Stoff zum Lachen abgeben konnten. Der
liebenswürdige junge Mann war in solchen Dingen ein großer Schlingel,
wie ihn unsere Damen lachend nannten, und was ihm sehr zu gefallen
schien. Übrigens war er gut erzogen, aus, guter Familie, hatte ein gutes
Auftreten und gute Manieren, und wenn er auch ein Lebemann war, so blieb
er doch ein innerlich unschuldiger und immer wohlerzogener, anständiger
junger Mann. Was sein Äußeres anbelangt, so war er ziemlich klein von
Wuchs und von schwächlichem, zartem Körperbau. An seinen schmalen und
bleichen Fingern glänzten stets ein paar große teure Ringe. Wenn er
seine Amtspflicht erfüllte, kam immer eine gewisse selbstbewußte Würde
über ihn, als hielte er seine Bedeutung und seine Pflicht für etwas
Heiliges. Besonders gut verstand er es, bei Verhören von Mördern und
anderen Verbrechern aus dem Volke, dieselben durch seine Fragen zu
verblüffen, und in ihnen, wenn auch nicht gerade Hochachtung für sich,
so doch etwas wie bewunderndes Erstaunen zu erwecken.

Als Perchotin beim Kreispolizeichef eintrat, blieb er ganz verdutzt
stehen: er sah sofort, daß man schon alles wissen mußte. Man hatte die
Karten im Stich gelassen, alle standen und berieten sich, und auch
Nikolai Parfenowitsch war von den Damen herbeigeeilt und sah ungemein
kampfbereit und entschlossen aus. Perchotin wurde mit der überraschenden
Mitteilung empfangen, daß der alte Fedor Pawlowitsch Karamasoff am
selben Abend in seinem Hause erschlagen worden war, erschlagen und
beraubt. Erfahren hatte man es vor ein paar Minuten auf folgende Weise:

Marfa Ignatjewna, die Frau des am Zaun von Mitjä verletzten Grigorij,
schlief nach der eingenommenen Medizin ungewöhnlich fest in ihrem Bett
und hätte wahrscheinlich bis zum Morgen so geschlafen – plötzlich aber
wachte sie auf: der epileptische Schrei Ssmerdjäkoffs, der bewußtlos im
Nebenzimmer gelegen hatte, war ihr durch Mark und Bein gefahren. Dieser
Schrei, mit dem gewöhnlich die epileptischen Anfälle begannen, machte
auf Marfa Ignatjewna stets einen so schrecklichen Eindruck, daß sie
davon fast krank wurde. Sie hatte sich noch immer nicht an ihn gewöhnt,
obgleich sie ihn doch oft genug gehört hatte. Halb besinnungslos sprang
sie auf und stürzte in das Nebenzimmer zu Ssmerdjäkoff. Doch dort war es
stockdunkel, und sie hörte nur, wie der Kranke unheimlich schnarchte und
um sich schlug. Da schrie auch Marfa Ignatjewna auf, und rief ihren
Mann, doch plötzlich fiel ihr ein, daß Grigorij, als sie aufgesprungen
war, nicht neben ihr gelegen hatte. Sie lief zurück zum Bett und
betastete es, doch das Bett war leer. „So ist er fortgegangen, – wohin?“
Sie lief hinaus auf die Treppe und rief einmal ängstlich seinen Namen.
Sie erhielt natürlich keine Antwort, aber es schien ihr, als hörte sie
durch die windstille Nacht irgendwoher, gleichsam fern aus dem Garten,
Gestöhn zu sich dringen. Sie horchte auf: da kam es wieder durch die
Nacht, und sie hörte deutlich, daß es aus dem Garten kam. „Heilige
Marie, das ist ja ganz wie damals die Lisaweta im Badehäuschen!“ dachte
sie erschrocken. Ängstlich stieg sie die Stufen hinab, und da erst
gewahrte sie, daß das Gartenpförtchen offen war. „Sicher ist er dort,
mein Lieber,“ dachte sie, und ging zum Pförtchen. Doch dort vernahm sie
plötzlich ganz deutlich, daß Grigorij sie rief: „Marfa, Marfa!“ mit
schwacher, angstvoller Stimme, die wie ein Gestöhn klang. „Großer Gott,
beschütz uns vor Unheil,“ flüsterte sie zitternd und eilte dann hin,
woher der Ruf kam, und fand ihren Grigorij. Nur fand sie ihn nicht am
Zaun, wo er niedergefallen war, sondern ungefähr zwanzig Schritt vom
Zaun entfernt. Später stellte sich heraus, daß er, zu sich gekommen, zu
kriechen begonnen hatte, und so aus eigener Kraft, natürlich mit
Unterbrechungen und unter erneuter Besinnungslosigkeit, sich so weit
geschleppt hatte. Marfa Ignatjewna bemerkte sofort, daß sein Gesicht
blutüberströmt war, und sie begann laut zu schreien. Grigorij konnte nur
leise und zusammenhanglos stammeln: „Erschlagen ... hat den Vater
erschlagen ... was schreist du, dummes Weib ... lauf, ruf ...“ Doch
Marfa Ignatjewna schrie unentwegt, so laut sie konnte. Da bemerkte sie
aber, daß beim Herrn das Fenster offen und das Zimmer hell erleuchtet
war, und sie lief, Fedor Pawlowitsch laut zu Hilfe rufend, hin zum
Fenster. Als sie aber rufend in das Zimmer sah, erblickte sie etwas
Grauenvolles: der Herr lag lang ausgestreckt auf dem Fußboden,
regungslos. Sein heller Schlafrock und das weiße Hemd auf der Brust
waren von Blut überströmt. Das Licht auf dem Tisch beleuchtete grell die
roten Blutlachen und das starre Totengesicht der Leiche Fedor
Pawlowitschs. Im größten Entsetzen taumelte Marfa Ignatjewna vom Fenster
zurück und stürzte, so schnell sie konnte, aus dem Garten, riß den
Riegel der Pforte auf und lief in die Nebengasse zur Nachbarin, zu Marja
Kondratjewna. Dort klopfte sie wie wahnsinnig an die Fensterläden, bis
sie schließlich beide Frauen, die natürlich schon fest schliefen,
aufweckte und diese erschrocken ans Fenster gelaufen kamen. Marfa
Ignatjewna erzählte, so gut sie konnte, d. h. schreiend und heulend, das
Hauptsächliche und rief sie zu Hilfe. Es traf sich, daß auch Foma gerade
bei ihnen übernachtete. Er wurde im Augenblick aus dem Bett gezogen, und
so liefen denn alle drei zurück an den Ort des Verbrechens. Unterwegs
erinnerte sich Marja Kondratjewna, am Abend, ungefähr um neun Uhr, einen
lauten, durchdringenden Schrei gehört zu haben, und wie es ihr
geschienen hatte, war er aus dem Karamasoffschen Garten gekommen. Das
war derselbe Schrei gewesen, den Grigorij am Zaun ausgestoßen hatte,
bevor er von Dmitrij Fedorowitschs Schlage zu Boden gestürzt war – sein
Schrei: „Vatermörder!“

„Ich hörte nur einen Schrei, es muß ein Mensch geschrien haben, und dann
war wieder alles still,“ erzählte Marja Kondratjewna, während sie
hinliefen. Im Garten hoben sie alle drei Grigorij auf und trugen ihn mit
vereinten Kräften in die Leutewohnung. Sie machten sofort Licht, und da
sahen sie, daß Ssmerdjäkoff noch immer um sich schlug: von den Augen im
Krampf war nur das Weiße zu sehen, und Schaum stand ihm vor dem Munde.
Grigorijs Kopf wurde mit Wasser und Essig gewaschen. Er kam alsbald zu
sich, und seine erste Frage war: „Lebt der Herr noch, oder ist er tot?“
Da liefen denn die beiden Frauen und Foma zum Herrenhause, und erst
jetzt bemerkten sie, daß nicht nur das Fenster, sondern auch die Tür,
die aus dem Hause in den Garten führte, weit offen war, während der Herr
sich doch schon seit einer Woche an jedem Abend fest und sorgfältig
einzuschließen pflegte und sogar Grigorij strengstens verboten hatte,
was auch geschehen sollte, an die Tür oder das Fenster zu klopfen. Als
sie nun diese offene Tür sahen, wollte niemand zum Herrn hineingehen,
„damit man nicht am Ende noch uns für die Mörder hält.“ Als sie darauf
noch unentschlossen zu Grigorij zurückkehrten, befahl der sofort,
unverzüglich zum Polizeichef zu laufen. So machte sich denn Marja
Kondratjewna auf und lief zu Michail Makarowitsch, bei dem sie alle in
nicht geringe Aufregung versetzte. Perchotin erschien vielleicht nur
fünf Minuten später, so daß seine Aussagen nicht mehr vage Vermutungen
waren, sondern durch das Beweismaterial, das er vorbrachte, nur noch den
allgemeinen Verdacht, wer der Mörder sein konnte, verstärkten. Perchotin
selbst hatte sich bis zum letzten Augenblick noch immer geweigert, daran
zu glauben.

Man beschloß, energisch zu handeln. Der Gehilfe des Polizeimeisters
wurde sofort beauftragt, vier Zeugen für die Haussuchung und zur
Hilfeleistung aufzutreiben, und dann begab man sich zum Karamasoffschen
Hause, wo man nach allen vorschriftsmäßigen Regeln, die ich hier nicht
weiter erörtern will, den Tatbestand aufnahm. Der Kreisarzt, der als
junger Praktikant noch für Ausnahmefälle interessiert war, hatte
natürlich sofort gebeten, die Herren begleiten zu dürfen. Ich will hier
nur noch kurz bemerken, daß sie Fedor Pawlowitsch tot vorfanden, mit
eingeschlagenem Schädel. Womit aber war der Schädel eingeschlagen
worden? Am wahrscheinlichsten wohl mit derselben Waffe, mit der der
Mörder später auch Grigorij zu Boden gestreckt hatte. Man verhörte
Grigorij, dem inzwischen die nötige ärztliche Hilfe zuteil geworden war,
und erfuhr von ihm, in ziemlich zusammenhängender Rede, obwohl er nur
leise und mit Unterbrechungen sprechen konnte, was er gesehen hatte.
Daran begab man sich mit einer Laterne zum Zaun, begann dort zu suchen
und fand sogleich die Mörserkeule, die auf dem Gartenwege, auf der
sichtbarsten Stelle lag. Im Zimmer Fedor Pawlowitschs war keinerlei
verdächtige Unordnung zu bemerken, doch hinter dem „chinesischen“ Schirm
fand man vor dem Bett ein großes Kuvert von dickem Papier in
Kanzleiformat, mit der Aufschrift: „Ein kleines Geschenk für meinen
Engel Gruschenka, wenn sie zu mir kommen will,“ und darunter war
gleichfalls von Fedor Pawlowitsch, wahrscheinlich etwas später, noch
hinzugefügt, „und Küchelchen“. Auf der anderen Seite des Kuverts waren
drei große Siegel von rotem Siegellack, doch das Kuvert war bereits
aufgerissen und leer: das Geld war herausgenommen. Auch fand man dort
noch auf dem Fußboden ein rosarotes Bändchen, mit dem das Kuvert
kreuzweis umbunden gewesen war. Von den Aussagen Perchotins machte auf
den Staatsanwalt und den Untersuchungsrichter besonders die eine
Mitteilung großen Eindruck: daß Dmitrij Fedorowitsch sich bestimmt am
Morgen erschießen werde, daß er es beschlossen, in seiner Gegenwart die
Pistole geladen, den Zettel geschrieben und in die Tasche gesteckt habe
usw., und daß Mitjä auf Perchotins Drohung, es jemandem anzuzeigen,
lächelnd geantwortet hatte: „Kommst zu spät, mein Lieber.“ Daraus ging
hervor, daß man sich so schnell als möglich nach Mokroje aufmachen
mußte, um den Verbrecher, noch bevor er seine Absicht verwirklichen
konnte, zu verhaften. „Das ist doch klar, das liegt doch auf der Hand!“
wiederholte der Staatsanwalt, der die ganze Zeit über sehr lebhaft war.
„Das ist so echt ihre Art, ich meine, die Art der Verbrecher seines
Schlages: morgen erschieße ich mich, vorher aber geh ich noch einmal
durch.“ Die Schilderung, wie Mitjä bei Plotnikoff Wein und Eßwaren
bestellt und mitgenommen hatte, brachte den Staatsanwalt nur noch mehr
auf. „Erinnern Sie sich noch, meine Herren, jenes jungen Burschen, der
den Kaufmann Oljssufjeff erschlagen hatte und für die geraubten
tausendfünfhundert Rubel sich frisieren ließ und sich gleichfalls, ohne
das Geld ordentlich zu verstecken, unverzüglich zu den Frauenzimmern
begab.“ Einstweilen aber ging es nicht an, sich sofort nach Mokroje
aufzumachen, da die Voruntersuchung im Hause Fedor Pawlowitschs, die
Verhöre und Formalitäten noch nicht beendet waren. Das nahm noch viel
Zeit in Anspruch, und so schickte man vorläufig Mawrikij Mawrikjewitsch
Schmerzoff, der am Tage vorher in die Stadt gekommen war, um sein
Monatsgehalt in Empfang zu nehmen, nach Mokroje voraus. Er wurde
beauftragt, wenn er dort angekommen sei, den „Mörder“ ganz unauffällig,
„damit er nicht den geringsten Verdacht schöpfe“, zu bewachen, bis die
anderen nachgekommen wären, und inzwischen auch den Dorfschulzen, den
Bauernamtmann und Zeugen aufzutreiben. Das tat denn auch Mawrikij
Mawrikjewitsch. Er blieb inkognito und weihte nur Trifon Borissytsch,
bei dem er schon oft abgestiegen war, und der ihn gut kannte, zum Teil
in sein Geheimnis ein. Das war kurz vorher geschehen, als Mitjä dem Wirt
in der Dunkelheit auf der kleinen Galerie begegnet war und in dessen
Reden wie im ganzen Verhalten zu ihm eine Veränderung wahrgenommen
hatte. So wußte weder Mitjä noch sonst jemand von den Gästen, daß er
bewacht wurde. Der Pistolenkasten war von Trifon Borissytsch bereits an
einem verschwiegenen Orte wohlweislich versteckt worden. Erst um fünf
Uhr morgens, also noch vor Tagesanbruch, kam die Obrigkeit, der
Kreispolizeichef, der Staatsanwalt und der Untersuchungsrichter in zwei
Wagen, jeder mit einer Troika bespannt, in Mokroje an. Der Doktor war in
der Stadt zurückgeblieben, da er am Morgen die Obduktion der Leiche des
Erschlagenen vornehmen wollte und ihn außerdem der Zustand des kranken
Dieners Ssmerdjäkoff außerordentlich interessierte.

„So heftigen und so lange andauernden Anfällen der Epilepsie, die sich
im Verlaufe von ganzen achtundvierzig Stunden ununterbrochen
wiederholen, begegnet man nur äußerst selten, das ist ein Fall, der der
Wissenschaft gehört,“ hatte er, ganz Interesse, seinen abfahrenden
Partnern gesagt, und die hatten ihn lachend beglückwünscht. Bei der
Gelegenheit hatten sich auch noch der Staatsanwalt sowie der
Untersuchungsrichter gemerkt, daß der Doktor in überzeugtem Tone noch
hinzugefügt hatte, Ssmerdjäkoff werde den Morgen nicht mehr erleben.

Nach dieser langen, doch unvermeidlichen Erklärung kehre ich wieder zu
dem Zeitpunkt meiner Erzählung zurück, wo ich sie im vorhergehenden
Buche unterbrochen habe.

III.
Der Gang der Seele durch die Hölle.
Das erste Purgatorium

So saß Mitjä und sah mit wildem Blick die Anwesenden die rings um ihn
standen, an, ohne zu verstehen, was man zu ihm sprach. Plötzlich stand
er auf, hob die Arme empor und rief laut:

„Ich bin unschuldig! An diesem Blute trage ich keine Schuld! An dem
Blute meines Vaters bin ich unschuldig ... Ich wollte ihn erschlagen,
aber ich habe es nicht getan! Ich bin unschuldig!“

Doch kaum hatte er das ausgesprochen, als Gruschenka den Vorhang zur
Seite riß und sich nach zwei Schritten wie gebrochen dem Polizeichef zu
Füßen warf.

„Ich bin es, ich! Ich Sündige, ich trage die Schuld!“ rief sie mit einer
Stimme, einer Verzweiflung, die die Seele zerriß. Ihr Gesicht war von
Tränen überströmt, und in verzweifelter Selbstanklage erhob sie flehend
die Hände. „Meinetwegen hat er gemordet! Ich habe ihn so weit gebracht,
ich bin es, die ihn so gemartert hat! Und auch den armen Alten habe ich
gequält und so weit gebracht! Ich bin die Schuldige, die Hauptschuld
trage ich allein, ich bin die erste Schuldige!“

„Ja, du bist die Schuldige! Du bist die Hauptverbrecherin! Du
schamloses, verderbtes Weib, du bist die Hauptschuldige!“ schrie, mit
der Faust drohend, der Polizeichef sie an.

Doch er wurde sofort und fast mit Gewalt besänftigt. Der Staatsanwalt
umfaßte ihn sogar mit beiden Armen.

„Das geht denn doch nicht, Michail Makarowitsch ... auf diese Weise
stören Sie nur die Untersuchung ... und schaden der Sache ...“ redete er
ihm zu.

„Maßregeln ergreifen, Maßregeln ergreifen, unbedingt Maßregeln!“ brauste
auch Nikolai Parfenowitsch Neljudoff nervös auf, „anders ist es ganz
unmöglich, entschieden ganz unmöglich! ...“

„Richtet uns zusammen!“ fuhr Gruschenka außer sich fort, immer noch auf
den Knien liegend, „richtet uns zusammen hin, ich gehe mit ihm selbst in
den Tod!“

„Gruscha, du! mein Leben du, mein Blut, mein Heiligstes!“ Mitjä stürzte
zu ihr nieder und preßte sie in der Umarmung wild und verzweifelt an
sich. „Glauben Sie ihr nicht,“ rief er, „an nichts ist sie schuldig, an
keinem Blute und an nichts, nichts, nicht die geringste Schuld kann sie
treffen!“

Er erinnerte sich später noch dunkel, daß ihn mehrere Männer mit Gewalt
von ihr fortrissen, daß sie plötzlich hinausgebracht wurde, und daß er
schließlich, schon am Tisch auf einem Stuhl sitzend, wieder zur
Besinnung gekommen war. Neben und hinter ihm standen die Leute mit den
Blechschildern auf der Brust. An der anderen Seite des Tisches, ihm
gegenüber auf dem Sofa, saß Neljudoff, der Untersuchungsrichter, und
redete ihm immer wieder zu, aus dem Glase, das vor ihm stand, etwas
Wasser zu trinken. „Das wird Sie erfrischen und beruhigen, fürchten Sie
sich nicht, beunruhigen Sie sich nicht,“ fügte er immer wieder äußerst
höflich hinzu. Später erinnerte sich Mitjä noch, daß die großen Ringe
des Sprechers ihn plötzlich lebhaft interessiert hatten, der eine Ring
mit einem Amethyst und der andere mit einem hellgelben, klaren Stein von
wundervollem Feuer. Und lange noch nachher erinnerte er sich verwundert,
wie diese Ringe seinen Blick unwiderstehlich während dieses ganzen
schrecklichen Verhörs immer wieder angezogen, und wie er sich aus
irgendeinem Grunde weder von ihnen hatte losreißen, noch sie, als für
seine Lage doch völlig gleichgültige Gegenstände, hatte vergessen
können. Links, seitlich von Mitjä, saß auf dem Platz, wo zu Anfang des
Abends Maximoff gesessen hatte, der Staatsanwalt, und rechts von ihm –,
auf dem Platz, den Gruschenka eingenommen hatte, saß ein rotwangiger
junger Mann in einem abgetragenen Rock, der einer Jägerjoppe glich. Vor
ihm befand sich bereits ein Tintenfaß und Papier. Das war der
Schriftführer des Untersuchungsrichters, den dieser aus der Stadt
mitgenommen hatte. Der Polizeichef stand aber jetzt am Fenster, am
anderen Ende des Zimmers neben Kalganoff, der sich dort auf einen Stuhl
niedergelassen hatte.

„Trinken Sie doch Wasser!“ wiederholte sanft, vielleicht schon zum
zehntenmal der Untersuchungsrichter.

„Ich habe getrunken, meine Herren ... aber ... nun, was, meine Herren,
erdrücken Sie mich, richten Sie mich hin, entscheiden Sie über mein
Geschick!“ rief Mitjä der ihn mit unheimlich starrem Blick aus weit
offenen Augen ansah.

„Also, Sie behaupten positiv, am Tode Ihres Vaters Fedor Pawlowitsch
Karamasoff unschuldig zu sein?“ fragte freundlich, doch nachdrücklich
der Untersuchungsrichter.

„Ja, ich bin unschuldig! Schuld bin ich an einem anderen Blute, am Blute
eines anderen alten Mannes, doch nicht am Blute meines Vaters. Und ich
bereue es! Ich habe den Alten erschlagen, erschlagen und niedergestreckt
... Doch schwer ist es, dieses Blutes wegen für ein anderes Blut
einstehen zu müssen, für ein furchtbares Blut, an dem ich unschuldig bin
... Es ist eine furchtbare Anklage, meine Herren ... als hätte man mich
mit einem Keulenschlag auf den Kopf getroffen! Aber wer hat denn den
Vater erschlagen, wer hat ihn erschlagen? Wer anders hat ihn denn
erschlagen können, wenn ich es nicht war? Da muß ein Wunder geschehen
sein, etwas Ungereimtes, etwas Unmögliches, Undenkbares! ...“

„Ja, das ist es nun, wer anders hätte ihn erschlagen können? ...“ begann
der Untersuchungsrichter, doch der Staatsanwalt (wir wollen ihn der
Kürze wegen so nennen, obgleich er nur der Stellvertreter des
Staatsanwalts war) wechselte mit ihm einen Blick und sagte dann zu Mitjä
gewandt:

„Sie beunruhigen sich diesmal ganz unnötigerweise wegen des Dieners
Grigorij Wassiljewitsch. Ich kann Ihnen mitteilen, daß er lebt; er ist
bald darauf wieder zu sich gekommen und wird trotz der schweren
Verletzung, die, nach seiner und jetzt auch nach Ihrer Aussage, _Sie_
ihm zugefügt haben, wahrscheinlich am Leben bleiben, oder vielmehr
bestimmt, wenigstens nach der Aussage des Arztes.“

„Er lebt? So ist er nicht erschlagen?“ schrie Mitjä wie wahnsinnig auf
und hob die Hände empor. Sein ganzes Gesicht strahlte. „Mein Herr und
mein Gott, ich danke Dir für das Wunder, das Du für mich, den Sünder und
Missetäter hast geschehen lassen, daß Du mein Gebet erhört hast! ... Ja,
ja, auf mein Gebet hin ist es geschehen – ich habe doch die ganze Nacht
gebetet!“

Und er bekreuzte sich dreimal. Er war ganz atemlos vor Freude.

„Nun und von diesem Grigorij haben wir die so wichtigen Aussagen gegen
Sie erhalten, daß ...“ wollte der Staatsanwalt fortfahren, doch Mitjä
sprang plötzlich vom Stuhl auf und unterbrach ihn:

„Auf einen Augenblick, meine Herren, um Gottes willen, nur auf eine
Minute; ich will nur schnell zu ihr laufen ...“

„Erlauben Sie! Das ist unmöglich! In diesem Augenblick ist das ganz
ausgeschlossen!“ rief mit einer Stimme, die vor Erregung ganz schrill
klang, der Untersuchungsrichter, der sofort gleichfalls aufgesprungen
war. Mitjä wurde von den Männern mit den Blechschildern auf der Brust
ergriffen, doch setzte er sich bereits von selbst wieder auf seinen
Stuhl.

„Wie schade! Ich wollte ja nur auf einen Augenblick zu ihr ... um ihr zu
sagen, daß es abgewaschen ist, daß es verschwunden ist, dieses Blut, das
die ganze Nacht mein Herz gequält hat, daß ich jetzt nicht mehr ein
Mörder bin, wie ich glaubte! Meine Herren, sie ist doch jetzt meine
Braut!“ sagte er plötzlich begeistert, ganz verzückt und jubelnd,
während seine seligen Blicke von dem einen zum anderen gingen. „Oh, ich
danke Ihnen, meine Herren! Wenn Sie wüßten, was diese Mitteilung für
mich ist! Sie haben mich von den Toten auferweckt! ... Dieser Greis –
der hat mich doch auf den Armen getragen, mich als dreijähriges Kind im
Waschtroge gebadet, als mich alle vergessen hatten, er war wie ein
leiblicher Vater zu mir! ...“

„Also, Sie ...“ wollte wieder der Untersuchungsrichter beginnen.

„Gestatten Sie, meine Herren, nur noch eine Minute!“ unterbrach Mitjä
von neuem; er stützte die Ellenbogen auf den Tisch und bedeckte das
Gesicht mit den Händen. „Nur einen Augenblick, um mich etwas zu sammeln,
nur einmal aufzuatmen, meine Herren. So etwas erschüttert einen
unglaublich, der Mensch ist doch kein – Trommelfell, meine Herren!“

„Würden Sie nicht etwas Wasser trinken ...“ forderte wieder der
Untersuchungsrichter ein wenig zerstreut auf.

Da ließ aber Mitjä auch schon die Hände sinken, und lachend lehnte er
sich zurück. Sein Blick war wieder munter, und der ganze Mensch schien
sich in dieser einen Minute verändert zu haben. Auch sein ganzer Ton und
seine ganze Haltung waren verändert: er saß wieder als Gleichgestellter
unter ihnen, wie er vielleicht gestern, als noch nichts geschehen war,
mit diesen seinen früheren Bekannten irgendwo in der Gesellschaft
zusammengesessen hätte. Übrigens muß ich hier noch bemerken, daß er zu
Anfang seines Aufenthaltes bei uns im Hause des Polizeichefs sehr
herzlich empfangen worden war; doch später, besonders im letzten Monat,
hatte Mitjä seine Besuche in diesem Hause fast ganz eingestellt; und so
hatte denn Michail Makarowitsch bei Begegnungen, z. B. auf der Straße,
stets eine wichtige Miene gemacht und seinen Gruß eigentlich nur aus
Höflichkeit erwidert, was von Mitjä sehr wohl bemerkt worden war. Mit
dem Staatsanwalt war er nur ganz oberflächlich bekannt, doch der
Gemahlin desselben – es war eine nervöse und phantastische Dame –, hatte
er zuweilen seine Aufwartung gemacht, wenn es auch immer nur höchst
ehrerbietige und rein gesellschaftliche kurze Visiten gewesen waren.
Eigentlich hatte er selbst nicht recht gewußt, warum er zu ihr ging,
doch hatte sie ihn jedesmal sehr freundlich empfangen und für ihn ein
Interesse gezeigt, das sich bis zur letzten Zeit nicht verringert hatte.
Mit dem jungen Untersuchungsrichter Nikolai Parfenowitsch Neljudoff
hatte er aus Mangel an einer Gelegenheit noch nicht Freundschaft
geschlossen, doch war er auch mit ihm zusammengekommen und hatte sogar
zweimal mit ihm gesprochen – beide Male über das weibliche Geschlecht.

„Sie, Nikolai Parfenowitsch, sind ja, wie ich sehe, ein famoser
Untersuchungsrichter,“ begann Mitjä lachend, „aber ich werde Ihnen jetzt
selbst bei der Sache behilflich sein. Oh, meine Herren, jetzt bin ich ja
erlöst, – Grigorij lebt! ... Und tragen Sie es mir nicht nach, daß ich
mich so ohne Umstände und gerade heraus an Sie wende. Zudem bin ich noch
ein wenig betrunken, das gestehe ich ganz offen ein. Ich glaube, ich
hatte die Ehre, Nikolai Parfenowitsch ... die Ehre und das Vergnügen,
bei meinem Verwandten Miussoff Ihre Bekanntschaft zu machen ... Das
heißt, meine Herren, ich erhebe ja keinen Anspruch auf völlige
Gleichstellung mit Ihnen ... Ich begreife doch, als was ich in diesem
Augenblick vor Ihnen sitze. Auf mir ruht ... wenn Grigorij gegen mich
ausgesagt hat ... so ruht, – nun, versteht sich, es lastet auf mir ein
schrecklicher Verdacht! Entsetzlich, entsetzlich! – ich verstehe das
doch vollkommen! Aber zur Sache, meine Herren, ich bin bereit, und wir
werden das alles im Augenblick erledigen, denn, nicht wahr, wenn ich
weiß und Ihnen sage, daß ich unschuldig bin, so kann doch alles sofort
erledigt werden! Nicht wahr, meine Herren?“

Mitjä sprach rasch und viel, er sprach unruhig, doch von ganzem Herzen
aufrichtig – als hielte er seine Zuhörer für seine besten Freunde.

„Also: wir können somit niederschreiben, daß Sie die gegen Sie
erhobene Anklage radikal zurückweisen?“ fragte Neljudoff, der
Untersuchungsrichter, eindringlich, und diktierte darauf, zum Schreiber
gewandt, halblaut, was dieser zu notieren hatte.

„Niederschreiben? Sie wollen das niederschreiben? Nun, so schreiben Sie
nieder, soviel Sie wollen ... ich habe nichts dagegen, Sie haben mein
volles Einverständnis. Meine Herren ... Nur, sagen Sie ... Halt, nein,
warten Sie, schreiben Sie so: Ihn trifft die Schuld an ... nun, an
Gewalttätigkeiten, schweren Verletzungen, die er dem armen Alten
zugefügt hat, darin bekennt er sich schuldig. Nun und dann noch für
mich, in meinem Inneren, in der Tiefe des Herzens bin ich schuldig, –
aber das ist nicht mehr nötig, aufzuschreiben“ (er wandte sich an den
Schreiber), „das sind bereits meine privaten Angelegenheiten, das geht
Sie, meine Herren, nichts mehr an, diese tiefsten Herzensgeheimnisse,
das heißt ... ‚Was aber die Ermordung des alten Vaters betrifft‘ –
schreiben Sie – ‚so ist er – _unschuldig_!‘ Das ist Wahnsinn, das ist
vollkommener Wahnsinn! ... Ich werde es Ihnen beweisen, und Sie werden
sich sofort überzeugen. Sie werden noch lachen, meine Herren, Sie werden
noch über Ihren Verdacht lachen! ...“

„Beruhigen Sie sich, Dmitrij Fedorowitsch,“ – damit erinnerte ihn der
Untersuchungsrichter an seine Aufführung und wollte offenbar durch die
eigene Ruhe die Erregung des anderen besänftigen. „Bevor wir das Verhör
fortsetzen, würde ich, vorausgesetzt, daß Sie einwilligen zu antworten,
gerne nochmals von Ihnen die Bestätigung der Tatsache vernehmen wollen,
daß Sie den verstorbenen Fedor Pawlowitsch, wie es scheint, nicht
geliebt und mit ihm fortgesetzt Streit gehabt haben ... Wenigstens haben
Sie hier vor ungefähr einer Viertelstunde, wenn ich mich nicht täusche,
selbst etwas Derartiges geäußert: daß Sie sogar die Absicht gehabt
hätten, ihn zu erschlagen. ‚Ich habe ihn nicht erschlagen, aber ich
wollte ihn erschlagen!‘ riefen Sie aus, soviel ich mich dessen
erinnere.“

„Ich soll das ausgerufen haben? Nun ja, das kann sehr wohl sein! Meine
Herren, allerdings, zum Unglück wollte ich ihn erschlagen, sogar
mehreremal habe ich es gewollt ... zum Unglück, leider!“

„Also, Sie wollten es. Würden Sie nicht auch bereit sein, uns zu
erklären, welches die Ursachen Ihres Hasses auf Ihren Vater waren?“

„Was ist da zu erklären, meine Herren!“ sagte Mitjä mit finsterem
Gesicht, zuckte mit der einen Schulter und senkte den Blick zu Boden.
„Ich habe doch meine Gefühle wahrlich nicht verborgen, die ganze Stadt
spricht ja davon, – alle Menschen im Gasthause haben es gehört. Noch vor
ein paar Tagen habe ich es im Kloster, in der Zelle des Staretz Sossima
erklärt ... Und am Abend desselben Tages habe ich den Vater noch
verprügelt und beinahe totgeprügelt, und dann noch geschworen,
wiederzukommen und ihn ganz zu erschlagen, und alles in Gegenwart von
Zeugen ... Oh, Zeugen gibt es zu Tausenden! Habe ich doch den ganzen
Monat zu allen davon gesprochen, alle sind Zeugen! ... Die Tatsache
liegt ja auf der Hand, die Tatsache spricht, schreit, aber – die
Gefühle, meine Herren, die Gefühle, um die es sich dabei handelt, die
sind etwas anderes. Sehen Sie, meine Herren“ (Mitjäs Gesicht
verfinsterte sich), „ich glaube, daß Sie nicht berechtigt sind, mich
nach meinen Gefühlen zu fragen. Für Sie bin ich natürlich überführt, ich
begreife das sehr gut, aber das – das geht nur mich etwas an, das ist
meine Sache, meine innere, intime Angelegenheit, jedoch ... da ich auch
früher schon meine Gefühle nicht verheimlicht habe ... im Gasthause zum
Beispiel, und allen und jedem davon gesprochen habe, so ... so werde ich
auch jetzt kein Geheimnis daraus machen ... Sehen Sie, meine Herren, ich
begreife sehr gut, daß in diesem Falle schwere Beweise gegen mich
vorliegen: ich habe allen gesagt, daß ich ihn totschlagen werde, und
plötzlich ist er erschlagen: wer soll es nun getan haben, wenn nicht
ich? Ha – ha! Ich entschuldige Sie, meine Herren, ich entschuldige Sie
vollkommen. Bin ich doch selbst ganz betroffen, denn wer kann ihn
schließlich in diesem Falle erschlagen haben, wenn nicht ich? So verhält
es sich doch, nicht wahr? Wenn ich es nicht getan habe, wer dann, wer
dann? Meine Herren,“ rief er plötzlich unruhig, „ich will es wissen, ich
verlange von Ihnen, daß Sie mir sagen, meine Herren: Wo ist er
erschlagen worden? Wie erschlagen, womit und wie? Sagen Sie es mir!“

Sein fragender Blick ging zwischen dem Staatsanwalt und dem
Untersuchungsrichter hin und her.

„Wir fanden ihn auf dem Fußboden seines Schlafzimmers ausgestreckt auf
dem Rücken liegen. Die Schädeldecke war eingeschlagen,“ sagte der
Staatsanwalt.

„Grauenvoll!“ Mitjä fuhr plötzlich zusammen und bedeckte das Gesicht,
den Arm auf den Tisch stützend, mit der rechten Hand.

„Wir fahren also fort im Verhör,“ begann wieder der
Untersuchungsrichter. „Also: Was war die Ursache Ihres Hasses auf Fedor
Pawlowitsch? Ich glaube, Sie haben öffentlich gesagt, daß es Eifersucht
gewesen sei?“

„Nun ja, Eifersucht, und nicht nur Eifersucht allein.“

„Und Streit wegen Geld?“

„Nun ja, auch wegen Geld.“

„Und, wenn ich mich nicht täusche, handelte es sich dabei um dreitausend
Rubel, die angeblich als ihr Erbteil Ihnen nicht ausgezahlt worden
seien?“

„Was für Dreitausend! Mehr, viel mehr!“ rief Mitjä auffahrend, „mehr als
sechs, mehr als zehn vielleicht. Ich habe es allen gesagt, überall
erzählt! Aber ich hatte schon beschlossen, nun, meinetwegen, mich mit
Dreitausend zufrieden zu geben. Diese Dreitausend hatte ich dermaßen
nötig, dermaßen ... so daß ich diese dreitausend Rubel, die er, das
wußte ich, unter seinem Kopfkissen für Gruschenka bereit hielt, einfach
als mein Geld betrachtete, das er von mir gestohlen hatte. Ja, meine
Herren, ich hielt es für mein Eigentum, für mein gestohlenes Eigentum
...“

Der Staatsanwalt tauschte mit dem Untersuchungsrichter einen bedeutsamen
Blick aus, und es gelang ihm noch, diesem einen kleinen Wink zu geben.

„Auf diesen Punkt werden wir noch später zurückkommen,“ bemerkte sofort
der Untersuchungsrichter, „vorläufig erlauben Sie nur, gerade das zu
notieren: daß Sie das Geld in jenem Kuvert gleichsam als Ihr Eigentum
angesehen haben.“

„Schreiben Sie es nur auf, meine Herren, ich begreife ja sehr gut, daß
das wiederum ein Verdachtsmoment gegen mich ist. Aber ich fürchte keine
Verdachtsmomente und rede selbst wider mich. Hören Sie, ich selbst!
Sehen Sie, meine Herren, Sie halten mich, scheint es, für einen ganz
anderen Menschen, als ich bin,“ fügte er finster und traurig hinzu. „Mit
Ihnen spricht ein Edelmann, ein Mensch, der wirklich edel ist, das ist
das Wichtigste – das bitte ich nicht zu vergessen –, ein Mensch, der
eine Unmenge von Schändlichkeiten begangen hat, dessen Gesinnung aber
immer edel gewesen und geblieben ist. Ich meine, wenn man mich als
Menschen nimmt ... im tiefsten Inneren, nun, mit einem Wort ... Nein,
ich verstehe mich nicht auszudrücken ... gerade das hat mich mein ganzes
Leben lang gequält, daß ich mich nach dem Edlen gesehnt habe, sozusagen
ein Märtyrer des Edlen gewesen bin, ein Mensch, der das Edle mit der
Laterne gesucht hat, mit der Laterne des Diogenes, und doch habe ich
mein ganzes Leben lang nur Schändlichkeiten begangen, wie wir es ja alle
tun, meine Herren ... das heißt, nein, wie ich allein, meine Herren,
nicht wie wir alle, sondern wie ich allein, ich versprach mich, wie ich
allein, ich allein, meine Herren! ... Mein Kopf tut mir weh,“ sagte er
gequält, und seine Brauen zogen sich wie im Schmerz zusammen. „Sehen
Sie, meine Herren, mir gefiel sein Äußeres nicht, das Ehrlose an ihm,
seine Prahlereien, und daß er alles Heilige unter die Füße trat, sein
verhöhnender Spott und seine Gottlosigkeit, – scheußlich, scheußlich!
Aber jetzt, da er tot ist, denke ich anders.“

„Inwiefern anders?“

„Nicht anders, aber es tut mir leid, daß ich ihn so gehaßt habe.“

„Sie wollen wohl sagen, daß Sie Reue empfinden?“

„Nein, nicht gerade Reue, schreiben Sie das nicht auf. Ich bin selbst
nicht gut, meine Herren, ja, ich bin auch nicht gerade sehr schön, und
darum hatte ich gar kein Recht, ihn widerlich zu finden, das ist es! Das
können Sie meinetwegen aufschreiben.“

Nachdem Mitjä das gesagt hatte, wurde er plötzlich auffallend traurig.
Er war schon seit einiger Zeit immer finsterer geworden. Und da, gerade
in diesem Augenblick, kam wieder etwas Unerwartetes dazwischen. Man
hatte nämlich Gruschenka zwar aus dem Zimmer entfernt, doch nicht sehr
weit fortgebracht: nur in das dritte Zimmer von dem blauen Zimmer, in
dem das Verhör stattfand. Es war das ein kleiner einfenstriger Raum, der
gleich neben dem großen Zimmer lag, in dem der Chor gesungen und die
Mädchen getanzt hatten. Dort saß sie inzwischen, und nur Maximoff war
bei ihr. Dieser war über die Maßen betroffen und hatte unglaubliche
Angst, weswegen er sich denn auch an sie geradezu angeklammert hatte,
als wäre sie seine einzige Rettung. Vor ihrer Tür stand nur ein Bauer
mit einem runden Blechschild auf der Brust. Gruschenka weinte, doch
plötzlich, als ihr Leid übergroß wurde, sprang sie auf und stürzte mit
dem lauten Schrei: „Wehe mir, wehe mir!“ hinaus aus dem Zimmer zu ihrem
Mitjä. Das geschah so unerwartet, daß niemand die Geistesgegenwart
hatte, sie sofort aufzuhalten. Als Mitjä ihren Schrei hörte, erzitterte
er zuerst, dann sprang er wie außer sich auf und stürzte ihr entgegen.
Doch man ließ sie wieder nicht zusammen kommen, sie konnten sich nur
einen Augenblick sehen. Drei oder vier Männer hielten ihn mit aller
Gewalt zurück: er riß seine Arme los, stieß, schlug, aber vergeblich.
Auch sie war ergriffen worden, und er sah nur noch, wie sie mit einem
Schrei die Arme ihm entgegenstreckte, als sie hinausgebracht wurde.
Nachdem dieser Zwischenfall vorüber war, fand er sich, als er
zur Besinnung kam, wieder auf seinem Platz gegenüber dem
Untersuchungsrichter und heftig auffahrend schrie er ihn an:

„Was hat sie Ihnen getan? Warum quälen Sie sie? Sie ist unschuldig, ganz
unschuldig! ...“

Der Staatsanwalt und der Untersuchungsrichter beruhigten ihn. So verging
einige Zeit, etwa zehn Minuten. Da trat Michail Makarowitsch (der
Polizeichef) wieder ein und sagte laut und sichtlich erregt zum
Staatsanwalt:

„Sie ist entfernt, sie ist jetzt nach unten gebracht, – gestatten Sie
mir, meine Herren, nur ein Wort zu diesem Unglücklichen zu sagen? In
Ihrer Gegenwart, meine Herren, in Ihrer Gegenwart!“

„Bitte,“ entgegnete der Untersuchungsrichter, „in diesem Falle haben wir
nichts dagegen einzuwenden.“

„Dmitrij Fedorowitsch, höre, mein Sohn,“ begann Michail Makarowitsch zu
Mitjä gewandt, und sein Gesicht drückte aufrichtiges, fast väterliches
Mitleid mit dem Unglücklichen aus. „Ich habe deine Agrafena Alexandrowna
nach unten begleitet und sie dort den Wirtstöchtern übergeben, und
außerdem ist noch dieses alte Männchen, der Maximoff, beständig bei ihr,
und ich habe ihr zugeredet, hörst du? habe ihr zugeredet und sie
beruhigt, ihr erklärt, daß du dich jetzt rechtfertigen mußt, daß sie
dich darum nicht stören soll, da sie dich sonst aufregen würde und du
dich verwirren und falsch gegen dich aussagen könntest, verstehst du?
Na, mit einem Wort, ich habe ihr zugeredet, und sie hat es begriffen.
Sie ist ein kluges Weib, sie ist gut, sie wollte sogar mir altem Manne
die Hand küssen, und sie hat für dich gebeten. Sie selbst hat mich zu
dir geschickt, um dir sagen zu lassen, daß du ihretwegen ruhig sein
sollst, aber es ist auch nötig, nötig, daß ich jetzt zu ihr gehe und ihr
sage, daß du ruhig bist und dich ihretwegen nicht mehr aufregst. Versteh
mich recht und beruhige dich hübsch. Ich fühle, daß ich ihr gegenüber
schuldig bin, ich habe mich vorhin fortreißen lassen, sie hat ein echt
christliches Herz, jawohl, meine Herren, das ist eine fromme Seele, die
keine Schuld kennt. Also, was soll ich ihr nun sagen, Dmitrij
Fedorowitsch, wirst du ruhig sein oder nicht?“

Der alte gute Mann sprach viel überflüssiges Zeug, doch Gruschenkas
Leid, das aufrichtige Menschenleid hatte sein gutes Herz dermaßen
ergriffen, daß ihm Tränen in den Augen standen. Mitjä sprang ungestüm
auf.

„Verzeihen Sie, meine Herren, erlauben Sie, oh, erlauben Sie!“ rief er.
„Michail Makarowitsch, Sie prächtiger, herzensguter Mensch, ich danke
Ihnen für alles, was Sie für sie getan haben! Ich werde, ich werde ruhig
sein, werde fröhlich sein, überbringen Sie ihr das in Ihrer Herzensgüte!
Sagen Sie ihr, daß ich ganz heiter bin, daß ich sogar lachen werde, da
ich jetzt weiß, daß sie in Ihnen einen so guten Schutzgeist hat, Michail
Makarowitsch. Ich werde sofort alles erledigen, und sobald ich hier frei
bin, komme ich unverzüglich zu ihr, sie wird schon sehen, sie soll nur
noch etwas warten! Meine Herren,“ wandte er sich plötzlich an den
Untersuchungsrichter und den Staatsanwalt, „jetzt werde ich Ihnen meine
ganze Seele ausschütten, ich werde alles aufdecken, und wir erledigen
dann im Augenblick die ganze Geschichte. Zum Schluß werden wir noch
lachen, nicht wahr, das werden wir doch? Aber, meine Herren, dieses Weib
– das ist die Königin meiner Seele! Oh, erlauben Sie mir, das zu sagen,
wenigstens das muß ich Ihnen offenbaren ... Ich sehe doch, daß ich es
mit Ehrenmännern zu tun habe. Sie ist mein Licht, sie ist mein
Heiligtum, und wenn Sie nur wüßten! Haben Sie ihren Schrei gehört? ‚Mit
dir auch in den Tod!‘ – Und was habe ich ihr gegeben, ich Bettler, ich,
der ich nichts habe, nichts bin, wofür schenkt sie mir diese Liebe, bin
ich denn solcher Liebe wert, bin ich plumpe, schändliche Kreatur mit dem
abscheulichen Gesichte solcher Liebe wert, daß sie zusammen mit mir
sogar zur Zwangsarbeit verschickt werden will? Um für mich zu bitten,
warf sie sich auf die Knie, sie, die Stolze, die unschuldig, ganz und
gar unschuldig ist! Wie soll ich sie nun nicht vergöttern, wie soll ich
nicht aufschreien, nicht ihr entgegenstürzen, wie vorhin? Oh, meine
Herren, verzeihen Sie! Doch jetzt, jetzt bin ich beruhigt.“

Er fiel auf den Stuhl zurück, und das Gesicht mit den Händen bedeckend,
schluchzte er plötzlich wie im Krampf auf. Doch das waren glückliche
Tränen. Er faßte sich aber sofort. Der alte Polizeichef war sehr
zufrieden, und auch die Juristen schienen es zu sein: sie fühlten, daß
das Verhör jetzt eine andere Wendung nehmen werde. Mitjä wurde geradezu
fröhlich.

„Nun, meine Herren, jetzt gehöre ich Ihnen, ich stehe ganz zu Ihrer
Verfügung. Und ... wenn nur nicht alle diese nebensächlichen
Kleinigkeiten wären, so würden wir sofort ins reine kommen. Dieser
verdammte Kleinkram! – Ich gehöre Ihnen, meine Herren, aber, das schwöre
ich Ihnen, die Hauptsache ist beiderseitiges Zutrauen, – Ihrerseits zu
mir und meinerseits zu Ihnen, – anders kommen wir nie zu Ende. Ich sage
es in Ihrem Interesse. Doch jetzt zur Sache, meine Herren, zur Sache!
Die Hauptbedingung: wühlen Sie sich nicht so in meine Seele hinein,
quälen Sie sie nicht mit Nebensächlichem, sondern fragen Sie nur, was
zur Sache gehört, fragen Sie nach den Tatsachen, und ich werde Sie
sofort zufrieden stellen. Mit den unbedeutenden Details aber zum
Teufel!“

Das Verhör begann von neuem.

IV.
Zweites Purgatorium

„Sie glauben nicht, Dmitrij Fedorowitsch, wie sehr Sie uns durch
Ihre Bereitwilligkeit ermutigen ...“ begann Neljudoff, der
Untersuchungsrichter, mit belebtem Gesicht und augenscheinlich angenehm
berührt, was man am Blick seiner großen, hellgrauen, etwas
hervorstehenden Augen sah, die übrigens sehr kurzsichtig waren, und von
denen er soeben die Brille abgenommen hatte. „Sie haben da eine
vollkommen richtige Bemerkung gemacht in betreff des beiderseitigen
Vertrauens, ohne das es bei Verhören von ähnlicher Wichtigkeit nun
einmal nicht geht, das heißt in Fällen, wenn der Verdächtigte
tatsächlich sich zu rechtfertigen hofft, wenigstens es versuchen will
und wahrscheinlich auch kann. Seien Sie überzeugt, daß wir alles tun
werden, was an uns liegt. Sie haben auch bereits Gelegenheit gehabt, zu
sehen, wie wir die Sache führen ... Sie stimmen mir doch bei, Hippolyt
Kirillowitsch?“ wandte er sich plötzlich an den Staatsanwalt.

„Oh, selbstverständlich,“ bestätigte der sofort, doch war der Ton seiner
Worte etwas trocken im Vergleich zur liebenswürdigen Rede des
Untersuchungsrichters.

Hier muß ich noch eine Bemerkung hinzufügen: Neljudoff, der, wie bereits
erwähnt, erst vor kurzem bei uns angekommen war, hatte gleich, schon
seit dem ersten Anfang seiner Tätigkeit in unserer Stadt, für unseren
Hippolyt Kirillowitsch eine außerordentliche Hochachtung empfunden und
war ihm von Herzen zugetan. Er war vielleicht der einzige Mensch, der
einwandlos an die ungewöhnlichen psychologischen und rednerischen
Begabungen unseres „zurückgesetzten“ Hippolyt Kirillowitsch glaubte, wie
er auch überzeugt war, daß man ihn bei der Beförderung übersehen hatte.
Er hatte von ihm schon in Petersburg gehört. Dafür war denn wiederum
Neljudoff der einzige Mensch in der ganzen Welt, den unser „beleidigter“
Staatsanwalt aufrichtig liebgewann. Auf dem Wege nach Mokroje hatten sie
sich schon über gewisse Punkte besprochen, und so begriff denn
Neljudoffs spitzfindiger Verstand sofort die Bedeutung jeden Winkes,
jeder Bewegung im Gesichte seines älteren Amtsgenossen: es genügte ihm
ein halbes Wort, ein Blick, ein Augenzwinkern.

„Meine Herren,“ fuhr Mitjä geschäftig auf, „überlassen Sie es ruhig mir,
alles zu erklären, ich werde alles sachgemäß darstellen, nur bitte ich
Sie, mich nicht mit dem Kleinzeug zu unterbrechen.“

„Das ist natürlich das Beste. Ich danke Ihnen. Doch bevor wir dazu
übergehen, bitte ich Sie, vorher nur noch eine Tatsache konstatieren zu
dürfen, da sie für uns von großer Wichtigkeit ist, nämlich in betreff
jener zehn Rubel, die Sie gestern abend, ungefähr um fünf Uhr, von Ihrem
Freunde Pjotr Iljitsch Perchotin geborgt haben, wofür Sie ihm Ihre
Pistolen als Pfand gaben.“

„Ja, ich hatte sie versetzt, meine Herren, für zehn Rubel versetzt, was
ist denn dabei? Und das ist alles. Als ich von der Fahrt in die Stadt
zurückgekehrt war, ging ich sofort zu ihm hin und versetzte sie.“

„Ah, Sie waren also ausgefahren? Sie hatten die Stadt verlassen?“

„Ja, ich war ausgefahren, über vierzig Werst war ich gefahren. Wie, und
Sie wußten das noch nicht, meine Herren?“

Der Staatsanwalt und der Untersuchungsrichter blickten sich flüchtig an.

„Überhaupt ... wie wäre es, wenn Sie Ihre Erzählung mit der
systematischen Wiedergabe alles dessen, was Sie gestern seit dem Morgen
getan haben, beginnen würden? Erlauben Sie, daß ich Sie zum Beispiel
frage: warum verließen Sie die Stadt, wann sind Sie fortgefahren und
wann zurückgekehrt ... und alle diese Tatsachen ...“

„Warum haben Sie denn das nicht gleich gesagt?“ fragte Mitjä laut
auflachend. „Ja, genau genommen, muß man nicht mit dem gestrigen,
sondern mit dem vorgestrigen Tage beginnen, vom frühen Morgen an, dann
erst werden Sie verstehen können, wie und warum ich ging und fuhr. Ich
ging, meine Herren, vorgestern am Vormittag zum hiesigen Großkaufmann
Ssamssonoff, um von ihm unter der besten Sicherstellung dreitausend
Rubel zu borgen – ich hatte mich plötzlich zu diesem Äußersten
entschlossen, meine Herren ...“

„Gestatten Sie, daß ich Sie auf einen Augenblick unterbreche,“ hielt ihn
höflich der Staatsanwalt auf, „wozu hatten Sie plötzlich diese Summe
nötig, und warum gerade so viel, gerade dreitausend Rubel?“

„Ach, meine Herren, es wäre wirklich besser, es ginge ohne
Nebensächlichkeiten! Wie, wann und warum, und warum genau so viel und
nicht so viel, und dieses ganze Drum und Dran ... man könnte es nicht
einmal in drei Bänden erzählen, es wäre noch ein Epilog erforderlich!“

Mitjä sagte dies mit der gutmütigen, doch ungeduldigen Familiarität
eines Menschen, der die ganze Wahrheit sagen will und die besten
Absichten hegt.

„Meine Herren,“ rief er sofort, gleichsam sich besinnend, „verzeihen Sie
mir die Unhöflichkeit. Ich bitte Sie nochmals, mir zu glauben, daß ich
die vollste Ehrerbietung empfinde und sehr gut die gegenwärtige
Situation verstehe. Glauben Sie nicht, daß ich betrunken bin. Ich bin
bereits ganz nüchtern geworden. Und schließlich, was wäre denn auch
dabei, das würde ja weiter nicht stören, denn bei mir ist es doch:

Ist er nüchtern, so ist er klug, d. h. dumm,
Ist er trunken, so ist er dumm, d. h. klug.

Ha – ha! Übrigens, ich sehe, meine Herren, daß mir vorläufig noch nicht
zusteht, zu scherzen, – vorläufig, das heißt, bis wir ins reine gekommen
sind. Erlauben Sie, daß ich die nötige Würde bewahre. Ich begreife doch,
was für ein Unterschied augenblicklich zwischen uns besteht: ich sitze
ja vor Ihnen als Verbrecher, bin also alles andere, nur nicht auf
gleicher Gesellschaftsstufe mit Ihnen, und Ihre Pflicht ist, mich jetzt
zu verhören und zu beobachten. Sie werden mir doch für die Verletzung
Grigorijs nicht wie einem braven Jungen noch obendrein das Köpfchen
streicheln. Es ist ja wahr! Man kann doch nicht alten Männern ungestraft
den Schädel einschlagen. Sie werden mich seinetwegen, nun, sagen wir auf
ein halbes Jahr, nun, auf ein Jahr ins Zuchthaus einsperren, ich weiß
nicht, wie man da bei Ihnen verurteilt wird, – aber doch ohne Verlust
meiner Rechte, nicht wahr, Herr Staatsanwalt? Also wie gesagt, meine
Herren, ich begreife vollkommen den Unterschied ... Aber Sie müssen mir
auch zugeben, daß Sie mit solchen Fragen selbst Gott den Herrn aus dem
Konzept bringen könnten: wo bist du gegangen, wie bist du gegangen, wann
bist du gegangen, warum bist du gegangen, und so weiter? Ich kann doch
dabei nur konfus werden, und Sie fassen dann alles, was ich sage,
buchstäblich als Wahrheit auf und nehmen es natürlich sofort zu
Protokoll – was kommt dabei schließlich heraus? Nichts kommt dabei
heraus! ... Ach, nun, hol’s der Teufel, habe ich einmal angefangen zu
schwatzen, so muß ich mich auch aussprechen, und Sie, meine Herren,
verzeihen Sie mir bitte, als Menschen höherer Bildung und Ehrenmänner,
die Sie sind. Ich will mit der Bitte schließen: versuchen Sie doch,
meine Herren, diese abgedroschenen Verhörsvorschriften in diesem Falle
einmal zu vergessen. Da heißt es denn, zuerst mußt du etwas ganz
Unwichtiges fragen: wie er aufgestanden ist, was er gegessen hat, wie er
gespuckt, und wohin er gespuckt hat, ‚und nachdem auf diese Weise die
Aufmerksamkeit des Verbrechers eingeschläfert ist‘, – ihn plötzlich mit
der wichtigsten Frage verblüffen: ‚Wie hast du erschlagen, wie
bestohlen?‘ Haha! Das ist doch der ganze Bürogeist, der da drinsteckt,
das sind doch Ihre Regeln und Formeln, dahinter versteckt sich ja Ihre
ganze Schlauheit! Aber mit solchen Kniffen können Sie höchstens Bauern
fangen, – nicht mich. Ich kenne doch die Sache, ich bin doch selbst
Offizier gewesen und weiß daher, wie es in den Büros hergeht. Hahaha!
Ärgern Sie sich nicht, meine Herren, Sie verzeihen mir doch den Ausfall
gegen die Pedanten in Ihrem Fach?“ rief er lachend und blickte sie mit
einer fast wundernehmenden Gutmütigkeit an. „Das hat doch Mitjä
Karamasoff gesagt, folglich kann man es verzeihen, denn einem klugen
Menschen kann man es nicht verzeihen, dem Mitjä aber selbstverständlich!
Haha!“

Neljudoff hörte zu und lachte gleichfalls. Der Staatsanwalt lachte zwar
nicht, beobachtete jedoch Mitjä mit scharfem Blick ungeheuer aufmerksam,
als wollte er sich kein einziges Wort, nicht die geringste Bewegung oder
Veränderung seines Gesichtes entgehen lassen.

„So haben wir ja auch mit Ihnen zuerst angefangen,“ meinte Neljudoff
immer noch lachend, „wir haben an Sie keine einzige Frage von der Art
gestellt, wie: Wann sind Sie aufgestanden, was haben Sie gegessen, und
so weiter, sondern wir sind gleich auf das Wesentlichste übergegangen.“

„Ich weiß, ich weiß! Ich habe es wohl verstanden und verstehe es auch zu
schätzen, und noch mehr schätze ich es, daß Sie so gütig zu mir sind,
was Ihrer Gesinnung nur Ehre macht. Wir drei sind hier zusammengekommen,
drei Ehrenmänner, und so mag denn auch alles auf dem gegenseitigen
Zutrauen gebildeter Menschen beruhen, dreier Menschen derselben
Gesellschaftsklasse, die durch ihren Adel und ihre Ehre verbunden sind.
Jedenfalls erlauben Sie mir, Sie in dieser Stunde meines Lebens für
meine besten Freunde zu halten, gerade in dieser Stunde, da meine Ehre
so erniedrigt wird. Das verletzt Sie doch nicht, meine Herren, nicht
wahr?“

„Im Gegenteil, Dmitrij Fedorowitsch, Sie haben das alles so vortrefflich
ausgedrückt,“ stimmte ihm der Untersuchungsrichter ernst, doch
wohlwollend bei.

„Und die Nebensachen, alle diese spitzfindigen Fußangeln zum Teufel,“
rief Mitjä ganz Feuer und Flamme, „sonst kommt doch nur Unsinn heraus,
nicht wahr? ...“

„Ich billige vollkommen Ihren vernünftigen Vorschlag,“ unterbrach ihn
plötzlich der Staatsanwalt zu ihm gewandt, „indessen kann ich nicht von
meiner Frage ablassen. Es ist für uns von gar zu großer Wichtigkeit zu
wissen, wozu Sie diese Summe brauchten, warum gerade dreitausend Rubel?“

„Wozu ich sie brauchte? Nun, für dieses und jenes ... nun, sagen wir, um
eine Schuld zu bezahlen.“

„An wen zu bezahlen?“

„Das zu sagen, weigere ich mich, meine Herren! Sehen Sie, ich tue es
nicht etwa darum, weil ich es nicht sagen kann, oder es nicht wage und
mich fürchte, denn das ist doch nur eine Kleinigkeit, die zu erwähnen
sich nicht lohnt, sondern ich sage es deshalb nicht, weil es sich hier
um mein Prinzip handelt: das ist mein Privatleben, und ich erlaube
niemandem, sich in dasselbe einzumischen. Das ist mein Prinzip. Ihre
Frage hat mit der Sache nichts zu tun, und alles, was nicht zur Sache
gehört, ist meine Privatangelegenheit. Eine Schuld wollte ich abzahlen,
eine Ehrenschuld, doch an wen – das sage ich nicht!“

„Gestatten Sie, daß wir dies niederschreiben,“ sagte der Staatsanwalt.

„Bitte. Schreiben Sie es geradeso: daß ich es nicht sage, _nicht_ sage.
Schreiben Sie, daß ich es sogar für ehrlos halte, das zu sagen. Weiß
Gott, Sie haben aber viel Zeit zum Schreiben!“

„Gestatten Sie noch, mein Herr, Sie daran zu erinnern, falls Sie es
nicht wissen sollten,“ sagte sofort mit besonderem und sehr strengem
Nachdruck der Staatsanwalt, „daß Sie das volle Recht haben, auf die
Fragen, die wir Ihnen vorlegen, die Antwort zu verweigern, und wir
wiederum kein Recht haben, die Antworten Ihnen irgendwie abzunötigen,
wenn Sie aus diesem oder jenem Grunde nicht antworten wollen. Das hängt
ganz von Ihrer persönlichen Erwägung ab. Doch fällt uns hierbei die
Aufgabe zu, Sie in solchem Fall auf den Schaden aufmerksam zu machen,
den Sie sich selbst dadurch zufügen, wenn Sie sich weigern, die eine
oder andere Aussage zu machen.“

„Meine Herren, ich ... ärgere mich ja nicht ... ich ...“ stotterte Mitjä
etwas verwirrt durch den Nachdruck der Bemerkung des Staatsanwalts. „Nun
ja, dieser selbe Ssamssonoff, zu dem ich damals ging ...“

Ich werde natürlich nicht die ganze Erzählung dessen, was dem Leser
bereits bekannt ist, wiederholen. Dmitrij Fedorowitsch wollte alles ganz
ausführlich erzählen und doch in seiner Ungeduld möglichst schnell alles
abmachen. Aber je mehr er aussagte, um so mehr wurde auch
aufgeschrieben, und so mußte er immer wieder unterbrochen werden. Das
mißfiel ihm sehr, und er ärgerte sich, wenn auch vorläufig noch in
gutmütiger Weise. Allerdings rief er zuweilen: „Meine Herren, das würde
selbst einen Gott aus der Haut bringen“ oder: „Meine Herren, wissen Sie
auch, daß Sie mich ganz unnütz aufreizen?“ Doch verlor er dabei noch
nicht seine freundschaftliche gutmütige Stimmung. So erzählte er denn,
wie Ssamssonoff ihn vor zwei Tagen „zum Narren gehabt“ hatte (das hatte
er inzwischen vollkommen erraten). Die Mitteilung vom Verkauf der Uhr
für sechs Rubel, um sich Geld zur Fahrt zu verschaffen, erweckte sofort
das größte Interesse der Juristen, die davon noch nichts gewußt hatten,
und zu Mitjäs maßlosem Ärger fanden sie es für nötig, die Tatsache
ausführlich aufzuschreiben, als wiederholte Bestätigung dessen, daß er
schon am Abend des vorhergehenden Tages keine Kopeke mehr besessen
hatte. Mitjäs Gesicht wurde allmählich immer düsterer. Er erzählte noch
von der Fahrt zum Ljägawyj und von der Nacht, die er in der
dunsterfüllten Stube verbracht hatte, und kam dann auf seine Rückkehr in
die Stadt zu sprechen. Hier begann er, ohne darum gebeten zu sein,
ausführlich seine Eifersuchtsqualen wegen Gruschenka zu schildern. Man
hörte ihm schweigend und aufmerksam zu und merkte sich besonders das
eine: daß er schon seit längerer Zeit einen Beobachtungsposten in der
Hinterstraße hatte, von wo aus er Gruschenka auflauerte, und daß
Ssmerdjäkoff ihm Nachrichten überbrachte. Letzteres wurde ausführlich
niedergeschrieben und gut behalten. Von seiner Eifersucht sprach Mitjä
erregt und viel, und wenn er sich auch dessen schämte, daß er seine
intimsten Gefühle so preisgab, so „schmachvoll“ an die Öffentlichkeit
preisgab, so zwang er sich doch immer wieder zur Überwindung seiner
Scham, um die ganze Wahrheit zu sagen. Die teilnahmlose Strenge der
Blicke des Untersuchungsrichters und besonders des Staatsanwalts, die
während der ganzen Zeit seiner Erzählung auf ihn gerichtet waren,
verwirrten ihn schließlich ziemlich stark. „Dieser Milchbart, mit dem
ich noch vor ein paar Tagen Dummheiten über die Weiber geschwatzt habe,
und dieser schwindsüchtige Staatsanwalt sind es wahrlich nicht wert, daß
ich so mein Innerstes aufdecke,“ ging es ihm durch den Sinn. „Oh, die
Schande! Doch – ‚Trage dein Leid, mein Herz, ergib dich und schweige‘
–.“ Mit diesem Dichterausspruch überwand er seinen traurigen Gedanken
und nahm sich von neuem zusammen, um fortzufahren. Als er zur Erzählung
seines Besuches bei Frau Chochlakoff kam, ärgerte er sich noch
nachträglich über sie und wollte schon eine kleine lustige Anekdote über
diese Dame erzählen, die er vor kurzem gehört hatte, doch der
Untersuchungsrichter bat ihn höflich, zu „Wesentlicherem“ überzugehen.
Endlich, als er seine Verzweiflung schilderte, wie er aus dem
Chochlakoffschen Hause hinausgelaufen war und einen Augenblick sogar
daran gedacht hatte, wenn nicht anders, irgend jemanden zu erdrosseln,
um sich diese Dreitausend zu verschaffen, wurde er wieder unterbrochen,
um auch das, daß er jemanden hatte „erdrosseln“ wollen, niederschreiben
zu lassen. Mitjä ließ es wortlos geschehen. Schließlich gelangte er bei
dem Augenblick an, wo er plötzlich erfahren hatte, daß er von Gruschenka
betrogen worden war, und daß sie Ssamssonoff, bald nach seiner Trennung
von ihr vor der Haustür, wieder verlassen hatte, während er im Glauben
gewesen war, daß sie bis Mitternacht beim Alten bleiben werde. „Wenn ich
in dem Augenblick diese Fenjä nicht erschlug, so geschah das nur deshalb
nicht, weil ich keine Zeit dazu hatte,“ entfuhr es ihm plötzlich an
dieser Stelle. – Und auch das wurde sorgfältig niedergeschrieben. Mitjä
wartete mit düsterem Gesicht und wollte darauf zur Erzählung übergehen,
wie er zum Vater in den Garten gelaufen war, – als ihn plötzlich der
Untersuchungsrichter unterbrach und aus seinem großen Portefeuille, das
neben ihm auf dem Sofa lag, und das er jetzt aufschlug, eine messingne
Mörserkeule hervorzog.

„Ist Ihnen dieser Gegenstand bekannt?“ fragte er Mitjä.

„Ach, ja!“ sagte er, finster lächelnd, „selbstverständlich! Geben Sie
her, zeigen Sie mir ... Äh, Teufel, nicht nötig!“

„Sie haben vergessen, seiner Erwähnung zu tun,“ bemerkte der
Untersuchungsrichter.

„Ach, Teufel! Ich hätte es wahrlich nicht verheimlicht, da seien Sie
unbesorgt, ohne dieses Ding wäre es ja doch nicht gegangen, was meinen
Sie? – Ich hatte es im Augenblick nur ganz vergessen.“

„Würden Sie die Güte haben, sachlich zu erklären, wie und wo Sie sich
mit dieser Mörserkeule bewaffnet haben.“

„Zu Befehl, ich werde die Güte haben, meine Herren.“

Und Mitjä erzählte, wie er sie bei Fenjä in der Küche ergriffen hatte
und dann hinausgelaufen war.

„Was beabsichtigten Sie damit zu tun, welches Ziel hatten Sie im Auge,
als Sie sich mit dieser Waffe versahen?“

„Welches Ziel? Überhaupt kein Ziel! Ich nahm sie und lief hinaus.“

„Aber warum nahmen Sie sie denn, wenn Sie kein Ziel im Auge hatten?“

In Mitjä brauste der Unwille auf. Starr blickte er dem „Milchbart“ in
die Augen und lächelte finster und boshaft. Der wahre Grund seiner Wut
war aber eigentlich der, daß er sich immer mehr dessen schämte, so
ausführlich und mit solchen Herzensergüssen „diesen Leuten“ von seiner
Eifersucht erzählt zu haben.

„Äh, ich spucke darauf!“ entfuhr es ihm plötzlich.

„Sie meinten? ...“

„Nun, um mich der Hunde zu erwehren ... in der Dunkelheit ... für alle
Fälle.“

„Haben Sie auch früher, wenn Sie in der Nacht hinausgingen, eine Waffe
mitgenommen, wenn Sie die Dunkelheit so fürchten?“

„Ach, zum Teufel, pfui! Meine Herren, mit Ihnen kann man wirklich nicht
reden!“ rief Mitjä über die Maßen gereizt und vor Wut hochrot im
Gesicht. Plötzlich wandte er sich zum Schreiber und schrie ihm mit einer
Stimme, die die Wut nur zu deutlich verriet, zu:

„Schreibe sofort ... sofort ... daß ich die Mörserkeule ergriffen habe,
‚um hinzulaufen und meinen Vater zu erschlagen, Fedor Pawlowitsch ...
durch einen Schlag auf den Schädel!‘ Nun, sind Sie jetzt zufrieden,
meine Herren? Hat jetzt Ihre liebe Seele Ruh?“ fragte er mit
herausforderndem Blick auf den Untersuchungsrichter und den
Staatsanwalt.

„Wir begreifen sehr gut, daß Sie diese Worte soeben in der Gereiztheit
und im Ärger über uns und unsere Fragen gesprochen haben, – über die
Fragen, die wir an Sie stellen, und die Sie für Fußangeln oder
lächerliche Hintergedanken halten, die aber in Wirklichkeit von großer
Wichtigkeit sind und nur zur Sache führen,“ gab der Staatsanwalt trocken
zur Antwort.

„Aber erbarmen Sie sich, meine Herren! Ja, ich habe eine Mörserkeule
ergriffen ... Nun, wozu nimmt man zuweilen, wenn man erregt ist,
irgendeinen Gegenstand in die Hand? Ich weiß nicht, wozu. Ich nahm das
Ding und lief hinaus. Und das ist alles. Das ist doch wirklich ... Meine
Herren, _passons_, oder ich schwöre Ihnen, ich sage kein Wort mehr!“

Er setzte den Ellenbogen auf die Tischkante und stützte den Kopf in die
Hand. So saß er, halb abgewandt von ihnen und bemühte sich, zur Wand
blickend, das in ihm aufsteigende schlechte Gefühl niederzuringen. Er
wollte am liebsten sofort aufstehen und erklären, daß er kein Wort mehr
sagen werde, „bringen Sie mich meinetwegen aufs Schafott!“

„Meine Herren,“ sagte er plötzlich, nur mit Mühe sich bezwingend, „sehen
Sie, ich höre Sie fragen, und es kommt mir dabei vor, wie ... Wissen
Sie, ich habe zuweilen einen Traum, sehr oft sogar ... einen ganz
besonderen Traum ... Mir träumt, daß mich jemand verfolgt, irgend
jemand, vor dem ich mich entsetzlich fürchte, er verfolgt mich in der
Dunkelheit, in der Nacht, sucht mich, und ich verstecke mich vor ihm
hinter der Tür oder hinter einem Schrank, verstecke mich in ganz
erniedrigender Weise, und die Hauptsache ist, er weiß ganz genau, wo ich
mich vor ihm verstecke, aber er tut absichtlich, als wüßte er nicht, wo
ich bin, er verstellt sich, um mich länger zu quälen, um sich an meiner
Angst zu weiden ... Und so machen auch Sie es jetzt! Genau so!“

„Also solche Träume haben Sie?“ erkundigte sich der Staatsanwalt.

„Ja, solche Träume ... Aber wollen Sie das vielleicht nicht auch
niederschreiben?“ fragte Mitjä mit boshaft verzogenem Lächeln.

„Nein, das wollen wir nicht niederschreiben, aber immerhin haben Sie
doch interessante Träume.“

„Jetzt aber ist es kein Traum mehr! Das ist der Realismus, meine Herren,
der Realismus des Lebens! Ich bin der Wolf, Sie sind die Jäger, nun, so
hetzen Sie mich denn!“

„Sie haben ganz grundlos diesen Vergleich gemacht ...“ wollte der
Untersuchungsrichter mit außerordentlich sanfter Stimme beginnen, doch
Mitjä unterbrach ihn.

„Nein, nicht grundlos, meine Herren, nicht grundlos!“ Er brauste wieder
auf, doch hatte er durch den Ausbruch des plötzlichen Zornes sein Herz
erleichtert, und so wurde er jetzt mit jedem Wort wieder ruhiger und
gutmütiger. „Sie können einem Verbrecher oder Verurteilten, den Sie mit
Ihren Fragen foltern, meinetwegen nicht glauben, aber an dem
edelmütigsten Menschen, meine Herren, an dem edelsten Aufschwung der
Seele – das sage ich dreist! – nein! an dem dürfen Sie nicht zweifeln
... dazu haben Sie kein Recht ... aber –

‚Trage dein Leid, mein Herz,
Ergib dich und schweige!‘

Nun, was, – soll ich fortfahren?“ brach er finster ab.

„Bitte, haben Sie die Güte,“ antwortete der Untersuchungsrichter.

V.
Das dritte Purgatorium

Mitjä sprach zwar in rauhem Tone und mürrisch, doch bemühte er sich
augenscheinlich, nicht das geringste zu vergessen, vielmehr alles bis
ins kleinste wiederzugeben. Er erzählte, wie er über den Zaun in den
Garten des Vaters hinabgesprungen war, wie er sich zum Fenster
geschlichen, und was er dort gesehen hatte. Klar, bestimmt, als wolle er
jedes Wort prägen, sprach er von seinen Gefühlen, die ihn in jenen
Augenblicken im Garten erregt hatten, als er so krampfhaft erfahren
wollte, ob Gruschenka beim Vater war oder nicht. Doch sonderbar, sowohl
der Staatsanwalt wie der Untersuchungsrichter hörten ihm diesmal mit
einer auffallenden Zurückhaltung zu, blickten ihn trocken an und
stellten viel weniger Fragen. „Scheinen sich geärgert zu haben und
gekränkt zu sein,“ dachte Mitjä, „ach nun, hol sie der Teufel!“ Als er
erzählte, wie er sich entschlossen hatte, dem Vater das _Zeichen_ zu
geben, daß Gruschenka gekommen sei, um sich zu vergewissern, ob er
allein war, und wie der Alte das Fenster geöffnet hatte, da beachtete
keiner von den Juristen das Wort „Zeichen“, als ob sie überhaupt nicht
verstanden hätten, welche Bedeutung dieses Wort hatte, so daß es selbst
Mitjä auffiel. Als er dann schließlich zu dem Augenblick kam, wie er
beim Anblick des beleuchteten Profils seines Vaters den Haß in sich
auflodern gefühlt und die Mörserkeule aus der Tasche gerissen hatte, da
hielt er plötzlich wie absichtlich inne. Er saß und blickte zur Wand und
wußte, daß die anderen mit ihren Blicken gleichsam wie gebannt an ihm
hingen.

„Nun, und?“ fragte der Untersuchungsrichter, „Sie rissen die Waffe
heraus und ... was geschah darauf?“

„Was darauf geschah? Und darauf erschlug ich ihn – zielte genau auf den
Scheitel und schlug ihm den Schädel ein ... So muß es doch gewesen sein,
nach Ihrer Meinung, nicht wahr?“

Sein ganzer Zorn, der sich bereits besänftigt hatte, erhob sich im
Augenblick wieder mit überwältigender Macht.

„Ja, nach unserer Meinung,“ bestätigte der Untersuchungsrichter, „nun,
und nach Ihrer?“

Mitjä senkte den Blick und schwieg lange.

„Nach meiner Meinung, meine Herren, meiner Meinung nach war es so,“
sagte er leise. „Waren es jemandes Tränen, war es ein Gebet meiner
Mutter zu Gott, oder umschwebte mich ein lichter Geist in jenem
Augenblick – ich weiß es nicht, aber der Teufel war niedergerungen. Ich
stürzte fort vom Fenster und lief zum Zaun ... Mein Vater erschrak, denn
da erst bemerkte er mich: er schrie auf und sprang zurück vom Fenster, –
das weiß ich noch ganz genau. Ich aber lief durch den Garten zum Zaun
... und dort war es, wo Grigorij mich einholte und mich am Bein ergriff,
als ich schon auf dem Zaun saß ...“

Mitjä erhob endlich den Blick zu seinen Zuhörern. Es schien, daß diese
ihn mit der ruhigsten Aufmerksamkeit betrachteten. Da war es Mitjä, als
krampfte sich seine Seele vor Unwillen zusammen.

„Aber Sie, meine Herren, Sie machen sich ja jetzt nur lustig über mich!“
unterbrach er sich.

„Wie kommen Sie darauf?“ fragte der Untersuchungsrichter.

„Weil Sie mir kein Wort davon glauben, darum! Ich begreife doch, daß das
der Hauptpunkt ist, zu dem ich gekommen bin: mein Vater liegt jetzt dort
mit eingeschlagenem Schädel, und ich, – nachdem ich so tragisch
geschildert habe, wie ich ihn erschlagen wollte und schon die
Mörserkeule herausriß, – ich laufe plötzlich fort vom Fenster ... Das
ist doch eine Dichtung! In Versen sogar! Da kann man jedes Wort dem
braven Jungen glauben! Haha! Spötter sind Sie, meine Herren!“

Und er drehte sich mit dem ganzen Körper auf dem Stuhl herum, so daß der
Stuhl in den Fugen krachte.

„Aber haben Sie vielleicht bemerkt,“ fragte plötzlich der Staatsanwalt,
als ob er Mitjäs Aufregung weiter gar nicht beachtete, „haben Sie es
nicht zufällig bemerkt, als Sie vom Fenster zum Zaun liefen: war die
Tür, die am anderen Ende der Gartenfassade des Hauses liegt, offen oder
geschlossen?“

„Nein, sie war nicht offen.“

„Nicht?“

„Sie war sogar verschlossen, und wer konnte sie denn öffnen? Warten Sie,
– die Tür!“ rief er plötzlich, gleichsam sich besinnend und fast
zusammenzuckend, „– haben Sie die Tür denn etwa offen vorgefunden?“

„Ja, offen.“

„Aber wer hat sie denn öffnen können, wenn Sie es nicht selbst getan
haben?“ fragte Mitjä höchst verwundert.

„Die Tür stand weit offen, und der Mörder Ihres Vaters ist zweifellos
durch diese Tür eingedrungen, und nachdem er ihn ermordet hatte, wieder
durch dieselbe Tür hinausgegangen,“ sagte langsam und deutlich der
Staatsanwalt, indem er jede Silbe gleichsam einzeln aussprach. „Das ist
uns vollkommen klar. Der Mord ist ganz augenscheinlich im Zimmer verübt
worden, und _nicht durch das Fenster_, was vollkommen deutlich aus der
Lokalinspektion hervorgeht, aus der Lage des Körpers und aus allem. Über
diesen Punkt kann kein Zweifel bestehen.“

Mitjä war unglaublich betroffen.

„Aber das ist doch unmöglich, meine Herren!“ rief er ganz aus der
Fassung gebracht, „ich ... ich bin nicht hineingegangen ... ich,
bestimmt, ich versichere Sie, die Tür war die ganze Zeit, während der
ich im Garten war, und als ich aus dem Garten hinauslief, verschlossen.
Ich stand nur unter dem Fenster, und das war alles, alles ... Ich
erinnere mich dessen haarscharf bis zum letzten Augenblick. Und selbst
wenn ich mich nicht genau erinnern würde, so weiß ich doch genau, daß
das unmöglich ist, denn die _Zeichen_ waren doch nur mir, Ssmerdjäkoff
und ihm, dem Toten, bekannt, und ohne diese Zeichen hätte er niemandem
auf der Welt die Tür aufgemacht.“

„Zeichen? Was sind denn das für Zeichen?“ fragte sogleich mit gieriger,
fast krampfhafter Neugier der Staatsanwalt. Er hatte plötzlich seine
ganze gemessene Zurückhaltung verloren.

Er fragte, als wenn er sich vorsichtig heranschleichen wollte. Er
witterte eine wichtige Tatsache, die ihm noch unbekannt war, und sofort
empfand er auch die größte Angst, Mitjä könnte sie ihm vielleicht nicht
ganz aufdecken wollen.

„Ah – ah, und Sie wußten das nicht einmal?“ fragte Mitjä und blinzelte
ihm mit mokantem Lächeln spöttisch boshaft zu. „Wenn ich das nun nicht
sage? Von wem soll man das dann erfahren? Von diesen Zeichen wußten doch
nur der Verstorbene, ich und Ssmerdjäkoff, das sind alle, die was davon
wußten, – und noch der Himmel wußte es, aber der wird es Ihnen doch
nicht sagen. Und doch – wie interessant ist dieses Pünktchen! Weiß der
Teufel, was man noch alles darauf gründen könnte, ha – ha! Beruhigen Sie
sich, meine Herren, ich werde es Ihnen sagen. Sie denken sich da sonst
wieder Dummheiten zusammen. Überhaupt, Sie wissen gar nicht, mit wem Sie
zu tun haben! Sie, meine Herren, haben es mit einem Angeklagten zu tun,
der freiwillig gegen sich selbst aussagt, der zu seinem eigenen Nachteil
aussagt! Ja, das ist so, denn ich bin ein Mensch von Ehre, Sie aber –
sind es nicht!“

Der Staatsanwalt schluckte wortlos alle Pillen hinunter, er zitterte nur
vor Ungeduld, diese neue Tatsache zu erfahren. Mitjä erzählte
umständlich von den Zeichen und setzte alles genau auseinander, was
damit irgendwie in Verbindung stand. Er sagte, daß Fedor Pawlowitsch sie
sich für Ssmerdjäkoff ausgedacht hatte, er erklärte ihnen, was das erste
Zeichen bedeuten sollte, klopfte sogar die Zeichen auf dem Tisch vor,
und auf die Frage des Untersuchungsrichters, ob denn auch er, Mitjä, an
das Fenster des Vaters das Zeichen „Gruschenka ist gekommen“, geklopft
habe, antwortete er mit fester Stimme, daß er geradeso geklopft habe, so
nämlich: tuck-tuck ... tuck-tuck-tuck, – was bedeutete: „Gruschenka ist
gekommen“.

„So, jetzt denken Sie sich was Schönes zusammen!“ brach Mitjä kurz ab
und wandte sich wieder mit unverhohlener Verachtung von ihnen ab.

„Und um diese Zeichen wußten nur Ihr verstorbener Vater, Sie und der
Diener Ssmerdjäkoff? Und sonst niemand?“ erkundigte sich noch einmal der
Untersuchungsrichter.

„Ja, der Diener Ssmerdjäkoff und dann noch der Himmel. Schreiben Sie
auch den Himmel auf; das wird nicht überflüssig sein; und auch Ihnen
wird Gott noch zustatten kommen.“

Natürlich begann wieder das Schreiben, doch als man damit fertig war,
fragte der Staatsanwalt unvermittelt, als ob ihm ganz plötzlich ein
neuer Gedanke gekommen wäre:

„Aber wenn um diese Zeichen auch Ssmerdjäkoff gewußt hat und Sie auf das
bestimmteste jede Schuld am Tode Ihres Vaters von sich weisen, so fragt
sich doch, ob nicht er durch das verabredete Zeichen Ihren Vater
veranlaßt hat, ihm die Tür aufzumachen und dann also ... ob nicht
Ssmerdjäkoff den Mord verübt hat?“

Mitjä blickte mit unsäglich spöttischem, doch zu gleicher Zeit auch
sprühend haßerfülltem Blick dem Staatsanwalt in die Augen. Lange und
wortlos sah er ihn so an, bis schließlich der Staatsanwalt zu blinzeln
begann.

„Da haben Sie wieder den Fuchs gefangen!“ sagte Mitjä, endlich das
Schweigen brechend, „und dem schlauen Tier den Schwanz eingeklemmt,
haha! Ich durchschaue Sie vortrefflich, Herr Staatsanwalt. Sie glaubten
wohl, daß ich sofort aufspringen und mich an das klammern werde, was Sie
mir vorgesagt haben, daß ich sofort losschreien werde: ‚Ah, richtig,
Ssmerdjäkoff, das ist der Mörder!‘ Gestehen Sie nur, daß Sie gerade
etwas in der Art erwartet haben, gestehen Sie es, dann werde ich
fortfahren.“

Doch der Staatsanwalt gestand nichts. Er schwieg und wartete.

„Sie haben sich verrechnet, ich werde nicht Ssmerdjäkoff beschuldigen!“
sagte Mitjä.

„Und Sie verdächtigen ihn nicht einmal?“

„Verdächtigen Sie ihn denn?“

„Auch dieser Verdacht ist geäußert worden.“

Mitjä blickte stumpf zu Boden.

„Meine Herren, Scherz beiseite,“ sagte er düster. „Hören Sie mich: Ganz
zuerst, ja bereits in dem Augenblick, als ich von dort“ – er wies auf
die Portiere – „hervorgestürzt war und Sie alle hier erblickte, zuckte
mir schon dieser Gedanke durch den Kopf: ‚Ssmerdjäkoff!‘ dachte ich
sofort. Darauf saß ich hier am Tisch und schrie, daß ich unschuldig bin
an diesem Blut, und bei mir denke ich die ganze Zeit: ‚Ssmerdjäkoff,
bestimmt Ssmerdjäkoff!‘ Und meine Seele konnte diesen Ssmerdjäkoff nicht
loswerden. Und schließlich jetzt ... dachte ich plötzlich gleichfalls
‚Ssmerdjäkoff‘, aber nur einen Augenblick, gleich darauf dachte ich:
‚Nein, nicht Ssmerdjäkoff!‘ Das ist keine Tat für ihn, meine Herren!“

„Haben Sie auch keinen Verdacht an einen anderen Menschen?“ fragte
vorsichtig der Untersuchungsrichter.

„Ich weiß nicht, wer oder was ... ob die Hand des Himmels oder des
Teufels ihn erschlagen hat, aber ... jedenfalls nicht Ssmerdjäkoff!“
sagte Mitjä bestimmt.

„Aber warum behaupten Sie denn so überzeugt und so nachdrücklich, daß er
es nicht sei?“

„Nach meiner Überzeugung, nach dem Eindruck, den er auf mich gemacht
hat. Weil Ssmerdjäkoff einer der niedrigsten Menschen und ein
furchtbarer Feigling ist. Oh, der ist nicht nur ein Feigling, der ist
die Quintessenz aller Feigheiten in der Welt zusammengenommen, die jetzt
in Menschengestalt auf zwei Beinen geht. Er ist von einem Huhn geboren
... Wenn er mit mir sprach, so zitterte er vor Angst, ich könnte ihn
erschlagen, während ich ihn doch mit keinem Finger anrührte, nicht
einmal die Hand erhob. Er fiel vor mir auf die Knie nieder und weinte, –
er hat mir sogar einmal diese selben Stiefel geküßt, buchstäblich geküßt
und mich angefleht, ihn ‚nicht zu ängstigen‘. Hören Sie, ‚nicht zu
ängstigen‘ – was ist das für ein Wort? Ich habe ihn sogar beschenkt. Das
ist ein kränkliches Huhn, das außerdem noch die Fallsucht hat, ein
Mensch mit einem schwachen Verstande, einer, den jeder achtjährige Knabe
verprügeln kann. Ist denn das überhaupt ein Mensch? Nein, Ssmerdjäkoff
kann es nicht gewesen sein, meine Herren. Und auch aus Geld macht er
sich nichts, er wollte nicht einmal was für seine Dienste von mir
annehmen ... Und warum hätte er ihn denn erschlagen sollen? Er ist doch
vielleicht sein Sohn, sein unehelicher Sohn, wissen Sie das auch?“

„Wir haben von diesem Gerücht gehört. Aber auch Sie haben doch gesagt,
daß Sie Ihren Vater erschlagen wollten.“

„Ah, Sie werfen einen Stein in meinen Garten, wie man zu sagen pflegt,
damit ich es nicht vergesse! Ein schmachvoller, gemeiner Stein ist es,
meine Herren! Ich aber fürchte mich nicht! Meine Herren, ich verstehe
nicht, wie Sie, Sie mir das ins Gesicht sagen können! Das ist niedrig
von Ihnen, niedrig, weil ich selbst Ihnen gesagt habe, daß ich ihn nicht
nur erschlagen wollte, sondern sogar erschlagen konnte, und ich habe
noch freiwillig gestanden, daß ich ihn beinahe auch wirklich erschlagen
hätte! Aber ich habe ihn doch nicht erschlagen! Davor hat mich doch mein
Schutzengel bewahrt! – das ist es, was Sie noch nicht bedacht haben ...
Und darum ist es niedrig, niedrig von Ihnen! Hören Sie, Herr
Staatsanwalt: _Ich habe ihn nicht erschlagen!_“

Er atmete schwer. Noch war er während des ganzen Verhörs kein einziges
Mal so erregt gewesen.

„Aber was hat er Ihnen denn gesagt, der Ssmerdjäkoff?“ fragte er
plötzlich auffahrend, nach einem kurzen Schweigen. „Darf ich Sie danach
fragen?“

„Durchaus. Sie können uns alles fragen, was den Tatbestand betrifft,“
antwortete der Staatsanwalt mit kalter und strenger Miene, „und wir
sind, ich wiederhole es, sogar verpflichtet, auf jede Ihrer Fragen
einzugehen. Wir fanden den Diener Ssmerdjäkoff, nach dem Sie sich
erkundigen, bewußtlos vor, in einem sehr starken Epilepsieanfall, der
sich vielleicht zum zehntenmal wiederholte. Der Arzt, der mit uns
gekommen war und den Kranken untersuchte, sagte uns, daß er
wahrscheinlich nicht mehr bis zum Morgen leben wird.“

„Nun, dann hat der Teufel den Vater erschlagen!“ entfuhr es Mitjä
plötzlich, als hätte er sich sogar bis zu diesem letzten Augenblick noch
immer zweifelnd gefragt: „Ist es Ssmerdjäkoff oder nicht Ssmerdjäkoff?“

„Darauf werden wir noch später zurückkommen,“ entschied der
Untersuchungsrichter, „würden Sie jetzt nicht Ihre Aussagen fortsetzen
wollen.“

Mitjä bat, sich einen Augenblick erholen zu dürfen. Das wurde ihm
höflich erlaubt. Nachdem er eine Weile still vor sich hingesonnen hatte,
fuhr er fort. Es wurde ihm aber augenscheinlich schwer. Er war
abgequält, beleidigt und moralisch erschüttert. Zudem begann der
Staatsanwalt – jetzt bereits ganz absichtlich – ihn durch immerwährende
„dumme“ Fragen nach den „geringfügigsten Nebensachen“ zu reizen. Kaum
hatte Mitjä erzählt, wie er, auf dem Zaune sitzend, Grigorij mit der
Mörserkeule auf den Kopf geschlagen hatte, da er von diesem am linken
Bein festgehalten worden war, als ihn der Staatsanwalt auch schon
unterbrach und ihn bat, genauer zu beschreiben, wie er auf dem Zaun
gesessen hatte. Mitjä wunderte sich darüber.

„Herrgott, ich saß oben auf dem Zaun, rittlings, wie man eben auf einem
Zaune sitzt: das eine Bein hier, das andere dort ...“

„Und die Mörserkeule?“

„Die Mörserkeule hatte ich in der Hand.“

„Nicht in der Tasche? Erinnern Sie sich dessen so genau? Holten Sie weit
aus zum Schlage?“

„Wahrscheinlich, aber warum fragen Sie das?“

„Würden Sie vielleicht die Güte haben, sich so auf den Stuhl zu setzen,
wie Sie damals auf dem Zaun saßen, und uns das anschaulich vorzumachen,
wie Sie ausholten, nach welcher Seite hin, und wie Sie geschlagen
haben?“

„Wollen Sie sich etwa über mich lustig machen?“ fragte Mitjä, und er maß
den Staatsanwalt mit stolzem Blick von oben bis unten. Doch der zuckte
mit keiner Wimper.

Mitjä wandte sich brüsk um, setzte sich rittlings auf den Stuhl und
holte mit der Hand wie zum Schlage aus.

„So habe ich geschlagen! So! Was wollen Sie jetzt noch?“

„Ich danke Ihnen. Würden Sie sich jetzt vielleicht die Mühe nehmen, uns
genau zu erklären: Warum Sie eigentlich nochmals hinabsprangen, zu
welchem Zweck, welch eine Absicht hatten Sie, als Sie es taten?“

„Nun, Teufel ... ich sprang einfach zum verletzten Alten hinab ... Ich
weiß nicht, wozu!“

„Während Sie so erregt waren? – und auf der Flucht?“

„Ja, ich war erregt und auf der Flucht.“

„Wollten Sie ihm helfen?“

„Was helfen! ... Ja, vielleicht auch helfen, ich weiß es nicht mehr.“

„Ohne zu wissen, was Sie taten? Das heißt, Sie waren wohl etwas ...
gewissermaßen besinnungslos?“

„Oh, nein, durchaus nicht, ich erinnere mich des Vorganges ganz genau,
bis aufs letzte. Ich sprang in den Garten zurück, um zu sehen, was ich
angerichtet hatte, und ich wischte ihm das Blut mit meinem Taschentuch
ab.“

„Wir haben Ihr Taschentuch gesehen. Sie hofften den Verletzten ins Leben
zurückzurufen?“

„Ich weiß nicht, ob ich es noch hoffte. Ich wollte mich einfach nur
überzeugen, ob er noch lebte oder nicht.“

„Aha, Sie wollten sich also überzeugen. Nun, und überzeugten Sie sich?“

„Ich bin kein Arzt, ich konnte nicht feststellen, ob er tot war oder
noch lebte. Ich lief fort im Glauben, daß ich ihn erschlagen hätte – und
da ist er nun wieder zu sich gekommen!?“

„Vorzüglich, ich danke Ihnen,“ schloß der Staatsanwalt. „Das war alles,
was ich wissen wollte. Bitte, fahren Sie fort.“

Armer Mitjä! Es war ihm gar nicht in den Sinn gekommen, zu sagen –
obgleich er sich dessen sehr wohl erinnerte –, daß er aus Mitleid
hinabgesprungen war, daß er sogar beim Anblick des vermeintlich
Erschlagenen traurig vor sich hingemurmelt hatte: „Bist mir in den Weg
gekommen, armer Alter, nun, so liege denn.“ Daher schloß der
Staatsanwalt aus seinen Aussagen, daß Mitjä „in jenem Augenblick und
trotz seiner Aufregung“ nur zu dem einen Zweck hinabgesprungen war, um
sich zu überzeugen, ob der _einzige_ Zeuge seines Verbrechens lebte oder
tot war. Wie groß mußte folglich die Entschlossenheit, Kaltblütigkeit
und Überlegungskraft dieses Menschen selbst in „solch einem Augenblick“
gewesen sein usw. usw. Der Staatsanwalt war sehr zufrieden. Er hatte
einen nervösen Menschen „durch Kleinigkeiten so weit gereizt, daß der
sich doch noch versprochen hatte“.

Mitjä fuhr gepeinigt zu erzählen fort. Er wurde aber alsbald wieder
unterbrochen; diesmal vom Untersuchungsrichter.

„Wie konnten Sie zur Magd Fedossja Markowna in die Küche gehen, da Sie
doch blutbefleckte Hände hatten?“

„Aber ich wußte es doch gar nicht, ich hatte es ja gar nicht bemerkt,
daß ich blutig war!“ sagte Mitjä.

„Diese Aussage ist sehr glaubwürdig, das kommt sehr oft in solchen
Fällen vor,“ sagte der Staatsanwalt mit einem Blick auf den
Untersuchungsrichter.

„Tatsächlich, ich hatte es überhaupt nicht bemerkt, da haben Sie ganz
recht, Herr Staatsanwalt,“ bestätigte Mitjä nochmals.

Darauf folgte die Erzählung von seinem plötzlichen Entschluß, sich zu
„beseitigen“ und „die Glücklichen ungestört an sich vorübergehen zu
lassen“. Doch konnte er nicht mehr, wie kurz vorher, von der „Königin
seiner Seele“ erzählen und sein Herz aufdecken. Es wäre ihm zu peinvoll,
zu qualvoll und zuwider gewesen, davon vor diesen kalten Menschen zu
reden, die sich „wie Wanzen an mir festgesogen haben“. Und darum
antwortete er auf die wiederholte Frage nur kurz und schroff:

„Nun, ich beschloß einfach, mich zu erschießen. Wozu sollte ich noch
leben? – Diese Frage stellte sich ganz von selbst. Ihr ... Derjenige,
dem ihre erste Liebe gehört hatte, ihr Beleidiger war mit seiner Liebe
zurückgekehrt, um nach fünf Jahren das Vergangene wieder gutzumachen und
um sie zu heiraten. Nun und da begriff ich, daß für mich alles verloren
war ... Und hinter mir lag dieses Blut, das Blut Grigorijs ... Wozu da
noch leben? Nun, und so ging ich denn zu Perchotin, um die versetzten
Pistolen auszulösen, um sie zu laden und mir bei Sonnenaufgang eine
Kugel vor den Kopf zu schießen ...“

„Und in der Nacht noch ein tolles Gelage?“

„Ja, ein tolles Gelage. Ach zum Teufel, kommen Sie schneller zu einem
Schluß, meine Herren. Erschießen wollte ich mich unbedingt ... hier,
nicht weit, ungefähr um fünf Uhr morgens, und in meiner Tasche lag schon
der Zettel bereit ... den hatte ich bei Perchotin geschrieben, als die
Pistole geladen war. Hier ist das Ding, lesen Sie. Nicht Ihnen erzähle
ich das!“ fügte er plötzlich verächtlich hinzu. Er hatte das Papier aus
der Westentasche hervorgezogen und auf den Tisch geworfen. Die Juristen
lasen interessiert, was er am Abend vorher geschrieben hatte. Der Zettel
wurde, wie es sich gehört, ins Protokoll aufgenommen.

„Und die Hände zu waschen fiel Ihnen noch immer nicht ein, selbst als
Sie bei Herrn Perchotin eintraten? So fürchteten Sie also keinen
Verdacht?“

„Was für einen Verdacht? Verdacht – oder nicht, das war mir ganz egal
... ich hatte doch schon beschlossen, nach Mokroje zu fahren und mich
hier bei Sonnenaufgang zu erschießen, und niemand hätte vorher was
erfahren oder mich daran hindern können. Denn wenn nicht dieser Zufall
mit dem Vater dazwischen gekommen wäre, so hätten Sie doch nicht so bald
von dem Vorgefallenen erfahren, und wären dann natürlich auch nicht
hergekommen. Oh, das hat der Teufel getan, der Teufel hat den Vater
erschlagen, durch den Teufel haben auch Sie es so schnell erfahren! Wie
sind Sie nur so schnell hergekommen? Das ist doch wahrlich kaum
glaublich!“

„Herr Perchotin hat uns mitgeteilt, daß Sie, als Sie bei ihm eingetreten
sind, in der Hand ... in der blutigen Hand Ihr Geld gehalten haben ...
ein ganzes Paket Hundertrubelscheine – und das hat der Knabe, der bei
ihm aufwartet, gleichfalls gesehen.“

„Ja, so war es, ich erinnere mich dessen.“

„Jetzt gilt es, hier noch eine kleine Frage zu erledigen. Können Sie uns
vielleicht mitteilen,“ begann äußerst milde der Untersuchungsrichter,
„wo Sie plötzlich soviel Geld hergenommen hatten, da doch aus dem
Tatbestand und aus der Zeitberechnung klar hervorgeht, daß Sie von
Fedossja Markowna direkt zu Herrn Perchotin gegangen sind, sich also
nicht vorher in Ihre Wohnung begeben haben?“

Der Staatsanwalt runzelte ein wenig die Stirn über die so auf die Spitze
getriebene Frage, aber er unterbrach Neljudoff nicht.

„Nein, ich bin allerdings nicht nach Haus gegangen,“ antwortete Mitjä
offenbar sehr ruhig, doch hielt er den Blick zu Boden gesenkt.

„In diesem Fall erlauben Sie wohl,“ fuhr Neljudoff gleichsam
näherschleichend fort, „meine Frage zu wiederholen: Woher nahmen Sie
plötzlich eine so große Summe, wenn Sie, nach Ihrer eigenen Aussage,
noch um fünf Uhr ...“

„Wenn ich um fünf Uhr noch kein Geld hatte und für zehn Rubel die
Pistolen bei Perchotin versetzte, dann Frau Chochlakoff um dreitausend
Rubel anborgen wollte und von der nichts bekam, und so weiter die ganze
Litanei,“ unterbrach Mitjä gereizt. „Ja, sehen Sie mal, meine Herren, um
fünf Uhr keine zehn Rubel, und da plötzlich Tausende in den Fingern, –
verdächtig, wie? Wissen Sie, meine Herren, Sie zittern ja jetzt alle
beide vor Angst, ‚er könnte am Ende nicht sagen, wo er das Geld
hergenommen hat, und was dann?‘ Ja, so ist es auch, meine Herren: Ich
sage es nicht, Sie haben es erraten, Sie werden es nicht erfahren,“
sagte Mitjä entschlossen und bestimmt.

Die Juristen schwiegen beide eine Weile.

„Sie sehen doch ein, Herr Karamasoff, daß das zu erfahren für uns von
großer Wichtigkeit ist,“ sagte schließlich ruhig und bescheiden der
Untersuchungsrichter.

„Ich sehe dies vollkommen ein, aber ich sage es trotzdem nicht.“

Da mischte sich auch der Staatsanwalt hinein und erinnerte wieder daran,
daß der Angeklagte zwar nicht zu antworten brauchte, wenn er das für
sich für vorteilhafter hielt usw., doch hinsichtlich des Schadens, den
sich der Angeklagte durch das Verschweigen seiner Geldquelle zufüge, und
besonders noch, da es sich dabei um eine Frage von solcher Wichtigkeit
handelte, so ...

„Und so weiter, meine Herren, und so weiter. Genug, ich habe den Sermon
schon gehört!“ unterbrach Mitjä wieder ungeduldig. „Ich begreife selbst
sehr gut, von welcher Wichtigkeit diese Frage ist, daß es der Hauptpunkt
ist, aber ich sage es trotzdem nicht!“

„Uns kann es ja schließlich gleichgültig sein, das ist nicht unsere
Sache, sondern Ihre, und Sie schaden sich dadurch nur,“ bemerkte der
Untersuchungsrichter etwas gereizt.

„Scherz beiseite, meine Herren, sehen Sie: –“ Mitjä erhob den Blick und
sah sie beide fest an. „Ich hab es schon gleich zu Anfang vorausgefühlt,
daß wir gerade in diesem Punkt mit den Köpfen aneinanderprallen würden.
Als ich meine Aussagen begann, lag alles andere noch neblig in weiter
Ferne, alles wogte noch verschwommen durcheinander, und ich war sogar so
naiv, daß ich mit dem Vorschlag, ‚uns gegenseitig volles Vertrauen zu
schenken‘ begann. Jetzt sehe ich ein, daß von Vertrauen hier überhaupt
nicht die Rede sein kann, denn wir mußten doch einmal auf diesen
verfluchten Punkt stoßen. Nun, und jetzt sind wir auch glücklich da
angelangt! Es geht nicht, und das genügt. Übrigens, ich mache Ihnen
keine Vorwürfe, Sie können mir nicht aufs Wort glauben, das begreife ich
doch!“

Er verstummte. Sein Gesicht war düster.

„Aber könnten Sie nicht, ohne im geringsten Ihren Entschluß, das
Hauptsächlichste zu verschweigen, aufzugeben, könnten Sie uns nicht
trotzdem wenigstens einen kleinen Wink geben oder andeuten, welcher Art
die Gründe sind, die Sie zu einer so gefährlichen, für Sie gefährlichen
Verheimlichung eines so wichtigen Punktes bewegen?“

Ein trauriges und gleichsam nachdenkliches Lächeln erschien auf Mitjäs
Lippen.

„Ich bin sogar viel gütiger, als Sie von mir glauben, meine Herren. Ich
werde Ihnen sagen, warum ich es nicht tun kann, und werde Ihnen auch den
gewünschten Wink geben, obgleich Sie das eigentlich gar nicht wert sind.
Hören Sie, meine Herren, ich verschweige es darum, weil darin eine
Schmach für mich liegt. Jawohl, in der Antwort auf die Frage: Woher ich
dieses Geld genommen habe, liegt für mich eine Schmach, mit der man
selbst die Ermordung und Beraubung meines Vaters nicht vergleichen
könnte – wenn ich ihn erschlagen und beraubt hätte. Das ist der Grund,
warum ich es nicht sagen kann. Wegen der Schande kann ich es nicht. Wie,
meine Herren, Sie wollen auch das niederschreiben?“

„Ja, das muß aufgeschrieben werden,“ sagte der Untersuchungsrichter.

„Das sollten Sie lieber nicht tun, meine Herren, das von der ‚Schmach‘.
Das habe ich Ihnen doch nur aus Anständigkeit gesagt, ich hätte es nicht
zu sagen gebraucht, ich habe es Ihnen sozusagen geschenkt. Und Sie
wollen das gleich schwarz auf weiß niederschreiben! – Ach nun, schreiben
Sie, schreiben Sie, was Sie wollen,“ brach er verächtlich und gereizt
ab, „– ich fürchte Sie nicht und ... bleibe stolz vor Ihnen!“

„Und würden Sie nicht auch sagen, welcher Art diese Schmach wäre?“
fragte wieder freundlich der Untersuchungsrichter.

Der Staatsanwalt runzelte geärgert die Stirn.

„Nein, _c’est fini_, geben Sie sich weiter keine Mühe. Und wozu sich
besudeln? Hab mich schon sowieso an Ihnen besudelt. Sie sind es nicht
wert, weder Sie noch sonst jemand ... Genug davon, meine Herren, ich
sage nichts mehr.“

Es war gar zu bestimmt gesagt. Der Untersuchungsrichter gab es auf,
weiter in ihn zu dringen, doch da sah er am Blick des Staatsanwalts, daß
dieser die Hoffnung noch nicht verloren hatte.

„Aber können Sie nicht wenigstens das eine angeben: Wie groß war die
Summe, die Sie in der Hand hielten, als Sie bei Herrn Perchotin
eintraten, wieviel Rubel waren es?“

„Nein, das will ich nicht angeben.“

„Herrn Perchotin haben Sie, glaube ich, gesagt, daß es dreitausend
gewesen seien, die Sie angeblich von Frau Chochlakoff erhalten hätten.“

„Es ist möglich, daß ich ihm das gesagt habe. Aber genug, meine Herren,
ich sage nicht, wieviel es waren.“

„Dann haben Sie wohl die Güte, zu erzählen, wie Sie hierher nach Mokroje
gefahren sind, und alles, was Sie nach der Ankunft hier getan haben.“

„Ach Gott, fragen Sie das doch hier die Leute. Aber, übrigens, ich kann
es ja meinetwegen auch selbst erzählen.“

Er erzählte trocken, flüchtig. Von seiner Liebe sprach er kein Wort.
Dafür aber erzählte er, wie er den Entschluß, sich zu erschießen,
aufgegeben hatte, „infolge der veränderten Lage der Dinge“. Er erzählte,
ohne zu begründen, ohne auf die Einzelheiten einzugehen. Und auch die
Juristen unterbrachen ihn nicht mehr; es waren das für sie
augenscheinlich Nebensachen, die sie weniger interessierten.

„Das werden wir noch alles nachprüfen, da wir darauf beim Verhör der
Zeugen zurückkommen müssen; dasselbe wird selbstverständlich in Ihrer
Gegenwart stattfinden,“ sagte der Untersuchungsrichter und schloß damit
das Verhör. „Jetzt aber werden Sie vielleicht so freundlich sein, alles
hierher auf den Tisch zu legen, was Sie bei sich haben, und vor allem
das ganze Geld, welches sich augenblicklich in Ihrem Besitze befindet.“

„Das Geld, meine Herren? Bitte, ich verstehe, daß das notwendig ist. Es
wundert mich, daß Sie nicht schon früher Ihre Neugier zu befriedigen
versucht haben. Allerdings, ich saß ja unter Ihren Augen, wäre ja auch
nicht fortgegangen. Nun, hier ist es, mein ganzes Geld, zählen Sie mal
nach, nehmen Sie. So, – das ist alles, glaube ich.“

Er durchsuchte seine sämtlichen Taschen und zog alles hervor, was er an
Geldstücken fand, selbst das Kleingeld. In seiner Westentasche fand er
noch zwei Zwanziger. Man zählte das Geld, und es zeigte sich, daß es nur
achthundertsechsunddreißig Rubel und vierzig Kopeken waren.

„Und das ist alles?“ fragte der Untersuchungsrichter.

„Alles.“

„Sie sagten soeben, als Sie Ihre Aussagen machten, daß Sie in der
Kolonialwarenhandlung von Plotnikoff dreihundert Rubel bezahlt haben.
Herrn Perchotin haben Sie zehn Rubel gegeben, für die Fahrt zwanzig,
hier haben Sie zweihundert verspielt, dann ...“

Der Untersuchungsrichter rechnete alles zusammen, was Mitjä noch
außerdem bezahlt hatte, und Mitjä half ihm dabei bereitwillig. Jeder
Kopeke erinnerte man sich, und alles wurde aufgeschrieben. Darauf
rechnete der Untersuchungsrichter oberflächlich die Zahlen zusammen.

„Folglich müssen Sie mit diesen achthundert anfänglich ungefähr
tausendfünfhundert Rubel gehabt haben?“

„Folglich,“ sagte Mitjä trocken.

„Wie kommt es aber, daß alle behaupten, Sie hätten viel mehr gehabt?“

„Mögen sie es doch behaupten.“

„Und Sie selbst haben es doch gleichfalls behauptet.“

„Ja, auch ich habe es behauptet.“

„Das werden wir noch kontrollieren ... beim Verhör der anderen Personen.
Ihres Geldes wegen beunruhigen Sie sich nicht, es wird, wie es sich
gehört, aufbewahrt werden und nach Beendigung des ganzen ... zu Ihrer
Verfügung stehen, wenn es sich erweist, oder vielmehr, wenn bewiesen
wird, daß Sie auf dasselbe unstreitiges Anrecht besitzen. Nun, und jetzt
...“

Der Untersuchungsrichter erhob sich und erklärte Mitjä mit fester
Stimme, daß er gezwungen und verpflichtet sei, eine genaue Untersuchung
und Besichtigung „sowohl Ihrer Kleider als auch alles übrigen“
vorzunehmen ...

„Bitte, meine Herren, ich kann alle Taschen umkehren, wenn Sie wollen.“

Und er machte sich allen Ernstes daran, seine Taschen umzukehren.

„Nein, Sie werden sich entkleiden müssen.“

„Was? Entkleiden? Pfui Teufel! Untersuchen Sie doch so! Geht es denn
nicht auch so?“

„Das ist unmöglich, Dmitrij Fedorowitsch. Sie werden Ihre Kleider
ablegen müssen.“

„Wie Sie wollen,“ brummte Mitjä, der sich schließlich mit finsterer
Miene fügte, „nur bitte nicht hier, sondern wenigstens hinter dem
Vorhange. Wer wird denn die Besichtigung vollziehen?“

„Natürlich hinter dem Vorhange,“ sagte der Untersuchungsrichter und
nickte zum Zeichen des Einverständnisses noch mit dem Kopf. Sein junges
Gesicht drückte eine ganz besondere Wichtigkeit aus.

VI.
Der Staatsanwalt

Es begann etwas, was Mitjä nie erwartet hätte, und was ihn nicht wenig
in Erstaunen setzte. Nie im Leben hätte er gedacht, selbst im letzten
Augenblick nicht, daß jemand so mit ihm umgehen könnte, mit Dmitrij
Karamasoff! Vor allem lag darin etwas Erniedrigendes für ihn: etwas so
„Anmaßendes und Nichtachtendes“ seiner Person. Es wäre weiter nicht
schlimm gewesen, hätte er den Rock ausziehen müssen; man ersuchte ihn
aber, sich noch weiter zu entkleiden. Und eigentlich ersuchte man ihn
nicht einmal darum, sondern man befahl es ihm geradezu – was er nur zu
gut fühlte. Aus Stolz und Verachtung unterwarf er sich wortlos. Außer
dem Untersuchungsrichter und dem Staatsanwalt traten hinter den Vorhang,
um der Durchsuchung beizuwohnen, auch noch einige Bauern, „natürlich zur
Sicherheit,“ dachte Mitjä, „vielleicht aber auch zu einem anderen
Zweck“.

„Was, soll ich etwa auch noch das Hemd ausziehen?“ fragte er scharf;
doch der Untersuchungsrichter antwortete ihm nicht; er war mit dem
Staatsanwalt in die Besichtigung des Rockes, der Beinkleider, der Weste
und der Mütze vertieft, und man sah es ihnen an, daß die Untersuchung
sie beide ungemein interessierte. „Die genieren sich wahrlich nicht ein
bißchen,“ dachte Mitjä, „nicht einmal die nötige Höflichkeit beobachten
sie.“

„Ich frage Sie zum zweitenmal: Soll ich das Hemd ausziehen oder nicht?“
fragte er noch schärfer und gereizter.

„Beunruhigen Sie sich nicht, wir werden es Ihnen sagen,“ antwortete der
Untersuchungsrichter in etwas obrigkeitlichem Ton. Wenigstens schien
dies Mitjä so.

Mittlerweile fand zwischen dem Untersuchungsrichter und dem Staatsanwalt
eine eifrige halblaute Beratung statt. Auf dem linken Rockschoß hatten
sie große Blutflecken entdeckt, die bereits ganz trocken und hart waren.
Desgleichen fanden sie auch auf den Beinkleidern Blutflecke. Der
Untersuchungsrichter befühlte eigenhändig in Gegenwart der Bauernzeugen
den Rockkragen, die Aufschläge und alle Nähte der Kleidungsstücke, –
offenbar suchte er nach etwas, und das konnte natürlich nur Geld sein.
Doch das Kränkendste für Mitjä war, daß sie ihren Verdacht nicht einmal
verbargen, den Verdacht, er hätte das Geld in seine Kleider einnähen
können. „Sie gehen ja wirklich mit mir um, als hätten sie es mit einem
Diebe und nicht mit einem Offizier zu tun,“ dachte er ingrimmig. Und
ihre Gedanken teilten sie sich untereinander geradezu verblüffend offen
und ungeniert mit. So lenkte zum Beispiel der Schriftführer, der
gleichfalls hinter den Vorhang gekommen war, eifrig zuhörte und
untersuchen half, die Aufmerksamkeit des Untersuchungsrichters auf die
Mütze, die danach nicht minder sorgfältig befühlt wurde. „Wissen Sie
noch, wie damals der Schreiber Gridjenka hereinfiel?“ fragte der
Schriftführer. „Er fuhr im Sommer hin, um das Gehalt für die
Kanzleibeamten in Empfang zu nehmen, und als er zurückkam, sagte er, er
hätte das ganze Geld in betrunkenem Zustande unterwegs verloren, – und
wo fand man es? Im Mützenrand: Die Hundertrubelscheine waren zu Spiralen
zusammengerollt und gerade hier eingenäht.“ Beide Juristen erinnerten
sich noch sehr gut des Falles Gridjenka, und so wurde denn beschlossen,
Mitjäs Mütze und Kleider zur genaueren Untersuchung zurückzubehalten.

„Erlauben Sie!“ rief plötzlich Neljudoff, der Untersuchungsrichter, als
er den dunklen Rand an Mitjäs rechter Manschette bemerkte. „Erlauben
Sie, ist das, ist das etwa Blut?“

„Ja, Blut,“ sagte Mitjä kurz.

„Das heißt, was für ein Blut ist es? ... und warum ist der
Manschettenrand so umgebogen?“

Mitjä erzählte, wie die Manschette blutig geworden war, als er Grigorij
das Blut vom Gesicht abgewischt hatte, und wie er darauf beim
Händewaschen bei Perchotin auf den Gedanken gekommen war, den blutigen
Rand einfach umzubiegen, so gut es ging.

„Dann müssen wir auch Ihr Hemd nehmen, das ist sehr wichtig ... Es
gehört zu den Beweisstücken.“

Mitjä errötete und wurde wild.

„Soll ich denn nackend bleiben?“ schrie er.

„Beunruhigen Sie sich nicht ... wir werden dem schon irgendwie
abzuhelfen wissen, jetzt aber ziehen Sie bitte auch die Socken aus.“

„Sagen Sie das im Ernst?“ fragte Mitjä mit blitzenden Augen.

„Uns ist es nicht um Scherz zu tun!“ wies ihn der Untersuchungsrichter
streng zurück.

„Nun, wenn es so sein muß ... werde ich ...“ brummte Mitjä, setzte sich
aufs Bett und schickte sich an, seine Socken auszuziehen. Es war für ihn
unerträglich: alle waren angekleidet, nur er allein war ausgekleidet
und, sonderbar – entkleidet kam er sich vor ihnen fast schuldig vor, und
vor allen Dingen fühlte er sich selbst mit einemmal viel niedriger als
sie und gab in seinem Bewußtsein zu, daß sie nun das volle Recht hatten,
ihn zu verachten. „Wenn alle entkleidet sind, so schämt man sich weiter
nicht, ist man aber ganz allein entkleidet und wird man dann noch von
allen besehen, so ist es – eine Schmach!“ ging es ihm immer wieder durch
den Sinn. „Das ist ja ganz wie im Traum,“ dachte er, „nur im Traum habe
ich zuweilen solche Schmach empfunden.“ Doch die Socken auszuziehen, war
ihm eine ganz besondere Qual, denn sie waren nicht ganz rein, und auch
die Unterbeinkleider waren es nicht, und jetzt konnten das alle sehen.
Doch vor allen Dingen liebte er seine Füße nicht; er hatte die beiden
großen Zehen aus irgendeinem Grunde sein ganzes Leben lang für
mißgestaltet gehalten, besonders den einen häßlichen, platten und
irgendwie dumm nach unten gebogenen Nagel der großen Zehe am rechten
Fuß. Jetzt würden das alle sehen! Vor unerträglicher Scham wurde er noch
gröber, und zwar absichtlich. Er riß sich selbst das Hemd vom Leibe.

„Wollen Sie nicht noch wo nachsuchen, wenn Sie sich nicht schämen?“

„Nein, vorläufig ist dies nicht nötig.“

„Wie, und ich soll hier so nackend bleiben?“ schrie er sie wild an.

„Ja, das ist vorläufig nicht zu ändern ... Setzen Sie sich solange,
bitte, hierher. Sie können sich in die Bettdecke einhüllen, wenn Sie
wollen, ich ... ich werde das jetzt fortbringen.“

Alle Sachen wurden den Zeugen gezeigt, man schrieb darauf das Ergebnis
der Besichtigung auf, und schließlich ging der Untersuchungsrichter
fort, und die Kleidungsstücke wurden ihm nachgetragen. Ihm folgte bald
nachher auch der Staatsanwalt. So blieben mit Mitjä nur die Bauern
zurück, die schweigsam ringsum standen und ihn nicht aus dem Auge
ließen. Mitjä hüllte sich in die Decke, ihn fror. Seine nackten Füße
baumelten über den Bettrand, und es wollte ihm in keiner Weise gelingen,
die Decke so umzunehmen, daß sie auch die Füße bedeckte. Der
Untersuchungsrichter blieb auffallend lange fort, „folternd lange“. „Der
Kerl behandelt mich ja wie ein Hundejunges,“ dachte Mitjä knirschend.
„Dieser Lump von Staatsanwalt ist gleichfalls hinausgegangen; bestimmt
aus Verachtung: es wird ihm ekelhaft geworden sein, einen Nackten
anzusehen.“ Mitjä war immer noch im Glauben, daß seine Kleider
inzwischen besichtigt wurden und man sie ihm bald zurückbringen werde.
Wie groß war daher sein Unwille, als Neljudoff plötzlich mit ganz
anderen Kleidern, die ein Bauer ihm nachtrug, zurückkam.

„Da haben Sie jetzt auch die Kleider,“ sagte er gutgelaunt und
augenscheinlich sehr zufrieden mit dem Ergebnis seines Ganges. „Herr
Kalganoff opfert in diesem interessanten Fall sowohl einen Anzug wie
auch ein reines Hemd für Sie. Zum Glück hatte er das alles im Koffer bei
sich. Ihre Unterkleider und die Socken können Sie behalten.“

Mitjä geriet außer sich, als er das hörte.

„Ich will keine fremden Kleider!“ schrie er wütend, „geben Sie mir meine
eigenen!“

„Das ist unmöglich.“

„Geben Sie mir meine! – zum Teufel mit Kalganoff und seinen Kleidern,
und er selbst voran!“

Man mußte ihm lange zureden. Schließlich beruhigte er sich ein wenig.
Man erklärte ihm, daß seine Kleider, da sie mit Blut befleckt waren, als
Beweisstücke zurückbehalten werden mußten, daß man also nicht einmal das
Recht hätte, ihm seine Kleider wiederzugeben – „im Hinblick auf den
möglichen Ausgang der Sache“, was Mitjä denn auch zu guter Letzt
halbwegs einsah. Er verstummte finster und überwand sich allmählich so
weit, daß er sich ankleidete. Er bemerkte nur beim Anziehn der Kleider,
daß sie teurer waren als seine alten Kleider, und er sagte, daß er sich
nicht wolle „gnädig beschenken lassen“. Außerdem seien sie „beleidigend
eng“. „Soll ich etwa eine Vogelscheuche in ihnen spielen ... zu Ihrem
Ergötzen?“

Ihm wurde wieder zugeredet, daß es durchaus nicht so schlimm sei, daß er
auch hierin wieder übertreibe, daß Herr Kalganoff zwar von Wuchs ein
wenig größer sei, aber, wie gesagt, eben nur ein wenig, und daß
höchstens die Beinkleider vielleicht etwas zu lang wären. Der Rock aber
war in den Schultern tatsächlich zu eng.

„Teufel, man kann ihn ja kaum zuknöpfen,“ brummte Mitjä wütend. „Haben
Sie die Güte, und lassen Sie Herrn Kalganoff unverzüglich sagen, daß
nicht ich ihn um seine Kleider gebeten habe ... daß ich gegen meinen
Willen zur Vogelscheuche aufgeputzt werde.“

„Herr Kalganoff begreift das sehr gut und bedauert ... das heißt, nicht
seine Kleider bedauert er, sondern diesen ganzen Vorfall,“ sagte
Neljudoff, nachlässig die Worte brummend.

„Er kann sich selbst bedauern! – Nun, wohin jetzt? Oder soll ich immer
noch hier sitzen?“

Man bat ihn, wieder „in jenes Zimmer“ zu kommen. Mitjä trat finster vor
Ärger hinter dem Vorhange hervor und bemühte sich, niemanden anzusehen.
In den fremden Kleidern fühlte er sich wie beschimpft, sogar vor diesen
Bauern, vor dem Dorfschulzen und diesem Trifon Borissytsch, dessen
Gesicht flüchtig an der Tür auftauchte und verschwand. „Der wollte mich
wohl in den neuen Kleidern sehen,“ dachte Mitjä. Er setzte sich auf
seinen früheren Platz. Es kam ihm alles wie ein Albdruck, wie etwas ganz
Ungereimtes vor, und er glaubte einen Augenblick, den Verstand verloren
zu haben.

„Nun, was kommt jetzt? – Rutenhiebe sind ja das einzige, was gerade noch
fehlte ...,“ sagte er, innerlich wutknirschend, zum Staatsanwalt.

An den Untersuchungsrichter wollte er sich überhaupt nicht mehr wenden,
und er tat absichtlich, als hielte er es unter seiner Würde, mit ihm
noch zu sprechen. „Der Kerl hat meine Socken betrachtet, als wäre er
blind, und der Schuft hat noch absichtlich befohlen, die Socken
umzukehren, um allen zu zeigen, was für unsaubere Wäsche ich habe.“

„Jetzt werden wir wohl zum Verhör der Zeugen übergehen müssen,“ sagte
der Untersuchungsrichter, gleichsam als Antwort auf Mitjäs Frage.

„Ja,“ sagte der Staatsanwalt nachdenklich, als ob er gleichfalls sich
noch einiges überlegte.

„Wir haben alles getan, Dmitrij Fedorowitsch, was wir für Sie tun
konnten,“ fuhr der Untersuchungsrichter fort, „nachdem wir aber bei
Ihnen auf eine so bestimmte Weigerung gestoßen sind, die Herkunft der
bei Ihnen befindlichen Summe zu erklären, so sehen wir uns in diesem
Augenblick ...“

„Was ist das für ein Stein?“ unterbrach ihn plötzlich Mitjä, wie aus
tiefen Gedanken auffahrend, und er wies auf einen der großen Ringe, die
die rechte Hand Neljudoffs schmückten.

„Stein?“ fragte verwundert der Untersuchungsrichter.

„Ja, dieser dort ... der Ring am Mittelfinger, mit den Adern, was ist
das für ein Stein?“ fragte Mitjä ganz absonderlich gereizt und
eigensinnig wie ein kleines Kind.

„Das ist ein Rauchtopas,“ sagte Neljudoff lächelnd, „wenn Sie ihn
besehen wollen, so werde ich ihn abnehmen ...“

„Nein, nein, nehmen Sie ihn nicht ab!“ schrie ihn Mitjä, der sich
plötzlich besonnen hatte und über sich selbst in Wut geriet, wild an.
„Nehmen Sie ihn nicht ab, es ist nicht nötig ... Teufel ... Meine
Herren, Sie haben meine Seele besudelt! Glauben Sie wirklich, ich würde
es vor Ihnen verheimlichen, wenn ich tatsächlich meinen Vater erschlagen
hätte? Glauben Sie, ich würde dann lügen, Winkelzüge machen und mich
verstecken? Nein, nie würde das Dmitrij Karamasoff tun, das würde er nie
ertragen, und wenn ich schuldig wäre, so, das schwöre ich Ihnen, würde
ich nicht bis zu Ihrer Ankunft und dem Sonnenaufgang gewartet haben, wie
ich es mir vorgenommen hatte, sondern hätte mich schon früher
vernichtet, ohne die Morgenröte zu erwarten! Das fühle ich. Oh, nicht in
zwanzig Jahren Leben habe ich so viel gelernt, wie ich in dieser einen
verfluchten Nacht gelernt habe! ... Und wäre ich denn so, so in dieser
Nacht gewesen, in diesem Augenblick jetzt hier auf dieser Stelle vor
Ihnen, – würde ich so sprechen, so mich bewegen, so Sie und die Welt
ansehen, wenn ich ein Vatermörder wäre ... während sogar der aus
Versehen begangene Todschlag Grigorijs mir diese ganze Nacht keine Ruhe
gegeben hat, – nicht etwa aus Angst, oh! nicht weil ich eine Strafe
gefürchtet hätte! Aber die Schmach! Und Sie verlangen, daß ich solchen
Spöttern wie Sie, die nichts sehen und nichts glauben, solchen blinden
Maulwürfen und Zynikern, auch noch diese neue Schändlichkeit, die ich
begangen habe, aufdecken und erzählen soll, daß ich noch diese neue
Schande aufdecken soll, selbst wenn mich das sofort von Ihrer
Anschuldigung befreien könnte? ... Lieber als Zwangsarbeiter nach
Sibirien! Wer die Tür zu meinem Vater geöffnet hat und durch diese Tür
eingetreten ist, der hat ihn auch erschlagen, der hat ihn auch
bestohlen! Wer das gewesen ist – ich weiß es nicht, und es quält mich,
daß ich es nicht weiß, ich weiß nur eines: _Dmitrij Karamasoff ist es
nicht gewesen_, das sage ich Ihnen! – Und das ist alles, was ich Ihnen
sagen kann, doch genug, genug, lassen Sie mich jetzt in Ruhe ...
Verschicken Sie mich, köpfen Sie mich, aber nur reizen Sie mich nicht
mehr. Ich habe mein letztes Wort gesprochen. Rufen Sie Ihre Häscher.“

Mitjä hatte gesprochen, als wäre er fest entschlossen, nichts mehr zu
sagen. Der Staatsanwalt hatte ihn die ganze Zeit scharf beobachtet, und
kaum war Mitjä verstummt, da sagte er mit der kältesten und ruhigsten
Miene, als handelte es sich um die gleichgültigsten Dinge:

„Gerade in bezug auf diese offene Tür, an die Sie soeben erinnerten,
können wir Ihnen sehr zur rechten Zeit, nämlich gerade jetzt, eine
Aussage des alten Grigorij Wassiljewitsch mitteilen, die für uns wie für
Sie von großer Bedeutung ist. Der alte Diener, den Sie verletzt haben,
hat uns auf unsere Fragen hin mitgeteilt, und zwar auf das bestimmteste,
daß bereits in dem Augenblick, als er auf das Geräusch hin, das er, auf
der Treppe stehend, im Garten zu vernehmen geglaubt hatte, zum Pförtchen
gegangen und durch dieses offenstehende Pförtchen in den Garten
eingetreten war – daß ihm bereits damals, noch bevor er Sie in der
Dunkelheit laufen gesehen hatte, auf den ersten Blick nach links das
hellerleuchtete offene Fenster und _zu gleicher Zeit_ die viel näher zu
ihm liegende _offene_ Tür aufgefallen sei, dieselbe Tür, von der Sie
behaupten, daß sie während der ganzen Zeit Ihres Aufenthaltes im Garten
geschlossen gewesen sei. Ich will Ihnen nicht verheimlichen, daß
Grigorij Wassiljewitsch auf das bestimmteste überzeugt ist, Sie seien
aus dieser Tür herausgelaufen, obgleich er Sie natürlich nicht
herauslaufen gesehen hat, da Sie erst in einiger Entfernung, inmitten
des Gartens zum Zaun laufend, vor ihm aufgetaucht sind ...“

Mitjä war schon in der Mitte der Rede aufgesprungen.

„Unsinn!“ brüllte er plötzlich außer sich auf. „Das ist ein schändlicher
Betrug! Er konnte keine offene Tür sehen, denn sie war damals
geschlossen ... Er lügt!“

„Ich halte es für meine Pflicht, Ihnen mitzuteilen, daß er diese Aussage
nur infolge seiner festen Überzeugung gemacht hat. Er schwankt nicht, er
besteht darauf. Wir haben ihm die Frage mehrmals aufs schärfste
gestellt.“

„Ja, auch ich habe ihn mehreremal ausdrücklich danach gefragt,“
bestätigte eifrig der Untersuchungsrichter.

„Das ist nicht wahr, das ist aber doch nicht wahr! Das ist entweder eine
Verleumdung oder die Halluzination eines Verrückten,“ schrie Mitjä, „es
hat ihm einfach so geschienen, im Fieber von der Wunde, nach dem
Blutverlust, als er erwachte ... und so phantasiert er noch jetzt.“

„Schön, aber er hat ja die offene Tür nicht nach der Verletzung am Zaun,
als er später zu sich kam, sondern vorher, als er in den Garten trat,
gesehen.“

„Aber das kann nicht sein, das ist unmöglich! Das sagt er aus Haß gegen
mich, er will mich verleumden ... Er hat das nicht sehen können ... Ich
bin nicht durch die Tür gegangen ...“ beteuerte Mitjä atemlos.

Da wandte sich der Staatsanwalt zum Untersuchungsrichter und sagte ihm
bedeutsam:

„Zeigen Sie es.“

„Ist Ihnen dieser Gegenstand bekannt?“ fragte jener, indem er ein großes
Kuvert von dickem Papier in Kanzleiformat auf den Tisch legte. Auf der
anderen Seite desselben waren noch drei rote Siegel zu sehen. Das Kuvert
aber war leer und an einer Seite aufgerissen.

Mitjä starrte es mit weit aufgerissenen Augen an.

„Das ... das wird wohl das Kuvert vom Vater sein,“ murmelte er, „–
dasselbe, in dem diese Dreitausend lagen ... und wenn die Aufschrift,
erlauben Sie: ‚und Küchelchen‘ ... da! – Dreitausend!“ schrie er auf,
„Dreitausend, sehen Sie hier?“

„Natürlich sehen wir es, aber das Geld haben wir nicht mehr im Kuvert
gefunden, es war leer und lag auf dem Fußboden, gleich vor dem Bett
hinter dem Schirm.“

Einige Sekunden lang stand Mitjä wie vom Schlage gerührt.

„Meine Herren, das ist Ssmerdjäkoff!“ schrie er plötzlich laut. „Der hat
ihn erschlagen, der hat ihn auch bestohlen! Nur er allein wußte es, wo
das Kuvert beim Vater versteckt war ... Er ist es gewesen, das ist jetzt
klar!“

„Aber auch Sie wußten doch um das Kuvert, und daß es unter dem
Kopfkissen lag.“

„Niemals habe ich das gewußt! Ich habe es doch niemals gesehen, erst
jetzt sehe ich es zum erstenmal. Ich hatte nur durch Ssmerdjäkoff davon
gehört ... Er allein wußte, wo der Vater das Kuvert versteckt hatte, ich
aber habe es überhaupt nicht gewußt ...“ rief Mitjä atemlos.

„Aber Sie haben es uns doch selbst vorhin gesagt, daß das Kuvert bei
Ihrem verstorbenen Vater unter dem Kopfkissen gelegen habe. Sie sagten
gerade unter dem Kopfkissen, folglich haben Sie doch gewußt, wo es
gelegen hat.“

„So haben wir es auch niedergeschrieben!“ bestätigte der
Untersuchungsrichter.

„Unsinn! Blödsinn! Ich habe durchaus nicht gewußt, daß es unter dem
Kopfkissen lag. Ja, vielleicht hat es dort überhaupt nicht gelegen ...
Ich habe es ganz aufs Geratewohl gesagt, daß es unter dem Kissen gewesen
sei ... Aber was sagt Ssmerdjäkoff? Haben Sie ihn gefragt, wo es gelegen
hat? Was sagt Ssmerdjäkoff? Das ist das Wichtigste ... Ich habe es mir
einfach auf den Hals gelogen ... Ich habe es gelogen, ganz unüberlegt
habe ich es gesagt, daß es unter dem Kissen gelegen habe, und Sie
glauben jetzt ... Gott, Sie wissen doch, wie sich einem plötzlich etwas
von der Zunge reißt, ohne zu wollen, spricht man es aus, ganz von selbst
sagt es sich! Gewußt aber hat es nur Ssmerdjäkoff, nur Ssmerdjäkoff
allein und sonst niemand! ... Er hat auch mir gesagt, wo es lag! Aber
das ist er, er! Er hat es getan, ganz zweifellos hat er es getan; das
ist mir jetzt so klar wie das Sonnenlicht!“ rief außer sich Mitjä, der
verzweifelnd überzeugen wollte und zusammenhanglos sich wiederholte und
überstürzte. „So begreifen Sie doch, und verhaften Sie ihn, nur
schneller, schneller ... Er hat ihn erschlagen, als ich fortgelaufen war
und Grigorij bewußtlos am Boden lag, das ist doch jetzt klar ... Er hat
das Zeichen gegeben, und der Vater hat ihm die Tür aufgemacht ... Denn
nur er allein kannte die Zeichen, wie mein Vater glaubte, und ohne
Zeichen hätte mein Vater nie, nie die Tür aufgemacht ...“

„Sie vergessen aber wieder den einen Umstand,“ bemerkte mit derselben
ruhigen Zurückhaltung, doch diesmal bereits wie mit dem Anflug eines
Triumphgefühls der Staatsanwalt, „daß es überflüssig war, die Zeichen zu
geben, wenn die Tür schon offen stand, als Sie noch im Garten waren ...“

„Die Tür, die Tür ...“ murmelte Mitjä und starrte wortlos den
Staatsanwalt an; kraftlos sank er wieder auf den Stuhl.

Alle schwiegen.

„Ja, die Tür! ... Das ist ein Phantom! Gott ist gegen mich! Gott der
Herr ist gegen mich!“ rief Mitjä aus, mit sinnlos gewordenem Blick vor
sich hinstarrend.

„Nun sehen Sie,“ begann wichtig der Staatsanwalt, „Sie sehen doch jetzt
selbst ein, Dmitrij Fedorowitsch: einerseits haben wir diese Aussage
über die offene Tür, aus der Sie herausgelaufen sein müssen, – eine
Aussage, die sowohl uns wie Sie stutzig macht; und anderseits – Ihr
unbegreifliches, hartnäckiges und fast verzweifeltes Schweigen in
betreff der Herkunft des Geldes, das sich plötzlich in Ihren Händen
befindet, während Sie noch vor drei Stunden nach Ihrer eigenen Aussage
Ihre Pistolen versetzt haben, um wenigstens zehn Rubel zu bekommen! Nun
urteilen Sie im Hinblick auf diese Tatsache selbst: An was sollen wir
glauben, und an was uns halten? Und werfen Sie uns nicht vor, daß wir
‚kalte Zyniker und Spötter‘ seien, die nicht imstande sind, den edlen
Ausbrüchen Ihres Herzens zu glauben ... Versuchen Sie, sich in unsere
Lage zu versetzen und die Dinge von unserem Standpunkte aus zu
betrachten ...“

Mitjä befand sich in unbeschreiblicher Erregung, er war ganz bleich
geworden.

„Gut!“ rief er plötzlich, „ich werde Ihnen mein Geheimnis aufdecken, ich
werde Ihnen sagen, woher ich das Geld genommen habe! ... Ich werde meine
Schmach aufdecken, um nachher weder Sie noch mich anklagen zu müssen.“

„Glauben Sie mir, Dmitrij Fedorowitsch,“ fiel sofort mit fast freudig
gerührter Stimme Neljudoff ein, „daß jedes aufrichtige und volle
Bekenntnis Ihrerseits, das Sie jetzt beim ersten Verhör ablegen,
späterhin einen großen Einfluß auf Ihr Los und seine Wendung zum Guten
haben kann und sogar ...“

Doch der Staatsanwalt stieß ihn unbemerkt unter dem Tisch an, und so
konnte der andere noch rechtzeitig verstummen. Mitjä hatte übrigens gar
nicht gehört, was jener sprach.

VII.
Mitjäs großes Geheimnis

„Meine Herren,“ begann er immer noch in derselben Aufregung, „dieses
Geld ... ich will alles eingestehen ... dieses Geld gehörte mir.“

Beim Staatsanwalt und Untersuchungsrichter wurden sogar die Gesichter
länger: nicht das hatten sie erwartet.

„Wieso gehörte es Ihnen,“ stotterte Neljudoff, „da Sie doch noch um fünf
Uhr desselben Tages nach Ihrer eigenen Aussage ...“

„Ach, zum Teufel mit fünf Uhr desselben Tages und eigene Aussage, nicht
darum handelt es sich jetzt! Dieses Geld gehörte _mir, mir_, das heißt,
es war von mir gestohlen ... das heißt also, es war nicht mein Geld,
sondern gestohlenes, von mir gestohlenes Geld, und zwar waren es
tausendfünfhundert Rubel, die ich die ganze Zeit bei mir hatte ...“

„Aber von wo hatten Sie das Geld denn hergenommen?“

„Vom Halse, meine Herren, hatte ich es hergenommen, hier von diesem
Halse ... in ein Stück Zeug eingenäht, hing es an meinem Halse, schon
lange, einen Monat lang, ja, so lange habe ich es in Schmach und Schande
mit mir herumgetragen.“

„Aber von wem haben Sie es denn ... sich angeeignet?“

„Sie wollten wohl sagen: gestohlen? Sprechen Sie nur das Wort deutlich
aus. Denn für mich ist es ebensogut, als hätte ich es gestohlen. Wenn
Sie aber wollen, so habe ich es mir – angeeignet. Meiner Meinung nach
habe ich es gestohlen. Und gestern abend, da stahl ich es denn auch in
der Tat.“

„Gestern abend? Aber Sie sagten doch soeben, Sie hätten das Geld schon
vor einem Monat ... erhalten!“

„Ja, aber nicht vom Vater, nicht von meinem Vater, beunruhigen Sie sich
nicht, nicht von meinem Vater habe ich es gestohlen, sondern von ihr.
Lassen Sie mich alles ruhig erzählen. Unterbrechen Sie mich nicht. Das
ist doch schwer ... Sehen Sie: ungefähr vor einem Monat rief, mich
Katerina Iwanowna Werchoffzewa zu sich, meine gewesene Braut ... Kennen
Sie sie?“

„Wie sollten wir nicht, natürlich.“

„Ich weiß, daß Sie sie kennen. Sie hat die edelste Seele, die edelste
aller edlen, doch haßt sie mich schon lange, lange ... und ich habe es
verdient, oh, und wie noch, wie verdient!“

„Katerina Iwanowna?“ fragte verwundert der Untersuchungsrichter.

Auch der Staatsanwalt starrte ihn verwundert an.

„Oh, sprechen Sie ihren Namen nicht unnütz aus! Ich bin ein Schuft, daß
ich sie nenne. Ja, ich habe wohl gesehen, wie sehr sie mich haßt ...
schon lange, schon seit jenem ersten Tage, seit jener ersten Begegnung
dort in meiner Wohnung ... Doch genug, genug davon, Sie sind nicht
würdig, davon auch nur etwas zu wissen, und das ist auch gar nicht nötig
... Zur Sache gehört nur, daß sie mich vor ungefähr einem Monat zu sich
rief, mir dreitausend Rubel einhändigte, damit ich sie ihrer Schwester
und noch einer Verwandten nach Moskau schickte – als ob sie es nicht
selbst tun konnte! ... und ich ... das war gerade in jener
Schicksalsstunde meines Lebens, als ich ... nun, mit einem Wort, als ich
mich gerade in eine andere verliebt hatte, in _sie_, in _sie_, die jetzt
dort unten sitzt, Gruschenka ... Ich brachte sie damals hierher, nach
Mokroje, und brachte hier in zwei Tagen die Hälfte dieser verfluchten
Dreitausend durch, das heißt also tausendfünfhundert Rubel, und die
andere Hälfte behielt ich zurück. Nun, und diese anderen
Tausendfünfhundert, die ich zurückbehalten hatte, trug ich an meinem
Halse, als Amulett ... Gestern abend aber habe ich das Geld vom Halse
abgerissen und habe es durchgebracht. Der Rest von achthundert Rubeln,
den Sie, Nikolai Parfenowitsch, jetzt an sich genommen haben, ist alles,
was von den Tausendfünfhundert noch übriggeblieben ist.“

„Erlauben Sie, wie denn das? Sie haben doch damals hier vor einem Monat
Dreitausend und nicht Tausendfünfhundert durchgebracht! Das wissen doch
alle!“

„So, wer weiß es denn? Wer hat das Geld gezählt? Wem habe ich es zu
zählen gegeben?“

„Aber hören Sie mal, Sie haben doch selbst allen gesagt, daß Sie runde
Dreitausend durchgebracht haben.“

„Das ist wahr, daß ich es allen gesagt habe, ich habe es sogar der
ganzen Stadt gesagt, und die ganze Stadt hat es nachgesprochen, und alle
glaubten es, und auch hier in Mokroje glaubt man, daß es Dreitausend
gewesen sind. Nur habe ich trotzdem nicht mehr als anderthalb Tausend
hier verpraßt und die anderen anderthalb Tausend in das Zeugstück
eingenäht. Sehen Sie, meine Herren, wie es war, woher ich dieses Geld
...“

„Das ... das ist ganz wunderbar ...“ stotterte Neljudoff.

„Gestatten Sie zu fragen,“ sagte schließlich der Staatsanwalt, „haben
Sie wenigstens irgend jemandem von diesem Umstande früher Mitteilung
gemacht ... das heißt, daß Sie die anderen anderthalb Tausend damals vor
einem Monat zurückbehalten hatten?“

„Nein, ich habe niemandem etwas davon gesagt.“

„Das ist sonderbar. Und Sie wissen genau, daß Sie es wirklich keinem
einzigen Menschen gesagt haben?“

„Keinem einzigen Menschen. Niemandem, niemandem.“

„Aber warum denn dieses Schweigen darüber? Was veranlaßte Sie, das so
geheimzuhalten? Ich werde mich deutlicher aussprechen: Sie haben uns
also Ihr Geheimnis aufgedeckt, das nach Ihren Worten so schmachvoll sein
soll, obgleich im Grunde – natürlich nur relativ gesprochen – diese
Handlung, das heißt, die Aneignung fremden Geldes, und dazu noch
selbstverständlich nur eine zeitweilige Aneignung, obgleich diese
Handlung – wenigstens meines Erachtens – nur eine äußerst leichtsinnige
Handlung ist und längst nicht so schmachvoll – wenn man außerdem noch
Ihren Charakter in Betracht zieht ... Oder nennen wir sie sogar im
höchsten Grade tadelnswert und so weiter, – so ist es deswegen noch
nicht eine weiß Gott wie schmachvolle Tat ... Sehen Sie, ich meine das
so: Daß diese dreitausend Rubel Fräulein Werchoffzeff gehörten, das
hatten in diesem Monat schon viele ohne Ihr Eingeständnis erraten, und
auch ich habe schon früher von diesem Gerücht gehört ... Michail
Makarowitsch hat es gleichfalls gehört. Kurz, dieses Gerücht war in der
letzten Zeit ein bereits allbekannter Stadtklatsch. Und zudem sollen
auch Sie, wenn ich mich nicht täusche, einem Herrn eingestanden haben,
daß Sie dieses Geld von Fräulein Werchoffzeff erhalten hätten ... Darum
nun wundert es mich, daß Sie bis jetzt, das heißt bis zum gegenwärtigen
Augenblick, aus dieser – nach Ihren Worten – zurückgelegten Summe von
tausendfünfhundert Rubeln ein so großes Geheimnis gemacht haben, und daß
Sie die Aufdeckung dieses Geheimnisses vorhin für eine so große Schmach
hielten ... Es ist unwahrscheinlich, daß das Eingeständnis _dieses_
Geheimnisses Ihnen so viel Qual bereitet hätte ... Sie sagten doch noch
vor einer Minute, daß Sie eher als Zwangsarbeiter nach Sibirien gehen
als das Geheimnis aufdecken würden ...“

Der Staatsanwalt verstummte. Er war in Hitze geraten und hatte seinen
Ärger, wenn nicht seine Wut zu verbergen vergessen. Es hatte sich zuviel
davon in ihm angesammelt, und so hatte er denn auch nicht mehr an schöne
Redewendungen gedacht, sondern fast verwirrt gesprochen.

„Nicht in den Anderthalbtausend lag die Schmach, sondern darin, daß ich
diese Anderthalbtausend von jenen Dreitausend abgeteilt hatte,“ sagte
Mitjä mit fester Überzeugung.

„Aber wie denn,“ fragte der Staatsanwalt gereizt auflachend, „was ist
denn dabei so schmachvoll, wenn Sie von bereits tadelnswert oder, wenn
Sie wollen, meinetwegen auch schmachvoll angeeigneten Dreitausend die
Hälfte nach Ihrem Ermessen abgeteilt haben? Viel wichtiger ist doch, daß
Sie sich diese Dreitausend angeeignet haben, als das, was Sie mit ihnen
nachher getan haben. Übrigens, warum haben Sie denn diese Hälfte
abgeteilt? Wozu, zu welchem Zweck haben Sie das getan – können Sie es
uns sagen?“

„Oh, meine Herren, in dem Zweck liegt ja doch die ganze Schmach!“ rief
Mitjä. „Aus Berechnung habe ich die Anderthalbtausend abgeteilt, und
diese Berechnung ist ja die ganze Gemeinheit ... Und diese Gemeinheit
habe ich einen ganzen Monat mit mir herumgetragen!“

„Das begreife ich nicht.“

„Dann wundere ich mich über Sie. Aber es ist wahr, ich werde mich
deutlicher erklären müssen; es ist vielleicht wirklich nicht ganz klar.
Hören Sie und passen Sie auf: Ich eigne mir dreitausend Rubel an, die
mir, die meiner Ehre anvertraut waren, und ich bringe das ganze Geld in
einer Nacht durch und komme am nächsten Morgen zu ihr und sage: ‚Katjä,
ich bin schuldig, ich habe deine Dreitausend durchgebracht.‘ Nun, was,
ist das schön? Nein, das ist nicht schön, – es ist unehrlich und
schlecht, ich bin ein Tier oder ein Mensch, der sich sowenig bezwingen
kann, daß er tierisch wird, nicht wahr? Aber ich bin doch deswegen noch
kein Dieb? Doch kein bewußter Dieb, doch kein Dieb, der aus Berechnung
stiehlt, das müssen Sie mir doch zugeben! Ich habe das Geld
durchgebracht, aber ich habe es nicht gestohlen! Jetzt nehmen wir den
zweiten noch vorteilhafteren Fall. Geben Sie gut acht auf mich, ich
könnte womöglich wieder aus dem Konzept kommen. – Der Kopf geht mir
irgendwie ganz absonderlich rund. – Also der zweite Fall: ich verprasse
hier nur Anderthalbtausend, also die Hälfte. Am folgenden Tage gehe ich
zu ihr und bringe ihr die zweite Hälfte zurück: ‚Katjä, nimm diese
Hälfte von mir, dem Scheusal und leichtsinnigen Schufte, wieder zurück
und schicke sie selbst nach Moskau, denn die eine Hälfte habe ich in
dieser Nacht durchgebracht, also würde ich wahrscheinlich auch mit der
zweiten Hälfte dasselbe tun; nimm es, um mich davor zu bewahren.‘ Nun,
was wäre ich in diesem Falle? Natürlich alles mögliche, ein Tier und ein
leichtsinniger Mensch, aber immerhin doch kein Dieb, kein
ausgesprochener Dieb, denn wenn ich ein Dieb wäre, so würde ich bestimmt
nicht den Rest zurückgebracht, sondern auch ihn mir angeeignet haben. So
müßte sie sich doch sagen, daß ich, wenn ich den Rest so bald
zurückgebracht habe, dann auch das andere Geld, das durchgebrachte,
zurückbringen würde, daß ich mein Leben lang nur darauf bedacht sein
würde, dafür arbeiten würde – jedenfalls aber das Geld mir verschaffen
und ihr abgeben würde. So bin ich dann wohl ein Schuft, aber kein Dieb,
kein Dieb, sagen Sie, was Sie wollen, aber kein Dieb!“

„Nun ja, zugegeben, daß das ein gewisser Unterschied ist,“ sagte mit
kaltem Lächeln der Staatsanwalt, „so ist doch sonderbar, daß Sie darin
einen dermaßen verhängnisvollen Unterschied sehen.“

„Ja, ich sehe darin einen dermaßen verhängnisvollen Unterschied! Ein
Schuft kann jeder sein, und das ist auch, genau genommen, ein jeder. Ein
Dieb aber kann nicht jeder sein, sondern nur ein Erzschuft. Ach, nun,
ich verstehe nicht, mich da, wie es sich gehört, mit allen Feinheiten
auszudrücken ... Ich meine, ein Dieb ist gemeiner als ein Schuft, ja,
das ist meine Überzeugung. So hören Sie denn: Ich trage das Geld einen
ganzen Monat mit mir herum, morgen aber kann ich mich entschließen, es
abzugeben, und dann bin ich kein Schuft mehr ... und da kann ich mich
nun nicht dazu entschließen, obwohl ich mir jeden Tag sage: ‚Entschließe
dich, entschließe dich, Schuft‘, und so kann ich mich einen ganzen Monat
lang nicht entschließen! Ist das nun schön, ist das, Ihrer Meinung nach,
nun etwa schön?“

„Nun ja, das ist allerdings nicht gerade schön, das begreife ich sehr
wohl, aber darüber streite ich auch nicht,“ sagte der Staatsanwalt,
diesmal wieder zurückhaltend. „Und überhaupt wollen wir jede Erörterung
über diese Feinheiten und Unterschiede vorläufig beiseite lassen, und,
wenn es Ihnen gefällig ist, zum Sachlichen übergehen. Das aber wäre,
wenn Sie uns jetzt erklären wollten, was Sie noch nicht getan haben,
obgleich von uns die Frage schon gestellt worden ist: Warum teilten Sie
zuerst das Geld, das heißt, warum wollten Sie die eine Hälfte der ganzen
Summe aufbewahren, wenn Sie die andere hier verzettelten? Wozu, speziell
zu welchem Zweck gedachten Sie diese anderen Anderthalbtausend zu
verwenden? Ich bestehe ganz besonders auf dieser Frage, Dmitrij
Fedorowitsch.“

„Ach, ja, in der Tat!“ rief Mitjä und schlug sich vor die Stirn.
„Verzeihen Sie, ich erschwere Ihnen nur das Verständnis und vergesse
ganz das Hauptsächliche zu erklären, sonst hätten Sie ja auch sofort
begriffen, denn in diesem Zweck, in diesem Zweck liegt ja gerade die
Schmach! Sehen Sie, hier kam immer der Alte dazwischen, der Verstorbene,
und belästigte immer Agrafena Alexandrowna, und ich war eifersüchtig, da
ich glaubte, daß sie zwischen mir und ihm schwankte. Und so dachte ich
denn jeden Tag: Was aber dann, wenn sie sich plötzlich entscheidet, wenn
sie müde wird, mich zu quälen und mir plötzlich sagt: ‚Dich liebe ich
und nicht ihn, bring mich sofort ans Ende der Welt,‘ und ich habe dann
nur zwei Zwanziger in der Tasche, was soll ich dann tun, womit sie
fortbringen? – Dann wäre ich doch verloren gewesen! Ich kannte sie doch
damals noch nicht und verstand sie auch nicht, ich glaubte, daß sie nur
Geld haben wollte, und daß sie mir meine Armut nicht verzeihen würde.
Und da zähle ich denn tückisch die Hälfte von den Dreitausend ab und
nähe sie kaltblütig mit der Nadel ein, nähe sie mit Berechnung ein, nähe
sie bei völliger Nüchternheit ein, und erst darauf, nachdem ich sie
eingenäht habe, fahre ich hinaus, um nun die andere Hälfte zu
verprassen! Das, meine Herren, das ist eine Gemeinheit! Haben Sie es
jetzt begriffen?“

Der Staatsanwalt lachte schallend auf und der Untersuchungsrichter
gleichfalls.

„Meiner Meinung nach ist das sogar sehr vernünftig und sittlich, daß Sie
sich gemäßigt und nicht alles durchgebracht haben,“ meinte immer noch
lachend der Untersuchungsrichter, „denn was ist denn schließlich dabei?“

„Das ist dabei, daß ich gestohlen habe, begreifen Sie das doch endlich!
O Gott, Sie entsetzen mich durch Ihren Mangel an Verständnis! Die ganze
Zeit, während der ich diese Tausendfünfhundert auf meiner Brust
eingenäht trug, sagte ich mir an jedem Tage und in jeder Stunde: ‚Du
bist ein Dieb, du bist ein Dieb!‘ Deswegen wütete ich doch den ganzen
Monat, deswegen suchte ich doch Händel im Gasthaus, deswegen verprügelte
ich doch meinen Vater, weil ich mich als Dieb fühlte! Selbst dem
Aljoscha, meinem jüngsten Bruder, konnte ich mich nicht entschließen,
von diesen Tausendfünfhundert etwas zu sagen: dermaßen fühlte ich, daß
ich ein Schuft und ein Taschendieb war! Aber wissen Sie, meine Herren,
daß ich trotzdem die ganze Zeit, während der ich das Geld auf meiner
Brust trug, an jedem Tage und in jeder Stunde mir noch sagen konnte:
‚Nein, Dmitrij Karamasoff, du bist vielleicht doch kein Dieb.‘ Und warum
nicht? – ‚Weil du morgen hingehen und Katjä die Tausendfünfhundert
zurückgeben kannst!‘ Und erst gestern entschloß ich mich, dieses
eingenähte Geld von meinem Halse zu reißen, als ich von Fenjä zu
Perchotin ging, bis dahin hatte ich es nicht fertig gebracht. In
demselben Augenblick erst, in dem ich das tat, wurde ich endgültig ein
unbestreitbarer Dieb, fürs ganze Leben ein Dieb und ein ehrloser Mensch.
Warum? Weil ich zusammen mit diesem Zeuge, in dem das Geld eingenäht
war, auch meinen Vorsatz zerriß, zu Katjä zu gehen und ihr zu sagen:
‚Ich bin ein leichtsinniger Schuft, aber kein Dieb!‘ Begreifen Sie es
jetzt, begreifen Sie es?“

„Warum entschlossen Sie sich denn gerade gestern abend dazu?“ fragte der
Untersuchungsrichter.

„Warum? Lächerlich, das noch zu fragen! – Weil ich mich zum Tode
verurteilt hatte, weil ich beschlossen hatte, mich um fünf Uhr morgens
hier in Mokroje bei Sonnenaufgang zu erschießen. ‚Es ist doch einerlei,‘
dachte ich, ‚ob ich als Schuft oder als Ehrenmann sterbe!‘ Aber nein,
das ist doch nicht einerlei, wie sich erwiesen hat! Werden Sie mir
glauben, meine Herren, nicht das quälte mich heute nacht am meisten, daß
ich den alten Diener erschlagen hatte und mir Sibirien drohte – und noch
dazu wann? in demselben Augenblick, nachdem sie mir gesagt hatte, daß
sie mich liebe, nachdem sich der Himmel wieder über mir aufgetan! Oh,
das quälte wohl auch, aber doch nicht so ... doch nicht so, wie dieses
verfluchte Bewußtsein, daß ich von meinem Halse _doch_ dieses verfluchte
Geld abgerissen und verschleudert hatte, daß ich – endgültig ein Dieb
war! Oh, meine Herren, ich sage es Ihnen nochmals mit meinem Herzblut:
Viel habe ich in dieser Nacht erkannt! Ich erkannte, daß als Schuft
nicht nur zu leben unmöglich ist, sondern daß man als Schuft nicht
einmal sterben kann ... Nein, meine Herren, sterben muß man ehrenhaft!
...“

Mitjä war sehr bleich. Er sah erschöpft und gemartert aus, obschon er
aufs äußerste erregt war.

„Ich fange an, Sie zu begreifen, Dmitrij Fedorowitsch,“ sagte langsam,
mit weicher, fast mitleidiger Stimme der Staatsanwalt. „Aber alles das,
verzeihen Sie, sind meiner Meinung nach nur Nerven ... sind Ihre
angegriffenen Nerven und weiter nichts. Warum sind Sie denn, um sich von
diesen Qualen zu befreien, und anstatt sich einen ganzen Monat damit
weiterzuquälen, mit den tausendfünfhundert Rubeln nicht zu jener Dame
gegangen, die sie Ihnen zuerst eingehändigt hatte? um ihr das Geld
zurückzugeben und dann, nachdem Sie sich mit ihr ausgesprochen hätten,
ihr alles zu erklären? und um schließlich, angesichts Ihrer damaligen
Lage, die Sie uns doch so verzweifelt geschildert haben, ein anderes
Arrangement zu versuchen, eines, das sich einem ganz von selbst
aufdrängt ... nämlich – nach dem edelmütigen Bekenntnis aller Ihrer
Fehler ... kurz, warum hätten Sie nicht die Summe, die Sie für Ihre
Ausgaben nötig hatten, von ihr erbitten sollen? – eine Summe, die sie
angesichts Ihrer Verzweiflung in ihrer großen Herzensgüte Ihnen bestimmt
nicht verweigert haben würde, besonders wenn Sie dafür ein Dokument
ausgestellt hätten oder sagen wir, selbst wenn Sie jene Rechte auf Ihr
Eigentum, die Sie dem Kaufmann Ssamssonoff und Frau Chochlakoff
angeboten haben, auf sie übertragen hätten? Sie halten doch diese Rechte
noch bis auf den heutigen Tag für so viel wert?“

Mitjä schoß das Blut ins Gesicht.

„Ist das möglich, daß Sie mich wirklich für einen solchen Schuft halten?
Sie haben das doch nicht im Ernst gesagt, das kann doch nicht sein!“
rief er empört aus, und er blickte dem Staatsanwalt in die Augen, als
könnte er nicht an das glauben, was er von ihm gehört hatte.

„Ich versichere Sie, daß ich es im Ernst gesagt habe ... Warum glauben
Sie, daß es nicht im Ernst gemeint sein könnte?“ fragte der Staatsanwalt
seinerseits verwundert.

„Oh, wie gemein das gewesen wäre! Meine Herren, wissen Sie auch, wie Sie
mich quälen! Aber, es sei drum, ich werde Ihnen alles sagen, ich werde
Ihnen meine ganze Gemeinheit eingestehen ... ich tue es, um gerade Sie
dadurch zu beschämen, und Sie werden sich selbst wundern, bis zu welch
einer Niedrigkeit die menschlichen Gefühle in Ihren Kombinationen sinken
können. So hören Sie denn, daß auch ich daran gedacht habe, an genau
dasselbe, was Sie soeben aussprachen, Herr Staatsanwalt! Ja, meine
Herren, auch ich habe diesen Gedanken gehabt in diesem letzten Monat, so
daß ich mich fast schon entschloß, zu Katjä zu gehen, ja, dermaßen
gemein war ich! Doch zu ihr zu gehen, ihr meine Untreue einzugestehen
und auf Grund dieses Verrates, zur Ausführung dieses Verrates, für die
bevorstehenden Ausgaben dieses Verrates, von ihr, ihr selbst, von Katjä,
das Geld zu bitten – zu bitten, hören Sie, zu bitten! – und dann sie
sofort zu verlassen und mit der anderen fortzufahren, mit ihrer
Gegnerin, die sie haßt, und durch die sie beleidigt worden ist, und wie
noch beleidigt, – Sie sind verrückt geworden, Herr Staatsanwalt!“

„Verrückt oder nicht verrückt, aber, es ist wahr, ich bedachte im
Augenblick nicht ... daß hierbei die weibliche Eifersucht in Frage kam
... wenn wirklich von Eifersucht die Rede sein konnte, wie Sie behaupten
... das heißt, es konnte sich hierbei allerdings um etwas Derartiges
handeln,“ meinte der Staatsanwalt lächelnd.

„Das aber wäre doch eine solche Gemeinheit gewesen!“ – Mitjä schlug fast
rasend vor Zorn mit der Faust krachend auf den Tisch – „das hätte denn
doch dermaßen gestunken, daß, daß ... ich weiß nicht, wie ich das nennen
soll! Und wissen Sie auch, daß sie imstande gewesen wäre, mir dieses
Geld tatsächlich zu geben, sie hätte es getan, hätte es sogar bestimmt
getan, aus Rache hätte sie es gegeben, zur Stillung ihres Rachedurstes,
aus Verachtung zu mir hätte sie es gegeben. Denn auch sie ist eine
infernale Seele, ein Weib, das mächtigen Zornes fähig ist! Ich aber
würde das Geld angenommen haben, oh, ich würde es genommen haben, und
dann würde ich mein ganzes Leben lang ... o Gott! Verzeihen Sie, meine
Herren, ich schreie ja nur deswegen so, weil ich diesen Gedanken noch
vor kurzem tatsächlich gehabt habe, vor drei Tagen noch, als ich mich
mit dem Ljägawyj herumplagte, und dann noch gestern, ja, noch gestern,
den ganzen Tag gestern, ich weiß noch ganz genau, die ganze Zeit gestern
bis zu jenem Vorfall ...“

„Bis zu welchem Vorfall?“ griff der Untersuchungsrichter sofort auf,
doch Mitjä überhörte die Frage.

„Ich habe Ihnen ein furchtbares Bekenntnis abgelegt,“ sagte er finster.
„So schätzen Sie es doch, meine Herren. Nein, das wäre zu wenig, zu
wenig, zu wenig ist es, das nur zu schätzen, – heilig halten sollen Sie
es! ... Wenn Sie es aber nicht tun, wenn auch das an Ihren Seelen
vorübergeht, ohne sie zu berühren, dann ... dann achten Sie mich ja
überhaupt nicht, meine Herren, das sage ich Ihnen, und ich ... ich werde
vergehen vor Schande, daß ich es solchen Menschen bekannt habe, wie Sie
sind! Oh, ich werde mich erschießen! Ja, ich sehe ja schon, daß Sie mir
nicht glauben, ich sehe es, ich sehe es! Wie, auch das wollen Sie
niederschreiben?“ rief er plötzlich angstvoll.

„Ja, das, was Sie soeben geäußert haben,“ sagte der
Untersuchungsrichter, der ihn verwundert betrachtete, „daß Sie bis zum
letzten Augenblick noch daran gedacht haben, zu Fräulein Werchoffzeff zu
gehen, um sie um diese Summe zu bitten ... Glauben Sie mir, das ist eine
Aussage von großer Wichtigkeit für uns, Dmitrij Fedorowitsch, über
diesen ganzen Vorfall ... und besonders für Sie, besonders für Sie.“

„Haben Sie Erbarmen, meine Herren!“ rief Mitjä, der in der Verzweiflung
die Hände erhob, „schreiben Sie doch wenigstens das nicht auf, so
schämen Sie sich doch wenigstens diesmal! Ich habe mein Herz vor Ihnen
in zwei Hälften gerissen, und Sie benutzen das, um mit ihren Fingern an
der Rißstelle in beiden Hälften herumzubohren ... O Gott!“

In der Verzweiflung senkte er seinen Kopf und verbarg sein Gesicht in
den Händen.

„Regen Sie sich nicht so auf, Dmitrij Fedorowitsch,“ sagte der
Staatsanwalt, „es wird Ihnen alles, was niedergeschrieben ist,
vorgelesen werden, und das, womit Sie nicht einverstanden sind, können
Sie dann nach ihrem Wunsch ändern. Jetzt aber will ich noch einmal meine
Frage wiederholen, zum drittenmal: Haben Sie denn wirklich niemandem,
keiner einzigen lebenden Seele etwas von diesem eingenähten Gelde
gesagt? Ich muß Ihnen gestehen, daß es kaum möglich ist, sich das
vorzustellen.“

„Niemandem, niemandem! Ich habe es Ihnen doch schon gesagt! Wenn Sie mir
nicht glauben, so haben Sie ja nichts begriffen! Dann – lassen Sie mich
aber auch in Ruhe.“

„Wie Sie wünschen. Aber dieser Punkt muß sich noch aufklären, und wir
haben ja schließlich auch noch viel Zeit vor uns, um ihn aufzuklären.
Nur bedenken Sie selbst: Wir haben vielleicht zehn, zwanzig, dreißig
Zeugen, die aussagen, daß Sie, Sie selbst gesagt und sogar ausgeschrien
haben, Sie hätten Dreitausend und nicht anderthalb Tausend
verschleudert, und auch gestern, als Sie plötzlich im Besitze des vielen
Geldes waren, haben Sie gleichfalls gesagt, daß Sie wiederum dreitausend
Rubel mitgebracht hätten ...“

„Ach, nicht zehn, sondern hundert, Hunderte von Zeugen haben Sie,
zweihundert, dreihundert Menschen haben das gehört, tausend Menschen!“
rief Mitjä.

„Nun sehen Sie, alle, alle sagen dasselbe. Und dieses Wort ‚_alle_‘ hat
doch etwas zu bedeuten.“

„Nichts hat es zu bedeuten, denn ich habe nur so geschwatzt, und mir
haben es die anderen einfach nachgeschwatzt.“

„Aber wozu hatten Sie denn nötig, so zu schwatzen, wie Sie sagen?“

„Das mag der Teufel wissen, wozu. Um zu prahlen, vielleicht ... so ...
‚Seht, wieviel Geld ich verschwendet habe‘ ... Vielleicht auch, um
dieses eingenähte Geld zu vergessen ... ja, ja, gerade das war es,
deshalb! ... Teufel ... zum wievielten Male fragen Sie mich das? Nun,
ich habe Unsinn geschwatzt und damit abgemacht, hatte einmal gesagt
dreitausend, und dann wollte ich nicht mehr was anderes sagen. Weshalb
schwatzt denn der Mensch zuweilen Unsinn?“

„Das ist sehr schwer zu entscheiden, Dmitrij Fedorowitsch, weshalb der
Mensch zuweilen Unsinn schwatzt,“ sagte der Staatsanwalt eindringlich.
„Aber sagen Sie, war dieses Amulett, wie Sie es nennen, das Sie am Halse
trugen, groß?“

„Nein, nicht groß.“

„Wie groß etwa?“

„Wenn Sie einen Hundertrubelschein einmal zusammenfalten, so haben Sie
die Größe.“

„Wäre es nicht besser, Sie zeigten mir dieses zerrissene Zeug? Sie
müssen es doch noch irgendwo bei sich haben.“

„Äh, Teufel ... welche Dummheiten ... ich weiß nicht, wo es ist.“

„Aber erlauben Sie, einstweilen: Wo und wann haben Sie es denn von Ihrem
Halse abgenommen? Sie sind doch, wie Sie selbst aussagen, nicht nach
Hause gegangen?“

„Als ich von Fenjä fortging, auf dem Wege zu Perchotin, unterwegs riß
ich es ab und nahm das Geld heraus.“

„In der Dunkelheit?“

„Wozu braucht man denn dabei ein Licht? Ich habe das mit dem Finger in
einem Augenblick getan.“

„Ohne Schere, auf der Straße?“

„Auf dem Großen Platz, glaube ich; wozu eine Schere? Es war ein altes
Stück Zeug, das sofort durchriß.“

„Und wohin legten Sie es dann?“

„Dort, wo ich es durchriß, warf ich es auch fort.“

„Auf welcher Stelle?“

„Auf dem Großen Platz, habe ich Ihnen doch schon gesagt, Herrgott, auf
dem Großen Platz! Der Teufel weiß, wo es gerade war. Was haben Sie nur
davon?“

„Das ist sehr wichtig, Dmitrij Fedorowitsch: es handelt sich um
Sachbeweise zu Ihren Gunsten, wie können Sie das nur nicht einsehen? Wer
hat Ihnen denn vor einem Monat geholfen, die Sache einzunähen?“

„Niemand hat mir geholfen, ich habe selbst genäht.“

„Verstehen Sie denn zu nähen?“

„Jeder Soldat muß zu nähen verstehen – was ist denn dabei zu verstehen!“

„Wo haben Sie denn das Material hergenommen, ich meine das Zeug, in das
Sie es eingenäht haben?“

„Sie wollen sich wohl lustig machen?“

„Durchaus nicht, wir sind zu nichts weniger als zum Lachen aufgelegt,
Dmitrij Fedorowitsch.“

„Ich weiß nicht mehr, wo ich den Lappen hernahm, irgendwoher habe ich
ihn jedenfalls genommen.“

„Wie sonderbar, daß Sie sich gerade dessen nicht entsinnen.“

„Aber bei Gott, ich weiß es nicht mehr, es ist möglich, daß ich irgend
etwas von der Wäsche zerrissen habe.“

„Das ist sehr interessant: dann könnte man in Ihrer Wohnung dieses
Wäschestück finden, von dem Sie das Stück abgerissen haben. Was war es
denn für ein Zeug, Leinwand oder Baumwolle?“

„Der Teufel weiß, was es war. Warten Sie ... Ich, ich glaube ... ich
habe es von nichts abgerissen. Es war Kattun ... Ich hatte es, glaube
ich, in die Haube meiner Hauswirtin eingenäht.“

„In die Hau–be der Hauswirtin?“

„Ja, ich hatte mir diese Haube eingesackt.“

„Wie das – eingesackt?“

„Sehen Sie, ich habe tatsächlich, jetzt fällt es mir wieder ein, einmal
irgendwie diese Haube genommen, um irgend was abzuwischen, vielleicht
war es nur irgendein Staub, den ich abwischen wollte. Ich nahm das Ding
eben an mich, denn es war doch ein Ding, das zu nichts taugte, und dann
trieb sich der Fetzen dort bei mir herum, und da waren nun plötzlich
diese Tausendfünfhundert, und ich wußte nicht, in was ich sie einnähen
sollte ... Nun glaube ich, daß ich gerade diesen Lappen dazu nahm. Ein
altes weißes Leinenstück, oder wie diese Zeuge da heißen, eines, das
schon tausendmal gewaschen war.“

„Und Sie erinnern sich dessen ganz genau, Sie wissen es bestimmt?“

„Ich weiß nicht, wie bestimmt. Ich glaube, daß es dieselbe Haube war.
Ach, nun, zum Teufel damit.“

„In dem Falle könnte sich Ihre Hauswirtin vielleicht erinnern, daß ihr
diese Sache damals abhanden gekommen ist?“

„Ach wo, sie hat es überhaupt nicht bemerkt. Ein alter Fetzen, sage ich
Ihnen doch, ein ganz altes Ding, das keine halbe Kopeke wert war.“

„Und woher nahmen Sie die Nadel und den Faden?“

„Ich breche ab, ich will nicht mehr. Genug darüber!“ sagte Mitjä, dem
die Geduld riß.

„Und gleichfalls sonderbar ist, daß Sie sich so gar nicht mehr erinnern
können, auf welcher Stelle des Großen Platzes Sie dieses Futteral
fortgeworfen haben.“

„So lassen Sie doch heute den ganzen Platz fegen, vielleicht finden Sie
es dann,“ sagte Mitjä, kurz auflachend. „Genug, meine Herren, genug,“
sagte er mit müdgequälter Stimme. „Ich sehe es doch klar: Sie glauben
mir nicht! Nichts glauben Sie mir, nicht für eine Kopeke. Aber es ist
das meine Schuld und nicht Ihre, ich hätte nicht so dumm von Vertrauen
reden sollen. Warum, warum habe ich mich mit der Aufdeckung meines
Geheimnisses beschmutzt! Und Sie, meine Herren, Sie lachen doch nur
darüber, das sehe ich ja an Ihren Augen. Sie sind es, Staatsanwalt, der
mich dazu gebracht hat! Singen Sie sich jetzt einen Siegeshymnus, wenn
Sie es können ... Oh, seid verflucht, ihr Folterknechte!“

Sein Kopf sank herab, und er bedeckte sein Gesicht mit den Händen. Der
Staatsanwalt und der Untersuchungsrichter schwiegen beide. Nach einer
Minute erhob er wieder den Kopf und blickte sie wie sinnlos an. Sein
Gesicht drückte jetzt unabwendbare, unfaßbare, erdrückende Verzweiflung
aus, und es war, als wäre er gleichsam in sich selbst verstummt, während
er auf dem Stuhle saß und sich nicht mehr fühlte. Indessen mußte die
Sache beendet werden: man mußte unverzüglich zum Verhör der Zeugen
übergehen. Es war bereits acht Uhr morgens. Die Lichter hatte man schon
längst ausgelöscht. Michail Makarowitsch und Kalganoff, die während der
ganzen Zeit des Verhörs ein- und ausgegangen waren, verließen diesmal
wieder das Zimmer. Der Staatsanwalt und der Untersuchungsrichter sahen
gleichfalls sehr abgespannt aus. Der Morgen war trübe; es regnete wie
aus Eimern, und der ganze Himmel war gleichmäßig grau. Mitjä blickte
gedankenlos zu den Fenstern.

„Darf ich einmal zum Fenster hinaussehen?“ fragte er plötzlich den
Untersuchungsrichter.

„Oh, gewiß, soviel Sie wollen,“ antwortete jener.

Mitjä erhob sich und trat ans Fenster. Der Regen peitschte gegen die
kleinen grünlichen Fensterscheiben. Gerade vor dem Hause lag die
schmutzige Fahrstraße, in deren Radspuren sich schmutziges, braungraues
Regenwasser angesammelt hatte, und dort weiterhin im Regennebel sah man
die dunklen, armen, unansehnlichen Bauernhütten, die, wie es schien,
durch den Regen noch dunkler und noch trauriger und ärmer geworden
waren. Mitjä erinnerte sich des „goldlockigen Phöbus“, und wie er sich
bei seinem ersten Morgenstrahl hatte erschießen wollen. „Nun was, an
einem solchen Morgen wäre es ja schließlich noch besser gewesen,“ dachte
er mit einem bitteren Lächeln. Und plötzlich, mit einem wuchtigen
Fausthieb von oben nach unten durch die Luft, wandte er sich vom Fenster
zu den „Folterknechten“ zurück:

„Meine Herren!“ rief er, „ich sehe ja, daß ich verloren bin. Aber sie?
Sagen Sie mir, meine Herren, ich flehe Sie an, sagen Sie mir, was mit
ihr geschehen wird? Es ist doch nicht möglich, daß auch sie meinetwegen
ins Unglück gestürzt wird? Sie ist doch unschuldig, sie war doch gestern
nicht bei voller Besinnung, als sie schrie, daß sie an allem die Schuld
trage. An nichts, an nichts trägt sie eine Schuld! Es hat mich diese
ganze Nacht gequält, als ich hier vor Ihnen saß ... Geht es nicht an,
können Sie mir nicht sagen, was Sie jetzt mit ihr tun werden?“

„In der Beziehung können Sie vollkommen ruhig sein, Dmitrij
Fedorowitsch,“ sagte sofort mit sichtlicher Eilfertigkeit der
Staatsanwalt, „wir haben bis jetzt keinerlei Ursache, die Dame, von der
Sie reden, auch nur im geringsten sonderlich zu beunruhigen. Im weiteren
Verlaufe der Sache wird sich, hoffe ich, gleichfalls erweisen ... Im
Gegenteil, wir werden in der Beziehung alles tun, was in unserer Macht
steht. Sie können vollkommen ruhig sein.“

„Ich danke Ihnen, meine Herren, ich wußte es, wußte, daß Sie ehrenhafte
und gerechte Menschen sind, abgesehen von allem ... Sie haben mir eine
Last vom Herzen genommen ... Nun, was werden wir denn jetzt machen? Ich
bin bereit.“

„Ja, man wird sich beeilen müssen. Wir müssen sofort zum Verhör der
Zeugen übergehen. Das muß natürlich in Ihrer Gegenwart geschehen, und
darum ...“

„Sollte man nicht vorher etwas genießen, eine Tasse Tee zum Beispiel?“
unterbrach ihn Neljudoff, „wir dürften sie uns doch wohl verdient
haben?“

Man beschloß, falls unten der Tee bereit wäre – was man sicher annehmen
konnte, da Michail Makarowitsch hinausgegangen war – vorläufig nur ein
Glas zu trinken und im Verhör fortzufahren, „unbedingt fortzufahren“,
das „Frühstück“ jedoch noch hinauszuschieben, bis zu einer freieren
Stunde. Der Tee war fertig und wurde ihnen im Augenblick gebracht. Mitjä
dankte zuerst für den Tee, den ihm der Untersuchungsrichter freundlich
anbot, dann aber bat er selbst darum und trank das Glas gierig aus. Er
sah seltsam übermüdet aus. Was konnte ihm, hätte man meinen sollen,
diesem Recken mit seiner bekannten Körperkraft, ein Trinkgelage und eine
durchschwärmte Nacht, selbst eine wie diese, unter den stärksten
seelischen Erschütterungen, ausmachen? Er selbst aber fühlte, daß er
sich kaum auf dem Stuhle halten konnte, und daß von Zeit zu Zeit sich
alle Gegenstände vor seinen Augen drehten. „Es fehlt nur noch ein wenig,
und ich fange an zu phantasieren,“ dachte er bei sich.

VIII.
Die Aussagen der Zeugen.
„Das Kindichen“

Es begann nun das Verhör der Zeugen. Ich werde jedoch meine Erzählung
nicht mehr mit derselben Ausführlichkeit fortsetzen, wie ich bisher
getan habe. So werde ich denn auch übergehen, wie Neljudoff, der
Untersuchungsrichter, einem jeden vortretenden Zeugen zuerst
einschärfte, daß er nach Wahrheit und Gewissen auszusagen habe und
späterhin seine Aussage unter dem Eide werde bekräftigen müssen. Wie man
schließlich von jedem Zeugen verlangte, daß er das Protokoll seiner
Aussagen unterschrieb usw., usw. Ich will hier nur noch bemerken, daß
der Hauptpunkt, auf den die ganze Aufmerksamkeit der Zeugen gelenkt
wurde, immer diese Frage nach der Höhe der Geldsumme war: waren es
zuerst dreitausend oder anderthalbtausend Rubel gewesen, die Dmitrij
Fedorowitsch hier in Mokroje vor einem Monat ausgegeben hatte, und ob es
abermals drei oder nur anderthalb Tausend gewesen waren, mit denen er
jetzt gekommen war. Es zeigte sich leider, daß alle Aussagen gegen Mitjä
waren, alle ohne Ausnahme, ja einige von den Zeugen brachten noch neue
Tatsachen vor, die Mitjäs Aussage fast verblüffend widerlegten. Als
erster wurde Trifon Borissytsch verhört. Er trat ohne die geringste
Scheu an den Tisch, mit einer Miene, die strengen und ernsten Unwillen
gegen den Angeklagten ausdrückte, was ihm zweifellos den Anschein eines
wahrheitsliebenden, sich selbst achtenden Mannes verlieh. Er sprach
wenig, zurückhaltend, wartete die Fragen ab, antwortete genau und
wohlbedacht. In der bestimmtesten Weise und ohne zu zweifeln sagte er
aus, daß Mitjä vor einem Monat unmöglich weniger als dreitausend Rubel
verausgabt haben könne, „was hier gleichfalls alle Bauern bezeugen
können“, da sie es außerdem noch mit eigenen Ohren von „Mitrij
Fedorowitsch“ mehrmals gehört hätten. „Wieviel Geld hat er nicht den
Zigeunern hingeworfen,“ sagte Trifon Borissytsch unwillig. „Die haben ja
allein an die tausend gefressen, da sei einer unbesorgt!“

„Ich habe ihnen vielleicht nicht einmal fünfhundert gegeben,“ bemerkte
Mitjä finster, „nur habe ich es damals nicht gezählt, da ich betrunken
war, schade darum ...“

Mitjä saß, seitdem man die Zeugen verhörte, an der einen Seite des
Tisches, mit dem Rücken zum Vorhang. Er hörte finster zu und sah traurig
und müde aus, als wollte er sagen: „Ach, sagt aus, was ihr wollt, mir
ist jetzt alles gleich!“

„Mehr als tausend haben diese Kanaillen geschluckt, Mitrij
Fedorowitsch,“ behauptete Trifon Borissytsch überzeugt. „Ihr warft doch
blindlings, und das Lumpenpack hatte man bloß aufzupflücken. Das ist
doch kein Menschenvolk, das sind doch nur Spitzbuben und Pferdediebe;
jetzt sind sie von hier fortgejagt, sonst würden sie vielleicht selber
aussagen, wieviel sie von Euch bekommen haben. Und ich habe doch selber
dazumal das Geld in Euren Händen gesehen, – gezählt hab ich es ja nicht,
das stimmt, Ihr habt es mir ja nicht zu zählen gegeben, – aber so nach
dem Augenmaß kann ich wohl sagen, daß es ein dicker Batzen war, viel
mehr als tausendfünfhundert ... was, tausendfünfhundert! Auch wir haben
Geld gesehen und wissen, was Geld ist, können daher auch beurteilen ...“

In bezug auf die gestrige Summe sagte Trifon Borissytsch sofort aus, daß
Dmitrij Fedorowitsch „ihm selber“, gleich nachdem er aus dem Wagen
gestiegen war, gesagt habe, daß er Dreitausend mitgebracht.

„Wirklich, Trifon Borissytsch?“ sagte Mitjä, „habe ich wirklich so rund
herausgesagt, daß ich Dreitausend mitgebracht hätte?“

„Jawohl habt Ihr das gesagt, Mitrij Fedorowitsch. In Andreis Gegenwart
habt Ihr es sogar gesagt. Andrei ist auch jetzt noch hier, ist noch
nicht fortgefahren, laßt ihn doch reinrufen. Und dort in der großen
Stube rieft Ihr, als Ihr dem Chor soviel gabt, daß Ihr jetzt auch noch
das sechste Tausend hierlassen wolltet, – mit den übrigen, das heißt
zusammengerechnet, muß das wohl so zu verstehen sein. Stepan und Ssemjon
haben’s mit eigenen Ohren gehört und auch Herr Pjotr Fomitsch Kalganoff,
der dazumal akkurat neben Euch stand, wird es vielleicht behalten haben
...“

Die Aussage von dem sechsten Tausend machte einen ganz besonderen
Eindruck auf die Juristen. Die neue Redaktion gefiel: drei und drei
macht zusammen sechs, das bedeutet also, daß es damals dreitausend waren
und auch jetzt dreitausend, da wären denn die ganzen sechstausend, – das
ist doch klar.

Man befragte unverzüglich alle, die Trifon Borissytsch als Ohrenzeugen
angegeben hatte, den Stepan und den Ssemjon und Andrei, und dann auch
Pjotr Fomitsch Kalganoff. Die beiden Bauern und der Kutscher Andrei
bestätigten die Aussage Trifon Borissytschs, ohne zu schwanken. Außerdem
wurde noch nach den Äußerungen Andreis sorgfältig alles
niedergeschrieben, was der von seinem Gespräch mit Mitjä zu erzählen
wußte: „Wohin also werde ich, Dmitrij Fedorowitsch, kommen; in den
Himmel oder in die Hölle, und wird man mir dort in jener Welt verzeihen
oder nicht?“ Der „Psychologe“ Hippolyt Kirillowitsch hörte das mit einem
feinen Lächeln an und empfahl zum Schluß auch diese Aussage – darüber,
wohin Dmitrij Fedorowitsch kommen werde – zu dem Tatsachenmaterial
hinzuzufügen.

Kalganoff, den man hatte rufen lassen, trat mit einem mürrischen und
eigensinnigen Ausdruck ein und sprach mit dem Staatsanwalt und dem
Untersuchungsrichter in einer Weise, als sähe er sie zum erstenmal im
Leben, während er doch mit ihnen täglich bei Bekannten zusammengetroffen
war. Er begann damit, daß er „nichts davon wisse und auch nichts wissen
wolle“. Doch das von dem sechsten Tausend hatte auch er gehört, und er
bestätigte, daß er in dem Augenblick neben Mitjä gestanden. Auf die
Frage, wieviel Geld Mitjä in der Hand gehabt hätte, sagte er mürrisch:
„Ich weiß nicht wieviel.“ Daß die Polen beim Kartenspiel betrogen
hatten, bestätigte er gleichfalls. Auch erklärte er auf die wiederholten
Fragen, daß nach der Einsperrung der beiden Polen Mitjä in der Gunst
Agrafena Alexandrownas gestiegen sei, und daß sie gesagt habe, sie liebe
ihn. Über Agrafena Alexandrowna äußerte er sich nur zurückhaltend und
sehr achtungsvoll, als wäre sie eine Dame der besten Gesellschaft; er
erlaubte sich kein einziges Mal, sie einfach „Gruschenka“ zu nennen.
Trotz des unverhohlenen Widerwillens, mit dem Kalganoff antwortete,
befragte ihn der Staatsanwalt unbarmherzig lange, und so erfuhr er denn
erst durch ihn die Details dessen, was sozusagen den „Roman“ Mitjäs in
dieser Nacht ausmachte. Mitjä unterbrach Kalganoff kein einziges Mal.
Endlich wurde der arme Jüngling entlassen, und er entfernte sich sofort
mit unverhohlener Wut.

Darauf wurden die Polen befragt. Sie waren in ihrem Zimmer zu Bett
gegangen, doch hatte ihre Ruhe nicht lange gedauert, und geschlafen
hatten sie eigentlich überhaupt nicht. Als die Autoritäten angekommen
waren, hatten sie sich schnell wieder angekleidet und sorgfältig
Toilette gemacht, da sie sich sagten, daß man sie gleichfalls bestimmt
vernehmen werde. Sie traten würdevoll ein, doch sah man ihnen nur zu
deutlich an, daß ihr Herz nicht auf der Höhe war. Der „Kommandierende“,
d. h. der kleine Pan, war, wie sich herausstellte, ein verabschiedeter
Beamter der zwölften Rangklasse, der in Sibirien als Viehdoktor gedient
hatte und Mussjälowitsch hieß. Pan Wrublewskij jedoch stellte sich vor
als „freipraktizierender Dentist“, was wir sonst gewöhnlich „Zahnarzt“
nennen. Beide wandten sich mit ihren Antworten immer an Michail
Makarowitsch, obgleich der sie nichts fragte und weiterhin am Fenster
stand, den sie aber wegen seiner Uniform als Polizeichef für die
Hauptperson hielten und nach jedem Wort „Pane Obrist“ nannten. Erst nach
mehreren Fragen und den wiederholten Hinweisen Michail Makarowitschs
errieten sie endlich, daß sie sich mit ihren Antworten nur an Neljudoff,
den Untersuchungsrichter zu wenden hatten. Bei der Gelegenheit zeigte
sich, daß sie sogar sehr richtig Russisch sprechen konnten, abgesehen
von der Aussprache einzelner Worte. Pan Mussjälowitsch begann auch von
seinen Beziehungen zu Gruschenka, den früheren wie den gegenwärtigen,
stolz und glühend zu erzählen, so daß Mitjä sofort außer sich geriet und
schrie, so einem „Schuft“ erlaube er nicht, in seiner Gegenwart so zu
sprechen! Worauf Pan Mussjälowitsch die Herrn Richter sofort auf das
Wort „Schuft“ aufmerksam machte und sie bat, diese Beleidigung ins
Protokoll aufzunehmen. Mitjä brauste auf vor Wut.

„Ja, ein Schuft, ein Schuft ist er! Schreiben Sie es nur auf und
schreiben Sie noch hinzu, daß ich trotzdem sage, daß er ein Schuft ist!“
schrie er zornig.

Neljudoff ließ es wohl ins Protokoll eintragen, bewies aber bei diesem
unangenehmen Zwischenfall die lobenswerteste Sachlichkeit und ein gutes
Verständnis für die Leitung des Verhörs: nach einer strengen, kurzen
Ermahnung Mitjäs brach er selbst sofort alle weiteren Fragen, die mehr
die romanhafte Seite der Sache betrafen, ab und ging zum „Wesentlichen“
über. „Wesentlich“ war besonders eine Aussage der Pane, die bei den
Juristen ein ungewöhnliches Interesse erweckte: die Mitteilung nämlich,
daß Mitjä dem Pan Mussjälowitsch in jenem kleinen Zimmer dreitausend
Rubel Abstandsgeld angeboten hatte mit dem Vorschlag: „siebenhundert
sofort bar und die anderen zweitausenddreihundert morgen früh in der
Stadt“, wobei er sein Ehrenwort gegeben hatte, daß das Geld morgen zur
Stelle sein werde, da er es im Augenblick nicht bei sich hätte, das Geld
aber in der Stadt liege. Mitjä bemerkte zuerst in der Hitze, daß er es
nicht so gesagt habe: er werde ihnen das Geld morgen bestimmt in der
Stadt geben. Doch auch Pan Wrublewskij bestätigte die Aussage des
kleinen Pans. Da gestand Mitjä denn nach kurzem Nachdenken mürrisch ein,
daß es wahrscheinlich so gewesen sein werde, wie die Polen sagten, daß
er in jenem Augenblick erregt gewesen sei und vielleicht auch so gesagt
habe. Der Staatsanwalt klammerte sich gleichsam an diese Aussage: jetzt
war es für ihn klar (und so legte man es in der Folge auch aus), daß die
Hälfte oder ein Teil der Dreitausend, die Mitjä so plötzlich in die
Hände bekommen hatte, von ihm irgendwo in der Stadt versteckt sein
mußte, vielleicht auch hier in Mokroje, wodurch jener allerdings
bedenkliche Punkt seine Erklärung fand, daß man bei ihm nur achthundert
Rubel vorgefunden hatte, – ein Umstand, der bis jetzt, wenn auch nur ein
einziger und ziemlich belangloser, aber immerhin doch ein gewisser
Beweis zu Mitjäs Gunsten gewesen war. Und nun stürzte auch dieser
einzige Beweis zu seinen Gunsten ein. Auf die Frage des Staatsanwalts:
wo er denn diese zweitausenddreihundert Rubel hergenommen hätte, um sie
dem Pan zu geben, wenn er doch selbst behauptete, daß er im ganzen nur
noch tausendfünfhundert besessen habe, und auf was hin er das sogar mit
seinem Ehrenwort habe bekräftigen können, antwortete Mitjä ruhig und
fest, daß er dem „Polacken“ morgen nicht Geld, sondern die formelle
Übertragung seiner Rechte auf das Gut Tschermaschnjä habe anbieten
wollen, wie er sie auch dem Kaufmann Ssamssonoff und Frau Chochlakoff
angeboten hätte. Der Staatsanwalt freilich lächelte über diese „Naivität
der Ausflucht“.

„Und Sie glauben, er wäre darauf eingegangen, diese ‚Rechte‘ an Stelle
der baren zweitausenddreihundert Rubel anzunehmen?“

„Selbstverständlich wäre er darauf eingegangen,“ sagte Mitjä auffahrend.
„Ich bitte Sie, hierbei sind doch nicht nur zwei, sondern vier, sechs,
sogar zehntausend herauszuschlagen! Er hätte sofort seine kleinen
Winkeladvokaten beauftragt, Polacken und Juden, und hätte nicht nur
dreitausend, sondern ganz Tschermaschnjä herausgeschlagen!“

Die Aussagen Pan Mussjälowitschs wurden natürlich gleichfalls
ausführlichst niedergeschrieben. Damit sahen sich die Polen entlassen.
Daß sie beim Kartenspiel betrogen hatten, wurde fast gar nicht erwähnt.
Neljudoff war ihnen gar zu dankbar und wollte sie daher nicht weiter mit
Fragen belästigen, um so weniger, als das alles nur ein dummer Streit in
der Trunkenheit gewesen sein konnte. Als ob es wenig Dummheiten in
dieser Nacht gegeben hätte! ... So behielten denn die Polen die
zweihundertfünfzig Rubel in der Tasche.

Darauf wurde nach dem alten Maximoff geschickt. Er erschien sehr
zaghaft, näherte sich mit kleinen Schritten und sah dabei gehörig
zerzaust und recht niedergeschlagen aus. Die ganze Zeit hatte er unten
bei Gruschenka mäuschenstill gesessen und eine Miene gemacht, „als ob
sofort Tränlein aus seinen Äuglein tröpfeln würden,“ wie später Michail
Makarowitsch sagte, „und dann hätte er sie natürlich hübsch artig mit
seinem blaukarierten Schnupftuch abgewischt“. Jedenfalls hatte
Gruschenka ihn noch getröstet. Das alte Kerlchen bekannte sofort dem
Untersuchungsrichter, daß er schuldig sei, da er von Dmitrij
Fedorowitsch „zehn Rubel genommen habe, um-um-um ... ich bin doch ein
ganz armer Mensch!“ und daß er bereit sei, sie ihm zurückzugeben ... Auf
die direkte Frage Neljudoffs, „ob er nicht wisse, wieviel Geld Dmitrij
Fedorowitsch in der Hand gehabt hatte, als er von ihm die zehn Rubel
erhielt,“ antwortete Maximoff mit voller Überzeugung: „Zwanzigtausend.“

„Haben Sie früher einmal zwanzigtausend Rubel, in einer Hand gehalten,
gesehen?“ fragte der Untersuchungsrichter lächelnd.

„Wie-wie denn nicht! Ich habe es genau gesehen, nur-nur waren es nicht
zwanzigtausend, sondern sie-sie-sieben, als nämlich meine Frau mein
Gütchen verpfändete. Sie ließ mich aber das Geld nur von weitem sehen.
Es war ein-ein dickes Päckchen, alles Regenbogen. Und auch Dmitrij
Fedorowitsch hatte nur Hundertrubelscheine ...“

Er wurde bald entlassen. Schließlich kam die Reihe auch an Gruschenka.
Die Juristen fürchteten offenbar den Eindruck, den ihr Erscheinen auf
Dmitrij Fedorowitsch machen konnte, und Neljudoff murmelte sogar ein
paar Worte zu Mitjä, um ihn vorzubereiten und ein wenig zu ermahnen,
worauf Mitjä nur stumm den Kopf senkte, womit er zu verstehen gab, daß
er „keine Szene machen werde“. Michail Makarowitsch führte sie in höchst
eigener Person ins Zimmer. Sie trat mit strengem, fast finsterem
Gesichtsausdruck ein, äußerlich schien sie ganz ruhig zu sein. Sie
setzte sich leise auf den ihr angewiesenen Stuhl gegenüber Nikolai
Parfenowitsch Neljudoff, dem Untersuchungsrichter. Sie war sehr bleich,
und wie es schien, fand sie es kalt, denn sie hüllte sich fröstelnd in
ihren prachtvollen schwarzen Schal ein. Es waren die ersten
Fieberschauer einer Erkältung – der Anfang der Grippe, an der sie nach
dieser Nacht lange Zeit schwer krank zu Bett lag. Ihr strenges Aussehen,
ihr gerader und ernster Blick und das ruhige Auftreten machten auf alle
einen vorzüglichen Eindruck. Nikolai Parfenowitsch Neljudoff war
eigentlich sofort „ganz hin“. Er gestand später selbst, wenn er irgendwo
von der Begebenheit erzählte, daß er erst da zum erstenmal gesehen habe,
„wie schön dieses Weib“ sei, denn vorher hätte er sie wohl flüchtig
gesehen, aber doch immer nur für „etwas von der Art einer
Kreisstadthetäre gehalten“. „Sie hat Manieren, wie eine Dame der besten
Gesellschaft,“ beteuerte er einmal in der Begeisterung und zufällig
gerade in einer Damengesellschaft. Man hörte ihn mit dem größten
Unwillen an und nannte ihn dafür hinfort einen „verdorbenen Schlingel“,
womit er sehr zufrieden war. Als Gruschenka ins Zimmer trat, streifte
sie Mitjä nur einmal ganz flüchtig mit dem Blick, und diese Ruhe
beruhigte dann auch ihn, der ihr zuerst erregt entgegengesehen hatte.
Nach den ersten notwendigen Fragen und Vorbemerkungen stellte Nikolai
Parfenowitsch, zwar etwas stotternd und betreten, aber doch mit voller
Beibehaltung der größten Höflichkeit und Ernsthaftigkeit, folgende
Frage: In welchen Beziehungen sie zu dem Leutnant a. D. Dmitrij
Fedorowitsch Karamasoff gestanden habe, worauf sie still und fest
antwortete:

„Er war mein Bekannter, als Bekannten habe ich ihn im letzten Monat
empfangen.“

Auf die weiteren, interessiert gestellten Fragen erklärte sie mit voller
Aufrichtigkeit, daß er ihr wohl in manchen „Stunden“ gefallen, sie ihn
aber nicht geliebt, sondern nur „aus dummer Bosheit“ zum besten gehabt
habe, ganz wie sie es auch mit jenem „Alten“ getan hätte. Sie sagte, sie
habe gesehen, wie Mitjä auf Fedor Pawlowitsch und auf alle Welt
eifersüchtig gewesen sei, doch das hätte sie nur amüsiert. Zu Fedor
Pawlowitsch zu gehen, daran habe sie überhaupt nicht gedacht, da sie
sich über ihn nur lustig gemacht habe. „In diesem ganzen Monat war es
mir nicht um sie zu tun; ich erwartete einen anderen Menschen, der
ankommen sollte, um seine Schuld an mir wieder gutzumachen ... Nur
glaube ich,“ schloß sie plötzlich, „daß dieses Sie weiter nicht zu
interessieren braucht, und ich Ihnen darüber nichts zu sagen habe, denn
das dürfte doch nur meine persönliche Angelegenheit sein.“

Nikolai Parfenowitsch gehorchte sofort; er ließ sofort alle
„romantischen“ Punkte beiseite und ging unverzüglich zum „Ernsten“ über,
das heißt also zu jener Frage der dreitausend Rubel. Gruschenka
bestätigte, daß von Mitjä vor einem Monat in Mokroje tatsächlich
dreitausend Rubel verschleudert worden seien, und wenn sie selbst auch
das Geld nicht gezählt habe, so hätte sie doch von Dmitrij Fedorowitsch
gehört, daß es so viel gewesen sei.

„Hat er es Ihnen unter vier Augen gesagt oder in Gegenwart anderer, oder
haben Sie nur gehört, wie er es anderen gesagt hat?“ erkundigte sich
sofort der Staatsanwalt.

Gruschenka erklärte darauf, daß er es sowohl in Gegenwart anderer, als
auch zu anderen gesagt, daß sie es aber auch unter vier Augen von ihm
gehört habe.

„Haben Sie es einmal von ihm unter vier Augen gehört oder mehrmals?“
erkundigte sich wieder der Staatsanwalt, und er erfuhr, daß sie es
mehrmals gehört hatte.

Hippolyt Kirillytsch war mit dieser Aussage sehr zufrieden. Aus dem
weiteren Verhör ergab sich ferner noch, daß Gruschenka gleichfalls
gewußt hatte, woher dieses Geld stammte, – daß es Dmitrij Fedorowitsch
von Katerina Iwanowna gegeben worden war.

„Aber haben Sie nicht wenigstens einmal gehört, daß hier vor einem Monat
nicht dreitausend, sondern weniger verschleudert worden sei, und daß
Dmitrij Fedorowitsch von den Dreitausend die ganze Hälfte für sich
aufbewahrt habe?“

„Nein, davon habe ich niemals etwas gehört,“ sagte Gruschenka.

Weiterhin erfuhren die Juristen von ihr noch, daß Mitjä ihr im ganzen
letzten Monat häufig gesagt hatte, daß er kein Geld habe. „Er hoffte
aber immer, von seinem Vater welches zu erhalten,“ schloß Gruschenka.

„Aber hat er nicht einmal in Ihrer Gegenwart gesagt ... oder vielleicht
flüchtig irgendwie angedeutet,“ fiel sofort Neljudoff ein, „daß er
eventuell seinen Vater erschlagen wolle?“

„Ach, leider hat er es gesagt!“ sagte Gruschenka aufseufzend.

„Einmal oder des öfteren?“

„Des öfteren hat er es gesagt, doch immer nur dann, wenn er aufgebracht
oder zornig war.“

„Und haben Sie geglaubt, daß er es ausführen werde?“

„Nein, niemals habe ich das geglaubt!“ antwortete sie mit fester Stimme.
„Ich habe immer auf seine edle Gesinnung gehofft.“

„Meine Herren, erlauben Sie mir,“ rief plötzlich Mitjä dazwischen,
„erlauben Sie, daß ich in Ihrer Gegenwart nur ein Wort zu Agrafena
Alexandrowna sage?“

„Sprechen Sie,“ – Neljudoff erlaubte es ihm.

„Agrafena Alexandrowna,“ sagte, sich vom Stuhl erhebend, Mitjä, „glaube
Gott und mir: An dem Blute meines gestern erschlagenen Vaters bin ich
_nicht_ schuldig, ich bin unschuldig daran!“

Und nachdem er das gesagt hatte, setzte er sich wieder auf den Stuhl.
Gruschenka erhob sich, wandte sich zur Ecke, in der das Heiligenbild
hing, und bekreuzte sich andächtig.

„Gelobt seist Du, mein Herr und Gott!“ sagte sie mit ganzer Inbrunst und
tief erschütterter Stimme. Und ohne sich zu setzen, wandte sie sich
darauf zu Neljudoff und fügte noch laut hinzu: „Was er soeben gesagt
hat, daran glauben Sie! Ich kenne ihn: Unwahres schwatzen kann er, wenn
es sich um einen Scherz oder seinen Eigensinn handelt, doch wenn es sich
um eine Gewissenssache handelt, so wird er nie lügen. Dann wird er stets
die Wahrheit sagen, und daran glauben Sie!“

„Hab Dank dafür, Agrafena Alexandrowna, du hast mich wieder
aufgerichtet,“ sagte Mitjä mit unsicherer Stimme.

Auf die Frage nach dem gestrigen Gelde sagte sie, daß sie nicht wüßte,
wieviel es gewesen sei, dafür aber gehört habe, wie er zu anderen gesagt
hatte, daß er wieder mit Dreitausend angekommen sei. Und was die
Herkunft des Geldes betrifft, so habe er ihr allein unter vier Augen
gesagt, daß er es von Katerina Iwanowna „gestohlen“ hätte, und sie habe
ihm darauf geantwortet, daß es nicht „gestohlen“ sei, und daß er ihr
morgen das Geld zurückgeben müsse. Auf die wiederholte Frage des
Staatsanwalts, von welchem Gelde er gesagt hätte, daß es „gestohlen“ sei
– von dem gestrigen oder den anderen Dreitausend vor einem Monat –
erklärte sie, daß er es von jenem anderen vor einem Monat gesagt, daß
wenigstens sie ihn so verstanden habe.

Endlich wurde auch Gruschenka entlassen, wobei ihr Nikolai Parfenowitsch
Neljudoff noch dienstbeflissen mitteilte, daß sie, falls sie es
wünschte, ungehindert jeden Augenblick in die Stadt zurückkehren könne,
und daß er, falls er seinerseits irgendwie gefällig sein könnte, zum
Beispiel hinsichtlich der Pferde, oder, zum Beispiel, falls sie einen
Begleiter wünschte, ... seinerseits, wie gesagt, mit dem größten
Vergnügen ...

„Ich danke Ihnen für Ihre Liebenswürdigkeit,“ unterbrach ihn Gruschenka,
mit einer leichten Verneigung des Kopfes, „ich werde mit dem kleinen
alten Herrn, dem Gutsbesitzer, zurückkehren, ich werde ihn in die Stadt
bringen, doch vorläufig möchte ich, wenn Sie es gestatten, hier
abwarten, was mit Dmitrij Fedorowitsch geschehen wird.“

Sie verließ das Zimmer. Mitjä war ruhig und schien wieder Mut und Kraft
geschöpft zu haben, – doch schien das nur eine kurze Zeit so. Es überkam
ihn immer wieder eine ganz sonderbare körperliche Schwäche, und je
länger die Verhandlung dauerte, desto häufiger und stärker fiel ihn
diese Schwäche an. Seine Augen fielen ihm fast zu vor Müdigkeit. Endlich
war auch das Zeugenverhör beendet. Dann schritt man zur endgültigen
Redaktion des Protokolls. Mitjä erhob sich und ging von seinem Stuhl in
die Ecke zum Vorhang, wo er sich auf eine große, mit einem Teppich
bedeckte Truhe hinlegte und sofort einschlief. Da hatte er einen
sonderbaren Traum, der eigentlich gar nicht zu seiner Stimmung paßte. Es
war ihm, als fahre er irgendwo in der Steppe, dort, wo früher vor langer
Zeit sein Regiment gestanden hatte: und er fährt in einem offenen Wagen,
in dem vor ihm noch der Kutscher sitzt, ein Bauer, und es schneit und
regnet. Nur scheint es kalt zu sein, etwa Anfang November, und der
Schnee fällt in dichten nassen Flocken und taut sofort auf, sobald er
die Erde berührt. Und der Bauer knallt mit der Peitsche, und die beiden
Pferde greifen tüchtig aus. Der Bauer hat einen langen Bart, er ist aber
noch nicht alt, ungefähr fünfzig Jahre, und er hat einen grauen
Bauernkittel an. Und da sieht er in der Ferne ein Dorf, die Hütten sind
schwarz, ganz schwarz, und die Hälfte der Hütten ist abgebrannt, und es
starren von ihnen nur noch die verkohlten Dachsparren durch den grauen
Tag. Und vor der Einfahrt ins Dorf haben sich an der Landstraße die
Bauernweiber aufgestellt, viele Weiber, eine ganze Reihe, und alle haben
sie so magere und abgezehrte, ganz absonderlich braune Gesichter.
Besonders die eine am Rande, eine skelettartige, hohe Gestalt: sie
scheint vierzig Jahre alt zu sein, vielleicht ist sie auch nur zwanzig,
ihr Gesicht ist lang, mager, und auf dem Arme trägt sie ein weinendes
Kindchen, ihre Brüste aber müssen ganz ausgetrocknet sein, keinen
Tropfen Milch mehr enthalten. Und das Kindchen weint und weint, und es
streckt die Ärmchen aus, nackte magere Ärmchen mit kleinen Fäustchen,
die vor Kälte ganz blau sind.

„Warum weinen sie? Worüber weinen sie?“ fragt Mitjä, indem er in seinem
Wagen an ihnen vorüberfliegt.

„Das ist das Kindichen,“ antwortet ihm der Bauer, mit dem er fährt, „das
Kindichen weint.“

Und Mitjä ist ganz verdutzt darüber, daß er es so auf seine Art sagt:
„das Kindichen“, und nicht das Kindchen. Und es gefällt ihm, daß der
Bauer Kindichen gesagt hat: es ist, als ob mehr Mitleid darin läge.

„Aber warum weint es?“ fragte Mitjä ungeduldig weiter, als wenn er zu
dumm wäre, um es zu begreifen. „Warum sind seine Ärmchen bloß, warum
wird es nicht eingewickelt?“

„Das Kindichen hat’s kalt, die Kleiderchen sind dünn und feucht, und da
wärmen sie das Körperchen nicht mehr.“

„Aber warum ist das so? Warum?“ fragt immer drängender der dumme Mitjä.

„Weil sie doch arm sind, abgebrannt, Brot haben sie kein Stückchen mehr;
sie bitten für den abgebrannten Ort.“

„Nein, nein,“ ruft Mitjä, als verstehe er noch immer nicht, „aber so sag
mir doch: Warum stehen so die abgebrannten Mütter, warum sind sie arm,
warum ist das Kindichen arm, warum ist die Steppe so nackt, warum
umarmen sie sich nicht, warum küssen sie sich nicht, warum singen sie
nicht fröhliche Lieder, warum sind sie so schwarz geworden von dem
schwarzen Elend, warum wird das Kindichen nicht genährt?“

Und er fühlt, daß er sinnlos und unvernünftig fragt, aber er hatte
unbedingt geradeso fragen wollen, und er glaubt, daß er auch geradeso
habe fragen müssen. Und er fühlt noch, daß sich in seinem Herzen eine
noch nie empfundene Rührung erhebt, daß er weinen möchte, daß er für
alle etwas tun will, auf daß das Kindichen nicht mehr weine, auf daß
auch die schwarze verhärmte Mutter des Kindichens nicht mehr weine, auf
daß von diesem Augenblicke an niemand mehr eine Träne vergieße, und daß
er sofort, unverzüglich so etwas tun will, ohne Aufschub oder Verzug,
ohne Rücksicht oder Bedenken, mit der ganzen Karamasoffschen zügellosen
Leidenschaft.

„Und ich bin bei dir, jetzt verlasse ich dich nie mehr, das ganze Leben
lang gehe ich mit dir,“ ertönen neben ihm Gruschenkas liebeatmende,
inbrünstige Worte.

Und da entbrennt sein ganzes Herz und strebt zu etwas Lichtem, Lichtem,
und leben will er, leben, auf einem Wege will er gehen, gehen zu dem
neuen ihm winkenden Lichte, nur schneller, schneller, jetzt gleich,
sofort!

„Was? Wohin?“ ruft er aus, schlägt die Augen auf und setzt sich auf
seine Truhe, als ob er aus einer Ohnmacht erwache, und lächelt verklärt.

Vor ihm stand, etwas zu ihm herabgebeugt, Nikolai Parfenowitsch
Neljudoff und forderte ihn auf, das Protokoll anzuhören und dann zu
unterzeichnen.

Mitjä erriet, daß er vielleicht eine Stunde geschlafen hatte oder noch
länger, aber er hörte nicht, was Neljudoff zu ihm sprach. Es machte ihn
plötzlich stutzig, daß auf der Truhe ein Kopfkissen lag und er auf ihm
geschlafen hatte; vorhin aber, als er todmüde hier eingeschlafen war, da
hatte er kein Kissen gesehen.

„Wer hat mir dieses Kissen unter den Kopf geschoben? Wer ist dieser gute
Mensch gewesen?“ rief er mit einem begeisterten, dankbaren Gefühl und
einer gleichsam vor Tränen bebenden Stimme, als hätte man ihm weiß Gott
was für eine große Wohltat erwiesen.

Er hat es nie erfahren, wer dieser gute Mensch gewesen war. Vielleicht
hatte es einer von den Ortsbewohnern oder der kleine Schreiber Nikolai
Parfenowitschs aus Mitleid getan. Mitjä aber fühlte, wie seine ganze
Seele vor Tränen gleichsam erbebte. Er trat zum Tisch und sagte, daß er
alles unterzeichnest werde, was sie von ihm verlangten.

„Ich habe einen guten Traum gehabt, meine Herren,“ sagte er, und seine
Worte klangen so sonderbar, und er sprach sie mit einem ganz neuen,
freudeverklärten Gesicht.

IX.
Wie Mitjä fortgeführt wurde

Als das Protokoll unterzeichnet war, wandte sich Nikolai Parfenowitsch
mit feierlicher Miene an den Angeklagten und verlas die „Verfügung“, –
daß in dem und dem Jahre, an dem und dem Tage, an dem und dem Ort der
Untersuchungsrichter des und des Kreisgerichtshofs nach dem Verhör des
und des (d. h. Mitjäs), der angeklagt war, das und das verübt zu haben
(alle Anklagen waren peinlich genau aufgezählt), und in Anbetracht
dessen, daß der Angeklagte, der sich der Verbrechen, die ihm zur Last
gelegt werden, nicht für schuldig bekenne, anderseits nichts zu seiner
Rechtfertigung vorzubringen habe, während die Zeugen (die und die) und
die Umstände (die und die) ihn vollständig überführen, er, der
Untersuchungsrichter usw. auf Grund der und der Paragraphen des
Strafgesetzbuches usw. verfüge: um dem und dem (Mitjä) die Möglichkeit
zu nehmen, sich der Untersuchung und dem Gericht zu entziehen, ihn in
das und das Gefängnis einzuschließen, wovon dem Angeklagten Mitteilung
zu machen, die Kopie dieser Verfügung dem Vertreter des Staatsanwalts
einzuhändigen sei usw. usw. Kurz, es wurde Mitjä mitgeteilt, daß er von
diesem Augenblicke an ein Gefangener war, und daß man ihn unverzüglich
in die Stadt führen werde, um ihn dort im Gefängnis unterzubringen.
Mitjä der alles aufmerksam angehört hatte, zuckte nur mit den Schultern.

„Nun was, meine Herren, ich kann Ihnen keinen Vorwurf machen, ich bin
bereit ... Ich sehe es ja ein, daß Ihnen weiter nichts zu tun übrig
bleibt.“

Nikolai Parfenowitsch erklärte ihm darauf in möglichst sanfter Weise,
daß ihn Mawrikij Mawrikjewitsch, der Polizeioffizier unseres Städtchens,
der kurz vorher in Mokroje angekommen war, sofort in die Stadt bringen
werde ...

„Einen Augenblick,“ unterbrach ihn plötzlich Mitjä und sich an alle
Anwesenden wendend, sagte er mit überströmendem Gefühl: „Meine Herren,
alle sind wir grausam, alle sind wir Unmenschen, alle Menschen machen
wir weinen, alle Menschen, Mütter und Kinder, doch von allen – mag das
jetzt so entschieden sein – von allen bin ich der allerniedrigste
Unmensch. Mag das jetzt einmal gesagt sein! An jedem Tage meines Lebens
habe ich mich vor die Brust geschlagen und mir vorgenommen, mich zu
bessern, und doch habe ich jeden Tag wieder dieselben Scheußlichkeiten
begangen. Jetzt begreife ich, daß für solche Menschen, wie mich, ein
Schlag nötig ist, ein Schicksalsschlag, damit sie wie mit einer
Wurfschlinge gefangen und von einer äußeren Kraft bezwungen werden.
Niemals, niemals hätte ich mich aus eigener Kraft erhoben! Nun aber hat
der Donner gegrollt und der Blitz hat mich getroffen. Ich nehme die Qual
der Anklage und meiner öffentlichen Schmach auf mich, ich will leiden,
und ich will mich durch das Leid läutern! Und das wird mir jetzt
vielleicht auch gelingen – was meinen Sie, meine Herren, wird es mir
gelingen? Doch nun hören Sie es noch einmal, ich sage es Ihnen zum
letzten Male: Am Blut meines Vaters bin ich unschuldig! Ich nehme die
Strafe nicht deshalb auf mich, weil ich ihn etwa erschlagen habe,
sondern dafür, daß ich ihn hab erschlagen wollen und vielleicht auch
tatsächlich erschlagen hätte ... Doch immerhin, ich will mit Ihnen
kämpfen, um mein Leben kämpfen, und das kündige ich Ihnen jetzt im
voraus an. Ich werde mit Ihnen bis zum letzten Blutstropfen kämpfen, und
dann wird Gott entscheiden! Leben Sie wohl, meine Herren, und tragen Sie
es mir nicht nach, daß ich Sie während des Verhörs angeschrien habe, oh,
es war mir ja noch alles so unklar ... Nach einer Minute bin ich
Arrestant, doch jetzt streckt Ihnen Dmitrij Karamasoff zum letztenmal
noch als freier Mensch seine Hand entgegen, zum letzten
Abschiedshändedruck. Ich will mich von Ihnen verabschieden, von den
Menschen will ich Abschied nehmen ...“

Seine Stimme wurde unsicher, und er streckte in der Tat seine Hand aus,
doch Nikolai Parfenowitsch Neljudoff, der von allen am nächsten bei ihm
stand, zog plötzlich, als ob er zusammengezuckt wäre, seine Hände zurück
und kreuzte sie auf dem Rücken. Mitjä hatte es sofort bemerkt, und fuhr
zusammen. Seine hingehaltene Hand ließ er im Augenblick herabsinken.

„Die Untersuchung ist noch nicht abgeschlossen,“ stotterte Neljudoff
etwas verwirrt, „wir werden sie in der Stadt fortsetzen, und ich bin
natürlich meinerseits gern bereit, Ihnen jeden Erfolg zu wünschen ... zu
Ihrer Rechtfertigung ... Und was Sie als Persönlichkeit betrifft,
Dmitrij Fedorowitsch, so bin ich immer geneigt gewesen, Sie für einen
sozusagen mehr unglücklichen als schuldigen Menschen zu halten ... Wir
sind hier alle bereit, wenn ich wagen darf, im Namen aller zu reden, wir
alle sind bereit, Sie für einen im Grunde edlen Menschen zu halten, der
sich nur leider von einigen Leidenschaften in etwas gar zu starker Weise
beherrschen läßt ...“

Die zarte kleine Gestalt Nikolai Parfenowitschs drückte zum Schluß der
Rede die ganze Höhe seiner Würde als Untersuchungsrichter aus. Mitjä
zuckte plötzlich der Gedanke durch den Kopf, daß dieser „dumme Junge“
ihn gleich unter den Arm fassen werde, um ihn scherzend in eine Ecke zu
führen und dort ihr Gespräch über die „Mädels“, das sie vor ein paar
Tagen gehabt hatten, wieder aufzunehmen. Doch – fliegen denn nicht
selbst einem Verbrecher, der zum Tode geführt wird, nicht zur Sache
gehörende und vielleicht gar alberne Gedanken durch den Kopf?

„Meine Herren, ich weiß, Sie sind gut, – kann ich _sie_ noch einmal
sehen, mich zum letztenmal von ihr verabschieden?“ fragte Mitjä.

„Oh, natürlich ... nur ... in Anbetracht ... mit einem Wort: Es geht
nicht, daß ... unter vier Augen geht es nicht, aber in Gegenwart ...“

„Schön, meinetwegen in Ihrer Gegenwart!“

Gruschenka wurde hinaufgebeten, doch es kam nur zu einer ganz kurzen,
wortkargen Abschiedsszene, die Nikolai Parfenowitsch eigentlich wenig
befriedigte. Gruschenka verneigte sich tief vor Mitjä.

„Ich habe dir gesagt, daß ich dein bin und ewig dein bleiben werde. Mit
dir gehe ich bis in die Ewigkeit, wohin man dich auch verschicken
sollte. Leb wohl, du, der du dich unschuldig zugrunde gerichtet hast!“

Ihre Lippen bebten, Tränen blitzten an ihren Wimpern und rollten
plötzlich herab.

„Gruscha, vergib mir meine Liebe, vergib mir, daß ich durch meine Liebe
auch dich ins Unglück stürze.“

Mitjä wollte noch etwas sagen, doch jäh brach er ab und ging hinaus. Er
wurde im Augenblick von Männern umringt, die ihn nicht aus den Augen
ließen. Unten vor der Treppe, wo er noch gestern mit Andreis Troika
dröhnend vorgefahren war, standen zwei Wagen bereit. Mawrikij
Mawrikjewitsch, ein stämmiger, kleiner Mann mit einem aufgedunsenen
Gesicht, schien durch etwas sehr gereizt zu sein, wahrscheinlich durch
irgendeinen Zwischenfall oder eine unvorhergesehene Unordnung;
jedenfalls schrie er wütend, und man sah ihm an, daß er sich ärgerte. So
forderte er denn auch Mitjä etwas gar zu barsch auf, in den Wagen
einzusteigen. „Früher, als ich ihm im Gasthause ‚zur Hauptstadt‘ Wein
und alles mögliche vorsetzte, hatte der Mensch ein ganz anderes
Gesicht,“ dachte Mitjä, als er einstieg. Auch Trifon Borissytsch stieg
die Treppe hinab. An der Hofpforte drängten sich Leute: Bauern, Weiber,
Fuhrknechte, Kutscher, und alle starrten sie Mitjä an.

„Lebt wohl, Ihr Gottesmenschen!“ rief ihnen Mitjä vom Wagen zu.

„Vergib auch du uns, Väterchen,“ hörte man zwei, drei Stimmen den Gruß
erwidern.

„Nun, auch du leb wohl, Trifon Borissytsch!“

Doch Trifon Borissytsch wandte sich nicht einmal nach ihm um, vielleicht
weil er gar zu beschäftigt war. Er schrie gleichfalls und gab
verschiedene Befehle, denn der zweite Wagen, in dem zwei Gerichtsdiener
Mawrikij Mawrikjewitsch und Mitjä begleiten sollten, war noch nicht ganz
zur Abfahrt bereit. Der Fuhrknecht, der sie fahren sollte, zog vorläufig
noch langsam seinen Kittel an und redete wortreich darüber, daß nicht
er, sondern Akim an der Reihe sei, zu fahren. Akim aber war nicht zur
Stelle; da lief man denn, um den Akim zu suchen; der Bauer bestand aber
auf dem Seinen und bat, daß man warten solle.

„Ach, Mawrikij Mawrikjewitsch, dieses Bauernpack ist doch bei uns ganz
ohne jedes Schamgefühl!“ rief Trifon Borissytsch kummervoll. Und zu dem
Fuhrknecht: „Dir hat Akim noch vorgestern einen Fünfundzwanziger
gegeben, und du hast ihn versoffen, jetzt aber reißt du wieder das Maul
bis an die Ohren. Ich wundere mich nur tagaus, tagein über Ihre Güte,
Mawrikij Mawrikjewitsch, hat doch dieses Lumpenpack so was nicht mal von
weitem verdient. Ich weiß, was ich sage!“

„Aber wozu brauchen wir denn noch eine zweite Troika?“ mischte sich da
Mitjä in die Angelegenheit ein. „Fahren wir nur ruhig in einer, Mawrikij
Mawrikjewitsch, ich werde ja nicht rebellieren, nicht von dir
fortlaufen, wozu also die Bedeckung?“

„Bitte, gefälligst zu begreifen, mein Herr, daß Sie nicht so zu mir zu
reden haben, falls Sie es noch nicht wissen sollten. Ich verbitte mir
Ihr Du und desgleichen Ihre Ratschläge, die Sie für bessere
Gelegenheiten aufsparen können ...“ schrie plötzlich, wild aus sich
herausfahrend, Mawrikij Mawrikjewitsch Mitjä an, – als hätte er sich
über die Gelegenheit gefreut, seine Galle an ihm auslassen zu können.

Mitjä schwieg. Das Blut war ihm heiß ins Gesicht gestiegen. Nach einem
Augenblick fror ihn plötzlich sehr. Der Regen hatte aufgehört, doch der
trübe Himmel war ganz von Wolken bedeckt, und ein scharfer Wind blies
ihm gerade ins Gesicht. „Sollte das etwa ein Fieberschauer sein?“ dachte
Mitjä, der sich in den Schultern schüttelte. Endlich stieg auch Mawrikij
Mawrikjewitsch ein, setzte sich gewichtig und breit hin, wobei er – als
bemerke er es überhaupt nicht – Mitjä gehörig an die andere Seitenlehne
preßte. Freilich war er nicht bei guter Laune, und der ihm zuteil
gewordene Auftrag behagte ihm sehr wenig.

„Leb wohl, Trifon Borissytsch!“ rief Mitjä nochmals zurück, und er
fühlte selbst, daß er es nicht aus Gutmütigkeit, sondern aus Bosheit,
gegen seinen Willen gerufen hatte.

Doch Trifon Borissytsch stand stolz auf seiner Treppe, hielt die Hände
auf dem Rücken und sah Mitjä ohne mit der Wimper zu zucken an; er
blickte streng und geärgert und antwortete auf Mitjäs Gruß kein Wort.

„Leben Sie wohl, Dmitrij Fedorowitsch, leben Sie wohl!“ ertönte
plötzlich die Stimme Kalganoffs, der ganz unerwartet von irgendwoher
aufgetaucht war.

Er eilte zum Wagen und streckte Mitjä die Hand entgegen. Er war ohne
Mütze herausgelaufen. Mitjä gelang es noch, seine Hand zu erfassen und
einmal zu drücken.

„Leb wohl, du lieber Mensch, werde dich und deine Großmut nie
vergessen!“ rief er ihm heiß zu.

Da zogen aber die Pferde an, und ihre Hände wurden auseinander gerissen.
Die Glocken tönten ... – so wurde Mitjä fortgeführt.

Kalganoff aber lief in den Flur, setzte sich dort in eine dunkle Ecke,
vergrub das Gesicht in den Händen und weinte bitterlich. Lange saß er so
und weinte, – er weinte, als wäre er noch ein kleiner Knabe und nicht
ein zwanzigjähriger junger Mann. Oh, er war fast ganz von Mitjäs Schuld
überzeugt! „Was sind denn das für Menschen, wie können denn, danach zu
urteilen, die Menschen überhaupt sein!“ rief er innerlich in bitterer
Schwermut, wenn nicht gar Verzweiflung. Er verlor allen Lebensmut: „Ich
will überhaupt nicht mehr leben,“ sagte er grollend, und „ist denn das
Leben das wert, ist es das wert?“ rief der betrübte Jüngling immer
wieder aus.

Zehntes Buch. Die Knaben

I.
Koljä Krassotkin

Anfang November. Die Kälte war bei uns schon auf elf Grad gestiegen, und
dazu kam noch Glatteis. Auf die gefrorene Erde war nachts etwas
trockener Schnee gefallen, und nun fegte ihn ein kalter, scharfer Wind
durch die langweiligen Straßen des Städtchens und besonders über den
Marktplatz in unermüdlichen Stößen vor sich her. Der Morgen ist bewölkt,
doch der Schneefall hat schon aufgehört.

Nicht weit vom Marktplatz, in der Nähe der Plotnikoffschen
Kolonialwarenhandlung, steht das kleine, von außen wie von innen sehr
saubere Haus der Witwe des verstorbenen Beamten Krassotkin. Der
Gouvernementssekretär Krassotkin war schon vor langer Zeit gestorben,
vor etwa vierzehn Jahren; seine Witwe aber, ein etwa dreißigjähriges und
noch immer sehr nettes appetitliches Frauchen, lebte in ihrem schmucken
Häuschen „vom eigenen Kapital“. Sie lebte sittsam und bescheiden und
hatte einen zärtlichen, sanften, im allgemeinen recht heiteren
Charakter. Sie war bereits mit achtzehn Jahren Witwe geworden, nachdem
sie mit ihrem Mann nur ein Jahr lang zusammengelebt und ihm kurz vor
seinem Tode einen Sohn geboren hatte. Seit der Zeit, seit dem Tode ihres
Mannes, widmete sie sich ganz der Erziehung dieses ihres einzigen
Söhnchens Koljä, und wenn sie ihn auch alle diese vierzehn Jahre
geradezu abgöttisch liebte, so machte sie mit ihm, versteht sich, weit
mehr Leiden durch, als er ihr Freuden bereitete, da sie jeden Tag für
ihn zitterte und fast verging vor Angst, er könnte sich erkalten,
erkranken, sich beim Spielen Schaden tun, auf einen Stuhl klettern und
herunterfallen usw. usw. Als aber Koljä die Vorschule und späterhin
unser Progymnasium zu besuchen begann, da fing sie an, alle
Wissenschaften zu studieren, um ihm beim Lernen helfen und mit ihm die
Aufgaben durchnehmen zu können. Sie suchte mit seinen Lehrern und deren
Frauen bekannt zu werden, lud sie zum Kaffee ein, sie verwöhnte und
hätschelte sogar seine Schulkameraden, damit sie ihren Koljä nicht
anrührten, nicht verspotteten, oder gar – Gott behüte! – verprügelten.
Sie brachte es so weit, daß die Knaben schließlich über ihn lachten und
ihn als „das Muttersöhnchen“ neckten. Koljä aber verstand es, sich zu
verteidigen. Er war ein mutiger Junge und „furchtbar stark“, wie das
Gerücht zu melden wußte, das sich bald in der Klasse verbreitete, war
gewandt, charakterfest, kühn und unternehmungslustig. Er lernte gut, und
es hieß sogar unter den Kameraden, daß er in der Arithmetik und
allgemeinen Geschichte selbst dem Lehrer, Herrn Dardaneloff, ein Bein
stellen könne. Wenn nun der Junge auch etwas „von oben herab“ war und
das Nasenspitzchen oft gehörig emporreckte, so war er doch ein guter
Kamerad, der sich nie überhob. Die Achtung der Mitschüler nahm er
übrigens als etwas Selbstverständliches hin. Die Hauptsache war, daß er
Maß hielt, daß er sich bei Gelegenheit selbst zurückzuhalten verstand,
und daß er in seinem Verhalten zu den Lehrern niemals die letzte, sehr
bemerkbare Grenze überschritt, über die hinaus die Streiche nicht mehr
verziehen werden können, da sie dann bereits zu „Unordnung, Rebellion
und Verletzung der Vorschriften“ führen. Und doch war er nichts weniger
als abgeneigt, bei jeder sich bietenden Gelegenheit wie der
ausgelassenste Schulbub ausgelassen zu sein, oder vielmehr nicht so sehr
ausgelassen zu sein, als etwas Besonderes anzustiften, einen ganz
besonders tollen Streich zu spielen, „Extrafurore“ zu machen, sich einen
„Schick“ zu geben, kurz, sich irgendwie auffallend auszuzeichnen. Vor
allem war er sehr ehrgeizig. Sogar seine Mama verstand er in ein
untergeordnetes Verhältnis zu sich zu bringen, ja, er beherrschte sie
fast despotisch. Sie hatte sich ihm widerspruchslos untergeordnet, oh,
schon lange war er der Herr im Hause! Nur den einen Gedanken konnte sie
nicht ertragen: daß ihr Junge sie „wenig liebe“. Es schien ihr immer,
daß ihr Koljä „nichts für sie fühle“, und so kam es denn vor, daß sie,
in Tränen aufgelöst, ihm wegen seiner Kälte zu ihr Vorwürfe machte. So
etwas liebte der Junge äußerst wenig, und je mehr Herzensergüsse man von
ihm verlangte, um so zurückhaltender wurde er. Das geschah aber von ihm
nicht absichtlich, wie es schien, sondern ganz unwillkürlich, – so war
nun einmal sein Charakter. Doch die Mutter täuschte sich: er liebte
seine Mama sogar sehr, nur liebte er keine „Kälberzärtlichkeiten“, wie
er sich in seinem Schülerjargon ausdrückte. Sein Vater hatte viele
Bücher hinterlassen, die von der Mutter in einem großen Schrank
aufbewahrt wurden. Koljä machte sich bald daran, diese Bücher zu lesen.
Die Mama beunruhigte das weiter nicht; sie wunderte sich vorläufig nur
über ihren Jungen, wie der so ganze Stunden lang am Bücherschrank stehen
und lesen konnte. Daher hatte denn Koljä in kurzer Zeit schon manches
gelesen, was er in so jungen Jahren gar nicht zu wissen gebraucht hätte.

In der letzten Zeit aber hatte er ein paar Streiche gespielt, die die
Mama ernstlich beunruhigten. Es waren das nicht irgendwelche sittlich
bedenkliche, bösartige Stückchen, sondern wahrhaft tollkühne,
halsbrecherische Wagnisse gewesen. Die Mama hatte nämlich Ende Juli, in
der Ferienzeit, mit ihrem Jungen eine Verwandte besucht, deren Mann auf
der nächsten Eisenbahnstation, siebzig Werst von unserem Städtchen,
angestellt war. (Es war das dieselbe Eisenbahnstation, von der einen
Monat darauf Iwan Fedorowitsch Karamasoff nach Moskau reiste.) Das
erste, was Koljä bei seinen Verwandten tat, war, daß er sich genau die
Lokomotiven besah, sich mit der Maschine gut bekannt machte, alle Räder
untersuchte usw., denn er sagte sich, daß er mit diesen Kenntnissen
seinen Mitschülern imponieren werde. Es fanden sich noch ein paar andere
Knaben dazu, mit denen er sich anfreundete; die einen von ihnen wohnten
daselbst auf der Station, die anderen in der Nachbarschaft, – im ganzen
hatten sich sechs oder sieben Jungen im Alter zwischen zwölf und
fünfzehn Jahren zusammengetan, darunter zwei Gymnasiasten aus unserer
Stadt. Diese Jungen spielten und tollten zusammen, und siehe da, am
vierten oder fünften Tage des Besuchs – Frau Krassotkin und Koljä waren
nur auf etwa eine Woche hingefahren – kam es unter ihnen zu einer ganz
unglaublichen Wette um zwei Rubel: und zwar handelte es sich um
folgendes:

Koljä, der Jüngste unter ihnen, und daher von den anderen etwas
herablassend Behandelte, hatte aus knabenhaftem Ehrgeiz oder aus
unverzeihlicher Tollkühnheit vorgeschlagen, nachts, wenn der Elfuhrzug
käme, so lange zwischen den Schienen zu liegen, bis der Eilzug über ihn
hinweggegangen wäre. Allerdings waren verschiedene Versuche gemacht
worden, die ergeben hatten, daß man sehr wohl so zwischen den Schienen
liegen und sich an den Boden drücken konnte, ohne vom Zug berührt zu
werden, der dann in der größten Geschwindigkeit über einen hinwegsausen
werde. Trotzdem jedoch – besten Dank für das Liegen! Koljä aber
behauptete steif und fest, daß er sich hinlegen und liegen bleiben
werde. Er wurde zuerst ausgelacht, ein Prahlhänschen, ein Aufschneider
genannt, und durch diese Neckereien nur noch mehr zu seinem Vorhaben
gereizt. Das Entscheidendste dabei war, daß diese Fünfzehnjährigen schon
gar zu wichtig vor ihm taten und ihn zuerst als „Kleinen“ überhaupt
nicht in ihre „Clique“ hatten aufnehmen wollen, was ihm denn doch zu
sehr „an die Ehre“ ging. Und so ward beschlossen, am Abend aufzubrechen
und ungefähr auf eine Werst längs dem Eisenbahndamm weiterzugehen, um
dann bis elf den Zug, der dort von der Station aus bereits in Gang
gekommen sein würde, zu erwarten. Der Abend kam, man versammelte sich
und machte sich auf den Weg. Die Nacht brach an: es war eine mondlose,
nicht nur dunkle, sondern fast pechschwarze Nacht. Kurz vor elf legte
Koljä sich zwischen den Schienen hin. Die übrigen fünf, die die Wette
eingegangen waren, warteten zuerst mit beklommenem Herzen, zuletzt aber
in Angst und Reue unten am Bahndamm im Gebüsch. Endlich, – ein Pfiff und
fernes Rollen zeigten an, daß der Schnellzug die Station verließ. Da
tauchten auch schon in der Nacht zwei feurige Augen auf und fauchend
raste das Ungetüm heran. „Lauf Koljä! Lauf fort!“ schrien fünf
angsterstickte Stimmen aus dem Gebüsch. Es war aber schon zu spät: der
Zug war schon da und sauste vorüber. Die Jungen stürzten den Damm hinauf
zu Koljä: er lag regungslos zwischen den Schienen. Man rüttelte ihn,
rief ihn an, und versuchte ihn schließlich aufzuheben. Da stand er
plötzlich von selbst auf und ging schweigend den Bahndamm hinab. Unten
angelangt, erklärte er, daß er absichtlich unbeweglich liegen geblieben
sei, um ihnen Angst zu machen. Doch war das nicht ganz wahrheitsgetreu:
er hatte tatsächlich die Besinnung verloren, wie er später, nach langer
Zeit, seiner Mama gestand. So hatte er sich denn den Ruhm, ein
„Tollkühner“ zu sein, für alle Zeiten erworben. Er kehrte nur sehr
bleich zur Station zurück und erkrankte am Tage darauf an einem leichten
Nervenfieber, doch war er bald wieder ungemein lebhaft, lustig und
zufrieden. Der Streich wurde nicht gleich bekannt; erst als er wieder
zurückgekehrt war und wieder in die Schule ging, verbreitete sich die
tolle Geschichte, dank den beiden Gymnasiasten, die dabei gewesen waren,
unter den Schülern unseres Progymnasiums, bis sie schließlich auch der
Schulobrigkeit zu Ohren kam. Da aber stürzte Koljäs Mama hin zu den
Direktoren, um für ihren Sohn Verzeihung zu erflehen, und erreichte denn
auch, daß der sehr geachtete und einflußreiche Lehrer Dardaneloff für
ihren Jungen eintrat und ihn verteidigte, und daß man die Sache zu guter
Letzt auf sich beruhen ließ, als wäre überhaupt nichts geschehen. Dieser
Dardaneloff, ein unverheirateter und noch nicht alter Mann, war nämlich
schon seit etlichen Jahren glühend in Frau Krassotkin verliebt und hatte
ihr auch schon einmal, vor etwa einem Jahr, in der ehrerbietigsten Weise
und halb vergehend vor Angst und Verlegenheit einen Heiratsantrag
gemacht; sie aber hatte ihn ohne weiteres abgewiesen, da sie eine
Wiederverheiratung als einen Verrat an ihrem Sohne empfunden hätte.
Trotzdem hatte Dardaneloff vielleicht doch das Recht, nach gewissen
Anzeichen zu schließen, daß er der hübschen Dame nicht unsympathisch
war. Der tolle Streich Koljäs schien nun das Eis gebrochen zu haben, und
ihm war für seine freundliche Verwendung eine leise Andeutung, daß er
hoffen könne, zuteil geworden, freilich nur eine sehr entfernte. Da aber
Dardaneloff, was Rücksichtnahme und Zartgefühl betraf, ein wahres
Phänomen war, so genügte das vollkommen, um ihn unendlich glücklich zu
machen. Den Knaben liebte er sehr, nur hielt er es für erniedrigend,
sich bei ihm einzuschmeicheln, daher verhielt er sich zu ihm in der
Klasse stets streng und anspruchsvoll. Und auch Koljä „hielt ihn sich in
respektvoller Entfernung“. Er bereitete sich zu den Stunden
ausgezeichnet vor, behauptete sich in der Klasse als zweiter Schüler,
war im Umgang mit ihm etwas trocken, und die ganze Klasse glaubte, daß
er in der allgemeinen Geschichte Dardaneloff sogar schlagen könne. Und
tatsächlich hatte Koljä ihm einmal die Frage gestellt: Wer hat Troja
gegründet? – worauf der Lehrer nur „im allgemeinen“ geantwortet hatte,
von den Bewegungen der verschiedenen Völker, von ihren Wanderungen und
Niederlassungen und Übersiedlungen, von der Tiefe der Zeiten, von den
Mythen und Dichtungen gesprochen: doch auf die Frage, wer, d. h. welche
Personen Troja gegründet hatten, darauf konnte er nicht antworten, und
im übrigen fand er die Frage müßig. Die Knaben waren überzeugt, daß
Dardaneloff einfach nicht wußte, wer Troja gegründet hatte. Koljä aber
hatte im Ssmaragdoff, der sich gleichfalls im Bücherschrank des Vaters
fand, alles Nähere über die Gründung Trojas nachgelesen. Schließlich
interessierte es alle Knaben, wer nun der eigentliche Gründer Trojas
war, Koljä Krassotkin aber deckte sein Geheimnis nicht auf, und so genoß
er denn allein den Ruhm des Wissens.

Da kam nun dieser Eisenbahnstreich dazwischen, und Koljäs Verhalten zur
Mutter erfuhr eine Veränderung. Als Anna Fedorowna (so hieß Frau
Krassotkin) von der „Heldentat“ ihres Sohnes erfuhr, fiel sie beinahe in
Ohnmacht vor Angst, obgleich doch keinerlei Gefahr mehr vorhanden war.
Sie bekam die heftigsten nervösen Anfälle, die mit Unterbrechungen
mehrere Tage lang andauerten, so daß Koljä ernstlich erschrak und ihr
sein heiliges Ehrenwort gab, nie mehr ähnliche Tollkühnheiten zu
begehen. Er schwur es ihr auf den Knien vor dem Heiligenbilde, schwur es
beim Andenken seines Vaters, wie es seine Mama verlangte, wobei der
„männliche, erwachsene“ Koljä wie ein sechsjähriger Knabe vor lauter
„Gefühl“ weinte, und Mutter und Sohn sich in den Armen lagen und bis zum
Abend schluchzten. Am nächsten Morgen war Koljä ebenso „gefühllos“, wie
früher, nur wurde er von da an schweigsamer, bescheidener, strenger und
nachdenklicher. Das hinderte freilich nicht, daß er nach anderthalb
Monaten wieder einen Streich spielte, durch den sein Name sogar unserem
Friedensrichter bekannt wurde. Doch davon später. Die Mutter fuhr fort
zu zittern und sich zu quälen, und Dardaneloff schöpfte, im Verhältnis
wie ihre Angst wuchs, immer mehr Hoffnung.

Ich muß noch bemerken, daß Koljä in dieser Hinsicht seinen Lehrer sehr
gut verstand und sogar ganz durchschaute und ihn, versteht sich, wegen
dieser seiner „Gefühlsduseleien“ tief verachtete. Früher hatte er einmal
die Unzartheit gehabt, diese Verachtung seiner Mama zu verstehen zu
geben, und er hatte außerdem noch angedeutet, daß er sehr wohl wisse,
welche Absichten Dardaneloff hege. Aber nach jenen schrecklichen
nervösen Anfällen der Mutter änderte er sich auch in dieser Beziehung.
Er erlaubte sich hinfort keine einzige Anspielung mehr und äußerte sich
über Dardaneloff der Mutter gegenüber stets sehr achtungsvoll, was die
feinfühlige Anna Fedorowna sofort mit grenzenloser Dankbarkeit in ihrem
Herzen empfand, – dafür aber selbst bei der leisesten Erwähnung
Dardaneloffs, etwa im Gespräch mit einem unbefangenen Gast, wenn Koljä
dabei war, wie eine Rose erglühte. Koljä dagegen schaute dann mit
krauser Stirn zum Fenster hinaus, oder er betrachtete umständlich und
äußerst interessiert seine Stiefelspitzen, oder er rief barsch seinen
„Pereswonn“ heran, ein langhaariges, zottiges und häßliches Hundevieh,
das er vor einem Monat irgendwo „aufgegabelt“ und nach Haus „bugsiert“
hatte, nun im Hause wie ein großes Geheimnis hütete und keinem einzigen
seiner Kameraden zeigte. Er tyrannisierte den armen Köter ganz
entsetzlich, drillte ihn unermüdlich, bis er ihm alle möglichen Künste
„eingefuchst“ hatte, und brachte es schließlich so weit, daß der arme
Hund jedesmal heulte, wenn er in die Schule ging, und wenn er wieder
zurückkehrte, vor Freude „rappeldoll“ wurde, winselte, sich auf den
Rücken warf, alle Stückchen vormachte und wie besessen an ihm
hinaufsprang – und das alles nicht auf Befehl, sondern aus bloßem
Überschwang seiner Begeisterung und seines dankbaren Hundeherzens.

Ich habe übrigens zu erwähnen vergessen, daß Koljä Krassotkin derselbe
Knabe war, der von Iljuscha, dem Sohn des verabschiedeten Hauptmanns
Ssnegireff, in der Schule mit dem Federmesser in den Oberschenkel
gestochen worden war, als die Schüler jenen, seines Vaters wegen,
„Bastwisch“ geneckt hatten.

II.
Die Gören

Also an jenem frostigen Novembersonntagmorgen, an dem der scharfe
Winterwind den trockenen Schnee durch die Straßen fegte, saß Koljä
Krassotkin ganz allein zu Hause. Es hatte schon elf geschlagen, und er
mußte in einer „äußerst wichtigen und positiv unaufschiebbaren
Angelegenheit ausgehen“ – und da sah er sich nun gezwungen, als einziger
Beschützer zu Hause zu sitzen, denn es hatte sich so gemacht, daß alle
älteren Bewohner des Hauses wegen eines sehr sonderbaren und gewiß
höchst seltenen Vorfalles fortgegangen waren. Im Hause der Frau
Krassotkin wohnte nämlich in der zweiten, kleinen Wohnung, die nur aus
zwei Wohnzimmern bestand und von der Wohnung Frau Krassotkins durch
einen Korridor getrennt war, die Frau eines Doktors mit ihren zwei
kleinen Kindern zur Miete. Diese Doktorsfrau war mit Anna Fedorowna in
gleichem Alter und hatte sich herzlich mit ihr angefreundet; der Doktor
aber war schon vor etwa einem Jahr verreist, zuerst nach Orenburg und
dann nach Taschkent, und hatte nun seit einem halben Jahre nichts mehr
von sich hören lassen, so daß seine Frau sich blind geweint hätte, wenn
nicht die Freundschaft mit Anna Fedorowna ihr Trost und Stütze gewesen
wäre. Nun, und da mußte es denn zur Krönung aller Schicksalsschläge noch
geschehen, daß Katerina, die einzige Magd der „Doktorin“, in der letzten
Nacht vom Sonnabend auf den Sonntag ihrer Herrin zu deren Verblüffung
mitteilte, daß sie aller Wahrscheinlichkeit nach am nächsten Morgen
niederkommen werde. Wie es möglich gewesen war, daß niemand früher etwas
davon gemerkt hatte, blieb allen ein Rätsel. Die erschrockene, arme Frau
überlegte sich die schwierige Sache und beschloß darauf, ihre Magd,
solange es noch Zeit war, zur Hebamme in eine für solche Fälle
eingerichtete Anstalt zu bringen. Da sie mit ihrer Magd sehr zufrieden
war und diese um keinen Preis verlieren wollte, so führte sie ihren
Vorsatz auch unverzüglich aus und blieb außerdem noch vorläufig bei ihr.
Darauf, am Sonntagmorgen, wurde auch Frau Krassotkin um ihre gütige
Fürsprache und Protektion gebeten, da sie in diesem Falle bei gewissen
Personen irgend etwas erbitten konnte. So kam es denn, daß beide Damen
nicht zu Hause waren, und da auch Frau Krassotkins Magd, Agafja, auf den
Markt gegangen war, mußte Koljä zeitweilig als Beschützer und Wächter
der kleinen „Knirpse“ zu Hause bleiben. Diese „Knirpse“ waren die beiden
Gören der Frau Doktor, ein Knabe und ein Mädel. Das Haus zu bewachen,
fürchtete sich Koljä nicht, und zudem war ja noch Pereswonn bei ihm, der
aber auf Befehl seines Herrn im Vorzimmer unter der Bank „tot“ liegen
mußte, und der gerade deswegen jedesmal, wenn Koljä auf der „Runde durch
die Zimmer“ an ihm vorüberkam, mit bittendem Blick ihn ansah und zweimal
mit der Rute kräftig auf den Fußboden schlug. Leider aber hörte er noch
immer nicht den rufenden Pfiff des Herrn. Koljä warf nur einen drohenden
Blick auf den armen Köter, und sofort stellte sich dieser gehorsam
wieder „tot“. Dafür aber waren es die beiden Gören, die sogenannten
„Knirpse“, die ihn beunruhigten. Auf den Vorfall mit Katerina blickte er
selbstverständlich mit der tiefsten Verachtung herab, die verwaisten
„Knirpse“ dagegen liebte er sehr. Er hatte ihnen ein Kinderbuch zur
Zerstreuung gebracht, denn Nastjä, das ältere, achtjährige Mädchen,
konnte schon lesen, und der jüngere „Knirps“, der siebenjährige Kostjä,
hörte „furchtbar gern“ zu, wenn Nastjä ihm vorlas. Koljä Krassotkin
hätte sie nun allerdings noch viel unterhaltsamer zerstreuen können, zum
Beispiel mit Pferdchen- oder Soldaten- oder Versteckspielen. Das war
früher auch schon mehr als einmal geschehen, so daß sich das Gerücht,
Krassotkin spiele zu Hause mit den Kindern der Mieterin Pferdchen, und
ahme im Springen, Galoppieren und Kopfneigen kunstvoll die Allüren des
Deichselpferdes der Troika nach, sogar in der Schule verbreitet hatte.
Krassotkin aber war gelungen, sich voll Stolz zu verteidigen, indem er
den Mitschülern seinen Standpunkt klarlegte: mit Altersgenossen, d. h.
also mit Dreizehnjährigen, wäre es seiner Meinung nach allerdings eine
Schmach, „in unserem Jahrhundert“ noch Pferdchen zu spielen, er aber tue
es nur für die „kleinen Knirpse“, da er sie sehr gern habe, und im
übrigen habe niemand das Recht, von ihm über seine Gefühle Rechenschaft
zu fordern. Dafür wurde er denn auch von den beiden Kleinen geradezu
vergöttert. Diesmal aber war ihm nicht nach Spielchen zu Sinn. Er war
mit einer äußerst wichtigen persönlichen Angelegenheit beschäftigt: ihm
stand, wie es schien, etwas fast Geheimnisvolles bevor. Inzwischen aber
verging die Zeit, und Agafja, mit der die Gören sehr gut allein hätten
bleiben können, wollte immer noch nicht vom Markt zurückkehren. Er war
schon mehrmals über den Flur gegangen und hatte die Tür zur Wohnung der
Frau Doktor geöffnet und besorgt die Kleinen betrachtet, die auf seinen
Befehl artig vor dem Kinderbuch saßen und ihm jedesmal, wenn er die Tür
aufmachte, mit ganzem Mund entgegen lächelten, in der Erwartung, daß er
diesmal ganz sicherlich eintreten und Ihnen etwas Schönes und Lustiges
vormachen werde. Koljä aber war sichtlich mit anderem beschäftigt und
kam nicht herein. Da schlug es elf, und er beschloß endgültig, auf diese
„verdammte Agafja“ nicht mehr länger als zehn Minuten zu warten, wenn
sie aber selbst dann noch nicht gekommen wäre, einfach fortzugehen, –
versteht sich, wenn ihm die „Knirpse“ vorher das Wort gegeben hatten,
daß sie ohne ihn nicht Angst bekommen, nicht unartig sein und nicht
weinen würden. Mit diesen Gedanken zog er seinen kleinen wattierten
Wintermantel mit dem Kottikkragen an, hing sein Büchertäschchen über die
Schulter und ging, trotz der wiederholten Bitten seiner Mama, „bei
dieser Kälte nicht ohne Galoschen auszugehen,“ in bloßen Stiefeln und
nur mit einem verächtlichen Blick auf seine Galoschen, zur Tür hinaus.
Als Pereswonn ihn nach dem Mantel greifen sah, fing er sofort an,
stärker mit der Rute auf den Boden zu schlagen, reckte nervös den Hals
immer wieder wie suchend ihm entgegen und machte bereits quiekende
Versuche zu einem klagenden Geheul. Koljä aber beschloß, als er diese
Erregung seines Köters bemerkte, den gegebenen Befehl noch nicht
aufzuheben, „da man ihn an Disziplin gewöhnen muß“, und erst als er die
Flurtür öffnete, pfiff er. Pereswonn fuhr auf wie toll und sprang
geradezu außer sich vor Freude zu seinem jungen Tyrannen. Koljä schritt
über den Flur und öffnete die Tür zu den Knirpsen. Die saßen wie früher
am Tischchen, lasen aber nicht mehr, sondern stritten sich. Diese beiden
Kinder stritten häufig miteinander über verschiedene ungelöste
Lebensprobleme, nur war es immer Nastjä, das ältere Mädchen, die den
Sieg davon trug; dafür ging denn Kostjä jedesmal, wenn er mit ihr nicht
übereinstimmen konnte, zu Koljä Krassotkin, um an ihn als an die letzte
Instanz zu appellieren, und wie der dann entschied, so blieb es auch, da
er für beide Teile absolute Autorität war. Diesmal schien ihm der Streit
der „Knirpse“ etwas interessanter, und so blieb er an der Tür noch ein
Weilchen stehen, um der Debatte zuzuhören. Die Kinder hatten natürlich
sofort bemerkt, daß er wieder eingetreten war, und so setzten sie ihren
Streit noch lebhafter fort.

„Niemals, niemals werde ich glauben, daß die Ammen die kleinen Kinder im
Gemüsegarten zwischen den Kohlbeeten finden,“ beteuerte Nastjä, ganz
Feuer und Flamme. „Jetzt ist doch schon Winter, und Kohlbeete gibt es
überhaupt nicht mehr, wo soll nun die Amme das Töchterchen für Katerina
hernehmen?“

„Da haben wir’s!“ dachte Koljä bei sich.

„Oder sieh, es kann doch auch so sein: die Ammen finden sie irgendwo,
bringen sie aber nur denen, die verheiratet sind.“

Klein Kostjä blickte das Schwesterchen aufmerksam an, hörte tiefsinnig
zu und überlegte.

„Wie dumm du bist, Nastjä,“ sagte er schließlich überzeugt, ohne sich
aber dabei aufzuregen, „was kann denn Katerina für ein Kind haben, wenn
sie keinen Mann hat?“

Nastjä fuhr sofort auf:

„Ach, du verstehst mich nicht,“ sagte sie gereizt, „vielleicht hat sie
einen Mann gehabt, nur sitzt er jetzt im Gefängnis, und da hat sie nun
ein Kind bekommen.“

„Ja, aber hat sie denn einen Mann im Gefängnis?“ erkundigte sich wichtig
der positive Kostjä.

„Oder nein,“ unterbrach ihn Nastjä ungestüm, indem sie ihre erste
Hypothese völlig vergaß, „einen Mann hat sie nicht, da hast du recht,
sie will aber gern einen Mann haben, und da hat sie angefangen zu
denken, wie sie einen Mann bekommen würde, und hat immer daran gedacht,
so lange daran gedacht, bis sie nun nicht einen Mann, dafür aber ein
Kindchen bekommen hat.“

„Nun, das ist was anderes,“ meinte Kostjä bekehrt, „du hast das aber
früher nicht gesagt, wie sollte ich es da wissen!“

„Hört mal, ihr Gören,“ unterbrach Koljä Krassotkin eintretend die
Unterhaltung, „ihr seid ja, wie ich sehe, gefährliches Gewächs.“

„Und auch Pereswonn ist mit Ihnen gekommen?“ erkundigte sich selig
lächelnd klein Kostjä und bemühte sich, mit seinen kleinen Fingern wie
Erwachsene zu schnippen, um auf diese Weise Pereswonn heranzulocken.

„Also hört mal, ich habe ein ernstes Wort mit euch zu reden,“ hub
Krassotkin gewichtig an. „Ihr könntet mir nämlich einen großen Gefallen
erweisen. Agafja hat sich natürlich ein Bein gebrochen, das steht fest,
sonst wüßte ich wirklich nicht, warum sie sich dermaßen verspätet. Ich
aber muß in einer äußerst wichtigen Angelegenheit ausgehen, ich kann die
Sache unmöglich noch weiter hinausschieben. Werdet ihr mich nun gehen
lassen oder nicht?“

Die Kinder blickten sich gegenseitig besorgt an, ihre lächelnden
Gesichter verwandelten sich in unruhig fragende. Übrigens begriffen sie
noch nicht ganz, was man von ihnen verlangte.

„Werdet ihr nicht unartig sein in meiner Abwesenheit? Nicht auf den
Schrank klettern und euch die Beine brechen? Nicht Angst bekommen und
losweinen, wenn ihr allein seid?“

In den Gesichtern der Kinder drückte sich tiefes Herzeleid aus.

„Ich könnte euch dafür ein nettes Dingelchen zeigen, eine kleine
messingne Kanone, aus der man mit wirklichem Pulver schießen kann.“

Die Gesichter der Kinder erhellten sich augenblicklich.

„Zei – eigen Sie uns bitte das Kanonchen,“ bat selig klein Kostjä.

Koljä Krassotkin fuhr mit der Hand in seine Büchertasche, entnahm ihr
eine kleine bronzefarbene Kanone und stellte sie auf den Tisch.

„Das glaub ich, zei – ei – eigen Sie! Seht, sie rollt auf Rädern“ – er
rollte die Kanone über den Tisch – „und auch schießen kann man aus ihr.
Mit Schrot laden und schießen.“

„U – und schießt sie auch tot?“

„Alle schießt sie tot, nur muß man vorher zielen.“

Und Krassotkin erklärte ihnen, wohin man das Pulver schütten, wohin man
das Schrotkorn stecken mußte; er zeigte ihnen ein kleines Loch, das
sogenannte Zündloch, wo man das Pulver anzündete, und erzählte darauf,
daß die Lafette nach dem Schuß zurückweiche. Die Kinder hörten mit
runden Augen und fabelhaftem Interesse zu. Am meisten frappierte sie,
wie es wohl kam, daß die Lafette nach dem Schuß zurückrollte.

„Aber haben Sie auch Pulver?“ erkundigte sich Nastjä.

„Versteht sich.“

„Oh, dann zeigen Sie uns, bitte, auch das Pulver,“ bat Nastjä gedehnt
mit einschmeichelndem Kinderlächeln.

Koljä Krassotkin fuhr wieder mit der Hand in die Büchertasche und
entnahm ihr eine kleine Flasche, in der tatsächlich etwas „wirkliches“
Schießpulver war. In einer kleinen Papierdüte hatte er noch ein paar
Schrotkörner. Er schüttete sich sogar etwas von dem Schießpulver auf die
Handfläche.

„Seht, nur darf hier kein Feuer in der Nähe sein, sonst entzündet es
sich und sprengt uns alle in die Luft,“ warnte Koljä und erreichte damit
einen noch größeren Effekt.

Die Kinder betrachteten das Pulver geradezu mit andächtiger Furcht, die
das Vergnügen natürlich noch erhöhte. Klein Kostjä interessierte sich
besonders für das Schrot.

„Schrot aber brennt nicht?“ erkundigte er sich.

„Nein, Schrot brennt nicht.“

„Schenken Sie mir etwas Schrot,“ bat er mit zärtlich-schüchterner
Stimme.

„Meinetwegen, Schrot kannst du ein wenig bekommen, da nimm, nur zeige es
deiner Mama nicht früher, als bis ich wieder zurückgekommen bin, sonst
denkt sie, daß es Pulver sei und fällt in Ohnmacht vor Schreck oder gibt
euch Ruten.“

„Mama schlägt uns niemals mit Ruten,“ bemerkte sofort Nastjä.

„Ich weiß, ich sagte es auch nur so. Eure Mama aber sollt ihr niemals
betrügen, nur dieses eine Mal ... wie gesagt, nur bis ich wiederkomme.
Also, kann ich nun fortgehen? Werdet ihr nicht ohne mich Angst bekommen?
Werdet ihr nicht weinen, wenn ich euch allein lasse?“

„Doch, wir wer – den wo – o – ohl wei – nen,“ kam es langsam und klagend
aus klein Kostjä heraus, dessen Gesicht bereits Anstalten machte, sich
zum Weinen zu verziehen.

„Ja, wir werden bestimmt weinen, bestimmt!“ beteuerte auch Nastjä etwas
ängstlich.

„Ach, Kinder, Kinder, wie gefährlich sind doch eure Jahre! ... Nun,
nichts zu machen, ihr Küchel, man wird, weiß Gott wie lange, bei euch
sitzen müssen. Zeit aber, Zeit habe ich keinen Augenblick zu verlieren!“

„A – ber werden Sie auch Pereswonn wie tot liegen lassen?“ fragte klein
Kostjä halb bittend, halb neugierig.

„Ja, was ist zu machen, man wird Pereswonn vorführen müssen. _Ici_,
Pereswonn!“

Und Koljä begann zu befehlen und ließ den Hund alle Stückchen vormachen,
die er konnte. Pereswonn war ein zottiger, mittelgroßer Hofköter, dessen
Fell in ganz absonderlichen graulila Farben schimmerte. Er war einäugig,
das rechte Auge fehlte ihm, und das linke Ohr war eingeschnitten, so daß
es zwei Spitzen hatte. Er winselte und sprang herum, ging auf den
Hinterfüßen, saß, warf sich auf den Rücken, alle vier Pfoten in die Luft
und lag in dieser Stellung regungslos, „wie tot“. Gerade während dieser
letzten Kunstleistung öffnete sich die Tür, und Agafja, Frau Krassotkins
Küchenmagd, trat mit dem überladenen Marktkorb am Arm ins Zimmer. Es war
das ein vierzigjähriges, pockennarbiges Frauenzimmer. Sie blieb auf der
Schwelle stehen und betrachtete den Hund. Koljä unterbrach übrigens
seine Vorstellung nicht eher, wie sehnsüchtig er Agafja auch erwartet
hatte, als bis Pereswonn die festgesetzte Zeit auf dem Rücken gelegen
hatte: dann erst pfiff er ihm. Der Hund sprang sofort wie außer sich auf
und bellte und wußte sich nicht zu lassen vor Freude darüber, daß er
seine Pflicht erfüllt hatte.

„Sieh mal einer an, was das für’n Hund is!“ meinte Agafja wohlwollend.

„Warum aber bist denn du Vertreterin des Weiblichen so spät
zurückgekommen?“ fragte Koljä streng.

„Vertreterin des Weiblichen, – da hör doch einer man bloß! So’n kleiner
Pilz, so’n Naseweis!“

„Naseweis?“

„Was denn sonst? Was geht’s denn deine Nase an, ob ich zu spät oder zu
früh komme? Wenn ich zu spät komme, dann komme ich nun eben zu spät,
dann heißt dies, daß es so richtig ist, daß ich zu spät komme, dann habe
ich eben zu spät kommen müssen,“ brummte Agafja, die sich am Ofen zu tun
machte, doch war sie weder böse noch unzufrieden, sondern im Gegenteil,
sogar sehr zufrieden, als hätte es sie gefreut, mit dem kleinen
Herrensohn mal ein bissel knurren zu können.

„Hör mal, leichtsinniges Frauenzimmer,“ begann Krassotkin, sich von
seinem Platz erhebend, „kannst du mir schwören bei allem, was es
Heiliges hier in dieser Welt gibt und außerdem womöglich bei noch etwas,
daß du während meiner Abwesenheit die beiden Gören nicht aus dem Auge
lassen wirst? Ich muß ausgehen.“

„Warum soll ich dir denn schwören?“ fragte Agafja gutgelaunt. „Ich werd
schon sowieso auf die Knirpse aufpassen.“

„Nein, du mußt es mir bei deiner Seelen Seligkeit schwören. Sonst gehe
ich nicht fort.“

„Dann nicht. Was geht’s mich an? Sitz zu Hause, wenn du willst. Draußen
ist es auch schon kalt.“

„Hört mal, ihr Knirpse,“ wandte sich Koljä an die Kleinen, „Agafja wird
bei euch bleiben, bis ich zurückkehre, oder bis eure Mama wiederkommt,
denn auch für sie wäre es Zeit. Außerdem wird Agafja euch etwas zu essen
geben. Das wirst du doch, Agafja?“

„Schon möglich.“

„Dann also auf Wiedersehen, ihr beide, ich verlasse euch mit ruhigem
Herzen. Du aber, Alte,“ sagte er halblaut und mit männlichem Ernst, als
er an Agafja vorüberging, „du wirst ihnen, hoffe ich, nicht wieder eure
üblichen Weiberdummheiten über die Katerina vorlügen, mußt doch ihr
junges Alter berücksichtigen. – _Ici_, Pereswonn!“

„Nu, Gott mit dir,“ brummte Agafja, diesmal aber etwas ärgerlich. „Da
sieh einer an, so’n Wicht! Müßte selber noch was überkriegen für solche
Worte.“

III.
Die Schüler

Koljä hörte sie nicht mehr. Endlich also konnte er gehen, Gott sei Dank!
Als er hinaustrat, warf er einen spähenden Blick ringsum, zuckte einmal
vor Kälte mit den Schultern, dachte: „Hm, scharfer Frost!“ und schritt
die Straße entlang bis zur nächsten Querstraße, in die er rechts einbog,
um auf den Marktplatz zu gelangen. Als er am letzten Hause vor dem Platz
angelangt war, blieb er an der Hofpforte stehen, zog eine kleine Pfeife
aus der Tasche und pfiff aus Leibeskräften, als wolle er ein
verabredetes Zeichen geben. Er brauchte nicht lange zu warten: im
Augenblick öffnete sich das Hinterpförtchen, und ein rotwangiger, etwa
elfjähriger Junge schlüpfte geschwind auf die Straße. Er war gleichfalls
in ein warmes, sauberes, elegantes Mäntelchen gekleidet. Das war der
kleine Ssmuroff, ein Schüler der Vorbereitungsklasse, während Koljä
Krassotkin schon in der Sexta saß, der Sohn eines wohlhabenden Beamten,
dem die Eltern allem Anscheine nach verboten hatten, mit dem
„tollkühnen“ Krassotkin zu verkehren. Diesmal war er denn auch offenbar
heimlich davongeschlichen. Dieser Knabe war derselbe, der, wie der Leser
sich vielleicht noch erinnern wird, zusammen mit anderen Schülern vor
etwa zwei Monaten mit Steinen nach Iljuscha geworfen und darauf Alexei
Karamasoff noch einiges über den ausgestoßenen Jungen jenseits des
Grabens erzählt hatte.

„Ich habe dich jetzt genau eine Stunde lang erwartet, Krassotkin,“ sagte
mit strenger Miene der kleine Ssmuroff, während sie beide dem
Marktplatze zuschritten.

„Ich habe mich verspätet,“ antwortete Krassotkin würdevoll. „Es gibt
Umstände. Wird man dich nicht durchbläuen, wenn man erfährt, daß du mit
mir gehst?“

„Ach, so hör doch auf, als ob ich noch durchgebläut würde! Kommt auch
Pereswonn mit?“

„Ja, auch Pereswonn.“

„Und du wirst ihn auch dorthin mitnehmen?“

„Ja, auch dorthin.“

„Ach, wenn’s doch Shutschka wäre!“

„Das ist unmöglich. Shutschka gibt es nicht mehr. Shutschka ist in der
Finsternis des Unbekannten verschwunden.“

„Ach, aber ginge es nicht so ...“ – der kleine Ssmuroff blieb unter dem
Eindruck des Gedankens mitten auf der Straße stehen – „Iljuscha sagt
doch, daß Shutschka auch so zottig und grau gewesen sei, – könnte man da
nicht sagen, daß Pereswonn jener selbe Shutschka sei, vielleicht wird er
es auch glauben?“

„Mein Junge, scheue die Lüge, das wäre Punkt eins; selbst dann, wenn es
sich um einen guten Zweck handelt, Punkt zwei. Vor allem aber will ich
hoffen, daß du dort nichts von meinem Besuch hast verlauten lassen.“

„Gott behüte, ich verstehe doch, um was es sich dabei handelt. Aber auch
mit Pereswonn kann man ihn nicht trösten,“ meinte Ssmuroff seufzend.
„Weißt du, sein Vater, der Hauptmann, der sogenannte Bastwisch, sagte
uns, daß er ihm heute ein junges Hündchen bringen werde, einen echten
kleinen Bullenbeißer mit einem schwarzen Schnäuzchen. Er hofft Iljuscha
damit zu trösten, nur weiß ich nicht, ob es ihm gelingen wird.“

„Wie steht es denn mit ihm, mit Iljuscha, meine ich?“

„Ach, schlecht, sehr schlecht! Ich glaube, er hat die Schwindsucht. Er
ist sonst vollkommen bei Besinnung, aber er atmet so schwer, so
beängstigend. Vor ein paar Tagen bat er, man solle ihn im Zimmer etwas
gehen lassen; man zog ihm seine Stiefelchen an, und er ging, fiel aber
schon nach den ersten Schritten hin. ‚Ach,‘ sagte er, ‚ich habe dir doch
gesagt, Papa, das ist nur von den schlechten Stiefeln gekommen, in ihnen
war es auch früher unbequem zu gehen.‘ Er glaubte, er sei wegen der
Stiefel gefallen, aber es war doch nur aus Schwäche. Er wird keine Woche
mehr leben. Doktor Herzenstube kommt häufig hin. Jetzt sind sie wieder
reich, haben viel Geld.“

„Diese Banditen!“

„Wer das?“

„Diese Ärzte und das ganze medizinische Pack, im allgemeinen gesprochen
... und im einzelnen, versteht sich, noch mehr. Ich verneine die
Medizin. Eine total unnütze Einrichtung. Übrigens werde ich das alles
noch eingehender untersuchen. Aber was sind denn das für
Sentimentalitäten, die ihr da eingeführt habt? Die ganze Klasse scheint
sich ja täglich bei ihm zu versammeln?“

„Gar nicht! Es gehen bloß zehn von uns täglich hin, jeden Tag.“

„Mich wundert schließlich nur die Rolle, die Alexei Karamasoff dabei
spielt: sein Bruder wird morgen oder übermorgen wegen Vatermordes
verurteilt werden, er aber hat noch Zeit zu Sentimentalitäten mit
kleinen Jungen.“

„Gar nicht, da ist nichts von Sentimentalitäten. Du gehst doch jetzt
selbst hin, um dich mit Iljuscha zu versöhnen.“

„Versöhnen! Lächerlicher Ausdruck. Übrigens gestatte ich niemandem,
meine Handlungen zu analysieren.“

„Wie sich aber Iljuscha über deinen Besuch freuen wird! Er ahnt nicht,
daß du kommst. Warum wolltest du denn solange nicht zu ihm mitkommen?“
fragte Ssmuroff, der von ganzem Herzen dem kranken Iljuscha nachfühlte.

„Lieber Junge, das ist meine und nicht deine Sache. Ich gehe, weil das
mein eigener freier Wille ist, euch aber hat alle ohne Ausnahme Alexei
Karamasoff hingeschleppt, das ist doch wohl ein Unterschied. Und
überhaupt, woraus schließt du, daß ich hingehe, um mich mit ihm
auszusöhnen? Was ist das für ein dummer Ausdruck.“

„Aber uns hat ja gar nicht Karamasoff hingebracht, gar nicht er! Wir
fingen ganz von selbst an, hinzugehen, zuerst allerdings noch zusammen
mit Karamasoff. Und es ist auch nichts vorgekommen, gar keine
Dummheiten. Zuerst ging nur einer, dann ein zweiter, dritter und so
weiter. Der Vater war furchtbar froh darüber, daß wir kamen. Weißt du,
er wird bestimmt den Verstand verlieren, wenn Iljuscha stirbt. Er weiß
ja schon, daß Iljuscha sterben wird. Iljuscha hat nach dir gefragt, aber
er hat weiter nichts hinzugefügt. Er fragt nur und verstummt dann
gleich. Aber sein Vater wird den Verstand verlieren oder sich erhängen.
Er hat sich ja auch früher schon wie ein Verrückter aufgeführt. Weißt
du, er ist ein edler Mensch, das war damals nur ein Irrtum. An allem
trägt nur dieser Vatermörder die Schuld, weil er ihn damals verprügelt
hat – daraus ist jetzt alles entstanden.“

„Immerhin ist Karamasoff ein Rätsel für mich. Ich hätte schon lange
seine Bekanntschaft machen können, aber ich liebe in gewissen Fällen,
stolz zu sein. Zudem habe ich mir schon eine gewisse Ansicht über ihn
gebildet, die es jetzt nur noch zu untersuchen und zu vervollständigen
gilt.“

Koljä verstummte bedeutsam, und Ssmuroff schwieg gleichfalls. Ssmuroff
blickte natürlich nur andächtig zum Älteren empor und wagte nicht
einmal, daran zu denken, sich mit ihm gleichzustellen. Er war maßlos
interessiert durch die Bemerkung Koljäs, er gehe aus „eigenem freien
Willen“ hin, da sich hinter diesem Ausspruch sicherlich die Lösung jenes
Rätsels verbarg, warum er nicht schon früher zu Iljuscha mitgekommen
war, und warum er sich gerade heute dazu entschlossen hatte. Sie gingen
über den Marktplatz, auf dem diesmal viele Fuhren standen und viel
angetriebenes Geflügel gackerte und schrie. Die Marktweiber saßen wie
gewöhnlich unter ihren Zeltdächern und verkauften ihre Ware, Weißbrot,
Pfefferkuchen, Garn usw. Derartige sonntägliche Märkte werden bei uns
höchst naiverweise Jahrmärkte genannt, und solcher Jahrmärkte gibt es
bei uns gar viele im Jahr. Pereswonn lief in der besten Gemütsverfassung
vor ihnen her, schwenkte unermüdlich bald nach rechts, bald nach links
ab, um irgendwo irgend etwas zu beschnuppern. Traf er mit anderen Hunden
zusammen, so blieb er mit ungewöhnlicher Bereitwilligkeit stehen, um
sich mit ihnen nach allen Hunderegeln zu beriechen.

„Ich liebe es, die realen Vorgänge zu beobachten,“ sagte plötzlich
Koljä. „Hast du schon beobachtet, wie die Hunde sich beschnuppern, wenn
sie zusammentreffen? Das muß bei ihnen so ein Naturgesetz sein.“

„Ja, das ist wahr, wirklich lächerlich.“

„Das heißt, durchaus nicht lächerlich, das war eine falsche Bemerkung
von dir. In der Natur gibt es nichts Lächerliches, obwohl manches dem
Menschen mit seinen Vorurteilen auch lächerlich erscheinen mag. Wenn
Hunde denken und kritisieren könnten, so würden sie in den sozialen
Beziehungen der Menschen, ihrer Herren, ebensoviel, wenn nicht noch
mehr, für sie Lächerliches finden, – sogar sehr viel mehr. Ich
wiederhole das nur darum, weil ich fest überzeugt bin, daß es bei uns
tatsächlich noch viel mehr Dummheiten gibt. Das ist, nebenbei bemerkt,
ein Ausspruch von Rakitin, ein sehr bemerkenswerter sogar. Ich bin
Sozialist, Ssmuroff.“

„Was ist das?“ fragte Ssmuroff naiv.

„Das ist, wenn alle gleich sind, alle sind dann einer Meinung, es gibt
keine Ehen, und die Religion und alle Gesetze sind dann so, wie es jedem
beliebt, nun und so weiter alles übrige. Du bist noch nicht reif dazu,
für dich ist das noch zu früh ... Aber es ist heut doch gehörig kalt.“

„Ja. Zwölf Grad. Papa sah vorhin nach dem Thermometer.“

„Hast du nicht bemerkt, Ssmuroff, daß es mitten im Winter, selbst wenn
es fünfzehn oder achtzehn Grad sind, gar nicht so kalt ist, wie zum
Beispiel jetzt, zu Anfang des Winters bei zwölf, wenn die Kälte ganz
plötzlich einsetzt und noch wenig Schnee gefallen ist? Das bedeutet, daß
die Menschen sich noch nicht an die Kälte gewöhnt haben. Bei den
Menschen kommt alles auf Gewohnheit an. Selbst in den staatlichen und
politischen Beziehungen. Gewohnheit ist bei ihnen die erste und größte
Triebfeder. Sieh doch, was das für ein komischer Kauz ist!“

Koljä wies auf einen langen Bauer im Pelz, der neben seiner Fuhre stand
und vor Kälte die behandschuhten Hände zusammenschlug. Sein langer
blonder Bart, der sein sympathisches Gesicht umrahmte, war vom Frost
ganz bereift.

„Dieser Bauer hat einen ganz bereiften Bart!“ sagte Koljä laut, als er
an ihm vorüberging.

„Viele haben heute einen bereiften Bart,“ sagte ruhig und wohlbedacht
der Bauer.

„So reiz ihn doch nicht,“ bat Ssmuroff leise Krassotkin.

„Macht nichts, er wird sich nicht ärgern, er ist ein braver Mann. – Leb
wohl, Matwei.“

„Leb wohl.“

„Heißt du denn Matwei?“

„Jawohl. Wußtest du es nicht?“

„Nein, ich sagte es aufs Geratewohl.“

„Nun sieh mal! Bist wohl noch Schulbub?“

„Natürlich.“

„Nun was, wirst du auch gedroschen?“

„Nicht gerade, daß – aber es kommt vor.“

„Aber dann auch feste?“

„Ohne dem geht’s nicht.“

„Ja ja!“ Der Bauer seufzte von ganzem Herzen auf.

„Leb wohl, Matwei.“

„Leb wohl, bist ’n guter Bursch, jawohl.“

Die beiden Jungen gingen weiter.

„Das war ein guter Kerl,“ sagte Koljä zu Ssmuroff. „Ich rede gern mit
dem einfachen Volke. Es freut mich immer, wenn ich ihm Gerechtigkeit
widerfahren lassen kann.“

„Warum aber hast du ihm vorgelogen, daß wir in der Schule gedroschen
würden?“ fragte Ssmuroff.

„Man mußte ihn doch beruhigen!“

„Wieso?“

„Sieh mal, Ssmuroff, ich mag es nicht, nochmals gefragt zu werden, wenn
man mich nicht nach dem ersten Wort verstanden hat. Manches läßt sich
überhaupt nicht erklären. Er glaubt, daß jeder Schüler gedroschen wird,
und seiner Meinung nach muß das auch so sein: Was ist denn das für ein
Schüler, der nicht seine Portion Wichse kriegt? denkt er bei sich. Und
nun soll ich ihm plötzlich sagen, daß es bei uns nie Prügel gibt! Damit
würde ich ihn doch tief betrüben. Übrigens kannst du das noch nicht
verstehen. Wer mit dem Volk reden will, der muß vorher das Reden
erlernen.“

„Nur mach diesmal, bitte, keine Geschichten, sonst kommt wieder so ein
Skandal heraus, wie damals mit der Gans.“

„Hast du denn etwa Angst?“

„Lach nicht, Koljä, bei Gott, ich habe Angst. Mein Vater würde furchtbar
böse werden. Man hat mir streng verboten, mit dir zu verkehren.“

„Beunruhige dich nicht, diesmal wird nichts geschehen. Guten Morgen,
Natascha,“ rief er einer der Marktweiber unter einem Schutzdach zu.

„Was bin ich für eine Natascha, Marja heiß ich,“ rief die Händlerin, ein
noch junges Weib, mit hoher Fistelstimme fast schreiend zur Antwort.

„Das ist gut, daß du Marja heißt, leb wohl!“

„Ach, du Galgenstrick, bist noch keine Elle lang, nicht mal auf der Erde
zu bemerken und bist doch schon wie die anderen!“

„Habe keine Zeit, keine Zeit für dich, nächsten Sonntag kannst du es mir
erzählen,“ rief Koljä, heftig mit der Hand abwinkend, als hätte sie mit
ihm angebändelt und nicht er mit ihr.

„Was soll ich dir denn nächsten Sonntag erzählen? Hast selber angefangen
und nicht ich, du Frechling,“ schrie Marja aufgebracht, „eine tüchtige
Tracht Prügel hast du verdient, wir kennen dich dummen Jungen schon von
früher!“

Unter den benachbarten Händlerinnen erhob sich ein Lachen, als plötzlich
aus dem Bogengang der nächsten Handlung ein aufgebrachter Bursche, dem
Aussehen nach ein Kleinkrämer, hervorstürzte und Koljä wütend mit der
Faust drohte. Es war das kein städtischer Händler, sondern einer von den
„Jahrmarktsleuten“, ein noch junger Mann in einem langschößigen blauen
Bauernkittel und einer Mütze mit ledernem Schirm auf dem Kopf. Sein
Gesicht war lang, blaß und pockennarbig. Er befand sich in geradezu
unsinniger Erregung und konnte zuerst kaum ein Wort hervorbringen, er
drohte immer nur mit der Faust.

„Ich kenne dich!“ rief er endlich, „ich kenne dich!“

Koljä sah ihn scharf an. Er konnte sich nicht recht entsinnen, was er
diesem Menschen angetan, oder wo er ihn getroffen hatte. Das war aber
schließlich nicht wunderlich, da er ja so unzählige Händel auf der
Straße gehabt hatte.

„Du kennst mich?“ fragte er ihn ironisch.

„Ich kenne dich, ich kenne dich!“ wiederholte immer wieder der dumme
Bursche.

„Nun, um so besser für dich. Ich habe keine Zeit, leb wohl!“

„Was, du wirst noch frech?“ schrie der andere auffahrend. „Du wirst
obendrein noch frech? Ich kenne dich! So ein freches Luder, wie du eins
bist, gibt’s ja kein zweites!“

„Das, Freund, ist jetzt nicht deine Sache, ob ich frech bin oder nicht,“
sagte Koljä von oben herab, blieb stehen und blickte ihn wieder scharf
an.

„Wieso denn nicht meine Sache?“

„Sehr einfach: weil sie es nicht ist.“

„So – o? Wessen denn sonst, wenn nicht meine? Wen soll es denn sonst was
angehen?“

„Das, mein Freund, geht jetzt nur Trifon Nikititsch an, aber nicht
dich.“

„Was für einen Trifon Nikititsch?“ fragte in dummer Verwunderung, doch
immer noch sehr aufgebracht, der Bursche und starrte Koljä
verständnislos an. Koljä maß ihn mit dem Blick.

„Bist du zur Himmelfahrt gegangen?“ fragte er ihn plötzlich streng.

„Zu was für einer Himmelfahrt? Warum, wieso? Nein, ich bin nicht
gegangen,“ antwortete noch verdutzter der Bursche.

„Kennst du Ssabanejeff?“ fuhr Koljä noch strenger fort zu fragen.

„Was für einen Ssabanejeff? Nein, ich kenne ihn nicht.“

„Nun, dann hol dich der Teufel, wenn du selbst ihn nicht kennst!“ brach
Koljä plötzlich ab und ging, plötzlich nach rechts abschwenkend, seines
Weges, als hätte er es verachtet, mit einem solchen Tölpel noch weiter
zu reden, der nicht einmal Ssabanejeff kannte.

„Warte, he, du! Bleib doch stehen! Welch einen Ssabanejeff meinst du?“
rief ihm, halb sich besinnend, der Bursche in noch größerer Erregung
nach. „Was sagte er eigentlich?“ fragte er plötzlich die Marktweiber,
indem er sie dumm anglotzte.

Die Weiber lachten.

„Ein kluger Schlingel,“ meinte eine von ihnen.

„Was für einen Ssabanejeff? Wen meinte er damit?“ fragte immer noch
erregt und völlig vor den Kopf gestoßen der Bursche.

„Ach, das wird wohl der Ssabanejeff sein, der bei Kusjmitscheffs einmal
diente, ja, den wird er damit gemeint haben!“ sagte schließlich eines
der Weiber.

Der Bursche blickte sie groß an.

„Bei Kusj–mi–tscheffs?“ fragte ein anderes Marktweib, „aber der hieß
doch nie und nimmer Trifon? Der hieß doch Kusjma, der Bengel aber sagte
doch Trifon Nikititsch, da hast du’s nun, wie soll denn das derselbigte
sein?“

„Ach was, das ist weder Trifon noch Ssabanejeff, das ist Tschishoff,“
mischte sich ein drittes Weib ein, das bis dahin geschwiegen und ernst
zugehört hatte. „Der hieß man aber Alexei Iwanowitsch. Tschishoff mit
Familiennamen und sonstig Alexei Iwanowitsch.“

„Jawohl ich weiß es selber auch ganz genau, das kann doch niemand nicht
anders sein als Tschishoff,“ bestätigte eifrig ein viertes Weib.

Der betölpelte Bursche blickte verständnislos bald die eine, bald die
andere an.

„Warum aber hat er denn gefragt, ihr guten Leute, sagt mir doch
wenigstens, warum er mich das gefragt hat!“ rief er schließlich halb
verzweifelt aus. „‚Kennst du Ssabanejeff?‘ Der Teufel kann nun wissen,
was das für’n Ssabanejeff ist!“

„So nimm doch Vernunft an, Mensch, und hör, was man dir sagt: Nicht
Ssabanejeff meint er, sondern Tschishoff, Alexei Iwanowitsch Tschishoff,
hast’s nu verstanden?“ schrie ihm eifrig eines der Weiber zu.

„Was Teufel für’n Tschishoff? Nu, sag doch, mach doch das Maul uff, wenn
du’s weißt! Nu, was für einer?“

„Na, wen denn sonstig, wenn nicht den langen mit der roten Nase, der im
Sommer hier auf dem Markt saß?“

„Aber, was Teufel geht mich denn dieser Tschishoff an, sagt mir doch
wenigstens das, ihr guten Leute, was?“

„Ja, das weiß ich doch auch nicht, ich meine ja man bloß.“

„Wer kann denn wissen, was er dich angeht,“ meinte eine andere, „das
mußt du selber wissen, wenn du darüber so’n Geschrei erhebst. Der Bub
hat’s doch dir gesagt, nicht uns, du dummer Mensch. Oder kennst du ihn
denn wirklich selber nicht?“

„Wen?“

„Nun, den Tschishoff doch, den selbigten, sollte ich meinen!“

„Ach, der Teufel hole den Tschishoff und dich noch dazu! Durchbläuen
werde ich ihn, den Hund! Er hat sich über mich was lustig gemacht!“

„Was, den Tschishoff willst du durchbläuen? Da sieh dich man vor, daß du
nicht selber ’ne Tracht abkriegst! Dumm bist du genug dazu.“

„Nicht den Tschishoff, doch nicht den Tschishoff, du giftiges Weibsbild,
– den Frechling, diesen Bengel, werde ich durchbläuen! Der soll nur
sehen, der kommt mir jetzt gerade recht! Also zum besten will er mich
haben, nasführen will er mich, wart nur, ich werd dir Mores lehren!“

Die Weiber lachten. Koljä schritt schon längst mit siegesbewußter Miene
davon. Ssmuroff ging neben ihm und blickte sich noch ein paarmal nach
der schreienden Gruppe um. Er war gleichfalls lustig gestimmt, trotz
seiner Furcht, Koljä könnte wieder eine „Geschichte“ machen und diesmal
auch ihn „hereinbringen“.

„Nach was für einem Ssabanejeff fragtest du ihn?“ erkundigte er sich bei
Koljä, obgleich er die Antwort schon ahnte.

„Wie soll ich’s denn wissen, nach welch einem? Jetzt haben sie was,
worüber sie bis zum Abend schreien können. Ich versetze den Dummköpfen
in allen Gesellschaftsschichten gern einen geistigen Nasenstüber. Da
steht der Kerl immer noch wie ein Ochs am Berge. Merk dir eines, man
sagt: ‚Es gibt nichts Dümmeres als einen dummen Franzosen,‘ aber weißt
du, auch die russische Physiognomie kann sich sehen lassen. Nun, sag
doch selbst, ist es diesem Bauern dort nicht aufs Gesicht geschrieben,
daß er dumm ist, da, diesen Bauern da, meine ich, wie?“.

„Laß ihn, Koljä, gehen wir vorüber.“

„Um nichts in der Welt werde ich so vorübergehen, ich bin jetzt gerade
gut dazu aufgelegt. Heda! Guten Tag, Bauer!“

Es war ein kräftiger, älterer Bauer, der langsam an ihnen vorüberging.
Er hatte ein rundes, einfaches Gesicht und einen leicht ergrauten Bart.
Auf den Gruß hin erhob er den gesenkten Kopf und blickte den forschen
Schulbuben an. Wahrscheinlich hatte er schon etwas getrunken.

„Nun, guten Tag, wenn du nicht scherzest,“ gab der Bauer langsam zur
Antwort.

„Und wenn ich scherze?“ fragte Koljä lachend.

„Wenn du aber scherzest, dann nur zu, Gott mit dir. Das tut nichts, das
kann man. Scherzen kann man immer.“

„Verzeih, Freund, ich habe in der Tat gescherzt.“

„Nun, macht nichts, Gott wird dir verzeihen.“

„Aber verzeihst auch du mir?“

„Von ganzem Herzen, Kleinerchen. Geh mal nur vorwärts.“

„Ei sieh mal, wie du bist! Du bist ja, weiß Gott, ein kluger Mann.“

„Klüger als du gewiß,“ antwortete der Bauer mit derselben würdigen Ruhe.

„Wirklich?“ Koljä war etwas verdutzt.

„Verlaß dich drauf.“

„Übrigens kannst du recht haben.“

„Das will ich meinen.“

„Leb wohl, Bauer.“

„Leb wohl.“

„Die Bauern sind sehr verschieden,“ sagte Koljä zu Ssmuroff, als sie
weitergingen, nach einigem Schweigen. „Woher wußte ich nur, daß ich auf
einen Klugen stoßen würde? Ich bin immer bereit, im Volke Klugheit
anzuerkennen.“

Da schlug es fern von der Turmuhr der Kathedrale halb zwölf. Die Knaben
beeilten sich und gingen sehr schnell und fast ohne zu sprechen. Bis zur
Wohnung des Hauptmanns Ssnegireff war es noch ziemlich weit. Als sie
etwa noch zwanzig Schritt vom Hause entfernt waren, blieb Koljä
plötzlich stehen und gab Ssmuroff den Befehl, vorauszugehen und
Karamasoff zu ihm herauszuschicken.

„Man muß sich zuerst ein wenig beschnuppern,“ fügte er nur kurz hinzu.

„Aber warum denn das?“ Ssmuroff wollte ihn noch überreden, sofort
mitzugehen. „Komm doch so, man wird sich furchtbar freuen. Was hat denn
das für einen Witz, hier in der Kälte Bekanntschaft zu machen?“

„Es genügt, wenn ich weiß, wozu es nötig ist, daß ich ihn herausrufen
lasse,“ schnitt Koljä geradezu despotisch jede weitere Einwendung ab
(ein Verfahren, das er besonders gern im Verkehr mit den „Kleinen“
anzuwenden pflegte), und Ssmuroff lief sofort eilig ins Haus, um dem
Befehl nachzukommen.

IV.
Shutschka

Koljä lehnte sich mit wichtiger Miene an den Zaun und erwartete
Aljoschas Erscheinen. Eigentlich hatte er sich schon lange auf diesen
Augenblick vorbereitet, denn im Grunde wollte er mehr als gern seine
Bekanntschaft machen. Viel hatte er von ihm gehört, besonders durch die
kleineren Schüler, doch hatte er sich absichtlich immer
überlegen-gleichmütig gestellt, wenn man von ihm sprach, hatte sogar
Aljoschas Tun „kritisiert“, was jedoch nicht hinderte, daß er aufmerksam
zuhörte, wenn man von ihm sprach. Ja, er wollte ungeheuer gern Alexei
Karamasoff kennen lernen, denn in allem, was er über ihn gehört hatte,
war etwas ungemein Sympathisches und Anziehendes gewesen. So war denn
auch dieser Augenblick am Zaun ein sehr wichtiger: vor allen Dingen
durfte man sich nicht blamieren, man mußte sich eben vollkommen
selbständig zeigen, denn: „Sonst könnte er merken, daß ich
dreizehnjährig bin, und mich für einen ebensolchen Knaben halten wie
jene Kleinen. Was hat er nur an ihnen? Sollte ich ihn das nicht
vielleicht fragen, wenn er kommt? Das Gemeine ist nur, daß ich noch so
klein von Wuchs bin. Tusikoff zum Beispiel, ist doch jünger als ich und
trotzdem um einen halben Kopf länger. Nur mein Gesicht ist nicht so
dumm. Ich bin nicht gerade schön zu nennen, ich weiß, ich habe ein
scheußliches Gesicht, aber dafür ist es klug. Auch darf ich nicht gar zu
freundlich sein, ich muß mich sogar unbedingt zurückhaltender zeigen,
denn wenn man ihn gleich mit offenen Armen empfängt, kann er ja denken
... Pfui, das wäre aber gemein, wenn er dächte, daß ich –! ...“

So regte Koljä sich unnütz auf, während er wartete und sich aus allen
Kräften bemühte, eine möglichst ungezwungene Haltung anzunehmen. Am
meisten quälte ihn, daß er so klein von Wuchs war, ja, gar nicht so sehr
das „scheußliche“ Gesicht, wie gerade der kleine Wuchs quälte ihn. Zu
Hause hatte er schon im vorigen Jahre mit der Bleifeder ein Zeichen an
der Wand gemacht, das seine Größe an dem und dem Tage angab, und seit
der Zeit ging er alle zwei Monate einmal an diese Wand, um zu messen,
wieviel er inzwischen gewachsen war. Doch leider wuchs er sehr langsam,
was ihn bisweilen fast zur Verzweiflung brachte. Was nun sein Gesicht
anbelangt, so war es durchaus nicht „scheußlich“, sondern sogar recht
nett: ein weißes, etwas blasses Knabengesicht mit Sommersprossen auf dem
Näschen. Seine grauen, nicht großen, doch lebhaften Augen blickten
dreist in die Welt, und oftmals wurden sie dunkel von tiefem Gefühl. Die
Kinnbacken waren etwas breit, die Lippen klein und ziemlich schmal,
dafür aber sehr rot; die Nase war gleichfalls klein, und die Spitze
guckte impertinent in die Luft: „Eine ausgesprochene Stumpfnase, das
reinste Exemplar von dieser Sorte!“ sagte sich Koljä, wenn er vor dem
Spiegel stand und ihm jedesmal tief verstimmt wieder den Rücken kehrte.
„Und ist denn das Gesicht auch wirklich klug?“ fragte er sich mitunter,
wenn er selbst daran zu zweifeln begann. Übrigens muß man nun nicht
denken, daß die Sorge um seinen Wuchs und die Nase seine ganze Seele
erfüllte. Nein, das war durchaus nicht der Fall. Wie schwer auch die
Minuten vor dem Spiegel zuweilen waren, er vergaß sie doch schnell und
auf lange Zeit, indem er sich mit Leib und Seele den „Ideen und dem
wirklichen Leben“ hingab, wie er selbst seine Tätigkeit bezeichnete.

Aljoscha erschien sehr bald und trat schnell auf Koljä zu. Dieser hatte
sofort bemerkt, daß Aljoscha auffallend freudig aussah. „Sollte er sich
wirklich über mich so freuen?“ dachte Koljä, angenehm berührt. Bei der
Gelegenheit mag noch erwähnt werden, daß Aljoscha sich in der
Zwischenzeit sehr verändert hatte. Er hatte die Kutte ausgezogen und
trug einen kurzen, tadellos gearbeiteten Rock, einen runden, weichen
Filzhut und kurzgeschorenes Haar. Das alles stand ihm vortrefflich. Er
sah geradezu schön aus. Sein anziehendes Gesicht hatte einen heiteren
Ausdruck, doch war diese Heiterkeit von einer ganz eigenartigen Stille
und Ruhe. Zu Koljäs Verwunderung kam Aljoscha so, wie er im Zimmer
gesessen hatte, zu ihm heraus, trotz der scharfen Kälte ohne Überzieher.
Augenscheinlich hatte er sich sehr beeilt.

Aljoscha streckte ihm sofort die Hand entgegen.

„Da sind Sie ja endlich! Wie wir Sie erwartet haben!“

„Ich hatte meine Gründe, die Sie sofort erfahren werden. Jedenfalls
freut es mich, Ihre Bekanntschaft zu machen. Ich habe eigentlich schon
lange auf die Gelegenheit gewartet ... ich habe viel von Ihnen gehört
...“ sagte Koljä etwas außer Atem.

„Wir wären ja auch so zusammengekommen; auch ich habe viel von Ihnen
gehört; hierher aber sind Sie leider etwas zu spät gekommen.“

„Ja, sagen Sie doch, wie steht es hier?“

„Iljuscha geht es sehr schlecht, er wird nicht mehr lange leben.“

„Was? Wie ist das möglich? Aber da müssen Sie doch zugeben, Karamasoff,
daß die Medizin nichts als Quacksalberei ist!“ rief Koljä aufrichtig
empört.

„Iljuscha hat oft, sehr oft nach Ihnen gefragt, sogar in der Nacht, wenn
er phantasierte, hat er Ihren Namen genannt. Daraus sieht man, wie lieb
Sie ihm gewesen sind ... früher ... vor jenem Messerstich Außerdem gibt
es noch andere Gründe, die ... Sagen Sie, ist das Ihr Hund?“

„Ja. Mein Pereswonn.“

„Und nicht Shutschka?“ Aljoscha blickte traurig und enttäuscht Koljä in
die Augen. „So ist denn Shutschka wirklich ganz und gar verschwunden?“

„Ich weiß, daß Sie alle gern Shutschka wiederfinden wollten, ich habe es
gehört,“ sagte Koljä mit rätselhaftem Lächeln. „Hören Sie, Karamasoff,
ich werde Ihnen die ganze Sachlage erklären, ich bin ja hauptsächlich
nur darum gekommen, und deswegen habe ich Sie auch herausrufen lassen,
um Ihnen vorher die ganze Episode zu erzählen, ich meine, bevor wir
hineingehen,“ begann Koljä lebhaft. „Sehen Sie, Karamasoff, im Frühling
trat Iljuscha in die Vorbereitungsklasse ein. Nun, man weiß doch, wie
die ist: Kleine, dumme Jungen, Iljuscha wurde sofort von allen geneckt.
Ich beobachtete, da ich doch zwei Klassen höher sitze, alles nur aus der
Ferne. Ich sah, es ist ein kleiner, schwächlicher Junge, aber er duckt
sich nicht, er prügelt sich mit jedem, der ihn neckt, er ist stolz, die
Augen blitzen nur so. Solche Jungen gefallen mir. Sie aber neckten ihn
noch mehr. Hauptsächlich taten sie es darum, weil er damals ganz alte
Kleider trug. Seine Höschen kletterten an den Beinchen hinauf und die
Stiefelspitzen waren entzwei und glichen zwei hungrigen Mäulchen. Darum
neckten sie ihn und machten sich über ihn lustig. Nein, das liebe ich
nicht. Ich griff sofort ein und gab ihnen gehörig Extrapfeffer. Ich
verhaue sie doch, sie aber vergöttern mich trotzdem, wissen Sie das
schon, Karamasoff?“ – prahlte Koljä halb unbewußt. „Und überhaupt habe
ich Kinder ganz gern. Mir sitzen außerdem noch zu Hause zwei Nestlinge
auf dem Halse, heute haben sie mich sogar unverzeihlich lange
aufgehalten. So hörten die Jungen denn auf, Iljuscha zu necken oder zu
verprügeln, da ich ihn unter meine Protektion genommen hatte. Ich sah
sofort, daß er stolz war, sehr stolz, das sage ich Ihnen, aber
schließlich unterwarf er sich mir ganz, geradezu sklavisch. Er erfüllte
jeden Befehl, den ich gab, gehorchte mir wie einem Gott, und war bald
auf dem besten Wege, mich zu imitieren. In den Pausen zwischen den
Stunden kam er jedesmal sofort zu mir, und wir spazierten dann zusammen.
Sonntags kam er gleichfalls zu mir. Bei uns im Gymnasium lacht man
darüber, wenn ein Älterer mit einem von den Kleinen geht und sich dazu
noch so kameradschaftlich zu ihm verhält. Aber das ist ja nur ein
Vorurteil. Es ist nun einmal mein Einfall, ich will es so, und damit
basta, nicht wahr? Ich belehre ihn also, trage viel zu seiner
Entwicklung bei, – und warum, sagen Sie doch selbst, warum soll ich das
nicht tun, wenn er mir gefällt? Da haben wir doch zum Beispiel Sie,
Karamasoff; Sie haben sich ja gleichfalls mit diesen Kindern
angefreundet, das bedeutet doch, daß Sie auf die junge Generation
einwirken wollen, daß Sie sie entwickeln wollen, kurz, daß Sie nützlich
sein wollen, nicht wahr? Und ich muß gestehen, dieser Ihr Charakterzug,
von dem ich viel gehört habe, hat mich am meisten interessiert. Übrigens
zur Sache: Ich bemerkte also bald, daß in dem Jungen sich eine gewisse
Empfindsamkeit, eine gewisse Sentimentalität entwickelte, ich aber,
wissen Sie, bin ein ausgesprochener Feind aller Kälberzärtlichkeiten,
und zwar schon von Geburt an. Und zudem sind das doch Widersprüche: er
ist stolz, mir aber sklavisch ergeben, – sklavisch ergeben, und
plötzlich blitzen die Äuglein auf, und er will nicht einmal mehr
übereinstimmen mit mir, streitet, kriecht womöglich an der Wand hinauf!
Ich habe mitunter Ideen verfochten, er aber fängt plötzlich an mir zu
widersprechen, nur sind es, wie ich alsbald einsehe, nicht die Ideen,
die er angreift, sondern er empört sich gegen mich persönlich, weil ich
seine Zärtlichkeit mit Kaltblütigkeit erwidere. Nun, und um ihn jetzt zu
erziehen, werde ich, je zärtlicher er zu mir wird, desto kälter zu ihm.
Ich tat es absichtlich. Meiner Überzeugung nach mußte ich es gerade so
machen. Mein Ziel war, seinen Charakter zu bilden, auszugleichen, einen
Menschen aus ihm zu machen ... nun, und so weiter ... Sie verstehen mich
natürlich auch ohne Worte. Plötzlich bemerke ich, er ist
niedergeschlagen, den einen Tag, den zweiten, dritten – und diesmal
nicht wegen der Zärtlichkeiten oder Nichtzärtlichkeiten, sondern aus
einem anderen, gewichtigeren, höheren Grunde. Was ist denn das für eine
Tragödie, denke ich. Ich dringe in ihn, bis ich schließlich die ganze
Sache erfahre. Er war auf irgendeine Weise mit dem Diener Ihres
verstorbenen Vaters, der damals noch lebte, mit dem Ssmerdjäkoff,
zusammengekommen, und dieser hatte ihm, dem dummen kleinen Jungen, etwas
ganz Blödsinniges gezeigt, das heißt vielmehr etwas wahrhaft tierisch
Rohes – nämlich aus Brot, aus weichem, teigartigem Brot, eine Kugel zu
kneten, eine Stecknadel hineinzustecken und diesen Brotball dann einem
Hofhunde vorzuwerfen – einem von jenen verhungerten, die die Bissen
gierig hinunterschlucken –, und dann zuzusehen, was der Hund macht. Und
so hatten sie denn beide so eine Kugel fabriziert und diesem selben
zottigen Hunde vorgeworfen, dem Shutschka, der dort auf dem Hof, wo er
war, überhaupt nichts zu fressen bekam, und nur die ganze Nacht in den
Wind hinausheulte. – Lieben Sie dieses dumme Gebell, Karamasoff? Ich
kann es nicht ausstehen! – Nun, der verhungerte Hund hatte natürlich
sofort zugeschnappt und hinuntergeschluckt, und dann hat er gleich zu
heulen und zu winseln angefangen, ja, er hat sich immer winselnd im
Kreise herumgedreht und dann plötzlich ist er winselnd und aufheulend
fortgelaufen und – verschwunden. So hat es mir Iljuscha selbst erzählt.
Er gestand es mir und weinte dabei, umklammerte mich und weinte
herzbrechend. ‚Er lief und winselte, lief und winselte,‘ wiederholte er
immer wieder, dermaßen hatte ihn dieses Bild gepackt. Das waren also
Gewissensbisse bei ihm. Ich nahm es ernst. Ich wollte ihm hauptsächlich
wegen des früheren Verhaltens eine Lektion erteilen, und so habe ich
denn, ich muß gestehen, etwas Komödie gespielt, mich absichtlich
verstellt, als wäre ich in einer Weise empört darüber, wie ich es in
Wirklichkeit vielleicht gar nicht war. ‚Du hast eine niedrige,
schändliche Tat begangen,‘ sage ich zu ihm, ‚du bist ein Schurke. Ich
werde natürlich nicht ausposaunen, was du getan hast, aber vorläufig
breche ich jeden Verkehr mit dir ab. Ich werde mir die Sache noch
überlegen und dich dann durch Ssmuroff wissen lassen – durch denselben
Knaben, mit dem ich heute gekommen bin, der Sie soeben herausgerufen
hat, er ist mir immer ergeben gewesen –, ob ich hinfort noch mit dir
Umgang pflegen kann, oder ob ich dich als einen erklärten Schuft
überhaupt nicht mehr kennen will.‘ Das ging ihm schrecklich nahe. Offen
gestanden, ich fühlte schon damals, daß ich vielleicht doch zu streng
war, aber was sollte ich tun – das war nun einmal mein Prinzip. Darauf,
am nächsten Tage, schicke ich Ssmuroff zu ihm und lasse sagen, daß ich
‚nicht mehr mit ihm sprechen werde‘ – das sagt man so bei uns, wenn zwei
Kameraden ihre Freundschaft brechen. Das Geheimnis bestand aber darin,
daß ich ihn nur ein paar Tage lang in Acht und Bann halten und ihm dann
wieder die Hand reichen wollte, wenn ich seine Reue sehen würde. Das war
meine feste Absicht. Aber was glauben Sie wohl, nachdem er Ssmuroff
angehört hat, schreit er ihm mit blitzenden Augen zu: ‚Sage Krassotkin,
daß ich von jetzt ab allen Hunden solche Brotkugeln mit Stecknadeln
vorwerfen werde, allen, allen!‘ – Aha, dachte ich, das Kerlchen
rebelliert, ein freier Geist scheint sich eingeschlichen zu haben, nun,
den muß man ausräuchern. Und ich begann ihm meine tiefe Verachtung zu
zeigen; wenn wir einander begegneten, wandte ich mich von ihm ab, oder
ich lächelte ironisch. Da aber kam plötzlich diese Geschichte mit dem
Vater dazwischen, Sie wissen doch, mit dem Bastwisch. Jetzt sehen Sie,
wie er schon vorbereitet war – zu dieser ganzen Katastrophe mit dem
Vater. Als aber die Knaben sahen, daß ich ihn verlassen hatte, da ging
es wieder los mit dem Necken: ‚Bastwisch, Bastwisch!‘ Und da begannen
denn zwischen ihnen wieder die Schlachten mit Kieselsteinen. Das tut mir
jetzt schrecklich leid, denn ich glaube, damals haben sie ihn einmal
furchtbar verprügelt. Eines Tages aber warf er sich auf dem Hof gegen
die ganze Bande, als wir Älteren gerade nach der letzten Stunde die
Schule verließen, und ich blieb etwa zehn Schritt von ihm stehen und sah
ihm zu. Auf Ehrenwort, ich erinnere mich nicht mehr, ob ich damals
gelächelt habe oder nicht; ich weiß nur noch, daß er mir in dem
Augenblick maßlos, nein wirklich, maßlos leid tat. Noch einen Augenblick
– und ich hätte mich dazwischen geworfen, um ihn zu verteidigen. Da aber
erblickte er mich plötzlich; ich weiß nicht, was er in meinem Blick
gesehen hat, – er riß sein Federmesser heraus, stürzte sich auf mich und
stach mich in den Schenkel, hier, gerade hier am rechten Bein. Ich
rührte mich nicht, ich muß gestehen, ich bin zuweilen recht tapfer,
Karamasoff. Ich blickte ihn nur verächtlich an, als wollte ich mit dem
Blick sagen: ‚Willst du mich vielleicht noch einmal stechen, zum Dank
für meine Freundschaft, so stehe ich zu Diensten.‘ Er aber stach nicht
zum zweitenmal, er hielt es nicht aus, er erschrak selbst, warf das
Messer fort, weinte laut auf und lief davon. Ich petzte natürlich nicht
und befahl auch den anderen, zu schweigen, damit es die Lehrer nicht
erführen, und selbst meiner Mutter sagte ich es erst, als alles schon
zugeheilt war. Und die Narbe war ja auch ganz unbedeutend, nur so eine
etwas tiefere Schramme. Darauf höre ich, daß er am selben Tage noch eine
Schlacht geliefert und Sie in den Finger gebissen hat, – aber Sie
begreifen doch, in welch einer Verfassung er sich damals befand! Nun,
jetzt ist es nicht mehr gutzumachen. Ich war damals sehr dumm: als er
darauf erkrankte, ging ich nicht hin, um ihm alles zu verzeihen, ich
meine, um mich wieder in aller Freundschaft mit ihm zu versöhnen. Das
ist nun die ganze Geschichte ... nur glaube ich, daß ich es dumm gemacht
habe ...“

„Ach, wie schade,“ unterbrach ihn Aljoscha erregt, „daß ich nicht früher
von diesen Ihren Beziehungen zu ihm erfahren habe, sonst wäre ich schon
längst zu Ihnen gekommen und hätte Sie gebeten, mit mir zusammen
Iljuscha zu besuchen. Glauben Sie mir, er hat im Fieber fast nur von
Ihnen phantasiert. Ich ahnte nicht, wie teuer Sie ihm sein müssen. Und
haben Sie denn Shutschka wirklich nicht gesucht und nicht gefunden? Sein
Vater und die Knaben haben in der ganzen Stadt nachgefragt. Wissen Sie,
er hat dreimal während der Krankheit, in Tränen aufgelöst, gesagt: ‚Ich
bin nur davon krank, Papa, daß ich Shutschka damals umgebracht habe,
dafür bestraft mich jetzt Gott.‘ Von diesem Gedanken kann man ihn nicht
abbringen! Wenn man ihm aber jetzt diesen Hund wiederbringen und ihm
zeigen könnte, daß er nicht gestorben ist und lebt, so würde er
vielleicht vor Freude noch gesund werden. Wir haben alle auf Sie
gehofft.“

„Aber warum denn gerade auf mich? Warum sollte denn gerade ich Shutschka
finden?“ fragte Koljä mit auffallender Wißbegier. „Warum hofften Sie
nicht auf einen anderen?“

„Ja, es hieß, daß Sie den Hund krampfhaft suchten, und wenn Sie ihn
gefunden hätten, zu Iljuscha bringen würden. Ssmuroff ließ einmal etwas
in der Art verlauten. Wir bemühen uns vor allem, ihn zu überzeugen, daß
der Hund lebt, daß wir ihn irgendwo gesehen hätten. Die Knaben brachten
ihm ein lebendiges Häschen mit, er sah es aber nur einmal an, lächelte
kaum und bat, es wieder aufs Feld zu bringen und freizulassen. Dies
taten wir denn auch. Und soeben kehrte sein Vater zurück und brachte ihm
einen ganz kleinen Bullenbeißer mit, er hatte ihn sich irgendwoher
verschafft. Er hoffte, ihn damit zu trösten, aber es kam, glaube ich,
umgekehrt heraus, denn Iljuscha wurde nur noch trauriger ...“

„Aber sagen Sie mir noch eines, Karamasoff: dieser Vater, was ist der
eigentlich? Ich kenne ihn, aber was ist er im Grunde ... Ihrer Meinung
nach – ein Narr, ein Bajazzo?“

„O nein. Es gibt Menschen, die das Leben in Tiefe empfinden, zu gleicher
Zeit aber wie von der Welt unter die Füße getreten sind. Das
Possentreiben ist bei ihnen wie eine boshafte Ironie denen gegenüber,
welchen sie infolge ihrer eingefleischten Schüchternheit nicht die
Wahrheit ins Gesicht zu sagen sich erdreisten können. Glauben Sie mir,
Krassotkin, solches Narrenspielen ist zuweilen sehr tragisch. Für ihn
gibt es jetzt außer Iljuscha nichts mehr auf der Welt. Iljuscha ist für
ihn die ganze Welt. Wenn Iljuscha nun stirbt, wird er entweder
geisteskrank werden oder sich das Leben nehmen. Davon bin ich so gut wie
überzeugt, nachdem ich ihn jetzt wieder gesehen habe.“

„Ich verstehe Sie, Karamasoff, ich sehe, Sie kennen den Menschen gut,“
sagte Koljä ernst.

„Als ich aber vorhin den Hund bei Ihnen sah, dachte ich, daß es
Shutschka sei, den Sie mitgebracht haben, und freute mich für Iljuscha.“

„Warten Sie, Karamasoff, vielleicht werden wir Shutschka noch finden ...
Das hier ist mein Pereswonn. Ich werde ihn später ins Zimmer
hineinlassen und mit ihm Iljuscha vielleicht mehr zerstreuen, als mit
einem echten Bullenbeißer. Warten Sie, Karamasoff, Sie werden sofort
etwas erfahren ... Ach, mein Gott, da halte ich Sie, ohne mir dabei
etwas zu denken, hier im Freien solange auf!“ unterbrach sich Koljä
plötzlich ganz erschrocken. „Sie stehen im leichten Rock bei dieser
Kälte, und ich denke nicht einmal daran! Sehen Sie, sehen Sie, was für
ein Egoist ich bin! Oh, wir sind alle riesige Egoisten, Karamasoff!“

„Beruhigen Sie sich, es ist allerdings kalt, aber ich erkälte mich nicht
so leicht. Doch gehen wir jetzt. Bei der Gelegenheit: Wie heißen Sie?
Ich weiß: Koljä, aber wie weiter?“

„Nikolai, Nikolai Iwanow Krassotkin, oder, wie man im Bureaustil sagt:
Sohn des Iwan Krassotkin,“ sagte Koljä und lachte – weiß Gott, worüber.
Doch plötzlich fügte er hinzu:

„Ich hasse natürlich meinen Namen Nikolai.“

„Warum denn das?“

„Er ist so trivial, so beamtenmäßig ...“

„Und Sie sind dreizehn Jahre alt?“ fragte Aljoscha.

„Das heißt, vierzehn, in zwei Wochen vierzehn, also sehr bald. Ich muß
Ihnen im voraus meine größte Schwäche eingestehen, Karamasoff, dies mag
das erste Bekenntnis nach der Bekanntschaft mit Ihnen sein. Ich will es
nur Ihnen sagen, damit Sie sofort mein ganzes Wesen durchschauen können.
Also: Ich hasse es, wenn man mich nach meinem Alter fragt, es ist sogar
noch mehr als nur Haß, was ich dabei empfinde ... Und dann ... man
verleumdet mich ... Da heißt es zum Beispiel, ich hätte mit den Schülern
der Vorbereitungsklasse Räuber gespielt. Daß ich mit ihnen gespielt
habe, ist allerdings Tatsache, daß ich es aber zu meinem Vergnügen getan
hätte, ist eine entschiedene Verleumdung. Ich habe Grund anzunehmen, daß
dieses Gerücht auch bis zu Ihnen gedrungen ist, aber ich versichere
Ihnen: ich habe nicht zu meinem Vergnügen gespielt, sondern um den
Kleinen ein Vergnügen zu bereiten, denn ohne mich verstanden sie sich
nichts auszudenken. Und nun verbreiten die Klatschbasen solchen Unsinn
über mich! Unsere holde Stadt sollte eigentlich ‚Klatschstadt‘ heißen,
das sage ich Ihnen!“

„Und wenn Sie auch zu Ihrem eigenen Vergnügen gespielt hätten, was wäre
denn dabei?“

„Aber, ich bitte Sie, zum eigenen Vergnügen! ... Sie werden z. B. doch
nicht anfangen mit kleinen Kindern Pferdchen zu spielen?“

„Sehen Sie doch die Sache von einem anderen Standpunkte aus an,“ sagte
Aljoscha lächelnd: „Ins Theater zum Beispiel fahren Erwachsene, im
Theater aber werden doch auch nur die Erlebnisse von Helden dargestellt,
zuweilen gleichfalls mit Räubern und Krieg. Ist das nun nicht ganz
dasselbe, frage ich Sie, nur in einer etwas anderen Art? Wenn aber
Jungen in der Erholungspause Krieg spielen oder Räuber, wie Sie sagten,
– das ist doch nichts anderes als entstehende Kunst, oder das in der
jungen Seele entstehende Bedürfnis nach Kunst. Und gar manchesmal werden
diese Spiele viel besser komponiert als die Vorstellungen im Theater.
Der Unterschied besteht bloß darin, daß man ins Theater fährt, um dort
Schauspieler zu sehen, hier aber die Jungen selbst Schauspieler sind.
Aber das ist ja doch nur natürlich.“

„Ist das wirklich Ihre Ansicht? Ist das Ihre Überzeugung?“ Koljä sah ihn
groß und aufmerksam an. „Wissen Sie, Karamasoff, Sie haben einen
außerordentlich interessanten Gedanken ausgesprochen. Wenn ich nach Haus
komme, werde ich meinen Hirnkasten wegen dieser Frage etwas in Bewegung
setzen. Ich muß Ihnen aufrichtig gestehen, ich habe es eigentlich nicht
anders erwartet, als daß man von Ihnen noch manches lernen könnte. Ja,
ich bin gekommen, um von Ihnen zu lernen, Karamasoff,“ sagte Koljä zum
Schluß mit männlich fester, doch nichtsdestoweniger begeisterter Stimme.

„Und ich werde von Ihnen lernen,“ sagte Aljoscha lächelnd, indem er ihm
die Hand drückte.

Koljä war sehr zufrieden mit Aljoscha. Am angenehmsten berührte ihn, daß
jener sich ihm gegenüber ganz wie zu einem gleichstehenden Kameraden
verhielt, „wie zu dem erwachsensten Menschen“.

„Ich werde Ihnen dort in der Stube gleich ein famoses Kunststück zeigen,
Karamasoff, das wird gleichfalls eine Theatervorstellung werden,“ sagte
er mit etwas nervösem Lachen. „Zu dem Zweck bin ich ja eigentlich nur
gekommen.“

„Gehen wir zuerst nach links zu den Hausleuten. Dort legen alle ihre
Mäntel ab. Im Zimmer ist es eng und heiß.“

„Oh, das ist nicht nötig, ich bin doch nur auf einen Augenblick
gekommen, ich werde so im Überzieher eintreten. Pereswonn muß hier im
Flur bleiben und wie tot liegen. _Ici_, Pereswonn, _couche-toi_ und
stirb! – Sehen Sie, er stellt sich tot. Ich werde jetzt vorläufig allein
eintreten und zuerst die Umgebung inspizieren, und dann im richtigen
Moment pfeife ich: ‚_ici_, Pereswonn!‘ und Sie werden sehen, er wird
sofort wie tollgeworden hereinsausen. Nur darf Ssmuroff nicht vergessen,
rechtzeitig die Tür aufzumachen. Doch ich werde schon sehen, daß alles
richtig klappt, lassen Sie mich nur machen ...“

V.
An Iljuschas Bettchen

In dem uns bekannten Zimmer, das der Hauptmann Ssnegireff mit seiner
Familie bewohnte, war die Luft in diesem Augenblick ebenso drückend, wie
das Zimmer selbst durch die zahlreichen kleinen Gäste eng wurde. Es
saßen wieder einmal mehrere Knaben bei Iljuscha. Wenn sie auch alle, wie
Ssmuroff, bereit waren, zu leugnen, daß Aljoscha Karamasoff sie zu
Iljuscha geführt und alles zu ihrer Anfreundung getan hatte, so war dies
doch einmal so. Seine ganze Kunst bestand in diesem Falle nur darin, daß
er sie ihm alle einzeln und ohne jegliche „Kälberzärtlichkeiten“
zuführte, als geschehe es ganz unabsichtlich, womöglich halb aus
Versehen. Das war für Iljuscha eine große Freude gewesen. Als er die
fast zärtliche Freundschaft dieser seiner früheren Feinde sah, war er
tief gerührt. Nur Koljä Krassotkin fehlte noch, und das lag wie eine
drückende Last auf seinem Herzen. Wenn es in seinen bitteren
Erinnerungen etwas ganz besonders Bitteres gab, so war das gerade dieser
Vorfall mit Koljä, seinem früheren einzigen Freunde und Verteidiger, auf
den er sich damals mit dem Messer gestürzt hatte. Das sagte sich auch
der kleine, gescheite Ssmuroff, der als erster zu Iljuscha gekommen war.
Koljä Krassotkin hatte aber auf Ssmuroffs entfernte Andeutung, daß
Aljoscha „in einer gewissen Angelegenheit“ vielleicht zu ihm kommen
werde, sofort kurz jeden weiteren Annäherungsversuch abgeschnitten,
indem er Ssmuroff barsch auftrug, „Karamasoff“ zu sagen, daß er selbst
wisse, was er zu tun habe, daß er niemanden um Rat bitte und im übrigen,
wenn er zu dem Kranken ginge, das dann tun würde, wenn es ihm angemessen
scheine – er habe dabei seine „persönliche Berechnung“. Das war vor etwa
zwei Wochen gewesen. Daraufhin hatte Aljoscha es unterlassen, seine
anfängliche Absicht auszuführen und zu Krassotkin zu gehen. Dafür aber
war der kleine Ssmuroff zweimal von ihm zu Koljä geschickt worden. Aber
Koljä hatte beide Male in der gereiztesten und schroffsten Weise
abgesagt: „Sage Karamasoff, daß ich dann, wenn er zu mir kommt,
überhaupt nicht zu Iljuscha gehen werde, und im übrigen bitte ich, mich
nicht ewig mit dieser Sache zu belästigen.“ Selbst Ssmuroff hatte noch
am Sonnabend nicht gewußt, daß es Koljäs Absicht war, an diesem Sonntag
Iljuscha zu besuchen. Erst am Abend hatte Koljä ihm beim Abschied
gesagt, er solle ihn am nächsten Morgen auf dem Hof erwarten, er würde
mit ihm zusammen zu Ssnegireffs gehen, hatte aber streng verboten,
irgend jemand von seinem Kommen zu benachrichtigen. Ssmuroff gehorchte.
Der Gedanke jedoch, daß er auch den verlorenen Hund mitbringen werde,
war Ssmuroff auf Grund einiger von Koljä flüchtig hingeworfener Worte
gekommen. Er hatte nämlich gesagt: „Esel sind sie, wenn sie den Hund
nicht finden können, vorausgesetzt, daß er noch lebt.“ Als aber Ssmuroff
nach einiger Zeit schüchtern eine Anspielung darauf gemacht hatte, da
war Krassotkin „höllisch wütend“ geworden. „Ich bin doch nicht so dumm,
daß ich in der ganzen Stadt einen fremden Hund suche, wenn ich meinen
Pereswonn habe! Und wie kann man nur so was Dummes denken, daß ein Hund,
der eine Stecknadel hinuntergeschluckt hat, am Leben bleibe! Das sind ja
nur Sentimentalitäten und weiter nichts!“

Inzwischen verging die Zeit. Iljuscha hatte sein Bettchen in der Ecke
unter den Heiligenbildern seit ganzen zwei Wochen nicht mehr verlassen.
In die Schule war er seit jenem Tage, an dem er Aljoscha in den Finger
gebissen hatte, nicht mehr gegangen. Am selben Tage war er auch
erkrankt, doch konnte er im ersten Monat noch allein aufstehen und etwas
im Zimmer oder auch im Flur umhergehen. Schließlich aber wurde er so
schwach, daß er sich ohne Hilfe seines Vaters kaum noch bewegen konnte.
Der Vater zitterte für ihn, hörte sogar ganz auf zu trinken und wurde
geradezu tiefsinnig vor Angst bei dem Gedanken, sein Junge könnte
sterben. Wenn er ihn bei einem kurzen Gang durch die Stube unter den
Armen gestützt und dann wieder ins Bettchen gelegt hatte, lief er
nachher jedesmal hinaus auf den Flur, in die dunkelste Ecke, preßte dort
die Stirn an die Wand und weinte ganz eigentümlich: kaum hörbar, da es
ja Iljuscha nicht zu Ohren kommen durfte – doch konnte man glauben, aus
diesem eintönigen Weinen seine ganze ohnmächtige Verzweiflung
herauszuhören.

Wenn er dann ins Zimmer zurückkehrte, fing er gewöhnlich an, seinen
lieben Jungen mit irgend etwas zu zerstreuen. Er erzählte ihm Märchen
oder lustige Geschichten, oder er kopierte lächerliche Typen, die er
gesehen hatte, oder er imitierte selbst Tiere, indem er ihre Laute
nachzuahmen versuchte. Iljuscha jedoch litt darunter, wenn sein Vater
sich in dieser Weise verstellte und Narrenpossen trieb. Er bemühte sich
krampfhaft, nicht zu zeigen, daß es ihm unangenehm war, aber er sagte
sich mit brennendem Weh im Herzen, daß sein Vater in der Gesellschaft
erniedrigt war, und immer wieder kehrten seine Gedanken zu jenem
„furchtbaren Tage“ zurück. Auch Ninotschka, Iljuschas gelähmte,
bescheidene, stille Schwester, liebte es nicht, wenn der Vater sich in
dieser Weise erniedrigte (Warwara Nikolajewna war schon längst wieder
nach Petersburg gefahren, um dort den Vorlesungen zu folgen), dafür aber
fand das geistesschwache Mamachen wahre Freude daran und lachte von
ganzem Herzen, wenn ihr Mann sich wie ein Bajazzo gebärdete. Nur damit
konnte man sie zerstreuen und trösten, sonst weinte sie fortwährend und
beklagte sich launisch, daß alle sie vergäßen, daß niemand sie achte,
daß alle sie beleidigten usw. usw. In den letzten Tagen aber hatte auch
sie sich verändert. Sie sah häufiger in die Ecke zu Iljuscha hinüber und
schien nachdenklicher zu sein. Sie wurde viel schweigsamer und ruhiger,
und wenn sie weinte, so weinte sie still vor sich hin, damit es die
anderen nicht hörten. Der Hauptmann bemerkte verwundert diese
Veränderung; sie betrübte und erschreckte ihn zu gleicher Zeit. Die
Besuche der Knaben paßten ihr zuerst gar nicht und ärgerten sie nur,
allmählich aber gefielen ihr die fröhlichen Geschichten und das laute
Geplapper der Kinder immer mehr, und bald freute sie sich dermaßen über
jeden Besuch, daß sie womöglich geweint hätte, wenn die Knaben nicht
mehr gekommen wären. Wenn sie etwas erzählten oder Spielchen spielten,
so lachte sie vor Freude und schlug in die Hände. Zuweilen rief sie
sogar einige von ihnen zu sich und küßte sie. Besonders liebte sie den
kleinen Ssmuroff. Was nun den Hauptmann betrifft, so hatte der Besuch
der Kinder, die in sein Haus kamen, um Iljuscha zu zerstreuen und zu
erheitern, seine Seele gleich mit freudigem Entzücken erfüllt und sogar
mit einer Hoffnung, Iljuscha werde nun aufhören, sich zu grämen, und
vielleicht sogar schneller davon gesund werden. Oh, er zweifelte keinen
Augenblick daran – trotz seiner ganzen Angst um Iljuscha –, daß sein
Junge plötzlich wieder gesund werden würde. Er empfing die kleinen Gäste
fast andächtig, tat für sie alles, was er konnte, bediente sie sogar und
war bereit, sie auf seinem Rücken reiten zu lassen, was er dann auch
ausführte; dieses Spiel gefiel aber Iljuscha nicht, und so wurde es
sofort aufgegeben. Er kaufte für sie Konfekt, Pfefferkuchen, Nüsse,
arrangierte ganze Teekränzchen für die Kleinen und strich ihnen selig
Butterbrote. Geld hatte er während dieser ganzen Zeit übergenug. Jene
zweihundert Rubel von Katerina Iwanowna hatte er genau so angenommen,
wie es von Aljoscha vorausgesagt worden war. Später war Katerina
Iwanowna, nachdem sie von Iljuschas Krankheit und ihren Verhältnissen
Näheres gehört hatte, selbst zu ihnen gekommen, war mit der ganzen
Familie bekannt geworden und hatte sogar das schwachsinnige Mamachen
bezaubert. Seit der Zeit versiegten ihre Unterstützungen nicht mehr, und
der Hauptmann, der in der Angst um Iljuscha seine früheren „Ehrbegriffe“
ganz vergaß, nahm das Geld gehorsam an. Doktor Herzenstube kam auf
Katerina Iwanownas Ersuchen jeden zweiten Tag zu ihnen, um den Kleinen
zu untersuchen, doch kam bei seinen Besuchen wenig Gescheites heraus,
obgleich er ihn mit Arzeneien geradezu vollstopfte. Dafür wurde von
ihnen an diesem Sonntagvormittag ein anderer Arzt erwartet, und zwar ein
berühmter Professor aus Moskau. Katerina Iwanowna hatte ihn für viel
Geld aus Moskau verschrieben, – doch nicht speziell für Iljuschetschka,
sondern zu einem anderen Zweck, von dem weiterhin die Rede sein wird.
Als er dann angekommen war, hatte sie ihn gebeten, auch Iljuscha zu
besuchen, wovon der Hauptmann schon vorzeitig benachrichtigt worden war.
Daß Koljä Krassotkin kommen werde, wußte er dagegen nicht und vermutete
es nicht einmal, obwohl er ihn schon lange sehnsüchtig herbeiwünschte,
denn er sah nur zu gut, wie sehr es Iljuscha quälte, daß gerade Koljä
noch immer nicht kam. Als nun Koljä die Tür aufmachte und eintrat,
standen der Hauptmann und alle Knaben dichtgedrängt an Iljuschas
Bettchen und betrachteten interessiert den kleinen Bullenbeißer, den der
Vater kurz vorher gebracht hatte, und der erst Sonnabend Abend auf die
Welt gekommen, doch nichtsdestoweniger schon vor einer Woche gekauft
worden war. Das sollte ein Ersatz sein für Shutschka, den von Iljuscha
umgebrachten Hund. Iljuscha hatte schon vor drei Tagen gehört, daß er
einen kleinen Hund bekommen werde, und zwar keinen gewöhnlichen, sondern
einen echten Bullenbeißer (was natürlich sehr wichtig war). Nun lag er
da und tat aus Zartgefühl, als freue er sich über das Geschenk, doch
alle, der Vater wie die Knaben, sahen wohl, daß dieses neue Hündchen die
Erinnerung an Shutschka vielleicht noch stärker in seinem Herzen
hervorrief. Das kleine Hundejunge lag neben ihm auf dem Bettchen und
krabbelte mit seinen dicken Beinchen; Iljuscha lächelte müde und
streichelte ihn mit seiner kleinen, bleichen, abgezehrten Hand. Das
kleine Tierchen gefiel ihm sogar sehr, aber ... es war doch immer noch
nicht Shutschka! Ja wenn man Shutschka und das Kleine zusammen gehabt
hätte, dann wäre das Glück vollständig gewesen!

„Krassotkin!“ rief da einer von den Knaben, der Koljä zuerst bemerkt
hatte. Alle erschraken anfänglich, die Knaben traten auseinander und
blieben zu beiden Seiten des Bettchens stehen, so daß Iljuscha plötzlich
Koljä erblickte. Der Hauptmann stürzte ihm sofort dienstbeflissen
entgegen.

„Bitte ... gefälligst ... unser werter Gast!“ brachte er etwas stotternd
hervor. „Iljuschetschka, Herr Krassotkin ist zu dir zum Besuch
gekommen.“

Doch Krassotkin, der ihm nur eilig die Hand reichte, bewies sofort seine
gute Erziehung: er wandte sich von der Tür gleich zu der Frau des
Hauses, zu der gelähmten Gattin des Hauptmanns, die in ihrem großen
Lehnstuhl saß und im Augenblick äußerst ungehalten darüber war, daß die
Knaben so dicht Iljuschas Bett umstanden und sie somit den Hund nicht
sehen konnte. Er verbeugte sich ungemein höflich vor ihr, machte einen
tadellosen Kratzfuß, wandte sich darauf zu Ninotschka und grüßte auch
sie, als Dame, in derselben Weise. Diese Höflichkeit machte auf die
kranke Frau einen sehr angenehmen Eindruck.

„Da sieht man doch gleich, daß es ein gut erzogener junger Mann ist,“
sagte sie mit einem Kopfneigen, indem sie die Hände auseinanderführte,
„denn sonst, unsere übrigen Gäste, die kommen ja einer auf dem anderen
angeritten.“

„Wieso, Mamachen, wieso denn einer auf dem anderen, wie meinst du das?“
fragte zwar freundlich, aber doch etwas ängstlich und betreten der
Hauptmann seine Frau.

„So, sie kommen eben hereingeritten. Draußen im Flur setzt sich der eine
dem anderen auf die Schultern und kommt dann so in eine wohlerzogene
Familie hereingeritten, kreuzbeinig auf dem anderen. Was ist denn das
für ein Gast?“

„Aber wer denn das, Mamachen, wer ist denn so hereingekommen?“

„Dieser dort ist auf jenem hereingekommen und der andere auf jenem ...“

Doch Koljä stand schon an Iljuschas Bettchen. Der Kranke erbleichte. Er
richtete sich in seinem Bettchen auf und sah Koljä unbeweglich ins
Gesicht. Der hatte seinen früheren, kleinen Freund schon seit zwei
Monaten nicht mehr gesehen und blieb daher bei seinem Anblick ganz
betroffen stehen: er hatte sich nicht denken können, daß er ein so
mageres und gelbes Gesichtchen, so brennende, übernatürlich große Augen,
so abgemagerte Händchen sehen werde. Mit trauriger Verwunderung bemerkte
er, daß Iljuscha tief und schnell atmete, und daß seine Lippen trocken
waren. Er trat auf ihn zu, reichte ihm die Hand und fragte ganz
verwirrt:

„Nun, mein Freund ... wie geht es dir?“ Aber seine Stimme brach ihm
plötzlich ab, es fehlte ihm an Ungezwungenheit, in seinem Gesicht zuckte
etwas, seine Lippen bebten. Iljuscha lächelte ihm schmerzlich zu, konnte
aber kein Wort hervorbringen. Da hob Koljä plötzlich seine Hand und
strich Iljuscha über das Haar.

„Tut nichts!“ flüsterte er ihm leise zu, teils um ihn zu trösten, teils
... er wußte selbst nicht, warum er es sagte. Einen Augenblick schwiegen
sie wieder.

„Wie, du hast einen jungen Hund?“ fragte Koljä plötzlich im
gleichgültigsten Ton.

„Ja – a – a ...“ antwortete Iljuscha, mit tonloser leiser Stimme, als
wäre er außer Atem.

„Eine schwarze Nase hat er, das bedeutet, daß er zu den bösen, den
Kettenhunden gehört,“ sagte ernst und gewichtig Koljä, als ob es sich
nur um den Hund und die schwarze Nase handelte. In Wirklichkeit aber
bekämpfte er immer noch sein Gefühl, um nicht wie ein „Kleiner“ in
Tränen auszubrechen; er konnte sich noch immer nicht beherrschen. „Wenn
der groß wird, muß er an die Kette kommen, das weiß ich.“

„Er wird riesig groß werden!“ rief einer von den Knaben aus.

„Sicher!“

„Ein Bullenbeißer, der wird so groß wie ein Kalb,“ ertönten mehrere
Stimmen durcheinander.

„Wie ein Kalb, wie ein echtes Kalb!“ fuhr plötzlich der Hauptmann
dazwischen, „ich habe absichtlich einen so bösen ausgesucht, den
allerbösesten, auch seine Eltern sind groß und böse, ungefähr so hoch
vom Fußboden ... Setzen Sie sich hierher aufs Bett zu Iljuscha, oder
wenn nicht dorthin, dann hier auf die Truhe. Wir bitten ergebenst, unser
werter Gast ... langersehnter Gast ... Waren Sie mit Alexei Fedorowitsch
zusammen?“

Krassotkin setzte sich aufs Bettchen zu Iljuschas Füßen. Er hatte sich
unterwegs zurecht gelegt, womit er das Gespräch beginnen sollte, doch
hatte er jetzt ganz den Faden verloren.

„Nein ... ich bin mit Pereswonn ... Ich habe jetzt einen Hund,
Pereswonn. Ein slawischer Name. Er wartet dort ... wenn ich pfeife,
stürzt er sofort herein. Ich habe nämlich auch einen Hund,“ – er wandte
sich hastig zu Iljuscha – „erinnerst du dich noch Shutschkas, Freund?“
platzte er plötzlich mit der Frage heraus, die dem Kranken wie Feuer
durch Mark und Bein fuhr.

Iljuschas Gesichtchen verzog sich. Gequält sah er Koljä in die Augen.
Aljoscha, der an der Tür stand, runzelte die Stirn und wollte Koljä
abwinken, daß er nicht von Shutschka sprechen solle, aber der bemerkte
es nicht oder wollte es nicht bemerken.

„Wo ist ... Shutschka?“ fragte Iljuscha mit versagender Stimme.

„Nun, Bruder, dein Shutschka ist perdu! Der ist nicht mehr zu finden.“

Iljuscha schwieg, doch sah er noch einmal Koljä lange und unverwandt an.
Aljoscha erhaschte einen Blick von Koljä und winkte ihm aus allen
Kräften ab, der wandte sich aber wieder zurück und gab sich den
Anschein, als hätte er nichts bemerkt.

„Fortgelaufen ist er und umgekommen. Wie sollte er auch nicht nach einem
solchen Frühstück umkommen,“ sagte Koljä schneidend und unbarmherzig,
indessen schien ihm aber doch die Stimme nicht recht zu gehorchen.
„Dafür habe ich Pereswonn ... Ein altslawischer Name ... Ich habe ihn
mitgebracht, ich werde ihn dir zeigen ...“

„Ist nicht nötig!“ unterbrach ihn plötzlich Iljuschetschka.

„Nein, nein, du mußt ihn durchaus sehen ... Er wird dich zerstreuen. Ich
habe ihn absichtlich hergebracht ... er ist ebenso langhaarig wie jener
... Erlauben Sie, gnädige Frau, meinen Hund hereinzurufen?“ wandte er
sich plötzlich an Frau Ssnegireff in großer Aufregung.

„Nicht, nicht!“ rief Iljuscha mit trauriger Stimme aus. Vorwurfsvoll
blickten seine Augen.

„Würden Sie vielleicht ...“ der Hauptmann stürzte von der Kiste, auf der
er an der Wand gesessen hatte, vor. „Sie würden vielleicht ... zu einer
anderen Zeit ...“ stotterte er, aber Koljä, der auf dem Seinen bestand,
ließ sich nicht mehr aufhalten und rief Ssmuroff zu: „Ssmuroff, öffne
die Tür!“ und wie der sie geöffnet hatte, pfiff er einmal kurz dem
Hunde, und Pereswonn stürzte ins Zimmer.

„Hopp, Pereswonn, mach den Diener, den Diener!“ schrie Koljä, erhob sich
und zog den Hund, der auf den Hinterbeinen aufrecht stand, an Iljuschas
Bett heran. Da ereignete sich aber etwas ganz Unerwartetes: Iljuscha
zuckte zusammen und beugte sich mit dem ganzen Körper vor, beugte sich
über Pereswonn und sah ihn wie erstarrt an:

„Das ist ja ... Shutschka!“ rief er plötzlich mit vor Freude und Leid
zitterndem Stimmchen aus.

„Und was glaubtest du denn?“ rief Krassotkin mit lauter Stimme, beugte
sich zum Hunde nieder, ergriff ihn und hob ihn zu Iljuscha aufs Bett.

„Sieh, Freund, sieh, dieses Auge fehlt, und hier das linke Ohr ist
eingerissen, genau die Merkmale, die du mir angegeben hast. Nach diesen
Merkmalen habe ich ihn denn auch gefunden. Gleich damals, so schnell wie
möglich. Er gehörte ja niemandem, er war ja herrenlos!“ erklärte er,
sich an den Hauptmann, an seine Frau, an Aljoscha wendend, und dann fuhr
er wieder zu Iljuscha fort, – „er war bei Fedotoffs auf dem Hinterhof,
er hoffte wohl da was abzukriegen, die fütterten ihn aber nicht, ein
Landstreicher ist er ja, einer aus dem Dorf ... So habe ich ihn
aufgefunden ... Siehst du, Freund, er hat damals dein Stück nicht
hinuntergeschluckt. Denn wenn er es verschluckt hätte, dann wäre er ja
doch sicher krepiert, sicherlich! Er muß es folglich zur rechten Zeit
noch ausgespien haben, denn er lebt ja noch. Du hast es nur nicht
bemerkt, wie er es ausspie. Ausgespien hat er es, die Stecknadel wird
aber seine Zunge gestochen haben, darum hat er denn auch so gewinselt.
Und du dachtest, daß er es ganz hinuntergeschluckt hätte. Er wird ja
schon furchtbar gewinselt haben, das glaube ich, denn bei Hunden ist die
Haut im Maule sehr zart ... zarter als beim Menschen, viel zarter!“
bestand Koljä eifrig darauf, mit heißem und vor Begeisterung strahlendem
Gesicht.

Iljuscha konnte kein Wort hervorbringen. Er starrte mit seinen großen
und erschrocken aufgerissenen Augen, mit offenem Munde und bleich wie
ein Handtuch Koljä an. Wenn der harmlose Krassotkin nur gewußt hätte,
wie gefährlich eine solche Aufregung auf die Gesundheit des kranken
Knaben wirken mußte, so hätte er sich niemals zu einem solchen Stückchen
entschlossen, wie er es jetzt aufführte. Doch von allen Anwesenden im
Zimmer verstand dies nur Aljoscha. Der Hauptmann dagegen verwandelte
sich ganz und gar in einen kleinen Knaben.

„Shutschka! Also das ist Shutschka?“ rief er mit seliger Stimme.
„Iljuschetschka, das ist ja Shutschka, dein Shutschka! Mamachen, das ist
ja Shutschka!“ Er fing beinahe an zu weinen.

„Und ich habe das nicht erraten können!“ rief Ssmuroff bekümmert. „Das
ist wieder ganz Krassotkin! Ich sagte ja, daß er ihn finden wird, und da
hat er ihn nun auch wirklich gefunden!“

„Da hat er ihn nun auch wirklich gefunden!“ wiederholte ein anderer
freudig.

„Feiner Kerl, Krassotkin!“ rief ein Dritter.

„Feiner Kerl, feiner Kerl!“ riefen die Jungen jetzt alle und wollten
schon applaudieren.

„Wartet, wartet!“ versuchte Krassotkin sie zu überschreien, „ich werde
euch erzählen, wie es geschah! Die Sache war nämlich so und nicht
anders! Ich habe ihn aufgesucht, zu mir gebracht, versteckt und einfach
eingeschlossen und ihn bis auf den letzten Tag niemand gezeigt. Nur
Ssmuroff allein sah ihn vor zwei Wochen, aber ich versicherte ihm, daß
es Pereswonn sei, und so hat er ihn nicht erkannt. In der Zwischenzeit
brachte ich ihm aber alle diese Stückchen bei; seht nur, seht nur, was
er alles kann! Ich habe ihn das alles gelehrt, um ihn dir, Freund, so
gut abgerichtet zu bringen. Sieh nur, Freund, wie dein Shutschka jetzt
ist! Habt ihr hier nicht ein Stückchen Fleisch, er wird euch gleich ein
Stückchen vormachen, daß ihr vor Lachen umfallt. – Fleisch, ein
Stückchen, ist hier wirklich keines zu haben?“

Der Hauptmann stürzte durch den Flur in die Stube der Wirtsleute, wo man
das Essen kochte. Koljä aber beeilte sich, um nicht seine teure Zeit zu
verlieren, Pereswonn den Befehl zu geben: „Stirb!“ Der drehte sich
plötzlich auf den Rücken um, streckte alle Viere in die Luft und lag
unbeweglich. Die Jungen lachten, Iljuscha sah mit seinem traurigen
Lächeln auf den Hund, doch am meisten von allen gefiel es dem
„Mamachen“, daß Pereswonn gestorben war. Sie lachte von Herzen darüber
und rief dem Hunde schmeichelnd zu:

„Pereswonn, Pereswonn!“

„Er wird sich nicht erheben, er wird sich nicht erheben!“ rief Koljä
überzeugt und stolz, „wenn auch die ganze Welt ihn rufen würde. Ich aber
brauche ihn nur einmal zu rufen, und sofort wird er aufspringen! _Ici_,
Pereswonn!“

Der Hund sprang auf, sprang an ihm empor und heulte vor Freude. Der
Hauptmann kam mit einem gekochten Stück Rindfleisch herbeigestürzt.

„Ist es nicht zu heiß?“ fragte geschäftig und vorsorglich Koljä, der das
Stück an sich nahm. „Nein, es ist nicht heiß, Hunde lieben ja sonst
nichts Heißes. Sehen Sie alle ... Iljuschetschka, sieh, so sieh doch,
Freund, warum siehst du nicht? Ich habe ihn ihm gebracht, und nun will
er nicht sehen!“

Das neue Kunststück bestand darin, daß dem unbeweglich dastehenden Hunde
das Stück Fleisch gerade auf die Nase gelegt wurde. Das arme Tier mußte
mit dem Stück Fleisch auf der Nase unbeweglich dastehen, wie sein Herr
ihm befohlen hatte. Doch Pereswonn hatte nur eine kleine Minute lang
auszuhalten.

„Pill!“ rief Koljä, und das Stück flog im Nu von der Schnauze ins Maul.

Das Publikum drückte natürlich begeistert seine Verwunderung darüber
aus.

„Und sind Sie wirklich, sind Sie wirklich nur darum die ganze Zeit nicht
gekommen, weil Sie den Hund dressieren wollten?“ rief Aljoscha
vorwurfsvoll aus.

„Gerade darum!“ gestand Koljä gutmütig ein. „Ich wollte ihn in seinem
Glanze zeigen.“

„Pereswonn! Pereswonn!“ rief Iljuscha dem Hunde schmeichelnd zu und
schnippte mit seinen abgemagerten Fingerchen, wie man es zu tun pflegt,
wenn man einen Hund zu sich heranlocken will.

„Was rufst du ihn! Er soll sofort zu dir ins Bett springen. _Ici_,
Pereswonn!“ Koljä schlug mit der flachen Hand aufs Bett.

Und Pereswonn flog wie ein Pfeil aufs Bett zu Iljuscha. Dieser umarmte
seinen Kopf mit beiden Armen, und Pereswonn leckte ihm sofort die Wange.
Iljuschetschka preßte ihn an sich und versteckte sein Gesicht vor den
anderen im langhaarigen Fell des Hundes.

„Mein Gott, mein Gott!“ murmelte der Hauptmann.

Koljä setzte sich wieder auf das Bett zu Iljuscha.

„Iljuscha, ich kann dir noch etwas zeigen. Ich habe dir die kleine
Kanone gebracht. Erinnerst du dich noch, wie ich dir von dieser kleinen
Kanone erzählte, und du ausriefst: ‚Ach, wenn ich sie doch auch sehen
könnte!‘ Nun, jetzt habe ich sie dir gebracht.“

Koljä zog aus seiner Büchertasche die kleine Kanone hervor, die er auch
schon den Knirpsen gezeigt hatte. Er beeilte sich sehr dabei, weil er
selbst so glücklich war: Zu einer anderen Zeit würde er gewartet haben,
bis der effektvolle Eindruck, den soeben Pereswonn gemacht hatte, etwas
nachgelassen hätte, jetzt aber beeilte er sich, denn: „Wenn sie das so
glücklich macht, so gebe ich ihnen noch mehr Glück!“ dachte er, selbst
ganz trunken vor Seligkeit.

„Dieses Ding habe ich schon lange beim Beamten Morosoff gesehen, und
jetzt habe ich es ihm abgenommen, – für dich, Freund, für dich! Das Ding
stand bei ihm so da, ohne daß er sich etwas aus ihm machte. Er hatte es
vom Bruder bekommen. Ich habe es gegen ein Buch aus Papas Schrank: ‚Der
Verwandte Mohammeds oder die heilende Dummheit‘, eingetauscht. Hundert
Jahre alt ist das Buch, in Moskau ist es erschienen, als es noch keine
Zensur gab. Morosoff ist aber ein Liebhaber solcher Sachen. Er dankte
mir noch ...“

Koljä hielt die kleine Kanone hoch, damit alle sie sehen konnten.
Iljuscha richtete sich im Bett auf und betrachtete, den rechten Arm um
den Hals Pereswonns geschlungen, ganz entzückt das Spielzeug. Doch der
Effekt erreichte den höchsten Grad, als Koljä erklärte, daß er auch
Pulver bei sich habe, und daß man sofort aus ihr schießen könne, wenn
nur die Damen nichts dagegen hätten. „Mamachen“ verlangte natürlich, man
möge ihr das Spielzeug näher zu betrachten geben, was sofort erfüllt
wurde. Die kleine Kanone auf den blanken Rädern gefiel ihr ungeheuer,
und sie rollte sie auf ihren Knien hin und her. Auf die Frage, ob sie zu
schießen erlaube, gab sie sofort ihre Einwilligung, ohne übrigens zu
begreifen, um was es sich handelte. Koljä zeigte das Pulver und das
Schrot. Der Hauptmann übernahm, als früherer Offizier, das Laden und
schüttete nur eine ganz kleine Portion Pulver in die Kanone; das Schrot
bat er für ein anderes Mal aufzubewahren. Die Kanone wurde auf den
Fußboden gestellt und auf eine leere Wand gerichtet, darauf stopfte man
ins Zündloch drei kleine Pulverkörner und zündete sie mit einem
Streichhölzchen an. Es erfolgte ein glänzender Schuß. „Mamachen“ zuckte
zusammen, lachte aber sogleich auf vor Freude. Die Knaben hatten mit
stummem Entzücken zugeschaut, doch am seligsten von allen war der
Hauptmann: Das mußte doch seinem Iljuscha Freude bereiten! Koljä nahm
die Kanone und schenkte sie unverzüglich Iljuscha, zusammen mit dem
Pulver und Schrot.

„Das ist für dich, für dich!“ wiederholte er in seiner Glückseligkeit.

„Ach, schenken Sie sie mir! Nein, schenken Sie die kleine Kanone lieber
mir!“ bat Mamachen plötzlich wie ein kleines Kind.

Ihr Gesicht drückte ängstliche Unruhe aus, in der Furcht, daß man sie
ihr nicht schenken würde. Koljä war ganz verwirrt. Der Hauptmann wurde
unruhig.

„Mamachen, Mamachen,“ rief er zu ihr laufend, „die Kanone gehört dir,
dir, aber wir lassen sie nur bei Iljuscha, denn man hat sie ihm
geschenkt, doch sonst wird sie dir gehören. Iljuscha wird sie dir zum
Spielen geben, sie wird euch beiden zusammen gehören, beiden ...“

„Nein, ich will nicht zusammen, nein, mir soll sie gehören und nicht
Iljuscha!“ bestand Mamachen auf ihrem Willen und wollte schon zu weinen
anfangen.

„Mama, nimm sie für dich, nimm sie, Mama!“ rief plötzlich Iljuscha.
„Krassotkin, kann ich sie meiner Mama schenken?“ wandte er sich mit
bittender Miene zu Krassotkin, da er fürchtete, daß jener beleidigt sein
würde, wenn er dessen Geschenk anderen gab.

„Gewiß kannst du das!“ willigte Krassotkin sofort ein, nahm die Kanone
aus Iljuschas Hand und überreichte sie selbst mit der höflichsten
Verbeugung dem Mamachen.

Die weinte fast vor Rührung.

„Iljuschetschka, mein Liebling, da sieht man, wer sein Mamachen liebt!“
sagte sie gerührt, und sie begann sofort wieder die Kanone auf ihren
Knien hin- und herzurollen.

„Mamachen, erlaube, daß ich dir die Hand küsse!“ Ihr Gemahl lief wieder
zu ihr hin und führte sofort seine Absicht aus.

„Und wer noch ein lieber junger Mann ist, das ist dieser gute Junge da!“
sagte Mamachen, auf Krassotkin weisend.

„Pulver werde ich dir soviel wie du nur willst bringen, Iljuscha. Wir
machen jetzt selbst Pulver. Borowikoff weiß die Mischung: Vierundzwanzig
Teile Salpeter, zehn Teile Schwefel und sechs Teile Birkenkohle, alles
zusammen gemischt und gestoßen, Wasser hinzugefügt, ein weicher Teig
daraus gemacht, zwischen Leder gerieben – und dann hat man das Pulver!“

„Mir hat Ssmuroff von eurem Pulver schon erzählt, aber Papa sagt, es sei
kein wirkliches Pulver,“ antwortete Iljuscha.

„Wie denn, nicht wirkliches?“ Koljä errötete. „Es brennt doch. Ich weiß
übrigens nicht ...“

„Nein, ich meinte nur so,“ wandte der Hauptmann ganz schuldbewußt ein.
„Es ist wahr, ich habe gesagt, daß das echte Pulver nicht so zubereitet
wird, doch das will nichts sagen, man kann auch so ...“

„Ich weiß es nicht, Sie müssen es besser wissen. Wir haben es in einem
steinernen Pomadentopf angebrannt, es brannte vorzüglich, es brannte
ganz ab, nur ein wenig Ruß blieb nach. Es war ja nur eine weiche Masse,
wenn man die aber durchs Fell reibt ... Übrigens, Sie wissen es besser,
ich weiß es nicht ... Aber den Bulkin hat sein Vater des Pulvers wegen
durchgedroschen, hast du das schon gehört?“ wandte er sich wieder an
Iljuscha.

„Ja, ich habe davon gehört,“ antwortete Iljuscha. Er hatte mit
unendlichem Interesse und mit Entzücken Koljä zugehört.

„Wir hatten eine ganze Flasche Pulver zubereitet, und er hielt sie unter
seinem Bett versteckt. Der Vater hatte es aber bemerkt. ‚Damit kannst du
uns ja alle in die Luft sprengen,‘ hat er gesagt und ihn sofort
durchgeprügelt. Und er soll sogar die Absicht gehabt haben, sich beim
Gymnasialdirektor über mich zu beschweren ... Jetzt darf sein Sohn nicht
mehr mit mir verkehren, jetzt darf niemand mehr mit mir verkehren. Auch
Ssmuroff darf es nicht, bei allen bin ich verschrien, – man sagt, ich
sei ein ‚Tollkühner‘.“ Koljä lächelte geringschätzig. „Das kommt alles
von der Eisenbahnaffäre.“

„Ach ja, auch wir haben von Ihrem Stückchen gehört!“ fiel sofort der
Hauptmann ein. „Wie haben Sie nur dort unten gelegen? Hatten Sie denn
wirklich gar keine Angst, unter dem Eisenbahnzuge zu liegen? War es denn
nicht furchtbar?“

Der Hauptmann versuchte, sich bei Koljä einzuschmeicheln.

„Nicht besonders,“ erwiderte Koljä nachlässig. „Meinen Ruhm hat mir nur
diese verfluchte Geschichte mit der Gans verdorben,“ sagte er zu
Iljuscha gewandt. Doch wie sehr er sich auch anstrengte, sich
gleichmütig zu stellen, so konnte er sich doch nicht beherrschen und
fiel immer wieder aus dem Ton.

„Ach ja, von der Gans habe ich auch gehört!“ rief Iljuscha lachend und
über das ganze Gesicht strahlend. „Man hat mir davon erzählt, aber wie
war es denn, ich habe nicht recht verstanden: bist du wirklich vom
Richter verurteilt worden?“

„Es war eine nichtssagende Lappalie, ein dummer Scherz, aus dem man
wieder einmal einen Elefanten gemacht hat,“ begann Koljä aufgeräumt.
„Ich ging nämlich einmal hier über den Marktplatz, als gerade Gänse
angetrieben wurden. Ich bleibe also stehen und betrachte sie. Da bemerke
ich, daß neben mir ein Bursche steht, Wischnjäkoff – er ist jetzt
Laufbursche bei Plotnikoffs – ja, daß er neben mir steht und mich
ansieht. Und plötzlich fragt er mich: ‚Warum siehst du denn so auf die
Gänse?‘ Ich blickte ihn an: eine dumme runde Fratze, der Kerl ist etwa
zwanzig Jahre alt. Ich, wissen Sie, lehne das Volk nie ab. Ich habe es
gern, mit dem Volke ... Jedenfalls sind wir zurückgeblieben im Vergleich
zum Volke – das ist ein Axiom. Sie belieben zu lächeln, Karamasoff?“

„Gott bewahre! Ich bin ganz Ohr!“ antwortete Aljoscha mit der
offenherzigsten Miene, und der argwöhnische Koljä beruhigte sich.

„Meine Theorie, Karamasoff, ist klar, und einfach,“ fuhr er wieder
aufgeräumt fort. „Ich glaube an das Volk und bin immer bereit, ihm
Gerechtigkeit widerfahren zu lassen, ohne es dabei im geringsten zu
beschönigen, das ist _sine qua_ ... Ja, richtig, ich erzählte ja von der
Gans. Ich wende mich also an diesen Dummkopf und antworte ihm: ‚Ich
denke darüber nach, was die Gans sich jetzt wohl denken mag.‘ Er sieht
mich völlig blödsinnig an. ‚Was kann sich denn eine Gans denken?‘ fragt
er. – ‚Nun, sieh mal,‘ sage ich, ‚dort steht eine Fuhre mit Hafer. Aus
dem einen Sack fallen die Haferkörner heraus, und die Gans streckt den
Hals genau vor dem Rade, ganz unten, nach den Körnern aus – siehst du
sie?‘ – ‚Jawohl,‘ sagt er. – ‚Nun also,‘ sage ich, ‚wenn man nun den
Wagen ein ganz klein wenig vorrückte – wird dann das Rad der Gans den
Hals abschneiden oder nicht?‘ – ‚Selbstverständlich wird es ihn
abschneiden,‘ sagt er und grinst übers ganze Maul, zerschmilzt einfach
vor Wonne. – ‚Nun, dann los, Junge!‘ sage ich. – ‚Los!‘ sagt er. Wir
brauchen uns nicht viel anzustrengen; er stellte sich ganz unauffällig
an den Pferdekopf, ich zur Seite, um die Gans richtig hinzusteuern. Der
Bauer aber gähnte und sprach mit einem anderen, so daß ich schließlich
nichts zu dirigieren hatte: Die Gans streckte ganz von selbst den Hals
wieder nach den Haferkörnern aus, genau vor dem Rade. Ich zwinkerte dem
Burschen zu, er zog unmerklich ein wenig den Zaum und – kr – rack, fährt
das Rad der Gans über den Hals. Natürlich mitten durch. Und da mußte es
der Zufall gerade so fügen, daß im selben Augenblick alle auf uns sahen.
Da war denn das Geschrei groß: ‚Das hat er absichtlich so gemacht!‘ –
‚Nein, ich habe es nicht absichtlich getan!‘ sagt der Bursch. Nun,
versteht sich: ‚Zum Friedensrichter!‘ schreien sie. Auch ich wurde
gepackt. – ‚Auch du warst dabei,‘ heißt es, ‚du bist der Anstifter, dich
kennt ja schon der ganze Markt!‘ Mich kennt nämlich tatsächlich der
ganze Markt,“ fügte Koljä selbstgefällig hinzu. „So pilgerten wir denn,
alle Mann hoch, zum Friedensrichter. Auch der Leichnam unseres Opfers,
die Gans, wurde mitgeschleppt. Meinem Burschen aber fiel mittlerweile
das Herz in die Hosen. Er weint – weint wie ein altes Weib. Wir kamen
also richtig beim Friedensrichter an. Der Viehhändler schreit: ‚Auf
diese Weise kann man sie – d. h. die Gänse – ja alle um einen Kopf
kürzer machen!‘ Nun, versteht sich, zuerst das Zeugenverhör. Der
Friedensrichter erledigte die Sache sofort: Für die Gans dem Viehhändler
einen Rubel zu zahlen, die Gans aber mag der Bursche behalten. Und daß
man hinfort sich solche Scherze nicht mehr erlaube! Der Bursche aber
weint immer noch wie ein altes Weib und jammert: ‚Das war nicht ich, ich
bin ganz unschuldig, _er_ hat mich dazu verleitet!‘ und will die ganze
Schuld auf mich abwälzen. Ich antwortete mit voller Kaltblütigkeit, daß
ich ihn zu nichts verleitet habe, daß ich nur den Grundgedanken gegeben
und es bloß so als Plan ausgeheckt habe. Der Friedensrichter Nefedoff
lächelte und ärgerte sich natürlich sofort darüber, daß er gelächelt
hatte. ‚Ich werde Sie,‘ sagt er zu mir, ‚sofort bei Ihrem Schuldirektor
anzeigen, damit es Sie weiterhin nicht mehr gelüstet, ähnliche Pläne zu
machen, statt hinter den Schulbüchern zu sitzen.‘ Das hat er nun nicht
getan, aber die Geschichte hat sich doch allmählich verbreitet und ist
dann auf diese Weise unserer Schulobrigkeit zu Ohren gekommen – man hat
dort bekanntlich sehr lange Ohren! Am meisten hat sich unser ‚Klassiker‘
Kolbassnikoff darüber empört, aber Dardaneloff ist wiederum für mich
eingetreten. Dafür ist nun Kolbassnikoff wütend wie ein grüner Esel. Du,
Iljuscha, du weißt doch schon, daß er sich verheiratet hat? Er hat von
Michailoffs tausend Rubel Mitgift bekommen, die Braut aber hat einen
Rüssel, sage ich dir, na, prima Qualität und in höchster Potenz. Die
Quintaner haben denn auch sofort ein Epigramm verfaßt:

Es ging die Nachricht von Mund zu Mund:
‚Kolbassnikoff hat sich verlobt!‘
Ganz Quinta ward aber sprachlos zur Stund ...

und so weiter, – furchtbar komisch! Ich werde es dir einmal bringen.
Gegen Dardaneloff aber habe ich nichts: Es ist ein Mensch mit
Kenntnissen, mit reellen Kenntnissen. Solche Leute achte ich ... Das hat
natürlich nichts damit zu tun, daß er mich verteidigt hat ...“

„Aber du hast ihm doch mit der Frage, wer Troja gegründet habe, ein Bein
gestellt!“ bemerkte plötzlich Ssmuroff, der in diesem Augenblick auf
seinen „Freund Krassotkin“ ungemein stolz war. Die Gänsegeschichte hatte
ihm gar zu sehr gefallen.

„Wirklich? So ist es also wahr?“ griff sofort der Hauptmann dieses Thema
auf. „Mit der Frage, wer Troja gegründet hat? Auch ich habe schon davon
gehört, wie Sie ihm damit ein Bein gestellt haben. Iljuscha hat es mir
damals erzählt ...“

„Er weiß alles, Papa, er weiß am meisten von uns allen!“ fiel nun auch
Iljuscha stolz und freudig ein, „er tut nur so, als ob er so einer wäre,
aber er ist doch bei uns in allen Fächern der erste ...“

Iljuscha blickte Koljä in grenzenlosem Glück selig lächelnd an.

„Ach, das von Troja ist doch nur Unsinn, nur ein Scherz. Ich halte diese
Frage selbst für müßig,“ meinte Koljä mit stolzer Bescheidenheit.

Es war ihm inzwischen gelungen, in den richtigen Ton hineinzukommen,
doch war er trotzdem etwas unruhig: Er fühlte, daß er sehr aufgeregt war
und von der Gans z. B. schon gar zu lebhaft erzählt hatte. Aljoscha aber
hatte während der ganzen Erzählung geschwiegen und war unerschütterlich
ernst. Das nagte nun dem selbstgefälligen Knaben am Herzen. „Oder sollte
er vielleicht deswegen schweigen,“ fragte er sich, „weil er mich
verachtet und bei sich denkt, daß ich von ihm gelobt werden will? In dem
Falle, wenn er es wagt, so etwas zu denken, werde ich ...“

„Ja, ich halte diese Frage für unbedingt müßig,“ sagte er nochmals und
brach stolz ab.

„Ich weiß aber, wer Troja gegründet hat,“ sagte plötzlich ganz
unerwartet ein kleiner Knabe, der bis dahin noch kein Wort gesprochen
hatte, überhaupt schweigsam und ersichtlich schüchtern war. Er sah sehr
nett aus und schien etwa elf Jahre alt zu sein. Er hieß Kartascheff.

Koljä blickte sich verwundert und wichtig nach dem Kleinen, der bei der
Tür saß, um. Die Sache war nämlich die, daß die Frage, wer nun
eigentlich Troja gegründet hatte, für alle Schüler zu einem
interessanten Problem geworden war. Um die Namen der Gründer zu
erfahren, mußte man im Ssmaragdoff nachlesen. Den aber besaß außer Koljä
niemand. Nun hatte der kleine Kartascheff, während Koljä mit anderem
beschäftigt gewesen war, flugs den Ssmaragdoff, der zwischen seinen
Schulbüchern gelegen hatte, aufgeschlagen und zufällig gerade die Stelle
gefunden, die von der Gründung Trojas handelte. Das war schon vor
verhältnismäßig ziemlich langer Zeit geschehen, aber er hatte sich immer
gescheut und geschämt, den anderen Jungen zu sagen, daß er es
gleichfalls wußte, und teilweise fürchtete er sich auch, da daraus
leicht etwas entstehen oder Koljä ihn in Verlegenheit bringen konnte.
Nun aber hatte er plötzlich nicht an sich halten können und doch gesagt,
was er schon lange hatte sagen wollen.

„Na, wer denn?“ fragte Koljä von oben herab, da er dem Kleinen am
Gesicht ansah, daß jener es in der Tat wußte, und er bereitete sich
natürlich sofort auf die Folgen vor. In die allgemeine Stimmung war
plötzlich ein Mißton gekommen.

„Troja gründeten Teukros, Dardanos, Illys und Tros,“ sagte der Junge
laut, langsam und deutlich, und kaum hatte er es ausgesprochen, als er
auch schon errötete – und zwar so errötete, daß er einem leidtat, wenn
man ihn ansah. Die Augen aller Knaben waren unverwandt auf ihn
gerichtet, etwa eine Minute lang, und dann plötzlich wandten sich aller
Blicke von ihm auf Koljä. Der blickte immer noch mit verächtlicher
Kaltblütigkeit auf den Kleinen.

„Das heißt, wie haben sie denn gegründet?“ geruhte er endlich zu fragen.
„Und was heißt das überhaupt, eine Stadt oder ein Reich gründen? Sind
sie etwa hingekommen und haben sie dann jeder einen Ziegelstein
hingelegt, wie?“

Man lachte. Der schuldbewußte Kleine wurde noch röter, purpurrot. Er
schwieg und war dem Weinen nahe. Koljä aber erbarmte sich seiner nicht
so schnell.

„Um über solche historische Ereignisse, wie die Gründung einer Nation,
reden zu können, muß man sich zuerst darüber klar werden, was das
eigentlich heißt,“ sagte er streng zur Belehrung. „Übrigens messe ich
diesen Altweibergeschichten keinerlei Bedeutung bei, und überhaupt achte
ich die Allgemeine Geschichte nicht sonderlich,“ fügte er nachlässig
hinzu, diesmal wieder zu allen gewandt.

„Wie, die Allgemeine Geschichte?“ erkundigte sich der Hauptmann fast
entsetzt.

„Ja, die sogenannte Allgemeine Geschichte – das ist doch nur die
Erlernung einer ganzen Reihe von menschlichen Dummheiten und weiter
nichts. Achtung habe ich nur vor der Mathematik und den
Naturwissenschaften,“ sagte Koljä majestätisch, indem er flüchtig zu
Aljoscha hinüberblickte: es war ja nur dessen Meinung, die er hier
fürchtete.

Aljoscha jedoch schwieg die ganze Zeit über und war nach wie vor
vollkommen ernst. Hätte er etwas dagegen gesagt, so wäre es dabei
geblieben, er aber schwieg, und dies konnte sehr wohl aus Verachtung
geschehen. Der Gedanke an diese Möglichkeit machte Koljä geradezu wild.

„Und dann überhaupt – die klassischen Sprachen, zum Beispiel. Das ist
doch absolut nichts anderes als Blödsinn ... Sie scheinen wieder nicht
mit mir übereinzustimmen, Karamasoff?“

„Nein,“ sagte Aljoscha mit zurückhaltendem Lächeln.

„Die klassischen Sprachen sind, wenn Sie meine ganze Meinung darüber
wissen wollen, eine polizeiliche Maßregel, und das ist der einzige
Zweck, zu dem sie eingeführt sind!“ Koljä geriet allmählich wieder in
Hitze. „Sie sind eingeführt, weil sie langweilig sind und die
Fähigkeiten abstumpfen. Es war langweilig, wie sollte man es nun noch
langweiliger machen? Es war sinnlos, wie sollte man es nun noch
sinnloser machen? Und da dachte man sich denn die klassischen Sprachen
aus. Das ist meine Meinung über die klassischen Sprachen, und ich hoffe,
daß ich sie nie ändern werde,“ schloß Koljä schroff.

Auf seinen Wangen zeichneten sich zwei rote Flecke ab.

„Das ist wahr,“ sagte plötzlich der kleine Ssmuroff, der aufmerksam
zugehört hatte, mit heller und überzeugter Kinderstimme.

„Und selbst ist er der Erste im Lateinischen!“ rief plötzlich ein
anderer Knabe laut.

„Ja, Papa, er sagt das so, aber selbst ist er im Lateinischen der Erste
in der Klasse,“ sagte gleich darauf auch Iljuschetschka.

„Was ist denn dabei?“ Koljä fand es für nötig, sich zu rechtfertigen,
obgleich ihm das Lob nicht unangenehm war. „Ich lerne Latein, weil man
es muß, weil ich meiner Mutter versprochen habe, das Gymnasium zu
absolvieren. Und meiner Meinung nach muß man das, was man einmal tut,
dann auch gründlich tun. Im Herzen aber verachte ich tief den
Klassizismus und diese ganze Gemeinheit ... Sind Sie nicht mit mir
einverstanden, Karamasoff?“

„Aber warum soll das denn eine ‚Gemeinheit‘ sein?“ fragte Aljoscha und
lächelte wieder.

„Aber ich bitte Sie! Sämtliche Klassiker sind doch in alle Sprachen
übersetzt, folglich brauchen wir ja nicht zur Erlernung der Klassiker
Latein – sondern ... wegen der polizeilichen Maßregel, die darin liegt,
d. h. zur Gewöhnung an das ‚du mußt, wenn du auch nicht weißt, warum und
wozu‘. Und dann vor allem zur Abstumpfung der Fähigkeiten. Wie gesagt.
Und das soll nun keine Gemeinheit sein?“

„Wer hat Ihnen denn das alles eingeredet?“ fragte Aljoscha verwundert.

„Erstens kann ich sehr wohl selbst darüber urteilen, ohne daß ich mir
etwas einreden lasse, und zweitens, wissen Sie, hat dasselbe, was ich
Ihnen soeben von den übersetzten Klassikern sagte, auch der Lehrer
Kolbassnikoff in der Quinta gesagt ...“

„Der fremde Professor ist angekommen!“ sagte plötzlich Ninotschka, die
die ganze Zeit geschwiegen hatte.

An der Hofpforte hielt Frau Chochlakoffs Equipage. Der Hauptmann, der
den berühmten Arzt schon seit dem Morgen erwartet hatte, stürzte Hals
über Kopf hinaus. Das Mamachen richtete sich auf und nahm eine
feierliche Miene an. Aljoscha trat an Iljuschas Bettchen und versuchte
die Kissen ein wenig zu ordnen. Die Knaben verabschiedeten sich eilig,
einige von ihnen versprachen noch, am Abend wiederzukommen. Koljä rief
seinen Pereswonn, und der sprang mit einem Satz vom Bett herab.

„Ich gehe noch nicht fort, ich bleibe noch hier!“ flüsterte Koljä eilig
Iljuscha zu. „Ich werde im Flur warten und dann wiederkommen, wenn der
Professor fortgefahren ist, mit Pereswonn wiederkommen.“

Da trat aber der Professor bereits herein – eine imposante Erscheinung
im Bärenpelz mit langem, dunklem Backenbart und glänzendem rasiertem
Kinn. Nachdem er über die Schwelle getreten war, blieb er zuerst ganz
verdutzt stehen: Wahrscheinlich glaubte er, sich in der Tür versehen zu
haben.

„Was soll denn das bedeuten? Wo bin ich denn hier hineingeraten?“
brummte er in den Bart. Er stand verständnislos an der Tür, ohne den
Pelz abzuwerfen oder seine Seebärmütze, deren Schirm gleichfalls mit
Seebärfell überzogen war, abzunehmen. Die vielen Menschen, die
Ärmlichkeit der Stube, die in der Ecke auf einer Schnur hängende Wäsche
verstimmten und befremdeten ihn sichtlich. Der Hauptmann bog sich vor
ihm das Rückgrat krumm.

„Sie sind hier, hier bei uns,“ stotterte er untertänig, „hier, jawohl,
bei uns, zu denen Sie ...“

„Ssnegireff?“ fragte der Professor laut und wichtig. „Herr Ssnegireff –
sind Sie das?“

„Ja, ich!“

„Ah!“

Der Professor blickte sich noch einmal angeekelt im Zimmer um und warf
dann seinen Pelz ab. An seinem Halse blitzte ein bedeutender Orden, der
allen sofort in die Augen stach. Der Hauptmann fing den Pelz auf, und
der Professor nahm die Mütze ab.

„Wo ist denn hier der Patient?“ fragte er laut und wichtig.

VI.
Frühe Entwicklung

„Was meinen Sie, was wird ihm der Professor sagen?“ fragte Koljä hastig.
„Aber was für eine widerliche Fratze der Kerl hat, finden Sie nicht
auch? Ich kann die Medizin mit allem Drum und Dran nicht ausstehen!“

„Iljuscha wird sterben. Das ist, glaube ich, so gut wie sicher,“
antwortete Aljoscha niedergeschlagen.

„Die Kanaillen! Diese Mediziner taugen alle nichts! Aber es freut mich
ungemein, Karamasoff, daß ich Sie kennen gelernt habe. Ich wollte schon
lange Ihre Bekanntschaft machen. Schade nur, daß wir uns unter so
traurigen Umständen getroffen haben ...“

Koljä wollte gern etwas noch Wärmeres, Herzlicheres sagen, aber er war
wie unter einem Druck. Aljoscha bemerkte dies wohl, lächelte und drückte
ihm die Hand.

„Ich habe schon längst gelernt, in Ihnen ein seltenes Wesen zu
verehren,“ sagte Koljä verwirrt und erregt. „Ich weiß, Sie sind ein
Mystiker und haben im Kloster gelebt. Ich weiß, daß Sie ein Mystiker
sind, aber ... das hält mich weiter nicht ab ... Ich denke, die
Berührung mit der Wirklichkeit wird Sie schon heilen ... Mit Naturen,
wie die Ihrige, ist es ja immer so.“

„Wen nennen Sie einen Mystiker? Wovon heilen?“ fragte Aljoscha ein wenig
verwundert.

„Nun so, ich meine Gott und das übrige.“

„Wie, glauben Sie denn etwa nicht an Gott?“

„Im Gegenteil, ich habe nichts gegen ihn. Gott ist natürlich nur eine
Hypothese ... aber ... ich gebe ja vollkommen zu, daß er nötig ist ...
zur Ordnung ... zur Erhaltung der Weltordnung und so weiter ... – wenn
es Gott nicht gäbe, so müßte man ihn sich ausdenken,“ fügte Koljä noch
hinzu, während ihm das Blut schon in die Wangen stieg.

Ihn hatte plötzlich der Gedanke durchzuckt, Aljoscha könnte jetzt
denken, daß er seine Kenntnisse zeigen und sich als „Erwachsener“
aufspielen wolle. „Das will ich aber durchaus nicht!“ dachte Koljä
ungehalten. Und plötzlich ärgerte er sich sehr.

„Ich muß gestehen, ich liebe es gar nicht, mich auf diese verwickelten
Diskussionen einzulassen,“ meinte er kurz abbrechend, „man kann doch
auch ohne an Gott zu glauben die Menschheit lieben, was meinen Sie?
Voltaire hat doch auch nicht an Gott geglaubt und doch die Menschheit
geliebt!“ („Schon wieder, schon wieder komme ich mit meinen
Kenntnissen!“ dachte er bei sich.)

„Voltaire dürfte wohl an Gott geglaubt haben, nur, wenn ich nicht irre,
zu wenig, und die Menschheit hat er, glaube ich, gleichfalls nur wenig
geliebt,“ sagte Aljoscha leise und zurückhaltend, doch ganz natürlich,
wie wenn er mit einem gleichaltrigen oder womöglich sogar älteren
Menschen spräche.

Koljä fiel sofort diese Ungewißheit Aljoschas in seiner Meinung über
Voltaire auf: und daß er gewissermaßen ihm, dem kleinen Koljä überließ,
über diese Frage zu entscheiden.

„Aber haben Sie denn Voltaire gelesen?“ fragte Aljoscha.

„N–nein, nicht gerade, daß ich ihn ganz gelesen hätte ... Ich habe nur
‚Candide‘ gelesen, in einer russischen Übertragung ... in einer ganz
alten, eigenartigen, furchtbar komischen Übersetzung ...“ („Schon
wieder, schon wieder!“)

„Und haben Sie ihn auch verstanden?“

„O ja, alles ... das heißt ... warum glauben Sie, daß ich ihn nicht
verstanden hätte? Es kommen dort natürlich viele schmutzige Gemeinheiten
vor ... Ich verstehe doch, daß es ein philosophischer Roman ist, und
Voltaire ihn geschrieben hat, um eine Idee durchzuführen ...“ Koljä
verwirrte sich immer mehr. „Ich bin nämlich Sozialist, Karamasoff, ein
unverbesserlicher Sozialdemokrat,“ sagte er plötzlich, ohne den
geringsten Anlaß zu dieser Bemerkung.

„Sozialdemokrat?“ Aljoscha lachte auf. „Wann haben Sie denn dazu schon
Zeit gefunden? Sie sind doch erst dreizehn Jahre alt, glaube ich?“

Koljä fühlte sich tief verletzt.

„Erstens: nicht dreizehn, sondern vierzehn, in zwei Wochen vierzehn,“
sagte er kalt, während ihm das Blut wieder in die Wangen schoß. „Und
zweitens: Ich verstehe wirklich nicht, was mein Alter damit zu tun hat.
Es handelt sich doch nur darum, welches meine Ansichten sind und nicht,
wie alt ich bin. Nicht wahr?“

„Wenn Sie älter wären, würden Sie einsehen, von welch einer Bedeutung
das Alter bei Überzeugungen ist. Mir schien es wirklich so, als wenn es
nicht Ihre eigenen Worte wären, die Sie sprachen,“ antwortete Aljoscha
ruhig und bescheiden, doch Koljä unterbrach ihn ungestüm.

„Ich bitte Sie! Sie verlangen Gehorsam und Mystizismus! Aber Sie müssen
doch zugeben, daß der christliche Glaube nur den Reichen und Vornehmen
dazu gedient hat, die niedrigeren Klassen in der Knechtschaft zu
erhalten! Nicht wahr?“

„Ach ich weiß schon, wo Sie das gelesen haben, das hat Ihnen ja jemand
eingeredet!“ rief Aljoscha aus.

„Ich bitte Sie, warum muß ich es denn unbedingt gelesen haben? Und so
etwas hat mir so gut wie niemand eingeredet. Ich kann doch auch selbst
... Wenn Sie wollen, bin ich sogar durchaus nicht gegen Christus. Er war
eine durch und durch humane Persönlichkeit, und wenn er heute, in
unserer Zeit, lebte, so würde er sich sofort den Revolutionären
anschließen und vielleicht eine große Rolle spielen ... Das steht fest!“

„Wo haben Sie nun das wieder aufgeschnappt? Mit welch einem Dummkopf
sind Sie denn zusammengekommen?“ fragte Aljoscha verwundert.

„Ich bitte Sie! Die Wahrheit kann man nicht verbergen. Ich komme
allerdings wegen einer bestimmten Angelegenheit des öfteren mit Herrn
Rakitin zusammen, aber ... Das hat ja auch schon unser alter Belinskij,
wie man erzählt, gesagt ...“

„Belinskij? Dessen erinnere ich mich nicht. Wenigstens hat er das nicht
geschrieben.“

„Wenn er es nicht geschrieben hat, so hat er es ausgesprochen, sagt man.
Das habe ich gehört ... von einem ... übrigens, zum Teufel ...“

„Haben Sie Belinskij gelesen?“

„Sehen Sie ... nein ... nicht ganz, aber ... die Stelle in seiner Kritik
über Puschkins ‚Jewgenij Onégin‘, wo er auf Tatjana zu sprechen kommt:
warum sie nicht mit Onégin ging, habe ich gelesen.“

„Wie das, ‚warum sie nicht mit Onégin ging‘? Ja, können Sie denn das
schon ... verstehen?“

„Ich bitte Sie! Sie scheinen mich ja für den kleinen Ssmuroff zu
halten?“ fragte Koljä gereizt, mit spöttischem Lächeln. „Übrigens
glauben Sie, bitte, nicht, daß ich schon ganz und gar Revolutionär bin.
Ich bin sehr oft nicht einverstanden mit Herrn Rakitin. Wenn ich von
Tatjana rede, so bin ich noch längst nicht für die Emanzipation der
Frauen. Ich bin ganz der Meinung, daß das Weib ein untergeordnetes Wesen
ist und gehorchen muß. _Les femmes tricotent_, wie Napoleon gesagt hat,“
fuhr Koljä kurz auflachend fort, „und in diesem einen Punkte teile ich
vollkommen die Überzeugung dieses pseudogroßen Mannes. Zum Beispiel
finde ich auch, daß es niedrig ist, das Vaterland zu verlassen und nach
Amerika zu flüchten, finde es sogar mehr als niedrig – sogar dumm. Warum
nach Amerika, wenn man auch bei uns der Menschheit viel Nutzen bringen
kann? Und gerade jetzt! Ein ganzer Berg fruchtbringender Tätigkeit! In
dem Sinne habe ich denn auch geantwortet.“

„Wie – geantwortet? Wem? Hat Sie denn jemand schon nach Amerika
aufgefordert?“

„Ich muß gestehen, daß man mich dazu bereden wollte, aber ich schlug es
ab. Das ist natürlich nur unter uns gesagt, Karamasoff, hören Sie,
keinem Menschen ein Wort davon, – ich sage es nur Ihnen. Ich habe
durchaus keine Lust, der Dritten Abteilung[24] in die Finger zu kommen
und an der Kettenbrücke Lektion zu hören.

‚Das vergißt man nicht so leicht,
Das Haus an jener Hängebrücke!‘

Sie kennen doch das Gedicht? Famos doch, nicht wahr? Worüber lachen Sie?
Glauben Sie vielleicht, daß ich Ihnen alles nur vorgelogen habe?“ („Was
aber dann, wenn er erfährt, daß ich in Papas Bücherschrank nur ein
einziges Heft der ‚Sturmglocke‘ gefunden, und mehr als das überhaupt
nicht darin gelesen habe?“ fuhr es ihm flüchtig durch den Sinn, und sein
Herz zuckte zusammen.)

„Wieso? Ich lache gar nicht, und ich denke durchaus nicht, daß Sie mir
etwas vorgelogen haben. Das ist es ja, daß ich es nicht so ansehe, denn
alles, was Sie sagen, ist ja leider nicht gelogen! Aber nun sagen Sie,
haben Sie denn Puschkin gelesen, den ‚Jewgenij Onégin ...‘ Sie sprachen
doch von Tatjana?“

„Nein, ich habe ihn noch nicht gelesen, aber ich will es bald tun. Ich
bin ganz vorurteilslos, Karamasoff. Ich will die Meinung jeder Partei
hören. Warum fragten Sie?“

„Nur so.“

„Sagen Sie mal, Karamasoff, Sie verachten mich jetzt wohl sehr?“ fragte
Koljä ganz plötzlich und reckte sich stramm vor Aljoscha empor, als
wolle er sich in Positur stellen. „Haben Sie die Güte, mir ganz ohne
Umschweife darauf zu antworten.“

„Ich soll Sie verachten?“ Aljoscha blickte ihn erstaunt an. „Aber
weswegen denn? Es tut mir nur leid, daß eine so prächtige Natur, wie die
Ihrige, die noch nicht einmal recht zu leben begonnen hat, schon von
diesem ganzen rohen Unsinn verdorben worden ist.“

„Wegen meiner Natur brauchen Sie sich weiter keine Sorgen zu machen,“
unterbrach ihn Koljä nicht ohne Selbstgefälligkeit, „aber ich bin sehr
argwöhnisch, das ist Tatsache. Geradezu dumm argwöhnisch. Roh und unfein
argwöhnisch. Sie lächelten vorhin, und da schien es mir sogleich, daß
Sie ...“

„Ach, ich lächelte doch über etwas ganz anderes. Ich werde Ihnen sagen,
worüber ich lächelte: ich las vor kurzem die Äußerung eines Ausländers,
eines Deutschen, der in Rußland gelebt hat, über unsere gegenwärtige
lernende Jugend: ‚Zeigen Sie,‘ schreibt er, ‚einem russischen Schüler
die Himmelskarte mit allen Sternen darauf, von der er bis dahin keine
Ahnung gehabt hat, und er wird Ihnen morgen diese Karte korrigiert
zurückgeben.‘ Überhaupt keine Kenntnisse und grenzenloser Eigendünkel,
das wollte der Deutsche damit vom russischen Schüler sagen.“

„Aber das ist ja vorzüglich! das ist ja buchstäblich so!“ Koljä lachte
fröhlich auf. „Das ist ja _superbissimo_! Bravo, Deutscher! Aber dem
Tschúchna[25] ist dabei doch die gute Seite der Sache entgangen, was
meinen Sie? Eigendünkel – schön, meinetwegen, das kommt von der Jugend,
das vergeht, wenn es nötig ist, dafür aber haben sie den unabhängigen
Geist von Kindesbeinen an, dafür haben sie die Kühnheit der Gedanken und
Überzeugungen, an Stelle ihrer spießerhaften, knechtischen Andacht vor
den Autoritäten ... Aber der Deutsche hat das doch gut gesagt! Bravo,
Deutscher! Aber trotzdem muß man den Deutschen den Hals umdrehen. Gut,
mögen sie da in ihren Wissenschaften so stark sein, wie sie wollen, aber
man muß sie doch unterkriegen ...“

„Warum?“ fragte Aljoscha mit feinem Lächeln.

„Nun, ich hab’s nur so gesagt, vielleicht auch nicht. Ich bin zuweilen
ein furchtbares Kind, und wenn ich mich über etwas freue, so kann ich
mich nicht mehr beherrschen und schwatze womöglich den größten Unsinn
zusammen. Aber hören Sie, wir reden hier beide Dummheiten, während der
Doktor dort ... warum sitzt der Kerl so lange bei Iljuscha? Vielleicht
untersucht er noch das ‚Mamachen‘ und die Ninotschka? Wissen Sie, diese
Ninotschka hat mir sehr gefallen. Sie raunte mir plötzlich zu, als ich
beim Hinausgehen an ihr vorüber kam: ‚Warum sind Sie nicht früher
gekommen?‘ Und mit so einer Stimme, wissen Sie, mit so tiefem Vorwurf!
Ich glaube, sie ist ein furchtbar gutes, armes Geschöpf.“

„Ja, ja! Wenn Sie öfter kommen, werden Sie sehen, was das für ein Wesen
ist. Es wird Ihnen sehr gut tun, wenn Sie solche Menschen kennen lernen.
Das müssen Sie, um noch vieles andere schätzen zu können, ... das werden
Sie im Verkehr mit diesem Mädchen lernen,“ sagte Aljoscha warm. „Das
wird Sie besser als alles andere erziehen.“

„Oh, wie ich es bedauere und wie ich mich dafür strafen möchte, daß ich
nicht früher gekommen bin!“ sagte Koljä erregt.

„Ja, das ist sehr schade. Sie haben jetzt gesehen, was das für eine
Freude für den armen Knaben war, und wie hat er sich gequält, während er
Sie vergeblich erwartete!“

„Sprechen Sie nicht mehr davon! Sie zerreißen mir das Herz! Aber es
geschieht mir jetzt ganz recht: aus Eigenliebe bin ich nicht früher
gekommen, ja aus dummer Eigenliebe und gemeiner Selbstsucht, von der ich
mich in meinem ganzen Leben nicht werde befreien können, obgleich ich
mich seit einer Ewigkeit darum mühe. Das sehe ich jetzt deutlich. Ich
bin in vielem ein Schuft, Karamasoff.“

„Nein, Sie sind eine prächtige Natur, wenn Sie auch schon früh verdorben
worden sind. Ich verstehe nur zu gut, warum Sie einen so großen Einfluß
auf Iljuscha haben konnten. Er ist ein krankhaft empfängliches Kind.“

„Und das sagen Sie mir?“ fragte Koljä ganz verdutzt. „Und ich, stellen
Sie sich vor, ich dachte heute schon mehr als einmal, daß Sie mich
verachten! Wenn Sie nur wüßten, wie teuer mir Ihre Meinung ist!“

„Sind Sie denn wirklich so argwöhnisch? So jung! Wie sonderbar: als ich
Sie dort im Zimmer beobachtete, während Sie erzählten, kam mir derselbe
Gedanke – ich meine: daß Sie sehr argwöhnisch sein müssen.“

„Also haben Sie das schon gedacht? Was Sie für eine Beobachtungsgabe
haben, weiß Gott! Ich könnte wetten, daß es in dem Augenblick war, als
ich von der Gans erzählte. Gerade da schien es mir, daß Sie mich tief
deswegen verachteten, weil ich mich anscheinend beeilte, mich als
tapferen Burschen aufzuspielen. Und ich haßte Sie sogar deswegen. Und
später, das war vorhin hier im Flur, als ich sagte: ‚Wenn es Gott nicht
gäbe, so müßte man ihn sich ausdenken,‘ schien es mir wieder, daß Sie
mich verachteten, weil ich mich schon gar zu sehr beeilte, meine Bildung
hervorzukehren, – und um so mehr noch, als ich diese Phrase in einem
Buch gelesen habe. Aber ich schwöre Ihnen, ich beeilte mich damit nicht
aus Ruhmsucht, sondern so, ich weiß nicht warum, aus Freude vielleicht,
ja, bei Gott, es war, als wenn es aus Freude geschah ... obgleich es
doch ein tiefbeschämender Zug ist, wenn ein Mensch vor lauter Freude
anderen auf den Hals kriecht. Das weiß ich selbst sehr gut. Dafür aber
bin ich jetzt überzeugt, daß Sie mich nicht verachten, daß diese
Befürchtung nur eine Marotte von mir war. Oh, Karamasoff, ich bin tief
unglücklich! Ich stelle mir zuweilen – weiß Gott was alles vor: daß alle
über mich lachen, die ganze Welt, und dann bin ich ... dann bin ich
bereit, die ganze Ordnung der Dinge zu vernichten.“

„Und quälen dabei Ihre Nächsten,“ warf Aljoscha lächelnd ein.

„Und quäle meine Nächsten, ganz recht, besonders meine Mutter.
Karamasoff, sagen Sie, bin ich jetzt sehr lächerlich?“

„Aber so denken Sie doch nicht immer daran, denken Sie überhaupt nicht
daran! Und was heißt das ‚lächerlich‘? Als ob der Mensch selten
lächerlich ist oder scheint! Heutzutage fürchten sich fast alle begabten
Menschen am meisten vor der Lächerlichkeit, und sie quälen sich deswegen
und sind unglücklich. Mich wundert nur, daß Sie dasselbe schon in so
jungen Jahren empfinden ... obgleich ... ich es auch schon an anderen
Ihresgleichen bemerkt habe. Jetzt leiden ja schon viele, die fast noch
Kinder sind, unter derselben Angst. Das ist beinahe wie ein Wahnsinn. In
diese Eigenliebe hat sich der Teufel verkörpert und ist dergestalt in
die ganze Generation hineingekrochen, niemand anderes als der Teufel,“
fügte Aljoscha nochmals hinzu, ohne aber dabei im geringsten zu lächeln,
wie es Koljä, der ihn groß ansah, eigentlich erwartete. „Sie, Koljä,
sind wie alle,“ fügte er noch hinzu, „das heißt, wie sehr viele, nur
soll man nicht so sein, wie alle sind, das ist es!“

„Selbst wenn alle so sind?“

„Ja, selbst wenn alle so sind. Es ist schon viel, wenn Sie allein nicht
so sind. Im Grunde sind Sie ja auch gar nicht so einer, wie alle: haben
Sie sich doch soeben nicht geschämt, etwas Schlechtes und sogar
Lächerliches von sich einzugestehen. Wer aber tut das heutzutage?
Niemand. Man sieht ja nicht einmal mehr eine Notwendigkeit in der
Selbstverurteilung. Werden Sie nicht so einer wie alle; und wenn Sie
auch nur als einziger anders bleiben, so seien Sie trotzdem nicht so.“

„Großartig! Ich habe mich in Ihnen nicht getäuscht. Sie sind fähig,
einen zu trösten! Sie wissen ja gar nicht, wie es mich zu Ihnen gedrängt
hat, Karamasoff, wie lange ich schon eine Begegnung mit Ihnen
herbeigewünscht habe! Ist es wirklich wahr, daß auch Sie an mich gedacht
haben? Vorhin sagten Sie es.“

„Ja, ich hatte von Ihnen gehört und habe daher auch über Sie nachgedacht
... und wenn Sie auch jetzt teilweise aus Eigenliebe fragen, so tut das
nichts.“

„Wissen Sie, Karamasoff, unsere Auseinandersetzungen gleichen ja beinahe
einer Liebeserklärung,“ sagte Koljä, mit etwas leiserer, gleichsam
geschwächter und verschämter Stimme. „Ist das nicht lächerlich, was
meinen Sie?“

„Durchaus nicht lächerlich, und wenn es auch lächerlich wäre, so tut es
nichts, denn es ist gut,“ sagte Aljoscha mit hellem Lächeln.

„Aber wissen Sie auch, Karamasoff, Sie müssen zugeben, daß auch Sie sich
jetzt ein wenig vor mir schämen ... Das sehe ich an Ihren Augen.“ Und
Koljä lachte leise: es lag viel Schelmerei und fast eigenartiges Glück
in diesem Lachen.

„Warum soll ich mich denn schämen?“

„Warum erröten Sie denn jetzt plötzlich, wenn man fragen darf?“

„Ja, daran sind Sie schuld, daß ich errötete!“ sagte Aljoscha lachend
und wurde wirklich über und über rot. „Nun ja, ein wenig schäme ich
mich, Gott weiß, weswegen, ich weiß es nicht ...“ stotterte er, sogar
ein wenig verwirrt.

„Oh, wenn Sie wüßten, wie sehr ich Sie gerade jetzt liebe und schätze
und gerade deshalb, weil Sie sich ‚weiß Gott warum‘ vor mir schämen!
Weil auch Sie ganz so sind wie ich!“ rief Koljä in heller Begeisterung.

Seine Wangen glühten und seine Augen glänzten.

„Hören Sie, Koljä, Sie werden im Leben ein sehr unglücklicher Mensch
sein,“ sagte plötzlich Aljoscha aus einem unbekannten Grunde.

„Ich weiß, ich weiß,“ bestätigte Koljä sofort. „Wie Sie doch alles
voraus wissen!“

„Aber im ganzen werden Sie doch das Leben preisen.“

„Das ist’s ja! Hurra! Sie sind ja ein Prophet! Oh, wir werden uns noch
nähertreten, Karamasoff. Wissen Sie, am meisten entzückt mich an Ihnen,
daß Sie mit mir ganz wie mit einem Altersgenossen verkehren, wie mit
einem Gleichstehenden. Das aber sind wir nicht, nein, das sind wir
nicht: Sie stehen viel höher! Aber wir werden uns schon gut anfreunden.
Wissen Sie, ich habe mir während des ganzen letzten Monats gesagt:
‚Entweder werden wir sofort Freunde auf ewig werden, oder wir werden
gleich nach der ersten Begegnung als Feinde bis zum Grabe
auseinandergehen!‘“

„Und als Sie sich das sagten, liebten Sie mich natürlich schon!“
Aljoscha lachte fröhlich auf.

„Ja, da liebte ich Sie schon, liebte Sie furchtbar, liebte Sie und
dachte nur an Sie! Aber wie können Sie alles so voraus wissen? ... Ah!
da kommt der fremde Professor, Gott, was wird er sagen? Sehen Sie doch,
was er für ein Gesicht macht!“

VII.
Iljuscha

Der fremde Professor trat aus der Stube, eingehüllt in seinen Pelz und
die Mütze auf dem Kopf. Er sah geärgert und angeekelt aus, als wenn er
sich hier an irgend etwas beschmutzt hätte. Er warf einen flüchtigen
Blick über den Flur und sah darauf Aljoscha und Koljä streng an.
Aljoscha trat auf die Treppe hinaus und winkte den Kutscher heran. Die
Equipage fuhr sofort an der Hofpforte vor. Der Hauptmann folgte dem
Professor eilig mit gekrümmtem Rücken, und murmelte, wie es schien,
Entschuldigungen. Sein Gesichtsausdruck glich dem eines zum Tode
Verurteilten, und aus seinem starren Blick sprach nichts als Schreck und
völlige Verständnislosigkeit.

„Exzellenz ... Exzellenz ... ich kann es nicht glauben ...“ stotterte er
und konnte nicht weitersprechen. In seiner hilflosen Verzweiflung
breitete er wie unsicher die Arme aus, und wie flehend hing jetzt sein
starrer Blick an dem Arzt, als wenn dieser den Urteilsspruch über seinen
armen Jungen noch hätte abändern können.

„Ja, wie – ge – sagt. Ich – bin – kein – Gott,“ antwortete in
nachlässigem, doch gewohnheitsmäßig scharf accentierendem Tone der
Professor.

„Herr Professor ... Exzellenz ... und wird er bald ... bald? ...“

„Ma – chen Sie sich auf al – les – ge – faßt.“ Der Professor betonte
jede Silbe. Er senkte den Blick und machte Miene, hinauszugehen.

„Exzellenz, um Christi willen!“ rief der Hauptmann erschrocken und hielt
ihn noch einmal zurück. „Exzellenz! ... also nichts, nichts, gar nichts
kann ihn mehr retten?“

„Das hängt – nicht – von – mir – ab,“ erwiderte ungeduldig der Arzt, „in
– dessen, hm,“ sagte er plötzlich und blieb stehen; „wenn ... Sie, zum
Beispiel, Ih – ren Pa – tien – ten ... _so–fort und ohne zu säumen_ (die
Worte ‚sofort und ohne zu säumen‘ stieß der Professor nicht nur streng,
sondern geradezu wütend heraus, so daß der Hauptmann zusammen fuhr) nach
Sy – rakus schicken könn – ten, so ... würde infolge der wohl – tuenden,
kli – ma – ti – schen Ver – än – derung ... so könn – te es viel –
leicht gesche – hen ...“

„Nach Syrakus!“ stieß der Hauptmann hervor, als könne er ihn nicht
begreifen.

„Syrakus liegt in Sizilien,“ sagte plötzlich Koljä wie zur Erläuterung.

Der Professor sah ihn an.

„Nach Sizilien! Um Gottes willen, Euer Exzellenz,“ sagte ganz verloren
der Hauptmann, „Sie haben doch gesehen!“ Er wies mit beiden Händen auf
die Umgebung. „Und Mamachen, und die Familie?“

„N – nein, die Fami – lie nicht nach Sizilien, Ihre Familie muß in den
Kau – kasus, a – ber erst im Frühjahr ... Ihre Tochter muß in den
Kaukasus, Ihre Gemahlin aber ... nachdem sie auch im Kau – kasus eine
Kur für ihren Rheumatismus durchgemacht hat ... müßte dann _so–fort_
nach Paris in die Irrenanstalt des Psychiaters Le – pelle – tier
geschickt werden, ich könnte ihr ein Schrei – ben mit – geben, und da
... könnte sie ... vielleicht ... Bes – serung ...“

„Herr Professor, aber Herr Professor! Sie sehen doch!“ der Hauptmann
wies wieder in seiner Verzweiflung mit beiden Händen auf die nackten
Holzwände des Flurs hin.

„Das ist – nicht – mehr – meine Sache,“ sagte lächelnd der Arzt, „ich ha
– be Ihnen nur sa – gen kön – nen, was die Wis – sen – schaft auf Ihre
Fra – ge nach den letzten Hilfs – mitteln sagen kann, das üb – rige aber
... kann ich zu meinem Bedau – ern ...“

„Haben Sie keine Angst, Herr Mediziner, mein Hund wird sie nicht
beißen,“ fiel ihm Koljä, da er den etwas unruhigen Blick des Professors
auf Pereswonn, der auf der Türschwelle stand, bemerkt hatte, mit lauter
Stimme ins Wort. Eine böse Note klang in der Stimme Koljäs. Er sagte mit
Absicht „Mediziner“ statt Doktor oder Professor – wie er später selbst
eingestand, „um ihn zu beleidigen“.

„Was – soll – das?“ fragte der Arzt, den Kopf erhebend, und sah Koljä
erstaunt an. „Wer – ist das?“ wandte er sich plötzlich an Aljoscha, als
ob der ihm Rechenschaft geben müsse.

„Das ist der Besitzer des Pereswonn, Herr Mediziner, beunruhigen Sie
sich nicht wegen meiner Wenigkeit,“ schikanierte Koljä.

„Swonn?“ wiederholte der Arzt, ohne zu verstehen, was dieser Name
bedeutete.

„Er scheint nicht zu wissen, wo er sich befindet. Leben Sie wohl, Herr
Mediziner, wir werden uns in Syrakus vielleicht wiedersehen.“

„Wer ist dieser ...? Wer, was?“ der Arzt brauste auf vor Wut.

„Das ist ein hiesiger Schüler, Herr Professor, ein Wildfang, beachten
Sie ihn nicht,“ sagte Aljoscha verstimmt. „Koljä schweigen Sie!“ rief er
Krassotkin zu. „Beachten Sie ihn nicht, Herr Professor,“ wiederholte er
noch ungehaltener.

„Man muß ihm Ruten geben, Ruten, Ruten!“ schrie der Arzt Krassotkin an
und stampfte vor Wut mit dem Fuß auf.

„Wissen Sie, Herr Mediziner, mein Pereswonn kann auch beißen!“ rief
Koljä mit drohender Stimme, bleich und mit blitzenden Augen. „_Ici_,
Pereswonn!“

„Koljä, wenn Sie jetzt noch ein Wort sagen, so werde ich mit Ihnen auf
ewig brechen!“ sagte Aljoscha streng.

„Herr Mediziner, es gibt nur ein Wesen auf der ganzen Welt, das Nikolai
Krassotkin befehlen kann, und das ist dieser junge Mensch da (Koljä wies
auf Aljoscha): ihm gehorche ich. Leben Sie wohl!“

Koljä stürzte fort, öffnete die Stubentür und trat schnell ein.
Pereswonn lief ihm sofort nach. Der Arzt stand noch lange ganz wie
versteinert da und starrte Aljoscha an. Darauf spuckte er aus und ging
zum Wagen, indem er laut wiederholte: „Dieser, dieser, dieser ... ich
weiß nicht, was das für einer ist!“ Der Hauptmann lief ihm nach, um ihm
in den Wagen zu helfen. Aljoscha trat ins Zimmer. Koljä stand schon an
Iljuschas Bettchen. Iljuscha hielt ihn an der Hand und rief nach seinem
Vater. Bald kehrte auch der Hauptmann zurück.

„Papa, Papa, komm her ... wir ...“ stammelte Iljuscha in ungewöhnlicher
Erregung, doch außerstande, weiterzusprechen, umarmte er sie beide
zusammen mit seinen mageren Ärmchen und preßte sie fest an sich, so
stark, wie er es mit seiner kleinen Kraft nur konnte.

Der Hauptmann erbebte am ganzen Körper vor unterdrücktem Schluchzen, und
Koljä zitterten die Lippen und das Kinn.

„Papa, Papa! Wie tust du mir leid, Papa!“ stöhnte Iljuscha.

„Iljuschetschka ... Täubchen ... der Professor sagte ... du wirst gesund
... wir werden glücklich sein ... der Professor ...“ brachte der
Hauptmann mühsam hervor.

„Ach, Papa! Ich weiß ja, was der fremde Professor von mir gesagt hat ...
Ich habe es doch gemerkt!“ rief Iljuscha aus und preßte sie wieder beide
aus aller Kraft an sich, wobei er sein Gesicht an der Schulter des
Vaters verbarg.

„Papa, weine nicht ... wenn ich sterben werde, nimm dann einen anderen
guten Jungen zu dir, einen anderen ... wähle von ihnen allen den besten
aus, nenne ihn Iljuscha und liebe ihn statt meiner ...“

„Schweig, mein Sohn, wirst gesund werden!“ unterbrach ihn beleidigt und
geradezu barsch Krassotkin.

„Aber mich, Papa, mich vergiß nicht,“ fuhr Iljuscha fort, „komm zu
meinem Grabe ... Weißt du, Papa, beerdige mich bitte dort beim großen
Stein, zu dem wir beide immer zusammen gegangen sind, und besuche mich
dann mit Krassotkin, am Abend ... Und Pereswonn ... Ach, wie werde ich
euch erwarten ... Papa, Papa!“

Seine Stimme versagte, alle drei schwiegen sie. Ninotschka weinte leise
in ihrem Lehnstuhl, und plötzlich fing auch Mamachen zu weinen an, als
sie die anderen weinen sah.

„Iljuschetschka, Iljuschetschka!“ rief sie klagend. Krassotkin befreite
sich aus der Umarmung Iljuschas:

„Leb wohl, mein Sohn, meine Mutter erwartet mich zum Mittagessen,“ sagte
er hastig. „Wie schade, daß ich sie nicht benachrichtigt habe! Sie wird
sich sehr beunruhigen ... Doch nach dem Essen komme ich sofort wieder zu
dir, auf viele Stunden, bleibe dann den ganzen Abend bei dir, und werde
dir viel erzählen, sehr viel. Pereswonn werde ich natürlich mitbringen,
jetzt aber nehme ich ihn mit nach Haus, denn ohne mich würde er zu
heulen anfangen und würde dich stören. Also dann – auf Wiedersehen!“

Er lief hinaus auf den Flur, um sich dort auszuweinen. In diesem
Zustande fand ihn Aljoscha, als er hinaustrat.

„Koljä, Sie müssen durchaus Wort halten und kommen, denn sonst wird er
schrecklich traurig sein,“ beredete ihn Aljoscha.

„Durchaus! Oh, wie ich mich verfluche, daß ich nicht schon früher
gekommen bin!“ sagte weinend Koljä, der sich jetzt nicht mehr schämte zu
weinen.

In dem Augenblick kam der Hauptmann aus dem Zimmer gestürzt und schloß
sofort hinter sich die Tür. Der Ausdruck seines Gesichtes war wie der
eines Wahnsinnigen, seine Lippen bebten. Er stand wie geistesabwesend
vor den beiden jungen Leuten und schüttelte seine Arme hoch in die Luft:

„Ich will keinen guten Jungen! Ich will keinen anderen Jungen!“ kam es
in wildem Geflüster aus ihm heraus, und er knirschte mit den Zähnen,
„wenn ich dein vergäße, Jerusalem, so möge ich ...“

Er konnte nicht zu Ende sprechen. Seine Stimme stockte ihm. Kraftlos
sank er vor der Holzbank in die Knie. Er preßte seinen Kopf zwischen
seinen beiden Fäusten und schluchzte und winselte fast wie ein Hund,
wobei er sich aber aus aller Kraft zusammenzunehmen versuchte, damit man
sein Winseln in der Stube nicht höre. Koljä lief auf die Straße hinaus.

„Leben Sie wohl, Karamasoff! Sie kommen doch bestimmt?“ rief er Aljoscha
schneidend und wütend zu.

„Am Abend komme ich bestimmt.“

„Was sagte er da von Jerusalem? ... Was sollte das bedeuten?“

„Das war aus der Bibel: ‚Wenn ich dein vergäße, Jerusalem‘, das heißt,
wenn ich vergessen sollte, was für mich das Teuerste ist, so möge mich
...“

„Ich verstehe, genug! Kommen Sie bestimmt! _Ici_, Pereswonn!“ rief er
barsch dem Hunde zu und eilte mit großen Schritten nach Haus.

Elftes Buch. Iwan Fedorowitsch

I.
Bei Gruschenka

Aljoscha ging in der Richtung nach der Kathedrale. Dort am Platz lag das
Haus der Kaufmannswitwe Morosoff. Gruschenka hatte nämlich am Morgen
Fenjä mit der dringenden Bitte zu ihm geschickt, heute noch bei ihr
vorzusprechen. Aljoscha hatte von Fenjä auf seine Fragen hin außerdem
erfahren, daß ihre Herrin seit gestern in ganz besonderer Aufregung sei.
In diesen zwei Monaten nach der Verhaftung Mitjäs war Aljoscha oft in
das Haus der Morosowa gegangen, sowohl aus eigenem Antriebe, als auch
mit Aufträgen von Mitjä. Am dritten Tage nach jenen Vorgängen in Mokroje
war Gruschenka erkrankt, und darauf hatte sie beinahe fünf Wochen lang
das Bett gehütet, und von diesen fünf Wochen war sie eine Woche lang
besinnungslos gewesen. Sie hatte sich inzwischen stark verändert: ihr
Gesicht war abgemagert und hatte in der Farbe noch immer einen etwas
gelblichen Ton, obgleich sie schon seit vierzehn Tagen wieder ausgehen
durfte. Aljoscha aber schien es, daß ihr Gesicht dadurch noch
anziehender wurde. Er liebte es, wenn er bei ihr eintrat, ihrem ersten
Blick zu begegnen. Es war, als drückte sich in ihrem Blick jetzt eine
gewisse Festigkeit und seelische Tiefe aus. Er verriet eine geistige
Umwandlung und eine gewisse ergebene, doch zugleich gütige und feste
Entschlossenheit. Auf der Stirn zwischen den Brauen zeichnete sich eine
kleine senkrechte Falte ab, die ihrem lieben Antlitz den Ausdruck in
sich gesammelter Nachdenklichkeit verlieh, wenn diese Nachdenklichkeit
auch zuweilen auf den ersten Blick etwas Schroffes, Strenges haben
konnte. Von der früheren Flatterhaftigkeit war auch nicht eine Spur
übriggeblieben. Auch wunderte sich Aljoscha darüber, daß trotz des
ganzen Unglücks, das sie getroffen hatte – sie, die Braut eines Mannes,
der fast im selben Augenblick verhaftet worden war, in dem sie sich
einander verlobt hatten –, daß sie trotz allem, was sie bereits
durchgemacht und was ihr noch bevorstand, nicht ihre jugendliche
Heiterkeit verlor. In ihren früher so stolzen Augen lag jetzt eine
gewisse Stille, obwohl ... obwohl in diesen Augen zuweilen ein gewisses
böses Feuer aufflammen konnte, wenn eine frühere Sorge sie wieder einmal
heimsuchte – eine Sorge, die in ihrem Herzen nicht erstorben, sondern
sich noch mächtig vergrößert hatte. Der Gegenstand dieser Sorge war
immer ein und derselbe: Katerina Iwanowna. Von ihr hatte Gruschenka
während der Krankheit fast ununterbrochen phantasiert. Aljoscha begriff
sehr wohl, daß sie Mitjäs wegen unglaublich eifersüchtig auf dessen
frühere Braut war, – selbst jetzt noch, obwohl Katerina Iwanowna ihn
kein einziges Mal während seiner Gefangenschaft besucht hatte, was ihr
zu jeder Zeit freigestanden hätte. Alles das machte Aljoscha seine
Aufgabe, sie zu trösten, nur noch schwieriger: denn nur ihm allein
vertraute sie alles an, und ihn allein fragte sie beständig um Rat, er
aber wußte oftmals wirklich nicht, was er ihr sagen sollte.

Besorgt trat er bei ihr ein. Sie war vor einer halben Stunde von Mitjä
aus dem Gefängnis zurückgekehrt, und allein schon aus der schnellen
Bewegung, wie sie von ihrem Lehnstuhl am Tisch aufsprang und ihm
entgegeneilte, konnte er ersehen, wie ungeduldig sie ihn erwartet haben
mußte. Auf dem Tisch lagen Spielkarten, die zu „Schafskopf“ ausgegeben
waren. Auf dem Lederdiwan an der anderen Seite des Tisches war ein Bett
aufgemacht, auf dem in Schlafrock und Nachtmütze, sichtlich krank und
geschwächt, doch trotzdem freundlich lächelnd, halb liegend – Herr
Maximoff saß. Dieses heimatlose, alte Kerlchen war damals, vor zwei
Monaten, zusammen mit Gruschenka aus Mokroje zurückgekehrt, und seit der
Zeit war er auch bei ihr geblieben. Als sie durch Regen und Schmutz
endlich bei ihr angekommen waren, hatte er sich durchnäßt und
eingeschüchtert auf diesen Diwan gesetzt und sie schweigend mit
schüchtern bittendem Lächeln angesehen. Gruschenka, die von Leid und von
dem Fieber der beginnenden Krankheit völlig zerschlagen war, hatte ihn
in der ersten halben Stunde vor lauter Anordnungen und Sorgen ganz
vergessen. Plötzlich hatte sie sich dann seiner wieder erinnert, sich zu
ihm gewandt und ihn einmal durchdringend angesehen: da hatte er in
seiner Verwirrung nichts anderes zu tun gewußt, als ganz verloren und
mitleiderregend zu lächeln. Gruschenka hatte Fenjä gerufen und für ihn
etwas zu essen bestellt. An jenem ganzen Tage war er ohne sich zu
rühren, mäuschenstill, auf demselben Platz sitzen geblieben, so daß
Fenjä, als es dunkel geworden war, ihre Herrin gefragt hatte:

„Wird er denn auch zur Nacht hier bleiben?“

„Ja, mach ihm auf dem Lederdiwan ein Bett auf,“ hatte Gruschenka gesagt.

Später erfuhr sie von ihm auf ihr Befragen, daß er „gerade jetzt“ nicht
wußte, wo er eigentlich bleiben sollte. „Herr Kalganoff, mein-mein
Wohltäter, hat mir direkt gesagt, daß er mich nicht mehr empfangen
könne, und er-er hat mir fünf Rubel geschenkt.“

„Nun, Gott mit dir, dann bleibe hier,“ entschied Gruschenka in ihrem
Kummer und lächelte ihm mitleidig zu. Dem Alten schnitt dieses Lächeln
wie ein Messer ins Herz, und seine Lippen erzitterten wie von
verhaltenen Tränen. Und so blieb der obdachlose Freischlucker bei
Gruschenka. Selbst während ihrer Krankheit verließ er sie nicht. Fenjä
und ihre Großmutter, die Gruschenkas Köchin war, schickten ihn nicht
fort, sondern gaben ihm täglich gut zu essen und machten ihm abends das
Bett auf dem Diwan auf. Späterhin gewöhnte sich Gruschenka an ihn, und
wenn sie von Mitjä zurückkehrte (den sie sofort täglich besuchte, sobald
sie sich nur, nach der Krankheit, hinauswagen durfte), setzte sie sich
immer zu Maximoff an den Tisch und begann dann, um den Kummer zu
verscheuchen, mit „Maximuschka“ über alle möglichen dummen Dinge zu
scherzen, nur um nicht an ihr Leid denken zu müssen. Bei der Gelegenheit
stellte es sich heraus, daß „Maximuschka“ auch kleine Geschichten zu
erzählen verstand, und so wurde er ihr zu guter Letzt ganz
unentbehrlich. Empfing sie doch außer Aljoscha, der nicht einmal an
jedem Tage kommen konnte, keinen Menschen. Ihr „Kaufmann“ lag zu der
Zeit schwerkrank danieder, er „ging hinüber“, wie man in der Stadt
sagte, und er starb auch bald darauf, – eine Woche nach der
Gerichtssitzung, die über Mitjäs Schicksal entschied. Eines Tages, drei
Wochen vor seinem Tode, ließ er in der Vorahnung seines nahen Endes
seine Söhne mit ihren Frauen und Kindern zu sich rufen und befahl ihnen,
bei ihm zu bleiben. Was aber Gruschenka betraf, so verbot er den
Dienstboten aufs strengste, sie noch zu ihm zu lassen, falls sie aber
käme, sollte man ihr sagen: „Er läßt sagen, Sie mögen lange in Freuden
leben und ihn ganz vergessen.“ Indessen schickte Gruschenka fast täglich
zu ihm, um sich nach seinem Befinden zu erkundigen.

„Endlich!“ rief sie freudig, als sie Aljoscha erblickte, warf die Karten
sofort hin und begrüßte ihn freundschaftlich. „Maximuschka hat mir die
ganze Zeit Angst gemacht, er behauptete, du würdest nicht kommen. Ach
Gott, wenn du wüßtest, wie nötig du mir bist. Setz dich hierher an den
Tisch. Nun, was soll ich bestellen? Kaffee?“

„Ja, meinetwegen,“ sagte Aljoscha und rückte mit dem Stuhl an den Tisch,
„ich habe guten Appetit.“

„Das freut mich; Fenjä, Fenjä, schnell Kaffee!“ rief Gruschenka. „Er
kocht schon lange und wartet nur auf dich. Fenjä, bring auch die kleinen
Pasteten, aber die ganz heißen! Nein, Aljoscha, ich muß dir doch noch
erzählen, was ich heute wegen dieser Pastetchen für ein Donnerwetter
über mich habe ergehen lassen müssen. Ich brachte ihm nämlich eine ganze
Portion davon ins Gefängnis, er aber, was glaubst du wohl, er stieß sie
mir zurück und aß sie nicht. Eines davon schleuderte er sogar auf den
Fußboden und zerstampfte es mit dem Fuß zu Brei. Darauf sagte ich ihm:
‚Ich werde sie beim Wächter lassen; wenn du sie dann nicht bis zum Abend
aufgegessen hast, so bedeutet das, daß du von deiner Bosheit satt
geworden bist!‘ und damit ging ich. Wir haben uns doch schon wieder
gezankt. Sobald ich nur hinkomme, zanken wir uns.“

Das alles sprudelte aus Gruschenka in einem Augenblick hervor. Maximoff
wurde sofort ängstlich, lächelte und schlug die Augen nieder.

„Worüber habt ihr euch denn diesmal gezankt?“ fragte Aljoscha.

„Ja, weißt du, das hätte ich mir nie gedacht, daß wir uns deswegen
zanken könnten! Denk dir nur, er war auf den ‚Früheren‘ eifersüchtig! –
‚Warum unterstützest du ihn?‘ fragte er mich, ‚du hast also jetzt
angefangen ihn zu unterstützen!‘ Immer muß er eifersüchtig sein, nein
wirklich, ohne Eifersucht geht es schon gar nicht! Ob er schläft oder
ißt – eifersüchtig ist er immer. Selbst auf Kusjma wurde er in der
vorigen Woche eifersüchtig.“

„Aber er wußte doch schon lange von dem ‚Früheren‘?“

„Na selbstverständlich wußte er davon! Vom ersten Tage an hat er es
gewußt! heute aber fällt es ihm plötzlich ein, darüber zu schimpfen. Man
schämt sich nur zu wiederholen, was er sagt, es ist gar zu blöd! So ein
Dummkopf! Als ich fortging, kam gerade Rakitka zu ihm. Vielleicht ist es
Rakitka, der ihn aufhetzt, wie? Was meinst du?“ fügte sie wie zerstreut
hinzu.

„Er liebt dich, das ist es, liebt dich sehr. Und dazu ist er jetzt sehr
gereizt!“

„Wie sollte er denn nicht gereizt sein, wenn sich morgen alles
entscheidet! Ich ging heute gerade in der Absicht hin, um ihm wegen
morgen ein Wort von mir aus zu sagen, denn glaub mir, Aljoscha, ich kann
noch gar nicht daran denken, was morgen sein wird! Du sagst, er sei
gereizt, und ich soll etwa nicht gereizt sein? Und er kommt jetzt mit
dem Polacken! So ein Dummkopf! Es fehlte nur, daß er noch auf
Maximuschka eifersüchtig wird.“

„Meine Frau hat sich meinetwegen auch immer mit Eifersucht geplagt,“
bemerkte vorsichtig Maximoff seinerseits.

„Ach du!“ – Gruschenka lachte unwillkürlich. „Auf wen war sie denn
deinetwegen eifersüchtig?“

„Auf die Stubenmädchen.“

„Ach, schweig, Maximuschka, ich bin heute nicht zum Lachen aufgelegt,
mich kann heute eher die Wut packen. Auf die Pastetchen spitz dich
lieber nicht, ich erlaube dir jetzt nicht davon zu essen, sie würden dir
schlecht bekommen. Und auch Likör bekommst du nicht. Da muß man nun auch
noch diesen pflegen! Wirklich, ganz als ob mein Haus eine Armenanstalt
wäre,“ sagte sie lachend.

„Ich-ich weiß, daß ich Ihre Wohltaten gar nicht verdient habe, daß ich
sie gar nicht wert bin,“ sagte Maximoff mit traurigem Stimmchen.
„Sie-Sie sollten lieber Ihre Wohltaten anderen zuteil werden lassen, die
es mehr verdient haben, die nötiger sind als ich.“

„Ach, Maximuschka, jeder ist nötig, und woran soll man denn erkennen,
wer nötiger ist? ... Wenn es doch diesen Polacken überhaupt nicht geben
würde! Jetzt ist es auch ihm eingefallen, krank zu werden. Ich war auch
bei ihm, Aljoscha. Jetzt werde ich ihm zum Trotz Pastetchen schicken,
ich hätte ihm nichts geschickt, da mir aber Mitjä so ungerechte Vorwürfe
gemacht hat, so schicke ich sie ihm jetzt erst recht, zum Trotz! ...
Ach, da kommt Fenjä mit einem Brief! Natürlich! Wußt ich’s doch! Wieder
von den Polacken, wieder betteln sie um Geld!“

Es war tatsächlich ein Brief von Pan Mussjälowitsch, ein sehr langes und
verschnörkeltes Schreiben, in dem er bat, ihm drei Rubel zu leihen. Dem
Briefe war noch ein anderer Zettel beigelegt: es war ein Revers mit der
Bescheinigung des Empfanges und der Verpflichtung, das Geld in drei
Monaten wiederzugeben – von beiden Panen unterschrieben. Solcher Briefe
mit Reversen hatte Gruschenka von ihrem „Früheren“ inzwischen eine Menge
erhalten. Das hatte gleich nach ihrer Krankheit begonnen, vor etwa zwei
Wochen. Sie wußte, daß beide während ihrer Krankheit gekommen waren, um
sich nach ihrem Befinden zu erkundigen. Der erste Brief, den sie von ihm
erhalten hatte, war sehr lang gewesen: auf einem Bogen Postpapier
größten Formats geschrieben, mit einem riesengroßen Familiensiegel, im
Sinn ungemein dunkel gehalten, in ungeheuer hochtrabendem Stil, so daß
Gruschenka sich kaum bis zur Mitte des Briefes durchgearbeitet und ihn
dann fortgeworfen hatte, ohne von diesem ganzen kunstvollen Wortbau
etwas verstanden zu haben. Auch war es ihr doch damals nicht um die
Polen zu tun gewesen. Nach diesem ersten Brief war am anderen Tage ein
zweiter Brief gefolgt, mit der Bitte Pan Mussjälowitschs, ihm auf eine
ganz kurze Frist zweitausend Rubel zu leihen. Gruschenka hatte auch auf
diesen Brief nichts geantwortet. Darauf war eine ganze Reihe von Briefen
gefolgt, täglich je einer, alle gleich würdig und gedrechselt, nur daß
in ihnen die erbetene Summe, die stufenweise herabsank, schließlich bei
hundert anlangte, dann bei fünfundzwanzig, fünfzehn, zehn Rubel, und
eines Tages erhielt Gruschenka einen Brief, in dem sie um einen einzigen
Rubel gebeten wurde – wiederum unter Zusendung eines Reverses, den beide
unterschrieben hatten. Da hatten sie ihr leid getan, und sie hatte sich
plötzlich in der Dämmerung entschlossen, selbst zu ihnen zu gehen.

Sie hatte beide Polen in der größten Misere vorgefunden, ohne Essen,
ohne Holz, ohne Zigaretten und bei der Hauswirtin tief verschuldet. Die
zweihundertfünfzig Rubel, die sie in Mokroje gewonnen hatten, waren sehr
bald (und unbekannt wofür) draufgegangen. Indessen wurde sie zu ihrer
nicht geringen Verwunderung von beiden Panen fabelhaft aufgeblasen und
selbstbewußt empfangen, mit der größten Beobachtung der Etikette und mit
hochtrabenden Reden. Gruschenka hatte ihnen daraufhin nur ins Gesicht
gelacht und ihrem „Früheren“ zehn Rubel gegeben. Und gleich darauf war
sie zu Mitjä gegangen, dem sie den ganzen Vorfall lachend erzählt hatte,
und dieser hatte gleichfalls darüber gelacht. Doch seit dem Tage ließen
die stolzen Pane ihr keine Ruhe: täglich bombardierten sie sie mit
Briefen, die alle immer dieselbe verschnörkelte Bitte um Geld
enthielten, und sie schickte ihnen jedesmal ein paar Rubel. Und nun
plötzlich war es Mitjä eingefallen, deswegen eifersüchtig zu werden.

„Ich war so dumm, auf dem Wege zu Mitjä auf einen Augenblick zu ihm zu
gehen, denn er ist doch jetzt gleichfalls erkrankt, mein früherer Pan,“
begann Gruschenka wieder eilig und geschäftig, „und ich erzählte es
Mitjä lachend, um ihn zu zerstreuen: ‚Denk nur,‘ sagte ich, ‚mein Pole
wollte mir wieder auf der Gitarre vorspielen und die alten Lieder
singen, wahrscheinlich in der Hoffnung, das würde mich rühren und mich
bestimmen, ihn zu heiraten.‘ Und da springt Mitjä plötzlich wie rasend
auf, und das Schimpfen geht los ... Jetzt schicke ich aber zum Trotz den
Polen die Pastetchen! Fenjä, wen haben Sie da geschickt, wieder das
kleine Mädchen? Hier, gib ihr diese drei Rubel, und dann kannst du noch
so zehn Pastetchen in Papier einschlagen und mitschicken. Du aber,
Aljoscha, mußt unbedingt Mitjä erzählen, daß ich ihnen Pastetchen
geschickt habe.“

„Das werde ich bestimmt nicht tun,“ sagte Aljoscha lächelnd.

„Ach, du glaubst, daß er sich quält? Das hat er doch absichtlich getan,
nur um mich glauben zu machen, er sei eifersüchtig, ihm selbst aber ist
es doch ganz gleichgültig,“ sagte Gruschenka bitter.

„Wieso absichtlich getan?“ fragte Aljoscha.

„Das kannst du wohl wieder, trotz deines Verstandes – nicht verstehen,
Aljoschenka. Sieh, nicht das kränkt mich, daß er meinetwegen, da ich nun
einmal so eine bin, eifersüchtig ist. Es würde mich viel mehr kränken,
wenn er nicht eifersüchtig wäre. Ja, so bin ich. Nicht die Eifersucht
kränkt mich, ich bin ja auch ein hartherziger Mensch, und ich bin selbst
eifersüchtig. Mich kränkt nur, daß er mich überhaupt nicht liebt und
jetzt _absichtlich_ den Eifersüchtigen spielt, das ist es! Bin ich denn
etwa blind! Da fängt er jetzt plötzlich an, mir von jener, der Katjä zu
erzählen: dieses soll sie sein und wiederum jenes und dann noch was,
‚und sie hat sogar einen berühmten Arzt aus Moskau hergerufen, um mich
zu retten, hat auch den besten, den berühmtesten Advokaten verschrieben‘
... Daraus ersehe ich doch, daß er jetzt nur sie allein liebt, wenn er
sie so unverschämt in meiner Gegenwart lobt. Er weiß ja selbst ganz
genau, daß er sich mir gegenüber vergangen hat, und da will er nun die
ganze Schuld auf mich abwälzen. Dann heißt es: ‚Du hast zuerst mit dem
Polacken angefangen, folglich kann ich jetzt auch mit Katjka anfangen.‘
Ich kenne doch die Männer! Jetzt will er auf mich allein die ganze
Schuld wälzen. Absichtlich hat er diese Eifersuchtsszene gespielt.
Absichtlich hat er es getan, das sage ich dir, nur werde ich ...“

Gruschenka sprach nicht aus, was sie würde ... Sie beugte den Kopf auf
den Arm, der auf dem Tisch lag, und weinte wie im Krampf.

„Dmitrij liebt Katerina Iwanowna nicht,“ sagte Aljoscha überzeugt.

„Nun, ob er sie liebt oder nicht liebt, das werde ich bald selbst
erfahren,“ sagte Gruschenka, in deren Stimme diesmal eine drohende Note
klang. Sie erhob wieder den Kopf, und ihr Gesicht war fast entstellt. Es
tat Aljoscha weh, zu sehen, wie ihr sanftes, ruhig-heiteres Gesicht
finster und böse geworden war.

„Sprechen wir nicht mehr von diesen Dummheiten!“ brach sie plötzlich ab.
„Habe ich dich doch nicht deswegen herbitten lassen. Aljoscha, Täubchen,
sag doch, was wird morgen sein, morgen? Das ist ja das einzige, was mich
quält! Nur mich allein quält das doch. Wenn ich euch alle ansehe, so muß
ich mir immer sagen, daß niemand außer mir daran denkt, daß es niemanden
von euch allen etwas angeht. Sag, denkst du wenigstens daran? Morgen
wird doch sein Urteil gesprochen! Erzähl mir, Aljoscha, wie geht es
eigentlich zu in einer Gerichtssitzung? Wie wird man denn richten? Es
ist doch der Diener, der erschlagen hat, der Diener Ssmerdjäkoff! Mein
Gott! Man wird ihn doch nicht statt des Dieners verurteilen? Und wird
denn niemand für ihn eintreten? Und den Diener haben sie wahrscheinlich
überhaupt noch nicht vernommen, was?“

„Man hat ihn sehr scharf verhört,“ sagte Aljoscha nachdenklich, „aber
sie scheinen alle übereingekommen zu sein, daß nicht er ihn erschlagen
habe. Ssmerdjäkoff ist noch immer krank. Er ist es seit jenem Tage, seit
dem epileptischen Anfall ... Er ist tatsächlich krank,“ fügte Aljoscha
nochmals hinzu.

„Gott, geh doch du wenigstens zu diesem Advokaten, Aljoscha, und erzähl
ihm alles unter vier Augen. Es heißt doch, er sei für dreitausend Rubel
aus Petersburg hergekommen.“

„Ja, wir drei haben es zusammen getan, Iwan, Katerina Iwanowna und ich;
den Doktor aber hat sie allein für zweitausend aus Moskau verschrieben.
Der Advokat Fetjukowitsch hätte wahrscheinlich mehr verlangt, da aber
dieser Prozeß in ganz Rußland bekannt geworden ist, da alle
Tageszeitungen und Zeitschriften davon sprechen, so hat er um des Ruhmes
willen eingewilligt, herzukommen, denn es ist ein gar zu berühmter Fall
geworden. Ich habe ihn gestern gesprochen.“

„Nun, und? Hast du ihm alles gesagt?“ fragte sofort Gruschenka erregt.

„Er hörte mich an und sagte nichts. Das heißt, er sagte nur, er habe
sich bereits eine bestimmte Meinung gebildet. Er versprach aber, meine
Aussagen zu berücksichtigen.“

„Wie das berücksichtigen? Ach, das sind ja doch nur Phrasen! Phrasen von
bezahlten Spitzbuben! Sie werden ihn mir nur noch ins Verderben stürzen!
Aber der Doktor, wozu hat sie denn den Doktor verschrieben?“

„Als Experten. Sie wollen beweisen, daß Dmitrij verrückt sei und im
Wahnsinn, also besinnungslos erschlagen habe.“ Aljoscha lächelte still
vor sich hin. „Nur ist Dmitrij damit nicht einverstanden, er wird es um
keinen Preis zugeben.“

„Ach, aber das ist doch wahr, wenn er ihn wirklich erschlagen hat!“ rief
Gruschenka lebhaft. „Er war ja damals gar nicht bei vollem Verstande, er
war ja wirklich wahnsinnig, und ich, ich Scheusal, ich allein war an
allem schuld! Nur ist es gar nicht wahr, daß er erschlagen hat, er hat
ihn doch gar nicht erschlagen! Und alle beschuldigen sie ihn, alle
sagen, er sei es gewesen. Sogar Fenjä hat so ausgesagt, daß schließlich
herauskommt, er habe es getan. Und die Aussagen der Kommis von
Plotnikoffs, und jener Beamte. Und dann haben noch alle im Gasthause
gehört, wie er gedroht hat! Alle, alle sind gegen ihn, und so schwatzen
sie jetzt und schnattern wie die Gänse.“

„Ja, die ungünstigen Aussagen haben sich unglaublich vermehrt,“ bemerkte
Aljoscha finster.

„Und Grigorij noch dazu, Grigorij Wassiljitsch! Der behauptet ja nach
wie vor, daß die Tür offen gewesen sei, behauptet es steif und fest und
ohne sich beirren zu lassen! Ich bin selbst einmal zu ihm gegangen, um
mit ihm zu sprechen. Er schimpft einen womöglich noch obendrein aus!“

„Ja, Grigorijs Aussage ist vielleicht die verhängnisvollste für
Dmitrij,“ meinte Aljoscha.

„Und was das betrifft, daß Mitjä verrückt sei, so ist er ja jetzt
wirklich etwas von der Art,“ sagte plötzlich Gruschenka mit einer ganz
besonders besorgten und geheimnisvollen Miene. „Weißt du, Aljoschenka,
ich wollte eigentlich schon lange mit dir darüber reden: ich gehe jeden
Tag zu ihm und muß mich immer mehr über ihn wundern. Sag du mir, was du
über ihn denkst: was meinst du, worüber redet er jetzt immer? Zuweilen
fängt er an zu sprechen und spricht, spricht – ich weiß nicht wovon, ich
denke schon, nun, das wird was sehr Kluges sein, das ist zu hoch für
mich, denke ich, bin wahrscheinlich zu dumm dazu. Nur spricht er jetzt
immer von einem ‚Kindichen‘, das heißt, von irgendeinem kleinen Kinde,
das er immer ‚Kindichen‘ nennt ... ‚Warum,‘ fragte er, ‚warum ist das
Kindichen arm? Für das Kindichen muß ich jetzt nach Sibirien gehn, ich
habe nicht erschlagen, aber ich muß nach Sibirien gehen!‘ Was das
bedeuten soll, was das für ein ‚Kindichen‘ ist, – davon habe ich keine
Ahnung! Mir rollten nur die Tränen über die Wangen, als er sprach, denn
er sagte das so eigenartig, er wollte wohl selbst weinen. Als er aber
sah, daß ich weinte, da küßte er mich plötzlich und bekreuzte mich mit
der rechten Hand. Was hat das zu bedeuten, Aljoscha, sag du mir, was ist
das für ein ‚Kindichen‘?“

„Rakitin hat sich jetzt angewöhnt, ihn zu besuchen,“ meinte Aljoscha
lächelnd, „übrigens ... das kann nicht von Rakitin herrühren. Ich war
gestern nicht bei Dmitrij, heute aber werde ich hingehen.“

„Nein, das ist nicht Rakitka, das ist sein Bruder Iwan Fedorowitsch, der
ihn verwirrt, seitdem er zu ihm geht, das ist es, was ...“ Gruschenka
stockte plötzlich.

Aljoscha sah sie ganz verdutzt an.

„Wie, Iwan geht zu ihm? Ist er denn jemals bei ihm gewesen? Mitjä hat
mir doch selbst gesagt, daß Iwan noch kein einziges Mal bei ihm gewesen
sei.“

„Ach ... nun, das war wieder echt von mir! Ich habe mich versprochen!“
Gruschenka war etwas betreten, und sie errötete. „Wart, Aljoscha,
schweig, mag es denn auch so sein, habe ich mich einmal verraten, so
will ich lieber die ganze Wahrheit sagen: Iwan Fedorowitsch ist bis
jetzt nur zweimal bei Mitjä gewesen, das erstemal gleich nach seiner
Rückkunft aus Moskau – er kam doch damals sofort wieder zurück, ich war
noch nicht einmal gesund geworden. Und das zweitemal ist er vor einer
Woche bei ihm gewesen. Mitjä aber hat er befohlen, dir nichts davon zu
sagen, und überhaupt niemandem: es sollte ein Geheimnis bleiben.“

Aljoscha saß in Gedanken versunken und schien über etwas zu grübeln. Die
Nachricht hatte ihn offenbar nicht wenig stutzig gemacht.

„Iwan hat mit mir kein einziges Mal über Mitjä gesprochen,“ sagte er
langsam, „und überhaupt hat er in diesen zwei Monaten wenig mit mir
gesprochen, und wenn ich zu ihm gegangen bin, ist er über mein Kommen
stets ungehalten gewesen, so daß ich ihn jetzt seit drei Wochen nicht
mehr gesprochen habe,“ sagte er gleichsam vor sich hin. „Ja ... Wenn er
vor einer Woche bei Mitjä gewesen ist, so – allerdings ... in dieser
Woche ist auch mir eine gewisse Veränderung an Mitjä aufgefallen ...“

„Nicht wahr? Nicht wahr?“ griff Gruschenka sofort eifrig auf. „Sie haben
ein Geheimnis, sicher ein Geheimnis! Mitjä hat mir selbst gesagt, daß
sie ein Geheimnis haben, und weißt du, ein solches Geheimnis, daß Mitjä
sich darüber nicht mehr beruhigen kann! Früher war er doch noch so
heiter, er ist es ja auch jetzt, nur, weißt du, wenn er so den Kopf
schüttelt und auf und ab schreitet und sich so mit der rechten Hand in
die Haare fährt und die Haare an der rechten Schläfe zupft, dann weiß
ich doch, daß er etwas auf der Seele hat, das ihn beunruhigt ... ich
kenne ihn doch! ... Sonst war er immer heiter – auch heute war er es!“

„Du sagtest doch, er sei gereizt gewesen?“

„Ja, gewiß, das war er, aber er war dann auch wieder heiter. Er ist
eigentlich immer gereizt, plötzlich aber wird er auf eine Minute ganz
heiter, und dann ist er plötzlich wieder gereizt. Und weißt du,
Aljoscha, ich muß mich immer nur über ihn wundern: denk doch nur, was
ihm bevorsteht, er aber kann zuweilen über die geringsten Dummheiten
lachen, ganz als ob er ein kleines Kind wäre.“

„Und ist es wirklich wahr, daß er dir verboten hat, mir etwas von Iwans
Besuch zu sagen? Hat er sich wirklich so ausgedrückt: ‚sage ihm nichts
davon‘?“

„Ja, genau so: sage ihm nichts davon. Dich fürchtet er ja am meisten,
Mitjä meine ich. Denn hier handelt es sich um ein Geheimnis, das hat er
mir selbst gesagt ... Aljoscha, Täubchen, geh hin und versuch du
herauszubekommen, was es ist? – was sie da für ein Geheimnis haben – und
komm dann her und sag es mir!“ wandte sich Gruschenka plötzlich flehend
an Aljoscha. „Erlöse mich von der Ungewißheit, sage mir alles, damit ich
wenigstens weiß, was mich erwartet! Du weißt nicht, wie das ist, sein
verfluchtes Schicksal zu ahnen, und doch nichts zu wissen! Geh,
Aljoscha, nur deswegen habe ich dich herbitten lassen!“

„Du glaubst, daß es sich dabei um dich handelt? Dann hätte er doch dir
nichts von dem Geheimnis gesagt.“

„Ich weiß nicht, um was es sich dabei handelt. Vielleicht will er es mir
sagen, wagt es aber nicht. Er will mich nur vorbereiten. Ein Geheimnis,
sagt er, sei es; was für ein Geheimnis aber, das hat er mir nicht
gesagt.“

„Aber du, was vermutest du denn?“

„Was soll ich vermuten! Mein Ende ist gekommen, das ist es, was ich
vermute. Das haben sie alle drei mir bereitet, denn hier steckt doch
Katjka dahinter. Von ihr geht alles aus. ‚Katjä ist dieses und Katjä ist
jenes,‘ sagt er, das bedeutet also, daß ich nicht dieses und jenes bin.
Das sagt er absichtlich, das schickt er voraus – will mich vorbereiten.
Verlassen will er mich, sieh, das ist sein ganzes Geheimnis! Das haben
sie sich alle drei ausgedacht – Mitjka, Katjka und Iwan Fedorowitsch.
Aljoscha, ich wollte dich schon lange fragen ... vor einer Woche teilte
er mir auf einmal mit, daß Iwan Fedorowitsch in Katerina Iwanowna
verliebt sein soll, und darum so oft zu ihr hingehe. Hat er mir die
Wahrheit gesagt, oder hat er gelogen? Sage es mir auf dein Gewissen,
schone mich nicht!“

„Ich werde dir die Wahrheit sagen. Iwan ist nicht in Katerina Iwanowna
verliebt, so denke ich wenigstens.“

„Das habe auch ich mir damals gleich gedacht! Er belügt mich einfach wie
ein Schamloser, das sehe ich jetzt vollkommen ein! Und darum spielt er
auch jetzt den Eifersüchtigen, um dann später alles auf mich abwälzen zu
können. Er ist doch ein dummer Junge, er versteht ja nichts zu
verheimlichen, er ist doch so aufrichtig ... Aber ich werde ihn, ich
werde ihn! ‚Du glaubst,‘ sagt er mir, ‚daß ich ihn erschlagen habe‘ –
das sagt er mir, mir, das wirft er mir vor! Nun, Gott mit ihm! Aber
diese Katjka wird noch etwas von mir zu hören bekommen vor Gericht! Ich
werde ihr dort ein paar Worte sagen ... Oh, dort werde ich alles sagen!“

Und wieder weinte sie verzweifelt.

„Höre, Gruschenka, in einem kann ich dich aufs bestimmteste beruhigen,“
sagte Aljoscha und erhob sich. „Erstens, daß er dich liebt, dich mehr
als alles auf der Welt liebt, und zwar dich ganz allein, das kannst du
mir glauben. Ich weiß es. Ich weiß es ganz gewiß. Und zweitens erkläre
ich dir, daß ich, was das Geheimnis betrifft, ihn nicht ausforschen
will. Wenn er es mir heute selbst mitteilt, so werde ich ihm offen
sagen, daß ich dir versprochen habe, dich davon zu unterrichten. Und
dann werde ich heute noch zu dir kommen, um dir alles zu sagen. Nur ...
glaube ich ... daß hier Katerina Iwanowna nicht im Spiele ist, ich
glaube vielmehr, daß das Geheimnis etwas ganz anderes betrifft. Davon
bin ich fest überzeugt. Und es sieht auch gar nicht danach aus, als ob
es sich dabei um Katerina Iwanowna handeln könnte. Wenigstens scheint es
mir nicht so. Jetzt aber leb wohl. Auf Wiedersehen.“

Er drückte ihr fest die Hand. Gruschenka weinte immer noch. Aljoscha
sah, daß sie seinen Beruhigungen wenig Glauben schenkte, aber auch das
war ihr schon eine Erleichterung, daß sie sich einmal hatte aussprechen
können. Es tat ihm weh, sie so verlassen zu müssen, doch hatte er keine
Zeit, noch länger bei ihr zu bleiben. Es stand ihm vieles bevor, was er
noch vor dem Abend auszurichten hatte.

II.
Das kranke Füßchen

Ganz zuerst mußte er zu Chochlakoffs gehen. Er beeilte sich, schneller
hinzukommen, um sich nicht bei Mitjä zu verspäten. Frau Chochlakoff war
schon seit drei Wochen krank; der eine Fuß war ihr, weiß Gott wodurch,
ein wenig geschwollen. Sie lag zwar nicht zu Bett, verbrachte aber doch
die Zeit in ihrem Boudoir halbliegend auf der Chaiselongue, stets in ein
reizendes, doch nichtsdestoweniger wohlanständiges Deshabillé gehüllt.
Aljoscha hatte bemerkt, daß sie trotz ihrer Krankheit gerade jetzt
angefangen hatte, ganz besonders Toilette zu machen: es waren ihm die
vielen duftigen Spitzen, Plissees und Volants an ihren Toiletten
aufgefallen, und er glaubte mit harmlosem Lächeln, die Ursache dieser
Veränderung erraten zu haben, doch verscheuchte er sofort alle ähnlichen
Gedanken als müßig, – verscheuchte sie, nicht ohne Unwillen über sich
selbst. In den letzten zwei Monaten hatte sie nämlich, unter den übrigen
Bekannten ihres Hauses, auch der junge Perchotin besucht. Aljoscha war
seit vier Tagen nicht mehr bei Chochlakoffs gewesen, und als er jetzt
eintrat, wollte er geradeswegs zu Lise gehen, denn er war nur ihretwegen
gekommen. Sie hatte die Zofe schon am vorhergehenden Tage zu ihm
geschickt, mit der dringenden Bitte, so bald als möglich zu ihr zu
kommen, da sie ihn in einer „sehr wichtigen Angelegenheit“ sprechen
müsse, – was aus gewissen Gründen Aljoscha nicht wenig interessierte.
Doch während nun die Zofe zu Lisa ging, um ihn anzumelden, erschien
mittlerweile der Diener mit der Bitte Frau Chochlakoffs – die inzwischen
erfahren hatte, daß er gekommen war –, „nur auf einen Augenblick“ bei
ihr vorzusprechen. Aljoscha überlegte, was er tun sollte, und sagte
sich, daß es besser sei, zuerst die Bitte der Mama zu erfüllen, da sie
sonst immer wieder zu Lise schicken werde. Frau Chochlakoff ruhte in
einem ganz besonders schönen Gewande auf der Couchette in ihrem Boudoir
und schien erregt zu sein.

„Jahrhunderte, ganze Jahrhunderte habe ich Sie nicht mehr gesehen! Eine
ganze Woche ist es her, schämen Sie sich! ach! nein, richtig, – Sie
waren ja vor vier Tagen, am Mittwoch, noch hier. Sie wollen jetzt wieder
zu Lise! Ich bin überzeugt, daß Sie auf den Fußspitzen zu ihr schleichen
wollten, damit ich es nicht hörte. Ach, lieber, lieber Alexei
Fedorowitsch, wenn Sie wüßten, wie sie mich jetzt beunruhigt! Doch davon
später. Zwar ist das die Hauptsache, doch trotzdem lassen Sie uns später
darüber sprechen. Lieber Alexei Fedorowitsch, ich vertraue Ihnen meine
Lise ganz und gar an. Nach dem Tode des Staretz Sossima – gib seiner
Seele, Herr, Frieden und Ruh! (sie bekreuzte sich) – nach seinem Tode
kommen Sie mir immer wie ein Einsiedler vor, so allerliebst Ihnen auch
dieser neue Anzug steht. Wo haben Sie nur hier einen so vorzüglichen
Schneider gefunden? Doch nein, nein, das ist nicht die Hauptsache, davon
später. Verzeihen Sie, daß ich Sie zuweilen Aljoscha nenne, ich bin doch
eine alte Frau,“ sagte sie mit kokettem Lächeln, „und daher ist mir
vieles erlaubt, aber auch davon sprechen wir später. Ach, die
Hauptsache, wenn ich nur nicht immer die Hauptsache vergäße! Bitte
erinnern Sie mich daran, sobald ich mich wieder verliere, sagen Sie
einfach: ‚Und die Hauptsache?‘ Ach, wie soll ich wissen, was jetzt die
Hauptsache ist! Seit dem Augenblick, da Lise ihr Gelöbnis zurücknahm –
ihr kindisches Gelöbnis, Alexei Fedorowitsch, Sie zu heiraten –, haben
Sie natürlich eingesehen, daß alles nur die kindische Phantasie eines
kranken Mädchens war, das zu lange im Fahrstuhl gesessen hat, – Gott sei
Dank, daß sie jetzt wieder gehen kann! Dieser neue Doktor, den Katjä aus
Moskau verschrieben hat – für Ihren unglücklichen Bruder, der morgen ...
Ach, sagen Sie doch, was wird morgen sein? Ich sterbe schon beim bloßen
Gedanken daran! Hauptsächlich aber vor Interesse ... Ach nein, ich
wollte doch sagen, dieser Doktor war gestern bei uns, um Lise zu
untersuchen ... Aber das war es ja gar nicht, was ich erzählen wollte.
Sehen Sie, ich bin jetzt ganz aus dem Konzept gekommen. Ich beeile mich
immer so entsetzlich. Warum ich es aber tue, das weiß ich wirklich
nicht. Ich höre schon völlig auf, zu wissen ... Für mich hat sich jetzt
alles zu einem einzigen Knäuel zusammengewickelt. Ich fürchte schon, daß
Sie die Geduld verlieren und plötzlich hinauslaufen werden, und dann
habe ich Sie zum letztenmal gesehen. Ach, mein Gott! Da sitzen wir und
reden, und ich habe ganz vergessen ... Kaffee, Julija, Glafira, Kaffee!“

Aljoscha beeilte sich, für Kaffee zu danken. Er sagte, daß er soeben
getrunken habe.

„Bei wem?“

„Bei Agrafena Alexandrowna.“

„Bei ... bei dieser Person? Ach, sie allein hat ja alle zugrunde
gerichtet, doch übrigens, ich weiß nicht, jetzt sagt man, sie sei heilig
geworden, nur finde ich, daß sie es dann etwas spät geworden ist. Besser
wäre gewesen, sie wäre es früher geworden, als es not tat, denn jetzt,
was für einen Nutzen kann das jetzt noch bringen? Schweigen Sie,
schweigen Sie, Alexei Fedorowitsch, ich will Ihnen nur so viel sagen,
daß ich wahrscheinlich nichts sagen werde. Dieser schreckliche Prozeß
... Ich werde unbedingt hinfahren, ich bereite mich schon vor, man wird
mich im Lehnstuhl hineintragen. Ich kann die ganze Zeit sitzen, – Sie
wissen doch, daß ich als Zeugin vorgeladen bin? Wie soll ich nur reden?
Ich weiß wirklich nicht, was ich sagen soll. Man muß doch einen Eid
ablegen, nicht wahr?“

„Ja, aber ich glaube nicht, daß Sie so werden erscheinen können.“

„Ich kann doch sitzen! Ach, Sie bringen mich wieder aus dem Konzept.
Dieser Prozeß, dieser entsetzliche Prozeß, und dann gehen alle nach
Sibirien, andere heiraten wiederum, und alles vergeht so schnell, so
schnell, und alles verändert sich, und schließlich ist nichts, alle sind
Greise und blicken ins Grab. Nun, meinetwegen, mögen sie doch, ich bin
müde. Diese Katjä – _cette charmante personne_, sie hat alle meine
Hoffnungen vernichtet! Jetzt wird sie einem Ihrer Brüder nach Sibirien
folgen, und Ihr anderer Bruder wird dann wieder ihr folgen und in der
nächsten Stadt wohnen, und alle werden sie sich gegenseitig quälen. Das
bringt mich um meinen letzten Verstand. Und vor allen Dingen dieses
Gerede! In allen Petersburger und Moskauer Zeitungen ist darüber
millionenmal gesprochen worden. Ach ja, denken Sie sich, auch von mir
ist dabei die Rede, es heißt, ich sei die, ‚_liebe_ Freundin‘ Ihres
Bruders gewesen! – ich will kein häßliches Wort aussprechen, nur denken
Sie sich so etwas, können Sie sich das vorstellen!“

„Das ist unmöglich! Wo hat man das geschrieben?“

„Ich werde es Ihnen sofort schwarz auf weiß zeigen. Gestern erhielt ich
es – gestern las ich es selbst zum erstenmal. Sehen Sie hier, in der
Petersburger Zeitung ‚Gerüchte‘. Dieses Blatt wird erst seit einem Jahr
herausgegeben – da abonnierte ich auf dasselbe, denn ich liebe sehr
Gerüchte, und das habe ich jetzt davon: Da, sehen Sie, was das für
‚Gerüchte‘ sind! Hier, sehen Sie hier, lesen Sie das.“

Sie reichte Aljoscha ein Zeitungsblatt, das unter ihrem Kissen gelegen
hatte, und zeigte ihm die Stelle.

Sie war nicht nur verstört, sie schien plötzlich ganz gebrochen zu sein.
Vielleicht hatte sich infolge dieser Zeitungsgeschichte tatsächlich
alles in ihrem Kopf zu einem Knäuel zusammengeballt. Die Zeitungsente
war allerdings unmißverständlich – und nicht weniger verfänglich. Sie
mußte die arme Dame sehr empfindlich kränken, doch zum Glück war Frau
Chochlakoff an diesem Tage nicht fähig, nur an eine Sache zu denken, und
so konnte sie bereits nach einer Minute die Zeitung mit allen
Klatschereien vergessen und sich mit anderem beschäftigen. Aljoscha
wußte, daß man in ganz Rußland über den berühmten Karamasoffschen Prozeß
sprach, und er hatte in diesen zwei Monaten unter anderen richtigen
Nachrichten auch ganz unglaubliche Lügengeschichten gelesen, sowohl über
die Karamasoffs im allgemeinen, wie auch speziell über sich. Z. B. hatte
es an einer Stelle geheißen, daß er, Aljoscha, aus Angst, nach dem
Verbrechen des Bruders Einsiedler geworden sei und sich als Trappist von
der Welt abgeschlossen habe; in einem anderen Blatt war diese Nachricht
in Abrede gestellt und geschrieben worden, er habe zusammen mit seinem
Staretz Sossima die Klosterkasse aufgebrochen und bestohlen und sei dann
entflohen. Die jetzt erwähnte Nachricht in den „Gerüchten“ war wie
gewöhnlich betitelt: „_Aus Skotoprigonjewsk_[26] (so heißt nämlich unser
Städtchen – leider! Ich habe seinen Namen lange genug verheimlicht).
_Zum Prozeß Karamasoff._“ Es war nur eine kürzere Nachricht, und über
Frau Chochlakoff war direkt nichts gesagt – überhaupt waren keine Namen
genannt. Es wurde mitgeteilt, daß der Vatermörder, den man jetzt unter
allgemeinem Aufsehen zu richten sich anschicke, Hauptmann a. D. dieses
und dieses Linienregiments, in seinem faulen Leben nichts anderes getan
habe – abgesehen davon, daß er schon von Natur ein Verbrecher sei und
für die Leibeigenschaft eintrete –, als daß er seine Zeit mit Liebeleien
verbracht. Besonders aber hätte er „Damen, die sich in der Einsamkeit
langweilten“, gefesselt. Nun hätte sich eine von ihnen, „eine von den
sich langweilenden Witwen“, die sich jünger machte, obgleich sie bereits
Mutter einer erwachsenen Tochter war, dermaßen in ihn verliebt, daß sie
ihm noch zwei Stunden vor dem Verbrechen dreitausend Rubel angeboten
hätte, allerdings unter der Bedingung, daß er mit ihr nach Sibirien
entfliehe, um dort in den Goldgruben Geld zu suchen. Der Bösewicht aber,
so hieß es weiter, habe vorgezogen, seinen Vater zu erschlagen und ihn
um genau dreitausend Rubel zu berauben, in der Hoffnung, ungestraft zu
entkommen und nicht mit den „vierzigjährigen Reizen“ seiner
gelangweilten Witwe nach Sibirien ziehen zu müssen. Diese in
scherzhaftem Ton gehaltene Korrespondenz schloß, wie es sich gehört, mit
Äußerungen edlen Unwillens über die Unsittlichkeit des Vatermordes und
der Leibeigenschaft. Nachdem Aljoscha alles interessiert gelesen hatte,
faltete er das Blatt zusammen und gab es Frau Chochlakoff zurück.

„Das bin doch ich!“ rief sie sofort ganz verzweifelt aus. „Ich, ich habe
ihm doch kaum eine Stunde vor dem Morde gesagt, er solle in die
Goldgruben fahren, – und jetzt schreiben sie plötzlich ‚vierzigjährige
Reize‘! Habe ich es denn deswegen getan? Das ist absichtlich so
geschrieben! Möge ihm der ewige Richter die vierzigjährigen Reize ebenso
verzeihen, wie ich ihm verzeihe, aber abgesehen davon – das ist doch ...
Wissen Sie auch, wer das geschrieben hat? Das ist ja Ihr Freund
Rakitin!“

„Das wäre möglich,“ sagte Aljoscha, „zwar habe ich nichts davon gehört
...“

„Er ist es bestimmt, ich weiß es genau, er, er ganz allein! Ich habe ihm
doch die Tür gewiesen ... Sie kennen doch schon die ganze Geschichte?“

„Ich weiß, daß Sie ihn gebeten haben, hinfort Ihr Haus nicht mehr zu
betreten, weswegen aber – das habe ich ... wenigstens von Ihnen, noch
nicht gehört ...“

„Aha, dann haben Sie es also von ihm gehört? Nun was, ist er sehr empört
über mich?“

„Ja, aber über wen zieht er denn nicht her? Doch warum Sie ihm
eigentlich verboten haben, Sie zu besuchen, das habe ich auch von ihm
nicht erfahren können. Überhaupt sehe ich ihn jetzt nur sehr selten. Ich
stehe mich nicht besonders mit ihm.“

„Nun, dann werde ich Ihnen alles sagen und beichten, es ist ja nichts
mehr daran zu ändern ... Ich trage nämlich selbst ein wenig Schuld an
der ganzen Sache. Aber nur ein wenig, ganz, ganz wenig, so daß davon
vielleicht überhaupt nicht die Rede sein kann. Sehen Sie, mein Liebling“
(auf Frau Chochlakoffs Lippen erschien plötzlich ein liebes,
schelmisches und doch recht rätselhaftes Lächeln), „sehen Sie, ich
vermute ... Sie verzeihen mir doch, Aljoscha, ich rede jetzt mit Ihnen
wie eine Mutter ... ach nein, nein, im Gegenteil, wie mit meinem Vater
... denn Mutter paßt hierbei ganz und gar nicht ... Also sagen wir, ich
rede zu Ihnen, als wenn Sie der Staretz Sossima wären, und ich ihm
beichtete, ja, das wäre der beste Vergleich: Ich habe Sie doch vorhin
schon einen Einsiedler genannt. Nun, also dieser arme Junge, Ihr Freund
Rakitin – Gott, ich kann mich wirklich kaum über ihn ärgern! Ich ärgere
mich, ja, gewiß, aber im Grunde doch nicht sehr! Kurz, dieser
leichtsinnige junge Mann läßt es sich plötzlich – denken Sie sich nur! –
läßt es sich plötzlich, glaube ich, einfallen, sich in mich zu
verlieben. Erst später, viel später bemerkte ich es, zuerst aber, also
ungefähr vor einem Monat, begann er mich häufiger zu besuchen, er kam
sogar fast täglich, er hatte mir auch früher schon seine Aufwartung
gemacht. Ich vermutete zuerst natürlich noch nichts ... und dann kam es
plötzlich wie eine Erleuchtung über mich, und ich fing an einiges zu
bemerken – zu meiner größten Verwunderung, wie Sie sich denken können.
Wie Sie wissen, empfange ich seit einiger Zeit Herrn Perchotin, Pjotr
Iljitsch, Sie haben ihn doch so oft hier angetroffen. Nicht wahr, er ist
doch ein ernster, würdiger Mann, trotz seiner jungen Jahre? Er kommt
ungefähr in drei Tagen nur einmal – und doch könnte er weit öfter
kommen. Und immer ist er elegant gekleidet. Ich liebe überhaupt sehr
unsere Jugend, Aljoscha, besonders, wenn es talentvolle, wohlerzogene
Menschen sind, wie zum Beispiel Sie. Er aber hat, glauben Sie mir, einen
fast staatsmännischen Verstand! Und wie wundervoll er spricht. Ich werde
unbedingt meinen ganzen Einfluß verwenden, um ihm die Stellung zu
verschaffen, die seinen Fähigkeiten zukommt. Das ist doch ein
zukünftiger Diplomat! An jenem entsetzlichen Tage hat er mich so gut wie
vom Tode errettet, als er in der Nacht herkam! Nun, Ihr Freund Rakitin
aber kommt immer in so greulichen Stiefeln und schiebt sie dann noch
obendrein so weit auf dem Teppich vor ... mit einem Wort, er begann
schon einige Andeutungen zu machen, und einmal drückte er mir beim
Abschied ganz unglaublich fest die Hand. Kaum aber hatte er mir so
schmerzhaft die Hand gepreßt, als mein Fuß krank wurde. Rakitin hatte
auch früher schon Pjotr Iljitsch bei mir angetroffen, und glauben Sie
mir, immer gingen sie wie die Kampfhähne aufeinander los, immer
versuchte Rakitin, ihn irgendwie anzugreifen. Ich betrachtete sie dann
nur stillschweigend und dachte mir mein Teil. Und da, eines schönen
Tages saß ich allein, das heißt ich lag damals hier auf der Couchette,
und plötzlich wird mir Michail Iwanowitsch Rakitin gemeldet. Er kommt,
und stellen Sie sich so etwas vor – er überreicht mir ein Gedicht, das
er auf meinen kranken Fuß gemacht hat, er hat das ‚kranke Füßchen‘ in
Versen besungen! Warten Sie, wie war es doch:

‚Ach, wie ist doch dieses Füßchen,
Das jetzt krank sein soll, entzückend ...‘

oder so ähnlich, ich kann alles eher, als Verse behalten. Ich habe das
Gedicht hier irgendwo, ich werde es Ihnen später zeigen. Und wissen Sie,
es war darin nicht nur vom Füßchen die Rede, sondern es handelte sich um
eine belehrende Idee, nur habe ich vergessen, um welch eine eigentlich.
Nun, ich lobte natürlich das Gedicht, und er war offenbar sehr
geschmeichelt. Da aber erscheint plötzlich Pjotr Iljitsch, und Michail
Iwanowitsch wird finster wie die Nacht. Ich bemerkte sofort, daß er ihm
sehr ungelegen kam, da er wahrscheinlich nach dem Gedicht noch anderes
hatte sagen wollen. Und da nahm ich denn das Gedicht und zeigte es Pjotr
Iljitsch, ohne zu sagen, wer es verfaßt hatte. Ich bin aber überzeugt,
überzeugt sage ich Ihnen, daß er sofort erriet, wer der Dichter war,
obgleich er auch jetzt noch immer sagt, er hätte es nicht erraten, –
aber das tut er ja absichtlich. Nun, Pjotr Iljitsch lachte sofort hell
auf und dann begann er zu kritisieren: ganz erbärmliche Verschen wären
das, sagte er, die kann höchstens ein Seminarist verbrochen haben, und,
wissen Sie, er sagte es mit so einer Sicherheit – und so überlegen
urteilte er! Da aber geriet Ihr Freund, anstatt gleichfalls zu lachen,
geradezu außer sich. Gott, ich glaubte schon, sie würden handgemein
werden. ‚Ich habe dieses Gedicht verfaßt,‘ sagte er plötzlich. ‚Ich habe
es nur zum Scherz geschrieben,‘ sagt er, ‚denn im allgemeinen halte ich
es für eine Unwürdigkeit, Gedichte zu schreiben ... Nur ist mein Gedicht
gut. Ihrem Puschkin will man für seine Gedichte über die Frauenfüßchen
ein Denkmal errichten, mein Gedicht drückt aber noch eine besondere Idee
aus. Im übrigen,‘ sagt er, ‚sind Sie ja schließlich doch nur ein
Anhänger der konservativen Partei, der gegen die Aufhebung der
Leibeigenschaft ist. Sie,‘ sagte er, ‚wissen überhaupt nichts von
Humanität, von den zeitgenössischen Gefühlen fühlen Sie überhaupt
nichts, die menschliche Entwicklung hat Sie überhaupt noch nicht
berührt, Sie sind nur ein höherer Beamter, der Schmiergelder nimmt!‘ Da
aber unterbrach ich ihn, das war zuviel! Pjotr Iljitsch aber blieb ganz
ruhig und kühl: er blickte ihn nur spöttisch an, hörte ihm gleichmütig
zu und machte dann seine Entschuldigung. ‚Ich wußte nicht, daß Sie der
Verfasser sind,‘ sagte er. ‚Wenn ich es gewußt hätte, so hätte ich das
Gedicht gelobt und nicht getadelt ... Die Dichter,‘ sagte er, ‚sind
heutzutage alle sehr empfindlich ...‘ Kurz, eine Menge ähnlicher
spöttischer Bemerkungen unter dem Anschein der höflichsten
Entschuldigungen. Er hat mir später selbst erklärt, daß es Spötteleien
waren, zuerst glaubte ich, er meinte es wirklich ernst damit. Ich lag
hier, wie ich auch jetzt hier liege, und dachte so bei mir: was soll ich
tun, soll ich nun Michail Iwanowitsch die Tür weisen dafür, daß er in
meinem Hause so meine Gäste zu beleidigen wagt? Und, glauben Sie mir,
ich lag, ich bedeckte die Augen mit der Hand und dachte bei mir: Soll
ich es tun oder soll ich es nicht tun? Und ich konnte mich nicht
entscheiden, und ich quälte mich, und das Herz klopfte: Soll ich oder
soll ich nicht? Die eine Stimme sagte ja, die andere nein. Kaum aber
hatte die Stimme nein gesagt – da tat ich es. Und gleich darauf fiel ich
in Ohnmacht. Nun, da gab es dann natürlich eine große Aufregung. Darauf
erhob ich mich und sagte Michail Iwanowitsch, es täte mir leid, ihm
sagen zu müssen, daß ich ihn nicht mehr in meinem Hause empfangen könne.
Und das war alles. Ach, Alexei Fedorowitsch, ich weiß ja selbst, daß es
nicht gut von mir war, daß es eine erlogene Handlung von mir war, ich
ärgerte mich ja gar nicht über ihn, aber es hatte mir plötzlich
geschienen – daß es so plötzlich kam, war ja das ganze Verhängnis – es
hatte mir geschienen, daß es sich sehr schön machen würde, wenn ich es
sagte ... Nur glauben Sie mir, diese Szene war wirklich aufrichtig von
mir, ich weinte sogar, und später habe ich noch tagelang darüber geweint
... Nur weiß ich nicht mehr, wie ich eines schönen Tages nach dem Essen
plötzlich den ganzen Vorfall vergaß. Und da stellte er denn seine
Besuche ein, seit zwei Wochen habe ich ihn nicht mehr gesehen, und so
habe ich mich schon gefragt: Sollte er denn wirklich überhaupt nicht
mehr kommen? Das war noch gestern. Und da erhalte ich plötzlich abends
die ‚Gerüchte‘. Ich las sie und schlug die Hände zusammen! Wer soll denn
das geschrieben haben, wenn nicht er? Er ist von mir nach Haus gegangen,
hat sich hingesetzt und geschrieben, abgeschickt, und nun haben wir es
hier gedruckt! Das war ja doch vor zwei Wochen! Ach, Aljoscha, es ist
schrecklich, was ich rede! Und immer gar nicht davon, wovon ich
eigentlich reden will! Es spricht sich ganz von selbst.“

„Ich habe heute leider sehr wenig Zeit, ich muß mich beeilen, um noch
rechtzeitig zu meinem Bruder ins Gefängnis zu kommen,“ stotterte
Aljoscha und machte gleichzeitig den Versuch, sich von der lebhaften
Dame zu verabschieden, doch wurde er sofort von ihr unterbrochen.

„Da ist es ja! Gott sei Dank, Sie haben mich daran erinnert! Hören Sie,
was ist das, ein Affekt?“

„Was für ein Affekt?“ fragte Aljoscha verwundert.

„Ein gerichtlicher Affekt. Das ist so ein Affekt, ich verstehe es selbst
nicht zu erklären, aber jedenfalls wird einem dann alles verziehen. Was
Sie auch verbrochen hätten – Ihnen wird sofort alles verziehen.“

„Ich verstehe nicht recht, was Sie meinen.“

„Hören Sie, hören Sie: Diese Katjä ... Ach, sie ist ein so liebes,
liebes Geschöpf, nur kann ich auf keine Weise herausbekommen, in wen sie
nun eigentlich verliebt ist! Vor kurzem saß sie noch bei mir, ich konnte
aber nichts erraten. Um so weniger, als sie jetzt selbst anfängt mit mir
so oberflächlich zu reden, sie interessiert sich jetzt scheinbar nur
noch für meine Gesundheit und sonst für nichts, und so hat sie jetzt
auch diesen Ton angenommen. Ich habe mir schon gesagt: Nun, Gott mit
ihr, mag sie doch ... Ach ja, richtig, also der Affekt: Dieser Doktor
ist jetzt angekommen ... Wissen Sie, daß er schon angekommen ist? Ach,
nun, wie sollten Sie es denn nicht wissen, der die Verrückten
durchschaut, Sie haben ihn doch selbst hergerufen, das heißt, nein,
nicht Sie, sondern Katjä. Immer Katjä! Nun, das ist einfach so: Es sitzt
ein ganz gesunder Mensch, der nicht ein bißchen verrückt ist, und
plötzlich hat er einen Affekt. Er weiß sehr wohl, was er tut, er ist
vollkommen bei Sinnen, doch trotzdem ist er im Affekt. Nun, so ist denn
auch Ihr Bruder bestimmt im Affekt gewesen. Das hat man jetzt, vor
kurzem, als die neuen Gerichte eingeführt wurden, sofort entdeckt. Das
ist wiederum eine Wohltat der neuen Gerichte. Dieser Doktor war auch bei
mir, um von mir zu erfahren, wie Ihr Bruder damals, kurz vor dem Morde,
an jenem Abend, sich bei mir aufgeführt habe? Wie soll er denn nicht im
Affekt gewesen sein? Er kommt herein und schreit: Geben Sie mir Geld,
dreitausend Rubel, sofort, – und dann läuft er hinaus und erschlägt den
Vater. Ich will nicht, sagt er womöglich noch, ich will nicht
erschlagen, doch da ist es schon gegen seinen Willen geschehen. Deswegen
wird man ihn jetzt auch freisprechen, weil er im Affekt, sozusagen gegen
seinen Willen, erschlagen hat.“

„Aber er hat ja gar nicht den Vater erschlagen,“ unterbrach sie Aljoscha
etwas scharf. Unruhe und Ungeduld erfaßten ihn immer mehr.

„Ich weiß, ich weiß, Grigorij hat Ihren Vater erschlagen ...“

„Was, Grigorij? Wieso?“ rief Aljoscha aufs äußerste erregt.

„Selbstverständlich, wer denn sonst? Nachdem ihn Ihr Bruder mit dem
Keulenschlage zu Boden gestreckt hatte, lag er bewußtlos am Zaun, dann
aber stand er auf, sah, daß die Tür offen war, ging hin und erschlug
Ihren Vater.“

„Aber warum, warum?“

„Ganz einfach, weil er einen Affekt hatte. Nach dem Schlage erwachte er,
bekam einen Affekt, ging hin und erschlug. Und was das betrifft, daß er
diese Tat leugnet, so ist es doch sehr leicht möglich, daß er sich ihrer
gar nicht mehr erinnert. Nur sehen Sie: Es wäre viel besser, wenn
Dmitrij Fedorowitsch es getan hätte. Und er hat es ja auch getan, ganz
abgesehen davon, daß ich sage, Grigorij hätte es getan. Aber es ist ja
bestimmt Dmitrij Fedorowitsch gewesen, und das ist auch viel, viel
besser! Ach, nicht deswegen besser, weil der Sohn dann den Vater
erschlagen hat, das meine ich nicht, Kinder müssen, im Gegenteil, ihre
Eltern immer achten, – nur wäre es trotzdem besser, wenn er es getan
hätte. Dann haben Sie doch gar keinen Grund mehr, zu weinen, da er doch,
ohne zu wissen, was er tat, den Vater erschlagen hat, oder richtiger, er
wußte alles, was er tat, wußte aber nur nicht, was mit ihm selbst
geschah. Nein, möge man ihn lieber auf Grund des Affektes freisprechen.
Das wäre so human, und zudem würde man endlich einmal die Wohltat des
neuen Gerichtes einsehen. Denken Sie nur, ich wußte bis jetzt noch
nichts davon, als ich aber gestern davon erfuhr, traf es mich dermaßen,
daß ich sofort zu Ihnen schicken wollte, um Sie herzubitten. Und dann,
wenn er freigesprochen ist, werde ich ihn unverzüglich zu mir zum Diner
einladen – ihn und alle meine Bekannten. Dann können wir auf das Wohl
der neuen Gerichte trinken. Ich glaube nicht, daß er gefährlich sein
wird, und zudem kann ich ja so viel Gäste einladen, daß man ihn im
äußersten Fall bändigen könnte. Und dann könnte er in einer kleinen
Stadt Friedensrichter werden oder so etwas Ähnliches, denn wer selbst
vor Gericht gewesen ist, der kann am besten andere richten. Sagen Sie
doch, bitte, wer ist denn jetzt in unserer Zeit nicht im Affekt? Wir
sind es doch alle, ohne Ausnahme: Sie, ich, alle, alle, und wieviel
andere Beispiele! Da sitzt zum Beispiel ein Mensch, singt eine Romanze,
plötzlich gefällt ihm irgend etwas nicht, er nimmt eine Pistole und
erschießt den ersten besten, und darauf wird er freigesprochen, und alle
verzeihen ihm. Ich habe das vor kurzem gelesen. Und denken Sie, alle
Doktoren geben ihm recht. Die Doktoren sprechen jetzt einen jeden frei,
einen jeden. Aber ich bitte Sie, selbst Lise ist bei mir im Affekt, noch
gestern habe ich ihretwegen geweint, vorgestern gleichfalls. Erst heute
erriet ich, daß es bei ihr einfach ein Affekt ist. Ach, Lise machte mir
soviel Sorgen! Ich glaube, sie ist ganz von Sinnen. Warum hat sie Sie
hergerufen? Sie hat es doch getan, oder sind Sie von selbst zu ihr
gekommen?“

„Ja, sie hat mich gerufen, und ich werde jetzt zu ihr gehen,“ sagte
Aljoscha, der sich entschlossen erhob.

„Ach, lieber, lieber Alexei Fedorowitsch, das ist ja vielleicht gerade
die Hauptsache!“ rief sofort Frau Chochlakoff mit Tränen in den Augen.
„Gott ist mein Zeuge, daß ich Ihnen Lise von ganzem Herzen anvertraue,
und es hat ja auch schließlich weiter nichts zu sagen, daß sie Sie
heimlich hinter meinem Rücken zu sich ruft. Aber Iwan Fedorowitsch,
Ihrem Bruder, – verzeihen Sie, daß ich es so offen sage –, nein, dem
kann ich meine Tochter nicht so leichten Herzens anvertrauen, wenn ich
ihn auch nach wie vor für den ritterlichsten jungen Mann halte. Und
denken Sie sich nur, jetzt ist er plötzlich bei Lise gewesen, und ich
habe nichts davon gewußt!“

„Wie? Was? Wann?“ fragte Aljoscha äußerst erstaunt. Er setzte sich nicht
wieder hin, sondern hörte stehend zu.

„Ich werde Ihnen sofort alles erzählen, habe ich Sie doch vielleicht nur
deswegen herrufen lassen, denn ich weiß wirklich nicht mehr, warum ich
es eigentlich tat. Also hören Sie: Iwan Fedorowitsch ist nach seiner
Rückkehr aus Moskau im ganzen nur zweimal bei mir gewesen, daß erstemal,
um als Bekannter seine Visite zu machen, und das zweitemal, das war vor
nicht langer Zeit, da hatte er erfahren, daß Katjä bei mir war, und so
trat er denn auf einen Augenblick ein. Ich habe natürlich keine
Ansprüche darauf, daß er mich oft besuche, da ich ja weiß, wieviel
Scherereien er auch ohnedem schon hat, _vous comprenez – toute cette
affaire et la mort terrible de votre papa_. Und da erfahre ich nun
plötzlich, daß er wieder hier gewesen sei, nur nicht etwa bei mir,
sondern bei Lise! Das war vor ungefähr sechs Tagen. Er war gekommen,
hatte fünf Minuten bei ihr gesessen und war dann wieder gegangen. Ich
aber erfuhr das erst nach ganzen drei Tagen durch Glafira, so daß es
mich sofort stutzig machte. Ich rief Lise unverzüglich zu mir, sie aber
lachte nur: er glaubte, sagte sie, daß Sie schliefen, und sprach bei mir
vor, um sich nach Ihrem Befinden zu erkundigen. So war es natürlich auch
gewesen. Nur Lise, Lise, o Gott, was sie mir für Sorgen macht! Stellen
Sie sich vor, plötzlich hat sie in einer Nacht – das war vor ungefähr
vier Tagen, gleich nachdem, als Sie das letztemal hier waren und
fortgingen – plötzlich hat sie in der Nacht einen Anfall! Warum habe ich
nie solche Anfälle? Darauf hat sie noch am zweiten und dann noch am
dritten Tage Anfälle, und dann – gestern war’s – plötzlich dieser
Affekt! Mit einemmal schreit sie: ‚Ich hasse Iwan Fedorowitsch, ich
verlange von Ihnen, daß Sie ihn überhaupt nicht mehr empfangen, daß Sie
ihm verbieten, uns zu besuchen!‘ Ich war einfach starr. Und so
plötzlich! Ich sagte ihr nur: Warum sollte ich denn einen so prächtigen
jungen Mann nicht empfangen, der außerdem von so fabelhafter Intelligenz
ist und nun noch so viel Unglück zu ertragen hat, denn alle diese
Geschichten – die sind doch Unglück, aber kein Glück, nicht wahr? Und
denken Sie sich, Sie lacht mir daraufhin ganz unverhohlen ins Gesicht
und lacht dazu noch so, wissen Sie, so kränkend! Nun, ich sagte mir, du
kannst froh sein, daß du sie wenigstens erheitert hast, jetzt werden die
Anfälle vergehen, um so mehr, als ich selbst bereits beabsichtigte, Iwan
Fedorowitsch wegen seiner sonderbaren Visiten bei meiner Tochter, ohne
meine Erlaubnis, zur Rede zu stellen. Heute morgen erwacht Lise, ärgert
sich wegen irgendeiner Kleinigkeit über Julija und schlägt sie mit der
Hand ins Gesicht. Denken Sie sich – sie gibt ihr eine Ohrfeige! Das ist
doch monströs! Aber hören Sie weiter. Plötzlich, nach einer Stunde,
umarmt sie Julija, fällt vor ihr nieder und küßt ihr die Füße! Mir aber
läßt sie sagen, daß sie überhaupt nicht mehr zu mir kommen werde, daß
sie hinfort nie mehr zu mir kommen wolle. Und als ich mich selbst, so
gut ich konnte, zu ihr hinbegab, da stürzte sie mir entgegen und
bedeckte mich mit Küssen, und küssend drängte sie mich immer weiter
zurück, so daß ich schließlich durch die Tür wieder hinaus mußte, aber
sie sagte dabei kein Wort, und so war ich denn nicht klüger als zuvor.
Jetzt habe ich, lieber Alexei Fedorowitsch, meine ganze Hoffnung auf Sie
gesetzt. Das Glück meines ganzen Lebens ist in Ihren Händen. Ich bitte
Sie ganz offen, zu Lise zu gehen. Versuchen Sie, etwas von ihr zu
erfahren, so wie nur Sie allein das verstehen, und dann kommen Sie her
und sagen Sie es mir, mir, der Mutter, denn Sie begreifen doch, daß ich
sonst sterbe, einfach sterben muß, wenn sich das noch fortsetzt. Oder
ich werde aus dem Hause laufen. Ich kann das nicht mehr ertragen. Ich
habe gewiß Geduld, aber ich kann sie doch auch einmal verlieren, und
dann ... was wird dann sein? Entsetzlich! Ach, mein Gott, endlich, Pjotr
Iljitsch!“ rief plötzlich strahlend Frau Chochlakoff, als sie Perchotin,
der sofort nach dem Diener eintrat, erblickte. „Wie Sie sich aber
verspätet haben! Nun, setzen Sie sich, bitte, sagen Sie, erlösen Sie
mich, nun, wie steht es mit diesem Advokaten? Wohin, wohin gehen Sie,
Alexei Fedorowitsch?“

„Ich will zu Lise ...“

„Ach ja! richtig! Aber vergessen Sie nicht, vergessen Sie nicht, um was
ich Sie gebeten habe! Hier handelt es sich doch um mein ganzes Leben!“

„Ich werde es nicht vergessen, wenn es nur angeht ... ich habe mich
schon so verspätet,“ stotterte Aljoscha, der eiligst verschwinden
wollte.

„Nein, bestimmt, bestimmt! Nicht ‚wenn es angeht‘, sonst sterbe ich!“
rief ihm Frau Chochlakoff nach, doch Aljoscha schloß bereits die Tür.

III.
Das Teufelchen

Als er bei Lisa eintrat, fand er sie halb liegend in dem Rollstuhl, in
dem man sie früher, als sie noch nicht wieder gehen konnte, gefahren
hatte. Sie rührte sich nicht, um ihm entgegenzutreten, aber ihr
durchdringender, gleichsam scharf und spitz gewordener Blick schien ihn
durchbohren zu wollen. Ihre Augen glänzten wie im Fieber, und ihr
Gesicht war bleich. Aljoscha wunderte sich darüber, daß sie sich in drei
Tagen dermaßen verändert hatte, sie schien geradezu abgemagert zu sein.
Sie reichte ihm nicht die Hand. Da trat er zu ihr und berührte selbst
ihre schmalen langen Fingerchen, die regungslos auf ihrem Kleide lagen,
und setzte sich dann schweigend ihr gegenüber.

„Ich weiß, daß Sie keine Zeit haben, Sie wollen ins Gefängnis zu Ihrem
Bruder gehen,“ sagte Lisa scharf, „Mama aber hat Sie zwei Stunden lang
aufgehalten und Ihnen von mir und Julija erzählt.“

„Woher wissen Sie das?“ fragte Aljoscha.

„Ich habe gehorcht. Warum sehen Sie mich so an? Ich will horchen, und
ich horche, und es ist nichts Schlechtes dabei. Ich will mich durchaus
nicht entschuldigen.“

„Sie scheinen durch etwas mißgestimmt zu sein.“

„Im Gegenteil, ich bin sehr froh. Ich habe soeben noch zum
dreißigstenmal darüber nachgedacht, wie gut es ist, daß ich Ihnen
abgesagt habe und nicht Ihre Frau werde. Sie taugen nicht zum Ehemann.
Sie würden, wenn ich Sie heiratete, alles tun, was ich Ihnen sage. Wenn
ich Ihnen dann einen Zettel gebe, um ihn dem zu überbringen, in den ich
mich nach Ihnen verliebt habe, so würden Sie bestimmt hingehen und ihm
den Zettel abgeben und mir womöglich noch die Antwort überbringen. Sie
werden vierzig Jahre alt werden und immer noch so meine Liebesbriefe
überbringen.“

Sie lachte plötzlich auf.

„In Ihnen ist heute etwas Boshaftes und zugleich doch auch
Aufrichtiges,“ sagte Aljoscha, und lächelte ihr zu.

„Das Aufrichtige ist, daß ich mich nicht vor Ihnen schäme. Und nicht nur
das, ich _will_ mich nicht einmal vor Ihnen schämen, gerade vor Ihnen
nicht. Aljoscha, sagen Sie, warum achte ich Sie nicht? Ich liebe Sie
sehr, aber ich kann Sie nicht achten. Wenn ich Sie achtete, so würde ich
doch nicht so ohne Scham mit Ihnen reden, das ist doch so?“

„Ja, das wäre so.“

„Aber glauben Sie auch, daß ich mich nicht vor Ihnen schäme?“

„Nein, das glaube ich nicht.“

Lisa lachte wieder nervös auf. Sie sprach schnell und sich überhastend.

„Ich habe Ihrem Bruder Dmitrij Fedorowitsch Konfekt ins Gefängnis
geschickt. Aljoscha, wissen Sie auch, wie reizend Sie sind? Ich werde
Sie schrecklich lieben, und zwar deswegen, weil Sie mir so schnell
erlaubt haben, Sie nicht zu lieben.“

„Warum haben Sie mich heute zu sich gerufen, Lise?“

„Ich wollte Ihnen nur einen meiner Wünsche mitteilen, den ich jetzt
beständig habe. Ich will, daß mich jemand foltere, mich heiratete und
dann folterte, betröge, mich verließe und fortginge. Ich will nicht
glücklich sein!“

„Sie haben die Unordnung lieb gewonnen?“

„Ach ja, ich will vor allem Unordnung! Ich will immer unser Haus
anzünden. Ich stelle mir alles ganz genau vor: wie ich so heranschleiche
und heimlich anzünde, unbedingt heimlich, das ist sogar die Hauptsache.
Und alle kommen und löschen, das Haus aber brennt. Und ich weiß es, doch
ich schweige. Ach, Dummheiten! Und wie langweilig es ist!“

Sie machte eine Handbewegung, als wenn es sie anekelte.

„Sie leben im Überfluß,“ sagte Aljoscha leise.

„Ist denn in Armut zu leben, etwa besser?“

„Ja.“

„Das hat Ihnen Ihr verstorbener Staretz in den Kopf gesetzt. Es ist aber
nicht wahr. Nun gut, dann bin ich reich, und alle anderen sind arm; ich
werde Schokolade und Marzipan essen und Sahne trinken, den anderen aber
nichts davon geben. Ach, sprechen Sie nicht, sagen Sie nichts“ (sie
winkte ihm heftig mit der Hand ab, obgleich Aljoscha nicht einmal den
Mund aufgetan hatte), „Sie haben mir das alles schon früher gesagt, ich
kann es ja schon auswendig. Langweilig ist es. Wenn ich arm wäre, so
würde ich jemanden totschlagen, – aber auch wenn ich reich bin, werde
ich jemanden totschlagen – wozu so stillsitzen! Wissen Sie, ich will
Korn schneiden, Roggen will ich schneiden. Ich werde Sie heiraten, und
Sie werden Bauer werden, ein richtiger, echter Landbauer; dann kaufen
wir uns ein kleines Pferdchen, wollen Sie? Kennen Sie Petruscha
Kalganoff?“

„Ja.“

„Er geht die ganze Zeit umher und träumt. Er sagt, warum soll man in der
Wirklichkeit leben, besser ist träumen. Vorträumen kann man sich das
Schönste, leben aber ist langweilig. Er wird bald heiraten, er hat auch
mir seine Liebe gestanden. Verstehen Sie, Kreisel zu treiben?“

„Ja, ich glaube.“

„Sehen Sie, er ist ganz wie ein Kreisel: man stellt ihn hin, wickelt das
Peitschenende ums Füßchen, zieht dann die Geschichte los, und er dreht
sich, dreht sich, und man peitscht, peitscht, peitscht, damit er sich
immer weiter drehe. Ich werde ihn heiraten und ihn das ganze Leben lang
so treiben wie Kinder ihren Kreisel. Geniert es Sie nicht, bei mir zu
sitzen?“

„Nein.“

„Es ärgert Sie schrecklich, daß ich nicht von Heiligem mit Ihnen
spreche. Ich will nicht heilig sein. Sagen Sie, was geschieht mit einem
in jener anderen Welt, was wird dort für die ärgste Sünde mit uns getan?
Das müssen Sie doch ganz genau wissen.“

„Gott richtet,“ sagte Aljoscha, der sie aufmerksam beobachtete.

„Das ist gut, so will ich es auch haben. Ich würde hinkommen, und sie
alle würden mich dort verurteilen, und ich würde ihnen dann ins Gesicht
lachen. Ich will schrecklich gern etwas anzünden, Aljoscha, am liebsten
unser Haus, – Sie glauben es mir nicht?“

„Warum nicht? Es gibt sogar kleine Kinder, die noch nicht einmal zwölf
Jahre alt sind und doch denselben Wunsch haben. Und schließlich zünden
sie auch tatsächlich etwas an. Es ist eine Art Krankheit.“

„Das ist nicht wahr, das ist nicht wahr, mögen das Kinder tun, davon
rede ich nicht.“

„Sie halten das Böse für gut. Das ist nur eine vorübergehende Krise, an
der vielleicht Ihre frühere Krankheit schuld ist.“

„Aha, Sie verachten mich also! Nein, ich will einfach nichts Gutes tun,
ich will nur Böses tun, und von Krankheit ist hier keine Spur.“

„Warum wollen Sie denn Böses tun?“

„Einfach damit nichts mehr übrigbleibt. Ach, wie schön das wäre, wenn
nichts mehr übrig bliebe! Wissen Sie, Aljoscha, ich nehme mir zuweilen
vor, schrecklich viel Böses zu tun und alles, was es nur Schlechtes
gibt, und ich werde es lange, lange ganz heimlich tun, und dann
plötzlich werden es alle erfahren. Alle werden sie mich umringen und mit
den Fingern auf mich weisen, ich aber werde sie alle ansehen. Das ist
sehr angenehm. Warum ist das so angenehm, Aljoscha?“

„So. Das Bedürfnis etwas Gutes zu vernichten oder auch, wie Sie sagen,
etwas anzuzünden. Das kommt gleichfalls vor.“

„Aber ich habe es doch nicht nur gesagt, ich werde es doch auch tun.“

„Das will ich glauben.“

„Ach, wie ich Sie dafür liebe, daß Sie gesagt haben: Das will ich
glauben. Und Sie lügen ja dabei nicht einmal! Vielleicht aber glauben
Sie, daß ich es Ihnen absichtlich nur so sage, um Sie zu necken?“

„Nein, das glaube ich nicht ... übrigens ist vielleicht auch dieses
Bedürfnis mit im Spiel.“

„Ein wenig, ja. Ich werde Sie nie belügen,“ sagte sie plötzlich, und in
ihren Augen begann ein arges, kleines Feuer zu glühen.

Was Aljoscha am meisten stutzig machte, das war ihr Ernst: nicht einmal
ein Schatten von Spott oder Scherz war auf ihrem Gesicht zu sehen, was
früher selbst in den „ernstesten“ Minuten nie der Fall gewesen war.

„Es gibt Augenblicke, in denen die Menschen das Verbrechen geradezu
lieben,“ sagte Aljoscha, in Gedanken versunken.

„Ja, ja! Sie haben meinen Gedanken ausgedrückt, ich wollte das selbst
sagen. Alle lieben es, und immer lieben sie es, immer, nicht nur in
‚Augenblicken‘. Wissen Sie, es ist, als ob sich alle einmal verabredet
hätten, in diesen Dingen immer zu lügen, und seit der Zeit lügen sie
auch wirklich alle. Alle sagen, sie haßten das Schlechte, im geheimen
aber lieben sie es doch alle, alle!“

„Lesen Sie immer noch schlechte Bücher?“

„Ja, ich lese sie immer noch. Mama liest sie und steckt sie unters
Kissen, und ich stibitze sie dann und schleppe sie zu mir.“

„Schämen Sie sich denn nicht, sich so zu verderben?“

„Ich will mich verderben. Hier gibt es einen kleinen Knaben, der
zwischen den Schienen gelegen hat, während der Zug über ihn hinwegfuhr.
Der Glückliche! Wissen Sie, Ihren Bruder wird man deswegen verurteilen,
weil er den Vater erschlagen hat, bei sich aber finden das alle sehr
gut, und es gefällt ihnen sehr.“

„Es gefällt ihnen, daß er den Vater erschlagen hat?“

„Ja, das gefällt ihnen, allen, allen! Alle sagen, daß das schrecklich
sei, im geheimen aber gefällt es ihnen furchtbar. Ich bin die erste, der
es gefällt.“

„In Ihren Worten liegt etwas Wahres,“ sagte Aljoscha halblaut vor sich
hin.

„Ach, was Sie für Gedanken haben!“ rief Lisa ganz begeistert. „Aber Sie
sind doch Mönch! Sie glauben mir nicht, wie ich Sie dafür achte, daß Sie
niemals lügen. Ach, ich werde Ihnen einen lächerlichen Traum erzählen,
den ich gehabt habe: mir träumt zuweilen von Teufeln; es ist, als wäre
es Nacht, ich sitze allein in meinem Zimmer, auf dem Tisch brennt ein
Licht. Und plötzlich sind überall Teufel, in allen Ecken und unter dem
Tisch, unter den Stühlen, und sie machen sogar die Tür auf, und dort
hinter der Tür ist ihrer eine ganze Schar, und sie wollen alle
hereinkommen und mich ergreifen. Und schon kommen sie näher, schon
fassen sie mich an – da aber bekreuze ich mich schnell, und sie weichen
alle zurück, sie fürchten sich, nur gehen sie doch nicht ganz fort, sie
bleiben hinter der Tür, in den Ecken, sie warten. Und plötzlich
überkommt mich die Lust, laut über Gott zu spotten, und so fange ich
denn an Gott zu verspotten, und da kommen sie denn wieder in hellen
Haufen auf mich zu, sie freuen sich so darüber, und da fassen sie mich
auch schon wieder an – ich aber bekreuze mich schnell, und da huschen
sie denn wieder alle flugs zurück. Ach, so lustig ist das, der Atem
bleibt einem stehen!“

„Auch ich habe zuweilen denselben Traum,“ sagte plötzlich Aljoscha.

„Ist’s möglich?“ fragte Lisa erstaunt. „Hören Sie, Aljoscha, lachen Sie
nicht, das ist sehr ernst: können denn zwei verschiedene Menschen ein
und denselben Traum haben?“

„Warum denn nicht?“

„Aljoscha, ich sage Ihnen, das ist furchtbar wichtig!“ Lisa war ganz
unverhältnismäßig erregt und betroffen. „Nicht der Traum ist wichtig,
sondern das, daß zwei verschiedene Menschen ein und denselben Traum
gehabt haben. Sie sagen mir doch nie die Unwahrheit, bitte, lügen Sie
auch jetzt nicht: Ist das wirklich wahr? Sie machen sich doch nicht über
mich lustig?“

„Es ist vollkommen wahr, was ich Ihnen gesagt habe.“

Lisa war ganz betroffen und verstummte auf eine Weile.

„Aljoscha, kommen Sie öfter zu mir!“ sagte sie plötzlich geradezu
flehend.

„Ich werde immer, mein ganzes Leben lang werde ich zu Ihnen kommen,“
antwortete Aljoscha, und seine Stimme hatte, als er sein Versprechen
gab, einen festen, ernsten Klang.

„Ich kann doch nur Ihnen allein alles sagen,“ fuhr Lisa fort. „Nur mir
und Ihnen sage ich alles. Von anderen Menschen nur Ihnen allein in der
ganzen Welt. Und Ihnen sage ich es noch lieber als mir. Und ich schäme
mich gar nicht vor Ihnen, nicht ein bißchen. Aljoscha, warum schäme ich
mich nicht vor Ihnen? Aljoscha, ist es wahr, daß die Juden zu Ostern
kleine Christenkinder stehlen und dann schlachten?“

„Das weiß ich nicht.“

„Ich habe hier ein Buch, darin habe ich von einer Gerichtsverhandlung
gelesen: ein Jude hatte einem vierjährigen Knaben alle Fingerchen
abgeschnitten, von beiden Händchen, und dann hatte er ihn gekreuzigt,
einfach mit Nägeln an die Wand geschlagen. Vor Gericht aber hat er
gesagt, der Knabe sei _bald_ gestorben, ungefähr nach vier Stunden. Das
ist doch sehr ‚bald‘ – nicht wahr? Er sagt noch, der Kleine habe
gestöhnt, die ganze Zeit gestöhnt – er aber hat vor ihm gesessen und
sich daran ergötzt. Das muß sehr schön gewesen sein.“

„Schön?“

„Ja, schön. Ich stelle mir zuweilen vor, daß ich den Kleinen so
gekreuzigt hätte. Er hängt an der Wand, ich aber setze mich vor ihn hin
und esse Ananaskompott. Ich esse sehr gern Ananaskompott. Sie auch?“

Aljoscha blickte sie schweigend an. Ihr bleiches Gesicht verzerrte sich
plötzlich, und ihre Augen erglühten.

„Wissen Sie, als ich das von jenem Juden gelesen hatte, habe ich die
ganze Nacht geweint und gezittert. Ich stellte mir vor, wie der Knabe
schreit und stöhnt – vierjährige Kinder begreifen doch schon – ich aber
kann den Gedanken an das Kompott nicht loswerden. Am Morgen stand ich
auf und schickte einem gewissen Menschen einen Brief mit der Bitte,
_unbedingt_ zu mir zu kommen. Er kam, und ich erzählte ihm plötzlich von
diesem Knaben und dem Ananaskompott, erzählte ihm _alles, alles_, und
ich sagte ihm auch, das es ‚schön‘ sei. Da lachte er und sagte, es sei
tatsächlich schön. Darauf erhob er sich und ging fort. Er hatte hier im
ganzen nur fünf Minuten gesessen. Verachtete er mich, ja? Sagen Sie,
sagen Sie doch, Aljoscha, verachtete er mich, oder verachtete er mich
nicht?“ Sie saß steif aufgerichtet in ihrem Lehnstuhl, und ihre Augen
glühten.

„Sagen Sie mir,“ fragte Aljoscha erregt, „haben Sie ihn selbst gerufen,
diesen Menschen?“

„Ja, ich selbst.“

„Sie haben ihm einen Brief geschrieben?“

„Ja, einen Brief.“

„Nur um ihn das zu fragen, das von dem Kinde?“

„Nein, durchaus nicht deshalb, durchaus nicht. Als er aber eintrat,
fragte ich ihn sofort, wie er das fände. Er antwortete, lachte,
verbeugte sich und ging.“

„Dieser Mensch hat sich ehrenhaft Ihnen gegenüber benommen,“ sagte
Aljoscha halblaut.

„Aber er hat mich verachtet? Sich über mich lustig gemacht?“

„Nein, denn er glaubt vielleicht selbst an das Ananaskompott. Er ist
jetzt gleichfalls sehr krank, Lise.“

„Ja, er glaubt daran!“ Lisas Augen blitzten auf.

„Er verachtet niemanden,“ fuhr Aljoscha fort. „Nur glaubt er auch
niemandem. Wem er aber nicht glaubt, den, versteht sich, den verachtet
er auch.“

„Dann also auch mich? auch mich?“

„Auch Sie.“

„Das ist gut,“ sagte Lisa gleichsam knirschend. „Als er lachte und
hinausging, da empfand ich zum erstenmal, daß es schön ist, verachtet zu
werden. Und auch der Knabe mit den abgeschnittenen Fingern ist schön,
und auch verachtet zu sein, ist schön ...“

Sie blickte Aljoscha starr in die Augen und lachte, lachte boshaft – wie
in auflodernder Bosheit.

„Wissen Sie, Aljoscha, wissen Sie, ich wünschte ... Aljoscha, retten Sie
mich!“ Sie sprang plötzlich auf von ihrem Rollstuhl, stürzte zu ihm und
umklammerte ihn krampfhaft. „Retten Sie mich!“ entrang es sich ihr
flehend und fast wie ein Gestöhn. „Kann ich denn auch nur einem einzigen
Menschen in der Welt alles so sagen, wie ich es Ihnen gesagt habe? Ich
habe doch die Wahrheit, die ganze, ganze Wahrheit gesagt! Ich werde mir
das Leben nehmen, mich widert alles an! Ich will nicht leben, es ist
alles ekelhaft! Alles, alles ist mir ekelhaft! Aljoscha, warum lieben
Sie mich denn gar nicht, warum, warum lieben Sie mich nicht!“ schloß sie
ganz verzweifelt.

„Doch, ich liebe dich!“ verteidigte sich Aljoscha erregt, und in seinen
Worten klang ein heißer Ton.

„Werden Sie aber auch über mich weinen, werden Sie?“

„Bestimmt!“

„Ich danke Ihnen! Ich habe ja nur Ihre Tränen nötig. Die anderen alle,
mögen die mich meinetwegen mit den Füßen zerstampfen, alle, alle, ohne
auch nur _einen einzigen Menschen_ auszunehmen, jawohl, alle _ohne
Ausnahme_! Denn ich liebe niemanden. Hören Sie, _nie–man–den_! Im
Gegenteil, ich hasse alle! Gehen Sie, Aljoscha, Sie müssen sich beeilen,
zum Bruder zu kommen!“ Sie hatte sich plötzlich von ihm losgerissen.

„Aber wie werden Sie denn so zurückbleiben?“ fragte Aljoscha ganz
erschrocken.

„Gehen Sie zu Ihrem Bruder, das Gefängnis wird geschlossen, gehen Sie,
hier ist Ihr Hut! Küssen Sie Mitjä, gehen Sie, aber so gehen Sie doch
endlich!“

Und sie schob Aljoscha beinahe mit Gewalt zur Tür hinaus. Der sah noch
unentschlossen und besorgt aus, als er plötzlich fühlte, wie sie ihm ein
kleines, hartes Briefchen in die Hand drückte. Unwillkürlich erhob er
ein wenig die Hand und warf einen Blick auf das versiegelte Kuvert – er
las: „Herrn Iwan Fedorowitsch Karamasoff.“ Aljoscha zuckte zusammen und
warf einen Blick auf Lisa. Ihr Gesicht sah fast drohend aus.

„Übergeben Sie es, übergeben Sie es unbedingt!“ befahl sie außer sich,
am ganzen Körper zitternd. „Tun Sie es sofort, unverzüglich! Oder ich
nehme Gift! Nur deswegen habe ich Sie zu mir gerufen!“

Und heftig schlug sie die Tür zu ... nur eine kleine Spalte blieb.
Aljoscha steckte den Brief in die Tasche und ging geradeswegs zur
Treppe, ohne vorher noch bei Frau Chochlakoff einzutreten und sich von
ihr zu verabschieden. Er hatte sie ganz vergessen. Kaum aber hatte sich
Aljoscha entfernt, als Lise sofort die Tür aufriß, ihren Finger an den
Türrahmen legte, die Tür wieder zuschlug und sie mit aller Gewalt gegen
ihren eingeklemmten Finger preßte. Ungefähr nach zehn Sekunden
vergrößerte sich die Spalte, sie zog die Hand zurück und ging langsam
und leise zu ihrem Lehnstuhl, setzte sich steif aufgerichtet hin und
betrachtete aufmerksam ihr blaurotes, blutunterlaufenes Fingerspitzchen
und das dunkle Blut, das sie unter dem Nagel hervorgepreßt hatte. Ihre
Lippen zitterten, und sie sagte leise, doch schnell vor sich hin:

„Gemein, gemein, gemein, gemein bin ich!“

IV.
Die Hymne und das Geheimnis

Es war schon sehr spät, als Aljoscha am Gefängnistor schellte. Es begann
schon stark zu dunkeln – sind doch die Novembertage nicht lang. Aljoscha
wußte aber, daß man ihn ungehindert zu Mitjä durchlassen werde.
Vorsichtsmaßregeln werden in unserem Städtchen nicht anders als überall
in der Welt beobachtet. Anfangs natürlich, als die Voruntersuchung noch
nicht abgeschlossen war, da gab es noch verschiedene Schwierigkeiten zu
überwinden, wenn man zu Mitjä gelangen wollte, doch mit der Zeit wurden
diese Formalitäten, wenigstens für die Verwandten, bedeutend
abgeschwächt, und schließlich wurden mit einigen von den Besuchern
regelrechte Ausnahmen gemacht. Ja, zuweilen fanden die Zusammenkünfte in
dem dazu bestimmten Zimmer so gut wie unter vier Augen statt. Übrigens
wurden diese Ausnahmen doch nur mit wenigen gemacht: nur mit Gruschenka,
Aljoscha und Rakitin. Gruschenka hatte das dem besonderen Wohlwollen
unseres alten Polizeichefs Michail Makarowitsch zu danken. Dem Alten
lagen immer noch die bösen Worte, mit denen er sie in Mokroje
angeschrien hatte, auf der Seele. Später, als er den ganzen Sachverhalt
erfahren hatte, änderte er seine Meinung über sie. Und sonderbar:
obgleich er von Mitjäs Schuld fest überzeugt war, beurteilte er ihn,
seitdem der „Verbrecher“ hinter Schloß und Riegel saß, doch viel
nachsichtiger, empfand schließlich sogar fast Mitleid mit ihm. „Es war
vielleicht ein herzensguter Mensch,“ meinte er, „hat sich aber durch
Trunk und Ausschweifung selbst zugrunde gerichtet, ja, ja, wie’n oller
Schwede bei Poltawa, jetzt ist nichts mehr zu machen!“ Was aber Aljoscha
betrifft, so hatte ihn Michail Makarowitsch, der ihn schon lange kannte,
aufrichtig ins Herz geschlossen, und Rakitin, der Mitjä in der Folge
immer häufiger besuchte, war wiederum ein guter Bekannter von seinen
Enkelinnen, die er oft besuchte; außerdem gab er im Hause des
Gefängnisinspektors Privatstunden. Aljoscha war gleichfalls gut mit dem
alten Inspektor bekannt, da jener gern mit ihm über „Allwissenheit im
allgemeinen“ sprach. Iwan Fedorowitsch aber, oh, der! – vor dem hatte
der Inspektor nicht nur unermeßlichen Respekt, vor dem fürchtete er sich
geradezu, besonders was seine „philosophischen Urteile“ betraf, obwohl
er selbst ein großer Philosoph war – versteht sich: „so weit der
Verstand dazu ausreicht“. Für Aljoscha aber empfand er eine
unbezwingliche Sympathie. Im letzten Jahre hatte sich der Alte an die
apokryphen Evangelien gemacht und war dann Sonntags immer ins Kloster
gegangen, um seinem jungen Freunde seine Eindrücke und Gedanken
mitzuteilen. Zuweilen hatte er mit ihm und den Priestermönchen
stundenlang disputiert. So hätte denn Aljoscha, wenn ihm vom Wächter der
Eintritt verwehrt worden wäre, nur zum Inspektor zu gehen gebraucht, um
trotz der späten Stunde noch seinen Bruder sehen zu können. Zudem hatten
sich alle im Gefängnis, bis zum letzten Wächter, an ihn gewöhnt, und ein
jeder von ihnen sah ihn gern. Die Wache hatte natürlich nichts dagegen,
wenn er nur die Erlaubnis vom Vorgesetzten hatte. Mitjä kam, wenn er
gerufen wurde, stets aus seiner Zelle in den unteren Stock, in den Raum,
der für den Besuch bestimmt war. Als Aljoscha eintreten wollte, stieß er
fast mit Rakitin zusammen, der Mitjä gerade verließ. Beide sprachen sie
laut. Mitjä, der ihn zur Tür begleitete, lachte herzlich über irgend
etwas, Rakitin aber schien etwas vor sich hin zu brummen. Es war
Aljoscha besonders in der letzten Zeit aufgefallen, daß Rakitin ihn
nicht gerne sah, jedenfalls vermied, mit ihm zu sprechen, und kaum
seinen Gruß erwiderte. Als Rakitin jetzt plötzlich Aljoscha erblickte,
runzelte er mit ganz besonders geschäftiger Miene die Stirn, blickte wie
suchend zur Seite und tat, als ob er ganz mit dem Zuknöpfen seines
großen Paletots, den ein warmer Pelzkragen zierte, beschäftigt wäre.
Darauf machte er sich daran, seinen Schirm zu suchen.

„Wenn ich nur nichts von meinen Sachen vergesse,“ brummte er vor sich
hin – einzig um etwas zu sagen.

„Gib nur acht, daß du von fremden Sachen nichts vergißt,“ witzelte Mitjä
und lachte über seine Bemerkung.

Rakitin war sofort beleidigt.

„Das empfiehl lieber deinen Karamasoffs, deinen
Leibeigenschaftspartisanen, aber nicht Rakitin!“ rief er aufbrausend vor
Wut.

„Was fehlt dir? Ich habe doch nur gescherzt ... Pfui Teufel! So sind sie
ja alle,“ sagte er darauf zu Aljoscha, indem er mit dem Kopf noch zur
Seite auf Rakitin wies, der sich schnell entfernte; „er hat die ganze
Zeit hier gesessen, gelacht und ist fröhlich gewesen, und dann plötzlich
das reine _Noli me tangere_! Dir hat er nicht einmal mit dem Kopf
zugenickt. Habt ihr euch beide denn ganz überworfen? Warum kommst du
heute so spät? Ich habe dich vom Morgen an nicht etwa nur erwartet, ich
habe mich geradezu nach dir gesehnt, wie, wie, ich weiß nicht wie! Nun,
macht nichts. Wir können es ja jetzt nachholen.“

„Warum besucht er dich jetzt so oft? Hast du dich mit ihm etwa
angefreundet?“ fragte Aljoscha, indem er gleichfalls mit dem Kopf auf
die Tür wies, durch die Rakitin hinausgegangen war.

„Ich mich mit diesem Michail angefreundet? Nein, mein Lieber ... Dieses
Schwein! Er hält mich für einen ... Schuft. Scherz verstehen diese Leute
gleichfalls nicht – das ist das Charakteristischste. Niemals wird diese
Sorte Menschen Scherz verstehen. Trocken sind ihre Seelen, trocken und
flach und platt, ganz wie mir damals die Gefängniswände erschienen, als
ich hergefahren wurde und zum erstenmal diese Mauern sah. Aber er ist
nicht dumm, durchaus nicht dumm. Nun, Alexei, mein Kopf ist jetzt
verloren!“

Er setzte sich auf die Bank und zog Aljoscha neben sich nieder.

„Ja, morgen wird das Urteil gesprochen. Aber hast du denn wirklich so
alle Hoffnung verloren, Mitjä?“ fragte Aljoscha schüchtern und
mitleidig.

„Wieso, wie meinst du das?“ Mitjä blickte ihn seltsam unbestimmt an. „Ah
so, du sprichst vom Gericht! Na, zum Teufel damit! Wir haben beide bis
jetzt nur über Dummheiten gesprochen, immer nur von diesem Gericht, über
das Wichtigste aber habe ich geschwiegen, wenn ich mit dir zusammen war.
Ja, morgen wird man über mich zu Gericht sitzen, nur habe ich nicht in
der Beziehung gesagt, daß mein Kopf verloren sei. Nicht mein Kopf ist
verloren, sondern das, was im Kopf war, das ist verloren. Warum siehst
du mich so kritisch an?“

„Wovon redest du, Mitjä?“

„Ideen, Ideen, das ist es! Ethik! Was ist das eigentlich für ein
Gewächs, die Ethik?“

„Ethik?“ fragte Aljoscha verwundert.

„Ja, das ist wohl irgendeine Wissenschaft, aber was für eine ist es nun
eigentlich?“

„Ja, es gibt eine solche Wissenschaft ... nur ... ich muß gestehen, ich
kann es dir nicht so ganz erklären, was für eine das ist.“

„Rakitin weiß es. Der Schuft weiß ziemlich viel ... ach nun, hol ihn der
Teufel! Mönch wird er jedenfalls nicht werden. Er spitzt sich auf
Petersburg. Dort, sagt er, will er Kritiken schreiben, und zwar mit
einer edlen Tendenz. Nun was, meinen Segen hat er, wird vielleicht noch
nützlich sein und sich eine Karriere bauen. Oh, was das Karrieremachen
betrifft, darin sind diese Leute Meister! Zum Teufel mit der Ethik. Ich
aber bin verloren, Alexei, _ich_! – begreifst du das, du Kind Gottes!
Ich liebe dich am meisten von allen in der Welt. Wenn ich dich sehe,
weitet sich mein Herz, begreifst du das? Was hat es dort für einen Karl
Bernard gegeben?“

„Karl Bernard?“ fragte Aljoscha wiederum verwundert.

„Nein, nicht Karl, wart, wie hieß doch das Vieh? – Ach, richtig,
_Claude_ Bernard. Was ist nun das jetzt wieder? Chemie etwa, nicht?“

„Das ist wahrscheinlich ein Gelehrter,“ meinte Aljoscha, „nur muß ich
wieder gestehen, daß ich dir auch von ihm nicht viel sagen kann. Ich
habe nur den Namen gehört, ich weiß, daß es ein Gelehrter ist, was für
einer aber, das weiß ich nicht.“

„Na, dann hol ihn der Teufel, auch ich weiß es nicht,“ schimpfte Mitjä.
„Höchstwahrscheinlich ist’s irgendein Gauner und weiter nichts – wie sie
es ja alle sind. Rakitin wird sich schon durchfressen. Rakitin wird
selbst durch Spalten, durch die kein Floh durch kann, auch noch
durchkriechen. Das ist gleichfalls so ein Bernard. Ach, diese Bernards!
Weiß Gott, die vermehren sich wahrlich wie Kaninchen!“

„Aber was hast du heute?“ fragte Aljoscha ernst.

„Er will über mich, das heißt über meinen Prozeß, einen Artikel
schreiben und damit in die Literatur eintreten, deswegen kommt er her, –
hat es mir selbst erklärt. Das soll so eine Chose mit ’ner besonderen
Tendenz werden, ungefähr: ‚Er konnte unmöglich nicht morden, die
Verhältnisse seiner Umgebung zwangen ihn dazu,‘ oder so was Gutes. Und
das geht so endlos weiter, er hat es mir selbst erklärt. Mit einem
leisen Hauch von Sozialismus, sagt er, wird es sein. Ach, hol ihn der
Teufel samt seinem ganzen leisen Hauch, mir soll’s egal sein. Iwan kann
sich nicht seiner Wohlgeneigtheit erfreuen. Rakitin haßt ihn. Für dich
hat er gleichfalls nichts Gutes übrig. Nun, ich jage ihn aber nicht
fort, er ist trotz alledem ein gescheiter Kerl. Überhebt sich bloß
unglaublich. Ich sagte ihm vorhin, als du eintratest: ‚Die Karamasoffs
sind nicht Schufte, sondern Philosophen, denn alle echten Russen sind
Philosophen, du aber bist, wieviel du da auch gelernt haben magst, doch
kein Philosoph, sondern ein ganz gemeiner Knecht.‘ Er lachte, so
gehässig, weißt du. Da sagte ich ihm: _de Geschmackibus non est
disputandum_. Ist der Witz nicht gut? Na, wenigstens habe auch ich jetzt
mal was Klassisches gesagt.“ Mitjä lachte.

„Aber sag doch, wodurch bist du denn verloren? Du sagtest es doch
vorhin?“ unterbrach ihn Aljoscha.

„Wodurch verloren? Hm! Im Grunde ... wenn man so das Ganze nimmt – um
Gott tut es mir leid. Sieh, dadurch bin ich verloren.“

„Wie das, warum tut es dir denn leid um ihn?“

„Nun, wart, stell dir vor: Es gibt dort in den Nerven im Kopf, das heißt
dort im Gehirn, solche Nerven ... ach, nun, der Teufel hole sie! – es
gibt da solche, solche Schwänzchen, nämlich an den Nerven solche
Schwänzchen, nun, und sobald sie dort nur anfangen zu zappeln oder zu
zippeln ... das heißt, sieh: Ich sehe zum Beispiel mit meinen Augen auf
irgend etwas, sieh so, geradeaus, und sie fangen plötzlich an zu
zittern, nämlich diese Schwänzchen meine ich ... wie sie aber erzittern,
da erscheint denn auch der Gegenstand, das Bild, oder was es da ist,
aber es erscheint nicht sofort, da vergeht noch zuerst ein Augenblick
Zeit, so eine Sekunde, und dann, heißt es, tritt so ein Moment ein, das
heißt, kein Moment, – der Teufel hole die Momente! – sondern ein Bild
oder ein Gegenstand oder eine Handlung, – ach, nun, hol sie allesamt der
Teufel! – also deswegen sehe ich und denke ich dann später ... weil so
ein Schwänzchen da ist, und weil es zippelt, und durchaus nicht darum,
weil ich eine Seele habe, und weil ich da so ein Ebenbild Gottes bin,
das sind alles nur Dummheiten. Das hat mir dieser Michail noch gestern
ganz genau erklärt, und weißt du, es war mir, als hätte er mir Feuer
übergegossen. Großartig, bei Gott, ist diese Wissenschaft! Ein neuer
Mensch entsteht, das begreife auch ich, Bruder ... Aber trotzdem tut es
mir doch leid um Gott!“

„Tut nichts, auch das ist gut,“ sagte Aljoscha.

„Daß es mir um Gott leid tut? Die Chemie rückt ran, Brüderchen, ja, ja,
die Chemie! Nichts zu machen, Ew. Hochehrwürden, Sie müssen zur Seite
treten, die Chemie kommt! Von Gott aber will Rakitin nichts wissen, oh!
den kann er nicht verdauen! Gott ist bei diesen Leuten der wundeste
Punkt! Aber sie suchen es zu verbergen. Sie lügen. Verstellen sich. Ich
fragte ihn: ‚Nun was, wirst du das gleichfalls in deine Kritiken
hineinbringen?‘ – ‚Tja, soweit man’s durchläßt, deutlich wird man sich
doch wohl nicht fassen können,‘ sagt er. Lacht. ‚Aber wie ist’s denn
jetzt?‘ fragte ich ihn, ‚was ist denn der Mensch noch nach alledem? Ohne
Gott und ohne Leben nach dem Tode? Das heißt dann doch, daß alles
erlaubt ist, dann kann man ja alles machen?‘ – ‚Und du wußtest das noch
nicht?‘ sagt er. Lacht. ‚Ein kluger Mensch,‘ sagt er, ‚kann alles tun,
ein kluger Mensch kann auch Krebse fangen, ohne geklemmt zu werden. Nun,
du aber hast erschlagen und bist hereingefallen, und jetzt kannst du im
Gefängnis lebendig verfaulen!‘ Das sagt er mir, versteh, ins Gesicht!
Ein geborenes Schwein! Solches Pack habe ich früher hinausgeworfen ...
jetzt hört man ihnen zu. Er spricht aber auch Gescheites. Auch schreibt
er nicht schlecht. Riesig klug sogar. Vor einer Woche las er mir hier
einen Artikel vor, ich habe daraus drei Zeilen abgeschrieben, wart, ich
habe sie, hier, hier sind sie.“

Mitjä zog eilig aus seiner Westentasche ein kleines Papier hervor und
las:

„Um dieses Problem zu lösen und seinen abstrakten Sinn richtig zu
erfassen, ist die erste Bedingung, daß man seine Persönlichkeit der
ganzen Wirklichkeit quer entgegensetzt.“

„Begreifst du was davon?“

„Nein,“ sagte Aljoscha. Er beobachtete interessiert seinen Bruder und
hörte ihm aufmerksam zu.

„Ich auch nicht. Dunkel ist es und unklar, dafür aber klug. ‚Alle
schreiben jetzt so,‘ sagt er, ‚das Milieu hat sich bereits
herausgebildet ...‘ Das ist es ja, sie fürchten, daß die Kollegen den
Stil nicht klug genug finden könnten. Auch Gedichte schreibt das Schwein
... Denk doch nur, er hat Frau Chochlakoffs Füßchen besungen, hahaha!“

„Ich weiß, ich habe davon gehört,“ sagte Aljoscha.

„Ja? Und auch das Gedicht?“

„Nein, das Gedicht selbst habe ich nicht gehört.“

„Ich habe es hier, wart, ich werde es dir vorlesen. Du weißt noch nicht
alles, ich habe es dir nicht erzählt, das ist ja eine ganze Geschichte.
Der Spitzbube! Denk dir, vor drei Wochen war’s, da läßt er sich
plötzlich einfallen, mich zu foppen: ‚Da bist du nun wegen lumpiger
Dreitausend _perdu_,‘ sagt er, ‚ich aber werde mir Hundertfünfzigtausend
verschaffen, werde hier eine kleine Witwe heiraten und mir dann in
Petersburg ein Haus kaufen, ein großes von Stein.‘ Und er erzählt mir,
daß er der Chochlakowa den Hof macht, die aber, sagt er, die von
Kindheit an keinen Verstand gehabt hat, hätte ihn mit vierzig Jahren
vollends verloren. ‚Sie ist fabelhaft sentimental,‘ sagt er, ‚das wird
mir aber zustatten kommen. Werde sie heiraten, nach Petersburg mitnehmen
und dort eine Zeitung herausgeben.‘ Und dabei wässert ihm der Mund in so
gemeiner Lüsternheit, – doch nicht nach der Chochlakowa, sondern nach
den Hundertfünfzigtausend. Und täglich kam er her und beteuerte, es
ginge famos; sie ergibt sich, sagt er, strahlt vor Freude. Und da wird
er plötzlich vor die Tür gesetzt! Perchotin hat ihn aus dem Sattel
gehoben! Das hat er großartig gemacht! Ich würde diese kleine Witwe am
liebsten zehnmal kräftig dafür abküssen, daß sie ihn vor die Tür gesetzt
hat! Er war gerade kurz vorher bei mir gewesen, um mir dieses Gedicht
vorzulesen. ‚Zum erstenmal besudle ich meine Hände,‘ sagte er, ‚schreibe
Gedichte – um sie zu bezaubern, das heißt also, zu einem nützlichen
Zweck. Habe ich erst der Gans das Kapital abgenommen, so kann ich später
damit großen sozialen Nutzen bringen.‘ Dieses Pack hat doch für jede
Gemeinheit eine ‚soziale‘ Rechtfertigung! ‚Und doch habe ich,‘ sagt er,
‚besser als dein Puschkin gedichtet, denn ich habe es fertig gebracht,
in einem närrischen Gedicht ein soziales Malheur auszudrücken.‘ Was er
da von Puschkin sagt, das verstehe ich schließlich. Es ist ja wahr. Ein
begabter Mensch, der dabei nur Weiberfüßchen besungen hat! Wie aber
Rakitin auf sein Gedicht stolz war! Eine Eigenliebe haben die Kerls! So
etwas Dünkelhaftes findet man nicht leicht. ‚Zur Heilung des kranken
Füßchens meines Objekts‘ – das hat er sich als Überschrift ausgedacht!
Nichts zu sagen, ein kühner Mann! Hör jetzt:

Es war einmal ein kleiner Fuß,
Der eines Tags erkrankte;
Die Ärzte kamen tagtäglich ins Haus,
Doch der Fuß es ihnen nicht dankte,
– Denn er wurde nicht gesund.

Doch wie dem nun auch sein mag,
Ich will deswegen nicht trauern.
Mir tut es nur leid ums Köpfchen,
Den Fuß mag Puschkin bedauern,
– Denn er wurde nicht gesund.

Das Köpfchen fing grad an zu verstehen,
Da kam das Füßchen und störte.
Ach! mag es doch wieder gehen,
Damit das Köpfchen mich hörte!
– Denn es wäre sonst gar zu dumm ...

Ein Schwein ist der Kerl, ein geborenes Schwein, aber er hat sich dabei
doch ganz flott ausgedrückt. Und er hat sogar den Kummer über das
schwache Köpfchen hineingeflochten, und seine ganze ‚soziale‘ Sehnsucht,
nach Petersburg zu kommen, liegt in diesem ‚Ach!‘ Wie er aber wütend
war, Herrgott! daß sie ihn vor die Tür gesetzt hatte! Er knirschte
selbst hier noch vor Wut!“

„Er hat sich auch schon gerächt,“ sagte Aljoscha. „Er hat einen Bericht
an die ‚Gerüchte‘ geschickt, in dem er über sie herzieht.“

Und Aljoscha erzählte ihm kurz von der Nachricht aus dem Petersburger
Blatt.

„Das kann allerdings nur Rakitin getan haben!“ sagte Mitjä finster,
nachdem er unruhig zugehört hatte, und er biß nervös die Unterlippe.
„Das ist wieder echt Rakitin! Diese Korrespondenzen ... ich weiß ...
wieviel Schändlichkeiten geschrieben worden sind ... über Gruscha zum
Beispiel ... Und auch über sie, über Katjä ... Hm!“

Er erhob sich und schritt besorgt im Zimmer auf und ab.

„Mitjä, ich kann heute nicht lange bei dir bleiben,“ sagte Aljoscha nach
kurzem Schweigen. „Morgen ist ein unheimlich großer Tag für dich: Gottes
Gericht wird sich über dir vollziehen ... und du sprichst heute, anstatt
Ernstes zu reden, weiß Gott, wovon ... Das, das wundert mich ...“

„Nein, wundere dich nicht,“ unterbrach ihn Mitjä erregt. „Was soll ich
denn immer wieder von diesem stinkenden Hunde reden? Haben wir denn noch
immer nicht genug über den Mörder gesprochen? Ich will nichts mehr von
ihm hören, von dieser Ausgeburt der Idiotin. Gott wird ihn totschlagen,
das wirst du sehen, schweig!“

Anfangs trat er dicht an Aljoscha heran, und plötzlich küßte er ihn.
Seine Augen brannten.

„Rakitin würde das nicht verstehen,“ fuhr er fort, als ob ihn
Begeisterung erfaßt hätte, „du aber, du wirst alles verstehen. Deswegen
habe ich mich auch nach dir gesehnt. Sieh, ich wollte dir schon lange
hier zwischen diesen nackten Wänden vieles sagen, aber ich habe bis
jetzt doch das Wichtigste verschwiegen: Es war mir immer, wenn ich davon
anfangen wollte, als wäre die Zeit dazu noch nicht gekommen. So habe ich
unbewußt bis zur letzten Stunde gewartet, um vor dir meine Seele
aufzutun. Aljoscha, ich habe in diesen zwei letzten Monaten einen neuen
Menschen in mir entdeckt, ein neuer Mensch ist in mir auferstanden!
Dieser Mensch war immer in mir verborgen, doch es wäre mir nie zum
Bewußtsein gekommen, daß ich ihn in mir trug, wenn Gott nicht dieses
Gewitter geschickt hätte. Unheimlich ist das Leben! Aber was liegt
daran, daß ich zwanzig Jahre lang dort in sibirischen Erzgruben mit dem
Hammer klopfen werde, – das schreckt mich jetzt nicht mehr. Ich fürchte
etwas ganz anderes, und das ist meine einzige große Angst: ich fürchte
und bange, daß mich der in mir auferstandene Mensch nur ja nicht wieder
verläßt! Man kann auch dort in den Erzgruben unter der Erde neben sich
in genau solch einem Zwangsarbeiter und Mörder ein menschliches Herz
finden, und man kann ihm dort näher treten, denn auch dort kann man
leben, lieben und leiden. In diesem Zwangsarbeiter kann man doch das
erfrorene Herz wieder beleben, jahrelang kann man ihn pflegen, und
einmal wird man die Seele aus der dunklen Höhle zum Licht emporziehen,
und dann wird er bereits ein veredelter Mensch sein, ein Mensch mit der
Anschauung eines Märtyrers. Ja, so kann man Engel auferstehen machen und
Helden wieder beleben! Und ihrer gibt es doch so viele dort unter der
Erde, Hunderte, und wir alle haben schuld an ihnen! Warum träumte mir
damals vom ‚Kindichen‘, warum gerade in jener Stunde? ‚Warum ist das
Kindichen arm?‘ Das war in jenem Augenblick eine Prophezeiung! Für das
‚Kindichen‘ gehe ich hin. Denn alle sind für alle schuldig. Überall gibt
es solche ‚Kindichen‘, denn es gibt ja kleine und große Kinder. Alle
sind solch ein ‚Kindichen‘. Und so gehe ich denn für alle, denn irgend
jemand muß doch für alle gehen! Ich habe meinen Vater nicht erschlagen,
aber ich muß hingehen. Ich nehme es auf mich! Das alles ist mir erst
hier aufgegangen ... hier zwischen den nackten Wänden. Ihrer aber gibt
es doch viele, zu Hunderten sind sie dort unter der Erde, und alle haben
sie eine Haue in der Hand. O ja, ich weiß, wir werden in Ketten sein,
und wir werden keinen freien Willen haben, doch dann, in unserem großen
Leid, werden wir von neuem zur Freude auferstehen, zur Freude, ohne die
es dem Menschen unmöglich ist, zu leben, ebensowenig wie Gott ohne sie
sein kann, denn Gott gibt die Freude, das ist sein großes Privilegium
... Gott, mein Gott, erweiche den Menschen im Gebet! Wie werde ich denn
dort unter der Erde ohne Gott leben? Rakitin lügt: Wenn man Gott von der
Erde vertreibt, so werden wir ihn dort unter der Erde willkommen heißen!
Für einen unterirdischen Zwangsarbeiter ist es unmöglich, ohne Gott
auszukommen, unmöglicher als für einen Nichtzwangsarbeiter. Und dann
werden wir, wir unterirdischen Sträflinge dort in den Schachten
Sibiriens, aus dem Eingeweide der Erde eine tragische Hymne unserem
Gotte singen, unter der Erde hervor unserem Gotte, bei dem die Freude
ist! Ach, es lebe Gott, und es lebe deine Freude! – Ich liebe dich,
Gott!“

Die Worte stürzten Mitjä fast atemlos über die Lippen. Er war bleich,
seine Lippen zuckten, und aus seinen Augen rollten Tränen herab.

„Nein, das Leben ist groß, groß ist das Leben und voll und mächtig ist
es! Leben ist auch unter der Erde!“ begann er wieder in seiner
Begeisterung. „Du kannst dir nicht einmal denken, Alexei, wie ich jetzt
leben will, wie, wie ich lechze nach Leben und Erkennen, welch ein
Verlangen danach sich gerade hier zwischen diesen nackten Wänden in mir
erhoben hat! Rakitin begreift das nicht, er will nur ein Haus bauen und
dann Wohnungen vermieten. Ich aber habe dich erwartet, um dir zu sagen
... Und was ist denn das Leiden? Ich fürchte es nicht, und wenn es auch
unermeßlich sein sollte. Jetzt fürchte ich es nicht, früher fürchtete
ich es. Weißt du, ich, ich werde morgen vielleicht gar nicht antworten
vor Gericht ... Ich glaube, ich habe jetzt so viel von dieser Kraft in
mir, daß ich alles besiegen werde, alles werde ich überwinden, alles
Leid, nur um mir immer wieder sagen zu können: Ich bin! Unter tausend
Qualen – ich bin! Wenn ich mich auch auf der Folterbank krümme – aber
ich bin! Und wenn ich auch angeschmiedet bin, so lebe ich doch, so sehe
ich doch die Sonne, oder wenn ich sie auch nicht sehe, so weiß ich doch,
daß sie ist! Wissen aber, daß die Sonne ist, – das ist schon ein ganzes
Leben. Aljoscha, du mein Cherub, mich quälen verschiedene Philosophien,
der Teufel hole sie! Bruder Iwan ...“

„Was? was wolltest du sagen von Iwan?“ fragte Aljoscha hastig, doch
Mitjä überhörte die Frage ganz.

„Sieh, früher wußte ich nichts von allen diesen Zweifeln, aber es war
doch schon alles in mir. Vielleicht war das der einzige Grund, weil
diese unbewußten Ideen in mir tobten, warum ich trank und mich
herumschlug und ins Leben stürmte. Um sie in mir zum Schweigen zu
bringen, um sie zu beruhigen, zu ersticken, darum tobte ich. Iwan ist
nicht wie Rakitin, er trägt eine große Idee. Iwan ist eine Sphinx und
schweigt, er schweigt immer und zu allem. Mich aber quält Gott. Nur Gott
quält mich. Was aber dann, wenn Er nicht ist? Was dann, wenn Rakitin
recht hat, daß das nur eine künstliche Idee in der Menschheit ist? Dann,
wenn Er nicht ist, dann ist der Mensch der Herr der Erde. Großartig! Wie
aber wird er denn tugendhaft sein ohne Gott? Das ist die Frage! Über
diese Frage komme ich nicht hinweg. Denn wen wird er dann noch lieben,
dieser Mensch ohne Gott? Wem wird er dann noch dankbar sein, wem wird er
dann noch eine Hymne singen? Rakitin lacht darüber. Er sagt, man könne
die Menschheit auch ohne Gott lieben. Nun, dieser Rotzbub kann
schließlich vieles behaupten. Nein, das verstehe ich nicht. Rakitin hat
leicht, zu leben. ‚Du,‘ sagte er mir heute, ‚bemühe dich lieber um die
Vermehrung der bürgerlichen Rechte der Menschen oder meinetwegen auch
nur darum, daß der Preis des Rindfleisches nicht steige; damit wirst du
der Menschheit einfacher und unmittelbarer eine Liebe erweisen als mit
Philosophien.‘ Da wurde ich wütend. ‚Du aber,‘ sagte ich ihm, ‚wirst
ohne Gott selbst noch den Preis des Rindfleisches erhöhen, wenn das nur
in deiner Macht steht, wirst womöglich einen Rubel auf jede Kopeke
aufschlagen.‘ Er ärgerte sich. Denn was ist Tugend? Beantworte du mir
diese Frage, Alexei. Ich habe _eine_ Tugend, und der Chinese hat eine
andere – folglich: ein relatives Ding. Oder nicht? Oder nicht relativ?
Hm, eine hinterlistige Frage! Lach nicht, wenn ich dir sage, daß ich
ihretwegen zwei Nächte nicht geschlafen habe. Ich wundere mich jetzt nur
noch über eines: Wie die Menschen so leben können und niemals darüber
nachdenken. Wie beschäftigt sie alle sind! Iwan hat keinen Gott. Er hat
eine Idee. Das ist zu hoch für mich. Aber er schweigt. Ich glaube, er
ist Freimaurer. Ich habe ihn gefragt – er schweigt. Ich wollte aus
seinem Brunnen einen Schluck Wasser trinken – er schweigt. Nur ein
einziges Mal sagte er ein Wort.“

„Was sagte er?“ fragte Aljoscha gierig.

„Ich sagte ihm: Dann ist also alles erlaubt, wenn es so ist? Er runzelte
die Stirn. ‚Fedor Pawlowitsch, unser Vater,‘ sagte er, ‚war zwar ein
Schwein, aber er dachte doch vollkommen richtig.‘ Sieh, was er zu sagen
fertig brachte. Und das war alles, was er darauf zu erwidern geruhte.
Mehr habe ich nicht von ihm gehört. Das ist denn doch sauberer als
Rakitin.“

„Ja,“ bestätigte Aljoscha bitter. „Wann war er bei dir?“

„Davon später, jetzt noch von etwas anderem. Über Iwan habe ich dir bis
jetzt fast nichts gesagt. Ich habe es immer bis zur letzten Stunde
hinausgeschoben. Wenn hier diese Sache ein Ende hat und mein Urteil
gesprochen ist, dann werde ich dir etwas erzählen, alles werde ich dir
dann erzählen. Hier gibt es so einen besonderen Punkt ... Und du wirst
mein Richter sein in dieser Frage. Jetzt aber beginn lieber gar nicht
davon, jetzt sei still ... Da sprichst du nun von morgen, vom Gericht,
aber wirst du’s mir glauben, ich weiß nichts von alledem.“

„Hast du mit dem Advokaten gesprochen?“

„Ach was, Advokat! Ich habe ihm von allem gesprochen. Ein geriebener
Schurke ist er, ein großstädtischer. Auch so ein Claude Bernard! Nur
glaubt er mir nicht für eine halbe zerbrochene Kopeke. Er glaubt, daß
ich erschlagen habe, denk dir nur, – ich weiß schon, was er glaubt, da
sei du unbesorgt. ‚Warum sind Sie denn,‘ fragte ich ihn, ‚gekommen, mich
zu verteidigen, wenn Sie mich für schuldig halten?‘ Nun, zum Henker mit
der Bande. Auch einen Doktor hat man verschrieben, will mich für
verrückt erklären. Das erlaube ich nicht! Katerina Iwanowna will ‚ihre
Pflicht und Schuldigkeit‘ bis zum Schluß erfüllen. Bißchen gewaltsam!“
(Mitjä lächelte bitter.) „Die Katze! Ein grausames Herz! Sie weiß, daß
ich damals in Mokroje von ihr gesagt habe, sie sei ein Weib, das
‚gewaltigen Zornes fähig ist‘! Das hat man ihr wiedererzählt. Ja, die
Aussagen gegen mich haben sich vermehrt wie Sand am Meer! Grigorij
besteht auf der offenen Tür. Grigorij ist ein ehrlicher Mensch, aber er
ist ein Dummkopf. Viele Menschen sind nur darum ehrlich, weil sie dumm
sind. Das ist ein Ausspruch von Rakitin. Grigorij ist mein Feind. Von
manch einem kann man sagen, daß es vorteilhafter ist, ihn zum Feinde als
zum Freunde zu haben. Das ist in bezug auf Katerina Iwanowna gesagt. Ich
fürchte, oh! nichts fürchte ich so, als daß sie morgen von jener
Verbeugung bis zur Erde nach den Viertausendfünfhundert erzählen wird!
Bis zum Schluß wird sie mir heimzahlen, bis auf den letzten Tropfen! Ich
will aber ihr Opfer nicht! Beschämen werden sie mich vor Gericht! Sie
wollen, daß ich vor Scham vergehe! Wie werde ich es aushalten? Geh zu
ihr, Aljoscha, bitt sie, daß sie es nicht vor Gericht sage, nur dieses
eine nicht! Oder geht das nicht? Ach, Teufel, einerlei, ich werde es
eben aushalten! Sie tut mir nicht leid. Sie will es ja selbst. Nicht
umsonst leidet der Dieb Qualen. Ich, Alexei, ich werde meine Rede
halten.“ (Er lächelte wieder bitter vor sich hin.) „Nur ... nur Gruscha,
Gruscha, o Gott! Warum hat sie denn diese Qual jetzt auf sich genommen?“
rief er plötzlich mit Tränen in den Augen. „Gruscha tötet mich, der
Gedanke an sie tötet mich, tötet mich! Sie war heute bei mir ...“

„Sie hat es mir erzählt. Du hast Sie heute sehr gekränkt.“

„Ich weiß. Hol mich der Teufel dafür, daß ich so einen Charakter habe.
Ich wurde eifersüchtig. Als sie fortging, bereute ich es und küßte sie.
Um Verzeihung bat ich nicht.“

„Warum hast du das nicht getan?“ fragte Aljoscha vorwurfsvoll.

Mitjä lachte plötzlich fast heiter auf.

„Gott behüte dich davor, du lieber Junge, daß du jemals wegen einer
Schuld das geliebte Weib um Verzeihung bittest! Besonders gilt das vom
geliebten Weibe, gerade vom geliebten Weibe, wie groß deine Schuld auch
vor ihr sein mag! Denn das Weib – das ist, Bruder, – weiß der Teufel,
was das ist, aber ich kenne sie doch gründlich, das weiß Gott! Versuche
einmal, deine Schuld einzugestehen, soundso, es war schlecht von mir,
verzeih, vergib – dann hagelt es Vorwürfe! Unter keiner Bedingung wird
sie einfach und sofort verzeihen, sie wird dich zum Lappen erniedrigen,
wird dir alles vorzählen, selbst das, was gar nicht gewesen ist, alles
wird sie wieder herauskratzen, nichts wird sie vergessen, wird noch
vieles von sich hinzufügen, und dann erst wird sie verzeihen. Und das
ist noch die beste, die beste von allen! Das letzte wird sie dir noch
abschaben und dann alles über dein armes Haupt schütten – so eine, sage
ich dir, so eine Lust am Menschenschinden steckt in ihnen, in allen ohne
Ausnahme, in diesen Engeln, ohne die zu leben uns unmöglich ist! Sieh,
mein Täubchen, ich sage es dir aufrichtig und überzeugt: Jeder
anständige Mann muß sich unter dem Pantoffel eines Weibes befinden. Das
ist meine Überzeugung; das heißt, nicht Überzeugung, aber so mein
Gefühl. Der Mann muß großmütig sein, das aber besudelt keinen. Selbst
einen Helden erniedrigt das nicht, selbst einen Cäsar nicht! Nun, aber
um Verzeihung bitte du trotzdem niemals und um keinen Preis. Behalte
diese Lehre: die gibt dir dein Bruder Mitjä, der sich wegen der Weiber
zugrunde gerichtet hat. Nein, ich werde ihr lieber, ohne um Verzeihung
zu bitten, etwas recht Liebes tun. Ich bete sie an! Alexei, wenn sie vor
mir steht, überkommt es mich immer wie Andacht! Nur sieht sie das nicht.
Nein, es ist immer noch zu wenig Liebe für sie. Und wie sie mich quält!
Mit ihrer Liebe quält sie mich. Früher! Früher quälten mich nur ihre
Launen, das Infernale an ihr, jetzt aber habe ich ihre ganze Seele in
meine Seele aufgenommen und bin durch sie zum Menschen geworden! Wird
man uns auch trauen? Sonst sterbe ich vor Eifersucht. Jeden Tag sehe ich
denn auch ein neues Gespenst ... Was hat sie dir über mich gesagt?“

Aljoscha erzählte alles, was Gruschenka ihm gesagt hatte. Mitjä hörte
aufmerksam zu, fragte vieles zweimal und war schließlich zufrieden.

„So ärgert sie sich denn nicht darüber, daß ich eifersüchtig war?“
fragte er freudig. „Ein echtes Weib! – ‚Ich habe selbst ein grausames
Herz.‘ Ach, wie ich diese Menschen liebe, die solche Herzen haben! Aber
ich dulde nicht, daß man auf mich eifersüchtig ist, das erlaube ich
nicht! Werden uns streiten. Aber lieben – lieben werde ich sie
unendlich! Wird man uns auch trauen? Werden denn Zwangsarbeiter auch
getraut? Das ist die Frage. Ohne sie aber kann ich nicht leben ...“

Mitjä schritt finster auf und ab. Es war schon fast ganz dunkel im
Zimmer. Er wurde plötzlich eigentümlich unruhig und besorgt.

„Also ein Geheimnis, sagt sie, ein Geheimnis hätten wir? Also alle drei
sollen wir uns gegen sie verschworen haben, und ‚Katjka‘ soll
dahinterstecken? Nein, Freund Gruschenka, das ist es nicht. Hierin hast
du dich getäuscht, hast es so echt auf Frauenart getan! Aljoscha,
Liebling ... ich werde dir unser Geheimnis sagen ... einerlei, was draus
wird!“

Er blieb stehen, blickte sich nach allen Seiten um und trat dann schnell
dicht an Aljoscha, der nicht weit von ihm stand, heran und flüsterte ihm
mit geheimnisvoller Miene ganz leise zu, obgleich sie niemand hören
konnte: Der alte Wächter schlief in der Ecke auf der Bank, und bis zu
den wachestehenden Soldaten konnte kein Laut dringen.

„Ich werde dir unser ganzes Geheimnis aufdecken!“ flüsterte Mitjä eilig.
„Ich wollte es zuerst später tun, wenn das Urteil schon gesprochen ist,
denn wie könnte ich mich ohne deine Zustimmung zu etwas entschließen? Du
bist mir alles. Wenn ich auch sage, daß Iwan höher steht als wir, so
bist doch du mein Schutzgeist. Was du sagst, wird geschehen, das werde
ich tun. Vielleicht aber bist gerade du der höhere Mensch und nicht
Iwan. Sieh, hier handelt es sich um eine Gewissenssache, eine höhere
Gewissenssache, – ein Beschluß von solcher Wichtigkeit, daß ich selbst
nie damit zurechtkommen werde, und so habe ich es denn hinausgeschoben,
bis du entscheidest. Und außerdem ist es jetzt noch zu früh, man muß
zuerst das Urteil abwarten. Werde ich verurteilt, gut, dann entscheide
du. Jetzt aber entscheide noch nicht; ich werde dir sogleich alles
sagen, du wirst alles erfahren, aber du entscheide jetzt noch nicht.
Höre und schweige. Ich werde dir nicht alles ausführlich erklären, – ich
werde dir nur die Idee im großen ganzen aufdecken, ohne Details, – du
aber schweige. Keine Frage, keine Bewegung! Bist du damit einverstanden?
Aber deine Augen, Herrgott, wohin mit denen? Ich fürchte, daß deine
Augen das Urteil sprechen werden, selbst wenn du schweigst. Ich habe
Angst! Aljoscha, hör jetzt: Iwan schlägt mir vor, zu _entfliehen_. Die
Einzelheiten zum Teufel, die sage ich jetzt nicht, – alles ist
vorgesehen, es kann ganz ohne Hindernisse gemacht werden. Schweig,
entscheide noch nicht! Nach Amerika mit Gruscha! Ich kann doch ohne sie
nicht mehr leben! Nun, versteh, wenn man sie nun dort, in Sibirien,
nicht zu mir läßt? Werden denn Zwangsarbeiter getraut? Iwan sagt: Nein.
Aber was werde ich denn dort ohne Gruschenka allein unter der Erde mit
dem Hammer machen? Ich werde mir doch den Schädel mit diesem Hammer
einschlagen! Nun aber andererseits – das Gewissen? Dann bin ich doch vor
dem Leiden geflohen! Mir ward ein Fingerzeig Gottes – ich folgte ihm
nicht; mir ward ein Weg der Läuterung gezeigt – ich machte linksum
kehrt. Iwan sagt, daß man in Amerika ‚bei guten Vorsätzen‘ mehr Nutzen
bringen könne als unter der Erde. Aber wo wird dann noch unsere
unterirdische Hymne zu Gott emporgesungen werden? Was ist denn Amerika,
– das ist doch wieder eitle Sorge um Erwerb. Und es gibt auch viel
Schurken, denke ich, in Amerika. Und ich bin dann vor der Kreuzigung –
fortgelaufen! Ich sage das dir, Alexei, weil doch nur du allein das
verstehen kannst, außer dir aber niemand. Für die anderen sind das
Dummheiten, krankhafte Hirngespinste, alles das, was ich dir von der
unterirdischen Hymne gesagt habe. Man wird sagen, ich sei verrückt
geworden oder sei ein Esel. Aber ich bin nicht verrückt, ich bin weder
das eine noch das andere. Oh, auch Iwan begreift die Hymne, oh, er
begreift das alles vorzüglich, nur antwortet er mir darauf nicht, er
schweigt. Er glaubt nicht an die Hymne. Sprich nicht, sprich nicht, ich
sehe doch, was deine Augen sagen. Du hast ja schon entschieden!
Entscheide nicht, hab Erbarmen mit mir, ich kann nicht, ich kann nicht
ohne Gruscha leben – wart bis das Urteil gesprochen ist!“

Mitjä sprach flehend, sprach wie ein Wahnsinniger. Er hielt Aljoscha mit
beiden Händen an den Schultern gepackt, hielt ihn wie mit Klammern fest,
und sein gleichsam entzündeter Blick hing flehend, bittend an den Augen
des Bruders.

„Werden denn Zwangsarbeiter getraut?“ wiederholte er zum drittenmal
angstvoll seine Frage.

Aljoschas Herz klopfte stark, und er hörte ihm in ungewöhnlicher
Spannung zu.

„Sag mir nur eines: Besteht Iwan sehr darauf?“ fragte er stockend. „Und
wer hat sich das zuerst ausgedacht?“

„Er, er hat es sich ausgedacht, er besteht darauf! Zuerst kam er
überhaupt nicht zu mir, und da plötzlich kam er, vor einer Woche
ungefähr, und begann gleich damit. Er besteht unglaublich hartnäckig
darauf. Er bittet nicht, sondern befiehlt. Er zweifelt nicht an meiner
Folgsamkeit, ungeachtet dessen, daß ich ihm, so wie jetzt dir, mein
ganzes Herz aufgedeckt und auch von der ‚Hymne‘ gesprochen habe. Er hat
mir alles genau erklärt, wie er es machen wird, er hat sich peinlich
orientiert, aber davon später. Geradezu krankhaft will er es. Die
Hauptsache ist dabei natürlich das Geld: zehntausend, sagt er, gibt er
für die Flucht, und zwanzigtausend für Amerika; für zehntausend, sagt
er, wird uns die Flucht ohne jede Schwierigkeit gelingen.“

„Und er hat befohlen, daß mir nichts davon gesagt werde?“ fragte
Aljoscha nochmals.

„Keinem Menschen ein Wort, vor allem aber dir nicht, dir unter keiner
Bedingung! Er fürchtet wahrscheinlich, daß du wie das Gewissen vor mir
stehen würdest. Sag es ihm nicht wieder, daß ich es dir mitgeteilt habe!
Sag es ihm bitte nicht!“

„Du hast recht,“ sagte Aljoscha, „man muß das Urteil des Gerichts
abwarten und dann entscheiden. Nach dem Gericht wirst du es selbst tun;
dann wirst du einen neuen Menschen in dir finden, der für dich
entscheiden wird.“

„Einen neuen Menschen oder einen Bernard, und der wird dann _à la_
Bernard entscheiden. Denn ich selbst bin, wie es scheint, ein
verächtlicher Bernard!“ sagte Mitjä mit bitterem Lächeln.

„Aber Mitjä, hast du denn gar keine Hoffnung mehr, dich morgen
rechtfertigen zu können? Wie ist das nur möglich?“

Mitjä zuckte mit den Achseln und schüttelte verneinend den Kopf.

„Aljoscha, mein Liebling, es ist Zeit, daß du gehst!“ sagte er plötzlich
eilig, als wollte er ihn schneller forthaben. „Der Aufseher hat schon
auf dem Hof gerufen, er wird gleich herkommen. Es ist spät. Wir wollen
doch die Ordnung nicht stören. Umarme mich rasch, küsse mich, segne
mich, Liebling, segne mich, damit ich das Kreuz morgen tragen kann ...“

Sie umarmten sich und küßten einander.

„Iwan aber,“ sagte Mitjä plötzlich, „schlägt mir wohl vor, mir zur
Flucht zu verhelfen, selbst aber glaubt er, daß ich den Vater erschlagen
habe!“

Ein gequältes, spöttisches Lächeln erschien auf seinen Lippen.

„Hast du ihn gefragt, ob er es glaubt?“ fragte Aljoscha.

„Nein, ich habe ihn nicht danach gefragt. Ich wollte ihn fragen, aber
ich konnte es nicht, die Kraft reichte dazu nicht aus. Doch das bleibt
sich ja gleich, ich sehe es ja an den Augen. Nun, leb wohl!“

Noch einmal küßten sie sich eilig, und Aljoscha verließ bereits das
Zimmer, als ihn Mitjä plötzlich wieder zurückrief.

„Stell dich vor mich hin, sieh mich an.“

Und er erfaßte ihn wieder mit beiden Händen an den Schultern. Sein
Gesicht wurde unheimlich bleich, so daß es selbst in der matten
Dunkelheit entsetzlich anzusehen war. Die Lippen verzerrten sich, und
der Blick bohrte sich starr in Aljoschas Augen.

„Aljoscha, sage du mir die volle Wahrheit, sage wie Gott dem Herrn:
Glaubst du, daß ich der Mörder bin oder glaubst du es nicht? Du, du, ob
du es glaubst oder nicht glaubst? Die Wahrheit sage! – Lüge nicht!“
schrie er plötzlich laut in seiner Verzweiflung auf.

Aljoscha war es, als wankte er auf den Füßen unter dem Druck der Hände
des Bruders, und über sein Herz, das fühlte er, glitt etwas Scharfes,
Spitzes ...

„Was ... was tust du, laß gut sein, genug ...“ stammelte er wie
geistesabwesend.

„Die Wahrheit, die Wahrheit! Lüge nicht!“

„Keine Sekunde lang ... habe ich geglaubt, daß du der Mörder wärest!“
stieß Aljoscha mit schwankender Stimme fast atemlos hervor, und er erhob
die rechte Hand, als wolle er Gott zum Zeugen für seine Worte aufrufen.

Wie Seligkeit breitete es sich über Mitjäs bleiches Gesicht.

„Ich danke dir ...“ sagte er langsam, als wenn er nach einer Ohnmacht
aufatmete. „Du hast mich von den Toten auferweckt ... Wirst du es mir
glauben: – bis zu diesem Augenblick habe ich mich gefürchtet, dich zu
fragen, dich, dich! – denk nur, Liebling, dich! ... Nun, geh jetzt, geh!
Gestärkt hast du mich für morgen, Gott segne dich dafür! Nun, geh ...
und liebe Iwan!“ rang es sich noch als letztes Wort aus Mitjä heraus.

Als Aljoscha ihn verließ, stürzten ihm die Tränen aus den Augen. Ein
solches Mißtrauen bei Mitjä, solcher Argwohn, so wenig Zutrauen selbst
zu ihm, Aljoscha, – alles das deckte plötzlich vor seinen Augen einen so
bodenlosen Abgrund von aussichtsloser Verzweiflung und unfaßbarem Leid
in der Seele seines unglücklichen Bruders auf, wie er ihn nie geahnt,
nie für möglich gehalten hatte. Tiefes, unendliches Mitleid ergriff ihn
und quälte ihn so, daß er schon nach einem Augenblick davon müde gequält
war. Sein Herz glaubte er zerrissen, es tat ihm unsäglich weh. „Liebe
Iwan!“ klang es ihm wieder in den Ohren. Ja, ja, er ging ja schon zu
Iwan. Schon seit dem Morgen wollte er zu Iwan gehen. Der quälte ihn
nicht weniger als Mitjä, jetzt aber, nach allem, was ihm Mitjä gesagt
hatte, jetzt quälte er ihn mehr denn je.

V.
„Nicht du, nicht du!“

Auf dem Wege zu Iwan kam er an dem Hause vorüber, in dem Katerina
Iwanowna wohnte. Die Fenster waren erleuchtet. Aljoscha blieb stehen,
dachte eine Weile nach, und beschloß, einzutreten. Er hatte Katerina
Iwanowna seit einer ganzen Woche nicht mehr gesehen. Jetzt sagte er
sich, daß er Iwan wahrscheinlich bei ihr antreffen werde, um so mehr,
als es doch der Vorabend eines so entscheidenden Tages war. Als er unten
geschellt hatte und in den Treppenraum trat, der durch eine chinesische,
laternenartige Ampel nur matt erhellt wurde, bemerkte er, daß von oben
ein Herr herabstieg. Als er sich ihm näherte, erkannte er in ihm seinen
Bruder Iwan. So verließ denn jener bereits Katerina Iwanowna.

„Ach, du bist es nur,“ sagte Iwan Fedorowitsch trocken. „Nun, leb wohl.
Du gehst zu ihr?“

„Ja.“

„Das würde ich dir nicht raten. Sie ist ‚erregt‘, und du würdest sie
noch mehr erregen.“

„Nein, nein!“ rief plötzlich eine Stimme über ihnen. Katerina Iwanowna
hatte im Augenblick die Tür aufgerissen. „Alexei Fedorowitsch, kommen
Sie von ihm?“

„Ja, ich war bei ihm.“

„Hat er Sie zu mir geschickt, um mir etwas sagen zu lassen? Treten Sie
bitte ein, Aljoscha, und auch Sie, Iwan Fedorowitsch, kommen Sie
unbedingt zurück, unbedingt! Hö – ren – Sie!“

In Katjäs Stimme hatte etwas so Befehlendes geklungen, daß Iwan
Fedorowitsch nach sekundenlangem Zögern sich doch entschloß, wieder
hinaufzugehen, zusammen mit Aljoscha.

„Sie hat gehorcht!“ brummte er angehalten leise vor sich hin, Aljoscha
aber hörte es doch.

„Sie gestatten, daß ich im Mantel bleibe,“ sagte er, als er in den Salon
eintrat. „Ich bin nur auf eine Minute zurückgekommen, ich werde mich
nicht setzen.“

„Setzen Sie sich, Alexei Fedorowitsch,“ forderte Katerina Iwanowna auf,
obgleich sie selbst gleichfalls stehen blieb. Sie hatte sich in der
Zwischenzeit wenig verändert, nur ihre dunklen Augen glühten und
schienen zu drohen. Aljoscha erinnerte sich später, daß sie an jenem
Abend außerordentlich schön gewesen sein mußte.

„Was läßt er mir sagen?“

„Nur das eine,“ sagte Aljoscha und blickte ihr offen ins Gesicht: „daß
er Sie bittet, sich zu schonen und morgen vor Gericht nichts von ...“
(er stockte ein wenig) „... von dem zu sagen ... was früher zwischen
Ihnen vorgefallen ist ... in der Zeit Ihrer ersten Bekanntschaft ... in
jener Zeit ...“

„Ah so, Sie meinen die Verbeugung ... damals ... für das Geld!“ griff
sie sofort auf und lachte stolz. „Wie, fürchtet er für sich oder für
mich – hm? Er hat also gesagt, ich solle ‚schonen‘ – aber wen denn
schonen? Ihn oder mich? Sagen Sie es doch, Alexei Fedorowitsch.“

Aljoscha blickte sie forschend an, bemüht, sie zu verstehen.

„Sowohl sich selbst wie auch ihn,“ sagte er leise.

„So so!“ bemerkte sie eigentümlich boshaft, und plötzlich errötete sie
heiß.

„Sie kennen mich noch nicht, Alexei Fedorowitsch,“ sagte sie drohend, „–
aber auch ich kenne mich noch nicht ganz. Vielleicht werden Sie mich
morgen nach dem Zeugenverhör mit den Füßen zerstampfen wollen.“

„Sie werden auf Treu und Gewissen aussagen,“ erwiderte Aljoscha, „und
außer der Ehrlichkeit ist nichts nötig.“

„Ein Weib ist häufig unehrlich,“ sagte sie mit zusammengebissenen
Zähnen. „Noch vor einer Stunde glaubte ich, daß es mir schrecklich wäre,
dieses Ungeheuer zu berühren ... als wäre er ein Scheusal ... und doch,
doch ist er noch ein Mensch für mich! Ja hat er denn überhaupt
erschlagen? Hat denn er es getan?“ rief sie plötzlich, fast außer sich
geratend, indem sie sich hastig zu Iwan Fedorowitsch wandte.

Aljoscha begriff sofort, daß sie dieselbe Frage vielleicht noch vor zwei
Minuten an Iwan gestellt hatte, und nicht zum erstens, sondern zum
hundertstenmal, und daß sein Bruder deswegen fortgegangen war.

„Ich war bei Ssmerdjäkoff ...,“ fuhr sie fort, Iwan starr ins Gesicht
blickend. „_Du_ bist es, _du_, der mich davon überzeugt hat, daß Mitjä
der Mörder sei! Nur dir allein habe ich es geglaubt!“

Iwan lächelte. Es war aber, als hätte er seine ganze Kraft dazu nötig,
um dieses Lächeln zustande zu bringen. Aljoscha war bei dem unerwarteten
_Du_ zusammengezuckt. Solche Beziehungen zwischen den beiden hatte er
nicht ahnen können.

„Ich denke, jetzt dürfte es genügen,“ sagte Iwan kurz. „Ich gehe. Morgen
werde ich wiederkommen.“ Und damit verließ er sofort das Zimmer und ging
hinaus.

Katerina Iwanowna ergriff krampfhaft Aljoschas Hände. Es lag etwas
Befehlendes in ihren Worten, in ihren Bewegungen.

„Gehen Sie ihm nach! Holen Sie ihn ein! Verlassen Sie ihn keinen
Augenblick,“ flüsterte sie ihm fieberhaft erregt zu. „Er ist wahnsinnig!
Wie, – Sie wissen es noch nicht, daß er wahnsinnig ist? Er hat Fieber,
Nervenfieber! Mir hat es der Doktor gesagt, gehen Sie, laufen Sie ihm
nach ...“

Aljoscha verließ sie sofort und eilte seinem Bruder nach. Iwan
Fedorowitsch war kaum fünfzig Schritt gegangen. Er blieb plötzlich
stehen und wandte sich heftig zurück, als er sah, daß Aljoscha ihm
nachlief.

„Was willst du?“ stieß er rauh hervor. „Sie hat dir befohlen, mir
nachzulaufen, weil ich verrückt sei. Ich kenne das auswendig,“ fügte er
gereizt hinzu.

„Darin täuscht sie sich natürlich, aber in einem hat sie recht: Du bist
wirklich krank,“ sagte Aljoscha. „Ich habe soeben dein Gesicht bei ihr
gesehen: Du siehst sehr krank aus, Iwan, und du bist es auch.“

Iwan ging weiter, ohne stehen zu bleiben. Aljoscha folgte ihm.

„Weißt du vielleicht, Alexei Fedorowitsch, wie das ist, wenn man
verrückt wird?“ fragte nach einer Weile Iwan mit einer ganz anderen,
leisen, gar nicht mehr gereizten Stimme, aus der plötzlich die
treuherzigste Neugier hervorklang.

„Nein, das weiß ich nicht; ich nehme an, daß es sehr verschiedene Arten
von Wahnsinn gibt.“

„Kann man aber auch an sich selbst beobachten, wie man verrückt wird?“

„Ich glaube, daß man sich selbst in dem Falle nicht mehr gut beobachten
kann.“ Aljoscha wunderte sich.

Iwan schwieg eine Weile.

„Wenn du mit mir sprechen willst, so habe die Güte und ändere das
Thema,“ sagte er plötzlich.

„Hier, um es nicht zu vergessen, ich habe diesen Brief für dich,“ sagte
Aljoscha schüchtern, indem er den Brief Lisas aus der Tasche zog und ihn
dem Bruder reichte. Sie näherten sich gerade einer Laterne. Iwan
erkannte sofort die Handschrift.

„Ah, das ist von jenem Teufelchen!“ sagte er boshaft auflachend, und
plötzlich, ohne das Kuvert aufzubrechen, zerriß er den ganzen Brief und
warf die Stücke in den Wind. Die kleinen Papierstücke flatterten umher.

„Noch keine sechzehn Jahre, glaube ich, und schon bietet sie sich an!“
sagte er verächtlich und schritt weiter.

„Wieso bietet sie sich an, wie meinst du das?“ fragte Aljoscha erstaunt.

„Man weiß doch, wie verderbte Frauen sich anbieten.“

„Was fällt dir ein, Iwan, was redest du? Das ist doch ein Kind, du
beleidigst ein Kind!“ verteidigte sie Aljoscha eifrig und traurig
zugleich. „Sie ist krank, sogar sehr krank, sie ist vielleicht
gleichfalls dem Wahnsinn nahe ... Ich konnte unmöglich dir den Brief
nicht geben ... Ich, ich wollte von dir noch etwas Näheres hören ... um
sie retten zu können.“

„Du wirst nichts von mir hören. Wenn sie noch ein Kind ist, so bin ich
nicht ihre Amme. Schweig, Aljoscha. Sprich nicht mehr davon. An die
denke ich überhaupt nicht.“

Sie schwiegen wieder.

„Jetzt wird sie die ganze Nacht zur Gottesmutter beten, damit diese sie
erleuchte, wie sie morgen vor Gericht aussagen soll,“ sagte Iwan wieder
ganz plötzlich und boshaft.

„Du ... du sprichst von Katerina Iwanowna?“

„Ja. Soll sie als Mitjenkas Retterin oder Verderberin erscheinen! Auf
daß ihre Seele erleuchtet werde, – darum wird sie beten. Sie weiß selbst
noch nicht, was sie tun soll; sie scheint noch nicht Zeit genug gehabt
zu haben, um sich vorzubereiten. Auch sie hält mich für ihre Kinderfrau
und will, daß ich ihr eiapopeia singe.“

„Katerina Iwanowna liebt dich, Bruder,“ sagte Aljoscha, den ein
trauriges Gefühl ergriffen hatte.

„Möglich. Nur begehre ich sie nicht.“

„Sie leidet. Warum sagst du ihr dann ... zuweilen ... solche Worte, daß
sie hoffen kann?“ Ein schüchterner Vorwurf lag in Aljoschas Stimme. „Ich
weiß doch, daß du ihr Hoffnung gemacht hast ... verzeih, daß ich so
spreche,“ fügte er ängstlich hinzu.

„Ich kann hierbei nicht so handeln, wie ich müßte: Kann nicht brechen
und ihr offen alles sagen!“ sprach Iwan gereizt. „Ich muß abwarten, bis
das Urteil über den Mörder gesprochen ist. Wenn ich jetzt mit ihr
bräche, so würde sie aus Rache morgen vor Gericht dieses ... Scheusal
seinem Schicksal überantworten, denn sie haßt ihn, und sie weiß es, daß
sie ihn haßt. Hier ist doch alles Lüge, Lüge auf Lüge aufgebaut! Jetzt
aber, das heißt, solange ich nicht mit ihr gebrochen habe, hofft sie
immer noch und wird daher jenes Ungeheuer nicht verderben, da sie weiß,
wie ich ihn herausziehen will. Wenn doch endlich dieses verdammte Urteil
gesprochen wäre!“

Die Worte „Mörder“ und „Ungeheuer“ machten einen schmerzlichen Eindruck
auf Aljoscha.

„Aber was hat denn Mitjä von ihr zu fürchten?“ fragte er, bemüht, zu
verstehen, was Iwan meinte. „Was kann sie denn so besonders
Verhängnisvolles aussagen, woraufhin er verurteilt werden könnte?“

„Das weißt du noch nicht. Sie hat ein Dokument in Händen, Mitjä hat es
selbst geschrieben, das mathematisch klar beweist, daß er Fedor
Pawlowitsch, unseren Vater, erschlagen hat.“

„Das ist unmöglich!“ rief Aljoscha aus.

„Wieso unmöglich? Ich habe es selbst gelesen.“

„Ein solches Dokument kann es unmöglich geben!“ wiederholte Aljoscha
erregt im Eifer. „So etwas kann es nicht geben, denn nicht er ist der
Mörder. Nicht er hat den Vater erschlagen, nicht er!“

Iwan Fedorowitsch blieb plötzlich stehen.

„Wer ist dann, deiner Meinung nach, der Mörder?“ fragte er kalt, und es
klang ein hochmütiger Ton in seiner Frage.

„Du weißt es selbst, wer,“ antwortete Aljoscha leise und ruhig in seiner
Überzeugung.

„Wer? Meinst du etwa die Fabel von dem irrsinnigen Idioten, dem
Epileptiker? Meinst du Ssmerdjäkoff?“

Aljoscha fühlte, wie er plötzlich am ganzen Körper zitterte.

„Du weißt es selbst, wer,“ kam es kraftlos aus ihm heraus. Er konnte
kaum atmen.

„Aber wer denn, wer?“ schrie ihn Iwan wild auffahrend an. Seine ganze
Zurückhaltung war plötzlich verschwunden.

„Ich weiß nur das eine,“ sagte Aljoscha immer noch im selben kraftlosen,
gleichsam betäubten Flüsterton: „– _nicht du_ hast den Vater
erschlagen.“

„‚Nicht du!‘ Was heißt das, nicht du?“ Iwan stand wie erstarrt vor
seinem Bruder.

„Nicht du hast den Vater erschlagen, _nicht du, nicht du_!“ wiederholte
Aljoscha fest.

Sie schwiegen. Lange dauerte das Schweigen.

„Ich weiß es doch selbst, daß nicht ich es getan habe, redest du im
Fieber?“ sprach schließlich Iwan, und er lächelte ein bleiches,
verzerrtes Lächeln.

Er hatte sich mit den Blicken gleichsam festgesogen an den Bruder. Sie
standen sich beide wieder bei einer Straßenlaterne gegenüber.

„Nein, Iwan, du hast dir selbst mehrmals gesagt, daß du der Mörder
seiest.“

„Wann habe ich es gesagt? ... Ich war in Moskau ... Wann habe ich es
gesagt?“ stotterte Iwan mit abirrendem Blick.

„Du hast es dir mehr als einmal gesagt, wenn du in diesen schrecklichen
zwei Monaten allein warst,“ fuhr Aljoscha wieder leise und deutlich
fort. Er sprach aber schon, als wenn er nicht mehr bei voller Besinnung
wäre, als wenn es nicht sein Wille wäre, der ihn sprechen ließ, sondern,
als gehorche er einem fremden Befehle, vielleicht fast gegen seinen
Willen. „Du hast dich beschuldigt und hast dir gesagt, daß der Mörder
kein anderer sein könne als du. Aber nicht du hast ihn erschlagen, da
irrst du dich, nicht du bist der Mörder, hörst du mich, _nicht du_! Mich
hat Gott gesandt, dir das zu sagen.“

Beide schwiegen sie. Lange dauerte dieses Schweigen. Sie standen und
blickten sich noch immer in die Augen. Beide waren sie bleich. Plötzlich
überlief Iwan ein Zittern, und er packte Aljoscha krampfhaft an der
Schulter.

„Du bist bei mir gewesen!“ stieß er in wutknirschendem Geflüster hervor.
„Du bist bei mir gewesen, nachts, als er zu mir kam ... Gestehe es ...
Hast du ihn gesehen, hast du ihn gesehen?“

„Von wem redest du ... von Mitjä?“ fragte Aljoscha verwundert.

„Ach, nicht von ihm rede ich, zum Teufel mit diesem Scheusal!“ keuchte
Iwan außer sich. „Weißt du denn, daß er zu mir kommt? Wie hast du das
erfahren, sprich!“

„Welcher ‚er‘? Ich weiß nicht, von wem du sprichst,“ stotterte Aljoscha
erschrocken.

„Das ist nicht wahr, du weißt es ... wie hättest du sonst ... es kann
nicht sein, daß du es nicht weißt ...“

Da war es, als ob er plötzlich an sich hielt. Er stand und schien
nachzudenken. Ein eigentümliches, vielleicht etwas spöttisches Lächeln
bog seine Lippen.

„Bruder,“ sagte endlich Aljoscha und seine Stimme bebte, „ich habe es
dir nur darum gesagt, weil du meinen Worten glauben wirst, das weiß ich.
Ich habe es dir fürs ganze Leben gesagt, dieses ‚_nicht du_‘! Hörst du,
fürs ganze Leben. Und mir hat Gott auf die Seele gelegt, dir diese Worte
zu sagen, selbst wenn du mich auch von nun an dein ganzes Leben lang
hassen solltest ...“

Doch Iwan Fedorowitsch schien sich bereits wieder ganz in der Gewalt zu
haben.

„Alexei Fedorowitsch,“ sagte er mit einem kalten Lächeln, und zum
erstenmal sagte er zu seinem Bruder „Sie“, „mir ist nichts so zuwider
wie Propheten und Epileptiker, besonders aber wie Abgesandte Gottes, und
das wissen Sie ja auch selbst sehr gut. Von diesem Augenblicke an breche
ich mit Ihnen, und zwar, denke ich, für immer. Ich bitte Sie, mich hier
an diesem Kreuzweg unverzüglich zu verlassen. Übrigens ist das auch der
Weg, der zu Ihrer Wohnung führt. Besonders hüten Sie sich, heute noch
einmal zu mir zu kommen. Ich denke, wir haben uns verstanden?“

Er wandte sich von ihm ab und ging festen Schrittes weiter, ohne sich
noch einmal umzusehen.

„Bruder,“ rief ihm Aljoscha nach, „wenn sich heute etwas mit dir
ereignet, so denke an mich und meine Worte! ...“

Iwan Fedorowitsch antwortete nicht. Aljoscha blieb noch an der
Straßenecke bei der Laterne stehen und sah seinem Bruder nach, bis
dessen Gestalt sich in der Dunkelheit verloren hatte. Darauf kehrte auch
er um und bog in die Querstraße ein, um in seine Wohnung zu gehen. Iwan
Fedorowitsch und Aljoscha wohnten jeder für sich, in verschiedenen
Häusern: keiner von ihnen hatte in dem vereinsamten Hause Fedor
Pawlowitsch wohnen wollen. Aljoscha hatte sich ein möbliertes Zimmer in
einer ärmeren Familie gemietet; Iwan Fedorowitsch dagegen, der ziemlich
weit von ihm wohnte, hatte eine geräumige und komfortable Wohnung
gemietet, im Flügel eines schönen Hauses, das einer wohlhabenden
Beamtenwitwe gehörte. Doch in diesem ganzen Flügel bediente ihn nur eine
fast taube, alte, von Gicht verzogene Dienstmagd, die schon um sechs Uhr
abends zu Bett ging und um sechs Uhr morgens aufstand. Iwan Fedorowitsch
wurde in diesen zwei Monaten fast wie ein Sonderling bescheiden in
seinen Ansprüchen. Er blieb am liebsten ganz allein in seinen Zimmern.
Ja, in dem einen Zimmer, in das er sich gewöhnlich zurückzog, räumte er
sogar eigenhändig auf, und die übrigen Räume seiner Wohnung betrat er
nur äußerst selten. Als er jetzt bei der Haustür angelangt war und schon
den Griff der Klingel erfaßt hatte, ließ er die Hand plötzlich wieder
sinken. Er fühlte, daß er immer noch am ganzen Körper bebte. Plötzlich
stampfte er wütend mit dem Fuß auf, wandte sich um und ging eilig wieder
fort. Er begab sich an das entgegengesetzte Ende der Stadt, das etwa
zwei Werst von seiner Wohnung entfernt war, zu einem kleinen, vor Alter
schief gewordenen Häuschen, dessen Balken von außen nicht einmal mit
Brettern bekleidet waren. Dort wohnte Marja Kondratjewna – die frühere
Nachbarin Fedor Pawlowitschs, die von Marfa Ignatjewna immer Suppe
geholt, und der Ssmerdjäkoff auf der Gitarre vorgespielt hatte. Ihr
früheres Haus hatte die Mutter inzwischen verkauft, und jetzt lebten die
beiden Frauen in dieser kleinen Hütte am Rande der Stadt. Bei ihnen
wohnte seit einiger Zeit auch Ssmerdjäkoff, der seit dem Tode Fedor
Pawlowitschs sehr krank war. Zu ihm ging Iwan Fedorowitsch. Ihm war
plötzlich ein Gedanke gekommen, den er nicht mehr loswerden konnte.

VI.
Erstes Wiedersehen mit Ssmerdjäkoff

Es war jetzt das drittemal, daß Iwan Fedorowitsch nach seiner Rückkehr
aus Moskau zu Ssmerdjäkoff ging, um mit ihm zu sprechen. Das erstemal
hatte er ihn am Tage seiner Ankunft gesprochen, und dann hatte er ihn,
ungefähr zwei Wochen darauf, noch einmal besucht. Doch nach dieser
zweiten Zusammenkunft hatte er seine Besuche bei Ssmerdjäkoff
eingestellt, und so war denn jetzt bereits mehr als ein Monat vergangen,
daß er ihn nicht mehr gesehen hatte. Iwan Fedorowitsch war damals erst
am fünften Tage nach dem Tode des Vaters aus Moskau hier eingetroffen,
so daß dieser inzwischen schon beerdigt worden war: die Beerdigung hatte
schon am Tage vor seiner Ankunft stattgefunden. Der Grund dieser
Verspätung Iwan Fedorowitschs lag darin, daß Aljoscha, der nicht wußte,
wohin er telegraphieren sollte, zu Katerina Iwanowna geeilt war, um von
ihr seine Adresse zu erfahren. Katerina Iwanowna aber hatte sie
gleichfalls nicht gewußt, dafür aber sofort an ihre Stiefschwester nach
Moskau die Nachricht telegraphiert, in der Hoffnung, daß Iwan
Fedorowitsch bald nach seiner Ankunft zu ihrer Tante gehen werde. Iwan
war jedoch erst am vierten Tage zu ihnen gegangen und war dann natürlich
nach Empfang des Telegramms sofort zurückgefahren. Hier traf er zuerst
mit Aljoscha zusammen, doch war er, nachdem er mit ihm über das
Geschehnis gesprochen hatte, sehr verwundert gewesen, daß jener den
Bruder nicht einmal verdächtigen wollte, sondern ohne weiteres auf
Ssmerdjäkoff als auf den Mörder des Vaters hinwies – was den
Überzeugungen aller übrigen gerade widersprach. Und als er darauf den
Polizeichef und den Staatsanwalt gesprochen und die näheren Umstände der
Verhaftung und alle anklagenden Aussagen erfahren hatte, da hatte er
sich noch mehr über Aljoschas Behauptung gewundert und sich schließlich
diese hartnäckige, „blinde“ Parteinahme mit dem aufs höchste
gesteigerten brüderlichen Mitleid und seiner großen Liebe erklärt. Iwan
wußte, wie sehr Aljoscha Mitjä liebte. Bei der Gelegenheit will ich noch
ein paar Worte über die Empfindungen sagen, die Iwan für seinen Bruder
Dmitrij Fedorowitsch hegte: er liebte ihn entschieden nicht, und wenn er
auch zuweilen viel, viel Mitleid mit ihm haben konnte, so war doch
dieses Mitleid mit großer Verachtung untermischt, einer Verachtung, die
sich zuweilen bis zum Ekel steigern konnte. Mitjä war ihm physisch
unangenehm, und die Liebe Katerina Iwanownas zu Mitjä rief in Iwan nur
Unwillen hervor.

Am selben Tage nach seiner Rückkehr hatte er auch Mitjä im Gefängnis
besucht, und dieses Wiedersehen hatte in ihm die Überzeugung von Mitjäs
Schuld nicht etwa geschwächt, sondern ihn noch mehr von ihr überzeugt.
Er hatte den Bruder in geradezu krankhafter Erregung angetroffen. Mitjä
war ungewöhnlich gesprächig, doch sehr zerstreut und unstet gewesen,
hatte sehr schroff gesprochen, immer wieder Ssmerdjäkoff beschuldigt und
sich nach jedem Satz verwirrt. Am meisten hatte er von jenen dreitausend
Rubeln gesprochen, die der Vater von ihm „gestohlen“ hätte.

„Dieses Geld im Kuvert gehörte mir, mir,“ behauptete Mitjä, „so wäre
ich, selbst wenn ich es genommen hätte, im Recht.“

Alle Beweise, die gegen ihn sprachen, bestritt er so gut wie gar nicht,
und wenn er eine Tatsache zu seinen Gunsten erklären wollte, so sprach
er wiederum auffallend zerstreut und unlogisch. Überhaupt machte er
stets den Eindruck, als wolle er sich nicht einmal rechtfertigen, weder
vor Iwan, noch vor sonst jemandem: er ärgerte sich nur, verachtete stolz
die Anklagen, fluchte und brauste auf. Über die Aussage Grigorijs in
betreff der offenen Tür lachte er nur verächtlich und beteuerte, der
Teufel habe sie aufgemacht, konnte aber keinen einzigen klaren Beweis
diesem Zeugnisse des Dieners entgegenstellen. Ja, während dieses ersten
Wiedersehens hatte er sogar Iwan Fedorowitsch beleidigt: er sagte ihm
plötzlich in schneidend scharfem Tone, daß es denen nicht zustände, ihn
zu verdächtigen, die selbst behaupteten, „alles sei erlaubt“. Kurz, er
war sehr unfreundlich zu ihm gewesen. – Gleich nach diesem Wiedersehen
war Iwan Fedorowitsch dann auch zu Ssmerdjäkoff gegangen.

Schon auf der Rückfahrt hatte er die ganze Zeit im Waggon an
Ssmerdjäkoff und sein letztes Gespräch mit ihm am Abend vor seiner
Abreise gedacht. Vieles hatte ihn beunruhigt, vieles war ihm verdächtig
erschienen. Als er aber darauf vom Untersuchungsrichter verhört worden
war, hatte er vorläufig nichts von diesem Gespräch gesagt. Er hatte das
noch hinausgeschoben, um unter Umständen nach der Unterredung mit
Ssmerdjäkoff darauf zu sprechen zu kommen. Ssmerdjäkoff befand sich
damals im Stadtkrankenhause. Doktor Herzenstube und auch der Kreisarzt
Warwinskij, den Iwan Fedorowitsch im Krankenhause antraf, antworteten
ihm auf seine wiederholten Fragen auf das bestimmteste, daß die Echtheit
der Ssmerdjäkoffschen Epilepsieanfälle nicht dem geringsten Zweifel
unterliege, und sie wunderten sich nur über die sonderbare Frage: „hat
er nicht am Tage der Katastrophe den Anfall simuliert?“ Sie gaben ihm zu
verstehen, daß dieser Anfall sogar ein ganz außergewöhnlicher gewesen
sei, mehrere Tage lang angedauert und sich immer noch wiederholt habe,
so daß sogar das Leben des Patienten entschieden in Gefahr gewesen sei,
und daß man erst jetzt, nach den ergriffenen Maßregeln, sagen könne, daß
der Kranke am Leben bleiben werde, – „obgleich sehr möglich ist,“ fügte
Doktor Herzenstube noch bedächtig hinzu, „daß seine Vernunft teilweise
zerrüttet bleibt, wenn auch nicht fürs ganze Leben, so doch ziemlich
lange.“ Aber auf die ungeduldige Frage Iwan Fedorowitschs: „Dann ist er
also augenblicklich verrückt?“ wurde ihm die Antwort zuteil, daß man so
etwas im vollen Sinne des Wortes nicht sagen könne, daß sich aber
bereits gewisse Anormalitäten konstatieren ließen. Iwan Fedorowitsch
beschloß, sich selbst davon zu überzeugen, was das für Anormalitäten
wären. Im Krankenhause wurde er ohne weiteres zugelassen. Ssmerdjäkoff
befand sich in einem Zimmer für nur zwei Personen und lag da auf einem
harten Krankenhausbett. Daselbst befand sich noch ein anderes Bett, das
ein städtischer Kleinbürger einnahm, ein gelähmter, alter Mann, der von
der Wassersucht ganz geschwollen war und keine zwei Tage mehr leben
konnte – die Unterredung konnte er nicht stören. Ssmerdjäkoff lächelte
zweideutig, als er Iwan Fedorowitsch erblickte, in der ersten Sekunde
schien er sogar etwas erschrocken zu sein. Wenigstens schien es Iwan
Fedorowitsch so. Doch das war vielleicht nur eine Sekunde lang der Fall,
während der ganzen übrigen Zeit überraschte ihn Ssmerdjäkoff geradezu
durch seine Ruhe. Schon beim ersten Blick auf ihn überzeugte sich Iwan
Fedorowitsch, daß er tatsächlich krank war: man sah es ihm an, daß er
schwach war; er sprach langsam und schien gleichsam nur mit Mühe die
Zunge zu bewegen; er war sehr abgemagert und im Gesicht ganz gelb.
Während der Unterredung, die etwa zwanzig Minuten dauerte, klagte er
über Kopfschmerz und Gliederreißen. Sein trockenes, an Kastraten
erinnerndes Gesicht schien ganz klein geworden zu sein; die früher
peinlich gebürsteten Schläfenhaare waren struppig und borstig, und statt
des kunstvoll aufgedrehten Haarbüschels über dem Scheitel, starrte nur
ein einziges mageres Strähnlein empor. Aber sein zugekniffenes linkes
Auge, das beständig zu zwinkern schien, als wolle es einen Wink geben,
verriet sofort den früheren Ssmerdjäkoff. „Mit einem klugen Menschen ist
auch das Reden ein Genuß,“ fiel es Iwan Fedorowitsch beim Anblick dieses
linken Auges ein. Er setzte sich am Fußende des Lagers auf eine kleine
Holzbank. Ssmerdjäkoff bewegte seinen Körper mit leidender Miene auf dem
Bett, begann aber nicht als erster zu sprechen: er schwieg, und auch
sonst blickte er drein, als errege der Besuch nicht sehr seine Neugier.

„Kannst du mit mir sprechen?“ fragte Iwan Fedorowitsch, „ich werde dich
nicht gar zu sehr ermüden.“

„Das kann ich sehr wohl,“ sagte Ssmerdjäkoff gleichsam kauend und mit
müder Stimme. „Geruhtet Ihr schon vor langer Zeit anzukommen?“ fügte er
nach einer Weile gnädig hinzu, als wolle er dem verlegen gewordenen
Besucher helfen, über das Peinliche hinwegzukommen.

„Nein, erst heute ... um den Brei, den ihr hier eingerührt habt,
auszulöffeln.“

Ssmerdjäkoff seufzte.

„Warum seufzt du, du wußtest es doch?“ fuhr ihn Iwan Fedorowitsch zornig
an.

Ssmerdjäkoff schwieg hartnäckig.

„Wie hätte man’s denn nicht wissen sollen? Das war doch im voraus klar
zu sehen. Wie aber konnte man ahnen, daß es auf selbige Manier kommen
würde!“

„Was kommen würde? Du, mach keine Finten, das sage ich dir! Du hast es
doch vorausgesagt, daß du beim Hinabsteigen in den Keller einen Anfall
bekommen würdest? Gerade ‚in den Keller‘ hast du gesagt.“

„Habt Ihr das im Verhör schon ausgesagt?“ fragte Ssmerdjäkoff ruhig mit
scheinbar nur halbem Interesse.

Iwan Fedorowitsch ärgerte sich plötzlich und geriet in Wut.

„Nein, noch habe ich nichts davon gesagt, aber ich werde es bestimmt
tun. Du wirst mir, mein Lieber, noch vieles sofort erklären müssen, und
wisse, daß ich nicht mit mir zu spielen erlaube!“

„Von wegen wessen sollte ich denn selbiges tun wollen, wenn ich doch
meine ganze Hoffnung nur auf Euch, wie auf Gott den Herrn selber,
gesetzt habe!“ sagte Ssmerdjäkoff gleichmäßig ruhig, indem er nur auf
einen Augenblick die Äuglein schloß.

„Erstens,“ begann Iwan Fedorowitsch und rückte ihm näher, „ich weiß, daß
man bei der Fallsucht nicht voraussagen kann, daß man dann und dann
einen Anfall haben wird. Ich habe mich erkundigt, mach also keine Faxen.
Tag und Stunde kann man nie voraussagen. Wie nun konntest du mir damals
Tag, Stunde und auch noch das mit dem Keller voraussagen? Wie konntest
du im voraus wissen, daß du im Anfall gerade in diesen Keller
hinabstürzen würdest, – wenn du später den Anfall nicht absichtlich
vorgespielt haben willst?“

„In selbigen Keller hatte ich sowieso mannigfach zu gehen, sogar
mehrmals am Tage,“ sagte Ssmerdjäkoff, indem er die Worte langsam in die
Länge zog. „Akkurat so bin ich auch vor einem Jahr vom Hausboden
herabgeflogen. Und was das Vorhersagen angeht, so ist es ganz richtig,
daß man nicht Tag und Stunde voraussagen kann, aber ein Vorgefühl kann
man doch alleweil voraushaben.“

„Du aber hast ja sogar die Stunde richtig vorausgesagt!“

„Was meine selbige Krankheit anbetrifft, so wär’s doch am besten, Ihr
erkundigt Euch, Herr, bei den hiesigen Doktoren, ob es ein echter Anfall
war oder ein unechter, dieweil ich Euch über selbige Frage nichts mehr
zu sagen habe.“

„Aber der Keller? Wie hast du denn den Keller vorausgewußt?“

„Was Ihr doch alleweil an diesem Keller habt! Wie ich damals so in den
Keller hinabstieg, war ich in Angst und Zweifel befangen. Wie sollte ich
auch selbiges nicht sein, sintemal ich doch Eurer beraubt war und auf
niemandes in der ganzen Welt weder Schutz noch Schirm mehr bauen konnte.
Und wie ich so in selbigen Keller hinabsteige, denke ich akkurat: ‚Jetzt
wird er gleich kommen – selbigen Anfall meine ich, – was: Werde ich
hinunterfallen oder nicht?‘ Und grad von selbiger Angst packte mich im
Moment jene unvermeidliche Zange an den Hals, welche die Ärzte Spasmus
nennen ... und so flog ich denn kopfüber. Das alles und desgleichen auch
das ganze Gespräch am Vorabend mit Euch am Hoftor, wie ich Euch meine
Angst mannigfach erklärte, und auch selbiges vom Keller, – das alles
habe ich dem Herrn Doktor Herzenstube und dem Untersuchungsrichter
Nikolai Parfenowitsch Neljudoff ganz genau erklärt, und das ist alles
aufgeschrieben worden. Und was der hiesige Doktor ist, Herr Warwinskij,
so hat er es den Herren erklärt, daß der Anfall auch genau so gekommen
sein muß – also mit von meinem selbigen Gedanken: ‚werde ich nun
hinabfallen oder nicht?‘ Und da hatte mich denn der Anfall erfaßt. So
hat man es auch aufgeschrieben, daß es akkurat so hat geschehen müssen,
alsomit dieweil ich so gedacht habe und von selbiger großen Angst.“

Nachdem Ssmerdjäkoff langsam seine Rede zu Ende gezogen hatte, holte er,
scheinbar unter der Erschöpfung schwer leidend, tief Atem.

„So hast du das schon dem Untersuchungsrichter gesagt?“ fragte Iwan
Fedorowitsch etwas verdutzt. Er hatte ihn gerade damit schrecken wollen,
daß er von ihrem Gespräch am Vorabend Mitteilung machen werde, und nun
erfuhr er plötzlich, daß jener schon selbst alles mitgeteilt hatte.

„Was habe ich denn zu fürchten? Mögen sie doch die ganze wahrhaftige
Wahrheit aufschreiben,“ sagte Ssmerdjäkoff fest und ruhig.

„Und auch unser Gespräch am Hoftor hast du Wort für Wort wiedergegeben?“

„N–nein, n–nicht gerade Wort für Wort.“

„Und daß du einen Anfall vorzuspielen verstehst, wie du dich damals
dessen vor mir rühmtest, gleichfalls nicht?“

„Nein, das habe ich alsomit gleichfalls nicht gesagt.“

„Jetzt sage du mir, warum du damals wolltest, daß ich nach
Tschermaschnjä führe?“

„Dieweil ich fürchtete, daß Ihr nach Moskau fahren würdet, nach
Tschermaschnjä aber war es doch alleweil näher.“

„Du lügst, du selbst hast mich noch gebeten, fortzufahren: ‚Fahrt doch,‘
sagtest du, ‚fahrt doch von der Sünde fort‘!“

„Dies habe ich damals einzig und allein von wegen meiner Freundschaft
und herzlichen Ergebenheit gesagt, dieweil ich doch selbiges Unglück im
Hause ahnte, alsomit geschah es denn aus Mitleid mit Euch. Nur hatte ich
alleweil mit mir selber noch mehr Mitleid. Und so sagte ich denn: Fahrt
fort von der Sünde – damit Ihr hinwiederum auf selbige Manier begreift,
daß es im Hause sonst was geben wird und Ihr hierbliebet, um den Vater
zu beschützen.“

„So hättest du es doch deutlich sagen sollen, Schafskopf!“ brauste Iwan
Fedorowitsch plötzlich auf.

„Wie wäre es denn deutlicher noch möglich gewesen? Nur die Angst allein
sprach in mir, und dann hättet Ihr auch darüber ungehalten sein können.
Ich konnte wohl, wie sich von selbst versteht, befürchten, daß Dmitrij
Fedorowitsch einen Skandal machen werde, um sich selbiges Geld, wenn
nicht anders, so per Gewalt zu verschaffen, da sie doch jene Dreitausend
für gerade so gut wie ihr eigenes Kapital hielten, aber wer konnte denn
wissen, daß es mit solchem Mord und Totschlag endigen würde? Ich dachte
alleweil, sie würden selbiges Geld, das beim Herrn unter der Matratze in
einem versiegelten Kuvert lag, nur wegnehmen, sie aber haben nun noch
obendrein erschlagen. Wo solltet denn auch Ihr das vorauswissen können,
Herr?“

„Du sagst also, daß ich es nicht vorauswissen konnte,“ – Iwan
Fedorowitsch überlegte, er strengte sich an, hinter den Sinn der Worte
Ssmerdjäkoffs zu kommen – „wie hätte ich es dann aus deinen
widersprechenden Andeutungen erraten sollen, und mich auf Grund
derselben entschließen können, hierzubleiben? Was faselst du da?“

„Ihr hättet selbiges schon allein daraus erraten können, daß ich Euch
riet, nach Tschermaschnjä, anstatt nach Moskau zu fahren.“

„Wieso hätte ich es daraus erraten können?“

„Ihr hättet es Euch sehr wohl schon allein aus selbigem Grunde sagen
können, daß ich, wenn ich Euch von Moskau auf Tschermaschnjä ablenken
wollte, es alsomit bedeutete, daß ich Eure Gegenwart hier möglichst in
der Nähe wissen wollte, sintemal Moskau weit ist, Dmitrij Fedorowitsch
dahingegen, wenn sie Euch immerhin in der Nähe wissen, nicht so sehr
ermutigt sein würden. Und auch mich hättet Ihr im Fall von irgend etwas
schneller verteidigen können, dieweil es von Tschermaschnjä näher ist.
In selbigem Gedanken habe ich Euch dann auch auf Grigorij
Wassiljewitschs Krankheit aufmerksam gemacht und desgleichen auch auf
meine mannigfachen Befürchtungen von wegen der Fallsucht. Und dieweil
ich Euch auch von selbigen Zeichen erzählte, mittels welcher man zum
alten Herrn eindringen konnte, da sie daraufhin ohne weiteres aufgemacht
hätten, und daß selbige Zeichen auch Dmitrij Fedorowitsch durch mich
bekannt geworden waren, glaubte ich, daß Ihr dann selber alsomit erraten
würdet, daß Dmitrij Fedorowitsch was anstellen könnten, und Ihr dann
nicht etwa nur nach Tschermaschnjä, sondern überhaupt nicht verreisen
würdet.“

„Der Kerl spricht ja auffallend logisch, wenn er auch seine Worte nur so
kaut,“ dachte Iwan Fedorowitsch bei sich. „Von was für einer Zerrüttung
der Vernunft spricht denn Herzenstube?“

Und Iwan Fedorowitsch brauste auf: „Überlisten willst du mich, Teufel
du!“ Er ärgerte sich maßlos.

„Und ich muß hinwiederum gestehen, ich dachte, daß Ihr alles erraten
hättet,“ erwiderte Ssmerdjäkoff mit der offenherzigsten Miene.

„Wenn ich es erraten hätte, dann wäre ich doch hiergeblieben!“ rief Iwan
Fedorowitsch wieder heftig auffahrend.

„Nun ja, ich aber dachte, daß Ihr, dieweil Ihr alles erraten hättet, so
schnell als möglich von der Sünde fortreistet, einzig um alsomit nur
irgendwohin von ihr wegzukommen und sich in der Angst zu retten.“

„Du glaubtest, daß alle so feige sind wie du?“

„Verzeiht, ich glaubte, daß auch Ihr so seid, wie auch ich bin.“

„Natürlich, ich hätte es erraten sollen,“ sagte Iwan erregt, „und ich
erriet ja schließlich auch, daß von dir irgend etwas Verfluchtes zu
erwarten war ... Nur lügst du, wieder lügst du!“ rief er aufgebracht –
ihm war etwas eingefallen – „weißt du noch, wie du an den Wagen
herantratst und sagtest: ‚Mit einem klugen Menschen ist auch das Reden
ein Genuß.‘ Also freutest du dich darüber, daß ich fortfuhr, denn sonst
hättest du doch nicht meinen Entschluß gelobt!“

Ssmerdjäkoff seufzte und seufzte dann noch einmal. In sein Gesicht
schien plötzlich etwas Farbe gekommen zu sein.

„Wenn ich froh war,“ sagte er mit etwas knappem Atem, „so war ich
selbiges nur deswegen, weil Ihr eingewilligt hattet, wenigstens nicht
nach Moskau, sondern nur nach Tschermaschnjä zu fahren; das war aber
doch immerhin näher. Nur habe ich Euch selbige Worte nicht wie ein Lob
gesagt, sondern vorwürfig. Das habt Ihr nur, wie’s scheint, nicht
begriffen.“

„Wieso ‚vorwürfig‘ – was willst du damit sagen?“

„Daß Ihr, wiewohl Ihr alles vorausfühltet, dennoch Euren leiblichen
Vater verlassen und uns allesamt nicht beschützen wolltet, dieweil man
mich doch von wegen selbiger Dreitausend immer hineinziehen konnte,
sozusagen, daß ich sie gestohlen hätte.“

„Der Teufel hole dich!“ fluchte wieder Iwan. „Halt! Hast du auch das von
diesen Zeichen dem Untersuchungsrichter und dem Staatsanwalt
mitgeteilt?“

„Alles, wie es war, habe ich mitgeteilt.“

Iwan Fedorowitsch wunderte sich wieder über ihn.

„Wenn ich mir damals irgendwelche Gedanken machte, so geschah das einzig
in bezug auf dich. Daß Dmitrij Fedorowitsch jemanden erschlagen könnte,
das wußte ich, daß er aber stehlen würde – das habe ich keinen
Augenblick geglaubt ... Dich aber hielt ich zu jeder Gemeinheit fähig.
Du sagtest mir doch selbst, daß du einen epileptischen Anfall
vortäuschen könntest – wozu sagtest du mir das?“

„Nur von wegen meiner Treuherzigkeit. Und ich habe noch nie in meinem
Leben einen Anfall mit Absicht gemacht oder, wie Ihr sagt, vorgetäuscht;
ich sagte selbiges nur so selbentlich, ich wollte dummerweise damit
großtun. Ich hatte Euch damals gar zu lieb gewonnen, und so sprach ich
denn mit Euch in ganzer Aufrichtigkeit.“

„Mein Bruder aber beschuldigt gerade dich sowohl des Mordes, wie des
Diebstahls.“

„Was bleibt ihnen denn sonst übrig?“ Ssmerdjäkoff lächelte bitter. „Aber
wer wird ihnen denn glauben nach allen Beweisen? Grigorij Wassiljewitsch
hat doch mit eigenen Augen gesehen, daß die Tür offen war, was ist da
jetzt noch zu wollen! Aber was, Gott mit ihnen! Sie zittern doch für die
eigene Haut ...“

Er verstummte und lag eine Weile ganz still. Plötzlich fügte er, als
hätte er sich ein wenig bedacht, noch hinzu:

„Wenn man’s so nimmt, ist ja noch eines dabei zu bedenken: Dmitrij
Fedorowitsch wollen alleweil die Schuld auf mich abwälzen, – das habe
ich auch schon mannigfach gehört; aber wenn Ihr schon bloß das eine
selbst bedenkt, selbiges, daß ich ein Meister sei im Vorspielen eines
solchen Anfalles, so sagt doch selbst, ob ich Euch dies gesagt hätte,
wenn ich in Wahrheit so eine Absicht in betreff Eures Vaters gehabt
hätte? Wenn man schon einmal so eine Absicht hat, wer wird dann noch so
dumm sein und selber so etwas aussprechen, womit man ihn doch später mit
Leichtigkeit hineinlegen kann – und das dann noch dem leiblichen Sohne,
erbarmt Euch! Ist denn das wahrscheinlich? Das ist doch, nach jeder
Wahrscheinlichkeit, nie und nimmer möglich. Dieses Gespräch hört jetzt
keine lebende Seele, außer der Vorsehung, aber wenn Ihr selbiges dem
Staatsanwalt oder dem Untersuchungsrichter mitteilen wolltet, so könntet
Ihr mich auf diese Manier gewaltig verteidigen: Denn was ist denn das
für ein Räuber und Mörder, der noch kurz vorher so gutmütig offenherzig
ist? Das wird man, denke ich, wohl ohne mannigfache Schwierigkeiten
begreifen.“

„Hör mal,“ unterbrach Iwan Fedorowitsch, nicht wenig verdutzt durch die
letzten klaren Worte Ssmerdjäkoffs, und indem er sich erhob, „ich
verdächtige dich durchaus nicht, ich finde es sogar lächerlich, dich zu
beschuldigen ... im Gegenteil, ich danke dir, daß du mich beruhigt hast.
Ich gehe jetzt, aber ich werde wiederkommen. Also auf Wiedersehen und
werde bald gesund. Brauchst du vielleicht irgend etwas?“

„Danke ergebenst. Marfa Ignatjewna vergißt mich nicht und besorgt mir
alles, wenn ich wessen bedarf, wie sie immer in ihrer Güte tut. Und gute
Menschen besuchen mich alleweil.“

„Dann auf Wiedersehen. Ich werde übrigens davon, daß du die Anfälle
simulieren kannst, nichts sagen ... und auch dir rate ich, darüber zu
schweigen,“ fügte Iwan Fedorowitsch plötzlich aus irgendeinem Grunde
noch hinzu.

„Das verstehe ich sehr gut. Und wenn Ihr das nicht sagen wollt, so werde
auch ich unser ganzes Gespräch dazumal am Hoftor nicht vermelden ...“

Iwan Fedorowitsch verließ bei diesen Worten bereits das Zimmer, und erst
nachdem er schon ein Stück durch den Korridor gegangen war, wurde er
sich plötzlich bewußt, daß sich in diesen letzten Worten Ssmerdjäkoffs
wieder jener beleidigende Sinn einer uneingestandenen Mitwisserschaft
verbarg. Schon wollte er umkehren, aber da verflog der Gedanke auch
schon; er murmelte nur „Dummheiten!“ vor sich hin und verließ mit
schnellen Schritten das Krankenhaus. Die Hauptsache war, daß er sich
tatsächlich beruhigt fühlte, und zwar beruhigte ihn ausschließlich der
eine Umstand, daß er sich überzeugt hatte, nicht Ssmerdjäkoff, sondern
sein Bruder Mitjä sei der Schuldige, obgleich man meinen sollte, daß
diese Überzeugung das Gegenteil bewirkt haben müßte. Warum das aber mit
ihm so war, das wollte er im Augenblick nicht weiter untersuchen, er
empfand sogar Ekel bei dem Gedanken, wieder in seinem Inneren wühlen und
über seine Gefühle nachgrübeln zu müssen. Es war ihm, als wolle er
irgend etwas schneller vergessen. In den darauf folgenden Tagen
überzeugte er sich endgültig von der Schuld des Bruders, nachdem er sich
von allen erdrückenden Beweisen und Zeugenaussagen eingehender hatte
unterrichten lassen. Es lagen allerdings Aussagen vor, die geradezu
niederschmetternd waren, so zum Beispiel die von Fenjä und deren
Großmutter. Von den Aussagen Perchotins, der Plotnikoffschen Kommis, der
Zeugen aus Mokroje gar nicht zu reden. Das Erdrückendste waren die
kleinen unumstößlichen Tatsachen. Die Mitteilung von den geheimen
Zeichen traf die Juristen fast im selben Maße, wie Grigorijs Aussage in
betreff der offenen Tür. Marfa Ignatjewna behauptete auf Iwan
Fedorowitschs Frage, daß Ssmerdjäkoff die ganze Nacht hinter der dünnen
Bretterwand in ihrem Zimmer, ungefähr nur drei Schritt von ihrem Bett
entfernt, gelegen hätte, und daß sie, wenn sie auch sonst fest
geschlafen habe, doch mehrmals durch sein fortwährendes Gestöhn
aufgewacht sei: „Die ganze Zeit hat er gestöhnt, die ganze Zeit,“ schloß
sie überzeugt. Als Iwan Fedorowitsch Doktor Herzenstube seine
Beobachtung mitteilte, nämlich, daß Ssmerdjäkoff ihm durchaus nicht
irgendwie schwachsinnig erscheine, sondern nur körperlich angegriffen,
rief er bei dem alten Deutschen nur ein feines Lächeln hervor. „Aber
wissen Sie auch, womit er sich jetzt ganz besonders beschäftigt?“ fragte
er Iwan Fedorowitsch lächelnd, „französische Vokabeln lernt er
auswendig! Unter seinem Kopfkissen liegt ein Heft, in dem französische
Worte mit russischen Buchstaben geschrieben sind, he – he – he!“ So gab
denn Iwan Fedorowitsch schließlich alle seine Zweifel auf. An seinen
Bruder Dmitrij konnte er nicht mehr ohne Ekel denken. Nur eines blieb
immerhin sonderbar, daß Aljoscha trotz allem fortfuhr, so hartnäckig
darauf zu bestehen, daß nicht Mitjä erschlagen habe, sondern „aller
Wahrscheinlichkeit nach“ – Ssmerdjäkoff. Iwan fühlte, daß Aljoschas
Meinung ihm immer sehr wertvoll war, und daß er sie hoch einschätzte –
darum wunderte er sich jetzt noch mehr über ihn. Sonderbar war
gleichfalls, daß Aljoscha nie mit ihm über Mitjä ein Gespräch
angeknüpft, sondern immer nur auf seine Fragen geantwortet hatte. Das
war ihm sogar sehr aufgefallen. Übrigens wurde er in jener Zeit noch
durch etwas anderes von diesen Dingen abgelenkt. Als er aus Moskau
zurückgekehrt war, hatte er sich gleich vom ersten Tage an mit allen
Fibern seiner brennenden, sinnlosen Leidenschaft für Katerina Iwanowna
ergeben. Es ist hier nicht der Ort, von dieser neuen Leidenschaft Iwan
Fedorowitschs, die sich durch sein ganzes späteres Leben zog, zu
erzählen. Das alles könnte zum Vorwurf einer neuen Erzählung, eines
zweiten Romans dienen, den ich – ich weiß noch nicht recht – auch
vielleicht einmal schreiben werde. Doch kann ich auch jetzt nicht ganz
darüber schweigen. Vor allen Dingen muß ich bemerken, daß er, als er
nachts mit Aljoscha von Katerina Iwanowna nach Haus ging und diesem
sagte: „Ich begehre sie aber nicht,“ ganz einfach die nackte Unwahrheit
sagte. Er liebte sie sinnlos, doch ist auch wahr, daß er sie zuweilen
dermaßen haßte, daß er sie sogar hätte töten können. Es kreuzten sich
hierbei viele Gefühle. Katerina Iwanowna klammerte sich jetzt nach all
den überstandenen Erschütterungen, die ihr Mitjäs Verhaftung, der
Verdacht, der auf ihm lag usw. verursacht hatten, an Iwan Fedorowitsch,
wie an ihren einzigen Retter. Sie war gekränkt, erniedrigt, aufs
äußerste beleidigt in ihren Gefühlen. Und da kehrte nun derjenige
zurück, der sie früher so geliebt hatte, – oh, das wußte sie nur zu gut,
– der Mensch, dessen Herz und Verstand sie immer hoch über sich selbst
gestellt hatte. Aber ihre strenge Gesinnung ließ nicht zu, daß sie sich
ganz als Opfer hingab, ungeachtet der ganzen Karamasoffschen Zügel- und
Grenzenlosigkeit der Wünsche des Geliebten und des ganzen berauschenden
Zaubers, den er auf sie ausübte. Zu gleicher Zeit aber quälte sie sich
beständig mit der Reue darüber, daß sie Mitjä „verraten“ hatte, und in
den erregten Augenblicken, wenn sie mit Iwan heftig stritt (und das kam
häufig vor), sagte sie ihm rücksichtslos, was sie quälte. Das nun war
es, was Iwan an jenem Abend im Gespräch mit Aljoscha „Lüge auf Lüge“
genannt hatte. Hierbei war allerdings vieles nur Lüge, und zwar war es
dies, was Iwan Fedorowitsch am meisten reizte und aufbrachte ... doch
davon später. Kurz, er vergaß auf diese Weise Ssmerdjäkoff für eine
Zeitlang fast ganz. Doch siehe, es waren kaum zwei Wochen nach seinem
ersten Besuch bei Ssmerdjäkoff vergangen, als ihn wieder alle diese
sonderbaren Gedanken zu quälen begannen. Es genügt wohl, wenn ich sage,
daß sich ihm immer wieder die Frage aufdrängte, die er nicht abschütteln
konnte: warum er sich damals – in jener letzten Nacht vor seiner Abreise
nach Moskau – leise wie ein Dieb zur Treppe geschlichen und gehorcht
hatte, was der Vater dort unten treiben mochte? Das war es, was er sich
immer wieder fragte. Und warum hatte er sich später immer nur mit Ekel
vor sich selbst dieses Augenblicks erinnert, warum war ihm unterwegs am
Morgen so schwer ums Herz gewesen, und warum hatte er, als er bei der
Einfahrt in Moskau im Morgengrauen wie aus einem Traum erwacht war, sich
gesagt: „Ein Schuft bin ich!“ Und jetzt hatte er sich auf dem Wege zu
ihr eingestanden, daß er über diesen quälenden Gedanken selbst Katerina
Iwanowna womöglich noch vergessen könnte, so unablässig quälten sie ihn!
Und gerade, als er sich das gesagt hatte, war ihm Aljoscha auf der
Straße begegnet. Er hatte ihn sofort angerufen und die sonderbare Frage
an ihn gestellt:

„Erinnerst du dich noch dessen, wie ich damals, als Dmitrij nach Tisch
plötzlich hereingestürzt war und den Vater verprügelt hatte, – wie ich
dir auf dem Hofe sagte, daß ich das ‚Recht zu wünschen‘ für mich
behielte, ... sag, dachtest du damals, daß ich den Tod des Vaters
wünschte?“

„Ich dachte es,“ hatte Aljoscha leise geantwortet.

„So war es übrigens auch, es war dabei nichts zu erraten. Aber dachtest
du damals nicht auch, daß ich besonders wünschte, ‚daß das eine
Geschmeiß das andere Geschmeiß verschlinge‘, das heißt, daß gerade
Dmitrij den Vater erschlage, und zwar je schneller, desto besser ... und
daß ich sogar nicht einmal abgeneigt wäre, es selbst zu begünstigen?“

Aljoscha war ein wenig erbleicht und hatte stumm in die Augen des
Bruders geblickt.

„So sag doch!“ hatte Iwan ungeduldig ausgerufen. „Ich will um alles in
der Welt wissen, was du damals dachtest. Ich will die Wahrheit, die
Wahrheit!“

Er hatte schwer geatmet und schon im voraus mit einer gewissen
Feindseligkeit Aljoscha angeblickt.

„Vergib mir, ich habe auch das damals gedacht,“ hatte Aljoscha kaum
hörbar gemurmelt und war darauf verstummt, ohne auch nur einen einzigen
„mildernden Umstand“ hinzuzufügen.

„Danke!“ hatte Iwan kurz hingeworfen und war, indem er Aljoscha stehen
ließ, schnellen Schrittes weitergegangen.

Seit jenem Augenblick hatte es Aljoscha geschienen, daß Iwan ihn nicht
mehr liebte und sich absichtlich von ihm entfernte, so daß er selbst
alsbald aufhörte, zu ihm zu gehen. Gleich nach jener Begegnung aber war
Iwan Fedorowitsch plötzlich kurz entschlossen vom Wege abgebogen und
hatte sich geradeswegs wiederum zu Ssmerdjäkoff begeben.

VII.
Der zweite Besuch bei Ssmerdjäkoff

Ssmerdjäkoff hatte inzwischen das Krankenhaus schon verlassen. Iwan
Fedorowitsch wußte, wo er wohnte: in jenem kleinen, aus rohen Balken
gezimmerten, schief gewordenen, alten Häuschen, das nur aus zwei
kleinen, durch einen Flur getrennten Zimmern bestand. In dem einen
Zimmer hatte sich Marja Kondratjewna mit ihrer Mutter eingerichtet, und
im anderen wohnte jetzt Ssmerdjäkoff ganz allein. Unter welchen
Bedingungen er dort lebte, ob er ihnen etwas dafür zahlte, oder ob er
ihnen nichts zahlte, das mag Gott wissen. Später vermutete man, daß er
sich in der Eigenschaft als Marja Kondratjewnas Bräutigam bei ihnen
niedergelassen hatte und vorläufig unentgeltlich dort wohnte. Die Mutter
wie die Tochter verehrten ihn grenzenlos und hielten ihn, wenigstens im
Vergleich zu sich selbst, für ein höheres Wesen.

Iwan Fedorowitsch klopfte an die Tür. Als ihm aufgemacht wurde, sah er
sich zuerst in einem kleinen, schmalen Flur, aus dem er auf Marja
Kondratjewnas Weisung geradezu in die „gute Stube“ eintrat, die von
Ssmerdjäkoff eingenommen wurde. In dieser „guten Stube“ befand sich ein
großer Kachelofen, der stark geheizt war. Die Wände schmückten
himmelblaue Tapeten, allerdings ganz zerrissene, und hinter ihnen und in
den Rissen krabbelte eine erschreckende Menge großer wie kleiner
Schaben, so daß man im Zimmer ein unaufhörliches, eintöniges,
schließlich einschläferndes Rascheln hörte. Eingerichtet war das Zimmer
selbst für eine Bauernstube ganz erbärmlich: zwei Bänke an den Wänden,
zwei Stühle neben dem Tisch. Der Tisch aber war, wenn auch aus einfachen
Brettern gezimmert, so doch mit einer rosagemusterten Tischdecke
bedeckt. Vor jedem der zwei kleinen Fenster stand je ein Blumentopf mit
Geranien. In der Ecke hing ein Schrein mit Heiligenbildern. Auf dem
Tisch standen ein kleiner, messingner, stark mit Beulen bedeckter
Ssamowar und ein Teebrett mit zwei Tassen. Ssmerdjäkoff hatte schon
seinen Tee getrunken, und der Ssamowar war erloschen ... Er selbst saß
auf der einen Bank am Tisch, saß über ein Heft gebeugt und malte mit der
Feder irgendwelche Buchstaben. Ein kleines Tintenfaß stand vor ihm auf
dem Tisch, desgleichen ein einfacher Metalleuchter, in dem eine
Stearinkerze stak. Iwan Fedorowitsch sagte sich sofort nach dem ersten
Blick auf Ssmerdjäkoff, daß jener sich vollkommen erholt hatte. Sein
Gesicht war frischer, voller, die Locke über der Stirn war sorgfältig
aufgedreht, und die Schläfenhaare waren glatt angekämmt. Er saß in einem
bunten wattierten Schlafrock, der aber schon recht alt zu sein schien
und ziemlich zerrissen war. Auf der Nase hatte er eine Brille, die Iwan
Fedorowitsch früher nie bei ihm gesehen hatte. Dieser eine nichtssagende
Umstand verdoppelte geradezu Iwan Fedorowitschs Gereiztheit. „Solch ein
Tier, und da sitzt es nun noch mit einer Brille auf der Nase!“ dachte er
wütend. Ssmerdjäkoff erhob langsam seinen Kopf und blickte aufmerksam
durch die Brille den Eintretenden an; darauf nahm er die Brille ab und
erhob sich von der Bank, tat es aber nichts weniger als ehrerbietig, tat
es sogar mit einer gewissen Faulheit, als wenn er nur die
unumgänglichste Höflichkeit beobachten wollte, ohne die es nun einmal
leider nicht geht. Iwan Fedorowitsch erkannte dies sofort. Vor allem
fiel ihm Ssmerdjäkoffs Blick auf, der entschieden feindlich, jedenfalls
nichts weniger als willkommenheißend und sogar hochmütig war. Er schien
förmlich auszusprechen: „Warum schleppst du dich denn wieder her, wir
haben doch dazumal alles erledigt, was willst du denn jetzt noch?“

Iwan Fedorowitsch konnte sich kaum beherrschen.

„Heiß ist es hier bei dir,“ sagte er, noch an der Tür stehend, und riß
den Mantel auf.

„Nehmt ihn ab,“ erlaubte gnädig Ssmerdjäkoff.

Iwan Fedorowitsch zog den Mantel aus und warf ihn auf die andere Bank,
ergriff mit etwas zitternden Händen einen Stuhl, schob ihn mit einem
Ruck an den Tisch und setzte sich. Ssmerdjäkoff war es gelungen, sich
bereits _früher_ als Iwan wieder zu setzen.

„Vor allen Dingen – sind wir allein?“ fragte Iwan Fedorowitsch streng
und heftig. „Kann man uns nicht im anderen Zimmer hören?“

„Niemand wird was hören. Habt ja selber gesehen, daß ein Flur zwischen
ist.“

„Hör mal, mein Lieber: was war es, was du damals faseltest, als ich dich
im Krankenhause verließ? Was kautest du da von –: wenn ich nicht
aussagen würde, daß du ein Meister im Vortäuschen von epileptischen
Anfällen wärst, so würdest auch du dem Untersuchungsrichter unser ganzes
Gespräch, das wir am Vorabend beim Hoftor hatten, gar nicht mitteilen?
Was meintest du mit diesem ‚unser _ganzes_ Gespräch‘? Drohtest du mir
etwa? Was hast du damit sagen wollen? Daß ich mich mit dir verbündet
hätte oder verabredet, und dich etwa jetzt fürchten könnte?“

Iwan Fedorowitsch sprach es fast jähzornig; er gab dabei mit Absicht
deutlich zu verstehen, daß er jeden Winkelzug verachtete sowie jedes
vorsichtige Heranschleichen, vielmehr mit offenen Karten spielen wollte.
In Ssmerdjäkoffs Augen blitzte es boshaft auf, und das linke kleine
Äuglein zwinkerte wieder, als wollte es prompt zur Antwort geben: „Also
offene Karten willst du? – schön, soll geschehen, so offen wie du nur
willst.“

„Was ich dazumal mit selbigem meinte und aussprach, war, daß Ihr sehr
wohl diesen Mord voraussaht und dennoch abreistet, alsomit Euren
leiblichen Vater wohlweislich opfertet und Euch selber fortbegabt, damit
die Menschen nicht was Schlechtes von Euren Gefühlen dächten, vielleicht
aber auch noch von manchem übrigen. – Selbiges war es, was ich dazumal
der Obrigkeit nicht zu sagen Euch versprach.“

Ssmerdjäkoff sprach es zwar langsam und hatte sich augenscheinlich ganz
in der Gewalt, doch in seiner Stimme lag jetzt bereits etwas Festes und
Sicheres, Boshaftes und frech Herausforderndes. Geradezu unverschämt
fixierte er Iwan Fedorowitsch, so daß es diesem einen Moment vor den
Augen flimmerte.

„Wie? Was? Bist du verrückt geworden oder noch bei Sinnen?“

„Vollkommen alleweil bei Sinnen.“

„Aber wie sollte ich denn das wissen, daß er ermordet werden würde?“
schrie plötzlich Iwan Fedorowitsch ihn an, indem er heftig mit der Faust
auf den Tisch schlug. „Und was heißt das: ‚vielleicht aber auch noch von
manchem übrigen‘? – sprich, Schurke!“

Ssmerdjäkoff schwieg und fuhr fort, immer mit demselben frechen Blick
Iwan Fedorowitsch zu fixieren.

„Sprich, du stinkender Hund, von was für ‚manchem übrigen‘?“ schrie
dieser laut.

„Mit selbigem manchem übrigen meinte ich soeben, daß Ihr dazumal selber
sehr den Tod Eures Vaters wünschtet.“

Iwan Fedorowitsch sprang auf und schlug ihn aus aller Kraft auf die
Schulter, so daß Ssmerdjäkoff an die Wand zurückprallte. In einem
Augenblick war sein ganzes Gesicht von Tränen überströmt, und er sagte
nur: „Schämt Euch, Herr, einen schwachen Menschen so zu schlagen!“
worauf er seine Augen mit seinem baumwollenen, blaukarierten, gänzlich
vollgeschnaubten Schnupftuch bedeckte und sich in stilles Weinen
versenkte. Das dauerte eine gute Weile an.

„Genug jetzt! Hör auf!“ befahl schließlich Iwan Fedorowitsch barsch und
setzte sich wieder auf den Stuhl. „Bring mich nicht um meine letzte
Geduld.“

Ssmerdjäkoff nahm endlich seinen vollgeschnaubten Lappen von den Augen.
Jeder Zug seines runzlichen Gesichts drückte die soeben erlittene
Kränkung aus.

„So hast du Schurke damals geglaubt, daß ich zusammen mit Dmitrij
Fedorowitsch meinen Vater erschlagen wollte?“

„Eure Gedanken konnte ich dazumal nicht wissen,“ sagte Ssmerdjäkoff
gekränkt, „und somit hielt ich Euch auf, als Ihr durch das Fußpförtchen
eintreten wolltet, um Euch über selbigen Punkt zu erforschen.“

„Was zu erforschen? Wie?“

„Um doch diesen selbigen Umstand zu erforschen: wollt Ihr nun, oder
wollt Ihr nicht, daß Euer Vater bald erschlagen würde.“

Was Iwan Fedorowitsch am meisten empörte, war dieser hartnäckig
beibehaltene freche Ton, den Ssmerdjäkoff auf einmal angenommen hatte
und nicht mehr verändern zu wollen schien.

„Du bist es, der ihn erschlagen hat!“ rief Iwan plötzlich auffahrend.

Ssmerdjäkoff lächelte verächtlich.

„Daß nicht ich es getan habe, das wißt Ihr doch selber ganz genau. Und
ich glaubte, daß mit einem klugen Menschen sich gar nicht mehr darüber
noch zu reden lohnt.“

„Aber warum, sag, warum war damals in dir ein solcher Verdacht auf mich
aufgetaucht?“

„Wie ich Euch schon mannigfach gesagt habe, einzig von wegen meiner
Angst. War ich doch dazumal in so einer Verfassung, daß ich in der Angst
alle beargwöhnte. Aus selbigem Grunde beschloß ich dann, desgleichen
auch Euch zu erforschen, dieweil wenn auch Ihr dasselbige wie Euer
Bruder Dmitrij wünscht, dachte ich, so weiß ich, daß ich alsomit
verloren bin, daß die Sache so gut wie geschehen ist, und ich mit eins
wie eine Fliege untergehe.“

„Hör mal, vor zwei Wochen sprachst du anders.“

„Ich habe aber vor zwei Wochen im Hospital ganz genau dasselbe gemeint.
Bloß glaubte ich alleweil, daß Ihr auch ohne überflüssige Wörter
verstehen würdet und ein offenes Gespräch selber nicht wünschtet, wie
eben ein sehr kluger Mensch.“

„Sieh mal einer an! Aber antworte, antworte, ich bestehe darauf!
Wodurch, sage, wodurch habe ich damals in deiner gemeinen Seele einen so
niedrigen Verdacht erwecken können?“

„Totschlagen – so hättet Ihr das selber auf keine Manier getan, und Ihr
hättet es auch nicht gewollt. Aber wollen, daß ihn ein anderer
totschlage – so wolltet Ihr dies sogar sehr.“

„Und wie ruhig, wie ruhig er es noch sagt! Aber warum hätte ich denn das
wünschen sollen, zu welch einer Teufelei hätte ich das nötig gehabt?“

„Wie denn so, zu was nötig? Aber die Erbschaft?“ griff Ssmerdjäkoff
geradezu giftig auf, und seinen Augen sah man die Rachelust an. „Dann
hättet Ihr doch, wie jeder Eurer Brüder, etwa vierzigtausend Rubel auf
einen Ruck bekommen, vielleicht noch viel mehr; hätte aber Fedor
Pawlowitsch selbige Dame geheiratet, so hättet Ihr mitsamt Euren Brüdern
nicht einen einzigen Rubel gesehen, dieweil Agrafena Alexandrowna die
ganzen Kapitalien sofort nach der Trauung auf ihren Namen hätte
verschreiben lassen, sintemal sie äußerst wenig dumm sind. Und war es
denn dazumal weit von der Trauung? Nur ein Härchen: selbige Dame hätten
bloß gebraucht, so mit dem kleinen Fingerchen vor Fedor Pawlowitsch zu
machen, und sie wären ihr noch im selbigen Moment mit heraushängender
Zunge in die Kirche nachgelaufen.“

Iwan Fedorowitsch wurde es zur Folterqual, sich zu beherrschen.

„Gut,“ sagte er endlich, „wie du siehst, bin ich nicht aufgesprungen,
habe ich dich nicht geprügelt, nicht dich totgeschlagen. Sprich weiter:
Also deiner Meinung nach hatte ich meinen Bruder Dmitrij dazu bestimmt,
auf ihn also hätte ich gerechnet?“

„Wie solltet Ihr denn nicht auf Dmitrij Fedorowitsch rechnen? Dieweil
wenn sie den Vater erschlagen, gehen sie aller Adelsrechte verlustig,
aller Titel und alles Besitzes und werden nach Sibirien verschickt.
Alsomit wäre dann auch ihr Teil nach dem Tode des Vaters Euch und Eurem
Brüderchen Alexei Fedorowitsch zugefallen, also grad zur Hälfte, alsomit
hättet Ihr dann nicht nur vierzig-, sondern gleich sechzigtausend Rubel
geerbt. Wie solltet Ihr nun da nicht alleweil auf Euren Bruder Dmitrij
Fedorowitsch rechnen!“

„Nun, weiß Gott, ich erdulde viel von dir! Höre, du verächtliches
Subjekt: selbst wenn ich damals auf irgend jemanden gerechnet hätte, so
wäre das allenfalls auf dich gewesen, nicht aber auf Dmitrij, und ich
schwöre dir, ich ahnte sogar eine Niedertracht von dir ... damals ...
ich erinnere mich noch vorzüglich meines Eindrucks!“

„Selbiges habe auch ich eine Sekunde lang gedacht, nämlich daß Ihr auf
mich rechnetet,“ sagte Ssmerdjäkoff mit spöttischem Lächeln, „so daß Ihr
durch selbiges dazumal noch mehr Unrecht tatet, denn wenn Ihr solch
einen Argwohn auf mich hattet und zu gleicher Zeit doch verreistet, so
war es doch alsomit geradezu, als wolltet Ihr mir sagen: Du kannst den
Vater erschlagen, ich fahre fort, um dich nicht daran zu verhindern.“

„Hund! Das hast du nur so aufgefaßt!“

„Und das kam alles nur durch dieses Tschermaschnjä. Erbarmt Euch! Immer
wieder bat Euch Euer Vater, nach Tschermaschnjä zu fahren, Ihr aber
weigertet Euch, das Haus auf die paar Tage zu verlassen und selbige
Bitte zu erfüllen. Und plötzlich, einzig auf mein dummes Wort hin, seid
Ihr einverstanden, hinzufahren! Und was hattet Ihr nur dazumal für einen
Grund, darauf einzugehen, nach Tschermaschnjä zu fahren? Wenn Ihr also
nicht nach Moskau, sondern ganz grundlos nur auf mein eines Wort hin
nach Tschermaschnjä fuhrt, so hieß das doch, daß Ihr etwas von mir
erwartetet.“

„Nein, ich schwöre es, nein!“ schrie Iwan wutknirschend.

„Wie denn nicht? Sonst wär’s doch ganz und gar nicht angegangen, daß
Ihr, als Sohn Eures Vaters, mich nicht auf der Stelle auf selbige
hiesige Polizeiwacht gebracht oder mich durchgepeitscht hättet ... oder
wenigstens ohne mir ein paar Maulschellen zu langen. Ihr aber gingt
noch, ganz umgekehrt, ohne auch nur eine Spur von Wut, sofort hin und
tatet nach meinem dummen Wort, akkurat, was ich gesagt hatte, und fuhrt
auch richtig fort, was doch ganz ungereimt war, wenn Ihr selbigen
Verdacht auf mich hattet, und es alsomit Eure Pflicht war, hierzubleiben
und das Leben Eures Vaters hinfort zu beschützen ... Wie sollte ich nun
da nicht selbiges denken?“

Iwan saß mit finsterer Stirn da, die Fäuste wie im Krampf auf die Knie
gestützt.

„Ja, schade, daß ich dir keine Ohrfeigen gab!“ Er lächelte bitter. „Dich
auf die Polizei zu bringen, ging leider nicht an: es hätte mir niemand
geglaubt, und ich hätte doch nichts beweisen können. Was aber die
Ohrfeigen betrifft ... ach, schade, daß ich damals nicht darauf
verfallen bin! Wenn sie auch verboten sind, so hätte ich doch mit
Vergnügen deine Fratze zu Brei geschlagen.“

Ssmerdjäkoff betrachtete ihn fast mit Hochgenuß.

„Im sonstigen gewöhnlichen Leben,“ hub er plötzlich in demselben
selbstzufrieden-doktrinären Tone an, in dem er schon einmal, am Tisch
Fedor Pawlowitschs stehend, mit Grigorij Wassiljewitsch über den Glauben
gestritten und ihn zum besten gehabt hatte, „im sonstigen gewöhnlichen
Leben sind Maulschellen heutigentags ganz und gar durchs Gesetz
verboten, und so hat alle Welt aufgehört, zu schlagen, was aber die
Ausnahmefälle des Lebens angeht, so kann man alleweil sagen, daß man
nicht nur bei uns, sondern in der ganzen Welt, und selbst wenn man die
französische Republik nimmt, überall ganz genau so fortfährt, alleweil
zu schinden, wie zu Adams und Evas Zeiten, und selbiges wird auch nie
auf Erden aufhören, Ihr aber habt dazumal selbst nicht einmal in so
einem Ausnahmefall zu schlagen gewagt.“

„Wozu lernst du denn jetzt französische Vokabeln?“ fragte Iwan, indem er
mit einem Kopfnicken auf das Heft wies.

„Warum sollte ich sie denn nicht lernen, um auf selbige Manier meine
Bildung zu erhöhen, wenn ich denke, daß auch ich in jenen glücklichen
Ländern Europas vielleicht mal sein werde?“

„Höre jetzt, Teufel, was ich dir sage!“ wandte sich plötzlich Iwan
Fedorowitsch mit drohendem Blick und zitternd vor Wut an ihn. „Ich
fürchte deine Anschuldigungen nicht! Sage ihnen was du willst über mich.
Und wenn ich dich nicht hier auf der Stelle totgeschlagen habe, so
geschah das einzig darum, weil ich dich für den Mörder halte und dich
noch vor die Schranken bringen will. Ich werde dich schon entlarven!“

„Meiner Meinung nach aber tut Ihr besser, wenn Ihr schweigt. Sintemal,
was könnt Ihr denn gegen mich in meiner Unschuld aussagen, und wer wird
Euch was glauben? Und wenn Ihr anfangt, werdet Ihr nur das erreichen,
daß auch ich dann alles sage; denn wie sollte ich mich nicht selber
verteidigen?“

„Du glaubst wohl, daß ich dich jetzt fürchte?“

„Mögen auch die Richter meinen selbigen Worten, die ich Euch hier soeben
gesagt habe, nicht glauben, so wird man ihnen doch um so mehr im
Publikum glauben, und da werdet Ihr Euch schämen müssen.“

„Das soll wohl wieder heißen: ‚Mit einem klugen Menschen ist auch das
Reden ein Genuß?‘ – wie?“ fragte Iwan Fedorowitsch, innerlich
wutknirschend.

„Da habt Ihr den Nagel genau auf den Kopf getroffen. Ihr werdet doch
alsomit als kluger Mensch nicht Dummheiten machen.“

Iwan Fedorowitsch erhob sich. Er fühlte, wie er am ganzen Körper vor
verhaltener Wut zitterte. Er zog seinen Mantel an und verließ, ohne
Ssmerdjäkoff noch ein Wort zu sagen, ohne auch nur noch einen Blick auf
ihn zu werfen, eilig die Stube. Die kühle Abendluft erfrischte ihn. Es
war heller Mondschein. Gedanken und Gefühle wogten in ihm, und doch
hatte er die Empfindung, als hielten sie ihn wie unter einem Alb
gefangen. „Soll ich unverzüglich hingehen und Ssmerdjäkoff anzeigen? Was
aber soll ich denn sagen? Er bleibt trotz allem unschuldig. Er wird dann
nur noch mich beschuldigen. Ja, in der Tat, warum wollte ich denn damals
nach Tschermaschnjä fahren? Warum, warum nur?“ fragte sich Iwan
Fedorowitsch. „Ja, natürlich, ich erwartete etwas, und er hat recht ...“
Und wieder erinnerte er sich zum tausendstenmal, wie er in der letzten
Nacht im Vaterhause zur Treppe geschlichen war und gelauscht hatte; doch
diese Erinnerung bereitete ihm jetzt solche Folterpein, daß er stehen
blieb, als wäre er von einem Speer durchbohrt worden. „Ja, ich erwartete
es damals, das ist wahr! Ich wollte, ja, ja, ich wünschte, daß dieser
Mord geschehe! Wie, habe ich wirklich diesen Mord gewollt? – habe ich
ihn gewollt? Ssmerdjäkoff muß totgeschlagen werden! ... Wenn ich jetzt
nicht wage, Ssmerdjäkoff zu erschlagen, so lohnt sich ja überhaupt nicht
mehr, weiter zu leben! ...“

Iwan Fedorowitsch ging darauf, ohne bei sich zu Hause vorzusprechen,
geradeswegs zu Katerina Iwanowna und erschreckte sie maßlos: Er war wie
trunken, war wie ein Irrsinniger. Er erzählte ihr sein ganzes Gespräch
mit Ssmerdjäkoff, er bemühte sich, kein Wort zu vergessen. Er konnte
sich nicht beruhigen, wie sehr sie ihm auch zuredete; er ging im Zimmer
umher und sprach so sonderbar, oft ganz zusammenhanglos und in
abgerissenen, nicht zu Ende gesprochenen Sätzen. Endlich setzte er sich,
stützte die Ellenbogen auf die Knie und vergrub den Kopf in den Händen.
Und plötzlich murmelte er einen sonderbaren Aphorismus:

„Wenn nicht Dmitrij erschlagen hat, sondern Ssmerdjäkoff, so bin ich
natürlich mit diesem solidarisch, denn ich habe ihn zur Ausführung
seiner Absicht angeregt ... ich habe die Ausführung begünstigt ... Habe
ich ihn dazu angeregt? – ich weiß es noch nicht. Wenn aber er erschlagen
hat und nicht Dmitrij, so bin natürlich auch ich ein Mörder.“

Als Katerina Iwanowna das gehört hatte, erhob sie sich schweigend von
ihrem Platz, ging zu ihrem Schreibtisch, öffnete eine auf ihm stehende
Schatulle und entnahm ihr einen Zettel, den sie vor Iwan Fedorowitsch
auf den Tisch legte. (Dieser Zettel war jenes Dokument, von dem Iwan
Aljoscha als von einem „mathematischen Beweise“ dessen, daß Dmitrij den
Vater erschlagen habe, gesprochen hatte.) Es war das ein Brief, den
Mitjä in der Trunkenheit geschrieben – am selben Abend, nachdem er am
Kreuzwege vor dem Kloster mit Aljoscha zusammengetroffen war. Kurz
vorher war es bei Katerina Iwanowna in Aljoschas Gegenwart zu jener
Szene gekommen, in der Gruschenka sie so unverzeihlich beleidigt hatte.
Mitjä war nach der Trennung von Aljoscha zu Gruschenka geeilt; ob er sie
gesehen hatte, weiß ich nicht. Jedenfalls aber war er sehr spät im
Gasthaus „Zur Hauptstadt“ erschienen, wo er sich dann gehörig
angetrunken hatte. Darauf hatte er Feder und Papier verlangt und diesen
für ihn verhängnisvollen Brief geschrieben. Es war ein schwärmerischer,
wortreicher und zusammenhangloser Gefühlserguß, gerade so ein echtes
Werk der Trunkenheit. Der Brief erinnerte etwa an die Rede eines
Betrunkenen, der, nach Hause gekommen, seiner Frau oder sonst einem
Hausgenossen eifrig erzählt, wie man ihn soeben beleidigt habe, was für
ein Schuft sein Beleidiger sei, was er selbst dagegen für ein prächtiger
Mensch sei, und wie er jenem Schufte heimzahlen werde – alles das
unglaublich wortreich und mit Eifer vorgetragen, mit Faustschlägen auf
den Tisch und unter trunkenen Tränen. Das Papier, auf dem Mitjä
geschrieben hatte, war ein schmutziges Stück gewöhnlichen Schreibpapiers
schlechter Qualität, auf dessen Rückseite eine Rechnung stand. Der
trunkenen Beredsamkeit hatte das Schreibfeld augenscheinlich nicht
genügt, denn Mitjä hatte nicht nur alle Ränder und Ecken beschrieben,
sondern die letzten Zeilen sogar noch quer über das bereits Geschriebene
gesetzt. Der Brief lautete wie folgt:

„Verhängnisvolle Katjä! Morgen werde ich mir das Geld verschaffen
und Dir Deine Dreitausend zurückerstatten. Dann leb wohl, – Du
großen Zornes fähiges Weib! Doch leb wohl dann auch meine Liebe!
Machen wir ein Ende damit! Morgen werde ich von allen Menschen mir
das Geld zu verschaffen suchen, bekomme ich es aber nicht von den
Menschen, so – das schwöre ich Dir! – werde ich zum Vater gehn und
ihm den Schädel einschlagen und es von ihm unter dem Kissen
hervorholen, wenn nur Iwan abreisen würde. Ich werde nach Sibirien
zu den Zwangsarbeitern gehen, aber die Dreitausend werde ich Dir
zurückgeben. Du aber leb wohl. Ich verneige mich vor Dir bis zur
Erde, denn vor Dir stehe ich als Schuft da. Vergib mir, Katjä. Nein,
vergib mir lieber nicht: dann wird sowohl mir als auch Dir leichter
sein! Lieber Zwangsarbeit als Deine Liebe, denn ich liebe eine
andere. Du aber hast sie heute nur zu gut erkannt, wie solltest Du
da noch vergeben können!? Ich werde ihn totschlagen, der mich
bestohlen hat! Ich gehe fort von Euch allen, gehe weit fort in den
Osten, um von niemandem mehr etwas zu wissen. Auch von _ihr_ nicht,
denn nicht Du allein bist eine Märtyrerin, auch sie ist eine. Leb
wohl!

P. S. Ich schreibe einen Fluch, und doch bete ich dich an! Das fühle
ich in meiner Brust. Eine einzige Saite ist noch geblieben, und die
klingt fort. Besser ist, man reißt das Herz entzwei. Ich werde mich
töten, zuerst aber diesen Hund. Ich werde ihm die Drei entreißen,
und sie Dir hinwerfen. Wenn ich auch als Schuft vor Dir stehe, so
bin ich doch kein Dieb! Erwarte die Dreitausend. Bei dem Hunde unter
dem Kissen. Ein rosa Bändchen. Nicht ich bin ein Dieb, sondern ich
werde den Dieb, der mich bestohlen hat, erschlagen. Katjä, sieh
nicht verachtungsvoll auf mich herab: Dmitrij ist kein Dieb, er wird
nur einen Menschen erschlagen! Er hat den Vater getötet und sich
selbst zugrunde gerichtet, um aufrecht stehen zu können und Deine
stolze Verachtung nicht ertragen zu müssen. Und Dich nicht lieben zu
müssen.

PP. S. Deine Füße küsse ich, leb wohl!

PP. SS. Katjä, bete zu Gott, daß mir die Menschen Geld geben mögen!
Dann werde ich meine Hände nicht mit Blut besudeln! Gibt man es mir
aber nicht – so lade ich eine Blutschuld auf mich! Töte Du mich!

Dein Sklave und Dein Feind
D. Karamasoff.“

Als Iwan dieses „Dokument“ gelesen hatte, erhob er sich taumelnd: Er war
überzeugt. So war denn der Bruder der Mörder und nicht Ssmerdjäkoff.
Nicht Ssmerdjäkoff – das bedeutete, nicht er, Iwan. Dieser Brief erhielt
in seinen Augen fast unbewußt sofort die Bedeutung eines klaren,
unanfechtbaren Beweises. Jetzt gab es für ihn keinen Zweifel mehr an
Mitjäs Schuld. Bei der Gelegenheit mag noch gesagt sein, daß Iwan
niemals der Verdacht gekommen war, Mitjä hätte mit Ssmerdjäkoff zusammen
den Mord begangen, ganz abgesehen davon, daß die Tatsachen eine solche
Annahme nicht zuließen.

Iwan war vollkommen beruhigt. Am nächsten Morgen dachte er nur noch mit
Verachtung an Ssmerdjäkoff und dessen höhnische Worte. Nach ein paar
Tagen wunderte er sich sogar darüber, wie ihn die Beschuldigungen dieser
Dienerseele so qualvoll hatten kränken können. Er beschloß, ihn zu
verachten und zu vergessen. So verging ein Monat. Iwan Fedorowitsch zog
weiter bei niemandem Erkundigungen über ihn ein, nur hörte er einmal
davon sprechen, daß Ssmerdjäkoff sehr krank und nicht bei vollem
Verstande sei. „Der wird mit Irrsinn enden,“ hatte sich einmal unser
junger Arzt Warwinskij über ihn geäußert, und Iwan Fedorowitsch hatte
sich diesen Ausspruch gut gemerkt. In der letzten Woche dieses Monats
aber fing er selbst an, sich gesundheitlich sehr schlecht zu fühlen. Er
hatte sich auch schon von dem Doktor, den Katerina Iwanowna aus Moskau
verschrieben hatte, und der ein paar Tage vor der Gerichtssitzung
angekommen war, untersuchen lassen. Und gerade in dieser Zeit hatten
sich seine Beziehungen zu Katerina Iwanowna aufs äußerste zugespitzt.
Sie waren wie zwei erbitterte Feinde, die sich nur ineinander verliebt
hatten. Katerina Iwanownas Rückfälle in ihre frühere Liebe zu Mitjä, die
zwar gewöhnlich nur kurz, doch dafür um so stärker waren, konnten Iwan
geradezu rasend machen. Doch eines war dabei sonderbar: Bis zu jener
bereits wiedergegebenen Szene bei Katerina Iwanowna, nachdem Aljoscha,
von Mitjä kommend, mit ihm zusammen eingetreten war, hatte er, Iwan, sie
noch kein einziges Mal während des ganzen Monats einen Zweifel an Mitjäs
Schuld aussprechen hören, trotz aller ihrer „Rückfälle“ zu Mitjä, die
ihm so maßlos verhaßt waren. Bemerkenswert ist ferner noch, daß Iwan,
obwohl er fühlte, wie er Mitjä mit jedem Tage immer noch mehr haßte, zu
gleicher Zeit sich doch klar bewußt war, daß er ihn nicht wegen dieser
Rückfälle Katjäs haßte, sondern _einzig und allein deshalb, weil er den
Vater erschlagen hatte_! Das fühlte er, und das wußte er.
Nichtsdestoweniger war er ungefähr zehn Tage vor der Gerichtssitzung zu
Mitjä gegangen und hatte ihm den Vorschlag gemacht, zu fliehen, – er
hatte ihm seinen ganzen Plan auseinandergesetzt. Augenscheinlich hatte
er diesen Plan schon lange ausgearbeitet. Hierbei gab es außer dem
Hauptgrund, der ihn dazu bewogen hatte, noch eine andere Ursache, aus
der er dies tat: Es war das die noch immer nicht vernarbte Streifwunde
in seinem Herzen, die von dem einen kleinen Wort Ssmerdjäkoffs
zurückgeblieben war: daß es ihm, Iwan, zustatten käme, wenn man den
Bruder verurteilte, da er dann statt Vierzig-, Sechzigtausend erben
werde. Deshalb hatte er beschlossen, ganze dreißigtausend Rubel allein
von seiner Erbschaft zu geben, um dem Bruder die Flucht zu ermöglichen.
Als er aber damals von ihm aus dem Gefängnis zurückgekehrt war, hatte
ihn eine traurige, düstere Erregung überfallen: Er hatte plötzlich
gefühlt, und er war sich des Gefühls immer bewußter geworden, daß er die
Flucht nicht nur deswegen wünschte, um für sie die Dreißigtausend zu
opfern, damit die Streifwunde in seinem Herzen vernarben konnte, sondern
noch aus einem anderen, halb unbewußten Grunde. „Ist es vielleicht
nicht, weil in der Seele auch ich ein ebensolcher Mörder bin?“ hatte er
sich damals gefragt. Etwas Fernes, doch Brennendes vergiftete seine
Seele. Vor allem hatte in diesem ganzen Monat sein Stolz gelitten, doch
davon später ...

... Als Iwan Fedorowitsch nach seinem Gespräch mit Aljoscha an seiner
Haustür angelangt war und, schon im Begriff, die Klingel zu ziehen,
plötzlich sich entschlossen hatte, nochmals – zum drittenmal – zu
Ssmerdjäkoff zu gehen, da hatte er unter dem Einfluß eines jäh ihn
überkommenden, bebenden Unwillens gehandelt. Es war ihm plötzlich
eingefallen, wie Katerina Iwanowna soeben noch in Aljoschas Gegenwart
ausgerufen hatte: „_Du_ bist es, _du_, der mich überzeugt hat, daß er
der Mörder ist! Nur dir allein habe ich es geglaubt!“ Als ihm diese
Worte wieder einfielen, ergriff es ihn wie ein Kältegefühl, das ihn
erstarren machte, und es war ihm, als würden seine Glieder steif: Nie im
Leben hatte er ihr so etwas gesagt oder gar sie davon zu überzeugen
gesucht, daß Mitjä der Mörder sei, er hatte doch noch in ihrer Gegenwart
sich selbst verdächtigt, damals, als er von Ssmerdjäkoff gekommen war.
Im Gegenteil, _sie_ hatte ihn daraufhin von der Schuld des Bruders
überzeugt: Hatte sie ihm doch das „Dokument“ gezeigt, das Mitjäs Schuld
bewies! Und nun plötzlich sagt sie: „Ich bin selbst bei Ssmerdjäkoff
gewesen!“ Wann ist sie bei ihm gewesen? Iwan wußte nichts davon. Also
war sie dann doch nicht so überzeugt von Mitjäs Schuld! Und was hatte
Ssmerdjäkoff ihr sagen können? Unbändiger Zorn erhob sich in seinem
Herzen. Er begriff nicht, wie er ihr vor einer halben Stunde diese Worte
hatte durchlassen können. Er hatte schon den Griff des Glockenzuges
erfaßt, doch plötzlich wandte er sich zurück und begab sich zu
Ssmerdjäkoff. „Vielleicht werde ich ihn heute noch erschlagen,“ dachte
er bei sich.

VIII.
Der dritte und letzte Besuch bei Ssmerdjäkoff

Er hatte noch nicht die Hälfte des Weges zurückgelegt, als ein scharfer,
trockener Wind sich erhob, wie er auch schon am Morgen und Vormittag
geweht hatte, und feinen, dichten, trockenen Schnee mit sich brachte.
Der Schnee fiel zur Erde, ohne auf ihr haften zu bleiben, der Wind
wirbelte ihn wieder auf, und bald begann ein wildes Schneetreiben. In
jenem entlegenen Stadtviertel, wo Ssmerdjäkoff wohnte, gab es fast gar
keine Straßenlaternen. Iwan Fedorowitsch schritt, indem er unwillkürlich
und wie in einem Triebe den Weg verfolgte, durch die Dunkelheit, ohne
das Schneegestöber zu bemerken. Der Kopf tat ihm weh, und qualvoll
klopfte das Blut ihm in den Schläfen. In seinen Handflächen zuckte es
zuweilen wie im Krampf. Das war alles, was er fühlte. Kurz vor dem
Häuschen Marja Kondratjewnas erblickte er nicht weit vor sich ein
kleines betrunkenes Bäuerlein, in kurzem, altem Wams, das brummend und
schimpfend im Zickzack einherwankte. Dann hörte es plötzlich mit dem
Schimpfen auf und begann mit heiserer, trunkener Stimme zu singen:

„Ach, mein Wanjka fuhr nach Piter[27]
Will nicht warten hier auf ihn ...“

Nach der zweiten Strophe brach er aber ab und fing wieder jemanden zu
schimpfen an, um darauf von neuem dasselbe Lied anzustimmen und wieder
nach der zweiten Strophe abzubrechen. Noch bevor Iwan Fedorowitsch recht
an ihn dachte, empfand er bereits einen wilden Haß auf ihn. Erst nach
einer Weile kam er gleichsam zu sich, und sofort ergriff ihn
unbezwingbare Lust, das Bäuerlein einfach mit der Faust
niederzuschlagen. Dieses Bedürfnis nach einem wuchtigen Faustschlage
ergriff ihn übermächtig. Gerade in diesem Augenblick war er ganz nahe an
ihn herangekommen, und da stieß plötzlich das wankende Bäuerlein wuchtig
mit der Schulter an Iwan Fedorowitsch. In rasender Wut stieß Iwan ihn
zurück. Das Bäuerlein taumelte und fiel wie ein Klotz auf die
hartgefrorene Erde; er stöhnte nur noch einmal: „Oh – oh, oh!“ und
verstummte. Iwan trat an ihn heran. Jener lag auf dem Rücken und rührte
sich nicht, schien jedenfalls besinnungslos zu sein. „Der wird
erfrieren,“ dachte Iwan und ging seines Weges – zu Ssmerdjäkoff.

Im Flur flüsterte ihm Marja Kondratjewna zu, daß Pawel Fedorowitsch
(Ssmerdjäkoff) sehr krank sei, daß er nicht nur zu Bett liege, sondern
geradezu wie nicht bei vollem Verstande zu sein scheine und sogar den
Tee habe er fortzuräumen befohlen, da er keine Lust habe zu trinken.

„Was, tobt er denn etwa?“ fragte Iwan Fedorowitsch grob.

„Ach wo! Ganz mäuschenstill ist er, nur sprechen Sie bitte nicht lange
mit ihm,“ bat Marja Kondratjewna.

Iwan Fedorowitsch öffnete die Tür und trat in die Stube.

Geheizt war sie ebenso stark, wie das vorige Mal, aber es war in ihr
sonst einiges verändert worden. Die eine Bank war hinausgeschafft, und
an ihrer Stelle stand ein großer alter Lederdiwan, auf dem ein Bett mit
ziemlich reinen weißen Kissen aufgeschlagen war. Auf diesem Bett saß
Ssmerdjäkoff im selben alten Schlafrock. Der Tisch war vor den Diwan
gerückt, so daß es jetzt im Zimmer sehr eng war. Auf dem Tisch lag ein
dickes Buch in gelbem Umschlag, doch Ssmerdjäkoff las nicht in ihm, er
saß auf dem Bett und tat, wie es schien, nichts. Mit langem, stummem
Blick empfing er Iwan Fedorowitsch, ohne sich anscheinend auch nur im
geringsten über dessen Erscheinen zu wundern. Er hatte sich sehr
verändert, das Gesicht war mager und gelb geworden. Die Augen waren
geradezu eingefallen, und die unteren Lider hatten bräunlich-bläuliche
Schatten.

„Du scheinst ja tatsächlich krank zu sein?“ sagte Iwan Fedorowitsch, als
er eingetreten war, und blieb stehen. „Ich werde dich nicht lange
belästigen, ich bleibe im Mantel. Nur – wo kann man sich denn hier
setzen?“

Er trat an das andere Ende des Tisches, schob einen Stuhl heran und
setzte sich.

„Warum siehst du mich so an, warum schweigst du? ... Ich bin nur mit
einer einzigen Frage gekommen und, ich schwöre es, ich werde nicht eher
fortgehen, als bis du mir geantwortet hast. Ist Fräulein Werchoffzeff
bei dir gewesen?“

Ssmerdjäkoff schwieg lange, betrachtete ihn nur still die ganze Zeit,
doch plötzlich winkte er mit der Hand ab und wandte das Gesicht fort zur
Seite.

„Was hast du?“ fragte Iwan hart.

„Nichts.“

„Was heißt das?“

„Nun ja, sie ist hier gewesen, was geht das Euch an? Laßt mich in Ruh.“

„Nein, ich werde dich nicht in Ruh lassen! Du sagst es mir sofort, wann
sie hier war!“

„Ich hab sogar vergessen, an sie auch nur zu denken,“ sagte Ssmerdjäkoff
mit einem verächtlichen Lächeln. Und plötzlich wandte er wieder das
Gesicht zu Iwan Fedorowitsch und blickte ihn mit einem so haßerfüllten
Blicke an, als wäre er vor lauter Haß bereits irrsinnig geworden. Es war
derselbe Blick, mit dem er ihn auch während seines zweiten Besuches vor
einem Monat sekundenlang angesehen hatte.

„Wie seht Ihr denn selber aus, warum seid Ihr denn so abgemagert?“
fragte er boshaft.

„Was geht dich meine Gesundheit an, antworte darauf, wonach du gefragt
wirst!“

„Aber warum sind denn Eure Augen so gelb geworden, das Weiße vom
Augapfel ist ja ganz gelb. Quält Ihr Euch denn so gewaltig?“

Er lächelte verächtlich und brach dann in lautes Lachen aus.

„Hör, ich habe dir gesagt, daß ich nicht ohne Antwort fortgehen werde!“
rief Iwan maßlos gereizt.

„Was drängt Ihr Euch mir auf? Was quält Ihr mich eigentlich?“ fragte
Ssmerdjäkoff mit leidendem Ton in der Stimme.

„Ach, Teufel, was gehst du mich an! Beantworte meine Frage, und ich gehe
sofort.“

„Ich hab Euch nichts zu antworten.“ Ssmerdjäkoff senkte den Blick zu
Boden.

„Sei versichert, daß ich dich zwingen werde, zu antworten,“ sagte Iwan.

„Was kommt Ihr mir alleweil auf den Hals!?“ fragte Ssmerdjäkoff und
blickte ihn wieder an, doch lag nicht nur Verachtung, sondern geradezu
Ekel vor ihm in seinem Blick. „Wohl weil morgen die Gerichtssitzung ist?
Aber man wird Euch doch wegen selbiges nichts tun, dessen könnt Ihr
versichert sein! Geht nach Haus und legt Euch ruhig schlafen. Ihr
braucht ja nichts zu fürchten.“

„Ich verstehe dich nicht ... warum sollte ich mich vor morgen fürchten?“
fragte Iwan verwundert, und plötzlich überkam ihm tatsächlich eine
sonderbare Angst, die ihn wieder wie ein Kältegefühl erfaßte.
Ssmerdjäkoff maß ihn mit dem Blick.

„Ihr ver – steht mich nicht?“ fragte er gedehnt und vorwurfsvoll. „Was
doch ein kluger Mensch davon haben kann, so eine Komödie aus sich selber
zu machen!“

Iwan blickte ihn stumm an. Schon allein dieser ganz unerwartet
hochmütige Ton, den dieser, sein früherer Lakei, jetzt plötzlich ihm
gegenüber anzuschlagen wagte! ... In solchem Tone hatte er selbst das
vorige Mal noch nicht zu sprechen gewagt.

„Ich sage Euch doch, Ihr habt nichts zu fürchten. Ich werde nichts gegen
Euch aussagen, und es liegt auch gar keine Verdächtigung vor ... Da sieh
doch einer, wie seine Hände zittern. Von wegen was gehn Euch denn die
Finger so? Geht nach Haus, _nicht Ihr habt ihn erschlagen_.“

Iwan fuhr zusammen, ihm fielen Aljoschas Worte ein.

„Ich weiß, daß nicht ich ...“ stotterte er.

„Ihr – wißt – es?“ griff sofort Ssmerdjäkoff gedehnt auf.

Iwan sprang auf und erfaßte ihn an der Schulter.

„Sag alles, ekelhafte Amphibie du! Sprich alles aus! Gestehe!“

Ssmerdjäkoff war nicht im mindesten erschrocken. Er blickte nur in
sinnlosem Haß Iwan in die Augen; sein Blick schien sich geradezu in ihn
hineinzubohren.

„Dann also habt doch Ihr ihn erschlagen, wenn’s so ist,“ flüsterte er
ihm plötzlich wie in überwältigendem Haß leise zu.

Iwan sank auf den Stuhl zurück, als hätte er sich besonnen. Ein böses
Lächeln erschien auf seinen Lippen.

„Du redest immer noch von dem vorigen Mal? Auch das vorige Mal sprachst
du schon ...“

„Auch das vorige Mal begrifft Ihr alles, als Ihr vor mir standet, und
Ihr begreift ja auch jetzt alles.“

„Ich begreife nur, daß du verrückt bist.“

„Er wird es wahrhaftig nicht überdrüssig! Wir sitzen doch Auge in Auge,
wozu da, sollte man meinen, einander Sand in die Augen streuen wollen
und Komödie spielen? Oder wollt Ihr noch immer alles auf mich allein
abwälzen, und das noch mir ins Gesicht? _Ihr_ habt ihn erschlagen, _Ihr_
seid der Hauptmörder, ich aber bin nur Euer Handlanger gewesen, Euer
getreuer Diener, und nur auf Euren Wunsch habe ich die Sache
ausgeführt.“

„Ausgeführt? Ja, hast du ihn denn erschlagen?“

Kälte überlief Iwan. Es war ihm, als ob in seinem Hirn etwas erschüttert
wurde, und er erzitterte am ganzen Körper wie von einem Frostschauer. Da
erst blickte ihn auch Ssmerdjäkoff verwundert an: Wahrscheinlich machte
ihn schließlich doch die Echtheit des Schreckens, den er an Iwan
bemerkte, stutzig.

„Ja, habt Ihr denn wahrhaftig nichts davon gewußt?“ stotterte er
ungläubig, indem er ihn mit verzogenem Lächeln anblickte.

Iwan sah ihn immer noch unverwandt an, es war, als ob ihm die Stimme
abhanden gekommen wäre.

„Ach, mein Wanjka fuhr nach Piter,
Will nicht warten hier auf ihn ...“

klang es plötzlich in seinen Ohren.

„Weißt du was: Ich fürchte, daß du ein Traum bist, daß du als Gespenst
hier vor mir sitzt,“ stammelte er.

„Hier ist keinerlei Gespenst, außer uns beiden, und dann ist hier noch
ein gewisser Dritter. Zweifelsohne ist er jetzt hier, selbiger Dritte,
zwischen uns beiden ist er.“

„Wer er? Wer ist hier noch? Welch ein Dritter?“ fragte Iwan Fedorowitsch
erschrocken, indem er sich hastig umsah und mit den Augen jemanden in
allen Ecken zu suchen begann.

„Dieser Dritte – das ist Gott, selbige Vorsehung meine ich, hier ist sie
jetzt neben uns; nur sucht sie nicht, Ihr werdet sie nicht finden.“

„Das hast du gelogen, daß _du_ ihn erschlagen hättest!“ rief Iwan
plötzlich wie rasend aus. „Du bist entweder irrsinnig, oder du willst
mich nur reizen und dich über mich lustig machen, wie das vorige Mal!“

Ssmerdjäkoff beobachtete ihn immer noch ohne die geringste Furcht,
beobachtete ihn und verfolgte jede Bewegung, jeden Gesichtsausdruck
geradezu gierig. Er konnte noch immer nicht von seiner Ungläubigkeit
lassen, er glaubte immer noch, daß Iwan „alles wisse“ und sich nur
verstelle, um „alles auf ihn allein abzuwälzen“ und ohne sich auch nur
zu schämen, ihm das noch ins Gesicht zu sagen.

„Wartet mal,“ sagte er schließlich mit schwacher Stimme. Er zog langsam
seinen linken Fuß unter dem Tisch hervor und machte sich daran, die Hose
aufzukrempeln. Der Fuß stak in einem Pantoffel und einem langen weißen
Strumpf. Ohne sich zu beeilen, band er die Hosenbänder los und schob
dann seine Finger tief in den Strumpf hinein. Iwan Fedorowitsch sah ihn
an – und plötzlich fuhr er wie in konvulsivischem Schreck zusammen.

„Er ist irrsinnig!“ stieß er keuchend hervor, und aufspringend prallte
er zurück an die Wand, an die er sich wie in sinnlosem Entsetzen
kerzengerade andrückte, mit starrem Blick auf Ssmerdjäkoff. Dieser
jedoch ließ sich keineswegs verwirren, er fuhr ruhig fort, im Strumpfe
zu suchen, als bemühe er sich immer noch, mit den Fingern etwas in ihm
zu erfassen und herauszuziehen. Endlich hatte er es gefaßt, und nun
begann er zu ziehen. Iwan Fedorowitsch sah, daß es irgendwelche Papiere
sein mußten oder ein ganzes Paket Papiere. Ssmerdjäkoff zog es hervor
und legte es auf den Tisch.

„Hier,“ sagte er, und seine Stimme klang geradezu sanft.

„Was?“ fragte Iwan zitternd.

„Wollt Ihr nicht selber nachsehen,“ sagte ebenso sanft Ssmerdjäkoff.

Iwan trat an den Tisch, ergriff bereits das Paket, um es aufzuwickeln,
doch plötzlich zog er seine Finger zurück, als hätte er etwas
Scheußliches, Furchtbares und Ekelhaftes berührt.

„Die Finger zittern Euch ja immer noch wie im Krampf,“ bemerkte
Ssmerdjäkoff und wickelte dann selbst, ohne sich zu beeilen, das
Papier auf. Im Umschlag lagen drei Pakete regenbogenfarbener
Hundertrubelscheine.

„Hier sind alle, die ganzen Dreitausend, Ihr braucht nicht nachzuzählen.
Nehmt es,“ forderte er Iwan auf, mit einem Kopfnicken auf das Geld
weisend. Iwan ließ sich auf den Stuhl sinken. Er war kreidebleich.

„Du hast mich erschreckt ... mit diesem Strumpf ...“ sagte er mit ganz
eigenartigem Lächeln.

„Habt Ihr es denn bis jetzt wirklich, wahrhaftig nicht gewußt?“ fragte
ihn Ssmerdjäkoff noch einmal.

„Nein, ich habe es nicht gewußt. Ich habe immer gedacht, Dmitrij sei es.
Bruder! Bruder! Ach!“ Er umklammerte plötzlich seinen Kopf mit beiden
Händen. „Hör, sage: Hast du ihn allein erschlagen? Ohne den Bruder oder
zusammen mit ihm?“

„Im ganzen nur mit _Euch_ zusammen; mit Euch zusammen habe ich ihn
erschlagen. Dmitrij Fedorowitsch aber sind ganz und gar unschuldig.“

„Gut, gut ... Von mir später. Warum zittere ich nur so? ... Ich kann
kaum die Worte aussprechen ...“

„Damals wart Ihr alleweil so kühn: ‚alles‘, sozusagen, ‚ist erlaubt‘,
jetzt aber sieh doch einer, wie erschrocken Ihr seid!“ stotterte
Ssmerdjäkoff verwundert. „Wollt Ihr nicht Limonade trinken, ich werde
sogleich bestellen. Selbige kann sehr erfrischen. Nur müßte man vorher
dies hier zudecken.“

Und er wies wieder mit einem Kopfnicken auf das Geld. Er bewegte sich
bereits, um aufzustehen, Marja Kondratjewna zu rufen und bei ihr die
Limonade zu bestellen, doch suchte er noch nach etwas, womit er das Geld
hätte zudecken können. Da er aber nichts fand, und das Taschentuch, das
er zu dem Zweck hervorzog, wieder ganz vollgeschnaubt war, so nahm er
vom Tisch jenes dicke gelbe Buch, das auf ihm lag, und bedeckte damit
das Geld. Mechanisch las Iwan Fedorowitsch den Titel: „Die Predigten
unseres von Gott erleuchteten Paters Issaak Ssirin“.

„Ich will keine Limonade! Von mir später. Setz dich und sage, wie hast
du das gemacht? Sage alles ...“

„Es wäre besser, wenn Ihr den Mantel ablegtet, sonst werdet Ihr ja ganz
in Schweiß geraten.“

Iwan Fedorowitsch riß seinen Mantel ab, als wäre es ihm erst jetzt
eingefallen, daß er ihn noch anhatte, und warf ihn, ohne sich vom Stuhl
zu erheben, auf die Bank.

„Also sprich jetzt bitte, sage alles!“

Er schien ganz ruhig geworden zu sein. Er wartete mit der vollen
Überzeugung, daß Ssmerdjäkoff jetzt _alles_ sagen werde.

„Ihr meint, wie selbiges geschehen ist?“ fragte Ssmerdjäkoff
aufseufzend. „Auf die allernatürlichste Manier wurde es gemacht, auf
selbige Eure Worte hin ...“

„Von meinen Worten später,“ unterbrach ihn wieder Iwan, doch sprach er
die Worte bereits mit fester Stimme klar und deutlich aus, als wäre er
wieder ganz Herr seiner selbst. „Erzähle nur ausführlich, wie du es
gemacht hast. Alles nach der Reihenfolge. Vergiß nichts. Die
Einzelheiten sind die Hauptsache, vor allem vergiß nicht die
Einzelheiten. Also bitte.“

„Ihr fuhrt fort, und selbigen Tages fiel ich in den Keller ...“

„War es ein Anfall, oder stelltest du dich nur so an?“

„Versteht sich doch von selbst, daß ich mich dazumal nur so anstellte.
In allem habe ich mich nur so angestellt. Ich ging selbige Treppe ruhig
hinab, bis ganz nach unten und legte mich dann hin, und als ich lag, da
erst stieß ich selbiges Geheul aus. Und dann schlug ich um mich, bis man
mich hinaustrug.“

„Erlaub! Und auch später, am Tage nach dem Morde und die ganze Zeit im
Krankenhause hast du dich verstellt?“

„Nicht die Spur! Gleich am anderen Morgen, alsomit noch vor dem
Krankenhause, bekam ich einen echten Anfall, und der war so stark, wie
ich einen seit Jahren nicht mehr gehabt habe. Zwei Tage lang war ich
ganz und gar bewußtlos.“

„Gut, gut. Fahre fort, erzähl weiter.“

„Man legte mich auf selbiges Bett hinter der Bretterwand. Das hatte ich
schon im voraus gewußt, daß man mich wiederum dorthin bringen werde,
denn Marfa Ignatjewna hat mich jedesmal, wenn ich krank war, dort hinter
selbige Bretterwand bringen lassen, um mich bei sich ganz in der Nähe zu
haben. Sie ist alleweil sehr gut zu mir gewesen, von meiner Geburt an.
In der Nacht stöhnte ich, aber nur leise. Ich erwartete Dmitrij
Fedorowitsch.“

„Wieso erwartetest du ihn? Wußtest du, daß er zu dir kommen werde?“

„Warum denn zu mir? Ich erwartete, daß sie ins Haus kommen würden, denn
es gab für mich überhaupt keinen Zweifel mehr daran, daß sie in selbiger
Nacht kommen würden, dieweil sie mich krank wußten und keinerlei
Nachrichten hatten. Also mußten sie zweifelsohne selber über den Zaun
klettern, um etwas, was es auch sei, anzurichten.“

„Wenn er aber nicht gekommen wäre?“

„Dann wäre auch nichts gewesen. Ohne sie hätte ich mich auch zu nichts
entschlossen.“

„Gut, gut ... sprich deutlicher, beeile dich nicht, aber die Hauptsache
– laß nichts aus!“

„Ich erwartete, daß sie Fedor Pawlowitsch totschlügen ... das stand für
mich alleweil fest ... sintemal ich sie schon so zubereitet hatte ... in
den letzten Tagen ... Und die Hauptsache – selbige Zeichen waren ihnen
bekannt geworden. Sie mußten alsomit bei ihrem Mißtrauen und Jähzorn,
die sich doch in jenen Tagen noch gewaltig aufgehäuft hatten, mittels
selbiger Zeichen ganz zweifelsohne in das Haus eindringen. Das war doch
klar. Und so erwartete ich sie ...“

„Erlaub!“ unterbrach Iwan wieder. „Wenn er ihn aber nun erschlagen
hätte, so hätte er doch das Geld genommen und wäre damit fortgegangen:
das hättest du dir doch sagen müssen? Was wäre dann noch für dich
übriggeblieben? Ich verstehe dich nicht.“

„Aber sie hätten doch selbiges Geld nie gefunden. Das hatte doch nur ich
ihnen so gesagt, daß das Geld unter dem Kissen sei. Das war ja gar nicht
wahr. Zuerst, seht mal, hatte es in der Schatulle gelegen, dann aber
hatte ich Fedor Pawlowitsch gesagt, da sie doch nur mir ganz allein von
der ganzen Menschheit vertrauten, daß es besser wäre, das Geld in die
Ecke hinter die Heiligenbilder zu tun, denn dort würde es niemand
suchen, besonders nicht, wenn einer Eile hat. Und so lag denn selbiges
Paket bei ihnen dort in der Ecke hinter den Heiligenbildern. Es unter
dem Kissen aufzubewahren, wäre aber doch ganz lächerlich gewesen. In der
Schatulle ist es doch wenigstens verschlossen. Hier aber glauben jetzt
alle, daß es unter dem Kissen gelegen hat. Man kann sich über die
Dummheit der Menschen alleweil nur wundern. Also wenn nun Dmitrij
Fedorowitsch selbigen Totschlag begangen hätten, so hätten sie doch
nichts gefunden und wären entweder eilig fortgelaufen, da doch jedes
Geräusch schrecken kann, oder sie wären arretiert worden. Alsomit hätte
ich dann immer noch, am nächsten Tage oder noch in selbiger Nacht, zu
den Heiligenbildern hinaufklettern und selbiges Geld nehmen und
fortbringen können, und alles wäre auf Dmitrij Fedorowitsch gefallen.
Darauf konnte ich immer hoffen.“

„Aber wenn er ihn nicht totgeschlagen, sondern nur durchgeprügelt
hätte?“

„Wenn sie ihn nicht totgeschlagen hätten, so hätte ich das Geld
selbstverständlich nicht zu nehmen gewagt, und alles wäre umsonst
gewesen. Aber ich hatte hinwiederum auch solche Berechnung, daß, wenn
sie ihn nur bis zur Bewußtlosigkeit schlagen, ich dann in der
Zwischenzeit doch das Geld fortnehme und nachher Fedor Pawlowitsch
einfach sage, daß Dmitrij Fedorowitsch und sonstig niemand das Geld
genommen haben.“

„Wart ... du hast mich ganz verwirrt. So hat ihn also doch Dmitrij
Fedorowitsch erschlagen, und du hast dann nur das Geld genommen?“

„Nein, nicht Dmitrij Fedorowitsch hat ihn erschlagen. Was! – ich könnte
Euch ja auch jetzt noch sagen, daß Dmitrij Fedorowitsch der Mörder sei
... aber ich will jetzt nicht vor Euch lügen, denn ... denn wenn Ihr
auch wirklich und wahrhaftig, wie ich selber sehe, bis jetzt noch nichts
verstanden und Euch nicht vor mir verstellt habt, um die offenbare
eigene Schuld auf mich zu wälzen, ganz unverschämt mir ins Gesicht, so
seid Ihr doch ganz allein an allem schuld, denn Ihr wußtet von selbigem
Morde und hattet mich ihn auszuführen beauftragt, selber aber verreistet
Ihr, wiewohl Ihr alles wußtet. Darum will ich denn heute abend Euch ins
Gesicht beweisen, daß hier der Hauptmörder nur Ihr allein seid, ich aber
am allerwenigsten der Mörder bin, wenn auch ich es bin, der erschlagen
hat. Der wahre aber und einzige rechtmäßige Mörder, das _seid Ihr_!“

„Warum, warum soll _ich_ der Mörder sein? O Gott!“ rief Iwan, der wieder
vergaß, daß er alles auf ihn Bezügliche bis zum Schluß der Unterhaltung
hatte hinausschieben wollen, ganz verzweifelt aus: „Du meinst das immer
noch wegen der Fahrt nach Tschermaschnjä? Halt, sage zuerst, wozu du
mein Einverständnis brauchtest, wenn du die Fahrt nach Tschermaschnjä
als Einverständnis angesehen hast? Wie wirst du das jetzt erklären?“

„Wenn ich erst einmal Eures Einverständnisses sicher war, so hätte ich
gewußt, ob Ihr wegen selbiger Dreitausend auch kein Geschrei erheben
würdet, wenn Ihr zurückkehrt – falls die Obrigkeit aus irgendeinem
Grunde mich statt Dmitrij Fedorowitsch verdächtigen oder auch nur für
ihren Helfershelfer halten sollte –, daß Ihr mich dann vor den anderen
sogar noch verteidigen würdet ... Und wenn Euch dann das rechtmäßige
Erbe zugefallen wäre, so hättet Ihr mich alsomit während des ganzen
folgenden Lebens belohnen können, sintemal Ihr doch nur durch mich das
Erbteil zu erhalten geruht hättet, denn wenn der Herr Agrafena
Alexandrowna geheiratet hätten, so hättet Ihr doch nichts als eine lange
Nase zu sehen bekommen.“

„Ah! So hattest du also die Absicht, mich auch fernerhin zu quälen, das
ganze Leben lang!“ sagte Iwan, innerlich knirschend vor Wut. „Was aber
dann, wenn ich nicht fortgefahren wäre und dich angezeigt hätte?“

„Was hättet Ihr denn dazumal anzeigen können? Daß ich Euch zugeredet
hätte, nach Tschermaschnjä zu fahren? Das ist doch nur dummes Gerede!
Und dann – Ihr wärt doch nach selbigem Gespräch entweder gefahren oder
geblieben. Wärt Ihr geblieben, so wäre auch nichts geschehen, dieweil
ich dann gewußt hätte, daß Ihr selbiges nicht wollt, und alsomit hätte
ich auch nichts getan. Wenn Ihr aber verreistet, so vergewissertet Ihr
mich auf selbige Weise dessen, daß Ihr vor Gericht nichts gegen mich
auszusagen wagen würdet und mir selbige Dreitausend schenkt. Und Ihr
hättet mir ja auch später nichts anhaben können, sintemal ich dann vor
Gericht alles gesagt hätte. Das heißt, nicht, daß ich der Dieb oder der
Mörder bin – das hätte ich nie gesagt –, sondern nur, daß Ihr selber mir
zum Mord und Diebstahl zugeredet hättet, ich aber bloß nicht
eingewilligt hätte. Seht Ihr jetzt, wozu ich dazumal Euer Einverständnis
brauchte! Damit Ihr keine Möglichkeit habt, mich mit etwas in die Enge
zu treiben, sintemal Ihr doch keinen einzigen Beweis vorführen könnt,
ich hingegen wieder die Möglichkeit bekäme, Euch alleweil festlegen zu
können: ich brauchte somit nur aufzudecken, wie sehr Ihr den Tod des
Vaters gewünscht habt, und da habt Ihr mein Wort: im Publikum hätten mir
alle geglaubt, Ihr aber hättet Euch dann Euer Leben lang schämen
müssen.“

„So habe ich denn, sagst du, so habe ich denn seinen Tod _gewünscht_?“
fragte Iwan wiederum erbleichend.

„Zweifelsohne habt Ihr es, und mit Eurem Einverständnis habt Ihr mir
selbige Tat stillschweigend erlaubt.“

Ssmerdjäkoff blickte ihn fest an. Er war sehr schwach und sprach leise
und erschöpft, doch in seinem Inneren mußte etwas verborgen sein, das
ihn antrieb und in ihm fortbrannte. Offenbar hatte er eine bestimmte
Absicht – das fühlte Iwan.

„Fahre fort,“ sagte er, „erzähl weiter von jener Nacht.“

„Was ist denn da noch weiter zu erzählen? ... Und da liege ich denn so
und höre plötzlich, wie wenn der Herr einen Schrei ausgestoßen hätte.
Grigorij Wassiljewitsch war aber schon kurz vorher aufgestanden und
hinausgegangen, und da höre ich, wie Grigorij auf einmal schreit, und
dann ist wieder alles still, dunkel. Und so liege ich denn, warte, das
Herz klopft, kann es nicht mehr aushalten. Da stand ich denn schließlich
auf und ging, – sehe, rechts ist bei ihnen das Fenster nach dem Garten
weit auf, ich gehe noch ein paar Schritt weiter nach links, um zu
horchen, ob sie noch dort im Zimmer lebendig sind oder schon tot, und da
höre ich, wie der Herr sich hin und her bewegen und stöhnen, also noch
lebendig sind. Ach, denke ich! trat ans Fenster und rief den Herrn an:
Ich bin es, sozusagen. Sie aber fahren auf: ‚Er war hier, er war hier,
jetzt ist er fortgelaufen!‘ Also Dmitrij Fedorowitsch waren dagewesen.
‚Er hat Grigorij erschlagen!‘ – ‚Wo?‘ frage ich flüsternd. – ‚Dort, bei
der Zaunecke!‘ zeigen sie und flüstern selber gleichfalls. – ‚Wartet,‘
sage ich. So ging ich denn zu selbiger Ecke und stieß denn auch dort
beim Zaun auf den liegenden Grigorij Wassiljewitsch, der ganz
blutüberströmt und bewußtlos war. So mußte es denn wahr sein, dachte ich
sogleich bei mir, daß Dmitrij Fedorowitsch gekommen waren, und in
selbigem Moment beschloß ich auch, alles zu beenden, sintemal Grigorij
Wassiljewitsch, wenn er auch noch lebte, doch bewußtlos war und
vorläufig nichts sehen noch hören konnte. Nur eine Gefahr war dabei, daß
nämlich Marfa Ignatjewna inzwischen aufwachen könnte. Das fühlte ich
wohl in diesem Moment, nur hatte mich selbige Gier schon so erfaßt, daß
mir sogar der Atem wegblieb. Ich ging wieder zum Fenster des Herrn und
sagte: ‚Sie sind hier, Agrafena Alexandrowna sind gekommen, sie lassen
bitten, hereinkommen zu können.‘ Wie sie da am ganzen Körper
zusammenfuhren, rein wie ein Kind! ‚Wo hier? Wo?‘ fragen sie, stöhnen
nur noch vor Aufregung, selbst aber glauben sie noch nicht. – ‚Dort
steht sie,‘ sage ich, ‚macht nur die Tür auf!‘ – Da sehen sie mich an,
mir gerade ins Gesicht, ich stand draußen am Fensters, mein Gesicht war
beleuchtet; und sie glauben und glauben auch wieder nicht, zu öffnen
aber fürchten sie sich. ‚Jetzt fürchtet er sogar schon mich,‘ denke ich
bei mir. Und – wie lächerlich: da fällt mir plötzlich ein, selbige
Zeichen, die ‚Gruschenka ist gekommen‘ bedeuten, an den Fensterrahmen zu
klopfen, _vor ihren Augen_ selbiges zu klopfen. Den Worten schienen sie
nicht recht zu glauben, sobald ich aber selbige Zeichen geklopft hatte,
da glaubten sie sofort und liefen eilig hin, um die Tür aufzumachen. Und
sie machten auch auf. Ich wollte schon eintreten, sie aber stehen noch
vor, wollen mit dem Körper mir den Eingang versperren, wollen mich nicht
ganz hereinlassen. – ‚Wo ist sie? Wo ist sie?‘ fragen sie, blicken mich
an und zittern. Nun, denke ich, wenn er schon mich fürchtet – so ist es
schon schlimm genug. Und da wurden mir auch die Füße ganz schwach von
selbiger Angst, daß sie mich vielleicht nicht zu sich hereinlassen oder
um Hilfe rufen würden, oder Marfa Ignatjewna herbeigelaufen kommt, oder
sonstig was geschieht, ich weiß schon nicht mehr, ich stand wohl selber
ganz bleich vor ihnen. Da flüstere ich ihnen denn ganz leise zu: ‚Aber
dort selbentlich, dort unterm Fenster, wie, habt Ihr denn,‘ frage ich,
‚sie nicht gesehen?‘ – ‚Aber so bring sie doch her, bring du sie doch
her!‘ sagen sie. – ‚Aber sie fürchten sich doch gewaltig,‘ sage ich,
‚sie haben vom Geschrei Angst bekommen, sie haben sich hinterm Gebüsch
versteckt, geht, ruft sie,‘ sage ich, ‚selber aus dem Fenster.‘ Da
liefen sie denn zurück, traten ans Fenster, stellten das Licht aufs
Fensterbrett: – ‚Gruschenka,‘ rufen sie, ‚Gruschenka, bist du hier?‘
Selber rufen sie es, zum Fenster aber sich hinausbeugen, wollen sie
nicht, keinen Schritt wollen sie von mir fortgehen, alles von wegen
selbiger Angst, dieweil sie sich vor mir ganz gewaltig fürchteten, und
darum wagten sie nicht, von mir fortzugehen. – ‚Aber seht doch, da sind
ja Agrafena Alexandrowna,‘ sage ich, gehe zum Fenster und beuge mich
selber ganz hinaus, ‚da sind sie ja, dort hinterm Holunderbusch, sie
lachen Euch noch zu, seht Ihr denn wahrhaftig nicht?‘ Da glaubten sie
mir mit einemmal, erzitterten am ganzen Leibe – waren doch schon gar zu
gewaltig in sie verliebt. Und sie kamen ans Fenster und beugten sich
selber weit hinaus. Da ergriff ich denn selbigen Briefbeschwerer, Ihr
erinnert Euch seiner wohl noch, das ist doch ein Ding von drei Pfund,
holte aus und hieb ihnen von hinten gerade auf den Scheitel mit der
Ecke. Sie schrien nicht mal auf. Nur sanken sie plötzlich zusammen, ich
aber hieb zum zweiten- und drittenmal. Beim drittenmal fühlte ich, daß
ich durchgeschlagen hatte. Und da fielen sie plötzlich hin auf den
Rücken, das Gesicht nach oben, ganz von Blut überströmt. Ich betrachtete
mich darauf selber: ich war nicht mit Blut bespritzt. Ich wischte den
Briefbeschwerer ab, legte ihn wieder hin, stieg auf einen Stuhl und nahm
selbiges Geld, das hinter den Heiligenbildern lag, nahm das Geld aus dem
Umschlag heraus, den Umschlag aber warf ich vor das Bett auf den
Fußboden und daneben auch selbiges rosa Bändchen. Darauf ging ich in den
Garten, aber mir zitterten noch immer alle Glieder. Ich ging geradeswegs
zu selbigem Apfelbaum, in dessen Stamm die Höhlung ist, – Ihr kennt doch
selbige Höhlung, ich aber hatte sie mir schon lange gemerkt; in ihr lag
auch ein Lappen und Papier, die hatte ich auch schon lange vorbereitet.
Ich wickelte selbige Summe in das Papier und dann in das Zeug und
stopfte das Paket dann tief hinein. Dort hat es über zwei Wochen
gelegen, erst nach dem Krankenhause nahm ich es heraus, selbige Summe
meine ich. Nun, und darauf ging ich denn zurück und legte mich wieder in
mein Bett und denke so in meiner Angst: ‚Wenn nun Grigorij
Wassiljewitsch ganz totgeschlagen ist, so kann es verflucht gefährlich
werden, ist er aber nicht ganz totgeschlagen und kommt er wiederum zu
sich, so kommt alles wunderschön heraus, sintemal er dann bezeugen wird,
daß Dmitrij Fedorowitsch gekommen waren und alsomit sowohl erschlagen
als auch das Geld geraubt haben.‘ Und da fing ich denn an vor lauter
Zweifel und Ungeduld zu stöhnen, um Marfa Ignatjewna aufzuwecken. Nun,
und endlich wachte sie denn auch auf und kam zu mir gelaufen, wie sie
aber sah, daß Grigorij Wassiljewitsch nicht da war, lief sie hinaus.
Darauf hörte ich denn, wie sie einmal laut aufschrie im Garten. Nun, und
dann ging es die ganze Nacht so weiter, ich aber war da schon ganz und
gar beruhigt.“

Ssmerdjäkoff hielt inne. Iwan hatte ihm die ganze Zeit wie im toten
Schweigen zugehört, ohne sich zu bewegen, ohne auch nur einmal das Auge
von ihm abzuwenden. Ssmerdjäkoff dagegen hatte, während er sprach, nur
von Zeit zu Zeit flüchtig zu ihm hingesehen, sonst aber immer zur Seite
geblickt. Als er seine Erzählung beendet hatte, war er augenscheinlich
selbst sehr erregt. Er atmete schwer. Auf seinem Gesicht trat Schweiß
hervor. Doch war es unmöglich zu erraten, ob er nun Reue oder überhaupt
etwas empfand.

„Wart,“ sagte Iwan, der noch ein wenig zu überlegen schien, „– aber die
Tür? Wenn er die Tür erst für dich aufgemacht hat, wie hat dann Grigorij
sie schon vor dir offen gesehen? Grigorij war doch vor dir in den Garten
gegangen?“

Bemerkenswert ist, daß Iwan dieses mit der ruhigsten Stimme fragte,
sogar in einem ganz anderen, auffallend friedlichen Tone, so daß, wenn
in dem Augenblick jemand die Tür geöffnet und von der Schwelle sie
gesehen hätte, dieser unbedingt geglaubt haben würde, daß sie beide
vollkommen ruhig und friedlich über irgendeinen gewöhnlichen, wenn auch
vielleicht interessanten Gegenstand miteinander sprächen.

„Was Grigorij Wassiljewitsch da sagt, er hätte diese Tür offen gesehen,
so hat ihm das nur so geschienen,“ sagte Ssmerdjäkoff mit spöttisch
verzogenem Lächeln. „Das ist ja doch, ich sage Euch, kein Mensch,
sondern sozusagen eine Abart von einem störrischen Wallach. Ohne so
etwas gesehen zu haben, es ist ihm ja nur so vorgekommen, besteht er
darauf, und den wird kein Mensch mehr davon abbringen. Das ist nun schon
so ein ganz besonderes Glück für uns beide, daß er sich so darauf
versessen hat, denn auf selbige Aussage hin wird man Dmitrij
Fedorowitsch zu guter Letzt doch ganz sicherlich verurteilen.“

„Höre,“ unterbrach ihn Iwan Fedorowitsch zerstreut, wie wenn sich seine
Gedanken wieder verwirrt hätten und er sich bemühte, irgend etwas zu
erfassen. „Höre ... ich wollte dich noch so vieles fragen, ich habe aber
vergessen ... Ich vergesse immer und verwirre mich ... Ja! Sag mir
wenigstens das eine: warum machtest du das Geldpaket noch im Zimmer auf,
und warum ließest du das Kuvert dort liegen? Warum brachtest du es nicht
so fort wie es war ...? Als du davon erzähltest, schien es mir, daß du
diese Handlung für selbstverständlich und sehr richtig hieltest ...
warum aber – das verstehe ich nicht ...“

„Selbiges habe ich aus einem, wie man sagt, ganz speziellen Grunde
getan. Denn ein Mensch, der alles weiß und kennt, wie beispielsweise
ich, der selbiges Geld schon früher gesehen hat, der vielleicht noch
selber geholfen hat, das Bändchen umzubinden, und mit eigenen Augen
zugesehen hat, wie das Kuvert versiegelt und mit der Aufschrift bedacht
wurde, aus welchem Grunde wird dann dieser Mensch, wenn, sagen wir, er
erschlagen hat, das Paket noch aufbrechen und bei seiner Eile das Geld
nachzählen, wo er doch schon sowieso ganz genau weiß, was drin ist?
Nein, wenn der Räuber beispielsweise einer wie ich gewesen wäre, so
hätte er das Paket in die Tasche geschoben, ohne selbiges noch weiter zu
untersuchen, und wäre damit verduftet. Hinwiederum hätten Dmitrij
Fedorowitsch ganz anders gehandelt: sie wußten von selbigem Geldpaket
nur das, was ich ihnen gesagt hatte, selber aber hatten sie es nie
gesehen; alsomit hätten sie, wenn sie es, wie man meint, unter dem
Kissen gefunden hätten, gleich hier an Ort und Stelle aufreißen und sich
vom Inhalt überzeugen müssen, ob denn in ihm auch wahrhaftig selbige
Summe drin ist. Das Kuvert aber hätten sie dort liegen lassen, ohne in
der Eile nachzudenken und sich zu sagen, daß selbiges Stück Papier gegen
sie als Beweis dienen kann, dieweil sie doch nicht zu stehlen gewöhnt
sind, denn sie haben doch in ihrem Leben sicherlich noch nie etwas
gestohlen, da sie doch ein geborener Edelmann sind. Wenn sie sich aber
in diesem Fall auch entschlossen hätten, das Geld zu stehlen, so wäre
selbiges für sie, also ihrer Meinung nach, doch nicht wie ein Diebstahl
gewesen, sondern sozusagen: ‚Bin gegangen, um mein gestohlenes Eigentum
zurückzunehmen,‘ wie sie das ja auch früher in der ganzen Stadt gesagt
haben, daß sie gehen und von Fedor Pawlowitsch ihr Eigentum nehmen
würden. Selbigen Gedanken habe ich auch bei meinem Verhör dem
Staatsanwalt nicht gerade klar und deutlich gesagt, aber ich habe ihn
mit anderen Bemerkungen, und als ob ich selber nichts davon begriffe, so
geschoben und so gelenkt, daß er schließlich wie von selbst darauf
kommen mußte und alsomit nicht ich es ihnen gesagt hätte, so daß der
Herr Staatsanwalt sich vor lauter Freude bloß die Oberlippe geleckt hat
...“

„Und das alles, das alles hast du in dieser kurzen Zeit überlegen
können?“ fragte Iwan Fedorowitsch ganz entsetzt vor Verwunderung. Wieder
sah er Ssmerdjäkoff erschrocken an.

„Erbarmt Euch! Kann man denn so etwas in den paar Sekunden überlegen! Es
war doch alles schon voraus überlegt.“

„Nun ... dann hat dir also der Teufel selber geholfen!“ rief Iwan
Fedorowitsch aus. „Nein, du bist nicht dumm, du bist viel klüger, als
ich dachte ...“

Er erhob sich vom Stuhl, offenbar in der Absicht, zur Beruhigung seiner
Nerven ein paarmal im Zimmer auf und ab zu gehen. Er fühlte, daß er die
beklemmende Stimmung nicht mehr ertragen konnte. Da jedoch der Tisch den
Weg versperrte und er sich zwischen dem Tisch und der Wand fast hätte
durchquetschen müssen, so sah er sich nur einmal wie zerstreut um und
setzte sich dann wieder hin. Vielleicht war diese Hemmung, daß er nicht
hatte gehen können, der Grund, warum er plötzlich dermaßen gereizt
auffuhr, als wäre die Wut übermächtig in ihm geworden.

„Höre, du unseliger, du niedriger Mensch! Begreifst du denn wirklich
nicht, daß ich, wenn ich dich nicht totschlage, es nur deswegen nicht
tue, weil ich dich zu morgen, zur Gerichtssitzung aufbewahre! Gott
sieht,“ rief Iwan aus und erhob die rechte Hand, „daß vielleicht auch
ich schuldig bin, vielleicht habe ich tatsächlich den geheimen Wunsch
gehabt, daß ... der Vater sterben möge, aber ich schwöre dir, so
schuldig, wie du glaubst, bin ich nicht, und vielleicht habe ich dich
überhaupt nicht dazu angespornt. Nein, nein, ich weiß, ich habe es nicht
getan! Aber gleichviel, ich werde mich morgen selbst anzeigen, morgen
vor Gericht, ich habe es schon beschlossen! Ich werde alles sagen,
alles! Wir werden beide vor die Richter treten! Und was du auch gegen
mich vor ihnen aussagen solltest, was du auch gegen mich bezeugst – ich
nehme alles auf mich, denn ich fürchte dich nicht! Ich werde selbst
alles bestätigen! Aber auch du wirst vor dem Gericht alles gestehen
müssen! Du mußt, du mußt es, wir werden zusammen gehen! So wird es
sein!“

Iwan sprach es feierlich und energisch, und schon allein an seinem
glänzenden Blick sah man, daß es so sein werde.

„Krank seid Ihr, das sehe ich, ganz krank. Eure Augen schimmern ja ganz
gelb,“ sagte Ssmerdjäkoff, doch sprach er es ohne jeden Spott, sogar
eher mitleidig.

„Zusammen werden wir gehen!“ wiederholte Iwan, „willst du aber nicht
mitkommen, einerlei, so werde ich allein alles bekennen.“

Ssmerdjäkoff schwieg eine Weile, als dächte er nach.

„Nichts wird von alledem geschehen, und Ihr werdet auch nicht hingehen,“
sagte er schließlich in einer Weise, als ob sein Ausspruch jeden Einwand
ausschließe.

„Du verstehst mich nicht recht!“ sagte Iwan Fedorowitsch vorwurfsvoll.

„Ihr werdet Euch gar zu sehr schämen, alles von Euch einzugestehn. Und
noch mehr als Ihr Euch schämen werdet, wird es unnütz sein, dieweil doch
ich sagen werde, daß ich Euch nichts von alledem oder auch nur etwas
Derartiges gesagt hätte, und daß Ihr entweder irgendeine Krankheit
hättet – wonach es ja auch ganz aussieht – oder aber daß Euch das
Brüderchen so leid täte, daß Ihr Euch für dasselbe opfern wolltet und
daher das alles gegen mich ausgedacht hättet, sintemal Ihr mich alleweil
nur für so viel wie eine Mücke gehalten habt, und nicht für einen
Menschen. Und wer wird Euch denn glauben, und habt Ihr denn auch nur
einen einzigen Beweis?“

„Hör mal, dieses Geld hast du mir doch jetzt gezeigt, um mich zu
überzeugen.“

Ssmerdjäkoff nahm das Buch der „Predigten unseres Issaak Ssirin“, das
das Geld bedeckte, und schob es beiseite.

„Dieses Geld nehmt an Euch und bringt es fort,“ sagte Ssmerdjäkoff, tief
Atem schöpfend.

„Selbstverständlich werde ich es fortbringen! Aber warum gibst du es
denn jetzt mir, wenn du dieses Geldes wegen erschlagen hast?“ Iwan
blickte ihn verwundert und fragend an.

„Jetzt brauch ich es überhaupt nicht mehr,“ sagte Ssmerdjäkoff mit
unsicherer Stimme und winkte müde mit der Hand ab. „Ich hatte früher
einmal so einen Gedanken ... daß ich mit selbiger Summe ein anderes
Leben anfangen könnte, in Moskau, oder noch besser, im Auslande ... das
war einmal so eine Idee. Hauptsächlich aber darum, weil doch ‚alles
erlaubt ist‘. Das habt Ihr mich dazumal ganz richtig gelehrt, und gut
habt Ihr es mir erklärt: denn wenn es keinen ewigen Gott gibt, so gibt
es überhaupt keine Tugend, und dann braucht man sie ja auch gar nicht.
Das habt Ihr vollkommen richtig bemerkt. Das habe auch ich eingesehen.“

„Mit eigenem Verstande?“ fragte Iwan mit verzogenem Lächeln.

„Dank Eurer Führung.“

„Und jetzt hast du also angefangen an Gott zu glauben, wenn du das Geld
zurückgibst?“

„Nein, das habe ich nicht angefangen,“ murmelte Ssmerdjäkoff.

„So, – warum gibst du es dann zurück?“

„Ach was ... genug davon ... das hat nichts damit zu tun ...“
Ssmerdjäkoff winkte wieder mit der Hand ab. „Ihr sagtet doch dazumal
selber alleweil, daß alles erlaubt sei, warum seid Ihr dann jetzig so
aufgeregt, Ihr selber, meine ich? Ihr wollt ja sogar hingehen und gegen
Euch selber aussagen ... Nur wird davon nichts geschehen! Ihr werdet
nichts gegen Euch aussagen!“ wiederholte Ssmerdjäkoff überzeugt und mit
fester Stimme.

„Du wirst es sehen!“ sagte Iwan.

„Das kann ja gar nicht geschehen. Klug seid Ihr sehr, Geld liebt Ihr
auch, das weiß ich. Achtung und Ehre liebt Ihr gleichfalls, denn Ihr
seid sehr stolz. Weiberschönheit liebt Ihr über alle Maßen, am meisten
aber doch, reich zu leben und vor niemandem den Hut ziehen zu müssen –
das liebt Ihr sogar am allermeisten. Ihr werdet doch nicht dumm sein und
Euer Leben auf alle Zeiten verpfuschen – solche Schande vor Gericht auf
Euch nehmen! Ihr seid am allermeisten wie Fedor Pawlowitsch, von allen
seinen Kindern seid Ihr ihm am ähnlichsten, ganz seine Seele habt Ihr.“

„Du bist nicht dumm,“ sagte Iwan gewissermaßen verwundert; plötzlich
schoß ihm das Blut glühend ins Gesicht. „Ich glaubte zuerst, du seiest
dumm ... du hast doch jetzt im Ernst gesprochen?“ fragte er, mit einem
ganz anderen Blick als bisher Ssmerdjäkoff betrachtend.

„Nur aus Eurem selbigen Stolz habt Ihr geglaubt, daß ich dumm sei. Nehmt
das Geld.“

Iwan nahm die drei Geldpakete und schob sie in die Tasche, ohne sie in
etwas einzuwickeln.

„Morgen werde ich es vorweisen, wenn wir vor Gericht sind.“

„Es wird Euch dort doch niemand glauben. Als ob Ihr jetzt nicht selber
Geld genug hättet, da habt Ihr eben aus dem eigenen Beutel selbige
Dreitausend mitgenommen, und weiter nichts.“

Iwan stand auf.

„Ich sage es dir nochmals, daß, wenn ich dich nicht totgeschlagen habe,
es nur geschehen ist, weil ich dich zu morgen noch nötig habe. Behalte
das, vergiß es nicht!“

„Nun was, erschlagt mich doch. Erschlagt mich jetzt gleich,“ sagte
Ssmerdjäkoff plötzlich in ganz eigentümlicher Weise, und der Blick, mit
dem er Iwan anblickte, war so sonderbar. „Ihr wagt ja nicht einmal das
zu tun,“ fügte er mit bitterem Lächeln hinzu. „Nichts werdet Ihr mehr
wagen, Ihr, die Ihr früher so mutig und verwegen waret.“

„Auf morgen!“ Iwan schritt zur Tür.

„Wartet ... zeigt es mir noch einmal.“

Iwan zog das Geld aus der Tasche und zeigte es ihm. Ssmerdjäkoff blickte
es an – mehr denn zehn Sekunden lang.

„Nun, geht,“ sagte er, mit der Hand abwinkend. „Iwan Fedorowitsch!“ rief
er plötzlich, ihn noch einmal aufhaltend.

„Was willst du?“ Iwan wandte sich, bereits im Fortgehen begriffen, noch
einmal zu ihm zurück.

„Lebt wohl!“

„Auf morgen!“ rief wieder Iwan und verließ das Haus.

Das Schneetreiben hatte noch immer nicht nachgelassen. Das erste Stück
vom Hause ging er mit festen, sicheren Schritten, doch plötzlich war
ihm, als finge er zu wanken an. „Das muß etwas Physisches sein,“ meinte
er bei sich lächelnd. Es war ihm, als wenn jetzt geradezu eine große
Freude seine Seele ergriffen hätte. Er fühlte eine grenzenlose
Festigkeit in sich: die Zweifel und Ahnungen, die ihn in den letzten
langen Wochen so gefoltert hatten, waren überwunden. „Der Entschluß ist
gefaßt, und ich werde ihn nicht mehr ändern,“ dachte Iwan und fühlte
sich glücklich bei diesem Gedanken. In dem Augenblick stolperte er über
irgend etwas und wäre beinahe gefallen. Er blieb stehen und gewahrte
schließlich in der matten Dunkelheit vor seinen Füßen das von ihm
niedergeworfene betrunkene Bäuerlein. Es lag auf derselben Stelle, wo es
nach dem ihm versetzten Stoß hingefallen war. Regungslos und bewußtlos
lag es da. Der Schnee hatte ihm schon fast das ganze Gesicht verweht.
Iwan beugte sich plötzlich zu dem Liegenden nieder, erfaßte ihn und
wollte ihn sich auf den Rücken laden. Da erblickte er weiter rechts
Licht in einem Häuschen. Er ging hin, klopfte an den Fensterladen und
bat den Kleinbürger, den Besitzer des Häuschens, der ihm die Tür
aufmachte, ihm zu helfen, das Bäuerlein bis zur nächsten Wachtstube zu
bringen, wofür er ihm drei Rubel versprach. Der Kleinbürger kleidete
sich an und trat heraus. Ich werde nicht weiter ausführlich erzählen,
wie es Iwan Fedorowitsch gelang, sein Ziel zu erreichen, den Bauer in
der Wachtstube noch mit der Bedingung unterzubringen, daß sofort ein
Arzt zur Untersuchung herbeigerufen werde, wozu er wieder, ohne zu
zählen, Geld für die Ausgaben und „die Mühe“ gab. Ich will nur sagen,
daß die Sache eine ganze Stunde in Anspruch nahm. Iwan Fedorowitsch war
aber sehr zufrieden. Seine Gedanken schweiften unermüdlich umher und
arbeiteten in ihm. „Wenn mein Entschluß für morgen nicht so fest gefaßt
wäre,“ dachte er bei sich, und der Gedanke machte ihn fast glücklich,
„würde ich mich nicht eine ganze Stunde lang mit diesem betrunkenen
Bauern abgegeben haben; ich wäre vorübergegangen und hätte darauf
gespuckt, daß er erfrieren könnte ... Wie gut ich mich aber beobachten
kann,“ dachte er gleich darauf mit noch größerer Zufriedenheit. „Und die
glaubten ja schon, daß ich wahnsinnig werden würde!“ Als er bei seiner
Wohnung anlangte, blieb er plötzlich vor der unerwarteten Frage, ob er
nicht sofort, unverzüglich zum Staatsanwalt gehen solle, um ihn sogleich
von allem zu benachrichtigen, auf der Straße stehen. Er entschied
jedoch, sich zum Hause wendend: „Morgen – alles zugleich!“ Doch
sonderbar: seine ganze freudige Stimmung und die gewisse erhebende
Selbstzufriedenheit hatten ihn wie mit einem Schlage verlassen. Als er
dann in sein Zimmer trat, war ihm, als wenn etwas Eisiges plötzlich sein
Herz berührt hätte, wie eine Erinnerung, oder richtiger, wie ein
Erinnertwerden an etwas Qualvolles und Ekelhaftes, das sich gerade in
diesem Zimmer befand, und zwar gerade jetzt, soeben, aber auch schon
früher dagewesen wäre. Er ließ sich erschöpft auf den Diwan nieder. Die
alte Dienstmagd brachte ihm den Ssamowar, er goß sich ein Glas Tee ein,
rührte es aber nicht an. Die Alte schickte er fort. Er stützte den Arm
auf die Seitenlehne des Diwans – ihn schwindelte. Er fühlte sich krank
und völlig kraftlos. Er wollte bereits in der Diwanecke einschlummern,
doch trieb ihn eine innere Unruhe wieder auf; er erhob sich und ging im
Zimmer auf und ab, um den Schlaf zu verscheuchen. Mitunter schien es
ihm, daß er phantasiere. Doch nicht seine Krankheit beschäftigte ihn. Er
setzte sich wieder hin; und da begann er zuweilen um sich zu blicken,
nicht ununterbrochen, sondern nur hin und wieder, doch je länger desto
schärfer, als ob er etwas zu erspähen suchte. Das tat er immer wieder.
Schließlich heftete sich sein spähender Blick aufmerksam auf einen
bestimmten Punkt. Ein kurzes Lächeln erschien auf seinen Lippen, und das
Blut stieg ihm vor Zorn ins Gesicht bis hinauf über die Stirn. Lange saß
er so auf seinem Platz, fest mit beiden Händen den Kopf stützend, doch
seine Augen spähten immer noch nach jenem einen Punkt, dorthin nach dem
Diwan, der an der gegenüberliegenden Wand stand. Augenscheinlich mußte
dort etwas sein, das ihn reizte, irgendein Gegenstand vielleicht, der
ihn beunruhigte und quälte und doch anzog ...

IX.
Der Teufel. Iwan Fedorowitschs Alb

Ich bin kein Arzt, und doch muß ich wenigstens einiges zur Erklärung
über die Natur der Krankheit Iwan Fedorowitschs sagen. Er befand sich an
diesem Abend kurz vor dem Ausbruch eines Nervenfiebers, das sich schon
lange in seinem zerrütteten Nervensystem vorbereitet hatte, und dem er
nur infolge seiner hartnäckigen Widerstandskraft bis dahin noch nicht
erlegen war. Obwohl ich fast nichts von Medizin verstehe, wage ich doch
meine Vermutung auszusprechen, daß er vielleicht in der Tat durch
übermäßige Willensanspannung den Ausbruch der Krankheit hinausgeschoben
hatte, wahrscheinlich sogar in der Hoffnung, sie durch seinen bloßen
Willen ganz zu überwinden. Er wußte, daß er nicht gesund war, doch
empfand er einen heftigen Widerwillen bei dem Gedanken, in dieser Zeit
krank zu werden, gerade in den bevorstehenden schicksalsschweren Stunden
seines Lebens, da es hieß, Zeugnis abzulegen, kühn und entschlossen sein
Wort zu sagen und „sich vor sich selbst zu rechtfertigen“. Übrigens war
er auch schon einmal bei dem berühmten Moskauer Arzt gewesen, den
Katerina Iwanowna gerufen hatte. Derselbe hatte ihn aufmerksam angehört
und untersucht und darauf gesagt, daß er vielleicht sogar etwas wie –
eine Gehirnzerrüttung habe, und war schließlich durchaus nicht erstaunt
gewesen über ein gewisses Geständnis, das Iwan Fedorowitsch ihm, seinen
Widerwillen und Ekel niederringend, zu guter Letzt gemacht hatte.

„Halluzinationen sind bei Ihrem Zustande sehr leicht möglich,“ hatte der
Doktor gemeint, „obgleich man sie noch kontrollieren müßte ... Im
übrigen müssen Sie unbedingt sofort, ohne einen Augenblick zu verlieren,
mit einer ernsten Kur beginnen, denn sonst könnte es sehr schlimm
werden.“ Iwan Fedorowitsch hatte aber den vernünftigen Rat nicht
befolgt, hatte sich nicht hingelegt, und auch sonst nichts für seine
Gesundheit getan. „Noch kann ich gehen, folglich reichen noch die
Kräfte, falle ich hin – dann mag mich pflegen, wer Lust hat,“ dachte er.

So saß er denn jetzt in seinem Zimmer, wußte beinahe selbst, daß er im
Fieber phantasierte, und blickte, wie ich schon vorhin sagte,
angestrengt zur anderen Wand, als fixiere er dort einen Gegenstand auf
dem Diwan. Dort saß plötzlich jemand! Wie und wann er hereingekommen
war, das mag Gott wissen, denn als Iwan Fedorowitsch nach der Rückkehr
von Ssmerdjäkoff das Zimmer betreten hatte, war niemand in demselben
gewesen. Es war das irgendein Herr, oder richtiger, ein russischer
Gentleman von der bekannten Sorte, jedenfalls kein sehr junger Mann
mehr, einer „_qui frisait la cinquantaine_“, wie die Franzosen sagen,
mit dunklem, ziemlich langem, dichtem, nur stellenweise leicht ergrautem
Haar und keilförmig geschnittenem, gleichfalls etwas grau untermischtem
Bart. Gekleidet war er in einen kurzen, augenscheinlich vom besten
Schneider gearbeiteten, aber jetzt schon ziemlich abgetragenen braunen
Rock, in ein Kleidungsstück, das ungefähr vor drei Jahren gearbeitet
sein mochte und somit bereits ganz aus der Mode gekommen war, so daß
diese Art Röcke von tonangebenden Herren seit etwa zwei Jahren nicht
mehr getragen wurden. Die Wäsche, die lange Krawatte in der Art einer
Schärpe, kurz, alles war so, wie es eben elegant gekleidete Gentlemen
trugen, doch war die Wäsche, wenn man sie etwas näher betrachtete, schon
ein wenig schmutzig und die breite Krawatte recht abgenutzt. Die
karierten Hosen saßen tadellos, waren aber wiederum zu hell und
irgendwie zu eng, jedenfalls trug man schon lange viel weitere, und
ebenso war auch der weiße, weiche Filzhut, den der Gast denn doch etwas
gar zu unsaisonmäßig mitgeschleppt hatte, nicht mehr zeitgemäß. Mit
einem Wort, das Äußere hatte den Anschein von Wohlanständigkeit bei
äußerst knappem Taschengelde. Man konnte glauben, daß der Gentleman
jener Klasse von arbeitsscheuen Gutsherren angehörte, die zur Zeit der
Leibeigenschaft ein faules Leben geführt hatten. Offenbar hatte er etwas
mehr von der Welt gesehen und sich in guter Gesellschaft bewegt, hatte
früher einmal Verbindungen gehabt und hielt sie vielleicht auch jetzt
noch aufrecht, war aber allmählich durch seine Verarmung nach den
flotten Jugendjahren und schließlich nach der Aufhebung der
Leibeigenschaft zu einer Art von Schmarotzer „guten Tones“
herabgesunken, der sich als ewiger Gast bei alten Bekannten herumtreibt,
die ihn dann seines verträglichen Charakters wegen freundlich bei sich
leben lassen. Außerdem war er immerhin ein, nun ja, ein anständiger
Mensch, den man sogar in der besten Gesellschaft an seinen Tisch setzen
konnte, wenn auch, versteht sich, auf einen bescheidenen Platz. Solche
Schmarotzer oder Gentlemen mit erträglichem Charakter, die zu erzählen
verstehen und zu einer Partie Karten sich gut verwenden lassen (dagegen
eine ausgesprochene Abneigung für jede Art von Aufträgen, mit denen man
sie belästigen will, empfinden), sind gewöhnlich alleinstehende
Menschen, Junggesellen oder Witwer, die mitunter sogar Kinder haben,
doch werden diese Kinder dann immer irgendwo fern von ihnen erzogen,
gewöhnlich bei irgendwelchen Tanten, deren aber der Gentleman in höherer
Gesellschaft fast nie Erwähnung tut, gleichsam als schäme er sich dieser
Verwandtschaft. Seiner Kinder entwöhnt er sich mit der Zeit fast ganz,
wenn er auch noch hin und wieder, etwa zu seinem Namenstage und zu
Weihnachten, Gratulationsbriefe von ihnen erhält und zuweilen sie sogar
beantwortet. Die Physiognomie dieses unerwarteten Gastes war nicht
gerade gutmütig, aber wiederum harmonisch und jedenfalls – je nach den
Umständen – zu jedem liebenswürdigen Ausdruck bereit. Eine Uhr hatte er
nicht bei sich, dafür aber trug er eine Schildpattlorgnette an einem
schwarzen Bande. Den Mittelfinger der rechten Hand schmückte ein
massiver goldener Ring mit einem billigen Opal. Iwan Fedorowitsch
schwieg aus Wut und nahm sich vor, überhaupt nicht zu sprechen. Der Gast
wartete und saß genau so, wie ein Krippenreiter sitzen würde, der soeben
aus dem oberen Stock, in dem man ihm ein Zimmer zugewiesen hat, zum Tee
hinabgestiegen ist, um dem Hausherrn bei Tisch Gesellschaft zu leisten,
vorläufig aber noch rücksichtsvoll schweigt – da der Hausherr
beschäftigt ist oder über irgend etwas mit gerunzelter Stirn nachdenkt,
– jedoch zu gleicher Zeit zu jedem liebenswürdigen Gespräche bereit ist,
sobald nur der Hausherr damit beginnen will. Plötzlich aber drückte sich
in seinem Gesicht eine gewisse Besorgnis aus.

„Hör mal,“ sagte er hastig zu Iwan Fedorowitsch, „entschuldige, wenn ich
störe, aber ich will dich ja nur daran erinnern: Du gingst doch zu
Ssmerdjäkoff, um ihn über Katerina Iwanowna auszufragen, und nun bist du
doch fortgegangen, ohne das Gewünschte erfahren zu haben, du hast es
wohl vergessen ...“

„Ach, ja, richtig!“ entschlüpfte es Iwan, und die Sorge verfinsterte
sein Gesicht. „Ja, ich vergaß es ... Übrigens ist das jetzt
gleichgültig, ich habe doch alles auf morgen hinausgeschoben,“ murmelte
er vor sich hin. „Du aber laß dir gesagt sein,“ wandte er sich plötzlich
gereizt auffahrend an den Gast, „– ich hätte mich dessen soeben ganz von
selbst erinnern müssen, denn gerade das bedrückte mir das Herz! Warum
mischst du dich so vorwitzig ein? So könnte ich dir ja glauben, daß du
mich darauf gebracht hast, und nicht, daß ich selbst darauf verfallen
bin!“

„So glaub’s doch nicht, wenn du’s nicht willst,“ schlug der Gentleman,
leise auflachend, freundlich vor. „Was ist denn das für ein Glaube, den
man erzwingt? Zudem helfen doch in Glaubensdingen Beweise überhaupt
nicht, besonders keine materiellen. Thomas glaubte nicht darum, weil er
den auferstandenen Christus sah, sondern weil er schon früher zu glauben
gewünscht hatte. Da haben wir jetzt zum Beispiel die Spiritisten ... ich
habe sie sehr gern ... denk nur, sie sind überzeugt, daß sie dem Glauben
nützen, weil die Teufel ihnen aus jener Welt ihre Hörner zeigen. ‚Das
ist doch schon ein materieller Beweis dafür, daß es jene Welt gibt,‘
heißt es. Jene Welt und materielle Beweise – oje, oje! Und schließlich,
selbst wenn der Teufel bewiesen ist, so ist doch noch längst nicht
gesagt, daß damit auch Gott bewiesen ist! Ich will in die idealistische
Gesellschaft eintreten, werde dort bei ihnen Opposition machen, das
heißt sozusagen: ‚Bin Realist, aber kein Materialist‘, he–he!“

„Höre,“ sagte Iwan Fedorowitsch und erhob sich plötzlich von seinem
Platz. „... Ich bin jetzt ganz wie ... es scheint mir, daß ich
phantasiere ... selbstverständlich tue ich es ... im Fieber ... du
kannst dort reden was du willst, mir ist alles gleich! Du wirst mich
heute nicht mehr so in Wut bringen, wie das vorige Mal. Nur schäme ich
mich irgendeiner ... Ich will im Zimmer umhergehen ... Zuweilen sehe ich
dich nicht, und dann höre ich auch nicht einmal deine Stimme, ganz wie
das vorige Mal, aber ich errate immer irgendwie, was du da brummst, denn
_du bist ich, ich, ich selbst rede und nicht du_! Nur weiß ich nicht, ob
ich das vorige Mal schlief, oder ob ich dich im Wachen sah? Ach was, ich
werde das Handtuch mit kaltem Wasser anfeuchten und mir auf die Stirn
legen, vielleicht vergehst du dann ...“

Iwan Fedorowitsch ging in die Ecke, nahm ein Handtuch, tat, wie er
gesagt hatte, und begann dann mit dem nassen Handtuch um den Kopf im
Zimmer auf und ab zu schreiten.

„Es gefällt mir, daß wir uns so ohne weiteres auf Du und Du stellen,“
begann wieder der Gast.

„Dummkopf!“ Iwan lachte. „Soll ich etwa anfangen zu dir ‚Sie‘ zu sagen?
Ich bin jetzt bei guter Laune, nur in der Schläfe fühle ich noch einen
Schmerz ... und im Oberkopf ... Aber philosophiere bitte nicht, wie das
vorige Mal. Wenn du dich von hier nicht fortpacken kannst, so schwatz
wenigstens etwas Amüsanteres. Kram doch deine Klatschgeschichten heraus,
du bist doch ein Schmarotzer, da wärst du ja beim Klatschen in deinem
Element. Daß man so einen Albdruck nicht loswerden kann, das ist doch
wirklich ...! Aber ich fürchte dich nicht, ich werde dich überwinden!
Man wird mich _nicht_ in die Irrenanstalt bringen!“

„_C’est charmant_: ‚Schmarotzer‘. Ja, ich bin gerade in meiner Art, was
ich bin. Was bin ich denn sonst auf der Erde, wenn nicht ein
Schmarotzer? Übrigens – bei der Gelegenheit: Ich höre dich und, offen
gestanden, ich wundere mich ein wenig: Bei Gott, es scheint, daß du
allmählich anfängst, mich für ein Etwas, für etwas in der Tat
Vorhandenes zu halten, und nicht nur für deine bloße Phantasie, wie du
das vorige Mal hartnäckig behauptetest ...“

„Keinen Augenblick akzeptiere ich dich als reale Wahrheit,“ schrie Iwan
zornig und wild. „Lüge bist du, meine Krankheit bist du, du bist nichts
als ein Fiebergespinst! Nur weiß ich nicht, womit ich dich vernichten
könnte ... Ich sehe schon, man wird sich eine Zeitlang quälen müssen. Du
bist meine Halluzination. Du bist die Verkörperung meines Ich, übrigens
nur _eines Teiles_ meines Ich ... meiner Gedanken und Gefühle, aber nur
der niedrigsten und dümmsten. Von diesem Gesichtspunkte aus könntest du
mich sogar interessieren, wenn ich nur Zeit hätte, mich mit dir
abzugeben ...“

„Erlaube, erlaube, ich werde dich sofort überführen: Vorhin, bei der
Straßenlaterne, als du plötzlich Aljoscha anfuhrst und schriest: ‚Das
hast du _durch ihn_ erfahren! Woher weißt du, daß _er_ zu mir kommt?‘
Damit meintest du doch mich. Folglich glaubtest du doch eine kleine
Sekunde lang, glaubtest du also doch, daß ich wirklich bin,“ sagte der
Gentleman mit weichem Lachen.

„Ja, das war eine Schwäche der Natur ... Ich weiß nicht, schlief ich das
vorige Mal, oder ging ich umher? Vielleicht sah ich dich damals nur im
Traum und gar nicht in Wirklichkeit ...“

„Aber warum warst du denn vorhin so unfreundlich zu ihm, zu Aljoscha,
meine ich? Er ist doch ein lieber Junge; ich bin vor ihm noch wegen des
Staretz Sossima schuldig.“

„Schweig! Kein Wort von Aljoscha! Wie wagst du es überhaupt, du Lakai!“
Iwan Fedorowitsch lachte wieder.

„Du schimpfst und lachst dabei, – das ist ein gutes Zeichen. Übrigens
bist du heute viel liebenswürdiger zu mir als das vorige Mal, aber ich
begreife ja auch, woher das kommt: Dieser große Entschluß ...“

„Schweig von dem Entschluß!“ schrie ihn Iwan zornig an.

„Ich verstehe, verstehe schon. _C’est noble, c’est charmant._ Du gehst
morgen hin, um deinen Bruder zu verteidigen, und opferst dich selbst ...
_C’est chevaleresque_ ...“

„Schweig! – oder ich gebe dir einen Fußtritt!“

„Zum Teil wird mich das freuen, denn mein Zweck wäre dann erreicht:
Gibst du mir einen Fußtritt, so glaubst du folglich an meine Realität,
denn einem Fiebergespinst verabreicht man doch keine Fußtritte. Aber
weißt du, Scherz beiseite: Mir kann’s ja schließlich egal sein, schimpf
nur zu, wenn du Lust hast, aber es ist doch immer besser, etwas
höflicher zu sein, wäre es auch nur mir gegenüber. Denn sonst:
‚Dummkopf‘ und ‚Lakai‘ – nun, sag doch selbst, was sind denn das für
Worte?“

„Indem ich dich schimpfe – schimpfe ich mich selbst!“ sagte Iwan und
lachte wieder kurz auf. „Du bist ich, ich selbst, bloß mit einer anderen
Fratze. Du sprichst genau das, was ich schon bei mir denke ... und bist
überhaupt nicht imstande, mir etwas Neues zu sagen!“

„Wenn meine Worte mit deinen Gedanken übereinstimmen, so gereicht mir
das natürlich nur zur Ehre,“ antwortete der Gentleman zuvorkommend und
doch mit persönlicher Würde.

„Bloß nimmst du immer nur meine schlechten Gedanken, und vor allem – die
dummen. Dumm und gemein bist du. Furchtbar dumm bist du. Nein, ich kann
dich nicht ertragen! Was soll ich tun, was soll ich tun?“ murmelte Iwan
wutknirschend.

„Mein Freund, ich will immerhin Gentleman sein und auch als
solcher genommen werden,“ begann der Gast in einem Anfall echt
schmarotzerhaften, schon im voraus nachgebenden und gutmütigen
Ehrgeizes. „Ich bin arm, aber ... das heißt, ich will nicht sagen, daß
ich gerade sehr ehrenhaft sei, aber ... es ist doch in der Gesellschaft
gewöhnlich als Axiom angenommen, daß ich ein gefallener Engel sei. Aber,
bei Gott, ich kann mir noch immer nicht recht vorstellen, auf welche
Weise ich einmal ein Engel hätte sein können. Wenn ich es aber wirklich
einmal gewesen sein sollte, so muß das jedenfalls schon so lange her
sein, daß es, denke ich, keine Sünde sein kann, wenn ich es vergessen
habe. Jetzt ist es mir nur um den Ruf eines anständigen Menschen zu tun,
und ich lebe, wie es gerade kommt, indem ich mich bemühe, angenehm zu
sein. Ich liebe die Menschen aufrichtig – oh, man hat mich in vielen
Dingen unglaublich verleumdet! Hier, hienieden, wenn ich zeitweilig
wieder einmal zu euch übersiedle, fließt mein Leben dahin, als ob es nun
auch was Wirkliches wäre, und das ist es gerade, was mir am meisten
gefällt. Denn ich selbst leide doch auch, ganz so wie du, unter dem
Phantastischen, und darum liebe ich euren irdischen Realismus. Hier bei
euch ist alles bezeichnet, alles ist festgesetzt, hier gibt es Formeln,
hier gibt es Geometrie, bei uns aber sind immer nur irgendwelche
unbestimmte Gleichungen! Hier gehe ich umher und sinne. Ich liebe das
Sinnen. Und zudem werde ich hier auf Erden abergläubisch, – bitte lach
nicht: Gerade das gefällt mir, daß ich abergläubisch werde. Ich nehme
hier alle eure Angewohnheiten an: es macht mir Spaß, in die öffentliche
Badstube zu gehen – kannst du dir das vorstellen? – und ich liebe es,
mit Kaufleuten und Popen Schwitzbäder zu nehmen. Meine einzige
Schwärmerei ist, mich zu verkörpern – aber endgültig und unwiderruflich
– in irgendeine dicke, sieben Pud schwere Kaufmannsfrau und an alles zu
glauben, woran sie glaubt. Mein Ideal ist – in die Kirche zu gehen und
dort von ganzem und reinem Herzen einem Heiligen ein Licht stellen zu
können. Bei Gott, so ist es. Dann hätten meine Leiden ein Ende. Ach,
richtig, und dann habe ich noch an etwas Gefallen gefunden, das ist:
mich hier bei euch zu kurieren. Im Frühling herrschten die Pocken, da
ging ich denn ins Findelhaus und ließ mich gegen die Pocken impfen, –
nein, wenn du wüßtest, wie zufrieden ich an jenem Tage war! Ich spendete
sogar zehn Rubel für unsere malträtierten slawischen Brüder! ... Aber du
hörst mir ja gar nicht zu. Weißt du, du bist heute gar nicht wie sonst.“
Der Gentleman verstummte für eine Weile. „Ich weiß, du bist gestern zu
jenem Doktor gegangen ... nun, wie steht es mit deiner Gesundheit? Was
hat dir der Doktor denn gesagt?“

„Schafskopf!“ schnitt Iwan kurz ab.

„Dafür bist du doch so klug. Willst du wieder schimpfen? Ich habe ja
nicht gerade aus Teilnahme gefragt, sondern nur so. Meinetwegen,
brauchst ja weiter nicht zu antworten. Jetzt kommt wieder die schöne
Jahreszeit, in der das Rheuma zu zwicken anfängt ...“

„Schafskopf,“ sagte Iwan nochmals.

„Das ist wohl alles, scheint es, was du zu sagen weißt. Ich aber holte
mir im vorigen Jahr so einen Rheumatismus, daß ich noch jetzt an ihn
zurückdenken muß.“

„Kann denn der Teufel auch Rheumatismus haben?“

„Warum denn nicht, wenn ich mich zuweilen verkörpere. Verkörpere ich
mich, so muß ich auch alle Folgen auf mich nehmen. _Satanas sum et nihil
humani a me alienum puto._“

„Wie, was? _Satanas sum et nihil humani_ ... das ist nicht dumm für
einen Teufel!“

„Freut mich, daß ich es dir endlich recht gemacht habe.“

„Aber das hast du ja gar nicht von mir genommen!“ – Iwan blieb ganz
betroffen stehen. – „Das ist mir niemals in den Kopf gekommen, das habe
ich nie gehört oder gedacht ... Das ist sonderbar ...“

„_C’est du nouveau, n’est-ce pas?_ Diesmal will ich ehrlich sein und es
dir erklären. Also höre: Im Traum, und besonders, wenn man Albdrücken
hat, nun, sagen wir, sei es infolge eines verdorbenen Magens oder sonst
aus einem Grunde, sieht der Mensch zuweilen dermaßen künstlerische
Träume, so komplizierte und reale Wirklichkeit, solche Ereignisse oder
sogar eine ganze Welt von Ereignissen, die mit dermaßen feinen Intrigen
und unerwarteten Details verknüpft sind, angefangen von unseren höchsten
Erscheinungen bis zum letzten Hemdknopf, daß, ich schwöre dir, selbst
Ljeff Tolstoj es nicht fertigbrächte, sich so etwas auszudenken. Und
dabei sind es durchaus nicht nur Schriftsteller, die solche Träume
sehen, zuweilen sind es sogar die simpelsten Leute, Beamte, Popen ... In
dieser Beziehung gilt es, noch manches Rätsel zu lösen. Ein Minister
gestand mir sogar schlankweg, daß alle seine besten Ideen ihm während
des Schlafes kämen. Nun, und so ist es denn auch jetzt. Wenn ich auch
nur deine Halluzination bin, so rede ich doch, wie es auch unterm
Albdruck vorkommt, mitunter ganz originelles Zeug. Ich sage sogar Dinge,
die dir bis jetzt noch nicht in den Kopf gekommen sind, somit sind es
denn nicht deine Gedanken, die ich ausspreche, während ich doch nur dein
Alb bin und weiter nichts.“

„Du lügst. Dein Ziel ist gerade, mich zu überzeugen, daß du etwas
Selbständiges bist und nicht mein Alb, und da bestätigst du nun selbst,
daß du ein Traum bist!“

„Mein Freund, heute habe ich eine besondere Methode gewählt, ich werde
sie dir später erklären. Wart, wo blieb ich denn eigentlich stehen,
wovon sprach ich doch? Ach so! Also ich hatte mich damals erkältet, nur
war das nicht bei euch, sondern noch dort ...“

„Wo dort? Sag, wirst du noch lange bei mir bleiben, kannst du nicht
fortgehen?“ rief Iwan verzweifelt aus.

Er gab das Gehen auf, setzte sich wieder auf den gegenüberstehenden
Diwan, stützte die Arme auf den Tisch und preßte die Fäuste an die
Schläfen. Das nasse Handtuch hatte er sich schon vom Kopf gerissen und
gereizt fortgeschleudert: es hatte natürlich nicht geholfen.

„Deine Nerven sind zerrüttet,“ bemerkte der Gentleman in
unterhaltend-nonchalanter, doch vollkommen freundschaftlicher Weise, „du
ärgerst dich sogar deswegen über mich, weil ich mich habe erkälten
können. Indessen geschah es auf die natürlichste Weise. Ich eilte damals
gerade zu einer diplomatischen Soiree bei einer höheren Petersburger
Dame, die Frau Minister werden wollte. Nun, versteht sich: Frack, weiße
Binde, Handschuhe, und dabei befand ich mich noch Gott weiß wo. Kurz, um
auf die Erde zu gelangen, stand mir noch bevor, den Raum zu durchfliegen
... das ist natürlich nur ein Augenblick, aber ... braucht doch selbst
ein Lichtstrahl von der Sonne bis zur Erde ganze acht Minuten, und da
nun, stell dir vor, im Frack und in ausgeschnittener Weste! Allerdings
können Geister nicht erfrieren, aber da ich mich nun schon einmal
verkörpert hatte, so ... Mit einem Wort, man ist zuweilen leichtsinnig,
und ich schoß ab. Aber dort im Weltenraum, in diesem Äther oder Wasser,
wenn du willst, – ‚und schied das Wasser unter der Feste von dem Wasser
über der Feste‘ und so weiter – dort herrscht doch solch eine Kälte ...
das heißt, was sag ich, Kälte! – das kann man doch überhaupt nicht mehr
Kälte nennen – stell dir vor: hundertfünfzig Grad unter Null! Du kennst
doch den bekannten Scherz der Dorfmädel: Bei dreißig Grad Kälte fordern
sie einen Neuling auf, mit der Zunge über ein Beil zu fahren, die friert
natürlich sofort an, und der Tölpel reißt sich die ganze Haut von der
Zunge ab. Aber das ist doch bloß bei dreißig Grad, und nun denk dir
hundertundfünfzig! Da brauchte man ja nur einen Finger ans Beil zu
legen, und, ich denke, er wäre – wie nie gewesen ... wenn ein Beil nur
dorthin gelangen könnte ...“

„Kann denn ein Beil dorthin gelangen?“ fragte Iwan Fedorowitsch ganz
gedankenlos in der Zerstreutheit.

Er spannte seine ganze Kraft an, um seinen Fiebertraum nicht für
Wirklichkeit zu halten und nicht endgültig in Wahnsinn zu verfallen.

„Ein Beil?“ fragte der Gast verwundert.

„Nun ja, was würde dort mit einem Beil geschehen?“ bestand Iwan
Fedorowitsch eigensinnig und gereizt auf seiner Frage.

„Was mit einem Beil im Weltenraum geschehen würde? _Quelle idée!_ Wenn
es irgendwohin weiter fortgeriete, so, denke ich, würde es alsbald
anfangen, etwa in der Gestalt eines Trabanten um die Erde zu kreisen,
ohne selbst zu wissen, warum. Die Astronomen würden den Auf- und
Untergang des Beiles genau feststellen und alles Weitere berechnen. Man
würde es in den Kalender eintragen, und das wäre schließlich alles.“

„Du bist dumm, ganz furchtbar dumm!“ sagte Iwan widerwillig. „Sei doch
wenigstens etwas klüger, wenn du faselst, sonst werde ich nicht mehr
zuhören. Du willst mich durch Realismus besiegen, willst mich
überzeugen, daß du bist. Ich aber will nicht glauben, daß du bist! Und
ich werde es auch nicht!“

„Aber ich fasele doch gar nicht, das ist doch alles wahr. Leider pflegt
die Wahrheit immer etwas wenig geistreich zu sein. Du erwartest, wie ich
sehe, entschieden etwas Großes und vielleicht sogar Wundervolles von
mir. Das ist sehr schade, denn ich gebe doch nur das, was ich kann ...“

„Philosophiere nicht, Esel!“

„Wo ist denn da Philosophie, wenn meine ganze rechte Seite wie gelähmt
war und ich nur noch krächzend ach und weh stöhnen konnte! War natürlich
bei der ganzen Medizin: die Krankheit festzustellen, verstehen sie
vorzüglich, den ganzen Prozeß erzählen sie dir wie an den Fingern her,
schön, aber kurieren – das gibt’s nicht. Da stieß ich bei der
Gelegenheit auch auf so einen von den begeisterten Studenten. Der sagte
mir: ‚Wenn Sie auch sterben werden, so werden Sie dafür doch ganz genau
wissen, an welcher Krankheit Sie, im Grunde genommen, gestorben sind!‘
Und dann noch Ihre neue Angewohnheit, zu Spezialisten zu schicken: ‚Wir
stellen nur die Diagnose,‘ heißt es, ‚aber fahren Sie doch zu dem und
dem Spezialisten, der wird Sie dann schon kurieren.‘ Der frühere Doktor,
der alle Krankheiten kurierte, ist heutzutage ganz und gar verschwunden,
aber ganz, sag ich dir, jetzt gibt’s nur noch Spezialisten, die
fortwährend in den Zeitungen annoncieren. Nehmen wir an: Deine Nase ist
krank. Schön, man schickt dich nach Paris; dort, heißt es, ist ein
europäischer Spezialist, der nur Nasen kuriert. Du kommst nach Paris, er
untersucht deine Nase: ‚Ich kann Ihnen,‘ sagt er, ‚nur das rechte
Nasenloch kurieren, denn die linken Nasenlöcher kuriere ich nicht, das
ist nicht meine Spezialität, aber fahren Sie doch, wenn ich mit Ihnen
fertig bin, nach Wien, dort wird Ihnen ein besonderer Spezialist das
linke Nasenloch kurieren.‘ Was tun? Ich griff zu den Volksmitteln. Ein
alter deutscher Doktor riet mir, mich in der Badstube oben auf der
Schwitzbank mit Honig und Salz abzureiben. Ich ging natürlich, allein
schon, um ein überflüssiges Mal in die Badstube zu kommen, oder
richtiger, einzig und allein darum, schmierte mich vom Nacken bis zum
Hacken kräftig ein, aber von Nutzen – keine Spur. In meiner Verzweiflung
schrieb ich an den Grafen Mattei nach Mailand, der schickte mir ein Buch
und Tropfen, – Gott mit ihm. Und stell dir vor: Hoffs Malzextrakt half
schließlich! Ich kaufte ihn ganz zufällig, halb aus Versehen, trank
anderthalb Glas, und weg war alles, wie mit der Hand, ich hätte sofort
tanzen können. Ich beschloß sogleich, ihm meinen Dank durch die Zeitung
zu übermitteln. Jawohl: das Gefühl der Dankbarkeit war in mir zu Wort
gekommen. Und nun, was glaubst du wohl, daraus entstand wiederum eine
neue Geschichte: In keiner einzigen Redaktion wollte man meine
‚Danksagung‘ annehmen! ‚Es würde sich doch zu rückständig ausnehmen,‘
hieß es, ‚niemand wird daran glauben, _le diable n’existe point_. Lassen
Sie es doch anonym drucken.‘ Nun, dachte ich, was ist denn das für ein
Dank, wenn er anonym gesagt wird? Ich scherzte noch mit dem
Büropersonal: ‚Nur an Gott glauben,‘ sagte ich, ‚ist in unserem
Jahrhundert zu rückständig, ich aber bin doch der Teufel, an mich kann
man doch –!‘ ‚Sehr wohl,‘ sagten sie, ‚wer glaubt denn nicht an den
Teufel, aber es geht trotzdem nicht, es könnte der Richtung schaden.
Oder, es sei denn, daß wir es als Scherz brächten?‘ Nun, als Scherz,
dachte ich, wird es nicht geistreich sein. So ist es denn nicht gedruckt
worden. Und wirst du’s mir glauben, das liegt mir noch immer auf dem
Herzen. Selbst meine besten Gefühle, wie zum Beispiel die Dankbarkeit,
sind mir formell verboten, und zwar einzig und allein wegen meiner
sozialen Stellung.“

„Fängst du schon wieder mit deiner Philosophie an?“ Iwan knirschte
innerlich vor Haß.

„Gott bewahre mich davor! Aber es geht doch nicht, man muß sich doch
zuweilen auch ein bißchen beklagen dürfen. Ich bin arg verleumdet
worden. Da sagst du mir nun in jedem Augenblick, ich sei dumm. Daran
erkennt man sofort, daß du noch ein junger Mann bist. Mein Freund, es
kommt nicht immer nur auf den Verstand an. Ich habe von Natur ein gutes
Herz und heiteres Gemüt, – ‚ich habe ja doch auch schon etliche
Vaudevilles ...‘[28] Du scheinst mich ja entschieden für einen
altgewordenen Chlestakoff[29] zu halten, indessen ist mein Schicksal ein
viel ernsteres. Durch irgendeine zeitweilige Bestimmung, die mir
eigentlich bis jetzt noch nicht recht in den Schädel will, bin ich dazu
bestimmt, zu ‚verneinen‘, während ich doch aufrichtig gut und zur
Verneinung total unbegabt bin. ‚Nein, geh mal und verneine,‘ heißt es
da, ‚ohne Verneinung gibt’s keine Kritik. Was aber wäre denn das für
eine Zeitung, in der es keine kritische Abteilung gäbe? Ohne Kritik gäbe
es nichts als „Hosianna“. Fürs Leben aber ist „Hosianna“ allein zu
wenig, dieses „Hosianna“ muß vorher unbedingt durch den Schmelzofen der
Zweifel gegangen sein,‘ nun, und so weiter in dem Tone. Übrigens mische
ich mich in diese ganze Sache nicht hinein, denn, schließlich, was
geht’s mich an: nicht ich habe geschaffen, folglich trage auch nicht ich
die Verantwortung. Na ja, da hat man denn also den Sündenbock
ausgesucht, ihn gezwungen, in der ‚kritischen Abteilung‘ zu schreiben,
und so gab’s dann Leben. Wir begreifen diese Komödie: Ich, zum Beispiel,
verlange für mich einfach und geradezu Vernichtung. ‚Nein, du sollst
leben,‘ heißt es da, ‚denn ohne dich würde es nichts geben. Wenn alles
auf der Welt vernünftig wäre, so würde nichts geschehen. Ohne dich würde
sich nichts ereignen, es ist aber nötig, daß es Ereignisse gibt.‘ Und so
verbeiße ich denn meinen Ärger und diene, damit es Ereignisse gibt, und
schaffe auf Befehl Unvernünftiges. Die Menschen aber –, die nehmen, und
dazu noch bei ihrem unstreitigen Verstande, diese ganze Komödie für
etwas Ernsthaftes! Darin besteht denn auch ihre Tragödie. Nun, und sie
leiden natürlich, aber ... immerhin leben sie doch dafür, leben sie
realiter, und nicht nur in der Phantasie! Denn gerade das Leiden – das
ist ja das Leben. Was würde es ohne Leiden für Freuden geben, wo bliebe
da die Befriedigung? Alles würde sich in ein endloses Gebet verwandeln.
Zwar wäre das heilig, dafür aber auf die Dauer doch recht langweilig,
denke ich. Nun, und ich? Ich leide, aber ich lebe doch nicht. Ich bin
das _X_ in einer unbestimmten Gleichung. Ich bin irgendein Phantom des
Lebens, das alle Enden und Anfänge verloren, und schließlich sogar
selbst vergessen hat, wie es sich nennen soll. Du lachst ... nein, du
lachst nicht, du ärgerst dich schon wieder. Du ärgerst dich fortwährend,
du verlangst immer nur Kluges, ich aber kann dir nur sagen, daß ich
dieses ganze Weltenraumleben, alle Titel und Ehren hergeben würde, nur
um mich in die Seele einer sieben Pud schweren Kaufmannsfrau verkörpern
und Gott Lichte stellen zu können.“

„Also auch du glaubst nicht mehr an Gott?“ fragte Iwan mit gehässigem
Lachen.

„Das heißt, wie soll ich dir sagen, wenn du nur im Ernst ...“

„Gibt es einen Gott oder gibt es keinen?“ schrie Iwan plötzlich wie in
tierischer Wut auf.

„Ah, so fragst du im Ernst? Mein Lieber, bei Gott, ich weiß es nicht.
Sieh, da habe ich ein großes Wort ausgesprochen.“

„Du weißt es nicht und siehst doch Gott? Nein, du bist nicht ein Ding
für dich, du bist – _ich_, du bist _ich_ und sonst nichts! Schmutz bist
du, nichts als meine Phantasie bist du!“

„Das heißt, wenn du willst, bin ich mit dir ganz derselben ...
Philosophie, – das wäre der richtige Ausdruck, und auch im übrigen das
Richtige und Gerechte. _Je pense donc je suis_, das weiß ich bestimmt,
und was das übrige um mich herum betrifft, alle diese Welten, Gott, und
sogar der Teufel selbst, – das alles ist für mich nicht bewiesen: ob es
an und für sich, sozusagen selbständig besteht, oder einzig und allein
meine Emanation ist, die folgerichtige Entwicklung meines _Ich_, das
zeitweilig und individuell existiert ... mit einem Wort: ich breche
lieber kurz ab, denn es scheint, daß du sogleich aufspringen und mich
prügeln willst.“

„Könntest du nicht lieber irgendeine Anekdote erzählen!“ fragte Iwan
krankhaft gequält.

„Das kann ich sehr wohl. Ich habe gerade eine Anekdote, die gut zu
unserem Thema paßt, oder vielmehr keine Anekdote, sondern so eine
Legende. Da wirfst du mir nun Unglauben vor: ‚siehst und glaubst doch
nicht.‘ Aber, mein Freund, ich bin ja doch nicht allein so, dort bei uns
sind jetzt alle ganz konfus geworden, und das nur infolge eurer
Wissenschaft. Solange es noch Atome gab, fünf Sinne, vier Elemente, nun,
da hielt sich alles noch irgendwie im Leim. Atome gab es ja auch in der
Alten Welt. Als man aber bei uns erfuhr, daß ihr dort bei euch das
‚chemische Molekül‘ und das ‚Protoplasma‘ entdeckt habt, und weiß der
Teufel, was sonst noch, – da fühlte man sich bei uns sozusagen wie
begossen und wurde kleinlaut. Der denkbar größte Blödsinn hub an. Vor
allem – Aberglauben, Klatsch! Klatsch gibt es ja bei uns ebensoviel wie
bei euch, sogar noch ein wenig mehr – und dann zum Schluß die Anzeigen!
Bei uns gibt es doch auch so eine Abteilung zur Kenntnisnahme gewisser
‚Nachrichten‘. Nun also, diese verrückte Legende, noch aus dem
Mittelalter – aus unserem, nicht aus eurem –, und denk nur, selbst bei
uns glaubt niemand an sie, außer den sieben Pud schweren
Kaufmannsfrauen, das heißt wiederum unsere Kaufmannsfrauen, nicht eure.
Alles, was bei euch ist, ist auch bei uns – das will ich dir mal aus
purer Freundschaft aufdecken, obgleich es eines unserer Geheimnisse und
euch mitzuteilen verboten ist. Also diese Legende handelt vom Paradiese.
Es war einmal, heißt es, hier bei euch auf der Erde so ein Denker und
Philosoph, der ‚alles verneinte, Gesetze, Gewissen, Glaube‘, vor allen
Dingen aber – das zukünftige Leben. Er starb, glaubte _directement_ in
Finsternis, Tod und Nichtsein zu geraten, aber siehst du wohl, da steht
vor ihm – das zukünftige Leben. Er wunderte sich und ward ungehalten.
‚Das widerspricht meinen Überzeugungen,‘ sagte er. Nun, und dafür wurde
ihm dann der Prozeß gemacht, und er wurde verurteilt ... das heißt, sieh
mal, du mußt mich entschuldigen, ich gebe doch nur das wieder, was ich
gehört habe, und es ist ja nur eine Legende ... Also man verurteilte ihn
zu folgendem: in der Finsternis eine Quadrillion Kilometer zu
durchwandern (bei uns rechnet man doch jetzt nach Kilometern), und erst
wenn er diese Quadrillion Kilometer hinter sich hat, soll ihm das
Paradiesestor geöffnet und alles verziehen werden ...“

„Aber was habt ihr in jener Welt sonst noch für Qualen, außer dieser
Quadrillion?“ unterbrach ihn Iwan, plötzlich ganz eigentümlich belebt.

„Was für Qualen? Ach, frage lieber nicht danach! Früher gab es noch dies
und das, jetzt dagegen hat man sich fast nur auf die abstrakten, auf die
geistigen Qualen verlegt, so – ‚Gewissensbisse‘ und ähnlicher Blödsinn.
Das ist gleichfalls von euch eingeführt, infolge der ‚Milderung‘ eurer
Sitten. Und wer hat dabei gewonnen? Gewonnen haben nur die
‚Gewissenlosen‘, denn was können ihnen Gewissensbisse anhaben, wenn sie
überhaupt kein Gewissen besitzen? Dafür müssen jetzt die anständigen
Leute darunter leiden, die noch etwas Gewissen und Ehre im Leibe haben
... Das sind so die Reformen auf unvorbereitetem Boden, und die dazu
noch nach anderen Einrichtungen kopiert werden, – nichts als Schaden
kommt dabei heraus! Da ist doch das frühere Feuerlein eine ganz andere
Sache ... Nun also, dieser zur Quadrillion Verurteilte stand, sah und
legte sich dann quer auf den Weg hin: ‚Ich will nicht gehn, aus Prinzip
werde ich nicht gehn!‘ Nimm die Seele eines russischen Atheisten und
mische sie mit der Seele des Propheten Jonas, der drei Tage und drei
Nächte lang im Bauche des Walfischs schmollte, – da hast du den
Charakter dieses Denkers, der sich quer über den Weg legte.“

„Auf was legte er sich denn dort hin?“

„Nun, es wird doch wahrscheinlich etwas dagewesen sein, auf was man sich
hinlegen konnte. Du lachst doch nicht?“

„Bravo!“ rief Iwan, immer noch in derselben angespannten Belebung. Er
hörte mit auffallendem Interesse zu. „Nun, was? und liegt er auch jetzt
noch?“

„Das ist’s ja, daß er nicht mehr liegt. Er lag fast tausend Jahre lang,
da stand er plötzlich auf und ging.“

„So ein Esel!“ rief Iwan unwillkürlich aus und lachte nervös auf –
schien aber dabei immer noch alle Sinne wie im Krampfe anzuspannen, um
sich über ein gewisses Etwas klar zu werden oder zu kombinieren. „Kommt
denn das nicht auf eins hinaus, ob man ewig liegt oder eine Quadrillion
Kilometer geht? Das wäre doch ein Marsch von einer Billion Jahren?“

„Sogar noch viel mehr! Schade, ich habe keinen Bleistift und kein Papier
bei mir, sonst könnte man es sofort berechnen. Aber er ist ja schon
längst angekommen, und hier erst beginnt die Anekdote.“

„Wie das – angekommen? Wo hat er denn die Billion Jahre hergenommen?“

„Du denkst nun wieder an unsere jetzige Erde! Aber diese Erde hat sich
doch vielleicht selbst schon billionenmal wiederholt. Nun, sie hat sich
eben ausgelebt, ist vereist, ist gesprungen, auseinandergeplatzt, in
kleine Stücke zersprengt, hat sich in ihre Grundelemente zerlegt, dann
ward wieder ‚eine Feste zwischen den Wassern‘, und so weiter, dann
wieder ein Komet, wieder eine Sonne, aus der Sonne wieder eine Erde, –
aber diese Entwicklung hat sich doch vielleicht schon unzählige Mal
wiederholt, und immer genau in ein und derselben Form, alles bis aufs
Tüpfelchen genau so wie es war. Eine Langweile, sag ich dir, die
geradezu kränkend unanständig ist ...“

„Schön, schön, aber was geschah dann, als er ankam?“

„Tja, kaum hatte sich ihm das Paradies erschlossen, kaum war er
eingetreten, – versteh: noch war er keine zwei Sekunden im Paradiese
gewesen ... nach der Uhr berechnet, nach der Uhr (obgleich seine Uhr,
meiner Meinung nach, in seiner Tasche sich inzwischen schon in ihre
Grundelemente hätte auflösen müssen) – also, wie gesagt, er war noch
keine zwei Sekunden im Paradiese gewesen, als er schon ausrief, daß man
für diese zwei Sekunden nicht nur eine Quadrillion, sondern
quadrillionmal eine Quadrillion Kilometer gehen könne, auch wenn man
diese womöglich noch in die quadrillionste Potenz erhöbe! Mit einem
Wort, er sang sein ‚Hosianna‘, verstand aber darin nicht maßzuhalten, so
daß dort einige von etwas edlerer Gesinnungsart ihm in der ersten Zeit
nicht einmal die Hand reichen wollten. Der war ihnen denn doch gar zu
eifrig zu den Konservativen übergegangen. Eine russische Natur. Wie
gesagt: eine Legende. Als was gekauft, als das verkauft. Das also wäre
noch so ein Beispiel von den bei uns verbreiteten Begriffen über diese
Dinge.“

„Jetzt habe ich dich gefangen!“ rief Iwan plötzlich mit geradezu
kindlicher Freude aus, als hätte er sich endlich einer bestimmten Sache
erinnert. „Diese Anekdote von den Quadrillion Jahren, – die habe ich mir
selbst ausgedacht! Ich war damals siebzehn Jahre alt, ich war noch im
Gymnasium ... ich hatte damals diese Anekdote verfaßt und erzählte sie
darauf einem Mitschüler, Korowkin hieß er, das war in Moskau ... Diese
Anekdote ist so charakteristisch, daß ein anderer Autor ganz
ausgeschlossen ist! Ich hatte sie nur fast vergessen ... aber jetzt habe
ich mich ihrer unbewußt wieder erinnert, – sie ist mir ganz von selbst
wieder eingefallen, ich selbst habe mich ihrer erinnert, und nicht du
hast sie mir erzählt! Wie man sich eben zuweilen einer Sache unbewußt
erinnert, wie einem plötzlich tausend Dinge einfallen, selbst wenn man
zum Schafott geführt wird ... sie ist mir im Traum wieder eingefallen.
Und dieser Traum bist du! Ja, nichts als ein Traum bist du, du
existierst überhaupt nicht!“

Der Gentleman lachte:

„Gerade die Heftigkeit, mit der du mich ablehnst, sagt mir, daß du
trotzdem an mich glaubst.“

„Nicht im geringsten! Kein Hundertstel glaube ich!“

„Aber ein Tausendstel doch. Die homöopathischen Bruchteile sind ja
vielleicht gerade die stärksten. Gestehe nur, daß du, nun, sagen wir,
ein Zehntausendstel doch glaubst ...“

„Keinen Augenblick!“ fuhr Iwan jähzornig auf. „Übrigens ... wünschte
ich, an dich zu glauben!“ fügte er plötzlich sonderbar hinzu.

„Aha – a! Das ist mir mal ein Eingeständnis! Aber ich bin gutmütig, ich
werde dir auch hierbei helfen. Also höre: Ich habe dich gefangen, nicht
du mich! Ich habe dir absichtlich deine eigene Anekdote erzählt, die du
so gut wie vergessen hattest, damit du jeglichen Glauben an mich
verlörest.“

„Du lügst! Der Zweck deines Erscheinens ist, mich zu überzeugen ... daß
du bist.“

„Stimmt. Aber das Schwanken, das Zweifeln, die Unruhe, der Kampf des
Glaubens mit dem Unglauben, – das ist doch für einen gewissenhaften
Menschen, wie du zum Beispiel, mitunter eine solche Qual, daß er sich
lieber erhängt. Gerade weil ich weiß, daß du ein Körnchen Glauben an
mich hast, tröpfelte ich dir jetzt eine gehörige Portion Unglauben ein,
indem ich dir diese Anekdote erzählte. Ich lenke dich jetzt zwischen
Glauben und Unglauben abwechselnd hin und her, und verfolge dabei
natürlich meinen besonderen Zweck. Wie gesagt: eine neue Methode. Denn
sobald du endgültig jeden Glauben an mich verloren haben wirst, wirst du
sofort anfangen mir ins Gesicht zu versichern, daß ich kein Traum sei,
sondern wirklich existiere. Ich kenne dich doch. Und dann werde ich eben
mein Ziel erreichen. Mein Ziel aber ist ein edles. Ich werde nur ein
winziges Körnchen Glauben in dich werfen, und daraus wird eine Eiche
erwachsen, – und noch dazu solch eine Eiche, daß du, mit diesem Baume in
der Brust, dich noch zu den Einsiedlern und den makellosen Jungfrauen
wirst gesellen wollen, denn im geheimen willst du das, sogar sehr. Wirst
noch Heuschrecken essen und dich in die Wüste schleppen!“

„Ah! So mühst du Folterknecht dich um mein Seelenheil?“

„Man muß doch wenigstens irgend einmal auch ein gutes Werk tun. Aber
ärgern tust du dich – hü! Das tust du wahrlich, wie ich sehe.“

„Narr! ... Doch sag’: hast du schon einmal auch solche versucht, die nur
von Heuschrecken leben, siebzehn Jahre lang in der Wüste beten, mit Moos
bewachsen?“

„Mein Täubchen, das ist ja das einzige, was ich bis jetzt getan habe!
Die ganze Erde und alle Welten vergißt du, sag ich dir, wenn du dich
einmal an einen solchen geheftet hast! Ein solcher Brillant ist denn
doch gar zu kostbar. Eine einzige solche Seele ist mitunter ein ganzes
Sternbild wert! – wir haben doch unsere eigene Arithmetik. So ein Sieg
ist dann auch etwas teuer! Stehen doch einige von ihnen in ihrer
Entwicklung, bei Gott, nicht unter dir, wenn du mir das auch nicht
glauben wirst. Solche Abgründe von Glauben und Unglauben können sie in
ein und demselben Augenblick erfassen, daß, Hand aufs Herz, man zuweilen
meint, es fehlte nur noch ein Härchen, und der Mensch fliegt hinab –
‚kopfüber mit den Beinen in die Höh‘, wie der Schauspieler Gorbunoff
sagt.“

„Nun, und? Bist mit langer Nase abgezogen?“

„_Mon ami_,“ bemerkte der Gast belehrend, „mit einer langen Nase
abzuziehen, ist mitunter immerhin besser, als ganz ohne Nase, wie noch
vor kurzem ein kranker Marquis, den wahrscheinlich ein Spezialist
behandelt hatte, in der Beichte seinem Geistesvater, einem Jesuiten,
gestand. Ich war zugegen – ganz allerliebst, sag ich dir! ‚Pater,‘ ruft
er, ‚gebt mir meine Nase wieder!‘ und schlägt sich vor die Brust. –
‚Mein Sohn,‘ antwortet der alte Fuchs salbungsvoll, ‚alles geschieht
nach den unerforschlichen Ratschlüssen der Vorsehung, und großes Leid
zieht zuweilen einen großen, wenn auch uns Menschen zuerst unsichtbaren
Vorteil nach sich. Wenn ein strenges Geschick Sie Ihrer Nase beraubt
hat, so ergibt sich daraus für Sie wenigstens der Vorteil, daß Ihnen
hinfort niemand mehr wird sagen können, Sie seien mit einer langen Nase
abgezogen.‘ – ‚Heiliger Pater, das ist kein Trost!‘ ruft der
verzweifelte Marquis, ‚ich würde im Gegenteil überglücklich sein, mein
ganzes Leben lang jeden Tag mit einer langen Nase abzuziehen, wenn sie
nur an der richtigen Stelle säße.‘ – ‚Mein Sohn,‘ sagt der Pater
seufzend, ‚man darf nicht alle Erdengüter zugleich verlangen, das wäre
schon Murren wider die Vorsehung, die Sie selbst hierbei nicht vergessen
hat: denn wenn Sie so zum Herrn emporschreien, wie Sie es soeben getan
haben, daß Sie mit Freuden bereit wären, Ihr ganzes Leben lang mit
langer Nase abzuziehen, so hat die Vorsehung mittelbar auch diesen Ihren
Wunsch schon im voraus erfüllt: denn indem Sie Ihre Nase verloren, zogen
Sie doch gewissermaßen mit einer langen Nase ab ...‘“

„Pfui, wie dumm!“

„Mein Freund, ich wollte dich ja nur erheitern. Aber ich schwöre dir,
das ist die echteste Jesuitenkasuistik, und du kannst mir glauben, daß
ich Wort für Wort wiederhole, was ich gehört habe. Gerade dieser Fall
machte mir viel zu schaffen. Der unglückliche junge Mann kehrte nach
Haus zurück und erschoß sich in derselben Nacht; ich wich natürlich
nicht von seiner Seite und blieb bis zum letzten Augenblick bei ihm ...
Überhaupt bieten mir diese Beichtkästlein der Jesuiten die liebste
Zerstreuung in traurigen Lebensstunden. Da will ich dir doch noch einen
Fall erzählen, ganz kürzlich erlebte ich ihn. Zum greisen Pater kommt so
eine kleine, schmucke Blondine, eine Normannin, von etwa zwanzig Jahren.
Ein Stück Natur, sag ich dir, die Formen wie gedrechselt, eine Schönheit
– daß ihm der Mund wässert! Sie beugt sich nieder und flüstert dem Pater
durch die kleine Öffnung ihre Sünde zu. ‚Was sagen Sie, meine Tochter,
sind Sie schon wieder gefallen?‘ ruft der Pater entsetzt. ‚Oh, Sankta
Maria, was höre ich: schon mit einem anderen! Aber wie lange wird sich
das noch fortsetzen, und schämen Sie sich denn nicht!‘ ‚_Ah, mon père_,‘
antwortet die Sünderin, in Reuetränen aufgelöst: ‚_Ça lui fait tant de
plaisir et à moi si peu de peine!_‘ Nun, kannst du dir solch eine
Antwort vorstellen! Da trat selbst ich zurück: das war der Schrei der
Natur selbst, das ist ja, wenn du willst, sogar besser als die
leibhaftige Unschuld! Ich erließ ihr denn auch sofort die Sünde und
wandte mich schon zum Gehen, war aber sogleich gezwungen, wieder
zurückzukehren. Wie ich höre, flüstert ihr der Pater etwas zu: er
bestellt sie für den Abend zum Rendezvous! Dabei war er ein Greis, ein
Kieselstein – und war doch in einem Augenblick gefallen! Die Natur, die
Wahrheit der Natur nahm wieder mal das ihrige! Was, biegst du schon
wieder die Nase fort, ärgerst du dich schon wieder? Ich weiß wirklich
nicht, womit ich es dir zu Dank machen könnte ...“

„Verlaß mich, du klopfst in meinem Hirn wie ein Albdruck, der nicht
loszuwerden ist,“ stöhnte Iwan schmerzgepeinigt – in der Ohnmacht gegen
seine Vision. „Du langweilst mich, du bist unerträglich und qualvoll!
Viel würde ich dafür geben, wenn ich dich hinauswerfen könnte!“

„Ich rate dir nochmals, mäßige deine Ansprüche, verlange von mir nicht
‚alles Große und Schöne‘, und du wirst sehen, wie freundschaftlich wir
uns beide einleben werden,“ sagte der Gentleman eindringlich. „Du
ärgerst dich ja im Grunde nur deswegen über mich, weil ich dir nicht
irgendwie in rotem Lichte, ‚donnernd und blitzend‘ und mit versengten
Schwingen erschienen bin, sondern mich in so bescheidener Gestalt
vorgestellt habe. Du bist gekränkt, erstens in deinen ästhetischen
Gefühlen und zweitens in deinem Stolze: Wie, denkst du, wie wagt zu
einem so großen Manne ein so lumpiger Teufel zu kommen? Nein, in dir
steckt doch noch diese romantische Ader, die schon Belinskij so
verspottet hat. Was ist da zu machen, junger Mann! Als ich mich vorhin
zu dir aufmachte, da dachte ich schon einen Augenblick daran, mich zum
Scherz als verabschiedeten Wirklichen Staatsrat vorzustellen, der im
Kaukasus gedient hat, mit dem persischen Orden des Löwen und der Sonne
auf dem Frack. Aber, offen gestanden, mir fehlte der Mut dazu, denn du
hättest mich doch zweifellos schon allein dafür durchgeprügelt, daß ich
gewagt habe, mir nur den besagten Stern des Löwen und der Sonne
anzustecken und nicht mindestens den Polarstern oder den Sirius. Und
immer wieder wirfst du mir vor, daß ich dumm sei. Aber, mein Gott, ich
erhebe ja gar keinen Anspruch darauf, mich mit dir, was den Verstand
betrifft, irgendwie gleichstellen zu wollen. Als Mephistopheles dem
Faust erschien, da sagte er von sich, daß er das Böse wolle, doch stets
nur das Gute schaffe. Nun, das mag meinetwegen sein wie es will, ich
dagegen bin ganz das Gegenteil. Ich bin vielleicht der einzige Mensch in
der ganzen Natur, der die Wahrheit liebt und aufrichtig das Gute
wünscht. Ich war zugegen, als das am Kreuz gestorbene Wort in den Himmel
einging und mit sich die Seele des ihm zur Rechten verschiedenen
Schächers emportrug. Ich hörte das Freudejauchzen der Cherubim, die
‚Hosianna‘ sangen, und den Donnerschrei des Entzückens der Seraphim, von
dem der Himmel und das ganze Gebäude der Welten erbebten. Und sieh, ich
schwöre dir bei allem, was heilig ist, ich wollte schon in den Chor
einstimmen, wollte mit allen Engeln aufjauchzen: ‚Hosianna!‘ Schon
drängte es aus der Brust, schon wollte es sich von der Zunge losreißen
... ich bin doch, wie du weißt, sehr sensibel und künstlerisch
empfänglich. Aber die gesunde Vernunft – oh, das ist die unheilvollste
Eigenschaft meiner Natur – hielt mich auch hier in den pflichtschuldigen
Grenzen zurück, und ich versäumte den Augenblick! Denn was, dachte ich
im selben Augenblicke, was würde die Folge meines ‚Hosianna‘ sein? Es
würde sofort alles in der Welt erlöschen, und kein einziges Ereignis
würde sich mehr dort zutragen. Und so war ich denn einzig und allein aus
Pflichtbewußtsein in meinem Dienst und infolge meiner sozialen Stellung
gezwungen, das Gute in mir zu ersticken und bei den Schweinereien zu
bleiben. Die Ehre des Guten nimmt jemand restlos für sich in Anspruch,
mir aber ist ausschließlich das Gemeine zugewiesen. Aber ich beneide ihn
nicht wegen der Ehre, auf Kosten anderer zu leben, ich bin nicht
ehrgeizig. Warum aber bin nur ich allein von allen Lebewesen der Welt
den Flüchen aller anständigen Leute geweiht und sogar ihren Fußtritten,
denn, wenn ich mich verkörpere, muß ich mitunter auch diese Folgen auf
mich nehmen. Ich weiß ja, daß es hierbei ein Geheimnis gibt, aber dieses
Geheimnis will man mir um keinen Preis aufdecken, denn es wäre möglich,
daß ich dann, wenn ich erraten hätte, um was es sich handelt, mein
‚Hosianna‘ gröhlen würde: und darauf verschwände sofort das notwendige
Minus, und in der ganzen Welt höbe ‚Vernünftigkeit‘ an, und damit,
versteht sich, hätte alles ein Ende, sogar die Zeitungen und sonstigen
Blätter, denn wer würde dann noch auf welche abonnieren. Ich weiß ja,
daß ich mich zu guter Letzt aussöhnen, einmal auch meine Quadrillion
abgehen und dann das Geheimnis erfahren werde. Bis dahin aber – schmolle
ich, verbeiße meinen Ärger und erfülle meine Bestimmung, das ist:
Tausende zu verderben, auf daß sich einer rette. Zum Beispiel, wieviel
Seelen hieß es da verderben, wieviel ehrenhafte Reputationen
verunglimpfen, nur um den einzigen gerechten Hiob zu ergattern, mit dem
man mich damals vor Olims Zeiten noch so hundsgemein beschummelt hat!
Nein, solange das Geheimnis noch nicht aufgedeckt ist, gibt es für mich
zwei Wahrheiten: eine, die dort bei ihnen und mir noch völlig unbekannt
ist, und dann die andere, meine Wahrheit. Und noch weiß man nicht,
welche von beiden reiner sein wird ... Bist du eingeschlafen?“

„Warum nicht gar!“ stöhnte Iwan haßerfüllt. „Alles, was es nur Dummes in
meiner Natur gibt, was ich schon längst überlebt, in meinem Verstande
durch- und durchgekaut und wie verwestes Aas fortgeworfen habe, – das
trägst du mir wieder vor, als wäre es etwas ganz Neues!“

„Also wieder war’s nicht recht! Und ich glaubte sogar, dich schon allein
mit der literarischen Fassung zu gewinnen: Dieses ‚Hosianna‘ im Himmel
zum Beispiel, das nahm sich bei mir doch wirklich gar nicht so übel aus?
Und dann zum Schluß dieser sarkastische Ton _à la_ Heine, wie, du
findest das nicht?“

„Nein, ein solcher Lakai bin ich nie gewesen! Wie hat meine Seele einen
solchen Lakai, wie du, hervorzubringen vermocht!“

„Mein Freund, ich kenne einen prächtigen, ganz reizenden russischen
Junker: einen jungen Denker und großen Liebhaber der Literatur und
Kunst, den Autor eines vielversprechenden Poems, das ‚Der
Großinquisitor‘ betitelt ist ... Nur um ihn allein war’s mir zu tun!“

„Ich verbiete dir, auch nur ein Wort vom Großinquisitor zu sagen!“
unterbrach ihn Iwan zornig, heiß errötend vor Scham.

„Nun, aber wie steht’s denn mit der ‚geologischen Umwälzung‘? Erinnerst
du dich noch? Das ist mir mal ein Dingelchen, das muß ich sagen!“

„Schweig! – oder ich schlage dich tot!“

„Wen, mich willst du totschlagen? Nein, erlaub schon, daß ich mich
ausspreche. Deswegen bin ich ja überhaupt gekommen, um mir dieses
Vergnügen zu bereiten. Oh, ich liebe über alles die lodernden
Gedankenillusionen meiner stolzen, jungen, vor Lebensdurst bebenden
Freunde! ‚Dort gibt es neue Menschen,‘ dachtest du noch im vorigen
Frühling, als du dich hierher aufmachtest, ‚sie beabsichtigen alles zu
zerstören und wieder bei der Menschenfresserei zu beginnen. Die Toren,
warum haben sie _mich_ nicht gefragt! Wozu da so mühevoll zerstören! Das
ist ja völlig überflüssig! Man brauchte doch nur einfach die Gottidee in
der Menschheit zu vernichten, und alles würde nach Wunsch gehen! Das ist
es, das allein ist es, womit man beginnen muß. Diese Blinden aber, die
verstehen ja überhaupt nichts. Hat die Menschheit sich erst einmal ganz
und gar, das heißt, ausnahmslos von Gott losgesagt (und ich glaube
daran, daß diese Periode, als Parallele zu den geologischen Perioden,
eintreten wird), so wird die frühere Weltanschauung, und vor allem die
ganze frühere Sittlichkeit – ohne jede Menschenfresserei ganz von selbst
fallen und dem Neuen Platz machen. Die Menschen werden sich zusammentun,
um alles aus dem Leben zu ziehen, was daraus nur zu ziehen ist, doch
unbedingt einzig und allein zum Zweck des Glückes und der Freude bloß
hier in dieser Welt. Der Geist des Menschen wird sich in göttlichem,
titanischem Stolz erheben, und dann wird der Menschgott erstehen. Indem
er allstündlich und dann bereits grenzenlos die Natur durch seinen
Willen und durch die Wissenschaft besiegt, wird er auf diese Weise
allstündlich eine so hohe Befriedigung empfinden, daß sie ihm alle
früheren Hoffnungen auf die himmlischen Befriedigungen ersetzen wird.
Ein jeder wird wissen, daß er ganz und gar, daß er restlos sterblich
ist, daß es keine Auferstehung gibt, und er wird den Tod stolz und ruhig
wie ein Gott hinnehmen. Schon allein aus Stolz wird er einsehen, daß er
nicht darüber zu murren hat, daß das Leben nur einen Augenblick währt,
und er wird seinen Bruder lieben ohne die Bedingung der Gegenliebe. Die
Liebe wird nur während des Lebensaugenblicks andauern, dafür aber wird
das Bewußtsein ihrer Kürze ihr Feuer um ebensoviel verstärken, als es
früher in der Hoffnung auf die endlose Liebe im Jenseits verdünnt wurde‘
... nun und so weiter in der Art. Ganz allerliebst!“

Iwan saß, hielt sich mit beiden Händen die Ohren zu und blickte zu
Boden, doch allmählich fing er an, am ganzen Körper zu zittern. Die
Stimme fuhr fort.

„Die Frage besteht jetzt also nur darin, dachte mein junger Denker: ob
es möglich ist, daß eine solche Periode jemals anbricht, oder ob das
ausgeschlossen ist. Wenn sie anbricht, so ist alles gelöst, und die
Menschheit wird sich endgültig einrichten. Da dies aber, im Hinblick auf
die in der Menschheit eingewurzelte Dummheit, vielleicht noch, nun ja,
ganze tausend Jahre zum Durchdringen erfordern wird, so ist einem jeden,
der schon jetzt die Wahrheit erkennt, im Grunde gestattet, sich völlig
nach eigenem Gutdünken einzurichten, also nach neuen Grundsätzen. In
diesem Sinne ist ihm ‚alles erlaubt‘. Und damit noch nicht genug: Selbst
wenn diese Periode niemals anbrechen sollte, so ist doch, da es ja Gott
und Unsterblichkeit sowieso nicht gibt, diesem neuen Menschen vollkommen
erlaubt, Menschgott zu werden, wenn auch nur er allein in der ganzen
Welt es wird. Und der kann sich dann in diesem neuen Range, versteht
sich, mit leichtem Herzen über jede sittliche Schranke des früheren
Knechtmenschen hinwegsetzen, wenn es nötig sein sollte. Für einen Gott
gibt es kein Gesetz! Wohin Gott sich stellt – dort ist der Platz schon
Gottes. Wohin ich mich stellen werde, dort wird sofort der erste Platz
sein ... ‚Alles ist erlaubt‘ und damit – Punktum! Das alles ist ja sehr
nett; nur fragt es sich, sollte man meinen, wozu er, wenn er nun einmal
gaunern will, – wozu er da noch die Sanktion der Wahrheit haben will? –
Aber so ist ja unser zeitgenössischer Russe: Ohne Sanktion kann er sich
nicht einmal zu Schurkereien entschließen, dermaßen hat er die Wahrheit
liebgewonnen ...“

Der Gast ließ sich offenbar immer mehr durch seine Schönrednerei
fortreißen, jedenfalls erhob er die Stimme immer lauter und begann
sogar, spöttisch zum Hausherrn hinüberzublicken; er konnte aber seine
Rede nicht zu Ende sprechen: Iwan ergriff plötzlich wutbebend das Glas
vom Tisch und schleuderte es auf den Redner.

„_Ah, mais c’est bête enfin!_“ rief jener aus, indem er vom Diwan
aufsprang und mit den Fingern die Teespritzer von seinem Rock abknipste.
„Da ist ihm Luthers Tintenfaß eingefallen! Selbst hält er mich für einen
Traum und wirft dabei mit Teegläsern nach mir! Das ist ja Weiberart!
Also hab ich richtig vermutet, daß du dich nur so anstelltest, als
hieltest du dir die Ohren zu, in Wirklichkeit aber zuhörtest ...“

Ein starkes und beharrliches Klopfen an den Fensterrahmen wurde
plötzlich von draußen her hörbar. Iwan Fedorowitsch sprang vom Diwan
auf.

„Hörst du, mach lieber auf,“ rief der Gast aus, „das ist dein Bruder,
Aljoscha, mit der allerunerwartetsten und wichtigsten Nachricht, dafür
bürge ich dir!“

„Schweig, Betrüger, ich wußte früher als du, daß es Aljoscha ist, ich
habe ihn vorausgefühlt und ... selbstverständlich kommt er nicht umsonst
... ich weiß, daß er mit einer ‚Nachricht‘ kommt!“ rief Iwan wie außer
sich, wie rasend.

„So mach doch auf, mach auf! Draußen tobt der Schneesturm, er aber ist
doch dein Bruder. _Monsieur, sait-il aussi le temps qu’il fait? C’est à
ne pas mettre un chien dehors_ ...“

Das Klopfen dauerte fort. Iwan wollte schon zum Fenster stürzen, doch
plötzlich war ihm, als wären seine Füße und Arme gefesselt. Er strengte
sich aus allen Kräften an, wie um seine Fesseln zu zerreißen, aber
vergeblich. Das Klopfen an den Fensterrahmen wurde immer stärker und
lauter. Endlich: plötzlich zerrissen die Fesseln, und Iwan Fedorowitsch
sprang auf vom Diwan. Er blickte sich wild im Zimmer um. Die beiden
Lichter waren fast schon ganz heruntergebrannt, das Glas, mit dem er
soeben nach seinem Gast geworfen hatte, stand vor ihm auf dem Tisch, und
auf dem Diwan an der gegenüberliegenden Wand saß – niemand. Das Klopfen
an den Fensterrahmen dauerte zwar noch fort, aber es war doch lange
nicht so laut, wie es ihm kurz vorher im Traume geschienen hatte. Im
Gegenteil, es wurde sogar sehr vorsichtig geklopft.

„Das war kein Traum! Nein, ich schwöre es, das war kein Traum, das war,
das war doch Wirklichkeit!“ rief Iwan Fedorowitsch aus. Darauf schritt
er zum Fenster und öffnete es.

„Aljoscha, ich habe dir doch verboten, zu mir zu kommen!“ rief er
wutbebend dem Bruder zu. „Sage in zwei Worten: was willst du? In zwei
Worten, verstanden?“

„Vor einer Stunde hat Ssmerdjäkoff sich erhängt,“ antwortete Aljoscha
von draußen.

„Geh zur Treppe, ich werde dir sofort aufmachen,“ sagte Iwan und ging
zur Eingangstür, um Aljoscha hereinzulassen.

X.
„Das hat Er gesagt!“

Als Aljoscha eingetreten war, teilte er Iwan Fedorowitsch mit, daß vor
etwas mehr als einer Stunde Marja Kondratjewna atemlos bei ihm
erschienen sei, mit der Nachricht, daß Ssmerdjäkoff sich das Leben
genommen habe. „Ich ging hinein, um den Ssamowar abzuräumen, er aber
hängt an der Wand am Nagel.“ Auf Aljoschas Frage, ob sie es schon der
Polizei gemeldet habe, habe sie geantwortet: „Nein, noch nicht,
niemandem, ich lief sofort los, ganz zuerst hierher zu Ihnen, zu Ihnen
ganz zuerst, und ich lief so schnell ich konnte.“ Sie sei wie halb
wahnsinnig gewesen, erzählte Aljoscha, und habe gezittert wie ein
Espenblatt. Als Aljoscha mit ihr zusammen hingeeilt war, in die Hütte am
Rande der Stadt, da hatte Ssmerdjäkoff immer noch an der Wand gehangen.
Auf dem Tisch habe ein Zettel gelegen, auf den er geschrieben hatte:
„Ich vertilge mich aus eigenem Wunsch und Willen, um niemanden zu
beschuldigen.“ Aljoscha hatte den Zettel genau so auf dem Tische
zurückgelassen, wie er ihn gefunden hatte, und war dann geradeswegs zum
Polizeichef gegangen, um ihn vom Vorgefallenen in Kenntnis zu setzen, –
„und von ihm kam ich sofort zu dir,“ schloß Aljoscha, der aufmerksam
Iwan ins Gesicht blickte. Und die ganze Zeit, während der er erzählt
hatte, hatte er keinen Blick von ihm abgewandt, als hätte ihn etwas,
vielleicht ein gewisser Ausdruck im Gesicht des Bruders, betroffen
gemacht.

„Bruder,“ rief Aljoscha plötzlich ganz erschrocken, „du bist bestimmt
schwer krank! Du stehst da und siehst aus, als wenn du überhaupt nicht
verstündest, was ich spreche.“

„Das ist gut, daß du gekommen bist,“ sagte Iwan, wie in Gedanken
versunken, und als hätte er Aljoschas Ausruf gar nicht gehört. „Aber ich
wußte ja, daß er sich erhängt hat.“

„Durch wen?“

„Ich weiß nicht, durch wen. Aber ich wußte es. Wußte ich es? Ja, er
hatte es mir gesagt. Vor kurzem noch sagte er es mir ...“

Iwan stand mitten im Zimmers, und sein Blick haftete am Boden: er sprach
immer noch wie in Gedanken versunken.

„Welcher er?“ fragte Aljoscha und sah sich unwillkürlich um.

„Er ist entwischt.“

Iwan erhob den Kopf und lächelte still.

„Du hast ihn erschreckt, du Taube du. Du bist ein ‚reiner Cherub‘.
Dmitrij nennt dich einen Cherub. Cherub ... Der Donnerschrei des
Entzückens der Seraphim! Was ist ein Seraph? Vielleicht ein ganzes
Sternbild. Vielleicht ist dieses ganze Sternbild aber auch nichts weiter
als irgendein chemisches Molekül ... Gibt es ein Sternbild des Löwen und
der Sonne, weißt du – das vielleicht?“

„Bruder, setz dich!“ sagte Aljoscha angstvoll. „Um Gottes willen, setz
dich auf den Diwan. Du redest irre, leg dich hierher aufs Kissen, sieh
so. Willst du nicht, daß ich dir ein feuchtes Handtuch um den Kopf lege?
Vielleicht würde es dir davon besser werden?“

„Gib es her, es muß hier auf dem Stuhl liegen, ich warf es vorhin fort.“

„Hier ist es nicht. Aber beunruhige dich nicht, ich weiß schon, wo es
hängt, da ist es,“ sagte Aljoscha, der in der anderen Ecke des Zimmers
auf dem Toilettentisch ein reines, noch zusammengefaltetes, noch nicht
benutztes Handtuch fand.

Iwan sah das Handtuch sonderbar an; seine Besinnung schien im Augenblick
zurückzukehren.

„Wart!“ Er erhob sich. „Ich habe doch vorhin, vor etwa einer Stunde,
dieses selbe Handtuch von dort, von demselben Platz genommen, mit Wasser
angefeuchtet und mir um den Kopf gelegt, und dann habe ich es hierher
auf den Stuhl geworfen ... wie kann es jetzt trocken sein? Ein anderes
war nicht da.“

„Du hast dieses Handtuch um den Kopf gelegt?“ fragte Aljoscha.

„Ja, ich ging im Zimmer auf und ab, vor einer Stunde ... Warum sind die
Lichte so herabgebrannt? Wie spät ist es?“

„Bald wird es zwölf sein.“

„Nein, nein, nein!“ schrie plötzlich Iwan auf, „das war kein Traum! Er
war da, er saß dort, dort auf jenem Diwan! Als du ans Fenster klopftest,
warf ich ihm das Glas an den Kopf ... dieses hier ... Wart mal, ich habe
auch früher schon geschlafen und ... aber dieser Traum ist kein Traum!
Auch früher kam es vor ... Weißt du, Aljoscha, ich habe jetzt Träume ...
aber sie sind keine Träume, sondern ich sehe sie mit meinen Augen, sie
sind Wirklichkeit: ich gehe, spreche und sehe ... dabei aber schlafe
ich. Aber er saß hier, er war hier, hier auf diesem Diwan ... Er ist
unglaublich dumm, Aljoscha, unglaublich dumm!“ Iwan lachte plötzlich auf
und begann wieder auf und ab zu schreiten.

„Von wem redest du, Bruder? Wer ist so dumm?“ fragte Aljoscha bange.

„Der Teufel! Er hat sich jetzt angewöhnt, mich zu besuchen. Zweimal ist
er schon bei mir gewesen, genau genommen sogar dreimal. Er will mich
damit necken, weil ich mich, wie er glaubt, darüber ärgere, daß er nur
ein einfacher Teufel ist und nicht der Satan, mit versengten Schwingen,
von Donner und Blitz umgeben. Aber er ist nicht Satanas, das lügt er. Er
ist ein Usurpator. Er ist einfach ein Teufel, ein lumpiger, kleiner
Teufel. Er geht sogar in die Badestube. Kleid ihn aus, und du wirst
sicherlich einen langen Schwanz an ihm finden, einen glatten, langen,
wie an einer dänischen Dogge, eine Arschin lang, schwarzbraun ...
Aljoscha, du bist wohl durchfroren, du warst draußen im Schneesturm,
willst du Tee? Wie? Ist er schon kalt? Willst du, ich werde sofort den
Ssamowar anmachen lassen. _C’est à ne pas mettre un chien dehors_ ...“

Aljoscha trat eilig zum Waschtisch, tauchte das Handtuch ins Wasser,
beredete Iwan, sich wieder zu setzen und legte ihm darauf das Handtuch
um den Kopf. Er selbst setzte sich neben ihn.

„Was sagtest du mir vorhin von Lisa?“ begann Iwan wieder. (Er wurde sehr
gesprächig.) „Mir gefällt Lisa. Ich sagte dir etwas Gemeines über sie.
Das war aber gelogen, sie gefällt mir ... Ich fürchte für Katjä, für die
fürchte ich morgen am meisten. Wegen der Zukunft. Sie wird mich morgen
aufgeben und mit den Füßen zertreten. Sie glaubt, daß ich aus Eifersucht
Mitjä ins Verderben bringen werde, also ihretwegen! Ja, das glaubt sie!
Nun, darum erst recht nicht! Morgen kommt das Kreuz, aber nicht der
Galgen. Nein, ich werde mich nicht erhängen. Weißt du auch, Aljoscha,
daß ich mir niemals das Leben werde nehmen können! Etwa aus Niedrigkeit
nicht? Ich bin kein Feigling. Aus Lebensdurst! Vor Durst, vor Sehnsucht
nach dem Leben, wirklich zu leben!! Woher nur wußte ich, daß
Ssmerdjäkoff sich erhängt hat? Ja richtig, er hat es mir gesagt ...“

„Und du bist fest überzeugt, daß hier jemand gesessen hat?“ fragte
Aljoscha.

„Dort auf jenem Diwan, in der Ecke. Du hättest ihn sofort verscheucht.
Und du hast es ja auch getan: als du erschienst, verschwand er. Ich
liebe dein Gesicht, Aljoscha. Wußtest du, daß ich dein Gesicht liebe? Er
aber – das bin ich, glaub mir, Aljoscha, ich selbst. Alles Niedrige,
alles Gemeine und Verächtliche meines Ich! Ja, ich bin ein ‚Romantiker‘,
er hat mich beobachtet ... Trotzdem ist es eine Verleumdung. Er ist
unglaublich dumm, aber gerade damit nimmt er einen. Er ist schlau,
tierisch schlau, er wußte, womit er mich rasend machen konnte. Er neckte
mich die ganze Zeit damit, daß ich an ihn, wie er behauptet, glaube, und
damit zwang er mich, ihm zuzuhören. Wie einen kleinen Jungen hat er mich
betrogen. Übrigens hat er mir auch viel Wahres über mich gesagt. Ich
selbst hätte mir das alles nie eingestanden. Weißt du, Aljoscha, weißt
du,“ fügte Iwan plötzlich ernst und dabei auffallend vertraulich hinzu,
„ich wünschte, daß _er_ wirklich er wäre und nicht ich!“

„Er hat dich müdgequält,“ sagte Aljoscha, der den Bruder voll Mitleid
ansah.

„Geneckt hat er mich! Und weißt du, geschickt hat er es getan,
unglaublich geschickt. ‚Das Gewissen! Was ist das Gewissen? Ich mache es
selbst. Warum aber quäle ich mich dann? Aus Gewohnheit. Aus universaler
menschlicher Gewohnheit, die den Menschen seit mehr als siebentausend
Jahren im Blute sitzt. So laßt uns doch endlich uns davon entwöhnen und
seien wir Götter.‘ – Das hat _er_ gesagt, das hat _er_ gesagt!“

„Und nicht du? Nicht du?“ rief Aljoscha unwillkürlich aus und blickte
dem Bruder hell in die Augen. „Nun, dann laß ihn, vergiß ihn, versuch,
ihn ganz zu vergessen! Mag er alles mit sich fortnehmen, was du jetzt
verfluchst, mag er dann nie mehr wiederkommen!“

„Ja, aber er ist boshaft. Verspottet hat er mich, Aljoscha. Frechheiten
hat er sich mir gegenüber erlaubt!“ sagte Iwan, gleichsam zuckend unter
dem Schmerz der Kränkung. „Doch er hat mich verleumdet, in vielem hat er
mich verleumdet. Mir ins Gesicht log er über mich, – über mich, mir ins
Gesicht! ‚Oh, du gehst jetzt hin und wirst eine Heldentat der Tugend
vollführen, du wirst erklären, daß du den Vater erschlagen hast, daß der
Lakai auf dein Geheiß den Vater erschlagen habe‘ ...“

„Bruder,“ unterbrach ihn Aljoscha, „besinne dich: nicht du hast ihn
erschlagen. Das ist nicht wahr, was du sagst!“

„Das sagt er, er, und er weiß das. ‚Du gehst hin und wirst eine
Heldentat der Tugend ausführen, glaubst aber dabei gar nicht an die
Tugend – das ist es, was dich erbost und quält, deswegen bist du auch so
rachsüchtig.‘ – Das hat _er_ mir über mich gesagt, er aber weiß, was er
sagt ...“

„Das sagst du, aber nicht er!“ rief Aljoscha bekümmert dazwischen. „Und
du sprichst im Fieber, im Wahnsinn, du quälst dich!“

„Nein, er weiß, was er sagt. Aus Stolz sagt er, aus Stolz wirst du
hingehen, du wirst dich hinstellen und sagen: ‚_Ich_ bin es, der ihn
erschlagen hat! Warum windet ihr euch vor Entsetzen? Ihr lügt! Ich
verachte eure Meinung, verachte euer Grauen!‘ – Das sagt er von mir, und
plötzlich fügt er hinzu: ‚Aber weißt du, im geheimen willst du, daß sie
dich dafür loben: ein Verbrecher ist er, ein Mörder, aber was für
hochherzige Gefühle er hat, er wollte seinen Bruder retten, und da ging
er hin und bekannte sich als den Schuldigen!‘ Doch dies, Aljoscha, dies
ist eine so gemeine Lüge, sag ich dir!“ schrie Iwan plötzlich aus sich
heraus, und seine Augen glühten drohend. „Ich will nicht, daß diese
Leibeigenen mich loben! Das hat er gelogen, Aljoscha, das hat er
gelogen, das schwöre ich dir! Dafür warf ich ihm dieses Glas in die
Fratze, und es zerschlug an seinem Gebiß ...“

„Wanjä, beruhige dich, höre auf!“ flehte Aljoscha angstvoll.

„Nein, er versteht es, einen zu foltern, grausam ist er!“ fuhr Iwan
fort, ohne auf Aljoscha zu hören. „Ich habe es immer geahnt, warum er
kommt. ‚Nun gut,‘ sagt er, ‚du gehst aus Stolz, aber es war doch immer
noch die Hoffnung vorhanden, daß Ssmerdjäkoff überführt und als
Zwangsarbeiter verschickt und Mitjä freigesprochen wird, und daß man
dich nur _moralisch_ verurteilt – (hörst du, Aljoscha, bei diesem Worte
lachte er!) – die anderen aber werden dich trotzdem loben. Nun aber ist
Ssmerdjäkoff gestorben, hat sich erhängt, wer wird jetzt noch von den
Richtern dir allein aufs Wort hin glauben? Aber du gehst doch, du gehst
ja hin, du wirst ja sowieso hingehen, du hast doch beschlossen
hinzugehen. Aber sag doch, warum und wozu gehst du denn nach alledem
eigentlich noch hin?‘ Furchtbar ist das, Aljoscha, solche Fragen kann
ich nicht ertragen, Aljoscha! Wer wagt es, mir solche Fragen
vorzulegen?“

„Bruder,“ unterbrach ihn Aljoscha, fast vergehend vor Angst, doch immer
noch in der Hoffnung, Iwan zur Vernunft zu bringen, „wie konnte er dir
denn von Ssmerdjäkoffs Selbstmord Mitteilung machen, wenn noch niemand
etwas davon wußte? Und es war ja doch noch viel zu wenig Zeit vergangen,
als daß es jemand schon hätte wissen können ...“

„Er hat aber davon gesprochen, er sagte es mir,“ behauptete Iwan kurz,
ohne auch nur einen Zweifel aufkommen zu lassen. „Wenn du willst, hat er
überhaupt nur davon gesprochen. ‚Ich will nicht sagen, wenn du an die
Tugend glaubtest,‘ sagte er, ‚wenn du dir sagtest: so mag man mir nicht
glauben, ich gehe aus Überzeugung, aus Prinzip. Aber du bist doch ein
Schwein, wie Fedor Pawlowitsch, was ist dir Tugend? Wozu also schleppst
du dich hin, wenn dein Opfer zu nichts nütze ist? Ganz einfach, weil du
selbst nicht weißt: warum und wozu! Oh, viel würdest du darum geben,
wenn du wüßtest, wozu du gehst! Und du glaubst, du habest dich schon
entschlossen? Du hast dich also noch nicht entschlossen? Ich sage dir:
Du wirst die ganze Nacht sitzen und dich fragen: soll ich oder soll ich
nicht? Aber du wirst trotzdem gehen, und du weißt, daß du gehen wirst,
weißt selbst, daß – zu was du dich auch entschließen solltest – die
Entscheidung nicht mehr von dir abhängt. Du wirst gehen, weil du nicht
wagen wirst, nicht zu gehen. Warum du es nicht wagen wirst – das errate
nun selbst, da hast du jetzt ein Rätsel!‘ Er stand auf und ging. Du
kamst, er aber ging fort. Aljoscha, er nannte mich einen Feigling! _Le
mot de l’énigme_ –: daß ich ein Feigling bin! ‚Denn wahrlich, anders
sind jene Adler geartet, die sich über die Erde erheben und
emporschwingen können!‘ Das fügte er noch hinzu, das hat er noch
hinzugefügt! Und Ssmerdjäkoff hat dasselbe gesagt! ... Man muß ihn
totschlagen! Katjä verachtet mich, das sehe ich schon seit einem ganzen
Monat, und auch Lisa wird anfangen, mich zu verachten! ‚Du gehst, damit
man dich lobe,‘ – das ist eine tierische Lüge! Und du verachtest mich
gleichfalls, Aljoscha. Jetzt hasse ich dich wieder! Und den Auswurf
hasse ich, den Auswurf, den Auswurf, das Ungeheuer!! Ich will das
Scheusal nicht retten, mag es dort in Sibirien unter der Erde verfaulen!
Er singt die Hymne! Oh, morgen werde ich hingehn, werde mich vor sie
stellen und ihnen allen in die Augen speien!“

Außer sich sprang er auf, schleuderte das Handtuch fort und begann von
neuem auf und ab zu gehen. Aljoscha fielen seine Worte ein, die er kurz
vorher gesagt hatte: „Als ob ich im Wachen schliefe ... Ich gehe,
spreche und sehe, dabei aber schlafe ich.“ Genau so geschah es auch
jetzt: er ging, sah und sprach, als wenn er im Wachen schlief. Aljoscha
verließ ihn nicht. Ihm kam wohl der Gedanke, zum Arzt zu laufen und
diesen herzubringen, aber er wagte nicht, den Bruder allein zu lassen.
Iwan schien allmählich die Besinnung zu verlieren. Er sprach
ununterbrochen weiter, doch seine Rede war schon ganz zusammenhanglos.
Zuletzt konnte er die Worte nur mit Mühe und nur noch undeutlich
aussprechen, und plötzlich wankte er stark. Doch Aljoscha gelang es, ihn
noch zur rechten Zeit zu stützen. Iwan ließ sich zum Bett führen,
Aljoscha entkleidete ihn, so gut es ging, und deckte ihn zu. Darauf saß
er noch etwa zwei Stunden lang am Bett und wachte. Der Kranke schlief
fest, regungslos, und atmete leise und gleichmäßig. Da nahm Aljoscha ein
Kissen und legte sich in den Kleidern auf den Diwan hin. Vor dem
Einschlafen betete er noch für Mitjä und für Iwan. Jetzt wurde ihm auch
Iwans Krankheit klar: „Die Qualen eines stolzen Entschlusses, ein tiefes
Gewissen!“ Der Gott, an den er nicht glaubte, und seine Wahrheit hatten
das Herz bewältigt, das sich noch immer nicht hatte ergeben wollen.
„Ja,“ ging es Aljoscha durch den Sinn, als sein Kopf schon auf dem
Kissen lag, „da Ssmerdjäkoff jetzt tot ist, wird niemand mehr dieser
Aussage Iwans glauben; aber er wird hingehen und so aussagen!“ Aljoscha
lächelte still: „Gott wird siegen!“ dachte er. „Entweder wird er im
Licht der Wahrheit auferstehen oder ... im Haß untergehen, und sich
dabei an sich selbst und an allen dafür rächen, daß er dem gedient hat,
woran er nicht glaubt,“ fügte Aljoscha bitter und schmerzlich hinzu und
betete nochmals für Iwan.

Zwölftes Buch. Der Justizirrtum

I.
Der verhängnisvolle Tag

Am Tage nach den von mir wiedergegebenen Ereignissen wurde um zehn Uhr
morgens die Sitzung unseres Bezirksgerichts eröffnet, und die
Gerichtsverhandlung gegen Dmitrij Karamasoff nahm ihren Anfang.

Ich muß nun vorausschicken, daß es weit über meine Kräfte geht, alles,
was sich vor Gericht ereignet hat, ausführlich oder auch nur in der
richtigen Reihenfolge wiederzugeben. Ich glaube, daß, wenn alles erzählt
und wie es sich gehört erläutert werden sollte, ein ganzes Buch, und
zwar ein umfangreiches, geschrieben werden müßte. Möge man es mir daher
nicht verübeln, wenn ich nur das wiedergebe, was auf mich persönlich
einen Eindruck gemacht hat, und wessen ich mich besonders erinnere.
Vielleicht habe ich Nebensächliches für Hauptsächliches gehalten und die
wesentlichsten Punkte ganz übersehen ... Übrigens, wie ich sehe, täte
ich besser, mich nicht weiter zu entschuldigen, sondern einfach mit der
Erzählung zu beginnen. Ich werde so erzählen, wie ich es verstehe, und
die Leser werden zum Schluß selbst einsehen, daß ich mein möglichstes
getan habe.

Doch will ich noch vorausschicken, bevor wir den Gerichtssaal betreten,
was mich an diesem Tage ganz besonders in Erstaunen gesetzt hat, und
eigentlich nicht nur mich allein, sondern, wie sich später gezeigt hat,
alle. Jeder wußte, daß sehr viele sich für diesen Prozeß interessierten,
daß alle mit Ungeduld gefragt und erwartet hatten, wann er endlich zur
Verhandlung kommen werde, daß man seit zwei Monaten in unserer
Gesellschaft viel über ihn gesprochen, die verschiedensten Vermutungen
geäußert, sich über ihn aufgeregt und ganz Unglaubliches
zusammenphantasiert hatte. Auch wußten alle, daß die Sache in ganz
Rußland bekannt und berühmt geworden war. Dennoch hatte man nicht
erwartet, daß sie so aufregend und in so hohem Maße erschütternd hätte
werden können. Zu dieser Gerichtsverhandlung waren nicht nur aus Städten
unseres Gouvernements, sondern auch aus anderen Städten Rußlands und
schließlich aus Moskau und aus Petersburg viele angekommen, am meisten
natürlich Juristen, aber es waren auch einige hohe Persönlichkeiten und
sogar Damen unter ihnen. Alle Billette waren vergriffen. Für die
höchststehenden, vornehmen und angesehenen Besucher unter diesen waren
besondere Plätze, gleich hinter dem Tisch, an dem die Richter saßen,
eingerichtet worden; dort sah man nun eine ganze Reihe Lehnstühle, in
denen würdige Personen der Sitzung beiwohnten, was bei uns früher nie
zugelassen worden war. Damen waren auffallend zahlreich zugegen, sowohl
Damen aus unserer Stadt, als fremde, – ich glaube, sie machten nicht
viel weniger als die Hälfte des gesamten Publikums aus. Allein der von
allen Seiten zugereisten Juristen gab es so viele, daß man nicht wußte,
wo man sie unterbringen sollte, da die Billette schon vor langer Zeit
erbeten, geradezu erfleht und restlos verteilt worden waren. Ich habe
selbst gesehen, wie man am Ende des Saales, hinter der Estrade, in aller
Eile eine besondere Einfriedigung herrichtete, in die dann alle diese
fremden Juristen hineingelassen wurden: und die hielten sich noch für
glücklich, daß sie wenigstens stehend zuhören konnten – denn die Stühle
waren, um Platz zu gewinnen, alle hinausgebracht worden. So stand denn
diese dichtgedrängte Schar buchstäblich Schulter an Schulter während der
ganzen Gerichtsverhandlung. Einige von den Damen, hauptsächlich von den
angereisten, erschienen auf dem Chor des Saales in eleganten Toiletten,
doch die Mehrzahl von ihnen hatte über dem Interesse für die Sache
selbst den Putz vergessen. In ihren Gesichtern las man fieberhafte,
fast krankhaft gesteigerte Neugier. Hier muß ich noch einer
charakteristischen Besonderheit dieser im Saal versammelten Gesellschaft
Erwähnung tun: sie bestand darin, daß – wie sich auch später durch
vielfache Beobachtungen bestätigt hat – fast alle Damen, oder wenigstens
die übergroße Mehrzahl von ihnen, für Mitjä und seine Freisprechung
Partei nahm. Vielleicht geschah das hauptsächlich darum, weil sich von
ihm die Vorstellung er sei ein Eroberer aller Weiberherzen, weit
verbreitet hatte. Man wußte, daß zwei Frauen, zwei Gegnerinnen,
erscheinen würden. Für die eine von ihnen, Katerina Iwanowna,
interessierte man sich allgemein und ganz besonders. Man erzählte sich
ungeheuer viel Außergewöhnliches über sie, hauptsächlich kursierten über
ihre leidenschaftliche Liebe zu Mitjä, trotz seines Verbrechens,
wahrhaft wundernehmende Geschichten, und nicht weniger sprach man von
ihrem Stolz (sie hatte in unserer Stadt so gut wie niemandem Visite
gemacht) und ihren „aristokratischen Verbindungen“. Man behauptete
sogar, sie beabsichtige, die Regierung um die Erlaubnis zu bitten, den
Verbrecher nach Sibirien begleiten zu dürfen, um sich mit ihm dort
irgendwo in den Erzgruben unter der Erde trauen zu lassen. Mit nicht
geringer Spannung wurde das Erscheinen Gruschenkas vor Gericht erwartet;
war sie doch die „Rivalin“ Katerina Iwanownas. Mit geradezu hysterischer
Neugier sah man der Begegnung der beiden entgegen – des stolzen
aristokratischen Mädchens und der „Hetäre“. Übrigens war Gruschenka
unseren Damen bekannter als Katerina Iwanowna. Man hatte sie, die
„Vernichterin Fedor Pawlowitschs und seines unglücklichen Sohnes“, auch
früher schon gesehen, und alle ohne Ausnahme wunderten sich darüber, wie
Vater und Sohn sich in eine solche „ganz gewöhnliche, eigentlich
überhaupt nicht hübsche russische Kleinbürgerin“ dermaßen hatten
verlieben können. Kurz, es war nicht wenig gesprochen worden. Ich weiß
sogar genau, daß es in unserer Stadt Mitjäs wegen zu mehreren ernsten
Zwistigkeiten zwischen Eheleuten gekommen war: viele Damen hatten sich
wegen der Verschiedenheit ihrer Auffassung dieser ganzen Angelegenheit
mit ihren Männern aufs tragischste überworfen, und daher ist es ja
schließlich nur zu begreiflich, daß die Männer dieser Damen – und es
waren ihrer nicht wenige –, als sie nun im Gerichtssaal erschienen,
gegen den Angeklagten nicht nur voreingenommen waren, sondern ihn in
ihrer Erbitterung sogar aufrichtig haßten. Überhaupt kann man sagen,
daß, im Gegensatz zum weiblichen Elemente, das ganze männliche gegen
Mitjä gestimmt war. Man sah ernste, mürrisch-finstere Gesichter, viele
waren sogar unverhohlen wütend, und das war noch obendrein die Mehrzahl.
Allerdings kommt hinzu, daß Mitjä während seines Aufenthaltes bei uns
viele Herren persönlich gekränkt oder geärgert oder womöglich
eifersüchtig gemacht hatte. Natürlich waren einige von den Anwesenden
sogar lustig gestimmt, und die standen denn auch dem Schicksal Mitjäs im
Grunde völlig teilnahmlos gegenüber; dafür aber hatten sie für den „Fall
an sich“ um so mehr Interesse. Alle waren lebhaft auf seinen Ausgang
gespannt, die Mehrzahl der Männer wünschte entschieden die Bestrafung
des Verbrechers, abgesehen vielleicht von den Juristen, denen es nicht
um die sittliche Seite der Sache zu tun war, sondern nur um die
sozusagen zeitgenössisch-juridische. Diese Herren regte denn auch am
meisten die Ankunft des berühmten Fetjukowitsch auf. Sein Talent war
weit und breit bekannt, und es geschah diesmal nicht zum erstenmal, daß
er in die Provinz kam, um in einer so aufsehenerregenden
Kriminalverhandlung die Verteidigung zu übernehmen. Nach seiner
Verteidigung waren solche Prozesse immer in ganz Rußland berühmt
geworden und lange in der Erinnerung geblieben. Auch über unseren
Staatsanwalt Hippolyt Kirillowitsch und den Vorsitzenden des
Gerichtshofes war viel gesprochen worden. Man erzählte sich, daß
Hippolyt Kirillowitsch vor diesem „Zweikampf“ mit Fetjukowitsch zittere,
daß sie noch von Petersburg her alte Feinde seien, bereits seit dem
Anfang ihrer Laufbahn, daß unser eigenliebiger Hippolyt Kirillowitsch,
der sich beständig für zurückgesetzt und durch irgend jemanden schon
seit seiner Petersburger Zeit für beleidigt halte, da man sein Talent
nicht in gebührender Weise anzuerkennen wisse, sich sogar mit dem
Gedanken getragen habe, seiner etwas welk gewordenen Karriere durch den
„Fall Karamasoff“ wieder neues Leben einzuflößen, daß ihn aber
Fetjukowitschs Erscheinen erschreckt und entmutigt habe. Doch muß ich
hierzu bemerken, daß diese Beurteilung seines Charakters nicht ganz
zutreffend war. Unser Staatsanwalt gehörte nicht zu den Charakteren, die
der Mut vor der Gefahr verläßt, sondern im Gegenteil, er gehörte zu
denen, deren Eigenliebe nach Maß der Zunahme der Gefahr sich vergrößert,
und denen dann womöglich noch Schwingen wachsen. Überhaupt muß ich hier
bemerken, daß Hippolyt Kirillowitsch ein auffallend hitziger und
krankhaft empfindlicher Mensch war. In gar manche Sache hatte er seine
ganze Seele hineingelegt und sie geführt, als wenn von ihrer
Entscheidung sein ganzes Schicksal und all sein Hab und Gut abhinge.
Unter den Juristen wurde darüber ein wenig gelächelt, denn unser
Staatsanwalt hatte gerade durch diese seine Eigenschaft einen gewissen
Ruf erlangt, wenn auch gerade keinen sehr großen, so doch jedenfalls
einen weit größeren, als man es im Hinblick auf seine bescheidene
Stellung an unserem Gerichtshof hätte voraussetzen können. Am meisten
spöttelte man wohl über seine Leidenschaft für die Psychologie. Meiner
Ansicht nach haben sich alle geirrt: unser Staatsanwalt war, als Mensch
und Charakter, wie mir wenigstens scheint, viel ernster, als viele von
ihm glaubten. Dieser kränkliche Mensch hatte nun einmal nicht
verstanden, sich eine Stellung zu schaffen; wahrscheinlich hatte er es
gleich zu Anfang seiner Laufbahn versäumt, und dabei war es denn auch
während des ganzen weiteren Lebens geblieben.

Was den Vorsitzenden betrifft, so läßt sich über ihn nicht viel mehr
sagen, als daß er ein gebildeter, humaner Mensch war, der seine Sache
und selbst die neuesten Ideen kannte. Zwar war er ziemlich ehrgeizig,
doch bekümmerte er sich nicht sonderlich um seine Karriere. Das
Hauptziel seines Lebens bestand darin, in jeder Beziehung wenigstens
einer von den ersten zu sein. Außerdem erfreute er sich guter
Verbindungen und besaß Vermögen. Den „Fall Karamasoff“ faßte er, wie
sich später zeigte, recht temperamentvoll auf, doch tat er es eigentlich
mehr im allgemeinen Sinne: ihn beschäftigte die Tatsache als solche,
ihre Klassifikation, die Auffassung derselben als Produkt unserer
sozialen Grundlagen, als Charakteristik des russischen Elements usw.
usw. Zum persönlichen Charakter der Sache, zur Tragödie, die in ihr lag,
wie auch zu den beteiligten Personen, angefangen vom Angeklagten,
verhielt er sich ziemlich gleichgültig und rein sachlich, wie es
vielleicht auch das einzig Richtige für ihn war – von seinem Standpunkte
aus.

Der große Saal war schon lange vor dem Erscheinen des Gerichtshofes
gepreßt voll. Dieser Gerichtssaal ist in unserer Stadt der schönste und
beste: er ist sehr groß, hat eine hohe Decke und gute Akustik. Rechts
von den Plätzen der Herren des Gerichtshofes, die erhöht standen, waren
ein Tisch und zwei Reihen Sessel für die Geschworenen; links der Platz
des Angeklagten und seines Verteidigers. Ungefähr in der Mitte des
Saales stand ein Tisch, auf dem die „Sachbeweise“ lagen: der
blutbefleckte weißseidene Schlafrock Fedor Pawlowitschs, die
verhängnisvolle Mörserkeule, mit der, wie man mit Bestimmtheit annahm,
der Mord vollführt worden war, Mitjäs Hemd mit der blutbefleckten
Manschette, sein Rock, der auf der Rückseite über der Tasche (in die
Mitjä damals sein blutdurchtränktes Taschentuch gesteckt hatte) große
Blutflecke aufwies, ferner dieses Taschentuch, das vom Blut inzwischen
ganz hart und gelb geworden war, die Pistole, die Mitjä bei Perchotin
geladen hatte, und die von Trifon Borissytsch in Mokroje heimlich
versteckt worden war, das Kuvert, in dem die für Gruschenka
bereitgehaltenen Dreitausend gelegen hatten, und das dünne rosa
Bändchen, mit dem es umbunden gewesen war, und noch verschiedene andere
Gegenstände, deren ich mich nicht mehr erinnere. Und dann erst, in
einiger Entfernung von diesem Tisch, begannen die Plätze fürs Publikum;
doch noch vor diesen, also noch vor der Ballustrade, standen ein paar
Lehnstühle für diejenigen Zeugen, die nach ihrem Verhör noch im Saale
bleiben sollten. Um zehn Uhr erschien der Gerichtshof, der aus dem
Vorsitzenden, einem Beisitzer und einem Friedensrichter bestand.
Selbstverständlich erschien sofort auch der Staatsanwalt. Der
Vorsitzende war ein wohlbeleibter, stämmiger Mann, dabei nicht einmal
mittelgroß, mit einem Hämorrhoidalgesichte, etwa fünfzig Jahre alt, mit
dunklem, erst leicht ergrautem Haar, das er ganz kurzgeschoren trug, und
mit einem roten Ordensbande (welch ein Orden daran hing, habe ich
vergessen). Der Staatsanwalt erschien mir – und nicht nur mir allein,
sondern allen – auffallend bleich, sein Gesicht war fast grün. Er schien
ganz plötzlich abgemagert zu sein, vielleicht in einer einzigen Nacht,
denn noch vor drei Tagen war ich ihm begegnet, und da hatte er wie
gewöhnlich ausgesehen. Der Vorsitzende begann mit der Frage an den
Gerichtsvollstrecker: „Sind alle Geschworenen erschienen? ...“ Aber ich
sehe schon, daß ich in dieser Weise nicht fortfahren kann, schon allein
deswegen nicht, weil ich vieles nicht deutlich gehört habe (manches
Schleierhafte habe ich versäumt, mir klarzumachen, vieles habe ich
vergessen oder mir nicht genau gemerkt), doch hauptsächlich darum nicht,
weil man sonst, wenn man alles genau wiedergeben wollte, wie ich schon
vorhin gesagt habe, so viel darüber zu schreiben hätte, wie es mir weder
Zeit noch Raum erlauben. Ich weiß von den ersten Vorgängen nur noch, daß
von den Geschworenen einer- und andererseits, d. h. durch den
Verteidiger und den Staatsanwalt, nur wenige ausgeschieden wurden. Der
zwölf Geschworenen selbst erinnere ich mich noch sehr gut: es waren das
vier von unseren Beamten, zwei Kaufleute und sechs Bauern und
Kleinbürger aus unserer Stadt. In unserer Gesellschaft hatten viele,
besonders Damen, schon lange vor der Gerichtssitzung nicht ohne einige
Verwunderung gefragt: „Ist es möglich, daß man eine psychologisch so
feine und komplizierte Sache irgendwelchen Beamten und gar Bauern zur
folgenschweren Entscheidung übergibt, und was werden denn diese Leute
davon verstehen?“ Es ist ja wahr, alle diese vier Beamten, die zu den
zwölf Geschworenen gehörten, waren schließlich kleine Leute von
niedrigem Range, Männer mit grauem Haar – nur einer von ihnen schien
etwas jünger zu sein –, die in unserer Gesellschaft wenig bekannt waren,
von geringem Gehalt ihr Leben fristeten, wahrscheinlich alte Frauen
hatten, die man niemandem zeigen kann, und dazu eine ganze Horde
vielleicht sogar barfüßiger Kinder, – Männer, für die es viel war, wenn
sie sich in ihren Mußestunden mit einer Partie Karten zerstreuen
konnten, und die – das versteht sich natürlich von selbst – noch nie ein
Buch gelesen hatten. Die beiden Kaufleute sahen allerdings sehr ehrbar
und gesetzt aus, doch waren sie eigentümlich schweigsam und unbeweglich;
der eine von ihnen hatte ein glattrasiertes Gesicht und trug deutsche
Kleidung, der andere hatte einen grauen Bart, und auf seiner Brust hing
an einem roten Bande irgendeine Medaille. Von den Kleinbürgern und
Bauern lohnt sich natürlich überhaupt nicht zu reden. Unsere
Skotoprigonjewskschen Bauern sind nicht anders als alle Bauern, sie
mähen sogar. Zwei von ihnen waren gleichfalls in deutscher Kleidung
erschienen und sahen vielleicht gerade darum unsauberer und
unansehnlicher aus als die anderen vier in schlichten russischen Röcken.
So war es denn schließlich begreiflich, wenn viele sich bei ihrem
Anblick fragten – wie auch ich es tat –: „Was können denn die von einer
solchen Sache verstehen!“ Doch dessen ungeachtet, mußte man zugeben, daß
ihre Gesichter einen ganz sonderbar tiefen und fast drohenden Eindruck
machten. Sie sahen streng und finster aus.

Endlich kündigte der Vorsitzende laut den Gegenstand der Verhandlung an:
den Prozeß wegen Ermordung des verabschiedeten Titularrats Fedor
Pawlowitsch Karamasoff. Ich erinnere mich nicht mehr genau, wie er sich
damals ausdrückte. Dem Gerichtsvollstrecker wurde befohlen, den
Angeklagten hereinzuführen. Mitjä erschien. Alles verstummte im Saal,
man hätte eine Fliege summen gehört. Ich weiß nicht wie er auf die
anderen wirkte, auf mich aber machte er einen äußerst unangenehmen
Eindruck. Schuld war daran vor allem, daß er als ausgesprochener Stutzer
erschien, in einem nagelneuen Anzuge. Später habe ich erfahren, daß er
sich in Moskau bei seinem früheren Schneider, der noch sein Maß von den
früheren Anzügen besaß, die Kleider gerade zu diesem Tage bestellt
hatte. Er trug schwarze Glacéhandschuhe und die eleganteste Wäsche. Er
trat mit seinen langen Offiziersschritten ein, mit geradeaus
gerichtetem, bis zur Starrheit geradeaus gerichtetem Blick: so ging er
durch den Gang zwischen den Menschen hindurch und setzte sich mit der
furchtlosesten Miene auf seinen Platz. Gleich nach ihm erschien auch
sein Verteidiger, der berühmte Fetjukowitsch, und es war, als wenn ein
unterdrücktes Getöse durch den ganzen Saal rauschte. Er war ein langer,
hagerer Mann, mit langen dünnen Beinen, ungewöhnlich langen, bleichen,
dünnen Fingern, rasiertem Gesicht, bescheiden glattgekämmtem, ziemlich
kurzem Haar, und mit dünnen, hin und wieder sich halb wie zum Spott,
halb wie zum Lächeln krümmenden Lippen. Dem Aussehen nach mochte er etwa
vierzig Jahre alt sein. Sein Gesicht wäre vielleicht sogar angenehm
gewesen, wenn seine Augen, die an sich nicht groß und nicht
ausdrucksvoll waren, nicht so ungewöhnlich nahe, so nahe, wie es nur
selten vorkommt, nebeneinandergestanden hätten, so daß sie nur der dünne
schmale Knochen seiner länglichen dünnen Nase voneinander trennte. Mit
einem Wort, diese Physiognomie hatte etwas so ausgesprochen
Vogelartiges, daß sie einen geradezu frappierte. Er war in Frack und
weißer Krawatte. Ich erinnere mich noch der ersten, vom Vorsitzenden an
Mitjä gestellten Fragen nach seinem Namen, Stand usw. Mitjä antwortete
schroff, doch mit ganz unerwartet lauter Stimme, so daß der Vorsitzende
zuerst mit dem Kopf zurückzuckte und ihn einen Augenblick groß ansah.
Darauf wurden die Namen derjenigen Personen verlesen, die zur
Gerichtsverhandlung vorgeladen worden waren, der Zeugen und Experten.
Die Liste war lang; vier von den Zeugen waren nicht erschienen:
Miussoff, der schon in Paris weilte, doch seine Aussagen bereits in der
Voruntersuchung gemacht hatte; Frau Chochlakoff und Maximoff waren
krankheitshalber nicht erschienen, und Ssmerdjäkoff wegen plötzlichen
Todes, wovon eine polizeiliche Bescheinigung vorgewiesen wurde. Diese
Nachricht vom Tode Ssmerdjäkoffs rief eine starke Bewegung und erregtes
Geflüster hervor. Die Mehrzahl des Publikums wußte noch nichts von
seinem Selbstmorde. Was aber am meisten auffiel, das war – ein
unerwarteter Ausfall Mitjäs: kaum war die Mitteilung über Ssmerdjäkoff
verlesen worden, als er plötzlich von seinem Platze aus über den ganzen
Saal hin laut ausrief:

„Dem Hunde gebührt ein hündischer Tod!“

Ich erinnere mich noch deutlich, wie sein Verteidiger zu ihm stürzte,
und wie der Vorsitzende sich zu ihm wandte, mit der Drohung, zu strengen
Maßregeln zu greifen, wenn sich ein ähnlicher Ausfall noch einmal
wiederholen sollte. Abgerissen und mit ungeduldigem Kopfnicken sagte
Mitjä mehrmals halblaut zu seinem Verteidiger:

„Schon gut, schon gut, ich werde nicht mehr! Es ist mir nur so
entschlüpft! Ich werde nicht mehr! Schön, schön!“ sah aber dabei
keineswegs aus, als bereue er es.

Dieser kurze Zwischenfall diente natürlich nicht dazu, um die Meinung
der Geschworenen und des Publikums von ihm zu verbessern. Der Charakter
tat sich schon kund. Unter diesem Eindruck wurde vom Sekretär des
Gerichtshofes der Anklageakt verlesen.

Er war ziemlich kurz, doch nichtsdestoweniger klar und ausführlich. Es
waren nur die Hauptgründe angeführt, warum der und der des Verbrechens
angeklagt, warum er dem Gericht unterstellt worden sei usw. Ich muß
gestehen, daß diese Verlesung der Anklage einen starken Eindruck auf
mich machte. Der Sekretär hatte eine volle, tragende Stimme und las
vorzüglich. Diese ganze Tragödie erschien jetzt von neuem vor allen
versammelten Menschen in scharfen Umrissen, knapp zusammengefaßt und in
verhängnisvollem, unerbittlichem Lichte. Gleich nach der Verlesung
wandte sich der Vorsitzende zu Mitjä und fragte ihn mit lauter und
eindringlicher Stimme:

„Angeklagter, bekennen Sie sich schuldig?“

Mitjä erhob sich plötzlich von seinem Platz:

„Ich bekenne mich schuldig der Trunksucht, der Ausschweifung,“ rief er
wieder mit einer unerwartet lauten Stimme, die diesmal fast zornig
klang, „der Faulheit und Schwelgerei. Gerade in dem Augenblick hatte ich
mir vorgenommen, auf ewig ein ehrenhafter Mensch zu werden, als der
Schicksalsschlag mich traf! Doch am Tode des alten Karamasoff, am Tode
meines Feindes und Vaters – bin ich unschuldig! Und auch an seiner
Beraubung – nein! Daran trage ich keine Schuld! Nochmals nein! – und ich
_kann_ daran auch keine Schuld tragen. Dmitrij Karamasoff kann wohl ein
Schuft sein, aber nie und nimmer ein Dieb!“

Nachdem er das hinausgeschrien hatte, setzte er sich wieder auf seinen
Platz, sichtbar am ganzen Körper zitternd. Der Vorsitzende wandte sich
von neuem mit der kurzen, doch ernsten Ermahnung an ihn, nur auf die
Fragen zu antworten und sich nicht zu leidenschaftlichen Ausrufen, die
nicht zur Sache gehörten, hinreißen zu lassen. Dann befahl er, mit der
gerichtlichen Verhandlung zu beginnen. Hierauf wurden sämtliche Zeugen
zur Vereidigung hereingeführt. Da sah ich sie denn alle. Übrigens: die
beiden Brüder des Angeklagten wurden unvereidigt zur Zeugnisablegung
zugelassen. Nach der Ermahnung des Geistlichen und des Vorsitzenden
wurden den Zeugen die Plätze angewiesen, nach Möglichkeit nicht dicht
nebeneinander. Und darauf begann man, sie einzeln aufzurufen.

II.
Die gefährlichen Zeugen

Ich weiß nicht, ob die Zeugen des Staatsanwalts und die des Verteidigers
vom Vorsitzenden in zwei Gruppen eingeteilt worden waren und in einer
gewissen, vorher bestimmten Reihenfolge aufgerufen wurden. Doch muß es
wohl so gewesen sein, denn die ersten Zeugen, die man verhörte, waren
die des Staatsanwalts. Ich wiederhole nochmals, daß ich nicht
beabsichtige, das ganze Verhör Wort für Wort wiederzugeben. Zudem würde
eine solche Beschreibung ganz unnötig sein, da in der Anklage- wie in
der Verteidigungsrede des Staatsanwalts und des Verteidigers das ganze
Ergebnis aller abgegebenen Zeugnisse gleichsam in einen Punkt unter
greller und charakteristischer Beleuchtung zusammengefaßt wurden. Diese
beiden bemerkenswerten Reden habe ich wenigstens zum Teil vollständig
aufgeschrieben, um sie dann an gegebener Stelle anführen zu können,
sowie auch eine ganz außergewöhnliche und unerwartete Episode der
Verhandlung, die sich kurz vor den Plaidoyers abspielte und auf den
grausamen und verhängnisvollen Urteilsspruch einen großen Einfluß hatte.
Ich bemerke nur noch, daß es schon von den ersten Augenblicken der
Gerichtsverhandlung an allen auffiel, wie groß im vorliegenden Prozeß
die Wucht der Anklagen war, im Vergleich zu den Entlastungsbeweisen,
über die der Verteidiger verfügte. Das begriffen alle, als das Verhör in
diesem unheimlichen Saale begann, als die Tatsachen sich zu gruppieren
anfingen, und allmählich der ganze Schrecken dieser blutigen Tat so
deutlich vor unser Auge trat. Vielleicht wurde es schon nach den ersten
Augenblicken allen klar, daß die Sache ja ganz unbestreitbar war, und
überhaupt keine Zweifel mehr aufkommen ließ, daß im Grunde genommen
irgendwelche Plaidoyers gar nicht mehr nötig waren, daß sie nur der Form
wegen gehalten werden mußten, der Angeklagte jedoch „schuldig,
unwiderruflich schuldig“ sei. Ich glaube sogar, daß alle Damen, die
ausnahmslos die Freisprechung dieses interessanten Verbrechers
wünschten, zu gleicher Zeit von seiner Schuld vollkommen überzeugt
waren. Ja, wie mir schien, würden sie sich sogar beleidigt gefühlt
haben, wenn man an seiner Schuld gezweifelt hätte, denn der Effekt
seiner Freisprechung hätte dann nicht so groß sein können. Daß man ihn
aber freisprechen werde, davon waren sie sonderbarerweise bis zum
letzten Augenblick fest überzeugt. „Schuldig ist er, das ist wahr, man
wird ihn aber aus Humanität freisprechen, auf Grund der neuen Ideen und
neuen Gefühle, die jetzt überall aufgekommen sind“ usw. usw. Darum waren
sie auch mit solcher Unruhe in der Erwartung dieser Freisprechung
herbeigeeilt. Die Männer wiederum interessierte am meisten der Kampf des
Staatsanwalts mit dem berühmten Fetjukowitsch. Alle fragten sich
verwundert: „Was wird denn selbst ein solches Talent wie Fetjukowitsch,
aus einer so verlorenen Sache, aus einem so ausgeblasenen Ei, noch
machen können?“ Und man verfolgte mit angestrengter Aufmerksamkeit jeden
seiner Schachzüge. Doch Fetjukowitsch blieb allen bis zum Schluß – bis
zu seiner Rede – ein Rätsel. Erfahrenere Leute errieten denn auch, daß
er etwas aufzustellen beabsichtigte, daß er nach einem System vorging
und ein Ziel vor sich hatte, doch was für eines das war – das konnten
auch sie nicht sagen. Vor allem fielen seine Sicherheit und sein
Selbstvertrauen auf. Außerdem bemerkte man mit Genugtuung, daß er, trotz
seines kurzen Aufenthaltes in unserer Stadt – er war erst vor drei Tagen
angekommen – sich mit der Sache doch schon gründlich bekannt gemacht und
sie bis in alle Einzelheiten studiert hatte. Mit wahrer Wonne erzählte
man sich später, wie er alle Zeugen des Staatsanwalts „hineingelegt“
hatte, um sie nach Möglichkeit zu kompromittieren, und wie er ihren
hohen Sittlichkeitsansprüchen Fallen gestellt, um auf diese Weise auch
den Wert ihrer Aussagen zu untergraben. Übrigens behaupteten viele, daß
er damit sozusagen nur gespielt habe, um juristisch zu glänzen, und
damit keiner der Advokatenkniffe unbenutzt bliebe; war man doch
überzeugt, daß alle diese Kniffe ihm trotzdem keinen großen und
ausschlaggebenden Nutzen bringen konnten, und daß er selbst das wohl am
besten wußte. „Gewiß hat er irgend etwas im Hinterhalte bereit,
irgendeine Waffe, die er dann plötzlich im richtigen Augenblick
hervorziehen wird. Anfänglich aber spielt er noch und treibt nur
Mutwillen, da er ja seiner Sache sowieso sicher ist.“ Zum Beispiel, als
man den früheren „Kammerdiener“ Fedor Pawlowitschs, Grigorij
Wassiljewitsch, verhörte, und dieser die allerwichtigste Aussage in
betreff der offenen Tür machte, da begann der Verteidiger, als an ihn
die Reihe kam, den Zeugen zu verhören, dem Alten mit Fragen gehörig auf
den Leib zu rücken. Ich muß dazu bemerken, daß Grigorij Wassiljewitsch,
der sich weder durch das Gericht, noch durch die Anwesenheit des
zahlreichen ihm zuhörenden Publikums einschüchtern ließ, mit ruhiger,
fast überlegener Miene dastand. Seine Aussagen machte er mit einer
Sicherheit, als hätte er mit Marfa Ignatjewna geplaudert, allenfalls nur
ein wenig ehrerbietiger. Ihn aus dem Konzept zu bringen, war unmöglich.
Zuerst fragte ihn der Staatsanwalt über alle Einzelheiten der Familie
Karamasoff aus, wobei das Familienbild deutlich und grell hervortrat.
Man hörte und sah, daß der Zeuge aufrichtig, treuherzig und unparteiisch
war. Bei aller Ehrerbietung, die er für seinen ermordeten Herrn
bewahrte, erklärte er doch, daß der Herr Mitjä gegenüber nicht recht
gehandelt und für die Erziehung der Kinder nicht pflichtmäßig gesorgt
habe. „Den kleinen Jungen hätten, wenn ich nicht dagewesen wäre, die
Läuse gefressen,“ fügte er noch hinzu, als er seine Erzählung über
Mitjäs Kinderjahre beendet hatte. „Auch hat der Vater den Sohn am Erbe
seiner leiblichen Mutter geschädigt.“ Auf die Frage des Staatsanwalts,
worauf er seine Aussage – daß der Vater seinen Sohn übervorteilt oder
„geschädigt“ habe – begründe, konnte Grigorij Wassiljewitsch zur
Verwunderung aller gar keine Belege angeben, doch bestand er
nichtsdestoweniger fest darauf, daß die Abrechnung mit dem Sohne eine
„unrichtige“ gewesen sei und der Vater diesem noch einige Tausend hätte
auszahlen müssen. Ich bemerke hier zur Sache, daß diese Frage, – ob
Fedor Pawlowitsch Mitjä wirklich nicht alles ausgezahlt hatte – vom
Staatsanwalt mit besonderer Beharrlichkeit auch an alle anderen Zeugen,
die er nur danach fragen konnte, gestellt wurde, Aljoscha und Iwan
Fedorowitsch nicht ausgenommen. Doch von keinem dieser Zeugen konnte er
eine genaue Aussage erhalten; alle bejahten sie die Tatsache, aber
keiner von ihnen konnte irgendeinen Beweis vorbringen. Die Schilderung
der Szene nach Tisch, als Dmitrij Fedorowitsch den Vater geschlagen und
ihm gedroht hatte, wiederzukommen und ihn dann einfach totzuschlagen,
machte einen niederschmetternden Eindruck auf das Publikum im Saal, um
so mehr, als der alte Diener sie ruhig und ohne überflüssige Worte in
seiner eigenartigen Sprache erzählte, so daß ihre Wiedergabe geradezu
schön und packend war. Über die Kränkung, die er durch Mitjä, der ihn
doch zu Boden geschlagen, erfahren hatte, bemerkte er nur, daß er sie
ihm längst verziehen habe. Über den verstorbenen Ssmerdjäkoff sagte er
nur aus, indem er sich bekreuzte, daß der arme zwar einige Fähigkeiten
besessen habe, dafür aber dumm, von der Krankheit „geknechtet“ und dazu
noch gottlos gewesen sei, und daß diese Gottlosigkeit ihn sowohl Fedor
Pawlowitsch als sein Sohn Iwan Fedorowitsch gelehrt hätten. Doch auf der
Ehrlichkeit Ssmerdjäkoffs bestand er fast mit Heftigkeit und erzählte
sofort, wie Ssmerdjäkoff seinerzeit das verlorene Geld des Herrn
gefunden und es sich nicht eingesteckt, sondern unverzüglich dem Herrn
übergeben hatte, und wie der Herr ihm dafür „zehn Rubel“ geschenkt und
seit der Zeit ihn in allem zu seinem Vertrauten gemacht habe. Doch blieb
er auf seiner Aussage in betreff der offenen Tür der Gartenfassade mit
seiner ganzen Hartnäckigkeit bestehen. Übrigens fragte man ihn so viel,
daß ich mich nicht aller Aussagen erinnern kann. Endlich kam die Reihe
an den Verteidiger, und der fragte ihn zuerst über das Geldpaket aus, in
dem sich die „gewissen“ dreitausend Rubel für eine „bestimmte Person“
befunden haben sollten. „Haben Sie dieses Paket gesehen, Sie, der Sie
als langjähriger Diener Ihrem Herrn so nahe standen?“ Grigorij
antwortete, daß er es nicht gesehen und von diesem Gelde nichts gehört
habe, „bis zu der Zeit, wo jetzt alle davon zu sprechen angefangen
haben“. Diese Frage nach dem Geldpaket stellte Fetjukowitsch an alle, an
die er sie als Zeugen nur stellen konnte, und zwar mit eben solcher
Hartnäckigkeit, wie der Staatsanwalt seine Frage nach der
Erbschaftsangelegenheit wiederholte, doch von allen erhielt er nur die
eine Antwort, daß niemand das Paket gesehen, jedoch ein jeder seit zwei
Monaten viel von ihm gehört habe. Die Hartnäckigkeit des Verteidigers in
dieser Frage hatten alle gleich von Anfang an bemerkt.

„Gestatten Sie, daß ich mich jetzt an Sie mit der Frage wende,“ sagte
plötzlich und ganz unerwartet Fetjukowitsch, „woraus dieser Balsam
bestand, oder der sogenannte Kräuteraufguß, mit dem Sie an jenem Abend,
vor dem Schlafengehen, Ihr schmerzendes Kreuz eingerieben haben, in der
Hoffnung, sich damit zu kurieren?“

Grigorij sah stumpfsinnig den Fragenden an und brummte nach einigem
Schweigen:

„Salbei war drin.“

„Nur Salbei? Erinnern Sie sich nicht noch irgendeiner Zutat?“

„Wegerich war auch drin.“

„Und auch Pfeffer vielleicht?“ fragte interessiert Fetjukowitsch.

„Auch Pfeffer war dabei.“

„Und so weiter. Und alles das in Branntwein?“

„In Spiritus.“

Im Saale hörte man unterdrücktes Lachen.

„Nun, was will man mehr, also sogar in Spiritus! Und nachdem man Ihren
Rücken damit eingerieben hatte, tranken Sie den Rest der Flasche mit
einem gewissen heilbringenden Gebet, das nur Ihrer Frau bekannt ist,
aus, nicht wahr?“

„Ich habe es ausgetrunken.“

„Wieviel haben Sie denn ungefähr ausgetrunken? Ungefähr wieviel? Ein
Schnapsgläschen voll oder gar zwei?“

„Ein Wasserglas voll wird es gewesen sein.“

„Sogar ein Wasserglas voll? Vielleicht waren es auch anderthalb
Gläschen?“

Grigorij schwieg. Er schien etwas begriffen zu haben.

„Anderthalb Glas reinen Spiritus, – das ist gar nicht so übel, was
meinen Sie? Da kann man ja selbst die Tore des Paradieses offen sehen,
geschweige denn eine Tür, die in den Garten führt!“

Grigorij schwieg immer noch. Wieder hörte man unterdrücktes Lachen im
Saal. Der Vorsitzende schien etwas unruhig zu werden.

„Sind Sie sicher,“ drang Fetjukowitsch immer mehr in ihn ein, „daß Sie
in dieser Minute, als Sie die Tür zum Garten offen sahen, wach waren?
Oder schliefen Sie vielleicht?“

„Ich stand auf den Beinen.“

„Das ist noch kein Beweis dafür, daß Sie nicht geschlafen haben.“
(Leises Gelächter im Saal.) „Hätten Sie zum Beispiel in dieser Minute
sagen können, wenn jemand Sie gefragt hätte, nun, zum Beispiel, in
welchem Jahr wir leben?“

„Das weiß ich nicht.“

„Im wievielten Jahre nach Christi Geburt leben wir denn jetzt, wissen
Sie das wirklich nicht?“

Grigorij stand da mit verdutztem Ausdruck im Gesicht und sah seinen
Quälgeist starr an. Sonderbar, er schien wirklich nicht zu wissen, in
welchem Jahr er lebte.

„Vielleicht wissen Sie aber, wieviel Finger Sie an den Händen haben?“

„Ich bin hier kein freier Mensch,“ sagte Grigorij plötzlich laut und
deutlich – „wenn die Obrigkeit beliebt, sich über mich lustig zu machen,
so muß ich es dulden.“

Fetjukowitsch war etwas verdutzt, und der Vorsitzende mischte sich
sofort ein und erinnerte den Verteidiger mit ein paar ernsten
Bemerkungen daran, daß er sachlichere Fragen zu stellen habe.
Fetjukowitsch hörte ihm aufmerksam zu, verbeugte sich dann würdevoll und
erklärte, mit seinen Fragen zu Ende zu sein. Indessen blieb im Publikum
wie auch bei den Geschworenen doch ein kleiner Zweifel an den Aussagen
eines Menschen bestehen, bei dem die Möglichkeit nicht ausgeschlossen zu
sein schien, daß er in einem gewissen Zustande während einer Kur die
Paradiesestore offen sah, und der außerdem nicht zu sagen wußte, in
welchem Jahre nach Christi Geburt er lebte; so hatte der Verteidiger
immerhin sein Ziel erreicht. Doch bevor Grigorij entlassen wurde,
ereignete sich noch eine kleine Episode. Der Vorsitzende wandte sich an
den Angeklagten mit der Frage, ob er nicht zu den gegebenen Aussagen
etwas zu bemerken habe?

„Ausgenommen die Behauptung von der Tür, hat er in allem die Wahrheit
gesprochen,“ sagte Mitjä mit lauter Stimme. „Ich danke ihm, daß er mir
die Läuse ausgekämmt hat, und daß er mir die Schläge verziehen hat,
dafür danke ich ihm gleichfalls. Der Alte ist sein Leben lang ehrlich
und dem Vater treu ergeben gewesen ... wie siebenhundert Pudel.“

„Angeklagter, wählen Sie Ihre Worte besser,“ sagte, zu ihm gewandt,
streng der Vorsitzende.

„Ich bin kein Pudel,“ brummte Grigorij.

„Nun, dann bin ich der Pudel, ich!“ rief Mitjä sofort. „Wenn das
beleidigend ist, so nehme ich es auf mich und bitte ihn um Verzeihung:
ich war ein Tier und bin grausam zu ihm gewesen! Auch zu dem Äsop bin
ich grausam gewesen!“

„Zu welchem Äsop?“ fragte wieder streng der Vorsitzende.

„Nun, dann Narr ... zu dem Vater, zu Fedor Pawlowitsch ...“

Der Vorsitzende schärfte Mitjä nochmals und bedeutend strenger ein, daß
er in der Wahl seiner Ausdrücke vorsichtiger sein müsse.

„Sie schaden sich dadurch selbst in der Meinung Ihrer Richter.“

Ebenso geschickt verfuhr der Verteidiger beim Verhör des Zeugen Rakitin.
Ich bemerke, daß Rakitin einer der wichtigsten Zeugen war, auf die der
Staatsanwalt besonders rechnete. Es erwies sich, daß er alles wußte,
bewunderungswürdig viel wußte, überall war er gewesen, alles hatte er
gesehen, mit allen gesprochen. Die Lebensgeschichte Fedor Pawlowitschs
und aller Karamasoffs kannte er genau. Und dann: von dem Paket mit den
dreitausend Rubeln hatte er schon von Mitjä selbst gehört. Darauf wußte
er ausführlich von den Ausschreitungen Mitjäs im Gasthaus „Zur
Hauptstadt“ zu berichten, alle ihn kompromittierenden Worte und Gesten
gab er wieder, wie z. B. die Geschichte mit dem „Bastwisch“, dem
Hauptmann Ssnegireff. Doch über den wichtigsten Punkt, ob Fedor
Pawlowitsch bei der Abrechnung über das Gut Mitjä noch etwas schuldig
geblieben war – konnte auch er nichts aussagen, er beschränkte sich nur
auf allgemeine Bemerkungen verächtlichen Charakters: „Wie kann man
wissen, wer von diesen unsinnigen Karamasoffs, die sich nicht einmal
selbst verstehen und begreifen können, dem anderen was schuldig
geblieben ist?“ Die ganze Tragödie des vorliegenden Verbrechens stellte
er dar als Produkt veralteter Sitten des Leibeigenschaftsregimes und des
in Unordnung untergehenden Rußland, das schwer unter dem Mangel
geeigneter Einrichtungen zu leiden habe. Kurz, er konnte einmal seine
Meinungen aussprechen, und das war für ihn die Hauptsache. Bei diesem
Prozeß zeichnete Rakitin sich zum erstenmal gewissermaßen aus. Auch
wußte der Staatsanwalt, daß Rakitin einen Artikel für eine Zeitung über
das Ereignis verfaßte, und zitierte in seiner Rede, wie wir später sehen
werden, sogar einige Gedanken aus diesem Artikel – folglich mußte er ihn
schon früher gelesen haben. Das Bild, das Rakitin von den Karamasoffs
entworfen hatte, war sehr düster und unterstützte verhängnisvoll die
Anklage. Überhaupt beeinflußte die Auslegung Rakitins das Publikum durch
die Unabhängigkeit seiner Gedanken und die Tüchtigkeit seiner Gesinnung.
Man hörte sogar zwei-, dreimal kurzen Applaus, besonders, als er von der
Leibeigenschaft und dem unter der Unordnung leidenden Rußland sprach.
Aber Rakitin machte als junger Mann doch einen kleinen Fehler, der vom
Verteidiger denn auch sofort ausgenutzt wurde. Als er auf gewisse Fragen
in betreff Gruschenkas antwortete, da erlaubte er sich, wahrscheinlich
hingerissen von seinem Erfolge, dessen er sich freilich nur zu bewußt
war, sowie von der Höhe der Standpunkte, zu denen er sich aufgeschwungen
hatte, – da erlaubte er sich über Agrafena Alexandrowna etwas
verächtliche Ausdrücke, wie z. B. „die Geliebte des Kaufmanns
Ssamssonoff“. Viel hätte er später darum gegeben, um dieses Wörtchen
rückgängig zu machen, denn an ihm wurde er sofort von Fetjukowitsch
gepackt. Das konnte natürlich nur geschehen, weil Rakitin nicht für
möglich gehalten hatte, daß Fetjukowitsch sich in dieser kurzen Frist
mit der Sache so bis in die intimsten Einzelheiten hatte bekannt machen
können.

„Gestatten Sie, daß ich mich erkundige,“ begann der Verteidiger mit dem
liebenswürdigsten und höflichsten Lächeln, als die Reihe an ihn kam, –
„Sie sind wohl derselbe Herr Rakitin, der die Broschüre, die von der
Eparchialobrigkeit veröffentlicht worden ist, ‚Das Leben des in Gott
entschlafenen Staretz Sossima‘ geschrieben hat, eine Broschüre voll
tiefer und religiöser Ideen, mit einer vorzüglichen und ehrerbietigen
Widmung an Se. Eminenz, die ich vor kurzem noch mit so großem Vergnügen
gelesen habe?“

„Ich hatte sie nicht für den Druck bestimmt ... man hat sie später
veröffentlicht,“ brummte Rakitin verdutzt und fast als schäme er sich.

„Oh, das ist vorzüglich! Ein Denker wie Sie kann und muß sogar zu jedem
öffentlichen Ereignisse in solcher Weise Stellung nehmen, in so
ergiebiger Weise, wie Sie es getan haben. Ihre Broschüre ist auf
Veranlassung Sr. Eminenz erschienen und hat großen Nutzen gebracht ...
Doch ich wollte Sie hauptsächlich fragen – Sie sagten soeben, daß Sie
mit Fräulein Sswetloff so gut bekannt wären ...“

Bei dieser Gelegenheit hörte ich zum erstenmal Gruschenkas
Familiennamen.

„Ich kann nicht für alle meine Bekanntschaften verantworten ... Ich bin
ein junger Mann ... und wer kann denn für jeden einstehen, den er kennen
lernt!“

Rakitin errötete plötzlich.

„Ich verstehe, oh, ich verstehe nur zu gut!“ rief Fetjukowitsch aus, als
wäre er ganz konfus geworden, und als wolle er sich entschuldigen. „Sie
konnten ja wie jeder andere in Versuchung kommen, sich für eine junge
und schöne Frau, die bei sich die Blüte der hiesigen Jugend empfängt, zu
interessieren. Doch ... ich wollte mich nur erkundigen, ob Ihnen – wie
z. B. mir – bekannt ist, daß die Sswetloff, als sie vor zwei Monaten
außerordentlich die Bekanntschaft des jüngsten Karamasoff, Alexei
Fedorowitsch, zu machen wünschte, Ihnen fünfundzwanzig Rubel versprochen
hat, falls Sie ihn in seiner Mönchskutte zu ihr führen würden? Das ist
bekanntlich am Abend jenes Tages geschehen, der mit der tragischen
Katastrophe, die der gegenwärtigen Verhandlung zugrunde liegt, endete.
Sie haben Alexei Karamasoff zu der Sswetloff hingeführt und – damals die
fünfundzwanzig Rubel Belohnung von ihr empfangen. Ich möchte nun von
Ihnen hören, ob es sich tatsächlich so verhält?“

„Das war nur ein Scherz ... Ich sehe nicht ein, wie dieser Scherz Sie
interessieren kann ... Ich habe sie nur im Scherz genommen ... um sie
ihr später wiederzugeben ...“

„Also, Sie haben sie doch genommen. Und Sie haben sie bis jetzt auch
noch nicht wiedergegeben ... oder sollten Sie sie ihr schon
zurückerstattet haben?“

„Das sind doch Lappalien“ ... murmelte Rakitin, „auf solche Fragen kann
ich entschieden nicht antworten ... Selbstverständlich werde ich sie ihr
zurückerstatten ...“

Der Vorsitzende wollte wieder eingreifen, doch der Verteidiger erklärte
sofort, daß er weiter keine Fragen an Herrn Rakitin zu stellen habe.
Rakitin verschwand etwas begossen von der Bildfläche. Jedenfalls war der
vorteilhafte Eindruck, den seine „liberale, aufgeklärte“ Rede samt
seinen „hohen Standpunkten“ gemacht hatte, etwas abgeschwächt worden,
und Fetjukowitsch, der ihn mit seinen Blicken begleitete, schien dem
Publikum sagen zu wollen: „Seht, das sind eure ehrenwerten und
hochanständigen Ankläger!“ Ich erinnere mich noch, daß auch dieser
Vorfall nicht ohne eine kleine Episode von seiten Mitjäs verlief: wütend
über den Ton, in dem Rakitin sich über Gruschenka geäußert hatte, rief
er plötzlich von seinem Platz aus: „Bernard!“ Als der Vorsitzende nach
dem Verhör Rakitins sich an den Angeklagten wandte: ob er seinerseits
etwas zu bemerken hätte, sagte Mitjä so laut, daß es schallte:

„Er hat mich noch im Gefängnis angepumpt! Ein verächtlicher Bernard und
Streber ist er, der an Gott überhaupt nicht glaubt und Se. Eminenz
einfach betrogen hat!“

‚Mitjä‘ wurde wegen seiner unerlaubten Ausdrücke natürlich wieder ein
Verweis zuteil, doch damit war Rakitin denn auch endgültig abgetan. Auch
mit den anderen Zeugen, mit dem Hauptmann Ssnegireff z. B., hatte der
Staatsanwalt kein Glück, dieses Mal aber aus einem ganz anderen Grunde.
Er erschien in ganz unordentlicher und schmutziger Kleidung, in
schmutzigen Stiefeln, und trotz aller Vorsicht und Umsicht der
„Experten“ war er völlig betrunken. Auf die Fragen nach den
Beleidigungen, die ihm von Mitjä zugefügt worden waren, antwortete er so
gut wie nichts.

„Gott mit ihm. Iljuschetschka hat mich gebeten, nichts zu sagen. Gott
wird es mir dort bezahlen ...“

„Wer hat Sie gebeten, nichts zu sagen? Von wem sprechen Sie?“

„Von Iljuschetschka, von meinem Söhnchen: ‚Papachen, Papachen, wie hat
er dich erniedrigt!‘ Das sagte er mir damals am großen Stein. Jetzt wird
er sterben ...“

Der Hauptmann schluchzte plötzlich auf und stürzte dem Vorsitzenden zu
Füßen. Man führte ihn so schnell wie möglich hinaus. Das Publikum
lachte. Der vom Staatsanwalt gewünschte Eindruck kam also nicht
zustande.

Der Verteidiger fuhr in seiner Taktik fort und setzte uns immer mehr
durch seine Kenntnis der kleinsten Einzelheiten in Erstaunen. So z. B.
machten die Aussagen Trifon Borissowitschs einen großen Eindruck und
waren für Mitjä natürlich außerordentlich ungünstig. Er zählte fast an
den Fingern her, daß Mitjä bei seiner ersten Fahrt nach Mokroje, einen
Monat vor der Katastrophe, nicht weniger als dreitausend Rubel
verausgabt hätte, „oder nur eine Kleinigkeit weniger“. „Wieviel hat er
nicht allein den Zigeunern hingeschmissen! Und unseren, _unseren_
Bauernkerlen hat er nicht etwa halbe Rubel auf die Straße geworfen,
sondern nicht weniger als zu Fünfundzwanzig-Rubelscheinen geschenkt,
weniger gab’s nicht. Und um wieviel sie ihn damals einfach bestohlen
haben! Wer aber stiehlt, der läßt seine Hand nicht da, wen soll man
jetzt beschuldigen, wenn der Herr es noch dazu freiwillig hingeworfen
hat! Denn bei uns sind die Bauern doch nur Räuber und Schurken, ihre
Seele hütet doch niemand. Und den Mädels, unseren Dorfmädels, wieviel
ist an die gegangen! Seit der Zeit sind sie alle bei uns reich geworden,
während sie früher in Armut lebten!“ Kurz, er zählte jede Einzelheit auf
und vergaß nichts auf die Rechnung zu setzen. Auf diese Weise wurde die
Annahme, daß Mitjä nur Tausendfünfhundert verausgabt und die andere
Hälfte zurückbehalten habe, einfach unglaubwürdig gemacht. „Ich habe sie
selbst gesehen, in seinen Händen habe ich sie gesehen, wie eine Kopeke,
so deutlich mit meinen eigenen Augen, wie sollte unsereiner denn das
nicht beurteilen können!“ rief Trifon Borissowitsch beinahe entrüstet
aus, da er mit aller Gewalt der „Obrigkeit“ gefällig sein wollte. Als
aber nun das Fragen auf den Verteidiger überging, machte der überhaupt
nicht den Versuch, diese Aussagen umzustoßen, sondern ging auf etwas
ganz anderes über, nämlich darauf, daß der Kutscher Timofei und der
Bauer Akim in Mokroje nach der ersten Prasserei, vor drei Monaten,
hundert Rubel im Flur auf dem Fußboden gefunden hatten, die Mitjä im
trunkenen Zustande verloren haben mußte. Sie hatten den Kassenschein
Trifon Borissowitsch übergeben, und der hatte jedem von ihnen einen
Rubel geschenkt. „Nun,“ fragte Fetjukowitsch, „haben Sie diese hundert
Rubel Herrn Karamasoff zurückerstattet oder nicht?“ Trifon Borissowitsch
redete hin und her, doch nach der Befragung der beiden Bauern bestätigte
er schließlich, daß er die gefundenen hundert Rubel in Empfang genommen,
fügte aber nun hinzu, daß er damals Dmitrij Fedorowitsch alles heilig
zurückgegeben habe, und beteuerte bei seiner Ehre, daß der Herr sehr
betrunken gewesen sei und sich daher wohl kaum dessen erinnern könne. Da
er aber bis zur Aussage der Zeugen die hundert Rubel verleugnet hatte,
so unterlag seine Versicherung, sie dem betrunkenen Mitjä zurückgegeben
zu haben, doch noch einigem Zweifel. Auf diese Weise mußte wieder einer
der gefährlichsten Zeugen, die der Staatsanwalt aufgestellt hatte, in
seinem Ruf beeinträchtigt, abtreten. Dasselbe ereignete sich auch mit
den Polen. Sie traten stolz und majestätisch auf, sagten laut, daß sie,
erstens, beide der „Krone dienten“, und daß „Pan Mitjä“ ihnen
Dreitausend angeboten habe, um ihre Ehre zu kaufen, und daß sie selbst
gesehen hätten, daß er viel Geld in den Händen gehabt. Pan
Mussjälowitsch mischte viel polnische Worte in seine Phrasen ein, und
als er bemerkte, daß ihn das in den Augen des Vorsitzenden gewissermaßen
hob, so wurde er noch aufgeblasener und drückte sich schließlich nur
noch auf Polnisch aus. Doch Fetjukowitsch fing auch sie in seinen
Netzen. Wie sehr auch der nochmals herbeigerufene Trifon Borissowitsch
Winkelzüge machte, so mußte er doch bekennen, daß das Spiel Karten vom
Pan Wrublewskij vertauscht worden war, und daß Pan Mussjälowitsch Karten
überschlagen hatte. Das bestätigte zudem Kalganoff, an den jetzt die
Reihe kam, und beide Pane mußten mit Schimpf und Schande und unter
allgemeinem Gelächter des Publikums abziehen.

Ebenso erging es fast allen gefährlichen Zeugen. Jeden von ihnen
verstand Fetjukowitsch moralisch zu vernichten und mit einer langen Nase
zu entlassen. Die Juristen waren entzückt, aber sie begriffen doch
nicht, was damit endgültig Großes erreicht werden konnte, denn, ich
wiederhole es, alle fühlten die Unwiderlegbarkeit der Schuld, die immer
tragischer und dunkler hervortrat. Doch aus der Ruhe und Sicherheit des
„großen Magus“ ersahen sie, daß er seiner Sache sicher war, und sie
warteten: denn nicht umsonst wird ein „solcher Mann“ aus Petersburg
herkommen – das ist nicht so einer, der mit einer „langen Nase“
zurückkehrt!

III.
Die ärztliche Expertise und die Geschichte von dem einen Pfund
Nüsse

Auch die ärztliche Expertise lautete wenig günstig für den Angeklagten.
Doch Fetjukowitsch schien auf dieselbe auch nicht sehr gerechnet zu
haben, wie sich in der Folge zeigte. Ursprünglich war sie nur deshalb
vorgenommen worden, weil Katerina Iwanowna darauf bestanden und zu dem
Zweck einen berühmten Arzt aus Moskau verschrieben hatte. Jedenfalls
konnte sie für die Verteidigung nicht ungünstig sein. Im übrigen wirkte
sie bei der Meinungsverschiedenheit der Ärzte sogar etwas erheiternd.
Als Experten erschienen: Der berühmte Doktor aus Moskau, unser Doktor
Herzenstube und schließlich noch unser junger Arzt Warwinskij. Die
beiden letzteren waren – auf Ersuchen des Staatsanwalts – auch als
Zeugen erschienen. Der erste, der in der Eigenschaft eines Experten
vernommen wurde, war Doktor Herzenstube. Das war ein ergrauter und
kahlköpfiger alter Herr von siebzig Jahren, ein Mann von starkem
Körperbau und mittlerem Wuchs. Bei uns in der Stadt wurde er von allen
sehr geachtet und geschätzt. Er war ein gewissenhafter Arzt, ein
ehrenwerter, prächtiger Mensch, irgendein Herrnhuter oder „Mährischer
Bruder“, ich weiß es nicht mehr ganz genau. Er lebte schon seit langer
Zeit bei uns und hielt sich außerordentlich würdig. Er war gut und
menschenfreundlich, behandelte arme Kranke und die Bauern unentgeltlich,
ging selbst in ihre Hütten und Hundelöcher und hinterließ ihnen noch
Geld für die Medizin. Doch bei alledem war er eigensinnig wie ein
Maulesel. Ihn von einer Idee abzubringen, die er sich einmal in den Kopf
gesetzt hatte, war unmöglich. Indessen war jetzt allen in der Stadt
bekannt geworden, daß der angereiste Doktor während seines zwei- bis
dreitägigen Aufenthalts sich einige recht beleidigende Bemerkungen in
betreff der Begabung Doktor Herzenstubes erlaubt hatte. Das war nämlich
so gekommen: viele in der Stadt hatten sich über die seltene Gelegenheit
gefreut und waren, ohne auf das Geld zu achten (der berühmte Arzt nahm
nicht weniger als fünfundzwanzig Rubel für die Visite), zu ihm gegangen,
um sich untersuchen zu lassen. Diese Kranken waren aber vorher von
Herzenstube behandelt worden, und der berühmte Arzt hatte nun dessen
Kenntnisse außerordentlich absprechend kritisiert. Zu guter Letzt hatte
er jeden Kranken, der bei ihm erschienen war, gefragt: „Wer hat denn an
Ihnen hier herumgepfuscht, etwa wieder Herzenstube? He – he!“ – was
Doktor Herzenstube natürlich alsbald erfahren hatte. Und so erschienen
alle drei Ärzte, einer nach dem anderen, zum Verhör. Doktor Herzenstube
erklärte natürlich geradeaus, daß man die geistige Abnormität des
Angeklagten sofort aus allem ersehen könne. Nachdem er seine Erwägungen
auseinandergesetzt hatte, die ich hier übergehe, fügte er hinzu, daß man
diese Abnormität nicht nur in den früheren Handlungen des Angeklagten
feststellen könne, sondern sogar jetzt, in dieser Minute, und als man
ihn bat, zu erklären, woraus er das in gegebenem Augenblick ersehe, da
wies der alte Doktor in seiner Gutmütigkeit ganz offen darauf hin, daß
der Angeklagte beim Eintritt in den Saal ein ganz ungewöhnliches und den
Umständen gar nicht angemessenes Aussehen gehabt habe. „Er schritt wie
ein Soldat, die Augen waren starr geradeaus gerichtet, während es doch
natürlicher gewesen wäre, daß er nach links geblickt hätte, wo im
Publikum so viel Damen sitzen, denn er ist doch ein großer Liebhaber des
schönen Geschlechts und hätte daher daran denken müssen, was die Damen
jetzt sagen würden,“ schloß der Alte seine Rede in seiner eigenartigen
Ausdrucksweise. Ich muß hinzufügen, daß er Russisch viel und gern
sprach, obgleich bei ihm jede Phrase auf deutsche Art geformt schien,
was ihn indessen nicht im geringsten genierte, denn er hatte die kleine
Schwäche, seine russische Sprache für mustergültig zu halten, „für
besser sogar, als die der Russen selbst“, und mit besonderer Vorliebe
zitierte er russische Sprichwörter, wobei er jedesmal hinzufügte, daß
die russischen Sprichwörter die besten und zutreffendsten der ganzen
Welt seien. Ich bemerke noch, daß er im Gespräch aus Zerstreutheit oft
die allergebräuchlichsten Ausdrücke vergessen konnte, die er vorzüglich
wußte, doch die ihm plötzlich nicht in den Sinn kamen. Dasselbe
passierte ihm übrigens auch, wenn er Deutsch sprach, und er griff dann
immer mit der Hand in die Luft, gerade vor seinem Gesicht, als wolle er
das verlorene Wörtchen erhaschen, und dann konnte ihn keiner dazu
bringen, in seiner Rede eher fortzufahren, als bis er das ihm entfallene
Wort gefunden hatte. Seine Bemerkung, daß der Angeklagte in normalem
Zustande auf die Damen hätte blicken müssen, rief im Publikum ein
lustiges Geflüster hervor. Alle unsere Damen hatten den Alten sehr gern,
denn sie wußten, daß er, der fromm und keusch war, nur deswegen nicht
geheiratet hatte, weil er zu hoch und ideal von den Frauen dachte, und
sie für entschieden höhere Wesen hielt. Darum erschien diese unerwartete
Bemerkung allen sehr sonderbar.

Der berühmte Moskauer Arzt erklärte seinerseits schneidend und bestimmt,
daß er den geistigen Zustand des Angeklagten für unnormal halte – „sogar
im höchsten Grade“. Er sprach viel und klug über den „Affekt“ und die
„Manie“ und wies darauf hin, daß, nach allen Angaben zu schließen, der
Angeklagte sich schon einige Tage vor der Katastrophe zweifellos im
Affekt befunden habe, und wenn er die Tat vollführt haben sollte, so sei
das, wenn auch nicht unbewußt, so doch unfreiwillig geschehen, da er
keine Kraft mehr gehabt habe, gegen seine sittlich krankhaften
Neigungen, die ihn beherrschten, anzukämpfen. Doch außer dem Affekt
konstatierte der Doktor auch Manie, die seiner Meinung nach darauf
hinwies, daß er schon auf dem Wege zu vollkommenem Wahnsinn gewesen sei.
Ich gebe die Aussagen des Doktors mit meinen Worten wieder; er drückte
sich in seiner fachmännischen Sprache sehr gelehrt aus. „Alle seine
Handlungen stehen im Widerspruch zur Logik und dem gesunden
Menschenverstande,“ fuhr er fort. „Ich will schon von alledem nichts
sagen, was ich nicht gesehen habe, das heißt, vom Verbrechen selbst und
von dieser ganzen Katastrophe, doch vor drei Tagen fiel mir im Gespräch
mit ihm sein sonderbarer, unbeweglicher Blick auf, sein unerwartetes
Lachen, wenn es gar nicht am Platz war, seine ewige unverständliche
Gereiztheit, seltsame Worte, wie: ‚Bernard‘, ‚Ethik‘ und andere, die gar
nicht angebracht waren.“ Vor allem aber sah der Doktor darin eine Manie,
daß der Angeklagte ganz besonders gereizt sei, „wenn man von den
dreitausend Rubeln spricht, um die er sich betrogen glaubt, während er
von allen seinen anderen Fehlschlägen und erlittenen Kränkungen ganz
harmlos sprechen kann“. Endlich sei er, nach den eingezogenen
Erkundigungen, auch früher schon jedesmal, wenn man von diesen
Dreitausend gesprochen hatte, außer sich geraten, „während man doch
weiß, daß er uneigennützig und kein Egoist ist“. „Was aber die Ansicht
meines gelehrten Kollegen betrifft,“ fügte der Doktor noch ironisch
hinzu, nachdem er seine Rede beendet hatte, „daß der Angeklagte, als er
in den Saal trat, durchaus zu den Damen und nicht gerade vor sich hin
hätte blicken müssen, so sage ich nur, daß, abgesehen von der
Scherzhaftigkeit dieser Ansicht, diese außerdem noch absolut falsch ist:
denn, obgleich ich darin vollkommen mit ihm übereinstimme, daß der
Angeklagte, als er hier in diesen Saal eintrat, in dem über sein
Geschick entschieden wird, nicht starr vor sich hinsehen sollte, was
durchaus ein Zeichen seines unnormalen seelischen Zustandes im gegebenen
Augenblick ist, so behaupte ich doch zu gleicher Zeit, daß er nicht nach
links zu den Damen, sondern nach rechts hätte sehen sollen, zu seinem
Verteidiger, auf dessen Hilfe er jetzt seine ganze Hoffnung setzt, und
von dessen Verteidigung sein ganzes Geschick abhängt.“ Diese seine
Meinung sprach der Doktor sehr bestimmt und nachdrücklich aus. Doch
wirkten die Behauptungen beider gelehrten Experten durch ihren
Widerspruch ein wenig komisch, besonders noch nach der unerwarteten
Folgerung des Arztes Warwinskij, der als Dritter befragt wurde. Seiner
Meinung nach befand sich der Angeklagte jetzt wie früher in ganz
normalem Zustande, und wenn er auch vor seiner Verhaftung
außerordentlich nervös und erregt gewesen sein mochte, es könne das doch
auf die alleraugenscheinlichsten Ursachen zurückgeführt werden, wie z.
B. Eifersucht, Zorn, die fortwährende Betrunkenheit usw. Doch dieser
nervöse Zustand brauchte absolut keinen besonderen „Affekt“ in sich zu
schließen, von dem soeben die Rede gewesen war. Und was das anbelangt,
ob der Angeklagte nach links oder nach rechts hätte sehen sollen, als er
in den Saal trat, so mußte der Angeklagte, nach seiner „bescheidenen
Meinung“, geradeaus sehen, wie er es auch getan, denn geradeaus vor ihm
saßen ja der Vorsitzende und die Gerichtspersonen, von denen jetzt sein
ganzes Geschick abhing, so daß er, „indem er geradeaus sah, damit
bewiesen hat, wie normal der Zustand seines Geistes im gegebenen
Augenblick ist“, schloß mit einigem Feuer der junge Arzt seine
„bescheidene“ Aussage.

„Bravo, Doktor!“ rief Mitjä von seinem Platz aus, „genau so war es!“

Mitjä wurde natürlich wieder zum Schweigen gebracht, aber die Meinung
des jungen Arztes hatte die ausschlaggebende Wirkung auf das Gericht und
auch auf das Publikum, denn, wie sich nachher zeigte, waren alle mit ihm
einverstanden. Übrigens sagte Doktor Herzenstube, der auch als Zeuge
vernommen wurde, ganz unerwartet und ganz plötzlich noch etwas zugunsten
Mitjäs aus. Als alter Einwohner unserer Stadt, der schon lange die
Familie Karamasoff kannte, machte er sehr interessante Aussagen zur
Entlastung Mitjäs und darauf fügte er, als wäre ihm plötzlich wieder
etwas eingefallen, hinzu:

„Indessen konnte dem armen jungen Manne ein besseres Geschick zuteil
werden, denn er hatte ein gutes Herz als Kind, wie auch noch später, ich
weiß es genau. Ein russisches Sprichwort lautet: ‚Wenn jemand Verstand
hat, so ist es gut, wenn aber ein kluger Mensch zu ihm zum Besuch kommt,
so ist es noch besser, denn dann werden es zwei kluge Menschen sein und
nicht nur einer ...‘“

„‚Ein Verstand ist gut, aber zwei sind besser,‘“ unterbrach ihn
ungeduldig der Staatsanwalt, der die Gewohnheit des guten Alten kannte,
langsam, gedehnt und umständlich zu reden, ohne sich darüber aufzuregen,
daß er andere warten ließ, der, im Gegenteil, selbst sehr von seinem
schwerfälligen, fröhlich-selbstzufriedenen Humor eingenommen war. Der
gute Alte sprach gern viel und gut.

„Oh, ja, ja, das habe ich ja auch gesagt,“ griff der Alte beharrlich
auf, „ein Verstand ist gut, aber zwei sind besser, dasselbe Sprichwort
habe ich ja auch gesagt. Doch zu ihm ist niemand mit einem Verstande
gekommen, und den seinen hat er selbst herausgelassen ... Wie sagt man
das? Dieses Wort – wohin er seinen Verstand ... ich habe es vergessen,“
stotterte er und griff wieder vor seinem Gesicht mit der Hand danach,
„ach, ja, spazieren.“

„Spazieren?“

„Nun, ja, spazieren, das habe ich ja auch gesagt. Sein Verstand ist ihm
spazieren gegangen und dabei in ein so tiefes Loch gefallen, daß er sich
vollständig verloren hat. Doch nichtsdestoweniger war er ein guter und
gefühlvoller Junge, oh, ich erinnere mich seiner sehr wohl, wie er noch
ganz klein war, von seinem Vater auf den Hinterhof hinausgeworfen, und
wie er da ohne Stiefelchen umherlief, und wie die kleinen Höschen an
einem Knopf hingen ...“

Eine gefühlvolle und innige Note klang in der Stimme des guten Alten.
Fetjukowitsch horchte auf, als hoffe er, sich an etwas anklammern zu
können.

„Ja, ja, ich selbst war damals noch ein junger Mensch ... Ich ... nun
ja, ich war damals fünfundvierzig Jahre alt, ich war vor kurzem hier
angekommen, und mir tat der Junge leid, und ich fragte mich: Sollte ich
ihm nicht ein Pfund ... Nun, ja, ein Pfund ... Ich habe vergessen, wie
man das sagt ... Pfund von dem, was die Kinder sehr lieben, wie sagt man
das, – ach nun, wie ist doch das Wort ...“ (er griff wieder mit der Hand
danach) „sie wachsen an Bäumen, man sammelt sie und schenkt sie allen
Kindern ...“

„Äpfel?“

„O nein, nein, nein! Ein Pfund, ein Pfund ... Äpfel kauft man nicht
pfundweise ... nein, sie sind alle klein, und man bekommt viele auf ein
Pfund, man legt sie in den Mund und – krach! ...“

„Nüsse?“

„Nun, ja, Nüsse, das habe ich ja auch gesagt,“ bekräftigte der Doktor
gelassen, als hätte er das Wort nie im Leben gesucht, „und ich brachte
ihm ein Pfund Nüsse, denn dem Jungen hatte noch niemals jemand ein Pfund
Nüsse gebracht, und ich hob meinen Finger auf und sagte ihm auf Deutsch:
‚Junge! Gott der Vater,‘ er lachte und sagte: ‚Gott der Vater.‘ – ‚Gott
der Sohn.‘ Er lachte noch mehr und stammelte: ‚Gott der Sohn.‘ – ‚Gott
der Heilige Geist.‘ Er lachte wieder und wiederholte, so gut er konnte:
‚Gott der Hei-Heilige Geist.‘ Ich ging fort, und nach drei Tagen, wie
ich an ihm vorübergehe, ruft er mir zu: ‚Onkel! Gott der Vater, Gott der
Sohn ...‘ – doch Gott den Heiligen Geist hatte er vergessen, ich sagte
es ihm wieder vor, und er sprach es brav nach, und er tat mir wieder
sehr leid. Dann brachte man ihn fort, und ich sah ihn nicht mehr. Und
siehe, es vergingen dreiundzwanzig Jahre. Eines Morgens sitze ich in
meinem Kabinett, schon mit weißem Haar, und plötzlich tritt ein
blühender, junger Mann bei mir ein, den ich niemals wiedererkannt hätte,
doch er hob den Finger und sagte lachend auf Deutsch: ‚Gott der Vater,
Gott der Sohn und Gott der Heilige Geist! Ich bin soeben angekommen und
habe Sie aufgesucht, um Ihnen für das Pfund Nüsse zu danken, denn Sie
allein haben mir ein Pfund Nüsse geschenkt.‘ Ich dachte dann an meine
eigene glückliche Jugend im Elternhause und an diesen armen, kleinen
Jungen ohne Stiefelchen auf dem Hof, und mein Herz drehte sich in mir
um, und ich sagte zu ihm: ‚Du guter junger Mann, du hast dieses Pfund
Nüsse nicht vergessen, das ich dir in deiner Kindheit geschenkt habe.‘
Und ich umarmte und segnete ihn. Und ich weinte. Er lachte, doch weinte
er eigentlich gleichfalls, denn der Russe lacht manchmal dann, wenn er
weinen will. Er weinte, ich habe es gesehen. Jetzt aber, wie traurig!
...“

„Und auch jetzt weine ich, Deutscher, auch jetzt weine ich, du
gottesfürchtiger Mann!“ rief ihm plötzlich Mitjä von seinem Platze aus
zu.

Auch diese Anekdote machte auf das Publikum einen freundlichen Eindruck.
Doch das Hauptereignis zugunsten Mitjäs waren die Aussagen Katerina
Iwanownas, die ich sofort wiedergeben werde. Und überhaupt, als die
Reihe an die Entlastungszeugen kam, das heißt, an die vom Verteidiger
gestellten Zeugen, da schien das Glück Mitjä zu lächeln, und was ganz
besonders bemerkenswert war: – dies kam selbst dem Verteidiger ganz
unerwartet. Doch vor Katerina Iwanowna wurde noch Aljoscha verhört, der
sich plötzlich einer Tatsache erinnerte, die wirklich ein wichtiges
Zeugnis gegen den Hauptpunkt der Beschuldigung sein konnte.

IV.
Das Glück lächelt Mitjä

Es geschah das sogar für Aljoscha ganz unerwartet. Er wurde unvereidigt
vernommen, und ich erinnere mich, daß man sich allerseits, von den
ersten Worten des Verhörs an, außerordentlich zartfühlend und
sympathisch zu ihm verhielt. Da sah man deutlich, welch eines guten
Rufes er sich erfreute! Aljoscha drückte sich bescheiden und
zurückhaltend aus, doch aus allen seinen Aussagen brach sein heißes
Mitgefühl hervor und seine ganze Liebe, die er für den unglücklichen
Bruder empfand. In Beantwortung einer ihm vorgelegten Frage zeichnete er
den Charakter seines Bruders als den eines vielleicht unbändigen und von
Leidenschaften beherrschten Menschen, der andererseits wiederum edel,
stolz und hochherzig sei, und der zu jedem Opfer bereit wäre, wenn man
es von ihm verlangen würde. Er gab übrigens zu, daß der Bruder in den
letzten Tagen aus Leidenschaft zu Gruschenka und als Gegner des Vaters
in einer unerträglichen Lage gewesen war. Doch mit Unwillen wies er die
Annahme zurück, der Bruder hätte am Vater einen Raubmord verübt,
obgleich er zugeben mußte, daß diese Dreitausend bei Mitjä zu einer
fixen Idee geworden waren, daß er sie durch Betrug des Vaters von seinem
Erbe entwendet glaubte: während Mitjä sonst nicht im mindesten
eigennützig war, so habe er von diesen Dreitausend doch nicht reden
können, ohne dabei in Wut zu geraten. Über die Gegnerschaft zweier
„Personen“, wie sich der Staatsanwalt ausdrückte – damit meinte er
Gruschenka und Katjä –, antwortete er ausweichend, und auf einige Fragen
verweigerte er jede Antwort.

„Hat Ihr Bruder Ihnen gesagt, daß er seinen Vater zu erschlagen
beabsichtige?“ fragte der Staatsanwalt. „Sie brauchen darauf nicht zu
antworten, wenn Sie es für nötig befinden,“ fügte er hinzu.

„Direkt hat er es mir nicht gesagt,“ antwortete Aljoscha.

„Wie dann? Etwa indirekt?“

„Er sprach einmal von seinem persönlichen Haß gegen den Vater, und daß
er fürchte ... in einem Augenblick ... daß er in einem Augenblick
äußersten Widerwillens ... ihn vielleicht sogar erschlagen könnte.“

„Und als Sie das hörten, glaubten Sie ihm?“

„Ich fürchte mich zu sagen, daß ich ihm glaubte. Ich war aber immer fest
überzeugt, daß ein höheres Gefühl ihn in der verhängnisvollen Minute
davor bewahren werde, wie es ja auch in der Tat geschehen ist, denn
_nicht er_ hat meinen Vater erschlagen,“ schloß Aljoscha mit fester,
durch den ganzen Saal laut schallender Stimme.

Der Staatsanwalt fuhr zusammen wie ein Streitroß, das ein
Trompetensignal hört.

„Seien Sie überzeugt, daß ich an die vollkommene Aufrichtigkeit Ihrer
Überzeugung glaube, ohne dieselbe zu der Liebe, die Sie für Ihren
unglücklichen Bruder empfinden, in Beziehung zu bringen. Die eigenartige
Anschauung, die Sie von dieser ganzen Tragödie, die sich in Ihrer
Familie abgespielt hat, haben, ist uns schon aus dem ersten Verhör
bekannt. Ich will Ihnen nicht verheimlichen, daß sie im höchsten Grade
persönlich ist und allen übrigen Zeugenaussagen widerspricht. Darum
halte ich es auch für nötig, Sie mit allem Nachdruck zu fragen, was Ihre
Gedanken darauf gebracht hat, und wodurch Sie eigentlich von der
Unschuld Ihres Bruders überzeugt worden sind, und warum Sie an die
Schuld der anderen Person glauben, auf die Sie schon früher hingewiesen
haben?“

„Beim ersten Verhör habe ich nur auf die Fragen geantwortet,“ sagte
Aljoscha ruhig und leise, „ich habe nicht ohne weiteres Anklage gegen
Ssmerdjäkoff erhoben.“

„Aber Sie haben doch auf ihn hingewiesen.“

„Ich habe dies auf Grund der Aussage meines Bruders Dmitrij getan. Man
erzählte mir noch vor meinem Verhör, was sich bei der Verhaftung meines
Bruders zugetragen hatte, und daß er auf Ssmerdjäkoff gewiesen hätte.
Ich glaube unerschütterlich daran, daß mein Bruder unschuldig ist. Und
wenn nicht er den Vater erschlagen hat, so hat ...“

„So hat es Ssmerdjäkoff getan? ... Warum aber gerade Ssmerdjäkoff? Und
warum sind Sie denn so von der Unschuld Ihres Bruders überzeugt?“

„Ich kann nicht anders, als meinem Bruder glauben. Ich weiß, daß er mich
nicht belügen wird. Ich habe es an seinem Gesicht gesehen, daß er mich
nicht belügt.“

„Nur am Gesicht? Ist das Ihr einziger Beweis?“

„Mehr Beweise habe ich nicht.“

„Und bei der Beschuldigung Ssmerdjäkoffs haben Sie auch nicht den
geringsten Beweis, außer den Worten Ihres Bruders und seinem
Gesichtsausdruck?“

„Nein, ich habe keinen anderen Beweis.“

Damit brach der Staatsanwalt seine Fragen an ihn ab. Die Aussagen
Aljoschas waren für das Publikum eine große Enttäuschung. Über
Ssmerdjäkoff hatte man bei uns schon vor der Gerichtssitzung viel
gesprochen, der eine hatte dieses gehört, der andere jenes. Und von
Aljoscha hatte man gesagt, daß er irgendwelche außergewöhnliche Beweise
in der Hand habe, zugunsten des Bruders und für die Schuld des Dieners,
und siehe da, – nichts, gar keine Beweise hatte er, außer der sittlichen
Überzeugung, die doch schließlich so verständlich war, bei dem
leiblichen Bruder des Angeklagten.

Darauf kam Fetjukowitsch an die Reihe. Auf die Frage: wann der
Angeklagte ihm, Aljoscha, von seinem Haß gegen den Vater gesprochen und
davon, daß er ihn töten könnte, und ob er das kurz vor der Katastrophe
getan, etwa beim letzten Zusammentreffen usw. ... zuckte Aljoscha
plötzlich zusammen, als ob er sich im Augenblick einer Sache erinnert
hätte.

„Ich erinnere mich jetzt eines Umstandes, den ich ganz vergessen hatte
... damals war er mir unklar, jetzt aber ...“

Und Aljoscha erzählte, hingerissen von dem Gedanken, der ihm so
plötzlich gekommen war, wie Mitjä beim letzten Zusammentreffen, am
Abend, auf dem Wege zum Kloster, dort bei der einsamen Weide, sich auf
die Brust geschlagen, „hoch oben auf die Brust“, und dabei einigemal
wiederholt hatte, daß er noch die Möglichkeit habe, seine Ehre wieder
herzustellen, daß er die Mittel dazu hier auf seiner Brust hätte, „sieh
hier, hier auf meiner Brust“ ... „Ich glaubte damals,“ fuhr Aljoscha
fort, „daß er, indem er auf seine Brust schlug, von seinem Herzen
sprach, davon, daß er aus seinem Herzen die Kräfte schöpfen werde, die
große Schande, die er nicht einmal mir zu sagen wagte, von sich
abzuwälzen. Ich muß gestehen, ich dachte damals, er spräche vom Vater,
und daß er vor der Schande zurückschrecke, zum Vater zu gehen und ihm
irgend etwas anzutun, während er, als er damals auf seine Brust schlug,
wahrscheinlich auf irgend etwas hinweisen wollte. Ich erinnere mich
jetzt, daß mir damals der Gedanke durch den Kopf fuhr, daß das Herz ja
doch gar nicht auf der rechten Seite und doch viel niedriger liege; er
aber schlug sich ganz hoch auf die Brust, fast unter dem Halse und wies
immer auf diese eine Stelle hin. Mein Gedanke erschien mir dumm, doch
er hat damals wahrscheinlich gerade auf das Geld, auf die
tausendfünfhundert Rubel an seinem Halse hingewiesen! ...“

„So war es!“ rief plötzlich Mitjä, vom Platze aufspringend, dazwischen.
„So war es, Aljoscha, genau so, ich schlug damals mit der Faust auf die
Brust, auf das Geldsäckchen!“

Fetjukowitsch stürzte sofort eilig zu ihm hin, bat ihn, sich zu
beruhigen, und dann klammerte er sich unverzüglich mit seinen Fragen an
Aljoscha. Aljoscha war selbst aufs äußerste erregt und sprach lebhaft
seine Überzeugung aus, daß die „Schande“ aller Wahrscheinlichkeit nach
darin bestanden habe, daß er diese tausendfünfhundert Rubel bei sich
trug, statt sie Katerina Iwanowna, als die Hälfte seiner Schuld,
zurückzugeben, daß er sich doch nicht entschließen konnte, es zu tun und
das Geld zur Entführung Gruschenkas benutzen werde, wenn diese
einwilligte ...

„So muß es gewesen sein, genau so,“ rief Aljoscha in großer Erregung
aus. „Mein Bruder sagte mir damals, die Hälfte, die Hälfte der Schande –
er rief mehreremal aus: ‚Die Hälfte!‘ – Die hätte er sofort von sich
abwälzen können, doch wußte er im voraus, daß er nicht die Kraft haben
werde, es zu tun!“

„Und Sie wissen genau, Sie erinnern sich ganz deutlich dessen, daß er
sich gerade an der Stelle auf die Brust geschlagen hat?“ fragte ihn
Fetjukowitsch gespannt.

„Klar und deutlich, denn ich dachte bei mir in dem Augenblick: warum
schlägt er sich so hoch auf die Brust, das Herz liegt doch viel
niedriger. Und gleich darauf erschien ich mir so dumm, weil ich an so
etwas in diesem Augenblick denken konnte ... ich erinnere mich dessen
ganz genau ... so dumm ... Daher ist mir soeben auch alles wieder
eingefallen. Aber wie habe ich das nur vergessen können! Er wies ja nur
deswegen auf diese Stelle hin, weil er damit sagen wollte, daß er die
Möglichkeit hatte, tausendfünfhundert Rubel, die Hälfte der Schuld,
zurückzugeben! Bei der Verhaftung in Mokroje aber hat er ausgerufen –
ich weiß es, man hat es mir erzählt –, daß er es für die schmachvollste
Tat seines ganzen Lebens halte, daß er diese Hälfte (gerade die Hälfte)
der Schuld Katerina Iwanowna nicht abgegeben hat, um in ihren Augen kein
Dieb zu sein, daß er sich nicht hat entschließen können, sie
zurückzugeben, und lieber in ihren Augen ein Dieb geblieben ist! Ach,
wie hat er sich gequält, wie hat er sich dieser Schuld wegen gequält!“
rief Aljoscha traurig aus.

Natürlich mischte sich der Staatsanwalt sofort in die Sache ein. Er bat
Aljoscha, noch einmal zu beschreiben, wie sich das alles zugetragen
hatte, und bestand auf der Frage: ob der Angeklagte, als er sich auf die
Brust schlug, damit auf irgend etwas habe hinweisen wollen, oder ob er
sich einfach mit der Faust auf die Brust geschlagen habe?

„Nicht nur mit der Faust!“ rief Aljoscha erregt aus, „sondern mit den
Fingern hat er auf diese Stelle hingewiesen, ganz hoch ... Wie habe ich
das nur bis zu diesem Augenblick so ganz vergessen können!“

Der Vorsitzende wandte sich an Mitjä mit der Frage, was er in betreff
dieser Aussage zu bemerken wünsche. Mitjä bestätigte, daß alles sich so
verhalten habe, daß er auf die Tausendfünfhundert hingewiesen, die er
auf seiner Brust getragen, und daß es die größte Schande für ihn gewesen
sei, „eine Schande, von der ich mich nicht lossagen kann, die
schmählichste Handlung meines ganzen Lebens: es lag in meiner Macht, das
Geld zurückzugeben, und ich habe es doch nicht getan! Ich wollte lieber
in ihren Augen ein Dieb sein. Die größte Schmach bestand aber darin, daß
ich wußte, was geschehen würde: daß ich das Geld nicht zurückgeben
werde! Du hast recht, Aljoscha! Ich danke dir, Aljoscha!“

Damit war das Verhör Aljoschas beendet. Wichtig und bezeichnend war
gerade der Umstand, daß sich ein Anhalt gefunden hatte, oder wenigstens
ein ganz geringer Beweis, oder auch nur ein Schatten von einem Beweise,
der immerhin andeutete, daß es das Säckchen mit den Tausendfünfhundert
tatsächlich gegeben haben konnte und der Angeklagte bei der
Voruntersuchung in Mokroje nicht gelogen hatte, daß die anderthalb
Tausend „_ihm gehörten_“. Aljoscha freute sich sehr; sein Gesicht war
vor Freude ganz gerötet, und als er sich auf den ihm zugewiesenen Platz
setzte, wiederholte er noch für sich: „Wie habe ich es nur vergessen
können, wie habe ich’s nur vergessen können! Und wie ist es mir nur
plötzlich wieder eingefallen!“

Darauf begann das Verhör Katerina Iwanownas. Kaum war sie erschienen,
als im Saal etwas Ungewöhnliches vor sich ging. Die Damen griffen zu
ihren Lorgnons und Operngläsern, die Herren bewegten sich, einige
erhoben sich sogar von ihren Plätzen, um besser sehen zu können. Alle
behaupteten später, daß Mitjä plötzlich „bleich wie ein Tuch“ geworden
sei, als sie eingetreten war. Sie war ganz in Schwarz gekleidet,
bescheiden und fast schüchtern näherte sie sich dem ihr zugewiesenen
Platz. Ihrem Gesicht konnte man die Aufregung nicht ansehen, aber in
ihrem dunklen, umflorten Blick drückte sich Entschlossenheit aus. Später
behaupteten viele, sie sei in diesem Augenblick außerordentlich schön
gewesen. Sie sprach leise, aber deutlich, so daß man sie im ganzen Saale
hören konnte. Sie drückte sich vollkommen ruhig aus, wenigstens gab sie
sich den Anschein der größten Ruhe. Der Vorsitzende stellte seine Fragen
sehr vorsichtig und außerordentlich ehrerbietig an sie, als fürchte er
„gewisse Saiten“ zu berühren, als ehre er ihr großes Unglück. Doch
Katerina Iwanowna erklärte selbst auf die ihr gestellten Fragen schon
nach den ersten Worten, daß sie die Braut des Angeklagten gewesen sei
„bis zu der Zeit, als er mich verließ“, fügte sie leise hinzu. Als man
sie nach den Dreitausend fragte, die sie Mitjä übergeben hatte, damit er
das Geld durch die Post an ihre Verwandten befördere, antwortete sie
entschlossen: „Ich habe ihm das Geld nicht gegeben, damit er es gleich
auf die Post bringe: ich wußte damals, daß er Geld brauchte ... gerade
zu der Zeit ... Ich gab ihm diese Dreitausend unter der Bedingung, daß
er sie _im Laufe des Monats_ abschicke ... Er hat sich ganz
unnötigerweise wegen dieser Schuld so gequält ...“

Ich werde hier nicht alle Fragen und Antworten genau wiedergeben,
sondern nur den wesentlichen Sinn ihrer Aussagen.

„Ich war fest überzeugt, daß er die Dreitausend sofort ersetzen werde,
so wie er das Geld von seinem Vater erhielt,“ fuhr sie fort, als Antwort
auf die Fragen. „Ich bin von seiner Uneigennützigkeit, wie von seiner
Ehrenhaftigkeit ... von seiner großen Ehrenhaftigkeit ... in Geldsachen,
stets überzeugt gewesen. Er hoffte, vom Vater noch dreitausend Rubel zu
erhalten, er hat mir oft davon gesprochen. Ich wußte, daß er mit seinem
Vater entzweit war, und ich war und bin auch noch jetzt der festen
Überzeugung, daß er vom Vater übervorteilt worden ist. Ich erinnere mich
nicht, je eine Drohung gegen den Vater von ihm vernommen zu haben. In
meiner Gegenwart hat er wenigstens nie etwas Ähnliches geäußert. Wenn er
damals zu mir gekommen wäre, so hätte ich ihn sofort wegen der
Dreitausend beruhigt, die er mir schuldete, doch er kam nicht mehr zu
mir ... und ich selbst ... war in einer solchen Lage, daß ich ihn nicht
zu mir rufen konnte ... Und ich hatte auch gar kein Recht, die
Rückerstattung dieser Schuld zu beanspruchen,“ fügte sie plötzlich
hinzu, und in ihrer Stimme lag eine gereizte Entschlossenheit. „Er
selbst hat mir einmal eine viel größere Gefälligkeit in einer Geldsache
erwiesen, und ich hatte damals den Betrag, der viel größer als
Dreitausend war, angenommen, ohne zu wissen, ob ich jemals imstande sein
werde, ihm meine Schuld abzuzahlen ...“

Im Ton ihrer Stimme lag etwas Herausforderndes.

„Das war wohl nicht jetzt, sondern schon zu Anfang Ihrer Bekanntschaft?“
griff Fetjukowitsch vorsichtig auf, da er sofort etwas für Mitjä
Günstiges vermutete.

Hier muß ich bemerken, daß er, obgleich er zum Teil auch von Katerina
Iwanowna aus Petersburg berufen worden war, doch nichts von diesem ihrem
Erlebnis und den ihr von Mitjä in jener Garnisonstadt geliehenen
fünftausend Rubel wußte, und ebensowenig etwas vom „Fußfall“. Sie hatte
ihm nichts davon gesagt. Und ich glaube, man kann fast mit Sicherheit
annehmen, daß sie selbst bis zur letzten Minute nicht gewußt hat, ob sie
von dieser „Begegnung“ vor Gericht erzählen würde oder nicht, und daß
sie es dann nur auf eine plötzliche Eingebung hin doch tat.

Nein, niemals werde ich diese Augenblicke meines Lebens vergessen
können. Sie erzählte, sie erzählte _alles_, diese ganze Episode, wie
auch Mitjä sie Aljoscha anvertraut hatte, auch von der „Verbeugung bis
zur Erde“! Und auch davon, was sie dazu veranlaßt hatte, auch von ihrem
Vater sprach sie, von ihrem Erscheinen bei Mitjä, doch mit keinem Wort
und mit keiner Bemerkung wies sie darauf hin, daß Mitjä ihrer Schwester
gesagt hatte: „Schicken Sie Katerina Iwanowna zu mir, ich werde ihr dann
das Geld geben.“ Großmütig verschwieg sie das, und sie schämte sich
nicht, es so darzustellen, als sei sie selbst aus eigenem Antriebe ...
zu diesem jungen Offizier gelaufen ... in der Hoffnung, daß ... daß sie
das Geld von ihm erhalten würde. Das war geradezu erschütternd. Mir
wurde kalt und heiß, als ich es hörte, und der ganze Saal lag in
Totenstille, jedes Wort wurde aufgefangen. Das war etwas Beispielloses.
Von einem so selbstbewußten, alles verachtenden, stolzen Mädchen, wie
sie es war, hätte man kaum eine solche Aufrichtigkeit, ein solches Opfer
und eine solche Selbstvernichtung erwarten können. Und weshalb und für
wen? Um ihren Verräter und Beleidiger zu retten, um irgend etwas, wenn
auch nur etwas zu seiner Rettung beizutragen, um zu seinen Gunsten
wenigstens einen guten Eindruck hervorzubringen! Und in der Tat: das
Bild des Offiziers, der seine letzten fünftausend Rubel hingibt, –
alles, was ihm für sein ganzes Leben noch geblieben ist – und sich
ehrerbietig vor dem unschuldigen jungen Mädchen verneigt, erschien sehr
sympathisch und verführerisch vor aller Augen. Doch ... mein Herz zog
sich schmerzhaft zusammen! Ich fühlte, was daraus entstehen würde (und
was ja auch daraus entstanden ist) – welch ein Klatsch! Welche
Verleumdungen! Mit boshaftem Lächeln sprach man alsbald in der ganzen
Stadt, daß die Erzählung vielleicht nicht ganz wahrheitsgetreu gewesen
sei, besonders an der Stelle nicht, wo der Offizier angeblich das junge
Mädchen „mit einer tiefen ehrerbietigen Verbeugung“ entläßt. Man machte
Anspielungen darauf, daß da wohl etwas „ausgelassen“ worden war. „Und
selbst, wenn dabei auch nichts ausgelassen, wenn es auch in Wahrheit
alles so gewesen ist,“ sagten unsere geachtetsten Damen, „so bleibt es
immer noch zweifelhaft, ob es für das junge Mädchen wohlanständig war,
so zu handeln, selbst wenn es dadurch den Vater rettete.“ Hatte nun
Katerina Iwanowna bei ihrem Verstande, ihrem Scharfblick, wirklich nicht
vorausgesehen und gefühlt, daß man so sprechen würde? Natürlich hatte
sie das vorausgewußt, und doch hatte sie sich entschlossen, alles zu
sagen! Versteht sich, diese schmutzigen Zweifel an der Wahrheit der
Erzählung kamen erst später auf. Im ersten Augenblick waren alle
erschüttert. Die Herren des Gerichtshofes hörten Katerina Iwanowna mit
einem fast andächtigen, fast verschämten Schweigen zu. Der Staatsanwalt
erlaubte sich keine einzige weitere Frage über dieses Thema.
Fetjukowitsch verneigte sich tief vor ihr. Oh, er triumphierte beinahe.
Viel war gewonnen: ein Mensch, der in edler Aufwallung seine letzten
fünftausend Rubel hingibt, und ein Mensch, der seinen Vater in der Nacht
erschlägt, um von ihm dreitausend Rubel zu stehlen – waren einigermaßen
unvereinbar in einer Person. Wenigstens konnte er jetzt den Raub
leugnen. Die „Sache“ stand jetzt in einem ganz neuen Lichte. Etwas wie
Sympathie für Mitjä hatte sich verbreitet. Mitjä selbst aber – so
erzählte man sich später –, habe sich ein- oder zweimal von seinem
Platze erhoben, war dann wieder auf die Bank zurückgefallen und hatte
mit beiden Händen sein Gesicht bedeckt. Als sie geendet hatte, das weiß
ich noch, da rief er plötzlich, ihr beide Hände entgegenstreckend, mit
schluchzender Stimme aus:

„Katjä, warum hast du mich zugrunde gerichtet!“

Und er schluchzte laut auf, beherrschte sich aber sofort wieder und rief
mit fester Stimme:

„Jetzt bin ich verurteilt!“

Darauf blieb er wie erstarrt sitzen, kreuzte die Arme über der Brust und
biß die Zähne zusammen. Katerina Iwanowna blieb im Saal und setzte sich
auf einen Stuhl, den man ihr anwies. Sie war bleich und saß mit
niedergeschlagenen Augen da. Diejenigen, die in ihrer Nähe gesessen
hatten, erzählten später, sie habe lange noch wie im Fieber gezittert.
Nach ihr erschien Gruschenka zum Verhör.

Ich nähere mich jetzt der Katastrophe, die sich ganz plötzlich entlud
und durch die Mitjäs Sache verloren, sein Leben eigentlich erst zugrunde
gerichtet wurde. Denn ich bin überzeugt, und alle Juristen haben es
nachher gleichfalls ausgesprochen, daß man, wenn dieser Zwischenfall
sich nicht ereignet hätte, wenigstens mildernde Umstände zugunsten des
Angeklagten angenommen hätte. Doch davon später. Jetzt noch zwei Worte
über Gruschenka.

Auch sie erschien ganz in Schwarz gekleidet; um die Schultern trug sie
ihren wundervollen schwarzen Schal. In ihrer leichten, unhörbaren, etwas
wiegenden Gangart, wie sie sonst nur volleren Frauen eigen ist, näherte
sie sich der Ballustrade. Sie sah weder nach links noch nach rechts,
sondern blickte unverwandt auf den Vorsitzenden. Meiner Meinung nach war
sie sehr schön in diesem Augenblick und durchaus nicht zu bleich, wie
die Damen später behaupteten. Man sagte auch, sie hätte ein böses
Gesicht gemacht. Ich denke nur, daß sie sehr gereizt war und als sehr
schwer empfand, allen diesen verächtlich-neugierigen Blicken unseres
skandalgierigen Publikums ausgesetzt zu sein. Sie hatte einen stolzen
Charakter, der keine Verachtung ertragen konnte, einen von denen, die,
wenn sie Verachtung argwöhnen, sofort in Zorn aufflammen und eine
Gegenwehr suchen. Natürlich war dabei viel Schüchternheit und innere
Scham wegen dieser Schüchternheit, so daß es schließlich kein Wunder
war, wenn ihre Aussagen ungleich, bald zornig, verächtlich und zuweilen
gezwungen grob waren, bald wieder von Herzen kommende Worte, aufrichtige
Selbstverurteilung und Selbstbeschuldigung durchklangen. Manchmal sprach
sie so, als wenn sie sich in einen Abgrund stürzen wollte: „Einerlei,
was dabei herauskommt, aber ich sage es doch ...“ In bezug auf ihre
Bekanntschaft mit Fedor Pawlowitsch bemerkte sie nur kurz abweisend:
„Das sind alles Dummheiten, bin ich denn schuld daran, daß er sich mir
aufdrängte?“ Nach einer Minute aber fügte sie hinzu: „Ich bin an allem
schuld, ich lachte über den einen und den anderen, über den Alten, wie
auch über – diesen ... und ich habe sie beide bis dahin gebracht.
Meinetwegen ist alles geschehen!“ Als man auf Ssamssonoff zu sprechen
kam, sagte sie barsch und herausfordernd: „Das geht niemanden etwas an!
Er war mein Wohltäter, er hat mich aufgenommen, als meine Verwandten
mich aus dem Hause jagten.“ Der Vorsitzende machte sie sehr höflich
darauf aufmerksam, daß sie nur auf die Fragen zu antworten habe, ohne
sich in unnützen Ausführlichkeiten zu ergehen. Gruschenka errötete, und
ihre Augen blitzten auf.

Das Geldpaket hatte sie nicht gesehen, sondern nur durch den „Mörder“
gehört, daß Fedor Pawlowitsch ein Paket mit dreitausend Rubeln bei sich
liegen habe. „Aber das sind ja alles nur Dummheiten, ich habe darüber
nur gelacht und wäre nie zu ihm gegangen.“

„Wen meinten Sie soeben mit dem ‚Mörder‘?“ erkundigte sich sofort der
Staatsanwalt.

„Ich meinte den Diener, den Ssmerdjäkoff meinte ich, der seinen Herrn
erschlagen und gestern sich selbst erhängt hat.“

Natürlich fragte man sie sofort, welche Gründe sie zu einer so
entschiedenen Anschuldigung besitze, doch konnte auch sie keinen
einzigen stichhaltigen Grund anführen.

„Das hat Dmitrij Fedorowitsch mir selbst gesagt, und ihm können Sie
glauben. Seine Braut hat ihn zugrunde gerichtet, so ist es, an allem ist
nur sie allein schuld,“ sagte Gruschenka zitternd vor Eifersucht und mit
gereizter Stimme.

Man erkundigte sich sofort, auf wen sie denn jetzt wieder anspielte.

„Auf das Fräulein dort, auf diese Katerina Iwanowna, auf wen denn sonst!
Sie hat mich damals zu sich eingeladen, hat mich mit Schokolade
traktiert, um sich bei mir einzuschmeicheln. Kein Schamgefühl hat sie,
das ist es ...“

Da aber wies sie der Vorsitzende streng zurück, mit der Bitte, sich in
ihren Ausdrücken zu mäßigen. Ihr eifersüchtiges Herz brannte aber schon
gar zu heiß, sie würde es selbst dann gesagt haben, wenn dieser Ausfall
sie mit Tod und Verderben bedroht hätte.

„Bei der Verhaftung des Angeklagten in Mokroje,“ begann sofort der
Staatsanwalt, „haben Sie, als Sie ins Zimmer stürzten, ausgerufen: ‚Ich
bin an allem schuld, ich gehe mit ihm zusammen in den Tod!‘ Folglich
waren Sie in diesem Augenblick überzeugt, daß er den Vater ermordet
hatte?“

„Ich erinnere mich meiner Empfindungen, die ich damals hatte, nicht mehr
genau,“ antwortete Gruschenka. „Alle schrien damals, er habe den Vater
erschlagen, und ich begriff sofort, daß ich daran schuld war, daß er ihn
nur meinetwegen erschlagen haben konnte. Als er mir aber darauf sagte,
daß er unschuldig sei, da glaubte ich ihm sofort, glaube es auch jetzt
noch und werde es immer glauben: dieser Mensch ist nicht fähig, zu
lügen.“

Fetjukowitsch fragte sie, wie ich mich erinnere, unter anderem auch über
Rakitin und die fünfundzwanzig Rubel aus, die sie ihm versprochen hatte,
wenn er Alexei Fedorowitsch Karamasoff zu ihr brächte.

„Was ist denn dabei Wunderbares, daß er das Geld nahm!“ sagte Gruschenka
verächtlich lächelnd, „er ist doch immer zu mir gekommen, um mich
anzubetteln, manchmal habe ich ihm an dreißig Rubel im Monat gegeben,
und eigentlich war es nur Verschwendung, denn für Essen und Trinken
hatte er selbst Geld genug.“

„Aus welchem Grunde waren Sie denn so freigebig zu Herrn Rakitin?“ griff
Fetjukowitsch auf, ungeachtet dessen, daß der Vorsitzende wieder eine
unruhige Bewegung machte.

„Er ist doch mein Vetter. Seine Mutter und meine Mutter waren leibliche
Schwestern. Er hat mich nur immer gebeten, ich solle es niemandem hier
sagen, er schämt sich ja meiner so sehr!“

Dieses neue Faktum kam allen ganz unerwartet, niemand hatte etwas davon
gewußt, weder im Kloster, noch in der Stadt, sogar Mitjä nicht
ausgenommen. Man erzählte sich später, daß Rakitin auf seinem Stuhle vor
Scham feuerrot geworden sei. Gruschenka hatte noch vor ihrem Eintritt in
den Saal erfahren, daß Rakitin gegen Mitjä ausgesagt hatte, und war
deshalb wütend auf ihn. Die ganze Rede des Herrn Rakitin, seine ganze
edle Gesinnung, alle seine Bemerkungen über die Leibeigenschaft, über
die staatliche Unordnung Rußlands – alles war jetzt vernichtet!
Fetjukowitsch war sehr zufrieden. Überhaupt fragte man Gruschenka nicht
allzulange, und sie konnte ja auch nichts Neues mehr mitteilen. Im
Publikum hinterließ sie einen sehr unangenehmen Eindruck. Hunderte
verächtlicher Blicke waren auf sie gerichtet, als sie sich nach
beendetem Verhör ziemlich weit von Katerina Iwanowna auf ihren Stuhl
niederließ. Mitjä hatte die ganze Zeit, während der sie verhört worden
war, geschwiegen und zu Boden gestarrt, als wäre er versteinert.

Da erschien als Zeuge Iwan Fedorowitsch.

V.
Die Katastrophe

Er war schon vor Aljoscha aufgerufen worden, doch der
Gerichtsvollstrecker hatte dem Vorsitzenden gemeldet, daß der Zeuge
infolge plötzlichen Unwohlseins nicht sofort erscheinen könne, sobald er
sich aber besser fühle, bereit sein werde, seine Aussagen zu machen. Das
war übrigens von niemandem gehört worden, erst später wurde es erzählt.
Sein Erscheinen wurde im ersten Augenblick fast gar nicht bemerkt: Die
Hauptzeugen, besonders die beiden Gegnerinnen, waren schon verhört
worden, die Neugier war vorläufig befriedigt. Im Publikum verspürte man
sogar eine leichte Ermüdung. Nur einige Zeugen sollten noch vernommen
werden, die aller Wahrscheinlichkeit nach nichts Besonderes mehr
aussagen konnten, da doch alles schon ausgesagt worden war. Die Zeit
aber rückte vor. Iwan Fedorowitsch näherte sich ganz absonderlich
langsam, ohne jemanden anzusehen, den Kopf gesenkt, als dächte er
stirnrunzelnd über etwas nach. Er war tadellos gekleidet, doch sein
Gesicht machte, wenigstens auf mich, einen krankhaften Eindruck: es war
etwas gleichsam Überirdisches in diesem Gesicht, etwas, das dem Gesichte
eines sterbenden Menschen ähnlich sah. Seine Augen waren trübe. Da blieb
er stehen, erhob seinen Blick und ließ ihn langsam über den ganzen Saal
gleiten. Ich sah, wie Aljoscha plötzlich von seinem Stuhl aufsprang und
angstvoll ein „Ach!“ hervorstieß. Ich erinnere mich dessen noch ganz
genau. Doch nur wenige bemerkten es.

Der Vorsitzende erinnerte ihn zuerst daran, daß er ein unvereidigter
Zeuge sei, daß er nach Belieben aussagen oder schweigen könne, doch
dafür jedes Wort auf Treu und Gewissen sagen müsse usw. usw. Iwan
Fedorowitsch hörte ihm zu und sah ihn mit seinem trüben Blick schweigend
an. Plötzlich aber begann sein Gesicht sich allmählich zu verändern, auf
seinen Lippen erschien ein Lächeln, und als der Vorsitzende vor
Verwunderung zu sprechen aufhörte, da lachte er auch schon laut auf.

„Nun, und was noch?“ fragte er mit lauter Stimme.

Im Saale wurde es totenstill, man schien gleichsam etwas ... etwas
vorauszufühlen!

Der Vorsitzende wurde unruhig.

„Sie ... fühlen sich vielleicht noch nicht ganz wohl?“ fragte er
unsicher und suchte mit den Augen den Gerichtsvollstrecker.

„Beunruhigen Sie sich nicht, Ew. Exzellenz, ich fühle mich ganz wohl und
kann Ihnen etwas sehr Interessantes mitteilen,“ antwortete ihm Iwan
Fedorowitsch plötzlich völlig ruhig und ehrerbietig.

„Sie haben also eine besondere Mitteilung zu machen?“ fragte der
Vorsitzende immer noch etwas mißtrauisch.

Iwan Fedorowitsch sah wieder zu Boden, zögerte einige Sekunden lang,
erhob aber dann seinen Kopf und sagte gleichsam etwas stockend:

„Nein ... ich habe nichts ... Ich habe nichts Besonderes.“

Darauf wurden ihm Fragen vorgelegt. Er antwortete ersichtlich ungern,
gezwungen, kurz, sogar mit offenbarem Widerwillen, der sich bei ihm mit
jedem Wort noch zu steigern schien – obgleich er übrigens noch ganz
verständig antwortete. Auf viele Fragen erklärte er, von den Dingen
nicht unterrichtet zu sein. Auch von den Abrechnungen des Vaters mit
Dmitrij Fedorowitsch wußte er nichts. „Ich habe mich nicht damit
beschäftigt,“ sagte er kurz. Drohungen des Angeklagten gegen den Vater
hatte er gehört. Vom Geldpaket hatte er durch Ssmerdjäkoff erfahren ...

„Alles ein und dasselbe,“ unterbrach er sich plötzlich, ersichtlich ganz
erschöpft, „ich habe dem Gericht nichts Besonderes mitzuteilen.“

„Ich sehe, daß Sie sich nicht wohl fühlen und begreife Ihre Gefühle
...,“ bemerkte der Vorsitzende, und er wollte sich schon an die Parteien
wenden, an den Staatsanwalt und den Verteidiger, mit der Aufforderung,
wenn sie es für nötig hielten, an ihn Fragen zu stellen usw. ... als
plötzlich Iwan Fedorowitsch mit erschöpfter Stimme sich an ihn wandte:

„Ew. Exzellenz, entlassen Sie mich, bitte, ich fühle mich sehr krank.“

Und mit diesen Worten, ohne die Erlaubnis abzuwarten, wandte er sich
plötzlich um und wollte schon aus dem Saal gehen. Kaum aber hatte er
einige Schritte gemacht, da blieb er stehen, als hätte er sich plötzlich
bedacht, lächelte still und kehrte auf denselben Platz zurück, wo er
soeben noch gestanden hatte.

„Ich bin, Ew. Exzellenz, wie jenes Bauernmädchen ... das da singt ...
Sie kennen es ... wie war es doch: ‚Will ich – so s-pring ich, will ich
nicht – so s-pring ich nicht!‘ Man lockt sie mit dem Sarafan oder mit
dem blauen Brautrock, damit sie hineinspringe und man sie binde und zur
Trauung führe, sie aber sagt: ‚Will ich – so s-pring ich, will ich nicht
– so s-pring ich nicht ...‘ Das ist so ein Brauch bei einem unserer
Volksstämme ...“

„Was wollen Sie damit sagen?“ fragte der Vorsitzende streng.

„Sehen Sie hier ...“ Iwan Fedorowitsch zog plötzlich ein Geldpaket
hervor, „da ist das Geld ... dasselbe, das in dem Kuvert dort gelegen
hat“ (er wies auf den Tisch mit den Sachbeweisen), „und um dessentwillen
man den Vater erschlagen hat. Wohin soll ich es tun? Herr
Gerichtsvollstrecker, übergeben Sie es.“

Der Gerichtsvollstrecker nahm das Paket in Empfang und übergab es dem
Vorsitzenden.

„Auf welche Weise sind Sie in den Besitz dieses Geldes gelangt ... wenn
das wirklich dasselbe Geld ist?“ fragte ihn der Vorsitzende verwundert.

„Ich habe es von Ssmerdjäkoff, vom Mörder, erhalten, gestern ... Ich bin
bei ihm gewesen, kurz bevor er sich erhängt hat. _Er_ hat den Vater
erschlagen und nicht mein Bruder. Er hat ihn erschlagen, ich aber habe
ihn zu töten gelehrt ... Wer wünscht denn nicht den Tod des Vaters? ...“

„Sind Sie bei Verstande oder nicht?“ entfuhr es unwillkürlich dem
Vorsitzenden.

„Das ist es ja, daß ich bei Verstande bin ... bei gemeinem Verstande,
genau so, wie auch Sie und wie alle diese ... Visagen!“ sagte Iwan,
indem er sich plötzlich an das ganze Publikum wandte. „Man hat den Vater
erschlagen, und plötzlich tun sie alle, als hätte es sie erschreckt!“
rief er knirschend vor Wut und in jähzorniger Verachtung aus. „Der
Freund verstellt sich vor dem Freunde! Die Lügner!! Alle wünschen den
Tod des Vaters. Das eine Geschmeiß verschlingt das andere Geschmeiß ...
Gäbe es keinen Vatermord – so würden Sie sich alle ärgern und sofort
wütend auseinandergehen ... Schauspieler! ‚Brot und Schauspiele!‘
Übrigens, auch ich bin gut! Haben Sie hier Wasser, geben Sie mir zu
trinken, um Christi willen!“ Er faßte sich plötzlich an den Kopf.

Der Gerichtsvollstrecker näherte sich ihm sofort. Aljoscha sprang auf
und rief angstvoll: „Er ist krank, glauben Sie ihm nicht, er ist
wahnsinnig!“ Katerina Iwanowna erhob sich von ihrem Stuhle und sah starr
vor Schreck Iwan Fedorowitsch an. Auch Mitjä war aufgesprungen, sah ihn
mit wildem, bangem Lächeln an und hörte ihm gierig zu.

„Beruhigen Sie sich, ich bin nicht wahnsinnig, ich bin nur der Mörder!“
begann Iwan wiederum. „Von einem Mörder kann man keine schönen Reden
verlangen“ ... fügte er plötzlich sinnlos hinzu und lächelte verzerrt.

Der Staatsanwalt beugte sich ersichtlich aufgeregt zum Vorsitzenden. Die
Glieder des Gerichtshofes flüsterten erregt und besorgt untereinander.
Fetjukowitsch spitzte die Ohren. Der ganze Saal erstarb in fieberhafter
Spannung. Der Vorsitzende schien sich plötzlich zu besinnen.

„Zeuge, Ihre Worte sind unverständlich, und hier an diesem Ort
unmöglich. Beruhigen Sie sich, wenn Sie können, und erzählen Sie dann
... wenn Sie wirklich etwas zu erzählen haben. Womit können Sie dieses
Eingeständnis bezeugen ... wenn Sie nur nicht phantasieren?“

„Das ist es ja, daß ich keine Zeugen habe. Der Hund Ssmerdjäkoff wird
aus dem Jenseits keine Beweise schicken ... im Paket. Sie wollen immer
nur Pakete haben, und das eine sollte doch genügen. Nein, ich habe keine
Zeugen ... Außer dem einen vielleicht ...“ fügte er – mit einem
nachdenklichen Lächeln hinzu.

„Wer ist Ihr Zeuge?“

„Mit einem Schwanz, Ew. Exzellenz, das aber würde hier formwidrig sein!
_Le diable n’existe point!_ Schenken Sie ihm keine Aufmerksamkeit, er
ist ja nur ein ganz elender kleiner Teufel,“ fügte Iwan gleichsam
zutraulich hinzu und hörte plötzlich auf zu lachen. „Sicherlich hat er
sich hier irgendwo versteckt, sehen Sie dort unter dem Tisch mit den
Sachbeweisen! Wo sollte er denn sonst sitzen, wenn nicht dort? Sehen
Sie, hören Sie mich an: Ich sagte ihm: ich will nicht schweigen, er aber
redet von der geologischen Umwälzung ... Dummheiten! Nun, befreien Sie
doch das Ungeheuer! ... Er hat eine Hymne gesungen, und das tut er, weil
es ihm leicht ist! ... Was geht es mich an, ob die betrunkene Kanaille
grölt ‚Ach, mein Wanjka fuhr nach Piter,‘ ich aber würde für zwei
Sekunden Freude eine Quadrillion Quadrillionen geben! Sie kennen mich ja
nicht! Oh, wie ist das alles dumm bei Ihnen! So nehmen Sie mich doch
jetzt statt seiner! Zu irgend etwas bin ich doch hergekommen ... Warum,
warum ist alles, was ist, so dumm, so dumm? ...“

Und er begann wieder langsam und wie tiefsinnig sich im Saal umzusehen.
Doch jetzt war alles schon in heller Aufregung. Aljoscha sprang von
seinem Platz auf und wollte zu ihm stürzen, doch da hatte der
Gerichtsvollstrecker Iwan Fedorowitsch bereits am Arme gefaßt.

„Was soll denn das bedeuten?“ schrie ihn dieser an und blickte dem
Gerichtsvollstrecker starr ins Gesicht, – und plötzlich packte er ihn
jähzornig an den Schultern und schleuderte ihn zu Boden.

Doch da eilte schon die Polizeiwache herbei und ergriff ihn. Er aber
stieß plötzlich einen rasenden Schrei aus. Und die ganze Zeit, während
der man ihn bändigte und forttrug, schrie er laut unzusammenhängende
Worte.

Es erhob sich ein allgemeiner Tumult. Ich erinnere mich nicht mehr genau
aller weiteren Vorgänge, ich war selbst zu aufgeregt, um alles zu
verfolgen. Ich weiß nur, daß, als alle sich einigermaßen beruhigt und
begriffen hatten, um was es sich handelte, der Gerichtsvollstrecker
einen Verweis erhielt, obgleich er dem Gerichtshof aufs bestimmteste
versicherte, der Zeuge sei die ganze Zeit über gesund gewesen; der
Doktor habe ihn untersucht, als ihm vor einer Stunde etwas schlecht
geworden war, vor seinem Eintritt in den Saal habe er aber ganz
vernünftig und zusammenhängend gesprochen, so daß etwas Derartiges
vorauszusehen unmöglich gewesen wäre; und er fügte noch hinzu, daß der
Zeuge selbst sogar darauf bestanden habe, die Aussage zu machen. Doch
kaum fing man an, sich zu beruhigen und zu besinnen, als sich schon eine
neue Szene abspielte: Katerina Iwanowna bekam einen hysterischen Anfall.
Sie weinte und schluchzte laut, wollte aber nicht fortgehen: sie bat und
flehte, man solle sie nicht hinausbringen, und plötzlich rief sie dem
Vorsitzenden zu:

„Ich muß Ihnen noch etwas mitteilen, sofort ... sofort! ... Hier ist das
Papier, der Brief ... nehmen sie ihn, lesen sie ihn, schneller,
schneller! Das ist der Brief dieses Ungeheuers, dort, dieses, dieses!“
und sie wies auf Mitjä. „Er hat den Vater erschlagen, Sie werden es
sofort sehen, er schreibt mir, wie er den Vater erschlagen würde! Der
andere aber ist krank, schwer krank und im Delirium! Ich habe es schon
vor drei Tagen bemerkt, daß er wahnsinnig ist!“

So schrie sie außer sich. Der Gerichtsvollstrecker nahm ihr das Papier
ab, das er dann dem Vorsitzenden überreichte, sie aber fiel auf ihren
Stuhl zurück und bedeckte das Gesicht mit den Händen. Sie schluchzte
konvulsivisch und zitterte am ganzen Körper, bemühte sich aber aus aller
Kraft, jeden Laut zu unterdrücken, wahrscheinlich aus Furcht, daß man
sie sonst aus dem Saale bringen würde. Das Papier, das sie übergeben
hatte, war derselbe Brief, den Mitjä im Gasthaus „Zur Hauptstadt“
geschrieben, und den Iwan Fedorowitsch den „mathematischen“ Beweis der
Schuld Mitjäs genannt hatte. Und wehe, dieser Brief wurde denn auch als
mathematisch klarer Beweis anerkannt! Wenn dieser Brief nicht gewesen
wäre, so wäre Mitjä nicht zugrunde gerichtet worden, oder wenigstens
wäre das nicht in so furchtbarer Weise geschehen! Ich wiederhole, es war
schwer, alle Einzelheiten zu verfolgen. Auch jetzt noch erscheint mir
das alles wie ein Chaos. Wahrscheinlich hat der Vorsitzende das neue
Dokument darauf dem Gericht übergeben, dem Staatsanwalt, dem Verteidiger
und den Geschworenen. Ich erinnere mich nur noch, wie man die Zeugin zu
befragen anfing. Auf die Frage, ob sie sich beruhigt habe, die der
Vorsitzende sehr höflich und geradezu mitfühlend an sie stellte, rief
Katerina Iwanowna eifrig aus:

„Ich bin bereit, ich bin bereit! Ich bin durchaus imstande, Ihnen zu
antworten,“ fügte sie hinzu, augenscheinlich in großer Angst, daß man
sie aus irgendeinem Grunde nicht anhören werde.

Man bat sie, alles ausführlich zu erklären, was das für ein Brief sei,
und unter welchen Umständen sie ihn erhalten habe.

„Ich habe ihn kurz vor seinem Verbrechen erhalten, geschrieben hat er
ihn zwei Tage vorher, im Gasthaus ... Sehen Sie die Rückseite, er ist
auf eine Rechnung geschrieben!“ rief sie atemlos. „Er haßte mich in dem
Augenblick, weil er selbst eine gemeine Handlung begangen hatte, und
diesem verworfenen Geschöpf nachlief ... und vor allem, weil er mir
diese Dreitausend schuldete ... Oh, diese Dreitausend kränkten ihn, weil
er sich ihretwegen so erniedrigt hatte! Mit diesen Dreitausend verhielt
es sich so – ich bitte Sie, ich flehe Sie an, mich anzuhören! Vier
Wochen vor der Ermordung seines Vaters kam er eines Morgens zu mir. Ich
wußte, daß er Geld nötig hatte, und wußte auch, wozu – gerade, gerade
dazu, um dieses Geschöpf verführen und mit ihr entfliehen zu können. Ich
wußte damals, daß er mir untreu geworden war und mich verlassen wollte,
und ich, ich selbst, gab ihm das Geld dazu, gab es ihm unter dem
Vorwande, es meiner Schwester nach Moskau zu schicken, – und als ich es
ihm übergab, sah ich ihm ins Gesicht und sagte ihm, er möge es absenden,
wann er, wann er es wolle, ‚wenn auch erst nach einem Monat‘. Wie,
sollte er wirklich nicht verstanden haben, daß ich ihm gerade ins
Gesicht sagte: ‚Du hast Geld nötig, um mit jenem Geschöpf an mir zum
Verräter zu werden, so nimm hier das Geld dazu, ich gebe es dir selbst,
nimm es, wenn du so ehrlos bist, daß du es nehmen kannst!‘ Ich wollte
ihn prüfen! Und was glauben Sie? Er nahm es, er nahm das Geld und ging
davon! Und noch in derselben Nacht hatte er es mit diesem Geschöpf
verschleudert, dort, in einer Nacht ... Doch er fühlte es, fühlte es nur
zu gut, daß ich alles wußte, ich versichere Sie, er fühlte auch, daß ich
ihn mit dem Gelde nur hatte prüfen wollen: wird er so ehrlos sein, daß
er es von mir annimmt, oder nicht? Ich hatte ihm in die Augen gesehen,
und er hatte mir in die Augen gesehen und alles verstanden, alles
verstanden, und er behielt es doch, behielt es doch, das Geld, und ging
zu ihr!“

„Du hast recht, Katjä!“ rief plötzlich Mitjä laut. „Ich sah dir in die
Augen und begriff, daß du mich ehrlos machen wolltest, und nahm trotzdem
dein Geld! Verachten Sie den Schurken, meine Herren, verachten Sie ihn
alle, ich habe es verdient!“

„Angeklagter,“ schrie der Vorsitzende wütend, „noch ein Wort – und ich
gebe den Befehl, Sie hinauszuführen!“

„Dieses Geld quälte ihn aber,“ fuhr Katjä krampfhaft sich beeilend fort,
„er wollte es mir wiedergeben, er wollte es, das ist wahr, aber er
brauchte das Geld für dieses Geschöpf. Und da hat er denn seinen Vater
erschlagen, das Geld aber hat er mir doch nicht wiedergegeben, sondern
ist zu ihr in jenes Dorf gefahren, wo man ihn ergriffen hat. Dort hat er
auch dieses Geld verpraßt, das er vom ermordeten Vater gestohlen hatte.
Und am Tage vor der Ermordung des Vaters hat er mir diesen Brief
geschrieben, er hat ihn in der Betrunkenheit geschrieben, das habe ich
sofort begriffen, hat ihn aus Wut geschrieben, denn er wußte, er wußte
zu genau, daß ich diesen Brief niemandem zeigen würde, selbst wenn er
den Mord ausführen sollte. Denn sonst hätte er ihn doch nicht
geschrieben! Er wußte doch, daß ich mich niemals an ihm rächen, noch ihn
zugrunde richten würde. Aber lesen Sie ihn, lesen Sie ihn aufmerksam,
bitte, so aufmerksam wie möglich, und Sie werden sehen, daß er im Brief
alles schon im voraus beschrieben hat: Wie er den Vater erschlagen wird,
und wo das Geld bei ihm liegt. Sehen Sie, bitte, lassen Sie nichts aus,
dort steht eine Phrase: ‚Ich werde ihn erschlagen, wenn nur Iwan
abreisen würde.‘ Folglich hat er schon im voraus alles bedacht, wie er
ihn umbringen könnte!“ Katerina Iwanowna wies schadenfroh und gehässig
auf diesen einen Satz hin. Oh, man sah es, daß sie sich in alle
Einzelheiten dieses verhängnisvollen Briefes hineingelesen und jedes
Wort in ihm studiert hatte. „Wenn er nicht betrunken gewesen wäre, so
hätte er ihn nicht geschrieben, doch lesen Sie nur, alles hat er in ihm
schon im voraus angegeben, alles, ganz genau, wie er es später auch
wirklich ausgeführt hat, das ist das ganze Programm!“

So brachte sie, außer sich, alle ihre Anklagen vor, und jetzt verachtete
sie bereits alle Folgen, die sich daraus ergeben mußten, obgleich sie
dieselben schon einen ganzen Monat vorausgesehen hatte. Denn schon lange
hatte sie, bebend vor Rachegefühlen, darüber nachgedacht, ob sie diesen
Brief nicht vor Gericht laut vorlesen sollte? Nun stürzte sie sich ohne
Bedenken „kopfüber hinab“. Der Brief wurde dann laut vorgelesen, vom
Sekretär, glaube ich, und machte einen erschütternden Eindruck. Man
wandte sich an Mitjä mit der Frage, ob er diesen Brief anerkenne.

„Es ist mein Brief, mein Brief!“ rief Mitjä aus. „Wenn ich nicht
betrunken gewesen wäre, so hätte ich ihn nicht geschrieben! ... Aus
vielen Gründen haben wir uns gegenseitig gehaßt, Katjä, aber ich schwöre
es, ich schwöre es, ich habe dich auch hassend geliebt, du aber hast
mich – niemals geliebt!“

Er fiel auf seinen Platz zurück und ballte die Hände in der
Verzweiflung. Der Staatsanwalt und der Verteidiger begannen ein
Kreuzverhör, hauptsächlich über die eine Frage, was sie dazu bewogen
hatte, dieses Dokument zu verschweigen und zuerst in einem ganz anderen
Sinne und Ton auszusagen.

„Ja, ja, ich habe alles gelogen, ich habe gegen meine Ehre und mein
Gewissen gelogen, aber ich wollte ihn retten, gerade darum wollte ich
das, weil er mich haßt und verachtet!“ rief Katjä wie eine Wahnsinnige
aus. „Oh, er hat mich tief verachtet, er hat mich immer verachtet, und,
wissen Sie, wissen Sie, – er hat mich von dem Augenblick an verachtet,
als ich ihm damals für das Geld zu Füßen fiel. Das habe ich wohl bemerkt
... Ich habe es damals sofort gefühlt, doch wollte ich es immer nicht
glauben. Wie oft habe ich in seinen Augen gelesen: ‚Immerhin bist du
damals selbst zu mir gekommen.‘ Oh, er hat es nie verstanden, nie hat er
verstanden, warum ich damals zu ihm gelaufen war, er ist nur fähig, mich
einer Niedrigkeit zu verdächtigen! Er beurteilt alle nach sich, er
denkt, daß alle so niedrig sind wie er,“ knirschte Katjä jähzornig und
schon ganz außer sich. „Heiraten aber wollte er mich nur darum, weil ich
die Erbschaft machte, nur darum, darum! Ich habe es immer gewußt, daß er
es nur darum wollte! Oh, dieses Tier! Er war überzeugt, daß ich dieser
Schande wegen ewig vor ihm zittern würde, und daß er mich darum ewig
verachten und über mich herrschen könnte – das war es, warum er mich
heiraten wollte! So ist es, so ist es! Ich versuchte, ihn mit meiner
Liebe zu besiegen, mit einer endlosen, grenzenlosen Liebe, sogar seinen
Verrat an mir wollte ich ertragen, doch er verstand das alles nicht,
nichts verstand er davon. Ja, kann er denn überhaupt etwas verstehen!
Das ist doch ein Ungeheuer, ein Auswurf der Menschheit! Diesen Brief
brachte man mir am folgenden Tage erst gegen Abend, und noch am Morgen,
am Morgen desselben Tages wollte ich ihm alles verzeihen, alles, sogar
seinen Treubruch!“

Der Vorsitzende und der Staatsanwalt beruhigten sie natürlich. Ich bin
überzeugt, es war ihnen selbst unangenehm, ihre Aufregung so auszunutzen
und diesen Bekenntnissen zuzuhören. Ich weiß noch, wie sie zu ihr
sagten: „Wir verstehen Sie, glauben Sie uns, wir fühlen Ihnen nach, wie
schwer es Ihnen sein muß,“ usw. usw., aber nichtsdestoweniger wurden
noch weitere Aussagen diesem hysterischen und wahnsinnigen Weibe
entlockt. Sie erzählte zuletzt mit außerordentlicher Klarheit – die sich
in solchen überspannten Augenblicken zuweilen, wenn auch nur
vorübergehend plötzlich einstellt –, daß Iwan Fedorowitsch in diesen
zwei Monaten darüber fast seinen Verstand verloren habe, wie er „dieses
Ungeheuers, diesen Mörder“, seinen Bruder, retten könnte.

„Er quälte sich maßlos,“ rief sie aus, „er wollte dessen Schuld
vermindern, indem er mir eingestand, er selbst hätte seinen Vater nicht
geliebt und vielleicht sogar seinen Tod gewünscht. Oh, er hat ein
tiefes, abgrundtiefes Gewissen! Und wie hat er sich mit diesem Gewissen
gequält! Er hat mir alles aufgedeckt, alles! Täglich kam er zu mir und
sprach mit mir darüber, wie mit seinem einzigen Freunde. Ich habe die
Ehre, sein einziger Freund zu sein!“ rief sie plötzlich aus, und ihre
Augen blitzten, als hätte sie jemanden herausgefordert. „Er ist zweimal
bei Ssmerdjäkoff gewesen. Eines Tages aber kam er zu mir und sagte: wenn
nicht der Bruder, sondern Ssmerdjäkoff den Vater erschlagen hat (denn
man hatte doch die Fabel verbreitet, Ssmerdjäkoff sei der Mörder), so
bin auch ich vielleicht schuld daran, denn Ssmerdjäkoff wußte, daß ich
den Vater nicht liebte, und kann sich daher eingebildet haben, auch ich
wünschte den Tod des Vaters. Da nahm ich diesen Brief und zeigte ihn
ihm, und er überzeugte sich, daß sein Bruder den Vater erschlagen hatte,
und das schien ihn ganz niederzuschmettern. Er konnte es nicht ertragen,
daß sein leiblicher Bruder – ein Vatermörder sein sollte! Noch vor einer
Woche bemerkte ich, daß er von allen diesen Qualen krank geworden war.
In den letzten Tagen, wenn er bei mir war, redete er irre. Ich sah es,
wie der Wahnsinn sich bei ihm vorbereitete. Er ging umher und
phantasierte, das hat man ihm sogar auf der Straße angesehen. Der
angereiste Doktor hat ihn vor drei Tagen auf meine Bitte hin untersucht
und mir darauf gesagt, daß er einem gefährlichen Nervenfieber
entgegengehe, und das alles durch ihn, durch dieses Ungeheuer! Gestern
aber hat er erfahren, daß Ssmerdjäkoff gestorben ist – und das hat ihn
so erschüttert, daß er wahnsinnig geworden ist ... und alles wegen
dieses Ungeheuers, alles, nur um dieses Ungeheuer zu retten!“

Oh, versteht sich, so sprechen und alles so bekennen, das kann man nur
einmal im Leben – vor dem Tode vielleicht, oder wenn man das Schafott
schon bestiegen hat. Doch auch Katjä befand sich in diesen Minuten in
einer ähnlichen Stimmung. Das war allerdings dieselbe Katjä, die damals
zu dem jungen Wüstling gegangen war, um ihren Vater zu retten, dieselbe
Katjä, die soeben noch vor dem ganzen Publikum stolz und keusch ihre
Mädchenehre zum Opfer gebracht und von der edelmütigen Handlung Mitjäs
erzählt hatte, einzig und allein, um das Schicksal, das ihn erwartete,
auch nur um ein geringes zu erleichtern. Und ebenso brachte sie sich
auch jetzt selbst zum Opfer, diesmal aber für einen anderen, und
vielleicht wurde sie sich erst in diesem Augenblick zum erstenmal dessen
bewußt, wie teuer ihr dieser andere war! Sie opferte sich aus Angst um
ihn, weil sie sich plötzlich einbildete, er hätte sich zugrunde
gerichtet, mit der Aussage, daß er der Mörder sei und nicht der Bruder,
– sie opferte sich, um ihn zu retten, seinen Namen, seinen Ruf! Indessen
war ein verhängnisvoller Zweifel aufgetaucht: hatte sie nun das über
Mitjä Ausgesagte erlogen – alles das über ihre früheren Beziehungen zu
ihm? Nein, nein, sie hatte ihn nicht etwa absichtlich verleumdet, als
sie ausrief, Mitjä verachte sie – wegen ihrer Verbeugung bis zur Erde!
Sie glaubte selbst daran, sie war fest davon überzeugt, vielleicht schon
von dem Augenblick ihrer Verbeugung an, daß der treuherzige Mitjä, der
sie anbetete, im Inneren über sie lache und sie verachte. Und nur aus
Stolz hatte sie sich damals mit ihm verlobt, in hysterischer und
plötzlich auflodernder Liebe, die jedoch mehr einem Hasse glich, als
einer Liebe. Oh, vielleicht hätte sich diese krampfhafte Liebe in eine
wirkliche, große Liebe verwandelt: Katjä hatte ja nichts so sehr als das
gewünscht! Doch jetzt hatte Mitjä sie bis in ihre tiefste Seele durch
seinen Treubruch beleidigt, ihre Seele aber verstand nicht, zu
verzeihen. Der Augenblick der Rache kam für sie so unerwartet, und
alles, was sich solange schon und so schmerzhaft in dem beleidigten
Mädchen angesammelt hatte, brach jetzt mit einemmal und ganz unerwartet
aus ihr hervor. Sie gab Mitjä preis, aber zugleich gab sie auch sich
selbst preis! Und versteht sich, kaum war ihr gelungen, endlich sich
auszusprechen, als die Spannung auch schon nachließ, und die Scham sie
überwältigte. Wieder bekam sie einen Anfall: sie fiel schluchzend und
aufschreiend hin. Man trug sie hinaus. In demselben Augenblick aber, als
man sie hinaustrug, stürzte Gruschenka mit einem Aufschrei zu Mitjä, so
unerwartet und so schnell, daß sie niemand mehr zurückhalten konnte.

„Mitjä!“ schrie sie, „Mitjä, sieh, jetzt hat dich deine Schlange
zugrunde gerichtet! Jetzt hat sie euch allen ihr wahres Gesicht
gezeigt!“ schrie sie zitternd vor Wut dem Gerichtshof zu.

Auf einen Wink des Vorsitzenden ergriff man sie, um sie aus dem Saal
hinauszuführen. Doch sie wollte sich nicht ergeben, sie schlug um sich
und wollte zu Mitjä stürzen. Und Mitjä sprang mit einem Schrei auf und
wollte gleichfalls zu ihr hin. Sie wurden beide überwältigt.

Ich denke, unsere Zuschauer, besonders die Damen, müssen befriedigt
gewesen sein: das Schauspiel war reichhaltig und aufregend genug.
Darauf, erinnere ich mich, trat der Moskauer Doktor ein. Ich glaube, der
Vorsitzende hatte schon früher den Gerichtsvollstrecker zu ihm
hinausgeschickt, damit Iwan Fedorowitsch Hilfe geleistet werde. Der
Doktor meldete dem Gericht, daß Iwan Karamasoff an einem Nervenfieber
gefährlich erkrankt sei und man ihn unverzüglich fortschaffen müsse. Auf
die Fragen des Staatsanwalts und des Verteidigers sagte er aus, daß der
Patient vor drei Tagen selbst zu ihm gekommen sei, und daß er ihm damals
den nahe bevorstehenden Ausbruch eines Nervenfiebers vorausgesagt habe,
doch habe der Patient nichts für sich tun wollen. „Er war schon damals
nicht mehr ganz bei gesunder Vernunft und gestand mir selbst, daß er
Halluzinationen habe, verschiedenen Personen, die schon gestorben seien,
auf der Straße begegne, und daß zu ihm jeden Abend der Satan zu Gaste
komme,“ schloß der Doktor. Nach diesem Bericht entfernte sich der
berühmte Arzt. Der Brief, den Katerina Iwanowna vorgezeigt hatte, kam zu
den übrigen Sachbeweisen. Nach einer kurzen Beratung beschloß der
Gerichtshof, die gerichtliche Verhandlung fortzuführen, die beiden
unerwarteten Aussagen Katerina Iwanownas und Iwan Fedorowitschs aber zu
Protokoll zu nehmen.

Ich werde den weiteren Verlauf der Gerichtsverhandlungen nicht
ausführlich beschreiben, denn die Aussagen der übrigen Zeugen waren nur
Wiederholungen oder Bestätigungen der vorangegangenen, abgesehen von
einzelnen Merkwürdigkeiten. Doch, ich wiederhole es, alles Wichtige ist
in der Rede des Staatsanwalts, die ich jetzt sofort wiedergeben werde,
übersichtlich zusammengefaßt. Alle waren durch die letzte Katastrophe
erregt und wie elektrisiert und warteten mit brennender Ungeduld auf die
Lösung, auf die Auseinandersetzung der Parteien und auf das Urteil.
Fetjukowitsch war durch die Aussagen Katerina Iwanownas ersichtlich sehr
erschüttert. Um so mehr triumphierte der Staatsanwalt. Als die
Gerichtsverhandlung beendet war, wurde eine Unterbrechung der Sitzung
angesagt, dieselbe dauerte fast eine Stunde. Schließlich eröffnete der
Vorsitzende die Plaidoyers. Es war, glaube ich, gerade acht Uhr abends,
als unser Staatsanwalt, Hippolyt Kirillowitsch, seine Anklagerede
begann.

VI.
Die Rede des Staatsanwalts. Die Charakteristik

Als Hippolyt Kirillowitsch seine Rede begann, zitterte er am ganzen
Körper. Kalter, krankhafter Schweiß trat auf seiner Stirn und an den
Schläfen hervor, und er fühlte, wie ihn Frostschauer und Hitze
abwechselnd überkamen. So erzählte er später selbst. Er hielt diese Rede
für sein _Chef-dœuvre_, für das _Chef-d’œuvre_ seines ganzen Lebens.
Neun Monate darauf starb er an der galoppierenden Schwindsucht. So hatte
er denn so unrecht nicht, wenn er diese Rede mit dem letzten
Schwanengesang verglich, denn er fühlte schon damals sein Ende voraus.
In diese Rede legte er sein ganzes Herz hinein und alles, was er an
Verstand und Geist besaß. Zugleich bewies er damit ganz
unerwarteterweise, daß er nicht nur alle Gefühle eines guten
Staatsbürgers in sich getragen, sondern sich auch mit unseren
„verdammten“ Fragen – wenigstens insoweit sie an unseren armen Hippolyt
Kirillowitsch im Leben und in der Praxis herangetreten waren –
beschäftigt hatte. Doch den größten Eindruck machten seine Worte
dadurch, daß sie aufrichtig waren: er selbst war von der Schuld des
Angeklagten überzeugt. Nicht auf Befehl, nicht weil ihn seine Stellung
dazu zwang, klagte er ihn an. Nein, als er zur „Sühne“ aufrief, sah man
ihm an, daß ihn der Wunsch, „die Gesellschaft zu retten“, erbeben
machte. Selbst unser Damenpublikum, das doch schließlich Hippolyt
Kirillowitsch feindlich gesinnt war, gab zu, einen außerordentlichen
Eindruck davongetragen zu haben. Er begann mit einer schrillen,
fortwährend gleichsam abreißenden Stimme, doch bald erstarkte sie und
klang dann über den ganzen Saal hin, und so blieb sie bis zum Schluß der
Rede. Als er aber seine Rede beendet hatte, war er einer Ohnmacht nahe.

„Meine Herren Geschworenen,“ begann der Ankläger, „die Kunde von der
Tat, über die hier Gericht gehalten werden soll, ist wie Donnerschall
durch ganz Rußland gezogen. Aber worüber, fragt es sich, ist man denn so
erstaunt, weswegen braucht man sich denn so besonders zu entsetzen? Und
noch dazu wir, gerade wir? Wir sind doch so gewöhnt an alles! Aber
gerade darin liegt ja unser Entsetzen, daß solche dunkle Taten für uns
fast aufgehört haben, furchtbar zu sein! Das ist der Grund, warum man
sich entsetzen muß: daß wir uns an solche Taten schon gewöhnt haben –
und nicht wegen eines einzelnen Verbrechens des einen oder anderen
Individuums! Wo liegen nun die Gründe, die Ursachen unserer
Gleichgültigkeit, unseres lauwarmen Verhaltens zu solchen Taten, zu
solchen Kennzeichen der Zeit, die uns eine wahrlich nicht beneidenswerte
Zukunft ankünden? Liegen sie etwa in unserem Zynismus oder in der
frühzeitigen Erschöpfung des Geistes und der Vorstellungskraft unserer
noch so jungen, doch dafür so frühzeitig gebrechlich gewordenen
Gesellschaft? Oder liegen sie in unseren schwer erschütterten sittlichen
Grundlagen, oder schließlich darin, daß es diese sittlichen Grundlagen
vielleicht überhaupt nicht gibt? Ich will darüber nicht entscheiden,
doch nichtsdestoweniger sind diese Fragen qualvoll, und jeder Bürger muß
nicht nur, sondern ist sogar verpflichtet, unter ihnen zu leiden. Unsere
Presse ist ja allerdings noch etwas zaghaft, aber sie hat doch schon der
Gesellschaft gewisse Dienste geleistet, denn niemals hätten wir ohne sie
eine einigermaßen zutreffende Kenntnis erlangt von jenen Schrecken des
zügellosen Willens und der sittlichen Gesunkenheit, die sie
ununterbrochen in ihren Spalten Allen kundtut, – nicht nur den Wenigen,
die die Säle des neuen öffentlichen, uns von der gegenwärtigen Regierung
geschenkten Gerichts besuchen. Und was lesen wir jetzt fast täglich? Oh,
von Dingen, vor denen selbst diese uns jetzt vorliegende Tat erbleicht
und fast zu etwas ganz Gewöhnlichem wird. Doch das Wichtigste dabei ist,
daß die Mehrzahl unserer russischen, unserer nationalen Kriminalsachen
gerade von etwas ganz Allgemeinem Zeugnis ablegt, von einem gewissen
allgemeinen Übel, das mit uns verwachsen ist, und von dem uns zu heilen
sehr schwer ist, da es eben als allgemeines Übel auftritt. Da haben wir
einen jungen glänzenden Offizier aus der höheren Gesellschaft, der kaum
erst sein Leben und seine Laufbahn begonnen hat. Und dieser Aristokrat
geht hin und ermordet heimlich, gemein, ohne die geringsten
Gewissensskrupel, einen kleinen Beamten, der teilweise sein Wohltäter
gewesen war, ermordet auch dessen Dienstmagd, um sein Schulddokument und
mit diesem zusammen noch das übrige bißchen Geld des kleinen Beamten zu
rauben! ‚Das Sümmchen ist doch immerhin nicht zu verachten, es wird mir
schon bei meinen Lebemannvergnügungen zustatten kommen oder bei meiner
ferneren Laufbahn.‘ Und nachdem er sie beide erdrosselt hat, schiebt er
jeder Leiche noch ein Kissen unter den Kopf und macht sich dann davon.
Da haben wir einen jungen Helden, der mit Ehrenzeichen für Tapferkeit
behangen ist und räuberisch auf der Landstraße die Mutter seines
Anführers und Wohltäters ermordet. Indem er seine Helfershelfer zur
Mitwirkung überredet, gesteht er noch selbst, daß diese Frau ihn wie
einen leiblichen Sohn liebe und daher, wenn sie mit ihm reist, allen
seinen Ratschlägen folgen und keine Vorsichtsmaßregeln ergreifen werde.
Mag das ein Ungeheuer sein – ich wage jetzt, in unserer Zeit, nicht mehr
zu sagen, daß jener ein vereinzelt dastehendes Ungeheuer sei. Ein
anderer wird vielleicht nicht ermorden, denkt und fühlt aber ganz so wie
jener, ist in seiner Seele ebenso verbrecherisch wie jener. In der
Stille, wenn er mit seinem Gewissen allein ist, fragt vielleicht auch er
sich: ‚Ja, was ist denn nun die Ehre, und ist Blut nicht nur ein
Vorurteil?‘ Vielleicht wird man von mir sagen, ich sei ein kranker, ein
hysterischer Mensch, ich verleumde und übertreibe maßlos, ich
phantasiere. Mag sein, schön ... Gott, ich wäre der erste, der sich
darüber freute, wie gern würde ich das alles sein wollen! Oh, glauben
Sie mir meinetwegen nicht, halten Sie mich für einen Kranken, aber
behalten Sie nur meine Worte: selbst wenn nur ein Zehntel, nur ein
Zwanzigstel meiner Worte wahr ist, – so ist es schon furchtbar! Sehen
Sie doch nur, meine Damen und Herren, sehen Sie doch nur, wie die
heranwachsende Jugend sich bei uns erschießt – und das geschieht ohne
die geringste Hamletfrage nach dem, was _dort_ sein wird, ohne das
geringste Anzeichen eines Vorhandenseins solcher Fragen, als wäre dieses
Kapitel über unseren Geist und über alles, was uns nach dem Grabe
erwartet, schon längst aus ihrer Natur getilgt, als wäre es schon längst
begraben und mit Sand zugeschüttet. Und nehmen Sie jetzt unsere
Sittenverderbnis, unsere Wollüstlinge. Fedor Pawlowitsch, das
unglückliche Opfer des vorliegenden Prozesses, ist ja im Vergleich mit
manchen von ihnen fast ein unschuldiges Kindlein, wir aber kannten ihn
doch alle, er – ‚lebte doch unter uns‘! ... Ja, mit der Psychologie des
russischen Verbrechens werden sich einmal vielleicht die
hervorragendsten Geister beschäftigen, sowohl unsere als die
europäischen, denn wahrlich, das Thema ist es wert. Doch diese Studien
werden erst später einmal gemacht werden, dereinst, wenn die Muße dazu
vorhanden und diese ganze tragische Abgeschmacktheit des gegenwärtigen
Augenblicks in einen entfernteren Hintergrund zurückgetreten ist, so daß
man sie klarer und leidenschaftsloser wird betrachten können, als z. B.
Leute, wie ich, dies zu tun vermögen. Jetzt jedoch sind wir entweder
entsetzt oder wir tun, als wenn wir entsetzt wären, im Grunde aber
kosten wir mit Hochgenuß das Schauspiel, wie eben Liebhaber starker,
exzentrischer Empfindungen, die in unseren zynisch-faulen Müßiggang
etwas Bewegung bringen, oder schließlich, wir scheuchen die Gespenster
wie kleine Kinder mit den Händen von uns fort und pressen den Kopf ins
Kissen, bis die furchtbare Erscheinung vergeht, um sie darauf sofort in
Heiterkeit und Spielen zu vergessen. Aber irgend einmal müssen doch auch
wir unser Leben nüchtern und denkend beginnen, auch wir müssen einmal
einen Blick auf uns, als auf eine Gesellschaft, werfen, auch wir müssen
doch wenigstens etwas über unser gesellschaftliches Leben nachdenken,
wir müssen uns doch etwas unter ihm denken oder auch nur mit dem
Nachdenken beginnen. Unser großer Schriftsteller[30] der vergangenen
Epoche ruft zum Schluß seines größten Werkes aus, wo er ganz Rußland mit
einer Troika, die zu einem unbekannten Ziele jagt, vergleicht: ‚Ach
Troika, wilde Troika, wer hat dich erdacht!‘ – und in stolzer
Begeisterung fügt er noch hinzu, daß vor der jagenden Troika alle Völker
ehrerbietig ausweichen werden. Schön, mag das so sein, mögen sie
ausweichen, ehrerbietig oder nicht, doch meinem sündigen Blick will
scheinen, daß der geniale Künstler diesen Schluß entweder in einem
Anfall kindlich unschuldiger Schönträumerei geschrieben hat oder einfach
aus Furcht vor der Zensur. Denn wenn man in seine Troika nur seine
Helden einspannen wollte, seine Ssobakewitschs, Nosdreffs und
Tschitschikoffs, so würde man mit diesen Trabern nicht weit kommen, wen
immer man auch als Lenker in den Schlitten setzen wollte! Und das sind
noch Traber von damals, die noch lange nicht an unsere jetzigen
heranreichen. Jetzt ist man gewandter ...“

Hier wurde die Rede Hippolyt Kirillowitschs durch Applaus unterbrochen.
Der Liberalismus in der Auslegung der Troika hatte gefallen. Zwar wurde
nur hier und da vereinzelt ein paarmal in die Hände geklatscht, so daß
selbst der Vorsitzende es nicht für nötig fand, sich mit der Drohung,
den Saal räumen zu lassen, an das Publikum zu wenden, und sich nur mit
einem strengen Blick auf die Ruhestörer begnügte. Doch für Hippolyt
Kirillowitsch war es eine Ermunterung: bis jetzt hatte man ihm noch
niemals applaudiert! So viele Jahre hatte man ihn nicht hören wollen,
und da war plötzlich die Möglichkeit gegeben, zu ganz Rußland zu
sprechen!

„In der Tat,“ fuhr er fort, „was ist nun diese Familie der Karamasoffs,
die plötzlich eine so traurige Berühmtheit erlangt hat, sogar bis in die
fernsten Gegenden Rußlands? Vielleicht übertreibe ich, aber es will mir
scheinen, daß in dem Bilde dieser kleinen Familie einige allgemeine
Grundelemente unserer gegenwärtigen intelligenten Gesellschaft gleichsam
flüchtig festgehalten sind, – oh, nicht alle Elemente, und selbst die
flüchtig darin auftauchenden erscheinen nur in mikroskopischer Gestalt,
‚wie die Sonne in einem kleinen Tropfen Wassers‘, aber es spiegelt sich
doch etwas darin wieder, es spricht sich doch etwas darin aus. Nehmen
wir zuerst diesen unglücklichen, zügellosen und verderbten Alten, diesen
‚Familienvater‘, der ein so trauriges Ende gefunden hat. Von Geburt ist
er ein Edelmann; seine Laufbahn beginnt er als mittelloser junger Mann,
der bei gastfreundlichen Bekannten sein Leben fristet. Darauf erwischt
er durch die plötzliche, unerwartete Heirat ein kleines Kapital, nämlich
die Mitgift seiner Frau, und entpuppt sich als geriebener Geschäftsmann,
ist aber dabei ein schmeichlerischer Hausnarr mit einem Keim geistiger
Begabungen, die übrigens nicht schwach waren. Vor allem aber wird er ein
Wucherer. Mit den Jahren, d. h. mit dem Anwachsen des Kapitals,
wird er mutiger und stolzer. Die Unterwürfigkeit und das
Sicheinschmeichelnwollen verschwinden, es bleibt nur ein spöttischer,
boshafter Zyniker und Wollüstling in ihm übrig. Die geistige Seite ist
ganz und gar getilgt, die Lebensgier aber ist ungeheuerlich geworden.
Das ganze Leben reduziert sich für ihn darauf, daß er in ihm nichts
anderes mehr sieht und sucht als Lüstlingsgenüsse. Und sie lehrt er auch
seinen Kindern. Von irgendwelchen geistigen Vaterpflichten sehen wir
nichts. Er lacht über sie, läßt seine kleinen Kinder auf dem Hinterhof
erziehen und ist froh, wenn man kommt und sie ihm fortnimmt. Er vergißt
sie vollständig. Alle sittlichen oder vielmehr unsittlichen Grundsätze
des Alten laufen darauf hinaus: _après moi le déluge_. Er ist der Typ
alles dessen, was dem Begriffe, den wir von einem Staatsbürger haben,
entgegengesetzt ist, die ausgesprochenste Ausscheidung, die krasseste
und sogar feindlichste Absonderung von der Gesellschaft: ‚Mag
meinetwegen die ganze Welt in Flammen aufgehen, wenn nur ich es gut
habe.‘ Und er hat es gut, er ist vollkommen zufrieden, er will noch mit
Vergnügen so weiterleben, zwanzig Jahre, dreißig Jahre! Er betrügt
seinen leiblichen Sohn um dessen Geld, um das Erbteil seiner Mutter, und
mit diesem Gelde, das er dem Sohne nicht auszahlt, will er ihm, seinem
leiblichen Sohne, die Geliebte abspenstig machen! Nein, ich will die
Verteidigung des Angeklagten nicht dem hochtalentvollen Herrn
Verteidiger abtreten. Auch ich werde die Wahrheit sagen, auch ich
begreife, wie groß der Zorn gewesen sein muß, den der Vater im Herzen
seines Sohnes aufgehäuft hat. Doch genug, genug von diesem Vater, er hat
seine Strafe erhalten. Vergessen wir nur nicht, daß das ein Vater war,
und zwar einer von den zeitgenössischen Vätern. Oder betrüge ich
vielleicht die Gesellschaft, wenn ich sage, daß er einer von – sogar
vielen zeitgenössischen Vätern war? Leider nicht! Viele von den
zeitgenössischen Vätern drücken sich nur nicht so zynisch aus, wie jener
tat, denn sie sind wohlerzogener, gebildeter, im geheimsten Innern aber
huldigen sie fast alle – ‚derselben Philosophie‘. Doch schön, mag ich
ein Pessimist sein, meinetwegen. Wir sind doch schon übereingekommen,
daß Sie mir dies verzeihen werden. Wir können also im voraus abmachen:
Sie werden mir nicht glauben, und ich werde reden ... Doch abgesehen
davon, erlauben Sie mir, daß ich mich ausspreche, vielleicht werden Sie
einige meiner Worte behalten. Da haben wir nun die Kinder dieses Alten,
dieses Familienvaters: der eine ist vor uns auf der Anklagebank, von ihm
wird später die Rede sein; der anderen will ich nur flüchtig Erwähnung
tun. Von diesen anderen ist der ältere einer der zeitgenössischen jungen
Männer mit glänzender Bildung und einem recht starken Verstande, der
aber an nichts mehr glaubt, der schon vieles, gar zu vieles über Bord
geworfen und aus dem Leben ausgestrichen hat, ganz genau so, wie es auch
sein Vater getan. Wir alle haben ihn gehört, unsere Gesellschaft hat ihn
freundlich aufgenommen. Seine Meinungen hat er nicht verheimlicht, im
Gegenteil, sogar ganz im Gegenteil, weswegen ich denn auch jetzt wage,
ein wenig aufrichtig über ihn zu sprechen – doch natürlich nicht über
ihn als Privatperson, sondern nur über ihn als Familienglied der
Karamasoffs. Gestern endete hier, an der Peripherie der Stadt, durch
Selbstmord ein kränklicher Idiot, der gewesene Diener und vielleicht der
illegitime Sohn Fedor Pawlowitschs: Ssmerdjäkoff. Er hat mir in der
Voruntersuchung unter hysterischen Tränen erzählt, wie dieser junge
Karamasoff, Iwan Fedorowitsch, ihn durch seine geistige Haltlosigkeit
entsetzt habe: ‚Alles ist ihrer Meinung nach erlaubt,‘ sagte der Arme
zitternd, ‚alles, was es in der Welt nur gibt, und nichts darf hinfort
mehr verboten sein, – das haben sie mir die ganze Zeit über gesagt und
gelehrt.‘ Es scheint, daß der Idiot über dieser These endgültig den
Verstand verloren hat, obgleich natürlich auch seine Fallsucht und diese
ganz schreckliche Katastrophe, die über das Haus hereingebrochen ist,
das Ihrige zu seiner Geisteszerrüttung beigetragen haben werden.
Trotzdem hat dieser Idiot eine äußerst, äußerst interessante Bemerkung
gemacht, die auch einem klügeren Beobachter, als er sein konnte, Ehre
gemacht hätte, und eigentlich habe ich nur wegen dieser Bemerkung seiner
erwähnt. ‚Wenn es einen von den Söhnen gibt,‘ sagte er mir wortwörtlich,
‚der am meisten Fedor Pawlowitsch dem Charakter nach gleicht, so sind
gerade Sie es, Iwan Fedorowitsch.‘ Mit dieser Bemerkung breche ich die
begonnene Charakteristik ab, da ich eine Fortsetzung derselben nach dem
Gesagten für unzart halten würde. Oh, ich will keine weiteren Schlüsse
ziehen und seinem jungen Leben nur Unheil verkünden, wie ein
pessimistischer Unglücksrabe. Wir alle haben heute hier in diesem Saal
gesehen, daß noch eine unmittelbare Kraft der Wahrheit in seinem jungen
Herzen lebt, daß das Gefühl der Familienbande noch nicht durch Unglauben
erstickt ist, oder durch sittlichen Zynismus, den er mehr durch
Erbschaft erlangt haben mag als durch die eigene Gedankenverirrung. Und
nun der andere Sohn. Oh, das ist noch ein Jüngling, ein gottesfürchtiger
und demütiger, der, im Gegensatz zur finsteren, zerstörenden
Weltanschauung seines Bruders, sucht, sozusagen in den ‚Grundlagen des
Volkes‘ Fuß zu fassen, oder in dem, was bei uns mit diesem wohlweisen
Ausdruck in gewissen theoretischen Winkeln unserer denkenden Intelligenz
so genannt wird. Er, ja sehen Sie mal, er hat sich ans Kloster gehangen:
viel fehlte nicht, und er hätte sich scheren lassen, wäre Mönch
geworden. In ihm hat sich, wie mir scheinen will, gleichsam unbewußt
schon früh jene zaghafte Verzweiflung ausgedrückt, in der sich
heutzutage so viele in unserer Gesellschaft – da sie sich vor deren
Zynismus und Verderbnis fürchten und dieses ganze Übel der europäischen
Aufklärung zuschreiben – an den ‚Heimatboden‘, wie sie sagen,
anschmiegen. Das heißt also, daß sie sich in die mütterlichen Arme des
Heimatbodens flüchten. Sie sind wie Kinder, die von Gespenstern
geschreckt werden, und die es dann an der verdorrten Brust der
geschwächten Mutter schließlich nur noch danach verlangt, ruhig
einschlafen zu können und womöglich das ganze Leben zu verschlafen, nur
um nicht mehr die sie schreckenden Erscheinungen sehen zu müssen.
Meinerseits wünsche ich dem guten, begabten Jüngling das Beste, wünsche
ihm vor allem, daß seine jugendliche Seelenschönheit und sein Streben zu
dem sogenannten Volksboden sich fernerhin nicht, wie es so oft
geschieht, von der sittlichen Seite her in einen finsteren Mystizismus
und von der staatsbürgerlichen in einen stumpfen Chauvinismus verwandle,
– zwei Eigenschaften, die die Nation vielleicht mit noch größerem Unheil
bedrohen, als es selbst die frühe Zersetzung durch eine falsch
verstandene und umsonst erworbene europäische Aufklärung ist, an der
sein älterer Bruder leidet.“

Für den Chauvinismus und Mystizismus wurde wieder ein paarmal in die
Hände geklatscht. Hippolyt Kirillowitsch hatte sich natürlich hinreißen
lassen. Im Grunde hatte das alles wenig mit der Sache zu tun, ganz
abgesehen davon, daß es ziemlich unklar war. Doch der arme
schwindsüchtige und verbitterte Mensch wollte sich gar zu gern
wenigstens einmal im Leben aussprechen. Später meinte man bei uns, daß
er sich bei der Charakterisierung Iwan Fedorowitschs von einem sogar
unfeinen Gefühl habe leiten lassen, da jener ihn zwei- oder dreimal in
der Gesellschaft gelegentlich eines Disputs festgelegt hatte, und
Hippolyt Kirillowitsch in Erinnerung dessen die Gelegenheit benutzt
habe, um sich dafür zu rächen. Ich weiß nicht, ob man recht hatte, wenn
man das annahm. Jedenfalls war dies erst die Einleitung der Rede.
Späterhin sprach er sachlicher.

„Und nun ist da der dritte Sohn dieses zeitgenössischen Familienvaters,“
fuhr Hippolyt Kirillowitsch fort, „er sitzt vor uns auf der Anklagebank.
Vor uns liegen seine Taten, sein Leben und sein Charakter: die Zeit kam
und alles rollte sich auf, alles wurde offenbar. Im Gegensatz zum
‚Europäismus‘ und dem ‚Volklichen‘ seiner Brüder, stellt er gleichsam
das unmittelbare Rußland dar, – oh, nicht das ganze, nicht das ganze,
und Gott bewahre uns davor, daß es das ganze sei! Und doch – hier ist
es, unser Rußland, hier fühlt und hört man unser Mütterchen. Oh, wir
sind ja so unmittelbar, wir sind zugleich gut und böse, in
wundernehmender Mischung, wir sind Verehrer Schillers und der
Aufklärung, und zu gleicher Zeit toben wir in Gasthäusern umher und
reißen unseren trunkenen Zechkumpanen die Bärte aus. Oh, wir pflegen
auch sonst gut und edel zu sein, nicht nur dann allein, wenn wir es
selbst gut haben. Im Gegenteil, wir lassen uns sogar leidenschaftlich –
gerade leidenschaftlich – für die edelsten Ideale begeistern, doch nur
unter der Bedingung, daß sie sich ohne unser Dazutun erreichen lassen,
daß sie von selbst vor uns auf den Tisch fallen, meinetwegen gleich vom
Himmel herab, und die Hauptsache: daß es umsonst, umsonst geschehe, daß
wir nichts dafür zu zahlen brauchen. Zu zahlen lieben wir ganz und gar
nicht, dafür aber lieben wir sehr, zu bekommen, – in jeder Beziehung.
Oh, gebt, gebt uns alle möglichen Lebensgüter – unbedingt alle
möglichen, unter dem tun wir es nicht – und vor allem, setzt unserem
Temperament nichts in den Weg, in keiner Beziehung, dann werden wir
beweisen, daß auch wir gut und edel sein können! Wir sind nicht
habsüchtig, o nein, aber einstweilen, gebt uns nur Geld, mehr, mehr, so
viel wie möglich Geld, und ihr werdet sehen, wie großmütig, mit welch
einer Verachtung für das verächtliche Metall, wir es in einer einzigen
Nacht, während eines zügellosen Gelages, um uns werfen werden. Gibt man
uns aber kein Geld, so werden wir zeigen, wie wir es uns zu verschaffen
wissen, wenn wir dies nur wollen! Doch davon wird noch später die Rede
sein; ich will die Reihenfolge nicht unterbrechen. Ganz zuerst sehen wir
einen armen, verlassenen Knaben ‚auf dem Hinterhof ohne Stiefelchen‘,
wie sich vorhin unser verehrter Mitbürger, leider ausländischer
Herkunft, ausdrückte. Ich sage nochmals, – ich trete niemandem die
Verteidigung des Angeklagten ab! Ich bin der Ankläger, ich will auch der
Verteidiger sein. Ja, auch wir sind Menschen, auch wir verstehen
nachzuempfinden, wie tief und schmerzlich sich ihm die ersten
Kindheitseindrücke im Vaterhause einprägen mußten, und wir verstehen nur
zu gut, wie diese dann auf seinen Charakter eingewirkt haben. Doch da
sehen wir den Knaben schon als Jüngling, als jungen Mann, als Offizier.
Für wilde Streiche und für die Herausforderung zum Duell wird er in eine
der fernen Grenzstädte unseres gesegneten Rußlands geschickt. Dort dient
er, dort lebt er wüst drauflos, und, versteht sich, – ein großes Schiff
braucht ein großes Fahrwasser. Wir brauchen Mittel, zuerst und vor allem
Mittel, und da kommt es denn nach langem Hin und Her zwischen ihm und
dem Vater zur Abmachung, daß ihm die letzten sechstausend Rubel von der
Erbschaft ausgezahlt werden sollen, dann aber auch nichts mehr. Er
erhält das Geld. Beachten Sie wohl: er stellt ein Dokument aus, und es
liegt außerdem noch ein Brief von ihm vor, in dem er sich von dem Rest
fast lossagt und mit diesen Sechstausend die Streitigkeiten mit dem
Vater wegen der Erbschaft abbricht. Darauf kommt es zu jener Begegnung
zwischen ihm und dem jungen Mädchen, dessen edlen Charakter wir alle
kennen. Oh, ich unterfange mich nicht, die Einzelheiten zu wiederholen,
wir haben sie ja soeben gehört: hierbei handelt es sich um Ehre, um
Selbstaufopferung, und ich übergehe das weitere. Die Gestalt des jungen
Mannes, der zwar leichtsinnig und verderbt ist, der sich aber trotzdem
vor dem wahren Edelmut, vor der höheren Idee beugt, trat außerordentlich
sympathisch vor unser geistiges Auge. Doch gleich darauf wurde uns in
diesem selben Saale ganz unerwartet die andere Seite gezeigt. Wiederum
wage ich nicht, mich auf Vermutungen oder Untersuchungen einzulassen,
warum das geschah. Dieselbe Dame, die ihn uns zuerst so sympathisch
geschildert hatte, sagt uns unter Tränen lange unterdrückten Unwillens,
daß er, gerade er der erste war, der sie wegen ihrer unvorsichtigen,
immerhin edelmütigen, immerhin großmütigen Handlung verachtete. Bei ihm,
bei dem Verlobten dieses Mädchens, erscheint früher als bei allen
anderen jenes spöttische Lächeln, daß sie nur von ihm allein nicht
ertragen konnte. Und als sie schon wußte, daß er ihr untreu geworden
war, im Herzen ihr schon die Treue gebrochen hatte, als sie schon wußte,
daß sie alles von ihm werde hinnehmen müssen, selbst seinen Treubruch –
bietet sie ihm absichtlich dreitausend Rubel an und gibt ihm dabei
deutlich, nur zu deutlich zu verstehen, daß sie ihm das Geld zur
Ausführung des Treubruchs anbietet! ‚Wirst du es annehmen, wirst du so
zynisch sein?‘ fragt sie stumm mit ihrem kritischen, prüfenden Blick. Er
sieht sie an, begreift ihren Gedanken vollkommen – er hat doch selbst
hier vor allen Anwesenden gestanden, daß er alles begriffen habe – und
eignet sich einwandlos diese Dreitausend an und verpraßt sie in zwei
Tagen mit seiner neuen Geliebten! Woran soll man jetzt glauben? Der
ersten Legende – dem Ausbruch hohen Edelmuts, der ihn die letzten
Mittel, die ihm noch zum Leben übrig geblieben sind, fortgeben und vor
der Tugend sich verbeugen läßt, oder der so widerlichen Kehrseite der
Medaille? Gewöhnlich pflegt es im Leben so zu sein, daß man bei zwei
Gegensätzen die Wahrheit in der Mitte suchen muß. Im vorliegenden Fall
ist es aber nicht so. Am wahrscheinlichsten ist, daß er das erstemal
aufrichtig edelmütig und das zweitemal aufrichtig niedrig gehandelt hat.
Warum? Weil wir eben weite Naturen sind, Karamasoffsche Naturen – darauf
gehe ich ja hinaus – Naturen, sage ich, die fähig sind, alle möglichen
Widersprüche in sich zu vereinigen und zu gleicher Zeit beide Abgründe
zu erfassen, den Abgrund über uns, den Abgrund der höchsten Ideale, und
den Abgrund unter uns, den Abgrund der schändlichsten Gesunkenheit.
Erinnern Sie sich, meine Herren, des glänzenden Gedankens, den vorhin
ein junger Beobachter aussprach, Herr Rakitin, der tief und eingreifend
das Wesen der ganzen Familie der Karamasoffs erfaßt hat: ‚Für diese
zügellosen, haltlosen Naturen ist die Empfindung der Niedrigkeit ihrer
Gesunkenheit ein ebenso großes Bedürfnis, wie die Empfindung des höheren
Edelmuts‘. – Und das ist wahr: gerade dieser widernatürlichen Mischung
bedürfen sie jederzeit, zu jeder Stunde. Zwei Abgründe, zwei Abgründe in
ein und demselben Augenblick, meine Damen und Herren, ohne diese
Gleichzeitigkeit sind wir unglücklich und unbefriedigt, ist unser Leben
nicht ausgefüllt. Wir sind weite Naturen, weit wie unser Mütterchen
Rußland, wir umfangen alles, wir leben uns mit allem ein! ... Übrigens,
meine Herren Geschworenen, wir sind jetzt auf diese Dreitausend zu
sprechen gekommen und so will ich bei der Gelegenheit etwas vorgreifen.
Können Sie glauben, meine Herren Geschworenen, daß er bei seinem
Charakter, damals, als er das Geld erhalten hatte, und dazu noch in
dieser Weise, für diese Schande, diese Schmach, diese tiefste
Erniedrigung, – können Sie glauben, daß er am selben Tage fähig gewesen
sei, wie er sagt, die Hälfte des Geldes in ein Zeug einzunähen und
darauf die Charakterfestigkeit zu haben, dieses Geld einen ganzen Monat
lang am Halse zu tragen, trotz aller Versuchungen und trotz seiner
fatalen Geldverlegenheit? Weder bei wüsten Gelagen im Gasthause, noch
selbst in den Stunden, als er die Stadt verlassen mußte, um sich von
Gott weiß was für Subjekten dieses notwendige Geld zu verschaffen, – um
die Geliebte endlich vor den Versuchungen seines Rivalen, seines alten
Vaters, in Sicherheit zu bringen – selbst in diesen Augenblicken will er
nicht gewagt haben, das eingenähte Geld anzurühren! Meine Herren, ist
das glaubwürdig – bei diesem Charakter? Meiner Meinung nach hätte er
schon allein aus dem einen Grunde, um die Geliebte vor den Versuchungen
des Alten zu beschützen, sein eingenähtes Geld herausnehmen und selbst
in der Stadt bleiben müssen, um sie unausgesetzt bewachen zu können, und
um dann, wenn sie ihm zusagt: ‚Ich bin dein‘, unverzüglich mit ihr
irgendwohin fortziehen zu können, fort aus diesen verhängnisvollen
Verhältnissen. Doch nein, er rührt seinen Talisman nicht an. Und aus
welchem Grunde will er dies nicht getan haben? Der erste Grund war, daß
er, wenn sie ihm gesagt hätte: ‚Ich bin dein, bring mich fort, wohin du
willst‘, daß er dann kein Geld zum Fortbringen gehabt hätte. Doch dieser
erste Grund trat, nach den Worten des Angeklagten, weit zurück vor dem
zweiten. ‚Solange,‘ sagt er, ‚so lange ich dieses Geld noch an meinem
Halse trage – bin ich ein Schuft, aber kein Dieb, denn ich kann dann
jederzeit zu meiner von mir beleidigten Braut gehen, kann die Hälfte der
betrügerisch von ihr angeeigneten Summe zurückgeben und immer noch
sagen: ‚Sieh, ich habe die Hälfte der Dreitausend durchgebracht und
damit bewiesen, daß ich ein schwacher und unsittlicher Mensch bin, und,
wenn du willst, sogar ein Schuft‘ (ich bediene mich der Worte des
Angeklagten selbst), ‚aber wenn ich auch ein Schuft bin, so bin ich doch
noch kein Dieb, denn wenn ich ein Dieb wäre, so würde ich dieses
übriggebliebene Geld, die Hälfte des Ganzen, nicht zurückgebracht,
sondern mir gleichfalls, wie die erste Hälfte, angeeignet haben.‘
Wahrlich – eine sonderbare Erklärung der Tatsache! Dieser Wildeste aller
Wilden, dieser Leidenschaftsmensch, der so schwach ist, daß er der
Versuchung, die dreitausend Rubel zu nehmen, trotz der ganzen für ihn
darin enthaltenen Schmach nicht hat widerstehen können, – dieser selbe
Mensch findet plötzlich so viel stoische Festigkeit in sich, daß er
dieses notwendige Geld einen ganzen Monat unangetastet mit sich
herumträgt! Stimmt das mit dem geschilderten Charakter auch nur ein
wenig überein? Nein, und ich erlaube mir darzustellen, wie der wirkliche
Dmitrij Karamasoff in solchem Falle gehandelt haben würde, selbst wenn
er sich wirklich zum Einnähen der Hälfte entschlossen hätte. Schon bei
der ersten Versuchung – sagen wir, um der Liebgewonnenen, mit der er
bereits die erste Hälfte verpraßt hat, irgendeine Freude zu bereiten –
also schon bei der ersten Versuchung hätte er zunächst, nehmen wir an,
nur hundert Rubel von dem eingenähten Gelde abgeteilt, denn: ‚Wozu muß
ich genau die Hälfte zurückbringen, warum genau tausendfünfhundert?
Tausendvierhundert werden doch ganz dasselbe tun, denn, nicht wahr, dann
kann ich doch immer noch sagen: Ich bin vielleicht ein Schuft, aber ich
bin kein Dieb, da ich doch immerhin tausendvierhundert Rubel
zurückgebracht habe, ein Dieb dagegen alles behalten und nichts
zurückbringen würde!‘ Darauf wird er nach einiger Zeit wieder das
Säckchen auftrennen und einen zweiten Hundertrubelschein herausnehmen,
darauf einen dritten, darauf einen vierten und so weiter, bis er
spätestens zu Ende des Monats den vorletzten Schein dem Säckchen
entnommen hat, denn, nicht wahr, selbst wenn ich nur noch hundert Rubel
zurückbringe, kommt es doch immer noch auf dasselbe hinaus: ‚Ein
Schuft bin ich, aber ich bin kein Dieb, denn wenn ich auch
zweitausendneunhundert Rubel durchgebracht habe, so bringe ich doch
wenigstens das letzte Hundert zurück, ein Dieb aber würde das nicht
tun.‘ Und schließlich, wenn er auch dieses vorletzte Hundert
durchgebracht hätte, würde er das letzte betrachtet und sich gesagt
haben: ‚Weiß Gott, es lohnt sich ja wahrlich nicht, diesen lumpigen
Hundertrubelschein noch zurückzubringen! Ach was! – gehen wir auch damit
noch mal durch!‘ So würde der wirkliche Dmitrij Karamasoff gehandelt
haben, derjenige, den wir kennen! Die Fabel jedoch von dem Säckchen mit
dem eingenähten Gelde – steht in solchem Widerspruch zu der
Wirklichkeit, wie man ihn größer sich nicht gut denken könnte. Alles
könnte man sich schließlich noch vorstellen, das aber nicht. Doch davon
wird noch später die Rede sein.“

Darauf führte Hippolyt Kirillowitsch der Reihe nach alles an, was der
gerichtlichen Untersuchung über die Vermögensstreitigkeiten zwischen
Vater und Sohn bekannt geworden war, und nachdem er nochmals darauf
hingewiesen hatte, daß man aus den vorhandenen Daten unmöglich ersehen
könne, wer in dieser Angelegenheit den anderen übervorteilt habe, kam
Hippolyt Kirillowitsch, bei Erwähnung der bei Mitjä zur „fixen Idee“
gewordenen Dreitausend, auch auf die medizinische Expertise zu sprechen.

VII.
Der Überblick

„Die Expertise der Ärzte hat sich bemüht, uns zu beweisen, daß der
Angeklagte nicht bei vollem Verstande und von einer fixen Idee besessen
gewesen sei. Ich behaupte aber, daß er durchaus bei vollem Verstande
war, und gerade das halte ich für das Schlimme in diesem Falle, denn
wäre er nicht bei vollem Verstande gewesen, so würde er vielleicht viel
klüger gehandelt haben. Was jedoch die Aussage betrifft, daß er von
einer fixen Idee besessen gewesen sei, so würde ich mich damit in einem
Punkte einverstanden erklären, nämlich in dem, auf den auch die
Expertise hinweist, – in der Auffassung, die der Angeklagte von diesen
Dreitausend hatte, die der Vater ihm noch schulden sollte.
Nichtsdestoweniger kann man vielleicht einen unvergleichlich
näherliegenden Gesichtspunkt finden, als es der ist, den Angeklagten als
zum Irrsinn neigend sich vorzustellen, wenn man sich die andauernde
Aufgebrachtheit des Angeklagten dieses Geldes wegen erklären will.
Meinerseits stimme ich vollkommen überein mit der Meinung des jungen
Arztes, der sich dahin äußerte, daß der Angeklagte sich voller und
normaler Verstandeskraft erfreue und immer erfreut habe, im übrigen aber
nur gereizt und erbittert gewesen sei. Und das ist das Wichtigste: Nicht
die Dreitausend, nicht diese Summe an sich war der Gegenstand, der Grund
der heftigen und andauernden Erbitterung des Angeklagten gegen seinen
Vater, hier gab es noch eine andere, eine besondere Ursache, die seinen
Zorn erregte. Das war – die Eifersucht!“

Nun begann Hippolyt Kirillowitsch äußerst weitläufig und umständlich das
Bild der ganzen verhängnisvollen Leidenschaft des Angeklagten für
Gruschenka aufzurollen. Er begann mit jenem Tage, an dem Mitjä sich zu
dieser „jungen Person“ begeben hatte, um sie „durchzuprügeln“ – „ich
drücke mich mit den Worten des Angeklagten aus,“ fügte er zur Erklärung
hinzu –, „doch statt sie durchzuprügeln, ließ er sich zu ihren Füßen
nieder – das ist der Anfang dieser Liebe. In derselben Zeit hat auch der
Alte, der Vater des Angeklagten, auf dieselbe Person sein Auge geworfen.
Das ist nun freilich ein etwas sonderbares Zusammentreffen, denn beide
Herzen entbrennen zu gleicher Zeit, während beide diese Person auch
früher schon gesehen und gekannt hatten, plötzlich aber entbrennen sie
in der unbändigsten, wie gesagt, _Karamasoffschen_ Leidenschaft. Und
andererseits haben wir ihre eigene Aussage: ‚Ich machte mich über beide
lustig.‘ Ja, sie wollte sich sowohl über den einen als über den anderen
lustig machen: Früher hatte sie so etwas nicht gewollt, plötzlich aber
fällt ihr diese Idee ein, – und es endet damit, daß beide besiegt ihr zu
Füßen fallen. Der Alte, der das Geld wie seinen Gott verehrte, setzt
sofort dreitausend Rubel aus, um sie zu verleiten, ihn in seinem Hause
zu besuchen, ist aber bald so weit, daß er sich glücklich schätzen
würde, ihr seinen Namen und seinen ganzen Wohlstand zu Füßen zu legen,
wenn sie nur einwilligte, seine rechtmäßige Frau zu werden. Dafür haben
wir die sichersten Beweise. Was nun den Angeklagten betrifft, so liegt
ja seine Tragödie auf der Hand. Ja, so wirkte das ‚Spiel‘ der jungen
Person. Dem unglücklichen jungen Mann wurde von seiner Zauberin nicht
einmal Hoffnung gemacht, denn Hoffnung, wirkliche Hoffnung ward ihm erst
im letzten, allerletzten Augenblick zuteil, als er, vor seiner
Peinigerin auf den Knien liegend, seine schon von dem Blute des Vaters
und Rivalen befleckten Hände zu ihr emporstreckte: genau in dieser
Stellung wurde er verhaftet. ‚Mich, mich, schickt mich zusammen mit ihm
zu den Zwangsarbeitern, ich habe ihn so weit gebracht, mich trifft von
allen die größte Schuld!‘ rief diese Frau in aufrichtiger Reue und
Verzweiflung aus, als er verhaftet wurde. Der talentvolle junge Mann,
der unseren Prozeß beschrieben hat – derselbe Herr Rakitin, von dem ich
heute schon einmal gesprochen habe –, schildert in wenigen knappen und
charakteristischen Worten den Charakter dieser tragischen Heldin
folgendermaßen: ‚Früh erlebte Enttäuschungen, der frühzeitige Betrug und
Fall, der Treubruch des Verführers und Verlobten, der sie verließ, dann
die Armut, die Ausstoßung aus ihrer ehrenwerten Familie, und schließlich
die Protektion eines reichen Alten, den sie übrigens auch jetzt noch für
ihren Wohltäter hält. Das junge Herz, das ursprünglich viel Gutes in
sich barg, lernte gar zu bald Zorn und Verachtung kennen. So bildete
sich auch ihr Charakter danach aus: sie fing an zu berechnen, ein
Kapital zusammenzusparen, sie wurde spöttisch und rachsüchtig der
Gesellschaft gegenüber.‘ Nach dieser Charakteristik wird es begreiflich,
daß sie sich über den einen wie über den anderen nur in boshaftem Spiel
lustig machte und sie zum besten hatte. Also in diesem Monat
hoffnungsloser Liebe, sittlichen Sinkens, des Verrats an seiner Braut,
der Aneignung fremden Geldes, das seiner Ehre anvertraut war, – in
diesem Monat wird der Angeklagte außerdem noch aufs Äußerste gebracht,
bis zur Raserei, bis zu völligem ‚Außer-sich-sein‘ durch die ewige
Eifersucht! Und den Anlaß zu dieser Eifersucht gibt wer? – Der eigene
Vater! Und das Wichtigste: Dieser selbe Vater lockt den Gegenstand der
Liebe seines Sohnes mit denselben dreitausend Rubeln an, die der Sohn
für sein Erbteil hält, das Erbe seiner Mutter, das der Alte ihm von
Rechts wegen noch auszuzahlen hätte. Ja, ich gebe zu, daß so etwas
schwer zu ertragen sein muß! Da konnte sich bei ihm allerdings eine
‚fixe Idee‘ bilden. Doch nicht um dieses Geld handelte es sich, sondern
darum, daß an diesem Gelde mit so ekelhaftem Zynismus sein Glück
zerschellen mußte!“

Hierauf ging Hippolyt Kirillowitsch, an der Hand von Tatsachen, auf die
Schilderung über, wie in dem Angeklagten der Gedanke an den Vatermord
entstanden und allmählich gereift war.

„Zuerst schreien wir nur in den Gasthäusern, daß wir den Vater
erschlagen würden, – und das tun wir den ganzen Monat. Oh, wir lieben
es, unter Menschen zu leben und diesen Menschen unverzüglich alles,
selbst unsere teuflischsten Gedanken, mitzuteilen, wir teilen eben gern
mit anderen, und wir verlangen – aus unbekannten Gründen –, daß diese
Menschen uns auf der Stelle ihre vollste Sympathie entgegenbringen, auf
unsere Sorgen und Aufregungen sofort eingehen, uns in allem beistimmen,
und unserem Temperament nichts entgegensetzen.“ (Es folgte die Erzählung
der Szene mit dem Hauptmann Ssnegireff.) „Fast alle, die den Angeklagten
im letzten Monat gesehen und gehört haben, sagen, sie hätten schließlich
gefühlt, daß es in diesem Falle nicht nur beim Schreien und Drohen
bleiben würde, und daß bei einem solchen Temperament und einer solchen
Wut das Wort sich sehr leicht in Tat umsetzen könnte.“ Hierauf sprach
Hippolyt Kirillowitsch von der Familienversammlung im Kloster, dem
Gespräch Mitjäs mit Aljoscha im Nachbargarten und von der schmachvollen
Szene im Vaterhause, als der Angeklagte den bei Tisch sitzenden Vater
geradezu überfallen hatte. „Es fällt mir natürlich nicht ein, zu
behaupten,“ fuhr Hippolyt Kirillowitsch fort, „daß der Angeklagte vor
dieser Szene schon wohlüberlegt beschlossen habe, den Vater einfach
durch dessen Ermordung beiseite zu schaffen. Ich sage nur, daß dieser
Gedanke dem Angeklagten nichtsdestoweniger schon mehr als einmal
gekommen war, und er ihn bewußt überdacht hatte – zur Bestätigung dessen
haben wir Tatsachen, Zeugen und das eigene Eingeständnis des
Angeklagten. Ich muß gestehen, meine Herren Geschworenen,“ schaltete
Hippolyt Kirillowitsch hier ein, „daß ich noch bis heute nicht sicher
war, ob man den Angeklagten beschuldigen könne, das sich ihm, ich möchte
sagen, von selbst aufdrängende Verbrechen vorher bewußt überlegt und
vorgenommen zu haben. Ich war nur fest überzeugt, daß seine Gedanken
sich mehr als einmal mit dieser bevorstehenden, unvermeidlichen
Katastrophe, die er doch kommen sah, beschäftigt hatten, daß er den Mord
vielleicht auch nur in Betracht gezogen, nur als Möglichkeit, ohne dabei
den Tag und das Nähere der Ausführung zu bestimmen oder sich zu
überlegen. Ja, der Meinung war ich, – aber nur bis heute, bis von
Fräulein Werchoffzeff dieses neue Dokument dem Gericht unterbreitet
wurde. Meine Herren Geschworenen, Sie haben ja selbst ihren Ausruf
gehört: ‚Das ist der Plan, das ist das Programm der Ausführung des
Mordes!‘ – mit diesen Worten bezeichnete sie den ‚trunkenen‘ Brief des
unglücklichen Angeklagten. In der Tat, dieser Brief beweist, daß die Tat
nach einem ‚Programm‘ und vor allem mit _Vorbedacht_ geschehen ist. Er
ist zwei Tage vor dem Verbrechen geschrieben worden, – und so haben wir
jetzt den unantastbaren Beweis dafür, daß der Angeklagte achtundvierzig
Stunden vor der Ausführung seines ungeheuerlichen Vorsatzes schwört, daß
er, wenn er am nächsten Tage das Geld sich nicht anderswoher verschaffen
könne, den Vater erschlagen werde, um von ihm das Geld zu nehmen, das
unter dem Kissen in einem Kuvert liegt, ‚wenn nur Iwan abreisen würde.‘
Hören Sie es wohl: ‚Wenn nur Iwan abreisen würde!‘ Folglich ist schon
alles überlegt, sind alle Umstände erwogen, und – alles ist dann so
geschehen, wie er geschrieben hat! Da ist doch jeder Zweifel an der
Vorbedachtheit ausgeschlossen, das Verbrechen ist mit der Absicht, das
Geld zu rauben, begangen worden, das ist doch schwarz auf weiß
geschrieben und unterschrieben! Der Angeklagte leugnet es nicht, daß er
den Brief geschrieben hat. Man wird vielleicht sagen: Er hat ihn
sicherlich in betrunkenem Zustande geschrieben. Aber das will ja nichts
sagen, das macht den Brief sogar noch um so wichtiger: Er hat im
trunkenen Zustande geschrieben, was er in nüchternem sich vorgenommen
hat; wäre es nicht im nüchternen Zustande vorgefaßt worden, so hätte er
es auch in der Betrunkenheit nicht geschrieben. Man wird vielleicht auch
noch einwenden: Warum aber hat er dann seine Absicht nicht verheimlicht,
warum hat er sie überall ausgeschrien? Wer sich zu so etwas mit
_Vorbedacht_ entschließt, der schweigt darüber und verbirgt die Absicht.
Das ist wahr, aber er schrie ja nur dann, als er noch keine Pläne und
_bestimmten_ Absichten hatte, und nur der Wunsch vorhanden war und die
Absicht erst heranreifte. Später spricht er schon weniger davon. An
jenem Abend, an dem dieser Brief geschrieben wurde, nachdem er sich im
Gasthaus ‚Zur Hauptstadt‘ angetrunken hatte, ist er ganz gegen seine
Gewohnheit schweigsam gewesen, hat nicht Billard gespielt, hat allein
und sichtlich zurückgezogen gesessen, fast mit niemandem gesprochen und
nur einen hiesigen Kommis von seinem Platze vertrieben, doch hat er das
fast unbewußt getan, wahrscheinlich nur aus Gewohnheit an Händeln, ohne
die er, wenn er ins Gasthaus eintrat, nun einmal nicht auskommen konnte.
In der Tat, erst an jenem Abend hat er vielleicht den Entschluß gefaßt,
und so mag er sich denn wahrscheinlich unter anderem auch gesagt haben,
daß er schon gar zu offenherzig in der ganzen Stadt ausgesprochen, gar
zu unvorsichtig über seinen Vater Verfängliches geäußert habe, daß seine
eigenen Worte sehr wohl den Täter vermuten ließen, wenn er jetzt die
Absicht wirklich ausführte. Aber was tun? Die Worte waren gesprochen:
Diese Tatsache konnte man nicht mehr ungeschehen machen. Und dann – hat
schon früher der krumme Weg herausgeführt, so wird er es auch jetzt tun!
Wir verließen uns auf unseren guten Stern, meine Herren! Ich muß noch
zugeben, daß er viel getan hat, um diese Lösung zu vermeiden, daß er
sich sehr angestrengt hat, sich das Geld auf eine andere Weise zu
verschaffen. ‚Morgen werde ich jeden Menschen um dreitausend Rubel
angehen,‘ schreibt er in seiner eigenartigen Sprache, ‚geben aber die
Menschen sie mir nicht, so fließt Blut.‘ In der Betrunkenheit ist es
geschrieben, in nüchternem Zustande ist es dann so, wie es geschrieben
war, ausgeführt worden.“

Hier begann Hippolyt Kirillowitsch die ausführliche Schilderung aller
vergeblichen Versuche Mitjäs, sich das Geld zu verschaffen, um das
Verbrechen umgehen zu können. Er schilderte seinen Gang zu Ssamssonoff,
die Fahrt zu Ljägawyj – alles nach dem Protokoll. „Müde, verspottet,
hungrig kehrte er wieder zurück,“ fuhr der Staatsanwalt fort, „nachdem
er auch noch seine Uhr verkauft hat (während er dabei tausendfünfhundert
Rubel bei sich gehabt haben will!), gequält von der Eifersucht wegen des
in der Stadt zurückgebliebenen geliebten Weibes, dabei noch mit der
Angst im Herzen, daß sie in seiner Abwesenheit vielleicht zu Fedor
Pawlowitsch gehen könnte oder vielleicht schon gegangen ist, – in diesem
Zustande kommt er in die Stadt zurück. Doch Gott sei Dank! Sie ist nicht
bei Fedor Pawlowitsch gewesen. Er begleitet sie zum Kaufmann
Ssamssonoff. (Auffallend ist, daß er auf Ssamssonoff nicht eifersüchtig
ist, was in diesem Falle eine äußerst charakteristische psychologische
Eigentümlichkeit zu sein scheint.) Darauf eilt er auf den
Beobachtungsposten an der ‚Hinterstraße‘. Dort erfährt er, daß
Ssmerdjäkoff einen epileptischen Anfall gehabt hat, und daß auch
Grigorij krank ist. Das Feld ist also frei und die ‚Zeichen‘ kennt er –
welche Versuchung! Nichtsdestoweniger sträubt er sich noch gegen das
Verbrechen: er begibt sich zu einer hochgeachteten Dame, die sich
augenblicklich vorübergehend hier aufhält, zu Frau Chochlakoff. Diese
Dame, die ihn schon seit längerer Zeit beobachtet und bemitleidet hat,
gibt ihm einen äußerst vernünftigen Rat: dieses ganze wüste Leben, diese
monströse Liebe und das Herumtreiben in den Gasthäusern aufzugeben und
nach Sibirien in die Goldgruben zu fahren: ‚Dort ist das Arbeitsfeld für
Ihre tobenden Kräfte, die Sie hier so unnütz vergeuden, dorthin gehören
Sie mit Ihrem romantischen, abenteuerlustigen Charakter!‘ sagt sie ihm.“
Nachdem Hippolyt Kirillowitsch dann noch den Ausgang des Gespräches mit
Frau Chochlakoff wiedergegeben hatte, und auch auf jenen Augenblick zu
sprechen gekommen war, wie der Angeklagte auf dem Großen Platz erfahren,
daß Agrafena Alexandrowna nur eine kurze Zeit bei Herrn Ssamssonoff
geblieben sei, beschrieb er, wie der Unglückliche, bei seinen gereizten
Nerven und seiner Eifersucht, nach dieser Nachricht – die ihm den Betrug
der Geliebten so gut wie bestätigte – außer sich geraten sein mußte.
Ferner lenkte er noch die Aufmerksamkeit auf einen verhängnisvollen
Zufall: „Hätte die Stubenmagd Fenjä ihm gesagt, daß ihre Herrin in
Mokroje bei dem ‚Früheren‘ und ‚Alleinberechtigten‘ war – so wäre das
Unglück nicht geschehen. Sie aber wußte im Schreck und in der Angst
nichts anderes zu sagen, als nur zu schwören und ihn einer Sache zu
versichern, die er besser wußte, so daß für ihn die Lüge, und folglich
auch der Betrug, vollständig bestätigt schienen. Und wenn er diese
Stubenmagd dafür nicht auf der Stelle erschlagen hat, so hat sie das nur
dem Umstande zu danken, daß er sofort besinnungslos Hals über Kopf
fortstürzte – der Geliebten nach! Jetzt ist hier aber noch eine sehr
auffallende Tatsache zu beachten: Wie außer sich er auch war, er verfiel
dabei doch noch darauf, die messingne Mörserkeule mitzunehmen. Warum
nahm er gerade die Mörserkeule, warum suchte er nicht irgendeinen
anderen Gegenstand, warum nicht eine Waffe? Ich glaube, wenn wir uns
einen ganzen Monat mit einer gewissen Absicht getragen, und uns alle
Eventualitäten vorgestellt, alles erwogen und uns auf alles vorbereitet
haben, so ist es sehr erklärlich, warum wir uns selbst in dieser
Erregung zu helfen wissen und eine Mörserkeule sofort als Waffe
erkennen, denn daß man auch mit so etwas einen Menschen erschlagen kann,
das haben wir ja schon einen ganzen Monat bedacht. Darum hat er denn
auch sofort den Wert dieser Mörserkeule im Augenblick, ohne
nachzudenken, trotz seiner Erregung, sehr zu schätzen gewußt. So kann
ich denn wohl sagen, daß der Angeklagte die Mörserkeule nicht unbewußt,
nicht ohne eine gewisse Absicht ergriffen hat. Und da ist er nun im
väterlichen Garten ... Zeugen sind nicht zu befürchten, tiefe Nacht,
Finsternis – und Eifersucht! Der Argwohn, daß sie hier ist, bei ihm, bei
seinem Rivalen, in seinen Armen, und in diesem Augenblick mit ihm
zusammen über ihn selbst womöglich noch lacht – raubt ihm den Atem. Und
nicht nur der Argwohn – wo kann jetzt noch von Argwohn die Rede sein!
Der Betrug liegt doch auf der Hand, jeder Zweifel ist doch
ausgeschlossen: Sie ist bei ihm, dort in jenem Zimmer, aus dessen
Fenster der Lichtschein in den Garten fällt, sie liegt dort – bei ihm –
hinter dem Bettschirm. Und da schleicht sich der Unglückliche zum
Fenster, blickt ehrerbietig durch die Scheiben hinein und schickt sich
sittsam drein, weil nun einmal nichts mehr daran zu ändern ist, geht
vielmehr vernünftig fort, um sich vom Unheil zu entfernen, und damit
nicht gar etwas Gefährliches und Unsittliches geschehe! – Davon will man
uns überzeugen, uns, die wir doch den Charakter des Angeklagten kennen,
die wir doch begreifen, in welch einer Gemütsverfassung er sich befand,
und vor allen Dingen, nachdem wir wissen, daß ihm Zeichen bekannt waren,
mittels welcher er ohne weiteres die Tür sich aufmachen lassen und ins
Haus eintreten konnte!“ Hier, bei Gelegenheit der Zeichen, verließ
Hippolyt Kirillowitsch vorübergehend die Anklage und kam auf
Ssmerdjäkoff zu sprechen, um die Verdächtigung Ssmerdjäkoffs ein für
allemal auszuschalten. Er sprach sehr sachlich darüber, und man begriff
sofort, daß er trotz seiner ganzen Verachtung, die er dieser Vermutung
gegenüber zur Schau trug, dieselbe doch für wichtig genug hielt.

VIII.
Über Ssmerdjäkoff

„Zuerst will ich fragen: wie ist dieser Verdacht überhaupt aufgekommen?“
begann Hippolyt Kirillowitsch. „Der erste, der gesagt hat, Ssmerdjäkoff
sei der Mörder, war kein anderer als der Angeklagte selbst, der die
Verdächtigung im Augenblick seiner Verhaftung hinausgeschrien hat,
einstweilen aber, bis zur gegenwärtigen Stunde, noch keinen einzigen
Beweis für sie oder auch nur eine mehr oder weniger wahrscheinliche
Begründung seines Verdachtes hat angeben können. Außerdem wird dieser
Verdacht nur noch von drei anderen Personen geteilt: von den beiden
Brüdern des Angeklagten und von Agrafena Alexandrowna Sswetlowa. Und von
diesen drei hat Iwan Fedorowitsch Karamasoff seinen diesbezüglichen
Verdacht erst heute in augenscheinlich krankhaftem Zustande geäußert und
zweifellos in einem Augenblick geistiger Anormalität, wahrscheinlich in
hohem Fieber. Nun wissen wir aber aufs bestimmteste, daß er während
dieser letzten zwei Monate durchaus der entgegengesetzten Ansicht
gewesen ist, und das hat er schon allein dadurch bewiesen, daß er uns in
dieser Beziehung nicht einmal zu widersprechen versuchte. Doch darauf
werden wir noch besonders zu sprechen kommen. Der jüngste Bruder des
Angeklagten hat uns vorhin selbst gesagt, daß er keinerlei Beweise zur
Bekräftigung seiner Beschuldigung Ssmerdjäkoffs habe, sondern lediglich
nach den Worten des Angeklagten, ‚und dem Ausdruck seines Gesichts‘ zu
dieser Ansicht gekommen sei. Ja, diese erdrückende Aussage ist sogar
zweimal von seinem Bruder gemacht worden. Und die Aussage der Verlobten
des Angeklagten ist vielleicht noch erdrückender: ‚Was der Angeklagte
Ihnen sagt, daran glauben Sie, das ist kein Mensch, der lügen kann!‘ Und
das sind alle vorhandenen Aussagen gegen Ssmerdjäkoff, die zudem noch
von drei Personen gemacht werden, die nur zu sehr für das Schicksal des
Angeklagten besorgt sind. Trotzdem aber ist die Verdächtigung
Ssmerdjäkoffs sehr verbreitet, und sie ist es sogar jetzt noch. Wie ist
es möglich, daran zu glauben? Wie stellt man sie sich vor?“

Hippolyt Kirillowitsch hielt es für nötig, zuerst den Charakter
Ssmerdjäkoffs, „der sich wahrscheinlich in einem Anfall krankhafter
Angst oder in völligem Irrsinn das Leben genommen hat,“ leicht zu
skizzieren. Er schilderte ihn als schwachsinnigen Menschen, der sich
nach höherer Bildung sehnte, und den philosophische Ideen, die für
seinen Verstand zu hoch waren, gänzlich verwirrt hätten – „desgleichen
auch gewisse zeitgenössische Auffassungen von Schuld und Pflicht, die
ihm überflüssigerweise beigebracht worden waren – praktisch durch das
Leben seines verstorbenen Herrn und vielleicht sogar Vaters, an dem von
Schuld- und Pflichtgefühlen nichts zu sehen war, und theoretisch durch
verschiedene eigenartige philosophische Gespräche mit dem ältesten Sohn
aus der zweiten Ehe seines Herrn, mit Iwan Fedorowitsch, dem diese Art
Zerstreuung offenbar Vergnügen bereitet hatte – vielleicht auch um die
Langeweile zu vertreiben, oder aber aus dem Bedürfnis heraus, andere zu
verspotten, und dem daher diese Art Philosophieunterricht die gewünschte
Befriedigung geboten zu haben schien. Ssmerdjäkoff hat mir ausführlich
seinen Seelenzustand in den letzten Tagen vor der Katastrophe
geschildert,“ bemerkte Hippolyt Kirillowitsch beiläufig, „wir besitzen
überdies noch die Aussagen des Angeklagten selbst, seines Bruders und
sogar des Dieners Grigorij, also dreier Menschen, die ihn sehr gut
gekannt haben. Hinzu kommt, daß Ssmerdjäkoff, der mit der Fallsucht
belastet war, ‚furchtsam wie ein Huhn‘ gewesen sein soll. ‚Er fiel vor
mir nieder und küßte meine Stiefel,‘ sagte uns der Angeklagte beim
ersten Verhör, als er noch nicht vermutete, daß eine solche Aussage für
ihn selbst nachteilig sein würde, – ‚das ist ein krankes Huhn, das die
Fallsucht hat,‘ lautete sein zweiter Ausspruch über den Diener, in
seiner charakteristischen Sprache ausgedrückt. Und diesen Menschen
erwählt nun der Angeklagte – wie er selbst ausgesagt hat – zu seinem
Vertrauten und schüchtert ihn dermaßen ein, daß jener zu guter Letzt
einwilligte, für ihn zu spionieren und ihm alles zu hinterbringen. In
dieser Eigenschaft eines Hausspions verrät er seinen Herrn und teilt dem
Angeklagten sowohl von dem Vorhandensein des Geldpakets, wie von den
verabredeten Zeichen alles Nähere mit. Warum hätte er das auch nicht tun
sollen! ‚Sie wollten mich erschlagen, das sah ich dazumal ganz genau,
und sie hätten mich auch erschlagen,‘ sagte er beim Verhör, und er
zitterte sogar vor uns am ganzen Körper, obgleich doch sein Quälgeist
schon verhaftet war und ihm folglich nichts mehr antun konnte. ‚Sie
verdächtigen mich alleweil, daß ich was verheimlichte, und so bin ich
denn von wegen meiner gewaltigen Angst vor ihnen immer von selbst zu
ihnen geeilt, um ihnen jedes Geheimnis aufzudecken und sie alsomit von
meiner Unschuld zu überzeugen, damit sie mich noch lebendig zur Buße
entließen.‘ Das sind seine eigenen Worte, ich habe sie aufgeschrieben
und behalten. ‚Und wenn sie mich anschrien, wie selbiges oft vorkam, so
fiel ich hinwiederum zitternd auf die Knie vor ihnen.‘ Da nun
Ssmerdjäkoff von Natur ein selten ehrlicher Mensch war, und daher seines
Herrn volles Vertrauen genoß, so kann man annehmen, daß der unglückliche
Mensch sich nicht wenig wegen seines Verrats an seinem Herrn, den er als
seinen Wohltäter liebte, gequält hat. Epileptiker, die schwer unter
ihrer Krankheit zu leiden haben, sollen, nach dem Ausspruch der
bedeutendsten Psychiater, immer geneigt sein zu fortwährender und
natürlich krankhafter Selbstanklage. Sie quälen sich wegen ihrer
‚Schuld‘ in irgend etwas und vor irgend jemandem, sie quälen sich mit
Gewissensbissen, häufig ohne jede Veranlassung, sie übertreiben alles
und denken sich sogar ganze Verbrechen aus, die sie begangen hätten. Und
solch ein Geschöpf wird nun in der Tat schuldig, wird es aus lauter
Angst nach allen Einschüchterungen, und hintergeht seinen Herrn.
Außerdem ahnte Ssmerdjäkoff, daß aus den Szenen, die sich vor seinen
Augen abspielten, nichts Gutes hervorgehen werde. Als der zweite Sohn
Fedor Pawlowitschs, Iwan Fedorowitsch, kurz vor der Katastrophe nach
Moskau abreiste, hat Ssmerdjäkoff ihn flehentlich gebeten, nicht zu
verreisen, hat aber in seiner Ängstlichkeit nicht gewagt, ihm alle seine
Befürchtungen klar und kategorisch mitzuteilen. Er hat sich mit
Anspielungen begnügt, doch diese Anspielungen sind nicht verstanden
worden. Ich muß hierzu noch bemerken, daß er in Iwan Fedorowitsch
gewissermaßen seinen Verteidiger erblickte, gleichsam eine Garantie
dafür, daß, solange derselbe im Hause blieb, kein Unglück geschehen
würde. Erinnern Sie sich nur des einen Ausspruchs im ‚trunkenen‘ Brief
Dmitrij Karamasoffs: ‚ich werde ihn totschlagen, wenn nur Iwan abreisen
würde.‘ Folglich hat die Anwesenheit Iwan Fedorowitschs allen gleichsam
eine Garantie für die Ruhe und Ordnung im Hause geschienen. Da aber
fährt dieser fort nach Moskau, und Ssmerdjäkoff fällt – noch war keine
Stunde seit seiner Abfahrt vergangen – in einem epileptischen Anfall in
den Keller. Das aber ist durchaus erklärlich. Hier muß noch erwähnt
werden, daß Ssmerdjäkoff, besonders in den letzten Tagen vor der
Katastrophe, in denen er durch Furcht und Verzweiflung sowieso schon
niedergedrückt gewesen ist, die Möglichkeit eines baldigen Anfalls sehr
stark empfunden hat, da ein solcher sich meistens in Augenblicken
seelischer Anspannung oder Erschütterung einzustellen pflegt. Tag und
Stunde dieser Anfälle kann man natürlich nicht im voraus wissen, dafür
aber kann jeder Epileptiker sehr wohl fühlen, ob er zu einem Anfall
disponiert ist. Das wird auch von den Ärzten bestätigt. Und nun, kaum
hat Iwan Fedorowitsch das Vaterhaus und die Stadt verlassen, als
Ssmerdjäkoff, unter dem Eindruck seiner ‚Verwaistheit‘ und
Schutzlosigkeit in einer häuslichen Angelegenheit in den Keller geht,
und während er die Treppe hinabsteigt, bei sich denkt: ‚Werde ich nun
einen Anfall bekommen, oder werde ich nicht, was aber dann, wenn ich ihn
jetzt gleich bekomme?‘ Und gerade infolge dieser Stimmung, dieses
Zweifels und dieser angstvollen Frage, packt ihn denn auch der
Kehlkrampf, der dem Anfall stets vorangeht, und im selben Augenblick
fliegt er besinnungslos die Treppe hinab und fällt auf den Boden des
Kellers hin. Und nun will man gerade in diesem natürlichen
Zusammentreffen eine Verdachtsmöglichkeit sehen, einen Hinweis darauf,
daß er sich _absichtlich_ krank gestellt habe! Nehmen wir an, er hat es
absichtlich getan, so erhebt sich doch sofort die Frage: warum und wozu
denn eigentlich? Aus welcher Berechnung, zu welchem Zweck? Von der
medizinischen Wissenschaft will ich weiter nicht reden. Die
Wissenschaft, kann man sagen, _lügt_, die Wissenschaft täuscht sich, und
andere, die Ärzte haben es nicht verstanden, Echtheit von Verstellung zu
unterscheiden, – schön, schön, aber antworten Sie mir einstweilen auf
die eine Frage: wozu hätte er sich verstellen sollen? Etwa um – nachdem
er den Mord geplant hat – durch einen Anfall schon vorher die allgemeine
Aufmerksamkeit im Hause auf sich zu lenken? Sehen Sie, meine Herren
Geschworenen, im Hause Fedor Pawlowitschs waren in der Mordnacht im
ganzen nur fünf Menschen: erstens, Fedor Pawlowitsch – aber er hat sich
doch nicht selbst erschlagen, das ist ja nur zu offenbar; zweitens, sein
Diener Grigorij, aber der ist ja selbst beinahe totgeschlagen worden;
drittens, die Frau Grigorijs, die Dienerin Marfa Ignatjewna, – sie sich
als Mörderin ihres Herrn vorzustellen, wäre geradezu eine Schande. So
bleiben folglich nur noch zwei übrig, die in Frage kämen: der Angeklagte
und Ssmerdjäkoff. Da aber der Angeklagte versichert, nicht er habe
erschlagen, so muß es folglich Ssmerdjäkoff getan haben, eine andere
Lösung der Frage gibt es nicht, denn ein anderer Mörder läßt sich nicht
auftreiben: wie man auch suchen wollte, es ist kein anderer da, auf den
auch nur der leiseste Verdacht fallen könnte. Daraus, daraus also ist
diese ‚schlaue‘ und erdrückende Beschuldigung des unglücklichen Idioten,
der gestern seinem Leben ein Ende gemacht hat, entstanden, daraus also,
beachten Sie das wohl, meine Herren Geschworenen, nur daraus! Nur aus
dem einen, dem einzigen Grunde, weil man keinen anderen finden kann!
Gäbe es nur einen Schatten von einem Verdacht auf irgendeinen anderen,
einen sechsten, so würde – davon bin ich überzeugt – selbst der
Angeklagte sich geschämt haben, einen Verdacht gegen Ssmerdjäkoff auch
nur auszusprechen, denn Ssmerdjäkoff dieses Mordes zu beschuldigen, ist
einfach absurd!

„Meine Herren Geschworenen, lassen wir einmal die Psychologie beiseite,
lassen wir auch die medizinische Wissenschaft und selbst die Logik
beiseite, wenden wir uns nur den Tatsachen zu, einzig und allein den
Tatsachen, und sehen wir jetzt einmal, was uns diese Tatsachen sagen.
Also: Ssmerdjäkoff ist der Mörder, und es fragt sich nur, wie er den
Mord begangen hat. Allein oder zusammen mit dem Angeklagten? Untersuchen
wir zunächst den ersten Fall, daß Ssmerdjäkoff allein den Mord
ausgeführt hat. Wenn er ihn erschlug, so tat er das doch
selbstverständlich aus einem bestimmten Grunde, zu einem besonderen
Zweck, um einen gewissen Vorteil zu erreichen. Da nun aber bei ihm kein
Schatten von ähnlichen Motiven, wie sie der Angeklagte hatte,
mitsprechen konnte, als da sind, Eifersucht, Haß usw. usw., hätte
Ssmerdjäkoff zweifellos nur des Geldes wegen erschlagen können, um sich
diese dreitausend Rubel anzueignen, von denen er wußte, daß der Herr sie
ins Kuvert und das Kuvert unter das Kissen gelegt hatte, da er in dem
betreffenden Augenblick zugegen gewesen war. Und nun, nachdem er den
Mordplan entworfen hat, teilt er unaufgefordert einem anderen Menschen –
der zudem noch im höchsten Grade bei der ganzen Sache interessiert ist,
nämlich dem Angeklagten – alles Nähere über das Geld und die Zeichen
mit: wo das Geld liegt, was auf dem Geldpaket geschrieben steht, womit
es zugebunden ist, und teilt ihm vor allen Dingen, vor allen Dingen die
‚Zeichen‘ mit, mittels deren man ins Haus zum Herrn eindringen kann. Wie
nun, tat er es speziell, um sich anzugeben? Oder um sich einen
Konkurrenten zu schaffen, den es vielleicht gleichfalls gelüsten könnte,
hinzugehen und das Geld _sich_ anzueignen? Aber, wird man einwenden, er
hat es ihm doch nur aus Furcht mitgeteilt. Wie denn das? Ein Mensch, der
sich nicht gescheut hat, eine so tierische Tat auszudenken und später
auch auszuführen, – teilt solche Nachrichten mit, die in der ganzen Welt
nur ihm allein bekannt sind, und die, wenn _er_ sie nicht verrät, kein
einziger Mensch in der ganzen Welt je erraten würde? Nein, wie feig der
Mensch auch gewesen sein mag, wenn er selbst einen Mord geplant hätte,
so hätte er doch niemals etwas auch nur entfernt Verdächtiges gesagt, am
wenigsten natürlich etwas von den Zeichen und dem Geldpaket, oder gar,
daß er wüßte, wo es liegt! Das hieße doch, sich im voraus ausliefern. Er
hätte sich vielleicht absichtlich etwas anderes ausgedacht, hätte etwas
anderes vorgelogen, wenn von ihm nun einmal durchaus Nachrichten
verlangt wurden – das aber hätte er unter allen Umständen verschwiegen.
Im Gegenteil – ich wiederhole es – wenn er wenigstens von dem Gelde
geschwiegen, dann aber gemordet und das Geld sich angeeignet hätte, so
hätte natürlich niemand ihn beschuldigen können, wenigstens nicht des
Raubmordes, da außer ihm doch niemand das Geld gesehen hatte und niemand
außer ihm auch nur wußte, daß es in dieser Weise bereitgehalten wurde.
Und selbst wenn man ihn beschuldigt hätte, so wäre er doch immerhin
nicht des Raubmordes angeklagt worden, man hätte selbstverständlich
geglaubt, er habe es aus irgendeinem anderen, unbekannten Beweggrunde
getan. Da nun aber niemand an ihm vorher etwas von solchen eventuellen
Beweggründen bemerkt hat, dafür aber alle wußten, daß sein Herr ihn
liebte und ihm volles Vertrauen schenkte, so wäre der Verdacht auf jeden
anderen eher als auf ihn gefallen, ganz zuerst aber auf denjenigen, bei
dem man diese Beweggründe sogar sehr voraussetzen konnte, der sogar
selbst überall geschrien hat, daß er diese Motive habe, der sie nicht
verheimlicht, sondern allen und jedem aufgedeckt hat. Mit einem Wort,
man hätte den Sohn des Erschlagenen verdächtigt, Dmitrij Fedorowitsch.
Ssmerdjäkoff wäre der Mörder und Dieb gewesen, den Sohn aber hätte man
angeklagt, – ich denke, das wäre für den Mörder Ssmerdjäkoff denn doch
ganz vorteilhaft gewesen? Nun, und diesem Sohne Dmitrij Fedorowitsch
teilt Ssmerdjäkoff, indem er den Mord plant, alles Nähere über das Geld
und die Zeichen mit, – wie logisch, wie klar das ist!!

Es kommt der Tag, an dem Ssmerdjäkoff seinen Plan ausführen will, und er
bekommt einen epileptischen Anfall, d. h. er spielt einen Anfall vor.
Warum, wozu tut er das? Nun, versteht sich, erstens, damit der Diener
Grigorij, der eine Kur vorzunehmen gedenkt, sein Vorhaben aufschiebe und
das Haus bewache. Zweitens natürlich zu dem Zweck, damit der Herr, der
dann wüßte, daß er nicht bewacht wurde, und aus Angst, der gefürchtete
Sohn könnte kommen, sein Mißtrauen und seine Vorsicht verdoppele. Und
schließlich – und das ist natürlich der Hauptgrund – damit man ihn,
Ssmerdjäkoff, unverzüglich aus seiner Stube neben der Küche, wo er sonst
ganz allein schlief, und wohin ein besonderer Eingang führte, in die
andere Hälfte, ganz ans andere Ende des Hauses bringe, in Grigorijs und
Marfas Zimmer, um dort bei ihnen hinter dem Verschlage hingelegt zu
werden, drei Schritt von ihrem Bett, wie das immer geschehen ist, wenn
er einen Anfall hatte, sowohl auf Fedor Pawlowitschs Anordnung wie auf
Marfa Ignatjewnas Wunsch. Und dann höchstwahrscheinlich deswegen, damit
er dort hinter dem Bretterverschlage in möglichst natürlicher Weise den
Kranken spielen, stöhnen, d. h. also sie die ganze Nacht immer wieder
aufwecken könne – wie es nach Grigorijs und Marfas Aussagen auch
geschehen ist. Und alles das, alles das nur zu dem einen Zweck: um
bequemer plötzlich aufstehen und dann den Herrn erschlagen zu können!

Aber, wird man vielleicht einwenden, er hat sich gerade deswegen krank
gestellt, damit man ihn, den Kranken, nicht verdächtige, dem Angeklagten
aber hat er alles Nähere über das Geld und die Zeichen gesagt, um diesen
zu verlocken, hinzugehen und totzuschlagen, um dann, sehen Sie mal, wenn
jener schon totgeschlagen hat – und mit dem Gelde fortgegangen ist –
höchstwahrscheinlich nach einigem Spektakel und Gepolter, das womöglich
noch Zeugen herbeirufen könnte – um dann aufzustehen, hinzugehen und –
ja was nun noch zu machen? Ganz einfach, um eben noch einmal den Herrn
totzuschlagen und das schon fortgetragene Geld nochmals fortzutragen.
Meine Herren, Sie lachen? Ich muß gestehen, daß ich mich schäme, solche
Voraussetzungen machen zu müssen, indessen ist es gerade das, was der
Angeklagte behauptet: ‚Nach mir, als ich aus dem Hause schon
hinausgegangen war, Grigorij niedergeschlagen und viel Lärm gemacht
hatte, ist er hingegangen und hat den Mord wie den Raub ausgeführt.‘
Hierauf läßt sich natürlich vieles erwidern. Schon allein die eine
Frage, auf die ich weiter nicht eingehen will, wie Ssmerdjäkoff
gleichsam an den Fingern hätte voraus berechnen und somit vorauswissen
können, daß der gereizte und zum Äußersten gebrachte Sohn einzig und
allein zu dem Zweck in den Garten kommen würde, um ehrfürchtig durch das
Fenster ins Zimmer zu blicken, und (obgleich er die Zeichen in der Hand
hat!) sehr sittsam sich wieder zurückzuziehen, und um ihm, dem Diener
Ssmerdjäkoff, seine Beute zu überlassen! Meine Herren Geschworenen, ich
stelle jetzt nachdrücklich die Frage: Wann war der Augenblick, in dem
Ssmerdjäkoff das Verbrechen beging? Geben Sie mir diesen Augenblick an,
denn ohne diese Angabe kann man ihn nicht beschuldigen.

Vielleicht aber war der Anfall echt? Der Kranke wachte plötzlich auf,
hörte einen Schrei, ging hinaus – nun, und was weiter? Er sah sich um
und sagte sich: Ach was, ich werde mal hingehen und den Herrn
erschlagen! Woher aber konnte er wissen, was inzwischen geschehen war,
er hatte doch bis dahin bewußtlos im Bett gelegen? Ich glaube, meine
Herren, daß es auch für Phantasien eine Grenze gibt.

‚Ja, aber,‘ werden scharfsinnige Leute sagen, ‚wenn nun beide im
Einverständnis waren, wenn beide den Mord gemeinsam begangen und das
Geld geteilt haben, nun, was dann?‘

Ja, das ist allerdings eine wichtige Frage, und – die Hauptsache! – wir
haben sofort schwerwiegende Verdachtsgründe, die darauf hinzuweisen
scheinen. Der eine erschlägt und nimmt alle Mühen auf sich, der andere
aber, der Helfershelfer, liegt auf der Seite und spielt einen
epileptischen Anfall vor – um vorher in allen Argwohn zu erwecken,
Argwohn im Herrn und Argwohn in Grigorij. Es wäre ungemein interessant
zu erfahren, aus welchen Gründen beide Spießgesellen sich einen so
verrückten Plan ausgedacht hätten. Doch vielleicht war es durchaus keine
aktive Mitwirkung von seiten Ssmerdjäkoffs, sondern sozusagen nur eine
passive, duldende: vielleicht hatte der eingeschüchterte Ssmerdjäkoff
nur eingewilligt, nichts zu tun, um den Mord zu verhindern. Und so hat
er denn, in der Voraussicht, daß man ihn schon allein deswegen bestrafen
würde, daß er nicht angegeben, nicht geschrien, sich dem Morde nicht
widersetzt hat, von Dmitrij Karamasoff im voraus die Erlaubnis
ausgebeten, während dieser ganzen Zeit anscheinend in einem
epileptischen Anfall liegen zu dürfen –: ‚Du morde dann soviel du
willst, ich bleibe aus dem Spiel.‘ In diesem Falle hätte aber Dmitrij
Karamasoff sich doch sagen müssen, daß ein solcher Anfall Ssmerdjäkoffs
im Hause eine gewisse Unruhe, Unsicherheit und folglich größere Vorsicht
veranlassen werde, und so wäre er denn selbstverständlich auf eine
derartige Abmachung nicht eingegangen. Doch nehmen wir selbst an, daß er
darauf eingegangen ist. Dann aber käme es doch wieder darauf hinaus, daß
Dmitrij Karamasoff der Mörder, der direkte Mörder und Anstifter ist,
Ssmerdjäkoff dagegen nur ein passiver Teilnehmer und selbst nicht einmal
das, sondern nur ein Hehler, der den Mord aus Angst und wider Willen
zugelassen hat. Diesen Unterschied hätte doch das Gericht ohne weiteres
eingesehen. Was aber sehen wir? Kaum ist der Angeklagte verhaftet, so
wälzt er schon die _ganze_ Schuld auf Ssmerdjäkoff, auf ihn _allein_.
Nicht der Teilhaberschaft mit sich beschuldigt er ihn, sondern ihn
allein beschuldigt er: ‚Er hat es allein getan, er hat gemordet und
geraubt, seiner Hände Tat ist es!‘ Was sind das nun für Spießgesellen,
von denen der eine sofort den anderen hineinlegen will? So etwas ist
doch noch nie dagewesen! Und dabei nicht zu vergessen, was für ein
Risiko das für Karamasoff gewesen wäre: er ist der Hauptmörder, jener
aber nicht, jener ist nur der Hehler, der während der Tat hinter dem
Bretterverschlage krank im Bett gelegen hat. Und nun will der Mörder
alles auf den Hehler abwälzen! Da müßte er sich doch sagen, daß der
andere sich ärgern und schon allein um der Selbsterhaltung willen gar
bald die ganze Wahrheit aufdecken könnte. ‚Wir haben es zusammen getan,
nur habe nicht ich erschlagen, sondern er, ich habe nur aus Angst den
Mord zugelassen.‘ Ssmerdjäkoff hätte sich dann doch sagen müssen, daß
das Gericht den Unterschied zwischen dieser und jener Schuld sehr wohl
einsehen und folglich auch einen Unterschied in der Strafe machen werde;
daß man ihn zwar gleichfalls verurteilen werde, aber immerhin zu einer
unvergleichlich geringeren Strafe als den Hauptmörder, der alles auf ihn
allein abwälzen will. In diesem Falle hätte also Ssmerdjäkoff
unwillkürlich seine geringere Schuld eingestanden und folglich auch den
Haupttäter angegeben. Das aber ist nicht geschehen. Ssmerdjäkoff hat
nicht die leiseste Andeutung gemacht, die auf eine derartige Abmachung
schließen ließe, ungeachtet dessen, daß der Mörder immer wieder
hartnäckig ihn allein beschuldigt und auf ihn als den einzigen Mörder
hingewiesen hat. Ja, Ssmerdjäkoff hat beim Verhör selbst angegeben, daß
er, Ssmerdjäkoff, _er selbst_ dem Angeklagten von dem Gelde und den
Zeichen Mitteilung gemacht hat, und jener ohne ihn nichts von alledem
erfahren hätte. Wäre er nun wirklich sein Helfershelfer und schuldig
gewesen, hätte er dann gleichfalls so offen gesagt, daß er so etwas dem
Angeklagten mitgeteilt hat? Im Gegenteil, er hätte vieles zu
verschweigen und die Tatsachen zu entstellen gesucht. Er aber hat nichts
entstellt, nichts verheimlicht. So kann nur ein Unschuldiger handeln,
der nicht zu fürchten braucht, daß man ihn der Teilhaberschaft
beschuldigen könnte. Nun hat er sich gestern, wohl in einem Augenblick
krankhafter Melancholie, wahrscheinlich infolge seiner starken Anfälle
und dieser ganzen Katastrophe – nun hat er sich gestern Nacht erhängt.
Das einzige, was er hinterlassen hat, ist ein Zettel mit den kurzen
Worten in seinem eigenartigen Stil: ‚Ich vertilge mich aus eigenem
Wunsch und Willen, um alsomit niemanden zu beschuldigen.‘ Nun, was hätte
es ihm in dem Augenblick ausgemacht, noch hinzuzufügen: der Mörder bin
ich und nicht Karamasoff? Er aber hat das nicht hinzugefügt. Ist nun
glaubwürdig, daß sein Gewissen, das zu dem einen ausgereicht hat, zu dem
anderen nicht ausreichte?

Und weiter: plötzlich wird hierher in diesen Saal Geld gebracht, eine
Summe von genau dreitausend Rubel. ‚Das sind dieselben Dreitausend, die
in jenem Kuvert, das dort auf dem Tische bei den Sachbeweisen liegt, von
Fedor Pawlowitsch geraubt worden sind, ich habe sie gestern von
Ssmerdjäkoff erhalten.‘ Sie, meine Herren Geschworenen, Sie erinnern
sich wohl noch des betrübenden Bildes von vorhin. Ich werde die
Einzelheiten hier nicht wieder auffrischen, ich erlaube mir nur ein paar
Einwendungen gegen seine Behauptung zu machen, nur ein paar unbedeutende
– denn diese würden, eben weil sie unbedeutend sind, nicht einem jeden
einfallen, und außerdem vergessen sie sich leicht. Nehmen wir zunächst
einmal an: Ssmerdjäkoff hat gestern, von Gewissensbissen gequält, das
Geld herausgegeben und sich darauf erhängt. (Denn ohne Gewissensbisse
hätte er das Geld nicht herausgegeben.) Selbstverständlich hat er erst
gestern Abend Iwan Karamasoff zum erstenmal seine Schuld eingestanden,
wie dieser ja auch vorhin selbst erklärte. Warum hätte er anderenfalls
bis jetzt darüber geschwiegen? Also Ssmerdjäkoff hat eingestanden –
warum aber hat er denn auf dem hinterlassenen Zettel uns nicht die ganze
Wahrheit enthüllt, da er doch wußte, daß am nächsten Tage der unschuldig
Angeklagte vielleicht verurteilt werden würde? Dieses Geld allein ist
doch noch kein Beweis. Mir und noch zwei anderen Personen hier in diesem
Saal ist zum Beispiel ganz zufällig vor einer Woche eine gewisse
Tatsache bekannt geworden, nämlich, daß Iwan Fedorowitsch Karamasoff
zwei fünfprozentige Bankbillette, jedes von fünftausend Rubel, zusammen
folglich zehntausend Rubel, in die Gouvernementsstadt geschickt hat, um
sie dort einwechseln zu lassen. Ich führe das nur an, um damit zu sagen,
daß ein jeder sich Geld zu einem bestimmten Tage verschaffen kann, und
daß man, wenn man genau dreitausend Rubel herbringt, damit noch nicht
ausschlaggebend beweist, daß dieses Geld dasselbe Geld ist, das einmal
in dem und dem Kasten oder Kuvert gelegen hat. Und dann, wie denn das –
Iwan Karamasoff bleibt, nachdem er eine so wichtige Nachricht von dem
wirklichen Mörder erhalten hat, ruhig zu Haus? Warum hat er es in dem
Falle nicht unverzüglich mitgeteilt? Warum hat er alles bis auf den
nächsten Tag hinausgeschoben? Ich glaube mich berechtigt, meine
Vermutung über diese Frage auszusprechen: schon vor einer Woche hat er
ihm Nahestehenden und auch dem Doktor gestanden, daß er Visionen sehe,
daß er Gestorbenen zu begegnen glaube – kurz, am Vorabend des Ausbruchs
der Krankheit, wahrscheinlich des Wahnsinns, erfährt er plötzlich den
Tod Ssmerdjäkoffs, und er denkt sich sofort folgendes: ‚Der Mann ist
jetzt tot, da kann man die Schuld auf ihn schieben, und auf diese Weise
werde ich den Bruder retten. Geld aber habe ich selbst genug: ich werde
davon Dreitausend nehmen und sagen, daß Ssmerdjäkoff sie mir vor dem
Tode übergeben habe.‘ Sie werden sagen, es sei unehrenhaft, auch nur
gegen einen Toten falsch auszusagen, es sei unehrenhaft, zu lügen, und
wenn es auch zur Rettung des Bruders geschehe und sei folglich von Iwan
Fedorowitsch nicht anzunehmen. Schön. Wie aber, wenn er unbewußt gelogen
hat, wenn er selbst glaubt, daß es so gewesen ist, gerade nachdem er
durch die Nachricht von dem Tode jenes Dieners in seinem Verstande
endgültig gestört worden war? Sie haben ja die Szene vorhin gesehen, Sie
haben gesehen, in welchem Zustande dieser Mensch sich befand. Wohl stand
er aufrecht da und sprach, wo aber war sein Verstand? Und gleich nach
dieser Aussage des irre Redenden folgte die Vorweisung des Dokuments,
des Briefes, den der Angeklagte an Fräulein Werchoffzeff zwei Tage vor
dem Morde geschrieben hat, mit einem so ausführlichen Programm des
Verbrechens. Wozu suchen wir nun noch nach einem anderen Programm und
anderen Verfassern? Die Tat ist ja Wort für Wort nach _diesem_ Programm
geschehen, und zwar hat sie kein anderer ausgeführt als einzig und
allein der Verfasser desselben. Ja, meine Herren Geschworenen, ‚es ist
geschehen, wie es dort geschrieben steht!‘ Nein, er ist nicht
ehrerbietig und ängstlich von dem Fenster fortgelaufen, und dazu noch in
der festen Überzeugung, daß die Geliebte dort bei ihm ist! Nein, das
widerspricht jeder Wahrscheinlichkeit, das ist absurd. Er ist
eingedrungen und hat der Sache ein Ende gemacht. Wahrscheinlich hat er
in der Gereiztheit erschlagen, in auflodernder Wut, sobald er den
Gegenstand seines Hasses, seinen Nebenbuhler erblickte. Und nachdem er
ihn erschlagen hatte, was vielleicht mit einem einzigen Hieb seiner
Hand, seiner mit der Mörserkeule bewaffneten Hand geschehen sein kann,
und nachdem er sich dann nach einer genauen Untersuchung überzeugt
hatte, daß sie nicht im Hause war, hat er natürlich nicht vergessen, die
Hand unter das Kissen zu schieben und das Geld hervorzuziehen, dessen
Umschlag jetzt hier unter den Sachbeweisstücken auf dem Tisch liegt. Ich
sage das nur, um Sie auf einen, meiner Ansicht nach äußerst
charakteristischen Umstand aufmerksam zu machen. Wäre der Täter ein
geübter Mörder gewesen oder einer, der nur um des Geldes willen
erschlagen hätte, – würde der dann das Kuvert so auf dem Fußboden liegen
gelassen haben, so unbesonnen, so auffallend ein paar Schritt von der
Leiche, wo es später gefunden wurde? Wenn nun Ssmerdjäkoff der Mörder um
des Geldes willen gewesen wäre, – so hätte er doch das ganze Paket
mitgenommen und fortgebracht und sich nicht zuerst noch die Mühe
gegeben, das Paket neben der Leiche seines Opfers zu entsiegeln, da er
ja genau wußte, daß gerade in diesem Kuvert das Geld war – hatte doch
Fedor Pawlowitsch in seiner Gegenwart das Geld hineingeschoben und das
Kuvert versiegelt. Hätte er aber das Paket mit dem Kuvert fortgebracht,
so würde doch jetzt niemand sagen können, ob ein Raub stattgefunden habe
oder nicht? Ich frage Sie, meine Herren Geschworenen, hätte Ssmerdjäkoff
das Kuvert auf dem Fußboden liegen gelassen? Nein, so konnte nur ein
Mörder handeln, der übermäßig aufgeregt war und daher nicht mehr
überlegte, ein Mörder, der kein Dieb war, der bis dahin noch niemals
gestohlen hatte, und der auch dieses Geld nicht wie ein Dieb ‚stiehlt‘,
sondern wie einer, der _sein Eigentum, das von ihm gestohlen worden ist,
dem Diebe wieder abnimmt_, – denn das war die Auffassung, die Dmitrij
Karamasoff von diesen Dreitausend hatte, und die bei ihm zur ‚fixen
Idee‘ geworden war. Und nun, nachdem er das Paket gefunden hat, das er
früher nie gesehen, reißt er sofort den Umschlag auf, um sich zu
vergewissern, sich zu überzeugen, ob auch wirklich das Geld darin ist,
und dann läuft er, mit dem Gelde in der Tasche, aus dem Hause, ohne auch
nur daran zu denken, daß er das Kuvert dort liegen gelassen hat, das
verhängnisvollste Beweisstück gegen sich. Und das nur deshalb, weil
Karamasoff – und nicht Ssmerdjäkoff – nicht mehr nachdenken, nicht mehr
überlegen konnte! Wie sollte er das auch? Er läuft fort, er hört den
Schrei des ihm nachlaufenden Dieners, der Diener erfaßt ihn, hält ihn
fest und – fällt nieder, getroffen von der messingnen Mörserkeule. Der
Angeklagte springt vom Zaun ‚aus Mitleid‘ zu ihm herab. Stellen Sie sich
das vor, meine Herren, er versichert uns plötzlich, daß er damals aus
Mitleid herabgesprungen sei, um nachzusehen, ob er ihm nicht helfen
könne. Nun frage ich Sie, war der Augenblick etwa danach beschaffen, daß
ein solches Mitleid wahrscheinlich ist? Nein, er sprang nur zu dem einen
Zweck herab: um sich zu überzeugen, ob der einzige Zeuge seines
Verbrechens tot ist oder noch lebt. Jedes andere Gefühl, jeder andere
Beweggrund wäre unnatürlich! Und beachten Sie es wohl: er müht sich
ernstlich um Grigorij, er wischt ihm das Blut ab, und nachdem er sich
von dessen Leblosigkeit überzeugt zu haben glaubt, läuft er, ganz mit
Blut besudelt, wie sinnlos wieder in das Haus des geliebten Weibes. Wie,
hat er denn nicht daran gedacht, daß er blutig war und man ihn sofort
verhaften könnte? Aber der Angeklagte versichert uns selbst, daß er das
Blut überhaupt nicht bemerkt oder wenigstens nicht weiter beachtet habe.
Und das ist sehr glaubwürdig, das ist sogar sehr möglich, denn so pflegt
es ja meistens in solchen Augenblicken mit Verbrechern zu sein. In dem
einen – höllische Berechnung, im anderen – überhaupt keine
Überlegungskraft. Er aber dachte in jenem Augenblick nur an eines: wo
war _sie_? Das mußte er so schnell wie möglich erfahren, und so läuft er
denn wieder in ihre Wohnung und erfährt dort die unerwartetste,
niederschmetternde Nachricht: sie ist nach Mokroje zu ihrem ‚Früheren,
Alleinberechtigten‘ gefahren!“

IX.
Der Schluß der Rede des Staatsanwalts. Der Gipfel der
Psychologie. Die jagende Troika

Hippolyt Kirillowitsch hatte augenscheinlich eine bestimmte aufbauende
Methode der Auslegung gewählt, wie das ja schließlich alle nervösen
Redner zu tun pflegen, die absichtlich einen streng abgezirkelten Rahmen
suchen, um sich nicht zu früh hinreißen zu lassen. Hippolyt
Kirillowitsch kam also nun auf den „Früheren und Alleinberechtigten“ zu
sprechen, was er sehr ausführlich tat, und bei welcher Gelegenheit er
noch einige in ihrer Art recht interessante Gedanken aussprach. „Dmitrij
Karamasoff,“ fuhr der Staatsanwalt fort, „der auf jeden bis zur Raserei
eifersüchtig gewesen war, ergibt sich vor dem ‚Früheren und
Alleinberechtigten‘ widerspruchslos und fast in einem Augenblick seinem
Schicksal. Das ist um so sonderbarer, als er früher dieser neuen Gefahr,
die ihm in der Gestalt des unerwarteten Rivalen drohte, fast überhaupt
keine Beachtung geschenkt hat. Er hatte immer geglaubt, daß es bis dahin
noch weit sei, so weit ... Karamasoff aber lebt nur im Augenblick, in
der Gegenwart. Wahrscheinlich hielt er ihn sogar für eine Fiktion.
Nachdem er aber mit seinem kranken Herzen in einem Nu begriffen hatte,
daß die Geliebte vielleicht gerade deswegen diesen neuen Rivalen
verheimlicht, deswegen auch ihn noch vor ein paar Stunden betrogen hat,
weil dieser neuaufgetauchte Gegner nichts weniger als Phantasie und
Fiktion, sondern für sie alles war, alles, ihre ganze Lebenshoffnung –
nachdem er das im Augenblick begriffen hatte, ergab er sich. Meine
Herren Geschworenen, dieses in der Seele des Angeklagten plötzlich
hervortretende Gefühl kann ich nicht mit Stillschweigen übergehen ...
Man sollte meinen, daß er unter keinen Umständen dazu fähig gewesen
wäre: doch da machte es sich plötzlich geltend in dem unabweisbaren
Bedürfnis nach Wahrheit, in der Achtung vor der Frau, in der Anerkennung
der Rechte ihres Herzens. Und das wann? – Im Augenblick, da er um
ihretwillen seine Hände mit dem Blute seines Vaters befleckt hatte! Wahr
ist ja auch wieder, daß das vergossene Blut in diesem Augenblick schon
nach Rache schrie, denn er, der seine Seele und sein ganzes Erdenleben
in jenem Augenblick bereits ins Unglück gestürzt hatte, er mußte sich
doch in jenem Augenblick unwillkürlich fragen, was er _jetzt_ war, was
er _jetzt_ noch für sie bedeuten konnte – für sie, die er mehr als seine
Seele liebt –, im Vergleich zu jenem Früheren, der reuevoll zu diesem
Weibe, das von ihm einmal zugrunde gerichtet worden war, mit neuer
Liebe, ehrenhaften Anträgen und dem Gelöbnis, ein neues und nun
glückliches Leben zu beginnen, zurückgekehrt war. Er aber, der
Unglückliche, was konnte er ihr _jetzt_ geben, was ihr noch anbieten?
Karamasoff begriff alles in einem Augenblick, er begriff, daß sein
Verbrechen ihm alle Wege versperrt hatte, und daß er jetzt ein so gut
wie zum Tode verurteilter Verbrecher war, nicht aber ein Mensch, der
noch ein Leben vor sich hat! Dieser Gedanke hat ihn sofort
niedergedrückt und vernichtet. Und so bleibt er denn sofort auf einem
verzweifelten Plane stehen, der ihm bei seinem Karamasoffschen Charakter
nicht anders denn als einziger und fataler Ausweg aus seiner
schrecklichen Lage erscheinen kann. Dieser Ausweg ist: der Selbstmord.
Er läuft nach seinen Pistolen, die er beim Beamten Perchotin versetzt
hat, und zu gleicher Zeit reißt er unterwegs, beim Laufen, sein ganzes
Geld, um dessentwillen er seine Hände in Blut getaucht hat, aus der
Tasche heraus. Oh, Geld braucht er jetzt mehr als alles andere:
Karamasoff stirbt, Karamasoff erschießt sich, und das soll man behalten!
Nicht umsonst sind wir eine poetische Natur, nicht umsonst haben wir
unser Leben verlebt, als wäre es ein Licht, das man von beiden Enden
zugleich brennen lassen kann. ‚Zu ihr, zu ihr – und dort, oh! dort werde
ich ein Fest geben, ein Fest über die ganze Erde hin, wie es noch keines
gegeben hat, damit man es behalte und sich noch lange davon erzähle.
Mitten im wilden Geschrei, bei irrsinnigen Zigeunerliedern und -tänzen
will ich auf ihr Wohl den Becher erheben, will ich das Wohl des
vergötterten Weibes ausbringen, einen Glückwunsch zu ihrem neuen Glück,
und dann – dann falle ich vor ihr nieder und zerschmettere mir vor ihren
Füßen den Schädel und richte mich hin für mein Leben! Dann wird sie
zuweilen an Mitjä Karamasoff denken, dann wird sie sehen, wie Mitjä sie
geliebt hat, oh! und leid wird es ihr um Mitjä tun!‘ Darin liegt viel
Dramatik, viel romantische Begeisterung, viel wilde Karamasoffsche
Zügellosigkeit und viel Karamasoffscher Gefühlstaumel – und dann noch
_etwas anderes_, meine Herren Geschworenen, noch etwas, das in der Seele
schreit, das unermüdlich im Gehirne klopft und sein Herz tödlich
vergiftet. Dieses _etwas_ – das ist das Gewissen, meine Herren
Geschworenen, das ist das Gericht des Gewissens, das ist des Gewissens
unablässiges Nagen! Doch die Pistole wird alles aussöhnen, die Pistole
ist der einzige Ausweg, einen anderen gibt es nicht! Dort aber ... Ich
weiß nicht, ob Karamasoff in jenem Augenblick auch daran gedacht hat,
‚was dort sein wird‘, und ob Karamasoff überhaupt wie Hamlet darüber
nachdenken kann? Nein, meine Herren Geschworenen, dort gibt es Hamlets,
bei uns aber vorläufig noch Karamasoffs!“

Hierauf rollte Hippolyt Kirillowitsch bis in alle Einzelheiten das Bild
der von Mitjä getroffenen Anstalten auf, die Szene bei Perchotin, dann
bei Plotnikoffs in der Kolonialwarenhandlung und später mit Andrei.
Hippolyt Kirillowitsch führte eine Menge Worte, Aussprüche, Gesten an,
die alle von Zeugen bestätigt worden waren – und das Bild wirkte
unglaublich auf die Überzeugung der Hörer. Am meisten wirkte die
Geschlossenheit der Tatsachen. Die Schuld dieses fast besinnungslos
hastenden, sich überhaupt nicht mehr in acht nehmenden Menschen trat so
deutlich hervor, daß jeder Zweifel vollkommen ausgeschlossen schien.
„Wozu sollte er sich auch noch in acht nehmen,“ fragte Hippolyt
Kirillowitsch, „zwei- oder dreimal hat er ja seine Schuld beinahe schon
ganz eingestanden, hat sie jedenfalls angedeutet, nur ohne dabei die
Sätze zu Ende zu sprechen.“ (Hier folgten die Aussagen der Zeugen.) „Und
dem Andrei, der ihn nach Mokroje fuhr, hat er unterwegs sogar zugerufen:
‚Weißt du auch, daß du einen Mörder fährst!‘ Ganz aussprechen konnte er
sich aber doch nicht: zuerst mußte man noch nach Mokroje kommen, und
dort erst konnte das Poem beendet werden. Was aber erwartet dort den
Unglücklichen? Fast von dem ersten Augenblicke an sieht er und begreift
er schließlich vollkommen, daß sein ‚unbestrittener‘ Nebenbuhler
durchaus nicht mehr so fest im Sattel sitzt, und daß man von ihm einen
Glückwunsch zu dem neuen Glück überhaupt nicht wünscht. Aber Sie kennen
ja die Tatsachen aus der gerichtlichen Untersuchung. Der Triumph
Karamasoffs über seinen Rivalen wird immer augenscheinlicher, wird
unzweifelhaft, und da – oh, da erhebt sich in seiner Seele eine ganz
neue Qual, und zwar die allerschrecklichste von allen, die seine Seele
je durchlebt hat und jemals durchleben wird! Man kann in diesem Falle
wahrlich sagen, meine Herren Geschworenen,“ rief Hippolyt Kirillowitsch
aus, „daß die beschimpfte Natur und das verbrecherische Herz –
vollständigere Rache geübt haben, als jedes andere irdische Gericht sie
üben könnte! Und nicht nur das: das Gericht und die irdische Strafe
erleichtern sogar die Strafe der Natur, sie sind für die Seele des
Verbrechers eine Linderung, sie sind ihr unentbehrlich: sie sind die
einzige Rettung vor der Verzweiflung. Ich kann mir das Entsetzen und die
seelischen Leiden Karamasoffs nicht einmal vorstellen, die er durchlebt
hat, als er sehen und begreifen mußte, daß sie ihn liebt, daß sie
seinetwegen ihren ‚Früheren und Alleinberechtigten‘ zurückweist, daß sie
ihn, ihn, ‚Mitjä‘, zu sich ruft, und mit ihm ein erneutes Leben beginnen
will, daß sie ihm das ganze Erdenglück zeigt – und zwar wann? In einem
Augenblick, da für ihn schon alles beendet und nichts mehr möglich ist!
Bei der Gelegenheit will ich hier eine für uns sehr wichtige Bemerkung
zur Erklärung des wahren Wesens der damaligen Lage des Angeklagten
machen. Dieses Weib, diese Geliebte war bis zu diesem letzten
Augenblick, bis zu diesem Augenblick der Verhaftung ein für ihn
unerreichbares Glück gewesen, ein leidenschaftlich gewünschtes und
ersehntes, doch unerreichbares Wesen. Aber warum, warum erschießt er
sich nicht sofort, warum schiebt er die Ausführung seiner Absicht
hinaus, warum vergißt er sogar, wo seine Pistole liegt? Weil ihn sein
leidenschaftlicher Liebesdurst und die Hoffnung, ihn schon dort, dort
schon stillen zu können, noch zurückhalten. Im Lärm des Festes sieht er
nur seine Geliebte, die gleichfalls mit ihm trinkt, die ihm schöner und
verführerischer denn je erscheint, – er geht keinen Schritt von ihr
fort, er kann sich nicht sattsehen an ihr, er vergeht vor ihr. Dieser
leidenschaftliche Durst konnte für eine Weile nicht nur die Angst vor
der Verhaftung, sondern selbst die Gewissensbisse verscheuchen! Nur für
eine Weile, oh, nur für einen Augenblick! Ich stelle mir den damaligen
Seelenzustand des Verbrechers in der zweifellos sklavischen Unterordnung
unter drei Elemente vor. Erstens: sein trunkener Zustand, das Toben und
der Lärm, das Gestampfe des Tanzes, der Gesang der Lieder, und sie, sie,
die vom Weine gerötet ist, die gleichfalls singt und tanzt, die trunken
ist und ihm zulächelt! Zweitens: der entfernte ermutigende Gedanke
daran, daß die Schicksalsentscheidung noch weit, weit vor ihm liegt,
oder wenigstens nicht gerade ganz nahe ist – höchstens am anderen Tage,
erst am nächsten Morgen könnte man kommen und ihn festnehmen. Folglich
bleiben einem immer noch ein paar Stunden bis dahin, das aber ist viel,
unglaublich viel! In ein paar Stunden kann man sich vieles ausdenken.
Ich nehme an, daß es ihm ebenso erging, wie es einem Verbrecher ergeht,
der zum Schafott oder zum Galgen geführt wird: noch hat er eine lange,
lange Straße zu durchfahren, und das noch dazu im Schritt, an den
Tausenden des gaffenden Volkes vorüber, darauf wird man in eine andere
Straße einbiegen, und erst am Ende dieser anderen Straße liegt der
furchtbare Platz! Ich glaube, dem auf dem Schinderkarren sitzenden
Verurteilten muß zu Anfang seiner Fahrt zum Richtplatz unbedingt
scheinen, daß noch ein unendlich langes Leben vor ihm liegt. Aber siehe
da, die Häuser gehen zurück, der Karren zieht an ihnen vorüber – aber
das hat noch nichts zu sagen, oh, bis zur Wegbiegung ist es ja noch so
weit, er blickt immer noch ganz munter nach rechts und nach links und
auf das teilnahmslos neugierige Volk, das mit den Blicken starr an ihm
hängt, und es scheint ihm immer noch, daß er ebenso ein Mensch ist wie
diese anderen. Da aber kommt schon die Biegung in die andere Straße, oh!
das hat noch nichts, nichts zu sagen, es liegt noch eine ganze Straße
vor einem. Und wieviel Häuser auch schon zurückbleiben mögen, er wird
immer noch denken: ‚Es sind ja immer noch viele Häuser vor mir.‘ Und so
geht es weiter bis zum Schluß, bis zum Platz. So ist es auch mit
Karamasoff gewesen, denke ich. ‚Noch hat man dort zu nichts Zeit gehabt,
und Mokroje ist immerhin nicht so nah, noch wird man sich etwas
ausdenken können, oh, noch habe ich Zeit genug, um mir einen
Verteidigungsplan auszudenken, um zu überlegen, wie ich mich da
herausziehen soll, jetzt aber, jetzt – oh, wie wunderschön sie jetzt
ist!‘ Dunkel und unheimlich ist es in seiner Seele, aber es gelingt ihm
doch noch, die Hälfte von seinem Gelde irgendwo zu verstecken – anders
kann ich mir nicht erklären, wo die übrigen Tausendfünfhundert von den
Dreitausend, die er vom Vater unter dem Kissen genommen hat, geblieben
sind. Er ist ja nicht zum erstenmal in Mokroje, er hat dort einmal schon
zwei Tage lang gepraßt. Das alte große hölzerne Haus ist ihm gut
bekannt, er kennt alle Galerien, alle Scheunen und Schuppen. Ich bin
nämlich überzeugt, daß die eine Hälfte des Geldes damals irgendwo
untergebracht worden ist, und zwar gerade in diesem Hause, kurz vor der
Verhaftung, und wahrscheinlich in einer Spalte, in einer Ritze, unter
irgendeinem verfaulten Balken, in einer Ecke vielleicht oder gar unter
dem Dach. Wozu, fragen Sie? Wie, wozu? Die Katastrophe kann jeden
Augenblick hereinbrechen, sofort! Wir haben es uns zwar noch nicht
überlegt, wie wir ihr entgegentreten sollen, und wir haben ja auch noch
keine Zeit dazu, und es klopft in unserem Hirn, und zu ihr, zu _ihr_
zieht es uns! Nun, das Geld aber – Geld kann man in jeder Lage brauchen.
Ein Mensch mit Geld ist überall ein Mensch. Vielleicht scheint Ihnen
eine solche Überlegungskraft in einem solchen Augenblick unnatürlich?
Aber er selbst beteuert doch, daß er vor einem Monat in einem ebenso
aufregenden und schicksalsschweren Augenblick von Dreitausend die Hälfte
abgezählt und in ein Stück Zeug eingenäht habe, und wenn das auch nicht
wahr ist, was wir sogleich beweisen werden, so ist diese Idee doch
Karamasoff bekannt, und folglich hat er sie irgend einmal schon erwogen.
Und als er später dem Untersuchungsrichter versicherte, daß er vor einem
Monat anderthalb Tausend in das Säckchen (das niemals existiert hat),
eingenäht habe, da hatte er sich diese Geschichte vom Säckchen
vielleicht erst im selben Augenblick ausgedacht, und vielleicht gerade
darum, weil ihm zwei Stunden vorher bei der Abteilung der Hälfte des
Geldes derselbe Gedanke gekommen war, er aber infolge einer glücklichen
Eingebung dann doch vorgezogen hatte, das Geld dort irgendwo im Hause zu
verstecken, wenigstens bis zum Morgen, als es bei sich zu behalten. Zwei
Abgründe, meine Herren Geschworenen! Sie erinnern sich doch noch, daß
Karamasoff beide Abgründe zu erfassen vermag, und beide zu gleicher
Zeit! Wir haben in jenem Hause überall nach dem Gelde gesucht, aber wir
haben nichts gefunden. Vielleicht ist das Geld auch jetzt noch dort,
vielleicht ist es schon am Tage nach der Verhaftung verschwunden und
befindet sich noch jetzt irgendwie im Besitze des Angeklagten.
Jedenfalls ist er neben ihr verhaftet worden, vor ihr kniend: sie lag
auf dem Bett, er hatte zu ihr seine Hände emporgestreckt und hatte in
jenem Augenblick dermaßen alles andere vergessen, daß er nicht einmal
die Ankunft der Obrigkeit und ihren Eintritt ins Zimmer hörte. Er hatte
noch nichts zur Antwort vorbereitet. Er wurde sozusagen in seinem
eigenen Bewußtsein völlig überrascht.

„Und da steht er nun vor seinen Richtern, die über sein Leben zu
entscheiden haben. Meine Herren Geschworenen, es gibt Augenblicke, in
denen uns bei unserer Pflicht fast Grauen packt vor Mitleid mit dem
Menschen. Furchtbar ist es uns vor dem Menschen und furchtbar für ihn!
Das sind die Augenblicke, in denen einen jenes tierische Entsetzen
ansieht – wenn der Verbrecher schon begreift, daß alles für ihn verloren
ist, doch trotzdem noch kämpft, trotzdem noch mit seinem Richter bis zur
letzten Verzweiflung ringen will. Das sind die Augenblicke, in denen
sich alle Instinkte der Selbsterhaltung plötzlich in ihm erheben, und er
in seiner Lebensangst uns mit durchbohrendem, flehend-bittendem und
leidendem Blick ansieht, wenn er unseren Blick zu erhaschen versucht,
wenn er uns, unser Gesicht, unsere Gedanken erforschen, erraten will,
wenn er wartet, von welcher Seite wir ihn wohl anfassen werden, und er
in seinem erschütterten Gehirn tausend Pläne gebiert, – und doch scheut
er sich, zu sprechen, aus Furcht, sich zu ... versprechen! Diese
erniedrigendsten Augenblicke für die Seele des Menschen, dieser Gang der
Seele durch alle Höllenqualen, dieser Gang durch die Purgatorien, dieser
tierische Trieb der Selbstrettung – sind furchtbar anzusehen! Sie
erschüttern zuweilen selbst den Richter und rufen in ihm tiefes Mitleid
hervor. Dieses ganze Entsetzen haben wir damals gesehen. Ganz zuerst war
er wie betäubt, und im Schreck entschlüpften ihm ein paar Worte, die ihn
stark kompromittieren: ‚Blut! Ich hab’s verdient!‘ waren seine ersten
Worte. Doch er bezwang sich schnell. Was er sagen, was er antworten
sollte – alles das wußte er noch nicht, er hatte noch nichts vorbereitet
– außer der einen ganz allgemeinen Ableugnung: ‚Am Tode meines Vaters
bin ich unschuldig!‘ Das ist vorläufig sein Zaun, dort aber, hinter dem
Zaun, werden wir vielleicht noch etwas arrangieren können: irgendeine
Barrikade vielleicht! Er beeilt sich, indem er unseren Fragen
zuvorkommen will, seinen ersten kompromittierenden Ausrufen einen
anderen Sinn unterzuschieben. Er sagt, daß er sich nur an dem Tode
Grigorijs schuldig erkläre. ‚An diesem Blute trage ich die Schuld, wer
aber hat den Vater erschlagen, meine Herren, wer hat ihn erschlagen? Wer
hat das denn tun können, _wenn nicht ich_?‘ Hören Sie, danach fragt er
_uns_, _uns_, die mit eben dieser Frage zu ihm gekommen sind! Beachten
Sie es, meine Herren, dieses kleine vorauseilende Wort: ‚wenn nicht
ich‘, diese tierische Schlauheit in der Naivität, diese Karamasoffsche
Ungeduld! Nicht ich habe erschlagen, so etwas darf niemand auch nur zu
denken wagen. ‚Ich wollte ihn erschlagen, meine Herren, ich wollte ihn
erschlagen‘, gesteht er schnell ein – oh, er beeilt sich, beeilt sich
ungeheuer – ‚aber trotzdem bin ich unschuldig, nicht ich habe ihn
erschlagen!‘ Er gibt uns also zu, daß er habe erschlagen wollen: Jetzt
seht ihr sozusagen selbst, wie aufrichtig ich bin, nun, dafür aber
glaubt mir jetzt schneller das andere, daß nicht ich erschlagen habe.
Oh, in solchen Fällen kann der Verbrecher zuweilen unglaublich
leichtsinnig und leichtgläubig sein. Und nun plötzlich wird an ihn, ganz
wie zufällig, treuherzig die Frage gestellt: ‚Aber sollte dann nicht
vielleicht Ssmerdjäkoff der Mörder sein?‘ Und es geschah, was wir
erwartet hatten: Es ärgerte ihn maßlos, daß man ihm zuvorkam und so
plötzlich damit überraschte, während er noch nicht Zeit gehabt hatte,
sich vorzubereiten, den Augenblick zu wählen und zu benutzen, wann es am
glaubwürdigsten und für ihn folglich am vorteilhaftesten sein werde, mit
Ssmerdjäkoff herauszurücken. Seiner Natur gemäß warf er sich sofort aufs
äußerste Gegenteil, und er fing an, uns aus allen Kräften davon zu
überzeugen, daß Ssmerdjäkoff nicht habe erschlagen können, daß er zu so
etwas überhaupt nicht fähig sei. Glauben Sie aber seiner scheinbaren
Überzeugung nicht, sie ist nur seine Schlauheit: Er gibt die Idee,
Ssmerdjäkoff auszuspielen, noch längst nicht auf. Im Gegenteil, er wird
ihn schon ausspielen – denn wen sollte er sonst beschuldigen? – Nur wird
er es in einem anderen Augenblick tun, da jetzt die Sache vorläufig
verspielt ist. Vielleicht wird er ihn erst am nächsten Tage anbringen,
oder vielleicht auch erst nach einer Anzahl Tage, in einem günstigen
Augenblick, in dem er uns dann selbst plötzlich zuschreien kann: ‚Sie
wissen doch noch, ich selbst habe ja mehr als Sie die Täterschaft
Ssmerdjäkoffs abgeleugnet und ihn verteidigt, jetzt aber habe auch ich
mich überzeugt, daß er den Mord verübt hat, nur er allein, und wie
sollte er es denn nicht getan haben!‘ Vorläufig aber ergeht er sich in
finsterer und gereizter Verneinung, die Unduldsamkeit und der Zorn
flüstern ihm die ungeschickteste und unwahrscheinlichste Schilderung
ein, wie er in das Fenster des Vaters hineingeblickt habe und
ehrerbietig wieder fortgegangen sei. Das Wichtigste ist, daß er die
ganze Sachlage noch nicht kennt, daß er noch nicht weiß, was der wieder
zu sich gekommene Grigorij ausgesagt hat. Wir gehen zur Besichtigung und
Durchsuchung über. Die Durchsuchung erzürnt, aber ermutigt ihn auch
wieder: Das ganze Geld hat man doch nicht gefunden, sondern nur
tausendfünfhundert Rubel. Und selbstverständlich kommt ihm erst in
diesem Augenblick zornigen Schweigens zum erstenmal im Leben die Idee
von dem _früher_ eingenähten Gelde. Zweifellos fühlt er selbst die ganze
Unwahrscheinlichkeit seiner Erfindung und quält sich, quält sich
entsetzlich, indem er nachdenkt, wie er sie wahrscheinlicher machen
könnte, ob sich die Sache nicht so erklären ließe, daß ein ganz
glaubhafter Roman daraus entstehe. In solchen Fällen ist aber die erste
Bedingung, daß man den Verbrecher überrumpelt, daß man ihn ganz
unverhofft fängt, damit er seine vielversprechenden geheimen Pläne in
der ganzen, sie bloßstellenden Offenherzigkeit darlegt, damit ihre
Widersprüche und Unwahrscheinlichkeiten noch auffallender hervortreten.
Zum Sprechen kann man den Verbrecher nur durch eines zwingen: Durch die
plötzliche und anscheinend unbeabsichtigte Mitteilung irgendeiner neuen
Tatsache, irgendeines besonderen Umstandes, dessen Bedeutung erdrückend
ist, den er aber bis dahin noch gar nicht geahnt und auch überhaupt
nicht vorausgesetzt hat. Eine solche Tatsache hatten wir schon in
Bereitschaft, schon lange in Bereitschaft: Das war die Aussage des
Dieners Grigorij in betreff der offenen Tür, durch die der Angeklagte
aus dem Hause hinausgelaufen ist. Diese Tür hatte er ganz vergessen, und
daß Grigorij sie gesehen haben könnte, daran hatte er nicht einmal
gedacht. Der Effekt war denn auch danach: Er sprang plötzlich auf und
schrie: ‚Ssmerdjäkoff ist es, Ssmerdjäkoff hat es getan!‘ und sofort
kommt er mit seinem geheimen Entwurf heraus, und er gibt ihn in der
aller unwahrscheinlichsten Form zum besten, denn Ssmerdjäkoff hätte den
Alten doch nur dann erschlagen können, nachdem der Angeklagte Grigorij
niedergeschlagen hatte und fortgelaufen war. Als wir ihm aber nun
mitteilten, daß Grigorij die offene Tür zuvor gesehen, und beim
Hinaustreten aus seinem Schlafzimmer Ssmerdjäkoff hinter dem
Bretterverschlage stöhnen gehört habe – da war Karamasoff wie
zerschmettert. Mein Kollege, unser ehrenwerter, scharfsinniger Nikolai
Parfenowitsch, hat mir später eingestanden, daß er ihn in jenem
Augenblick bis zu Tränen bemitleidet habe. Und in diesem Augenblick nun
entschließt er sich, um die Sache wieder gutzumachen: erzählt uns von
dem berühmten Säckchen, in das er das Geld eingenäht, und das er am
Halse auf der Brust getragen haben will –: ‚So mag es denn sein, so
hören Sie denn auch das!‘ Meine Herren Geschworenen, ich habe Ihnen
schon gesagt, warum ich diese Erfindung von dem vor einem Monat
eingenähten Gelde nicht nur für eine Anekdote, sondern für die
allerunwahrscheinlichste Dichtung, die man sich im gegebenen Fall nur
denken kann, halte. Ja, selbst wenn man einen Wettbewerb veranstalten
wollte, in diesem Fall etwas noch Unwahrscheinlicheres sich auszudenken,
so würde man gewiß nichts finden, was jene Erklärung in der Beziehung
noch übertrumpfte. In einem solchen Falle kann man den triumphierenden
Romantiker vor allem mittels der Details schlagen, mittels jener selben
Einzelheiten, an denen die Wirklichkeit stets so reich ist, die aber von
diesen unglücklichen und unfreiwilligen Dichtern, eben als völlig
bedeutungslose und unnötige Kleinigkeiten, überhaupt nicht beachtet
werden. Oh, in einem solchen Augenblick ist es ihnen nicht um die
kleinen Einzelheiten zu tun! Ihr Verstand schafft ein grandioses Ganzes,
– und da wagt man es, ihnen mit solchem Kleinzeug zu kommen! Aber gerade
das ist ja die Falle, mit der man sie fängt. Man stellt dem Angeklagten
kurz folgende Frage: ‚Nun, aber wo haben Sie denn das Material zum
Säckchen hergenommen, wer hat denn den Sack genäht?‘ – ‚Ich habe ihn
selbst genäht.‘ – ‚Und von wo haben Sie das Zeug dazu hergenommen?‘
Dadurch fühlt sich der Angeklagte bereits gekränkt, er glaubt, daß man
sich mit diesem Zeuge über ihn lustig machen wolle, und zwar glaubt er
das im Ernst, im Ernst, sage ich Ihnen! Aber so sind sie ja alle! – ‚Ich
habe von einem meiner Hemden ein Stück abgerissen.‘ – ‚Vortrefflich.
Dann werden wir morgen unter Ihrer Wäsche ein Hemd finden, von dem ein
Stück abgerissen ist.‘ Und bedenken Sie doch nur, meine Herren
Geschworenen, wenn wir nun dieses Hemd gefunden hätten (und wie hätte es
sich denn inzwischen verlieren können, wir hätten es doch sicherlich in
einem Koffer oder in der Kommode gefunden, wenn ein solches Hemd mit
einer abgerissenen Ecke nur jemals auch tatsächlich existiert hätte) –
das aber wäre ein Faktum, ein greifbares Faktum zugunsten des
Angeklagten gewesen, ein, wenn auch schwacher Beweis für die Wahrheit
seiner Aussage! Er aber scheint darauf überhaupt nicht zu verfallen. –
‚Ich erinnere mich nicht mehr, vielleicht riß ich das Zeug auch nicht
vom Hemde ab ... ich glaube, ich nähte das Geld in die Haube der
Hauswirtin ein.‘ – ‚In was für eine Haube?‘ – ‚Ich hatte sie einmal von
ihr fortgeschleppt, sie trieb sich da irgendwo umher, ein alter
Kattunlappen.‘ – ‚Und Sie erinnern sich dessen genau?‘ – ‚Nein, genau
erinnere ich mich dessen nicht ...‘ Und dabei ärgert er sich über alle
Maßen. Indessen, fragt man sich, wie kann er denn das so schnell
vergessen haben? Gerade diese kleinen Nebensächlichkeiten prägen sich
dem Menschen von allen Eindrücken, die er in gleich schrecklichen
Lebensstunden empfängt, am schärfsten ein, und gerade ihrer erinnert er
sich später am deutlichsten. Der Verbrecher, der zum Richtplatz geführt
wird, der vergißt zuweilen alles, ein irgendwo flüchtig bemerktes grünes
Dach aber, oder eine Dohle auf einem Kreuze – die behält er. Als der
Angeklagte dieses Zeugsäckchen für das Geld zusammennähte, da wollte er
doch nicht von den übrigen Hausbewohnern überrascht werden. Er verbarg
sich vor ihnen. So müßte er sich auch noch erinnern, wie er, mit der
Nadel in der Hand, voll Erniedrigung die Angst empfunden hat, es könne
jemand zu ihm hereinkommen, und wie er beim ersten Geräusch
aufgesprungen ist, um sich hinter dem Vorhang zu verstecken ... Doch
wozu rede ich so ausführlich von diesen Nebensachen, dem sogenannten
Kleinkram?“ unterbrach sich plötzlich Hippolyt Kirillowitsch. „Ich tue
es ja nur darum, weil der Angeklagte nach wie vor aufs hartnäckigste auf
dieser abgeschmackten Erfindung besteht, selbst heute noch! Während
dieser ganzen zwei Monate hat der Angeklagte nichts mehr zu erklären
vermocht, seit jener Schicksalsnacht hat er zu seinen früheren
phantastischen Aussagen, die er in derselben Nacht gemacht hat, nichts
mehr hinzugefügt. ‚Alles das sind, sozusagen, nur kleinliche
Nebensachen, glauben Sie mir lieber auf mein Ehrenwort!‘ Oh, wie gern
würden wir glauben, wie würden wir uns freuen, wenn wir daran glauben
könnten, und wäre es auch nur auf das Ehrenwort hin! Sind wir denn etwa
Schakale, die nach Menschenblut dürsten? Geben Sie uns, beweisen Sie uns
nur eine Tatsache zugunsten des Angeklagten, und wir werden uns darüber
freuen, – nur selbstverständlich eine greifbare, reale, nicht nur eine
Folgerung nach dem Gesichtsausdruck des Angeklagten, die noch dazu
dessen leiblicher Bruder macht, oder so eine Behauptung, daß er, als er
sich mit der Hand auf die Brust schlug, damit unbedingt auf das
Geldsäckchen habe weisen wollen, und das noch dazu in der Dunkelheit.
Wir werden uns von Herzen darüber freuen, ich werde der erste sein, der
die Anklage zurückzieht, ich werde mich beeilen, meine Anklage
zurückzuziehen. Jetzt jedoch fordert die Gerechtigkeit, daß sie
befriedigt werde, und ich bestehe darauf, daß es geschehe, denn wir
können kein Wort von dem Gesagten zurücknehmen.“ Hippolyt Kirillowitsch
ging darauf zum Schluß über. Er war wie im Fieber, er schrie nach Sühne
für das vergossene Blut, für das Blut des Vaters, den der Sohn
erschlagen hatte, um ihn „in der niedrigsten Weise zu berauben“. Er wies
unerbittlich auf das tragische und verhängnisvolle Zusammentreffen der
Tatsachen hin. „Und was Sie auch von dem Verteidiger des Angeklagten,
dessen Talent weit bekannt ist, hören mögen“ (Hippolyt Kirillowitsch
konnte sich diese Bemerkung doch nicht verbeißen), „ja, wie beredte und
rührende Worte hier auch ertönen mögen, die es auf Ihre Sentimentalität
abgesehen haben, so vergessen Sie doch nicht, daß Sie sich in diesem
Augenblick im Heiligtum unserer Gerechtigkeit befinden. Vergessen Sie
nicht, daß Sie die Verteidiger unserer Wahrheit sind, die Verteidiger
unseres heiligen Rußland, die Verteidiger seiner Grundfesten, seiner
Familie und alles Heiligen in ihm! Ja, in diesem Augenblick vertreten
Sie ganz Rußland, und Ihr Urteil wird nicht nur hier in diesem Saale
erschallen, nein, über ganz Rußland hin wird es erklingen, und ganz
Rußland wird Ihre Worte vernehmen, wie die Worte seiner Verteidiger und
Richter, und es wird durch Ihren Urteilsspruch entweder ermutigt oder
niedergebeugt werden. Peinigen Sie unser Rußland nicht, meine Herren
Geschworenen, enttäuschen Sie nicht seine Erwartungen! Die Troika
unseres Schicksals jagt dahin – vielleicht kopfüber ins Verderben. Schon
lange streckt man in ganz Rußland die Hände empor, der rasenden Troika
entgegen, und man ruft alle auf, um die besessene, irrsinnige,
schonungslose Jagd aufzuhalten. Und wenn die anderen Völker bisher noch
vor dem blindlings daherjagenden Dreigespann zur Seite getreten sind, so
haben sie das vielleicht durchaus nicht aus Ehrerbietung getan, wie es
der große Dichter wünschte, sondern einfach aus Entsetzen – das sollte
man sich merken. Aus Entsetzen, vielleicht aber auch aus Ekel vor ihr.
Und es ist noch gut, daß sie sich abwenden, was aber dann, wenn sie
aufhören, beiseite zu treten, sich vielmehr plötzlich wie eine feste
Mauer vor der jagenden Erscheinung erheben, um selbst der wahnsinnigen,
wilden Jagd unserer Zügellosigkeit Einhalt zu tun, um sich selbst, die
ganze Aufklärung und die ganze Zivilisation zu retten! Ja, solche
erregte Stimmen aus Europa haben auch wir schon vernommen. Schon
beginnen sie zu ertönen. Verlocken Sie sie nicht zur Tat, fordern Sie
sie nicht heraus, indem Sie den Mord des Vaters durch den leiblichen
Sohn gutheißen!“ ...

Zwar hatte Hippolyt Kirillowitsch sich schon zuvor nicht wenig hinreißen
lassen. Nun schloß er in dieser Weise mit dem höchsten Pathos – und, in
der Tat, der Eindruck, den seine Rede hinterließ, war wirklich
außerordentlich. Er selbst aber ging, kaum daß er sie beendet hatte,
eiligst hinaus und, wie gesagt, im anderen Zimmer soll er beinahe in
Ohnmacht gefallen sein. Das Publikum klatschte nicht Beifall, aber die
ernsten Leute waren befriedigt. Nur die Damen waren es weniger, doch
hatte schließlich auch ihnen seine Beredtsamkeit gefallen, um so mehr,
als sie an dem Endergebnis noch immer nicht zweifelten und von
Fetjukowitsch alles erwarteten: „Zum Schluß wird er das Wort ergreifen
und dann selbstverständlich alle besiegen!“

Zunächst wandten sich alle Blicke zu Mitjä, und man beobachtete ihn
neugierig. Während der ganzen Rede des Staatsanwalts hatte er stumm
dagesessen, die Arme gekreuzt, die Zähne zusammengebissen, den Blick zu
Boden gesenkt. Nur ein paarmal hatte er den Kopf ein wenig erhoben und
aufgehorcht. Besonders als von Gruschenka die Rede gewesen war. Als der
Staatsanwalt Rakitins Ausspruch über sie zitiert hatte, war auf Mitjäs
Lippen ein verächtliches Lächeln erschienen, und er hatte ziemlich
hörbar gesagt: „_Ce Bernard!_“ Als aber Hippolyt Kirillowitsch darauf zu
sprechen gekommen war, wie er ihn in Mokroje ausgefragt und gequält
hatte, da hatte Mitjä plötzlich den Kopf erhoben und mit höchster
Aufmerksamkeit zugehört. An einer Stelle der Rede hatte es fast
geschienen, daß er sofort aufspringen und etwas dazwischenschreien
würde, doch hatte er sich bezwungen und nur einmal verächtlich mit der
Achsel gezuckt. Über diesen Schlußteil der Anklagerede, besonders über
die Leistung des Staatsanwalts beim ersten Verhör in Mokroje, wurde
später viel in unserer Gesellschaft gesprochen und bei der Gelegenheit
auch über Hippolyt Kirillowitsch gelacht: „Der gute Mann konnte doch
seine Fähigkeiten nicht mit Stillschweigen übergehen,“ hieß es da,
„sonst wird man ja so leicht unterschätzt!“

Die Sitzung wurde unterbrochen, aber nur auf eine sehr kurze Zeit, auf
fünfzehn, höchstens zwanzig Minuten. Im Publikum unterhielt man sich
währenddessen, und es wurden verschiedene Meinungen geäußert. Einige von
ihnen habe ich behalten.

„Hm, eine ernste Rede,“ bemerkte mit krauser Stirn ein Herr in einer
Gruppe neben mir.

„An Psychologie hat er ein gehöriges Quantum verpufft,“ meinte eine
andere Stimme.

„Ja, aber es ist doch alles wahr, was er gesagt hat, unantastbare
Wahrheit!“

„Ja, darin ist er Meister.“

„Er hat das Fazit gezogen.“

„Auch für uns, auch für uns hat er das Fazit gezogen!“ ließ sich eine
dritte Stimme vernehmen. „Erinnern Sie sich noch, wie er zu Anfang der
Rede sagte, daß alle so seien wie Fedor Pawlowitsch!“

„Und zum Schluß sagte er es noch einmal. Nur braucht es deshalb noch
nicht wahr zu sein.“

„Und stellenweise war er auch etwas unklar.“

„Bißchen hitzig.“

„Aber es war doch ungerecht, wenn man’s genau nimmt, das war es schon.“

„Na, wissen Sie, das kann man schließlich doch nicht so sagen, er hat’s
immerhin geschickt gemacht. Lange genug hat der Mann gewartet, jetzt hat
er endlich mal die Gelegenheit gehabt, sich auszusprechen, hehe!“

„Wer weiß, was der Verteidiger sagen wird.“

In einer anderen Gruppe:

„Aber den Petersburger konnte er doch nicht ungeschoren lassen, nur war
die Bemerkung ganz überflüssig: ‚Die es auf Ihre Sentimentalität
abgesehen haben,‘ wissen Sie noch, kurz vor dem Schluß?“

„Ja, das war etwas ungeschickt.“

„Hatte es zu eilig.“

„Ein nervöser Mensch.“

„Ja ja, wir haben gut lachen, wie aber muß dem Angeklagten zumute sein?“

„Das ist schon wahr, wie mag es in Mitjenka aussehen!“

„Was meinen Sie, was wird der Verteidiger sagen?“

In einer dritten Gruppe:

„Was ist das da für eine Dame, diese mit dem Lorgnon, die dicke, die an
der Ecke sitzt?“

„Das ist eine Generalin, eine geschiedene Frau, ich kenne sie.“

„Na ja, da geht’s natürlich nicht mehr ohne Lorgnon.“

„Altes Gerümpel.“

„Das finde ich nicht, scheint sogar ganz pikant zu sein.“

„Neben ihr, zwei Plätze weiter, sitzt eine Blondine, die ist besser.“

„Aber das haben sie doch geschickt gemacht, wie sie ihn in Mokroje
geklappt haben, nicht?“

„Ja, das läßt sich nicht leugnen. Darum hat er es auch hier wieder
erzählt. Und wievielmal hat er es dabei schon bei seinen Bekannten zum
besten gegeben!“

„Und auch jetzt mußte es wieder herhalten. Nichts als Eigenliebe!“

„Ein gekränkter Mensch, hehe!“

„Und der sich dazu noch sehr leicht gekränkt fühlt. Viel Rhetorik, lange
Phrasen.“

„Und dann will er uns schrecken, das nicht zu vergessen, will uns Angst
machen. Zum Beispiel, was er da von der Troika sagte, Sie wissen doch
noch? ‚Dort gibt es Hamlets, bei uns aber gibt es vorläufig noch
Karamasoffs!‘ An sich war es ja ganz treffend.“

„Das hat er aus Berechnung gesagt, für die Liberalen natürlich. Der Kerl
fürchtet sich!“

„Und auch den Advokaten fürchtet er.“

„Ja, weiß Gott, was Fetjukowitsch sagen wird!“

„Nun, was er auch sagen sollte, unsere Bauernköppe wird er doch nicht
unter den Tisch reden.“

„Sie glauben?“

In einer vierten Gruppe:

„Was er da von der Troika sagte, war gut. – Du weißt doch noch, als er
von den Völkern sprach, daß sie nicht warten würden.“

„Wieso?“

„Nun, im englischen Parlament ist schon in der vorigen Woche wegen der
Nihilisten ein Mitglied aufgestanden und hat die Minister gefragt, ob es
nicht Zeit wäre, in die Vorgänge der barbarischen Nation einzugreifen
und ihr Bildung beizubringen – das heißt also: uns. Darauf hat Hippolyt
angespielt, ich weiß es genau, daß er das gemeint hat. Noch in der
vorigen Woche sprach er davon.“

„Hoho! Noch hat der Fuchs den Braten nicht!“

„Welchen Braten? Wieso noch nicht?“

„Was dann, wenn wir ihnen Kronstadt vor der Nase abschließen und ihnen
kein Korn geben – wo wollen sie es dann hernehmen?“

„Aber aus Amerika! Jetzt nehmen sie alles aus Amerika!“

„Red keinen Unsinn!“

Da ertönte die Glocke, und alles stürzte zu den Plätzen. Fetjukowitsch
bestieg die Tribüne.

X.
Die Rede des Verteidigers. Ein Stock hat zwei Enden

Alles war verstummt, als die ersten Worte des berühmten Redners
erklangen. Alle Blicke hingen wie gebannt an ihm. Er begann ganz ohne
Umschweife, einfach und überzeugt, ohne die geringste Anmaßung, ohne den
geringsten Ansatz zu Schönrederei, zu überschwenglichen Tönen oder
gefühlvollen Worten. Er sprach wie ein Mensch, der im engen Kreise
mitfühlender Freunde das Wort ergriffen hat. Sein Organ war wundervoll,
tragend und angenehm, und es schien, daß in dieser Stimme sogar etwas
Aufrichtiges und Treuherziges durchklang. Doch schon nach den ersten
Sätzen fühlten alle, daß der Redner sich ganz plötzlich auch zu wahrem
Pathos emporschwingen und „mit ungeahnter Kraft die Herzen treffen
konnte“. Er sprach vielleicht weniger regelrecht als Hippolyt
Kirillowitsch, vielleicht sogar grammatikalisch nicht ganz korrekt,
dafür aber auch nicht in so langen Sätzen und eigentlich sogar
treffender. Nur eines mißfiel anfänglich den Damen: er krümmte immer so
absonderlich seinen Rücken, namentlich zu Anfang seiner Rede; nicht, als
hätte er sich verbeugt, sondern als wenn er zu seinen Zuhörern
hinstrebte, wobei er immer nur die obere Hälfte seines langen Rückens
nach vorn bog, ganz als wäre in der Mitte dieses langen, schmalen
Rückens ein Gelenk angebracht gewesen, so daß das Rückgrat sich fast
unter einem rechten Winkel biegen konnte. Zu Anfang seiner Rede sprach
er wie gehackt, die Sätze ohne inneren Zusammenhang, scheinbar plan- und
systemlos, indem er die Tatsachen, wie sie ihm in den Sinn kamen,
aufgriff – aber zu guter Letzt entstand doch ein abgerundetes Ganzes.
Seine Rede könnte man in zwei Hälften einteilen: die erste Hälfte war
die Kritik, die Widerlegung der Anklage – nicht ohne boshafte und
sarkastische Bemerkungen –, in der zweiten Hälfte dagegen änderte er
plötzlich seinen Ton und sogar sein ganzes Verfahren: da erhob er sich
zu jenem Pathos, von dem ich schon sprach, so daß der Saal, der darauf
nur gewartet zu haben schien, wie vor Begeisterung erbebte. – Er trat
sogleich an die Sache heran und begann damit, daß das Feld seiner
Tätigkeit eigentlich in Petersburg sei; doch geschehe es deshalb nicht
zum ersten Male, daß er dem Ruf in eine andere Stadt folge, um einen
Angeklagten zu verteidigen; er tue dies jedoch immer nur dann, wenn er
entweder von der Unschuld des Betreffenden überzeugt sei oder dieselbe
im voraus als mindestens sehr wahrscheinlich annehmen zu dürfen glaube.
„Dasselbe war auch diesmal der Fall. Schon aus den ersten
Zeitungsnachrichten las ich etwas heraus, das mir sehr zugunsten des
Angeklagten auffiel. Mit einem Wort, mich interessierte zuerst und vor
allen Dingen eine bestimmte juristische Tatsache, die sich in der
Gerichtspraxis allerdings häufig wiederholt, doch noch niemals, wie mir
scheint, mit so charakteristischen Besonderheiten zutage getreten ist,
wie gerade im vorliegenden Fall. Diese Tatsache müßte ich eigentlich
erst zu Ende meiner Rede hinstellen, wenn ich alles Gesagte
zusammenfasse, doch werde ich den betreffenden Gedanken schon zu Anfang
meiner Rede aussprechen, denn es ist nun einmal meine Schwäche, den
Gegenstand mit geradem Griff anzufassen, ohne ihn zuerst mit Winkelzügen
zu umkreisen, ohne Effekte vorzubereiten und etwa die großen Eindrücke
für den Schluß aufzusparen. Das ist vielleicht unklug von mir, doch
dafür ist es offenherzig. Dieser mein Hauptgedanke nun, diese meine
Formel geht dahin: Es gibt eine erdrückende Menge von Beweisen, die alle
gegen den Angeklagten zeugen, und zu gleicher Zeit gibt es keinen
einzigen Beweis, der der Kritik wirklich standhält, sobald man ihn
einzeln, an und für sich, betrachtet. Als ich die Nachrichten und
Gerüchte über diesen Mord in den Zeitungen weiter verfolgte, fand ich
mich immer mehr in meiner Ansicht bestärkt – und da erhielt ich denn
plötzlich von den Verwandten des Angeklagten die Aufforderung, seine
Verteidigung zu übernehmen. Ich reiste natürlich sofort hierher und
überzeugte mich hier endgültig von der Richtigkeit meiner Annahme. Ja,
und so habe ich denn, um diese gefahrvolle Verkettung von Tatsachen zu
zerstören und die Unbewiesenheit und das Phantastische jeder einzelnen
anklagenden Tatsache klarzulegen, in diesem Prozeß die Verteidigung
übernommen.“

Mit dieser Erklärung begann der Verteidiger und fuhr dann fort, wie
folgt:

„Meine Herren Geschworenen, ich bin als Fremder hierhergekommen. Ich
habe alle Eindrücke unvoreingenommen empfangen. Der Angeklagte, ein
wilder, zügelloser Charakter, hatte mich vorher nicht beleidigt, wie er
vielleicht Hunderte hier in der Stadt beleidigt hat, weswegen denn viele
im voraus gegen ihn gestimmt sein mögen. Gewiß sehe auch ich ein, daß
das sittliche Gefühl der hiesigen Gesellschaft sich mit Recht empört
hat: Der Angeklagte ist kein ruhig lebender, kein sich mäßigender
Mensch. Dessen ungeachtet hat ihn die hiesige Gesellschaft bereitwillig
empfangen, und selbst im Hause des verehrten Anklägers hat er
freundliche Aufnahme gefunden.“ (Bei diesen Worten ertönte leises
Lachen, allerdings nur von ein paar Personen, die es außerdem noch
schnell unterdrückten – doch hatten es alle gehört: man wußte in der
ganzen Stadt, daß Hippolyt Kirillowitsch Mitjä nur gegen seinen Willen
in seinem Hause empfangen hatte, und zwar nur aus dem einen Grunde, weil
jener seiner Frau interessant erschienen war; seine Frau war eine höchst
tugendhafte, wohltätige und achtbare Dame; nur war sie im Grunde ihres
Wesens phantastisch, war das, was man originell nennt; und in gewissen
Fällen, vornehmlich in Kleinigkeiten, widersetzte sie sich gern ihrem
Gemahl; übrigens war Mitjä nur sehr selten bei ihnen gewesen.)
„Nichtsdestoweniger wage ich anzunehmen,“ fuhr der Verteidiger fort,
„daß selbst bei einem so unabhängigen Geiste und gerecht urteilenden
Charakter, wie sie mein verehrter Widersacher besitzt, sich ein gewisses
nicht zutreffendes Vorurteil gegen meinen unglücklichen Klienten
herausgebildet hat. Und das ist ja auch nur zu natürlich. Der
Unglückliche hat gar zu sehr verdient, daß man gegen ihn ein ungünstiges
Vorurteil faßte. Das beleidigte sittliche und mehr noch, das ästhetische
Gefühl pflegt mitunter unerbittlich zu sein. Gewiß haben wir in der
ausgezeichneten Anklagerede eine strenge Analyse des Charakters und der
Taten des Angeklagten vernommen; es lag darin ein streng kritisches
Verhalten zur Sache, und vor allem wurden psychologische Tiefen vor uns
aufgetan, um uns das Wesen der Sache zu erklären, in die einzudringen
bei dem geringsten absichtlich und böswillig vorurteilsvollen Verhalten
zur Person des Angeklagten für den Ankläger unmöglich gewesen wäre! Aber
es gibt Dinge, die in ähnlichen Fällen sogar schlimmer, sogar
verderblicher sind, als selbst eine absichtlich vorgefaßte Gehässigkeit
im Verhalten zur Sache. Das geschieht, wenn uns zum Beispiel ein
gewisses, sagen wir künstlerisches Spiel verlockt, oder das Bedürfnis
nach künstlerischem Schaffen, sozusagen das Bedürfnis, einen Fall zu
einem ganzen Roman auszuspinnen, besonders wenn Gott uns noch mit
reichen psychologischen Gaben ausgestattet hat. Schon in Petersburg, als
ich mich anschickte, hierher zu fahren, machte man mich darauf
aufmerksam – was ich freilich schon wußte –, daß ich hier als
Widersacher einen tiefen und feinen Psychologen antreffen werde, der
sich schon des längeren durch seine Fähigkeiten einen besonderen Ruf in
unserer noch jungen juristischen Welt erworben hat. Nur ist die
Psychologie, meine Herren, zwar ein tiefes Ding, doch gleicht sie nicht
wenig – einem Stocke mit zwei Enden.“ (Leises Gelächter im Publikum.)
„Sie werden mir gewiß meinen trivialen Vergleich verzeihen. Ich rechne
mich selbst nicht zu den Meistern der Redekunst. Allein ich will ein
Beispiel anführen – das erste beste, das mir aus der Anklagerede
einfällt: Der Angeklagte klettert nachts, auf der Flucht aus dem Garten,
über den Zaun und streckt mit einem Schlage – er hatte eine kleine
Mörserkeule in der Hand – den alten Diener, der ihn am Bein festhält, zu
Boden. Darauf springt er sofort in den Garten zurück und müht sich
während ganzer fünf Minuten um den Verletzten, weil er feststellen will,
ob er ihn erschlagen hat, oder ob der Alte noch lebt. Nun will der
Ankläger um keinen Preis an die Wahrheit der Aussage des Angeklagten
glauben, daß er aus _Mitleid_ zum alten Grigorij herabgesprungen sei.
‚Nein,‘ meint er, ‚in solch einem Augenblick kann man nicht so
zartfühlend sein, das ist ganz ausgeschlossen, das wäre gar zu
unnatürlich; er ist nur zu dem einen Zweck wieder hinabgesprungen, um
sich zu überzeugen, ob der einzige Zeuge seiner Tat tot oder lebendig
ist – folglich haben wir hier den besten Beweis dafür, daß er das
Verbrechen verübt hat, da er aus keinem einzigen anderen Grunde, Drange
oder Gefühle in den Garten zurückspringen konnte.‘ Das ist Psychologie.
Doch nehmen wir jetzt dieselbe Psychologie, und wenden wir sie
gleichfalls an, nur mit dem Unterschiede, daß wir sie am anderen Ende
anfassen, und wie wir sehen werden, ergibt sich dann sofort etwas nicht
weniger Wahrscheinliches. Der Mörder springt aus Vorsicht hinab, um sich
zu überzeugen, ob der Zeuge tot oder lebendig ist, indessen hat er
soeben erst im Zimmer seines von ihm erschlagenen Vaters, wie der Herr
Ankläger selbst bezeugt, einen anderen ungeheuer wichtigen Zeugen
hinterlassen, nämlich das zerrissene Kuvert, auf dem geschrieben steht,
daß es einmal dreitausend Rubel enthalten hat. ‚Hätte er dieses Kuvert
mitgenommen, so würde jetzt niemand in der ganzen Welt wissen, daß
dieses Geldpaket vorhanden gewesen ist – und folglich auch niemand, daß
ein _Raubmord_ stattgefunden hat.‘ Ich zitiere den Ausspruch des
Anklägers. Also ganz hat seine Überlegungskraft nicht ausgereicht, wie
wir sehen: der Mensch hat den Kopf verloren, hat Angst bekommen und ist
fortgelaufen, und hat sogar ein solches Beweisstück gegen sich auf dem
Fußboden hinterlassen! Nachdem er aber zwei Minuten später noch einen
zweiten Menschen erschlagen hat, stellt sich bei ihm sofort wie auf
Wunsch die herzloseste und berechnendste Überlegungskraft und Vorsicht
ein. Doch gut, gesetzt, daß es so gewesen ist, – gerade darin soll ja
die größte Feinheit der Psychologie bestehen, daß man unter solchen
Umständen blutdürstig und scharfsichtig wie ein kaukasischer Adler ist,
im nächsten Augenblick dagegen blind und schüchtern wie ein gewöhnlicher
Maulwurf. Aber wenn ich nun schon einmal so blutdürstig und grausam
berechnend bin, daß ich nach dem Totschlage nur zu dem Zweck
hinabspringe, um nachzusehen, ob der Zeuge meines Verbrechens tot oder
lebendig ist, so fragt sich doch, denke ich, wozu ich mich mit diesem
neuen, meinem zweiten Opfer ganze fünf Minuten lang abmühen sollte,
wobei ich nur riskiere, mir noch andere Zeugen auf den Hals zu ziehen?
Wozu sollte ich dann mit meinem Taschentuch dem Alten das Blut vom
Gesichte abwischen, wenn nicht ausdrücklich zu dem einen Zweck, daß
dieses Taschentuch später ein schweres Beweisstück gegen mich werden
kann? Nein, wenn ich schon einmal so berechnend und grausam bin, sollte
es dann nicht besser sein, den niedergeworfenen Diener mit derselben
Mörserkeule noch einmal und noch einmal auf den Kopf zu schlagen, ihn
endgültig zu erschlagen, um auf diese Weise, indem ich den einzigen
Zeugen töte, das Herz von jeder Sorge zu befreien? Und schließlich, ich
springe hinab, um zu sehen, ob der gefährliche Zeuge lebendig oder tot
ist, und hinterlasse bei der Gelegenheit sofort einen anderen Zeugen,
nämlich diese selbe Mörserkeule, die ich in Gegenwart zweier Frauen
ergriffen habe, die alle beide jederzeit diesen Gegenstand
wiedererkennen und aussagen können, daß _ich_ ihn aus ihrer Küche
mitgenommen habe und folglich wohl auch der Mörder sein werde. Und nicht
etwa, daß ich sie dort im Garten vergessen oder in der Zerstreutheit aus
der Hand habe fallen lassen! Nein, ich habe meine Waffe ausdrücklich
fortgeworfen, denn man hat sie etwa fünfzehn Schritt von der Stelle, wo
Grigorij hingefallen war, aufgefunden. Jetzt fragt sich doch, weshalb
hat der Angeklagte das getan? Und dafür gibt es nur eine Erklärung: nur
deshalb, weil es ihm bitter leid tat, einen Menschen erschlagen zu
haben, einen alten Diener. Jawohl: deshalb, und nur deshalb hat er im
Ärger mit einer Verwünschung die Mörserkeule fortgeschleudert, da sie
eben die Waffe war, mit der er den Menschen getötet hatte. Anders kann
es überhaupt nicht gewesen sein. Warum hätte er sie sonst mit solcher
Wut so weit fortschleudern sollen, und nicht etwa ins Gebüsch, sondern
zur Rasenfläche hin, wo sie dann noch auf die sichtbarste Stelle,
nämlich auf den Kiesweg, gefallen ist! Wenn er aber Schmerz und Leid
darüber empfinden konnte, daß er einen Menschen erschlagen hatte, nun,
so empfand er diesen Schmerz und dieses Leid eben nur deshalb, weil er
den Vater nicht erschlagen hatte. Hätte er vorher schon den Vater
erschlagen, so wäre er nicht aus Mitleid zu dem anderen Verletzten
hinabgesprungen – dann hätte er bereits ganz andere Gefühle gehabt, dann
wäre es ihm nicht mehr um andere zu tun gewesen und um Mitleid mit
ihnen, sondern um ihn selbst, und darum, daß er sich rettete. Und so ist
es auch gewesen. Anderenfalls hätte er, wie gesagt, Grigorijs Schädel
endgültig eingeschlagen und hätte sich nicht ganze fünf Minuten um ihn
gemüht. Mitleid und das Verlangen, ihm zu helfen, konnten nur darum in
seinem Herzen zu Wort kommen, weil sein Gewissen noch rein war. Das ist
auch Psychologie. Aber wir kommen mit ihr zu einem etwas anderen
Ergebnis. Ich habe absichtlich, meine Herren Geschworenen, die
Psychologie zu Hilfe genommen, um an diesem Beispiel anschaulich zu
beweisen, daß man mit ihr jeden beliebigen Schluß ziehen kann. Es kommt
dabei nur darauf an, in wessen Händen sie sich befindet. Ja, die
Psychologie kann selbst die ernstesten Männer verleiten, Romane zu
dichten, mag es auch ganz unfreiwillig geschehen. Ich betone: ich rede
nur von der überflüssigen Psychologie, meine Herren Geschworenen, von
dem gewissen Mißbrauch, der mit ihr zuweilen getrieben wird.“

Hier hörte man wieder von ein paar Seiten leises beifälliges Lachen, das
natürlich an die Adresse des Staatsanwalts ging. Ich werde nicht die
ganze Rede des Verteidigers wiedergeben, sondern nur einige Stellen, die
von den Hauptpunkten handelten.

XI.
Kein Geld. Keine Beraubung

Es gab in der Rede des Verteidigers einen Punkt, der alle in Erstaunen
setzte, nämlich – die vollständige Ableugnung der Tatsache, daß die
verhängnisvollen Dreitausend überhaupt existiert hätten, und die
Schlußfolgerung daraus, daß mithin die Möglichkeit einer Beraubung
überhaupt ausgeschlossen sei.

„Meine Herren Geschworenen,“ hub der Verteidiger wieder an, „im
vorliegenden Fall setzt jeden unvoreingenommenen Menschen sofort eine
charakteristische Besonderheit in Erstaunen, nämlich: daß der Angeklagte
eines Raubmordes beschuldigt wird, wir aber zu gleicher Zeit vor der
vollständigen Unmöglichkeit stehen, beweisen zu können, was nun
eigentlich geraubt worden ist. Geld, sagt man, sei geraubt, dreitausend
Rubel – aber haben diese denn je in Wirklichkeit existiert? Das weiß
niemand. Überlegen Sie sich: erstens, woher wissen wir, daß es
dreitausend waren, und wer hat sie gesehen? Sie wirklich gesehen und
darauf hingewiesen, daß sie in einem Kuvert mit einer Aufschrift lagen,
hat nur der Diener Ssmerdjäkoff. Und nur er allein hat schon vor der
Katastrophe dem Angeklagten, sowie dessen Bruder Iwan Fedorowitsch,
davon Mitteilung gemacht. Auch Fräulein Sswetlowa war davon
unterrichtet. Indessen haben diese drei Personen das Geld nicht gesehen,
gesehen hat es wiederum nur Ssmerdjäkoff – und da stellt sich doch von
selbst die Frage: wenn es wahr ist, daß diese Dreitausend existiert
haben und Ssmerdjäkoff sie gesehen hat, wann hat er sie dann zum
letztenmal gesehen? Wie, wenn der alte Herr sie von dort – sie sollen ja
unter dem Kopfkissen gelegen haben – fortgenommen und sie wieder in die
Schatulle zurückgelegt hat, ohne es ihm zu sagen? Beachten Sie wohl,
nach den Worten Ssmerdjäkoffs lag das Geld im Bett, sogar unter dem
Federbett; der Angeklagte hätte es also unter dem Federbett hervorziehen
müssen. Indessen war das Bett ganz unberührt, was ausdrücklich im
Protokoll bemerkt worden ist. Wie konnte es nun wohl möglich sein, daß
der Angeklagte das Bett gar nicht durchwühlt und dazu noch mit seinen
blutigen Händen die frische, feine Bettwäsche, die eigens zu diesem
Abend aufgedeckt worden war, nicht beschmutzt haben soll? Darauf sagt
man uns: aber das Kuvert lag doch auf dem Fußboden! Gerade von diesem
Kuvert lohnt es sich, etwas mehr zu reden. Vorhin bin ich nicht wenig
erstaunt gewesen: als der verehrte Ankläger von diesem Kuvert sprach,
erklärte er plötzlich selbst – beachten Sie dies wohl, meine Herren –
erklärte er selbst in seiner Rede an der Stelle, wo er darauf hinwies,
daß es eine Abgeschmacktheit sei, Ssmerdjäkoff des Mordes auch nur zu
verdächtigen: ‚Wenn dieses Kuvert nicht dagewesen, nicht als Beweisstück
liegen geblieben wäre, wenn der Mörder es mitgenommen hätte, so hätte
niemand in der ganzen Welt je erfahren, daß ein solches Geldpaket
existiert hat, und daß das Geld von dem Angeklagten gestohlen worden
ist.‘ Also nur dieses zerrissene Stück Papier mit der Aufschrift hat
nach dem Bekenntnis des Anklägers selbst die Beschuldigung des
Angeklagten, einen Raubmord verübt zu haben, veranlaßt, ‚denn sonst
hätte niemand gewußt, daß ein Diebstahl stattgefunden, und daß dieses
Geld wirklich existiert hat.‘ Genügt es denn wirklich, dieses Stück
Papier auf dem Fußboden, ist das denn wirklich ein Beweis, daß in ihm
Geld gelegen, und daß dieses Geld wiederum gestohlen worden ist? ‚Aber
Ssmerdjäkoff hat doch in diesem Kuvert das Geld gesehen,‘ wird uns
gesagt. Wann aber, _wann_ hat er es zum letztenmal gesehen, das ist es,
was ich frage? Ich habe mit Ssmerdjäkoff darüber gesprochen, und er hat
mir gesagt, daß er es zwei Tage vor der Katastrophe noch gesehen habe.
Warum aber kann ich zum Beispiel nicht annehmen, daß dem alten Fedor
Pawlowitsch eingefallen ist, als er ganz allein in seinem Hause
eingeschlossen war, in ungeduldiger, erregter Erwartung seiner Geliebten
– daß ihm da plötzlich eingefallen ist, vielleicht auch um sich die Zeit
zu vertreiben, das Paket zu öffnen und das Geld herauszunehmen? ‚Ach,
zum Teufel mit dem albernen Kuvert und seiner Aufschrift,‘ hat er
vielleicht bei sich gesagt, ‚so wird sie mir ja überhaupt nicht glauben,
daß wirklich Geld darin ist, wenn ich ihr aber dreißig Regenbogen in der
Hand zeige, das wird stärker ziehen, da wird ihr der Mund wässern.‘ –
Und er zerreißt die Schnur, nimmt das Geld heraus und wirft das Kuvert,
wie es dem Hausherrn und Besitzer des Geldpakets niemand verbieten kann,
einfach auf den Fußboden, unbekümmert um jedes Beweisstück. Meine Herren
Geschworenen, was ist wohl möglicher als eine solche Auslegung des
Tatbestandes? Warum sollte das unmöglich sein? Wenn sich also nur irgend
etwas Ähnliches annehmen läßt, so fällt die Beschuldigung des Diebstahls
ganz von selbst weg: wenn kein Geld existiert hat, so hat auch kein Raub
stattgefunden. Wenn das Kuvert auf dem Fußboden ein Beweis dafür sein
soll, daß das Geld sich in ihm befunden hat, warum kann ich dann nicht
das Gegenteil behaupten, nämlich, daß das Kuvert deshalb auf dem
Fußboden lag, weil sich in ihm kein Geld mehr befand, weil dasselbe vom
Besitzer schon früher herausgenommen worden war? ‚Ja, wo aber war in dem
Falle das Geld geblieben, wenn Fedor Pawlowitsch es aus dem Paket
genommen haben soll – bei der Haussuchung hat man keines gefunden!‘
Zunächst hat man in seiner Schatulle einen Teil des Geldes gefunden, und
dann hätte er ja schon am Morgen oder am Tage vorher über dasselbe
verfügen, es auswechseln, fortschicken oder überhaupt verausgaben können
und schließlich durchaus nicht für nötig befunden haben, seine Gedanken,
Pläne und Handlungen Ssmerdjäkoff sofort mitzuteilen. Wenn aber schon
eine Möglichkeit zu einer solchen Annahme vorhanden ist – wie kann man
dann noch so hartnäckig und bestimmt den Angeklagten beschuldigen, daß
der Mord von ihm um des Raubes willen ausgeführt worden sei, und daß die
Beraubung wirklich stattgefunden habe? Auf diese Weise betreten wir
tatsächlich das Gebiet des Romanes. Wenn man behauptet, daß die und die
Sache geraubt worden ist, so muß man auch unfehlbar beweisen können, daß
diese Sache wirklich existiert hat. Hier aber hat sie nicht einmal
jemand gesehen. Unlängst ist in Petersburg ein junger Mensch von
achtzehn Jahren, ein halber Knabe, ein kleiner Hausierer, mitten am
hellen Tage mit einem Beil bewaffnet in eine Wechselbude eingedrungen
und hat mit unglaublicher, in solchen Fällen allerdings typischer
Dreistigkeit den Besitzer der Wechselbude erschlagen und
tausendfünfhundert Rubel, die in der Kasse lagen, in seine Tasche
gesteckt. Innerhalb fünf Stunden war er schon verhaftet. Außer fünfzehn
Rubel, die er inzwischen verausgabt hatte, erhielt man die ganzen
Tausendfünfhundert wieder. Außerdem gab ein Kommis, der erst nach dem
Totschlag in die Wechselbude zurückgekehrt war, der Polizei nicht nur
die gestohlene Summe an, sondern noch dazu, aus welchem Gelde, d. h. aus
wieviel Regenbogen, wieviel blauen und roten Kreditbilletts, wieviel
Goldgeld und so weiter sie bestanden hatte, und richtig fand man bei dem
verhafteten Mörder genau das angegebene Geld wieder. Hinzu kam das volle
und aufrichtige Geständnis des Mörders, daß er getötet und dieses Geld
aus der Kasse herausgenommen habe. Sehen Sie, meine Herren Geschworenen,
das nenne ich Beweise! Denn hierbei sehe ich das Geld, halte es
gleichsam selbst in der Hand und kann ganz einfach nicht behaupten, daß
es kein Geld gegeben habe. Verhält es sich in diesem Falle ebenso? Dabei
handelt es sich hier um Leben und Tod, um das Schicksal eines Menschen.
‚Wie,‘ sagt man, ‚er hat doch die ganze Nacht gepraßt, hat mit vollen
Händen Geld ausgestreut, er gesteht ja selbst, daß er tausendfünfhundert
Rubel gehabt habe – woher kann er sie genommen haben?‘ Aber gerade
dadurch, daß nur anderthalbtausend festgestellt werden konnten, die
andere Hälfte der Summe aber unauffindbar, unnachweisbar blieb, wird
doch bewiesen, daß dieses Geld sich niemals in dem Kuvert befunden haben
kann. Nach der Berechnung der Zeit, und zwar nach der genauesten, hat es
sich in der Voruntersuchung gezeigt, und es ist sogar bewiesen worden,
daß der Angeklagte von den Mägden gleich zum Beamten Perchotin gelaufen
ist, sich also nicht vorher noch in seine Wohnung begeben hat, ja, daß
er nirgendwohin gegangen und die ganze Zeit mit Menschen zusammengewesen
ist, folglich also auch nicht von den Dreitausend die Hälfte irgendwo in
der Stadt versteckt haben kann. Das ist auch der Grund, warum der
Ankläger auf der Annahme bestand, daß das Geld irgendwo im Dorfe Mokroje
in einem Winkel der Herberge versteckt sei. Warum nicht gar in den
Kellern des Udolfschen Schlosses, meine Herren! Ist diese Voraussetzung
etwa nicht phantastisch, nicht romantisch? Und, beachten Sie wohl,
sobald nur diese eine Annahme, daß sie in Mokroje versteckt sein können,
unmöglich wird, so – fliegt die ganze Beschuldigung der Beraubung in die
Luft, denn wo können diese anderthalb Tausend sonst geblieben sein?
Durch welches Wunder können sie verschwunden sein, wenn es unantastbar
feststeht, daß der Angeklagte nirgendwohin gegangen ist? Und mit solchen
Märchen sind wir bereit, ein Menschenleben zu vernichten! Nun sagt man:
‚Immerhin kann er nicht beweisen, woher er die anderthalb Tausend, die
er in der Hand gehabt, genommen hat; außerdem haben alle gewußt, daß er
vor dieser Nacht kein Geld besessen hat.‘ Ich frage dagegen: wer hat das
gewußt? Der Angeklagte hat doch klar und bestimmt ausgesagt, woher er
das Geld genommen hat, und wenn Sie wollen, meine Herren Geschworenen,
wenn Sie wollen – so kann es nichts Wahrscheinlicheres geben als diese
Aussage, und außerdem nichts, was mit dem Charakter und der Seele des
Angeklagten besser übereinstimmte. Der Anklage gefällt aber ihr eigener
Roman gar zu sehr: ein willensschwacher Mensch, er entschließt sich,
dreitausend Rubel, die ihm so beschämend von der Braut angeboten werden,
anzunehmen, und natürlich ist ausgeschlossen, daß er die Hälfte davon in
ein Säckchen eingenäht hat, im Gegenteil, selbst wenn er sie eingenäht
hätte, so hätte er doch alle zwei Tage etwas davon herausgenommen und
auch die ganze andere Hälfte auf diese Weise in einem Monat verlebt!
Erinnern Sie sich bitte, diese Behauptung wurde in einem Tone
aufgestellt, der jeden Widerspruch ausschloß. Wie aber, wenn sich das
gar nicht so zugetragen hat, wie aber, wenn man in diesem Roman aus
Dmitrij Karamasoff eine ganz andere Person gemacht hat? Darauf wird man
vielleicht antworten: ‚Es sind doch Zeugen vorhanden, die gesehen haben,
daß er im Dorfe Mokroje die ganzen Dreitausend, die er von Fräulein
Werchoffzeff genommen, verschleudert hat, noch einen Monat vor der
Katastrophe, auf einmal, wie eine einzige Kopeke, folglich kann er also
nichts zurückbehalten haben.‘ Aber wer sind denn diese Zeugen? Was man
diesen Zeugen aufs Wort alles glauben kann, haben wir ja schon beim
Verhör gesehen! Außerdem scheint ein Stück Brot in der fremden Hand
immer größer als in der eigenen. Schließlich hat keiner von den Zeugen
das Geld gezählt, sondern nur nach dem Augenmaß geurteilt. Hat doch der
Zeuge Maximoff ausgesagt, daß in den Händen des Angeklagten sich
zwanzigtausend Rubel befunden hätten. Sehen Sie, meine Herren
Geschworenen, wie die Psychologie ihre zwei Enden hat, und gestatten Sie
mir daher gütigst, sie auch beim anderen Ende anzufassen: es ist zum
mindesten interessant zu konstatieren, was dabei herauskommt.

Also ... Einen Monat vor der Katastrophe wurden dem Angeklagten von
Fräulein Werchoffzeff zur Absendung durch die Post dreitausend Rubel
anvertraut. Es fragt sich aber, ob ihm dieselben wirklich in so
schmachvoller und erniedrigender Weise übergeben worden sind, wie das
vorhin dargestellt wurde? Bei der ersten Aussage des Fräulein
Werchoffzeff über diesen Gegenstand schien es durchaus nicht so,
durchaus nicht so; in der zweiten Aussage hörten wir nur den Aufschrei
der Rache und Wut und eines lange unterdrückten Hasses. Doch allein
schon, daß die Zeugin das erstemal unrichtig ausgesagt hat, gibt uns die
Berechtigung anzunehmen, daß die zweite Aussage gleichfalls unrichtig
ist. Der Ankläger ‚will nicht, wagt es nicht‘ – das sind seine eigenen
Worte – an diesen Roman zu rühren. Schön! Auch ich will nicht daran
rühren, aber ich erlaube mir zu bemerken, daß, wenn die reine und
sittlich hochstehende Persönlichkeit, die das sehr geehrte Fräulein
Werchoffzeff unstreitig ist – wenn eine solche Persönlichkeit, sage ich,
sich erlaubt, plötzlich vor Gericht ihre erste Aussage zu widerrufen,
und zwar mit der Absicht, den Angeklagten zu vernichten, so ist doch
klar, daß diese Aussage nicht kaltblütig und leidenschaftslos gemacht
worden ist. Wird man uns nun wirklich das Recht nehmen, daraus zu
folgern, daß eine rachedürstige Frau vieles übertreiben kann? Daß sie
gerade die Schande und den Schimpf vergrößert hat, die mit dem
Geldangebot verbunden gewesen ist? Im Gegenteil, ich bin überzeugt, das
Geld war so angeboten worden, daß er es annehmen konnte, besonders da
unser Angeklagter ein leichtsinniger Mensch ist. Er rechnete dabei
natürlich auf das Geld, das er noch von seinem Vater zu erhalten hatte,
auf die Dreitausend, die jener ihm schuldete. Das war leichtsinnig,
gewiß, aber gerade infolge dieses Leichtsinns war er fest überzeugt, daß
der Vater die Dreitausend ihm geben werde und müsse, daß er, wenn er sie
erhalten habe, das von Fräulein Werchoffzeff ihm anvertraute Geld immer
noch ersetzen und nach Moskau abschicken könne. Aber der Ankläger will
es unter keiner Bedingung zulassen, daß er am selben Tage noch vom
erhaltenen Geld die Hälfte habe in ein Säckchen einnähen können: ‚Ein
solcher Charakter kann so etwas nicht tun.‘ Und doch hat er selbst
ausgerufen, daß Karamasoff eine breit angelegte Natur sei, hat selbst
ausgerufen, daß Karamasoff sich in zwei entgegengesetzte Abgründe zu
gleicher Zeit versenken könne! Karamasoff ist ja doch eine Natur mit
zwei Seiten, mit zwei Abgründen, so daß er selbst bei der
grenzenlosesten Schwelgerei innehalten kann, weil ihn plötzlich die
andere Seite, der andere Abgrund lockt. Die andere Seite aber war die
Liebe – diese neue, wie Pulver aufgeflammte Liebe! Zu dieser Liebe
jedoch hatte er Geld nötig, oh! viel mehr, als er nötig gehabt hätte, um
mit seiner Geliebten ein Fest zu feiern! Denn sagte sie ihm: ‚Ich bin
dein, ich will nicht zu Fedor Pawlowitsch,‘ so hätte er sie genommen und
fortgebracht – dazu aber hatte er Geld nötig! Das war wichtiger, als
sich amüsieren! Und Karamasoff soll das nicht verstanden haben? Gerade
diese Sorge machte ihn ja fast krank! Was ist nun verständlicher, als
daß er die Hälfte des Geldes auf alle Fälle oder vielmehr für diesen
einen Fall aufbewahrte? Inzwischen aber vergeht die Zeit, und Fedor
Pawlowitsch gibt ihm die Dreitausend nicht heraus, im Gegenteil, der
Angeklagte erfährt sogar, daß gerade mit diesem Gelde seine Geliebte
angelockt werden soll. ‚Wenn Fedor Pawlowitsch das Geld nicht auszahlt,‘
denkt er, ‚so werde ich vor Katerina Iwanowna als Dieb dastehen.‘ Und da
kommt ihm denn der Gedanke, diese Anderthalbtausend, die er auf der
Brust trägt, Fräulein Werchoffzeff abzugeben und ihr zu sagen: ‚Ich bin
ein Schuft, aber kein Dieb!‘ Folglich hatte er einen doppelten Grund,
dieses Geld wie seinen Augapfel aufzubewahren, und nicht etwa jeden Tag
das Säckchen aufzutrennen und einen Hundertrubelschein nach dem anderen
herauszunehmen und zu verschleudern. Warum sprechen Sie dem Angeklagten
das Gefühl der Ehre ab? Nein, Ehrgefühl hat er, wenn auch oft kein
richtiges, nehmen wir sogar an, ein etwas absonderliches, aber er hat
trotzdem eines bis zur Leidenschaft – das hat er bewiesen! Und, siehe
da, die Sache wird kompliziert, die Qualen der Eifersucht erreichen den
höchsten Grad, und diese beiden Fragen werden immer quälender und
quälender in dem erhitzten Gehirn des Angeklagten: ‚Gebe ich es Katerina
Iwanowna zurück, womit bringe ich dann Gruschenka fort?‘ Wenn er diesen
ganzen Monat so wütete, trank und sich aus dem einen Gasthaus ins andere
schleppte, so tat er dies doch nur, weil er sonst nicht die Kraft gehabt
hätte, diese Qualen zu ertragen. Diese Fragen spitzten sich bei ihm mit
der Zeit dermaßen zu, daß sie ihn schließlich fast zur Verzweiflung
brachten. Er schickte, glaube ich, seinen jüngsten Bruder zum Vater, um
jenen noch zum letztenmal um die Dreitausend zu bitten, doch konnte er
die Antwort nicht abwarten, er geriet außer sich, stürzte selbst hin und
verprügelte den Alten in Gegenwart von Zeugen. Nach diesem Vorfall,
versteht sich, kann er nicht mehr darauf rechnen, daß der Vater sie ihm
geben werde. Am Abend desselben Tages schlägt er sich auf die Brust, auf
die Stelle, wo das Geldsäckchen sich befindet, und schwört dem Bruder,
daß er noch eine Möglichkeit habe, nicht zum Schurken zu werden, doch
fühle er schon voraus, daß er ein Schuft bleiben werde, daß er die
Möglichkeit, sich zu rehabilitieren, nicht benutzen werde, weil seine
Charakterstärke nicht dazu ausreicht. Warum aber, warum glaubt der
Ankläger nicht der Aussage Alexei Karamasoffs, die so rein, so
aufrichtig, so ehrlich und unbeabsichtigt gemacht worden ist? Warum will
er mich glauben machen, daß das Geld in irgendeinem Kellerwinkel des
Udolfschen Schlosses sich befinde? Am selben Abend, nach dem Gespräch
mit dem Bruder, schreibt der Angeklagte den verhängnisvollen Brief, und
dieser Brief ist das hauptsächlichste, soll das großartigste Beweisstück
dafür sein, daß der Angeklagte einen Raubmord verübt habe. ‚Ich werde
alle Leute bitten, und wenn sie mir das Geld nicht geben, so erschlage
ich den Vater und nehme unter dem Federbett das Paket mit dem rosa
Bande, wenn nur Iwan fortführe‘ – oder so ungefähr –: das sei das
regelrechte Programm eines Raubmörders, und wie sollte es das denn nicht
sein? ‚Es hat sich alles so zugetragen, wie im Briefe geschrieben
steht!‘ ruft der Ankläger aus. Zunächst ist der Brief in der Trunkenheit
geschrieben worden, und in großer Gereiztheit; zweitens, das Geldpaket
erwähnt er nur auf die Mitteilungen Ssmerdjäkoffs hin; er selbst hat es
nicht gesehen; und drittens, ist der Brief geschrieben worden, nur
_geschrieben_, ob der Mord sich aber auch so zugetragen hat – womit will
man das beweisen? Hat der Angeklagte das Geld unter dem Kissen gefunden,
hat er es an sich genommen, hat es dieses Geld überhaupt gegeben? Ja,
und lief denn der Angeklagte wegen des Geldes zu dem Hause seines
Vaters, denken Sie doch daran, vergessen Sie doch dieses eine nicht! Er
ist doch Hals über Kopf hingelaufen, aber nicht, um zu rauben, sondern
um zu erfahren, wo sie ist, dieses Weib, das ihn zugrunde gerichtet hat!
Also ist er nicht nach dem Programme, nicht nach dem Wortlaute seines
Briefes hingelaufen, nicht um zu rauben, aus Berechnung zu rauben,
sondern plötzlich, unvorhergesehen, in eifersüchtigem Zorn ist er
hingelaufen! ‚Ja,‘ sagt man, ‚er ist doch hingelaufen, hat totgeschlagen
und wird auch das Geld genommen haben.‘ Aber, frage ich, hat er denn
überhaupt erschlagen? Die Beschuldigung, daß er den Vater beraubt habe,
weise ich mit Unwillen zurück: Man kann niemanden des Raubes
beschuldigen, wenn man nicht ganz genau auf das Geraubte hinweisen kann,
das ist ein Axiom! Hat er aber auch wirklich getötet, ohne zu rauben
getötet? Ist das nachweisbar? Oder ist auch das eine Dichtung?“

XII.
Und kein Mord

„Meine Herren Geschworenen, es handelt sich um ein Menschenleben, da
müssen wir vorsichtiger sein. Wie wir gehört haben, hat der Ankläger
selbst zugegeben, daß er bis auf den heutigen Tag, bis zur heutigen
Gerichtsverhandlung, nicht gewagt habe, den Angeklagten eines
vollständig bewußten und beabsichtigten Mordes zu beschuldigen, bis
vorhin dieser verhängnisvolle ‚trunkene‘ Brief dem Gericht übergeben
wurde! ‚Es ist geschehen, wie es dort geschrieben steht,‘ sagt die
Anklage. Ich aber wiederhole noch einmal: Er ist zu ihr gelaufen, nur um
zu erfahren, wo sie ist. Das ist doch eine unwiderlegbare Tatsache.
Hätte er sie zu Hause gefunden, so wäre er bei ihr geblieben und hätte
das im Brief Angedrohte nicht gehalten. Er ist ganz plötzlich und
unvorbedachterweise hingelaufen und seines ‚trunkenen‘ Briefes hat er
sich in dem Augenblick überhaupt nicht mehr erinnert. ‚Er ergriff aber
die Mörserkeule,‘ wird die Anklage hier einwenden. Erinnern Sie sich
doch nur, meine Herren, was für eine Psychologie einzig und allein aus
dieser einen Mörserkeule entwickelt worden ist, warum er diese
Mörserkeule als Waffe angesehen, als Waffe ergriffen haben soll usw.
usw. Hierbei ging mir nun der allergewöhnlichste Gedanke durch den Kopf:
Wie, wenn diese Mörserkeule nicht auf dem Küchentisch gelegen hätte, von
wo der Angeklagte sie ergriffen hat, sondern wenn sie im Schrank gewesen
wäre, – so wäre sie doch dem Angeklagten nicht in die Augen gefallen,
und er wäre mit leeren Händen, ohne Waffe, davongelaufen und hätte dann
überhaupt niemanden erschlagen können. Wie kann denn die Mörserkeule als
Beweis dafür genügen, daß er sich vorsätzlich bewaffnet und vorsätzlich
ermordet habe? Er hat in den Gasthäusern herumgeschrien, er werde den
Vater erschlagen; zwei Tage vorher aber, als er diesen trunkenen Brief
geschrieben, ist er ruhig gewesen und hat im Gasthause nur einen Kommis
um seinen Platz gebracht, ‚denn ohne Streit konnte Karamasoff doch nicht
auskommen‘. Darauf jedoch antworte ich, daß, wenn er sich schon einen
Mord ausgedacht, wenn er sogar schon den ganzen Mordplan entworfen
hätte, so würde er sich nicht mehr mit dem Kommis gestritten haben, ja,
vielleicht wäre er dann überhaupt nicht in das Gasthaus gegangen, denn
ein Mensch, der sich mit solchen Dingen beschäftigt, sucht Stille,
Heimlichkeit, der möchte unsichtbar sein, damit man nichts von ihm sieht
noch hört, ihn womöglich ganz und gar vergißt, und zwar nicht etwa aus
Berechnung, sondern aus Instinkt. Meine Herren Geschworenen, die
Psychologie hat zwei Enden, und auch wir können Psychologie treiben. Was
alle diese trunkenen Schreie im Laufe des ganzen Monats anbelangt, nun,
so schreien Betrunkene und Kinder immer viel, besonders wenn sie sich
miteinander streiten oder zanken: ‚Ich werde dich erschlagen!‘ sagen sie
schon beim kleinsten Ärger, aber gerade sie tun es hinterher nicht. Und
selbst dieser verhängnisvolle Brief, – ist er denn nicht auch der Schrei
eines Gereizten, der das Gasthaus in betrunkenem Zustande verläßt? Ist
das nicht gleichfalls wie: ‚Ich werde euch alle totschlagen, alle ohne
Ausnahme!‘ Warum sollte dem nicht so sein? Warum soll dieser
verhängnisvolle Brief, warum soll er, im Gegenteil, nicht geradezu –
lächerlich sein? Darum, weil man den Vater erschlagen vorgefunden hat,
weil ein Zeuge den Angeklagten im Garten, bewaffnet und fortlaufend,
gesehen hat und selbst von ihm niedergestreckt worden ist. Darum hat
sich alles nach dem schwarz auf weiß Geschriebenen buchstäblich erfüllt,
und darum ist der Brief nicht bloß lächerlich, sondern verhängnisvoll!
Gott sei Dank, jetzt sind wir beim I-punkte angelangt: ‚Er ist im Garten
gewesen, folglich ist er der Mörder.‘ Mit diesen beiden Sätzen: ‚er ist
im Garten gewesen‘ – ‚folglich ist er der Mörder‘, scheint mir alles
erschöpft zu sein, die ganze Anklage. Aber wie nun, wenn er ihn nicht
erschlagen hat, obgleich er dagewesen ist? Oh, ich gebe ja zu, daß die
Verkettung der Tatsachen, das Zusammentreffen aller verdächtigen
Aussagen von einer gewissen Bedeutsamkeit sein kann. Betrachten Sie
jedoch die Tatsachen einzeln, ohne sich von ihrer Verkettung
beeinflussen zu lassen: warum, zum Beispiel, will die Anklage die
Aussage des Angeklagten, daß er vom Fenster des Vaters fortgelaufen sei,
unter keiner Bedingung auch nur als wahrscheinlich zulassen? Denken Sie
an die Sarkasmen, die der Ankläger hier in bezug auf die Ehrerbietung
und die ‚frommen‘ Gefühle gemacht hat, die sich plötzlich des Mörders
bemächtigt haben sollen. Wie aber, wenn in der Tat sich etwas Ähnliches
zugetragen hat: und wenn ihn auch keine Ehrerbietung veranlaßt hat,
fortzugehen, so kann es doch ein gewisses heiliges Gefühl gewesen sein
...? ‚Meine Mutter muß in diesem Augenblick für mich gebetet haben,‘
sagt der Angeklagte, und behauptet, daß er fortgelaufen sei, sobald er
sich überzeugt habe, daß die Sswetlowa nicht beim Vater war. ‚Er konnte
sich aber doch nicht durch das Fenster überzeugen,‘ entgegnet uns die
Anklage. Warum konnte er denn das nicht? Das Fenster wurde doch auf das
vom Angeklagten gegebene Zeichen geöffnet. Bei der Gelegenheit kann
Fedor Pawlowitsch ein Wort entschlüpft sein, ein Ausruf hat vielleicht
genügt – und das hat den Angeklagten vielleicht sofort davon überzeugt,
daß die Sswetlowa nicht bei ihm war. Warum muß man durchaus
voraussetzen, daß eine Sache so gewesen sei, wie wir sie uns vorstellen,
oder richtiger, wie wir sie uns unbedingt vorstellen wollen? In der
Wirklichkeit können tausend Dinge vorübergehend auftauchen, die selbst
der feinsten Beobachtung eines Romanschriftstellers entgehen würden.
‚Ja, aber Grigorij hat die Tür offen gesehen, folglich muß der
Angeklagte im Hause gewesen sein, und – folglich hat er ihn erschlagen.‘
Von dieser Tür, meine Herren Geschworenen ... Sehen Sie, diese
offenstehende Tür hat nur eine Person gesehen, die sich indessen zu der
Zeit selbst in einem Zustande befunden hat, der ... nun – möge auch die
Tür offen gestanden haben, möge der Angeklagte sie geöffnet und aus dem
Gefühl der Selbsterhaltung gelogen haben, ‚was ja so verständlich in
seiner Lage wäre,‘ möge er, gut, möge er ins Haus eingedrungen sein –
warum muß er ihn dann auch erschlagen haben? Er kann durch die Zimmer
gelaufen sein, den Vater sogar gestoßen, geschlagen haben, doch deswegen
kann er noch immer, nachdem er sich überzeugt hatte, daß die Sswetlowa
nicht bei ihm war, ohne zu erschlagen, wieder fortgelaufen sein, froh
darüber, daß sie nicht da war und er den Vater nicht zu erschlagen
brauchte. Darum ist er vielleicht einige Minuten später vom Zaun zum
alten Grigorij, den er im Jähzorn beschädigt hatte, hinabgesprungen –
eben weil er imstande war, ein reines Gefühl, ein Gefühl des Mitleids
und des Bedauerns zu empfinden. Er, der soeben der Versuchung, den Vater
zu erschlagen, entgangen war, und der nun in seinem reinen Herzen Freude
darüber empfand, daß er den Vater nicht getötet hatte! Schön bis zum
Entsetzen beschreibt uns der Ankläger den schrecklichen Zustand des
Angeklagten im Dorfe Mokroje, als die Liebe sich ihm plötzlich zuwandte
und ihn zu neuem Leben aufrief, und als es ihm nun zu lieben unmöglich
war, weil vor seinem Bewußtsein die blutige Leiche des Vaters lag und
diese Leiche auch schon das Gericht hinter ihm herschickte. Nun hat aber
der Ankläger die Möglichkeit einer solchen Liebesleidenschaft in diesem
Augenblick immerhin zugelassen und sie nach seiner Psychologie
folgendermaßen erklärt: ‚Ein trunkener Zustand war es, noch muß der
Verbrecher durch zwei Straßen fahren, bis zum Richtplatze ist noch weit‘
usw. usw. Haben Sie da vielleicht nicht eine andere Person geschaffen,
Herr Ankläger? Das möchte ich Sie denn doch fragen. Sollte der
Angeklagte wirklich so roh und herzlos sein, daß er in diesem Augenblick
an Liebe und Winkelzüge vor Gericht denken konnte, wenn auf seinem
Gewissen das Blut seines Vaters lag? Nein, nein und abermals nein!
Anderenfalls hätte er, sobald er sich gesagt, daß sie ihn liebte, ‚ihn
zu sich heranzog, ihm ein neues Glück verhieß,‘ – oh, ich schwöre es,
dann hätte er ein zweifaches, dreifaches Bedürfnis empfunden, sich zu
töten, und er hätte sich auch getötet, wenn, wie gesagt, die Leiche des
_Vaters_ vor seinem Bewußtsein gelegen hätte! O nein, dann hätte er
nicht vergessen, wo seine Pistolen lagen! Ich kenne den Angeklagten: die
rohe Herzlosigkeit, die ihm vom Ankläger zugesprochen wird, stimmt nicht
mit seinem Charakter überein. Er hätte sich getötet, das ist sicher; er
hat sich aber nicht getötet, weil ‚die Mutter für ihn gebetet hatte‘ und
sein Herz unschuldig am Blute seines Vaters war. Er quälte sich in
dieser Nacht in Mokroje nur um den verwundeten Grigorij und betete zu
Gott, daß der Alte wieder zu sich kommen möge, daß der Schlag nicht
tödlich sein möge! Warum soll man nicht diese Auslegung der Ereignisse
als wahr annehmen? Welch einen sicheren Beweis haben wir dafür, daß der
Angeklagte uns belügt? Aber da ist ja die Leiche des Vaters, und man
wird uns sofort wieder auf sie hinweisen. Gut, er ist hinausgelaufen,
ohne ihn zu erschlagen, wer aber hat dann den Alten erschlagen?

Ich wiederhole es, die ganze Logik der Anklage besteht nur in dieser
Frage: wer hat erschlagen, wenn nicht er? Man sagt, daß man niemanden an
seine Stelle setzen könne. Meine Herren Geschworenen, verhält es sich
wirklich so? Kann man denn wirklich niemand statt seiner beschuldigen?
Wir haben gehört, wie der Ankläger alle Personen, die sich in dieser
Nacht im Hause befunden haben, an den Fingern aufgezählt hat. Im ganzen
waren es fünf Menschen. Ich gebe vollkommen zu, daß drei von ihnen
außerhalb jedes Verdachtes stehen: der Erschlagene selbst, der alte
Grigorij und seine Frau. Es bleiben also nur noch der Angeklagte und
Ssmerdjäkoff übrig. Und siehe da, der Ankläger behauptet mit Pathos, daß
der Angeklagte nur deshalb auf Ssmerdjäkoff hinweise, weil er doch auf
niemand anderen mehr hinweisen könne, daß aber, wenn noch irgendeine
sechste Person oder nur ein Schatten von einer sechsten Person da wäre,
der Angeklagte sofort aufgeben würde, Ssmerdjäkoff zu beschuldigen, daß
er sich sogar schämen würde, einen so lächerlichen Verdacht
auszusprechen, und gegen den Sechsten aussagen würde. Meine Herren
Geschworenen, warum kann ich nicht genau das Entgegengesetzte behaupten?
Es stehen zwei Menschen vor uns: der Angeklagte und Ssmerdjäkoff, –
warum kann ich nicht sagen, daß Sie meinen Klienten nur darum
beschuldigen, weil Sie niemand anders zu beschuldigen haben? Und nur
darum haben Sie niemanden zu beschuldigen, weil Sie voreingenommen
Ssmerdjäkoff von jedem Verdacht ausgeschlossen haben. Ja, es ist wahr,
auf Ssmerdjäkoff weisen nur der Angeklagte, seine beiden Brüder und die
Sswetlowa hin, sonst niemand. Aber es ist doch noch ein Etwas vorhanden,
das auf ihn hinweist! Das ist eine gewisse, wenn auch unklare Gärung,
eine Stimmung, eine Frage, die wie ein Verdacht durch die Gesellschaft
geht: ein Gerücht verbreitet sich ... es ist da eine allgemeine
Erwartung. Schließlich sind da auch noch einige sehr bemerkenswerte
Tatsachen, die zeugen könnten, wenn sie auch ein wenig unbestimmt sind,
was ich zugeben muß: erstens ist da dieser epileptische Anfall gerade am
Tage der Katastrophe, ein Anfall, den der Ankläger so sehr zu
verteidigen sich bemüht hat. Dann ist da dieser plötzliche Selbstmord
Ssmerdjäkoffs am Vorabend der Gerichtsverhandlung. Und ebenso unerwartet
kommt nun, heute vor Gericht, die Aussage des einen Bruders des
Angeklagten, der bis dahin an die Schuld des Bruders geglaubt hatte, und
der nun plötzlich das Geld bringt und Ssmerdjäkoff als den Mörder
angibt. Oh, ich bin vollkommen überzeugt, genau so wie der Gerichtshof
und die Staatsanwaltschaft, daß Iwan Karamasoff an einem Nervenfieber
erkrankt ist, daß seine Aussage in der Tat nur ein verzweifelter, im
Fieber ersonnener Versuch, seinen Bruder zu retten, sein kann, und er
bloß die Schuld auf den Erhängten abwälzen wollte. Immerhin ist abermals
der Name Ssmerdjäkoff genannt worden, und abermals scheint man etwas
Rätselhaftes gehört zu haben. Da ist irgend etwas noch nicht zu Ende
gesprochen, meine Herren Geschworenen! Da fehlt noch ein Schluß, und das
letzte Wort wird vielleicht noch einmal gesagt werden! Doch lassen wir
das jetzt beiseite. Es ist eine Sache, die uns noch bevorsteht. Der
Gerichtshof hat nichtsdestoweniger beschlossen, die Verhandlung
fortzuführen. Und so will ich denn vorläufig etwas zu der Charakteristik
des verstorbenen Ssmerdjäkoff bemerken, die der Ankläger mit solchem
Geschick vor uns entrollt hat. Obgleich ich das Talent meines
Widersachers aufrichtig bewundert habe, kann ich nicht mit den
Grundzügen dieser seiner Charakteristik übereinstimmen. Ich bin bei
Ssmerdjäkoff gewesen, ich habe ihn gesehen und mit ihm gesprochen, und
ich muß gestehen, er hat auf mich einen ganz anderen Eindruck gemacht.
Gesundheitlich war er schwach, das ist wahr, aber was seinen Charakter
und sein Herz anbelangt – oh, da war er nicht schwach, nein, in diesen
beiden Dingen war der Mensch durchaus nicht so schwach, wie der Ankläger
von ihm glaubt! Auch habe ich durchaus keine Schüchternheit an ihm
wahrgenommen, jene Schüchternheit, die der Ankläger für so
charakteristisch an ihm hält. Treuherzigkeit habe ich an ihm erst recht
nicht bemerkt, im Gegenteil, ich fand ihn schrecklich mißtrauisch, was
er nur durch Naivität zu verbergen suchte. Seinen Verstand fand ich
geradezu hoch entwickelt, während die Anklage ihn im Gegenteil als einen
Schwachsinnigen hinstellte. Auf mich hat er einen ganz bestimmten
Eindruck gemacht: ich bin mit der Überzeugung fortgegangen, daß er ein
durchaus schlechter, maßlos ehrgeiziger, rachsüchtiger, ein boshafter
und neidischer Mensch ist. Ich habe einige Erkundigungen über ihn
eingezogen, und ich habe folgendes erfahren: Er hat seine Herkunft
gehaßt, hat sich ihrer geschämt und hat vor Wut geknirscht bei dem
Gedanken, daß er von der ‚Stinkenden‘ abstammte. Gegen den Diener
Grigorij und dessen Frau, seine beiden Wohltäter von Kindheit an, hat er
sich unehrerbietig betragen. Rußland hat er verflucht und verspottet. Er
hat davon geträumt, nach Frankreich zu fahren und einen Franzosen aus
sich zu machen. Er hat oft davon gesprochen, daß ihm dazu die Mittel
fehlten. Mir scheint, daß er niemanden geliebt hat, außer sich selbst.
Jedenfalls hat er sich bis zur Krankhaftigkeit hochgeschätzt. Bildung
hat er nur in guten Kleidern, reinen Plätthemden und gewichsten Stiefeln
gesehen. Er hat sich – und dafür gibt es Beweise – für den unehelichen
Sohn Fedor Pawlowitschs gehalten und hat seine Stellung im Vergleich zu
den ehelichen Kindern seines Herrn gehaßt: ‚Ihnen gehört alles, mir aber
nichts, sie haben alle Rechte, sind die Erben, ich aber bin nur der
Koch.‘ Er hat mir mitgeteilt, daß er mit Fedor Pawlowitsch zusammen das
Geld ins Kuvert getan habe. Die Bestimmung dieser Summe – mit
dreitausend Rubeln hätte er seine Karriere machen können – war ihm
natürlich gleichfalls verhaßt. Dazu hat er noch die dreitausend Rubel in
hellen regenbogenfarbenen Kreditbilletten gesehen – danach habe ich ihn
ausdrücklich gefragt. Oh, zeigen Sie niemals einem neidischen und
eigensüchtigen Menschen viel Geld auf einmal! Er aber hat damals zum
erstenmal eine so große Summe in der Hand gehalten. Der Eindruck dieses
regenbogenfarbenen Pakets konnte sich in seiner Einbildungskraft
widerspiegeln, bis zur höchsten Erregung, wenn auch zunächst ohne
Folgen. Der verehrte Ankläger hat mit außergewöhnlicher Feinheit alle
pro und contra Annahmen der Möglichkeit, Ssmerdjäkoff des Mordes zu
beschuldigen, vor uns skizziert und uns noch besonders gefragt: Wozu
sollte er einen Epilepsieanfall simuliert haben? Aber er braucht ihn ja
gar nicht simuliert zu haben, der Anfall konnte doch auch ganz von
selbst und natürlich gekommen sein. Doch ebenso natürlich kann der
Anfall dann auch wieder vorübergegangen und kann der Kranke aufgewacht
sein. Nehmen wir an, er hat sich nicht sofort erholt, aber er ist
vielleicht zu sich gekommen und aufgewacht, wie das bei den
Fallsüchtigen häufig vorkommt. Die Anklage fragt: In welchem Augenblick
hat denn Ssmerdjäkoff den Mord verübt? Diesen Augenblick festzustellen,
ist außerordentlich leicht. Er ist aus tiefem Schlaf erwacht – denn er
schlief doch nur: nach einem Anfalle verfällt der Epileptiker immer in
einen tiefen Schlaf – genau in dem Augenblick, als der alte Grigorij den
fortlaufenden Angeklagten auf dem Zaune am Fuß packte und über den
ganzen Garten hin: ‚Vatermörder!‘ schrie. Dieser ungewöhnliche Schrei
durch die Stille und Dunkelheit kann Ssmerdjäkoff sehr wohl aufgeweckt
haben, da sein Schlaf zu der Zeit durchaus nicht mehr so fest zu sein
brauchte: er hätte schon eine Stunde vorher erwachen können. Daraufhin
kann er sehr wohl aus dem Bett aufgestanden und unbewußt, ohne jegliche
Absicht, hinausgegangen sein, um zu sehen, was dieser Schrei auf sich
hatte. In seinem Kopf ist noch krankhafter Dunst, das Bewußtsein
schlummert noch, – da ist er aber schon im Garten: Er tritt an die
erleuchteten Fenster heran und erfährt von seinem Herrn, der natürlich
über sein Erscheinen sehr erfreut ist, die schreckliche Nachricht. Er
überlegt sofort. Von dem erschrockenen Herrn erfährt er alle
Einzelheiten. Und plötzlich durchzuckt sein zerstörtes und krankes
Gehirn ein Gedanke, – ein schrecklicher, aber verführerischer und
unabweisbarer Gedanke: den Herrn zu ermorden, die Dreitausend zu nehmen
und später alles auf den jungen Herrn zu wälzen! Wen würde man
verdächtigen, wenn nicht den jungen Herrn, denn er war dagewesen, das
konnte man beweisen?! Eine schreckliche Gier nach Geld, nach der Beute,
konnte ihn, zusammen mit der Vorstellung von der Straflosigkeit, gepackt
haben. Oh, diese plötzlichen und unabweisbaren Ausbrüche stellen sich so
oft bei einer sich darbietenden Gelegenheit ein – hauptsächlich bei
Mördern, die sich noch vor einer Minute nicht bewußt waren, daß sie
töten würden! Und nun: Ssmerdjäkoff konnte zum Herrn hineingehen und
seinen Plan ausführen, aber womit, mit welcher Waffe? Mit dem ersten
besten Stein, den er im Garten ergriffen hatte. Aber wozu, zu welchem
Zweck? Nun, mit dreitausend Rubeln kann man doch Karriere machen! Bitte,
ich widerspreche mir durchaus nicht: Das Geld kann ja doch existiert
haben. Und Ssmerdjäkoff wußte sogar ganz allein, wo es zu finden war, wo
es beim Herrn lag. – Aber der Umschlag des Geldes, das zerrissene Kuvert
‚auf dem Fußboden‘? Der Ankläger machte, als er vom Paket sprach, eine
außerordentlich feine Bemerkung darüber, daß nur ein ungewohnter Dieb,
wie z. B. Karamasoff, das Kuvert auf dem Fußboden hätte liegen lassen
können, Ssmerdjäkoff dagegen niemals ein Beweisstück seines Verbrechens
liegen gelassen haben würde. Meine Herren Geschworenen, als ich das
hörte, fühlte ich plötzlich, daß er mir etwas bereits Bekanntes sagte.
Stellen Sie sich vor: Genau dieselbe Bemerkung, diesen Hinweis darauf,
daß nur Karamasoff mit dem Paket so hätte verfahren können, habe ich
genau vor zwei Tagen von Ssmerdjäkoff selbst gehört, und er hat mich
damit sogar in Erstaunen gesetzt: Mir fiel nämlich sofort auf, daß er
sich naiv stellte, um mir diesen Gedanken aufzubinden. Ich sollte selbst
zu diesem Schluß kommen. Jawohl, er hat sich ordentlich bemüht, mir
diesen Gedanken einzugeben. Und jetzt frage ich: Hat er nicht auch dem
verehrten Ankläger diesen Gedanken in derselben Weise eingeflüstert? Man
wird sagen: Aber die Alte, die Frau Grigorijs? Sie hat doch gehört, wie
der Kranke neben ihr die ganze Nacht gestöhnt hat. Es ist möglich, daß
sie es gehört hat, aber die Einbildungskraft ist oft sehr stark. Ich
kannte eine Dame, die sich bitter beklagte, daß die ganze Nacht ein Hund
auf dem Hofe sie durch fortwährendes Bellen gestört und sie daher fast
überhaupt nicht geschlafen habe. Dabei hatte das arme Tier, wie sich
später herausstellte, im ganzen nur zwei oder dreimal gebellt. Aber das
ist ja ganz natürlich! Der Mensch schläft, und plötzlich hört er ein
Stöhnen, er erwacht und ärgert sich, daß man ihn gestört hat, schläft
aber augenblicklich wieder ein. Nach zwei Stunden hört er wieder ein
Stöhnen, wieder wacht er auf, und wieder schläft er ein; schließlich
wieder ein Stöhnen, und zwar wiederum nach zwei Stunden, im ganzen also
nur dreimal in der Nacht. Am Morgen steht er auf und beklagt sich, daß
er in der Nacht ununterbrochen gestört worden sei. So muß es ihm auch
durchaus erscheinen! die Zwischenräume von zwei Stunden hat er
verschlafen und erinnert sich ihrer nicht, erinnert sich nur der Minuten
des Erwachens, und da scheint es ihm denn, er sei die ganze Nacht
gestört worden. Aber warum, warum, ruft die Anklage aus, warum hat
Ssmerdjäkoff in seinem Schreiben vor dem Tode nicht alles eingestanden?
‚Zu dem einen reichte das Gewissen,‘ haben wir doch noch vor kurzem
gehört, ‚zum anderen aber nicht.‘ Aber erlauben Sie: Gewissen – das ist
doch schon Reue, und Reue konnte bei diesem Selbstmörder vielleicht
überhaupt nicht vorhanden gewesen sein, sondern nur Verzweiflung.
Verzweiflung aber und Reue sind zwei ganz verschiedene Dinge. Die
Verzweiflung kann boshaft und unstillbar sein, und der Selbstmörder kann
in dem Augenblick, als er Hand an sich legte, diejenigen sogar doppelt
gehaßt haben, die er sein ganzes Leben lang beneidet hat. Meine Herren
Geschworenen, vermeiden Sie es, einen Justizirrtum zu begehen! Warum
soll das unwahrscheinlich sein, was ich Ihnen soeben vorgelegt und
geschildert habe? Finden Sie einen Fehler in meiner Auslegung, finden
Sie, daß sie unmöglich, absurd ist? Wenn nur ein Schatten von
Möglichkeit, nur ein Schatten von Wahrheit in meiner Annahme ist – so
enthalten Sie sich einer Verurteilung! Und kann denn hier nur von einem
Schatten die Rede sein? Ich schwöre bei allem, was mir heilig ist, ich
glaube an meine Auslegung, die ich Ihnen soeben auseinandergesetzt habe,
an meine Erklärung des Mordes! Doch hauptsächlich, hauptsächlich regt es
mich auf, und der Gedanke erbittert mich geradezu, daß aus der ganzen
Menge von Tatsachen, die die Anklage gegen den Angeklagten auftürmt,
nicht eine einzige Tatsache bewiesen und daher unwiderruflich ist, und
daß der Unglückliche nur durch die Verkettung der Tatsachen zugrunde
gehen soll. Ja, diese Verkettung der Tatsachen ist schrecklich! Dieses
Blut, dieses von den Fingern herabfließende Blut, die blutdurchtränkte
Wäsche, die schwarze Nacht, durch die der Schrei ‚Vatermörder!‘ gellt,
und der mit verwundetem Schädel am Boden Liegende, darauf diese Unmenge
von Hinweisen, Gesten, Ausrufen des Angeklagten – oh, alles das kann
stark beeinflussen! Kann das aber auch Ihre Überzeugung beeinflussen,
kann das auch Ihre Überzeugung bestechen, meine Herren Geschworenen?
Denken Sie daran, daß Ihnen die unumschränkte Macht zu binden und zu
lösen gegeben ist. Doch je größer die Gewalt ist, um so schwerer ist
ihre Anwendung. Nicht ein Jota werde ich von dem aufgeben, was ich
soeben gesagt habe. Doch möge es sein, nehmen wir an, daß ich auf einen
Augenblick mit der Anklage übereinstimme: Daß mein unglücklicher Klient
seine Hände mit dem Blute des Vaters befleckt hat. Das ist nur eine
Annahme, meine Herren. Ich wiederhole es, daß ich auch nicht einen
Augenblick an seiner Unschuld zweifle. Aber nehmen wir einmal an, daß
der Angeklagte des Vatermordes schuldig ist. So hören Sie bitte meine
Rede bis zu Ende, selbst wenn ich sogar diese Annahme zulasse. Mir liegt
etwas auf dem Herzen, was ich aussprechen möchte, denn ich fühle auch in
Ihren Herzen und Gedanken diesen großen Kampf ... Verzeihen Sie mir
dieses Wort, meine Herren Geschworenen, von Ihren Herzen und Gedanken.
Doch ich möchte bis zum Ende wahr und aufrichtig bleiben. Meine Herren,
seien wir es einmal alle – seien wir wahr und aufrichtig!“

An dieser Stelle wurde der Verteidiger durch ziemlich starken Applaus
unterbrochen. In der Tat, seine letzten Worte hatte er in einem so
ehrlich klingenden Tone gesprochen. Alle fühlten, daß er wirklich etwas
zu sagen hatte, und daß das, was er jetzt sagen würde, vielleicht das
allerwichtigste war. Als aber der Vorsitzende den Applaus hörte,
klingelte er sofort und drohte mit erhobener Stimme an, daß er den Saal
„räumen“ lassen werde, falls Ähnliches noch einmal vorkommen sollte.
Alles wurde still, und Fetjukowitsch begann von neuem – diesmal mit
einer geradezu beseelten Stimme, die jetzt ganz anders klang als vorhin.

XIII.
Der Übertreter des Gebots

„Nicht nur die Verkettung der Tatsachen vernichtet meinen Klienten,“ hub
er an, „nein, meine Herren Geschworenen, im Grunde ist es nur eine
einzige Unleugbarkeit, die ihm den Hals bricht: das ist – der Leichnam
des alten Vaters! Wäre es ein gewöhnlicher Mord, so würden Sie bei der
Richtigkeit, Unbewiesenheit und Phantastik der sogenannten
Anklage_beweise_ – wenn man jeden von ihnen einzeln und nicht in der
Gesamtheit betrachtet –, so würden Sie, sage ich, die Anklage
zurückweisen, oder Sie würden sich mindestens bedenken, das Leben eines
Menschen nur auf Grund des Vorurteils, das er leider gar zu sehr
verdient hat, zugrunde zu richten! Hier aber handelt es sich nicht um
einen gewöhnlichen Mord, sondern um einen Vatermord! Das imponiert! Und
zwar in einem solchen Maße, daß selbst die Nichtigkeit und
Unbewiesenheit der anklagenden Tatsachen selbst dem Vorurteilslosesten
nicht mehr so nichtig und nicht mehr so unbewiesen erscheinen. Wie nun
einen solchen Angeklagten rechtfertigen? Wie, wenn er den Mord verübt
hat und ungestraft entkommt? – Das ist es, was ein jeder sich in seinem
Herzen unwillkürlich, instinktiv fragt. Ja, es ist ein schreckliches
Ding, das Blut des Vaters zu vergießen, das Blut desjenigen, der mich
gezeugt, geliebt, sein Leben für mich nicht geschont hat, der von meinen
ersten Kinderjahren an für mich bei jeder Kinderkrankheit gezittert,
sein ganzes Leben lang nur für mein Glück gearbeitet und gelitten, nur
von meinen Freuden und Erfolgen gelebt hat! Ja, einen solchen Vater zu
erschlagen – das wäre nicht auszudenken! Meine Herren Geschworenen, was
ist ein Vater, ein wirklicher Vater, was ist das für ein Wort, was für
eine unheimlich große Idee liegt in diesem großen Worte? Wir haben
soeben darauf hingewiesen, was ein wahrer Vater ist, und was er sein
soll. In dem vorliegenden Falle jedoch, der uns jetzt alle so
beschäftigt, und der uns quält und bis ins Herz getroffen hat, in diesem
vorliegenden Falle entspricht der Vater, der verstorbene Fedor
Pawlowitsch Karamasoff, nicht im geringsten, nicht im allermindesten
jenem Begriff von einem Vater, den wir im Herzen tragen. Das ist das
Unglück. Ja, in der Tat, gar mancher Vater ist das Unglück seiner
Kinder. Betrachten wir dieses Unglück jetzt etwas aus der Nähe, – und
wir dürfen doch, meine Herren Geschworenen, im Hinblick auf die
Wichtigkeit der bevorstehenden Entscheidung, vor nichts zurückschrecken.
Gerade jetzt dürfen wir weniger denn je mit den Händen gewisse Ideen
zurückscheuchen, wie Kinder oder ängstliche Frauen, um den treffenden
Vergleich des verehrten Anklägers zu gebrauchen. Nun hat mein
hochgeachteter Gegner – der schon mein Gegner war, noch bevor ich mein
erstes Wort gesprochen hatte – hat mein Gegner mehr als einmal
ausgerufen: ‚Nein, ich will die Verteidigung des Angeklagten keinem
anderen überlassen –, ich bin der Ankläger, ich will auch der
Verteidiger sein!‘ Das hat er, wie gesagt, ein paarmal ausgerufen,
indessen hat er aber zu erwähnen vergessen, daß der Angeklagte, wenn er
ganze dreiundzwanzig Jahre lang eine solche Dankbarkeit für ein einziges
Pfund Nüsse im Herzen bewahrt hat, das ihm der einzige Mensch geschenkt
hat, der während seines Aufenthaltes als Kind im Elternhause freundlich
zu ihm gewesen ist, daß ein solcher Mensch in diesen dreiundzwanzig
Jahren auch nicht hat vergessen können, wie er auf dem Hinterhofe
barfüßig umhergelaufen ist, mit bloßen Beinchen und in ‚Höschen an einem
Knopf‘, wie dies uns der menschenfreundliche Doktor Herzenstube
geschildert hat. Meine Herren Geschworenen, wozu sollen wir noch näher
dieses Unglück untersuchen und wiederholen, was doch alle schon wissen!
Was hat mein Klient hier vorgefunden, als er nach Haus, zum Vater kam?
Und warum, warum nur stellt man meinen Klienten als gefühllosen
Egoisten, als Ungeheuer dar? Er ist gewiß zügellos, wild und wüst, und
dafür verurteilen wir ihn auch jetzt. Wer aber ist schuld an seinem
unglücklichen Leben, wen trifft die Schuld, daß er bei guten Anlagen
eine so schlechte Erziehung erhalten hat, dieser kleine verlassene Junge
mit dem prächtigen liebebedürftigen Herzen? Hat ihm denn auch nur ein
einziger Mensch Vernunft beigebracht, hat ihm denn überhaupt jemand auch
nur ein wenig Liebe in seiner freudlosen Kindheit gezeigt? Mein Klient
ist nur unter Gottes Obhut aufgewachsen, also mit anderen Worten: wie
ein wildes Tier. Vielleicht hat er sich danach gesehnt, seinen Vater
nach so langer Zeit wiederzusehen, er hat vielleicht schon tausendmal,
wenn er sich seiner Kindheit wie eines Traumes entsann, die widerlichen
Erinnerungen verscheucht und sich mit ganzer Seele danach gesehnt,
seinen Vater rechtfertigen und umarmen zu können! Und nun, was findet er
hier? Mit zynischem Spott, mit Mißtrauen und Betrügereien wegen des
strittigen Geldes wird er empfangen. Die Gespräche und die
Lebensphilosophie, die er täglich ‚beim Kognak‘ mit anhören muß,
verursachen ihm fast Übelkeit. Und alsbald sieht er, wie dieser Vater
mit seinem, des Sohnes Gelde, ihm, dem Sohne, die Geliebte abspenstig
machen will. Das ist mehr als ekelhaft und grausam, meine Herren
Geschworenen. Und dieser selbe alte Vater beklagt sich nun bei allen
über die Unehrerbietigkeit des Sohnes, sucht ihn in der ganzen
Gesellschaft anzuschwärzen, mit Schmutz zu bewerfen, ihm zu schaden, wo
er nur kann, er verleumdet ihn überall, und schließlich kauft er seine
Wechsel auf, um ihn, seinen leiblichen Sohn, ins Gefängnis zu bringen!
Meine Herren Geschworenen, diese Seelen, diese dem Anscheine nach
wilden, heftigen, zügellosen Menschen, wie mein Klient, sind
meistenteils sehr zärtlich, nur zeigen sie es nicht. Lachen Sie bitte
nicht, lachen Sie nicht über meine Worte! Der verehrte Ankläger hat
meinen Klienten vorhin in unbarmherziger Weise zu verspotten gesucht,
indem er in ganz besonderer Art andeutete, daß Dmitrij Karamasoff
Schiller liebe: alles ‚Schöne und Hehre‘. Ich hätte mich an seiner
Stelle darüber nicht lustig gemacht, wenn ich der Ankläger gewesen wäre.
Denn diese Herzen, – oh, erlauben Sie mir, daß ich diese Herzen
verteidige, die so selten verstanden und so oft ungerecht beurteilt
werden! Diese Herzen sehnen sich so oft nach Zärtlichkeit, Schönheit und
Gerechtigkeit, sie tun es gleichsam aus Widerspruch zu sich selbst, zu
ihrem wüsten Leben, ihrer Wildheit. Sie sehnen sich vielleicht unbewußt
danach, aber sie sehnen sich mit ihrer ganzen Leidenschaft. Äußerlich
leidenschaftlich und hart, sind sie fähig, bis zur Qual etwas
liebzugewinnen, ein Weib zum Beispiel, und das lieben sie dann mit einer
geistigen, einer höheren Liebe. Ich bitte Sie wiederum, nicht über mich
zu lachen. Ich wiederhole: das pflegt gerade bei diesen Naturen am
häufigsten vorzukommen. Nur können sie ihre Leidenschaft, die zuweilen
gewiß sehr roh ist, nicht verbergen, und das ist es dann, was allen
sofort an ihnen auffällt. Jawohl: das wird sofort bemerkt. Den inneren
Menschen aber sieht niemand. Doch ihre Leidenschaften werden schnell
gestillt, und dieser anscheinend rohe und grausame Mensch sucht in der
Nähe eines edlen und schönen Wesens nur Erneuerung, sucht die
Möglichkeit, sich zu bessern, gut zu werden, ehrlich und edel, oder
‚schön und erhaben‘, wie sehr dieses Wort auch verspottet werden mag.
Ich habe gesagt, daß ich nicht wage, über den Roman meines Klienten mit
Fräulein Werchoffzeff zu sprechen. Ich denke aber, daß mir doch ein
halbes Wort über ihn gestattet sein wird. Wir alle haben vorhin gehört –
nicht die Aussage, sondern nur das wahnsinnige Geschrei eines Weibes,
das sich rächen will. Doch nicht ihr, oh, wahrlich nicht, ihr steht es
zu, ihm einen Treubruch vorzuwerfen, denn sie, sie selbst hat ihm die
Treue zuerst gebrochen. Hätte sie nur einen Augenblick Zeit gehabt,
nachzudenken, so würde sie bestimmt nicht eine solche Aussage gemacht
haben. Meine Herren Geschworenen, glauben Sie ihr nicht, nein, mein
Klient ist kein ‚Auswurf des Menschengeschlechts‘, kein ‚Ungeheuer‘, wie
sie ihn vorhin genannt hat! Der gekreuzigte Menschenfreund hat gesagt:
‚Ich bin der gute Hirt, ein guter Hirt gibt seine Seele hin für seine
Schafe, auf daß kein einziges untergehe ...‘ Richten auch wir keine
Menschenseele zugrunde! Ich habe soeben gefragt, was das Wort ‚Vater‘
bedeutet, und ich habe gesagt, daß es ein großes Wort, eine uns teure
Benennung sei. Doch, meine Herren Geschworenen, mit einem Worte muß man
ehrlich umgehen, und ich verlange, daß man jedem Dinge seinen richtigen
Namen gibt, nicht aber, daß man Worte, die uns teuer sind, mißbraucht.
Und darum sage ich dreist: Ein Vater, wie der erschlagene alte
Karamasoff, kann nicht Vater genannt werden, er ist dieses Namens nicht
wert! Die Liebe zum Vater ist, wenn sie vom Vater nicht gerechtfertigt
wird, eine Albernheit, eine Unmöglichkeit. Liebe kann man nicht aus
Nichts schaffen, nur Gott allein vermag aus Nichts etwas zu schaffen.
‚Väter, betrübet nicht eure Kinder‘, schreibt der Apostel aus der Fülle
seines liebeglühenden Herzens heraus. Nicht wegen meines Klienten führe
ich hier diese heiligen Worte an, um aller Väter willen rufe ich sie uns
wieder ins Gedächtnis. Wer hat mir die Macht und das Recht gegeben, den
Vätern Liebe zu lehren? Niemand. Aber als Mensch und als Staatsbürger
rufe ich die Väter auf – _vivos voco_! Wir weilen nicht lange hier auf
Erden, wir tun viel üble Taten, wir reden viel üble Worte. Darum aber
sollten wir alle den geeigneten Augenblick unseres Zusammenseins
benutzen, um einander ein gutes Wort zu sagen. So tue denn auch ich:
solange ich an diesem Platze stehe, will ich meinen Augenblick benutzen.
Nicht umsonst ist uns diese Tribüne durch höchsten Willen geschenkt
worden – von ihr aus hört uns ganz Rußland. Nicht nur zu den hier
versammelten Vätern rede ich, sondern allen Vätern rufe ich zu: ‚Väter,
betrübet nicht eure Kinder!‘ Ja, erfüllen wir zuerst selbst das Gebot
Christi – dann erst können wir auch von unseren Kindern die Erfüllung
der Gebote verlangen! Andernfalls sind wir nicht die Väter, sondern die
Feinde unserer Kinder, und auch sie sind dann nicht unsere Kinder,
sondern unsere Feinde, und wir selbst machen sie zu unseren Feinden!
‚Mit welchem Maße du messest, wird dir wiedergemessen werden‘ – das sage
nicht ich, das droht uns das Evangelium an: Mit dem Maße sollst du
wiedermessen, mit dem dir gemessen wird. Wie soll man nun die Kinder
anklagen, wenn sie uns mit demselben Maße wiedermessen, mit dem wir
messen? In Finnland kam vor kurzem ein Mädchen, eine Dienstmagd, in den
Verdacht, im geheimen ein Kind geboren zu haben. Man fing an, sie zu
beobachten, und schließlich fand man auf dem Hausboden, ganz unter dem
Dache, in einer Ecke unter Ziegelsteinen ihren Koffer, von dem niemand
etwas gewußt hatte. Und in diesem Koffer fand man die kleine Leiche
ihres neugeborenen Kindes. Im selben Koffer fand man außerdem noch die
Skelette zweier schon früher von ihr geborener und, wie sie selbst
eingestanden hat, von ihr im Augenblick der Geburt umgebrachter Kinder.
Meine Herren Geschworenen, ist das nun eine Mutter ihrer Kinder? Wohl
hat sie sie geboren, aber ist sie ihnen denn eine Mutter gewesen? Wer
von uns wird wagen, sie mit dem heiligen Mutternamen zu nennen? Seien
wir mutig, meine Herren Geschworenen, seien wir sogar kühn, denn wir
sind verpflichtet, es zu sein, besonders in diesem Augenblick, und uns
nicht vor gewissen Worten und Ideen zu fürchten, wie die Moskauer
Kaufmannsfrauen, die vor ‚Metall‘ und ‚Schwefeläther‘ Angst haben.[31]
Nein, beweisen wir, daß auch wir in den letzten zehn Jahren der
Entwicklung fortgeschritten sind, und sagen wir gerade heraus: Der
Erzeuger ist noch nicht Vater, Vater ist, wer nicht nur erzeugt, sondern
den Namen Vater auch verdient hat. Oh, gewiß, es gibt auch noch eine
andere Deutung, eine andere Auffassung und Auslegung des Wortes Vater,
die verlangt, daß mein Vater auch dann, wenn er ein Ungeheuer ist, wenn
er zum Verbrecher an seinem Kinde geworden ist, immer noch mein Vater
bleibe, und zwar nur darum, weil er mich erzeugt hat. Doch diese
Bedeutung ist sozusagen schon eine mystische, die ich nicht mit dem
Verstande begreifen, sondern nur mit dem Glauben annehmen kann, oder
richtiger gesagt, auf Treu und Glauben, wie es uns mit vielem anderen
ergeht, das wir nicht begreifen können, und an das zu glauben uns
lediglich die Religion gebietet. Aber ein solcher Fall mag dann
außerhalb des Bereiches des wirklichen Lebens bleiben. Im Bereiche des
wirklichen Lebens dagegen, das nicht nur seine besonderen Rechte hat,
sondern selbst auch große Pflichten auferlegt, – in diesem Bereiche
müssen wir, und sind wir sogar verpflichtet, wenn wir menschlich und
Christen sein wollen, nur diejenigen Überzeugungen durchzuführen, die
von der Vernunft und der Erfahrung gutgeheißen, die durch den
Schmelzofen der Analyse hindurchgegangen sind. Mit einem Wort, wir haben
vernünftig zu handeln und nicht unvernünftig, wie etwa im Traum und in
der Phantasie, damit wir den Menschen keinen Schaden zufügen, damit wir
keinen Menschen unnütz quälen und zugrunde richten. Dann, dann erst wird
es eine wirklich christliche Tat sein, nicht nur eine mystische, sondern
eine vernünftige und eine bereits wahrhaft menschenfreundliche Tat ...“

Bei diesen Worten erhob sich an vielen Stellen des Saales starker
Applaus, aber Fetjukowitsch begann sogleich mit den Armen zu fuchteln,
als flehe er darum, ihn nicht zu unterbrechen und ihn ausreden zu
lassen. Im Augenblick wurde es still. Der Redner fuhr fort:

„Glauben Sie denn, meine Herren Geschworenen, daß solche Fragen unsere
Kinder unberührt lassen können, wenn sie, sagen wir, schon Jünglinge
sind, oder, sagen wir, wenn sie schon angefangen haben nachzudenken?
Nein, das können sie nicht, und wir können auch keine unmögliche
Schonung von ihnen verlangen. Der Anblick eines unwürdigen Vaters,
besonders im Vergleich mit anderen, würdigen Vätern seiner
Altersgenossen, veranlaßt den Jüngling unwillkürlich zum Nachdenken und
gibt ihm unwillkürlich qualvolle Fragen ein. Auf diese Fragen aber wird
ihm immer nur die eine Bürokratenantwort zuteil: ‚Er hat dich erzeugt,
du bist Blut von seinem Blut, folglich mußt du ihn lieben.‘ Wie soll da
der Jüngling nicht ernster darüber nachdenken und sich nicht
unwillkürlich fragen: ‚Ja, hat er mich denn geliebt, als er mich
zeugte?‘ und er wundert sich selbst immer mehr darüber. ‚Hat er mich
denn um meinetwillen erzeugt? Er kannte mich doch gar nicht, er hat ja
nicht einmal gewußt, welch eines Geschlechtes ich sein würde, er hat
vielleicht überhaupt nicht an mich gedacht, in jenem Augenblick der
Leidenschaft, die vielleicht nur vom Weine herrührte, und in dem er mir
vielleicht bloß die Neigung zum Trunke vererbte. Das sind seine ganzen
Wohltaten an mir ... Warum nun soll ich ihn jetzt mein ganzes Leben lang
dafür lieben, daß er mich zwar erzeugt, dann aber, seit dem ersten Tage
meines Lebens mich überhaupt nicht geliebt hat?‘ Diese Fragen werden
Ihnen vielleicht roh und grausam erscheinen, doch fordern Sie von einem
so jungen Geiste nicht Unmögliches, verlangen Sie nicht, daß er sich
mäßige und in allem ebenso denke wie seine Lehrer. ‚Jage die Natur zur
Tür hinaus, sie fliegt durchs Fenster wieder herein.‘ Und vor allen
Dingen, ja, vor allen Dingen fürchten wir uns nicht vor ‚Metall‘ und
‚Schwefeläther‘ und entscheiden wir über die Frage so, wie es Vernunft
und Nächstenliebe verlangen, und nicht so, wie mystische Begriffe
vorschreiben. Wie aber soll man darüber entscheiden? Sehr einfach: Mag
der Sohn vor seinen Vater hintreten und ihn nicht leichtfertig, sondern
ernst und bedacht fragen: ‚Vater, sage du mir: Warum soll ich dich
lieben? Vater, beweise mir, daß ich dich lieben muß.‘ Und wenn dieser
Vater dann imstande und fähig ist, ihm zu antworten und zu beweisen, so
wird es eine gute Familie sein, die nicht nur auf mystischem Vorurteil
allein beruht, sondern auf vernünftigen, selbstbewußten und streng
humanen Grundlagen. Im entgegengesetzten Falle, wenn der Vater es ihm
nicht beweisen kann – so ist die Familie aufgelöst, so ist ihr Ende
gekommen: Er hört auf, Vater zu sein, und der Sohn erlangt die Freiheit
und das Recht, seinen Vater hinfort für einen ihm Fremden und sogar für
seinen Feind zu halten. Meine Herren Geschworenen, unsere Tribüne sollte
die Schule der Wahrheit und der gesunden Auffassung sein!“

Hier wurde der Redner durch unbändigen, beinahe rasenden Applaus
unterbrochen. Selbstverständlich, es applaudierte nicht der ganze Saal,
aber immerhin reichlich die Hälfte des ganzen Publikums. Es waren die
Väter und Mütter, die Beifall klatschten. Von oben, wo die Damen saßen,
hörte man Beifallsrufe, winkte man mit den Taschentüchern. Der
Vorsitzende griff nach seiner Glocke und begann aus allen Kräften zu
läuten. Das Benehmen des Publikums hatte ihn offenbar sehr empört.
Trotzdem wagte er nicht, den Saal räumen zu lassen, wie er noch kurz
vorher gedroht hatte: Selbst die ehrwürdigen, hohen Standespersonen, die
hinter dem Gerichtshofe auf besonderen Lehnstühlen saßen, die alten
Herren mit den Sternen auf den Röcken, selbst die applaudierten und
gaben dem Redner ihren Beifall zu erkennen. So begnügte sich denn der
Vorsitzende, als der Lärm sich gelegt hatte, mit der strengen
Wiederholung derselben Androhung, den Saal „räumen“ zu lassen, und der
triumphierende Fetjukowitsch ergriff von neuem das Wort.

„Meine Herren Geschworenen, Sie erinnern sich dieser furchtbaren Nacht,
von der heute schon so viel gesprochen worden ist, in der der Sohn über
den Zaun geklettert war, der des Vaters Besitztum einschloß, und wie
dieser Sohn dann schließlich vor seinen Vater trat und Auge in Auge
seinem Erzeuger, seinem Feinde und Beleidiger gegenüberstand. Ich
behaupte, und ich bestehe mit ganzem Nachdruck darauf, daß er nicht um
des Geldes willen in den Garten gelaufen war. Die Beschuldigung, er habe
einen Raubmord verübt, ist vollkommen unsinnig, ist eine Ungereimtheit,
wie ich vorhin schon auseinandergesetzt habe. Und auch nicht, um ihn zu
erschlagen, ist er bei seinem Vater eingedrungen. Wenn er schon früher
diese Absicht gehabt hätte, so würde er sich doch wenigstens mit einer
Waffe versehen haben, denn diese kleine Mörserkeule hat er ja doch nur
unwillkürlich ergriffen, ohne selbst zu wissen warum und wozu. Nehmen
wir jetzt an, daß er das Zeichen an die Tür geklopft hat und ins Haus
eingedrungen ist – ich habe ja schon gesagt, daß ich keinen Augenblick
an diese Fabel glaube, – aber nehmen wir jetzt einmal an, daß es so
gewesen sei! Meine Herren Geschworenen, ich schwöre Ihnen bei allem, was
heilig ist: Wäre der Tote nicht sein Vater gewesen, sondern ein Fremder,
der ihn gekränkt und beleidigt hat, so wäre er, nachdem er alle Zimmer
durchsucht und sich überzeugt hätte, daß das geliebte Weib sich nicht im
Hause befand, so wäre er, das sage ich, unverzüglich wieder
hinausgelaufen, ohne dem Rivalen etwas anzutun, er hätte ihn vielleicht
hart und grob angefahren, doch das wäre dann auch alles gewesen, denn er
hätte weiter keine Zeit für ihn gehabt – er mußte doch erfahren, wo sie
sich befand! Aber der Vater, der Vater – oh, alles hat nur der Anblick
des Vaters getan, seines von Kindheit an verhaßten Feindes, seines
Beleidigers, der jetzt – sein ungeheuerlicher Rivale war! Da hat ihn
denn der Haß unwillkürlich überwältigt, da war keine Zeit mehr zum
Überlegen; alles erhob sich in einem Augenblick! Das war ein Affekt des
Wahnsinns oder völliger Sinnlosigkeit, gleichzeitig aber auch ein Affekt
der Natur, die für ihre ewigen Gesetze unaufhaltbar und unbewußt Rache
nimmt, wie dies die Natur ständig tut. Aber der Mörder hat auch da nicht
ermordet – das behaupte ich, das rufe ich dreist aus –, nein, er hat nur
in angeekeltem Unwillen mit der Hand einmal ausgeholt, ohne erschlagen
zu wollen, ohne zu wissen, daß er erschlagen würde. Hätte er nicht diese
verhängnisvolle Mörserkeule in der Hand gehabt, so hätte er den Vater
vielleicht nur verprügelt, aber nicht erschlagen. Als er fortlief, wußte
er nicht, ob der von ihm niedergestreckte alte Mann wirklich tot war.
Ein solcher Todschlag ist kein Mord. Und ein solcher Todschlag ist erst
recht kein Vatermord. Nein, den Todschlag eines solchen Vaters kann man
nicht Vatermord nennen. Ein solcher Todschlag könnte nur aus Vorurteil
Vatermord genannt werden! Und hat nun dieser Todschlag wirklich
stattgefunden, ist er denn auch wirklich von dem Angeklagten ausgeführt
worden? Das frage ich Sie immer und immer wieder! Das frage ich alle aus
der Tiefe meiner Seele unermüdlich, immer wieder! Meine Herren
Geschworenen, da werden wir ihn nun verurteilen, und er wird sich dann
sagen: ‚Diese Menschen haben nichts für mich getan, nichts für meine
Erziehung, meine Bildung, um mich besser zu machen, um mich zum Menschen
zu machen. Sie haben mich nicht gespeist und getränkt, im Kerker haben
sie den Nackten nicht besucht, und diese selben Menschen haben mich
jetzt noch zur Zwangsarbeit verurteilt. Jetzt ist meine Schuld getilgt,
jetzt haben wir abgerechnet, ich habe bezahlt, jetzt bin ich weder ihnen
noch sonst jemandem etwas schuldig. Sie sind böse – nun, so werde auch
ich böse sein. Sie sind grausam – so werde auch ich grausam sein.‘ Sehen
Sie, das wird er sich sagen. Und ich schwöre Ihnen, meine Herren
Geschworenen: mit Ihrer Schuldigsprechung werden Sie seine Schuld nur
erleichtern, denn damit werden Sie seinem Gewissen das Schuldbewußtsein
nehmen. Er wird das von ihm vergossene Blut verfluchen, aber nicht
bereuen. Und zu gleicher Zeit vernichten Sie den Menschen in ihm, Sie
nehmen ihm die Möglichkeit, noch ein Mensch zu werden, denn er würde
dann sein Leben lang böse und blind bleiben. Oder wollen Sie ihn lieber
schwer, grausam, mit der allerhärtesten Strafe bestrafen, die man sich
nur denken kann, um dafür seine Seele aufzurichten und auf ewig zu
retten? Wenn Sie das wollen, so erdrücken Sie ihn durch Ihre
Barmherzigkeit! Sie werden sehen, Sie werden es hören, wie er
zusammenzucken, und wie seine Seele erschrecken wird: ‚Mir diese Güte,
mir soviel Liebe! – habe ich denn das verdient?‘ – wird das erste sein,
was er ausruft. Oh, ich kenne, ich kenne dieses Herz, dieses stürmische,
doch edelmütige Herz, meine Herren Geschworenen. Es wird sich vor Ihrer
Tat niederbeugen, es sehnt sich nach einem großen Liebesbeweise, es wird
entflammen und auferstehen, um dann nie wieder hinabzusinken. Es gibt
Seelen, die in ihrer Begrenztheit die ganze Welt beschuldigen. Doch
erdrücken Sie diese Seele mit Ihrer Barmherzigkeit, erweisen Sie ihr nur
einmal im Leben Liebe, und sie wird ihre Tat verfluchen, denn es liegen
viel, viel gute Keime in ihr. Seine Seele wird sich weiten und wird
einsehen, wie barmherzig Gott ist, wie schön und gerecht die Menschen
sind. Die Reue und die unermeßliche Schuld, die er von nun an abzutragen
haben wird, werden ihn zuerst entsetzen und niederdrücken. Er wird nicht
sagen: ‚Wir haben abgerechnet.‘ Er wird sagen: ‚Ich bin vor allen
Menschen schuldig und bin der Unwürdigste unter ihnen.‘ Mit Tränen der
Reue und brennender, quälender Rührung wird er ausrufen: ‚Die Menschen
sind besser als ich, denn sie haben mich nicht verderben, sondern retten
wollen.‘ Wie leicht ist es für Sie, diese Barmherzigkeit zu üben, denn
bei dem Mangel jeder, auch nur einigermaßen glaubwürdiger Schuldbeweise,
wird es Ihnen denn doch zu schwer werden, ihn schuldig zu sprechen. ‚Es
ist besser, zehn Schuldige unbestraft zu entlassen, als einen
Unschuldigen zu bestrafen‘ – hören Sie sie, meine Herren Geschworenen,
hören Sie sie, diese erhabene Stimme aus dem vorigen Jahrhundert unserer
ruhmreichen Geschichte? Wie, kommt es denn mir zu, mir geringem
Menschen, Sie daran zu erinnern, daß das russische Gericht nicht nur dem
Schuldigen eine Sühne auferlegen, sondern daß es den verlorenen Menschen
retten will! Mag bei den anderen Völkern nach dem Buchstaben des
Strafgesetzes gerichtet werden, wir aber richten nach dem Geist und der
Bedeutung des Gesetzes, wir wollen die Rettung und die Wiedergeburt der
Gefallenen! Und wenn es so ist, wenn Rußland und sein Gericht wirklich
so ist, dann – vorwärts, Rußland! Und lassen wir uns nicht schrecken,
oh, ängstigen Sie uns nicht mit rasenden Troiken, vor denen alle Völker
voll Abscheu zur Seite treten! Nicht die irrsinnig jagende Troika,
sondern der erhabene russische Triumphwagen wird ruhig und majestätisch
ans Ziel gelangen. In Ihren Händen liegt das Schicksal meines Klienten,
in Ihren Händen liegt auch das Schicksal unserer russischen Wahrheit und
Gerechtigkeit. Sie werden sie retten, Sie werden sie verteidigen, Sie
werden beweisen, daß wir Männer haben, die sie aufrechterhalten, und daß
sie in guten Händen ruht!“

XIV.
Das Urteil der Bauern

So schloß Fetjukowitsch, und der Ausbruch der Begeisterung im
Zuhörerraum war dieses Mal unaufhaltsam wie ein Sturm. Niemand hätte ihm
Einhalt tun können. Die Damen weinten, auch viele Männer waren dem
Weinen nahe, und selbst zwei von den hohen Standespersonen vergossen
Tränen. Der Vorsitzende ergab sich denn auch in die Lage und legte nur
zögernd die Hand an die Glocke: „Einen solchen Enthusiasmus
unterdrücken, das wäre ja ebenso gewesen, wie ein Heiligtum
unterdrücken!“ sollen unsere Damen später gesagt haben. Auch der Redner
war sichtlich und aufrichtig gerührt. Aber siehe da, in einem solchen
Augenblick erhob sich plötzlich unser Hippolyt Kirillowitsch noch
einmal, um zu entgegnen. Geärgert und höchst ungehalten blickte man ihn
an. „Wie? Was soll das? Er wagt noch zu entgegnen?“ fragten sich die
Damen empört. Doch selbst wenn alle Damen der Welt, und an ihrer Spitze
sogar die Frau Hippolyt Kirillowitschs, sich dagegen empört hätten – es
wäre unmöglich gewesen, ihn in diesem Augenblick noch aufzuhalten. Er
war bleich und zitterte am ganzen Körper vor Aufregung. Die ersten
Worte, die er sprach, waren völlig unverständlich: Er war atemlos,
sprach alles undeutlich aus, schien sogar den Faden zu verlieren. Doch
das legte sich bald. Ich will aus dieser zweiten Rede des Staatsanwalts
nur einige Sätze anführen.

„... Uns wird der Vorwurf gemacht, daß wir Romane erdichten. Was aber
tut denn der Verteidiger, wenn man seine Rede nicht einen Roman nennen
soll, einen doppelten sogar? Es fehlte ja nur noch, daß er ihn in Versen
vorgetragen hätte. Fedor Pawlowitsch zerreißt, während er die Geliebte
erwartet, das Kuvert und wirft es auf den Fußboden. Es wird sogar
gesagt, was er bei dieser unbegreiflichen Prozedur geredet habe. Ist das
keine Dichtung? Und wo ist der Beweis dafür, daß er das Geld
herausgenommen hat? Wer hat es gehört, daß er dabei gesprochen hat? Der
schwachsinnige Idiot Ssmerdjäkoff wird uns als irgendein Byronscher Held
geschildert, der sich an der Gesellschaft für seine illegitime Geburt
rächt – oder ist das kein Poem im Byronschen Geschmack? Und der Sohn,
der beim Vater eingedrungen ist, ihn erschlägt, und auch wieder nicht
erschlägt, der ist ja mehr als ein Romanheld, ist selbst ein lebendiges
Poem, ist eine Sphinx, die Rätsel aufgibt, welche sie freilich selbst
niemals lösen wird. Wenn er erschlagen hat, so hat er erschlagen. Wer
aber kann verstehen, daß er erschlagen hat und dabei doch nicht
erschlagen haben soll? Dann wird uns verkündet, daß unsere Tribüne die
Tribüne der Wahrheit und gesunden Auffassung sei, und siehe da, von
dieser Tribüne der ‚gesunden Auffassung‘ erschallt mit der
Unantastbarkeit eines Axioms die Behauptung, daß den Vatermord wirklich
Vatermord nennen, nichts als Vorurteil sei! Aber, wenn das Verbot, den
Vater zu ermorden, nur ein Vorurteil ist, und wenn jedes Kind seinen
Vater fragen soll: ‚Vater, warum soll ich dich lieben?‘ – was wird dann
aus uns werden, wo bleiben dann die Grundfesten der Gesellschaft und der
Familie? Der Vatermord, sehen Sie mal, ist dasselbe, was in der
Vorstellung der Moskauer Kaufmannsfrau Metall und Schwefeläther ist. Die
teuersten, heiligsten Gebote in der Bestimmung und der zukünftigen
Bedeutung des russischen Gerichts werden uns leichtfertig entstellt
vorgemalt, nur um den einen Zweck zu erreichen: um die Rechtfertigung
dessen durchzusetzen, was wir nicht rechtfertigen dürfen. Oh, erdrücken
Sie ihn mit Ihrer Barmherzigkeit, ruft der Verteidiger aus, – für den
Verbrecher ist das wahrhaftig alles, was er braucht! Dann können wir ja
morgen sehen, wie niedergedrückt er sein wird! Und ist der Verteidiger
nicht noch zu bescheiden, wenn er nur die Freisprechung des Angeklagten
verlangt? Warum verlangt er nicht gleich, daß man ein Stipendium auf den
Namen des Vatermörders stifte, zur Verewigung seiner Heldentat, ein
Stipendium, das der Nachwelt und der jungen Generation zugute kommen
könnte? Da wäre doch das Evangelium und die ganze Religion verbessert.
Das ist, heißt es, alles nur Mystizismus, nur wir allein haben das
wirkliche Christentum, das bereits durch die Analyse der Vernunft und
gesunden Auffassung revidiert worden ist. Und siehe, man richtet vor uns
einen Pseudochristus auf! _Mit welchem Maß ihr messet, wird euch
wiedergemessen werden_, ruft der Verteidiger aus, und im selben
Augenblick verkündet er, daß Christus gelehrt habe, mit demselben Maße
wiederzumessen, mit dem uns gemessen wird, – und das alles von der
Tribüne der Wahrheit und der gesunden Auffassung! Wir haben erst am
Abend vor unserer Rede einen Blick in die Bibel geworfen, und zwar
einzig und allein zu dem Zweck, um mit der Kenntnis eines immerhin ganz
originellen Werkes zu glänzen, eines Werkes, das man schließlich auch
zur Erreichung eines gewissen Eindruckes gebrauchen kann, je nach
Bedarf, versteht sich, immer nach Bedarf! Das Gebot Christi aber ist
nicht, mit demselben Maße zu messen, sondern sich davor zu hüten, so zu
messen, denn also tut die böse Welt. Wir aber sollen verzeihen und auch
noch die rechte Backe hinhalten, nicht aber mit demselben Maße
wiedermessen, mit dem unsere Feinde messen. Ja, das hat uns unser Gott
gelehrt, nicht aber, daß das Verbot für die Kinder, ihre Väter zu
erschlagen, ein Vorurteil sei. Wenigstens werden wir uns nicht
unterfangen, von der Tribüne der Wahrheit und gesunden Auffassung herab
das Evangelium unseres Gottes zu verbessern, den der Verteidiger bloß
den ‚gekreuzigten Menschenfreund‘ zu nennen geruht, das genügt ja auch
vollkommen, seiner Meinung nach, im Gegensatz zum ganzen rechtgläubigen
Rußland, das zu Ihm emporruft: ‚Denn wahrlich bist du unser Gott‘ ...“

Hier aber griff der Vorsitzende ein und unterbrach unseren erregten
Hippolyt Kirillowitsch, indem er ihn bat, nicht zu übertreiben, die
pflichtschuldigen Grenzen einzuhalten usw. usw., was die Vorsitzenden in
solchen Fällen gewöhnlich sagen. Auch der Saal war unruhig geworden. Das
Publikum war in Bewegung. Man hörte sogar schon einige Ausrufe des
Unwillens. Fetjukowitsch entgegnete nicht einmal. Er bestieg nur die
Tribüne, um mit gekränkter Stimme – die Hand aufs Herz gepreßt – ein
paar würdevolle Worte zu diesem selben Publikum zu sagen. Bei der
Gelegenheit tat er nur einmal noch leicht und spöttisch der „Romane“ und
der „Psychologie“ Erwähnung und brachte dann noch geschickt das Zitat
an: ‚Jupiter, du ärgerst dich, folglich hast du Unrecht‘ – womit er
natürlich beifälliges Lachen im Publikum hervorrief, denn unser Hippolyt
Kirillowitsch glich niemandem weniger, als einem Jupiter. Auf die
Anschuldigung, er habe der jungen Generation gestattet, die Väter zu
erschlagen, bemerkte Fetjukowitsch nur höchst überlegen, daß er auf so
etwas überhaupt nicht entgegnen wolle. Und über den „Pseudochrist“ sowie
über den Vorwurf, daß er Christus nicht Gott, sondern nur den
„gekreuzigten Menschenfreund“ genannt habe, „was der Rechtgläubigkeit
widersprechen soll und niemals von der Tribüne der Wahrheit und der
gesunden Auffassung herab gesagt werden könne“, ließ Fetjukowitsch nur
eine kurze Bemerkung fallen, in der er auf die „Insinuation“ hinwies. Im
übrigen bemerkte er noch, daß er, als er zu uns gereist sei, wenigstens
darauf gerechnet habe, die hiesige Tribüne werde gegen Beschuldigungen
geschützt sein, die seiner Person gefährlich werden könnten, als
Staatsbürger und treuer Untertan, der er sei ... Doch bei diesen Worten
wurde auch er vom Vorsitzenden unterbrochen, und so schloß er denn seine
Rede mit einer Verbeugung, unter allgemeinem, beifälligem Gemurmel des
Saales. Hippolyt Kirillowitsch dagegen war, nach der Meinung unserer
Damen, „endgültig aufs Haupt geschlagen“.

Darauf wurde dem Angeklagten selbst das Wort erteilt. Mitjä erhob sich,
sprach aber nur wenig. Er war maßlos erschöpft, sowohl körperlich wie
seelisch. Der Anschein des Selbstbewußtseins und der persönlichen Kraft,
den er beim Eintritt in den Saal gehabt hatte, war jetzt fast ganz
verschwunden. Es war, als hätte er an diesem Tage irgend etwas für sein
ganzes Leben durchlebt, etwas, das ihn ein sehr Wichtiges gelehrt, und
das er jetzt begriffen hatte, während ihm dieses Begreifen früher
unmöglich gewesen war. Seine Stimme war matt, er sprach lange nicht mehr
so laut wie vorhin. Aus seinen Worten aber klang etwas Neues heraus,
etwas Ergebenes, Besiegtes, das sich niedergebeugt und unterworfen
hatte.

„Was soll ich sagen, meine Herren Geschworenen! Ich stehe vor meinem
Gericht, ich fühle Gottes Hand über mir. Das Ende des zügellosen
Menschen ist gekommen! Aber ich sage Ihnen, wie wenn ich meinem Gotte
beichtete: Am Blute meines Vaters bin ich unschuldig, – nein, daran habe
ich keine Schuld! Zum letztenmal wiederhole ich: Nicht ich habe ihn
erschlagen! Ich bin zügellos und wild gewesen, aber ich habe das Gute
geliebt. In jedem Augenblick habe ich mir vorgenommen, mich zu bessern,
und doch habe ich gleich einem wilden Tiere dahingelebt. Ich danke dem
Staatsanwalt, er hat mir vieles über mich gesagt, was ich selbst nicht
gewußt habe, aber es ist nicht wahr, daß ich den Vater erschlagen habe,
darin täuscht sich der Staatsanwalt. Ich danke auch dem Verteidiger, ich
habe geweint, als ich ihm zuhörte, aber es ist nicht wahr, daß ich den
Vater erschlagen habe, auch die bloße Annahme ist unwahr in sich und
überflüssig. Den Ärzten aber glauben Sie nicht, ich bin bei vollem
Verstande, nur meine Seele leidet schwer. Wenn Sie mich verschonen, wenn
Sie mich freisprechen – werde ich für Sie beten. Ich werde ein besserer
Mensch werden, darauf gebe ich mein Wort, ich gebe es Ihnen, wie meinem
Gott. Wenn Sie mich aber verurteilen – so zerbreche ich selbst den Degen
über meinem Haupte, und nachdem ich es getan, werde ich die zerbrochenen
Stücke küssen! Aber verschont mich, ihr Menschen, beraubt mich nicht
meines Gottes, ich kenne mich: Ich werde wider Ihn murren! Zu schwer ist
es für meine Seele, meine Herren ... laßt den Kelch an mir
vorübergehen!“

Seine Stimme versagte, kaum konnte er noch die letzten Worte
hervorstoßen. Fast fiel er auf seinen Platz zurück. Der Gerichtshof
schritt darauf zur Aufstellung der Fragen und fragte beide Parteien nach
ihren Anträgen. Ich übergehe die Einzelheiten. Endlich erhoben sich die
Geschworenen, um sich zur Beratung zurückzuziehen. Der Vorsitzende war
sehr ermüdet und sagte ihnen daher nur ein schwaches Geleitwort: „Seien
Sie unparteiisch, lassen Sie sich nicht von den schönen Worten der
Verteidigung beeinflussen, wägen Sie gerecht, vergessen Sie nicht, daß
eine große Verantwortung auf Ihnen ruht“ usw. usw. Die Geschworenen
entfernten sich, und die Sitzung war unterbrochen. Man konnte aufstehen,
umhergehen, die verschiedenen Eindrücke austauschen, am Büfett sich
etwas stärken. Es war schon sehr spät, schon nach Mitternacht, kurz vor
eins, doch niemand fuhr nach Haus. Man war so aufgeregt, daß man an
Schlaf nicht einmal denken wollte. Alle erwarteten bangen Herzens das
Urteil, obgleich es ihnen gar nicht bange um den Richterspruch war. Die
Damen wurden höchstens von ihrer mehr hysterischen Ungeduld gepeinigt,
ihre Herzen aber waren ziemlich ruhig: „Oh, unfehlbar wird er
freigesprochen werden!“ meinte man überzeugt, und man bereitete sich
schon auf den Augenblick der großen Begeisterung vor. Ich muß gestehen,
daß auch unter dem männlichen Publikum des Saales sehr viele von der
Freisprechung fest überzeugt waren. Die einen freuten sich, die anderen
wiederum machten mürrische Gesichter, und die dritten ließen sogar ganz
niedergeschlagen die Nase hängen: Nein, die wünschten wahrlich keine
Freisprechung! Selbst Fetjukowitsch soll von seinem Erfolge fest
überzeugt gewesen sein. Er war umringt, man beglückwünschte ihn und
streute ihm Weihrauch.

„Es gibt,“ soll er gesagt haben – wie man später erzählte, „es gibt
gewisse unsichtbare Fäden, die den Verteidiger mit den Geschworenen
verbinden. Sie knüpfen sich, und man fühlt sie schon während der Rede.
Ich habe sie auch diesmal gefühlt. Die Sache ist unser, seien Sie
unbesorgt.“

„Na, meine Herren, was meinen Sie, was unsere Bäuerlein jetzt sagen
werden?“ fragte ein dicker, pockennarbiger Herr, ein Gutsbesitzer,
dessen Güter in der Nähe der Stadt lagen, indem er sich zu einer Gruppe
Herren gesellte, die eifrig disputierten.

„Aber es sind ja nicht nur Bauern allein. Vier von ihnen sind doch
Beamte.“

„Jawohl, nichts weniger als Beamte,“ sagte hinzutretend ein Mitglied des
Landtags.

„Kennen Sie den Nasarjeff, den Prochor Iwanowitsch, jenen Kaufmann mit
der Medaille, den einen von den Geschworenen?“

„Was ist denn mit ihm?“

„Ein kapitaler Kopf!“

„Aber er schweigt ja immer.“

„Das tut er, aber das ist ja um so besser. Der braucht sich nicht von
diesem Petersburger belehren zu lassen, der könnte selbst ganz
Petersburg belehren, – zwölf Stück Kinder, bedenken Sie nur das allein!“

„Aber ich bitt’ Sie, ist denn das überhaupt möglich, daß sie ihn nicht
freisprechen?“ rief in einer anderen Gruppe einer von unseren jungen
Beamten aus.

„Sicherlich wird er freigesprochen werden,“ ließ sich da eine andere
überzeugte Stimme vernehmen.

„Eine Schande, eine Schmach wäre es, wenn sie ihn nicht freisprächen!“
fuhr der junge Beamte sich ereifernd fort. „Mag er ihn doch erschlagen
haben, aber zwischen Vater und Vater ist immerhin ein Unterschied! Und
dann, er ist doch so erregt und so aufgebracht gewesen ... Er hat ja
vielleicht tatsächlich mit der Mörserkeule nur einmal so geschwenkt, und
der Alte hat dann ganz von selbst den Geist aufgegeben. Dumm war nur,
daß sie da noch den Diener an den Haaren herbeizogen. Das ist doch eine
lächerliche Verdächtigung. Ich hätte an der Stelle des Verteidigers
einfach gesagt: Er hat erschlagen, ist aber unschuldig, und damit hol
euch der Teufel!“

„Das hat er ja auch getan, nur hat er das ‚hol euch der Teufel‘ nicht
laut hinzugefügt.“

„Nein, Michael Ssemjonytsch, beinahe hat er es hinzugefügt ...“ griff
eine dritte hohe Stimme auf.

„Aber, hören Sie doch, meine Herren, man hat doch vorige Ostern die
Schauspielerin freigesprochen, die der Ehefrau ihres Geliebten die Kehle
durchgeschnitten hatte!“

„Sie hatte nicht ganz durchgeschnitten.“

„Das bleibt sich gleich, sie hatte schon angefangen zu schneiden!“

„Und was er da von den Kindern sagte? Großartig!“

„Großartig!“

„Ja, nichts zu sagen, das hat er gut gemacht.“

„Und dann das von der Mystik, von der Mystik, was? – das war doch!“

„Ach, lassen Sie doch die Mystik Mystik sein,“ unterbrach ihn ein
anderer, „versuchen Sie mal lieber, sich in die Lage unseres Hippolyt zu
versetzen, stellen Sie sich bloß mal das Leben vor, das ihn von heute ab
erwartet! Morgen wird ihm ja seine Frau wegen Mitjenka die Augen
auskratzen.“

„Ist sie hier?“

„Was hier! Wäre sie hier, so würde sie sie ihm schon ausgekratzt haben!
Nein, mein Lieber, die sitzt zu Hause und hat glücklich Zahnweh. He – he
– he!“

„Ha – ha – ha!“

In einer anderen Gruppe:

„Der Mitjenka wird ja, wie’s scheint, wahrhaftig freigesprochen werden.“

„Und die Folge davon wird sein, daß er morgen unsere ganze ‚Hauptstadt‘
auf den Kopf stellt und dann wieder mal zehn Tage lang durchgeht.“

„Tja, weiß der Teufel noch eins!“ meinte der andere kopfschüttelnd.

„Ja, Teufel hin und Teufel her, ohne Teufel geht’s nicht mehr, – ‚wo
soll er denn sein, wenn er nicht hier ist?‘“

„Meine Herren, nun gut, sagen wir: Redekunst! Aber man kann doch
faktisch nicht den Vätern die Köpfe einschlagen! Wie weit käme man denn
damit?“

„Der Triumphwagen, der Triumphwagen, wissen Sie noch?“

„Ja, der machte aus ’nem Schlitten sofort ’nen Triumphwagen.“

„Und morgen aus einem Triumphwagen einen Schlitten – ‚je nach Bedarf,
immer nach Bedarf‘.“

„Ja, heutzutage machen alles nur noch die Gewandten. Meine Herren, gibt
es überhaupt noch Wahrheit und Recht in Rußland, oder gibt es sie nicht
mehr?“

Da ertönte die Glocke. Die Geschworenen hatten sich genau eine Stunde
beraten, nicht mehr und nicht weniger. Tiefes Schweigen trat ein, kaum,
daß das Publikum sich gesetzt hatte. Ich sehe die Szene noch vor mir,
wie die Geschworenen wieder eintraten – nacheinander. Endlich! Die
einzelnen Fragen übergehe ich, und ich habe sie auch vergessen. Sie
wurden punktweise vorgelegt. Ich erinnere mich nur noch der Antwort auf
die erste und wichtigste Frage des Vorsitzenden: „Hat er vorsätzlich um
des Raubes willen erschlagen?“ (oder so ungefähr, den genauen Wortlaut
habe ich vergessen). Der ganze Saal schien wie erstorben zu sein. Da
trat der Obmann der Geschworenen, der übrigens der jüngste von ihnen
war, vor und sagte, laut und deutlich, bei der Totenstille des ganzen
Saales:

„Ja. Er ist schuldig!“

Und darauf Punkt für Punkt dieselbe Antwort: Schuldig, schuldig,
schuldig, und zwar ohne die geringste Milderung! Das hatte niemand
erwartet! Selbst die Strengsten waren überzeugt gewesen, daß man doch
wenigstens mildernde Umstände in Betracht ziehen werde. Die Totenstille
des Saales dauerte immer noch an, buchstäblich, als wären alle erstarrt
gewesen – sowohl diejenigen, welche die Verurteilung, wie diejenigen,
welche die Freisprechung gewünscht hatten. Doch das war nur in den
ersten Minuten. Dann erhob sich plötzlich ein furchtbares Chaos. Unter
dem männlichen Publikum schienen viele sehr zufrieden zu sein. Einige
rieben sich sogar die Hände, ohne ihre Freude zu verbergen. Die
Unzufriedenen dagegen waren niedergedrückt, sie flüsterten
untereinander, zuckten mit den Achseln, und schienen immer noch nicht
recht zur Besinnung kommen zu können. Aber, o Gott, was geschah mit
unseren Damen! Ich glaubte schon, es würde eine Revolution geben. Zuerst
trauten sie ihren Ohren nicht. Dann aber hörte man von allen Seiten
empörte Ausrufe: „Was soll das bedeuten? Was soll denn das heißen?“ Sie
sprangen von ihren Plätzen auf. Wahrscheinlich glaubten sie, daß man
alles sofort noch umändern und anders machen könne. Und in diesem
Augenblick erhob sich plötzlich Mitjä und schrie noch einmal laut über
den ganzen Saal hin, mit einer Stimme, die das Herz erzittern machte,
und indem er die Hände vor sich ausstreckte:

„Ich schwöre es bei Gott und seinem furchtbaren Gerichte, am Blute
meines Vaters bin ich unschuldig! Katjä, ich verzeihe dir! Brüder,
Freunde, habt Mitleid mit der anderen! ...“

Er sprach nicht zu Ende: Er schluchzte mit lauter Stimme auf, mit einer
Stimme, die an ihm ganz neu, ganz unerwartet, die weiß Gott woher
gekommen war, mit einer Stimme, bei der einen das Grauen faßte. Und da
hörten wir plötzlich von oben, aus der entferntesten Ecke des Chores,
einen gellenden Schrei: Gruschenka hatte ihn ausgestoßen. Sie hatte
schon früher die Leute angefleht, sie dorthin nach oben zu lassen, schon
vor den Plaidoyers. Mitjä wurde hinausgeführt. Die Verlesung des Urteils
wurde auf den nächsten Vormittag vertagt. Der ganze Saal erhob sich in
erregter Hast. Ich entfernte mich und hörte den Menschen nicht mehr zu.
Ich habe nur ein paar Ausrufe behalten, die ich auf der Treppe, beim
Hinauseilen, auffing.

„Der kann jetzt seine zwanzig Jahre angeschmiedet Bergwerke riechen!“

„Mindestens.“

„Ja, unsere Bäuerlein haben ihren Mann gestanden.“

„Und haben unseren Mitjenka begraben!“

Epilog

I.
Pläne zu Mitjäs Rettung

Am fünften Tage nach dem über Mitjä gehaltenen Gericht kam Aljoscha
schon früh morgens, schon um neun Uhr, zu Katerina Iwanowna, um mit ihr
zum letztenmal über eine für sie beide sehr wichtige Angelegenheit zu
sprechen, und außerdem noch mit einem Auftrage an sie. Sie empfing ihn
in demselben Salon, in dem sie mit Gruschenka damals Schokolade
getrunken hatte; im anstoßenden Zimmer lag Iwan Fedorowitsch noch immer
bewußtlos und in Fieberphantasien. Katerina Iwanowna hatte sofort nach
jener Szene vor Gericht angeordnet, den erkrankten Iwan Fedorowitsch,
der das Bewußtsein verloren hatte, in ihre Wohnung zu bringen. Sie hatte
sich von vornherein über jedes spätere und unvermeidliche Gerede der
Gesellschaft und deren strenge Verurteilung hinweggesetzt. Die eine von
ihren beiden Tanten, die bei ihr wohnten, war denn auch unverzüglich
nach Moskau zurückgereist, die andere dagegen war bei ihr geblieben.
Doch selbst, wenn beide Tanten fortgefahren wären, hätte Katerina
Iwanowna ihren Entschluß nicht aufgegeben, sie hätte trotzdem den
Kranken gepflegt und Tag und Nacht an seinem Lager gesessen. Behandelt
wurde er von Warwinskij und Herzenstube; der Moskauer Doktor war schon
zurückgereist, hatte sich aber geweigert, seine Ansicht über den
möglichen Ausgang der Krankheit zu äußern. Die beiden anderen Ärzte
sprachen Katerina Iwanowna und Aljoscha zwar immer Mut zu, aber man sah
es ihnen an, daß sie selbst noch keine feste Hoffnung hatten. Aljoscha
kam zweimal täglich zum kranken Bruder. Dieses Mal aber war er in einer
besonderen, sehr dringenden Angelegenheit gekommen. Er fühlte schon, daß
es ihm äußerst schwer werden würde, davon zu sprechen, und doch mußte er
sich beeilen; er verband mit diesem Besuch noch etwas anderes –
Unaufschiebbares. Und nun sprachen sie schon seit einer Viertelstunde
von nebensächlichen Dingen. Katerina Iwanowna war bleich, sehr
übermüdet, zu gleicher Zeit aber von krankhafter Lebhaftigkeit: sie
ahnte, warum Aljoscha zu ihr gekommen war.

„Wegen seiner Einwilligung machen Sie sich keine Sorgen,“ sagte sie in
sehr bestimmtem Tone. „Ob so oder so, er wird schon zu der Einsicht
kommen, daß er entfliehen muß. Er muß entfliehen! Dieser Unglückliche,
dieser Held, der sich für Ehre und Gewissen geopfert hat, – ich meine
nicht Dmitrij Fedorowitsch, sondern den, der dort hinter der Tür liegt“
(Katjäs Augen flammten), „der hat mir schon vorher, schon vor ... jenem
Tage, den ganzen Fluchtplan mitgeteilt. Sie wissen doch, daß er bereits
Verbindungen angeknüpft hatte? ... Ich habe Ihnen schon einiges gesagt
... Sehen Sie, es wird das aller Wahrscheinlichkeit nach auf der dritten
Etappe geschehen, wenn die Abteilung der Verschickten über den Ural nach
Sibirien geht. Oh, bis dahin ist es noch weit. Iwan Fedorowitsch ist ja
schon einmal zum Kommandanten der dritten Etappe gefahren. Nur weiß man
jetzt noch nicht, wer der Führer der Transportabteilung sein wird, und
das kann man leider nie im voraus erfahren. Morgen, ja, vielleicht
morgen werde ich Ihnen den ganzen Plan ausführlich erklären. Iwan
Fedorowitsch hat ihn mir am Abend vor der Gerichtssitzung für den Fall
hinterlassen, daß dort irgend etwas ... Das war an jenem Abend, als wir
uns gestritten hatten und Sie zu mir kamen: Sie trafen ihn auf der
Treppe, und als ich Sie kommen hörte, zwang ich ihn zurückzukehren –
erinnern Sie sich noch? Wissen Sie, worüber wir uns damals gestritten
hatten?“

„Nein, ich weiß es nicht,“ sagte Aljoscha.

„Natürlich hat er es Ihnen damals nicht gesagt, das konnte ich mir
denken. Es war gerade wegen dieses Fluchtplanes. Er hatte mir schon vor
drei Tagen, am Donnerstag, das Wichtigste mitgeteilt – und gleich damals
war es zwischen uns zum Streit gekommen, und so hatten wir uns während
dieser ganzen drei Tage gestritten. Es geschah das nur deshalb, weil ich
damals, an jenem Donnerstag, als er mir sagte, daß Dmitrij Fedorowitsch,
falls er verurteilt werden sollte, ins Ausland entfliehen würde, aber
nicht allein, sondern zusammen mit jenem Geschöpf, weil ich mich da
plötzlich so aufregte – ärgerte, – ich werde ihnen nicht sagen, warum
... Ich weiß selbst nicht, warum, ... oder vielmehr – natürlich weiß ich
es: dieses Geschöpfes wegen ärgerte ich mich damals, und zwar gerade
deswegen, weil sie gleichfalls, und noch zusammen mit Dmitrij
Fedorowitsch ins Ausland fahren sollte!“ Katerina Iwanownas Lippen
bebten vor Zorn. „Als aber Iwan Fedorowitsch merkte, daß ich mich dieses
Geschöpfes wegen ärgerte, glaubte er sofort, daß es Eifersucht sei, und
daß ich folglich immer noch Dmitrij liebe. So kam es denn damals zum
ersten Streit. Ich wollte keine Erklärungen geben, und um Verzeihung
bitten konnte ich nicht. Es war mir zu schwer, daß Iwan mich der
früheren Liebe zu diesem ... verdächtigen konnte ... Und das noch,
nachdem ich selbst ihm gestanden und längst gesagt hatte, daß ich nicht
Dmitrij liebe, sondern ihn, ihn ganz allein! Nur aus Wut über dieses
Geschöpf habe ich mich damals geärgert! Nach drei Tagen, das war an
jenem Abend, als Sie zu mir kamen, brachte er mir ein versiegeltes
Kuvert, das ich sofort entsiegeln sollte, sobald ihm etwas zustieße. Oh,
er hat seine Krankheit schon lange vorausgefühlt! Er teilte mir mit, daß
im Kuvert der ganze Fluchtplan ausführlich, bis in alle Details, mit
allen Eventualitäten enthalten sei, und daß, im Falle er sterben oder
ernstlich erkranken sollte, ich dann allein Mitjä retten müsse. Zugleich
übergab er mir das Geld, an zehntausend Rubel, – dasselbe, von dem der
Staatsanwalt gesagt haben soll, er wisse, daß Iwan Fedorowitsch Geld
habe wechseln lassen. Ich war sprachlos vor Verwunderung, daß Iwan
Fedorowitsch, der meinetwegen doch immer noch eifersüchtig war und nach
wie vor fest glaubte, ich liebe Mitjä, – daß er trotzdem nicht den
Gedanken aufgegeben hatte, den Bruder zu retten, und mir, gerade mir
dessen Rettung anvertraute! Oh, das war ein Opfer! Nein, eine solche
Selbstopferung werden Sie nie ganz verstehen, Alexei Fedorowitsch! Ich
wäre ihm zu Füßen gefallen, um ihn anzubeten, wenn mir nicht plötzlich
der Gedanke gekommen wäre, er könne das für Freude halten, Freude
darüber, daß Mitjä gerettet werden sollte – oh, bestimmt hätte er das
geglaubt! Da war ich denn schon allein über die bloße Möglichkeit eines
so schändlichen Gedankens so empört, daß ich wieder in Wut geriet, und
statt ihm die Füße zu küssen, ihm eine neue Szene machte! Wenn Sie
wüßten, wie unglücklich ich bin! Das ist mein Charakter – mein
schrecklicher, unseliger Charakter! Oh, Sie werden sehen: Ich werde es
noch soweit bringen, ja, ja, ich werde es bestimmt soweit bringen, daß
auch er mich um einer anderen willen, mit der sich leichter leben läßt,
ebenso verlassen wird, wie Dmitrij ... Das aber, nein, das werde ich
nicht ertragen, dann werde ich mir das Leben nehmen! ... Als Sie damals
mit ihm eintraten, wissen Sie noch, als Sie zu mir kamen und ich ihn
zwang, noch einmal zurückzukommen, – da, als er mit Ihnen eintrat, da
ergriff mich ein solcher Zorn wegen seines haßerfüllten, verächtlichen
Blickes, mit dem er mich ansah, daß ich – Sie wissen doch noch – Ihnen
plötzlich zurief, _er, er allein_ habe mich davon überzeugt, daß sein
Bruder Dmitrij der Mörder sei! Ich log es absichtlich, um ihn bis ins
Herz zu kränken, denn er hat mir nie, niemals gesagt, sein Bruder sei –
der Mörder. Im Gegenteil, ich selbst habe ihn davon zu überzeugen
gesucht! Oh, an allem, an allem ist nur mein Charakter schuld! Ich, ich
allein habe diese Szene vor Gericht veranlaßt! Wie ich mich verfluche!
Er wollte mir beweisen, daß er edel sei, und wenn ich auch seinen Bruder
liebe, diesen doch nicht aus Rache und Eifersucht verderben werde. Da
kam er denn hin, – erinnern Sie sich noch, wie er sich den Richtern
näherte? ... Oh, ich bin die Ursache des ganzen Unglücks, ich allein bin
an allem schuld!“

Noch niemals hatte Katjä Aljoscha solche Eingeständnisse gemacht. Er
fühlte, daß ihre Qualen in diesem Augenblick so überwältigend geworden
waren, daß selbst ihr stolzes Herz unter Schmerzen seinen Stolz brach
und sich, vom Leid besiegt, vor ihm in den Staub warf. Aljoscha kannte
sehr wohl noch die andere, die letzte Ursache ihrer Qualen, wie sehr sie
dieselbe auch in diesen fünf Tagen nach der Verurteilung Mitjäs vor ihm
zu verbergen gesucht hatte. Aber es wäre ihm gar zu schmerzlich gewesen,
wenn sie sich entschlossen hätte, sich soweit zu erniedrigen, sich so zu
geißeln und selbst von ihrer größten Qual zu sprechen. Sie litt
unerträglich unter dem Bewußtsein, Mitjä vor Gericht „überantwortet“ zu
haben, und Aljoscha fühlte, daß das Gewissen sie dazu trieb, ihre Schuld
gerade ihm, Aljoscha, einzugestehen, womöglich unter Tränen und Schreien
und in Krämpfen, in denen sie sich das Haar gerauft und mit dem Kopf auf
den Boden geschlagen hätte. Er fürchtete aber diese neue Erschütterung
und wollte daher um so mehr die Märtyrerin schonen – um so schwerer
freilich empfand er den Auftrag, mit dem man ihn zu ihr geschickt hatte.
Doch brachte er das Gespräch wieder auf Mitjä.

„Nein, nein, seinetwegen brauchen Sie sich keine Sorgen zu machen!“
unterbrach ihn Katjä hartnäckig und schroff. „Das dauert bei ihm nur
eine Minute an, ich kenne ihn, ich kenne dieses Herz nur zu gut. Seien
Sie überzeugt, daß er einwilligen wird, zu entfliehen. Die Hauptsache
ist ja, daß er sich nicht sofort zu entschließen braucht. Bis dahin hat
es noch Zeit. Iwan Fedorowitsch wird inzwischen wieder gesund werden und
selbst alles in die Hand nehmen, so daß ich damit nichts mehr zu
schaffen haben werde. Also beunruhigen Sie sich nicht, er wird schon
einwilligen. Er ist ja doch auch jetzt schon einverstanden – kann er
denn dieses Geschöpf verlassen? Sie aber wird nicht zu ihm in die
Erzgruben zugelassen werden – wie sollte er da nicht entfliehen wollen!
Hauptsächlich fürchtet er Sie. Er fürchtet, daß Sie vom moralischen
Standpunkt aus seine Flucht nicht billigen werden, aber ich denke, die
müssen Sie ihm schon großmütig _erlauben_, wenn Ihre Sanktion dazu nun
einmal so unumgänglich notwendig ist,“ fügte Katjä fast gehässig hinzu.

Sie verstummte und lächelte.

„Jetzt redet er da,“ begann sie wieder, „von irgendeiner Hymne, von
einem Kreuz, das er tragen muß, von einer Schuld ... Ich weiß, Iwan
Fedorowitsch hat mir damals viel davon erzählt ... Ach, wenn Sie wüßten,
wie er das erzählt hat!“ rief Katjä plötzlich mit überwallendem Gefühl
aus. „Wenn Sie nur wüßten, wie er jenen Unglücklichen in dem Augenblick
geliebt hat, als er mir von ihm erzählte, und wie er ihn im selben
Augenblick vielleicht haßte! Ich aber, oh, ich hatte für seine Worte und
seine Qual nur ein stolzes Lächeln übrig! Oh, du gemeines Geschöpf!
Dieses gemeine Geschöpf bin ich, mich meine ich damit! Ich bin die
tiefste Ursache seiner Krankheit! Jener aber, der Verurteilte – ist denn
der etwa bereit zum Leiden?“ unterbrach sich Katjä plötzlich gereizt.
„Und kann denn der überhaupt leiden? Solche Menschen, wie er, leiden
niemals!“

Gefühle wie Haß, Ekel und Verachtung klangen aus ihren Worten hervor.
Und doch war sie es gewesen, die ihn „überantwortet“ hatte, das mußte
sie sich immer wieder sagen.

„Vielleicht kommt dies daher,“ dachte Aljoscha bei sich, „weil sie sich
vor ihm schuldig fühlt und ihn deshalb in manchen Augenblicken sogar
haßt.“ Er hätte gewünscht, daß es nur in manchen „Augenblicken“ gewesen
wäre. In ihren letzten Worten hatte eine Herausforderung gelegen, das
fühlte er, aber er nahm sie nicht auf.

„Ich habe Sie heute zu mir gebeten, nur um Ihnen das Versprechen
abzunehmen, daß Sie ihn zur Flucht bereden werden. Oder ist es Ihrer
Meinung nach tatsächlich unehrenhaft, zu entfliehen, nicht heldenmütig,
oder sonst so was ... unchristlich etwa?“ fragte Katjä noch
herausfordernder.

„Nein, n–nichts ... Ich werde ihm alles sagen ...“ murmelte Aljoscha vor
sich hin. Plötzlich aber blickte er entschlossen auf und sah ihr in die
Augen. „Er läßt Sie bitten, heute zu ihm zu kommen!“ kam er ganz
unerwartet mit seinem Auftrage heraus.

Katjä zuckte zusammen und fuhr unwillkürlich zurück.

„Mich ... ist denn das möglich?“ stammelte sie erbleichend.

„Es ist wohl möglich, und es muß sogar bestimmt geschehen!“ begann
Aljoscha eifrig, da er unbedingt darauf bestehen wollte. „Es ist sehr
nötig. Gerade jetzt! Ich würde nicht davon angefangen haben, schon
allein, um Sie nicht vorzeitig zu quälen, wenn es eben nicht so
unbedingt notwendig wäre. Er ist krank, er ist wie ein Wahnsinniger, er
will immer nur Sie sehen. Er bittet Sie nicht, hinzukommen und sich mit
ihm auszusöhnen, sondern nur – nur, er will Sie eben noch einmal sehen!
Sie können auf der Türschwelle stehen bleiben – sagt er. Seit jenem Tage
hat sich vieles in ihm gewandelt. Jetzt begreift er, wie unermeßlich
groß seine Schuld Ihnen gegenüber ist. Nicht um Ihre Vergebung bittet er
Sie, – ‚Mir kann man nicht vergeben‘, sagt er selbst, er bittet Sie ganz
einfach, sich nur einmal auf seiner Schwelle zu zeigen ...“

„Sie haben mich so plötzlich ...“ stammelte Katjä „– ich habe alle diese
Tage geahnt, daß Sie damit kommen würden ... Ich habe gewußt, daß er
mich rufen würde! ... Aber – es ist unmöglich!“

„Und wenn es auch unmöglich ist, so tun Sie es doch! Bedenken Sie nur
das eine, daß er zum erstenmal begreift, wie sehr er Sie gekränkt hat,
zum erstenmal im Leben begreift er es! Niemals vorher hat er es so im
ganzen Umfange begriffen und so tief gefühlt. Er sagt: ‚Wenn sie sich
weigert zu kommen, so werde ich mein ganzes Leben lang unglücklich
sein.‘ Hören Sie: Ein Zwangsarbeiter, der zwanzig Jahre lang keine Sonne
sehen wird, will noch glücklich sein! Haben Sie denn gar kein Mitleid?
Bedenken Sie doch nur: Sie werden einen unschuldig Verurteilten
besuchen,“ sagte Aljoscha stolz, „seine Hände sind rein, an ihnen klebt
kein Blut! Um seines unermeßlichen zukünftigen Leidens willen besuchen
Sie ihn jetzt! Kommen Sie, bringen Sie Licht in diese Finsternis ...
Zeigen Sie sich nur einmal auf der Schwelle, das ist ja alles ... Das
müssen Sie doch, das _müssen_ Sie tun!“ schloß Aljoscha, unerbittlich
die Worte „das müssen Sie“ betonend.

„Ich muß ... aber ich ... kann nicht! ...“ rang es sich wie ein Gestöhn
aus Katjäs Seele hervor. „Er wird mich ansehen ... Ich kann nicht!“

„Ihre Blicke müssen sich noch einmal treffen. Wie werden Sie denn Ihr
Leben weiterleben können, wenn Sie sich jetzt nicht entschließen?“

„Lieber das ganze Leben lang Qual!“

„Nein, Sie _müssen_ kommen, Sie _müssen_ es tun!“ sagte Aljoscha wieder
unerbittlich.

„Aber warum denn heute, warum jetzt ... Ich kann den Kranken nicht
allein lassen ...“

„Auf einen Augenblick können Sie es sehr wohl. Zu diesem Ausgang
brauchen Sie doch nur wenige Minuten. Wenn Sie nicht kommen, wird er
noch vor Anbruch der Nacht gleichfalls an einem Nervenfieber erkranken.
Ich will Sie doch nicht belügen. Oh, so haben Sie doch Erbarmen!“

„Haben Sie vielmehr mit mir Erbarmen!“ sagte Katjä bitter, und Tränen
rollten über ihre Wangen herab.

„Also Sie werden kommen!“ sagte Aljoscha überzeugt, als er ihre Tränen
sah. „Ich werde vorausgehen und ihm sagen, daß Sie sogleich kommen
werden ...“

„Nein, um Gottes willen, sagen Sie ihm nur das nicht!“ unterbrach ihn
Katjä erschrocken. „Ich werde kommen, aber sagen Sie es ihm nicht
vorher, denn ... Ich werde kommen, aber ich weiß noch nicht, vielleicht
werde ich ... auch gar nicht ... eintreten ... Ich weiß noch nicht ...“

Die Stimme versagte ihr. Sie atmete schwer. Aljoscha erhob sich, um
fortzugehen.

„Aber wenn ich dort ... jemanden treffe?“ fragte sie plötzlich leise,
indem sie wiederum erbleichte.

„Darum ist es unbedingt nötig, daß Sie sofort kommen, damit Sie dort
niemanden antreffen. Es wird niemand bei ihm sein, Sie können es mir
glauben. Wir werden Sie also erwarten,“ sagte er mit fester Stimme und
verließ das Zimmer.

II.
Auf einen Augenblick ward die Lüge Wahrheit

Er beeilte sich, ins Hospital zu kommen, in dem Mitjä jetzt lag. Am
zweiten Tage nach seiner Verurteilung hatte Mitjä so hohes Fieber gehabt
– es war natürlich ein nervöses Fieber –, daß er aus dem Gefängnis ins
Stadthospital, in die Abteilung der Arrestanten, verbracht worden war,
doch hatte der junge Doktor Warwinskij auf Aljoschas und vieler anderer
(Frau Chochlakoffs, Lisas usw.) Bitte den Kranken nicht bei den
Gefangenen, sondern in einem abgesonderten Raume untergebracht, und zwar
in derselben kleinen Kammer, in der auch Ssmerdjäkoff gelegen hatte.
Außerdem stand ja am Ende des Korridors ein wachhabender Soldat, und
auch das Fenster war dort vergittert; so wagte denn Warwinskij
schließlich nicht viel mit seiner nicht ganz gesetzlichen Nachsicht. Der
junge Mann hatte ein gutes, mitfühlendes Herz. Er konnte es
nachempfinden, wie schwer es einem Menschen, wie Mitjä, sein mußte, so
plötzlich unter Mörder und Räuber versetzt zu werden. Er verstand, daß
man sich an diese Gesellschaft wenigstens erst gewöhnen mußte. Der
Besuch von Verwandten und Bekannten war sowohl vom Arzt, als vom
Inspektor und sogar von unserem Polizeichef erlaubt worden – unter der
Hand, versteht sich. Doch hatten Mitjä in diesen Tagen nur Aljoscha und
Gruschenka besucht. Zweimal hatte auch Rakitin unbedingt zu ihm gewollt,
doch Mitjä hatte Warwinskij dringend gebeten, ihn nicht zu ihm zu
lassen.

Als Aljoscha eintrat, saß Mitjä in den Hospitalkleidern auf seiner
feldbettartigen Schlafstelle. Er schien noch Fieber zu haben. Um den
Kopf und auf der Stirn hatte er ein Handtuch, das mit Wasser und Essig
angefeuchtet war. Mit einem unbestimmten Blick sah er Aljoscha an, als
dieser eintrat, doch flimmerte es in seinem Blick zuerst wie ein
vorübergehender Schreck.

Mitjä war seit seiner Verurteilung auffallend nachdenklich geworden.
Zuweilen schwieg er halbe Stunden lang, während er dem Anscheine nach
mit Mühe etwas überdachte und darüber den Anwesenden ganz vergaß.
Verließ ihn aber die Nachdenklichkeit, und fing er zu sprechen an, was
gewöhnlich ganz unerwartet geschah, so sprach er unbedingt nicht davon,
wovon er eigentlich sprechen wollte. Zuweilen sah er den Bruder mit
flehendem Blick an, und Aljoscha fühlte dann mit jeder Fiber, wie schwer
er litt. Wenn Gruschenka bei ihm war, schien es ihm leichter zu sein,
als wenn Aljoscha allein bei ihm saß. Und wenn er auch mit ihr kaum
etwas sprach, so verklärte sich doch sein ganzes Gesicht vor Freude,
sobald sie nur eintrat. Aljoscha setzte sich schweigend neben ihn auf
das Lager. Mitjä hatte ihn voll Unruhe erwartet. Nun wagte er nicht, ihn
etwas zu fragen. Es schien ihm undenkbar, daß Katjä einwilligen könnte,
zu ihm zu kommen, und doch fühlte er gleichzeitig, daß, wenn sie nicht
käme, er diesen Zustand nicht lange ertragen würde. Aljoscha begriff
seine Gefühle.

Plötzlich fuhr Mitjä auf und begann geschäftig:

„Trifon Borissytsch soll sein ganzes Haus auseinanderkratzen, sagt man,
er soll alle Dachsparren untersuchen, alle Bretter abreißen, die ganze
‚Galerie‘ soll er abgetragen haben. Er sucht immer noch den Schatz,
diese tausendfünfhundert Rubel, von denen der Staatsanwalt behauptet,
ich hätte sie dort versteckt. Kaum daß er zurückgekehrt ist, soll er
sofort angefangen haben zu suchen. Na, ich wünsche ihm viel Vergnügen,
dem Spitzbuben! Das hat mir hier der Wärter gestern erzählt; er ist von
dort.“

„Höre, Mitjä,“ sagte Aljoscha, „sie wird kommen, nur weiß ich nicht,
wann. Vielleicht kommt sie heute, vielleicht erst in den nächsten Tagen,
das weiß ich nicht, aber kommen wird sie bestimmt, das weiß ich genau.“

Mitjä fuhr zusammen, wollte schon etwas sagen – sagte dann aber doch
nichts. Diese Nachricht war erschütternd für ihn. Man sah ihm an, daß er
noch mehr von dem Gespräch Aljoschas mit Katjä erfahren wollte, daß er
sich aber nicht zu fragen getraute, sich vor einer Antwort vielmehr bis
zur Pein fürchtete: Etwas Hartherziges oder Verächtliches von Katjä zu
erfahren – wäre für ihn in diesem Augenblick zu grausam gewesen.

„Und höre, was sie unter anderem noch gesagt hat: Ich solle dein
Gewissen wegen der Flucht unbedingt beruhigen. Und wenn auch Iwan bis
dahin nicht gesund werden sollte, so wird sie allein die ganze Sache in
die Hand nehmen.“

„Das hast du mir schon gesagt,“ bemerkte Mitjä in Gedanken versunken.

„Und du hast es schon Gruscha mitgeteilt,“ bemerkte Aljoscha.

„Ja,“ gestand Mitjä. „Heute wird sie nicht am Morgen kommen,“ sagte er,
indem er schüchtern den Bruder anblickte. „Sie wird mich erst am Abend
besuchen. Als ich ihr gestern nur andeutend sagte, daß Katjä die Sache
machen werde, verstummte sie, ihre Lippen verzogen sich. Sie murmelte
nur: ‚Mag sie!‘ Sie begriff, daß es wichtig ist. Ich wagte nicht weiter
zu fragen. Doch begreift sie jetzt bereits, denke ich, daß jene nicht
mich liebt, sondern Iwan.“

„Meinst du?“ entfuhr es Aljoscha unwillkürlich.

„Du hast recht, vielleicht auch nicht. Nur wird sie heute vormittag
nicht kommen, ich habe ihr einen Auftrag gegeben ... Weißt du, Iwan wird
uns alle überragen. Er muß leben, nicht wir. Er wird gesund werden.“

„Stell dir vor, Katjä zittert natürlich für ihn, und doch zweifelt sie
kaum, daß er gesund werden wird,“ sagte Aljoscha.

„Dann ist sie also überzeugt, daß er sterben wird. Nur aus Angst glaubt
sie, daß er gesund werden wird.“

„Iwan ist kein Schwächling, er ist von starker Konstitution. Ich hoffe
gleichfalls sehr, daß er gesund wird,“ bemerkte Aljoscha sichtlich
erregt.

„Ja, er wird gesund werden. Sie aber ist überzeugt, daß er sterben wird.
Großen Kummer hat sie ...“

Schweigen trat ein. Irgend etwas sehr Wichtiges schien Mitjä zu quälen.

„Aljoscha, ich liebe Gruscha wahnsinnig,“ sagte er plötzlich mit
bebender, tränenerfüllter Stimme.

„_Dort_ wird man sie aber nicht zu dir lassen ...“ Aljoscha griff sofort
das Thema auf.

„Und was ich dir noch sagen wollte, Alexei,“ fuhr Mitjä mit einer ganz
eigentümlich klangvollen Stimme fort, „wenn man mich unterwegs oder
_dort_ schlagen will – das werde ich nicht dulden, nein, ich werde sie
erschlagen, und dann wird man mich erschießen. Und das soll ich zwanzig
Jahre lang ertragen! Hier fängt man schon an, du zu mir zu sagen. Alle
Wärter sagen zu mir du. Ich habe heute die ganze Nacht wach im Bett
gelegen und über mich Gericht gehalten: Nein, ich bin nicht bereit! Ich
kann es nicht auf mich nehmen, meine Kräfte reichen nicht aus! Ich
wollte dort eine Hymne singen, und da kann ich nun nicht einmal das Du
der Wärter verwinden! Für Gruscha würde ich alles ertragen, alles ...
übrigens ausgenommen Schläge ... Aber man wird sie ja dort nicht zu mir
lassen ...“

Aljoscha lächelte still.

„Hör’ mich, Bruder, ein für allemal,“ sagte er, „ich will dir einmal
alle meine Gedanken über deine Flucht sagen. Du weißt, daß ich dir
nichts vorlügen werde. Also höre: Du bist nicht bereit für Sibirien, und
dieses Kreuz ist auch nicht für dich geschaffen. Und ich werde dir noch
etwas sagen: Solch einer wie du, der nicht bereit ist, soll auch lieber
gar nicht ein solches Märtyrerkreuz auf sich nehmen. Wenn du den Vater
erschlagen hättest, so würde es mir leid tun, daß du dein Kreuz nicht
tragen willst. Aber du bist unschuldig, und so wäre ein solches Kreuz
gar zu viel für dich. Du wolltest durch die Qual den neuen Menschen in
dir auferstehen machen; ich aber glaube, wenn du nur fortwährend, dein
ganzes Leben lang, wohin du auch entfliehen, oder wo du hernach leben
solltest – wenn du dein ganzes Leben lang an diesen anderen Menschen in
dir denkst: so wird auch das für dich genügen. Wenn du diese letzten und
äußersten Qualen nicht auf dich nimmst, so wird dies nur dazu dienen,
daß du das Bewußtsein einer noch größeren Schuld mit dir nimmst, und
dieses Schuldbewußtsein, das nie ganz endet und dich stets geleitet,
wird dir fernerhin zu deiner Wiedergeburt verhelfen, und vielleicht noch
eher, als wenn du wirklich nach Sibirien gingest. Denn dort würdest du
das Leben nicht ertragen und würdest nur wider Gott murren und
vielleicht zu guter Letzt doch noch sagen: ‚Ich habe abgerechnet‘. Der
Advokat hat darin ganz recht gehabt. Nicht alle können so große Bürden
tragen. Für viele sind sie ganz unerträglich. Da habe ich dir nun meine
Gedanken gesagt. Vielleicht ist es wichtig für dich, zu wissen, wie ich
darüber denke. Wenn für deine Flucht andere die Verantwortung tragen
müßten, Offiziere, Soldaten, so würde ich dir ‚nicht erlauben‘, zu
entfliehen,“ sagte Aljoscha lächelnd. „Aber man sagt und versichert
sogar – der Etappenkommandant hat es Iwan ausdrücklich gesagt – daß,
wenn man die Sache zu machen verstehe, auf niemanden besondere
Verantwortung falle: man könne sich mit Leichtigkeit losmachen. Zwar ist
das Bestechen auch in diesem Falle nicht in der Ordnung. Doch will ich
darüber nicht richten oder auch nur urteilen – schon deshalb nicht, weil
ich selbst, wenn Iwan und Katjä mich beauftragten, alles Nötige für
deine Flucht zu tun, ohne weiteres die Bestechung auf mich nehmen würde.
Das muß ich dir der Wahrheit gemäß gestehen. Wie gesagt, schon deshalb
kann ich hier kein Richter sein, was du auch tun mögest. Ich will dir
nur sagen, damit du dies ein für allemal weißt, daß ich dich nie
verurteilen werde. Und sag doch selbst, wie könnte ich in diesem Falle
wohl dein Richter sein? So, jetzt habe ich, glaub ich, alles gesagt.“

„Dafür aber verurteile ich mich selbst!“ sagte Mitjä erregt. „Ich werde
natürlich entfliehen, unbedingt, das war auch ohne dich schon eine
beschlossene Sache. Wie kann denn Mitjä Karamasoff nicht entfliehen?
Trotzdem verurteile ich mich selbst dafür, und ich werde dort ewig zu
Gott beten, er möge mir meine Sünden vergeben! So sprechen sonst wohl
Jesuiten, nicht wahr? ... Sieh mal an, wie weit wir beide gekommen sind,
was?“

„Ja, so reden Jesuiten,“ sagte Aljoscha lächelnd.

„Darum liebe ich dich auch so, Alexei, weil du immer die ganze Wahrheit
sagst und nichts verheimlichst!“ rief Mitjä froh aus. „Sieh mal, jetzt
habe ich meinen Aljoschka auf dem Jesuitenwege ertappt! Abküssen müßte
man dich dafür, aber kräftig, weißt du das, Junge? Nun, so höre denn
auch das übrige. Ich will dir auch die andere Hälfte meiner Seele
aufdecken. Höre jetzt, was ich mir ausgedacht habe, und worüber ich mir
klar geworden bin: Wenn ich nun entfliehe, mit Geld und einem Paß
versehen, und, sagen wir, meinetwegen sogar nach Amerika, so ermutigt
und beruhigt mich doch nur der Gedanke, daß ich nicht in die Freude,
nicht in das Glück entfliehe, sondern in Wahrheit zu einer anderen
Zwangsarbeit, in eine andere Verbannung, die vielleicht nicht leichter
sein wird als die in Sibirien! Nein, nicht leichter, Alexei, das kannst
du mir glauben, sie wird mir wahrlich nicht leichter sein! Der Teufel
hole dieses Amerika, ich hasse es schon jetzt. Ich weiß, Gruscha wird
dort bei mir sein, aber sieh sie doch nur einmal an: ist sie denn etwa
eine Amerikanerin? Russin ist sie, bis zur letzten Nervenspitze Russin!
Sie wird sich nach der Mutter, nach ihrer Heimaterde zurücksehnen, und
ich werde in jeder Stunde, in jeder Minute zusehen müssen, wie sie sich
meinetwegen sehnt und grämt, wie sie für mich das Kreuz trägt! Wodurch
hat sie das verdient? Was hat sie verbrochen? Und wie werde denn ich
dort, im amerikanischen Leben, diese leibeigene Knechtschaft ertragen,
wenn die Menschen auch tausendmal besser sind als ich? Ich hasse dieses
Amerika schon jetzt! Und wenn sie auch alle bis auf den letzten weiß
Gott was für spitzfindige Maschinisten sind, oder sonst was – der Teufel
hole sie samt und sonders, meine Leute sind es nicht, sie haben doch
eine andere Seele! Ich liebe Rußland, Alexei, den russischen Gott liebe
ich, wenn ich auch selbst ein Schuft bin! Dort werde ich ja umkommen!“
rief er aus, und seine Augen blitzten, während seine Stimme von
verhaltenen Tränen bebte.

„Nun, jetzt höre, Alexei, wie ich bei mir beschlossen habe!“ begann er
wieder, indem er seine Erregung niederrang. „Sobald wir beide dort
angekommen sind, Gruscha und ich, fangen wir sofort an zu pflügen, zu
arbeiten, mit wilden Bären, in der Einsamkeit, irgendwo abseits. Man
wird doch auch bei ihnen einen Ort finden können, denke ich, der etwas
weiter abliegt! Dort soll es ja auch noch Rothäute geben, sagt man, dort
irgendwo bei ihnen ganz am Rande des Horizonts. Nun also, und zu denen
werden wir dann hinziehen, zu den letzten Mohikanern. Und da machen wir
uns denn sofort an die Grammatik, Gruscha und ich. Arbeit und Grammatik,
und das so, sagen wir, drei Jahre lang. Und nach diesen drei Jahren
werden wir besser Englisch sprechen als die echtesten eingeborenen
Amerikaner. Und sobald wir die Sprache intus haben – dann ade Amerika!
Wir kommen unverzüglich wieder her, nach Rußland, und zwar als
amerikanische Bürger. Aber hab keine Angst, hierher in diese Stadt
kommen wir natürlich nicht. Wir werden uns irgendwo weit, weit von hier
verbergen, hoch oben im Norden oder vielleicht auch im Süden. Bis dahin
werde ich mich schon genügend verändert haben, sie gleichfalls. Dort in
Amerika kann mir ein Doktor noch irgend so eine Warze künstlich
anbringen – wozu sind sie denn Mechaniker? Und kann er’s nicht, so
steche ich mir ein Auge aus, lasse mir den Bart meterlang wachsen, einen
grauen, versteht sich – vor Heimweh nach Rußland werde ich ja bald
ergrauen. Sicherlich wird man mich dann nicht wiedererkennen, was meinst
du? Wenn man mich aber erkennen und von neuem verschicken sollte, dann
meinetwegen, dann will es das Schicksal so! Hier jedoch werden wir genau
so wie in Amerika irgendwo in der Einöde Ackerbau treiben, und ich werde
bis zum Schluß den Vollblutamerikaner spielen. Dafür werden wir dann im
Vaterlande sterben können! Sieh, das ist mein Plan, und der ist
unwandelbar. Billigst du ihn?“

„Ja, ich billige ihn,“ sagte Aljoscha, da er ihm nicht widersprechen
wollte.

Mitjä schwieg eine Weile, dann sagte er plötzlich:

„Aber wie geschickt sie das bei der Verhandlung gedreht haben! Weiß der
Teufel!“

„Und wenn sie es auch nicht entstellt hätten, du wärst doch verurteilt
worden,“ sagte Aljoscha mit einem Seufzer.

„Ja, das hiesige Publikum war meiner – na, sagen wir, gar zu überdrüssig
geworden. Nun, Gott mit ihnen! Aber es ist doch schwer!“ Mitjä stöhnte
gequält.

Sie schwiegen wieder eine Weile.

„Aljoscha, töte mich sofort!“ rief er plötzlich leidenschaftlich aus.
„Wird sie bald kommen oder überhaupt nicht – sprich! Was hat sie gesagt?
Wie hat sie es gesagt?“

„Sie hat gesagt, daß sie kommen werde, nur weiß ich nicht, ob es gerade
heute sein wird. Auch ihr fällt es doch schwer!“ Aljoscha blickte
besorgt den Bruder an.

„Das weiß ich, das weiß ich, wie soll es ihr denn nicht schwer fallen!
Ich verliere darüber den Verstand. Gruschenka sieht mich immer so an ...
Sie begreift ... Gott, Herr, gib du mir Frieden! Nach wem verlange ich?
Ach, nach Katjä verlangt mich! Weiß ich, nach wem mich eigentlich
verlangt? Karamasoffsche Zügellosigkeit – nichts anderes! Nein, ich bin
unfähig zum Leiden! Ein Schuft bin ich, und damit ist alles gesagt!“

„Da ist sie!“ rief Aljoscha aus.

In diesem Augenblick war Katjä auf der Türschwelle erschienen. Sie stand
und rührte sich nicht, während ihr Blick wie verloren auf Mitjä lag. Der
sprang sofort auf: man konnte ihm seinen Schreck ansehen – er wurde ganz
bleich. Sofort aber erzitterte ein schüchternes, bittendes Lächeln auf
seinen Lippen, und plötzlich konnte er nicht anders – er streckte ihr
seine beiden Hände entgegen. Als sie das sah, stürzte sie ungestüm auf
ihn zu. Sie ergriff seine Hände und setzte ihn fast mit Gewalt aufs
Bett, indem sie sich selbst neben ihm niederließ; sie hielt immer noch
seine Hände fest und drückte sie wie im Krampf. Zwei-, dreimal wollten
sie beide etwas sagen, doch hielten sie wieder inne, und ihre Blicke
hingen aneinander, schweigend, verzehrend, während auf ihren Lippen ein
sonderbares Lächeln lag.

„Hast du mir verziehen, oder kannst du’s nicht?“ brachte Mitjä
schließlich stockend hervor. Darauf wandte er sich zu Aljoscha und rief
ihm mit freudeentstelltem Gesicht zu:

„Hörst du, was ich sie frage, hörst du!“

„Darum habe ich dich ja so geliebt, weil du von Herzen edelmütig bist!“
entfuhr es Katjä fast unfreiwillig. „Aber du bedarfst ja gar nicht
meiner Verzeihung und ich auch nicht der deinigen. Ob du verzeihst oder
nicht – du wirst doch mein Leben lang als offene Wunde in meinem Herzen
zurückbleiben, und ich ebenso in deinem – und so muß es auch sein ...“

Sie hielt inne, um Atem zu schöpfen.

„Wozu bin ich hergekommen?“ begann sie von neuem, sich überstürzend, als
hätte sie die Besinnung verloren. „Um deine Füße zu umfassen, deine
Hände zu drücken, sieh so, bis zum Schmerz, wie ich sie dir in Moskau
gedrückt habe, weißt du noch? – um dir wieder zu sagen, daß du mein Gott
bist, meine Freude, um dir zu sagen, daß ich dich unsinnig liebe!“ kam
es halblaut wie unter Qualen über ihre bebenden Lippen. Und plötzlich
beugte sie sich vor und küßte gierig seine Hand. Tränen stürzten aus
ihren Augen.

Aljoscha stand ganz verwirrt da und sagte kein Wort. Alles hätte er eher
erwartet, als das, was er jetzt sah.

„Die Liebe ist vergangen, Mitjä!“ fuhr Katjä fort, „aber teuer bis zum
Schmerz ist mir das, was vergangen ist. Das sage ich dir jetzt, damit du
es weißt und ewig behältst. Jetzt aber, in diesem Augenblick, mag es nur
einmal sein, wie’s hätte sein können,“ sagte sie mit einem traurigen
Lächeln, indem sie ihm zugleich fast freudig in die Augen blickte. „Du
liebst jetzt eine andere, und auch ich liebe einen anderen, und doch
werde ich dich ewig lieben, und du ebenso mich – wußtest du das schon?
Hörst du, liebe mich, liebe mich dein ganzes Leben lang!“ sagte sie
laut, und in ihrer Stimme lag ein drohendes Zittern.

„Ich werde dich lieben und ... weißt du, Katjä,“ – Mitjä holte nach
jedem Wort tief Atem – „weißt du, vor fünf Tagen, an jenem Abend, da
_liebte_ ich dich ... Als du hinfielst und man dich forttrug, da
_liebte_ ich dich ... Mein ganzes Leben lang werde ich dich lieben! Ja,
so wird es sein, so wird es ewig sein ...“

In der Weise sprachen sie miteinander: sinnlos, wie im Rausch –
vielleicht sagten sie sich sogar Unwahres, aber in diesem Augenblick war
alles wahr für sie, und sie glaubten selbst unverbrüchlich an ihre
Worte.

„Katjä,“ rief plötzlich Mitjä, „glaubst du, daß ich ihn erschlagen habe?
Ich weiß, daß du jetzt nicht daran glaubst, aber damals ... als du
aussagtest ... Glaubtest du, sag, glaubtest du es damals wirklich?“

„Auch damals glaubte ich es nicht! Niemals habe ich es geglaubt! Ich
haßte dich nur, und da redete ich es mir ein, gerade für diesen einen
Augenblick ... Als ich die Aussage machte, redete ich es mir ein, und da
glaubte ich denn ... Aber kaum daß ich meine Aussage beendet hatte,
hörte ich sofort auf, zu glauben ... Das sollst du wissen! ... Ich
vergaß, daß ich gekommen war, um mich zu demütigen!“ fügte sie plötzlich
mit einem ganz anderen Ausdruck hinzu, der nichts mehr mit dem soeben
gemachten Liebesgeständnis gemein hatte.

„Schwer hast du es, Weib!“ entfuhr es Mitjä fast unbewußt in seinem
Mitleid.

„Laß mich,“ murmelte sie, „ich werde wiederkommen, jetzt ist es zu
schwer! ...“

Sie erhob sich von ihrem Platze – da aber stieß sie einen Schrei aus und
wankte zurück: – ins Zimmer trat ganz unvermutet mit ihrem leisen Gang
Gruschenka. Niemand hatte sie erwartet. Katjä wandte sich sofort eilig
zur Tür – als sie aber an Gruschenka vorübergehen wollte, blieb sie jäh
stehen, erbleichte unheimlich und sagte leise, kaum hörbar, mit
angehaltenem Atem:

„Vergeben Sie mir!“

Die andere blickte sie eine Zeitlang unbeweglich an und antwortete erst
nach einer Weile mit haßerfüllter, mit einer wie von Haß gleichsam
durchgifteten Stimme:

„Schlecht sind wir beide! Beide sind wir schlecht! Wie könnten wir
vergeben, du sowohl wie ich? Rette ihn, und ich werde mein Leben lang
für dich beten.“

„Wie, und vergeben willst du ihr nicht?“ rief Mitjä Gruschenka in
bitterem Vorwurf fast außer sich zu.

„Sei ruhig, ich werde ihn dir retten!“ flüsterte ihr Katjä halblaut zu
und eilte aus dem Zimmer.

„Und du konntest ihr nicht vergeben, nachdem sie selbst zu dir gesagt
hatte: ‚vergib‘?“ rief Mitjä vorwurfsvoll aus.

„Mitjä, wage es nicht, ihr Vorwürfe zu machen! Dazu hast du kein Recht!“
rief Aljoscha heftig seinem Bruder zu.

„Ihre stolzen Lippen haben es gesagt, nicht ihr Herz,“ sagte Gruschenka
wie mit einem Ekel. „Rettet sie dich, so werde ich ihr alles verzeihen
...“

Sie verstummte, als hätte sie in ihrer Seele etwas niederzuringen.

Sie konnte noch nicht recht zur Besinnung kommen. Wie sich später
herausstellte, war sie ganz zufällig eingetreten; sie hatte nicht
geahnt, daß sie hier irgendeinen fremden Menschen antreffen werde.

„Aljoscha, lauf ihr sofort nach!“ wandte sich Mitjä ungestüm an den
Bruder. „Sag’ ihr ... ich weiß nicht was ... nur laß sie nicht so
fortgehen!“

„Ich werde noch vor dem Abend zu dir kommen!“ rief Aljoscha ihm schnell
zu und lief dann Katjä nach.

Er holte sie erst auf der Straße ein, als sie den Hospitalgarten bereits
verließ. Sie ging sehr schnell, lief fast, beeilte sich sichtlich. Kaum
aber hatte Aljoscha sie eingeholt, als sie sich sofort zu ihm wandte und
hastig hervorstieß:

„Nein, vor der kann ich mich nicht demütigen! Ich habe sie um Verzeihung
gebeten, weil ich mich bis zum äußersten demütigen wollte. Sie hat mir
nicht verziehen ... Und ich – liebe sie dafür!“ fügte Katjä mit
entstellter Stimme hinzu, und ihre Augen blitzten in wildem Haß.

„Mein Bruder glaubte, daß sie heute erst am Abend kommen würde, er hat
sie durchaus nicht erwartet,“ brachte Aljoscha verwirrt hervor, „er war
sogar überzeugt, daß sie nicht kommen würde ...“

„Zweifellos war er überzeugt davon. Aber lassen wir das,“ sagte sie kurz
abbrechend. „Hören Sie mich an: Ich kann jetzt nicht mit Ihnen dorthin
zur Beerdigung gehen. Ich habe Blumen für den kleinen Sarg hingeschickt.
Geld haben sie noch, glaube ich. Sobald sie welches brauchen, werde ich
wieder schicken. Sagen Sie ihnen, daß ich sie in Zukunft nie vergessen
werde, sie können auf meine Hilfe rechnen. Jetzt aber verlassen Sie
mich, verlassen Sie mich, ich bitte Sie darum. Sie werden sich
verspäten, es wird schon zur Messe geläutet ... Verlassen Sie mich, ich
bitte Sie darum!“

III.
Iljuschas Beerdigung. Die Rede am großen Stein

Er verspätete sich in der Tat. Man hatte schon lange auf ihn gewartet
und sich fast schon entschlossen, den kleinen, mit Blumen bedeckten Sarg
ohne ihn in die Kirche zu tragen. Es war der Sarg Iljuschetschkas, des
armen kleinen Knaben. Er war am zweiten Tage nach der Verurteilung
Mitjäs gestorben. Schon an der Hofpforte wurde Aljoscha von den Knaben,
Iljuschas Kameraden, empfangen. Sie hatten ihn mit Ungeduld erwartet,
und sie freuten sich, daß er jetzt endlich kam. Es hatten sich ihrer
zwölf versammelt, und alle waren sie mit ihren Ränzlein und
Büchertaschen auf der Schulter gekommen. „Papa wird weinen, verlaßt
nicht Papa!“ hatte ihnen Iljuschetschka sterbend gesagt, und die Knaben
erfüllten gern seine Bitte. Ihr Anführer war natürlich Koljä Krassotkin.

„Wie es mich freut, daß Sie gekommen sind, Karamasoff!“ rief er aus und
streckte Aljoscha die Hand entgegen. „Hier ist es einfach furchtbar!
Wirklich, es wird einem schwer, das mit anzusehen. Ssnegireff ist nicht
betrunken, wir wissen es ganz genau, daß er heute nichts getrunken hat,
aber trotzdem ist er wie betrunken ... Ich kann schon etwas aushalten,
aber das ist doch zu entsetzlich! Karamasoff – wenn ich Sie nicht
aufhalte – erlauben Sie mir noch eine Frage, bevor Sie hineingehen?“

„Was ist es denn, Koljä?“ fragte Aljoscha und blieb stehen.

„Ist Ihr Bruder schuldig, oder ist er unschuldig? Hat er den Vater
erschlagen, oder hat es der Diener getan? Was Sie sagen, daran werde ich
glauben. Ich habe vier Nächte wegen dieser Frage nicht schlafen können.“

„Der Diener hat ihn erschlagen, mein Bruder aber ist unschuldig,“
antwortete Aljoscha.

„Und ich habe das auch gesagt!“ rief plötzlich der kleine Ssmuroff
dazwischen.

„So muß er denn als unschuldiges Opfer zugrunde gehen?“ fragte Koljä
erregt. „Aber wenn er auch zugrunde geht, so ist er doch glücklich! Ich
könnte ihn beneiden!“

„Was sagen Sie, wie können Sie so etwas aussprechen, und warum reden Sie
so?“ fragte Aljoscha verwundert.

„Oh, wenn doch auch ich mich einmal für die Wahrheit opfern könnte,“
sagte Koljä enthusiastisch.

„Aber doch nicht in einer solchen Sache, doch nicht so schandbeladen,
doch nicht so grauenvoll!“ rief Aljoscha aus.

„Freilich ... ich möchte für die ganze Menschheit sterben können. Was
jedoch die Schande anbelangt, so ist mir alles gleich: Mögen unsere
Namen vergehen! Ich verehre Ihren Bruder!“

„Und ich auch!“ rief plötzlich und ganz unerwartet aus der Bande
derselbe Knabe, der einmal erklärt hatte, er wisse, wer Troja erbaut
habe, und auch diesmal wurde er, genau so wie damals, bis über die Ohren
rot. Aljoscha trat ins Zimmer. In einem hellblauen, mit weißen Rüschen
geschmückten Sarge lag, die Hände gefaltet und die Augen geschlossen,
Iljuscha. Die Züge seines abgemagerten Gesichtchens hatten sich gar
nicht verändert und, sonderbar – die Leiche verbreitete fast gar keinen
Verwesungsgeruch. Der Ausdruck seines Gesichtchens war ernst und
nachdenklich. Besonders schön waren die Hände, die auf der Brust
gekreuzt lagen. Wie aus Marmor gemeißelt sahen sie aus. Unter die Hände
hatte man Blumen gelegt, und der ganze Sarg war von innen und von außen
mit Blumen geschmückt, die Lisa Chochlakoff schon am frühen Morgen
geschickt hatte. Auch von Katerina Iwanowna waren Blumen geschickt
worden, und als Aljoscha die Tür aufmachte, da bedeckte der Hauptmann
mit zitternden Händen gerade von neuem seinen geliebten Jungen mit
Blumen. Er beachtete kaum den Eintretenden, er schien überhaupt
niemanden beachten zu wollen; nicht einmal sein „Mamachen“, seine
schwachsinnige weinende Frau, die immer wieder versuchte, sich auf ihren
kranken Füßen aufzurichten, um ihren toten Knaben besser sehen zu
können. Ninotschka wurde von den Knaben mit ihrem Stuhl aufgehoben und
näher an den Sarg gerückt. Dort saß sie dann, preßte ihren Kopf an den
Sarg und weinte still. Das Gesicht Ssnegireffs war sehr belebt, zu
gleicher Zeit aber wie zerstreut und wie verbittert. In seinen Gesten
und Worten war etwas geradezu Halbverrücktes. „Väterchen, liebes
Väterchen!“ murmelte er immer wieder, auf Iljuscha starrend. Als
Iljuscha noch lebte, hatte er die Gewohnheit gehabt, wenn er zu ihm
liebkosend sprach, „Väterchen, liebes Väterchen!“ zu sagen.

„Papachen, gib auch mir Blumen, nimm aus seinen Händchen dort diese
weiße und gib sie mir!“ bat schluchzend das schwachsinnige „Mamachen“.
Gefiel ihr nun die kleine weiße Rose so sehr, die in Iljuschas Händen
lag, oder wollte sie die Rose aus seinem Sarge zum Andenken aufbewahren,
jedenfalls fuhr sie mit den Händen hin und her und streckte sie immer
wieder wie suchend nach der Blume aus.

„Niemandem gebe ich etwas, nichts gebe ich!“ rief hartherzig Ssnegireff.
„Das sind seine Blumen, aber nicht deine. Alles gehört ihm, du bekommst
nichts.“

„Papa, geben Sie Mama die Blume!“ bat Ninotschka, indem sie plötzlich
ihr tränenüberströmtes Gesicht erhob.

„Nichts gebe ich ihr, nichts! Sie hat ihn gar nicht geliebt. Sie hat ihm
damals die kleine Kanone fortgenommen, und er hat sie ihr geschenkt,“
sagte mit schluchzender Stimme der Hauptmann, den die Erinnerung, wie
Iljuschetschka seiner Mama die Kanone abgetreten hatte, überwältigte.
Die arme Irrsinnige weinte leise und bedeckte mit beiden Händen ihr
Gesicht. Als die Knaben schließlich einsahen, daß der Vater den Sarg
nicht forttragen lassen werde, während es doch schon die höchste Zeit
war, aufzubrechen, drängten sie sich in dichtem Haufen an den Sarg heran
und schickten sich an, ihn aufzuheben.

„Ich will ihn nicht auf dem Friedhof beerdigt haben!“ fuhr Ssnegireff
sofort heftig auf, „beim Stein will ich ihn beerdigen, bei unserem
großen Stein! So hat es Iljuscha gewollt! Ich lasse ihn nicht
forttragen!“

Er hatte auch schon früher, die ganzen drei Tage, davon gesprochen, daß
er ihn beim „großen Stein“ beerdigen wolle: doch Aljoscha, Krassotkin,
die Hauswirtin, deren Schwester und alle Knaben waren dagegen gewesen.

„Sieh einer, was er sich ausgedacht hat, ihn beim Stein wie einen Heiden
zu beerdigen, ganz als wäre er ein Selbstmörder!“ sagte streng die alte
Wirtin. „Die Friedhoferde ist geweiht. Dort wird man für ihn beten. Aus
der Kirche hört man den Gesang, und der Diakon liest so laut und
verständlich, daß jedes Wort bis zu seinem Grabe zu hören sein wird,
ganz als ob er es an seinem Grabe lesen würde.“

Der Hauptmann winkte schließlich mit der Hand ab. Das hieß soviel wie:
„Bringt ihn wohin ihr wollt!“ Die Kinder hoben den Sarg auf. Als sie an
der Mutter vorüberkamen, senkten sie ihn ein wenig, damit sie von
Iljuscha Abschied nehmen könne. Als sie aber das liebe Gesichtchen, auf
das sie in diesen drei Tagen immer nur von weitem hinübergeblickt hatte,
jetzt so nah vor sich erblickte, erzitterte sie am ganzen Körper und
begann über dem Sarge hysterisch mit ihrem grauen Kopfe hin und her zu
zucken.

„Mama, bekreuze ihn, segne ihn, küsse ihn!“ rief ihr Ninotschka weinend
zu. Die Mama aber zuckte nur immer mit ihrem Kopf, sprachlos wie ein
Automat, während ihr Gesicht von heißem Kummer verzerrt wurde, und
plötzlich fing sie an, sich mit der Faust vor die Brust zu schlagen. Man
trug den Sarg weiter. Ninotschka drückte zum letztenmal ihre Lippen auf
die Lippen ihres verstorbenen Bruders, als man ihn an ihr vorübertrug.
Aljoscha wandte sich, als er aus dem Hause trat, an die Hauswirtin mit
der Bitte, nach den Zurückgebliebenen zu sehen – die aber ließ ihn kaum
aussprechen: „Wir wissen schon, werden bei ihnen bleiben, sind doch auch
Christen!“ sagte die Alte und weinte dazu.

Bis zur Kirche war es nicht weit, im ganzen vielleicht dreihundert
Schritt, nicht mehr. Der Tag war klar und still, es fror nur wenig. Die
Meßglocke wurde noch geläutet. Zerstreut und geschäftig lief Ssnegireff
in seinem alten, kurzen Sommermäntelchen hinter dem Sarge her, mit
entblößtem Kopf, den alten Schlapphut in der Hand. Er war von einer
gedankenlosen Geschäftigkeit: Plötzlich streckte er die Hand aus, um den
Sarg am Kopfende zu stützen, und störte dadurch nur die Tragenden, dann
lief er wieder an die Seite und versuchte dort behilflich zu sein; fiel
eine Blume auf den Schnee, so stürzte er sich auf sie, um sie
aufzuheben, ganz als ob von dem Verlust dieser Blume weiß Gott was
abhing.

„Aber die Brotrinde, die Brotrinde haben wir vergessen!“ rief er
plötzlich außer sich vor Schreck. Die Knaben erinnerten ihn daran, daß
er die Brotrinde in seine Tasche gesteckt hatte. Er riß sie sofort aus
der Tasche hervor, und nachdem er sich davon überzeugt hatte, daß sie da
war, beruhigte er sich.

„Iljuschetschka hat befohlen, Iljuschetschka,“ erklärte er sofort
Aljoscha, „er lag wach in der Nacht, ich saß bei ihm, und plötzlich
sagte er zu mir: ‚Papachen, wenn man mein Grab zugeschüttet hat, so wirf
Brotkrümchen darauf, damit die kleinen Sperlinge herbeifliegen, ich
werde dann hören, wie sie herbeigeflogen kommen, und werde froh sein,
daß ich nicht ganz allein liege.‘“

„Das ist gut,“ sagte Aljoscha, „man muß des öfteren Brotkrümel
hinstreuen.“

„Jeden Tag, jeden Tag!“ stotterte der Hauptmann wie neu belebt.

Endlich kam man in der Kirche an, und der Sarg wurde inmitten der
Vierung hingestellt. Die Knaben blieben um ihn herum stehen, und so
standen sie, tief ernst, während des ganzen Gottesdienstes. Es war eine
alte ärmliche Kirche. Die Heiligenbilder waren ohne Silberschmuck. Aber
ich glaube, in solchen Kirchen kann man besser beten. Nach der Messe
schien Ssnegireff sich etwas zu beruhigen, obgleich ihn auch jetzt noch
von Zeit zu Zeit wieder eine unbewußte, gedankenlose Geschäftigkeit
erfaßte: Bald trat er an den Sarg, um das Leichentuch oder das Stirnband
in Ordnung zu bringen, bald wieder, wenn ein Licht herunterfiel, lief er
hin, um es aufzustellen, und machte sich schrecklich lange damit zu
schaffen. Plötzlich beruhigte er sich wieder und stand unbeweglich mit
stumpfsinnig-besorgtem und verständnislosem Gesichtsausdruck da. Als die
Apostelgeschichte verlesen wurde, flüsterte er plötzlich Aljoscha ins
Ohr, daß sie „nicht so“ verlesen werden müßte, sprach indessen seine
Gedanken darüber nicht aus. Nach dem Cherubliede schickte er sich an,
mitzusingen, brach aber sogleich wieder ab und warf sich auf die Knie,
beugte seine Stirn auf den steinernen Fußboden der Kirche und verharrte
eine geraume Zeit in dieser Stellung. Endlich schritt man zum Totenamt,
und die Lichter wurden verteilt. Wieder schien der unsinnige Alte
geschäftig werden zu wollen, doch der erschütternde Grabgesang machte
einen unheimlichen Eindruck auf seine Seele. Er schien plötzlich in sich
zusammenzusinken: Er schluchzte auf, zuerst nur stoßweise mit
unterdrückter Stimme, schließlich aber weinte er laut. Als man sich von
dem Toten zu verabschieden begann und sich anschickte, den Sarg zu
schließen, umfing er ihn mit beiden Armen, als wolle er Iljuschetschka
vor etwas beschützen, und immer wieder küßte er seinen toten Knaben auf
den Mund. Man beredete ihn, und es gelang ihnen fast schon, den Vater
vom Sarge loszureißen, als er plötzlich seinen Arm ausstreckte und von
dem Sarge noch einige Blumen raffte. Darauf stierte er sie an, und eine
neue Idee schien ihn zu ergreifen, so daß er auf einen Augenblick alles
andere vergaß. Er verfiel immer mehr in Nachdenken und hatte dann auch
nichts weiter dagegen einzuwenden, als der Sarg aufgehoben wurde, um zum
Grabe getragen zu werden. Es war ein teures Grab, ganz nahe bei der
Kirche gelegen: Katerina Iwanowna hatte es bezahlt. Nach der üblichen
Zeremonie senkten die Totengräber den Sarg in die Gruft hinab.
Ssnegireff beugte sich mit seinen Blumen in den Händen über dem offenen
Grabe so weit vor, daß sich die Knaben erschrocken an seinen Mantel
hängten und ihn zurückzogen. Er aber schien nicht mehr zu verstehen, was
vor sich ging. Als man das Grab zuschüttete, wies er geschäftig auf die
hinabstürzende Erde, und begann sogar zu reden, doch war unmöglich zu
verstehen, was er sagte, und er verstummte dann auch bald von selbst.
Man erinnerte ihn daran, nunmehr die Brotkrumen auszustreuen, und er
begann denn auch sofort und in großer Aufregung ganze Stücke auf das
Grab zu werfen. „Vögelchen, fliegt herbei, hier, Sperlinge fliegt
herbei!“ murmelte er geschäftig. Einer der Knaben machte die Bemerkung,
daß die Blumen, die er in den Händen hielt, ihm nur hinderlich seien,
und daß er sie ihm zu halten geben solle. Er aber gab sie nicht,
erschrak nur heftig, denn er glaubte und fürchtete, jemand wolle sie ihm
fortnehmen. Nachdem er sich das Grab angesehen und man ihm noch gesagt
hatte, daß er jetzt alles getan, kehrte er sich ganz unerwartet und
beruhigt um und beeilte sich, nach Haus zu kommen. Seine Schritte wurden
bald so eilig, daß er fast schon lief. Die Knaben und Aljoscha folgten
ihm. „Für Mamachen die Blumen, für Mamachen die Blumen! Man hat Mamachen
gekränkt,“ murmelte er vor sich hin. Einer der Knaben rief ihm zu, er
möge doch seinen Hut aufsetzen, es sei doch kalt. Sowie er das aber
hörte, warf er den Hut zornig auf den Schnee und sagte immer wieder vor
sich hin: „Ich will keinen Hut, ich will keinen Hut!“ Der kleine
Ssmuroff hob ihn auf und trug ihn hinter ihm her. Alle Knaben weinten,
am heftigsten von allen Koljä und der Knabe, der Troja entdeckt hatte,
und wenn auch Ssmuroff mit dem Hut des Hauptmanns in der Hand
herzbrechend schluchzte, so fand er doch Zeit, ein Ziegelstückchen, das
sich rot vom Schnee abhob, aufzuheben und nach einem schnell
vorüberziehenden Flug Spatzen zu werfen ... Natürlich traf er nicht, und
so lief er weinend weiter. Ssnegireff jedoch blieb plötzlich mitten auf
dem Wege stehen, stand einen Augenblick, als wäre er über etwas sehr
betroffen, kehrte dann um und lief zur Kirche zurück, zum Grabe. Die
Knaben holten ihn aber bald ein und klammerten sich von allen Seiten an
ihn. Kraftlos und wie verwundet fiel er in den Schnee, schlug um sich,
schluchzte und schrie: „Väterchen, Iljuschetschka, liebes Väterchen!“
Aljoscha und Koljä hoben ihn auf und sprachen auf ihn ein, indem sie ihn
zu beruhigen suchten.

„Herr Hauptmann, genug der Verzweiflung, ein tapferer Mensch ist
verpflichtet, alles männlich zu ertragen,“ meinte Koljä etwas unwirsch.

„Sie werden die Blumen zerdrücken,“ sagte Aljoscha, „und Mamachen wartet
auf sie, sie sitzt dort und weint, weil Sie ihr Iljuschetschkas Blumen
nicht gegeben haben. Dort steht auch noch sein Bett ...“

„Ja, ja, zu Mamachen!“ Ssnegireff besann sich sofort, „man wird das
Bettchen fortbringen, fortbringen!“ fügte er ganz erschrocken hinzu, als
ob man wirklich schon das Bettchen fortgebracht haben könnte. Und er
sprang auf und lief wieder weiter, nach Hause.

Es war nicht mehr weit bis dahin, und so liefen sie alle mit. Ssnegireff
riß eilig die Tür auf und stürzte zu seiner Frau, zu der er kurz vorher
noch so hartherzig gewesen war:

„Liebes Mamachen, Iljuschetschka schickt dir die Blumen, kranke Füße
hast du doch!“ rief er ihr schon von der Tür aus zu und schenkte ihr die
vom Frost zerstörten und verwelkten Blumen.

In demselben Augenblick erblickte er aber in der Ecke vor
Iljuschetschkas Bettchen dessen Stiefel, beide nebeneinander, wie sie
soeben von der Hauswirtin beim Aufräumen aufgestellt worden waren; es
waren alte, rötlich gewordene, ganz abgetragene und geflickte
Stiefelchen. Als er sie bemerkte, erhob er die Hände, stürzte auf sie
zu, fiel vor ihnen auf die Knie nieder, ergriff einen Stiefel und preßte
ihn an seine Lippen und küßte, küßte ihn gierig:

„Väterchen Iljuschetschka, liebes Väterchen, wo sind deine Füßchen, wo?“

„Wohin hast du ihn gebracht? Wohin hast du ihn gebracht?“ heulte nun
auch die Irrsinnige mit herzzerreißender Stimme.

Da brach auch Ninotschka in Tränen aus. Koljä lief aus dem Zimmer, ihm
folgten die anderen Knaben. Auch Aljoscha ging hinaus und folgte ihnen.

„Mögen sie sich ausweinen,“ sagte er zu Koljä, „da kann man nicht mehr
trösten. Warten wir ein wenig und gehen wir dann wieder hinein.“

„Ja, man kann nicht mehr ... es ist schrecklich!“ bestätigte Koljä.
„Wissen Sie, Karamasoff,“ er senkte ein wenig seine Stimme, damit ihn
niemand höre, „mir ist sehr traurig zumute, wenn ich wüßte, daß man ihn
auferwecken könnte, dann würde ich alles auf der Welt hingeben!“

„Ach, auch ich würde es!“ sagte Aljoscha.

„Was meinen Sie, Karamasoff, sollen wir nicht heute abend wieder
herkommen? Sonst wird er sich ja betrinken.“

„Sehr möglich, daß er sich betrinken wird. Aber wir wollen beide allein
kommen, um mit ihnen, mit der Mutter und Ninotschka, zusammen ein
Stündchen zu sitzen, denn wenn wir wieder alle auf einmal kämen, so
würden sie nur an die Beerdigung erinnert werden,“ sagte Aljoscha.

„Bei ihnen deckt jetzt die Wirtin den Tisch, wahrscheinlich zum
Totenmahl, der Pope wird wohl bald kommen ... Sollen wir gleich wieder
zurückgehen, Karamasoff, oder nicht?“

„Durchaus,“ antwortete Aljoscha.

„Wie das sonderbar ist, Karamasoff, ein solcher Kummer und dann
plötzlich Pfannkuchen, wie unnatürlich und wie sonderbar das in unserer
Religion ist.“

„Sie werden auch Lachs essen,“ bemerkte plötzlich der Knabe, der Troja
entdeckt hatte.

„Ich bitte Sie im Ernst, Kartascheff, sich nicht immer mit Ihren dummen
Reden einzumischen, besonders wenn man gar nicht mit Ihnen spricht und
überhaupt nicht wissen will, ob Sie auf der Welt sind oder nicht,“ fiel
ihm Koljä gereizt ins Wort.

Der Knabe errötete wieder bis über die Ohren, doch zu antworten wagte er
nicht. Inzwischen hatten sie alle still den Fußweg eingeschlagen, und
plötzlich rief Ssmuroff aus:

„Das ist der große Stein, unter dem Iljuscha beerdigt sein wollte!“

Alle blieben sie schweigend am großen Steine stehen. In Aljoscha tauchte
die Erinnerung daran auf, wie Ssnegireff ihm von Iljuschetschka erzählt
hatte: Wie dieser den Vater weinend umarmt und dabei ausgerufen:
„Papachen, Papachen, wie hat er dich erniedrigt!“ Es war ihm, als wenn
in seiner Seele etwas erzitterte. Mit ernster und würdiger Miene ließ er
seinen Blick über alle diese lieben, hellen Gesichter der Schuljungen
und Kameraden Iljuschetschkas gleiten, und plötzlich wandte er sich an
sie:

„Meine Freunde, ich wollte euch hier, gerade an diesem Steine, ein Wort
sagen.“

Die Knaben umringten ihn und sahen ihn mit erwartenden Blicken groß an.

„Meine Freunde, wir werden uns bald trennen. Ich werde nur noch eine
kurze Zeit bei meinen beiden Brüdern bleiben, von denen der eine
verschickt wird und der andere todkrank ist. Ich werde bald diese Stadt
verlassen, und vielleicht auf sehr lange. So werden wir denn
auseinandergehen, meine Freunde. Darum laßt uns hier am Steine, den
Iljuscha so lieb hatte, das Versprechen ablegen – erstens Iljuscha, und
zweitens uns gegenseitig nie zu vergessen. Was auch mit uns im Leben
geschehen möge, und wenn wir uns auch zwanzig Jahre lang nicht sehen
sollten, so wollen wir doch nicht vergessen, wie wir den armen Knaben
beerdigt haben, auf den wir früher mit Steinen warfen, – erinnert ihr
euch noch, bei der Brücke damals? – und wie wir ihn darauf alle so lieb
gewannen. Er war ein lieber, guter und tapferer Junge. Er hielt die Ehre
des Vaters hoch und litt unter der Kränkung, die dem Vater zugefügt
worden war, und lehnte sich gegen sie auf. Und so wollen wir ihn, meine
Freunde, unser ganzes Leben lang nicht vergessen. Und sollten wir uns
auch mit den wichtigsten Dingen beschäftigen, sollten wir auch zu den
höchsten Ehren gelangen oder in das größte Unglück geraten, –
gleichviel, wir wollen nie vergessen, wie uns hier alle das eine Gefühl
verband, das uns in der Liebe zu diesem armen Jungen besser gemacht hat,
als wir es vielleicht von Natur sind. Meine Lieblinge ihr, meine
Täubchen – erlaubt mir, daß ich euch so nenne, denn ihr alle scheint mir
diesen hübschen schillernden Tierchen mit den munteren Äuglein so
ähnlich zu sein, wenn ich eure guten, lieben Gesichtchen sehe – meine
lieben Kinder, vielleicht werdet ihr nicht begreifen, was ich euch sage,
denn ich rede oft sehr unverständlich, ihr werdet euch aber des Gesagten
vielleicht doch einmal erinnern und meinen Worten dann beistimmen. Denn
wißt, es gibt nichts, das höher, stärker, gesünder und nützlicher für
das Leben wäre als eine gute Erinnerung aus der Kindheit, aus dem
Elternhause. Man wird euch vieles über eure Erziehung sagen, aber eine
schöne und heilige Erinnerung, die man noch aus der Kindheit sich
aufbewahrt, kann oft die allerbeste Erziehung sein. Wenn der Mensch
viele solcher Erinnerungen aus seiner Jugend hat, so ist er fürs ganze
Leben gerettet. Und wenn auch nur eine einzige gute Erinnerung in seinem
Herzen verbleibt, so kann auch diese einmal zu seiner Rettung dienen.
Vielleicht werden wir später im Leben schlecht, vielleicht werden wir
nicht die Kraft haben, eine schlechte Handlung zu vermeiden, wir werden
vielleicht sogar über die Tränen der Menschen lachen, über Menschen, die
dasselbe sagen, was Koljä vorhin ausrief: ‚Ich möchte für alle Menschen
leiden‘, – ja, auch über solche Menschen werden wir vielleicht in
unserer Bosheit lachen. Aber wenn wir auch noch so schlecht werden
sollten, wovor Gott uns bewahren möge, so werden wir, wenn wir uns
dessen erinnern, wie wir Iljuscha beerdigt, wie wir ihn in den letzten
Tagen geliebt und wie wir soeben freundschaftlich an diesem Steine
gesprochen haben – so wird doch selbst der Schlechteste und
Spottlustigste von uns, wenn er zu einem solchen werden sollte, immerhin
nicht innerlich darüber zu lachen wagen, daß er in diesem Augenblick gut
und brav gewesen ist. Und nicht nur das: vielleicht wird diese
Erinnerung allein ihn zurückhalten, Böses zu tun, und er wird sich
besinnen und sagen: ‚Ja, ich war damals gut, tapfer und ehrlich.‘ Möge
er bei sich lächeln, das tut nichts, der Mensch lacht oft über Gutes und
Edles, aber er tut es ja nur aus Leichtsinn. Und ich versichere euch,
meine Freunde, in dem Augenblick, in dem er lacht, wird er sich doch
innerlich sagen: ‚Nein, es ist schlecht, daß ich gelacht habe, denn
darüber darf man nicht lachen!‘“

„Genau so wird es sein Karamasoff, ich verstehe Sie, Karamasoff!“ rief
ihm Koljä mit blitzenden Augen zu.

Die Knaben waren furchtbar aufgeregt und wollten alle etwas sagen, doch
hielten sie sich noch zurück und starrten nur mit aufmerksamen
Gesichtern zu dem Redner empor.

„Das sage ich nur in der Furcht, daß wir schlecht werden könnten,“ fuhr
Aljoscha fort, „aber warum sollten wir denn schlecht werden, meine
Freunde? Vor allem wollen wir doch gut sein, alsdann ehrlich und dann –
niemals einander vergessen. Das wiederhole ich immer wieder. Ich gebe
euch mein Wort, meine Freunde, daß ich niemals auch nur einen von euch
vergessen werde: Kein einziges Gesicht, das ich jetzt vor mir sehe,
werde ich je vergessen, und wenn auch Jahre und Jahre darüber vergehen.
Soeben sagte Koljä zu Kartascheff, er wolle nichts davon wissen, ob er
auf der Welt ist oder nicht. Ja, kann ich denn vergessen, daß
Kartascheff auf der Welt ist, und daß er jetzt errötet, wie damals, als
er Troja entdeckte und mich mit seinen lieben, guten, fröhlichen Augen
ansieht? Meine Freunde, meine lieben Freunde, seien wir alle großmütig
und tapfer wie Iljuschetschka, klug, tapfer und großmütig wie Koljä, und
bescheiden, klug und lieb wie Kartascheff! Doch – warum rede ich nur von
diesen beiden? Alle, meine Freunde, alle seid ihr mir lieb, alle
schließe ich in mein Herz ein, und ich bitte auch euch, mich in euer
Herz einzuschließen! Wer aber verbindet uns alle in diesem Gefühl, an
das wir von jetzt ab unser ganzes Leben lang denken werden, wer, wenn
nicht Iljuschetschka, der gute, der liebe Junge! Niemals werden wir ihn
vergessen, eine gute Erinnerung werden wir an ihn in unseren Herzen
bewahren, von jetzt an bis in alle Ewigkeit.“

„Ja, ja, bis in alle Ewigkeit,“ riefen die Knaben mit hellen Stimmen und
begeisterten Gesichtern ihm zu.

„Wir wollen sein Gesicht nicht vergessen, seine Kleider, seine alten
zerrissenen Stiefelchen, sein Grab und seinen unglücklichen Vater, und
daß er allein gegen die ganze Klasse für diesen Vater eingetreten ist!“

„Wir werden ihn nicht vergessen!“ riefen wieder die Knaben, „er war
tapfer, und er war so gut!“

„Ach, wie habe ich ihn geliebt!“ rief Koljä aus.

„Ach, Kinder, meine lieben Freunde, fürchtet das Leben nicht! Wie schön
ist das Leben, wenn man etwas Gutes und Gerechtes tut!“

„Ja, ja!“ riefen die Knaben, ganz Feuer und Flamme.

„Karamasoff, wir lieben Sie!“ sagte eine Stimme, die, wie es schien,
nicht mehr an sich halten konnte; wahrscheinlich war es der kleine
Kartascheff.

„Wir lieben Sie, alle lieben wir Sie!“ riefen nun auch die anderen aus.
Bei vielen blitzten Tränlein in den Augen.

„Hurra Karamasoff!“ schrie plötzlich Koljä. „Ist es wirklich wahr, was
die Religion sagt, daß wir von den Toten auferstehen und uns alle
wiedersehen werden, alle, auch Iljuschetschka?“

„Wir werden auferstehen, wir werden uns wiedersehen, und freudig werden
wir uns gegenseitig alles erzählen, was wir erlebt haben,“ antwortete
halb lächelnd, halb begeistert Aljoscha.

„Ach, wie wird das schön sein!“ entfuhr es Koljä ganz unwillkürlich.

„Jetzt aber machen wir Schluß mit dem Reden und gehen wir zu seinem
Totenmahl. Laßt euch nicht dadurch verwirren, daß wir Pfannkuchen essen
werden. Das ist ein uralter und geheiligter Brauch unserer Väter, und
auch er hat sein Gutes,“ sagte Aljoscha lächelnd. „Und nun kommt! Seht,
jetzt gehen wir alle Hand in Hand!“

„Und so laßt uns ewig gehen, das ganze Leben bis zum Grabe Hand in Hand!
Hurra Karamasoff!“ rief noch einmal begeistert Koljä aus, und noch
einmal stimmten alle Knaben in seinen Ruf ein.

Fußnoten

[1] Abkürzung von Dmitrij. E. K. R.

[2] „Klikúscha“, eigentlich die Ruferin, dem Volksglauben nach eine von
unreinen Geistern Besessene – in Wirklichkeit ist diese Krankheit nur
ein nervöses Frauenleiden. E. K. R.

[3] Abkürzung von Alexei. E. K. R.

[4] Etwa „Ältester“, siehe Kap. V. E. K. R.

[5] Dem Volksglauben nach nicht von Menschen gemalte Heiligenbilder. E.
K. R.

[6] 1666, hervorgerufen durch die vom Patriarchen Nikon durchgesetzte
Verbesserung der heiligen Bücher, deren Überlieferung fehlerhaft war. E.
K. R.

[7] Kreispolizeichef. E. K. R.

[8] Säuerliches Getränk aus Schwarzbrot (oder aus gesäuertem
Schwarzbrotteig) mit Malz. E. K. R.

[9] Teure Kolonialwarenhandlung in Petersburg. E. K. R.

[10] Liqueur aus nordischen kleinen Ackerbeeren. E. K. R.

[11] Abkürzung von Iwan. E. K. R.

[12] Eine uralte, weitverbreitete Sekte, deren Anhänger äußerlich den
Ritus der griechischen Kirche streng beobachten, in ihren Versammlungen
aber Kirche, Sakramente und Geistlichkeit verwerfen, und lehren, daß
jeder durch gottgefällige Werke selbst Christus werden könne. E. K. R.

[13] „Die Stinkende“. E. K. R.

[14] Das zeigt an, daß P. Ferapont von niederem Stande war, denn gegen
Norden und Osten von Moskau klingt das O im Volksmunde wie das O im
Deutschen, in der maßgebenden Aussprache von Moskau jedoch ist es, wenn
unbetont, sehr kurz und geht in den A-Laut über. E. K. R.

[15] Ungefähr: „Herr S-anhänger“. E. K. R.

[16] Abkürzung vom Wort ssudarj (Herr), dient als Anhängsel zum Ausdruck
von Untergebenheit, meistens nur von Männern niedrigeren Standes
gebraucht oder hin und wieder, wenn man sich „volklich“ ausdrücken will,
auch von gebildeten. E. K. R.

[17] 1224–1480. E. K. R.

[18] Gruschenka. E. K. R.

[19] Spürhund. E. K. R.

[20] Es war verboten, Leibeigene ohne Land zu kaufen. E. K. R.

[21] Polnisch: „mein Herr“. E. K. R.

[22] Herrin, Frau der besseren Stände. E. K. R.

[23] Der Held in Gogols „Toten Seelen“, fährt umher und kauft von
Gutsbesitzern „verstorbene Leibeigene“, deren Papiere noch nicht
eingezogen sind – da das nur einmal alle fünf Jahre geschah –, um die
für geringes Geld erstandenen toten Seelen in Petersburg für teures Geld
als lebende Seelen zu verkaufen. E. K. R.

[24] Das Polizeibüro am Moika-Kanal in St. Petersburg. E. K. R.

[25] Verächtliche Benennung der Finnen und der Bevölkerung der
Ostseeprovinzen, mit denen Koljä in diesem Fall die Deutschen zu
identifizieren scheint. E. K. R.

[26] Ungefähr: Viehhofstadt. E. K. R.

[27] St. Petersburg (im Volksmunde). E. K. R.

[28] Mit diesen Worten gibt Chlestakoff der Frau und Tochter des
Bürgermeisters zu verstehen, daß er ein Dichter sei, spricht aber den
Satz nicht zu Ende, als wolle er mit seinem Können nicht großtun. E. K.
R.

[29] Figur aus Gogols Lustspiel „Der Revisor“: ein junger Petersburger
Geck, der auf der Durchreise in einer kleinen Stadt für den erwarteten
Revisor gehalten wird, und diese Rolle zuerst halb wider Willen, später
ganz auf der Höhe mit gutem Erfolg (er borgt von allen größere Summen)
spielt, bis er sich dann aus dem Staube macht und – der richtige Revisor
eintrifft. E. K. R.

[30] Gogol, 1809–1852. Sein letztes und größtes Werk „Die toten Seelen“.
E. K. R.

[31] In einem Drama A. N. Ostrowskijs flößen diese Worte einer
ungebildeten, bigotten Kaufmannsfrau, da sie nicht weiß, was sie
bedeuten und sie sich das Unheimlichste unter ihnen denkt, heillosen
Schrecken ein, was natürlich Anlaß zu weiteren Konflikten gibt. E. K. R.

Anmerkungen zur Transkription

Die „Sämtlichen Werke“ erschienen in der hier verwendeten ursprünglichen
Fassung der Übersetzung von E. K. Rahsin in mehreren Auflagen und
Ausgaben 1906–1922 im Piper-Verlag. Dieses Buch wurde transkribiert
nach:

F. M. Dostojewski: Sämtliche Werke.
Erste Abteilung: Neunter Band
Erste Abteilung: Zehnter Band
Die Brüder Karamasoff
R. Piper & Co. Verlag, München, 1914.
Vierte Auflage

Für diese ebook-Ausgabe wurden der neunte und der zehnte Band vereinigt.
Band 10 beginnt mit „Achtes Buch: Mitjä“.

Die Anordnung der Titelinformationen wurde innerhalb der „Sämtlichen
Werke“ vereinheitlicht und entspricht nicht der Anordnung in den
ursprünglichen Ausgaben. Alle editionsspezifischen Angaben wie Jahr,
Copyright, Auflage usw. sind aber erhalten und wurden gesammelt direkt
nach der Titelseite eingefügt.

Fußnoten wurden am Ende des Buches gesammelt.

Zu den Anführungszeichen: Gespräche wurden in doppelte Anführungszeichen
(„“) eingeschlossen. Die Wiedergabe von Äußerungen anderer innerhalb von
Gesprächen wurde in einfache Anführungszeichen (‚‘) eingeschlossen.

Besonderheiten der Transliteration russischer Begriffe und Namen: Der
Buchstabe „ä“ (oder auch „jä“) steht für den kyrillischen Buchstaben
„ja“. Die Schreibweise häufig vorkommender russischer Namen wurde
vereinheitlicht (nicht verwendete Varianten in Klammern):

Alexei (Alexis)
Aljoscha (Aljoschi)
Dmitri (Dimitrij)
Fedorowitsch (Fjodorowitsch)
Katjka (Katka)
Klikuscha (Klikúscha)
Marja Kondratjewna (Maria Kondratjewna)
Porfirij (Porphirij)
Ssmerdjäschtschaja (Ssmerdjätschaja)

Offensichtliche Fehler wurden stillschweigend korrigiert. Weitere
Änderungen, teilweise unter Zuhilfenahme anderer Auflagen oder des
russischen Originaltextes, sind hier aufgeführt (vorher/nachher):

[S. 67]:
... Heiligen, Märtyrer, Erzbischöfe usw., kurz, ...
... Heiliger, Märtyrer, Erzbischöfe usw., kurz, ...

[S. 147]:
... „Ich weiß es nicht, Mischa, was er zu bedeuten hat.“ ...
... „Ich weiß es nicht, Mischa, was sie zu bedeuten hat.“ ...

[S. 289]:
... hat er sich doch nicht gefürchtet; warum habe Ich denn ...
... hat er sich doch nicht gefürchtet; warum habe ich denn ...

[S. 298]:
... hatte; sie wurde feuerrot und sprang auf. Ohne sich ...
... hätte; sie wurde feuerrot und sprang auf. Ohne sich ...

[S. 323]:
... das für eine schädliche und leichtsinnige Neuerung ...
... das er für eine schädliche und leichtsinnige Neuerung ...

[S. 342]:
... „Du lügst! Und jetzt ist überhaupt nicht nötig ...
... „Du lügst! Und jetzt ist es überhaupt nicht nötig ...

[S. 360]:
... „Ich selbst werde sie im Rollstuhl schieben; übrigens ...
... „Ich selbst werde Sie im Rollstuhl schieben; übrigens ...

[S. 543]:
... man nicht dann sozusagen für ihren Helfershelfer ...
... man mich dann sozusagen für ihren Helfershelfer ...

[S. 567]:
... er der Kranken sorgfältig untersucht hatte (er ...
... er den Kranken sorgfältig untersucht hatte (er ...

[S. 609]:
... an: „Das alles,“ sagt er, „interessiert mich
außerordentlich, ...
... an: „Das alles,“ sagte er, „interessiert mich
außerordentlich, ...

[S. 609]:
... einem Jüngling, ohne sich an mein Alter zu stoßen. ...
... einem Jüngling, ohne sich an meinem Alter zu stoßen. ...

[S. 640]:
... frage ich mich: Ist es denn wirklich so undankbar, ...
... frage ich mich: Ist es denn wirklich so undenkbar, ...

[S. 700]:
... werde abspringen,“ aber er antwortet ihr nicht, er ...
... werde abspringen,“ aber er antwortete ihr nicht, er ...

[S. 833]:
... „Jage, jage, Andrei, Ich komme angefahren!“ rief ...
... „Jage, jage, Andrei, ich komme angefahren!“ rief ...

[S. 849]:
... das andere lag. Mitjä fiel der riesige Schmierstiefel ...
... das andere lange. Mitjä fiel der riesige Schmierstiefel ...

[S. 1084]:
... Und so hatte sie denn beide so eine Kugel fabriziert und ...
... Und so hatten sie denn beide so eine Kugel fabriziert und ...

[S. 1431]:
... dies zusammen noch das übrige bißchen Geld des kleinen ...
... diesem zusammen noch das übrige bißchen Geld des kleinen ...

[S. 1438]:
... Charakter nach gleicht, so sind gerade sie es, Iwan ...
... Charakter nach gleicht, so sind gerade Sie es, Iwan ...

[S. 1502]:
... wollen Sie es dann hernehmen?“ ...
... wollen sie es dann hernehmen?“ ...

[S. 1549]:
... Vater hinfort für einen sich Fremden und sogar für ...
... Vater hinfort für einen ihm Fremden und sogar für ...

*** End of this LibraryBlog Digital Book "Sämtliche Werke 9-10: Die Brüder Karamasoff" ***

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